Necesito tanto los momentos en compañía como los momentos en soledad. La batería social se me agota rápido, pero cuando llevo demasiado tiempo con mi sola presencia acabo sintiéndome abrumada y queriendo socializar de nuevo. Y esto mismo me pasó en Salou. Anhelaba escapar de la rutina y estar sola, y al cabo de dos días necesitaba huir del ruido de este municipio de la costa Dorada y, un poco también, de mí misma.

Deambulé por las calles de Salou dejando espacio a la improvisación, una de las ventajas de caminar sola. No volvía aquí desde el 2007, año en que terminé segundo de bachillerato. Mis pensamientos se remontaron a aquel verano; a las noches en vela, a las fiestas, a Flash Back, a las resacas en la playa -que tan dignamente se sobrellevan cuando tienes 18 años- , a la piel dorada, y a ese Burguer King, que se mantiene intacto, en el que nuestra amiga Isa decidió regresar a Zaragoza anticipadamente para solicitar la revisión de algún examen de la antigua Selectividad. Éramos tremendamente jóvenes y contábamos con infinitas posibilidades, aunque lo desconocíamos. Solo sabíamos que debíamos ir a la universidad y empezar una carrera con salidas laborales. No nos planteábamos nada más. Ese era el privilegiado escenario de mi entorno.

No solo pensé en ese pasado tan lejano, también lo hice sobre lo transcurrido en los últimos años, y sobre mi presente. Y es que los momentos a solas me resetean, me permiten ordenarme mentalmente y volver a conectar con los demás con energía renovada. Además, en esos momentos las ideas parecen emerger con facilidad y se observan con mayor claridad los deseos.

Me suelo sentir muy libre cuando hago cosas en mi única compañía. Me encanta salir sola -aunque también acompañada- a desayunar con una libreta en mano, o con un libro. Y disfruto de muchas otras actividades en solitario. Sin embargo, hay un momento que me incomoda y no consigo disfrutar: la cena. Salir a cenar a un restaurante repleto de grupos de amigos, familias y parejas me pone tensa, como si me prestara a ser observada. Supongo que ciertas actividades las ligamos culturalmente a la compañía y nos produce vergüenza hacerlas solos. Sin embargo, conviene recordarse que no le importamos tanto a nadie, especialmente a unos comensales que no conocemos en absoluto.

La próxima semana volveré a la playa. Esta vez en compañía, en la mejor compañía. Y me recuerdo lo afortunada que soy por ello.

Me voy a llevar el último libro de la escritora belga, Amélie Nothomb, Psicopompo. Tenía ganas de algo ligero y original, y encontré en la biblioteca de mi padre esta colección. Ya he leído varios y no tengo dudas de que cumplirá mis expectativas.

y tú, ¿ qué cosas disfrutas haciendo solo/a?

Abrazos.

Me atrevo a decir que todos los que hemos opositado recordamos con cierta amargura el tiempo encerrados bajo la luz de un flexo, sentados frente a unas leyes subrayadas y cada vez más desgastadas, rodeados de post-it, rotuladores fluorescentes y de tazas con mensajes motivadores.

Dejo este vídeo de Pantomina Full para que no tengáis que imaginar el escenario:

OPOSITOR - YouTube

Me planteo si se puede opositar y seguir teniendo una vida interesante y creativa. La agenda apretada y la memorización exhaustiva de las leyes roban espacio a la curiosidad. Romantizar tu vida con bloques de legislación pendientes de estudio es, cuanto menos, difícil.

Me decía un compañero de batalla, Edu, que cuando desempolvó los apuntes para comprobar si podían servirle para el inminente turno de promoción interna, le entraron sudores fríos. Creo que nadie sale indemne de unas oposiciones; por lo que dejas de hacer, por la obsesión que te genera, por la incertidumbre de no saber si el tiempo invertido va a tener su premio y por otras tantas razones. Una pesadilla de la que tampoco sentimos que podamos quejarnos porque se trata de una elección voluntaria.

Opositar implica perseverar, rendir, ser continuamente productivos. Opositar te convierte en una persona asquerosamente responsable. Respeto profundamente y admiro a quienes eligen este camino, pero no puedo evitar recordar el mío y vivir este retorno con cierta ambivalencia.

En esta ocasión, además de trabajar, soy madre. El estudio solo forma parte de un puzzle en el que debo encajar demasiadas piezas. No creo que sea casualidad que mi hija esté más retadora que nunca. Intuyo que es verdad eso de que los niños reciben y proyectan intensamente la energía del entorno.

Me consuela saber que el estrés puede ser positivo. Escuché a Ana Ibáñez, neurocientífica española, hablar de la importancia del significado que le damos al estrés. El conocido como eustrés - en sentido opuesto al distrés- es un tipo de estrés positivo y beneficioso que motiva, enfoca la energía y mejora el rendimiento ante desafíos, siempre que tenga un horizonte temporal. Se requiere que tengamos muy claro cuál es el beneficio que hay detrás de ese estrés y limitar el tiempo al que estar sometidos bajo el mismo. Quiero pensar que cumplo con los requisitos para que mi estrés sea positivo, aunque mi parpadeo involuntario del ojo me haga sospechar de lo contrario.

Tengo la convicción de que la productividad está sobrevalorada, y prefiero el “slow life” o el privilegio de tomarse la vida con calma, como mencionaba en https://open.substack.com/pub/beatrizsfaci/p/ser-improductivos-y-verano-de-1993?r=go1on&utm_campaign=post&utm_medium=web, aunque ahora sea una representante indigna de esta corriente.

Por esta razón, he sentido la necesidad de ponerme en pausa, de ordenarme mentalmente, de escribir y compartir en este espacio que tanta paz me provoca. Recuerdo que en mi “no lista” de propósitos de este año https://open.substack.com/pub/beatrizsfaci/p/en-2026-elijo-no-perderme?r=go1on&utm_campaign=post&utm_medium=web me animaba a mí misma a seguir escribiendo y sobre todo, a no perderme por el camino. Reconozco que ya me he perdido varias veces, pero también me he encontrado otras tantas.

En periodos exigentes como este, rodearse bien es clave. He formado equipo de estudio con Rocío y Carlos. Con ellos paso los domingos en una codiciada biblioteca con escasa luz natural. Es época de exámenes en la Universidad, y para hacerme con mi sitio debo madrugar o llegar a horas estratégicas. Nuestros compañeros de estudio son jóvenes que apenas rondan la veintena. Me sorprende pensar que hace unos años ocupaba su lugar. Ahora, pese a mi esfuerzo por cuidarme, mi apariencia me distingue y separa irremediablemente de ellos. Carlos vino el último día con sudadera con capucha y mochila. No pude evitar reír al imaginarlo eligiendo sus prendas con el fin de pasar por un estudiante universitario más. Rocío es un ejemplo de constancia y energía, que se refleja en sus leyes sombreadas en mil colores y con notas en los márgenes.

Todos necesitamos una tribu en la que apoyarnos y en la que no falte el sentido del humor.

Si hay algo que he aprendido en este periodo es que lo que nos decimos es importante, pero, sobre todo, lo son las acciones. De poco me sirve decirme que el examen al que me voy a presentar no significa tanto, y que debo estar tranquila, si no me doy la opción de descansar, ni disfrutar, pues le estoy dando al cerebro señales contradictorias.

Por eso, como un acto revolucionario, me estoy permitiendo escribir un domingo por la mañana.

Por eso, sigo entrenando fuerza y cardio, que me dan la energía y el bienestar que necesito.

Por eso, algunas noches veo la serie Fleabag, y algunas otras salgo a cenar.

Por eso, volví a la clase de yoga de Ana hace un par de semanas, y lo sentí como un bálsamo. Ana imparte clases en un ático donde apetece quedarse a vivir por la paz que se respira. Allí, los pensamientos se ralentizan y el cuerpo se aligera. Le dije a Ana que me encantaría ir más, pero que no tenía tiempo. Siempre deseando que el tiempo se estire y las prisas desaparezcan.

Seguiré encaminada hacia mis objetivos, pero teniendo presente que la vida no es un proyecto de constante optimización, y que siempre podré parar cuando necesite recalcular la ruta.

Un abrazo.

Pienso en la imaginación y en lo infravalorada que está en el mundo adulto. La asociación de la imaginación a la infancia es una idea generalizada. Y es lógico; las agendas apretadas, el estrés y la vida en piloto automático en que estamos inmersos los mayores dejan poco margen a la creatividad.

Rescato un fragmento del libro de Rosa Montero La loca de la casa que subrayé tiempo atrás y decía así: “De niños todos estamos locos; esto es, todos estamos poseídos por una imaginación sin domesticar y vivimos en una zona crepuscular de la realidad en la que todo resulta posible. Educar a un niño supone limitar su campo visual, empequeñecer el mundo y darle una forma determinada, para que se adapte a las normas específicas de cada cultura”.

De un modo similar se pronuncia Sir Ken Robinson, educador y conferenciante, en la charla TED Talks 2006: “la creatividad es tan importante en la educación como la alfabetización y deberíamos darle el mismo estatus”

Destaca la idea de que el miedo a equivocarse es un enemigo de la creatividad: “Los niños no tienen miedo a estar equivocados. Si no estás dispuesto a equivocarte nunca saldrás con nada original”.

Ted Talks

Comparto la percepción de que necesitamos ser libres y no tener tanto miedo a cometer errores y al juicio ajeno. Solo así nos atreveremos a mostrar nuestras ideas más originales y a proponer respuestas diferentes a las habituales. Pero el error está tan penalizado que muchas veces preferimos pasar de puntillas, sin que se nos vea, logrando, eso sí, la insustancial finalidad de no parecer equivocados.

Deseo contribuir a que el mundo de mi hija se ensanche, a que ella sea capaz de vivir más allá de los guiones rígidos que tanto daño nos hacen. Como se predica con el ejemplo, ella solo aprenderá si ve en mí aquello que quiero transmitirle - desafiante tarea la de ser madre -.

Cuando estoy en el modo “hacer”, sin espacio para, simplemente, ser, dejan de surgirme ideas. Solo tengo tiempo para ejecutar. Me siento menos presente y con mayor rigidez mental. Vengo de unos días así. Pero ahora soy capaz de darme cuenta de cuándo estoy en ese modo de supervivencia, y pongo de mi parte para conectar de nuevo conmigo misma, cuestionar esos pensamientos negativos e inflexibles, y recuperar esa versión mía, relajada y expansiva, que me gusta mucho más.

Hace unas semanas fui a ver la exposición de Alicia en el espejo. Alicia en el país de las maravillas se publicó en 1865 por Charles Lutwidge Dogson, bajo el pseudónimo de Lewis Carroll. Este mundo de sueños y fantasía, representado a través de la mente de Alicia, ha fascinado a niños y adultos y es considerada como un precedente del surrealismo surgido en los años veinte.

El surrealismo, cuyo fundador se considera André Breton, se caracteriza por el libre pensamiento y la exploración del subconsciente, haciendo frente al racionalismo. Cuenta con destacados artistas como Salvador Dalí, René Magritte y Max Ernst.

Aunque la imaginación pueda parecer un desvarío, una falla de una mente que ha de ser lógica y racional, creo que es todo lo contrario, un motor para permanecer cuerdo y anestesiarse del dolor que provoca, en ocasiones, la realidad. Transformar el dolor en arte permite canalizar las emociones dotando a una experiencia dura de sentido e incluso de cierta belleza.

No hay nada que me haya ayudado tanto en el último año y medio como el ejercicio creativo de la escritura. También he encontrado un bálsamo en la lectura, porque leer lo que otros piensan y sienten, permite poner palabras a nuestros propios sentimientos. Y las palabras siempre aportan claridad y comprensión.

Como se cita en Alicia en el país de las maravillas: “La imaginación es la única arma en la guerra contra la realidad”.

No creo que la imaginación sirva únicamente para escapar de la realidad. Es también una herramienta útil para encontrar soluciones tanto a los desafíos diarios menores, como a los trascendentales.

Estoy convencida de que dando protagonismo a la imaginación y creatividad tendríamos una vida más rica. Una vida mejor.

Me gustaría saber, si, como yo, consideráis la imaginación y la creatividad como habilidades importantes, y si las potenciáis en el día a día.

Feliz semana.

Mi ciudad, aun con 800.000 habitantes, a veces, la siento minúscula. Es muy habitual cruzarse con rostros conocidos por las calles; personas con las no has intercambiado ninguna palabra, pero con las que has compartido espacios, y conoces sus caras y, en algún caso, hasta sus nombres.

A veces, me imagino viviendo en parajes remotos, o no tan remotos, pero diferentes a los lugares de siempre. Recientemente, paseando por mi ciudad, recorriendo una calle gris, en un día también gris, deseé escapar. Anhelé la arquitectura de París o los paisajes que descubrí en Bali. No tengo duda de que soy una privilegiada por tener un hogar en una ciudad acogedora, pero fantasear es libre.

Fotografía en Bali, sobrevolando arrozales.

Esta sensación de encontrarme en un espacio demasiado estrecho la he sentido con más intensidad desde que he dejado de tener una vida convencional, o más bien, tan convencional. En un lugar nuevo habría encontrado la posibilidad de ser una persona distinta en un contexto diferente. Sin embargo, cambiar de versión en el mismo espacio, rodeada de las mismas personas, no me ha resultado tan sencillo, sobre todo en un primer momento. Pero ahí está el desafío y el trabajo: caminar hacia la vida que eliges, sin preocuparte tanto de lo que piensen los demás. Es curioso cómo puede llegar a avergonzarnos e importarnos lo que piensan los otros cuando la realidad es que todos estamos demasiado ocupados con nuestra vida como para cuestionar la de los demás.

Frente a un gran cambio, si hay algo clave para reconfigurarse, y encontrar nuevas oportunidades, es nuestra forma de mirar el mundo.

Cito esta frase de Arthur Schopenhauer, que ha mencionado en su post, y que encuentro muy apropiada:

“Cada individuo toma los límites de su propia visión, como los límites del mundo”

En mi deseo de percibir esos límites del mundo como infinitos, trato de cuidar mi mirada, alimentándola de conversaciones enriquecedoras - de algunas charlas salgo desinflada y triste, y de otras, ilusionada e inspirada-, de lecturas que me abran la mente y aviven mi deseo por conocer más, de podcasts que despierten mi curiosidad, de lugares que me transmitan paz y de compañías que no tomen el juicio por bandera.

Escribo estas líneas en un cafetería donde la iluminación, la decoración, el ambiente y las distancia entre mesas me hacen sentir cómoda y en armonía. Podría ir a cualquier otra, pero elijo venir aquí porque los pensamientos y las ideas no fluyen de la misma forma en cualquier lugar. Las pequeñas elecciones definen nuestro día a día.

El ritmo con el que vivimos y la presencia es una manera de habitar el mundo. Me fascina lo que encuentro cuando ralentizo mis pasos, y soy capaz de elevar la mirada. Caigo en la inercia y en las prisas una y otra vez, pero cada vez identifico antes esa absurda urgencia , y pongo remedio para conectar nuevamente con el presente y con lo que de verdad me importa.

Esta semana he podido parar y prestar atención a detalles de desconocidos, que me han resultado especialmente gratificantes.

En el centro de entrenamiento al que voy regularmente me tocó trabajar en pareja con la persona de más edad que asistía a la clase. Nos ayudamos mutuamente a elegir los pesos de las mancuernas y kettlelbells, y nos fuimos preguntando a lo largo de la clase cómo lo llevábamos. Cuando acabamos, me llamó la atención cómo me dio unas sinceras “gracias”. No parece nada excepcional, pero en tiempos en que todos vamos “a lo nuestro” que alguien valore tu presencia es un regalo.

Otro día iba con mi hija caminando. Ella se sentó en el suelo e hizo “huelga de andar”. Lo suele hacer porque se cansa y porque sabe que muchas veces me convence, y le acabo llevando en mis brazos. Esta vez no me sentía con fuerzas y ahí estaba ella sentada en el suelo, y yo tratando de darle razones y proponiéndole juegos para que se dispusiera a caminar. Se nos acercó una monja y nos ofreció su ayuda. Se disculpó porque tenía que irse a misa, y nos insistió en que le habría gustado acompañarnos a casa. Nos deseó que nos fuera muy bien -en la vida, entendí-. Sin ser yo creyente, nos sentí bendecidas.

Y es que la vida sucede de verdad cuando miramos al que tenemos enfrente.

Bea.

Si en el 2025 sucedió algo que nos colmó de felicidad, cuando miremos por el retrovisor recordaremos este año con cariño. Si perdimos a alguien, las campanadas oficializarán de alguna forma el cierre de la historia con esa persona, adquiriendo la pérdida más peso. Sin embargo, también el fin de año puede verse como un alivio, como una promesa de que el infortunio desaparecerá con el año que se va, y las cosas volverán a estar bien de nuevo.

Fotografía de mi amiga Sara en las Islas Gili, Indonesia. Recuerdo de 2025.

Pese a que solemos enmarcar los acontecimientos siguiendo el binomio “bueno y malo”, la realidad es que no siempre -y afortunadamente- la clasificación es tan simple. Se pueden vivir momentos desafiantes, difíciles y duros, que a la vez redunden en una transformación, en una versión de nosotros mismos más alineada con nuestras prioridades actuales. Y sí, con ese caos, llegamos al treinta y uno de diciembre despeinados por el revolcón que nos ha dado la vida, y con la incertidumbre de no saber a dónde nos va a seguir llevando, pero también es ilusionante que nuestra hoja vital contenga espacios en blanco a rellenar con futuras experiencias.

No suelo hacer grandes reflexiones al terminar el año porque ya paso gran parte del tiempo sobrepensando, y me queda poco espacio libre en el disco duro. Sin embargo, en los últimos capítulos de mi vida –la vida es como una serie- he ido sacando varias conclusiones que me gustaría compartiros:

- Puedes sentir emociones muy incómodas y no pasa nada. No es necesario luchar contra ellas ni huir. Al cabo de un rato, se esfuman.

- Querer controlar ciertas cosas es una quimera. No sabes lo que va a pasar mañana. Afloja.

- Es importante cumplir con los hábitos que te hacen bien: cuidar las horas de sueño, cumplir con el ejercicio físico, comer bien y dejar un hueco para aquello que te gusta y alimenta el alma.

- Mientras haya curiosidad, habrá ganas de vivir. Mantener despierta la curiosidad es el elixir de la juventud y quizá, la razón de que haya viejos jóvenes y jóvenes viejos. Quien cree que lo sabe todo, y ha perdido la capacidad de asombrarse y de interesarse genuinamente ha muerto un poco en vida. Como dijo Steve Jobs en su famoso discurso en la Universidad de Stanford: “Stay hungry, stay foolish”.

Respecto a la habituales listas de propósitos, creo que estas cuanto más cortas, mejor. No suelo confeccionarlas porque tengo plena certeza de que se convertirían en una enumeración de frustraciones por su incumplimiento, dada mi tendencia de abarcar más de lo que me es posible ejecutar. Sin embargo, hay varios objetivos que resuenan en mi cabeza, y que volveré aquí a releerlos cuando lo considere necesario:

- No te pierdas en el camino de la productividad, desconectando de ti misma.

- Cuídate. Prepárate tuppers, deja de comer de pie y sobre todo, háblate a ti misma como lo harías a tu hija.

- Ordena los espacios físicos para que tu mente también lo esté.

- Deja un hueco para lo que te gusta hacer, es lo que te va a hacer sentir plena.

- Sigue cuidando las relaciones que te nutren.

- Actúa distinto si no quieres obtener el mismo resultado.

Y el último:

- Sigue leyendo y escribiendo en Substack. Has encontrado un valioso refugio que te hace sentir en paz.

Me encantaría conocer tus reflexiones y lo que deseas incorporar en este nuevo año.

Gracias por acompañarme. Es un honor.

Feliz 2026.

Las calles se llenan de bullicio, de luces; las mesas, de turrones y panettones, cuyos acérrimos no paran de crecer, y la televisión, de anuncios de perfume con acento francés.

La consciencia de que el año finaliza, el recuerdo de los que ya no están o de lo que ya no es como era, junto al frío y la frecuente niebla en Zaragoza, provocan en mí un sentimiento de nostalgia. Reconozco cierta incomodidad ante la llegada de fechas señaladas y frente a algunos encuentros. Sin embargo, este sentimiento de nostalgia contrasta con la ilusión por que mi hija viva estos días con alegría y magia, y el deseo de acompañarle.

Hemos comenzado ya con los preliminares navideños:

• Decorar el árbol de Navidad, con las coloridas y brillantes bolas es emocionante cuando lo haces con una niña. La emoción de M. es contagiosa. Si no fuera por ella, reconozco que, posiblemente, el árbol se quedaría cogiendo polvo en el trastero.

• El calendario de adviento. Su padre y yo introdujimos pequeños juguetes y dulces en casitas de papel que habían de abrirse cada mañana, pero después de un par de días, como buena madre milenial, me sentí culpable al pensar que podía estar induciéndole una diabetes y fui sustituyendo los dulces por otros alimentos más saludables –Que nadie sufra por ella, que los abuelos ya se encargan de cumplir con el cupo de chocolate–. Mi pobre hija abrió la caja y se encontró a Deisy con un palito de zanahoria. Me dijo que “no valía”, pero enseguida, divertida, concluyó que a Deisy le gustaban las zanahorias, ¡bendita inocencia!

• Cómo no, otro must navideño es el elfo travieso, que se vende como churros en cualquier tienda de alimentación y de juguetes, y que hemos importado recientemente de Estados Unidos. En nuestra casa le hemos bautizado como Angelito. Y M. se levanta cada mañana como un resorte para ver qué travesura ha hecho y decir que “es muy loco”. Reconozco que antes de tener a mi hija, los elfos traviesos me daban malas vibraciones y los imaginaba como protagonistas de una película de terror, pero ahora Angelito es uno más.

Como cuento, voy mutando entre la nostalgia por lo que no está y la ilusión por el presente. Pero estoy acostumbrada a estas olas de emociones, que voy surfeando según tocan.

Estos días, los bocados saben a recuerdos, ¿quién no asocia la Navidad a un plato? En mi hogar, como cada Nochebuena, comeremos volován de hojaldre con besamel de gambas, ternasco con patatas y helado de turrón; todo ello lo prepara mi madre año tras año. Y esos sabores tienen un significado que va más allá de las papilas gustativas, porque nos recuerdan que ha pasado otro año más y que seguimos juntos alrededor de la mesa.

Como simboliza la magdalena de Proust, la conexión entre los estímulos sensoriales y los recuerdos es tan potente, que los olores y los sabores nos transportan inmediatamente a otros tiempos.

Mi amiga Carmen perdió a su madre hace catorce años. Carmen buscó durante mucho tiempo, sin éxito, la receta del solomillo con hojaldre y foie que cocinaba su madre en Nochebuena, pero, el año pasado, por sorpresa, la encontró cuando no la estaba buscando, como sucede tantas veces –y no me refiero solo a lo material–. Decidió reproducir el plato, sorprendiendo a su padre y hermana. Desconozco si logró que el sabor les retrotrajera en el tiempo, pero sé que se emocionaron al encontrarse con ese plato que tanto amor cargaba, y fue una preciosa manera de honrar a su madre.

Además de los olores y sabores, otro gran estímulo que nos hace viajar en el tiempo es la música. Con solo escuchar unos acordes, somos capaces de evocar sensaciones pasadas y recordar fuertemente a alguien. Deberíamos guardar nuestras canciones favoritas como un tesoro, cuyas coordenadas conozcamos solo nosotros, pues cuando las dedicamos a otro, corremos el riesgo de que ese tema que tanto nos gustaba pase a formar parte del top mundial de peores canciones.

Me ha sorprendido conocer que hay mucha investigación sobre la nostalgia y que tiene una función más positiva de la que pensaba. Es una herramienta emocional que nos provoca sensación de calidez y pertenencia. Puede reducir la percepción del dolor y reconfortarnos en momentos complicados. Pero, como es evidente, un exceso de ella puede anclarnos al pasado y provocar mucho dolor. Cuánta más energía ponemos en el pasado, menos nos centramos en el presente y futuro.

El cerebro utiliza tretas para hacernos creer que cualquier tiempo pasado fue mejor. Con el fin de atenuar el dolor, como un filtro de Instagram, se queda exclusivamente con lo positivo, idealizando el pasado, y omitiendo los momentos desagradables. Los mecanismos de la memoria nos hacen recordar de manera sesgada, lo que recibe el nombre de retrospección idílica.

Me gustaría que me compartierais vuestra magdalena de Proust: esa canción, olor o comida que os hace viajar en el tiempo.

Os dejo una canción que conocí hace muchos años y que me provoca sentimientos agridulces:

Paolo Nutini - Candy (Official Video)

Que paséis felices y nostálgicos días.

Imagen obtenida en MendozAntigua

Los últimos libros que he leído tienen algo en común, y no es solo la infidelidad de sus protagonistas, sino algo que va más allá y es el deseo de escapar de su propia realidad, de tener otras vidas, de salirse del redil. Y no necesariamente porque rechacen su vida, pero, ¿ quién no ha fantaseado qué habría pasado si en vez de seguir el camino X hubiera ido por el camino Y?

Afortunadamente, no soy una experta en engaños, pero en cuanto a conflictos internos tengo ya un bagaje, y me interesa todo lo que ahonda en la naturaleza humana. Así que quizás sea por eso que últimamente he acabado con este tipo de historias entre manos.

Comienzo por el libro que estoy empezando a leer: El polémico Madame Bovary. Esta historia comenzó a publicarse por entregas en la revista “La Revue de Paris” en 1856. Muchos quisieron que fuera censurada. El fiscal Ernest Pinard denunció tanto a su autor, Gustave Flaubert, como al director de la publicación literaria y al encargado de su impresión, basándose en la inmoralidad de la obra.

Finalmente, la obra fue publicada en un solo tomo en 1857 y fue un éxito de ventas. Sin pretenderlo, Flaubert consiguió el mejor marketing, además de abrir debate sobre la libertad creativa. Estoy deseando seguir con él para saber si la trama de la novela es tan interesante como todo lo que rodeó a su publicación.

Hace unos meses leí los libros de Jacobo Bergareche Los días perfectos y Las despedidas. Fueron un auténtico descubrimiento.

Los días perfectos me tocó de una manera especial. Se aborda el amor, el deseo y la chispa de la novedad en los inicios de una relación, frente a la rutina de las relaciones de larga duración. Muestra de una manera profunda los deseos, el vacío y la nostalgia por los días perfectos.

El libro se articula a través de dos cartas del protagonista: una a su mujer y otra a su amante. Además, las cartas se entrelazan con la correspondencia entre el escritor William Faulkner y su amante Meta Cartepenter – fueron amantes durante 30 años, podría decirse que eran unos amantes fieles –.

El siguiente libro del autor es Las despedidas y narra la historia de un hombre que se cruza con una misteriosa mujer en el Burning Man, con la que llega al acuerdo de que ninguno de los dos sepa nada del otro, ni siquiera su nombre. Esta mujer le deja huella, pues de alguna manera le libera de la culpa que tan arraigada tenía, tras la muerte de su primo. 17 años después se la cruza de nuevo y mueve los cimientos de su vida.

Por cierto, a Bergareche le podéis encontrar por estos mundos de Substack. Publica asiduamente. Yo iría a verlo.

Otro libro que encontré por casualidad en la biblioteca es En agosto nos vemos, de Gabriel García Márquez. Es su libro póstumo. García Márquez no quería que ese libro se publicara, pero sus hijos contravinieron su deseo, al considerar que su lectura merecía la pena y que, quizás, su pérdida de facultades no le permitía apreciar la calidad de su propia obra:

En esta novela, la protagonista, Ana Magdalena Bach cada mes de agosto toma un transbordador que le lleva hasta la isla donde está enterrada a su madre, a la que le deja siempre unos gladiolos. Y cada noche que pasa en la isla juega a convertirse en una persona diferente, buscando tener una aventura amorosa, a espaldas de su marido. Lo interesante son las sensaciones con las que vuelve cada año a su hogar.

No puedo terminar este listado de libros sin nombrar a Pedro Mairal, y a su novela La uruguaya: Un escritor argentino viaja a Montevideo para realizar una transacción monetaria y allí se encuentra con Guerra, una mujer que le da un giro a su vida.

El lenguaje porteño que utiliza te traslada a Buenos Aires. Y la historia es tan dolorosa como cómica.

La uruguaya podría ser como esos días en los que todo sale mal; me viene a la cabeza un día de invierno del año pasado. En lo personal se había desmoronado recientemente un pilar muy importante, apenas había dormido, cargaba con la culpa de no haber felicitado el cumpleaños a mi íntima amiga el día anterior y me estaba cayendo un aguacero encima. En esos momentos todo me estaba saliendo tan mal que no sabía si llorar o reír. Pues a algo así me recordó la novela.

Me encantaría que me contarais si habéis leído alguno de estos libros y vuestra opinión. Y también quiero saber si habéis tenido uno de esos días de tragicomedia.

Con amor y fidelidad,

Hasta la próxima.

Este término se utiliza más en ámbito laboral, como una herramienta para encontrar soluciones innovadoras, pero yo quiero llevarlo al ámbito personal.

Tengo la suerte de poder practicar el vuja de a menudo a través de mi hija Mar. Sus ojos azules, recién estrenados, están continuamente observando y yo, de alguna forma, descubro el mundo con ella. Le voy contando lo que nos vamos encontrando. Le explico por qué hay hojas naranjas en el suelo en esta época del año. Le cuento por qué suena así la ambulancia. Especulamos sobre por qué aquel niño llora desconsoladamente. Pero no es necesario que yo le cuente, ella simplemente va contemplando, y lo que encuentra le parece asombroso. No pierdo detalle de sus gestos. Me ilusiona verle tan atenta y despierta.

Sin necesidad de tener que volver a ser niños, me remonto a años atrás, cuando pudimos salir a pasear al parque. Tras semanas encerrados en casa por la pandemia de COVID, veíamos todo con unos ojos nuevos. Las hojas de los árboles moviéndose por el viento, los niños jugando, las risas, los abrazos. Qué decir de la sensación de retirarse la mascarilla y respirar aire puro. Volvíamos a vivir situaciones, que habían sido cotidianas, y que nos fueron repentinamente arrebatadas, con una mirada completamente renovada. Lo saboreábamos con la consciencia que se adquiere cuando se comprende que las cosas no pueden darse por sentadas.

Como expresó el novelista Marcel Proust: “el verdadero viaje de descubrimiento no consiste en buscar nuevos paisajes, sino en tener nuevos ojos”

Es muy frecuente escuchar a quien ha sufrido un acontecimiento traumático, como una dura enfermedad propia o ajena, cómo ha cambiado su forma de ver la vida; las prioridades pueden cambiar radicalmente una vez que nos hemos acercado, o, al menos, hemos visualizado, la finitud de la vida. Recuerdo a alguien cercano a mí que, después de la enfermedad, dejó ese trabajo estable que tanto le pesaba y se dedicó a su pasión, al diseño gráfico. También dejó a su pareja, que, aunque le quería mucho, no le quería bien.

Pero tampoco es imprescindible -afortunadamente- sufrir un evento grave para cambiar nuestra mirada y postura ante la vida. Aunque, quizás, sin ese giro radical, el cambio lo hacemos de manera más gradual.

Pese a que he escuchado decir eso de que las personas no cambian, soy de las que opinan que cambiamos continuamente. Nuestra forma de ver la vida depende de las relaciones que cultivamos –tanto con los demás, como con nosotros mismos– de lo que leemos, de lo que escuchamos y de las experiencias que vivimos.

De modo que es natural que nuestra mirada vaya variando a lo largo de nuestra vida. Y lo que antes era una prioridad, ahora no lo sea, y a la inversa.

En una entrevista reciente, la escritora Carmen Posadas se refería, a sus relaciones sentimentales, en estos términos: “Yo cuando era muy joven me fijaba mucho en los hombres guapos, más adelante me fijé en los inteligentes y ahora solo me fijo en la bondad”. Un ejemplo de cómo nos cambia la perspectiva y lo que ahora nos vale es muy distinto a lo que antes lo hacía.

Nuestra filosofía de vida es como una obra inacabada, que se va conformando poco a poco desde que tenemos uso de razón hasta el final de nuestros días.

El escritor japonés, Haruki Murakami, ha descrito con las siguientes palabras lo que trato de transmitir:

“A veces, cuando observamos las cosas al cabo de un tiempo o desde una perspectiva un poco diferente, algo que creíamos absurdamente esplendoroso y absoluto, algo por lo que renunciaríamos a todo para conseguirlo, se vuelve sorprendentemente desvaído. Y entonces te preguntas qué demonios veían tus ojos.”

Si estás en un momento agradable de tu vida, tu forma de mirar será luminosa y optimista. Pero, si estás en un momento bajo, tu mirada estará más gris y empañada; quiero recordarte que tu perspectiva cambiará y se impondrá la claridad de nuevo. Seguro.

Un lugar donde habitan cientos de miradas y de historias es la librería de segunda mano, llamada Maya. Un rincón analógico en el corazón de Pamplona, a donde tuve la suerte de ir ayer. En ese pequeño espacio se apilan cientos de libros, clásicos y contemporáneos, a los que acompañan, los cada vez más resucitados, vinilos –nunca se han ido, pero lo cierto es que en los últimos años sus compras no han parado de crecer­–. Ena es la propietaria, junto a su hijo Eduard. Ambos pusieron fin a su vida en Honduras, huyendo de extorsiones en su negocio, y comenzaron su nueva vida en Pamplona. Su historia sería digna de ser escrita y formar parte de ese mundo de literatura que ellos mismos cobijan.

Fotografía de la librería Maya, en Pamplona.

Eso me pasa cuando escribo posts en Substack y sospecho que a muchos de los que me leéis también. Más veces de las que me gustaría, me encuentro en un pulso con mi capacidad de mantener la atención. Me disperso. Vuelvo. Miro una notificación en el móvil. Vuelvo. Por eso cuando consigo llegar a un momento de plena concentración, lo siento como un momento de iluminación. La clave está en llevar a cabo nuestras pasiones, lo que hacemos simplemente porque nos gusta, sin que haya necesariamente un fin productivo.

Estoy haciendo un curso de gestión emocional en mi trabajo. Y uno de los conceptos que trata es el que he descrito, y que se conoce como la teoría del flujo, término acuñado por el húngaro Mihaly Csikszentmihalyi -imposible pronunciar su apellido-, profesor de psicología y autor del libro “Flujo: la psicología de la experiencia óptima”.

Para que este estado de fluir llegue, la actividad tiene que ser mínimamente desafiante. No sucede cuando estamos realizando tareas monótonas y fáciles. Ni tampoco cuando lo que hacemos nos cuesta un esfuerzo excesivo, porque el disfrute tiene que estar presente.

Esto me hace pensar en lo importante que es encontrar nuestras pasiones. No todos sabemos lo que nos gusta desde niños. Esta búsqueda no siempre se incentiva ni en la escuela -espero que cada vez más- ni en nuestro entorno. Académicamente, nos centramos en mejorar aquello en lo que no somos buenos, y dejamos de lado, o al menos, no damos suficiente importancia a aquello que hacemos bien, cuando quizás, potenciar aquello en lo que sobresalimos sería una mejor estrategia.

Muchas veces nos resulta difícil descubrir nuestro propio talento. Y si nos preguntan, probablemente, decimos que ninguno. Pero estoy segura de que todos lo tenemos porque, al fin y al cabo, el talento es simplemente aquello que nos resulta fácil hacer, sin demasiado esfuerzo. No hace falta que sean cosas grandiosas. Pero para que ese talento se convierta en habilidad necesitamos de práctica y es imposible que desarrollemos una habilidad, si no sabemos que contamos con ese potencial.

Descubrir nuestro talento individual es una forma de despertar esa chispa que llevamos dentro. Cuando identificamos aquello que nos llena, y nos decidimos a darle su lugar, una motivación intrínseca aparece como un motor. Y por el contrario, cuando vivimos dejando de lado lo que nos gusta, centrándonos únicamente en lo que nos han dicho que es importante, algo en nosotros se apaga.

Muchas veces estas actividades placenteras se abandonan en nombre de la productividad, por hacer lo que creemos que se debe hacer. Priorizando la productividad se apagan demasiadas cosas: la creatividad, la presencia y hasta la salud.

Llevo tres semanas con una palpitación en el ojo izquierdo. Mioquimia se llama-según el diagnóstico hecho por IA -. La noto cuando me despierto y continúa de forma intermitente a lo largo del día. Las causas comunes son la falta de sueño, el estrés y la fatiga, entre otros. Me parece una buena señal corporal para saber cuándo vas pasada de rosca.

La tarde del pasado jueves la pasé con mi amigo I. Solo paseamos y hablamos. No hicimos nada productivo. Al principio me sentía incómoda por todas mis tareas pendientes que me gritaban fuerte “haznos caso y deja de perder el tiempo, vaga”. Ordenar el armario de mi hija, hacer el cambio de ropa, entrenar, estudiar, hasta acabarme el libro prestado de la biblioteca era más productivo que salir a pasear. Sin embargo, esa misma noche descansé como un bebé -como un bebé que duerme bien, no como mi hija- , como hacía días que no lo hacía, y al día siguiente me desperté sin temblores oculares. No creo que fuera casualidad. Y es que no hacer nada, a veces es hacer mucho.

Hablando de pasar el tiempo haciendo cosas sin una utilidad determinada: he visto recientemente la película “Verano de 1993”. Es la primera película de la directora Carla Simón – directora de la película ahora mismo en cartelera “Romería”- y narra su propia historia personal. Es una película sin artificios. Como la misma directora dice en entrevistas, quiere reflejar en pantalla algo que se parezca mucho a la vida. Y lo consigue. La pauta que se les dio a los actores es que no estudiaran rigurosamente el guion y las niñas protagonistas hacían improvisaciones controladas. Os la recomiendo.

Felices días y que seáis muy improductivos.

Estamos continuamente bombardeados por estímulos que nos incitan a un consumismo desmedido. Más ahora, que, con cada acción que realizamos en la red, cada uno de nosotros va creando su huella digital con sus preferencias, gustos y hábitos. Esto no hace más que multiplicar exponencialmente la oferta respecto a aquello sobre lo que nos hemos interesado. Creemos que las elecciones que hacemos son nuestras, pero ¿realmente lo son?

La publicidad no es algo nuevo, ni mucho menos. Su origen data en la Antigüedad. El que se considera el primer anuncio publicitario se remonta al antiguo Egipto. Se trata del “papiro de Shem” que fue hallado en Tebas, y decía lo siguiente:

El tejedor prometía una pieza de oro, al mismo tiempo que aprovechaba para promocionar sus telas. Un tipo listo.

En la antigua Grecia los heraldos comunicaban las noticias, e incluían anuncios comerciales en sus mensajes.

En 1453, momento de la invención de la imprenta de Gutenberg, la industria publicitaria creció enormemente.

Pero la publicidad tal y como la conocemos tiene su origen a finales del S. XIX y principios del XX, con la profesionalización de las agencias de publicidad y más tarde, con la explosión de los medios de comunicación.

Investigando sobre la sociedad de consumo, descubro al sociólogo, filósofo y ensayista, Zygmunt Bauman, al que se le atribuye la siguiente frase:

Bauman, ganador del premio de Comunicación y Humanidades en 2010, que ha escrito numerosas obras, entre ellas: “Amor líquido”, “Modernidad líquida” o “Vida de consumo”, se caracteriza por su posicionamiento ético y crítico.

Tras leer diferentes reflexiones de Bauman y otros autores, he recordado a una persona a la que conocí. Le llamaré A. A. era -y supongo que seguirá siéndolo- un chico muy particular, con puntos de vista y planteamientos distintos a los comunes. Me dijo que muchas veces no le entendían, y no me sorprendió. Tenía muy poco apego a las cosas. Me invitó a su casa. Me sorprendió que estaba casi vacía. Solo la ocupaban unos pocos muebles, lo indispensable. Nada en la pared. Un armario estrecho con muy poca ropa y dos pares de zapatillas. Eso explicaba por qué aparecía siempre con la misma camiseta. La nevera no era la excepción; un par de paquetes de comida congelada, y lo justo para comer en los siguientes tres días sin demasiada alegría. Minimalismo en su máxima expresión. Le pregunté con curiosidad sobre sus motivos. Y su lógica fue aplastante: “Vivimos en la era del consumismo, en una ciudad grande. Si se me rompen unas zapatillas, puedo comprar otras con facilidad”. Y es que a A. no le le faltaba razón. Él vivía ajeno a los postulados del consumismo y había decidido no dejarse llevar por las masas.

El sistema puede llegar a ser muy absurdo. Comprometemos gran parte de nuestro tiempo en trabajar, para después invertirlo en comprar cosas que no necesitamos, pero que nos han hecho creer que sí. Y en definitiva, todo se traduce en que estamos pagando con nuestro valioso tiempo.

Me planteo las veces que se hacen compras para cubrir un vacío emocional. El resultado está claro; una gratificación instantánea, pero efímera. Como puede suceder con el sexo o un atracón de comida -hambre hedónica-.

En cualquier caso, no quiero ser moralista ni hipócrita. Si me apetece comprarme esa camiseta que tanto me gusta, no dejaré de hacerlo-mientras pueda- . Pero trataré de hacerlo de forma consciente, que sea porque me encanta y me quiero dar ese capricho, y no porque el algoritmo me lo sugiera insistentemente.

Al fin y al cabo, la vida también está para los pequeños placeres y para una nevera alegre.

Fotografía de la fragancia de bergamota que he comprado, que huele increíble y que, en ningún caso necesitaba:

Subo al autobús y el conductor, que ojea la portada, me pregunta qué libro estoy leyendo, dice que ha terminado uno y que quiere una nueva propuesta. Él tampoco tiene ni idea de que voy a divorciarme en poco más de una hora.

La noche anterior la he pasado en vela. Los recuerdos de la víspera de nuestra boda no me han dejado dormir, qué paralelismo tan cruel. Hace unos años practicábamos el baile de apertura, estábamos nerviosos, pero entusiasmados por nuestra inminente celebración y nuestro viaje a las islas griegas. Ahora no hay flores, ni candy bar, ni libro de firmas. Imagino un libro de firmas dedicado a dos personas que rompen su relación: ‘Os deseamos lo mejor en esta nueva etapa’, ‘Que seáis muy felices separados’, ‘Seguro que encontráis a alguien mejor’.

Llego a la puerta del Juzgado. Necesito ir al baño. Me acerco a la cafetería y me encuentro con él. Nuestras miradas se cruzan abatidas. Podría ser cualquiera de nuestros sábados yendo a tomar un café juntos. Esos contrastes pasado/presente me hacen viajar en el tiempo una y otra vez ¿por qué la mente es tan rápida en sus juegos perversos?

Llega la procuradora. Entramos al Juzgado. Debemos pasar por Seguridad. Dejo mi bolso en la cinta. Una vez más, me transporto en el tiempo. Podría ser cualquiera de nuestros viajes. Nosotros, dejando las maletas y el bolso en la cinta de seguridad de la estación de tren, camino a nuestro destino vacacional. Pero no hay toallas, ni neceser, ni hoteles con media pensión. Solo un espacio aséptico donde quiero permanecer el menor tiempo posible.

La procuradora habla de una lesión en su rodilla y de un viaje que está preparando, cualquier tema viene bien; ella trata de ponérnoslo fácil, y nosotros intentamos ser agradables, aunque es evidente que nuestra cabeza está en otro lugar.

Estamos en el pasillo a la espera de nuestro turno. Se nos escapan lágrimas. Me duele la garganta por mis intentos de ahogar el llanto. Hay más gente alrededor, y me da vergüenza llorar abiertamente. No sé por qué llorar es un acto tan íntimo, como si solo pudiera hacerse en público en los tanatorios, y hacerlo en cualquier otra ocasión fuera algo bochornoso.

Llega nuestro turno. La jueza lee brevemente el documento que vamos a firmar. Como los dos, finalmente, hemos roto a llorar sin contención, bromea y nos dice que aún estamos a tiempo de no firmar. Y después de firmar, que todavía podemos romper los papeles. Reímos y lloramos. Me pregunto si esa broma la utilizará habitualmente para romper el hielo en esos momentos de tanta tensión. En cualquier caso, también estoy segura de que se habrán dado casos de parejas que in extremis deciden no divorciarse, como una versión contraria de “Novia a la fuga”.

Salimos a la calle. Hace un día soleado que contrasta con nuestro gesto triste y cansado. Nos sentamos en unos escalones frente al Juzgado tratando de asimilar lo que acaba de pasar o más bien, todo lo que ha sucedido durante el último año.

Es 8 de abril. Me pregunto si en los próximos años recordaré esta fecha cuando se aproxime, del mismo modo que se recuerdan los aniversarios de un primer encuentro o de una boda. Quizás S. me envíe flores.

PDTA: Hay una película de Jonás Trueba que no he visto, pero quiero ver. Se llama “Volveréis” y trata de una pareja que se divorcia y lo celebra con una fiesta.

Youtube- Aprenderás

Youtube- Qué nos va a pasar

Hace un año que me separé de quien ha sido mi pareja durante once años.

He leído mucho sobre el duelo para tratar de entender lo que me estaba pasando y lo que me iba a pasar. Hay cientos de artículos que hablan sobre las fases del duelo, que, por cierto, no van una detrás de otra, se entremezclan; el duelo no es lineal. El objetivo final es llegar a la aceptación para poder reconstruirte. Pero no hay un manual universal al que aferrarse. Lo único que está claro es que va a doler, y que se hace lo que se puede.

Como se recoge en la letra de la canción de Rigoberta y Paula “aprenderás a convivir con las cosas menos bellas que hay en ti”, “ese barullo de emociones es un parque de atracciones”. Y no puedo estar más de acuerdo. Qué incómodas son algunas emociones y a la vez qué necesario vivirlas todas, sin bloquearlas. Creo que todo lo que se reprime acaba explotando, así que cualquier conducta de huida es en vano.

Ha sido (y sigue siendo) un viaje de introspección: de ver con lupa mis miedos e inseguridades, de sentir mi vulnerabilidad al descubierto, de encontrarme despojada del escudo que me protegía, de tocar el vacío .

Al mismo tiempo, ha sido un aprendizaje que ningún libro me hubiera dado. Creo que estas experiencias son transformadoras.

He aprendido a sostenerme. He comprendido que yo misma soy un lugar seguro, aunque suene a libro de autoayuda. He aprendido de mis errores. Se me han caído las máscaras. Estoy aprendiendo a relacionarme de otra forma. Me he vuelto más compasiva y más libre. Se da la ironía de sentirte más vulnerable que nunca, y al mismo tiempo más valiente, capaz y fuerte.

No creo que haya una pócima mágica para mitigar el dolor, pero sí hay algo que me parece clave para sentirnos en paz con nosotros mismos y es la necesidad de que nos cuestionemos nuestras propias creencias; esos pensamientos profundamente arraigados sobre lo correcto, sobre lo que debe ser, lo que se espera de nosotros es, quizás, lo que más daño nos hace. Es necesario tratar de estar conectada a una misma, para que el ruido exterior afecte menos y poder disfrutar de las infinitas posibilidades que tenemos (si las sabemos ver).

Por otra parte, se necesita mucha voluntad para no alimentar ciertos pensamientos negativos, pues si nos enganchamos a ellos lo único que logramos es reforzarlos. No es tarea fácil, me he encontrado en bucles interminables, pero hay técnicas que ayudan mucho.

Y, por supuesto, son esenciales son las relaciones que nos sostienen en nuestros momentos difíciles. Hablar y compartir es sanador.

Me encantaría conocer vuestras experiencias. Y saber cómo habéis experimentado el duelo tras una ruptura sentimental.

P.D. Recomiendo estos libros que he leído últimamente:

En el retrato enmarcado que ahora puedo sostener entre las manos sin que me tiemblen, aparece muy contenta jugando en Pirineos. Acaba de cumplir trece años, lleva una trenca verde, levanta los brazos como si quisiera abarcarlo todo y tiene la cara colorada de la emoción y del frío. A sus pies está Roberto, tirado en el suelo posando como una maja desnuda, solo que abrigado hasta arriba con un anorak. Han hecho un muñeco de nieve y luego, entre risas, la mayor le ha arrancado la cabeza.

Todavía no están cansados.

Todavía todo está intacto.

En ese instante, Inés ignora que llegará un día en que me querrá matar.”

Así de potente empieza el libro ‘Los incomprendidos’. Me entusiasma y conmueve la manera en que Pedro Simón aborda las relaciones de padres e hijos. Y es que estas historias son las de todos. El autor narra la relación con su hija adolescente. Habla de la falta de la comunicación de Inés; de esa niña que antes adoraba estar con sus padres; de esa niña que aparece sonriente en la foto de la estantería y que ahora contesta a regañadientes, se encierra en su cuarto y en sí misma. Y no le faltan razones para hacerlo.

Comprendo a Inés, y también me veo en ese padre, y esa madre, y en su dolor. Pienso en mi hija y en sus manitas pequeñas, y en cómo suena su voz cuando me grita ‘mami’. Pienso en cómo me pide una y otra vez que le lea un cuento, en su curiosidad, y en sus incesantes ‘por qué’ sobre todo lo que le rodea. Ella siempre quiere que esté alrededor suyo, viendo cómo hace las cosas, dejándole hacerlo ‘sola’ como ella dice, o ayudándole. Pero siempre cerquita. Me sobrecoge pensar que algún día me querrá más lejos. Pero esto funciona así. Está bien y es sano que así sea.

Esta historia también me ha hecho pensar en las frases ‘bomba’, esas frases destructivas que se pueden llegar a decir en el calor de una discusión, o incluso fuera de ella, y que son capaces de reventarlo todo. Son imborrables por su impacto emocional. Y es que el poder de las palabras es inestimable para bien y para mal.

En `Los incomprendidos´ se reflejan las relaciones interpersonales a la perfección, pero también las intrapersonales, ya que los personajes realizan un trabajo de introspección, de tal modo, que a veces dudas de si estás leyendo otra mente, o la tuya propia. Y es que creo que, aunque creamos ser especiales, todos sentimos muy parecido. Anhelamos y sufrimos por las mismas cosas, pero muchas veces lo hacemos en silencio. Y qué liberador es poder contar todo aquello tal cual lo sientes, sin tabús ni corazas. Últimamente lo he practicado mucho y, que yo sepa, nadie se ha espantado, así que espero seguir haciéndolo. Por el ratito que he buceado en Substack, me parece que esta aplicación es una buena herramienta para ello, para comunicarse libremente.

En definitiva, Simón narra con precisión y belleza asuntos universales, esos que nos tocan a todos. Tengo pendiente leer ‘Los ingratos’ y ‘Los siguientes’ que son del mismo autor.

PDTA: No voy a hablar solo de libros, pero me parece una buena manera de empezar sin ‘desnudarme’ demasiado.

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