Désolé pour cette scène dérangeante, désolé pour la violence, pour le sexe, pour le style, pour cette opinion politique déplacée, d’avoir de mauvaises fréquentations1, de n’avoir pas écrit le livre que tu avais en tête, pour ce prénom qui non n’était pas une référence au tien, de ne pas chier un roman par an… Sorry Mom, Sorry God comme dirait l’autre2.

Au lieu d’excuses, chères lectrices et lecteurs, je vous propose une annonce! Celle de la sortie de ma nouvelle nouvelle!3 Il fallait bien que quelqu’un réveille cette rentrée littéraire 2026.

Je vous présente ainsi…

Le titre, aux allures d’invective, prendra bien entendu tout son sens à la lecture.

Et si cela n’était pas suffisant pour vous convaincre, voici son pitch:

Vous êtes-vous déjà demandé quelle serait la pire chose que vous pourriez faire avec une machine à voyager dans le temps?

Trop tard pour y penser, vous seriez, de toute façons, loin du compte.

Ne vous en faites pas, cette histoire est là pour y répondre...

Les lecteurs d’Objectif 23 ne seront pas dépaysés, ses détracteurs seront une nouvelle fois laissés sur le carreau4!

Avant de vous donner le contexte de cette publication, pour ceux qui seraient déjà preneurs, chaque exemplaire fait 56 pages, au format A6 et coûte 13 €, frais de port compris5.

Pour les modalités, il suffira de me contacter par message, ici, sur instagram, ou par email: leseditionsac@gmail.com

Making of:

Trouver un modèle de distribution aura été ce qui m’aura pris le plus de temps6. La nouvelle n’étant absolument pas un genre prisé de l’édition, il était certain qu’il me faudrait l’autoéditer. À partir de là se posa la question du modèle économique. L’impression ayant des coûts assez élevés et l’État se payant sur la bête jusqu’à ce qu’il n’en reste que des os blanchis, il fallait trouver une option impossible, d’autant que je me refusai à publier sous format numérique7.

J’ai pourtant trouvé la solution au détour d’une discussion avec une autrice (Mahaut Davenel8, que je remercie grandement au passage!) qui me parla de son expérience avec la reliure japonaise. L’idée d’imprimer et de relier soi-même ne m’était jamais venue à l’esprit. La réduction drastique des coûts offerte par la méthode laissait entrevoir un espoir. Une poignée de vidéos YouTube plus tard, je tentai un prototype avec les moyens du bord. Le papier de la couverture et de l’intérieur étaient trop épais, le fil de mauvaise couleur, l’encre avait bavé, la quatrième de couverture n’était pas centrée, mais l’essentiel était là: ça tenait. Dès l’exemplaire suivant (cf. ci-dessous), quasiment tous les défauts furent corrigés et la machine infernale pouvait être lancée.

Cette manière de publier, renforçant encore plus le côté physique de l’objet, est quelque chose qui me plait bien. Cela me rappelle The Analog Sea Review, publication purement analogique que m’avait fait découvrir Thibault Malfoy. Le seul moyen de se procurer leurs publications étant de leur envoyer une lettre9 , manuscrite de préférence (puis d’être patient). Le genre d’édition samizdat qui permet de réunir un petit cercle d’initiés, seuls connaisseurs d’œuvres confidentielles et qui les distingue des autres lecteurs. Faudra-t-il convenir d’une devise secrète servant de mot de passe pour nous reconnaitre dans la rue?10

Quoiqu’il en soit, si l’enthousiasme est au rendez-vous, il y a déjà d’autres nouvelles dans les tuyaux!11

A.C.

J’irais Niquer Ta Mère

56p

13€ (frais de port compris)

contact:

Instagram: aurelienauteur

mail: leseditionsac@gmail.com

Malheureusement, il ne peut y avoir qu’un seul élu et sans plus attendre, je félicite Alex_lehuby, grand gagnant de ce concours! Qui repart donc avec un exemplaire dédicacé d’Objectif 23 + mon roman préféré de Chuck Palahniuk, dont je dévoile enfin la couverture2:

Maintenant le concours terminé, ne partez pas tout de suite! Vous n’avez peut être pas gagné le concours, mais vous avez gagné la découverte de mon incroyable substack, que je ne manquerais pas d’alimenter afin de remercier tous les nouveaux venus.

Voici quelques uns des articles sur lesquels je travaille (sans garantie qu’aucun n’aboutisse car j’ai une tendance à l’éparpillement…). N’hésitez pas à signaler en commentaire si l’un vous intéresse plus particulièrement, ça me mettra un coup de pression essentiel pour délivrer!

• Control et Severance : pourquoi les américains ne savent-ils utiliser les concepts jungien que comme des accessoires sans être capable d’aller au delà d’une utilisation superficielle de ces thèmes (alors que les japonais réussissent dans ce domaine)?

• Clair Obscur: Expédition 33 : Oui il y a une bonne fin et elle se justifie en analysant le jeu à l’aune de ses liens avec la gnose.

• Les influences cinématographiques d’Objectif 23 et on parlera (un peu) de Baudrillard.

Et si vous préférez les textes, ne vous en faite pas, j’en ai encore plein en réserve (au moins 15 ou 20 microfictions et d’autres textes plus longs). Pour ceux qui ne savent pas par quoi commencer parmi les textes déjà publiés, le lovecraftien “Un petit service” avait bien plut j’ai l’impression, j’aime bien aussi “Le Clou du Spectacle” dans l’univers des freaks. Liens ci-dessous!

Quoi qu’il en soit, encore un grand merci à tous, grâce à vous, la barre des 100 abonnés substack a été franchie! Et n’oubliez pas que vous pouvez toujours vous procurer Objectif 23 sur le site de La Giberne, ainsi que tous les autres bangers de la maison!

A.C.

Ce livre, c’est There Is No Antimemetics Division de qntm (Sam Hughes).

There Is No Antimemetics Division est issue d’un projet d’écriture collaboratif1 intitulé Fondation SCP. Cette fondation SCP étant une organisation secrète chargée de cacher l'existence des phénomènes surnaturels. Ce projet à donc pour but de loger, sous forme d’entrée à la manière de Wikipédia, diverses histoires d’horreur, de SF ou légende urbaines/creepypasta.

There Is No Antimemetics Division prend donc racine ici, avec une division spéciale de la fondation SCP, s’attaquant à des entités fascinantes: les antimèmes. Ces créatures/phénomènes ou plus précisément idées ont la particularité d’avoir une propriété d'autocensure plus ou moins développée. Elles peuvent être vu, mais aucun souvenir n’en sera gardé. Essayer d’écrire une description lors de l’observation peut se révéler impossible, pour certains tout enregistrement s’effacera avec le temps. Certains antimèmes feront oublier jusqu’à leur existence même à celui qui les traque, d’autres moins dangereux, se contenteront de boulotter quelques souvenirs par-ci, par-là…

Face à cela, la division antimémétique développe un système de défense par la négative2. Ses membres apprennent à analyser leurs pertes de mémoire ou celles des autres, à déduire ou induire des effets les particularités des entités qu’ils chassent, puis tentent de confiner autant que possible. En espérant ne pas oublier leur mission en cours de route.

Le roman est construit autour d’une succession d’histoires courtes (directement ou indirectement liées) chronologiquement non linéaire, ce qui forme une structure cohérente vis-à-vis de l’univers et ses contraintes (confortant ma récente approche dans la construction de mes romans3). Suivant le concept d’anti-fragilité4, cette construction renforce la narration plus qu’elle ne la fragilise en liant parfaitement la forme et le fonds puisque l’on est constamment déstabilisé, nous mettant ainsi dans la même position que les personnages, qui se retrouvent en permanence confrontés à une altération de la mémoire qui met à mal la chronologie de leur propre vie (Il peuvent en effet perdre la mémoire, la retrouver, se l’effacer volontairement, rembobiner leur souvenir, le tout grâce à des technologies ou en utilisant à leur profit certaines des créatures contre lesquelles ils sont censés lutter).

Là où le roman aurait pu se contenter d’être une succession de monsters of the week sympatoches à la X-files5, à la place il surpasse tout ce qu'on pouvait en attendre en offrant une histoire vertigineuse aux enjeux extrêmes, prenant son concept de base pour le retourner dans tous les sens et l’essorer jusqu’à épuisement.

La narration sert très largement le propos. Tant dans sa forme décrite ci-dessus, que dans son fond. Certains lui reprochent d’être trop froide, alors qu’au contraire, ce détachement (d’apparence) est essentiel à l’histoire6. Si les personnages n’étaient pas capables de détachement et de cette rapidité de réflexion, l’histoire se serait terminée dès le premier chapitre avec une victoire écrasante des antimèmes.

Mis face à une absence de fiabilité constante de leurs souvenirs, et une vie bâtie sur des fondations mémorielles branlantes (la division découvre parfois qu’il leur manque des années de souvenirs de manière collective, parfois seulement pour l’un d’entre eux, l’existence de personnes, mêmes proches ou d’autres divisions peut disparaitre à tout moment), les personnages, Marion la première, ne peuvent que s’adapter s’il ne veulent pas sombrer dans la folie.

Cela permet au passage de loger le tragique là où il n’est pas d’habitude. Non dans le déroulé de l’histoire pour le personnage, mais uniquement réservé au lecteur, seul à même de remettre en place les pièces du puzzle et de connaitre ce qui a été perdu. Les personnages ne peuvent que le deviner7, et même quand il leur fait face, comment intégrer une information dont on n’a même pas le souvenir ?

“- Désolé de vous apprendre que votre fils est mort.

- Qui?

- Votre fils.

- Oui mon fils… je connais cette théorie.”

Quant au style, clair, rapide et mâtiné d’un humour pince-sans-rire, il coule tout seul, jouant de ses concepts de manière élastique. L’auteur fait un incroyable travail pour décrire le fonctionnement de l’univers et de ces antimèmes de manière à éviter le déversement direct de contenu purement informationnel, une prouesse en soi et un bon rappel de la manière de procéder8.

Qntm arrive à rendre dicible l’indicible, à mettre des mots sur ce que l’on qualifiait jusque là de lovecraftien car démunis en termes de description. Lui ne faillit pas devant la tâche et réussit avec une clarté et une limpidité que je jalouse. Là où le Dantec de Cosmos Incorporated ne peut plus recourir qu’à un gloubi-boulga mystico-religieux à défaut de réussir à décrire ce qu’il a en tête, là où Lovecraft esquive en ne décrivant que par omission, qntm réussit et je lui tire mon chapeau.

A la base roman autopublié (prouesse supplémentaire), il n’est à ce jour plus disponible qu’en ligne sur le site original (ou bien en ebook dans les recoins d’internet que vous savez, mais comme tout le projet SCP est sous licence libre, personne ne vous reprochera quoique ce soit). Le site héberge d’ailleurs une version française, dont je ne connais pas l’origine, mais qui semble à première vue de bonne facture. Aucune excuse donc.

Cela étant, cette indisponibilité cache en réalité une excellente nouvelle, puisqu’une maison d’édition ayant racheté les droits, la version que j’ai lue (et que l’auteur désigne désormais comme la Version 1) va bientôt être republiée sous forme d’une version retravaillée (Version 2 donc).

J’ai très hâte de voir ce que cette V2 nous réserve. L’auteur a annoncé une complète refonte, je serais donc au rendez-vous ce 11 novembre! (Par contre là, pas de VF à l’horizon…)

Je dois commencer ce billet par un aveu qui sonnera rétrospectivement comme une évidence à tous ceux qui auront été attentifs: je n’ai pas une culture littéraire classique. Mais alors pas du tout!

On peut presque dire que ma culture en générale est presque anti-classique. Aidé en cela par les carences de l’école publique (absence de prof de français de toute l’année en 5ème et 4ème au collège), les “classiques” sont au mieux pour moi de vagues connaissances. Bien entendu, les noms de Victor Hugo, Balzac et consorts m’évoquent quelque chose, ils remplissaient les étagères de la bibliothèque de mes parents et de mes grands-parents, on en parlait dans les médias, etc... Mais pour autant, ils ne m’ont jamais vraiment intéressé. Ayant dû me forger ma propre culture, je leur ai donc rapidement préféré les lectures d’adulte que je pus glaner dans la bibliothèque parentale2 ou encore les romans de sales gosses3.

Cela se ressentira encore plus lors de l’adolescence, époque où je me forgeai ma propre bibliothèque indépendante, composée d’auteurs inédits dans la maison. Et plutôt que de me tourner vers les classiques de bon garçon plein d’aventuriers ou de héros de l’épopée napoléonienne4, je me suis tourné vers une littérature de rebelles américains dont les plus notables portent les noms de Chuck Palahniuk, Hunter S. Thompson ou encore Bret Easton Ellis.

Si leur influence est beaucoup moins détectable dans Objectif 23, contrairement aux auteurs mentionnés dans la partie 1, c’est parce qu’elle est plus d’ordre philosophique que pratique. D’eux, j’ai surtout appris que la littérature se devait d’aller là où elle ne devrait pas aller. Un tabou ? Des choses que l’on ne devrait pas dire ou dont on ne devrait pas parler ? Parfait ! On tient la matière à un roman ou une nouvelle. Tout le reste n’est qu’affaire de style5.

Parmi le trio susmentionné, l’un d’eux est très fort dans ce domaine : Chuck Palahniuk. Sans originalité, je l’ai découvert via son premier roman, Fight Club après avoir vu le film l’adaptant. Mais si ce roman, qui l’a fait connaitre, est vraiment intéressant, d’autres de lui sont bien meilleurs. Que ce soit Monstres Invisibles (son meilleur et mon préféré), Choke, l’hilarant Snuff, l’expérimental Pygmy ou encore sa traumatisante nouvelle Guts, il ne laisse jamais indifférent et explore sans cesse de nouveaux recoins sombres de la littérature.

Guts, par exemple, m’aura fait réaliser pour la première fois que non seulement un texte pouvait avoir des effets physiques sur son lecteur, mais qu’en plus, un écrivain de talent pouvait consciemment provoquer cela au moment où il le voulait6. De la sorcellerie!

Snuff ou Monstres Invisibles sauront repousser les limites du politiquement correct7 tout en oubliant pas de fournir des histoires prenantes aux rebondissements incroyables!

Palahniuk aura également su être là après que je me sois lancé sérieusement dans l’écriture, puisque peu après, il publiait Consider This8, son essai sur la littérature bourré de conseils d’écriture tous plus pertinents les uns que les autres. Sans doute l’un des livres sur le sujet les plus intéressant que j’ai lu avec Écriture : Mémoires d'un métier de Stephen King.

Ce qui est incroyable chez Palahniuk, c’est qu’il réussit à toujours surprendre, à trouver une chute ou un angle original à ses histoires9. Et s’il y a bien une leçon que j’ai apprise de lui et qui m’a poussé à ne pas me retenir dans Objectif 23, c’est que la mission d’un auteur, c’est avant tout d’aller là où il ne faut pas aller.

Cette philosophie de l’écriture, Bret Easton Ellis (BEE) la partage également. S’il ne cherche jamais à choquer gratuitement, il ne se retient jamais d’aller explorer les recoins dans lesquels l’aura guidé son imagination.

L’une des grandes leçons que je retiens de lui, et qu’il partage une fois de plus avec Palahniuk (puisque les deux en avaient discuté lors d’un épisode du BEE Podcast), a trait aux scènes de sexe qui, pour le deux, se doivent d’être cliniques, pornographiques, descriptives et limitée en métaphore ou emphase. C’est une vision à laquelle je souscrivais sans l’avoir formalisée. Mais les entendre en parler m’a conforté dans mon approche.

La scène de sexe est un exercice excessivement casse-gueule. Beaucoup d’auteurs n’osent pas s’y exercer de peur de trop se révéler (quand bien même tout le monde s’y adonne dans la vie de tous les jours), de l’autre côté et pour des raisons analogues la réaction du lecteur peut être épidermique lorsqu’elle le confronte à une part de lui-même qu’il n’assume pas (la critique, souvent virulente, consistera alors en une inversion accusatoire envers l’auteur, ce qui, pour celui qui sait être attentif, en révélera plus sur l’auteur de la critique que sur celui du roman10). La réussir est d’autant plus compliqué qu’elle touche à ce côté intime et souvent honteux de l’expérience humaine. L’utilisation de métaphores (très souvent des clichés) fait plus office de paravent pour auteur prude n’osant dire les termes. La feuille de vigne littéraire qui a vocation de dire sans dire pour s’aménager le confort sans passer outre la scène croustillante11. Autant y aller donc de manière descriptive et ne cachant rien, ou ne pas y aller du tout.

Un dernier point qui me rapproche des trois auteurs mentionnés (mais aussi beaucoup d’autres), est ce que je ne saurais qualifier autrement que d’attrait pour le farfelu.

Dès que l’on s’intéresse à l’expérience humain, on se rend compte que le “normal” n’existe pas. Chaque personne a ses idiosyncrasies, ses anecdotes improbables, etc… Quand on farfouille les recoins particuliers et souvent cachés de chaque vie humaine normale, c’est là que se trouve ce qui créé la personnalité, et que nait le potentiel d’un personnage unique. Ce n’est d’ailleurs pas une coïncidence si c’est à Palahniuk que l’on doit le terme de “snowflake”12, insulte devenue virale pour désigner ceux qui se croient si uniques que tout leur est dû.

De même, le moindre sujet lorsqu'on le creuse jusqu’à la roche mère va pouvoir révéler un trésor d’intérêt et d’informations improbables13. Palahniuk est connu pour son travail de recherche journalistique pour les besoins de ses livres, eux-mêmes finissant par être bourrés d’anecdotes, de données ou d’informations étonnantes. Hunter S. Thompson, inventeur du journalisme Gonzo, était, quant à lui, directement au cœur de ses récits. Si le protagoniste de Las Vegas Parano, Raoul Duke, s’enquille toutes les drogues possibles durant son road trip, c’est parce que l’histoire est un récit autobiographique à peine déguisé des frasques de Thompson lui-même14. Pas besoin d’exagérer lorsque l’on fait de la fiction, il suffit de savoir où chercher dans le réel pour trouver l’incroyable (mais vrai) et offrir à son lecteur un aperçu de ce qu’il ne soupçonnait pas enrobé sous la couche protectrice du récit.

Ce genre de narration, mêlant faits absurdes, mais réels, ou à l’inverse profusion d’information réelle afin de mieux camoufler ses inventions est un aspect de la littérature que j’affectionne particulièrement. A la fois hyperchleuasme15 littéraire et outils de brouillage de la réalité, c’est à ce niveau que la magie de l’art opère, et ce qui fait tout son intérêt.

Et c’est ici une belle transition vers la troisième partie, qui, si elle s’attardera plus sur les influences cinématographiques d’Objectif 23, mettra les pieds en plein dans la notion de réel et de simulation…

9

Et avant de terminer à son propos, je ne saurais que vous conseiller vivement de le suivre sur son propre substack, où il écrit une foultitude d’articles, mais aussi de petites histoires, donc je vous conseille la suivante en accès gratuit. Vous ne verrez plus un donut de la même façon:

Chuck Palahniuk's Plot Spoiler

Prayer

Read more

5 years ago · 79 likes · Chuck Palahniuk

14

Dont la routine d’écriture ressemblait à cela:

Dans ce premier épisode, je m’attarderais sur l’inspiration la plus évidente, David Foster Wallace (DFW), et j’en profiterais pour évoquer Thomas Pynchon qui a été mon entrée dans le milieu pas du tout feutré de la littérature maximaliste1. Genre d’ailleurs en plein mélodrame suite à un article à charge contre lui2.

Il s’agit de romans (assez épais généralement) remplis de descriptions si détaillées qu’elles virent à l’absurde. Les premières pages de L’Infinie Comédie de DFW suffisent à comprendre de quoi il retourne: les descriptions y sont obèses de détails farfelus qui visent à nous faire perdre nos repères habituels de lecteurs3.

Outre cela, ce qui m’a le plus marqué dans L’Infinie Comédie, et que l’on retrouve dans Objectif 23, c’est l’utilisation des notes de bas de page dans la littérature de fiction.

Si mon passé d’étudiant en droit m’avait déjà fait gouter la saveur redoutable de cet outil4, les possibilités offertes dans le monde de la fiction ne paraissaient pas évidentes. Autant jeu avec le lecteur5 qu’atout dans le rythme du livre, son usage est aussi plaisant qu’efficace. Sans elles, Objectif 23 aurait un tout autre ton, son sujet principal deviendrait pesant, étouffant. Sans compter sur le fait qu’elles permettent, avec une facilité déconcertante, d’éviter l’écueil de l’info dumping, quasiment inévitable dans le cadre d’une œuvre de science-fiction.

Maintenant répondue la question du comment, vient la question du pourquoi. Quel intérêt est-ce que je peux bien trouver dans cette littérature “compliquée” ?

Si d’un côté je répondrais que pour moi L’Arc-en-ciel de la Gravité ou L’Infinie Comédie, c’est une fenêtre vers un extrême de la littérature assez libérateur puisqu’il ouvre tout un champ de possibilités jusqu’alors peu explorées, d’un autre, l’explication pourrait aussi bien être plus scientifique qu’il n’y parait.

En effet, au cours de recherches sur un projet6 , j’ai découvert qu’en matière d’appréciation d’une œuvre d’art, deux types de personnalités semblent émerger7: ceux dont le besoin de cognition8 est élevé et ceux dont le besoin en émotion9 est élevé. J’ai donc compris grâce à ces études10, d’où me venait cette appétence pour les puzzles et les mécanismes, pour tout décortiquer, pour tout démonter, ne parfois trouver d’intérêt dans une œuvre que par les réflexions provoquées, et enfin, mon aversion pour les spoilers!

Ces livres, surdétaillés, bourrés d’expérimentations sur la langue, dont l’intérêt est presque de ne pas réussir à les comprendre et de s’y perdre, me caresse donc dans le sens psychologique du poil, et c’est sans doute ce qui fait que la littérature ergodique11 ou méta agit sur moi comme de l’herbe à chat.

Je pardonne donc aisément ceux pour qui ce n’est pas la tasse de thé. Mais pour ceux qui se sentiraient intéressés par ce pan de la littérature relativement peu connu en France, laissez moi évoquer très rapidement sa figure de proue : Thomas Pynchon.

Je ne vais pas ennuyer tout le monde avec un nième pavé sur l’homme mystère de la littérature américaine (Wikipédia est là pour ça), mais ce qu’il faut retenir c’est qu’au meilleur de sa forme, il est l’auteur de roman-mondes, compendium de la littérature totale mais n’oubliant pas d’être un roman en mêlant espionnage, complots, sexe et action!

Malheureusement très malmené en traduction française, je ne saurais que recommander à ceux veulent apprendre à le connaître: Inherent Vice (traduit par Nicolas Richard) qui est tout autant son plus accessible que l’un de ses meilleurs12. Ensuite devrait venir Vente à la criée du lot 49, mais je n’ai pas entendu que des bonnes choses quant à la traduction…

L’œuvre majeure de Pynchon, L’Arc-en-ciel de la Gravité, notoirement connu pour sa très mauvaise traduction, est pourtant un roman qui, tout incompréhensible qu’il soit à sa première lecture, m’a marqué durablement13. Il faut aimer s’y perdre, comme entrer dans un labyrinthe juste pour la balade, sans se soucier de trouver la sortie, sans quoi il n’y aura aucun plaisir (et donc aucun intérêt) à s’y plonger.

Pour autant, n’allez pas croire que je fasse intégralement partie de la secte des adeptes de littérature nonsensique et résolument antinarrative. Bien au contraire. L’écueil de la littérature maximaliste survient, selon moi, lorsqu’elle devient absconse pour être absconse. C’est d’ailleurs ce que j’ai voulu éviter avec Objectif 23. Si je reste un fervent défenseur de Pynchon14 ou DFW, c’est parce que je sais qu’aussi difficilement accessibles soient-ils, leurs écrits sont une énigme dont il existe une solution15. Ceux des romans (pas forcément maximalistes ou postmoderne d’ailleurs) qui se veulent dépourvus de narration, reléguant toute leur force à leur style ou à leur “poésie” me plaisent rarement. Mais là, sans doute revient-on à la distinction besoin de cognition vs émotions. Et après tout, si l’on se lance dans un puzzle, n’est-ce pas avant tout, dans le but de le terminer?

Pour le commander, c’est par là!

https://www.lagiberne.fr/books/7

La suite?

Déjà pour ceux qui n’auraient pas déjà été convaincu, je laisse mon éditeur terminer de vous convaincre dans la vidéo de lancement:

Dans la semaine, une interview sortira sur la chaine L’empire des lettres, dans laquelle ce sera à moi de convaincre les retardataires!

Je compte ensuite parler ici (et sans doute sur ma chaine YouTube) de mes sources d’inspiration et du processus d’écriture d’Objectif 23 (et ensuite reprendra la publication de mes court textes, car j’en ai encore plein ma besace, ainsi que des nouvelles!)

Sur ce je vous laisse aller commander Objectif 23,

Bonne lecture!

A.C.

Plus que 5 jours et il pourra être à vous! (Je vous indiquerais bien entendu le site sur lequel vous le procurer!3)

A.C.

Je dois maintenant concéder que c’était bien une manœuvre afin d’avoir votre attention (car j’ai bien appris la leçon A.I.D.A.4 de Glengarry Glen Ross5).

Aujourd’hui j’en révèlerais ainsi un peu plus sur l’histoire afin d’obtenir votre intérêt et d’emporter votre (future) décision d’achat.

Premier élément donc, il s’agira d’un roman d’anticipation6.

L’histoire se déroule dans un monde où toute criminalité a été éradiquée. Toute? Enfin... façon de parler.

Il s’avère qu’en réalité, une partie de la population s’est vue dotée d’une puce qui s’active lorsque l’individu est sur le point d’être victime d’un crime7. S’ensuit que le crime n’entrera donc absolument pas dans le champs de conscience du pucé dont le cerveau sera éteint jusqu’à réactivation.

C’est ici qu’entrent en jeux nos protagonistes, Julia, Pavel et Oscar, dont le métier de nettoyeur de Réalité consiste à se rendre sur place dès un crime détecté afin de venir effacer toutes traces des évènements et réintégrer le ou la pucé dans une Réalité parfaitement sereine.

Tout basculera pour le personnage principal, Julia, lorsqu’elle interviendra, une nuit de septembre 2046, entre un vendredi et un samedi, aux environs de trois heures trente du matin, pour un Objectif 23…

Comment? Vous êtes encore là? Vous avez tout lu et n’êtes pas satisfaits? Vous voulez absolument savoir ce que le mystérieux “Objectif 23” du titre signifie?

Très bien, je m’incline devant tant de persévérance.

Avant toutes choses, il faut préciser que dans le métier de nettoyeur de Réalité, chaque type de crime commis a son propre numéro8 qui, pour des raisons autant pratiques que d’euphémisation sera nommé objectif. Il existe donc toute sorte “d’Objectifs”. Par exemple, l’Objectif 659 c’est quand un pucé est lui-même témoin de la survenance d’un autre Objectif ou bien qu’il rentre en contact avec des informations à même de lui faire se rendre compte qu’il ne vit pas dans la Réelle Réalité…

Et le 23 donc?

Eh bien… c’est tout ce qui a trait à un acte sexuel non consenti, de quelque nature qu’il soit.

Cela devrait vous donner une bonne idée de ce dont il s’agit.

Car, bien évidemment, dans le monde d’Objectif 23, l’Objectif 23 est ce qu’il se fait de plus fréquent. Enfin, jusqu’à ce que… mais non, pour la suite, il faudra vous procurer le roman!

Plus que 20 jours avant de passer à l’action…

Non, ce jour ne marque pas le retour des publications1. Ce sera pour plus tard.

Après avoir – sans aucune vergogne – raté le coche de la publication de fin d’année, puis celle de début d’année2, je sors de l’hivernage avec de grandes nouvelles3.

La première et non des moindres c’est l’annonce de la sortie, dans un peu moins d’un mois4, de mon premier roman5 !

Il s’agira d’un roman d’anticipation dont je vous partage avec plaisir la couverture ci-dessous :

J’en révèlerais plus à mesure de l’approche de la date fatidique6.

Seconde nouvelle7, c’est que j’ai également dans les cartons un projet d’autopublication d’une nouvelle dont je suis fier comme un sale gosse est fier du sac en papier rempli d’excréments qu’il vient d’enflammer sur le perron du voisin8.

Je n’en dirais pas plus de peur d’en révéler trop, mais je vous partage néanmoins ci-dessous la couverture (dont le titre évocateur9 lui vaudra de ne pas être oubliée) ainsi que le quatrième de couverture.

L’obstacle majeur qui pour l’instant reporte sine die cette sortie est tout simplement l’incroyable système français qui fait tout pour empêcher quiconque de réaliser le moindre projet …

Pour la faire courte, imprimer et vendre des exemplaires papier entraine tellement de contraintes règlementaires, fiscales et administratives que ce n’est tout simplement pas viable sur un petit projet. Il faut soit mettre tout gratuitement en ligne (le faire en physique/papier entraine, même si l’on distribue gratuitement, à peu près les même contraintes que si on faisait payer10), soit fournir des efforts colossaux pour que ça fonctionne…

Comme je tiens absolument à faire un objet pas trop laid (et ne pas me faire tondre), les options comme Amazon/KDP ou Lulu.com11 ne sont pas vraiment optimales pour ce que je veux faire.

Je n’abandonne donc pas, mais cela demande des réflexions que je n’ai pas le temps d’avoir en même temps que la sortie d’Objectif 2312.

Quoiqu’il en soit, restez à l’affut pour plus d’information d’ici la sortie de mon roman13.

Merci d’avoir lu jusque là!

Aurélien.

Le texte ci-dessous est un texte écrit sous la double contrainte de rentrer dans le cadre d’un thème précis tout en ne dépassant pas les 500 mots (plus d’informations à la fin).

Le thème cette fois-ci était : Intermède algorithmique

Tant va le cachalot qu’à la fin il se casse - 11 Décembre 2022 - 515 Mots

Malheur au cachalot qui se battrait contre un pou. Surtout si ce pou mesure 15 mètres de long. C’est ce qu’apprit Manuel à ses dépens.

Son manager était passé un soir, dans son repère de la baie de Porto Rico. Il avait déposé sur le comptoir du bar un exemplaire du journal dont la une était consacrée au « Roi des poux » égérie des médias depuis peu. Sa biographie était déjà un bestseller, Steven Spielberg allait en réaliser l’adaptation cinématographique. C’était le combat à faire.

Manuel était devenu célèbre grâce aux réseaux sociaux, abreuvant quotidiennement les plateformes de contenu loufoque et développant une avide base de fans. Sa notoriété explosa lorsqu’il fit le buzz en révélant l’addiction au plancton de George, le Calmar Colossal, via une humiliante vidéo tiktok. Cela entraina la première d’une longue série de querelles de néo-célébrités, de celles qui se terminent par un combat de boxe.

Manuel sortit aisément vainqueur de ce premier duel. Dès la semaine suivante, un nouveau drama survint, lorsqu’il se disputa avec King Kong junior à la sortie d’une discothèque de Miami. (Il fut révélé bien des années plus tard qu’il s’agissait d’un coup de com’ monté par le manager du gorille afin de redonner de la visibilité à son protégé en perte de popularité).

L’histoire, tout le monde la connait, l’image du primate géant allongé raide face contre le tapis (immortalisée par le photographe John Redford) étant la deuxième pièce la plus visitée du Metropolitan Museum of Art.

S’ensuivit le combat avec Godzilla, puis le très controversé « combat du millénaire » contre le Léviathan, forcé à sortir de sa retraite biblique à force d’invectives sur les réseaux sociaux. Si le vainqueur fut Manuel, personne ne sortit grandi de ce combat. Ni Manuel à qui l’on reprocha de s’être servi du sport pour tabasser un vieillard pendant 12 rounds, ni l’Église catholique, qui dépensa tellement en publicité que le Vatican, ruiné, fut revendu à Amazon afin d’éponger ses dettes.

Depuis, Manuel était maintenu à l’écart. Trop sulfureux pour les sponsors, il n’était plus invité nul part. Seul restait de lui ces rétrospectives sur YouTube en mode « que sont-ils devenus ».

C’est à ce moment que Tyson Lice arriva. Pou à la grotesque croissance, il n’avait pu combler le désir de ses parents de le voir reprendre l’entreprise familiale, installée depuis cinq générations sur le cuir chevelu des écoliers de Brooklyn. Sans avenir, il erra toute sa jeunesse dans la rue, où il fut remarqué par son gabarit, finissant par devenir une star locale des combats de rue. Apparaissant dans le clip du rappeur muet Lil’ Bernardo, il se fit rapidement une petite notoriété et devint au passage porte-parole de la minorité opprimée des parasites corporels.

En quête de légitimité, le jeune pou accepta sans difficulté la proposition de combat contre Manuel dont la hype fut habilement menée par le douteux manager.

La suite de l’histoire, tout le monde la connait, l’image du cachalot écrasé par le pou (immortalisée par la photographe Esmeralda Villalobos) étant la pièce la plus visitée du Metropolitan Museum of Art.

Ce texte a été écrit dans le cadre du club Contreforme, organisé par Thibault Malfoy (que je remercie au passage pour la qualité ainsi que l’intérêt de ce club), qui nous donne chaque mois/semaine le thème du texte à écrire ainsi que le contexte qui lui a inspiré le thème. Charge aux membres d’écrire ensuite un texte d’environ 500 mots en 48h qui passera ensuite sous les Fourches caudines de Thibault.

Le thème cette fois-ci était : La Bonté Amère

Illustration: Le client qui veut racheter la dette de la prostituée dans L'Apollonide : Souvenirs de la maison close, Betrand Bonello, 2011.

Le Bon Samaritain - 27 Novembre 2022 - 540 mots

Baignant dans l’air cloitré du studio, Jean caressait avec tendresse la cuisse de Maria qui s’était assoupie contre son épaule. Il avait encore gâché son heure en venant dès les dix premières minutes. Après qu’elle se soit nettoyée à la lingette, ils avaient discuté comme à leur habitude, puis elle s’était endormie.

Au fil de leurs rencontres régulières, une complicité s’était créée entre eux. Depuis qu’elle n’exigeait plus une protection systématique, c’était pour lui la certitude que leur relation allait au-delà de la transaction marchande.

Comme Jean ne tenait jamais très longtemps, ils passaient la majeure partie de leur rendez-vous à bavarder. C’est ainsi qu’il en était venu à lui raconter des choses dont il n’avait jamais parlé à personne. Maria était ainsi devenue celle qui le connaissait le mieux. En retour, elle se confiait également, exprimant sans crainte les problèmes de sa vie, de son métier. Il s’étonnait de la facilité avec laquelle il s’était habitué à l’écouter s’épancher sur ses journées, ses collègues, ses clients, son souteneur Marc, comme si elle avait un emploi de bureau. Maria ne se plaignait jamais de sa condition, pourtant Jean devinait bien sa souffrance quand elle évoquait certains aspects de son quotidien. C’était dans ces moments qu’elle revêtait ce sourire forcé doublé d’une plissure d’yeux travaillée. Il n’aurait probablement jamais reconnu ce masque singeant la gaieté s’il n’avait découvert le visage heureux qu’elle affichait lorsqu’il lui offrait des fleurs « jamais de chocolats », lui avait-elle demandé « mon régime, tu comprends ».

Un rythme de couple s’était installé entre eux. Jean s’enorgueillissait d’ailleurs du fait que la fréquence de leurs rapports sexuels soit supérieure à la moyenne nationale. Voulant marquer l’évolution de leur relation, il avait fini par proposer à Maria de passer une nuit chez lui, mais Maria n’était pas disponible. La faute à Marc, qui ne lui laissait aucun répit.

Plus Maria parlait de Marc, plus Jean le détestait. Le Mac exerçait sur elle un contrôle inadmissible, disposait de son corps comme s’il en était le propriétaire. Le fait qu’elle le défende en évoquant son soulagement d’avoir un proxénète irritait Jean. Il n’en voulait pas pour autant à Maria. La pauvre ne connaissait rien d’autre. Elle se raccrochait à ce qu’elle pouvait.

Quand Maria raconta comment la veille Marc s’était mis en colère et l’avait battue, c’en fut trop pour Jean. Il décida de la retirer de l’emprise de ce sale type. L’appartement qu’il habitait à Suresnes était grand, ils pouvaient y vivre à deux. Avec ses économies, il pourrait subvenir à leurs besoins le temps qu’elle trouve une activité. Cela ne faisait aucun doute, il la sauverait de ce salaud.

Le téléphone sonna. Maria se réveilla doucement, décolla son visage de l’épaule poilue de Jean. Ce dernier profita de cet instant paisible pour lui exposer son plan.

« C’est marrant, tu me rappelles Marc », lui répondit Maria lorsqu’il eut fini.

« Marc !? Mais qu’est-ce que j’ai à voir avec Marc ? » 

« Ne t’énerve pas, c’est juste que c’est aussi comme ça que notre relation a commencé. »

« Mais là c’est pas pareil ! Avec moi ça sera différent ! »

« Je sais », dit-elle avec un sourire qui lui plissa les yeux.

Ce texte a été écrit dans le cadre du club Contreforme, organisé par Thibault Malfoy (que je remercie au passage pour la qualité ainsi que l’intérêt de ce club), qui nous donne chaque mois/semaine le thème du texte à écrire ainsi que le contexte qui lui a inspiré le thème. Charge aux membres d’écrire ensuite un texte d’environ 500 mots en 48h qui passera ensuite sous les Fourches caudines de Thibault.

Le thème cette fois-ci était : Dort l’Hermaphrodite

Illustration: La Caravane de l’étrange (Carnivale) a.k.a l’une des meilleures séries jamais crées.

Le clou du spectacle - 20 Novembre 2022 - 573 mots

« Ça sera toi ! »

« Non toi ! »

« Non toi ! »

Les deux garçons se battaient et tortillaient leur corps sur la table molletonnée du docteur Gerhard, la faisant dangereusement tanguer.

« Tommy ! Billy ! Tenez-vous tranquille ! » les gronda Hawkins, leur manager. « Docteur, ce sera Tommy ».

« Pourquoi moi ? C’est pas juste ! » maugréa Tommy.

« Tommy ? » demanda le docteur à Hawkins.

« Celui de droite »

« Ma troite où… »

« Votre droite »

« Gut »

« Bon je vous fais confiance, je viens les rechercher dans une semaine ? Je compte sur votre discrétion ! »

« Natourellement, fou poufez me faire confiance, ch’ai l’habitute afec ces chôsses. »

« Combien de temps après pour… »

« Comptez un mois ou teux »

« C’est long ! »

« C’est fou qui foyez »

« Je repasse demain ».

 ***

Le mois d’octobre était doux dans la région d’Ingram. La troupe avait installé ses roulottes près de la petite ville Texane depuis deux semaines déjà. Tous s’affairaient depuis à monter les chapiteaux, assembler le squelette d’acier des attractions. Hawkins, retranché dans sa caravane, peaufinait avec minutie tous les détails de son nouveau spectacle qui devait, selon ses dires, le rendre riche à millions. Après ça, il n’aurait plus besoin de voyager avec « cette troupe de bons à rien », avait-il confié à l’Homme-fort un soir d’ivresse.

Les affiches bariolées vendant un habile mélange de mystère et de soufre avaient fait leur effet. Le grand soir, une foule dense se pressa sous le chapiteau. Beaucoup ne purent entrer et vociféraient leur frustration au guichet. À l’intérieur, les guirlandes d’ampoules jaunes chauffaient les visages avides des curieux dont la patience arrivait à bout.

Caché derrière le rideau, Hawkins jaugeait la tension pour déterminer le moment opportun pour apparaître au public. Quand l’excitation fut à son comble, il se glissa dans l’ouverture, abondamment maquillé et vêtu de son costume rouge feutré. Le brouhaha s’arrêta net.

« Bienvenue à tous pour cette première mondiale ! Je sais, vous avez beaucoup attendu. Mais je peux vous l’assurer, ce que vous allez voir ce soir le vaut largement. J’ai déniché pour vous un spécimen unique au monde. Vous ne pourrez voir ça nulle part ailleurs ! »

Hawkins fit un signe à son assistant, qui tira d’un coup l’épaisse corde qui ouvrait le rideau.

« Je vous présente : Dorothy et Billy, les siamois hermaphrodites ! »

Une inspiration d’effroi figea l’assemblée confuse. Les siamois étaient systématiquement du même sexe. Ça avait toujours été ainsi. Cette nouveauté renversait le paradigme en ouvrant un champ de questionnement vertigineux.

Billy et « Dorothy » avancèrent sur scène. Le maillot rayé de Billy s’interrompait au milieu de l’épaule pour se raccorder en patchwork à la partie haute de la robe blanche de sa sœur.

« Qu’est-ce qui nous dit que c’est pas un travelo ?! » meugla un anonyme à la voix grailleuse, initiant un ralliement du public qui ne voulait pas y croire.

Hawkins, préparé, botta le fessier de son attraction. Dorothy s’exécuta, souleva un bref instant son jupon pour révéler la fente glabre qui extasia les sceptiques. L’agitation menaçait d’engloutir le chapiteau de son énergie vrombissante. Hawkins scrutait les spectateurs ébahis, repérant d’expérience ceux qui, une fois le rideau fermé, viendraient demander de voir la curiosité de plus près, en privé.

Ce texte a été écrit dans le cadre du club Contreforme, organisé par Thibault Malfoy (que je remercie au passage pour la qualité ainsi que l’intérêt de ce club), qui nous donne chaque mois/semaine le thème du texte à écrire ainsi que le contexte qui lui a inspiré le thème. Charge aux membres d’écrire ensuite un texte d’environ 500 mots en 48h qui passera ensuite sous les Fourches caudines de Thibault.

Le thème cette fois-ci était : Litanie Contre la Peur

L’occasion d’un texte aux contours lovecraftiens (quoiqu’il se rapproche également du Roi en Jaune par certains aspects).

Un Petit Service - 4 Décembre 2022 - 558 mots

L’infirmière me fit entrer dans l’austère chambre. Une lourde sédation maintenait le professeur assoupi. Je m’approchai du lit auquel était sanglé celui qui m’avait tant appris avec le sentiment d’assister à sa veillée funèbre.

Il était arrivé dans cet état avec la soudaineté d’un accident. S’imaginant que par mon expertise et ma proximité avec lui je serais la plus à même de trouver une solution à son mal, on m’avait fait venir. Je n’eus aucune peine à émettre un diagnostic immédiat: omniphobie spontanée, aucune piste quant à son origine. Je n’en dis rien à mes confrères, mais ces symptômes ne m’étaient pas inconnus.

De retour au cabinet, je fouillai les papiers du professeur. Il m’avait parlé de ce cas quelques semaines auparavant, celui d’un voisin dans sa résidence. Tout le monde là-bas connaissait bien l’éminent psychiatre, on avait donc naturellement été toquer à sa porte. Le vieux barbon n’avait pas su refuser. Pire, il comptait traiter le cas pro bono.

Je retrouvai ses notes dans une pochette au nom du patient : un Autrichien du nom de Zweig. Le cas était compliqué. Zweig, sans antécédents psychiatriques, était soudain devenu fou sans que l’on pût comprendre pourquoi. La veille, d’après sa femme, il était allé vérifier quelque chose au sous-sol. Il fut retrouvé le lendemain matin dans un réduit, tétanisé.

Depuis, il n’arrivait pas à maintenir son calme plus d’une dizaine de minutes sans sédatifs. Son agitation était telle que la contention fut nécessaire.

Le professeur avait indiqué que le patient était atteint d’une peur panique aux moindres stimuli extérieurs doublée d’une extrême paranoïa. Lors de ses rares moments de lucidité, il était obnubilé par la cave de la résidence. Il ne cessait de supplier le personnel de l’hôpital d’aller chercher pour lui un objet qui s’y trouverait, promettant d’absurdes récompenses avant de retomber dans un état de violent affolement. « S’il n’y a que ça pour l’apaiser, je m’en vais lui trouver son gri-gri moi », avait lancé le professeur avant que nous nous quittions hier.

Rien dans tous ces feuillets noircis ne put m’aider à déterminer la cause ou le remède à cette condition vraisemblablement similaire à celle que j’avais pu observer chez le professeur. 

De retour à l’hôpital, je demandais à l’infirmière de m’indiquer la chambre de Zweig. Elle me répondit qu’il avait été autorisé à sortir le jour même. Surprise, je l’interrogeai en détail. La jeune femme m’expliqua que la veille, en plein nuit, il s’était subitement rétabli. Les docteurs n’avaient pas été en mesure d’en expliquer la cause. Il n’y avait aucune raison non plus de le garder plus longtemps. Sa femme était venue le chercher en promettant de le ramener pour des examens ultérieurs.

Je m’enquis du professeur. Son état n’avait pas évolué. Il m’aurait apparemment fait demander. L’infirmière me mena à sa chambre, je m’installai à son chevet. La dose massive de calmants semblait l’apaiser.

« C’est vous, Hannah ? » demanda-t-il comme s’il ne pouvait pas me voir.

« Oui c’est moi professeur, comment vous sentez-vous ? »

« Très bien, un peu fatigué ma foi. » continua-t-il d’une voix chevrotante, « Approchez-vous, il faut que je vous parle urgemment. Je dois vous demander un petit service. Voyez-vous… j’ai laissé un objet très important dans la cave de ma résidence. Seriez-vous assez gentille pour aller me le chercher ? »

Ce texte a été écrit dans le cadre du club Contreforme, organisé par Thibault Malfoy (que je remercie au passage pour la qualité ainsi que l’intérêt de ce club), qui nous donne chaque mois/semaine le thème du texte à écrire ainsi que le contexte qui lui a inspiré le thème. Charge aux membres d’écrire ensuite un texte d’environ 500 mots en 48h qui passera ensuite sous les Fourches caudines de Thibault.

Le thème cette fois-ci était : La métaphore comme maladie

Illustration: Ascension, Shin'ichi Sakamoto (dessin), Yoshio Nabeta (scenario)

La 18ème Voie - 13 Novembre 2022 - 494 mots

Je n’ai jamais su ce qui m’attirait tant dans l’alpinisme extrême. Une image me revenait systématiquement lorsque les médias m’interrogeaient sur l’origine de cette obsession : celle de mon oncle qui, quand j’étais enfant, m’avait dit aux funérailles de ma mère qu’elle était maintenant au ciel.

Ces questions inutiles de journalistes ne faisaient que ralentir la préparation de mes expéditions suivantes. L’exercice était malheureusement obligatoire. Sans cette publicité et l’intérêt que ces aventures suscitaient auprès du public, impossible de me financer. 

Cette tournée de plateaux télé et d’interview avait été rendue d’autant plus nécessaire que mon ambition était cette fois-ci de rentrer dans l’histoire. J’allais ouvrir la 18e voie vers l’Everest via la Fantasy Ridge, que je ferais rebaptiser du nom de ma mère une fois vaincue. 

Comme je l’avais anticipé, les sherpas m’abandonnèrent au pied de l’arrête. L'accomplissement en solo n’aurait que plus de valeur. J’avais fait le choix d’entamer cette nouvelle voie sans support externe. J’avais toujours eu cette conception radicale qu’un succès n’était valide qu’achevé de la seule main de l’Homme.

La difficulté arriva dès le début de l’ascension. J’avais opté pour une entrée par l’arrête secondaire de gauche. Plus rocheuse, elle permettait une meilleure prise que l’arrête directe neigeuse. Mètre après mètre, je poinçonnais de mon piolet la verticalité brutale de la paroi, guidé par le ciel dégagé qui me toisait, jusqu’à atteindre l’embranchement qui menait au Fantasy Ridge.

C’est à ce point que se révélèrent les forces que j'allais devoir affronter. La  clarté du ciel m’avait induit en erreur sur la réalité de la météo.  Jusque-là, j’avais été épargné du vent d’est par le pan que j’escaladais. À présent exposé sur l’arrête, rien ne me protégeait plus de la tempête glaciale qui raclait la montagne. Un froid perçant comme je n’en avais jamais vécu. L’absence de prédécesseur faisait qu’il était impossible de déterminer la normalité de ces conditions ou leur durée. Il me revenait de le découvrir.

Cette section centrale, absolument vierge de toute tentative, serait la plus dure. Après un premier tiers rocheux et pentu, j’atteignis la ligne droite de la crête tranchante, ses côtés rendu savonneux par la neige. La puissance du vent m’empêchait de bien guider mes pas entre les deux ordalies, m’obligeant à me plier en deux pour avancer. La souffrance de mes muscles raidis par le gel augmentait à chaque pas.

Je finis par arriver à l’arrête nord, rejoignant ainsi une voie connue, aussi la plus redoutée. La pente était moins extrême que celle que je venais de vaincre, le froid s’y accentuait néanmoins. Je ne sentais plus les douleurs au niveau des jambes, l’air devenu rare me demandait à chaque respiration un terrible effort . La tentation de m’arrêter le temps d’une pause me séduisait, mais je devais me reprendre et avancer.

Je perdis connaissance le temps d’un battement de paupières, me réveilla baignant dans cet océan d’un bleu limpide. J’avais atteint le ciel, était-ce la voix de ma mère qui m’appelait ?

Ce texte a été écrit dans le cadre du club Contreforme, organisé par Thibault Malfoy (que je remercie au passage pour la qualité ainsi que l’intérêt de ce club), qui nous donne chaque mois/semaine le thème du texte à écrire ainsi que le contexte qui lui a inspiré le thème. Charge aux membres d’écrire ensuite un texte d’environ 500 mots en 48h qui passera ensuite sous les Fourches caudines de Thibault.

Le thème cette fois-ci était : L’Imagination Renversée

Note : Si les combattants mentionnés sont bien réels, les combats mentionnés (y compris celui faisant l’objet du récit), eux, sont tous fictifs.

Le personnage principal est un hommage à Norifumi “Kid” Yamamoto, qui nous a malheureusement quitté en 2018 et dont l’histoire se rappellera le dévastateur flying knee (longtemps resté le KO le plus rapide de l’histoire du MMA), son agressivité sans pareille ainsi que ses incroyables tatouages. R.I.P Kid.

Le Dernier Round - 30 Octobre 2022 - 487 mots

Yamamoto s’écroula sur le tabouret rouge tandis que son coach se précipitait pour lui asperger le visage à l’aide d’une éponge. On lui avait prédit un combat facile. À la place, il venait de subir quatre rounds d’échanges acharnés. Le cutman s’occupait à combler l’arcade béante de vaseline afin d’empêcher le sang de ruisseler dans ses yeux.

Ce n’était pas ainsi que l’affrontement était censé se dérouler. L’organisation avait choisi le brésilien Silva par défaut. Seul inconscient à avoir accepté le challenge face au champion Yamamoto qui avait ratiboisé la division. Un jeune combattant prometteur, personne n’en doutait, mais loin d’être suffisamment chevronné pour avoir une chance contre le vétéran au palmarès historique.

Dès le début du combat le jeune prétendant avait oblitéré les pronostics qui l’avaient donné perdant à une côte de 10 contre 1. Yamamoto déroulait son plan d’attaque comme il l’avait toujours fait, pourtant cela ne semblait pas fonctionner contre la présomptueuse confiance qui poussait Silva à avancer là où tant d’autres avaient reculé. Cela n’impressionna pas Yamamoto. Il avait déjà affronté tous ceux qui s’imaginaient pouvoir le battre, jusqu’à ce qu’ils réalisent ce qui faisait de lui un champion. Il aurait Silva à l’usure. Lui qui n’avait jamais connu de véritable adversité, il la lui ferait goûter.

La dynamique bascula au round précédent, lorsqu’un choc de tibias fit entrer la défaite dans l’esprit de Yamamoto. Un flash, une pensée éclair qui était parvenu à rentrer dans l’interstice électrique de la douleur. Suffisant pour que la graine malfaisante se creuse un trou où germer. Évacuant l’idée mortifère, il riposta de son célèbre combo. Double jab, crochet, high kick. Caol Uno y avait succombé, tant d’autres s’en étaient vu diminué. Silva, lui, l’encaissait encore et encore sans même le craindre. Que faudrait-il de plus pour entamer sa détermination et prendre le dessus ? Yamamoto n’eut pas le temps d’y répondre que le round prit fin.

Son coach beuglait de continuer quoi qu’il arrive dans son tympan perforé. Que Silva aussi était fatigué. Il avait également subi des dommages substantiels, en témoignait l’agitation dans le coin opposé du ring. Le son étouffé ricocha contre le mur de doutes de Yamamoto. De l’état du combat il ne connaissait plus que son visage anesthésié de boursouflures et les muscles endoloris de ses cuisses qui compromettaient sa mobilité. S’il absorbait encore un ou deux legkick, sa jambe n’en finirait plus de se dérober sous lui. C’était tout ce qui l’obsédait.

À l’orée du round final, aucun vainqueur n’émergeait clairement. L’issue était pourtant scellée. Yamamoto, piégé dans une spirale autoréalisatrice, se préparait déjà à esquiver toute menace pour l’intégrité de ses appuis. Fuir la douleur. Ne pas perdre. Poison mental du combattant.

Le sifflet retentit, désertant le ring à l’exception des deux opposants entre lesquels s’interposait encore l’arbitre. Avant que ce dernier ne s’écarte pour libérer la violence, Silva fixa le regard vitreux de Yamamoto et y lut sa victoire.

Ce texte a été écrit dans le cadre du club Contreforme, organisé par Thibault Malfoy (que je remercie au passage pour la qualité ainsi que l’intérêt de ce club), qui nous donne chaque mois/semaine le thème du texte à écrire ainsi que le contexte qui lui a inspiré le thème. Charge aux membres d’écrire ensuite un texte d’environ 500 mots en 48h qui passera ensuite sous les Fourches caudines de Thibault.

Le thème cette fois-ci était : Intermède à la citadelle de Kowloon

Illustration: Alexes Gerard/Unsplash

Kowloon Walled Country - 16 Octobre 2022 - 475 mots

BLAME! est un manga dont l’histoire se déroule dans la Mégastructure, un bâtiment métallique composé d’un nombre inappréhendable d’étages, en expansion permanente par le travail de machines hors de contrôle qui ne cessent jamais de bâtir, aboutissant à une structure dont la superficie englobe l’entièreté du système solaire (astre inclus) au moment du récit.

J’y pense en sillonnant le Skyway, l’autoroute Manilène qui coupe la capitale du nord au sud. Si un jour cette Mégastructure devait commencer quelque part, me dis-je, ce serait ici.

Trente minutes que nous roulons à une bonne allure entre les niveaux de voies rapides qui se chevauchent comme les mailles d’un tricot, protégé du soleil infernal par la climatisation du tank Toyota. Trente minutes que Kat, notre chauffeuse, indique à chaque fois si l’immeuble que nous dépassons est nouveau. Trente minutes que j’entends « this is new » de manière incessante.

Lorsque nous arrivons sur la rampe d’entrée qui forme un coude surélevé, afin de nous diriger vers la zone des mégamalls, la vue panoramique ainsi révélée commotionne mon paradigme d’occidental. Les constructions poussent à perte de vue avec une démesure pharaonique. Depuis trois ans que je n’étais pas venu, je reconnais à peine la route que j’avais pourtant empruntée des centaines de fois. Les agglomérats de bidonvilles anarchiques qui s’étendaient auparavant jusqu’à l’horizon se font grignoter implacablement par des rectangles de béton quadrillés dont la hauteur exige que l’on se torde les cervicales pour apercevoir d’en bas leur sommet.

Les copropriétés, ces condominium, forment l’écrasante majorité de ces nouveaux bâtiments sans que je n’arrive à déterminer la provenance des gens censés les peupler. Une telle augmentation de logements semble déraisonnable, même pour cette capitale grouillante. J’ai en tête l’actuelle crise immobilière chinoise et ses millions de logements inhabités que l’on détruit à défaut d’être utilisés. Je ne peux m’empêcher d’émettre l’hypothèse d’un boom de constructions irrationnel, voué au même destin. Une exagération asiatique comme il y en a tant d’autres.

Une heure et demie plus tard, nous sortons du parking du plus grand centre commercial d’Asie sans avoir réussi à trouver une seule place parmi les dizaines de milliers que comprennent les 9 étages. Nous n’en trouverons pas plus dans les environs. À l’extérieur, les deux fois six voies sont toujours aussi densément embouteillées. Mon hypothèse s’avère immédiatement contredite. Ces futurs habitants sont déjà là. Me vient alors cette réflexion terrifiante. Est-ce l’augmentation de la démographie qui pousse à ériger avec cette frénésie, ou bien est-ce la prolifération des bâtiments qui génère sa propre population ? Je repense aux robots-bâtisseurs du manga lorsque sur le chemin du retour, nous passons au-dessus d’un terrain vague de la taille de plusieurs terrains de football sur lequel sont garées, au repos pour le soir, des centaines de grues dont les flèches nous toisent haut dans le ciel de lave de la mégalopole.

Ce texte a été écrit dans le cadre du club Contreforme, organisé par Thibault Malfoy (que je remercie au passage pour la qualité ainsi que l’intérêt de ce club), qui nous donne chaque mois/semaine le thème du texte à écrire ainsi que le contexte qui lui a inspiré le thème. Charge aux membres d’écrire ensuite un texte d’environ 500 mots en 48h qui passera ensuite sous les Fourches caudines de Thibault.

Le thème cette fois-ci était : L’amour sans l’oubli

Pas forcément le texte le plus simple à comprendre pour cette reprise (c’est ça de publier ses textes dans l’ordre), mais tenter de le rendre plus clair risquait de déséquilibrer la prose. Les risques de l’exercice du texte court !

Illustration: Eternal Sunshine of the Spotless Mind, Michel Gondry, 2004

Le dernier souvenir - 2 Octobre 2022 - 452 mots

Je me rappelais quand, assis dans le fond de la classe, j’observais, pour ce que j’ignorais être la dernière fois, celle à laquelle, bien des années plus tard, je continuerais de penser. Alors que depuis j’ai l’impression que toute une vie a passé, je me souviens encore de son visage atypique, de ses cheveux blond paille, de ses lunettes épaisses sous lesquelles se cachaient des yeux chafouins d’un bleu presque transparent.

Pendant toute notre année de terminale, j’avais essayé en vain de m’en rapprocher, de justifier chaque occasion de m’insérer dans son groupe d’amis ou de débusquer des intérêts communs, en quête d’un point de connexion. J’ai longtemps regretté de ne pas avoir eu la force de franchir cette barrière visiblement inexistante pour mes camarades.

Depuis, je n’ai cessé de la faire exister dans mon imagination. Elle y aura vécu une infinie variation des moments heureux que je nous destinais. Je pensais qu’avec le temps je finirais par l’oublier, mais rien n’y fit. Dès que son souvenir s’estompait, qu’une autre tentait de la remplacer, un objet ou une pensée fugace me la faisait réapparaître et l’avatar que je m’étais fabriqué ressuscitait.

Je m’étais en revanche résolu à ne jamais réaliser ce fantasme obsédant. Pire, je craignais que si je venais à la rencontrer dans la vraie vie, la confrontation du personnage à la personne ne me détruise. J’en étais venu à la conclusion que j’avais bien fait de ne rien tenter au lycée. Que parfois il valait mieux se taire et vivre dans le songe de ce qui aurait pu être, plutôt que d’oser parler et risquer l’accomplissement une réalité terrible.

Mais alors que j’étais enfin en harmonie entre mon désir pour cet unilatéral amour passé et le deuil de ne pouvoir rien y changer, le destin se joua de moi.

Pour une raison qui m’échappe, j’errais dans les rayons de la supérette en bas de chez moi quand soudain je la vis à travers mes yeux cataractés. Aussi improbable que cela fût, je ne me trompais pas. Cette chevelure, ce visage au menton anguleux… Elle n’avait plus ses lunettes caractéristiques, mais je sus avec certitude que c'était elle. Elle se retourna, nos regards se croisèrent. Ses yeux toujours si bleu s’éclairèrent, j’y lus qu’elle m’avait reconnu. Elle s’avança vers moi, et je constatais avec une admiration confuse qu’elle n’avait absolument pas changé malgré les années. Comme si le souvenir que j’avais gardé d’elle lui avait permis de figer ses traits sous l’apparence de ceux de son adolescence. Lorsqu’elle m’adressa la parole de sa voix nasillarde, j’eus l’impression d’être comme dans un rêve éveillé. Elle me dit :

« Tu t’es encore perdu Papi. Viens, je te ramène à la maison. »

Ce texte a été écrit dans le cadre du club Contreforme, organisé par Thibault Malfoy (que je remercie au passage pour la qualité ainsi que l’intérêt de ce club), qui nous donne chaque mois/semaine le thème du texte à écrire ainsi que le contexte qui lui a inspiré le thème. Charge aux membres d’écrire ensuite un texte d’environ 500 mots en 48h qui passera ensuite sous les Fourches caudines de Thibault.

Le texte ci-dessous est un texte écrit sous la double contrainte de rentrer dans le cadre d’un thème précis tout en ne dépassant pas les 500 mots (plus d’informations à la fin).

Le thème cette fois-ci était : Secondes Vies - Perdre au jeu son identité ou en gagner une autre

Illustrations: Eyes Wide Shut, Kubrick, 1999

Sehnsucht - 23 Septembre 2022 - 506 mots

Sous les traits de Klaus, elle se rendit au Dädalust, le club de divertissement pour adultes de la périphérie de Berlin. Le fronton rappelait dans une intimidante police gothique la devise qu’on se devait d’y respecter. Comme à l’accoutumée, elle laissa son identité au guichet pour l’échanger contre le masque qu’on lui attribuerait. Ce soir, ce serait le bauta1 version noire. Sobre et pratique. Elle descendit l’interminable escalier en colimaçon jusqu’à atteindre la salle principale.

La chaleur était à la limite du supportable. Elle déposa son manteau laine et cachemire à Mete qui tenait le vestiaire comme tous les vendredis. Celle-ci le reconnut malgré son masque et lui fit un clin d’œil avant de lui tendre le ticket numéroté.

Plusieurs couples s’enjaillaient sur la piste de dance au rythme d’un disco désuet. Une femme se donnait en spectacle, remuant ses varices compressées dans des bas de latex. Elle frottait son entrejambe contre la cuisse d’une sorte de bodybuilder sur bronzé, sous le regard de celui qui devait être son mari, un arlequin qu’elle tenait en laisse.

Klaus parcourut la pièce des yeux pour s’extraire du triste cirque. Le club était quasiment désert. Seules deux tables étaient occupées dans les renfoncements discrets qui bordaient la salle. Un couple gay, un autre hétéro. Polichinelle et le médecin de la peste, un autre arlequin et colombine.

L’abominable playlist initia les premiers accords d’Irgendwie, irgendwo, irgendwann2, et l’endroit se transforma en une boum de lycéens trentenaires. Les deux homos et l’arlequin bondirent de leurs banquettes pour aller tressauter sur la partition de clavier électronique.

Klaus les considérait avec un mépris amusé jusqu’à ce que son regard glisse sur le côté pour constater que Colombine n’avait pas quitté son siège ; elle l’observait. Elle tourna la tête puis se leva de manière abrupte et traversa la salle jusqu’à disparaitre dans l’un des orifices du mur opposé.

Klaus la suivit dans l’étroit couloir qui débouchait sur une succession d’alcôves mal éclairées et séparées les unes des autres par des pans de bois. À leur vue, son érection tenta instinctivement de percer le tissu italien de son pantalon. Il avança jusqu’à repérer celle dont la porte était close, puis pénétra dans la suivante. Il dézippa sa braguette puis inséra son membre turgescent dans le trou de la cloison prévu à cet effet. La langue chaude et électrique qui l’enroba de l’autre côté le fit presque venir immédiatement. La confusion l’en empêcha. C’était comme si l’inconnue connaissait son anatomie dans la moindre nervure. Elle stimulait ses points sensibles avec une précision familière. La sehnsucht3 le transporta en des territoires oubliés au tréfonds de son âme tandis qu’on vidait son essence.

Klaus sortit en même temps que Colombine. Elle lui jeta un regard qui trahissait l’ébranlement existentiel qu’ils venaient de partager. Klaus voulut lui demander s‘ils se connaissaient, mais se rappela la devise du lieu, frag nichts, sag nichts4, et s’en abstint. Ce commandement il ne pouvait l’enfreindre. Colombine non plus. Elle tourna le dos puis pressa le pas pour aller rejoindre son arlequin.

Ce texte a été écrit dans le cadre du club Contreforme, organisé par Thibault Malfoy (que je remercie au passage pour la qualité ainsi que l’intérêt de ce club), qui nous donne chaque mois/semaine le thème du texte à écrire ainsi que le contexte qui lui a inspiré le thème. Charge aux membres d’écrire ensuite un texte d’environ 500 mots en 48h qui passera ensuite sous les Fourches caudines de Thibault.

Le texte ci-dessous est un texte écrit sous la double contrainte de rentrer dans le cadre d’un thème précis tout en ne dépassant pas les 500 mots (plus d’informations à la fin).

Le thème cette fois-ci était : Secondes Vies - Ô Solaris, embrasse tes spectres pour moi

Le chat et le tableau - 18 Septembre 2022 - 463 mots

Ou bien encore cette fois, quand, sous la forme d’un chat elle passait ses journées à tenter de capter le regard de cet humain immobilisé dans un support plat entouré d’un cadre qui surplombait la table de la salle à manger.

La présence inamovible de cet homme dominait l’atmosphère de la maison de ses maîtres. Le père le pointait du doigt, puis prenait sa progéniture à bout de bras afin de la porter à hauteur du tableau tout en communiquant des informations qu’elle ne comprenait pas. Les invités s’y arrêtaient longuement, l’observant en silence. Lorsqu’ils étaient en groupe, c’était l’inverse, et ils s’ébrouaient en grands gestes devant la représentation peinte de ce personnage imposant.

Depuis son arrivée dans le château, cet homme du tableau l’avait intrigué. Ses yeux en particulier, perdus au loin, focalisaient son attention. Ce à quoi elle passait l’essentiel de son temps, c’était de l’observer, depuis un rebord de fenêtre ou un siège. Puis, quand les humains désertaient l’endroit, elle sautait sur tout ce qui pouvait lui permettre de changer d’angle ou de hauteur dans le but d’enfin, croiser son regard. Mais rien n’y faisait, d’où qu’elle se positionnât, il lui semblait que l’attention de l’homme se posait ailleurs. Jamais elle ne put se fixer dans la profondeur de ses pupilles afin d’y découvrir ce qui l’appelait.

Un jour, ses maîtres furent pris de panique et quittèrent les lieux dans la précipitation, emportant avec eux enfants et domestiques, quelques possessions, laissant derrière eux tout le reste dont elle faisait partie.

L’abandon la surprit sans la bouleverser. Le tableau était désormais à elle, et si elle n’avait pas eu le souci d’avoir à se nourrir par ses propres moyens, elle y aurait consacré tout son temps. Privée de la succulente pâtée qu’on lui préparait et servait à heure régulière, elle dû recourir à ses instincts, chassant rongeurs, lézards et petits oiseaux comme un vulgaire animal sauvage.

Une saison n’avait pas encore passé que d’autres humains vinrent s’installer en nombre dans l’immense demeure. De menaçants individus tous vêtus à l’identique, bottes et manteaux de cuir noir laqué. Sa première réaction fut de se faire discrète et de rester à l’écart, mais les premiers des nouveaux arrivants qui la repérèrent faisaient des signes et des crissements de bouche qu’elle interpréta comme une tentative d’approche amicale.

À l’issue d’une période d’apprivoisement réciproque durant laquelle la pâtée fit un retour inopiné, ces hommes en noir vinrent remplacer ses précédents maîtres. L’homme en chef particulièrement semblait l’apprécier et la gardait longuement sur ses genoux le soir venu. Mais l’homme en chef n’aimait pas l’homme encadré. Il le fit dans un premier temps décrocher du mur, puis le fit brûler dans la cour.

Mais la bonne pâtée était revenue, elle finit ainsi par oublier l’homme du tableau.

Ce texte a été écrit dans le cadre du club Contreforme, organisé par Thibault Malfoy (que je remercie au passage pour la qualité ainsi que l’intérêt de ce club), qui nous donne chaque mois/semaine le thème du texte à écrire ainsi que le contexte qui lui a inspiré le thème. Charge aux membres d’écrire ensuite un texte d’environ 500 mots en 48h qui passera ensuite sous les Fourches caudines de Thibault.

Le texte ci-dessous est un texte écrit sous la double contrainte de rentrer dans le cadre d’un thème précis tout en ne dépassant pas les 500 mots (plus d’informations à la fin).

Le thème cette fois-ci était : Secondes Vies - La spirale du temps

Illustrations: Mad Dogs, Larry Bishop, 1996 (l’un des meilleur films de tous les temps, oui, tu peux te retourner dans ta tombe, Ebert).

Occasione Persa - 11 Septembre 2022 - 514 mots

Le destin semblait jouer avec eux, les rapprochant pour mieux les séparer, comme lors de cette vie dans laquelle lui était Tony Stefano, elle Rita Barzini. Il ne connaissait d’elle que son nom, son visage ravissant d’une vieille photographie en noir et blanc et sa dernière adresse connue. Toutes ces informations fournies par son intermédiaire en même temps que sa mission et la moitié de la paye. L’autre moitié, il la toucherait lorsque la fille aurait été éliminée.

L’histoire était banale. Une trahison, un mort, le tout pour de l’argent. À l’origine du plan foireux, le souteneur ou l’amant de la fille, ce n’était pas clair. Ce qui avait décidé ce gus interlope à voler et assassiner le neveu préféré de Don Cappelli, on ne le saura jamais. Le mac avait salement fini, c’était maintenant au tour de sa gagneuse.

Pour Tony, c’était de l’argent facile, rendre service à la famille Cappelli : une aubaine. Le profil de la cible était ce qu’il y avait de plus prévisible. Elle finirait par appeler une amie ou un proche. Quelqu’un de confiance qui la vendrait de peur de finir dans le fond d’un lac. Un appartement dans lequel elle se croirait en sécurité. Une expression de surprise lorsque le blop du silencieux percerait ses entrailles. Une paye bien grasse pour peu de travail.

Ce scénario idéal dérailla immédiatement. Tony voulut examiner le casier de la fille au club où elle travaillait : une rivale se l’était déjà approprié, bazardant tout son contenu. Il finit néanmoins par retrouver sa trace dans un hôtel de passe où elle avait ses habitudes. L’adresse avait été compliquée à dénicher. Lorsqu’il arriva, elle avait quitté les lieux moins d’une heure auparavant, destination inconnue. Les amis d’elle qu’il pista se révélèrent tous inutiles. Elle persistait à maintenir une longueur d’avance, comme si on la rencardait sur lui à chaque minute.

La chance sourit enfin à Tony lorsqu’elle commit l’erreur de réserver une place de train sous l’un des noms d’emprunt que son mac-amant avait grillé avant de crever. Tony avait anticipé, tous les guichetiers du coin avaient son numéro adjoint d’une promesse de cash.

Il attendait désormais son opportunité dans le dinner en face du motel où elle se trouvait. La lumière était allumée dans la chambre, il n’avait plus qu’à traverser la rue pour éteindre l’ombre chinoise derrière les rideaux.

Il sorti la photographie de sa poche afin de contempler une ultime fois le visage de sa cible. Les traits poupins, cette façon qu’avait ses mèches brunes de lui barrer le front le troublèrent. Quelque chose n’allait pas.

Avant de rentrer dans le motel, il s’arrêta  pour donner un coup de fil, histoire de s’assurer d’être payé dès son retour au petit matin. La conversation fut aussi brève que déplaisante. La famille Cappelli venait de se faire ventiler, il ne fallait plus compter sur le reste de l’argent. Il n’était en corolaire pas tenu de terminer le job.

Bourrant le pistolet froid dans la boîte à gant, Tony appuya sur l’accélérateur, il se sentait floué mais étrangement soulagé. La longue route retour l’attendait.

Ce texte a été écrit dans le cadre du club Contreforme, organisé par Thibault Malfoy (que je remercie au passage pour la qualité ainsi que l’intérêt de ce club), qui nous donne chaque mois/semaine le thème du texte à écrire ainsi que le contexte qui lui a inspiré le thème. Charge aux membres d’écrire ensuite un texte d’environ 500 mots en 48h qui passera ensuite sous les Fourches caudines de Thibault.