Una vez mas, argentina, una vez mas. Se levanta la fiera adormecida y arremete con un zarpazo fatal. Una vez mas, de corazón incorruptible, de fuerza indómita, de ojos de fuego, argentina es fuerte. Leo un cartel pintado con aerosol, “la patria no se vende”.

¿Cómo vender la patria, mi argentina amada? ¿Cómo vender tu sol primaveral cuando despierta a los viñedos de su letargo y los prepara para el esperado febrero? ¿Cómo vender el olor a pan en la casa de mama? ¿Cómo vender los enormes lagos del sur, espejos vividos sobre los que se miran las aves, las nubes suaves, las cimas de los montes, las ramas de las araucarias? ¿Cómo vender tantas historias, las historias de los yamanas, de los gauchos de la pampa, del pombero, de las vías de trenes que tendiéramos un día, del Nahuelito, del Diego?

La patria no se vende, pienso, y se me eriza la piel. Recuerdo algunos versos, “si preguntan quien soy, te llevo a donde voy, soy de tierra santa. Soy de donde naci, donde voy a morir, mi tierra santa”. No me importa tu dolor o tu derrota, mi Argentina, yo soy para siempre tuya. De la tierra que me dio de mamar desde el primer dia, del barro que cuido mis juegos, del sol que nutrió mi pubertad, que arropo mis miedos, de las estrellas australes que pintaron mis cielos cada que mis ojos escudriñaban la oscuridad. No importa cuan lejos me vaya, no importa a quien conozca, no importa adonde viva, pienso, nada podrá arrancarte nunca de mi carne, mi tierra querida, mi tierra santa que no eres solo tierra. Tierra solamente, ¡jamás! La tierra es el vientre que gesta los tubérculos para alimentar los niños, los sueños, el mañana. La tierra es el patio atravesado por nubes de polvo que levantan los chicos al correr tras la pelota. La tierra es el cimiento donde se yerguen la casa de mi infancia y mi entrañable escuela primaria. La tierra que la lluvia besa, que el mar bendice desde la orilla oriental, que el cóndor cuida planeando en el paño del cielo. La tierra que me cuido estando en el vientre, la tierra que al nacer me dio su abrazo, la tierra que sostuvo mis primeros pasos, que escucho mis risas infantiles, que retumbo con mis primeras palabras, la tierra que sostiene la historia de mi existencia.

“no te des por vencido, ni aun vencido, no te sientas esclavo, ni aun esclavo, trémulo de pavor, piénsate bravo, y arremete como el toro embravecido”. Mi Argentina, como el ave fénix ardes, y cuando todos asumen que eres cenizas, una vez más, la frente en alto, renaces. Confio en tu fuerza como en lo solido de mis huesos, acompaño tu respiración con lo que me quede de aliento, a ti me entrego, mi tierra, mi bandera que se pinta sobre el horizonte, que relumbra en la nieve, en lo azul de estos cielos. Y te digo, “yo no puedo vivir lejos de ti, y moriré en vano sino muero por ti”.

¿Cómo comprarnos jamás, mis argentinos? ¿Cómo comprar el ímpetu de lo que no cede? ¿Cómo comprar la vehemencia encabritada de una nación que aprendió a sufrir y a levantarse? ¿Cómo comprar la convicción de la mirada, el ruido sordo de un corazón que no se hunde, el tiempo eterno del grito que ponemos en lo mas alto del firmamento? Porque no importa que hoy la empresa se termine y la ilusión se diluya como azúcar en el agua. Nos volveremos a ilusionar, esta y cuantas veces lo necesitemos. Este es un pueblo que ha aprendido a levantarse.

Las voluntades oscuras del mundo se retuercen y afloran hoy mas claramente que nunca. Están en todos lados, nos espían desde las esquinas, podemos hablar de ellos, pero nunca acercárnosles ni conocerlos en verdad: las empresas multinacionales, los masones, las conspiraciones, las redes de pedofilia, la trata, el trafico de drogas, los países extranjeros, los conflictos bélicos, las religiones, el odio. Pero Argentina querida, torna tu mirada al sol, que aun no anochece. En buenos aires el atardecer se deshace con una furia temblorosa digna de Cerati. La gente es toda un solo grito, una ovación, un cantico que hace temblar al indiferente. Mi querida y maltrata nación, pese a la furia, pese a los dólares, pese a la quiebra, pese al odio y la miseria que habitan este mundo, no has de olvidar nunca ni apartar tu mirada de las fuerzas del bien que existen en la tierra. Quizá es tu propio corazón el que las guarda, o quizá es Dios quien las envía, o la entidad que elijas para depositar tu consuelo, tu esperanza y tu alegría. Aquellos que nos antecedieron, que dejaron su huella precolombina, o que vinieron desde lejos con las manos vacías y los rostros arrugados, y las ganas intactas de una nueva vida, nunca has de dudar de su cuidado perenne, sean inolvidables personajes de la historia o innumerables almas anónimas. La fuerza existe en cada uno de los paisajes, desde el misterio urbano del cementerio de recoleta hasta el impenetrable secreto del Chaco. El alma de argentina esta mas viva que nunca, y permanece en lo alto, el los cóndores andinos, en las lluvias que vuelven fértil esta tierra, en las alamedas, en los niños que rezan, en el puma dormido, en las riberas.

Mi tierra amada, resiste y recuerda, la promesa que Dios susurra en nuestro sueño, "Cuando pases por las aguas, yo estaré contigo; y si por los ríos, no te anegarán. Cuando pases por el fuego, no te quemarás, ni la llama arderá en ti". No hemos de temer, amigos mios, a la destrucción y la corrupción, ¡la frente en alto!. Aun necesitamos de estos brios, de este corazón que no se rinde, de la sangre que corre ardiente por nuestras venas, inundándonos. Yo se que serán mas fuertes las cosas sutiles, las cosas etéreas, las cosas benditas. Yo se que dios escuchara a las abuelas que rezan. Yo se que va a prevalecer el silencio sagrado junto a mi rio Atuel que desciende cantando. Yo se que triunfara el corazón humano de todos los que habitamos esta tierra. Las cosas que Dios crea y cuida, las cosas sagradas: el sol sobre las hojas, el tiempo en los jardines, los libros de la escuela que las manos infantiles manosean, el arrullo de las palomas, interminable, el color límpido del cielo que atardece, la risa de un bebe, el ciclo terrestre del invierno y el verano, el color de las flores cuando invaden septiembre, los amores protegidos por un criptico secreto, los versos que persisten en las puertas de los baños. Todas estas cosas, a pesar de ser pequeñas y sutiles, a pesar de ser livianas como el viento, a pesar de desplazarse y reinventarse, están muy lejos de ser frágiles, pues toman de la divinidad su elemento.

Creer es una virtud.