Saudade dos amigos reunidos por motivo algum, somente pelo prazer de estarmos juntos.

Saudade das nossas gargalhadas escancaradas, de doer a barriga pelas histórias contadas e recontadas inúmeras vezes!

Ai, que saudade!...

Das músicas que ouvíamos e cantávamos, degustando cada letra, cada poesia, cada melodia, cada emoção...

Saudade dos sonhos, impossíveis aos olhos dos outros, mas que, para nós, estavam bem ali, ao alcance das nossas mãos.

Talvez soubéssemos, sim, que éramos felizes.

O que não sabíamos era o quanto aquela vida era frágil. Ignorávamos que, no virar da curva, quase nada daquilo existiria mais.

Seria simplista atribuir à pandemia todo esse afastamento... Sim, ela contribuiu — e muito. Aqueles dois anos nos transformaram. Cada um buscou sobreviver como pôde.

Aos meus olhos, a vida perdeu parte do encanto... E, quando finalmente pudemos sair em segurança,

Tudo mudou. Nós e o mundo.

Tive que reaprender a viver... sem meu consultório, sem meus amigos por perto, dentro de um modelo de vida totalmente estranho e solitário.

De lá para cá, sinto que ainda não consegui pousar.

Tantos reveses me atravessaram... e ainda me atravessam... como se eu estivesse presa num caixote de ondas intermináveis, sem tempo suficiente entre uma e outra para recuperar o fôlego.

Uma parte preciosa da minha vida se mudou para longe.

Depois, uma separação inesperada.

Toda uma configuração familiar absolutamente alterada...

E, antes mesmo que eu pudesse me adaptar a tantas mudanças, uma nova reviravolta: uma doença grave me convocando a viver entre duas cidades, tentando me dividir entre o cuidado de alguém tão querido e o trabalho... ambos primordiais, cada qual por razões diferentes.

A imagem que melhor me traduz hoje é a de alguém caminhando sobre uma corda, tentando equilibrar vários pratos nas mãos, enquanto, lá embaixo, há somente o abismo.

Não posso deixar nenhum cair.

Não posso perder o equilíbrio.

Não posso simplesmente parar.

E sigo.

Mas, quando olho para trás, vejo-me tão longe daquela mulher que fui... e da vida que tive!

Sinto saudade dela.

Da mulher que ria até a barriga doer. Que reunia os amigos sem precisar de motivo. Que cantava degustando as palavras. Que fazia planos improváveis. Que desejava. Que sonhava. Que tinha tesão de existir.

Talvez seja dela, mais do que de qualquer outra coisa, que eu esteja sentindo saudade esta noite.

E não creio que a leveza daqueles tempos retorne algum dia.

Talvez porque certas versões de nós pertençam também ao tempo em que puderam existir.

E aquele tempo passou.

Entre Palavras e Escutas .🌿

Adriana Cohn 💞

💌 Caros "amigos das letras"

Escrevo para quem precisa de silêncio com sentido.

Entre Palavras e Escutas é onde compartilho textos que nascem do vivido, da escuta clínica e da travessia pessoal.

Ao assinar a página no Substack, você recebe os textos no seu e-mail e contribui para que esse trabalho sensível e independente continue existindo.

Será um prazer imenso caminhar junto, palavra por palavra.🌿

Com carinho,

Adriana Cohn 💞

Em algum momento deixamos de contar os dias pelo calendário e começamos a contá-los pelos exames, pelos procedimentos, pelos horários dos remédios, pelas visitas dos médicos, pelos resultados que esperamos com uma esperança que já nem sabemos de onde retirar.

Abrimos mão da nossa rotina, do trabalho, dos compromissos, do descanso. Adiamos contas, projetos, encontros, desejos.

Desmarcamos a própria vida como quem cancela um compromisso que poderá ser retomado depois.

Só que esse "depois" quase nunca chega intacto.

Durante esses períodos, alguma coisa em nós aprende a desaparecer.

Porque tudo aquilo que nos dizia respeito perde, temporariamente, a urgência.

As dores que doíam antes parecem pequenas demais diante da dor de quem está à nossa frente. Os sonhos que ousávamos sonhar ficam guardados em alguma gaveta distante. O corpo pede descanso e respondemos: agora não. A alma pede silêncio e dizemos: espere mais um pouco.

Porque alguém precisa comer.
Alguém precisa tomar o remédio.
Há um exame amanhã.
Um procedimento talvez depois.
Um médico que ainda precisa passar.
Um resultado que não chegou.
Uma decisão que terá de ser tomada.

E assim vamos existindo em função daquilo que precisa ser feito.

Velamos o sono do outro entre uma coleta e outra. Aprendemos a dormir em cadeiras desconfortáveis, a despertar ao menor movimento, a interpretar expressões, respirações, silêncios. Passamos a conhecer os ruídos dos corredores, a mudança dos plantões, a luz que nunca se apaga completamente nos hospitais.

Vivemos uma exaustão que ultrapassa o corpo.
É o cansaço de permanecer alerta durante tempo demais.
De ter medo durante tempo demais.
De sustentar durante tempo demais aquilo que, em alguns momentos, também nos parece insustentável.

Talvez o mais difícil seja perceber que, nesses períodos, vamos nos ausentando de nós mesmos sem sequer notar.

Primeiro deixamos para amanhã uma pequena necessidade. Depois adiamos outra. Em seguida, já não sabemos quando foi a última vez em que fizemos alguma coisa simplesmente porque desejávamos fazê-la.

Nossa vida vai ficando suspensa em algum lugar enquanto acompanhamos a vida do outro.

Ninguém nos prepara para o que acontece depois.

Porque tudo termina.

De um modo ou de outro, tudo termina.
Um dia os corredores ficam para trás. As bolsas são recolhidas. Os remédios deixam de ocupar a mesa. Os horários perdem a função. As perguntas cessam.
E então esperam que simplesmente voltemos.
Voltemos ao trabalho.
À casa.
Às contas.
Aos compromissos.
Às pessoas.
A nós mesmos.
Como se aquela vida que deixamos em suspenso estivesse exatamente no mesmo lugar, esperando pacientemente a nossa volta.

Mas não está.

E nós também não somos mais os mesmos.

Sempre pensei que, depois desses períodos que a vida tantas vezes me impôs, eu precisaria de uma espécie de retiro. Um lugar fora do mundo por alguns dias.

Um tempo em que ninguém precisasse de mim. Em que eu pudesse dormir até que o corpo decidisse acordar.

Chorar o que não pude chorar.

Sentir as dores que precisei silenciar.

Recolher, uma a uma, as partes de mim que fui deixando pelo caminho enquanto cuidava.

Nunca tive esse retiro.

A vida nunca me ofereceu essa delicadeza.
Sempre precisei voltar imediatamente.
Voltar quando ainda estava cansada.
Voltar quando alguma parte de mim permanecia sentada ao lado de uma cama.
Voltar quando o corpo já havia chegado, mas a alma ainda não.

Conheço bem essa sensação de saltar em um trem que já está em movimento.
Corremos ao lado dele como podemos, agarramos a primeira porta e entramos cambaleantes.

Durante algum tempo, seguimos assim.
Tentando lembrar onde havíamos parado.
Tentando reconhecer a mulher que existia antes.
Tentando descobrir quais sonhos ainda nos pertencem, quais desejos sobreviveram, quais pedaços da nossa antiga vida ainda fazem sentido.
Até que, muito lentamente, alguma coisa começa novamente a encontrar lugar dentro de nós.
Não sei se chamaria isso de voltar.

Talvez algumas experiências não permitam retorno.

Talvez, depois de certos períodos de cuidado, não retomemos exatamente a vida que deixamos.

Precisamos construir outra.

Com os cacos.
Com o cansaço.
Com aquilo que aprendemos sobre o amor e também sobre os limites do amor.
Com aquilo que demos.
Com aquilo que perdemos.
E, principalmente, com o pouco de nós que conseguimos preservar enquanto tudo parecia exigir que nos esquecêssemos de existir.

Porque quem cuida também precisa, algum dia, ser recolhido.

E quando não há ninguém para fazer isso por nós, resta esse trabalho silencioso e difícil:

voltar para dentro de nós mesmas e procurar, entre os escombros, aquilo que ainda pulsa.

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Existem lutos que a vida não reconhece.
Não porque doam menos, mas porque não cabem nas categorias que as pessoas aprenderam a nomear.

Quando um casamento termina, muitos acreditam que o amor também termina. Como se bastasse uma assinatura, uma mudança de endereço ou o passar dos anos para apagar tudo o que foi vivido.

Como se a história deixasse de existir apenas porque o futuro deixou de ser compartilhado.

Mas há afetos que mudam de forma sem desaparecer.

Essas pessoas que deixam de ocupar o lugar de companheiro, mas jamais deixam de ocupar um lugar na nossa história.

E é desse lugar que hoje choro.

Não choro apenas pelo homem que um dia foi meu marido. Choro pelo pai das minhas filhas. Pelo avô dos meus netos. Pelo jovem que caminhou ao meu lado durante tantos anos. Pela parte da minha própria vida que também habita nele.

Ontem, ao receber a notícia da metástase, (sim, ele foi diagnosticado com um carcinoma hepato celular em junho deste ano), percebi que existe uma espécie de luto que quase ninguém compreende.

É um sofrimento silencioso, sem lugar definido. Porque aos olhos do mundo talvez eu já não devesse sentir tanto. Afinal, "já nos separamos". Como se o afeto obedecesse à lógica dos papéis. Como se o coração aceitasse decretos.

Mas o amor nunca foi tão simples.
Alguns vínculos sobrevivem ao fim das relações.

Permanecem transformados.

Menos possessivos, talvez.

Mais livres.

Mais maduros.

Mas ainda profundamente humanos.

Descobri que algumas despedidas começam muito antes da ausência definitiva.

Começam quando a finitude deixa de ser uma ideia distante e passa a sentar-se ao nosso lado, em silêncio.

É um luto estranho.

Antecipado.

Um luto por alguém que ainda está aqui, respirando, falando, sorrindo, mas cuja fragilidade nos obriga a imaginar um mundo onde sua presença talvez já não exista.

Poucos entendem esse lugar.

E talvez nem precisem entender.

Basta que eu o habite com honestidade.
Porque o amor verdadeiro nunca dependeu do nome que damos à relação.

Ele permanece onde a vida deixou raízes.
E algumas raízes continuam vivas, mesmo quando os caminhos seguiram direções diferentes.

É exatamente isso que hoje me entristece tão profundamente.

Não o fim de um casamento.

Mas a possibilidade concreta de perder alguém que, de alguma maneira, continuará fazendo parte de mim enquanto eu existir.

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Nos jogos, "farmar" significa acumular. E, nesse caso, acumular aquilo que chamam de "aura": presença, estilo, carisma, uma imagem capaz de despertar admiração.

Achei divertido.

Mas, como quase tudo o que atravessa meus dias, essa pequena expressão acabou me conduzindo a um lugar bem diferente.

Fiquei pensando que talvez passemos uma parte significativa da vida tentando construir uma imagem de quem somos. Não apenas nas redes sociais. Também fora delas.

Queremos parecer fortes. Inteligentes. Interessantes. Bem-resolvidos. Serenos. Felizes.
E, sem perceber, vamos colecionando pequenas demonstrações de quem gostaríamos que o outro acreditasse que somos.

Talvez estejamos, todos nós, farmando alguma aura.

Não digo isso como crítica.

Digo porque reconheço o quanto somos humanos.

Todos desejamos ser vistos. Pertencer. Sermos lembrados de alguma forma.

Mas existe algo que me inquieta.
Porque a aura pode ser percebida de longe.

A presença, não.

A aura chama os olhos.
A presença alcança a alma.

Existem pessoas que entram numa sala e imediatamente atraem todos os olhares.

Outras, talvez, passem despercebidas. No entanto, quando se vão, deixam uma sensação difícil de explicar. Como se algo bom tivesse permanecido ali.

Nunca foi sobre o brilho.
Sempre foi sobre o encontro.

Talvez seja essa a diferença.

A aura pode impressionar quem nos observa.
A presença transforma quem caminha ao nosso lado.

Tenho aprendido que as pessoas mais marcantes da minha vida raramente foram aquelas que pareciam extraordinárias.

Foram aquelas que souberam permanecer. Que escutaram sem pressa. Que dividiram silêncios. Que seguraram minha mão quando nenhuma palavra era suficiente.

Elas talvez nunca tenham farmado aura.
Mas cultivaram presença.

Suspeito que seja justamente isso que permanece quando tudo o mais passa.

No fim das contas, talvez a pergunta mais importante não seja quantas pessoas nos admiraram.
Mas quantas, depois de nos encontrar, sentiram-se verdadeiramente vistas.

Talvez a vida não nos peça para farmarmos aura.
Talvez ela nos convide, silenciosamente, a cultivar presença.
Porque a aura pode impressionar quem nos olha.

Mas somente a presença é capaz de transformar quem encontra o nosso caminho.

Talvez a vida não nos peça para farmarmos aura.

Talvez ela nos convide, silenciosamente, a cultivar presença.

Porque a aura pode impressionar quem nos olha.

Mas somente a presença é capaz de transformar quem encontra o nosso caminho.

E, quando já não estivermos aqui, o que permanecerá na memória das pessoas? 🌙✨

Entre Palavras e Escutas 🌿

Adriana Cohn 💞

💌 Caros "amigos das letras"

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Com carinho,

Adriana Cohn 💞

Descobri que é possível seguir por um caminho enquanto o coração permanece em outro.

O corpo retorna, mas uma parte de nós continua sentada ao lado de quem sofre, acompanhando silenciosamente uma travessia que não podemos percorrer em seu lugar.

Talvez uma das experiências mais difíceis da existência seja reconhecer os próprios limites.

Há momentos em que desejamos permanecer. Cuidar mais um pouco. Adiar a despedida. Amenizar o medo do outro apenas com a nossa presença.

Mas a vida, quase sempre, nos lembra que ela continua nos esperando em muitos lugares ao mesmo tempo.

Há uma casa que precisa de nós. Um trabalho que nos chama de volta. Pessoas que também necessitam do nosso cuidado.

Há histórias que seguimos sustentando, mesmo quando o coração gostaria de permanecer onde a dor parece mais urgente.

Durante muito tempo imaginei que amar significava nunca partir. Hoje começo a compreender que, às vezes, amar também exige partir. Não porque o afeto tenha diminuído, mas porque a vida continua pedindo de nós outras formas de presença.

Ainda assim, partir nunca é simples.
Levamos conosco uma estranha sensação de dívida, como se estivéssemos sempre deixando alguém para trás. Como se qualquer escolha carregasse, inevitavelmente, uma perda.

Creio que seja essa uma das condições humanas: compreender que não podemos habitar todos os lugares onde fazemos falta. Nenhum de nós possui braços suficientes para sustentar todas as dores, nem tempo bastante para impedir que aqueles que amamos atravessem seus próprios desertos.

Isso não diminui o amor.

Ao contrário.

É justamente porque amamos que a consciência pesa. É justamente porque nos importamos que cada despedida deixa a impressão de que algo nosso permaneceu para trás.

Há quem diga que cuidar é uma escolha.

Talvez seja.

Mas nunca consegui compreender o cuidado como um gesto de heroísmo. Ele nasce, antes, de um compromisso silencioso com aquilo que reconhecemos como profundamente humano.

Quando alguém precisa de nós, algo dentro de nós também é convocado.

O que tenho aprendido, ainda que lentamente, é que cuidar dos outros não pode significar abandonar completamente a própria existência.
Também temos uma vida esperando por nós.
Existe uma sutileza escondida nessa verdade: retornar não é esquecer. Seguir não é abandonar. Continuar vivendo não significa amar menos.

Alguns amores deixam de compartilhar os nossos dias. Mas jamais deixam de participar da pessoa que nos tornamos.

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Escrevo para quem precisa de silêncio com sentido.

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Será um prazer imenso caminhar junto, palavra por palavra.🌿

Com carinho,

Adriana Cohn 💞

Há momentos em que a vida não nos oferece boas escolhas. Apenas nos convida a decidir qual dor somos capazes de atravessar.

Há partidas que ferem.

Há permanências que também.

Às vezes permanecemos porque alguém precisa de nós. Outras, porque a consciência nos impede de partir.

E, entre uma razão e outra, seguimos adiando o encontro com aquilo que também nos falta.

Enquanto cuidamos do mundo, a saudade faz morada silenciosa.

Ela chega sem alarde.

Tem cheiro de casa.

Tem o som de vozes conhecidas.

Tem a lembrança dos pequenos rituais que sustentavam os dias e que, de repente, deixaram de existir ao nosso redor.

Mas existe uma outra perda sobre a qual quase ninguém fala. Não é apenas a saudade do lugar que ficou para trás.

É a lenta distância que começamos a sentir de nós mesmos.

Quando permanecemos por muito tempo sustentando aquilo que a vida exige, deixamos de perguntar o que também necessitamos.

Os dias passam a ser organizados pela urgência do outro.

O relógio deixa de marcar nossos desejos e passa a obedecer às necessidades que surgem a cada manhã.

Sem perceber, vamos nos tornando especialistas em resolver problemas e iniciantes na arte de escutar o próprio coração.

Há uma diferença silenciosa entre responsabilidade e sacrifício.

A responsabilidade preserva a dignidade de quem cuida.

O sacrifício, muitas vezes, nos convence de que desaparecer é uma demonstração de amor.

Durante anos, confundimos essas duas coisas.

Talvez porque tenhamos aprendido que amar era suportar tudo.

Hoje já não penso assim.

O cuidado verdadeiro não deveria exigir o desaparecimento de quem cuida.

Porque quando alguém precisa deixar de existir para sustentar a existência do outro, alguma parte da humanidade de ambos também se perde.

Descubro, mais uma vez, que o cuidado quase sempre cobra um preço.

Quem ampara também sente medo.

Quem permanece também deseja colo.

Quem sustenta os outros também sonha, em segredo, encontrar um lugar onde possa descansar sem precisar ser forte.

Há ainda um tempo muito particular vivido por quem permanece.

Um tempo suspenso.

Os dias deixam de ser projetos e passam a ser intervalos entre consultas, exames, notícias, esperanças e receios.

O futuro deixa de ser uma estrada e se transforma numa pergunta.

E viver cercado por perguntas cansa de uma maneira que o corpo sozinho não consegue explicar.

Durante muito tempo imaginei que a maturidade nos ensinaria a suportar melhor as ausências. Hoje penso diferente. Ela apenas nos ensina a reconhecê-las com mais delicadeza.

Há ausências que não podem ser preenchidas.

Há mágoas que ainda procuram palavras.

Há silêncios que não são falta de conversa, mas excesso de sentimento.

Percebo também que permanecer nunca nos deixa iguais.

A cada escolha feita em favor de alguém, alguma coisa em nós também se desloca.

Não saímos ilesos do cuidado.

Ele amplia a nossa compaixão, mas também revela os nossos limites.

Faz nascer uma força que desconhecíamos, ao mesmo tempo em que nos obriga a reconhecer uma fragilidade que durante muito tempo tentamos esconder.

Talvez seja justamente aí que a vida nos transforme.

Não na dor em si, mas na forma como atravessamos a dor sem permitir que ela nos endureça.

E, ainda assim, sigo.

Não porque a tristeza tenha ido embora.

Não porque as perguntas tenham encontrado resposta.

Sigo porque existe uma forma de amor que continua escolhendo permanecer, mesmo quando o coração está cansado.

Talvez essa seja a parte mais difícil da existência: compreender que coragem nem sempre é seguir adiante sem medo.

Às vezes, coragem é conservar a delicadeza quando tudo ao redor nos convida ao endurecimento.

É continuar acreditando no cuidado sem fazer dele uma prisão.

É permanecer sem abandonar completamente a si mesmo.

E, quando a noite finalmente silencia tudo o que o dia exigiu de mim, faço um único pedido, quase uma oração:

Que eu nunca me torne tão forte a ponto de deixar de precisar de um abraço.

E que, quando esta travessia terminar, eu ainda saiba reconhecer a mulher que permaneceu.

Entre Palavras e Escutas 🌿

Adriana cohn 💞

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Há momentos em que a vida não nos oferece boas escolhas. Apenas nos convida a decidir qual dor somos capazes de atravessar.

Há partidas que ferem.

Há permanências que também.

Às vezes permanecemos porque alguém precisa de nós.

Outras, porque a consciência nos impede de partir.

E, entre uma razão e outra, seguimos adiando o encontro com aquilo que também nos falta.

Enquanto cuidamos do mundo, a saudade faz morada silenciosa. Ela chega sem alarde. Tem cheiro de casa. Tem o som de vozes conhecidas. Tem a lembrança dos pequenos rituais que sustentavam os dias e que, de repente, deixaram de existir ao nosso redor.

Descubro, mais uma vez, que o cuidado quase sempre cobra um preço.

Quem ampara também sente medo.

Quem permanece também deseja colo.

Quem sustenta os outros também sonha, em segredo, encontrar um lugar onde possa descansar sem precisar ser forte.

Durante muito tempo imaginei que a maturidade nos ensinaria a suportar melhor as ausências.

Hoje penso diferente.

Ela apenas nos ensina a reconhecê-las com mais delicadeza.

Há ausências que não podem ser preenchidas.

Há mágoas que ainda procuram palavras.

Há silêncios que não são falta de conversa, mas excesso de sentimento.

E, ainda assim, sigo.

Não porque a tristeza tenha ido embora.

Não porque as perguntas tenham encontrado resposta.

Sigo porque existe uma forma de amor que continua escolhendo permanecer, mesmo quando o coração está cansado.

Talvez seja essa a parte mais difícil da existência: compreender que coragem nem sempre é seguir adiante sem medo.

Às vezes, coragem é apenas continuar inteira enquanto a vida nos atravessa.

E, quando a noite finalmente silencia tudo o que o dia exigiu de mim, faço um único pedido, quase uma oração:

Que eu nunca me torne tão forte a ponto de deixar de precisar de um abraço.🌙✨

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Semana passada, após o jogo do Brasil, milhares de pessoas foram surpreendidas por uma palavra que apareceu nos celulares que tocaram como sirene em tom alto em nome da Defesa civil em alguns Estados do Brasil.

Misantropia.
Uma palavra antiga, quase esquecida, atravessando telas iluminadas na madrugada e despertando curiosidade, estranhamento e, talvez, reconhecimento.

Porque algumas palavras não assustam pelo significado.

Assustam porque encontram algo que já estava dentro de nós.

A misantropia costuma ser traduzida como aversão à humanidade. Mas essa definição é pequena demais para conter tudo o que ela carrega.

Nem sempre o misantropo é alguém que odeia as pessoas.
Às vezes, é apenas alguém que esperava mais delas.

Diógenes, o filósofo que caminhava pelas ruas com uma lanterna acesa em pleno dia procurando um homem honesto, talvez compreendesse isso melhor do que ninguém.
Sua busca não era por um ser humano qualquer.
Era por integridade.
Por coerência.
Por uma humanidade que estivesse à altura dos valores que proclamava.

Séculos depois, Schopenhauer olharia para o mundo com uma severidade semelhante. Via no egoísmo, na competição e na crueldade traços profundos da condição humana. Sua filosofia não nasceu de um ódio pelas pessoas, mas de uma dolorosa lucidez sobre aquilo que somos capazes de fazer uns aos outros.

Existe um tipo de tristeza que nasce exatamente daí:

Da decepção.

Talvez seja por isso que a misantropia encontre eco em tantos corações contemporâneos.
Vivemos cansados.
Cansados das notícias que repetem violências.
Das redes que transformam pessoas em personagens.
Da pressa que substitui escuta.
Da indiferença que se tornou quase uma habilidade social.

Molière compreendeu isso quando escreveu O Misantropo.
Seu personagem não conseguia suportar a falsidade das relações humanas. Exigia sinceridade absoluta num mundo construído sobre convenções, máscaras e pequenos fingimentos cotidianos.

Mas existe uma armadilha nesse caminho.
Quando o desencanto se torna absoluto, ele nos rouba a capacidade de enxergar aquilo que ainda merece ser amado.
Porque a humanidade nunca foi feita apenas de hipocrisia.
Ela também é feita de gestos silenciosos.
De mãos estendidas.
De pessoas que permanecem.
De quem escolhe a gentileza quando poderia escolher o contrário.

Creio que a verdadeira sabedoria não esteja na ingenuidade de ignorar o mal, nem na amargura de enxergar apenas o mal.
Talvez esteja em sustentar os dois olhares ao mesmo tempo.
Ver a crueldade sem se tornar cruel.
Reconhecer a falha sem desistir do humano.
Perceber as sombras sem apagar a luz.

No fim, a pergunta que a misantropia nos deixa não é se a humanidade merece ser amada.

É se, apesar de tudo o que sabemos sobre ela, ainda somos capazes de escolher o amor.

Talvez a resposta mais corajosa seja justamente esta:
continuar acreditando nas pessoas não porque elas sejam perfeitas, mas porque ainda existe algo nelas que vale a pena salvar.🌙

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Estou perdendo o meu amor.
Talvez o último.
Existe uma tristeza quase impossível de nomear nisso.
Não apenas pela possibilidade da morte que se aproxima, com seus passos lentos e inevitáveis, mas pela forma como ela encontra o que já estava quebrado entre nós.

Sofro por você.

Pelo medo que vejo atravessar seus olhos quando o futuro se torna estreito demais.
Pela fragilidade que se instala quando o corpo já não consegue sustentar sozinho o peso da própria existência.

Mas sofro também por mim.
Pela mulher que permaneceu.
Pela mulher que abandonou pedaços inteiros da própria vida para estar aqui.
Pela mulher que, mesmo depois de ter sido ferida, descartada e esquecida nos detalhes mais pequenos e mais cruéis, continuou escolhendo ficar.

Às vezes me pergunto:
o que ainda me mantém aqui?

Já não sei responder.
Já não sei quem sou dentro desta história.
Já não sei distinguir o amor da compaixão, a lealdade do hábito, a presença da renúncia.

Só sei que permaneço.

Permaneço ao lado de alguém que talvez não deseje a minha companhia, mas que a aceita porque o medo torna qualquer mão estendida um abrigo temporário.

E isso dói.

Dói porque eu conheço a diferença entre ser necessária e ser amada.

Eu nunca quis a sua morte.

Nunca.

Se pudesse escolher, escolheria a vida.
Escolheria o tempo.
Escolheria mais alguns amanheceres.

Mas, se é esta a travessia que nos espera, gostaria que houvesse um pouco mais de ternura pelo caminho.
Um pouco mais de cuidado.
Um pouco mais de amor.

Não para mudar o destino.

Não para impedir a dor.

Apenas para que nenhum de nós precise atravessar o fim carregando, além do medo, o peso de um coração que já se sente sozinho.

Porque a morte já é dura o suficiente.
E um pouco de amor, agora, aliviaria a ambos.

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Talvez os animais saibam algo que nós, humanos, frequentemente esquecemos: que a presença, por si só, pode ser um gesto de profundo cuidado. Que nem toda tristeza precisa ser resolvida. Algumas apenas precisam ser acompanhadas.

Foi num dia em que a dor ocupava mais espaço do que eu gostaria que minha pequena Lila me ofereceu uma das mais delicadas lições sobre amor.

Há dias em que a dor se instala sem pedir licença. Ela chega silenciosa, ocupa os cantos da alma, pesa sobre o corpo e faz dos olhos morada para as lágrimas.

Foi num desses momentos que minha Lila veio ao meu encontro.

Não trouxe palavras.

Não trouxe conselhos.

Trouxe aquilo que só os seres que amam sem condições sabem oferecer: presença.

Aproximou-se devagar, com seu ronronar manso, quase como uma canção antiga destinada apenas a mim.

Então começou seu trabalho cuidadoso. Esfregou-se em minhas pernas, aninhou-se junto ao meu peito, enroscou-se em meus braços. Como se soubesse exatamente onde a tristeza havia se alojado.

Parecia determinada a arrancar de mim, pelo afeto, tudo aquilo que me fazia chorar.

Passava de um lado para o outro, sem pressa e sem desistir.

Quando julgava concluída uma parte da missão, seguia para outra, como uma pequena curandeira vestida de pelos macios e olhos atentos.

Mas Lila não se deu por satisfeita.
Num gesto que ainda me faz sorrir, começou a me cutucar com insistência, exigindo que eu me virasse. Queria acesso às minhas costas, aos lugares que eu não alcançava sozinha. E ali continuou seu ritual amoroso, esfregando-se, ronronando, espalhando seu calor como quem espalha luz em uma casa escura.

Fiquei pensando em como alguns seres parecem enxergar aquilo que os olhos humanos não veem.

Minha Lila percebeu minha dor antes que eu a nomeasse. Sentiu o peso que eu carregava e, à sua maneira felina, decidiu compartilhá-lo.

Talvez seja isso o amor em sua forma mais pura: estar ao lado de alguém sem precisar compreender tudo, apenas permanecendo.

E ela permaneceu.
Minha pequena guardiã.
Minha companheira de silêncios.
Minha Lila, que tantas vezes me lembra que a ternura também cura.

Ser especial essa minha gatinha.
E como eu a amo.

Enquanto escrevo estas palavras, penso em quantas vezes buscamos respostas complexas para dores que, por vezes, pedem apenas companhia.

Um olhar atento.

Um toque suave.

Uma presença que não se afasta.

Lila não eliminou minha tristeza naquele dia. Mas fez algo igualmente precioso:

lembrou-me que eu não precisava carregá-la sozinha.

Talvez seja por isso que alguns encontros se tornam tão sagrados. Porque, sem dizer uma única palavra, nos devolvem àquilo que há de mais essencial: a certeza de que somos amados.

E, quando o amor encontra uma forma tão simples e tão verdadeira de existir, até a dor parece encontrar um lugar mais gentil para repousar.

Entre Palavras e Escutas 🌿
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Escrevo para quem precisa de silêncio com sentido.

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Ao assinar a página no Substack, você recebe os textos no seu e-mail e contribui para que esse trabalho sensível e independente continue existindo.

Será um prazer imenso caminhar junto, palavra por palavra.🌿

Com carinho,

Adriana Cohn 💞

E é justamente nesse espaço entre um ruído e outro que algumas perguntas encontram coragem para surgir.
O tempo tem essa delicadeza: quando desacelera, nos permite enxergar aquilo que a correria costuma esconder.

As marcas deixadas pelas pessoas que amamos. Os lugares que habitamos e que, silenciosamente, também nos habitam. As histórias que permanecem mesmo depois que os capítulos mudam.
O texto de hoje nasceu de uma dessas pausas. De uma tarde comum, de uma casa tranquila, de uma música ao fundo e da percepção de que existem presenças que o tempo não leva embora.
Convido você a caminhar comigo por esses cômodos da memória.

Hoje, aqui em casa, é tudo silêncio.
Não um silêncio triste. Não exatamente.
É um silêncio manso, desses que se acomodam pelos cantos sem pedir licença.

Um silêncio que repousa sobre os móveis, sobre as fotografias, sobre os objetos que permanecem exatamente onde os deixei.

Estou sentada no sofá, ouvindo música. Minha cachorra dorme perto de mim. Minha gatinha passeia pela sala como quem inspeciona um território que conhece de cor.

O dia segue tranquilo, sem urgências, sem interrupções.
E, de repente, me pego pensando:
Será assim o fim dos meus dias?
Não como uma pergunta desesperada, mas como uma reflexão serena que surge quando a vida desacelera o suficiente para que possamos ouvi-la.

Olho ao redor e vejo tudo aquilo que construí.
Cada parede desta casa guarda um pedaço da minha história.

Nada aqui surgiu por acaso.

Houve trabalho, esforço, renúncias, lágrimas e persistência.

Houve momentos em que pensei não conseguir seguir adiante, e, ainda assim, segui.

Esta casa já foi cheia.

Cheia de vozes atravessando corredores.
Cheia de portas abrindo e fechando.
Cheia de conversas que atravessavam madrugadas.
Cheia de gargalhadas que pareciam não ter fim.
Cheia de encontros.
Cheia de desencontros.
Cheia de vida.

Houve aniversários, celebrações, despedidas. Houve choros escondidos e alegrias compartilhadas.

Houve pessoas que chegaram para ficar e outras que juravam ficar e partiram mesmo assim.

As paredes viram tudo.

Talvez mais do que eu mesma seja capaz de lembrar.

Hoje, porém, restam os ecos.

As memórias têm uma forma curiosa de permanecer.

Elas não ocupam espaço físico, mas habitam cada ambiente.

Estão na poltrona onde alguém costumava sentar. Na mesa onde tantas refeições foram compartilhadas. No quarto que um dia abrigou sonhos que já seguiram outros caminhos.

Às vezes me pergunto se as casas também sentem saudade.
Se percebem quando deixam de ser palco para se tornarem arquivo.

Porque algumas casas guardam muito mais do que móveis.

Guardam vidas inteiras.

E eu caminho por esta casa como quem percorre um álbum de fotografias invisíveis.

Não sinto apenas falta.

Sinto gratidão.

Gratidão por tudo o que aconteceu aqui.
Pelas presenças.
Até mesmo por algumas ausências.

Porque o tempo me ensinou que viver não é manter as pessoas para sempre ao nosso lado.

Viver é permitir que elas deixem marcas suficientes para continuarem conosco mesmo quando já não estão.

Talvez o envelhecer tenha um pouco disso.
Ver a casa esvaziar enquanto a alma se enche de lembranças.
Ver os corredores ficarem mais silenciosos enquanto a memória se torna mais povoada.

Compreender que solidão e solitude não são a mesma coisa.

Hoje sou apenas eu, uma cachorra, uma gatinha, uma música ao fundo e uma história inteira espalhada pelos cômodos.

E, curiosamente, isso não me parece pouco.
Porque, quando olho com atenção, percebo que não estou sozinha.
Estou acompanhada por tudo aquilo que vivi.
Por todas as versões de mim que passaram por esta casa.
Pela mulher que chegou aqui cheia de planos.
Pela que chorou perdas que pareciam impossíveis de suportar.
Pela que precisou recomeçar inúmeras vezes.
E pela que, apesar de tudo, permanece.

Talvez seja assim que a vida nos prepara para seus últimos capítulos.
Não nos retirando as histórias.
Mas transformando-as em companhia.

Enquanto a música toca, minha cachorra suspira durante o sono e minha gatinha se acomoda perto de mim, penso que existe uma beleza silenciosa em reconhecer isso.
A casa já não está cheia como antes.
Mas continua habitada.
Por mim.
E por tudo aquilo que, de alguma forma, ainda permanece.

Há casas que abrigam pessoas. Outras abrigam memórias. Com sorte, algumas conseguem guardar as duas coisas ao mesmo tempo. ❤️

Adriana Cohn

💌 Caros "amigos das letras"

Escrevo para quem precisa de silêncio com sentido.
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Adriana Cohn 💞

Durante muito tempo pensei na filosofia como algo distante da vida comum, restrito aos livros, às teorias e às grandes ideias abstratas. Mas com o tempo percebi que alguns pensamentos filosóficos não tentam explicar a existência de fora, eles apenas se aproximam dela com delicadeza suficiente para escutar o que sentimos enquanto atravessamos os nossos próprios dias.

Foi assim que me encontrei, silenciosamente, entre Husserl e Heidegger.

Há algum tempo venho pensando em como certas filosofias não são apenas ideias distantes em livros antigos, mas formas profundamente humanas de tentar compreender aquilo que sentimos enquanto atravessamos a vida.

Talvez seja por isso que me reconheço tanto em alguns pensamentos de Edmund Husserl e Martin Heidegger.
Husserl acreditava que, antes de explicarmos o mundo, precisamos aprender a olhar para a experiência como ela realmente se apresenta dentro de nós.
Não a teoria da dor, mas a dor vivida.
Não a ideia abstrata da saudade, mas a maneira como ela modifica silenciosamente os nossos dias.

Existe algo profundamente delicado nisso.
Porque algumas experiências humanas não cabem em definições objetivas.
Elas existem no modo como o corpo amanhece cansado sem motivo aparente, na forma como uma ausência continua ocupando espaço dentro da casa, ou naquele instante em que olhamos a luz entrando pela varanda e, sem entender exatamente por quê, sentimos vontade de permanecer vivos apesar de tudo.

Talvez seja isso que Husserl chamava de “mundo vivido”: essa realidade íntima que não pode ser medida de fora, apenas atravessada.
Então vem Heidegger, seu aluno, levando essa reflexão para um lugar ainda mais existencial.
Ele fala sobre a finitude, sobre o fato de sermos seres lançados no tempo, obrigados a existir mesmo sem respostas definitivas.

Confesso que há dias em que sinto minha própria vida exatamente assim: como uma travessia feita entre perdas, permanências e tentativas silenciosas de continuar.

Heidegger dizia que a maior parte das pessoas vive afastada de si mesmas, ocupada demais para escutar aquilo que realmente as habita.
Mas algumas dores interrompem esse automatismo.
Elas nos obrigam a encarar a fragilidade da existência.
A doença.
O luto.
As despedidas.
A exaustão emocional.
O medo de não suportar mais um dia comum.
Nada disso passa intacto pela alma.

Talvez seja justamente por isso que escrevo.
Porque a escrita, para mim, nunca foi apenas estética.
Ela sempre foi uma forma de permanecer consciente da minha própria existência quando tudo dentro de mim ameaçava desmoronar.
Escrever é a maneira que encontrei de tocar minhas experiências sem negá-las.
De olhar para minhas dores sem transformá-las apenas em diagnóstico ou silêncio.
De reconhecer que algumas ausências continuam vivas na memória do corpo, nos objetos da casa, na maneira como certas músicas ainda doem, ou na forma como determinados domingos carregam um peso impossível de explicar.

Talvez Husserl dissesse que tento descrever o mundo como ele aparece em mim.
Talvez Heidegger dissesse que minha escrita nasce dessa consciência inquieta da finitude.
Talvez ambos tenham razão.
Porque há dias em que tudo o que consigo fazer é observar a vida acontecendo lentamente diante da janela e perceber que, apesar de todas as rupturas, ainda existe algo em mim que insiste em sentir.
E enquanto algo em nós ainda sente, ainda exista alguma forma de permanência.

Adriana Cohn

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Talvez amadurecer seja justamente isso: descobrir que a sensibilidade não é fraqueza, mas permanência. Que continuar sentindo, mesmo depois de tantas ausências, é uma forma silenciosa de coragem. Existem dores que nunca deixam completamente o corpo, mas deixam de ser apenas feridas quando encontram linguagem, escuta e sentido.
Hoje já não desejo ser alguém impermeável ao mundo. Não quero endurecer para sobreviver. Quero apenas aprender a existir sem precisar abandonar a delicadeza que ainda pulsa em mim. Porque depois de tudo o que desmoronou, existe algo que permaneceu intacto: a minha capacidade de olhar para a dor sem perder completamente a ternura.
Creio que essa seja essa a minha travessia mais profunda: compreender que não fui feita para escapar das marés, mas para atravessá-las sem deixar de reconhecer a beleza que ainda existe entre os destroços.

Se esse texto te encontrou em algum lugar silencioso dentro de ti, talvez seja porque algumas dores se reconhecem mesmo sem se conhecerem.
Espero que ele tenha te abraçado com a mesma delicadeza com que foi escrito. E, se algo em nossas dores se encontrou aqui, talvez exista em ti também essa estranha coragem de continuar sentindo apesar de tudo.
Talvez seja justamente isso que ainda nos mantém humanos.


Com carinho,
Entre Palavras e Escutas 🌿
Adriana Cohn 💞



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Com carinho,

Adriana Cohn 💞

Nasci no dia 15 de maio de 1965, mas não foi a data que me fez quem sou.
Foi o que vivi dentro dela.
Carrego em mim uma forma de sentir que não é leve, nem rasa.
Eu não passo pelas coisas… eu fico.
Sustento.
Permaneço.
E, por muito tempo, acreditei que isso fosse uma virtude suficiente para manter qualquer vínculo de pé.
Eu amo com profundidade.
Com presença.
Com lealdade.
Não sei amar pela metade e talvez nunca aprenda.
Mas hoje começo a entender que nem todos sabem receber esse tipo de amor.
E menos ainda devolvê-lo.
Existe em mim um cansaço que não vem do mundo, vem de ter sido forte por tempo demais.
De ter segurado relações sozinha, de ter insistido onde já não havia reciprocidade, de ter confundido resistência com merecimento.
Como se, ao amar mais…
o outro, um dia, aprendesse a amar também.
Mas não aprende.
E essa talvez seja uma das verdades mais duras que precisei atravessar.
Eu tenho medo, sim.
Medo de me entregar e ser deixada.
Medo de não ser escolhida na mesma medida em que escolho.
Medo de continuar sendo forte quando tudo em mim pede descanso.
Mas, ainda assim, há algo mudando.
Estou começando a vislumbrar quem eu seria sem esse medo.
E não, não seria alguém mais dura.
Seria alguém mais lúcida.
Uma mulher que não implora presença.
Que não negocia a própria dignidade para manter ninguém por perto.
Que não se cala para evitar abandono.
Uma mulher que observa e escolhe.
Sem medo, eu encerraria dentro de mim tudo aquilo que já não se move.
Sem explicações longas, sem tentativas finais, sem esforço solitário.
Só o silêncio de quem entende que insistir também pode ser uma forma de se abandonar.
Sem medo, eu voltaria para mim.
Para o meu corpo, para o meu tempo, para aquilo que me nutre, não para aquilo que me esgota.
E, talvez o mais difícil:
sem medo, eu diria verdades que tenho engolido há tempo demais.
Não para ferir, mas para existir inteira.
Porque, no fundo, minha história nunca foi sobre ser forte.
Foi sobre aprender a parar de precisar ser forte o tempo todo.
Fui moldada para sustentar, para cuidar, para permanecer…

Mas agora começo a perceber que minha missão não é continuar sendo base para quem não me sustenta.
Minha missão é outra.
É escolher relações onde eu também sou escolhida.
É entender que amor, sozinho, não sustenta tudo.
É transformar a minha profundidade em critério e não mais em sacrifício.
Eu não preciso amar mais.
Eu preciso amar melhor.
E talvez, pela primeira vez, isso comece por mim.

Com afeto,
Entre Palavras e Escutas 🌿

Adriana Cohn 💞

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Com carinho,

Adriana Cohn 💞

Não é o mundo que nos abandona.
São os pequenos pedaços nossos que vamos deixando pelo caminho.

Em relações que nos diminuem.
Em silêncios que engolimos.
Em versões de nós que aprendemos a sustentar para caber onde já não éramos.

E então, um dia, algo chama.
Não com urgência,
mas com verdade.

Um chamado quase silencioso,
que não aponta para o futuro,
mas para dentro.

“Torna-te quem tu és.”

Há uma força imensa nessa frase.
Mas há também um caminho exigente escondido nela:
o de voltar.
Voltar não ao que fomos,
mas ao que ficou.

Há em mim partes que ainda me esperam.
A mulher que não se calava.
A que confiava no próprio sentir.
A que não pedia permissão para existir inteira.

Ser forte não é seguir em frente o tempo todo.
Mas, sim, ter coragem de retornar.
Recolher, com delicadeza,
tudo aquilo que um dia precisei deixar para sobreviver.
Estou nesse caminho agora.
Não de me tornar alguém novo,
mas de me reencontrar com quem, em algum lugar dentro de mim,
nunca deixou de ser.
E aos poucos, quase em silêncio,
vou voltando para casa.

Há caminhos que não nos levam adiante, nos trazem de volta.

Talvez esse seja o mais difícil de todos: o de sustentar o encontro com aquilo que sempre fomos, mas por tanto tempo evitamos olhar.

Se este texto te tocou, que ele te acompanhe, com delicadeza…

como um lembrete de que ainda há tempo de voltar.

Não ao passado,

mas a si.

Obrigada por permanecer comigo neste espaço onde as palavras tocam o que o silêncio não alcança.

Nos reencontramos em breve, entre pausas, afetos e escutas 🌙

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Entre Palavras e Escutas 🌿

Adriana Cohn 💞

Não é o mundo que nos abandona.
São os pequenos pedaços nossos que vamos deixando pelo caminho.

Em relações que nos diminuem.
Em silêncios que engolimos.
Em versões de nós que aprendemos a sustentar para caber onde já não éramos.

E então, um dia, algo chama.
Não com urgência,
mas com verdade.

Um chamado quase silencioso,
que não aponta para o futuro,
mas para dentro.

“Torna-te quem tu és.”

Há uma força imensa nessa frase.
Mas há também um caminho exigente escondido nela:
o de voltar.
Voltar não ao que fomos,
mas ao que ficou.

Há em mim partes que ainda me esperam.
A mulher que não se calava.
A que confiava no próprio sentir.
A que não pedia permissão para existir inteira.

Ser forte não é seguir em frente o tempo todo.
Mas, sim, ter coragem de retornar.
Recolher, com delicadeza,
tudo aquilo que um dia precisei deixar para sobreviver.
Estou nesse caminho agora.
Não de me tornar alguém novo,
mas de me reencontrar com quem, em algum lugar dentro de mim,
nunca deixou de ser.
E aos poucos, quase em silêncio,
vou voltando para casa.

Há caminhos que não nos levam adiante, nos trazem de volta.

Talvez esse seja o mais difícil de todos: o de sustentar o encontro com aquilo que sempre fomos, mas por tanto tempo evitamos olhar.

Se este texto te tocou, que ele te acompanhe, com delicadeza…

como um lembrete de que ainda há tempo de voltar.

Não ao passado,

mas a si.

Obrigada por permanecer comigo neste espaço onde as palavras tocam o que o silêncio não alcança.

Nos reencontramos em breve, entre pausas, afetos e escutas 🌙

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Entre Palavras e Escutas é onde compartilho textos que nascem do vivido, da escuta clínica e da travessia pessoal.
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Será um prazer imenso caminhar junto, palavra por palavra.

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Entre Palavras e Escutas 🌿

Adriana Cohn 💞

Hoje eu queria convidá-los a encostar um pouco esse peso que vocês talvez estejam carregando em silêncio.

Existem dias em que a gente segue, mas não porque está forte.
Segue porque não há escolha.
E, às vezes, o que mais cansa…
não é o caminho.
É perceber que ninguém está ali para caminhar junto.

Hoje eu entendi, de um jeito que não dá mais para fingir que não vejo: ninguém dá conta da vida sozinho.
E ainda assim… a vida, para mim, sempre veio sem essa opção.
Não foi escolha.
Foi o que sobrou.
Eu aprendi a ir.
Mesmo doendo.
Mesmo cansada.
Mesmo quando tudo em mim pedia pausa, colo, amparo.
Eu fui.
Hoje, eu estou indo de novo.
Com o corpo doendo, com o coração apertado, fazendo o que precisa ser feito.

Porque, se eu não fizer, ninguém fará.
E essa é talvez a parte que mais fere.
Não é só o excesso.
Não é só o cansaço.
É a ausência.
É olhar em volta e não encontrar quem segure junto.
Quem divida o peso.
Quem diga:
“deixa que hoje eu vou por você”.
É ter sido deixada.
Não só pela vida que pesa,
mas por quem prometeu estar.
Ele foi.
Sem olhar para trás.
Sem considerar o que em mim já era limite, o que em mim já era esforço constante, o que em mim já era tentativa.
E eu fiquei.
Com tudo.
Com as responsabilidades, com os medos, com o corpo que dói, com a vida que não espera.
E também com a pergunta que não cala:
como alguém consegue ser assim?
Mas talvez essa pergunta não tenha resposta que alivie.
Talvez ela só mantenha aberta uma porta que já não leva a lugar nenhum.
Porque a verdade — a dura, seca, incontornável — é que eu estou aqui.
E ele não.
E hoje, mais do que entender, eu sinto.
Sinto o cansaço de quem sustentou demais por tempo demais.
Sinto a tristeza de quem precisou ser forte quando só queria ser cuidada.
Sinto a solidão de quem aprendeu a seguir mesmo quando não havia ninguém ao lado.
Mas, ainda assim, eu sigo.
Não porque eu não precise de ninguém.
Mas porque, até agora, foi assim que deu para continuar existindo.
E talvez… só talvez…
a verdadeira força não esteja em dar conta de tudo.
Mas em, finalmente, conseguir dizer:
isso tudo está doendo.

Se esse texto encontrou um lugar em você,
talvez hoje seja um bom dia para reconhecer o próprio cansaço, sem se cobrar tanto por ainda estar de pé.
A gente nem sempre escolhe ir sozinho.
Mas pode, aos poucos, deixar de fingir que isso não pesa.

Com carinho,

Entre Palavras e Escutas 🌿

Adriana Cohn 💞

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Hoje eu queria convidá-los a encostar um pouco esse peso que vocês talvez estejam carregando em silêncio.

Existem dias em que a gente segue, mas não porque está forte.
Segue porque não há escolha.
E, às vezes, o que mais cansa…
não é o caminho.
É perceber que ninguém está ali para caminhar junto.

Hoje eu entendi, de um jeito que não dá mais para fingir que não vejo: ninguém dá conta da vida sozinho.
E ainda assim… a vida, para mim, sempre veio sem essa opção.
Não foi escolha.
Foi o que sobrou.
Eu aprendi a ir.
Mesmo doendo.
Mesmo cansada.
Mesmo quando tudo em mim pedia pausa, colo, amparo.
Eu fui.
Hoje, eu estou indo de novo.
Com o corpo doendo, com o coração apertado, fazendo o que precisa ser feito.

Porque, se eu não fizer, ninguém fará.
E essa é talvez a parte que mais fere.
Não é só o excesso.
Não é só o cansaço.
É a ausência.
É olhar em volta e não encontrar quem segure junto.
Quem divida o peso.
Quem diga:
“deixa que hoje eu vou por você”.
É ter sido deixada.
Não só pela vida que pesa,
mas por quem prometeu estar.
Ele foi.
Sem olhar para trás.
Sem considerar o que em mim já era limite, o que em mim já era esforço constante, o que em mim já era tentativa.
E eu fiquei.
Com tudo.
Com as responsabilidades, com os medos, com o corpo que dói, com a vida que não espera.
E também com a pergunta que não cala:
como alguém consegue ser assim?
Mas talvez essa pergunta não tenha resposta que alivie.
Talvez ela só mantenha aberta uma porta que já não leva a lugar nenhum.
Porque a verdade — a dura, seca, incontornável — é que eu estou aqui.
E ele não.
E hoje, mais do que entender, eu sinto.
Sinto o cansaço de quem sustentou demais por tempo demais.
Sinto a tristeza de quem precisou ser forte quando só queria ser cuidada.
Sinto a solidão de quem aprendeu a seguir mesmo quando não havia ninguém ao lado.
Mas, ainda assim, eu sigo.
Não porque eu não precise de ninguém.
Mas porque, até agora, foi assim que deu para continuar existindo.
E talvez… só talvez…
a verdadeira força não esteja em dar conta de tudo.
Mas em, finalmente, conseguir dizer:
isso tudo está doendo.

Se esse texto encontrou um lugar em você,
talvez hoje seja um bom dia para reconhecer o próprio cansaço, sem se cobrar tanto por ainda estar de pé.
A gente nem sempre escolhe ir sozinho.
Mas pode, aos poucos, deixar de fingir que isso não pesa.

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Entre Palavras e Escutas 🌿

Adriana Cohn 💞

Estar com quem amamos tem disso: não é só o encontro.

É o que ele desperta em nós enquanto acontece… e o que começa a doer, silenciosamente, quando percebemos que vai terminar.

Estive assim esses dias.

Cercada.

Viva.

Inteira dentro de um momento que eu sabia, desde o início, que não poderia ficar.

E, ainda assim, fiquei.

Há uma casa cheia de vozes e, por alguns instantes, o mundo cabe inteiro dentro dela.

Meus netos riem com aquele riso que não pede licença,que não sabe do tempo, que não teme o fim do dia.

E eu fico ali… não inteira de mim, mas inteira deles.

Há braços que me atravessam, pequenos, apressados, quentes.

Há olhares que me reconhecem sem precisar entender.

E, no meio de tudo isso, eu esqueço que a vida também é partida.

Mas ela é.

E, silenciosamente, enquanto ainda estamos juntos, algo em mim já começa a se despedir.

Não com pressa, não com ruptura, mas com aquele cuidado de quem sabe que o que é precioso não se arranca: se guarda.

Vou embora hoje à noite.

Mas não levo malas cheias… levo ecos.

O som das risadas ainda soltas no ar, o movimento da casa viva, o calor de estar onde pertenço.

Levo o que não pesa e, ainda assim, transborda.

Porque há encontros que não terminam quando acabam.

Eles continuam dentro da gente, como uma luz acesa em algum cômodo da memória onde sempre é possível voltar.

E talvez seja isso o amor quando amadurece: não a ausência que esvazia, mas a presença que permanece mesmo depois da despedida.

Depois que a casa silencia, fica em nós o que não coube nas malas.

Fica o riso que ainda ecoa, o abraço que não terminou direito, o instante que, sem pedir, se fez eterno.

Ir embora, às vezes, é só outra forma de amar, levando consigo tudo aquilo que fez doer partir.

E, dentro da gente, a vida segue: não como antes, mas como quem guarda um pouco mais de luz para o caminho. 🌿

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Elas se insinuam no cotidiano, no espaço entre uma conversa e outra, na ausência que começa a ocupar o lugar da presença.

Esta escrita nasce desse lugar difícil de nomear: quando o outro ainda não foi totalmente embora, mas já não está.

E o que resta… não é só saudade.

É um tipo de silêncio que atravessa.

Tem fins que não chegam de uma vez.

Eles vão acontecendo aos poucos, em silêncio, quase sem que a gente perceba.

E quando finalmente terminam…

a gente já estava sendo deixada há muito tempo.

Não foi só o fim.

Foi o jeito.

Foi perceber que, enquanto eu ainda estava ali — tentando, sentindo, sustentando —

ele já estava se retirando.

Sem conversa.

Sem ruptura clara.

Sem o peso de quem reconhece o que está deixando.

E isso dói de um lugar difícil de nomear.

Porque não houve uma despedida…

houve um desaparecimento lento.

Eu fiquei.

Fiquei tentando ajustar o que ainda podia ser salvo,

suavizar o que já estava áspero,

traduzir o que eu sentia,

como se o problema fosse a forma,

e não a ausência.

Mas existe um momento em que o corpo entende antes da coragem.

E o que antes era suportável… começa a pesar.

Não porque o amor acabou.

Mas porque a presença deixou de existir como encontro.

E talvez essa seja a dor mais silenciosa de todas:

perceber que, quando chegou a hora de escolher…

eu não fui escolhida.

Não por falta de história.

Não por falta de entrega.

Mas, talvez, por falta — nele —

de algo que sustentasse ficar.

E isso toca fundo.

Num lugar antigo, quase infantil, que ainda pergunta:

“por que não fui suficiente?”

O mais difícil não é só a saudade.

É a falta de um fim que faça sentido.

Não houve conversa que encerrasse.

Não houve ponto final… só reticências.

E eu sigo, por vezes, suspensa…

entre o que ainda sinto

e o que já não existe mais.

Porque o amor — esse — não foi embora junto com ele.

Ele ainda mora em partes minhas que demoram a soltar,

em lembranças que ainda aquecem,

em um tipo de presença que insiste em não desaparecer.

Amar alguém que já não está

é um exercício silencioso de desapego que ninguém ensina.

Mas, no meio disso tudo,

uma pergunta começa a surgir, ainda tímida, mas insistente:

onde fiquei eu?

Porque eu estive tão ocupada tentando sustentar o que já se desfazia,

que me perdi de mim.

E agora, nesse vazio que ficou,

talvez exista também um espaço.

Ainda dói olhar para ele.

Ainda há dias em que tudo pesa.

Mas, aos poucos,

eu começo a perceber que esse espaço,

por mais estranho que seja,

também pode ser um lugar de retorno.

Não para o que foi.

Mas para mim.

Talvez nem todo fim venha para ser compreendido de imediato.

Alguns vêm para nos deslocar, nos atravessar, nos desmontar por dentro… até que, aos poucos, algo em nós comece a se reorganizar.

Se você também já viveu um adeus sem forma, saiba: há um tempo próprio para recolher o que ficou espalhado dentro de si.

E, mesmo que ainda doa, há um caminho possível,

De volta.

Com presença,

e, um dia,

com mais delicadeza.

Entre Palavras e Escutas 🌿

Adriana Cohn 💞

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