En invierno nos envuelve a todos un aire nostalgioso. Yo extraño todo, todo el tiempo, pido perdones que quizás no tengo que pedir, y ofrezco corazones, todos los que tengo. Existe una sensación de que el mundo se termina, un tanto colectiva. La gente llora en silencio, se encierra en frazadas y se dan sus sobredosis de té con leche y mate con agua hervida. Pero son un par de días. Después resulta que te despertás un domingo tempranísimo, porque el sol por la ventana te hizo picar los ojos, y todo recupera el sentido. Salís a caminar, hacer las compras se vuelve lo más divertido del mundo, les hablás a tus amigos, a los amigos de tus amigos, lavás la ropa y hasta te comés una fruta. Y bueno, capaz no te querías matar, capaz necesitabas solamente que te de el sol en la cara 10 minutos, y continuar el día al menos sabiendo que está ahí afuera, y que va a seguir estando, que su regreso es inminente. ¿Pero qué pasa cuando te levantás la octava mañana consecutiva de un nublado infinito, filtrado, húmedo y extraño? Extraño de raro, y extraño de que extraño.

Hay un aire romántico que nos está haciendo falta. Cuando los seres humanos nos sentíamos atropellados ante la majestuosidad de la naturaleza. Nos sentíamos minúsculos, la adorábamos, le temíamos: la respetábamos. Todo se sentía pacíficamente efímero, porque nada podía asegurarte, por ejemplo, que no ibas a ser devorado por una ola inmensa, por una montaña, por un acantilado, por un viento espeso y huracanado. Y al ser tan inalcanzablemente incontrolable e impredecible, era nuestra. Nuestra en la manera en que amamos a través de un recuerdo, y nos sonreímos para adentro, para nosotros. Nadie sabe, es entre el cielo y yo.

Hola, ¿cómo estás? ¿te acordás de cuando el sol existía? salíamos a la calle y andábamos en patines. Corríamos de la mano y soñábamos iridiscencias. Hablábamos con burbujas abajo del agua y extendíamos mantas enormes sobre el pasto. Dábamos vueltas carnero y hacíamos bizcochuelos. Sacábamos sillitas de madera y tomábamos licuados. Las abuelas andaban en bicicleta y nos raspábamos las rodillas.

Cuando el sol existía yo escribía poemas, respiraba jazmines, y él pintaba en el aire acuarelas.

¿Es esta una oda al sol? ¿a la nostalgia? ¿al extrañar por extrañar?

¿Es este un recuerdo, una despedida, o una solicitud?

Yo pido, a quien corresponda, que nos devuelvan el sol. Esto un poco me lo guardo, para recordar cuando vuelva,

no sea cosa que entonces me pierda yo.

La poesía no vende. No puede producirse en masa. No es instagrammeable y, si lo es, probablemente no sea poesía. No existen influencers de la poesía, la poesía no genera canjes, ni contenido, ni puede reducirse a 60 segundos (o menos) de reel. La poesía no genera plata, se encuentra en librerías siempre en los anaqueles sobre el piso, o no se encuentra. La poesía aburre o asusta, porque no vende. Nadie quiere ser poeta, porque no se puede vivir de ser poeta. ¿Qué puede haber, entonces, más disruptivo que ser poeta?

Una de mis grandes referentes, Kathleen Hanna, cantante de la banda punk de los ‘90 Bikini Kill, es, sin dudas, una POETAPUNK. En el documental The Punk Singer (2013), vemos en los primeros minutos una joven Kathleen recitando un poema en Spoken Word, Olympia, en el año 1991. En la siguiente escena, Hanna cuenta que decidió formar la banda punk Bikini Kill luego de haber participado de un taller dictado por la escritora Kathy Acker y que ésta, en su devolución, le dijera: “Si lo que querés es ser escuchada, ¿por qué hacés este taller? Deberías estar en una banda, porque nadie va a ver performances de poesía, pero sí van a ver bandas”. Kathleen tuvo sus inicios en la poesía, en las letras. Su poesía era atrevida, temeraria. Era poesía de denuncia, poema en grito. En el filme podemos escuchar un poema que escribió sobre una situación de abuso que vivió, en el cual grita: “soy tu peor pesadilla hecha realidad, porque no me voy a callar, voy a contarle a todos lo que me hiciste”. De esta forma tan feminista, transgresora y disruptiva, Kathleen Hanna pasó de ser poeta a formar la banda punk de mujeres que fundó el movimiento Riot Grrrl (Chica Disturbio).

RIOT GRRRL

El Riot Grrrl fue un movimiento punk feminista iniciado por las mujeres de la escena alternativa en la década de los ‘90 en Olympia (Washington) y Washington D.C. Este movimiento fue impulsado por el deseo de las mujeres de dejar de considerarse groupies para pasar a ser verdaderas artistas autónomas. Lograron generar sentimiento de comunidad a través de exposiciones de arte, intercambio de fanzines, activismo, militancia política, y otros temas culturales ligados a la filosofía del DIY (hacelo vos mismo).

En el año 1991, en su segundo fanzine, Bikini Kill publica el Manifiesto del Riot Grrrl con 16 puntos sobre el por qué y para qué del movimiento y su importancia. A continuación, dejo 3 puntos que considero relevantes para mi investigación:

“PORQUE odiamos el capitalismo en todas sus formas y vemos como nuestro objetivo principal compartir información y mantenernos vivas, en lugar de obtener ganancias o ser ‘geniales’ según los estándares tradicionales.

PORQUE estamos enojadas con una sociedad que nos dice que Chica = Tonta, Chica = Mala, Chica = Débil.

PORQUE creo con todo mi corazón, mente y cuerpo que las chicas constituyen una fuerza del alma revolucionaria que puede —y va a— cambiar el mundo de verdad.”

(Traducción del texto original de Kathleen Hanna, 1991).

Este movimiento centró sus ideas en las fuerzas del alma como poder revolucionario, en la aberración al capitalismo consumista y el romper con los estándares, con lo establecido. Unió mujeres artistas cansadas de ser menospreciadas y con ganas de ser escuchadas, y alentó a próximas generaciones que lo tomaron como base de sus ideas.

Me gustaría empezar hablando de la figura de el o la poeta, cuyo papel en esta frase es de gran importancia, ya que no representa únicamente a quienes se dedican al oficio. Según la Real Academia Española, poeta se llama a la persona dotada de gracia y sensibilidad poética. Podríamos decir, entonces, que ser poeta va mucho más allá de adoptar cierta forma a la hora de escribir: es una forma de percibir el mundo y pararse frente a él. Podemos pensar en una manera poética de ser, de vivir. ¿Todos somos poetas?, ¿todos podemos serlo?, ¿qué capacidades o qué sensibilidades deben tener los poetas, para diferenciar su mirada de la de los no-poetas? Según la investigadora y doctora en letras Mara Favoretto, autora del libro “Luis Alberto Spinetta: mito y mitología”, los poetas, sin embargo, por lo general están en profundo contacto con sus emociones y con sus experiencias terrenales, haciendo de ello un estilo de vida y una profesión (Mara Favoretto, p. 17, 2017). Es con esta frase que podemos sintetizar perfectamente qué es lo que hace a la mirada poética. Es esto, entonces, lo que la palabra poeta representa en esta frase.

Dentro del mundo de esta frase, la figura del poeta se presenta como punk. Es una figura disruptiva, transgresora. Pero, ¿qué tiene de transgresora una poeta? La frase afirma, también, que vivimos en una sociedad de insensibles. En una sociedad en la que vivir es una competencia a ver quién siente menos y quién produce más; en la que se busca el éxito individual; en la que nada importa más allá del propio ombligo; en la que los individuos pasamos horas y horas de nuestros días consumiendo nuestros ojos a través de pantallas, mirando video tras video durante no más de 8 segundos en promedio estadístico; en la que nos vinculamos con otras personas como si fueran una tendencia más, un objeto, algo que nos sirve durante determinado período de tiempo y después podemos descartar: ser poeta, ser capaz de transitar este mundo de manera sensible, a corazón abierto, siendo permeable y permitiéndose mostrarse vulnerable es, sin dudas, PUNK. Esta sociedad no espera formar poetas, espera formar creadores de contenido, tiktokers o economistas; monigotes que puedan enriquecer, de cualquier modo, los bolsillos de los grandes empresarios. Como respuesta, a este mundo de incapacitados emocionales, seremos poetas, seremos artistas.

El río en mis pies parecía furioso también. Estaba apurado, y parecía que también quería irse; lo escuchaba bajar refunfuñando. Mientras contaba, una por una, las piedritas de mi mano que colaborarían en mi inocente venganza para así también concentrarme en algo más que mi enojo, ví que él ya estaba plácidamente dormido sobre mi manta. Su cara se veía relajada. No reflejaba nada más que paz, y sentí que unas ganas feroces de tirarle las piedritas contra la cara se apoderaban de mí. Decidí meterme unos segundos al agua helada para calmarme, el frío siempre funciona. Me zambullí durante 1.., 2.., 3 segundos, y apenas logré asomar la cabeza y abrir los ojos, vi cómo se iba, bajando con el río, mirando el paisaje a su alrededor.

- “¡Ey!, ¿¡Escuchaste lo que te dije!? - grité mientras me ponía de pie y veía cómo su figura se difuminaba con el paisaje, pero ni siquiera se dió vuelta para ver quién le hablaba.

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Tengo mucho que hacer. Las hojas no van a coserse solas, cada una en su lugar, en las ramas nuevas que han brotado de los nogales. Las gotas de rocío no van a ubicarse solas en las flores del campo o en las telas de araña. Tampoco llegaré nunca a las estrellas si no sigo agregando rocas a la montaña que se encuentra detrás de la laguna, todavía no es lo suficientemente alta (aunque llevo años trabajando en ella). Este lugar depende completamente de mí, y llevo siglos manteniéndolo. Pero, aunque tengo acumulada toda esa labor, no puedo quitar los ojos del reflejo del sol naciente en el agua. Se ve más rojo que nunca, y hay algo nuevo en él: parecieran unos destellos verdes y violetas, iridiscentes. Noto que me estoy adormeciendo cuando, de pronto, el agua de la laguna empieza a olear fuertemente. No hay viento, ni se aproxima una tormenta. No hay motivo para estas olas. Busco sin parar la lógica de la situación mientras veo cómo las olas abren paso a una balsa de madera. La balsa acerca hasta mí un pequeño objeto, que a simple vista parece una caja de porcelana. ¿Un alhajero? Pero, ¿de dónde?, ¿de quién?. Siempre estuve sola, no conozco a nadie de mi especie. La cajita es blanca, y tiene pintadas con acuarelas unas hermosas nomeolvides, que quedan armoniosamente acompañadas por un decorado en oro justo en la abertura, como un broche.

Mientras miles de preguntas dan vueltas por mi cabeza, decido, muy cuidadosamente, abrir la cajita. La abro muy despacio, y comienzan a desplegarse unas alas de terciopelo, color azul brillante, que revelan en su interior una lunita menguante que lleva incrustado un ojo verde, muy verde, de largas pestañas. Me quedo impactada observando el ojo, que se ve muy realista, cuando noto una pequeña manivela en la parte de atrás de la cajita. Al girarla comienza a sonar una melodía dulce y a la vez dolorosa, que me hace sentir algo similar a la nostalgia, por cosas que jamás viví. Al instante, el ojo comienza a llorar. Me quedo paralizada por unos minutos, pero lo primero que me nace hacer es rodearla con mis brazos. Al sentir mi cálido abrazo, la luna brilla con un fulgor amarillento y tenue, pero sigue llorando, y la laguna comienza a crecer alimentada por las lágrimas. Cuando me doy cuenta, ya anocheció, y jamás he visto una noche tan oscura y helada. Las estrellas no están. No hay ni una sola. Lo único que logro ver es la lunita, que aún llora y resplandece entre mis brazos. Algo dentro de mí empatiza con este nuevo ser que me acompaña. Debo hacer algo.

Comienzo a escalar la montaña, con la cajita de música enredada en mi pelo para que no se caiga. Apilo todas las piedras que puedo encontrar alrededor de la laguna. Algunas, incluso, caen del cielo y se acomodan solas, como si alguien allá arriba quisiera que concrete con mi labor. Finalmente, habiendo perdido la noción del tiempo, llego. Estiro mis brazos lo más que puedo y la luna, ahora llena e inmensa, comienza a brillar en el cielo. Brilla en miles de colores inimaginables. Interpreto que es su manera de agradecerme. Al finalizar semejante espectáculo, Lunita cerró su ojo. Intuyo que jamás volverá a abrirlo. Supongo se habrá cansado después de tanto llorar.

A pesar de su llanto, jamás me sentí tan acompañada, y un aire nostalgioso me invade, otra vez, al verla ahora tan lejos. Sin embargo, desde que Lunita brilla en el cielo, he visto que ha florecido el campo de nomeolvides, por primera vez en muchos años. Desde entonces, la melodía de la cajita se oye siempre durante el atardecer, justo antes de que el sol termine de caer. También he visto incontables mariposas Morpho pasearse por sobre la laguna, luciendo sus majestuosas alas azuladas.

Me reconforta saber que ella me sigue donde quiera que esté. Me ha dejado mucho trabajo, pues alguien debe colocar las gotitas de rocío en todas las nomeolvides que hizo florecer. Ni hablar de lo que me llevará averiguar de qué flores se alimentan las Morpho. Además, ¿a quién más ha buscado la luna en sus momentos de soledad?.

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Los días vienen raros acá en Buenos Aires, o al menos así lo siento yo. El clima está raro, no se entiende, no se sabe qué sentir. Un poco de eso va pasando a mis sentires cotidianos, ¿no les pasa? Sin embargo, lo único que vuelve a darme un sentido, es hablar del arte y la poesía, y para eso estoy hoy acá (otra vez, y seguiré estando).

Me preguntan mucho hace cuánto escribo poesía, y les traigo un dato que probablemente no sabían: en “anhelos de un árbol por caer” los poemas están organizados en orden cronológico, y los primeros fueron escritos a mis 15 años.

Detrás de cada poema hay una historia, hay un por qué, y hoy quiero contarles un poquito de eso.

¿De dónde nace el poema?

- Floreciendo del silencio

1. Cruz

   Este poema me da mucha ternura. Lo escribió una Abigail de 15 años muy enamorada por primera vez en su vida, y sintiendo todo con tanta intensidad que las palabras y las emociones rebalsaban de su cuerpo. Aún hoy en día me pasa, que cuando siento algo tan intenso los versos empiezan a armarse solos en mi cabeza (incluso dormida). A partir de estas primeras experiencias fue que me di cuenta de la necesidad que yo tenía de ESCRIBIR para poder exteriorizarlo todo.

   

2. Restos

   Este poema es ya de una Abigail de 19 años que se dio cuenta de que su poesía dio un giro, tiene otro objetivo. Mi poesía guarda restos, de todo y de todos.

   “Guardo flores entre los libros/para no dejarlas morir” y así como guardo flores entre los libros para conservarlas por siempre, guardo poemas y memorias en mis cuadernos para conservar por siempre todo aquello que amé:

   “¿lo hago porque no soporto/las ausencias?

- Tierra, llanto y música

1. Amiga, hermana

   En el 2021 tuve una de las experiencias más dolorosas. Mi mejor amiga de la adolescencia fue diagnosticada con un TCA y, tiempo después, internada en un hospital psiquiátrico por el mismo motivo. Quedamos prácticamente incomunicadas, pero su mamá nos avisó (a mí y al resto de mis amigas) que podíamos enviarle algo: una nota, un regalito, algo para que pudiera pasar el tiempo. Entre otras cosas, le mandé este poema que escribí para ella, con un dolor inmenso en el corazón, pero para decirle que acá estábamos y estaríamos, acompañándola y esperándola, todo lo que hubiera que esperarla:

   “[…]que compartiremos pronto/el día en que de tu cuerpo seas amiga/y tu mirada se reencuentre/finalmente/y de una vez/con la suya y con la mía”.

2. Repeticiones sin sentido

   Un poema sobre volver a encontrarse a una misma en el pozo depresivo de siempre, que deriva en alejarte de todas las personas y las cosas que amás. ¿otra vez otra vez otra otra otra otra otra vez?

   “Será que mi lugar seguro se encuentra/donde el dolor es nuevo/y/a la vez/mi más viejo amigo”.

- Esta es mi corteza donde el hacha golpeará

1. Ojos vueltos frutillas

   Un poema dedicado a un ser querido y amado que me cuidó todas las veces en las que mis ojos se volvieron frutillas de tanto llorar: “en tus manos supe/depositar sus semillas”.

- Del río calmo florecerá mi alma

1. Dormida

   En este, que es el último capítulo del libro, hay muchos poemas que escribí en un viaje hermoso que hice a Córdoba en carpa, en febrero del '24. Escribí realmente mucho durante ese viaje. “Dormida” es uno de ellos, y se llama así porque lo escribí en una madrugada en la que me tuve que forzar a despertarme para poder escribir todo eso que ya se estaba gestando en mi cabeza. Uno de los muchos poemas que le escribí a la luna:

   “Me abro un camino/de álamos blancos/hacia su cielo/con un tintineo de alas/de cristal estelar”.

   

Estos fueron 6 poemas de “anhelos de un árbol por caer” y sus respectivas explicaciones. Cuéntenme qué opinan, y si les gustaría que cuente algunos más :)

Les mando un abrazote inmenso. Gracias por leerme, gracias por estar. Les deseo que terminen bien el día y la semana. ¿Cómo se sienten?, ¿están leyendo o escribiendo últimamente?, ¿me leen en la cama, tomando un té, en el tren, trabajando o cursando? No sé, me picó de golpe la curiosidad.

Chau chau, adiós. Nos leemos pronto!

Abigail.

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PD: quizás quienes no tengan el libro no lo saben, pero “anhelos de un árbol por caer” contiene en cada capítulo uno o dos relatos más extensos, ¿les gustaría que publique alguno por acá? <3

¿Qué soy además de este poema marchito de sueños chiquitos?

y como no lo sé, y probablemente no lo pueda responder, acá les dejo una serie de poemas que escribí y que aún viven entre mis cuadernos, o debajo de mi almohada.

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• En febrero de este año me la pasé leyendo el libro de prosa completa de Alejandra Pizarnik. Entre esos días de tanto revuelo emocional, nació este pequeño homenaje:

Confié en la espina. Parecía lógico en aquel momento.
'No es nada contra usted, Sinojos. ¿Quién es usted? No es el centro del universo' y cuando lo dijo me dolió la panza, pero igual confié en la espina.
'Mujer poeta, es hora de que se vaya a dormir'.
'La noche es lúgubre. Me duele la espalda' contesté sabiendo que en la mañana ya no despertaría.
Esa noche le pusieron rejas a la ventana y velitas a los pies de mi cama. Me metieron en una canasta y me hicieron sueño.

• A continuación, un poema enloquecido y de lo más delirante sobre transformar el sufrimiento en arte. ¿Qué me importa sentirme así ahora? Si sé que alimenta mi proceso creativo. Las poetas comprenderán.

¿Qué me importa hacerle poesías
a quien no piensa en mí?
Si mi sueño se tiñe de rosas
y yo vuelvo a escribir

¿Qué me importa sentir algo
que no puedo describir?
Si me inspira la cosquilla
y mi nube ya no es gris

¿Qué me importa la tortura
de no saber si venís?
En las flores yo te veo
y hasta te escucho reír

Quizás lo sepas:
digas lo que digas
yo vuelvo a sentir
la birome en mis manos
no me deja mentir.

• Seres fantásticos en mis poemas que no son más que poetas sintiendo de la misma manera que yo:

Con la ternura de quien ama
a quien no le corresponde
y el anhelo hurtado
de unos brazos sabor miel que extrañaba
nacía el abismo melancólico 
de la poeta de luna
crecida en el Valle Rabioso
oriunda del deseo caníbal 
de unos labios tempestuosos.

Sentencia la poeta de luna:
"Ocurrirá en la noche
acabará en el día".
Y de esa forma temida 
la locura cesó
y aunque su flor crecía 
la promesa abandonó.

Sollozando la poeta
esa mañana pensó:
"¿Por qué brota de mí este agua
si mi corazón lo anticipó?"
Y así la mujer de luna
entre lágrimas sospechó 
que cuando de amor se trata
no funciona la razón.

• No pretendo adornar este mundo con palabras bellas, eso no es la poesía.

No quiero más
letras vacías
carentes de sentido
carentes de emociones
¡poeta mediocre!
¿de qué me hablás?
si para vacío ya está este mundo
y el de al lado
Che, poeta, en serio
¿de qué vas a hablar?
no hay que usar más palabras
de este mundo
cuando este
además de vacío
ya no es nuestro.

• Adorno y censura

Me siento a mirar el mundo. ¿Qué estoy haciendo por él? Me siento a mirar el mundo y no me hago partícipe del mismo. No sé (a esta altura de mi vida) si seré perfecta espectadora, o si simplemente ya me da mucho miedo hacer algo por él. Suelo despertarme sintiendo que tengo demasiado para decir, en mi oficio de observadora; pero, por lo general, para cuando cae la tarde, mi rol activo en éste se evapora lentamente, hasta dejarme en una noche desolada y un tanto aterradora.
Viviré creyendo que lo que tengo que decir vale la pena, que pretende y merece ser escuchado (leído) por aquellas personas. Aquellas que se encuentran sentadas en rincones del alma que esperan ser desempolvados. Pero digo, me pregunto: ¿poeta mediocre, de qué me vas a hablar? ¿Qué tenés para decir en este mundo, tan vacío de esperanza, que no sea también vacío y de vidrio? Porque ocultamos con adornos la verdadera desolación del mundo, la penumbra central que nos aplasta, para hacernos creer que nada es tan trascendente. Eso, querida yo, no es poesía, es adorno represivo.

• 22/2

A veces escribir pierde sentido, o eso me hace creer cuando vivo soñando despierta
                                                                                    o viviendo como si fuera solo un sueño.
¿Y si lo escribo y se desvanece?
¿Y si al volverlo algo real y concreto
descubro que nunca fue real?
Y es entonces cuando empiezo a vivir solo a través de mi cabeza
me pierdo desvanecida en ideas
en sensaciones
y al volver al papel
ya nada está
todo se fue

¿existe mi vida más allá de mis escritos?
¿la vivo para algo más
que para hacerla poesía?
¿la pierdo también buscándole sentido?
¿o a eso vine?

Hasta acá esta selección de escritos y poemas que hablan de la poesía en sí misma, de lo que se siente ser poeta y del por qué de todo ésto.

Gracias por leerme, gracias por leer poesía. Gracias a lxs poetas, por levantar esta bandera (a veces tan pesada, pero tan hermosa y suave) de sensibilidad, de vulnerabilidad y coraje.

El mundo está bien feo allá afuera. Escribamos y leamos poesía, para que sea menos cruel.

Hoy puedo decir, con muchísimo orgullo, que soy poeta y que escribo poesía para no morir.

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Te abrazo muy fuerte, nos leemos pronto! <3

Abigail.

Me llamo Abigail (Anhelo para algunxs). Tengo 23 años, soy del conurbano sur de Buenos Aires. Acá nací, acá crecí, acá vivo y acá estudio. Orgullosa banfileña. Estoy terminando mi carrera para profesora de artes visuales, tengo mi amado taller de arte y poesía en el corazón de Banfield, y escribo, cada vez que puedo. Escribo como si no pudiera evitarlo, desde que tengo la capacidad de hacerlo.

Mi primer acercamiento a la escritura recuerdo que fue en la casa de una amiga de mi mamá. Yo debía tener unos 7 años, y estábamos de visita. La amiga de mi mamá me ofreció prestarme la computadora de la casa mientras ellas charlaban. No había mucho para hacer en una computadora en aquel entonces. Usé un rato el Paint y me aburrí. Busqué otra cosa y me topé con Word. Mi mamá me explicó que servía para escribir y, como yo leía mucho, me propuso que inventara mi propia historia. Así nació todo, todo lo que fui, todo lo que soy: mis escritos. Mis cuentos de niña, que más tarde se convirtieron en poemas, y que con el tiempo me llevaron a crear “anhelos de un árbol por caer”. Desde niña soñé con publicar un libro, sabía que no me interesaba que mis escritos quedaran guardados para mí sola. Siempre sentí que tenía algo para decir, y acá estoy.

Esto es “poesía y otros vómitos del alma”, frase que creé para definir lo que mi arte significa para mí. Eso es lo que hago, eso es lo que es. Hoy abro este espacio donde pueda habitar todo eso que me brota del alma. Esto, que puede ser como una carta a un ser querido, como un diario íntimo, como un cuaderno chiquito sobre la mesita de luz, como habrá sido comprar el diario un domingo a la mañana y leer la columna que te gusta. Un momento donde, compartiendo un mate o un tecito, nos encontramos entre estas líneas. Un lugar chiquito donde ser y estar, y al que pueda volverse cada vez que se necesite.

A quien me lea: infinitas gracias. Gracias por confiar en lo que tengo para decir :)

Nos encontraremos acá, entre líneas, en “poesía y otros vómitos del alma”, para abrazarnos en este refugio para las palabras y la cultura.

Gracias por estar, gracias por leer: volveremos a leernos pronto <3

Abigail.

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