Ici, on se penche sur l’acte de lire, sur ce que cela représente d’être lectrice, lecteur, à l’ère de Netflix, TikTok et Youtube. Toutes les deux semaines une thématique liée à la littérature et à la lecture dans ta boîte mail, pour te donner envie de (re)lire.

Cette newsletter a été créée en janvier 2023 et n’a aucun lien avec l’émission de radio qui a depuis emprunté ce nom.

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Je suis fascinée par l’idée d’une association livre et vin.

Depuis toujours (ou du moins depuis que je bois), il m’arrive assez fréquemment de chercher à accorder ma lecture du soir à un breuvage qui s’y marierait pour le sublimer encore davantage.

Et je ne suis pas la seule a priori, à en juger par le nombre de comptes ou publications Instagram mettant à l’honneur cette association ; le festival Livresse, mi-livre mi-raisin, le salon livre et vin (et certains m’échappent probablement).

a d’ailleurs récemment développé un incroyable outil qui me ravit et qui permet de trouver la meilleure boisson pour sa lecture du moment (ou l’inverse). Allez faire le test et lisez les descriptifs savoureux qui viennent étayer les accords, c’est jubilatoire.

Je ne me lance donc pas dans une entreprise d’une grande originalité.

Mais je m’attacherai ici à proposer des alternatives sans alcool pour ne laisser personne sur le côté de la route de la littérature et de l’ivresse d’un bon roman. Cette sélection reflète bien sûr mes propres goûts et sera absolument subjective. (Et non je ne parlerais pas du récent Palais de FH Désérable pourtant plutôt à propos.)

J’en profite pour vous livrer mes premiers retours sur cette rentrée littéraire, que je trouve fort surprenante et jusque-là réjouissante.

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Le bureau des audacieuses, Mélanie Sadler

Un vin blanc sec, idéalement un verre de Muscadet (alternative sans alcool : un café noisette) au comptoir d’un bistro.

Vous savez ces bistros enfumés dans lesquels on laisse les oreilles trainer pour entendre les derniers scoops, observer les amitiés qui se font et se défont entre artistes, l’ébullition culturelle. Mais des cafés comme ça, il ne s’en fait plus. C’est pourtant là que vous auriez pu croiser Séverine, entre deux articles à reprendre, une visite à Zola ou une investigation au fin fond d’une mine de charbon.

Car cette journaliste pionnière qui enquête sur le terrain dès la fin du XIXe siècle a su se tailler une place à la table des hommes, des puissants, à une époque où la presse tournait à fond, mobilisait les foules et forgeait l’opinion publique.

Mélanie Sadler dévoile ici tout ce que les femmes ont dû affronter (leur famille, leur mari, leur réputation…) et endurer (les coups bas, le machisme aka le patriarcat) pour exercer une profession qui les animait : le journalisme.

En maniant à merveille récit historique et fiction, l’autrice nous embarque dans la vie de Séverine, partage ses aspirations, ses doutes, ses combats ; nous plonge en immersion aux côtés de ces femmes qui ont lutté pour prendre la parole et faire avancer la cause de toutes les femmes.

Les aller-retour avec des articles d’époque de Séverine laissent à voir que l’histoire se répète et que les climats politiques n’étaient pas si différents de ceux que l’on peut connaître.

C’est un texte très généreux qui ouvre plein de portes sur cette période foisonnante (magnifiquement restituée) de combats sociaux, notamment pour la justice et les droits des femmes. On ressent une tendresse, une connivence amicale et respectueuse de l’autrice pour Séverine, qui nous fait l’aimer à notre tour.

Un roman immersif, vivant, instructif et mémorable.

Le château de la solitude, Luc Dagognet

Un vin orange aux notes houblonnées ; alternative sans alcool : une ginger-beer.

Est-il possible de trouver une touche d’amour et de beauté dans la ville du Plessis-Robinson où un château abandonné témoigne de la solitude des âmes qui s’y croisent ? Le si attachant petit Jacques va s’y risquer…

C’est un envoûtement ce roman. Un rêve éveillé qui peut revêtir des allures de cauchemar. Une douce mélancolie qui nous berce de bout en bout et nous dépasse parfois. De bouleversantes inventions narratives qui nous perdent pour mieux nous faire retomber sur un fil.

Luc Dagognet nous parle d’amour et de mélancolie, des douleurs de vivre, de solitude et de réussir à vivre malgré tout, a fortiori à vivre ensemble. À défaut de beauté, il nous offre la poésie.

Il est difficile d’en dévoiler plus sur l’intrigue pleine de mystères et de surprises, mais je peux vous dire que vous y croiserez un petit garçon aux allures de vieux monsieur, un âne aux yeux tendres, un orthophoniste philosophe, un cuisinier au cœur lourd, des pierres au fond du ventre, des baleines.

Vous ne ressortirez sans doute pas de ce roman virtuose et inattendu avec toutes les réponses, mais vous vous serez posé des questions et aurez assurément été touché ! Comme lorsque l’on goûte pour la première fois au vin orange (je vous le conseille), on ne comprend pas tout, mais on a terriblement envie d’y revenir.

À découvrir.

Tuer le vieux, Daria Marx

De l’alcool à brûler pour tout faire péter ! Quelques shots de vodka pour se désaltérer, ou un maté affiné, extra-fort et amer.

On lit ce livre avec le ventre noué, la gerbe et l’envie de tout casser. Cette histoire est à la fois commune et insupportable, c’est celle de l’inceste, d’une enfant meurtrie qui n’arrivera pas à grandir sans violence. Mais on ne suffoque pas ici, le récit n’est pas celui de la victime mais de celle qui reprend le pouvoir, qui cherche à faire éclater.

Si l’inceste est un sujet qui se banalise dans la littérature contemporaine et cette rentrée littéraire (et tant mieux au regard des chiffres terrifiants, il ne faut pas arrêter d’en parler, de dénoncer, de crier justice et prévention), son traitement n’a rien de commun ici.

Daria Marx réclame son propre droit à la violence. Trop confrontée à celle des hommes, elle convoque (enfin) la sienne, animée par une soif de vengeance.

Voilà qui donne le ton ! Attention, il y a des passages explicites, qui peuvent être difficiles, le texte est d’une rare puissance. On est avec l’autrice du début à la fin (d’ailleurs vous le sifflerez d’une traite) et on a envie de se lever et de tout faire exploser avec elle. Fort et déchirant.

Nous aussi, Anne Godard

Un champagne de producteur ou un thé Oolong prestigieux (n’oubliez pas d’envoyer valser la coupe ou la tasse quand cela devient trop amer).

Nous revoilà sur le sujet de l’inceste pour un des livres phares de cette rentrée littéraire (sur la première liste du Prix Goncourt). Et c’est mérité car là encore le traitement et le propos sont inédits.

Plus encore que la boisson, plongez-vous dans ce roman au jardin du Luxembourg (pour les Parisien·nes). C’est dans ce quartier que tout se passe (ou presque), entre les murs d’appartement haussmannien, le Luco (comme ils disent) et le lycée Henri-IV. Là où vivent ceux qui ont tout lu, savent apprécier la grande musique, ont les codes et leurs entrées partout. Anne Godard dresse un portrait quasi sociologique de la bourgeoisie, absolument approfondi et fascinant. Pour faire de ce récit celui de toute une classe sociale, l’autrice déroule quasiment toute la narration au « on » et c’est prodigieux, jamais je n’avais lu cela.

Avant d’être confrontés aux propos dramatiques, nous entrons dans la famille, dans ses habitudes, dans ce qui se transmet quand on appartient à ce milieu-là, dans ce qui ne se dit pas non plus. Peu à peu, les failles se dévoilent, les secrets émergent, ce qui brille n’est plus si clinquant. Le récit est édifiant, dévorant, envoûtant, on lit avec frénésie, surpris, estomaqué.

J’ai rarement (pour ne pas dire jamais) lu un texte sur l’inceste aussi généralisant, systémique (c’est toute une classe sociale qui est pointée du doigt) qu’intime. Il fascine autant qu’il prend aux tripes.

Rochebrune, Sophie Divry

Un verre de chartreuse ou un tonic herbacé

Quelle claque ! Comment vous donner envie sans trop dévoiler l’histoire ?

Il s’agit d’une famille recomposée qui peine à faire famille mais qui s’y astreint malgré tout. D’une femme qui fantasme là où le désir du couple patine.

D’un homme en prise avec sa parentalité. D’un enfant qui ne parvient pas à se calmer, à se contrôler, qui déborde.

À l’occasion d’un séjour à la montagne, chacun se retrouve confronté à ses démons et à son destin. Qu’en restera-t-il ?

Sophie Divry vise juste (comme toujours). Elle égratigne ses personnages sans scrupule, la vie de couple et de famille. Toujours très habile pour dessiner des vies entières en quelques traits, elle est aussi drôle que précise et pertinente.

L’autrice livre ici un roman haletant, incroyable de tension et de suspens. Il y a des scènes d’une puissance folle et des personnages particulièrement soignés dans ce roman. Ce roman offre un immense plaisir de lecture et une réflexion impitoyable sur la famille.

Je voulais aussi vous parler de Demi-lune au soleil de David Lopez autour d’un café à emporter, mais je ne l’ai pas tout à fait fini à l’heure où je mets un point final à cette lettre.

En dehors d’Anne Godard que je découvre, j’ai abordé cette rentrée littéraire par des autrices et auteurs que j’adore donc je me réservais surtout de bons moments de lecture. Il me reste Julia Kerninon et d’autres à lire avant de faire du repérage hors des « sentiers battus ». À suivre donc, sur Instagram ou dans une prochaine édition.

On se retrouve dans deux semaines pour une thématique littéraire, un peu plus loin de la rentrée.

Nouvelles parutions ou non, bonnes lectures à toutes et tous.

Julia

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Parfois, en plein été, resurgissent les questions les plus incongrues qui couvaient depuis un moment.

Fruit des lectures de l’année, quand le cerveau se repose (enfin, partiellement, jamais assez), tout cela mature et donne lieu à un florilège.

Peut-on être amie avec des personnes qui n’aiment pas les mêmes livres que nous ? Et apprécie-t-on forcément celles avec qui l’on partage des coups de cœur ?

Pourquoi les nouvelles ne décollent-elles jamais en France ? (Renée en a parlé ici.)

Quand aurais-je le temps de lire tout ce qui me fait envie ?

Dois-je me séparer d’un livre qui dort dans ma pile à lire depuis 12 ans ?

Peut-on décemment revendre les romans qu’on nous a offerts ? Ou pire, ceux qui nous sont dédicacés ?

Et enfin, faut-il connaitre l’Histoire pour comprendre la littérature ?

C’est ce qui va nous intéresser aujourd’hui ! Pour les questions précédentes, si vous avez des réponses, je prends aussi. 😄

Et comme promis dans la partie recos, mes retours sur les livres recommandés par .

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Je peine à comprendre la littérature portugaise.

Pas toute la production portugaise, mais la plupart des livres que j’ai lus d’auteur·ices de ce pays dans le cadre du book club de la newsletter. Nous avons lu le trimestre dernier des romans de Saramago1, Lidia Jorge2 et Antonio Lobo Antunes3. J’ai reconnu de grandes qualités à chacun de ces ouvrages, stylistiques, poétiques, au niveau de leur construction, mais j’ai eu du mal à les saisir réellement, notamment celui sur la révolution des Œillets4 (que je connais très peu) et la guerre en Angola5 (dont je ne suis pas plus familière). J’imaginais que ces romans allaient me donner les clés pour mieux comprendre ces épisodes historiques mais ils n’ont fait qu’ajouter de la confusion, du mystère.

Les aurais-je davantage appréciés si j’avais eu des notions sur les subtilités de ces événements ? Ou peut-être sont-ils embrouillés pour faire part de l’opacité (pour la révolution) ou de l’horreur des faits (angolais) ?

Cela m’a amenée à me demander si un préambule de contexte était nécessaire pour pleinement recevoir une œuvre.

Ou la force d’un grand texte doit-elle être intrinsèque, quels que soient le lecteur et ses connaissances ?

La théorie littéraire s’est déjà posé ces questions (évidemment).

Et plusieurs courants s’opposent (… évidemment bis !).

Jusqu’au XIXe, la critique s’intéressait davantage à la beauté du texte lui-même, à son esthétique et à sa rhétorique, sans systématiquement le rattacher à son contexte historique ou à la biographie de son auteur. Un roman était souvent considéré comme un objet autonome.

Puis arrive Auguste Comte (entre autres) qui dans son Cours de philosophie positive, invite à voir les œuvres d’art comme des faits et produits, engendrés par des causes. La critique ne doit pas seulement juger une réalisation artistique mais y lire une réalité sociale. L’écriture littéraire devient (pour partie) l’archive de l’histoire.

L’œuvre doit être comprise dans son contexte, on s’intéresse davantage à la formation et provenance de l’écrivain.

Au XXe, le Lagarde et Michard, célèbre manuel scolaire, devient la référence des études littéraires, instaurant pour principe la connaissance de l’auteur, de sa vie et du contexte d’écriture comme préalables indiscutables à la compréhension d’une œuvre. C’est par ces éléments qu’on étudiait le texte, l’expliquait, le saisissait.

Puis arrive Jauss, un théoricien phare des études littéraires, et sa théorie de la réception. Pour lui il n’y a pas de texte sans contexte. Que ce soit l’ancrage historique mais aussi les dispositions, l’horizon mental du lecteur qui s’empare d’un ouvrage. Le sens d’une œuvre n’est pas fixé une fois pour toutes : il se construit dans la rencontre entre le texte, qui porte les traces de son époque, et le lecteur, qui apporte ses propres attentes. Le contexte de production compte, tout comme celui du moment de sa réception, qui évolue donc.

Comment alors combiner littérarité (jugement esthétique de l’œuvre), ressenti de lecteur (qui se transforme) et portée historique et sociologique d’un texte ?

Nous sommes globalement à une ère où le contexte a de l’importance. Mais ne devrait-on pas s’en tenir au texte et à sa qualité, à sa force pour apprécier une œuvre littéraire ? Ce qui est autour ne parasite-t-il pas notre lecture (comme certains théoriciens l’ont pensé) ?

C’est là qu’intervient notre lecture critique de l’œuvre, en tant que lecteur·ice.

Lit-on pour l’esthétique, pour dévoiler la psychologie de l’auteur, son inconscient ou pour décrypter la société ? Ou pour un peu de tout ça à différents degrés ? Chaque personne qui se plonge dans un roman fait un choix qui varie selon le livre, le moment, son humeur, ses attentes…

L’expérience (que l’on a tous eu, je pense) de lectures opaques, au collège ou au lycée, quand on n’avait pas nécessairement les armes pour comprendre le contexte et le sous-texte de certains classiques illustre, selon moi, l’intérêt d’avoir des bases historiques pour mieux ancrer la portée d’un ouvrage qui serait situé à d’autres temps ou lieux.

Lors de mes cours d’été à la Sorbonne, je suis à chaque fois embarquée par les œuvres présentées en profondeur, avec des éclairages sur le contexte et les positions de l’auteur·ice qui leur donnent une nouvelle dimension. Je les apprécie alors différemment. Ce fut le cas par exemple pour le Mariage de Figaro qui est passé pour moi d’une pièce divertissante aux gros sabots (pardon Beaumarchais) à un texte révolutionnaire (car préfigurant de la Révolution et de la « prise de pouvoir » des valets sur les maitres, du peuple sur la Monarchie). La lecture politique m’avait totalement échappé.

Le contexte éclaire le texte.

Ou plutôt, si le texte peut se passer du contexte, celui-ci permet de l’enrichir.

C’est probablement pour cela que certains romans de littérature étrangère peuvent paraitre plus opaques de prime abord, si l’on n’est pas armés pour les saisir dans toutes leurs dimensions. Même s’il y a bien sûr des textes, bruts, brillants qui nous transportent, même si certaines facettes restent à dévoiler. Et finalement, avec toutes les confusions et questions qu’ils ont soulevées, les romans portugais à l’origine de ces réflexions m’ont marquée et m’auront poussée à effectuer des recherches complémentaires.

Le plaisir de la découverte et de la perplexité est aussi une forme de lecture valable.

Je jongle avec ces notions et cherche donc tout autant des réponses que je propose des pistes. D’un point de vue très personnel, je préfère (actuellement) les lectures que je mets en perspective et comprends dans leur ensemble. Est-ce qu’un livre vous a déjà résisté faute de contexte ?

À vous de me dire où vous vous situez sur le prisme qui va de « yolo j’attaque un texte brut les yeux fermés » à « je ponce Wikipedia pour connaitre tout de l’auteur, du contexte et de la période avant de lire la moindre ligne ».

Nous avions échangé avec des recommandations croisées sur l’été. J’ai pu lire les livres qu’elle m’avait proposés, sauf L’Orfèvre qui n’est plus publié mais que j’emprunterai à la bibliothèque dès que celle-ci sera rouverte à des horaires accessibles.

Voici donc les retours de lecture promis.

La correspondante, Virginia Evans (traduction Leïla Colombier)

Ce roman (peut-on dire best-seller ?) a beaucoup fait parler et me faisait déjà de l’œil, ce qui est parfois risqué car l’horizon d’attente est haut. Mais il a remporté son pari ! J’ai trouvé fascinante cette capacité à tracer le portrait d’une femme via sa correspondance ; sa vie et sa personnalité piquante se dessinent au fil des lettres. C’est savoureux, facile à lire et très agréable. Parfait pour l’été, même si sont abordées des questions profondes comme celle du deuil.

J’ai pas les mots, Laurent Seyer

J’ai été tout de suite embarquée par ce roman qui pourrait se lire d’une traite, comme le flux de pensée intérieur d’un autiste handicapé mental qui ne peut pas parler. Le style fluide et ponctué de mots incongrus est très agréable, fait parfois sourire et donne une dimension touchante au récit. On perçoit notamment comment l’épidémie du Covid a pu affecter la condition des personnes suivies pour ce type de trouble.

Merci Mathilde pour cette recommandation d’un roman à côté duquel j’étais passée et qui est une belle découverte. Mon plus grand coup de cœur de cette sélection.

La stratégie du repos, Anaïs Gauthier

Qu’il est difficile de me conseiller un livre sur le repos et la paresse. Si vous me suivez depuis un moment, vous savez sans doute que c’est un thème qui me passionne et sur lequel j’ai déjà beaucoup lu.

Si ici la partie constat est bien documentée et sans appel (elle devrait être mise entre toutes les mains pour démontrer les dommages collatéraux du capitalisme dans une société qui n’a jamais été si peu oisive), les dimensions plus spirituelles et « développement personnel » m’ont moins parlé. Je suis restée hermétique à l’approche pratique, avec des exercices et grilles à remplir. Si c’est un procédé auquel vous êtes sensible et qui pourrait vous aider à avancer sur la voie du repos, cela pourrait vous plaire.

J’ai été davantage touchée par la vision politique d’Hadrien Klent ou de Lydie Salvayre, par celle intime et collective de Libérer la paresse ou par celle quasi nihiliste de Bartleby. 🫶

Sainte Emmerderesse, Audrey Alwett

Je l’ai gardé pour la fin mais c’est le roman qui m’a le moins plu. Je suis quand même allée jusqu’au bout pour voir si un virage allait m’embarquer mais je suis restée sur le bord de la route. Je ne suis pas rentrée dans l’histoire qui m’a paru loufoque, sur un fond historique distordu. Je n’ai pas non plus été sensible à cet humour ni aux personnages qui manquent pour moi de profondeur. L’héroïne (Suzanne) m’a semblé perdue dans un jeu de quilles, presque femme-objet pendant toute une partie du roman. Je ne suis pas cliente de ce style léger, badin pour aborder des questions qui pourtant m’intéressent (la religion, l’homosexualité dans les milieux ruraux, les croyances populaires, la crédulité des foules…).

Cela aura eu le mérite de me faire lire hors de ma zone de confort, mais c’est un non pour moi.

Dès que les retours de lecture de Mathilde seront en ligne, je vous en informerai ou vous pouvez la suivre directement par ici. Merci Mathilde de m’avoir fait croiser la route de ces livres, j’ai eu comme l’impression de lire à tes côtés.

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Par Mathilde Desaché

Je vous avais annoncé pour cet été une sélection d’accords livre-vin mais je vous la livrerai plutôt pour mes premiers retours sur la rentrée littéraire. En attendant, vous pouvez découvrir le fabuleux outil développé par Laura pour lire et boire en harmonie.

Bienvenue en Fantasia !

La légende du saint lecteur

À la vôtre ! 🥂…

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17 days ago · 1 like · 1 comment · Laura Sibony

On en reparlera !

Rentrée littéraire ou pas, bonnes lectures et rendez-vous dans deux semaines.

Julia

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J’avais prévu d’envoyer une sélection d’accords vin-livre (ou plutôt boisson-livre, avec des alternatives sans alcool) mais l’actualité m’a rattrapée. Il y a bien trop de choses à partager en ce milieu (quasiment) d’été, je réserve donc la légèreté et l’ivresse pour plus tard.

Comme la coutume le veut, les newsletters se mettent en pause en été. J’avais dans l’idée de garder le rythme mais je prends finalement le parti de vous écrire quand je le peux (objectif paresse, conseillée par de sages amies). On retrouvera une activité normale en septembre pour la sacro-sainte rentrée littéraire, mais d’ici là je risque de faire des apparitions surprises dans vos boites mail (mais pas plus d’une fois toutes les deux semaines !).

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Je vous propose donc cette semaine un tour d’horizon de ce qui a secoué l’univers du livre français récemment, ainsi que des retours de lecture et autres réflexions et réjouissances qui ont retenu mon attention.

Pour la fin du (quasi) monopole de Relay

Sans doute l’avez-vous remarqué si vous vivez ou circulez en France, Relay a un quasi-monopole sur les points de vente presse et livres dans les gares et aéroports.

Pourquoi est-ce un problème ? Non seulement cette entreprise est en situation dominante, mais en plus elle joue en faveur d’une idéologie tranchée. Ces espaces appartiennent à Vincent Bolloré (via Lagardère), qui comme on l’a déjà vu, commence à pas mal avoir toutes les cartes en main pour contrôler ce qu’on lit (et donc ce qu’on pense) !

Il s’avère que l’enseigne s’est illustrée pour la mise en avant (ou non) de titres très orientés politiquement. Cette vidéo revient sur la question plus en détail.

Quand j’ai vu circuler cette pétition (lancée par Alternatiba, SUD-Rail, le SNJ-CGT, Greenpeace et plusieurs organisations d’auteurs) visant à interpeller la SNCF pour mettre fin à ce monopole, autant dire que je me suis précipitée pour la signer. Je glisse le lien ici, si c’est une cause à laquelle vous pourriez être sensible.

Signer la pétition

L’édition indépendante en souffrance

Gros coup de tonnerre pour une centaine de maisons indépendantes au début de l’été, le distributeur (indépendant) Makassar est menacé de faillite et ne peut plus honorer certains de ses paiements. Des éditeurs se retrouvent donc avec des ouvrages vendus mais qui ne leur ont pas été acquittés, et ce depuis six mois.

Pour suivre et découvrir ces maisons indépendantes sur Instagram (c’est un point de départ), elles sont toutes répertoriées ici.

Ce sont souvent des maisons engagées qui ont un rôle important à tenir dans les mois et années à venir, difficile de fermer les yeux sur ce danger en pleine période de bataille culturelle.

Pour les soutenir, il est possible de : commander les ouvrages depuis leur site internet, participer aux cagnottes et pétitions qu’ils mettent en place et continuer à supporter leur travail en librairie (indépendante).

Ces deux nouvelles illustrent la concentration à l’œuvre dans le milieu de l’édition et l’affaiblissement de la pensée qu’elle entraîne. C’est maintenant qu’il faut agir pour la liberté, la pluralité et la diversité éditoriales.

King Kong Théorie a 20 ans

(Oui sans transition je mentionne un titre édité chez Grasset, mais il y a 20 ans donc…).

J’ai découvert cette information en mars dans la newsletter de et j’ai attendu tout ce temps pour vous en parler… Je voulais lui dédier une édition tant ce livre puissant m’a marquée. C’est un des ouvrages incontournables de ce début de siècle, déjà classique à mes yeux, donc je vous invite à courir le lire si ce n’est déjà fait.

Blandine Rinkel soulève des points très intéressants, cinq idées « oubliées » autour de ce grand texte.

Les dates anniversaires sont toujours une bonne occasion de regarder en arrière et de se repencher sur les œuvres du passé (pour parfois faire une pause dans la course en avant et l’attrait de la nouveauté).
Et je dois avouer que j’adore les anniversaires, les célébrations, les rappels de petits et grands événements. Quel ne fut pas mon plaisir de découvrir le site France Mémoire sur lequel sont répertoriées les commémorations officielles de la France pour chaque année à venir. Avec notamment cette année : la naissance de Mme Sévigné (1626) et celle de René Gosciny (1926).

La mort de George Sand (1876) et de Raymond Queneau (1976).

L’an prochain on pourra entre autres avoir une pensée pour Simone Veil (naissance en 1927) et Jacques Prévert (mort en 1977).

Mon goût des « drôles de correspondances et fun facts inutiles » est totalement comblé.

L’été est-elle la saison la plus propice à la lecture ?

Pas forcément ! Entre obligations familiales, appel du large et les multiples découvertes qu’offrent les vacances, je me retrouve assez souvent avec moins de temps pour lire que le reste de l’année. J’en avais déjà parlé en détail ici.

Si vous me suivez sur Instagram (ou sur Notes sur Substack) vous avez pu voir le programme que je me suis malgré tout concocté cette année (faut-il inventer le terme de lectrice delulu ?).

Où en suis-je après quasiment un mois ?

J’ai lu deux romans de la liste de Mathilde (je réserve les retours pour la rentrée comme prévu), je me suis enfin plongée dans Aqua de Gaspard Koenig et dans le récent Sanctuaires d’Abel Quentin.

Suis-je dans les clous ? Absolument pas. Je m’attaque à mes cinq livres chiliens avant la rentrée littéraire et, si je suis objective, je n’aurais a priori guère le temps de lire d’autres ouvrages avant mi-août…

Pour dire rapidement un mot de ces deux dernières lectures (toutes deux aux éditions de l’Observatoire, encore une coïncidence), j’ai apprécié le réalisme, le côté très terre à terre du roman de Koenig, Aqua, qui sensibilise à un enjeu d’actualité, celui de l’eau et des phases de sécheresse à venir. Une fiction politique ancrée dans le réel et la campagne normande, aussi instructive que plaisante (les nombreux personnages notamment sont bien campés et tous attachants).

J’avais déjà apprécié Humus, je poursuis avec plaisir ce cycle de l’auteur.

Que dire de Sanctuaires d’Abel Quentin si ce n’est que c’est un pamphlet magistral contre l’utilisation démesurée de l’IA générative ! J’ai corné quasiment toutes les pages donc le résumer me semble encore impossible, il faut que je le digère davantage. Je le conseille à toutes celles et ceux qui veulent approfondir cette question encore une fois très actuelle et les manières de se prémunir des dérives et de l’invasion de cette technologie (principalement écocides, mais aussi concernant l’éducation, notre faculté à raisonner et à articuler une pensée).

D’autant qu’il cite à plusieurs reprises le brillant essai de Bruno Markov dont je vous avais parlé, et qui invite à réfléchir au progrès et au nécessaire discernement technologique.

Quel lecteur·ice êtes-vous ?

Si vous avez quelques minutes pour aider Nelly, partagez par ici vos éclairages sur vos habitudes et expériences de lecture. Un grand merci pour elle !

Pour participer

Je ne résiste pas à l’envie de vous partager un tout petit livre, qui date des années 90 (et qui est bien connu) mais dans lequel je n’ai plongé que le mois dernier.

Et quel bonheur.

Novecento : pianiste, Alessandro Baricco, traduit par Françoise Brun

Ce monologue se lit dans un souffle, en quelques heures. Le style très oral, magistral de Baricco nous entraîne (au rythme du jazz) à bord d’un bateau, où l’on découvre la vie de Danny Boodmann T. D. Novecento, pianiste virtuose, né sur l’océan et qui n’a cessé d’y vivre.

Ce texte a été écrit pour le théâtre et j’en ai raté toutes les représentations ces dernières années, je me languis qu’il soit à nouveau monté (quitte à le faire moi-même si vous connaissez un comédien [ou comédienne] trompettiste, faites-moi signe !).

J’étais restée sur la touche de Mr Gwyn du même auteur mais me voilà réconciliée.

Une lecture courte, rafraichissante et mémorable à vous offrir cet été. J’ai déjà envie de le relire.

Voilà pour aujourd’hui.

Rendez-vous très bientôt et d’ici là, en vacances ou pas, lisez bien !

Julia

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Sans doute avez-vous lu (ou vu dans vos boîtes mail) mardi une lettre que (de la super newsletter ) m’a adressée.

Pour cette édition spéciale et estivale, nous avons chacune préparé une liste de nos cinq coups de cœur de cette première partie de l’année que nous souhaitions recommander.

Chacune de nous va lire les ouvrages conseillés par l’autre et nous partagerons nos impressions dans un nouveau hors série à la rentrée.

De votre côté, cela fait donc dix idées de livres pour ne pas chômer cet été, si vous avez envie de vous pencher sur ces lectures avec nous. 😉

Sans plus attendre, voici ma réponse à Mathilde.

Chère Mathilde,

Je te remercie pour ta lettre et tes recommandations, riches et variées. J’ai hâte de me plonger dans ces textes qui m’intriguent. Entre correspondance, trouble mental, belle emmerdeuse, double sens et invitation au repos, je pressens que mon été va être haut en surprises.

À mon tour de te glisser quelques idées pour de réjouissantes lectures cet été (à la maternité ou ailleurs), j’espère que ces romans te plairont autant qu’à moi. Tu excuseras le manque de variété, je n’ai lu que peu d’essais et de BD en ce début d’année.

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#1 Ma gloire, Florent Oiseau

Commençons par le seul auteur de ma sélection, c’en est un que j’adore. J’aime qu’il se place toujours à hauteur d’homme, parle du quotidien, de la banalité… Une littérature de coin de bistrot qui observe, émeut, surprend et fait sourire. Et qui n’en est pas moins grandiose, avec une incroyable capacité à dire tant avec peu.

Dans Ma gloire, on rencontre un père, débonnaire et alcoolique, en manque total d’ambition. Peut-être que l’emmèneront à évoluer la perspective de participer au spectacle de l’école aux côtés de sa fille ; et une enquête sur les traces d’un homme dont il a croisé la tombe dans un cimetière. Je n’en dis pas plus.

Je te partage une partie du résumé, très parlant.

Hommage à la nuit, à l’ivresse et aux rencontres de hasard, Ma gloire interroge nos loyautés et la place que nous occupons dans le monde. De sa plume poétique et fantasque, Florent Oiseau poursuit son exploration fraternelle des gens de l’ombre, et signe un roman poignant sur les histoires que nous nous racontons tous pour survivre.

#2 Le grand horizon, Lola Nicolle

Un de mes coups de cœur cette année, qui est peut-être passé sous les radars ; l’été est l’occasion de reparler de ce roman d’aventures. Une aventure toute petite, lente, au rythme du vélo, mais énorme car folle et inutile, un abîme aux confins de l’Europe.

L’histoire commence avec Vincent, en Bulgarie. Il se trouve seul, face à ses souvenirs, à son envie et à son appréhension de prendre le départ d’une course amateur à vélo à travers le continent, la Transcontinental race. Ce n’est pas tant le cyclisme qui m’a attiré ici (quoique la lenteur qu’il induit est séduisante) mais tout ce que ce roman évoque en creux : l’enfance, l’amitié, le dépassement et le désir de liberté. Portée par une très belle écriture, c’est une histoire rudimentaire et lumineuse.

#3 Femmes tout au bord, Clarisse Gorokhof

Clarisse est aussi une autrice que j’apprécie beaucoup, dont j’ai tout lu depuis les Fillettes et je ne suis jamais déçue. Il est ici question de correspondance, cela devrait te plaire.

Anouk, jeune femme au cœur brisé, échange avec Faye, la mère de son ex-compagnon, atteinte d’une malade incurable. Celle-ci a choisi de mettre fin à sa vie, la date approche, elle dresse le bilan en s’adressant à cette jeune inconnue.

Après la mort de Faye, Anouk ira passer quelques jours chez le veuf de Faye, dans leur maison familiale du Nouveau-Mexique, en quête de cette femme qu’elle n’a pas assez (ou trop ?) connue. Dans une ambiance presque hitchcockienne, crépusculaire, il est question d’amour, de fin de vie et de secrets bien gardés.

Ce très beau texte dit légèrement des choses très profondes, les failles, les relations humaines et l’abîme entre les condamnés et les accompagnants.

Qu’est-ce qu’il reste de Faye après sa mort ? Une étole bleue, des lettres, des photos, un mari et des fils. Mais aussi une inconnue qui regarde à la loupe. Une flamme.

#4 Les fantômes de Shearwater, Charlotte Mcconaghy (traduction de Marie Chabin)

Tu as sans doute entendu parler de ce roman couronné par de nombreux prix ces derniers mois et il est à la hauteur !

Quel beau livre pour les vacances ! Pour se rafraichir, frissonner et tourner les pages sans voir le temps passer.

On rentre à vif dans l’histoire : une inconnue est retrouvée quasi morte sur une île proche de l’Antarctique qui a été désertée et sur laquelle seule une famille habite. Elle aussi s’apprête à quitter les lieux, fuyant l’inexorable montée des eaux. Quels secrets cache l’île (et cette famille) ? Quels fantômes abrite-t-elle ? Les mystères se lèvent peu à peu, au fil des chapitres qui empruntent tour à tour la voix de la femme et de chaque membre de la famille. J’ai été bluffée par l’habileté de l’autrice à jouer avec le suspens, les silences et les zones d’ombre, sans jamais nous perdre.

Un roman écologique, à la rencontre de ces lieux aussi précieux que fragiles, des otaries, des éléphants de mer, des baleines et de végétaux en voie de disparition.

#5 Virgules, Joanne Richoux

Je défie quiconque né à la fin des années 80 ou au début des 90’s de ne pas se reconnaitre (au moins un peu) dans ce roman.

Maxence et Chloé se croisent au lycée en 2008. C’est là que nous les rencontrons aussi, se débattant avec l’adolescence et des familles qui font ce qu’elles peuvent. On les retrouve à la vingtaine quand tout semble possible mais que certains murs restent infranchissables et que les occasions se ratent. Puis, vient la dernière partie, celle de la trentaine, pour un bilan. Qu’attend-on de la vie ? Que peut-elle vraiment offrir ?

Deux existences qui se croisent et que l’on découvre en parallèle, qui dressent aussi le portrait des années 2000-et-quelques, avec notamment les chansons qui prêtent leur titre aux chapitres et marquent bien l’époque. Un petit air de Leurs enfants après eux, de Nicolas Mathieu.

J’ai trouvé l’écriture inventive, belle et prenante.

Cette phrase à la fin des remerciements m’a touchée ; elle en dit long sur l’adolescence et donne le ton.

« J’ajoute les brumes de garçons qui nous ont meurtries, au lycée ou après. Vous êtes ces prénoms murmurés et ces messages jamais envoyés, on en écrirait presque des romans. »

Tu mentionnais Bleue comme la rivière de Louise Broaweys qui nous a plu à toutes les deux. J’en profite pour le recommander à nouveau à toutes et tous.

Belles lectures à toi Mathilde, que ta délivrance et ton été soient doux.

PS : peut-être aimeras-tu aussi (re)lire Le Sigisbée, un premier roman tout en correspondance paru en début d’année, il devrait te plaire. 😉

Voilà pour aujourd’hui.

Rendez-vous mi-juillet. D’ici là, en vacances ou pas, lisez bien !

Julia

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Pour honorer le mois des fiertés depuis ma position d’alliée.

Un point sur la place d’où je parle s’impose ici.

J’ai lu, écouté, échangé sur ce sujet depuis ma position de femme cisgenre hétérosexuelle qui n’a jamais été discriminée pour son orientation. Mes réflexions m’amènent à formuler un aperçu des enjeux de la littérature LGBTQIA+ (que je qualifierai également de queer au fil de cette lettre1) en m’appuyant avant tout sur le discours et les écrits des concerné·es.

Je cherche ici à rendre visibles ces vécus et les luttes qui en découlent, et non à prendre la parole en leur nom ; je vous encourage donc surtout à lire mes sources et les auteur·ices queer pour découvrir leur travail. Ce n’est qu’une introduction à ce vaste sujet.

Je laisse d’ailleurs le soin à chacun·e d’enrichir cette édition en commentaire et je préviens au passage ceux qui seraient tentés de propager leur haine par ici, ça n’aura pas sa place sur cet espace.

Dans une période où ces voix sont silenciées aux États-Unis (et pourraient l’être ailleurs…), jouons le rôle de mégaphones pour la diversité et l’inclusion.

Et soyons-en fier·es !

Existe-t-il une littérature queer ?

C’est ce qu’interroge Lola Helmot en introduction de son brillant mémoire (source détaillée ci-dessous).

Si l’on peut voir des étals LGBTQIA+ éclore en librairie, il n’existe pas de classification institutionnelle pour regrouper des œuvres sous ce chapeau. Après tout, cela pourrait sembler étrange et stigmatisant de répertorier les auteur·ices selon leur orientation. Les livres que l’on épingle sous cette catégorie appartiennent à la littérature générale (ou s’inscrivent dans leur genre s’il s’agit de polar, romance ou autre).

Pourquoi alors en faire une catégorie à part ?

Que ce soit des romans ou essais, des œuvres classiques ou contemporaines, les regrouper sous l’égide de leur aspect queer permet de faire émerger et mettre en lumière ces récits et voix marginalisées.

Cette littérature nous aide à penser l’amour, le genre, la sexualité et la diversité autrement, sous toutes leurs formes.

Elle offre aussi la possibilité à des personnes stigmatisées de reconnaitre leur expérience, d’éprouver d’autres voies, de s’affirmer et de trouver leur communauté.

Ces textes sont à la fois des outils de revendication, de représentation, de libération et d’affirmation. Distinguer, regrouper, mettre en avant ces ouvrages en tant que corpus permet de faire naitre une pensée.

Cette catégorie rend évident et visible ce qu’on invisibilise : ces récits, ces auteur·ices et leurs vécus.

Il s’agirait toutefois de ne pas les réduire à cette identité.

Un auteur, une autrice queer n’a pas systématiquement et nécessairement l’obligation de rendre compte de son vécu, ne s’exprimer que par ce prisme. Il a entièrement le droit à une parole variée, légère, non militante. Assigner les auteur·ices queers à ne parler que depuis leur position, à ne créer que sur ces sujets serait stigmatisant et réducteur (comme cela tend à l’être avec toutes les personnes issues de minorités).

La littérature queer concerne-t-elle tout le monde ?

S’il apparait évident que la catégorie puisse exister pour orienter les lecteur·ices en recherche de ce thème, cela ne s’arrête pas là. L’enjeu de banalisation ne doit pas être oublié, en incluant davantage les personnes LGBTQIA+ dans les œuvres littéraires et dans nos récits collectifs, simplement, naturellement.

La littérature française manque encore de représentations et de variété, malgré de nombreux succès (d’attention et de librairie) ces dernières années (Fatima Daas, Edouard Louis, Alice Coffin…). Ces exemples récents nous pousseraient presque à croire que l’on y est, que les récits LGBTQIA+ seraient désormais légitimes et ordinaires. Guillaume Perilhou se demandait à juste titre dans Tetu si la littérature queer n’était pas devenue mainstream.

Serait-ce dangereux qu’elle le soit ?

Oui, si elle encourt un risque de récupération, qu’elle fait office de faire-valoir. Le succès de quelques un·es n’est pas signe d’une inclusion et d’une reconnaissance de la banalité ; c’est l’arbre qui cache la forêt.

Oui, si cette littérature reste encadrée par un système éditorial avant tout hétéronormatif et ne dispose pas de ses propres moyens pour se développer.

Oui, si les membres de ces communautés se retrouvent dépossédés de leur parole, de leur légitimité ; si un bandeau queer est un nouvel argument marketing. (Comme ce fut le cas pour le titre de cette réédition de Madame de Murat qui ne correspond bien sûr en rien à l’époque de l’œuvre.)

Une tension me parait évidente entre faire entendre, faire voir et faire valoir ; entre écouter et stigmatiser.

Il n’existe, à mon avis, pas encore de place assez reconnue pour ces écrits. On pourra citer, pour la France, Proust, Genet, Cocteau, peut-être même Violette Leduc, Sappho et Despentes mais nous restons proches de l’effet « porte drapeau ».

« La parole a été donnée, on vous a écouté, retour aux programmes habituels. » 😒

Nous sommes en chemin vers une reconnaissance plus pérenne de ces voix (chez les éditeurs comme en librairie) mais sur un chemin précaire. Ces récits et leur trajectoire méritent notre attention à tous et toutes.

Lire suffit-il pour être un·e solide allié·e ?

Il s’agirait d’éviter l’écueil du « performatif » sur le sujet et se proclamer au fait des vécus des personnes queer en ayant lu un ou deux livres estampillés LGBTQIA+. Leur parole, ces ouvrages sont à voir comme des points de départ, des portes ouvertes qui donnent un aperçu de cette altérité mais ne permettent pas de s’en emparer. Ce serait dangereux de penser cela, là où ces textes invitent les alliés et personnes hors de ces communautés à questionner leur position et non à adopter un soutien de façade, réducteur.

Tout comme on ne devient pas féministe en lisant Simone de Beauvoir… mais ça peut aider.

Pour s’appuyer sur cette littérature en allié·e, veillons à lire, à nous informer, de manière variée, pour affûter notre connaissance de ces vécus, développer notre empathie et interroger nos propres biais et préjugés.

Que les concerné·es parlent (s’ils le souhaitent), que les autres écoutent et soient réceptifs, et que vive longtemps la littérature queer ! 🏳️‍🌈

J’espère avoir pu jouer le rôle de mégaphone que je mentionnais en introduction pour mettre en lumière cette littérature et pourquoi pas faire jaillir une étincelle chez vous aussi, pour vous arrêter devant les étagères LGBTQIA+ dans les librairies qui en sont dotées.

Une source précieuse de cette lettre a été ce mémoire passionnant, à lire absolument si la question vous intéresse : Lola Helmot. La littérature queer : sa diffusion et sa vente dans les librairies généralistes parisiennes. Sciences de l’information et de la communication. 2023. ⟨dumas— 04324592⟩

Pour celles et ceux qui s’interrogeraient aussi sur les manières d’être globalement un·e meilleur·e allié·e, l’association Le Refuge développe par ici, ou jetez un oeil à cette parution récente (pas encore lue) : Le Petit Guide des allié·es - Soutenir et défendre la communauté LGBTQIA+ au quotidien, de Marie Furlan.

Par où commencer pour découvrir la littérature LGBTQIA+ ?

🎧 Écoutez les recommandations de François-Xavier Robert, dans ce riche épisode de son podcast Le Jardin ; il revient sur les auteur·ices LGBTQIA+ qui ont marqué son parcours de lecteur et qui sont pour lui des classiques.

📚 Jetez aussi un œil du côté des recommandations des Mots à la bouche, librairie LGBTQIA+ à Paris depuis 1980 (et allez les soutenir si vous le pouvez, ils en ont besoin 👇) ou de Violette and Co (à Paris aussi mais élargissez le répertoire en commentaire avec grand plaisir !).

👩‍❤️‍👩 Pour explorer davantage le pan lesbien de cette littérature, repérée en nouveauté (et une rencontre à venir) à la Librairie des femmes : Les dessous lesbiens de la littérature, de Lea Lootgieter, illustré par Julie Feydel.

Voilà pour aujourd’hui.

Qu’elles soient queer ou non, je vous souhaite de belles lectures et vous donne rendez-vous dans deux semaines pour un nouveau thème littéraire.

Les deux prochaines newsletters, à l’approche des vacances d’été, porteront principalement sur des recommandations de livres à mettre dans vos bagages (ou à lire dans les bus et métros enfin déserts).

Julia

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Et si l’on se posait enfin cette question majeure : qu’est-ce qui fait qu’un livre est bon ?

Je ne vais pas prétendre y répondre de manière définitive, ma réflexion sur le sujet est d’ailleurs encore en cours (et le sera peut-être éternellement, fluctuant au gré de mes découvertes) mais un commentaire de Noa sur la dernière édition m’a poussée à me lancer dans la rédaction de cette lettre.

Qu’est-ce qui fait la qualité littéraire d’un texte ?

Une histoire qui touche et marque durablement ? Une force narrative ou une inventivité inouïe ? Un livre qui rend compte de la marche du monde mieux que nul autre ? Un roman qui bouge quelque chose en nous (qui nous changerait la vie pour le dire mélodramatiquement) ?

Mais alors, le livre serait bon pour tel lecteur et pas nécessairement pour son voisin ; selon son parcours, sa vie, ses attentes… Un livre ne pourrait pas être objectivement et universellement bon : il n’existe pas de critères définitifs qui permettraient de l’affirmer.

Et si ce qui mettait tout le monde d’accord c’était le style ?

Le terme « style » peut signifier « genre », « empreinte artistique » ou « symbole de la valeur d’une œuvre ». Comme ces mots que l’on utilise pour désigner des concepts différents, il finit par perdre sa définition précise. C’est quoi un auteur qui a du style ? Celui qui n’écrit comme personne ? Celui qu’on peut reconnaitre en une phrase ? Celui qui manie la langue avec brio et produit des phrases parfaites ?

C’est donc par ce biais que je vais m’attaquer à la réflexion du jour, en quête de définition du style littéraire, un des critères pour juger d’un bon livre.

Comme vous le savez si vous me suivez depuis un moment, je n’ai pas fait d’études de Lettres et ces réflexions découlent de mes explorations et lectures personnelles. Je serais ravie de les voir enrichies par vos retours en commentaire ou par mail.

Le style, façon de parler ?

Jusqu’à l’époque moderne, le style est une manière de s’exprimer. Il est soutenu, courant ou familier (les niveaux de langue que l’on a tous vus à l’école). Sublime, simple ou tempéré (pour Cicéron, dans l’Orateur). Le style renvoie alors à des registres d’expression, qu’il convient de maîtriser et d’adapter pour s’exprimer avec clarté et splendeur. À l’époque classique, employer un langage soutenu est marque de style.

La grandeur repose alors sur trois points : la pensée, le vocabulaire et un agencement adapté.

Le style comme art personnel du langage, pont entre grammaire et littérature

Au XVIIème, la conception du style évolue. Avec la montée de la littérature face à l’art oratoire, ce n’est plus tant la rhétorique qui permet de juger de la force d’un texte mais sa littérarité, ses qualités stylistiques. La littérature s’institutionnalise au XVIIIe siècle et se met à réfléchir sur elle-même. On s’éloigne des normes classiques et l’on passe d’un ordre très codifié, avec des règles implicites à une exigence de singularité, une quête de liberté et d’innovation. (Tout cela, Barthes le relie à l’avènement de la bourgeoisie après la Révolution, c’est un sujet vaste et passionnant que je rends très bref ici.)

L’esthétique est à inventer et même à réinventer par chaque personne qui prend la plume.

Le style d’abord impersonnel (un outil, un registre de langue) est peu à peu devenu un attribut personnel, une vision, une manifestation singulière, la manifestation d’une voix, une poésie de l’imaginaire.

La notion de style d’auteur est née, et avec elle l’idée de feu sacré et de génie (mais c’est une histoire pour une prochaine fois).

Découvrir un écrivain, avec son propre style, surprend, étonne, déplace l’expérience de lecture. On n’a jamais lu ça, et pour cause, ça n’existait pas avant.

Mais alors comment écrire avec style ?

Comme Édouard Louis l’évoque dans Que faire de la littérature ?, on a tendance à croire aujourd’hui encore à une certaine idée du style qui renvoie à des conceptions formelles que sont celles de Proust, Beckett ou Faulkner. Le style ce serait des phrases longues, le travail de la langue ou une narration déconstruite.

Et pourtant le minimalisme de Duras, Ernaux et son écriture plate, Sagan et sa petite musique…

Pascal prône une écriture sans manières.

La Bruyère défend une expression « la plus simple, la plus naturelle » possible, telle qu’elle se présente sans effort. Il convient de fuir les effets de style pour poursuivre son propre langage.

Marivaux avance que le style provient de la réflexion et d’un « assemblage d’idées et de mots très rarement vus ensemble ».

Pour Buffon, le style émane des idées, « l’harmonie des paroles » est accessoire, « le ton naîtra naturellement du fond même de la chose ». Il engage donc la qualité de la pensée.

Pour Proust, le style doit faire émerger des rapports inédits entre les choses, des analogies que l’on n’a encore jamais lues. C’est pourquoi sa phrase est longue et complexe, pour donner à voir tous ces rapports (par ici pour approfondir).

Si le style est une diction personnelle, il n’y a pas une formule magique mais des manières d’être à soi pour bien écrire.

Ce n’est pas une technique à déployer mais une vision toute personnelle. Et bien moins élitiste alors que ne l’affirmait Céline, car chacun peut s’emparer de son naturel pour développer son style.

Mais attention à ne pas confondre naturel et aisance. Si le style ne se construit pas, ne se fabrique pas de toutes pièces, il n’est pas pour autant synonyme de talent inné et ne doit pas être confondu avec le génie. Le naturel, ce n’est pas si simple (quiconque a déjà pris la plume sait à quel point il faut se débarrasser des adjectifs, des adverbes, des lieux communs, du gras…) et le style se travaille, se forge, à force d’exercices, de répétitions et de poursuite de sa forme d’expression personnelle.

Avoir du style, est-ce suffisant pour faire œuvre ?

Eh bien non !

Tout comme l’imitation du style d’autrui ne génère pas de grandes œuvres, sans fond le style n’est rien (on en revient à des thèses plus classiques). Le texte littéraire répond à une nécessité, il ne peut être produit que de cette matière, dans une union entre style et récit. Il se tisse dans sa singularité, en bousculant les codes connus, pour allier une histoire à une manière de dire de l’auteur.

Le fond se trouve donc indissociable de la forme, et réciproquement. Par fond, j’entends ici les pensées, l’histoire, ce dont parle le livre mais aussi ses personnages, les idées qu’il explore. Sans cette matière, le style n’est qu’une belle enveloppe vide.

On n’a sans doute pas fini de débattre sur ce qui fait les qualités d’une grande œuvre littéraire. Et c’est peut-être bien là leur force : faire parler, interroger, créer des désaccords et, toujours, bousculer les codes attendus.

Sources :

Cette lettre a été grandement enrichie par le cours de Lecture littéraire d’Amélie Barbaras dans le cadre de la Sorbonne Inter-âges.

La plupart des citations d’auteurs proviennent de la vidéo de France Culture :

Je partageais cette semaine une réflexion avec Marianne Fougère (un rappel sur son précieux dernier ouvrage si vous ne la connaissez pas) sur Julia Kerninon.

Cette autrice a le don de nous plaire à toutes deux, quels que soient ses textes : newsletters, romans ou essais. Et l’on ne sait jamais bien pourquoi elle nous émeut, mais elle y arrive toujours. Elle tourne souvent autour des mêmes sujets (les lettres, la liberté des femmes, leur puissance, la maternité, l’écriture), on connait ses positions, on pourrait dire qu’on sait à quoi s’attendre mais elle finit constamment par nous surprendre. Par toucher juste, là où personne n’était allé jusque-là. Par dégainer le bon mot, la bonne phrase, au bon moment. Et si finalement ce n’était pas ça le style ?

Que répondrait à la question d’un bon livre ?

Peut-être peut-on lire un indice dans cette citation ?

L’art, par définition — mais quelle définition ?

— repose sur la désobéissance, la destruction

de l’ordre établi et de toute forme de sécurité.

Dans son dernier livre, Coquilles, paru au Castor Astral, elle déploie dans des textes fragmentaires et poétiques sa manière de travailler et de vivre la littérature, mais aussi sa vision de la femme artiste et plus spécifiquement de la mère autrice. Celle qui doit chaque jour trouver une place à la littérature autant qu’à sa famille. Elle en fait une catégorie à part entière avec tout ce que cela convoque de difficultés que de créer des mondes, de dénouer ce qui se joue dans son cerveau, quand l’on doit à côté préparer des pâtes pour quatre, panser les blessures et tout simplement s’occuper d’autres êtres que soi.

Julia Kerninon a déjà écrit sur ce thème (avec brio) dans Toucher la terre ferme et elle parvient ici à nous attraper à nouveau. Avec plus de poésie, de douceur, en moins de mots mais tout autant de force pour ce portrait intime et littéraire.

Je conseille ce recueil aux femmes habitées par le désir d’écrire, à celles qui adorent lire, et aux hommes qui aimeraient les comprendre ou sont tout aussi passionnés par les Lettres.

Pour compléter la citation ci-dessus et vous allécher.

Voilà pour aujourd’hui.

Que vous lisiez pour le style, pour l’histoire, pour le plaisir, pour apprendre ou pour rêver, je vous souhaite de belles lectures et vous donne rendez-vous dans deux semaines pour un nouveau thème littéraire.

Julia

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On peut dire que je n’ai absolument pas le sens des marronniers.

Pour ceux qui viennent de penser à un arbre, le terme qualifie ici ces rendez-vous qui chaque année reviennent dans les médias à la même période ; en ce qui concerne les livres : la rentrée littéraire, les livres à lire sur la plage, ceux à offrir pour la fête des Mères, Noël, le Goncourt, Amélie Nothomb…

C’est plutôt en octobre que tous les yeux sont tournés vers l’attribution du prix Nobel… Mais attendre patiemment quand on a un sujet qui nous obsède ? Pour quoi faire ?!

Quand j’ai lancé le book club de la newsletter (complet pour l’instant, désolée), j’ai eu envie de lui accoler ce critère : choisir chaque trimestre un pays avec un prix Nobel et un·e auteur·ice plus contemporain·e (pour ne pas dire jeune [mais pas toujours]). Cela nous a permis de découvrir la littérature du Canada, de l’Inde, de la Chine, de la Colombie… et j’en passe. Un tour du monde que l’on prend plaisir à coupler avec un rendez-vous autour de la nourriture du pays, ce qui ne gâche rien. 😋

À la base, j’ai voulu profiter de ce rendez-vous pour me pousser à lire des auteur·ices qui m’effrayaient un peu, je l’admets. Et finalement, ça m’a amenée à revoir mon jugement sur ce prix, qui comme tout prix littéraire a forcément ses biais.

C’est le sujet du jour, avec côté recommandations, les Nobel que j’ai préférés (en toute objectivité).

Bien sûr que je vais reparler de Modiano. 😇

Le prix Nobel de littérature, la distinction ultime

À la différence des prix littéraires que l’on suit de près (ou pas) en France, il faut rappeler qu’il s’agit ici d’un prix international, un des plus renommés, celui qui apporte la distinction ultime (en plus d’une récompense qui approche du million d’euros). Pour ce qui est des prix littéraires français, j’avais abordé la question ici.

Ce sont les membres de l’Académie suédoise (équivalent grosso modo de l’Académie Française, ça situe déjà le jury 👴) qui décernent le prix Nobel de littérature, depuis 1901, en votant parmi une liste d’écrivains proposés chaque année par leurs pairs et leurs proches et dont le secret est bien gardé.

Les conditions d’obtention sont plus claires : il faut que l’auteur ait fait dans son œuvre « la preuve d’un puissant idéal » et qu’il soit vivant.

Il n’y a pas de critère d’âge précis mais les lauréats ont en général plus de 60 ans ; l’ensemble de leur œuvre étant considéré.

Outre de nombreux romanciers, poètes et dramaturges, on peut citer parmi les lauréats Winston Churchill (pour ses discours, mais lui-même en fût surpris) et Bob Dylan.

Le critère principal guidant le jury n’est donc pas le style, la force narrative, l’originalité… mais un « puissant idéal » revendiqué par Alfred Nobel. Une aspiration au maintien de la paix, une notion de service rendu à l’humanité, qui insufflent une certaine orientation aux décisions des jurés.

Un prix politique ?

Si l’on ne s’attarde que sur les idéaux des candidats, on écarte alors nécessairement de grands noms du monde des Lettres. Tolstoï, Tchekov, Henry James, Proust n’ont par exemple pas été envisagés pour le prix. Certains étaient jugés trop pessimistes, d’autres sont morts avant d’avoir pu être couronnés.

On note une évolution après guerre où le prix récompense davantage d’auteurs déjà reconnus pour leur plume sur la scène internationale mais ce qui continue à questionner est le prisme très européen/occidental du prix.

Parmi les 125 prix attribués, 32 sont anglophones (27 %). Et c’est la France (cocorico) qui domine le classement avec 16 lauréats, suivie des États-Unis (13) et du Royaume-Uni (11). Un biais manifeste avec seulement cinq auteurs du continent africain, le premier apparaissant en 1986 (le Nigérian Wole Soyinka).

On notera également la présence de 18 femmes uniquement, mais c’est une autre histoire… 😏

L’idéal défendu par le jury demeurerait donc bien étroit, et plus politique que littéraire ce qui amène parfois à des attributions contestées.

Alors peut-on dire que c’est réellement un gage de qualité littéraire ?

Oui, la littérarité reste déterminante dans l’attribution du prix même si elle ne prime pas sur l’aura sociétale de l’œuvre.

Mais… cela signifie aussi que les nommés ne sont pas nécessairement les plus grands auteur·ices du siècle (qui l’eût cru). Ce prix fait office de filtre et il convient donc d’avoir en tête ses critères quand on considère l’histoire littéraire.

L’obtention du prix Nobel est un gage manifeste de qualités mais n’exclut pas les nombreuses pépites en dehors des radars (comme tous les prix finalement).

Je trouve que le Nobel a l’avantage d’ouvrir une fenêtre sur la littérature de certains pays que l’on connait moins, d’offrir un regard sur des situations ou des époques vers lesquelles je n’irais pas forcément.

C’est surtout des lectures d’intello ?

Avant de me mettre à lire activement des Nobel, j’avais une image très littéraire, voire intellectuelle des primés, avec des textes opaques. Force est de constater aujourd’hui que ce n’est pas toujours le cas. Bien sûr, les qualités littéraires sont au rendez-vous mais ils n’en sont pas moins accessibles.

Là où je pouvais avoir peur, plus jeune, devant des bandeaux « Prix Nobel de littérature », je sais désormais qu’ils s’avèrent plus abordables qu’on ne le pense (pour la plupart, et je n’en ai lu que 16 pour le moment, et pas l’intégralité des textes de chacun d’entre eux… Voilà d’où je parle). Même parmi les plus anciens, on trouve un aspect moderne.

On trouve aussi une force narrative même dans les courts récits, que l’on a eu tendance à privilégier au book club. Que ce soit les nouvelles d’Alice Munroe (une des rares nouvellistes primées) ou dans le très court Charulata de Tagore.

En conclusion, ne soyez pas effrayés par l’aura prix Nobel.

Derrière ces bandeaux rouges, se cachent souvent des livres forts, grinçants, dérangeants, pinçants… qui ne laissent pas indifférents. Ils orientent et créent des ponts (même si incomplets) avec d’autres cultures.

Si ce n’est pas le critère ultime pour juger de la qualité littéraire d’une œuvre, rappelons aussi que le livre parfait n’existe pas. Il n’y a pas d’auteurs à lire absolument, seulement des portes à ouvrir selon nos intérêts, nos sensibilités et nos envies.

On ne le dira jamais assez !

Sources :

📰 Le Monde.

👩‍💻 Et (une fois n’est pas coutume) Wikipedia pour l’évolution du prix dans le temps mais aussi la liste complète des primés et des graphiques intéressants sur la répartition des prix.

Mes Nobel préférés à ce jour

Le suspens est inexistant, celles et ceux qui me suivent depuis un moment le savent, Patrick Modiano est tout simplement mon auteur préféré, avec ou sans critère Nobel. J’en ai parlé en détail dans cette édition.

J’apprécie aussi Annie Ernaux pour la force et l’implacable justesse de son propos en peu de mots ; Gabriel Garcia Marquez pour son exotisme et le réalisme magique dont il est maitre.

Pour ceux que j’ai découverts avec le book club.

Gros coup de cœur pour Han Kang. C’est probablement ma plus vive émotion de ce cycle de lectures. Je n’ai lu pour l’instant que son dernier roman (Impossibles Adieux dont j’ai parlé ici), d’autres m’attendent.

Thomas Mann, que j’avais hâte de découvrir après ma lecture du Magicien (Colm Toibin), m’a troublée avec Mort à Venise, par son propos à la fois dérangeant et pourtant si envoutant.

La Sarde Grazia Deledda a fait résonner une partie de mes racines, elle dépeint à merveille la condition paysanne sur cette île montagneuse, enclavée et pauvre (avant l’ère du tourisme).

Et, vous vous en doutez, pour finir, je vais vous demander vos Nobel préférés en commentaire ou par retour de mail. ☺️

Voilà pour aujourd’hui.

Que vous lisiez un Nobel, un Goncourt, un Médicis ou un inconnu aux royaumes des prix, je vous souhaite de merveilleuses lectures et vous donne rendez-vous dans deux semaines pour un nouveau sujet..

Julia

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Qui n’a pas entendu le mot Grasset ces dernières semaines lève la main ?

Le renvoi du légendaire éditeur Olivier Nora, orchestré par Bolloré (actionnaire de Grasset) a fait couler beaucoup d’encre et à raison. L’entrepreneur a brutalement exercé son pouvoir de dirigeant pour un désaccord semble-t-il idéologique, ce qui inquiète les auteurs de la maison, et plus largement, quant à une bascule de Grasset du côté obscur (suite à Fayard).

Je ne reviendrai pas en détail sur cette affaire très médiatisée (d’ailleurs je vous conseille cet article de Laura Sibony pour faire le point si vous voulez plus d’informations).

C’est l’occasion de se poser une question : milliardaires au contrôle de l’édition en France, qu’y pouvons-nous ?

90 % de la production éditoriale est aux mains d’une poignée de grandes fortunes plus ou moins liées à des intérêts industriels ou financiers.

Je crois que nous sommes désormais tous et toutes très informés sur ce sujet mais je repartage cette carte où vous pourrez explorer cette concentration éditoriale (aux éditions Agone) et cette vidéo de Jeannot se livre.

Cela ne signifie évidemment pas que tous les livres publiés par Hachette, Editis ou Madrigall se ressemblent ; selon les maisons, les publications restent très diverses. Mais cette concentration permet aux actionnaires un levier considérable d’orientation, comme l’affaire Grasset l’a rappelé brutalement.

Pourquoi les milliardaires investissent autant dans l’édition ?

Par goût de la littérature ? Peut-être, leur environnement et origine culturels en fait probablement des lecteurs.

Pour la rentabilité que cela représenterait ? Pourquoi pas ? Selon les chiffres du SNE, une maison d’édition serait plutôt fructueuse.

Mais, disons-le d’emblée, la santé financière est extrêmement inégale selon bien des facteurs dans l’édition et force est de constater que les grands groupes sont ceux qui obtiennent les meilleures performances. Pour les maisons d’édition indépendantes, « le chiffre d’affaires moyen en 2023 s’élève à 164 000 euros, et la rentabilité est négative (− 1,1 % en moyenne par rapport au chiffre d’affaires) » (source Le Monde).

Les grands groupes éditoriaux représenteraient donc un bon retour sur investissement (en optimisant les coûts et pas que grâce à l’édition, mais aussi par le biais des médias et entreprises de distribution qu’ils possèdent, on y viendra). Mais ce n’est pas là que fortune sera faite : ils offrent surtout un pouvoir d’influence. Les milliardaires acquièrent avec eux un atout de taille qui va bien au delà d’une mission de création littéraire ou d’un besoin de rentabilité.

La bataille culturelle qui fait rage se joue sur le terrain des idées : à la télé, dans la presse, à la radio, sur les réseaux sociaux et aussi, donc, dans les livres. (À ce sujet voir notamment la BD de Cyril Dion et Blanche Sabbah.)

À travers ces espaces, les actionnaires ont le pouvoir de faire valoir leurs intérêts (politiques et financiers) et de promouvoir leur idéologie.

Comment ? En rétrécissant le champ des idées, en orientant le traitement de l’information, en valorisant certaines idéologies plus que d’autres, en favorisant les copains du même bord…

Et il n’est pas simple pour les éditeurs avec moins de moyens de répliquer face à ces mastodontes.

D’autant que les grands groupes maitrisent un maillon essentiel : la distribution.

Concrètement, la distribution c’est le réseau d’entrepôts qui permet de stocker les livres imprimés et de les envoyer à tous les points de vente du territoire, puis de gérer les retours. Transport, approvisionnement, facturation, relations libraires… Les coûts (élevés) et les structures sont ainsi mutualisés entre les maisons d’édition qui font appel à un même distributeur. Un aspect plutôt logistique mais fondamental. Le nerf de la guerre car si on n’est pas distribué, on est peu/pas visible, peu/pas vendu, peu/pas lu.

Pour les maisons indépendantes qui s’auto-diffusent, cela représente un travail de « petite fourmi », chronophage et qui n’offre ni la même réactivité ni le même réseau de distribution que les entreprises spécialisées (à savoir surtout Hachette qui domine la distribution dans l’édition). Le résultat est bien trop souvent d’être invisible dans la plupart des points de vente.

La distribution fait donc le lien entre éditeurs et libraires, elle a un rôle de passeur. Sans elle, il est plus difficile d’être visible (et lu).

Alors quand on contrôle la Fnac (Kretinsky), Relay (Bolloré), soit des espaces de ventes massivement visités et dans lesquels les Français ont (a priori) confiance, la porte est ouverte à pouvoir y mettre en avant ce que l’on souhaite. (Et je ne parle même pas d’Amazon et de son algorithme qui enferme, c’est déjà fait.)

D’autant que dans ces magasins (surtout Relay), on ne choisit généralement pas un livre que l’on pensait acheter : on prend ce qu’on y trouve, ce qu’on nous présente et souvent entre deux trains ou avions, en étant pressés.

Les tops affichés dans les Relay (et consorts) ne sont pas toujours les best-sellers du moment en France (contrairement à ce qu’on pourrait imaginer de prime abord et y accorder une confiance aveugle). C’est la direction qui influerait sur ce qui y est mis en valeur. Des livres plutôt (très) à droite, politiques et la plupart du temps des maisons du groupe. Pour être totalement honnête, c’est ce que j’ai constaté en avril au Relay du T3 d’Orly, mais ce n’était pas le cas à la même période dans ceux de la gare de Lyon à Paris. Si elle n’est pas systématique, c’est une tendance lourde qui mériterait d’être mieux documentée.

La Fnac ne semble pas échapper à ce phénomène (que veut dire “Top” ?).

Que diffuse Bolloré dans ses Relay ? Des livres ou sa vision du monde ?

Bataille culturelle disait-on. Si la littérature n’est pas toujours politique, la distribution ici l’est dès lors qu’elle fait le tri, agence, présente, oriente…

Et aujourd’hui, il n’est pas aisé de se passer de Hachette qui domine ce marché, que l’on soit une grande ou une petite maison d’édition. La force de Bolloré n’est donc pas uniquement dans le contrôle de Fayard ou Grasset (et autres) ; sans le système de distribution qui lui permet de faire rayonner certains titres précis, son influence serait moindre.

Une telle concentration des maisons d’édition, de la diffusion et de la distribution menace frontalement le pluralisme et la diversité des voix littéraires.

Que faire en tant que lecteur·ice ?

• Être conscient du paysage éditorial français et de ceux qui dominent le jeu, comprendre comment des biais peuvent contraindre nos choix en gare, en aéroport, à la Fnac ou ailleurs, via les critiques littéraires dans la presse ou les invités sur les plateaux de certaines chaînes. Reprendre ainsi plus de contrôle sur le choix de nos lectures.

• Privilégier dès que possible les librairies indépendantes ; espaces cruciaux, où l’on trouve ce qu’on ne trouve pas partout (à commencer par des conseils), des titres et des maisons moins connues qui résistent à l’uniformisation, prennent de vrais risques et publient des pépites.

• Explorer les catalogues des maisons d’édition indépendantes, un bon repère pour continuer à écouter des voix différentes, moins contrôlées et (potentiellement) lissées. Wikipedia y consacre une page.

Cela me tenait à cœur de parler de distribution aujourd’hui.

Si c’est un travail de l’ombre, peu connu des lecteur·ices, il se situe pourtant au centre d’un jeu d’influence qui prend une ampleur phénoménale à l’approche de 2027. La concentration éditoriale ne tue pas le livre, elle tue le pluralisme. Et sans pluralisme, la lecture devient un parcours balisé par quelques-uns au service d’une idéologie. C’est contre cela qu’il nous faut résister.

Lire est un moyen formidable de s’ouvrir au monde, si tant est que l’on puisse encore écouter des voix différentes et plurielles.

3+1 maisons indépendantes à suivre

Pour commencer à explorer des maisons moins mainstream et plus libres dans leurs choix éditoriaux, en voici quelques-unes que je suis de près. En toute transparence, je lis encore beaucoup de romans ou essais parus chez de grands éditeurs, pas de leçon de morale ici, j’ouvre une porte.

Le Tripode

Peut-être un des indépendants les plus connus, je parie que vous avez déjà vu une de leurs magnifiques couvertures (ci-dessous) ou même probablement lu l’un de leurs titres. Plusieurs romans du Tripode attendent à mon chevet mais je vous ai souvent parlé de ceux d’Hadrien Klent (le dernier a paru cette semaine) et Poésie du gérondif (JP Minaudier). 🫶

Quidam éditeur

Comme ils le définissent eux-mêmes, ces éditeurs publient des livres insolites et singuliers. De belles surprises en perspective donc, à lire pour s’ouvrir à de nouveaux horizons.

J’ai déjà conseillé Ultramarins (Mariette Navarro), je vous suggère aussi Rêve d’une pomme acide (Justine Arnal), récit poignant sur le fonctionnement d’une famille et ce qui se transmet. Une famille-prison qui attribue des rôles ou empêche, fait compter les hommes et pleurer les femmes. C’est bouleversant, bien traité et original .

Finitude

Vous les connaissez peut-être pour un de leur grand succès, En attendant Bojangles (Olivier Bourdeaut), ces éditeurs ont une ligne éditoriale claire : publier ce qu’ils aiment. Des romans souvent décalés, drôles, profonds, puissants. Jetez-y un œil.

J’ai récemment apprécié Le Sigisbée (de Mathilde Desaché que vous suivez probablement aussi sur Substack) et Les vérités parallèles (Marie Mangez).

En bonus : Phebus (groupe Libella)

Ok, ok, mollo, il y a un groupe derrière mais (que je sache) pas de ceux qui visent le monopole, un de ces groupes qui restent plutôt indépendants.

Dernièrement j’aime tout ce qui je lis chez eux donc je tenais à les citer. C’est une belle maison à suivre. J’ai parlé récemment de Bleue comme la rivière (Louise Browaeys), Le Grand Horizon (Lola Nicole) mais aussi Notre part féroce (Sophie Pointurier). Et leurs couvertures aussi sont top !

J’aimerais aussi citer Zulma pour l’ouverture sur le monde, les éditions du Sonneur que je n’ai découvert que récemment, Talents Hauts qui publie des textes engagés pour petits (et grands)

La liste pourrait encore être très longue. Au lieu de me dire « pourquoi tu n’as pas parlé de telle ou telle ? », partagez vos maisons préférées et recommandations en commentaire, ils sont là pour ça.

Voilà pour aujourd’hui.

Bonnes explorations, bonnes lectures et rendez-vous dans deux semaines !

Julia

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Vacances obligent, cette newsletter a été rédigée la semaine dernière, dans la foulée de la conférence en ligne du CNL qui dévoilait avec l’Ipsos l’étude menée autour de la lecture chez les jeunes.

Comme chaque année, ce webinaire m’a gênée. La posture des participants visiblement dépassés par ces jeunes qu’ils semblent connaître si peu en dépit des statistiques déployées, leur fatalisme, les sonnettes d’alarme, les résultats présentés de manière très orientée…

J’ai décidé de pondre cette réaction à la suite, mais comme je ne vous écris que toutes les deux semaines (c’est une promesse, pas de spam, on a déjà bien peu de temps pour lire parait-il 😏), vous ne pourrez la découvrir qu’aujourd’hui.

Merci donc d’être indulgents avec les points qui pourraient manquer s’ils ont émergé depuis.

J’aurais volontiers abordé le marasme chez Grasset (soutien à leurs équipes et aux auteur·ices bloqué·es chez B0ll0…) mais faute de temps, je me réserve ce sujet plus approfondi pour une prochaine édition.

C’est parti, foutez la paix aux jeunes (et aux livres) !

Deux ans plus tard, me revoilà à dire « foutez la paix aux livres (et aux jeunes) ».

Nouvelle étude du CNL sur la lecture et les jeunes, nouvelle sonnette d’alarme. On lit de moins en moins (surtout les 16-19 ans, mais pas que), les écrans sont toujours dominants (même si en fait le temps d’écran commence légèrement à reculer. La prise de conscience en a ses frémissements mais elle est là).

De toute façon, ce n’est pas assez, les grands chiffres (et la manière dont on les présente) sont effrayants, on a de quoi s’inquiéter à Saint-Germain-des-Prés.

Sauf que je n’ai pas envie de céder au fatalisme !

Je n’ai pas envie de regarder les 19 % qui ne lisent pas mais de comprendre les 81 % qui lisent (pour le loisir). Ils liraient 2h04 par semaine (combien d’adultes peuvent en dire autant ?), ce qui est montré du doigt par rapport aux 3 heures d’écran quotidiennes. Mais on fait tant derrière un écran ; on ne peut pas strictement comparer et opposer ces deux activités.

Je n’ai pas envie de fustiger les écrans dont on ne se passera plus, il faut composer avec, loin des clichés et des diagnostics anxieux (à ce sujet voir le travail de la chercheuse Séverine Erhel récemment décédée). Alors trouvons des moyens de lutter contre l’hyperconnexion, les algorithmes qui enferment et abrutissent, de faire moins et mieux (et pas que les 16-19 ans ; on se sait, nous les parents qui ne traînons pas moins sur nos téléphones).

Arrêtons aussi la stigmatisation. Si les jeunes lecteurs se passionnent pour les mangas ou la dark romance, ils sont jugés, méprisés ; on ne cherchera pas plus loin : ce ne sont pas de bons lecteurs (et ça se ressent dans la conférence susmentionnée, quelle gêne). Leur goût est dénigré jusqu’à… les dégoûter. À quand une vraie étude qualitative qui inclut également les enfants, les profs, les parents ?

Peut-être est-il temps d’interroger l’enseignement des Lettres à l’école quand le décrochage à 16 ans concorde avec la fin du Français, pour la plupart, dans le cursus général au lycée. Et plus encore, si notre société continue à faire des maths et des sciences dures le Graal d’une brillante scolarité, quelle place cela laisse-t-il pour les Lettres ?

J’ai aussi envie de me demander pourquoi les séniors et les CSP+ lisent moins qu’avant. Cela n’est pas qu’une affaire de jeunes (j’en parlais déjà dans la newsletter ci-dessus, je ne vais pas refaire l’article). Pourquoi les catégories identifiées comme les plus grandes lectrices passent moins de temps à lire ?

Une des meilleures prises de parole que j’ai pu lire sur la question est celle de Nathalie Zberro, PDG des éditions de l’Olivier.

Elle détaille dans un commentaire :

On n’est pas sérieux quand on a 17 ans

Aujourd’hui je lis au moins 1h chaque jour (et c’est moins que mon temps d’écran quotidien). Quand j’avais 16 ans, je lisais pourtant bien moins, je passais des heures à téléphoner à mes copines (puis sur MSN), à jouer aux Sims et à écouter Difool (pour celles et ceux qui n’avaient pas encore d’idée précise sur mon âge… 👵).

Loin de moi l’idée de faire de mon cas une généralité mais je pressens qu’il y a d’autres mécaniques en jeu à l’adolescence et quand on est jeune adulte. La cause n’est pas perdue !

Une nuance qui n’apparait pas dans les études

Si l’étude du CNL et Ipsos a l’intérêt de présenter des données chiffrées, elle n’est pas suffisante. Il manque une prise de recul, il manque une dimension qualitative, il manque une « dés-idéologisation » des conclusions qui semblent déjà être tirées.

Après tout, le CNL est un établissement public administratif du ministère de la Culture, un organe de l’État qui s’inscrit dans une démarche politique. Sa mission est orientée et il doit rendre des comptes, justifier ses projets et I’attribution des subventions. Il doit aussi légitimer les fonds qu’il reçoit dans un contexte où le budget de la culture a tendance à se réduire. Son action est cruciale pour soutenir la création, accompagner les différents acteurs de la chaîne du livre, encourager la lecture… mais son regard est centré (et c’est normal) sur le seul monde du livre, c’est son unique périmètre.

Or, le recul de la lecture est un problème plus collectif et transversal.

Il y aurait d’autres leviers à activer pour favoriser cette activité. Des opérations à mener, à notre échelle et collectivement pour réapprendre à ne faire qu’une chose à la fois, à se concentrer, à vivre à un rythme moins frénétique que celui que la tech (pour ne pas dire le capitalisme) impose. Se cacher derrière le mot « écrans » est un leurre. Le problème c’est l’hyperconnexion et la fuite en avant technologique. Je vois d’un bon œil la prise de conscience qui émerge sur la question et qui n’est qu’à ses débuts.

Encourager la lecture c’est un choix de société qui se joue à plusieurs échelons. Au niveau européen, c’est aussi la conviction et l’appel qui est fait « pour former de futurs lecteurs, il faut une alliance resserrée entre les professionnels du livre, les acteurs éducatifs, les familles, les chercheurs et les pouvoirs publics. » (Source : Actualitté)

Médiatique, politique, institutionnel, mais aussi individuel. Embrassons nos responsabilités collectivement… et foutons la paix aux livres.

À (re)lire au sujet de la lecture des enfants :

Les quatre finalistes du prix de l’Instant

J’ai l’honneur de faire partie du jury de ce très beau prix qui met en avant chaque année un roman passé inaperçu.

La sélection finale est désormais connue et chacun peut s’en emparer pour la lire et voter pour son favori. Je vous (re)présente ces livres, à découvrir les yeux fermés (ou pas tout à fait quand même).

Bleue comme la rivière, Louise Browaeys

Un livre intime dans lequel Louise Browaeys mêle ses colères. L’écologie, l’amour, le post-partum, la vie de femme à l’approche de la quarantaine… C’est fourmillant, virevoltant comme un exutoire qui échappe aux codes du récit. C’est un cri sous l’eau, et il fera des vagues, c’est certain.

Certains romans d’autofiction sont trop impudiques pour moi, j’ai trouvé ici une sincérité, une vulnérabilité, une étude de soi qui ne laissent pas de place à l’exhibitionnisme que je ressens parfois.

L’électricité dans mon corps, Anna-Livia Marchionni

Un roman génial qui nous plonge dans la vie d’un jeune adulte souffrant de troubles mentaux, que jamais je n’avais aussi bien perçue (et pour cause, l’autrice est psychologue, spécialiste des troubles autistiques). Porté par une écriture très rythmée, une langue vive, ce roman est plein de violence, de doute, de fébrilité, mais aussi de moments de grâce et de poésie. Un croisement entre Leurs enfants après eux (Nicolas Mathieu — pour la description de cette vie entre deux âges, dans une zone plutôt rurale dans laquelle les jeunes aiment faire vrombir leurs motos) et La vie devant soi (Romain Gary — pour la naïveté sans faille face à la vie).

Les projectiles, Louise Rose

Bébé, la protagoniste, s’est enfuie de chez elle, en quête d’une boîte de souvenirs d’enfance. Une histoire simple mais déployée avec une grande originalité. J’ai succombé à l’inventivité du langage dont fait preuve Louise Rose dans ce roman écrit à l’envers (on remonte le temps au fil des chapitres). Cette inversion fonctionne très bien et ne perturbe en rien la lecture, à la fois drôle et entrainante, parfois tendre. Quel talent !

L’autrice a depuis rejoint l’Oulipo, on ressent parfaitement son amour du jonglage avec les mots et de tout ce qu’on peut en faire.

Les mandragores, Marius Degardin

Un premier roman décapant, dans le Paris des années 80. Il est à nouveau tentant ici de faire un comparatif avec La vie devant soi (Romain Garry) ; on trouve dans ce roman une famille hautement dysfonctionnelle, de sympathiques prostitués, un jeune garçon gouailleur et revanchard. On y trouve la même lumière malgré la vie ténébreuse. Pour autant, le livre de Marius Degardin n’en est pas une simple resucée. La famille italienne, les couloirs de Sainte-Anne, la recherche de l’espoir et la plume de l’auteur en font une vraie réussite.

Voilà pour aujourd’hui.

Je vous souhaite de bien lire, mais aussi de vous foutre la paix, et je vous donne rendez-vous dans deux semaines pour un nouveau sujet littéraire.

Julia

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Merci pour l’accueil très chaleureux que vous avez réservé à la dernière newsletter.

C’était la plus courte de l’histoire d’Aux livres, etc. (5 minutes de lecture), celle que j’ai rédigée le plus rapidement (2 à 3 heures), avec le cœur et très peu de recherches.

J’adore approfondir des questions qui m’intéressent mais que je n’aurais pas pris le temps de creuser sans ce rendez-vous bimensuel avec vous. C’est entre autres pour ça que j’ai créé cet espace Substack. Je suis agréablement surprise de constater que mes points de vue et partages d’opinion vous parlent aussi. J’alternerai donc entre ces deux types de formats et on part aujourd’hui sur un sujet de fond.

Les réflexions du jour sont nées de ma lecture de Que faire de la littérature ? d’Édouard Louis, paru chez Flammarion.

Le célèbre auteur contemporain, à la portée sociologique, déroule dans cet essai, présenté comme une méditation et un manifeste sa vision de la littérature et de l’écriture. Dans cet entretien avec Mary Kairidi, doctorante et critique, Édouard Louis se nourrit de l’histoire littéraire pour comprendre les dynamiques à l’œuvre, le dégoût que peut susciter l’autobiographie et déployer sa vision en tant qu’écrivain de ce que la littérature peut (et doit) faire.

Il y aurait beaucoup à dire sur les différents éléments qu’ils abordent (et peut-être y reviendra-t-on, notamment sur son approche sociologique) mais ce qui a retenu mon attention cette fois c’est la dimension politique de la littérature.

En me basant sur son argumentaire et d’autres sources que vous trouverez plus bas, j’ai eu envie d’explorer ce que cela voulait dire « la littérature est politique ». Si elle peut, si elle doit l’être.

Vous l’aurez compris, ce n’est pas de livres écrits par des hommes ou femmes politiques dont on va parler mais de la nature de la littérature.

Et en fin de newsletter, trois recommandations de romans de vrais bonhommes pleins de testostérone (pour changer).

C’est quoi le politique ?

Définir ce terme n’est pas simple tant il a été galvaudé. On fourre derrière ce concept beaucoup de choses, on utilise le mot à tout-va, si bien que le langage ne correspond plus à la réalité et l’on ne sait plus de quoi on parle quand on lance « X, c’est politique ».

La politique désigne ce qui touche à l’administration des citoyens ; en gros, c’est ce que fait le gouvernement. Le politique définit l’ensemble de ce qui est relatif à l’organisation de la société, à la manière dont nous vivons collectivement. Mais que couvre-t-il cet ensemble ? L’économie ? Sans nul doute. Le culturel ? Probablement. Le social ? Nos vies mêmes ? Tout un chacun n’a pas en tête le même prisme quand on parle de politique.

Le cadre que j’ai décidé de retenir ici est celui d’une lecture politique de la société, c’est-à-dire à la place que chaque individu peut ou non occuper, ce qui est permis ou empêché pour tel ou telle. Une vision plutôt sociale donc (trop proche d’une lecture militante ?). Il me semble que toute définition du politique nous amène à choisir un camp, une certaine vision, ce qui complique toute approche générale et définitive.

Et il faut encore définir la littérature.

Ou restreindre le champ littéraire car il y en a plusieurs (selon les époques, les pays, les genres…). J’ai décidé de me concentrer sur une littérature générale, soucieuse de la forme comme du fond, qui met des idées en mots de manière esthétique. Voilà mon cadre, il faut, encore une fois, choisir un camp.

La littérature peut-elle être politique ?

Oui. Elle peut l’être, elle l’a déjà été. On pense tout de suite en France à l’écrivain révolutionnaire des Lumières qui a contribué à libérer le peuple. La vision d’un art qui participe à la lutte et à l’émancipation est depuis communément reçue. Le livre a un pouvoir, une influence, et renferme une possible action politique. C’est d’ailleurs pour cela qu’il continue à faire peur, preuve en est de la large censure qui se répand aux États-Unis notamment.

La littérature inquiète, elle fourrerait trop d’idées dans la tête… Mais, il faut garder à l’esprit qu’elle ne suffit pas. Les livres seuls ne conduisent pas à des renversements, ils peuvent être des points de départ mais encore faut-il qu’on se rassemble autour de ces idées et qu’on se mette en mouvement (je l’abordais déjà ici). La lecture de Rousseau n’a pas mené à la Révolution française. Les Misérables n’ont pas aboli la misère. Ce que le livre peut, c’est créer un récit commun, façonner les imaginaires, donner des mots à des sujets opaques.

Il faudrait que plusieurs conditions soient réunies pour qu’une œuvre ait un réel effet. Bourdieu soulignait en effet que pour qu’un livre ait un impact, il a besoin d’un contexte économique, technologique et idéologique favorable.

Toutefois, le sentiment que le livre, qu’un écrivain, peut bouleverser la marche du monde subsiste dans nos imaginaires. Nous avons cette image de l’auteur en surplomb qui produit des idées universelles avec une force de persuasion telle qu’il est capable de changer l’ordre établi, de donner de l’élan aux lecteurs. Cette représentation nous l’avons tous en tête (Les Lumières, Hugo, Sartre…) mais combien de livres, dans les faits, ont eu une réelle portée politique ? Combien ont entrainé des transformations concrètes dans l’organisation d’un pays ?

Même s’il existe des exemples probants, cela prouve quoi ? Oui, cela peut marcher ; dans un contexte donné, la littérature peut être politique mais cela ne va pas de soi pour tout texte. Elle ne l’est pas par essence.

La littérature politique, le propre d’auteurs et autrices engagés ?

L’écrivain·e a une puissance entre les mains, il a une audience, donne à voir et à penser. Lorsque l’on écrit, on produit des idées, subjectives ; prendre la plume depuis son point de vue, pour défendre ses idéaux, serait donc un acte engagé. Si je suis féministe, je vais par exemple essayer de concevoir un récit dans lequel l’(in)égalité entre les sexes est mise en lumière. Mais ce ne sera pas mon unique but puisque je veux avant tout créer une œuvre, dans le fond comme la forme.

Le rôle de l’écrivain·e n’est pas de changer le monde. Sociologiquement, ce regard sur l’auteur·ice engagé·e est d’ailleurs autoritaire et clivant car il renferme une violence symbolique. Une révolution par les Lettres concerne un certain type de personnes, accessible à certaines classes seulement.

Un auteur, une autrice peut permettre une prise de conscience et une réflexion ; par l’autofiction notamment, ils offrent une lecture du monde, une manière de voir située qui peut faire appel à l’universel ou bouleverser. Prendre conscience de ce qui se joue au niveau individuel permet d’observer et de se confronter aux problèmes systémiques qui touchent toute (ou partie de) la société. C’est l’approche d’Annie Ernaux et de tant d’autres lorsqu’ils écrivent sur eux. Si l’intime est politique, l’autofiction l’est manifestement.

Mais dévoiler une condition, analyser des inégalités, est-ce politique ? Est-ce suffisant pour le changement ? Pour cela, il faudra se rencontrer, débattre, s’unir, se soulever. La littérature seule ne le peut pas. Elle peut constituer un point de départ à un engagement, être un support, un soutien, un moyen de se comprendre.

Edouard Louis invite à distinguer la littérature engagée, celle de Sartre par exemple (une littérature de dévoilement), d’une littérature politique, qui bouscule l’ordre et incite à l’action. Au-delà du fond, l’esthétique, la forme, doit, elle aussi, bouleverser pour pousser au mouvement. Il la qualifie de littérature de confrontation. C’est tout le sujet de son interrogation : la littérature engagée dévoile et informe, comment aller plus loin pour devenir politique et faire réagir ?

Dans En finir avec Eddy Bellegueule, il ne se contente pas de décrire la violence d’un milieu populaire. Par la puissance de son style, par la manière dont il construit son récit, il oblige le lecteur à se confronter à sa propre position. C’est cela, une littérature politique : non pas dire « voilà comment vivent les dominés », mais faire en sorte que le lecteur ne puisse plus concevoir le monde comme avant.

L’autrice Sandra Lucbert propose une approche similaire : pour que la littérature ait un impact politique, il ne faudrait pas faire de la mimèsis (représenter, montrer les choses telles qu’elles sont) mais exposer des figures, des moyens de changer. Comment le faire par l’écriture ? En mettant de la distance envers ce qu’on prend pour argent comptant, en questionnant les modèles établis par le système, en produisant des effets sur l’esprit comme sur le corps (en faisant ressentir).

Je trouve que c’est ce que fait Hadrien Klent dans Paresse pour tous (dont j’ai maintes fois parlé). Il casse la souveraineté de la valeur travail qui n’est plus considérée comme un référentiel ; cela amène à repenser tout le système capitaliste.

La littérature doit-elle être politique ?

La littérature ne DOIT rien.

Elle ne doit pas être engagée, elle ne doit pas être belle, elle ne doit pas être objective, sage, rebelle… Elle n’a pas à montrer patte blanche ni à construire sa propre légitimité. Elle est création, elle est libre, elle ne doit exister que pour elle-même. Elle appartient à ses auteurs mais surtout à nous lecteurs qui nous en emparons et la faisons vivre et parler. Elle est interprétation et nous permet une multitude de choses. Lui imposer un devoir d’engagement (ou de beauté, ou autre), ce serait lui ôter sa liberté et sa valeur fondamentale : celle de n’être que ce qu’elle est.

Et la lecture, elle, est-elle politique ?

Cette activité, aujourd’hui en 2026, me semble éminemment politique. En tant qu’individu, prendre la décision de lire, faire ce choix, c’est s’abstraire de la marche du monde, regarder là où plus grand monde ne tourne les yeux, faire preuve d’empathie, apprendre, s’ouvrir (la liste est longue, jamais exhaustive et tout livre ne permet pas tout cela à la fois ni totalement). Et si je dis que c’est politique ici c’est parce que c’est une manière de sortir de ce que le système néolibéral attend de nous : produire, être efficace, reproduire l’ordre sans le questionner… Lire c’est embrasser la tant décriée paresse.

On pourrait nuancer cela en soulevant que lire c’est aussi souvent consommer. Acheter des livres, mais encore les compulser, les enchainer, être dans une boulimie toute capitaliste.

Enfin, voir dans la lecture un privilège de classe est également une lecture politique du monde.

Au bout du compte, voici où j’en suis :

la littérature peut être politique, elle a cette force en elle mais elle ne peut pas l’être seule et n’a pas à l’être absolument. La lecture, elle, est toujours un geste politique, ne serait-ce que parce qu’elle nous arrache, le temps d’un livre, à l’urgence du monde pour mieux nous y renvoyer, transformés.

Réflexions en cours et qui continueront à être tissées autour d’ouvrages pas encore ouverts (Que peut littérature quand elle ne peut par exemple, qui m’attend sur mon bureau) et qui apporteront de nouvelles lectures et nuances.

Sources :

📹 Amphis Pour Tous (Université Savoie Mont-Blanc) — La littérature peut-elle être politique ? Par Sylvain SANTI, enseignant chercheur au Laboratoire Langages, Littératures, Sociétés Études Transfrontalières et Internationales (LLSETI), de l’UFR Lettres, Langues et Sciences Humaines (LLSH). Juin 2025

📘 La Littérature est une affaire politique, Alexandre Gefen (2022)

📰 Un article sur l’ouvrage

A lire en contrepoint :

📘 Contre la littérature politique, Pierre Alferi, Leslie Kaplan, Nathalie Quintane, Tanguy Viel, Antoine Volodine, Louisa Yousfi

📰 Histoire de la critique et de la pensée autour de la littérature politique au XXIe

🗣️ Le point de vue intéressant de l’autrice Leonora Miano

Les mecs qui trainent en littérature

Figure récurrente de la production littéraire ces dernières années, on trouve de jeunes hommes, entre l’adolescence et l’âge adulte, qui boivent des bières sur des parkings, fument des joints et cherchent leur place dans le monde.

3 livres dans cette veine qui m’ont marquée

Tah l’époque, Oliver Lovrenski

Le plus marginal… et magistral

Quel travail sur la langue ! L’écriture est éclatée, déconstruite, brute. Comme des fragments quotidiens, on suit la vie d’Ivor qui a sombré dans la drogue et la violence, avec son groupe d’amis. Au début on apprécie le rythme, le réalisme de cette langue hachurée, puis on enchaîne les pages face à la frénésie, la spirale qui enferme ce groupe de jeunes garçons. Tout est terrible mais la beauté gronde.

On est à Oslo, cette histoire est inspirée de la vie de l’auteur et aurait été écrite entièrement dans les notes d’un téléphone (chapeau). Bravo également à la traductrice, Marina Heide, qui a réussi à garder l’essence du roman et de ce style singulier.

C’est glaçant et très marquant.

Mythologie du .12, Célestin de Meeûs

Le plus tragique

D’un côté, deux jeunes qui trainent dans une zone commerciale. De l’autre, un médecin que sa famille et la joie ont quitté et qui se raccroche à sa vie matérielle. Ça prend son temps mais ça percute fort. Même si l’on perçoit vite où l’on se dirige, on est saisi par ces deux récits comme des portraits de ces deux personnages, deux vies désabusées pourtant si éloignées. Une écriture-fleuve et néanmoins précise, un rythme maitrisé, tendu vers le drame qui plane.

Un premier roman très réussi et couronné par plusieurs prix en 2024 et 2025.

Fief, David Lopez

Le plus mémorable

Celui-ci je l’ai lu à sa parution en 2017 et j’y pense encore, je mesure souvent mon goût pour les livres de ce genre à l’aune de celui-ci.

Entre boxe, soirées à jouer aux cartes et à fumer (beaucoup), Jonas et ses amis cherchent leur place dans le monde, dans une zone périurbaine qui les enferme.

L’écriture est incroyable et très juste et décrit avec brio cet univers viril dans lequel la poésie a toute sa place et où les potes comptent plus que tout. C’est ordinaire et tragique, banal et pourtant très sensible. Un grand coup de cœur (ou un uppercut, je vous laisse juger sur pièce).

Mais 🧐

Ce goût pour les livres de jeunes hommes qui se cherchent m’a amenée à me questionner…

Où est l’équivalent de cette figure récurrente chez les femmes ? Les groupes d’amies, ce qui se joue dans les cercles de femmes, la sororité (concept si bien remis en question par Marion) où le trouve-t-on ? Cette littérature-là, cette mise en fiction de l’expérience féminine du XXIe siècle, où est-elle ?

Les séries nous ont donné Girls, Sex and the city, Insecure… Du côté des romans, je pense éventuellement à Lorraine Brule de Jeanne Rivière mais je suis vite à court d’idées.

Dans nos livres, où sont les amitiés féminines ? Et cette phase de construction de soi à l’approche de l’âge adulte ?

Cette parole sur cette étape cruciale de la vie serait aussi politique pour lire les inégalités ou questions qui traversent les femmes. En tout cas, elle manque.

J’attends vos recos (ou réflexions) sur ce sujet. ☺️

Voilà pour aujourd’hui.

Paisibles, révolutionnaires, engagées, militantes, politiques, oisives, endormies, débonnaires, pacifiques, je vous souhaite de bonnes lectures et vous donne rendez-vous dans deux semaines pour un nouveau sujet littéraire.

Julia

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Cette newsletter a été créée en janvier 2023 et n’a aucun lien avec l’émission de radio qui a depuis emprunté ce nom.

Lire est tendance.

Vous n’avez pas pu passer à côté. Les plus grandes stars ont leur bookclub. Les marques chic jouent de l’esthétique Gallimard. Les soirées hype sont désormais celles où on lit…

Mais est-ce bien de lecture dont on parle ici ? Ou d’un univers esthétique surfant sur l’acte de lire ?

Ce phénomène se résume sous le terme de lecture performative (dérivé de la formule anglaise performative reading) et cela en dit long sur notre époque où le paraître continue à dominer l’être (et le savoir).

L’expression émerge réellement fin 2025 quand le New Yorker consacre un article qui fait référence sur le sujet.

Même si début 2024, ici même, on parlait déjà de la tendance flagrante qui jaillissait autour du livre (mais mes conclusions n’étaient pas encore si sombres).

La lecture performative c’est le fait de s’afficher avec un livre, de se revendiquer lecteur.

Cela consiste à mettre en scène le livre comme un accessoire dans son quotidien pour se donner une image de lecteur.

S’asseoir dans un café et poser un gros bouquin sur la table (qu’on n’ouvrira pas).

Brandir un roman dans les transports en commun et fixer la même page en rêvant à autre chose (pendant que nos voisins jalousent notre mode de vie).

Publier des photos de livres sur Instagram… qu’on a à peine feuilletés.

Meubler son intérieur de bibliothèques factices pour paraître chic (en plein dans la tendance Bookshelf wealth).

Mais pourquoi se donne-t-on tant de mal à se faire passer pour des lecteurs ?

Parce que lire nous situe socialement et intellectuellement. Parce que « ça fait bien ».

Plus encore, le choix de nos lectures, le livre qu’on lit (ou que l’on met en scène) souligne notre personnalité, ou plutôt qui l’on veut être. Si vous souhaitez vous lancer dans cette performance sociale, optez plutôt pour Le Deuxième sexe dans la Pléiade que pour le dernier Guillaume Musso en Poche.

Cela parait paradoxal quand on voit les statistiques du nombre de lecteurs décliner. Ou alors, serait-ce bien là que tout se joue ? Dans un monde où l’on ne lit plus ou si peu, s’afficher comme lecteur c’est revendiquer une unicité, une authenticité, une coolitude. Sans aller jusqu’à citer Bourdieu (même si c’est fait), plus une pratique recule ou devient rare, plus le capital social qui lui est lié prend de la valeur symboliquement.

Bien sûr on pourra toujours se poser la question de l’intention. Quand l’autrice Julia Kerninon partage des photos brutes de ses lectures, sans contexte, de quoi s’agit-il ? Sa réputation peut laisser penser qu’elle recommande l’ouvrage, même si plus d’informations seraient bienvenues.

Quand un créateur de contenu (ou un président) s’affiche avec un livre près de lui, quel message nous fait-il passer ? « Lis ce livre » ou « regarde ce que je lis » (ou plutôt : ce que je veux que tu voies que je lis 😵‍💫).

Au final, en quoi le performative reading est-il néfaste ?

Ne ferait-il d’ailleurs pas du bien au monde du livre en rendant ainsi sexy cet objet et cette activité ?

Ce phénomène, qui on l’a compris se joue essentiellement sur les réseaux sociaux, entretient l’idée qu’il suffit d’avoir l’air pour être. Qu’il suffit de s’afficher en tant que lecteur pour en recueillir tous les bénéfices. L’image devient une validation à elle seule alors qu’il n’y a pas besoin de développer bien longtemps pour démontrer que prendre en photo un livre ou se promener avec ne permet aucunement d’obtenir de quelconques vertus.

De là à imaginer que l’influenceuse (ou toute personne lambda) qui aura amené Moby Dick à la plage le lira vraiment… je ne prendrais pas de paris mais les chances me semblent faibles.

Le risque est que les spectateurs de cette performance soient tentés par l’image plus que par le fond. Parce que le texte, le fond, lui il n’en est ici jamais question.

Le risque principal : perdre de vue l’essence même de la lecture : le texte !

Restez vigilants, lorsque vous êtes exposés à un contenu, à ce qu’il raconte, aux messages qui sont véhiculés. Est-ce une simple performance esthétique ou est-ce qu’il est porteur d’idées, de substance, de fond ?

Qu’il existe un élan collectif autour de la lecture et des bookclubs est un signal fort : nous avons envie de renouer avec une forme de savoir plus fouillé, des contenus moins scrollables, de déconnecter et de se retrouver pour échanger autour de choses qui ont du sens. Mais gare à ce qu’il ne meurt étouffé dans les mirages des réseaux sociaux et de la course aux apparences.

Pour lire heureux, lisons cachés ?

J’ai bien conscience du paradoxe entre cette envie et ma présence littéraire en ligne mais je fais le pari d’apporter plus de fond que de glamour.

Et si certaines personnes s’abonnent à ma newsletter pour avoir l’air d’être lectrices ? Serait-ce une forme de victoire ? Dans tous les cas, merci de me lire et d’être de plus en plus nombreux au rendez-vous. 🫶

Trois points de départ qui vous donneront (vraiment) envie de lire

📺 La Grande Librairie du 11 mars, ode à la lecture, à l’occasion du quart d’heure de lecture.

Avec Isabelle Carré, Pierre Assouline, Danièle Sallenave, Sylvie Chokron, Clémentine Beauvais et Lambert Wilson.

J’ai beaucoup apprécié cette émission, au-delà des arguments qui défendent la lecture et des débats entre les invités, elle m’a follement donné envie de me plonger dans tous les ouvrages de Pierre Bayard DeteXtive Privé de Clémentine Beauvais !

🎧 La série ASMR at the museum, Victoria & Albert Museum

Ces vidéos envoutantes nous plongent dans les archives du musée londonien, aussi précieuses qu’alléchantes, pour des expériences immersives très sensuelles (j’ose le mot). Envie de visiter une bibliothèque et d’ouvrir un livre garantie.

📚 Pousser la porte d’une librairie

S’il n’y avait qu’un conseil… Si vous avez l’occasion de passer devant une librairie indépendante, entrez-y ! Parcourez les romans mis en avant sur les tables, les notes rédigées par les libraires, parlez-leur pour découvrir leur passion, leurs derniers coups de cœur. C’est la manière la plus sûre de faire des trouvailles hors des sentiers battus (des réseaux, on a compris) et de (re)trouver l’étincelle.

Voilà pour aujourd’hui.

Dans votre coin, dans le bus, dans un lit, à une terrasse, dans un parc ou une bibliothèque, je vous souhaite de bonnes lectures et vous donne rendez-vous dans deux semaines pour un nouveau sujet littéraire.

Julia

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Si vous n’êtes pas obsédé·e par l’actualité littéraire, vous êtes sans doute passé·e à côté du dernier scandale en date.

Le coup raté d’Amazon et du Festival du livre de Paris.

Ce grand salon parisien a déclenché un tollé lorsqu’il a annoncé son parrainage par le géant américain. Les libraires (Syndicat de la Librairie Française en tête) se sont (à juste titre) indignés entrainant un retrait de ce partenariat. Au passage, Amazon ne manque pas de dénigrer cette manœuvre « absurde ». L’affaire est résumée sur Actualitté.

Une petite victoire qui en dit long et qui m’a donné envie de revenir aujourd’hui sur les raisons pour lesquelles Amazon nuit à l’économie du livre et comment y remédier (ou comment envisager ses achats de manière plus responsable).

Si ce sujet n’a pas de secrets pour vous, ne manquez pas les traditionnelles recos en fin de newsletter. 🌱

Préambule nécessaire et important : je ne cherche à culpabiliser personne, je suis bien consciente du gap entre celles et ceux qui vivent loin des commerces de proximité et les habitants de grandes villes, bien consciente des contraintes et spécificités de chacun. Cet article vise à apporter une réflexion pour (re)penser nos réflexes d’achat, pour les personnes qui le souhaitent. Des alternatives existent et méritent d’être explorées.

Pourquoi et comment Amazon fait des ravages dans le monde du livre ?

La question est légitime, après tout c’est une plateforme de vente comme une autre et super pratique, on est livré en 24H !

Oui mais…

C’est une plateforme de vente qui met en danger le prix unique du livre.

Voir les nombreux articles de la newsletter à ce sujet.

En bref, si Amazon peut se permettre d’offrir les frais de port ou des réductions, c’est en rognant sur sa marge, voire en vendant à perte sur certains articles. C’est un avantage concurrentiel déloyal que les librairies physiques, soumises à la loi Lang, n’ont pas. À terme, cela asphyxie le réseau de distribution traditionnel et remet en cause le prix unique.

C’est une plateforme de vente qui met donc en péril les librairies indépendantes et les libraires.

Voir lien ci-dessus notamment, ou tendez l’oreille en librairie « Vous ne l’avez pas ? J’irai sur Amazon ! ». Pour modérer ce propos, d’après une étude du ministère de la Culture en 2023, les grandes surfaces culturelles (Fnac, Cultura, Espace Culturel Leclerc, etc.) seraient les premiers vendeurs de livres neufs (28,4 % du marché), devant les librairies (23,3 %) et les sites internet (22,2 %).

En 2025, on apprend que les Français préfèrent acheter des livres dans les grandes enseignes (75 %) plutôt que dans les petits commerces. Ce serait ces supermarchés les vrais concurrents des libraires ?

Cela rejoint le point suivant.

C’est une plateforme de vente sur laquelle un algorithme dicte vos choix (plutôt qu’un humain).

Le livre est-il vraiment un produit comme les autres à optimiser et marketer pour booster les ventes ?

L’algorithme pousse logiquement vers les best-sellers et les auteur·ices déjà connus, jouant en faveur de la concentration des ventes. À l’inverse, le libraire peut faire découvrir une petite maison d’édition, un premier roman, un essai confidentiel… C’est le garant de la diversité éditoriale, de la pluralité de la pensée, de la lecture hors des sentiers battus.

C’est une plateforme de vente qui exploite ses livreurs.

Ça ne concerne bien sûr ici pas que l’économie du livre mais il me semble que ça doit entrer en compte dans nos choix en tant que consommateurs. Quels sacrifices d’autrui vaut notre confort d’achat ? Je varie les sources.

C’est une plateforme de vente qui entretient le flou autour de ses versements aux impôts en France et est adepte des optimisations fiscales.

Malgré de récentes déclarations vertueuses, voir notamment cette polémique de 2022.

Et qui dit moins d’impôts, dit moins de soutien public à la culture, un manque à gagner pour l’effort collectif dont les subventions financent par exemple la modernisation des librairies ou même la création via le Centre national du livre (CNL).

Pour aller plus loin vous pouvez aussi lire cette tribune du collectif lyonnais TENIR ! regroupant les indépendants du monde du livre.

Si on ne le sait pas, si cela ne nous dérange pas, pourquoi pas continuer à l’utiliser.

Mais en toute conscience, peut-on vraiment succomber à ces achats rapides, faciles mais néfastes pour l’écosystème du livre ? La question n’est même pas de déterminer si Amazon est plus pratique mais de choisir quel monde du livre nous voulons soutenir. La standardisation, l’optimisation, la rapidité ou le conseil, la diversité, le lien humain.

Alors, comment en sortir et se procurer ses livres différemment ?

Si Amazon est un rouleau compresseur, des alternatives existent et les initiatives fleurissent pour repenser notre rapport à l’achat de livres (ce dont je parle ici, les bibliothéques et le prêt restent bien sûr des solutions précieuses). Voyons point par point celles qui s’offrent à nous selon nos dispositions.

1. Flemme (ou impossible) de me déplacer, je veux être livré !

D’après une étude Ifop, 49 % des Français qui achètent des livres en ligne le font en raison de l’éloignement des points de vente physiques, une proportion qui atteindrait 75 % dans les zones rurales. J’ai absolument conscience du biais de Parisiens ou d’habitants de grandes villes qui ont plusieurs options en bas de chez eux.

Mais Amazon est-il le seul site sur lequel il est possible de se fournir ?

Certaines librairies indépendantes proposent aussi la livraison. Vérifiez-le sur le site de celles de votre région, sur Place des libraires ou Leslibraires.fr

Ces sites mutualisent les stocks de centaines de librairies indépendantes, qui préparent et expédient votre commande directement.

La dimension conseil et humaine transparait dans les recommandations, le travail éditorial fait sur ces sites par de vraies personnes.

2. Le livre que je veux n’est pas dans ma librairie.

Bien souvent, ton libraire peut commander le titre de ton choix, qui arrivera en quelques jours (et sans frais de livraison). Si tu es pressé, tu peux aussi vérifier sa disponibilité autour de toi sur Librairies indépendantes qui indiquent le stock des commerces près de chez toi.

3. J’ai pas le time

Tu as tout essayé et il n’est nulle part. Impossible de patienter deux à quatre jours pour recevoir un ouvrage en librairie ? Attention, instant philosophie autour de la société frénétique de consommation du XXIe siècle. Quelle urgence revêt la lecture ? Quel livre ne peut pas attendre ?

Il apparait capital de repenser notre relation au temps et à la consommation. S’il y a bien une chose que les GAFAM encouragent, c’est le tout tout de suite ! C’est à nous de décider de jouer ce jeu ou d’en sortir pour ralentir, retrouver un rapport au temps plus sain, apaisé. La lecture n’est pas une course contre la montre (au contraire).

Quelques zones d’ombre.

4. Je lis en langue étrangère, impossible à trouver en France (marche aussi pour les Français à l’étranger).

Effectivement le marché étranger a des spécificités qui m’échappent et je ne suis pas la plus à même de recommander des alternatives solides. Mais on m’a conseillé Blackwell’s pour les parutions anglophones (merci laydownonthemoon) ; passer par des librairies irlandaises serait aussi une bonne solution (un tuyau de Julie).

5. Mon truc c’est les livres auto-édités, Amazon a de super ressources.

La plateforme offre aux auteur·ices qui passent par l’auto-édition une solution solide. Ce n’est pas la seule mais il semble selon l’avis de certains que ce serait la meilleure. Il n’y a bien sûr pas d’alternatives pour les ouvrages qui ne sont distribués que par ce biais.

D’autres voix s’élèvent toutefois et viennent contraster cette suprématie : « pour beaucoup d’auteurs autoédités, Amazon constitue le point d’entrée quasi obligé. Mais cette centralisation a un coût : elle organise la dépendance, comprime les marges et délègue la visibilité à des mécanismes algorithmiques sur lesquels les créateurs n’ont presque aucune prise. » (À lire ici)

Pour les intéressé·es, voici quelques comparatifs des plateformes d’auto-édition.

Je ne suis pas experte du sujet, je ne peux pas donner de recommandations plus précises mais les commentaires sont ouverts pour cela.

Parmi d’autres conseils que j’ai reçus sur la question : se tourner vers les sites de vente d’occasion (notamment Vinted) pour miser sur l’économie circulaire et le site La librairie.

N’hésitez pas à compléter en commentaire avec vos propres pistes. 🙂

Alors oui, parfois nous n’avons pas le choix. Tout n’est pas si manichéen, on peut dans l’année emprunter 50 livres par an en bibliothèque, en acheter 10 en librairies et en commander un sur Amazon. Je ne cherche pas à faire la morale ni à diaboliser le moindre pas de côté mais il reste important d’être alertes et informés sur ces sujets, surtout quand on se passionne pour le monde du livre. Nous avons un grand pouvoir entre nos mains en tant que consommateur·ices (puisque c’est de ça qu’il s’agit).

Chaque achat est un pas vers le monde que l’on souhaite. Choisissons, dès que possible, le local, l’humain et le partage. ❤️

Si vous voulez sensibiliser vos proches avec un résumé de ces réflexions, voici un carrousel que j’avais fait à une époque où je pensais que ça suffisait.

Voyage en Amazonie

(Quel humour !)

Partons pour la jungle, l’impitoyable, celle qui grouille loin des manœuvres des GAFAM.

Tropicale Tristesse, Jean-Baptiste Maudet

Prix de l’Instant 2023

Un soir, sur un coup de tête, Jeanne Beaulieu décide de tout plaquer et de partir. Ce sera l’Amazonie, l’aventure… Mais pas forcément celle qu’elle imaginait. Est-ce bien raisonnable, tout ça ? Boire un jus de tomate à bord d’un avion après le crash du vol Rio-Paris, passe encore. Partir en Amazonie à la recherche d’un Indien que l’on a vu un soir à la télévision, sûrement pas. Mais Jeanne Beaulieu voyagera d’une drôle de manière, Tristes tropiques de Claude Lévi-Strauss dans une main, des histoires d’amour inachevées dans l’autre. Prendre la route, traverser les forêts, écouter des mélodies d’oiseaux, remonter l’Amazone ou le Guadalquivir, croiser Frida Kahlo et Don Quichotte. Où sommes-nous quand nous sommes quelque part ? Elle n’y peut rien, Jeanne Beaulieu se raconte des histoires qui la conduisent vers ses envies et ses fantômes, vers cet Indien qui lui échappe, vers le regard et les mains bien réelles d’un homme qu’elle n’oubliera jamais. Jeanne n’est pas dupe. Les voyages exotiques n’existent pas. Au Brésil ou partout ailleurs, s’aventurer à la recherche de soi ranime les douleurs de l’enfance, fait naître des désirs inouïs et dresse devant soi des miroirs. Jeanne est une héroïne paradoxale de roman d’aventures qui aimerait voir se refléter sur l’eau tranquille le visage d’une femme libre.

Ce livre est une expérience. Un voyage, plein de sensibilité, au rythme du fleuve. En toile de fond, les Tristes tropiques de Lévi-Strauss. Ce roman, empreint de poésie, d’esprit et d’humanité, nourrit des réflexions sur le voyage, le sens de l’existence, la lecture et la fiction. Il m’a fait découvrir la pesanteur et l’atmosphère si particulière de cette région du monde dans laquelle je n’ai jamais mis les pieds. Surtout, c’est un vrai plaisir de lecture !

Vers la mère, Lorena Salazar

On quitte l’Amazonie (mais pas les tropiques) pour le fleuve Atrato en Colombie.

Une mère voyage avec son fils adoptif sur les traces de sa mère biologique. De ce lent voyage, on ne peut trop en dire si ce n’est les questionnements qu’il charrie sur la maternité, la filiation, mais aussi le rapport au territoire.

Dans une belle langue, un style net et poétique à la fois, l’autrice nous embarque dans une atmosphère aussi paisible que menaçante, calme en apparence mais pleine de courants, de pluie, de feu, de mystérieux hommes aux foulards rouges.

L’ambiance et l’atmosphère sont bien retranscrites, on se figure cette région méconnue (celle du Choco en Colombie) comme une terre de peur et de magie. Le roman prend de l’ampleur au fil de l’eau, et la fin est tout bonnement époustouflante.

Ce livre a été lu dans le cadre du Bookclub de cette newsletter et je crois pouvoir dire qu’il a fortement marqué notre groupe, même si toutes n’ont pas aimé le roman. Si j’ai mis un peu de temps à rentrer dedans, cette lecture a été très puissante et me poursuit encore ; elle ne manque pas de remuer.

Dans mon radar (pas encore lu mais ce sera le cas prochainement)

Chimères tropicales, Corinne Morel Darleux

C’est souvent dans la forêt que naissent les histoires. Sous les tropiques, c’est un territoire à la fois familier et étrange, où les sens sont trompés à chaque pas, où l’illusion et la réalité se confondent. Pour Ariane, qui n’a jamais quitté les montagnes françaises de son enfance, la jungle est de ces lieux fantasmés sur lequel elle a tout lu, tout vu. Alors le jour où deux avions s’écrasent en pleine forêt tropicale, brouillant la frontière entre fiction et réalité, le roman peut commencer.
Dans ce livre envoutant, Corinne Morel Darleux nous entraîne dans un dédale de limbes et de lianes où se croisent des morts inaccomplis, un réalisateur de cinéma, des chamans et des infirmières, un homme jaguar, des voiliers et un Opéra. Elle nous parle du pouvoir de l’imagination, de son caractère aussi subversif que salvateur, et explore les instants de nos existences où l’illusion envahit notre esprit.

À suivre !

Voilà pour aujourd’hui.

Qu’elles soient empruntées, achetées près de chez vous, trouvées dans une boîte à livre, volées à votre meilleure amie, je vous souhaite de bonnes lectures et vous donne rendez-vous dans deux semaines pour un prochain thème littéraire.

Julia

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Ici, on se penche sur l’acte de lire, sur ce que cela représente d’être lectrice, lecteur, à l’ère de Netflix, TikTok et Youtube. Toutes les deux semaines une thématique liée à la littérature et à la lecture dans ta boîte mail, pour te donner envie de (re)lire.

Cette newsletter a été créée en janvier 2023 et n’a aucun lien avec l’émission de radio qui a depuis emprunté ce nom.

« C’est un livre de gonzesse ? »

J’ai été stupéfaite par cette question d’un ami (non-lecteur), lorsque j’ai déballé un livre à mon anniversaire l’an dernier (oui je traine ce sujet depuis un moment).

Ai-je un ami sexiste ? Oui, on peut le dire. D’habitude, nous débattons calmement des clichés qu’il débite mais là, le contexte d’anniversaire n’a pas aidé.

Est-ce que je me suis retrouvée abasourdie à ne pas savoir quoi répondre au milieu de la fête ? Absolument.

« On peut plus rien dire de toute façon ».

Non, vous voyez, on peut toujours, mais on discute (et on écoute) après. 😘

J’en profite donc pour (enfin) revenir sur cette question…

D’abord, c’est quoi un livre de gonzesse ?

Un livre écrit par une femme échoue-t-il directement dans cette catégorie ?

Un livre qui traite de sujets légers ? Une romance sans doute ?

S’il y a des livres clairement marketés pour les femmes et jeunes filles, qu’en est-il de la littérature générale1 ?

Les hommes et les femmes ne sont-ils pas les mêmes lecteurs ?

J’avais déjà répondu à cette question dans le détail, j’aimerais donc vous renvoyer à cette édition (double dose de lecture)

On y voit que l’activité de la lecture est bien souvent construite socialement selon les genres mais une question que je n’y avais pas creusée est la différence entre les choix des lecteurs et lectrices.

Est-ce que j’exagère en disant que les hommes ne lisent pas de livres de femmes ?

(Est-ce qu’on peut se mettre d’accord, je dis une fois maintenant « pas tous les hommes » et on se détend, on en parle plus de toute la newsletter ?)

Cette étude britannique met en évidence que pour les auteurs et autrices de best-seller le lectorat varie. Les femmes sont majoritairement lues par d’autres femmes (pour 81 % d’entre elles) et les hommes par un lectorat presque mixte (56 % d’hommes).

Le constat est édifiant.

Je n’ai pas trouvé ces données pour la France mais fort à parier que la tendance soit la même.

Les autrices écrivent-elles pour autant des histoires de femmes ?

NON (je le précise à toutes fins utiles). La lecture et l’écriture ne dépendent pas d’un gêne, ne sont pas déterminées par un genre (même si notre construction sociale entraine aussi une série de biais !). Et je serai bien curieuse de lancer une expérimentation en faisant lire à mon ami des livres de femmes mais en en gardant l’auteur secret. Devinerait-il la ruse au fil de sa lecture ?

Si l’on se penche sur l’histoire de la littérature, on remarque que le mécanisme de rejet des femmes est à l’œuvre depuis des siècles.

Déjà parce que les hommes sont ceux qui ont le plus pu écrire, qui ont été le plus publiés et dont les œuvres ont été canonisées.

Aussi, dès le XVe siècle, la Querelle des femmes questionne (et bride) la place des femmes dans la société.

On peut penser aux Précieuses qui ont vite été qualifiées de « ridicules » et ont été réduites à des caricatures alors qu’elles contribuaient à libérer la parole des (de certaines) femmes avec des récits alternatifs. Avec les salons littéraires du XVIIe, les femmes sont pour la première fois garantes d’un certain bon goût littéraire. Un pouvoir symbolique fort mais qui fut rapidement discrédité, silencié. À cette même période l’Académie française voit le jour et s’emploie à limiter l’accès des femmes à la lecture et à la publication, à disqualifier les ouvrages d’autrices (et c’est à ce moment-là aussi, au passage, que le neutre devient masculin et que les noms de métiers sont masculinisés).

On reproche aux lectrices leur goût immodéré de la nouveauté, de la poésie et des romans à la mode, hors du canon littéraire. (Et est-ce que ça a vraiment changé ?)

Les femmes se lisent alors entre elles, acquièrent pour certaines une grande notoriété : Madeleine de Scudéry en tête, Antoine Deshoulières (qui fut aussi saluée par l’Académie, la seule), Marie-Catherine d’Aulnoy et d’autres.

On peut dire que leur popularité est due en grande partie aux Salons et à la réception des autres femmes de lettres d’alors.

À la fin du XVIIe, on atteint un record : 47 % d’autrices parmi les publications (1695), un phénomène inédit (et qui ne se maintiendra pas). À l’époque, c’est même un argument de vente que l’auteur soit une dame. On assiste à une vague de récits par des femmes de la noblesse (qui proviennent des salons toujours) dans lesquels on décèle une expression féminine derrière le voile de la fiction : remise en cause du mariage imposé, de la condition et du désir féminin… Sous le masque du conte, ce sont des écrits de revendication qui valorisent la culture féminine, le savoir et l’indépendance. Le conte est alors un genre nouveau qui n’est pas destiné aux enfants mais à un public adulte, surtout féminin.

Et au final ? Le genre se démode et c’est Perrault qui sera retenu comme l’auteur légitime des contes, occultant et enterrant ainsi les écrits de femmes pourtant populaires alors. Une simplification et une moralisation du genre par les historiens.

L’histoire (et l’histoire littéraire) a été dictée par des hommes, on peut y lire un biais manifeste.

Que faire de ce constat ?

• Se rendre compte de nos biais.

Je ne suis ni pour la parité absolue ni pour le contre-pied (ne lisons plus que des femmes pour compenser) mais il me parait important de garder en tête les biais (sociologiques, canons, habitudes…) pour préserver un esprit ouvert et critique. Questionnons nos choix machinaux, arrêtons-nous sur les automatismes et jugements rapides dont nous sommes tous coupables.

(J’en profite pour placer cette vidéo très intéressante, bien qu’un peu — mais pas totalement — hors sujet ici. La Youtubeuse Qu’est-ce qu’on lit ? y partage de brillants développements sur ses biais et son mépris de genre concernant la romance).

• Valoriser des personnages féminins chez les plus jeunes.

La capacité des garçons (et des hommes) à s’intéresser à des personnages féminins qui ne correspondent pas aux stéréotypes de genre est assez simple à constater (et cela fait écho à la statistique citée plus haut).
On se réjouit aujourd’hui en littérature jeunesse de succès de personnages comme Mortelle Adèle qui plait autant aux filles qu’aux garçons. Mais une petite fille doit-elle nécessairement être casse-cou et espiègle pour intéresser un petit garçon ? N’ont-ils pas plutôt à gagner à expérimenter l’empathie avec des personnages plus différents ? Sans vouloir genrer les comportements ou émotions ici, on parle de diversité de vécus et de ressentis. Cela permettrait probablement à de futurs hommes de rayer l’expression « livres de gonzesse » de leur vocabulaire. Attention, cela reste par ailleurs éminemment important d’avoir ces personnages féminins et masculins non stéréotypés mais de là à crier victoire côté ouverture et représentativité avec le seul succès de Mortelle Adèle, je me questionne.

• Repenser notre canon littéraire en interrogeant la place des femmes.

Si des autrices font leur entrée chaque année dans les programmes scolaires, la route est encore longue. Un professeur d’université qui fait partie du comité de sélection pour les programmes de l’Agrégation a partagé, lors d’un cours que je suivais, les difficultés des débats et le sexisme encore ancré dans les institutions dès que l’on touche au canon. La route est longue, donc, mais la voie est ouverte, et certain·es se battent pour défendre plus de mixité dès l’enseignement (ce qui aurait l’avantage de paver le reste du chemin).

• En tant que lecteur (et lectrice, ce biais nous concerne aussi), ouvrir ses horizons en librairie.

Je ne crois pas, dans le fond, que quiconque choisisse totalement son livre sur la base du nom de l’auteur (quoi que George Sand aurait pu arguer du contraire) mais plus souvent sur une réputation. Le marché du livre semble se diriger vers des auteur·ices phénomènes dont on se rue sur le dernier roman (le dernier Carrère, le dernier Nothomb, le dernier Besson…). Soyons donc vigilants à ces grands noms qui reviennent et ne les laissons pas tout dévorer. (Sans parler des maisons d’édition qui dominent la scène et occultent certaines voix. C’est un autre sujet.)

Côté témoignage, ce youtubeur a aussi réfléchi à la question. Intéressant d’écouter ce lecteur qui accuse, lui, dans ses choix, sa curiosité et invite à garder l’esprit ouvert pour aller à l’encontre de ses habitudes (et à la rencontre de l’altérité).

Une recommandation que j’ai déjà faite mais qui s’impose à nouveau ici

Toute une moitié du monde, Alice Zeniter

Dans ce court essai, abordable et très drôle, Alice Zeniter retrace son expérience de lectrice et d’autrice, en mal de modèles féminins dans les livres. Elle dissèque ce qui constitue une bonne histoire, comment on s’attache aux personnages et pourquoi il est important de développer la présence des femmes en littérature (sur tous les plans).

Alice Zeniter nous prend par la main, nous entraîne sur le terrain de la fiction et ne nous lâche pas jusqu’à la fin de son argumentaire inspirant et convaincant.

Je vous conseille aussi Je suis une fille sans histoire, texte plus court et personnel qui aborde ces thèmes et s’avère être une parfaite introduction aux développements de Toute une moitié du monde.

Bien sûr, je vous recommande également les romans d’Alice (que j’adore), et surtout l’Art de perdre. 🫶

Et pour aller plus loin sur la question des livres et des femmes, dans les archives d’Aux livres, etc. on trouve :

Voilà pour aujourd’hui.

Livres d’hommes, de femmes, d’intelligences artificielles, non genrés ou anonymes, je vous souhaite de bonnes lectures et vous donne rendez-vous dans deux semaines pour un prochain thème littéraire.

Julia

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Avant tout, point prix littéraire et romans à découvrir.

J’ai le plaisir et l’honneur cette année de faire mon entrée au jury du prix de l’Instant, ma librairie de cœur (comme vous le savez certainement si jamais vous avez lu ne serait-ce qu’une seule de mes newsletters).

Nous nous sommes réunis cette semaine pour débattre de la première sélection de romans en lice cette année. Je vous partage donc cette réjouissante liste de livres à découvrir, à lire, que vous ayez envie de voter (quand la sélection sera réduite à quatre titres) ou pour le plaisir !

Ils vont occuper mes prochaines semaines et je serai ravie d’en discuter avec celles et ceux d’entre vous qui les liront aussi.

Mais avant de se plonger dans de nouvelles lectures, regardons en arrière et affrontons ce sujet qui divise lecteurs et lectrices !

Relire ou ne pas relire, telle est la question.

La relecture, acte constitutif de la critique

Laissez-moi introduire cette newsletter (ça devient une fâcheuse habitude) par la théorie littéraire1.

La relecture est indispensable, selon ce champ théorique.

Elle favorise l’étude, l’exploration du texte et la critique littéraire. Cela implique une relecture lente et minutieuse, qui s’arrête sur le sens des mots, du récit, une « lecture en compréhension », plus érudite donc, moins spontanée mais qui n’empêche pas pour autant de se laisser prendre au jeu de la fiction. Opposer trop vite lecture plaisir et lecture studieuse serait se couper d’une dimension importante de la littérature.

La relecture rend grâce à la complexité et à la richesse de la littérature.

Une position plutôt universitaire donc pour commencer mais qui peut être adoptée par tous. Descendons aussi à notre niveau, nous simples lecteurs et lectrices, amoureux des mots, du style, de la langue et tout autant que les sachants, de la littérature.

Relire… les classiques

Bien souvent quand on parle de relecture, c’est pour aborder les classiques. Ces livres que l’on a généralement lus trop tôt, imposés par l’école ou par une envie de bon élève. Méritent-ils donc qu’on y revienne ?

J’en avais parlé avec Marius Rivière, journaliste, auteur et créateur de Blockbuster Littérature au tout début de la newsletter.

Spoiler alert : la réponse est oui.

Nous sommes mieux outillés, sur l’histoire, le contexte mais aussi sur les remous de la vie, pour les aborder. Toute lecture est située, en fonction de notre âge, état, parcours… Relire est donc un déplacement, une expérience nouvelle en fonction de notre évolution et de celle de l’époque.

Frédéric Taddei suggère même de relire les classiques à l’âge où l’auteur les a écrits.

Relire les classiques oui, mais avec un nouveau regard.

Ce regard en arrière nous permet également de comprendre d’où l’on vient, à saisir sur quelles bases se fonde notre culture commune. Comment par exemple la figure de Madame Bovary a pu influer sur la perception des femmes lectrices, rêveuses, dépossédées de leur destinée, de leur agentivité2.

Relire les classiques, c’est aussi questionner le canon, le voir avec le regard critique de l’époque. Celui-ci a notamment eu tendance à effacer les femmes, aussi bien les autrices que les personnages féminins puissants. Introduire un regard contemporain permet de rendre visible ce qui a été occulté et de faire la lumière sur des figures ou des clichés qui perdurent.

Et l’objectif ici n’est pas de juger ou de censurer mais d’ouvrir la lecture, de multiplier les interprétations et d’exercer sa pensée critique.

Les relectures des Hauts de Hurlevent avec la sortie du film sensation soulignent que ce n’est pas tant une histoire d’amour tragique qu’une histoire toxique. (Laurence en a parlé cette semaine.)

Relire avec un regard contemporain permet de s’éloigner des interprétations classiques, d’interroger les fondements de la société moderne et de réhabiliter d’autres versions possibles des récits communs.

Du plaisir aussi, relire ses livres préférés

Parce qu’il est question de ça aussi, d’amour, de plaisir littéraire. N’oublions pas la dimension hédoniste de cette activité pour un émerveillement renouvelé.

Certaines personnes ont choisi un livre de chevet, un incontournable auquel elles aiment revenir, pour le plaisir. Celui de voir réapparaitre de ce que l’on connait déjà, de retrouver des personnages chéris, un style, une voix. Ce mode de relecture offre du réconfort, une forme de permanence du présent. En relisant son roman fétiche, on s’assure qu’il est toujours présent, toujours là pour nous.

Et cela peut aussi être un moteur lors d’une panne de lecture, pour recouvrer le goût, le plaisir de lire. J’en avais parlé dans la 10ème édition de la newsletter, le coup de la panne.

Le principal argument pour ne pas relire : le temps

Tant de livres à lire et si peu de temps ! Il est déjà si difficile de faire le choix parmi toutes ses envies de lecture (ou si pour vous c’est simple, partagez votre secret svp !) que prendre du temps pour relire un ouvrage, un classique ou un livre que l’on a adoré peut sembler être une perte de temps.

Mais la relecture peut être incomplète. Elle l’est souvent. On se penche sur des bribes, des extraits annotés, ils suffisent à rouvrir le texte et à retrouver le plaisir ou faire place à une nouvelle interprétation.

On parlait d’oubli récemment, trait constitutif de la mémoire même. Il fait bon parfois remettre à jour ses souvenirs, revenir sur ce que l’on pense avoir gardé d’une œuvre, réinterroger un plaisir passé.

Parler de relecture c’est finalement se confronter à deux visions de la littérature.

Une vision hédoniste, poussée par le plaisir, l’envie de découverte et la curiosité (dans laquelle je reconnais m’inscrire pleinement).

Une vision plus intellectuelle, portée sur la critique, la maturation, le travail autour du texte et ce qu’il produit dans le temps.

Deux visions qui sont bien sûr compatibles et qui peuvent s’alterner ou cohabiter chez le lecteur.

Un essai éclairant sur l’anorexie

Avez-vous déjà hésité à parler à une amie qui semblait avoir beaucoup maigri ? Avez-vous déjà craint que votre cousine aille trop loin avec son nouveau régime ? Ou peut-être avez-vous déjà connu des périodes où vous ne pouviez, ne vouliez plus vous alimenter ?

Si l’anorexie est qualifiée de maladie rare, qu’elle est encore méconnue, il m’apparaît qu’on a tous pu faire l’expérience de la peur, de l’incompréhension face à des personnes dont la perte de poids semblait ne plus avoir de fin.

L’essai dont je souhaitais vous parler aujourd’hui éclaire tout cela, libère la parole et lève le voile sur une maladie qui gêne et menace l’ordre établi de la société de consommation et de la performance.

L’autrice, Marianne Fougère, y mêle son vécu personnel, des analyses théoriques et de nombreuses références pour lire l’anorexie comme un acte politique.

Loin des success story moralisatrices et culpabilisantes, l’autrice ouvre des portes pour mieux comprendre ce qui se joue dans ce refus de s’alimenter. Et j’ai compris beaucoup de choses en la lisant : comment l’anorexie peut advenir, le silence qui se forge autour des malades, les limites de l’approche médicale… à quel point l’alimentation (et son refus donc) est politique.

J’avais déjà appris beaucoup au sujet de l’alimentation et des femmes (car soulignons ici que les malades sont le plus souvent des adolescentes) avec Mangeuses de Lauren Malka, Marianne va ici plus loin sur la question des troubles alimentaires.

J’ai aussi été très sensible à la dimension littéraire que Marianne a donnée à son essai. Elle convoque de nombreuses disciplines mais la littérature et la fiction tiennent une part belle dans ses réflexions et son argumentaire. Autant de références et de souvenirs (ou découvertes) littéraires qui invitent à ouvrir de nouvelles portes et illustrent son propos avec justesse.

À lire si vous souhaitez mieux comprendre l’anorexie (ou les troubles alimentaires en général), si vous pensez avoir des malades autour de vous, si vous avez besoin d’aide et de recul sur la question, si vous aviez apprécié Mangeuses, si vous aimez les témoignages qui donnent une nouvelle dimension à la théorie.

L’anorexie, pathologie du capitalisme ? Marianne Fougère, éditions Textuel.

Voilà pour aujourd’hui.

Merci pour votre lecture et votre fidélité ! On se retrouve dans deux semaines autour d’un nouveau sujet autour du monde des livres.

D’ici là, bonnes (re)lectures.

Julia

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Je commence par des excuses à celles et ceux qui ont remarqué le rendez-vous raté de vendredi dernier, jour où j’avais prévu d’envoyer cette newsletter.

Elle était quasiment prête mais je n’ai pas réussi à la relire et corriger à temps. En cause : une maladie bénigne, mais surtout une semaine intense à l’Université d’Hiver de la Sorbonne.

Je vous avais déjà parlé de l’Université d’été et j’ai, sans surprise, réitéré ! Les enseignements sont si riches et les intervenants incroyables ; c’est précieux pour une newbie académique comme moi d’avoir accès à ce type de programme.

On a revu la littérature française du XVIe au XXe siècle (ou presque) et ça m’a permis de solidifier des bases que j’avais eues dans d’autres cours ou en faisant mes propres recherches.

J’en retire :

• Des connaissances approfondies sur les débuts de l’écriture au féminin (avec notamment Marguerite de Navarre et Marie-Catherine d’Aulnoy)

• Des révisions nécessaires sur la Renaissance en France.

• La découverte plus approfondie de l’œuvre et l’histoire de Beaumarchais

• Une remise à niveau sur Baudelaire, pas seulement décadent, mais un poète dont les vers sont plutôt classiques, simples et puissants à la fois.

Et j’ai enfin pu rencontrer mon acolyte , aussi sympathique et passionnante que ses newsletters (je ne suis pas surprise) et les échanges qu’on avait pu avoir à distance jusque-là. Pouvoir discuter des cours (et de littérature en général) a apporté un vrai supplément d’âme à cette semaine.

Je serai donc ravie de croiser certain·es d’entre vous à de prochaines occasions, comme lors du cycle que je viens de commencer, Relire nos classiques avec un regard actuel et féminin dans le cadre de l’Université Inter-Age de la Sorbonne toujours (c’est une obsession, je ne le nie pas).

Passer cette longue intro sous forme d’excuse, entrons dans le vif de ce sujet chaud et brûlant !

Faut-il séparer l’œuvre de l’artiste ?

Séparer l’œuvre de l’auteur : un crédo répandu dans la théorie littéraire.

On trouve chez de nombreux théoriciens de la lecture, depuis les années 70 (Starobinski, Barthes, Eco, mais Proust aussi en son temps) l’idée que l’auteur importe moins que le lecteur pour créer le sens d’une œuvre.

Par exemple, pour Roland Barthes, l’œuvre n’existe que par le regard qu’on lui porte, que grâce au lecteur. Dans une approche radicale, il rejette l’auteur et sa pensée comme clés de compréhension du texte. On entend en lisant Balzac un ensemble de voix, pas seulement celle de Balzac ; il n’y a que le lecteur qui puisse donner du sens au texte.

Si l’on suit cette esthétique de la réception (pour la faire courte), on laisse libre interprétation de l’œuvre aux lecteurs. Un texte n’a pas de sens en soi, tamponné par l’auteur. Celui-ci influerait peu, on pourrait alors le séparer de son œuvre.

L’auteur importe-t-il donc bien peu relativement au lecteur ?

Car après tout on peut faire dire n’importe quoi à un texte (ça a déjà été vu).

Mais derrière la question de séparer l’œuvre de l’artiste, se cache en fait cette interrogation : puis-je encore lire tel ou tel auteur jugé problématique ?

Et de surcroît, le financer en achetant ses livres ?

Je n’allais pas essayer de m’en tirer à si bon compte en me planquant derrière de la théorie (que je maîtrise très mal) et me décider à affronter la vraie question qui revient fréquemment sur toutes les lèvres.

Car si on peut oublier l’auteur·ice en lisant, on ne peut pas écarter l’idéologie ou la capacité des livres à véhiculer des idées.

D’emblée je distinguerai les auteurs racistes/antisémites/misogynes/transphobes/… qui ont tenu des propos appelant à la haine ou au crime dans leurs écrits (et ont été condamnés pour cela, en général…), de celles et ceux qui ont une œuvre littéraire intéressante et qui par ailleurs, dans leur vie privée ou publique, sont accusés de telles déviances. C’est sur ces seconds que l’on va se pencher (coucou JK Rowling 🫢).

Ai-je « le droit », la faculté de lire Céline si je suis antiraciste ?

Puis-je lire tranquillement Casanova ou Sade sans remettre en cause mon féminisme ?

(Tout comme certains sont rongés d’écouter et d’aimer Michael Jackson malgré les faits qui ont émergé depuis.)

Première piste de réponse : on peut se juger assez intelligent pour lire ces auteurs avec discernement !

Sachant ce que l’auteur pense/a fait, je suis capable de traiter son œuvre littéraire pour ce qu’elle a d’intéressant pour le style, l’intrigue, ce qu’elle a marqué l’histoire, etc. Et si on doute de l’intelligence collective (ou de ce qu’il reste de notre esprit critique), une notion apparait cruciale : le contexte.

Agatha Christie était-elle raciste ou le contexte dans lequel elle vivait l’était-il ? Si ses romans sont teintés de culture coloniale et vision suprémaciste du monde, il n’y a dans son œuvre aucun appel à la haine. Elle est par contre absolument empreinte du contexte de son époque, qui parait intolérable aujourd’hui (pour certains…). Et c’est le cas de très nombreux auteurs qui, dans les années 20 par exemple, étaient imprégnés par l’antisémitisme ambiant. Cela n’excuse bien sûr en rien, mais explique.

J’aimerais ici renvoyer vers l’excellent essai de Laure Murat, Toutes les époques sont dégueulasses, dans lequel elle souligne l’importance de la mise en contexte pour éclairer des œuvres, des époques et les discriminations d’aujourd’hui.

« Éliminer ce qui gêne aujourd’hui au motif que cela nous offense, c’est priver les opprimés de l’histoire de leur oppression. Faites de James Bond un féministe ou seulement un homme respectueux des femmes, et dans cinquante ans, on ne comprendra plus rien à l’histoire de la misogynie ordinaire dans les années cinquante. La série de distorsions — et je répète : de falsifications — à laquelle on assiste actuellement devient le plus sûr chemin vers le contresens historique. »

La solution ? Apporter un nouvel éclairage avec des éditions commentées, annotées, des préfaces…

(Et personne ne vous oblige à lire James Bond, jamais. Ça devrait être la base de toutes discussions.)

Certains théoriciens de la lecture postulent aussi que l’on ne doit pas plus s’intéresser au contexte, à l’Histoire qu’à l’auteur. On touche ici un point assez dangereux pour moi. Grande partisane du contexte (et des notes de bas de page !), indissociable du texte (même étymologiquement il semble proche, d’un côté “enlacement” du latin textus, de l’autre contextus “tissé ensemble”).

Il ne faut pas cacher mais montrer avec lucidité les dérives d’une époque en crise pour en tirer les leçons (en principe…). Lire ces œuvres développe notre esprit critique.

Deuxième piste, et ma ligne de conduite personnelle, se poser la question du financement ou non de l’auteur.

Il m’apparait moins problématique de lire un artiste qui a des valeurs opposées aux miennes s’il est mort (et que donc je ne le finance pas) pour ne m’intéresser qu’au texte, qu’à ce qu’il a laissé dans l’histoire littéraire. C’est le cas de Rachilde dont j’ai déjà parlé ou de Céline, qu’on peut lire en connaissance de cause (je ne pense pas qu’en lisant son Voyage je le cautionne, l’encourage, ni même ne risque de sombrer dans des théories antisémites !).

Mais qu’en est-il alors de JK Rowling (par exemple) ? Une autrice vivante, autrefois adulée et devenue problématique suite à ses positions et sa campagne transphobe. Je suis assez mal placée pour juger quiconque car j’ai déjà lu (et adoré) depuis longtemps (jour de sa parution 🤓) toute la saga Harry Potter ; qui suis-je maintenant pour proclamer de ne pas le lire pour ne pas financer l’autrice et ses combats transphobes ? Je ne vais pas trancher sans nuance mais m’est avis qu’il y a bien moyen de la lire désormais sans la financer (le marché de l’occasion prend tout son sens), en rappelant que la saga a été écrite bien avant qu’elle devienne radicale sur la question trans, à un moment où JK était ouverte, inclusive et engagée à gauche.

Les auteur·ices changent, les lecteur·ices aussi et ils sont libres de choisir leur lecture en connaissance de cause.

Enfin, lire un auteur ce n’est pas lui vouer un culte, ce n’est pas l’idolâtrer, c’est interroger l’altérité.

Et surtout, surtout, surtout, nous sommes libres de ne pas lire ce que l’on veut. Quelle que soit l’importance de tel auteur ou autrice, rien n’impose de lire Proust, Voltaire, Huysmans, etc.

Et révoltons-nous s’il le faut à la lecture d’un texte. Lire ce n’est pas nécessairement accepter ni cautionner, ce n’est pas rester muet face à l’œuvre. C’est parfois se confronter, dénoncer, remettre en question !

… Qui n’en sont pas toujours.

Rentrée littéraire de janvier — Les 3 derniers livres avec lesquels j’ai passé du temps.

Deux romans très attendus car j’avais beaucoup aimé les premiers de ces romancières.

👸 Princesse, Kinga Wyrzykowska

J’avais adoré le premier roman de Kinga (souvenirs, souvenirs, c’était la première édition de Aux livres, etc.), on retrouve ici sa plume très moderne et cadencée. L’histoire se fait plus loufoque avec un imbroglio de personnages qui nous mène jusqu’à la protagoniste, Barbara Lis qui se mariera et partira vivre dans une Pologne puritaine. J’ai aimé le regard sur cette Pologne qui a reculé sur le droit à l’avortement en 2020, sur ces personnages empreints par la religion. J’ai aimé le début foisonnant avec des personnages tous très bien campés. J’ai adoré le final qui allie podcast et roman. Mais j’ai regretté des longueurs, une héroïne opaque et trop froide (qu’on aborde surtout par les personnes autour d’elle) et un côté absurde qui m’a parfois dépassée.

Je continuerai à suivre cette autrice car je reste très fan de son style, mais je continue à recommander plutôt Patte Blanche.

🔥 Brûler grand, Juliette Oury

Ce roman aborde un sujet de société, peu traité en littérature : le burn-out (c’était donc prometteur). L’histoire se situe dans le cadre d’un séjour dans un centre spécialisé pour « reprendre pied ». Un récit plaisant, plutôt léger malgré le sujet (ce que je regrette) et qui pourrait faire l’objet d’un bon scénario. J’aurais aimé plus d’intériorité vis-à-vis du personnage principal et un traitement moins convenu.

À lire si le thème vous intéresse ou si vous appréciez les huis clos, sans vous attendre à une grande profondeur.

Et enfin, une bonne découverte (merci Mélanie)

💦 Bleue comme la rivière, Louise Browaeys

Dans ce texte Louise Browaeys (dé)mêle ses colères. L’écologie, le post-partum, la condition féminine, le désir et le mariage… Un texte emmêlé mais puissant, comme un exutoire, dans lequel l’autrice tire le fil de ses angoisses, névroses et empêchements. Vulnérable et sincère, il fourmille de mille choses et échappe aux codes du récit. Comme un cri sous l’eau.

À lire dans un souffle, puis à maturer.

Voilà pour aujourd’hui.

Merci pour votre lecture et votre fidélité ! On se retrouve dans deux semaines (promis) autour d’un nouveau sujet.

D’ici là, bonnes lectures, honteuses, inavouables, subversives ou alignées.

Julia

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Meilleurs vœux à toutes et tous pour 2026 !

Que votre année soit riche en livres surprenants, enrichissants, bouleversants et en belles découvertes.

Qui n’en peut plus de lire partout des tops 5 des livres de 2025 ? ✋

L’overdose est totale. À tel point que mon envie de m’atteler à une telle liste s’est complétement évaporée.

Par contre, j’ai fait le test en fin de l’année, est-ce que je saurais me souvenir de toutes mes lectures ? J’ai lu une centaine de livres en 2025 et j’ai essayé d’en faire l’inventaire de tête, sans l’aide de la précieuse application qui me permet de consigner ce que je lis/ce que je veux/ce que je pense (Gleeph, pour ne pas la nommer)… J’ai pu à grand peine et sur toute une journée dresser une liste de 44 titres (en hésitant sur certains qui ont pu dater de l’année précédente).

Bon, est-ce bien utile de lire autant si c’est pour ne se souvenir que de la moitié, me direz-vous ?

La question est légitime, l’excès nuit en toutes choses. D’autant que parmi les livres omis, il y en a qui m’ont plu, des livres importants, des classiques aussi.

Si j’ai oublié les avoir lus cette année, il est pourtant évident que si l’on évoque Ulysse de Joyce je me rappellerai en avoir lu le dernier chapitre (Penelope, dans l’édition Folio 3 € dont j’ai déjà parlé). Lorsqu’il est question d’Adèle Yon, la vie d’Elisabeth me revient en tête. Et les souvenirs de ces deux livres sont d’ailleurs assez vifs.

Mais qu’en est-il de tous ces livres qu’on a lus et dont on a totalement oublié l’intrigue ?

C’est le moment où j’avoue que je n’ai qu’un souvenir vague de 1984 (Orwell) lu à l’adolescence, des Justes (Camus) lus dans la vingtaine et de l’Occupation (Ernaux) lu il y a seulement quatre ans (mais sans passion) !

La honte ? Est-ce bien normal ? Est-ce même souhaitable de lire autant si c’est pour tout oublier ?

Analysons le lien ténu entre oubli et littérature pour excuser (peut-être) mon amnésie.

Cette newsletter se repose sur le cours Inter-Âge d’Amélie Barabas à la Sorbonne, la lecture littéraire, module 10. Les citations en sont extraites.

À quoi ça sert de lire si l’on ne se rappelle pas des livres qu’on lit ?

La question est légitime, on l’a vu, tant il est fréquent de n’avoir que de vagues souvenirs d’un livre ouvert il y a quelques années (voire quelques mois pour les plus terribles 🙈).

La lecture, une émotion

Si l’on ne garde pas en mémoire le contenu d’un roman, il nous reste la lecture qu’on en a faite : une image, une scène, une ambiance…

C’est ce qu’on peut qualifier de lecture affective, que l’on trouve par exemple chez Proust. Les moments de lecture et les livres dont nous nous souvenons le plus intensément sont souvent ceux de notre enfance, période où la lecture est une découverte, un enrichissement fort et un moment de partage. L’activité, le loisir de la lecture fait appel à la mémoire affective et non intellectuelle.

Les livres offrent un point d’ancrage affectif : les sensations demeurent même s’il arrive d’en oublier l’intrigue. La lecture fonctionnerait donc comme la madeleine, laissant une empreinte sensible.

Pour Barthes également, la dimension du plaisir est fondamentale dans l’activité de lecture, plus que la mémoire intellectuelle.

Une expérience fondamentale

Montaigne aussi reconnait l’oubli inhérent à l’activité de lecture. Les contenus s’envolent de notre esprit mais y demeure une trace diffuse et personnelle, une expérience acquise entre les pages plus qu’un savoir mémorisé.

L’étude alors apparait comme un remède à l’oubli. Pour mémoriser une œuvre, il faut l’annoter, la relire, la scruter, la détailler, l’analyser pour en tirer une trace plus scientifique, plus universitaire.

La lecture n’est pas seulement une transmission de sens mais aussi un événement de vie.

On retient davantage les moments de lecture, les sensations, les ambiances, les atmosphères que les textes.

Mais devons-nous mal vivre cet oubli ?

Faisons appel à la philosophie pour le savoir.

Et pour la faire courte : non !

L’oubli est inhérent à la vie.

Pour le philosophe Georges Gusdorf, se souvenir est un travail actif de réinterprétation dans lequel on organise le passé, sélectionne les souvenirs en fonction du présent. Ce n’est pas fixer toute la matière brute, c’est donner un sens à ce que l’on a traversé.

Oublier est donc une condition de la compréhension du passé : si l’on gardait en soi la somme de tous les événements vécus (de tout le texte lu), la mise en forme, la narration serait bien plus complexe à restituer.

Montaigne (encore lui) rejette également la mémoire dépôt, le stockage intégral des données, pour valoriser l’entendement, la conscience, la mise en compréhension et donc la mémoire active. Il souligne la nécessité d’un oubli volontaire et d’une assimilation des œuvres, dans le sens où l’on en intègre les idées. Il invite à être pénétré par le texte, à ce qu’il devienne intime pour être incorporé, absorbé, dissout en soi. Les détails eux ne se fixent pas. Il met ici en avant une mémoire plus physiologique, qui se confond avec l’individu et qui reste partielle et subjective.

La lecture produit une culture intime qui s’inscrit en nous, qui nourrit notre substance personnelle.

L’oubli favorise l’entendement et la conscience. Le texte est le point de départ d’une expérience intime, vécue en soi et qui laissera des traces subjectives.

Comment (malgré tout) nourrir en soi les souvenirs des lectures passées ?

Ou comment après avoir déculpabilisé vis-à-vis de l’oubli, on va quand même essayer de mettre en place des mécanismes pour cultiver une meilleure mémorisation.

• Au cours de la lecture, prendre des notes, corner des pages (oui on peut), relever les citations qui vous touchent est un conseil de base, qu’il me parait même superflu de rappeler. Et pourquoi pas également consigner son ressenti et ses réflexions à la lecture d’un texte, cette nourriture intérieure étant aussi précieuse que le livre lui-même.

• Pour en revenir à ma petite expérience, parmi les titres lus en 2025 dont je me souviens, ceux que je cite le plus spontanément sont ceux que j’ai adorés (donc ceux dont j’ai beaucoup [trop] parlé autour de moi) et ceux à qui j’ai consacré des critiques, revues sur Instagram ou des bookclubs. Ceux qui ont donc nourri une activité sociale de la lecture. Formaliser ses commentaires ou échanger avec des amis ou un groupe de lecture est une piste intéressante.

• L’étude bien sûr, et l’on peut apprendre à tout âge, est un moyen assez sûr d’ancrer en soi l’expérience d’une œuvre.

Et relire ?

Relire un livre lu au collège et oublié depuis, relire son livre d’enfance préféré, relire un livre qu’on a adoré mais dont on ne se souvient de rien… Est-ce souhaitable ? En a-t-on même le temps ?

La relecture est un sujet à part entière, que je réserve pour une prochaine fois. 🤓

Exit les tops 2025, je vous partage mes 3 premières lectures de début d’année.

Le Sigisbée, Mathilde Desaché

J’avais hâte de découvrir ce roman, qui parait aujourd’hui, car je suis et j’apprécie le travail de sur sa newsletter et j’étais curieuse de lire ce qu’elle allait faire du format épistolaire, rare et savoureux.
Pari réussi, avec un ton et une correspondance affutée sous la plume de Caterina (la seule dont on lira les lettres), aristocrate vénitienne déchue qui écrit à sa fille (mais aussi à celui qui deviendra Stendhal), enlevée à trois ans par son sigisbée français. Sigisbée ? Je n’avais jamais rencontré ce terme qui qualifie l’homme de compagnie, chevalier servant d’une femme, choisi par son mari, qui s’engage à l’assister et à l’accompagner en toutes circonstances, palliant ainsi les absences, ou parfois l’indifférence, de celui-ci. Alléchant, non ? Cette pratique courante dans l’Italie du XVIIIe siècle s’est (malheureusement) perdue. Une relation floue et qui entraine des développements intéressants.

Plus qu’un trio amoureux, j’y ai vu l’histoire d’une mère qui se construit en écrivant, en se confessant à sa fille qu’elle n’a pas connue ou si peu. Je me suis par ailleurs délectée des passages et clins d’œil sur Stendhal.

Une lecture rapide, addictive et plaisante.

Les Terroiristes, ou le Clan de Très Cantous, Aurélie Soubiran

Dans le cadre de mes lectures sur le vin (si vous avez raté l’événement, il est encore temps de s’inscrire pour une rencontre livre et vin, avec Sandrine Goeyvaerts, par ici), mes aimables et adorables libraires m’ont prêté ce livre-enquête de Aurélie Soubiran, autrice spécialisée dans le vin. Elle dépeint le parcours de la famille Plageolles, noms de référence (père, fils et petits fils) pour les vins nature et la valorisation de la région de Gaillac.

Une lecture très instructive qui nous plonge au cœur des enjeux d’une exploitation viticole plus authentique et durable. Une histoire de famille et de rencontres autant que de vin.

Labeur, Julie Bouchard

J’avais déjà parlé de mon coup de cœur pour les nouvelles de Julie Bouchard, son premier roman m’a également plus que conquise ! Il réunit tout ce que j’aime : un format fragmentaire, court, virtuose, des tranches de vie, de l’humour, des surprises, une dimension quasi sociologique…

Vous pouvez lire ma déclaration d’amour à ce livre en détail sur Instagram.

Voilà tout pour aujourd’hui.

Merci pour votre (oublieuse) lecture et votre fidélité ! On se retrouve dans deux semaines autour d’un nouveau sujet.

D’ici là, lisez (et oubliez) bien.

Julia

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Trêve des confiseurs, dit-on. Mais pour la littérature, point de répit !

La preuve en est : on ne croise jamais autant de monde en librairie qu’en décembre ! Et ça fait plaisir… En espérant que tous les livres qui ont été offerts pour les fêtes soient bien lus un jour (sauf si vous avez reçu en cadeau un repoussoir total, dans ce cas je suis désolée pour vous et je vous conseille de partager cette news avec le fautif).

C’est délicat de vous écrire en cette période où vous êtes probablement :

A. En pleine digestion

B. En détresse parce que vous devez bosser malgré tout

C. Alité·e suite à des abus ou une attaque de virus (mais heureux, avec pour unique programme lire, rien que lire !)

D. Partis découvrir si la neige est plus blanche ailleurs.

Rayez les mentions inutiles.

Pour ma part, je n’avais d’ailleurs aucun article prêt, seulement un gros brouillon qui attendait son heure depuis longtemps, et que je me suis enfin décidée à finaliser.

Le sujet ? Vous l’aurez compris au titre : Patrick Modiano.

J’ai tardé à en rédiger la version finale parce que j’étais étouffée par mon admiration pour cet auteur. Comment lui rendre un assez bel hommage ? Comment ne rien réduire ni trahir ? Comment donner suffisamment envie ?

Pour ne pas repousser davantage encore ce partage, j’ai choisi de me concentrer sur les causes de ma passion pour Modiano et de dresser, sans prétention, la liste des caractéristiques qui font que son style est si particulier et totalement enivrant à mes yeux.

Patrick Modiano, les raisons d’un amour.

L’éternel retour du même

On reproche souvent à Modiano d’écrire le même livre. La caricature est tentante : un homme croise une personne dans les rues de Paris la nuit. Des souvenirs réapparaissent et l’amènent à enquêter sur cette personne. C’est toute une époque qui resurgit alors, avec ses fantômes et ses secrets.

Je parodie à très gros traits car on ne trouvera pas systématiquement cette histoire chez Modiano mais elle met en avant plusieurs thèmes et schémas qui reviennent effectivement dans les romans de l’auteur, liés à ses obsessions. Des enquêtes, des fantômes, des secrets, des identités troubles, le climat de l’Occupation et de l’après-guerre, Paris.

Son œuvre est moins répétitive qu’obsessionnelle : elle creuse inlassablement un univers intimement lié à sa propre histoire.

Un Paris spectral, couleur sépia

« Sa lumière baigne parfois mes livres » déclarait-il dans son discours de réception au Nobel ; lui qui n’a eu de cesse d’être hanté par le Paris de la guerre et d’après-guerre.

Et c’est pour précisément ça qu’il a été couronné, pour son art de la mémoire, les destins insaisissables qu’il ressuscite et les éclairages sur le Paris de l’Occupation.

Modiano ne cherche pas tant à brosser le tableau historique de l’Occupation qu’à retranscrire l’atmosphère troublante de cette époque, qui a profondément marqué son enfance.

Cette sensibilité est nourrie par la vie de Modiano, enfant de la guerre. Ses parents comédiens ont traversé l’Occupation en se débrouillant, en vivant eux-mêmes de manière assez trouble, dans une zone grise. Son père notamment a caché son identité et participé au marché noir. L’auteur évoquera à plusieurs reprises un événement traumatisant de son enfance : quand il est arrêté avec son père et emmené dans le panier à salade. (Dans Dora Bruder, et Un Pedigree).

Le portrait d’un monde disparu

Au-delà de l’occupation, c’est dans un monde englouti que se situent les romans de l’auteur. Les numéros de téléphone ont des indicatifs (ANJOU 15-18 ; AUTEUIL 15-28… on pourrait créer un répertoire des numéros désuets cités dans ses livres), on vit dans des meublés dans les hôtels, on consulte l’annuaire, le bottin…

Dans Dora Bruder, Modiano dessine une « radiographie de la ville engloutie » et nous amène à « respirer l’odeur du temps » à travers son enquête minutieuse.

Modiano s’attache à ces détails qui n’en sont pas et font le sel d’une époque, qui font la vie.

Une esthétique de la mélancolie

L’émotion passe par le style chez Patrick Modiano. Si ses textes en semblent dénués, l’émotion est pourtant partout. Elle transpire dans les détails, la description du cadre, la mise en valeur de choses fugaces mais si prégnantes.

Son style est celui-là même, celui de la mélancolie, de la petite musique qui picote à l’intérieur du cerveau. Il envoûte subtilement, sans grandiloquence, sans artifice. J’aurais pu aussi parler d’une esthétique de la simplicité.

Ce style ne plaît pas à tout le monde, mais il mérite d’être expérimenté. Et peut-être comme moi serez-vous conquis à jamais.

Lancez-vous avec les quelques recommandations ci-dessous et venez m’en parler. Je ne m’en lasse jamais.

4 recommandations pour découvrir l’oeuvre de Patrick Modiano

Dora Bruder (1999)

Que feriez-vous si vous découvriez un avis de recherche dans un vieux journal de 1941 ? Modiano, lui, plus de 50 ans après, s’inquiète encore de la disparition d’une jeune fille de 15 ans, Dora Bruder. Commence alors une longue et minutieuse enquête au fil des rues de Paris. Ce livre confronte deux destins réunis par la même tragédie : en septembre 1942, le père de l’auteur et la jeune Dora partaient dans le même convoi vers le camp de concentration d’Auschwitz.

En creux on lit le portrait de Modiano, et le souvenir de son père dans ces années-là. Une enquête sur les pas d’un fantôme qui lie grande histoire et intimité de l’auteur.

Rue des boutiques obscures (1978)

C’est le roman qui l’a vraiment révélé auprès du public (il obtient le Goncourt) et a fait connaître sa partition stylistique.

Le narrateur enquête ici sur sa propre histoire, en rencontrant des témoins de sa jeunesse (dont les noms déjà sont une aventure) : Hélène Coudreuse, Fredy Howard de Luz, Gay Orlow, Dédé Wildmer, Scouffi, Rubirosa, Sonachitzé…

Des allures de roman policier avec des individus opaques, flous, révélateur des obsessions de l’auteur.

Dans le café de la jeunesse perdue (2007)

C’est avec ce roman que j’ai découvert Modiano, un coup de cœur immédiat. (Même si j’ai retrouvé dans mes livres d’enfance Catherine Certitude, tout a sans doute réellement commencé là).

C’est un de ses textes de « l’éternel retour », empreint de mélancolie, dans lequel le narrateur poursuit l’image de Louki, jeune femme rencontrée autrefois dans un café et sur les pas de laquelle il repart. Un récit plein de fantômes, de réminiscences et de nostalgie.

Philippe Jaenada a consacré un roman La Désinvolture est une bien belle chose, à cette femme (Jacqueline) et à ces désœuvrés de Saint-Germain-des-Prés après-guerre, les moineaux. Pas encore lu, il m’attend quelque part dans ma pile, mais il me semble parfait pour faire écho au roman de Modiano.

Chevreuse (2021)

Fun fact : j’ai accouché le jour où j’ai commencé à lire ce roman. Je crois qu’il a donné à ma fille l’envie de venir au monde (ou du moins j’aime me le raconter ! 😄).

Parmi ses publications récentes, celle-ci permet de faire connaissance avec l’univers de l’auteur avec une histoire simple et fantomatique, dont il a le secret. Ce roman de fiction est à la fois une traque, une fuite en avant et un voyage dans le passé.

Un trésor caché, une maison d’enfance, des malfrats et des réunions secrètes, le tout servi par un style impeccable comme toujours.

Je pourrai aussi citer Accident nocturne, Un pedigree (plus frontalement autobiographique), Villa triste mais ce sera pour une autre fois. À vous de naviguer dans l’univers de Modiano !

Voilà, c’en est fini pour cette édition de fan girl.

Rendez-vous dans deux semaines pour un prochain sujet littéraire, sur lequel je tâcherai d’être moins enflammée.

Bonne fin d’année à toutes et tous. ✨

Julia

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Cette newsletter a été créée en janvier 2023 et n’a aucun lien avec l’émission de radio qui a depuis emprunté ce nom.

Dans cette newsletter, aucune parution de l’année, aucune nouveauté, que des livres dans lesquels j’ai enfin pris le temps de me plonger et qui m’ont fait un bien fou.

J’ai renoué avec le plaisir d’être « rafraîchie » par des ouvrages moins récents, qui ne défraient pas la chronique et qu’on ne voit pas passer à tout bout de champ dans son feed Instagram (j’en reparle plus bas) ! J’adore suivre les rentrées littéraires et publications au fil de l’année tout autant que j’aime parfois m’en mettre en retrait. Et le mois de décembre est une bonne période pour ça.

Il sera question aujourd’hui de trois livres qui m’ont surprise et fait du bien, puis de quelques réflexions et liens en dehors du monde du livre (ou presque).

Rachilde, une autrice qu’on redécouvre

Selon un sondage très exhaustif auprès des mes abonné·es Instagram, 91 % d’entre eux ne connaitraient pas du tout Rachilde, et peut-être est-ce aussi ton cas ?

Je ne sais plus bien comment je l’ai découverte, j’en avais entendu parler l’an dernier, j’avais prévu de la lire et le temps a passé. J’ai suivi un cours ce mois-ci sur cette autrice et j’ai enfin ouvert Monsieur Vénus (l’œuvre qui l’a mise sur le devant de la scène) : une révélation !

J’ai partagé une brève vidéo sur le roman mais je voulais revenir plus en détail sur le personnage, la femme, l’autrice.

Rachilde est moderne

Non seulement elle est drôle (ce qui était plutôt rare en littérature à l’époque) et elle aborde, dans ses romans, des thèmes qui restent grandement d’actualité : la domination de genre et de classe notamment.

Sa question phare : que faire de sa féminité ? Qu’est-ce qu’une femme peut faire de sa condition ? Mais gare à ne pas trop vite la qualifier de féministe, elle ne se positionne pas comme telle (au contraire) et préfère jouer, imaginer, penser la féminité et l’ambiguïté des genres au lieu de revendiquer des droits ou l’égalité entre les sexes. Elle questionne le pouvoir pour plier le monde à son désir.

Rachilde est un personnage

Elle portait le pantalon, pratiquait l’escrime, elle a pris un pseudo androgyne et aimait à se présenter comme Homme de lettres. Marguerite Eymery (de son vrai nom), qui a obtenu un permis de travestissement de la préfecture de police de Paris à 24 ans, jouait de la fluidité des genres (mot bien sûr anachronique) et se travestissait pour contrevenir à l’ordre social, bousculer et jouir des bénéfices masculins. Elle s’inscrit dans le mouvement décadent, fait scandale et provoque ; elle ne peut pas laisser indifférente. Elle reste toutefois dans sa vie « sage », bourgeoise (selon Verlaine) et chaste. On comprend qu’elle s’est construit un personnage à la ville, pour entretenir un discours et un mythe littéraire.

Rachilde était une grande littératrice

Grande amatrice de Lettres, elle lisait tout ce qui paraissait en son temps, notamment pour la rédaction de critiques au Mercure de France, pour lequel elle a tenu un salon qui a beaucoup fait pour cette maison. Elle y a côtoyé des écrivains comme Verlaine, Huysmans, Apollinaire, Mallarmé, Gide, Mallarmé ou Wilde (a man world…)…

Rachilde a totalement incarné la littérature française de son époque. Ce n’est pas une femme que l’on « dégote » aujourd’hui pour des raisons de parité, sa notoriété était avérée. Elle a aussi eu une œuvre prolixe, avec plus de 70 ouvrages et en s’adonnant à des genres différents.

Rachilde a été occultée

Très prolixe au début du XXe siècle, dès l’après-Première Guerre elle est dénigrée par les surréalistes (qu’elle a choisi de ne pas soutenir) et l’avant-garde, jugée trop conservatrice. Elle finira par mourir dans l’oubli en 1953.

La rumeur veut que ses droits aient été mal gérés ce qui a nui à sa postérité, mais elle a fait son entrée dans le domaine public l’an dernier. Des rééditions ont vu le jour il y a quelques années, les universitaires s’y réintéressent davantage… M’est avis qu’on n’a pas fini d’en entendre parler.

(Énorme) point noir au tableau, qu’il est impossible de passer sous silence…

Rachilde a été taxée d’antisémitisme. Je le découvre à l’issue de mes recherches seulement, et cela entache absolument la fascination pour l’autrice comme pour le personnage. Sans pour autant occulter la part indéfendable et condamnable de son discours antisémite et xénophobe (inscrit dans son patriotisme), je continuerai à me pencher sur sa vie et sa production littéraire en m’attachant principalement à ses questionnements sur le genre, qui éclairent son œuvre et son époque d’une lumière aussi radicale que précieuse.

(À noter que si elle était vivante ç’aurait bien sûr été totalement différent et elle ne trouverait pas sa place ici ni dans ma bibliothèque. Je n’encourage pas son discours ni ne le rémunère [l’autrice étant décédée et ses droits étant publics], je l’envisage en tant qu’objet d’étude littéraire sur une thématique précise.)

Jean-Pierre Minaudier, la plus subtile des poésies

Dans sa Poésie du gérondif, JP Minaudier nous offre un cours de linguistique ou plutôt une déclaration d’amour aux langues et à la grammaire, lui qui est un amateur éclairé de cette étude.

Et on peut dire qu’il a le sens de (l’humour et de) la transmission. Sa passion est contagieuse, il nous embarque au pays du ! xoon, du motuna et du chamorro et nous le suivons, étonnés, impressionnés et subjugués par une telle richesse linguistique (on recense à ce jour environ 6000 idiomes dont certaines ont disparu). Comme il le souligne, s’ouvrir aux langues c’est s’ouvrir au monde et à la tolérance. La connaissance vient tuer les clichés et lieux communs sur les autres peuples.

Pour couronner le tout, il y a plus de notes de bas de page (ma passion !) que de texte et elles sont absolument savoureuses !

Écrirais-je un jour une ode aux notes de bas de page ? Minaudier sera sans aucun doute star en mon récit (comme Doan Bui pour la Tour. 🫶 C’est d’ailleurs grâce à elle que j’ai découvert ce livre).

J’ai adoré y songer à ces langues sans verbes être ni avoir (inimaginable en français), à celles sans temps verbaux, sans genres et aux langues « orphelines » (isolats) comme le coréen. Il y a beaucoup d’extraits que j’aimerai partager mais je vous laisserai vous plonger dans ce texte savoureux.

Une pépite, ou plutôt une mine d’or, dans laquelle on se balade avec émerveillement et délectation.

Virginia Woolf et le lecteur

Tout petit craquage pour ce Folio à 3 €, Des Heures à lire, dans lequel sont réunis de courts essais de Virginia Woolf. Je n’ai jamais corné autant de pages d’un livre (sauf peut-être celui-ci), car tout m’a parlé, dès le début. Je n’ai pas trouvé meilleurs moyens de vous partager cela que de vous lire le premier texte (dans lequel j’ai fait des coupes, qu’on peut se figurer avec les bruits de page).

7 minutes de lecture, moins long que le vocal de ton ami qui s’est remis avec son ex, à écouter comme un podcast, sur la manière dont on aborde la lecture (en lecteurs innocents et désintéressés), les classiques et leur dialogue avec les écrits contemporains.

Bonne écoute, j’espère que cet interlude vous plaira.

Dans le reste de ce recueil, Virginia Woolf livre son regard sur la fiction de son temps (James Joyce est en train de dévoiler Ulysse, qu’elle a accueilli avec entrain), une promenade nocturne près de la mer, une seconde dans Londres en quête d’un crayon (et de rêveries) et son discours bien connu au National Society for Women’s Service dans lequel elle appelle les femmes à tuer l’Ange du foyer.

Un must abordable à tout point de vue pour les amoureux·ses de la littérature et de Virginia.

🧐 Réflexion sur l’influence littéraire

On voit de plus en plus de romans partagés par des influenceurs qui ne sont pas spécialement orientés vers la littérature. Je comprends que les éditeurs veuillent sortir des comptes étiquetés Bookstagram pour toucher plus loin, mais publier un coup de cœur (argumenté, mesuré, comparé) est bien différent d’une collaboration commerciale. Et surtout, le placement de produit est un peu derrière nous, non ?

Alors comment les impliquer davantage ? Quelques pistes en passant (c’est Noël 🎁) :

• Des Bookclubs pour aller plus loin et échanger de vrais avis

• Solliciter des comptes rendus honnêtes si vous croyez en vos livres et faites un bon casting (c’est-à-dire aller plus loin que reprendre la 4ème de couv).

• Les embarquer avec un auteur ou dans un événement

📺 Du côté de la télé

Javier Cercas et l’Imposteur, par Catherine Bernstein pour Arte

Peut-être avez-vous déjà lu ou connaissez-vous l’histoire de l’Imposteur ?

Enric Marco, un homme ordinaire, a trompé l’Espagne pendant trente ans en affirmant avoir survécu aux camps de concentration nazis, jusqu’à devenir président de l’Amicale des anciens déportés de Mauthausen. Un mensonge qui a mis trente ans à être dévoilé ! Javier Cercas y consacrera un livre fascinant, l’Imposteur  donc.

Dans ce documentaire captivant, l’écrivain revient sur cette histoire et dépeint son processus de travail, aux côtés d’Enric Marco, pour restituer au mieux la psychologie de cet homme et ce qui a sous-tendu son imposture.

À voir que vous ayez lu ou non l’Imposteur pour sonder les mécaniques du mensonge et de la mémoire.

Écrire la vie — Annie Ernaux racontée par des lycéennes et des lycéens, par Claire Simon sur France 5

La réalisatrice a rencontré des lycéennes et lycéens qui étudient Annie Ernaux. On les entend commenter ses ouvrages, en discuter avec leurs professeurs et surtout entre eux. Et ça m’a bouleversée d’écouter ces adolescents parler d’Annie (comme ils disent), de la simplicité de ses phrases, d’une proximité qu’ils trouvent dans ses textes. De constater à quel point son œuvre les touche. Ils y perçoivent un écho à leur vie, à leurs problèmes et sont souvent émus, troublés par les récits socio-biographiques d’Ernaux. C’est la magie de la littérature (de la littérature du réel plus encore ?) et il m’a fallu moins de 10 minutes pour avoir les larmes aux yeux. On devrait tous toujours parler des livres comme ça, « j’aime », « ça me touche », « ça c’est bien » et des « ce que je comprends c’est que… ».

💫 En vrac, en dehors des livres (ou presque)

Sauvez l’appartement de Jacques Prévert

Le lieu où il a vécu et créé une partie de son œuvre est menacé de disparition par un projet d’agrandissement du Moulin Rouge. Ce lieu emblématique, véritable morceau de notre patrimoine littéraire mérite d’être préservé, protégé et ouvert au public. Une pétition à soutenir pour faire rayonner l’héritage de ce grand poète !

Repérez les liens capitalistiques dans l’édition.

Avant d’acheter un livre, passe-le au scanner WhoISBN (Android seulement) pour voir à qui profite ton achat et qui possède son éditeur. Un outil d’utilité publique.

Besoin d’idées pour Noël ?

Pas de recommandations de livres à offrir pour un beau-frère qui n’aime que le ping-pong ou une belle sœur en burn-out… Si vous voulez des conseils adéquats, justes et originaux, les seuls vers qui vous tourner sont les libraires. Et ils en ont besoin en ce moment.

Par contre, si besoin d’alimenter votre liste au père Noël, vous pouvez lui suggérer les deux romans qui seront à l’honneur du prochain book club Lire à la marge sur le thème du vin. 🍷 Et il pourrait même, avec son cadeau, vous glisser un accès à nos événements à venir autour de ces livres. 🙂

Inscription Lire à la marge

🤳 Pour finir un coup de cœur Instagram

Les vidéos en alexandrins de la comédienne Suzanne Gardeux

Il n’y a que trois épisodes à ce jour, j’attends impatiemment la suite.

Réjouissant.

Voilà pour aujourd’hui !

On se retrouve probablement après Noël. 🎄

Belles fêtes à celles et ceux qui les célèbrent, bonne hibernation aux autres, ajoutez éventuellement au programme une soirée Jólabókaflód et à dans deux semaines.

Julia

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Ici, on se penche sur l’acte de lire, sur ce que cela représente d’être lectrice, lecteur, à l’ère de Netflix, TikTok et Youtube. Toutes les deux semaines une thématique liée à la littérature et à la lecture dans ta boîte mail, pour te donner envie de (re)lire.

Cette newsletter a été créée en janvier 2023 et n’a aucun lien avec l’émission de radio qui a depuis emprunté ce nom.

Avant de partir pour la Belgique, parlons rencontres.

Lire à la marge, 2ème édition.

Nous revoilà avec pour un nouveau book club qui offre un pas de côté ; en décalage avec l’actualité, la rentrée, les bonnes résolutions et le dry january…

Si vous aussi vous aimez lire à contre-courant, rejoignez-nous en janvier autour du thème du vin. 🍷

Nous avons choisi deux livres très différents qui offrent un regard varié et complémentaire sur le sujet.

Une vision romancée, sensorielle et nippone d’un grand vin

📖 Romané-Conti 1935, Takeshi Kaikô

Une vision réaliste, contemporaine et inclusive du monde viticole

📖 Cher Pinard : un goût de révolution dans nos canons, Sandrine Goeyvaerts

👉 Nous vous proposons une rencontre en ligne avec l’autrice le 15 janvier à 13h (1h).

Bien que minimes, des frais d’inscription sont à engager pour nous permettre de financer un abonnement à un logiciel de visioconférence avec de meilleures fonctionnalités d’échange.

👉 Nous proposons également une rencontre à Paris, à la librairie l’Instant (que l’on peut désormais qualifier de QG) avec Marion et moi pour échanger sur les deux livres sélectionnés. Elle aura lieu le 9 janvier à 19h30.

Un pot (vinifié, et avec option sans alcool) sera proposé grâce à vos participations.

Une bibliographie sera proposée aux participant·es pour approfondir et continuer à vous abreuver de ce thème.

Inscription Lire à la marge

A la vôtre. 🍷

#Lisezvouslebelge ? 🇧🇪

En ce mois de novembre, avait lieu la campagne #Lisezvouslebelge orchestrée par l’agence Wallonie-Bruxelles International et le Ministère de la Fédération Wallonie-Bruxelles.

Peut-être êtes-vous passé à côté si vous ne perdez pas de temps sur Instagram, si vous n’êtes pas dans la niche littérature de l’algorithme et/ou ne vivez pas en Belgique… espace où cette opération s’est principalement déroulée.

Si, donc, vous l’avez ratée, je me réjouis d’y faire écho juste à temps en cette fin novembre.

Car que connaissons-nous depuis la France de la littérature belge ?

Tintin dans nos souvenirs d’enfance ? Amélie Nothomb et sa publication annuelle ? Maeterlinck et son prix Nobel ?

Pour ma part, bien peu de choses. Avant mon enquête, j’étais bien en peine d’en citer davantage (je triche un peu car j’apprécie notamment Antoine Wauthers depuis plusieurs années). Et je dois avouer que je ne savais pas qui était Caroline Lamarche avant qu’on en parle autant lors de la dernière sélection Goncourt.

Il suffit de pousser la porte de la librairie belge à Paris pour entrer dans un autre monde. Les tables sont radicalement différentes de celles des librairies voisines, les maisons d’édition me sont inconnues et la plupart des noms d’auteur·ices aussi !

Jetez un œil par ici pour avoir un aperçu virtuel de cette expérience.

Est-ce que donc la Belgique exprime sa vie littéraire dans son coin ? Les auteur·ices du plat pays se fondent-ils dans notre paysage littéraire ? Existe-t-il même une littérature belge ?

Il n’y a pas une littérature belge mais des littératures belges.

Il faut d’emblée souligner la particularité de ce pays avec sa dimension biculturelle. Les écrivain·es belges sont couramment rattachés à la littérature française ou à la néerlandaise selon leur langue. On s’intéressera ici à la littérature belge francophone, car nous avons plus facilement accès à ces textes ; j’aime me tourner dès que je le peux vers la production de la francophonie dans son ensemble, pour ces ouvrages, ces regards étrangers accessibles dans leur langue d’origine.

S’il existe une littérature belge d’expression française, elle est plutôt récente.

Déjà parce que la Belgique ne nait en tant que nation qu’en 1830. Elle est d’ailleurs un terrain littéraire de premier plan pour bon nombre d’artistes français en exil au XIXe (Baudelaire, Hugo, Huysmans…). Rachilde aussi y publiera son Monsieur Vénus pour échapper à la censure française.

La vie littéraire « locale » ne se fédère qu’au tournant des années 1880 avec la naissance notamment de la revue La Jeune Belgique. Se développe alors un discours critique autour des œuvres d’auteurs belges qui structure davantage la production littéraire et culturelle.

Les auteurs classiques belges s’imposent.

Le romancier Camille Lemonnier, Georges Rodenbach, le poète Emile Verhaeren, Maurice Maeterlinck sont les écrivains les plus cités, à l’origine de la littérature belge et qui en dépassent les frontières. On peut aussi mentionner Marguerite Coppin qui serait une des rares femmes à publier en Français hors de France (à la fin du XIXème).

Si ce ne sont pas les seuls ni les premiers auteurs du plat pays, ce sont « les fondateurs de la personnalité littéraire de la Belgique. Tout en écrivant en français, ces écrivains si variés de ton et d’inspiration sont demeurés foncièrement attachés à leur pays natal. » (Remy de Gourmont, dans La Belgique littéraire, 1915, aux éditions Casimiro — source principale de cet article).

Remy de Gourmont souligne aussi qu’un « homme né et élevé en pays flamand, en contact perpétuel avec les gens du terroir, ne peut ni parler, ni écrire le français comme un habitant de Saint-Cloud. »

Il est affaire de point de vue sur le monde, de culture mais aussi de langue quand on travaille le français depuis un pays de la francophonie. Avec tout ce que la manière de parler, l’idiome fait à la langue française telle qu’on la connait en France ou ailleurs.

La filiation avec la littérature d’un pays est question d’identité culturelle.

Un des marqueurs littéraires belges serait d’ailleurs la quête de cette identité propre. Qu’est-ce qu’être belge ? Qu’est-ce qu’être un auteur belge ?

« Ce que je trouve très intéressant, c’est la recherche d’une identité littéraire en Belgique. Cette question nous occupe depuis le XIXe siècle. En France, vous êtes dans le sillage de tous ces grands écrivains. Ici, nous nous demandons toujours comment nous affranchir, en tant qu’écrivains belges, de la France ou des Pays-Bas. Ce questionnement identitaire est tout à fait fondamental chez les auteurs de langue française aussi bien que néerlandaise. » Caroline de Mulder, autrice belge et professeur d’université, pour Les Plats Pays

(En aparté : dans cet article très intéressant on apprend notamment que la littérature belge n’entre à l’université en Belgique qu’en 2023 !)

Marguerite Yourcenar, par exemple, née à Bruxelles, est bien considérée comme une autrice française. Elle n’a pas grandi en Belgique, ni développé d’attaches (semble-t-il) à ce pays, et a été bercée par la culture française. Elle s’est inscrite dès ses débuts dans ce milieu et cette tradition littéraire française.

Amélie Nothomb, elle, ne serait-elle pas davantage une autrice japonaise que belge (comme elle en joue elle-même, sans pour autant se revendiquer comme telle) ? Pourtant, ne la voit-on pas souvent comme une autrice française finalement ?

Et pour cause, elle est éditée en France.

Un·e romancier·e ne doit-il pas être hébergé dans une maison d’édition belge ?

Sans rentrer dans des considérations de dynamiques éditoriales, la France offrirait un marché avec davantage de débouchés (6 fois plus d’habitants que nos voisins 🇧🇪), sans se soucier de contraintes d’import. Je n’ai pas exploré ce point en profondeur, j’écris depuis mon statut de lectrice, donc je laisse le soin à quiconque serait un pro de la question de détailler en commentaire ou par mail. 🙏

Une production BD florissante

Impossible de parler de la Belgique sans souligner la forte présence de la BD dans leur production littéraire. Le pays s’est imposé comme la référence européenne de cet art.

D’où cela vient-il ? C’est amusant de constater que cela serait lié à la place accordée aux récits illustrés dans les quotidiens au début des années 30 sous forme de feuilletons. Ça ne vous rappelle rien ? La BD belge serait ce qu’est le roman français du XIXe, puisant la source de sa popularité dans la presse.

C’est Hergé qui y introduit dans Tintin le phylactère moderne (💬) à la place des cases (pratique qui existait déjà aux US depuis le début du XXe), énorme succès, la suite fait partie de l’histoire. La Belgique devient le centre de la BD en Europe.

J’ai vulgarisé à grands traits, vous trouverez plus d’infos par ici sur ce sujet très riche.

Pourquoi s’intéresserait-on aux livres belges finalement ?

Rien ne nous y oblige évidemment et l’on aurait bien assez à faire avec la somme affolante d’ouvrages de littérature française. Rien ne nous y pousse non plus.

Mais, je crois que quand on aime la littérature on aime explorer l’altérité, découvrir des ailleurs et des autrement.

La production littéraire belge, encore en quête d’elle-même et d’équilibre entre ses deux cultures, est vive et foisonnante et nous offre l’occasion de nous ouvrir à de nouveaux horizons, se tourner vers d’autres manières d’écrire et des auteurs et autrices novateurs.

Une exploration qui ne fait que commencer. 🇧🇪

Plus que des recommandations ce sont des pistes que je partage aujourd’hui.

Celles que je m’apprête à suivre après ces explorations. À vous de m’en conseiller pour la suite. 😉

📚 Ce dossier passionnant offre une sélection des incontournables de la littérature belge avec des clés de compréhension pour chaque titre.

💫 Sur ma liste, Les femmes de Louxor de Claire Huynen qui vient de remporter le Prix Victor Rossel (le “Goncourt belge”).

✅ Du côté d’Instagram, j’ai enregistré ces 10 recos pour découvrir la littérature belge :

Je poursuis donc ce voyage belge dans les mois à venir.

Vous me suivez ?

Voilà pour aujourd’hui !

À dans deux semaines pour un nouveau sujet littéraire !

D’ici là, bonnes lectures belges, françaises, camerounaises, chinoises ou colombiennes. (Liste non exhaustive. 😇)

Julia

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Ceci étant dit, elle représente aussi beaucoup de travail (jusque deux jours entiers pour certaines éditions), une implication pour garder sa régularité et un exercice que je ne prends jamais à la légère. Donc après moult hésitations, réflexions, discussions avec mes comparses et amies rédactrices d’infolettres, et moult incitations de leur part, je me résous à ouvrir la possibilité de soutenir Aux livres, etc. (sans barrière à l’entrée).

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Toutes ces réflexions (et heures d’hésitations, il faut le dire) m’ont menée à la newsletter du jour !

En partageant mon cas de conscience avec ma chère , notre discussion m’a conduite à me pencher sur le thème de l’argent en littérature (et il est si vaste). Dont acte, c’est parti.

Argent et littérature ou argent dans la littérature ?

Quel que soit l’angle sous lequel on prend le sujet, il me semble trop complexe de trancher dans le vif de cette question tant les deux sont liés.

Tout commence, ou plutôt s’accélère au XIXe siècle, véritable tournant du capitalisme qui s’est répandu jusque dans les esprits des auteurs… et leurs textes. La littérature aussi s’industrialise. À cette époque, les feuilletons se développent dans les journaux et la presse tourne à plein régime, on imprime à gogo et on y voit une manne de rendement, d’autant que l’instruction progresse aussi. Certains auteurs s’emparent du format pour gagner leur vie (Zola, Balzac, pour ne citer qu’eux). C’est tout un système économique qui se met en place.

La posture de l’écrivain change alors.

Avant le XIXe, les auteur·ices proviennent surtout de milieux aisés, vivent de leur rente principalement. La littérature, art parmi les arts, n’est pas un gagne-pain. La question de l’argent ne se pose pas. On publie par amusement, pour la gloire ou pour faire circuler des idées, pas pour devenir milliardaire (et aujourd’hui encore qui pense faire fortune avec de belles histoires ? 😏). On écrit parce qu’on le peut, parce qu’on a « 500 livres de rente et une pièce à soi » (Virginia Woolf).

Nait alors une querelle entre les gens de Lettres qui défendent la Littérature avec un grand L (Sainte-Beuve en tête, déplorant la démocratisation de l’écriture) et ceux qui considèrent que ce travail mérite salaire (nous prendrons en fer de lance Zola).

On a d’un côté un défenseur les belles lettres, pour qui l’écrivain doit être aisé (de naissance donc) et instruit et ne peut pas dépendre d’une rémunération. De l’autre côté, un homme décomplexé par rapport à l’argent (ce qui ne l’empêchera pas d’en décrire les ravages), sans rente, qui estime qu’il doit pouvoir vivre de sa plume. Zola distingue toutefois son écriture pour la presse, qu’il « pisse », de sa grande œuvre, les Rougon-Macquart qu’il approche avec plus de soin.

Tous deux mettent en avant que le XIXème siècle voit la naissance de « deux littératures (qui) coexistent dans une proportion bien inégale et coexisteront de plus en plus » (Sainte-Beuve dans son pamphlet De la littérature industrielle, 1839) : une littérature commerciale (avec pour volonté de gagner de l’argent donc) et une « bonne littérature », fruit d’un travail acharné et désintéressé. Une vision plutôt bourgeoise de la littérature mais force est de constater que ces deux approches s’opposent jusqu’à aujourd’hui. Ne pointe-t-on pas parfois du doigt les maisons d’édition tiraillées entre œuvres littéraires plus confidentielles et gros appâts à lecteurs pour faire tourner la maison ?

Balzac est également central lorsque l’on parle d’argent en littérature.

Non seulement il contribue à rendre l’argent romanesque mais il courut après les dettes toute sa vie (ou plutôt se cacha des huissiers). Titiou Lecoq y a consacré un ouvrage très accessible (et très drôle, comme toujours), Honoré et moi, que je vous recommande au passage.

Les héros balzaciens (archétypaux) veulent réussir, progresser socialement et l’argent, la richesse signe donc leur salut.

Balzac était simplement un homme de son temps et ambitionnait de faire du roman un outil historique de l’époque, un portrait de la société.

Certes La Fontaine fait danser sa cigale, pour mieux nous transmettre sa morale.

Certes Molière se joue de l’Avare mais sous un ressort comique, avec une visée tout aussi moraliste, pas pour en comprendre la psychologie ni l’origine.

Chez Balzac, le père Grandet par exemple est l’archétype du riche radin : il y a là une portée moraliste mais aussi sociologique (même si le mot ici est anachronique), Balzac décrit la logique d’accumulation capitaliste comme un principe structurant du monde social de son siècle.

On a parlé d’argent depuis l’antiquité mais jamais celui-ci n’eut une place centrale dans la littérature. C’est un vice, cette question est trop triviale pour la tragédie et les grandes œuvres (juste bonne pour les moralistes). Balzac (notamment) rend ce sujet sérieux. Avec l’avènement du roman, de la bourgeoisie et du capitalisme, l’économie se taille une place de choix dans les vies et donc dans les récits (et pas qu’en France : Dickens, Mann, Goethe et même Marx…). Le mouvement du réalisme ne peut que s’emparer de ce thème au cœur des préoccupations humaines au XIXe.

Et depuis ?

L’argent reste très présent (dans nos vies et) dans la littérature contemporaine, que ce soit pour dépeindre l’aisance des milieux favorisés (comme le faisait Sagan la plupart du temps, dans La Laisse notamment, intéressant de l’entendre en interview à ce propos ; lui a-t-on reproché d’être dispendieuse parce qu’elle était jeune ? Parce qu’elle était une femme ? Parce qu’elle était romancière ?), la lutte des classes (citons Martin Eden de Jack London) ou les rouages de la société de consommation (Les choses de Perrec, Regarde les lumières mon amour de Annie Ernaux).

Et la maxime de Virgnia Woolf est-elle toujours à propos ?

A-t-on besoin de 500 livres de rente pour écrire ? L’écriture s’est évidemment démocratisée, la possibilité de publier aussi (dans une certaine mesure, l’entre soi ne s’éteint pas) et vivre de sa plume est désormais accepté mais reste une sinécure. Il y a une forme de résignation du côté des auteur·ices, pris entre leur désir d’écrire et la nécessité de gagner sa vie. Si on considère que 2000 personnes vivent de l’écriture romanesque en France aujourd’hui, combien d’auteur·ices exercent un « vrai métier » à côté ?

« On estime qu’environ 2 000 personnes en France parviennent à vivre exclusivement de leur plume, c’est-à-dire à dégager des revenus suffisants pour en vivre toute l’année. Un chiffre dérisoire au regard des plus de 100 000 titres publiés chaque année, qui révèle de profondes inégalités dans le monde littéraire — des disparités souvent sources de jalousie et de tensions ». Olivier Bessard-Banquy, spécialiste des lettres et de l’édition contemporaines, professeur des universités à l’Université Bordeaux Montaigne, sur France Culture

Il y aurait encore beaucoup à dire sur le statut et la rémunération des gens de Lettres, et c’est ouvrir la porte à de longs débats. L’émission citée ci-dessus peut constituer une première approche intéressante.

Devenir riche en écrivant n’est toujours pas une réalité mais l’argent n’a pas fini de faire écrire !

Sources

🎧 https://www.radiofrance.fr/franceculture/podcasts/pas-la-peine-de-crier/argent-4-5-zola-l-argent-et-la-figure-du-bourgeois-dans-les-lettres-modernes-9879167

📖 https://philitt.fr/2018/10/31/largent-obsession-du-siecle-de-balzac/

Pour aller plus loin

La revue étudiante de critique littéraire de l’université de MONTRÉAL, Fémur a consacré tout un numéro à l’Argent.

Explorez cette compilation de textes dans lesquels il est question d’argent.

Trois romans pour se plonger dans le sujet 🤑

L’Argent, Emile Zola

Impossible de ne pas citer ce 18ème tome des Rougon Macquart après les développements ci-dessus. L’Argent traitait ici par l’un des maîtres du sujet en littérature.

L’Argent est le premier grand western financier des temps modernes : bilans falsifiés, connivences politiques, fièvre spéculative, manipulations médiatiques, rumeurs, scandales, coups de Bourse et coups de Jarnac, lutte à mort entre les loups-cerviers de la finance qui déjà rôdaient chez Balzac. S’inspirant de quelques faits divers retentissants, Zola décrit le culte nouveau du Veau d’or, la vie secrète de son temple, l’activité fiévreuse de ses desservants ; il dénombre ses élus et ses victimes.

Confessions D’Une Radine, Catherine Cusset

Autopsie de l’autrice qui sonde son rapport à l’argent en toutes situations… et nous invite à nous interroger à notre tour.

« Je suis radine mais j’aimerais ne pas l’être. La première victime de ma radinerie, c’est moi.En effet je crois que vivre c’est dépenser, jouir, donner sans compter. Surtout, ne pas compter.Je peux me mettre en colère contre moi. Je peux réagir contre. Il n’en reste pas moins : mon premier instinct, c’est d’être radine.Je finirai comme grand-maman : invitant les autres, donnant, payant avec mon fric laborieusement économisé. Je serai la femme-qui-paie-plus-vite-que-son-ombre mais je resterai la radine : celle qui calcule.Parfois je me demande si c’est par radinerie aussi que j’écris. Pour que rien ne se perde. Pour recycler, rentabiliser tout ce qui m’arrive. Pour amasser mon passé, le constituer en réserve sonnante et trébuchante. Pour y entrer comme dans une salle au trésor et contempler mes pièces d’or. Pour investir et faire fructifier mon capital de sensations et de douleurs. »

Patte Blanche, Kinga Wyrzykowska

Premier livre recommandé dans la première newsletter envoyée !

Il a depuis paru en poche et reçu le prix Sagan. Je ne me lasse pas de conseiller ce huis clos à suspens, un plaisir de lecture où il est notamment question d’une bataille autour d’un héritage familial.

Les Simart-Duteil ont marqué votre enfance. Leur nom si français, leur maison flanquée d’une tourelle — comme dans les contes —, leur allure bon chic bon genre ont imprimé sur le papier glacé de votre mémoire l’image d’une famille parfaite. Un jour, pourtant, vous les retrouvez à la page des faits divers, reclus dans un manoir normand aux volets fermés. Les souvenirs remontent et, par écran interposé, vous plongez dans la généalogie d’un huis clos.

Voilà pour aujourd’hui !

Merci de m’avoir lue et merci à celles et ceux qui se rendront sur le Tipee.

À dans deux semaines pour un nouveau sujet littéraire ! Et a priori on va voyager. 🇧🇪

D’ici là, dépensez sans compter dans les librairies indépendantes. 😇

Julia

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