Das Bild war vorab freigegeben worden. Es zeigte mein Esszimmer, einen gedeckten Tisch, das Licht, die Architektur, die Möbel und eben diesen Satz am Fenster. Einige Tage nach der Veröffentlichung wurde die Zusammenarbeit plötzlich beendet. Die Marke entfernte ihre Likes und Kommentare und entfolgte meinem Account. Der Raum war offenbar zu politisch geworden.

Seitdem beschäftigt mich eine Frage: War er es nicht schon vorher?

_{Foto: Kira Duwenhorst}

Bis zu diesem Moment war derselbe Raum als ästhetische Kulisse willkommen gewesen. Das Licht, die Architektur, die Möbel, der dekorierte Tisch, all das durfte etwas über mich erzählen. Doch der Schriftzug am Fenster schien eine Grenze zu überschreiten. Plötzlich stand die Frage im Raum, ob ein Zuhause im Kontext einer Markenkooperation neutral sein müsse.

Die neue Anfrage kam von einer Person, die von dieser Vorgeschichte offenbar nichts wusste. Und obwohl ich glaubte, die Erfahrung längst verarbeitet zu haben, blieb ich wieder an diesem Wort hängen: neutral.

neutral

Was bedeutet es überhaupt, einen neutralen Raum zu schaffen? Wie würde er aussehen? Weiße Wände, zurückhaltende Farben, wenige Gegenstände, keine religiösen Symbole, keine politischen Botschaften, keine allzu persönlichen Spuren?

Und wäre dieser Raum dann wirklich neutral?

Je länger ich darüber nachdenke, desto weniger glaube ich daran.

Ein Zuhause entsteht nicht in einem leeren Raum. Noch bevor wir eine Wandfarbe auswählen oder uns für ein Sofa entscheiden, sind viele Bedingungen bereits vorgegeben. Wie viel Platz können wir uns leisten? Leben wir zur Miete oder im Eigentum? Dürfen wir etwas verändern? Haben wir einen Keller und ausreichend Stauraum oder muss ein einziges Zimmer gleichzeitig Wohnzimmer, Büro und Spielzimmer sein?

Natürlich lässt sich die finanzielle Situation eines Menschen nicht zuverlässig an einem Möbelstück ablesen. Ein Designklassiker kann geerbt, gebraucht gekauft oder lange zusammengespart worden sein. Ein Regal von IKEA kann in einer kleinen Studentenwohnung stehen, aber genauso in einem großzügigen Architektenhaus.

Trotzdem lesen wir Räume. Oft, ohne es bewusst zu bemerken.

Wir erkennen bestimmte Marken, Materialien und Formen und verbinden sie mit Vorstellungen von Wohlstand, Bildung oder Geschmack. Einen handgefertigten Holztisch lesen wir anders als einen Tisch aus der Massenproduktion. Eine maßgefertigte Küche erzählt für uns eine andere Geschichte als eine Küche, die schon beim Einzug vorhanden war.

Ob diese Geschichten stimmen, ist eine andere Frage.

Bei unserem eigenen Haus erlebe ich das immer wieder. Menschen sehen den neuen Anbau mit dem großen Luftraum und der Galerie, den großen Garten, die Kunst und die sorgfältig ausgewählten Möbel. Manche gehen davon aus, wir müssten Millionäre sein.

Was sie nicht sehen, sind die Kredite, mit denen wir dieses Haus finanziert haben. Sie sehen nicht die Jahre der Sanierung, die finanziellen Schwierigkeiten, die Sorgen und all die Entscheidungen, die wir aus Kostengründen aufschieben mussten. Sie sehen das Endergebnis und füllen die Leerstellen mit ihren eigenen Vorstellungen.

Ich schreibe das nicht, um unsere finanzielle Situation zu rechtfertigen. Mir ist bewusst, wie privilegiert wir sind. Ein solches Haus, dieses Grundstück und die Möglichkeit, über Jahre etwas aufzubauen und zu gestalten, sind nicht selbstverständlich. Dafür empfinde ich große Dankbarkeit.

Und trotzdem zeigt mir diese Reaktion, wie schnell ein Raum zu einer Projektionsfläche wird. Ein Haus sendet Signale. Ob sie die ganze Wahrheit erzählen, ist eine andere Frage.

Ähnlich ist es mit meiner Arbeit als Content Creatorin. Ich habe das Glück, Möbel testen zu dürfen oder für Kooperationen zur Verfügung gestellt zu bekommen. Von außen kann es aussehen, als würde all das einfach in unserem Zuhause landen. Als hätte ich sehr viel Glück oder mehrere Tausend Euro übrig, um ständig neue Dinge zu kaufen.

Was auf dem fertigen Bild nicht sichtbar ist, ist die Arbeit dahinter: die Kommunikation, die Konzeption, die Fotografie, das Filmen, das stundenlange Editing und eine Reichweite, die über Jahre entstanden ist. Das Möbelstück ist nicht einfach nur ein Geschenk. Es ist Teil eines beruflichen Austauschs.

Auch hier zeigt der Raum etwas, aber nie alles.

Ich würde gerne glauben, dass Geschmack etwas vollkommen Persönliches ist. Dass wir einfach intuitiv zu den Farben, Möbeln und Materialien greifen, die zu uns passen. Aber auch Geschmack entsteht nicht unabhängig von der Welt um uns herum.

Wir wachsen in bestimmten Räumen auf, besuchen die Wohnungen anderer Menschen, blättern durch Magazine, reisen, schauen Filme und verbringen Stunden auf Pinterest und Instagram. Dabei lernen wir nicht nur, was uns gefällt. Wir lernen auch, welche Ästhetik gesellschaftlich als schön, hochwertig oder kultiviert gilt.

Wenn wir heute von einem neutralen Interior sprechen, meinen wir häufig helle Wände, natürliche Materialien, zurückhaltende Farben und wenige sorgfältig ausgewählte Gegenstände. Beige, Creme, Holz und Leinen. Einen Raum, der ruhig wirkt und sich nicht in den Vordergrund drängt.

Aber auch Beige ist eine Botschaft.

Ein reduzierter Raum kann von Ruhe und Klarheit erzählen. Er kann aber auch von der Möglichkeit erzählen, das alltägliche Leben aus dem Blickfeld verschwinden zu lassen. Wer einen Keller, Einbauschränke und mehrere Zimmer besitzt, kann Dinge leichter unsichtbar machen. Wer mit einer Familie auf kleiner Fläche lebt, muss Gegenstände sichtbar lagern und Räume mehrfach nutzen.

Leere kann ein Luxus sein.

Auch ich zeige mein Zuhause in den sozialen Medien nicht vollkommen ungefiltert. Ich entscheide mich für einen Ausschnitt, verschiebe eine Vase, richte ein Kissen oder räume die KAPLA Steine meiner Kinder aus dem Bild. Ich warte auf ein bestimmtes Licht und wähle einen Winkel, der eine Geschichte erzählt.

Das macht das Bild nicht unehrlich. Aber natürlich ist es kuratiert.

Ich entscheide, welche Spuren unseres Lebens in diesem Moment sichtbar sein dürfen. Und trotzdem bleibt ein Zuhause immer größer als der Ausschnitt, den wir zeigen.

Denn mein Zuhause erzählt gleichzeitig von Familie und Kindern, von Herkunft und Migration, von Spiritualität und verschiedenen kulturellen Einflüssen. Es erzählt von einem Leben zwischen Welten, auch wenn nicht jede dieser Ebenen auf jedem Foto sichtbar ist.

Vielleicht störe ich mich deshalb so sehr an der Vorstellung eines neutralen Zuhauses.

Warum gilt ein Raum mit hellen Wänden, Designmöbeln und sorgfältig ausgewählter Kunst als neutral, während ein Gebetsteppich, ein feministisches Buch oder ein „Free Palestine“-Schriftzug sofort als Haltung erkannt wird?

Der erste Raum erzählt ebenfalls etwas. Seine Botschaft ist nur vertrauter. Sie fügt sich leichter in das ein, was wir als geschmackvoll, erfolgreich oder erstrebenswert gelernt haben.

Neutralität bedeutet dann nicht, dass ein Raum nichts sagt.

Es bedeutet nur, dass das, was er sagt, nicht als störend empfunden wird.

Das heißt nicht, dass jede Vase, jede Kerze und jedes Kissen ein bewusstes politisches Statement sein müssen. Ein Zuhause darf intuitiv entstehen. Es darf schön, widersprüchlich, persönlich und manchmal einfach nur gemütlich sein.

Aber es existiert nie vollkommen losgelöst von den Bedingungen, unter denen es entstanden ist.

Vielleicht sollten wir uns deshalb weniger fragen, wie wir neutrale Räume schaffen können. Vielleicht wäre es ehrlicher, genauer hinzusehen: Welche Geschichte erzählt dieser Raum? Welche Entscheidungen konnten frei getroffen werden und welche wurden durch Geld, Platz oder Lebensumstände begrenzt? Welche Teile eines Lebens sind sichtbar und welche bleiben außerhalb des Bildes?

Ein Zuhause ist kein vollständiges Porträt seiner Bewohnerinnen und Bewohner.

Aber es ist auch keine leere Leinwand.

Räume erzählen nie die ganze Wahrheit über uns.

Doch sie schweigen auch nie.

Wenn dich solche Gedanken über Zuhause, Herkunft und Ästhetik interessieren, freue ich mich sehr, wenn du mitliest, meinen Substack abonnierst und ihn mit Menschen teilst, die sich darin vielleicht auch wiederfinden. 🤎

Die siebenjährige Freundin meiner Tochter stand neulich in unserer Küche, während ich mir einen Tee machte. Sie schaute sich um, drehte sich zu mir und fragte:

„Warum sieht alles bei euch so anders aus?“

„Wie denn?“, fragte ich.

Sie überlegte kurz.

„So… alt.“

Meine Tochter stand neben uns, spitzte ihre Ohren und beobachtete mich. Ich merkte, dass ihr die Frage ihrer Freundin ein kleines bisschen unangenehm war.

Ich musste lächeln. Die Frage war nicht abwertend gemeint. Für sie war „alt“ einfach ein Wort. Womöglich meinte sie damit gar nicht wirklich alt, sondern eher: ungewohnt. Nicht so, wie ich es kenne.

Und ich fragte mich: Warum ist „anders“ in unseren Wohnräumen so oft gleichbedeutend mit „nicht zeitgemäß“? Warum wird das, was von einer bestimmten ästhetischen Norm abweicht, so schnell erklärungsbedürftig?

In Deutschland, und generell im Westen, gibt es eine sehr klare visuelle Vorstellung davon, wie ein schönes Zuhause auszusehen hat. Helle Wände. Reduzierte Formen. Wenig Muster. Viel Beige, viel Grau. Räume, die sich nicht zu sehr in den Vordergrund drängen. Räume, die ruhig, glatt und kontrolliert wirken. Zeitgemäß eben.

Alles, was davon abweicht, fällt auf.

Unsere sanierte Künstlervilla aus dem späten 19. Jahrhundert versteckt ihre Zeit nicht. Hohe Sprossenfenster, Ziermauerwerk, pastellige Wände. Ein kastanienrotes Sofa. Ein afghanischer Teppich. Italienischer Marmor. Handgeformte Keramik. Textilien aus Pakistan, aus dem Libanon, aus Andalusien oder der Türkei.

Dass unsere Einrichtung nicht unbedingt als „normal“ wahrgenommen wird, kann ich nachvollziehen. Und trotzdem frage ich mich, warum Räume mit Ornament, Farbe oder Geschichte für viele so schnell nicht normkonform wirken. Welche Bilder lernen wir von klein auf als „gut“, „schön“ oder „richtig“? Durch Werbung, Möbelhäuser, Magazine, Bücher, Social Media?

Warum gilt ein beiges Sofa als modern, aber ein handgeknüpfter Teppich aus dem Iran als „anders“?

Unser Zuhause wirkt anders, weil es nicht der visuellen Mehrheitskultur folgt. Es ist aber auch ein Erinnerungsraum. Ein Raum, in dem sich verschiedene Zeiten überlagern. In dem nicht alles glattgebügelt wurde, um modern zu wirken. In dem Herkunft sichtbar bleiben darf.

Vielleicht weichen Räume von Menschen, die zwischen mehreren Kulturen leben, fast zwangsläufig von der Norm ab. Weil sie mehrere ästhetische Referenzen tragen. Weil sie Muster zulassen. Weil sie Geschichte zeigen. Weil sie keine Angst vor Dichte haben.

Als wir vor fast fünf Jahren dieses Haus zum ersten Mal besichtigten, hatte ich viel Ehrfurcht. Aber auch Hoffnung. Ich wollte das Haus durch die Sanierung nicht nur aus seinem Dornröschenschlaf retten und seine Geschichte bewahren. Ich wollte durch und mit ihm auch meine eigene Geschichte erzählen.

Von Anfang an verspürte ich den starken Drang, meine eigene Persönlichkeit einzubringen. Meine Identität als Frau Mitte dreißig mit Migrationsgeschichte. Als jemand, der in mehreren Ländern gelebt hat und viel gereist ist. Als Mutter von zwei Kindern. Als Muslima. Als Mensch aus der Diaspora.

Aus mehreren Kulturen zu kommen, hat viele Vorteile. Unsere Kinder wachsen mit mehreren Weltbildern auf. Sie lernen früh, dass es nicht nur eine Wahrheit gibt, nicht nur eine Perspektive, nicht nur eine Art zu leben, zu glauben, zu wohnen oder schön zu finden.

Auf Instagram bekomme ich täglich Nachrichten von Menschen, die sich in unserem Haus und unserer Einrichtung gesehen oder inspiriert fühlen. Oft sind es Menschen mit einem ähnlichen Gefühl von Dazwischen. Menschen, die in Deutschland oder Europa leben, aber Wurzeln in anderen Ländern haben. Menschen, die sich nach mehr Seele in ihren Räumen sehnen. Nach mehr Wärme. Nach mehr Erinnerung. Nach etwas, das nicht nur schön aussieht, sondern sich auch nach ihnen anfühlt.

Vielleicht versuchen sie, genau wie ich, ihre Kultur, ihre Herkunft und ihre Werte in ihrem Zuhause sichtbar zu machen.

Denn Einrichtung ist Teil unserer Identität. Sie spiegelt, ähnlich wie Kleidung, die Komplexität unseres Ichs wider.

Meine Tochter wächst in Deutschland auf. Sie bewegt sich in einer Mehrheitskultur, in der bestimmte Bilder von Schönheit, Ordnung und Normalität sehr präsent sind. Gleichzeitig wächst sie in einem Zuhause auf, das mehrere kulturelle Referenzen trägt.

Ihre Freundin sieht unser Zuhause als „anders“.

Und ich stehe dazwischen.

Meine Tochter wartete gespannt darauf, wie ich die Frage ihrer Freundin beantworten würde. Ich spürte, dass dieser kleine Moment für sie größer war, als er vielleicht von außen wirkte.

Also sagte ich:

„Schau mal, ich liebe diese handgeformten Tassen, unsere farbigen Teppiche und die Möbel, die du hier bei uns siehst, einfach sehr. Und ja, vielleicht sieht es anders aus als bei euch. Aber anders sein ist doch nicht schlecht, oder?“

Sie überlegte kurz, schüttelte den Kopf, schnappte sich die Hand meiner Tochter und die beiden liefen davon, um weiterzuspielen.

Meine Tochter schaute noch einmal über ihre Schulter zu mir zurück und lächelte.

Ich sah Erleichterung in ihren Augen.

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