Ao mesmo tempo, mulheres que desafiaram preconceitos, mudaram a história, criaram arte, romperam barreiras e abriram caminhos para que hoje possamos viver com mais liberdade acabam sendo esquecidas.

Este não é um texto sobre deixar de admirar influenciadoras. É sobre ampliar nosso olhar.

Porque existem mulheres que nos ensinam a ser fortes, gentis, inteligentes, criativas e corajosas. Mulheres que talvez não apareçam todos os dias no nosso feed, mas que deixaram marcas profundas no mundo.

Hoje, quero apresentar algumas delas.

Princesa Diana

Conhecida como a “Princesa do Povo”, Diana Spencer transformou a maneira como a realeza era vista. Em uma época em que pessoas vivendo com HIV enfrentavam medo e discriminação, ela fez questão de apertar suas mãos e visitá-las em hospitais, ajudando a combater o preconceito. Também dedicou parte de sua vida a causas humanitárias, como a campanha pela proibição de minas terrestres e o apoio a pessoas em situação de vulnerabilidade. Seu legado continua sendo um lembrete de que a empatia pode ser tão transformadora quanto qualquer posição de poder.

Glória Maria

Glória Maria foi uma das maiores jornalistas da história do Brasil e a primeira mulher negra a conquistar grande destaque no jornalismo televisivo do país. Viajou para mais de 150 países, entrevistou líderes mundiais, artistas e cientistas, levando diferentes culturas para milhões de brasileiros. Em uma profissão marcada por barreiras, sua presença abriu caminhos para inúmeras mulheres negras que vieram depois dela.

Carolina Maria de Jesus

Moradora da favela do Canindé, em São Paulo, Carolina Maria de Jesus registrava, em cadernos encontrados no lixo, a realidade da fome, da pobreza e da desigualdade. Esses escritos deram origem a Quarto de Despejo, obra traduzida para dezenas de idiomas e considerada um dos livros mais importantes da literatura brasileira. Sua escrita fez com que pessoas do mundo inteiro enxergassem uma realidade que costumava permanecer invisível.

Rita Lee

Rita Lee foi uma das artistas mais importantes da música brasileira. Cantora, compositora e escritora, construiu uma carreira marcada pela criatividade, pelo humor e pela liberdade. Em uma época de forte conservadorismo e censura, rompeu padrões, enfrentou críticas e mostrou que mulheres podiam ocupar qualquer espaço sem abrir mão da própria identidade.

Tamara Klink

Escritora e navegadora, Tamara Klink tornou-se conhecida por realizar expedições solitárias em alto-mar. Sua trajetória é marcada pelo planejamento, pela disciplina e pela coragem de enfrentar o desconhecido. Ao compartilhar suas experiências, inspira milhares de pessoas a acreditarem que grandes sonhos podem ser alcançados com preparo e persistência.

Dorina Gouvêa Nowill

Dorina Gouvêa Nowill perdeu a visão aos 17 anos. Em vez de permitir que isso limitasse sua vida, dedicou-se a transformar a realidade de milhares de pessoas cegas no Brasil. Criou iniciativas para ampliar o acesso à educação, ao mercado de trabalho e à leitura em braille, tornando-se uma das maiores referências brasileiras na luta pela inclusão.

Katherine Johnson

Matemática da NASA, Katherine Johnson foi responsável por cálculos fundamentais para algumas das missões espaciais mais importantes do século XX, incluindo aquelas que levaram astronautas à Lua. Trabalhou em um período em que mulheres negras enfrentavam intensa discriminação, mas seu talento foi indispensável para o avanço da exploração espacial.

Malala Yousafzai

Ainda adolescente, Malala Yousafzai passou a defender publicamente o direito das meninas à educação. Por essa luta, sofreu um atentado, sobreviveu e continuou sua missão. Aos 17 anos, tornou-se a pessoa mais jovem a receber o Prêmio Nobel da Paz e segue sendo uma das vozes mais importantes em defesa da educação no mundo.

Maria da Penha

Após sobreviver a duas tentativas de feminicídio, Maria da Penha transformou sua própria história em uma luta coletiva. Sua perseverança foi essencial para a criação da Lei Maria da Penha, considerada um dos principais instrumentos de combate à violência doméstica no Brasil e um marco na proteção dos direitos das mulheres.

Rosa Parks

Em 1955, Rosa Parks recusou-se a ceder seu lugar em um ônibus para um homem branco, desafiando as leis de segregação racial dos Estados Unidos. Sua prisão deu início a um dos mais importantes movimentos pelos direitos civis do século XX, tornando-a um símbolo mundial da resistência contra a injustiça.

Bertha Lutz

Bióloga, advogada e uma das principais líderes do movimento sufragista brasileiro, Bertha Lutz dedicou sua vida à defesa dos direitos políticos das mulheres. Sua atuação foi decisiva para a conquista do voto feminino no Brasil em 1932, um marco que transformou a participação das mulheres na vida pública do país.

Existem muitas outras mulheres que também merecem ser lembradas. Cientistas, artistas, atletas, professoras, médicas, escritoras, ativistas e tantas outras que, em diferentes épocas e lugares, mudaram o mundo à sua maneira.

Talvez conhecer suas histórias seja uma forma de ampliar as nossas referências. Porque aquilo que admiramos também ajuda a construir quem nos tornamos.

Quando a ansiedade aparece, é como se eu deixasse de confiar em mim mesma. Qualquer erro do passado parece grande demais, como se fosse capaz de definir quem eu sou. Os medos do futuro deixam de ser apenas possibilidades e passam a parecer certezas. Eu começo a acreditar em histórias que a minha própria mente cria e, por alguns instantes, esqueço de tudo o que é real. Esqueço das pessoas que me amam, das coisas boas que já vivi e dos sonhos que ainda posso realizar. Fico presa entre um passado que não posso mudar e um futuro que nem aconteceu.

Foi em um desses dias que resolvi fazer algo diferente. Eu sempre assisto aos mesmos filmes porque gosto da segurança de já conhecer o final. Talvez porque, quando tudo parece tão incerto, seja reconfortante saber exatamente o que vai acontecer pelas próximas duas horas. Mas, dessa vez, pensei que talvez precisasse sair dessa bolha. Escolhi Soul sem esperar nada além de um pouco de distração.

O filme acompanha Joe, um músico que acredita que sua vida só fará sentido quando conseguir viver da música. Durante toda a história, ele corre atrás desse propósito como se toda a felicidade estivesse esperando por aquele momento. E, quando finalmente alcança o que sempre quis, percebe que a sensação que imaginava encontrar simplesmente não existe. Não porque o sonho não valesse a pena, mas porque ele passou tanto tempo olhando para o destino que deixou de perceber o caminho.

Enquanto assistia, percebi que faço algo muito parecido.

A ansiedade sempre me convence de que a vida começa depois. Depois que eu resolver todos os meus problemas. Depois que eu entrar na faculdade. Depois que eu conquistar aquilo que tanto desejo. Depois que eu me sentir melhor. Ela faz parecer que existe uma linha de chegada onde, enfim, vou encontrar paz.

Mas e se essa linha nunca existir?

Talvez seja justamente esse o erro que o filme tenta mostrar. Nós passamos tanto tempo esperando pelo próximo capítulo que esquecemos de ler a página em que estamos. Ficamos tão ocupados tentando construir uma vida perfeita que deixamos de viver a vida possível.

No filme, existe uma cena em que a Dorothea Williams conta uma história:

"um peixe jovem pergunta onde fica o oceano. O peixe mais velho responde que ele já está no oceano. O jovem, então, diz que aquilo não pode ser o oceano, porque aquilo é só água." E acho que muitas vezes somos exatamente assim.

Esperamos que a vida tenha uma aparência grandiosa. Achamos que ela precisa vir acompanhada de conquistas extraordinárias, momentos inesquecíveis ou uma felicidade constante. Enquanto isso, ignoramos os pequenos detalhes que sempre estiveram ali: um café quente em uma manhã fria, uma conversa inesperada, uma música que toca na hora certa, o vento entrando pela janela, uma risada sincera, o conforto de voltar para casa depois de um dia difícil.

Nada disso parece importante quando estamos ocupados demais tentando sobreviver aos nossos próprios pensamentos.

Durante a crise, eu queria apenas que ela passasse. Queria voltar a me sentir como antes. E, de certa forma, Soul não fez a ansiedade desaparecer. Nenhum filme faria isso. Mas, por alguns minutos, ele conseguiu me lembrar de uma coisa que a ansiedade sempre tenta esconder de mim: eu não sou os meus pensamentos.

Os pensamentos dizem que tudo vai dar errado. Dizem que o passado me condena. Dizem que o futuro já está perdido. Mas pensamentos não são fatos. Eles apenas passam pela nossa mente. Alguns fazem sentido. Outros só fazem barulho.

Quando o filme terminou, percebi que talvez eu não precisasse encontrar uma grande resposta para continuar vivendo. Talvez eu só precisasse voltar para o momento presente.

A ansiedade vive me puxando para lugares onde eu não estou. Ela me leva para um passado cheio de culpa ou para um futuro cheio de medo. Mas a vida acontece exatamente no único lugar onde ela não consegue permanecer por muito tempo: o agora.

E talvez seja essa a maior lição que Soul me deixou.

A vida não começa quando tudo finalmente dá certo. Ela não espera que a gente esteja completamente curado, seguro ou sem medo. Ela acontece enquanto aprendemos, enquanto erramos, enquanto tentamos de novo. Acontece nos dias comuns, nas pequenas alegrias e até nos dias difíceis.

Quando desliguei a televisão, percebi que a minha ansiedade ainda estava ali. Mas eu também estava. E, pela primeira vez naquele dia, isso pareceu suficiente.

Abandonada pelo pai, marcada pela morte da mãe, criada em circunstâncias extremamente difíceis e vivendo nas ruas ainda adolescente, ela carrega uma história que, na vida real, poderia justificar muitos dos seus comportamentos. E, de certa forma, justifica. O trauma deixa marcas. Ele muda a forma como enxergamos o mundo, como nos relacionamos e até como reagimos às pequenas coisas do cotidiano.

Mas existe algo na Phoebe que torna sua história especial.

Ela nunca finge que seu passado não existiu. Pelo contrário: faz piadas sobre ele, menciona suas experiências com naturalidade e, em alguns momentos, deixa escapar a dor que ainda existe. O trauma está ali. Ele explica muitas das suas inseguranças, da dificuldade em confiar nas pessoas e até do seu jeito excêntrico de ver a vida.

Só que ele não a define.

Na psicologia, existe uma diferença importante entre explicar um comportamento e justificá-lo. Explicar significa compreender as origens de alguém. Justificar significa acreditar que aquela pessoa está condenada a agir daquela forma para sempre.

Phoebe nos mostra exatamente o contrário.

Ela poderia ter se tornado amarga. Poderia acreditar que nunca seria digna de amor, que as pessoas sempre iriam abandoná-la ou que o mundo era apenas um lugar hostil. Em alguns momentos, essas crenças aparecem. Afinal, ninguém atravessa uma infância como a dela sem carregar cicatrizes.

Mas, apesar disso, ela escolhe construir vínculos. Escolhe amar. Escolhe confiar novamente, mesmo quando isso exige coragem. Ela cria uma família nos amigos que encontra pelo caminho e permite que essas relações reescrevam parte da sua história.

Isso não significa que ela "superou" o trauma como se ele tivesse desaparecido. Traumas não desaparecem por completo. Eles deixam marcas, lembranças e formas específicas de sentir. O que muda é que essas marcas deixam de controlar todas as decisões da nossa vida.

É uma mensagem importante porque, muitas vezes, usamos o passado para explicar quem somos hoje. E devemos fazer isso. Entender nossa história é essencial para compreender nossos medos, inseguranças e padrões.

Mas existe um perigo quando transformamos nossa dor em identidade.

Quando começamos a acreditar que somos apenas o que nos aconteceu, deixamos de enxergar a possibilidade de mudança.

Phoebe nos lembra que nossa história influencia o nosso caminho, mas não escreve o nosso destino inteiro. O passado pode explicar nossas cicatrizes, mas não precisa decidir o tamanho dos nossos sonhos, das nossas relações ou da nossa capacidade de recomeçar.

Talvez seja por isso que ela seja uma das personagens mais humanas de Friends. Não porque venceu todos os seus traumas, mas porque aprendeu a viver sem permitir que eles definissem completamente quem ela seria.

A história da Phoebe nos lembra que entender de onde viemos é importante, mas ainda mais importante é decidir para onde queremos ir. O trauma pode explicar quem somos hoje, mas não precisa escrever o restante da nossa história.

Um homem dizia que queria mudar de profissão, fazer outra faculdade, mas já tinha 35 anos. Quando terminasse, estaria perto dos 40.

Então o outro respondeu:

— Os 40 vão chegar de qualquer jeito. A diferença é que você pode chegar lá vivendo a vida que escolheu ou lamentando a vida que teve medo de começar.

Desde então, fiquei pensando em quantas vezes tratamos o tempo como se ele estivesse contra nós.

Em que momento aprendemos que existe uma idade para sonhar?

Quem decidiu que mudar de ideia significa que perdemos tempo?

A natureza muda o tempo inteiro.

As estações não permanecem as mesmas.

As árvores deixam as folhas caírem sem medo de parecerem vazias.

O mar nunca devolve a mesma onda.

Tudo o que está vivo se transforma.

Menos nós.

Ou, pelo menos, é isso que tentamos acreditar.

Passamos tanto tempo tentando ser a mesma pessoa que esquecemos que viver também é ter a coragem de mudar.

Talvez o medo de recomeçar nem seja o medo do novo.

Talvez seja o medo de deixar para trás uma versão nossa que fez planos, criou expectativas e acreditou que a vida seguiria um caminho diferente.

Mas algumas despedidas também são um jeito de cuidar de si.

Acho que, antes de qualquer recomeço, existe uma mochila.

Ela vai ficando pesada sem que a gente perceba.

Colocamos dentro dela as expectativas dos outros.

As culpas que insistimos em carregar.

Os medos que nem sabemos de onde vieram.

Os sonhos que já não fazem mais sentido, mas que continuamos levando porque um dia disseram que eram importantes.

Até que caminhar começa a doer.

E a gente culpa a estrada.

Quando, na verdade, talvez esteja na hora de abrir a mochila e perceber que nem tudo o que está ali precisa continuar.

Existe uma música do Frejat chamada Amor Pra Recomeçar. Gosto dela porque me lembra que recomeçar não é apagar a própria história. É acreditar que ela ainda pode ganhar novos capítulos.

Sempre é tempo de ser mais gentil consigo mesmo

De mudar de ideia.

De voltar para si.

De aprender a dizer "não".

De descobrir novos sonhos.

Perceber que algumas versões nossas cumpriram seu papel e podem descansar.

Tudo passa.

Tudo se ajeita.

Tudo cura.

Tudo se transforma.

Inclusive nós.

Enquanto eu estiver viva, vou poder começar de novo.

E de novo.

E de novo.

Porque talvez o contrário de recomeçar não seja permanecer

Talvez seja deixar de viver antes mesmo de a vida terminar.

As pessoas costumam dizer essa frase com tristeza, como se a impermanência fosse uma punição. Mas, talvez, ela seja justamente o contrário.

Se tudo é temporário, então cada abraço merece ser sentido por inteiro. Cada conversa que faz o tempo passar depressa. Cada gargalhada que dói a barriga. Cada café compartilhado, cada pôr do sol, cada música que toca na hora certa.

A temporariedade das coisas não diminui o valor delas. Na verdade, é ela quem dá sentido.

Porque, se soubéssemos que tudo duraria para sempre, talvez deixássemos para amanhã. Não prestaríamos tanta atenção aos detalhes, não agradeceríamos tanto pela presença de quem amamos, não sentiríamos urgência em viver.

As coisas não são bonitas apesar de acabarem. Elas são bonitas justamente porque acabam.

As pessoas passam, os dias mudam, as estações vão embora. Até nós mudamos o tempo todo. E talvez a vida seja isso: uma coleção de instantes que nunca poderiam durar para sempre, mas que continuam existindo dentro de nós.

Claro que dói. Dói perder pessoas, fases, lugares e versões de nós mesmos. Dói perceber que nada fica exatamente como era. Mas existe um certo conforto em lembrar que a dor também é passageira. Assim como a felicidade, ela também muda de forma, também encontra um fim.

Talvez a vida seja feita desse movimento. De aprender a acolher o que chega e a deixar partir o que precisa ir. Não porque seja fácil, mas porque cada despedida abre espaço para um novo encontro, uma nova descoberta, uma nova versão de quem somos.

Nem tudo foi feito para permanecer. Algumas coisas vieram apenas para acontecer. Para nos ensinar, nos transformar e, depois, virar lembrança.

Acho que o maior erro é acreditar que o valor de algo está no tempo que durou. Há pessoas que passam pela nossa vida por poucos meses e nos mudam para sempre. Há dias comuns que carregamos na memória por uma vida inteira. Há palavras ditas em segundos que permanecem dentro de nós por anos.

No fim, talvez a vida nunca tenha sido sobre fazer as coisas durarem. Talvez ela sempre tenha sido sobre fazer com que elas valham a pena enquanto existem.

Porque tudo é temporário.

E talvez seja exatamente isso que torne a vida tão extraordinária.

Ao mesmo tempo, também passamos tempo demais olhando para frente. Criamos cenários, antecipamos problemas, sentimos medo de coisas que talvez nunca aconteçam. Queremos controlar o amanhã como se isso fosse nos proteger da dor, quando, na verdade, só nos impede de viver a paz que existe no agora.

E, nesse movimento constante entre o "e se eu tivesse..." e o "e se acontecer...", deixamos escapar a única coisa que realmente existe: o presente.

O hoje não é apenas um intervalo entre o ontem e o amanhã. É o único tempo em que podemos amar, mudar, aprender, pedir perdão, recomeçar, construir memórias e transformar a nossa própria história. O passado nos ensina, mas não pode ser alterado. O futuro nos inspira, mas ainda não nos pertence. Só o presente está, de fato, em nossas mãos.

Isso não significa que devemos ignorar o passado. Pelo contrário. Ele existe para ser lembrado, não com culpa, mas com gratidão. Muitas das dores que carregamos hoje foram, um dia, as responsáveis por nos transformar. Se não tivéssemos passado por determinadas perdas, decepções ou desafios, talvez nunca tivéssemos aprendido o que hoje sabemos. Talvez ainda fôssemos a mesma pessoa, repetindo os mesmos erros, incapaz de enxergar aquilo que a experiência nos ensinou.

A vida tem um jeito curioso de ensinar. Enquanto nos recusamos a aprender uma lição, ela costuma nos apresentar situações parecidas. Não como castigo, mas como uma nova oportunidade de crescimento. Até que, um dia, percebemos que mudamos. Não porque a vida ficou mais fácil, mas porque nós nos tornamos diferentes diante dela.

Talvez o maior desafio da vida seja aceitar que nem tudo precisa ser resolvido de uma vez. Que algumas respostas chegam com o tempo, algumas dores se tornam mais leves e alguns medos nunca se concretizam. Enquanto esperamos o momento perfeito para viver, a vida continua passando diante dos nossos olhos.

Por isso, quando perceber que sua mente voltou para o que já foi ou correu para o que ainda nem chegou, lembre-se de voltar para o agora. Leve consigo os aprendizados do ontem, mas deixe para trás o peso que ele não precisa mais carregar. Permita que o amanhã seja uma inspiração, não uma prisão. É no presente que tudo acontece. É nele que os abraços são dados, os sonhos começam a ganhar forma, as oportunidades surgem e a vida, silenciosamente, acontece.

Ontem é história. Amanhã é um mistério. Mas hoje é uma dádiva. Talvez seja por isso que ele se chama presente. Não porque seja perfeito, mas porque é o único momento em que podemos viver, aprender, amar e escrever a continuação da nossa história.

Você acorda, cumpre seus compromissos, responde mensagens, faz o que precisa ser feito. As horas passam, os dias passam, as semanas passam. De fora, parece que está tudo bem. Você continua aqui. Continua respirando. Continua existindo.

Mas, às vezes, existir é a única coisa que estamos fazendo.

E existir não é a mesma coisa que viver.

Estar viva é algo que acontece automaticamente. O coração bate sem pedir permissão. O corpo continua seguindo em frente, mesmo quando a alma parece ter parado em algum lugar do caminho. Estar viva é sobreviver aos dias difíceis, atravessar as obrigações, manter a rotina funcionando.

Viver é diferente.

Viver é sentir que você realmente está presente dentro da própria vida.

É rir até perder o fôlego. É se emocionar com uma música. É encontrar beleza em uma tarde comum. É ter planos. É ter vontade. É sentir que existe algo dentro de você que ainda se move, mesmo quando o mundo parece pesado demais.

O problema é que ninguém nos ensina a perceber quando deixamos de viver e passamos apenas a existir.

Não existe um aviso.

Você simplesmente vai adiando coisas que gosta. Vai deixando sonhos para depois. Vai se acostumando a sobreviver. Vai aceitando uma versão da vida que parece suficiente, mas que não aquece o coração.

E, aos poucos, os dias se tornam iguais.

Não porque a vida perdeu as cores, mas porque você parou de olhar para elas.

Talvez a parte mais triste disso tudo seja que muitas pessoas passam anos acreditando que estão vivendo, quando na verdade apenas aprenderam a suportar o tempo. Aprenderam a continuar. Aprenderam a aguentar.

Mas viver nunca foi sobre aguentar.

Viver é participar da própria história.

É permitir-se sentir, mesmo quando sentir dói. É correr riscos. É mudar de ideia. É descobrir novas versões de si mesmo. É colecionar memórias em vez de apenas acumular dias.

Claro que ninguém consegue viver intensamente o tempo todo. Existem fases difíceis, períodos de cansaço, momentos em que sobreviver já é uma vitória enorme.

Mas talvez a pergunta mais importante seja:

Quando foi a última vez que você se sentiu realmente viva?

Não ocupada. Não produtiva. Não distraída.

Viva.

Quando foi a última vez que você fez algo que fez seus olhos brilharem? Que sentiu o tempo passar sem perceber? Que olhou para um momento simples e pensou: "eu quero guardar isso para sempre"?

Porque a vida não acontece apenas nos grandes acontecimentos.

Ela acontece nas pequenas coisas que escolhemos sentir.

No café tomado sem pressa. Na conversa que fica na memória. No livro que nos transforma. Na música que parece entender exatamente o que estamos sentindo. Nos sonhos que ainda insistimos em cultivar.

Viver não significa ter uma vida perfeita.

Significa não abandonar a si mesma enquanto a vida acontece.

Talvez você esteja cansada. Talvez esteja atravessando uma fase em que tudo parece automático. Talvez esteja apenas tentando chegar ao próximo dia.

Mas eu espero que, em algum momento, você encontre novamente aquilo que faz seu coração lembrar que ele não serve apenas para bater.

Ele também serve para sentir.

E sentir, por mais assustador que seja às vezes, continua sendo uma das provas mais bonitas de que estamos realmente vivendo.

Porque estar viva mantém você aqui. Mas viver é o que faz a sua presença significar alguma coisa.

Porque ela parece um elogio. E talvez seja.

Mas também me pergunto o que uma criança precisa aprender para se tornar alguém que nunca dá trabalho.

A psicóloga e pesquisadora Brené Brown fala bastante sobre como pertencimento e amor podem acabar sendo confundidos com desempenho. Você começa a acreditar que será mais amado quanto mais acertar.

Talvez seja por isso que tantas crianças "boas" cresçam tentando antecipar as necessidades de todo mundo.

Você percebe que seus pais estão cansados.

Percebe quando o dinheiro está apertado.

Percebe que existe um esforço enorme para manter a casa funcionando.

Então começa a fazer pequenas renúncias silenciosas.

Você não pede determinadas coisas.

Não conta certos problemas.

Adia vontades.

Tenta ser fácil.

É curioso porque, de fora, isso costuma parecer maturidade. Mas, olhando de perto, muitas vezes é uma forma precoce de responsabilidade emocional.

Uma criança aprendendo a administrar o peso da vida antes mesmo de entender que esse peso não deveria ser dela.

Acho que muitos filhos que nunca deram trabalho crescem com uma espécie de missão invisível.

"Eu preciso conseguir alguma coisa grande."

"Preciso entrar em uma boa faculdade."

"Preciso ter uma profissão estável."

"Preciso fazer valer a pena."

Não necessariamente porque alguém disse isso explicitamente. Mas porque você viu o quanto seus pais abriram mão de coisas. Viu o quanto trabalharam. E, de alguma forma, concluiu que seu sucesso seria uma forma de retribuição.

Como se sua vida precisasse justificar o esforço deles.

E talvez seja aí que a pressão comece.

Não apenas a pressão de dar certo.

Mas a pressão de não poder falhar.

Porque falhar parece uma ingratidão.

Parece desperdiçar o sacrifício de pessoas que você ama.

E existe uma solidão específica nisso.

Outras pessoas elogiam você.

Professores.

Pais de amigos.

Parentes.

Mas, dentro de casa, às vezes, o que mais permanece são as comparações.

O primo que já sabe o que quer.

O amigo que já conseguiu um estágio.

O filho de alguém que parece sempre estar um passo à frente.

A comparação tem um efeito estranho: ela transforma conquistas em pontos de partida. Você alcança algo e imediatamente sente que ainda não chegou a lugar nenhum.

Talvez por isso a criança que nunca deu trabalho possa se tornar um adulto que dá muito trabalho para si mesmo.

Porque passou anos aprendendo a monitorar a si próprio.

A se cobrar.

A prever problemas.

A evitar decepcionar.

A minimizar as próprias necessidades.

Depois de grande, isso aparece de formas inesperadas.

Você ensaia conversas na cabeça antes de pedir ajuda.

Pede desculpas por precisar de alguma coisa.

Tem dificuldade de descansar.

Sente culpa por não estar produzindo.

Às vezes, nem sabe dizer o que está sentindo porque passou tanto tempo administrando emoções em silêncio que desaprendeu a compartilhá-las.

Não acho que isso aconteça porque os pais não amaram seus filhos.

Na maioria das vezes, acontece justamente porque houve amor.

Mas um amor atravessado por cansaço, preocupações e sobrevivência.

E crianças são observadoras demais.

Elas percebem mais do que imaginamos.

Talvez crescer seja entender que você não precisa continuar vivendo sob o mesmo acordo silencioso que fez consigo mesmo aos oito, dez ou doze anos de idade.

Aquele acordo que dizia:

"Eu vou dar o mínimo de trabalho possível."

Porque nenhum ser humano consegue passar a vida inteira sem precisar de cuidado.

E talvez uma das tarefas mais difíceis da vida adulta seja justamente esta: permitir-se ser alguém que, de vez em quando, precisa de ajuda, ocupa espaço e ainda assim continua sendo digno de amor.