O conto abaixo é inteiramente ficcional. Em tempos de moralismo conservador anti-arte, faço um alerta aos que facilmente se escandalizam: não prossigam.

Repito: não prossigam.

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1. Dois gordos e um sonho de BYD

Milton Jr. reduzia a marcha do Onix antes de parar o carro e pegar o passageiro numa rua de Laranjeiras. Ele tirou carteira velho, a memória muscular pra passar marcha não tava lá. Ele sempre tinha que pensar antes de reduzir. Aquilo não era natural pra ele.

Como seria bom ter um carro automático. Um BYD silencioso. Um Dolphin Mini.

Cedo da manhã, dois obesos branquelos na calçada. A mulher, já uma senhora, deu um beijo carinhoso no rapaz, ainda mais gigantesco que ela. Mãe e filho? Acho que sim. O menino entrou no carro. Loirinho, alto, cara de novinho, devia pesar uns 130 quilos.

Talvez ele nem fosse tão moleque assim, já tinha uns fiapos de barba loira na cara e no pescoço adiposo.

“Carlos?” Milton Jr. perguntou sem olhar. Silêncio. “Carlos??” dessa vez olhando pra trás.

O rapaz, nervoso, parecia paralisado, olhando pra frente.

“O código, qual é o código?”

Nada, puta que pariu, será que esse moleque é retardado?

Já suando, o gordão tirou um cordão colorido do bolso, com formatos geométricos infantis e um crachá na ponta, e colocou no pescoço.

Com coragem, disse: “3187. Isso, isso, isso.”

Era o tal cordão dos autistas, Milton Jr. sacou na hora.

Ele é especial! Ele é atípico! Ele é PCD!

2. Os filhos de Tancredo e Doutor Ulisses

Eliane Ribeiro Werner foi gata e gostosa entre 1985 e 1997.

Nas Diretas, tinha 16 ou 17 anos, não participou direito porque não entendia muito bem aquilo tudo. Uma loira do olho verde. Bem lindinha. Bunda meio quadradinha mas muito bem formada, peitos fartos e perninhas torneadas. Isso era bem antes que fazer agachamento na academia virasse moda. Alta, 1,75. Coisa até rara de ver no Brasil, havia aquele quê de gringa loira que pega bronze no sol, não a típica branquela-celta-encardida que você encontra por aí. Fenótipo não tão incomum na zona sul carioca mas que ainda chamava atenção. E, ao contrário da maioria dessas gatas bronzeadas que chamam atenção, Eliane era inteligente e estudiosa. Caxias, como o pessoal costumava dizer.

Não sei quando ela perdeu a virgindade. Não sei várias coisas da sua história, mas gosto de especular. O sexo analógico. Já me masturbei algumas vezes pra imagem da Brigitte Bardot dando prum mulato pescador em Búzios. Inocente, magro, forte e ereto. A praia de João Fernandes era deserta nos anos 60. Olympio Mourão Filho, meu conterrâneo, movia tropas e ativos militares pra divisa com o Rio. Mulatos inocentes, magros, fortes e eretos. Enquanto isso, a areia entrava na lubrificada rosa de Madame Bardot, que urrava de dor e prazer. Dor e Glória na Estrada da União e Indústria.

Seu pai tinha sido arenista, homem conservador. Doutor Carlos Francisco Sampaio Werner. Não era médico ou advogado nem tinha doutorado, mas era assim que as domésticas o chamavam. Dôtô Carlos. Ficou viúvo e aposentou-se, acima de qualquer teto ou ilusão de teto, antes da Constituição ser promulgada. Havia sido funcionário público, começou quando o Rio ainda era capital. Quando homem usava terno e chapéu na rua e Brasília era um terreno baldio no Goiás. Filha única. Ele casou velho, a mãe de Eliane tinha tido tuberculose quando menina, a imunidade dela era baixa. Só conseguiu ter uma filha, numa época em que as mulheres tinham 5,34, e depois morreu nova.

Eliane formou-se em História numa universidade pública, não nomearei instituições aqui, emendou o mestrado, que acabou fazendo no departamento de Ciências Sociais. Escreveu sua tese sobre Cidadania e Classe na belle époque carioca. Não me lembro do título, mas li, gostei. Tema interessante mas que hoje seria lido como defasado, por não tocar direito em coisas de gênero e raça. Ou, pior, lido como algo datado.

Toda essa efervescência política e cultural foi consolidada nos anos 90. Ali que Eliane se fez como mulher pensante. Tinha acabado de entrar no mestrado, 24 anos, absolutamente deliciosa. Até o presidente da UNE, rapaz charmoso e bonitão com nome do aviador, deu em cima dela. Mas ela não liberou a rosinha, ela até que era bem seletiva. Deu menos que você imagina que tivesse dado.

Entre 97 e 99, Eliane continuou gostosa mas deixou de ser gata. Foi diagnosticada com câncer de tireoide. Ele não a levaria, como o de mama levou sua mãe uns dez anos antes. Assustou o velho, será que maldição da mulher caiu pra filha? Assim como exemplarmente cuidou da esposa que morria, exemplarmente cuidaria da filha que adoecia. Você pode não gostar das predileções políticas do Dr. Carlos Francisco Sampaio Werner, dos seus comentários misóginos e racistas, mas o velho era um homem de fibra e caráter.

Nunca havia faltado dinheiro. E por muito tempo continuaria não faltando. O Dr. Carlos Werner nasceu em Juiz de Fora, tinha muito filho feijão de alemão por aqueles cantos. Foi pro Rio adolescente. Não era pobre mas também não era rico. Quando adulto, comprou imóvel e terreno barato na metrópole em expansão, financiamento do BNH e os caralho. Hiperinflação, os nomes de moedas que ninguém lembra em ordem. Foda-se, os prédios e escrituras dos terrenos tavam lá, isso que importa.

Logo depois do Plano Real, o velho, por meio de um gerente amigo, conseguiu entrar num obsceno CDB prefixado, emitido pelo próprio Banerj, onde tinha conta. Ele, que era engenheiro pela Universidade do Brasil, tinha vendido um apartamento na Tijuca e não sabia o que era CDB ou CDI. Depois da privatização do Banerj e sua venda pro Itaú, o velho virou Personnalité. O Itaú havia comprado o Banco Francês e Brasileiro em 95, de onde veio o nome da linha premium pra clientes com um pouco mais de grana.

Sua grana foi rendendo junto com os reajustes gostosos da sua pensão. Dava tranquilo pra bancar coisas básicas tipo ter doméstica em casa todo dia, pagar TV a cabo e Pay Per View da Globo pra ver jogo do Fluminense. Felizmente, ele não era véio de bingo. Deu também pra viajar com a filha e com o neto pra Europa algumas vezes. Tempos de real forte no final dos anos 2000. E, ainda, bancou todos os enormes custos extras quando, depois, começou a babar de Alzheimer. Aí ele morreu e acabou tudo.

O tratamento do câncer de tireoide de Eliane foi bem sucedido, apesar de demorado, e o rosto dela ficou terrivelmente inchado e vermelho. Seu namorado à época, que não vou nomear aqui, continuava transando com ela, afinal, ela continuava gostosa.

Em 99, Eliane voltou a ser gata. Curou-se. O rosto desinchou e desavermelhou. Porém, infelizmente, ali ela começou a deixar de ser gostosa. O tumor, o tratamento e as disfunções hormonais cobraram o preço e cobraram rápido. Seu metabolismo, como dizem, foi pro caralho. Seu namorado continuou metendo, afinal, o rostinho continuava lindo e ela foi engordando aos poucos.

O namorado era artista plástico ou músico, não me lembro ao certo. Não sei onde se conheceram. Charmoso, bonito, mas havia algo de errado no cara. Muito esquisito, as tais red flags e tudo mais. Eliane nunca conheceu sua família, sobre a qual ele sempre desconversava quando o assunto surgia. Como era branco, bonito e não tinha cara de pobre, longe disso, dava pra passar. Se não fosse, ficaria óbvio que era furada. Que tipo de homem normal desconversa sobre isso? Que tipo de sujeito é esse que é esperto e extrovertido mas parece não ter nenhum amigo de verdade?

O namorado e sogro não se davam. Mas o importante é que o cara ficou com a sua filha enquanto ela adoecia de coisa séria. O namorado, por mais suspeito que fosse, respeitou a gravidade da situação. Câncer, cacete. Eu mesmo evito falar essa palavra. O mineiro só é solidário no karma, you know the drill. Por causa disso, o velho não pôs impedimentos ao relacionamento, mesmo que tivesse na cara que aquilo ia dar merda. A filhinha querida podia fazer o que bem quisesse, essa é a verdade. Não sei se casaram no civil mas isso é irrelevante. Em junho de 2001 descobriram a gravidez.

Após as torres caírem e a barriga de Eliane crescer, o cara sumiu. Eu não sei os detalhes, só sei que foi coisa pesada. Traumática, terrível. Tenho minhas hipóteses, mas é tudo especulação. Aparentemente, ele surtou em algum momento, não sei se bateu nela, é possível que tenha batido. Não era picareta, mas era doido ou drogado. Possivelmente os dois. Evaporou. Dizem que o sogro usou seus contatos na polícia, tinha um antigo conhecido que havia sido da Le Cocq nos anos 70. Era pra pelo menos deixar claro pro vagabundo pra ele nunca mais aparecer em Laranjeiras, que a mulher e o menino que tava pra nascer não eram dele. Não sei como isso foi feito, talvez até seja lenda. Só sei que funcionou e ele nunca mais voltou.

Nunca mais voltou. Havia um boato que, alguns anos depois, ele e o maluco que depois veio a matar o Glauco tinham sido expulsos de uma comunidade do Santo Daime em Mucugê, no meio da Chapada Diamantina. Os daimistas devem ter botado esses dois caras pra correr porque eles certamente fizeram merda. Surtaram, roubaram ou tentaram pegar alguma menina na força. Hoje chamam isso de estupro. Mas, sinceramente, não faço ideia do que aconteceu. Só sabemos que, em 2006, logo antes da Copa, o cara apareceu morto no acostamento da BR, acho que é a Belém-Brasília, do lado do aeródromo de Alto Paraíso do Goiás.

Meu tio Evaldo diz ter presenciado um rasante de disco voador por ali em 86 ou 87.

Eliane só descobriu meses depois por meio de terceiros que ele havia morrido. Até hoje ela não sabe nada sobre a família do cara, se é que ela existe.

No fim de 2001, o filho nasceu. Não veio da rosa. Foi cesárea. Talvez por isso que tenha ficado retardado, deficiente mental, autista. Vai saber. Microbiota, imunidade, vacina, sei lá. Mãe solo, termo horrendo que usam por aí hoje em dia, e o avô segurando a barra naquela situação terrível. Se fosse menina, ela pensava num nome tupi: Iara, Iracema, algo assim. Como veio menino, decidiu homenagear o velho: Carlos Francisco Werner Neto. Nem pessoas progressistas, esclarecidas são imunes a essas coisas. Ficar fazendo média intergeracional, legado familiar blá-blá-blá. Mas foi sincero.

O velho realmente mereceu. Sem ele, o troço teria sido muito, muito pior. Eliane continuava morando com o pai, o seu grande alicerce após a tragédia e a fuga do maluco.

No começo do primeiro governo Lula, ela já não era mais nem gata, nem gostosa. O sol, o câncer, a radioterapia, a gravidez, uma hecatombe em forma de um casamento que não foi. Há vantagens na tal da branquitude, o formato da curva de depreciação das suas mulheres não é uma delas. Sobretudo nestes nossos trópicos tristes. Em meio aos percalços e azares, ela continuava em frente. Na mesma universidade pública que frequentava desde o governo Sarney, no mesmo departamento do seu mestrado, com os mesmos temas de Cidadania e Classe, sempre permeados por um otimismo ingênuo, ela terminou seu doutorado e passou num concurso de professora. Inteligente, culta, articulada.

Eliane, e dói dizer isso, tornou-se uma mulher gorda. O tempo passa, o oxigênio é degradado e o carbono se acumula em cadeias de ácidos graxos. O rosto começou a ficar envelhecido antes dos 40. Os cabelos brancos chegaram rápido.

A sexualização dela acaba aqui.

3. Da República Pensionista ao Império Homecare

O filho também foi engordando com o tempo. Hoje, já com 25 anos de idade e obesidade grau 2, é diagnosticado com autismo nível 1 de suporte. Funcional. Mas essa suposta precisão psiquiátrica é coisa recente. Nos anos 2000, assim como em boa parte do começo dos 2010s, ainda havia espaço pra especular sobre o que passava na cabeça de crianças como o Carlinhos sem correr imediatamente pro reducionismo psiquiátrico. E, naqueles tempos, gente cabeça aberta, que gostava do Suplicy, como nossa Eliane, era suspeita de sair engolindo tarja preta por aí. Ainda mais sair dando pro seu menino, que poderia desenvolver tantas das suas potencialidades. Mais uma coisa que mudou de lá pra cá e o DSM virou a senzala da esquerda.

O menino era muito esquisito. No começo, era lento, tapado, falava como você espera que um retardado falasse. Voz anasalada, intercalando graves e agudos. Acima de tudo, infantil. Logo de cara foi pra escola de garotos especiais. Vantagem de uma mãe inteligente, esclarecida e com os meios. Não insistiu e fez o correto. Blindou, segregou e o integrou estrategicamente.

Carlinhos não sofreu. Não sofreu nas mãos de colegas maldosos, não sofreu nas mãos de professoras insensíveis, não sofreu nas mãos de primos sacanas. Há poucas coisas mais estúpidas do que forçar normalidade em situações essencialmente anormais. O menino é mongão e pronto. Seu espaço de socialização foi a mãe, suas amigas e colegas da universidade, o avô, alguns familiares e os poucos colegas em que o delta de retardo era pequeno o suficiente pra não inviabilizar a convivência.

Mongão mas não mongol, mongoloide. Nos ambientes especiais que Carlinhos frequentou, ele era o menos especial, e, de longe, o mais esperto. Terra de cego etc etc. Ele foi ficando articulado. Ainda tem o problema da terrível ansiedade quando está longe da mãe. Mas ele está aprendendo a lidar com isso. E também sempre teve o hábito, ou tique, de berrar frases prontas em momentos de silêncio. E também um talento impressionante em mimetizar as opiniões, trejeitos e até mesmo as falas da mãe e dos adultos com os quais ele socializa. Foi melhorando com o tempo. Carlinhos, mesmo sem entender direito o contexto e o subtexto de tudo aquilo, acabou virando um papagaio obeso e loiro dos principais talking points do progressismo brasileiro ao longo deste novo milênio. Eu gosto do Carlinhos. Às vezes ele enche o saco, mas é um bom garoto.

Eliane, nos anos 2000, fez o arco do otimismo de esquerda na esteira do Fórum Social Mundial. Socialismo democrático, ambientalismo, não violência, cidadania, Cidadania, CIDADANIA. Ela, ao contrário de vários de seus amigos, permaneceu fiel ao Partido dos Trabalhadores, não embarcando na sua principal dissidência, que veio a ser tão forte no Rio de Janeiro e encampou pautas tão caras a ela. Pro seu pai, Lula era um paraíba filho da puta e velhos assim foram as vítimas preferenciais da versão 2.0 da histeria udenista do mar de lama. Tocada, dessa vez, por aquele jornalista da então popularíssima Revista Veja. Sujeito inteligente, raivoso e histriônico, hoje virou a casaca e é o principal apologista do Regime de 88.

Mas o velho já era tão velho que questões políticas não eram mais relevantes assim. Nem ele tinha mais hardware ou software pra entender o mundo. Então, Eliane não ligava pras divergências com o pai. E o velho sempre gostou de ver a inteligência, a coragem e a independência da filha, inclusive pra acreditar em coisas que ele nem entendia direito e, se entendia, as achava repugnantes.

O cume de todo aquele otimismo foi alcançado em 2013. E como sabemos, dali pra frente foi ladeira abaixo.

Vocês não vão acreditar nisso mas, naquela época, as esquerdas eram profundamente otimistas com a tal da internet livre. Por mais que dissessem combater o tal do neoliberalismo, havia ali uma espécie de triunfalismo liberal-fukuyamista, da inexorável vitória das boas ideias, da Primavera Árabe. Coletivos, redes horizontais, ausência de hierarquias. Fora do Eixo. Aquele rapaz com um beiço gigante e um desagradável problema dermatológico e um certo professor mineiro radicado nos EUA, atleticano como eu, acusado injustamente de enviar imagens do próprio falo para mulheres comprometidas. Ninguém mais lembra desses caras, mas o Éden da liberdade das redes havia sido prometido pra eles aqui no Brasil. É constrangedor, dá até certa gastura, falar dessas coisas datadas.

Carlinhos pegou o jeito dessa turma e, em certa medida, o mantém até hoje. Mas, o que veio com mais força, e tomou a esquerda a partir dali, se encaixou melhor no contexto de mãe e filho. A valorização dos verdadeiros coitados. O acerto de contas em favor das vítimas da História e da Biologia. Os detratores chamam isso de identitarismo, os gringos chamam de wokeness. Não existem mais deficientes, agora são pessoas com deficiência.

A causa PCD fazia jus à situação realmente excepcional de Eliane e Carlinhos. Vítimas e vencedores do Destino. A dificuldade de criar um filho atípico numa sociedade má e hostil suplanta qualquer privilégio que a branquitude ou o conforto material possam oferecer. Era, ainda é, uma puta duma vida dura.

E seu passado de vítima da canalhice masculina nunca foi explorado. Ou foi pesado demais, ou ela é uma pessoa privada demais. Um misto dos dois, possivelmente. Como disse antes, não sei bem o que aconteceu entre ela e o pai do Carlinhos.

A situação poderia ter sido pior, é claro. Eliane, junto de outras mães cariocas, fluminenses, com filhos especiais, fundou uma ONG. Vou omitir o nome em respeito ao nobre trabalho delas. Uma branquelona loira, gorda, grisalha e desbotada, mas ainda com aqueles olhos verdíssimos, cuidando do loirinho gordão e abobado, mas funcional, cada vez mais funcional. O que é isso perto da realidade das suas semelhantes em contexto, e distintas em casta, nas favelas e subúrbios da merda do Rio de Janeiro?

Era traficante do CV torturando filho autista de empregada doméstica porque tomou fora da irmãzinha adolescente gostosinha dele. Era traficante do TCP tacando fogo no terreiro e fazendo o neto com Tourette da mãe de santo cheirar a fumaça preta pra ver se tirava o capeta dele e dali. Era pretinho esquizofrênico dando tapa na cara de PM durante o surto e recebendo o tratamento do Amarildo em seguida. Era pastor 171 roubando o BPC da mãe de menino vegetal pra pagar puta e prestação de Honda Civic.

É desgraça que nem a minha mente pervertida é capaz de descrever em paz. Como não ser de esquerda numa terra castigada dessas?

O tempo passou, o fascismo à brasileira chegou. Primeiro com Aécio Neves, depois com Michel Temer e, finalmente, com Jair Bolsonaro. O velho viu a derrota do Fluminense de Renato Gaúcho naquela eletrizante final da Libertadores de 2008 contra a LDU. Viu a campanha lendária de permanência na Série A em 2009, capitaneada pelo grande Alexis Stival, o Cuca, e depois o título do Brasileirão de 2010 com o Muricy. O de 2012, meio roubado e comandado pelo Abelão, ele já não entendeu direito por causa do Alzheimer. O vergonhoso tapetão de 2013, que os salvou de mais um rebaixamento e acabou fodendo a Portuguesa, ele nem tomou conhecimento.

O velho ainda viveu mais uns anos, com o cérebro já completamente putrefato com essa doença maldita. Mas, agora, numa situação que ficava cada vez mais precária. A mesma Unimed-RJ que havia financiado essas glórias do tricolor uns anos antes, quase faliu o velho e a família Werner. A cooperativa, já meio quebrada, tirou um monte de coisa extra do plano de saúde dele. Coisas bobas, que somadas, batiam na casa dos cem pau por ano, tranquilamente.

O custo com velho demente, mesmo o das coisas bobas, especialmente o das coisas bobas, tende ao infinito. Eliane acabou tendo que cobri-las com o principal da grana que o velho havia poupado ao longo da vida. A pensão dele já não aguentava o grosso do tranco sozinha.

Aí o senhor Carlos Werner finalmente morreu. Primeiro ano do governo Bolsonaro, que ele nem sequer tomou conhecimento. Eliane, também, nem prestou tanta atenção quando o Jair apareceu de verdade. Ficou até pouco impactada com o absurdo que era ter aquele animal na presidência. Pra alguém como ela, que cultivou um progressismo tão otimista assim, ver aquele troglodita desqualificado na presidência era papo pra ficar ou histérico ou catatônico, como tantos ficaram.

Mas era tanta dor de cabeça, tanta tristeza de ver o pai babando, tanto stress de uma vida que se aproximava sem a pensão e o patrimônio dele. Filho autista atingindo a maioridade, dinheiro escorrendo no ralo. O entra-e-sai de enfermeiro no homecare. As três gerações da família Werner foram, e continuam sendo, participantes ativas da Economia do Cuidado.

Repare nas ruas de qualquer bairro mais rico, daqueles mais centrais e tradicionais, cheios de velho. As ambulâncias dos planos de saúde, as mocinhas negras vestidas de branco. Não são domésticas, praticamente não existem mais domésticas como antes. São profissionais da saúde. Elas todas estudaram, fizeram a escolha certa, estão em um mercado promissor. Estão compradas na curva demográfica, long na decrepitude desses velhos que esqueceram de morrer. Enfermeiras, cuidadoras, fisioterapeutas respiratórias. Todo edifício já é parcialmente um asilo, um hospital bem equipado, cheio de idoso babando de Alzheimer, Parkinson e outros horrores.

O velho já havia votado no Jair pra deputado federal uma vez, não me lembro em qual eleição. Ele também não pôde orgulhar-se de ver o seu neto tão amado entrar na faculdade.

Ter ensino superior é, entre gente mais velha, uma das coisas mais importantes que alguém pode conseguir no Brasil. No caso de Carlinhos, um rapaz especial, ainda mais. Uma legítima conquista. Cada ano que passava ele ficava menos especial perto dos seus antigos colegas da escola pra garotos especiais. Passou numa particular pro curso de Letras.

Não sei se ele já leu ou consegue ler um livro grande todo. Mas ele sabe bastante trivia de autores. Ele sabe, por exemplo, que Machado de Assis é um ícone negro, sendo a raça o principal tema de sua obra, assim como Carolina Maria de Jesus e Toni Morrison. Beloved. Ele lia, escutava e até falava inglês muito bem. Eliane foi diligente com isso. Já que não tinha como colocar o moleque no cursinho de inglês, ela contratava uma professora particular mindful of the circumstances.

A pandemia veio logo depois. Ali ela já prestava atenção no Jair, o avatar final da necropolítica brasílica. Eliane deu o suporte que o filho precisava e Carlinhos, passados alguns anos, conseguiu se formar bacharel. Já na época do GPT e do Claude. Ao contrário dos seus colegas de faculdade, não usou nenhum desses no TCC. A bússola moral do rapaz era firme e bem orientada. A mãe foi sua revisora e editora e mentora.

Com a doença e morte do avô, morreu também o último contato de Carlinhos com o mundo masculino. Sem futebol, no folclore brasileiro, o menino aviada. Vira bicha. Ainda mais sem pai. Não deu outra. Mas ao invés disso acontecer na infância, como costuma acontecer com os boiolas que não ligam pra futebol, aconteceu na faculdade. Carlinhos, sei lá como, descobriu-se homossexual aos 19 anos, durante os anos do fique em casa! covidianos. Mãe e filho, é claro, mergulharam fundo em toda aquela histeria sanitária. Estavam certos. Ambos resistentes à insulina, com apneia do sono, comórbidos, ácidos.

O despertar sexual dele deu-se, pelo menos em relação às identidades, ali. Sozinho, em casa, com máscaras, respiradores N95, álcool gel e os caralho. Isso é um mistério pra mim. Nem tento compreender a sexualidade dos atípicos. Ela existe, obviamente, mas como ela se manifesta? Ele sempre foi obeso, havia ambiente metabólico para esse florescer? São perguntas válidas.

Não sei como ele passou a gostar de homem. Ele gosta de homem? Já viu um pornozinho gay? Nunca beijou. Obviamente nunca deu ou meteu. Não imagino que ele consiga te explicar a mecânica de dar ou de meter. E falando em mecânica, não consigo nem imaginar como ele bateria uma punheta. O fato é que ele gostava das bandeiras e, de fato, a bandeira LGBTQIA+ é muito bonita. Ele colocava as bandeirinhas no ícone dele no Zoom ou no Teams nas aulas online da faculdade.

Carlinhos sempre custou caro. Agora havia a mensalidade da faculdade, mas antes era o colégio pra atípicos, as psicólogas especializadas, fonoaudióloga, professora de inglês formada em psicologia e intercâmbio pra Universidade de Birmingham. Ciência Sem Fronteiras. Remédios. Mesmo com o apartamento próprio em Laranjeiras que herdou do pai, um salário bom pra padrões brasileiros e uma aposentadoria também boa que já se avizinhava, Eliane precisava garantir o futuro conforto do Carlinhos. Na ONG, ela viu de perto o que é ser um atípico pobre, miserável, arruinado.

Tudo bem que aqueles não tinham outro horizonte nem conheciam coisa diferente. Dinheiro é o que tira sono, mesmo pra pessoas que não estão totalmente fodidas. Especialmente pra elas.

Mas a sorte, finalmente, começou a sorrir pra Eliane.

Primeiro, Carlinhos formou-se na faculdade. O menino tomou jeito. Um feito.

Depois, algo ainda mais incrível.

4. A Realpolitik do Bismarck da região dos Lagos foi feliz pros Werner

O prefeito de Maricá é um homem pragmático. Ele é da ala direita do Partido dos Trabalhadores. Eliane o considera, sempre o considerou, um homem chucro. Mas, como Lula, ele é um sujeito diplomático, capaz de colocar, agregar diferentes grupos debaixo do seu guarda-chuva político. Alinhar. O prefeito precisava acomodar os diferentes interesses da sua coalizão. Agradou às forças conservadoras comprando picapes S10 novinhas pra Guarda Municipal. Os guardas, equipou-os com Berettas 9mm importadas. Nada de Taurus ou CBC.

Às forças progressistas, agradou com um programa ambicioso de ações afirmativas para cargos municipais. Além de reserva de vagas em todos os concursos da prefeitura, criou cargos específicos para posições estratégicas numa agenda de longo prazo. Diversity, Equity and Inclusion. O orçamento municipal, turbinado pelos royalties do pré-sal, aguentava. Abriu um concurso. Analista de Diversidade e Inclusão. Contratou uma banca séria, com reputação. Não iriam dar espaço pra concurseiros picaretas com seus diagnósticos criativos e até mesmo fraudulentos. Seriam duros e criteriosos. Os deficientes, assim como os negros, teriam que ser de verdade.

Mandaram o edital no grupo de WhatsApp da ONG de atípicos. Serviço público, o sonho molhado de todos aqueles pobrinhos ali. Cargo novo, cotas, vai que dá, né. Eliane viu e inscreveu Carlinhos. Não falou pra mais ninguém. Ela, além de constrangida com a situação, não queria constranger nenhum deles ali. Analista de Diversidade e Inclusão da Prefeitura de Maricá. Ela comprou apostilas e pacotes de videoaulas dos dois melhores cursinhos de concursos. Direito Constitucional, Direito Administrativo, Ética e Conduta, Inovação no Setor Público, Língua Portuguesa e Língua Inglesa. A prova de inglês foi difícil pra cacete. Não sei exatamente o porquê de ter tido uma, mas, como disse, a banca foi dura e criteriosa.

Nenhum outro candidato PCD teve aulas de inglês desde a infância. Muitos até estudaram depois de adultos. Mas não é a mesma coisa. Brasil, né. Low human capital. Carlinhos passou. Sete vagas no total. Duas vagas reservadas para PCDs. PCDs de verdade. Os aprovados foram Carlinhos e uma moça com distrofia muscular formada em direito. Daquelas bem aleijadinhas. Um enorme obeso loiro e uma pardinha toda atrofiada. Carlinhos postava suas vitórias no Instagram. Até começou a gravar vídeos curtos que republicava no TikTok. Temas políticos, dicas de leituras, até conselhos de vida. Ele era concursado, então era capaz de ter algum coitado desesperado que levasse os conselhos a sério. Exposição excessiva, na minha opinião. Eliane sabia disso. Mas o filho era solitário, era a maneira dele de interagir com o mundo.

Analista de Diversidade e Inclusão. Carlinhos tomou posse ganhando 9.572 reais + benefícios. Estabilidade. 1 dia de trabalho presencial a cada duas semanas. Regime especial PCD. As mesmas bandeirinhas no Zoom e no Teams agora nas reuniões em que alguma mulher burrinha usaria o termo alinhar repetidas vezes.

O amor venceu.

Eliane o levava de carro nos dias de presencial, é uma viagem longa. Tinham que sair de manhã cedinho de Laranjeiras pra não ficarem presos no trânsito. Mas naquele dia ela não podia, tinha um compromisso.

Aí chamaram um Uber.

5. O Master é um Escândalo da Direita

Passou um tempo do choque inicial que Milton Jr. teve ao descobrir que o gordão era autista pra valer. Era cedo demais pra ele ligar na sua live matutina de preferência, a do ICL Notícias no YouTube do Xiaomi conectado ao sistema de som do Onix. Aquilo era suficientemente sério e profissional pra ouvir no carro com passageiro atrás. Lives mais explicitamente esquerdistas ou informais, não. O Brasil ainda não é plenamente civilizado pra isso acontecer sem risco. Você não sabe o quão chucro, violento e reacionário é o seu passageiro. Ligou a CBN. A corrida ia ser longa.

Falavam de Banco Master. Danny Vorcaro, algum ministro do STF, filmes, orgias, Martha Graeff, loiras gostosas em jatos particulares.

“O MAAAAAAAASTER É UM ESCÂNDALO DA DIREITA”

Milton Jr. até olhou pro banco de trás com o susto que ele tomou. A frase saiu em forma de grito, bem desafinado, pela boca do passageiro autista.

“É isso mesmo” disse Milton Jr. e os dois, que compartilhavam as mesmas predileções políticas, começaram a conversar, por mais esquisito que fosse conversar com o Carlinhos.

Falaram bastante. A situação brasileira, o feliz calvário da família Bolsonaro, a necessidade de diversidade e inclusão, o genocídio em Gaza, os assentamentos criminosos na Cisjordânia. Milton Jr. era muito mais simpático à resistência heroica do Irã frente à agressão dos EUA e dos judeus. Para Carlinhos, os sucessos militares não justificavam o histórico abominável da República Islâmica no tratamento das minorias, especialmente de mulheres e homossexuais.

“Finalmente peguei um passageiro esclarecido. Cê sabe, a maioria dos passageiros, quando o assunto é política... são bolsonaristas e evangélicos. Assim, não tem problema em ser evangélico... mas... O pessoal não é esclarecido, sabe?”

Essa frase significou muito pra Carlinhos. O elogio. Ele nem entendeu o deslize.

“Obrigado. Você também é muito inteligente”.

Milton Jr. havia dito esclarecido, não inteligente. Mas beleza.

“Valeu cara!”

“DE NADA”

Falaram mais sobre política, sobre história, livros e cultura. Sobre o novo emprego de Carlinhos. Ele deu muitos detalhes. Detalhes demais.

6. Os filhos de Lula e Jair

O Espírito Santo só existe pra aumentar o tempo de viagem até a Bahia. Isso, ou algo parecido, disse Cláudio Besserman, o Bussunda.

Minha avó tinha uma casa perto da praia de Santa Mônica em Guarapari. Não era na praia em si, mas era pertinho. Casa branca de madeira com uns coqueiro na frente. Era num morrinho, então tinha vista pro mar antes de construírem um monte de merda na frente. Simples, mas antigamente devia ter sido até bem charmosinha. A praia nessa época, dizem, era quase deserta. Poucas casas, afastada da cidade. Mas aí enfarofou rápido. O resto da mineirada invadiu.

Passei meus primeiros cinco ou seis janeiros lá, muito tempo depois, quando já tinha um favelão atrás da casa. Durante o resto do ano, minha avó não deixava mais nada lá porque sempre roubavam. Louça, roupa, roupa de cama, tudo. Num dos roubos, os ladrões ficaram com raiva de não ter porra nenhuma pra roubar e cagaram no chão da casa em protesto.

O Espírito Santo é esquecido mas é um bom estado pra viver, um dos melhores do Brasil. Milton Jr. nasceu e cresceu lá. A família da mãe é de Teixeira de Freitas, na Bahia, e a do pai eu não sei. A mãe é dona de casa e o pai trabalha com conserto de ar condicionado central de shoppings, supermercados e lojonas. Na Grande Vitória e em outros lugares do estado. Trabalha com o irmão, o tio Marcelão. Trabalha pro irmão, na verdade. O Milton pai é meio tapado, não é sócio de firma do irmão, esse sim um empreendedor, mas recebe um salário fixo e comissões. Trabalham desde sempre com isso. Nasceram pobres e hoje são classe média, seja lá o que isso signifique. Têm casa própria, uma Saveiro, um Onix e três filhos. Milton Jr., Marina e o Marcelinho, nascidos em sequência, com intervalos de menos de 3 anos entre eles.

Milton Jr. é negro.

Negro pardo. Pardo claro. Algo no nariz, algo no lábio superior e o cabelo levemente crespo faziam dele pardo ao invés de branco. Cara de pobre, mas aquele estilo 100% trabalhador. Tipo o Matias do Tropa de Elite mas sem ser preto. Milton Jr. tem 29 anos e nunca foi parado pela polícia, mesmo quando forçava a barra usando aquele bigodinho na risca de vagabundo, seja no Rio ou no Espírito Santo.

Marina, a irmã, é bem gostosa e se formou em odonto numa particular. Hoje já tem consultório. O Instagram dela intercala posts sobre odontologia e estética com vídeos fazendo agachamento no Smith, praticamente sendo encoxada pelo personal. Também frases motivacionais. Agachamento búlgaro unilateral, o glúteo médio dela flexionado.

Vídeo de mulata gostosa agachando no Instagram é mais excitante que pornô. Mas ela era mulata? Na minha classificação, sim. A pele até que era clarinha mas aqui analisamos o fenótipo como um todo. Ela não entenderia porra nenhuma se me visse a chamando de mulata. Brasileiro, felizmente, não pensa nessas coisas. Ela fazia chapinha pra deixar o cabelo liso, mas aqueles fiapos ainda crespos logo acima da testa não deixavam enganar. Talvez fosse pra se diferenciar da secretária e assistente dela no consultório, dois dedos mais escura. Já eram amigas, convivência ótima. O tio Marcelão que ajudou a pagar a faculdade e o aluguel do consultório. Hoje o trem já se banca.

O Marcelinho, o mais esperto e escurinho entre eles, já sacou novo que o futuro dele era com o tio, de quem ele recebeu o nome em homenagem. Não era de escola e não perdeu tempo com faculdade. Começou ainda adolescente a acompanhar o pai, o tio e a peãozada nos plantões. Eram plantões porque é um trabalho de horários escrotos. Conserto em shopping acontece de madrugada ou cedinho de manhã. Aprendeu a falar a língua dos peão e o jeito de lidar com eles. Já que o Marcelão tem duas filhas novinhas, o futuro da firma tá com o sobrinho.

Acho que Marcelinho e Marina deveriam virar crentes. Não crentinho de culto em galpão, de Igreja de pobre. Esse tipo de fuleiragem não tem futuro, a matéria-prima de otário e gente fragilizada que tolera tanto abuso assim já tá secando. Mas o novo crente, tipologia goiana, do networking, do empreendedorismo, esse sim. Baita futuro. Como oportunidade de mercado, tô bullish. Sei-lá-o-quê Church, culto em forma de baladinha. Numa dessas, a irmã dentista arruma um marido empresário e o irmão empreendedor faz bons contatos pro business da família. Talvez o Marcelinho arrume até uma esposa branquinha, capixaba pomerana, sei lá. Investimento nas gerações futuras, pô.

A chegada das Lojas Havan foi boa demais pra eles. Fazem o serviço da loja em Linhares, no norte do estado. Eles pagam bem e tão construindo uma loja gigantesca em Vila Velha. O subgerente regional tem contato direto com o braço direito do braço direito do Luciano Hang pra assuntos operacionais. Ele já tá negociando um contrato longo de reparo e manutenção do ar condicionado central da nova megaloja. A Hilux do tio Marcelão esteve presente nas caravanas e motociatas do Mito de 2018 pra frente. Marcelão vota 22 na urna e tem posse de um .38 que, quando a PM capixaba entrou em greve em fevereiro de 2017 e a Grande Vitória virou o Haiti por uns dias, ele quase usou.

Milton Jr. se assumiu gay uns anos antes disso, quando seu tio ainda não era ostensivamente político e ideológico. O tio era, como continua sendo, um chucro. Nunca sofreu um pingo de homofobia vindo dele. As piadinhas foram parando com o tempo. Só houve um conflitinho quando Milton Jr. se entusiasmou na militância da faculdade nos anos do Fora Temer. Aí passou a corrigir o pai e o tio quando chamavam alguém de viado, bicha etc durante jogo do Vasco. Ele acabou parando com isso, ele nem ligava pra futebol, e o pai e o tio pararam de usar essas palavras na frente de Milton Jr. Por mais que falasse pros outros que vinha de uma família homofóbica, ele não sofreu nada naquela família de limpadores de ar condicionado central que votavam no Bolsonaro.

Ele fez um ano de cursinho pré-vestibular. O professor de história do cursinho era um belo homem negro. Também gay. Já assumido, comprometido com outro homem. Eloquente, culto, saiu de baixo, neto de um quilombola do Vale do Rio Doce. Estudou em colégio particular em Vitória por causa de uma bolsa do Instituto Terra, do Sebastião Salgado. O fotógrafo, embora mineiro de Aimorés, na divisa, fez-se primeiro no Espírito Santo. Antes de virar fotógrafo, estudou economia na UFES, se não me engano. Se formos considerá-lo como capixaba, ele é, na minha opinião, o maior deles. Maior até que o Roberto Carlos.

Milton Jr. pediu conselhos pro professor. Isso foi no ano da reeleição da Dilma. O professor estava otimista com o Brasil. Sempre haverá oportunidades para historiadores, sociólogos, antropólogos. O Pré-Sal está aí, dizia ele. Investimento em educação, ciência e tecnologia. Precisaremos de cada vez mais gente pra pensar, e mudar, o Brasil.

O professor escapou do buraco de onde ele veio. A opressão das circunstâncias de merda. Milton Jr. não veio de um buraco desses, nem dá pra comparar. A opressão era a mediocridade da sua família, dos seus leves preconceitos, seus hábitos, o baixo nível cultural. O mesmo otimismo que tirou o neto do quilombola do buraco, prometeu muito ao nosso Milton Jr. Prometeu demais.

A mim, esse otimismo não prometeu. Esta terra já foi prometida pra mim há muito tempo atrás. Ele só encheu meu saco. Minha vida foi uma sequência de Elianes, energizadas por esse otimismo, quase sempre bem intencionadas, me dando lição de moral. Uma moralização constante, cada vez mais insuportável. Um corredor. Professoras do colégio, psicólogas, mediadoras educacionais, as moças do RH. Todas elas enfileiradas ali, me esperando, sorrindo, pra me atacar e moralizar. Era uma casa. Eu caminhava interminavelmente pelo corredor daquela casa, e elas ali. Elas moravam ali, naquela casa, aquela casa longa, aquele longo corredor. Eu precisava de Espaço, atravessei dois oceanos pra fugir delas. Elas continuam atrás de mim.

Por essas e outras, Sebastião Salgado, que Deus tenha recebido sua alma, me chamaria, talvez, de fascista. Mas meu Brasil é o dele, não o desses crentes, crente fuleiro ou crente goiano. É o da Eliane, mas puta que pariu, ela encheu demais o meu saco. Secular, Sincrético e Católico. Nessa ordem. Primeiro curvamos concreto na Mata Atlântica pra ver se ficava charmoso. Depois, vendo a maravilha que tínhamos feito, o curvamos ambiciosamente no meio do Cerrado. Aí quase antes do fim, colocamos a Cruz em cima. Em respeito aos nossos antepassados. No centro do continente conquistado. Fincada nos grandes lábios da Fronteira Estuprada.

7. Trabalha e Confia e chupa pau

Milton Jr. decidiu, então, virar cientista. Passou no ENEM pra Ciências Sociais na Federal do Espírito Santo. Demorou um pouco pra se formar, fez todo o circuito de estudante de humanas de esquerda de universidade pública. O tio Marcelão se incomodava mais com isso, que ele chamava vagabundagem, do que com o fato do sobrinho chupar rola e dar o cu.

O que Marcelão não sabia era que Milton Jr. ainda não chupava rola ou dava o cu. Ele se assumiu gay ainda virgem e continuou, por um bom tempo, sem trepar. Ele até tinha oportunidades, era magrinho e viado adora comer magrinho. Mas dá medo. Ele deu o cu pela primeira vez aos 20 anos e gostou. Sangrou, a região perineal dele era especialmente frágil. Pra meter ele tinha dificuldades. Não conseguia manter a potência de ereção suficiente pra dentro do ânus masculino. São violentas as contrações e os espasmos sphincterianos. Milton Jr. se masturbava compulsivamente desde os 13 anos. Mãos firmes, impulsos visuais que não podem ser repetidos. O que ele descobriu e faz até hoje, sua paixão, é chupar rola.

Ele formou-se cientista social habilitado em antropologia e foi pro Rio com 25 anos. Passou num mestrado numa universidade fluminense. Como na história de Eliane e Carlinhos, não citarei nomes de instituições aqui. Pelo menos não no Rio.

Eu me dei o trabalho de ler a tese de mestrado da Eliane. Gostei e já fiz minhas ressalvas. A de doutorado, baixei e pedi pro Claude resumir e opinar. Deve ter ficado boa. A do Milton Jr., nem isso. Li umas páginas e o troço é uma bosta. Até o Claude, que é sempre muito diplomático, concordou comigo depois que o pressionei. Pretensioso e mal escrito. Nem me lembro do tema pra ser sincero. Name dropping de autorzinhos ou aquela obsessão com um autor específico e sua suposta excepcionalidade explicativa. Observações banais da realidade por meio de verbos genéricos no infinitivo. Já li em algum lugar que isso é tudo culpa do Heidegger. O orientador gostava de ler a tese e os esboços dela no seu celular, então ficava puto porque só recebia os arquivos em Word do Milton Jr. Pra ler fácil no celular, tem que ser em PDF e o nosso antropólogo sempre esquecia de mandar o arquivo certo.

Antropologia eu gosto das curiosidades sobre povos e culturas exóticos, inclusive o meu povo e minha cultura. Não tenho muita simpatia pelo resto do pessoal, especialmente os da academia. É gente demais, professor demais, pretensão demais, autorzinho demais e o Brasil é pobre demais. Mas justiça seja feita, essa turma foi sacaneada, então não xingo muito. Judiação. São vítimas, também. Vítimas do mesmo otimismo que deu a possibilidade material da nossa Eliane vencer. Que a energizou pra continuar vencendo, mesmo com todo o seu azar no Tigrinho da vida.

A facilidade que o pai dela teve pra comprar imóveis, os reajustes gostosos na sua pensão, a Selic de dois dígitos, ganhando nas duas pontas da festa. A promessa cumprida de que a educação te entregaria um futuro confortável. Você teria a possibilidade de viver uma vida de classe média estudando coisas que engrandecem a sua alma. Coisas que têm a possibilidade de mudar o país.

Quem acreditou nisso se fodeu. Eliane nunca esteve abaixo dos top 10% da população brasileira. Talvez top 5%. Brâmane enraizada. Em renda, em patrimônio, em amigos. Respeito, status social, inteligência orgânica e outras vantagens não capitalistas frente aos outros. Essas últimas devem ser as mais importantes e Eliane talvez esteja no top 2.5%, 1%, 0.5% em algumas delas. Ela diz que é classe média por vergonha. Mas é elite, mesmo com a vida coitada dela.

Achando que era isso que o esperava, coitado, Milton Jr. se mudou pro Rio. E foi assumindo aos poucos aquela identidade ridícula da malandragem carioca socialmente responsável. Bigodinho, camisa do Vasco porque foi o primeiro time a aceitar preto lá na puta que pariu da pré-história brasileira. Transou com uns 150 homens desde então. Tinha trepado com apenas 20 e poucos em todo o seu tempo no Espírito Santo. Dessas 150 fodas, acho que chupou uns 146 paus. Sangrou analmente mais algumas vezes. Foi bom, viva o Grindr!, mas não foi suficiente. Continuou se masturbando compulsivamente, mesmo em meio a tanta rola. Foi se tornando monótono. Ele era cuidadoso, sempre usava camisinha e o máximo que pegou foi virose. Pegou várias, o que foi agravado por ter recebido tanto sêmen, um imunossupressor, na cara.

Por ser cauteloso e avesso aos riscos, seus fetiches mais pesados ficavam no celular. Membro do grupo Mamadores de Macho no Sigilo 8.0 no Telegram. Gays tarados e aventureiros. Chupando e filmando uma mamada num PM enrustido numa Duster da Polícia Militar do Mato Grosso do Sul e postando pra galera ver. Uns nem se davam o trabalho de borrar a cara do sujeito que recebia a mamada. Em SP, tem uns que gostam de cracudo, trombadinha, assaltante de celular. É nojento, repugnante, mas eu admiro a audácia. Vários já morreram. Deram a vida ao fetiche.

Oferecer um oral pra um peão rústico em algum cu do Brasil, mesmo com grana na mão, é perigoso. Se expressou do jeito errado e o cabra acha que você feriu a honra dele. Não importa que ele tá recebendo 100 conto pra deixar um viadão chupar o pau dele. Honor-based societies, tipo aqueles índios da Papua Nova Guiné, com o piru pra fora, que você vê em preto e branco no Gênesis do Sebastião Salgado. É a entonação errada, o grunhido diferente e o peão já tá te esfaqueando.

O único risco real que Milton Jr. tomou foi sair no Bumble com uma linda trans. Mulher negra, magra, alta. O papo estava bom. Decidiu dar uma chance às mulheres. Chegou lá, um muquifo desgraçado no fim de um desses corredores longos de imóveis subdivididos em que os favelados moram. Longo, uma casa longa. Era um baita dum travecão esquisito. Essa parte Milton Jr. não ligou, depois de recuperado do susto, ele não gostava de mulher mesmo. Tinha pau e era pau grande, então ótimo. O problema foi durante. Era golpe do programa. Sem contestação, não há contestação no fim de um corredor longo de barracões com um traveco maior que você te cobrando. Morreu em mil conto. Comeu o resto daquele mês só na merda do bandejão da universidade e encheu garrafas de 2L no bebedouro com gosto de cloro pra levar pra casa.

Milton Jr. sabia que não tinha grana ali quando escolheu cursar o que cursou e estudar o que estudou. O lindo e negro professor do cursinho em Vitória tava errado, não há demanda pra pensarem o Brasil. Milton Jr. continuava se masturbando pro Instagram dele. Agora esse cara tava bem, bem de verdade. Virou sócio de um pré-ENEM com boa presença online. Virou um influencer, tem que ficar gravando tiktokzinho retardado. Ossos do ofício. Até mudar o país por meio da educação libertadora ficou difícil.

Os concursos pra professor de boas escolas públicas são dificílimos. Milton Jr. não queria mandar currículo pra escola privada, o dele era meia boca. Nunca deu aula de porra nenhuma e tem nego com pós-doutorado em pedagogia com dificuldade de achar emprego decente. Professor de escola pública genérica, os colegas de Milton Jr. disseram que não dá. Aparentemente o tal Novo Ensino Médio fodeu tudo.

Ele só se tocou que ali não havia futuro de um ano pra cá, nas fases finais do seu mestrado. Olhou pra frente e não viu nada. Deixou de receber a mísera bolsa do CAPES, voltou pra Vitória e pegou o Onix do pai. Rodaria Uber enquanto esperava abrir vaga em alguma faculdade pública pra um doutorado. O pix mensal de 1.500 conto que o pai mandava, sozinho, não dava pra morar no Rio e a última coisa que Milton Jr. queria era voltar pra Vitória. Ele tirou carteira só aos 22 anos e por insistência do pai e do tio, que achavam simplesmente absurdo o moleque não sequer se interessar em dirigir. Ele deixou o carro morrer em dois pedágios diferentes na 101 voltando pro Rio.

Chegando ao Rio num fim de tarde de um dia claro e limpo, ele virou prum lado e viu o Dedo de Deus, distante em Teresópolis, no horizonte. Virou pro outro e viu o sol batendo no resto dos morros ao redor da Guanabara.

8. Os Morros perto do Mar

Depois que cagaram no chão da casa de praia e minha avó finalmente vendeu o troço, acho que em 2004 ou 2005, meus pais começaram a me levar pra outros lugares durante os janeiros da minha infância. Sou filho único e, nos primeiros anos de vida do filho, ter a casa de praia da mãe ou da sogra quebra um galho. Depois não precisou mais. De lá pra cá, mais de vinte anos depois, não parei de viajar. Tive todas as vantagens que Eliane teve e mais um pouco. Bem mais, na verdade. E nenhum azar como os dela. Vi essas desgraças acontecerem com gente relativamente próxima, mas sempre a uma distância salutar.

Íamos bastante pro Rio de Janeiro durante o resto do ano, minha mãe não suportava os janeiros lá.

Meu outro avô, do outro lado da família, morou no Rio nos anos 40. Ele é mais velho, morreu com 99 e hoje teria 110 anos. Já era adulto, é uns 10, 12 anos mais velho que o sr. Carlos Werner. Viveu lá solteiro, morou numa pensão, fazia excursionismo nos morros da Guanabara. Eles usavam sapato social, há fotos excepcionais dele em morros famosos mas irreconhecíveis, que hoje são favelões. Será que ele comeu alguma polaca no porto? Eu teria comido, não sei se esse meu avô era homem de puta.

Fico emocionado pensando no meu avô subindo e descendo os morros nesse Rio distante e sublime. A beleza daquele lugar operou uma magia tão grande na minha cabeça que não gosto nem de visitar. Não gosto de descrever, às vezes nem de lembrar.

Depois de adulto fui morar em Hong Kong e fiz de lá meu Rio imaginário. A geografia é parecida, não tão exuberante, mas ainda maravilhosa. Morrões levantando abruptamente do mar. Estão em latitudes quase idênticas, só que transpostas no globo. Climas parecidos, quentes, úmidos.

O seu Rio de Janeiro eles te roubaram, então você foi encontrá-lo do outro lado do mundo. Um magnífico inferno claustrofóbico, cyberpunk e cantonês, em que as chinesinhas magrinhas comem Siu Mei e Dim Sum. A mesma tábua lindinha que come de boca aberta e arrota na mesa comendo soup noodles, se interessa pelas suas histórias do Brasil.

Inconveniente a princípio, você passa a achar isso fofo. Com aqueles olhinhos, convenhamos, tudo que ela faz é fofo. Aquele cabelinho curto. Ela veio de uma província mais ao norte, não tinha ido bem no Gaokao e o pai dela, que tem dinheiro, a mandou pra fazer faculdade naquela Special Administrative Region da República Popular. O inglês dela, como o seu, é perfeito. Os sotaques e maneirismos da primeira geração de brâmanes, mandarins e bandeirantes globalizados. Os morros, os prédios, o mar. Vocês dois abraçadinhos vendo os segundos melhores pores do sol do planeta.

Ela te idolatra. Se encanta com suas histórias. Você floreia, claro, até exagera um pouco. Dos assaltos que você sofreu, dos favela savages de quem você correu, das brigas de torcida organizada que você viu, dos primos do seu pai em Valadares que ainda resolvem as coisas na bala. Wild Brazil. Se encanta com a sua infância de liberdade, com a sua juventude de alguma aventura urbana. Espaço. Ela não teve nada disso, os pais dela em cima, a obrigando a estudar, até a brincadeira era regrada.

Você apresentou a música brasileira, primeiro em inglês, pra ela. Bossa Nova, Transa do Caetano e algum remix espetacular de funk proibidão, que você traduziu e ela riu. Triste Bahia, o Choro e o Samba. A madeira do cacetete da cavalaria da PMMG no lombo de algum preto da Galoucura nos arredores do Mineirão antigo. As cenas da sua infância. As fotos do bom selvagem surfando em cima dos ônibus indo e voltando do jogo. Você narrava isso com o mesmo entusiasmo que perguntava como foi a experiência do avô acadêmico dela na Revolução Cultural. Foi tranquila, ele foi pra roça e ficou uns anos lá, escondido, mocado.

Ela se impressionou de você saber de onde ela vinha e do dialeto escroto que ela falava, tão escroto que o Chiang Kai-shek mandou usar de código na guerra porque os japoneses não conseguiam decifrar. Você foi lá depois, já sem ela. Terras mágicas de lindas montanhas perto do mar, mais uma vez. Ela não sabia onde era BH antes de te conhecer, entendeu que era uma cidade grande pra dentro do Brasil, mas só isso.

Então ela situava as suas histórias no Rio.

A bucetinha dela, que não era rosa e estava sempre seca, chorava pro primeiro homem que a amou. Que bobagem, as rosas não choram. Sempre nervosa, ela parecia não ter transado muito na vida. É estranha a relação da mulher amarela com o sexo. Seu romance de Wong Kar-wai, aos 23 anos do novo milênio, foi com uma femcelzinha deliciosa. Deus, Canibal, é bom demais com você. Você tinha sido transparente com ela que às vezes, muitas vezes, você perdia a potência da ereção lá dentro. Tinha sido transparente com ela sobre seu onanismo. Ônus do bônus que te tira o stress sem tarja preta. Isso a deixava ainda mais maravilhada. No Wild Brazil falamos abertamente de sexo, não somos caretas e conservadores como os amarelos, filhos do Mestre Kong. In Rio during Carnival people fuck in the streets.

Mas você não foi 100% transparente, não tinha por que ser. Ela nervosa mesmo assim. Massagem nela pra ver se ela relaxa. Pega o creme que tava ali do lado. Aesop Geranium Leaf Body Moisturiser. Que cheiro maravilhoso, espalha nela. Com as mãos, com a boca, o corpo dela é seu. Não precisa falar pra ela que você a acharia duzentas vezes mais deliciosa se aquela tábua perfeitinha tivesse uns contrastes mais fortes. Não era peito nem bunda. Mais marcado, mais machucado, até mutilado. Morde, chupa, espalha o creme com a boca. Creme na sua boca, na sua barba. Sua boca, sua barba na buceta dela. Que troço delicioso, o creme, a buceta. Deve ser caro pra caralho. 50, 60 dólares. Ela começa a urrar de dor.

Dor e prazer. Aquilo não era lubrificante. Foda-se. Já tá dentro. Vigor. Dentro. Stop, you don’t stop, stop, you don’t stop. Você já gastou 20% do pote. Ela urrando e chorando. Assustada, maravilhada, com a sua potência. Lapsos de racionalidade dentro do tesão. Você se via de cima, coisas maiores te guiando, as grandes forças históricas que permitiram aquilo tudo acontecer. Choro, gozo, espasmos. Pergunte pro seu Orixá. O amor só é bom se doer.

Você pensava em Deng Xiaoping.

Ela pensava, chorava e gozava pro Rio de Janeiro.

9. A Nova Putaria no mundo que Deng construiu

No fim de 22, ainda com a China Continental fechada por causa do Covid, eu fui subir um morro no extremo norte do território da Região Especial Administrativa de Hong Kong, já quase na divisa com Shenzhen. Vi o pôr do sol de lá, um frio e vento do caralho. Não tão longe de mim, uma quantidade monstruosa de prédios gigantescos e iluminados daquela nova metrópole aparecia na minha frente. Quando Eliane era criança, aquilo era uma vila de pescadores com uns campos de arroz. Um estuário lamacento onde chineses miseráveis com aqueles chapelões catavam ostra. Quando ela era adolescente, abriram umas fábricas lá pra aproveitar a proximidade com Hong Kong, já próspera e pujante.

Foi em 92, ali em Shenzhen, a representação máxima da modernidade chinesa, que Deng Xiaoping terminou seu lendário Southern Tour. Seu último ato após uma vida de revoluções. Dessa vez, a favor do mercado. A vida que foi a sublimação da era dos extremos. O Demiurgo discursava, antologicamente, perto daquele morro em que, trinta anos depois, o mineirinho subia e se maravilhava com a vista. E o mineirinho, avaliando o que ganhara, seguia frenético, com suas mãos onanistas, até o gozo.

Tudo que aconteceu no mundo desde então foi permeado pela importância, simbólica e objetiva, do Southern Tour de Deng Xiaoping. Os cremes caros da chinesinha, o trabalho de Milton Sr., Marina, Marcelinho e Marcelão, a megaloja da Havan em Vila Velha, os royalties do pré-sal que pagam o salário e o vale-refeição do novo emprego do Carlinhos na prefeitura de Maricá. O Xiaomi de Milton Jr.

Um celular intermediário que oferece basicamente tudo o que você precisa num celular custando pouco. Ele escuta lives do ICL Notícias e do Jones Manoel em velocidade 2x. O som do celular é tão potente que nem é preciso ligar no Bluetooth pra tocar no sistema de som do Onix. Ele gozava dentro do Onix, masturbava-se vigorosamente para os vídeos em ultra HD que ele baixava em poucos segundos nos grupos e canais dos Mamadores de Macho no Sigilo 8.0 no Telegram. Equipamentos da Huawei nas torres de 5G. A sede da Huawei fica em Shenzhen num prédio a poucos quilômetros do morro de onde eu vi as luzes da nova cidade enquanto tomava vento na cara no Lam Tsuen Country Park. A sede da Xiaomi International é ali do lado também. O QG é em Beijing mas os caras que determinam o tipo de celular que o Milton Jr. vai preferir comprar sentam em salas de reunião ali. Devia dar pra ver o morro onde eu tava dali.

De um passageiro pro outro no Uber, ele escutava lives e podcasts e, quando dava, batia punheta. As janelas laterais do Onix tinham insulfilme, se estacionasse no lugar certo, com a frente bloqueada, era relativamente tranquilo de tocar uma no banco do motorista. Ele gozava rápido. Rolos de papel higiênico baratos eram usados pra limpar a porra de Milton Jr. E a porra de Milton Jr. primeiro encharcava o papel e depois o desidratava. Eles eram jogados debaixo do banco. Quando esses restos de papel, já desidratados com a porra seca, se acumulavam, Milton Jr. pegava tudo, constrangido, e colocava numa sacolinha plástica do Assaí, onde ele comprava os rolos de papel higiênico na promoção. Constrangido mas não humilhado. Nunca deu nada, nunca bateram no vidro dele. Polícia, assalto, curiosos. A quantidade certa de risco e segurança. De noite ou se estacionasse na quina certa de um estacionamento. Dava nada. Aquilo era o thrill que restava já que a foda normal tinha perdido a graça.

Seria muito melhor se fosse num BYD. O sonho de consumo de qualquer motorista de aplicativo. Só se fala deles nos grupos de Uber. Ele começou a ver esses carros espetaculares ao mesmo tempo em que começou a escutar podcasts e lives falando mais sobre o sucesso do modelo chinês, sobre questões geopolíticas, sobre discussões sérias sobre perspectivas revolucionárias. Elias Jabbour, Breno Altman, Comandante Farinazzo. Por mais que Milton Jr. já estivesse em meios de esquerda há mais de dez anos, aquilo tudo era novo. Ele tava cansado de dar e de receber lição de moral.

Toda moralização religiosa chega rápido ao seu limite. Como disse, não tive saco pra ler a tese de mestrado de Milton Jr. e não sei exatamente o que ele estudou, o que ele pesquisou. Perspectivas decoloniais? Cosmovisões dos povos originários do Brasil? O que é o Brasil? Ailton Krenak, Eduardo Viveiros de Castro, David Graeber. Name dropping, capital cultural, pau no seu cu, filho da puta. Já falei que não ligo pra essas coisas. Conhecimento superficial, talvez nem isso. Mas Milton Jr. terminou concordando comigo.

Ele ainda não conseguiu racionalizar isso verbalmente, talvez nem consiga porque é doloroso demais. Mas ele sabe. Ele precisa de vencedores. O Sul Global precisa de vencedores. De Mao Zedongs, de Khomeinis e Larijanis, de Deng Xiaopings. Toda a exposição ao sucesso do socialismo com características chinesas sensibilizou Milton Jr. ao mundo material. Ele tinha tido pouca exposição ao marxismo na faculdade. Leu uns resumos e umas passagens do Capital. Não entendeu porra nenhuma. Levemente familiarizado com a história. Mas não com a grandiosidade da Revolução Chinesa, a mais formidável delas.

O Onix passava na Rio-Niterói. Milton Jr. olhava praqueles navios, gruas, terminais de contêineres, fragatas, submarinos, estaleiros. Cada vez mais BYDs, sofisticados e silenciosos, passando por ele. Quando jovem, ele nunca tinha reparado no Porto de Tubarão, em Vitória, o mais impressionante terminal de minério do mundo quando foi feito. Na época, anos 60 ou 70, a China era a roça das roças. Obra-prima de engenharia, pioneirismo brasileiro, o projeto foi idealizado e tocado pelo pai do Eike Batista, o Dr. Eliezer.

Esses caras tentaram modernizar o Brasil na base do estupro. Eu acho que conseguiram, mas não vejo problema se você discordar de mim. Milton Jr. estava sendo estuprado pela grandiosidade do mundo material, pela grandiosidade dos homens que fazem suas próprias histórias. Estuprado pelas circunstâncias históricas que determinam a porra toda. Chupar aquele pau, engolir aquela porra. Porra, não dava pra continuar sujando o Onix com a própria porra daquele jeito. A perversão, a parafilia, o fetiche, eles não são o problema. Pelo pecado seremos salvos e salvaremos o Sul Global. Mas o pecado precisa de tática, estratégia e seriedade. Foco na vitória.

10. O Gato Pardo caça o Rato Gordo

Milton Jr. lembrou que, na mesma Ponte Presidente Costa e Silva, o gordão esquisito pronunciou umas palavras num inglês muito bem falado, ótima pronúncia. O gordão tinha uma deficiência mental, ou melhor, era uma pessoa com deficiência. Mental. Já ele era bacharel e mestre em universidade pública, dizia que lia em inglês, espanhol e francês. No Lattes tava assim, isso é sério. Mas não consegue ouvir um podcast ou entrevista gringos mais complicadinhos no YouTube. Entrevista do Norman Finkelstein sobre a luta de libertação palestina? Tem que ser a que ele deu pro canal do Breno Altman e foi traduzida pro português. Podcast da Revista Jacobin entrevistando o Vivek Chibber ou o Yanis Varoufakis? Sem chance. Humilhante. Que raiva que ele sentia dos seus opressores e algozes.

Seus pais, seu tio, a classe política brasileira, a portuguesa. O Império Britânico e o imperialismo estadunidense que espalharam aquela língua horrível pelo mundo e fizeram dela essencial, até pros que quiseram, e querem, destruí-los.

O gordão autista fez sua parte. A mãe, gordona, parece que cuidou bem dele. Havia carinho ali. Mais importante, havia visão estratégica. O que ele tinha contado mesmo? Tava trabalhando na prefeitura de Maricá como alguma coisa de diversidade e inclusão. Concursado? Puta que pariu, não é possível. Joga no Google. Carlos, Maricá, prefeitura, diversidade. Diário Oficial Municipal. 9.572 reais e estabilidade. Analista de Diversidade e Inclusão. Carlos Francisco Werner Neto. Alemão filho da puta, com certeza o avô era nazista. Será que ele tem Instagram? Meu deus, ele posta tudo aqui. Ele acha que é influencer? Todo mundo virou influencer nesse mundo de merda. A irmã gostosa, o professor do cursinho gostoso, o gordão autista. Bandeiras LGBTQIA+? Ele é gay? Não é possível. Ele nunca deve ter trepado. Carente hein? Coitado.

Milton Jr. ficou obcecado com Carlinhos nos dias seguintes à descoberta. Stalkeou o Instagram todo dele. Um sentimento misto de admiração, inveja, pena e raiva. Méritos da prefeitura e do Estado brasileiro. Ações afirmativas são importantes. Carlinhos postou a foto com todos os aprovados naquele concurso pra Analista de Diversidade e Inclusão da Prefeitura de Maricá. 7 pessoas, precisa disso tudo? Claro que precisa, pô, tema importante. 5 mulheres, 2 homens, 5 negros. Negros diversos como Milton Jr., a pardinha bem aleijadinha. Coitadinha. Nenhum homem branco, pelo menos. Tinha o Carlinhos, mas ele é um homem branco? É e não é, né.

Uma semana stalkeando o Carlinhos sem parar. Nos intervalos entre uma corrida e outra, ao invés de lives ou podcasts, passou a revirar o Instagram dele. Reduziu consideravelmente a frequência masturbatória. No sétimo dia, não se masturbou. No oitavo, ao gozar rapidamente prum vídeo genérico de boquete no carro, ele pensou no Carlinhos. Ele tava apaixonado? Não é possível, isso é constrangedor demais. Ele não conseguia racionalizar o tesão no Carlinhos. Era tesão? Não sei, parecia mais ser a situação, o contexto. Cada BYD que ele via o constrangia. Constrangia pelo esforço coletivo praquilo ali sair. Esforço coletivo de país, de civilização. De pragmatismo criativo, de disciplina tática, de inteligência estratégica.

Chegou a hora de Milton Jr. agir. Finalmente. Pra cima. Chamou o gordão na DM. Ele respondeu na hora. Como flerta com ele? Será que ele entende? Claro que entende, o moleque é esperto. Não é mais moleque. Dois adultos agindo com consentimento numa relação homoafetiva.

No limite, um ato de caridade.

De todos os pensamentos pérfidos, doentios e pervertidos de Milton Jr., esse foi o mais escroto.

Das DMs do Instagram foram pro Zap. Carlinhos digita de um jeito muito esquisito. Formal, sempre responde imediatamente. Se você usa uma gíria ou abreviação específica, ele vai usá-la logo depois na conversa. Milton Jr. começou a sentir raiva do gordão. Aí voltou a sentir pena. Se chupasse o gordão no carro, ele com certeza estaria aberto a fazer um Pix de 5 conto. E se eles namorassem? Em 3 meses dava pra dar uma entrada num Dolphin Mini. 6 meses? Leasing da Localiza? Talvez. Milton Jr. não fazia ideia dessas coisas, desses valores. E se ele roubasse o gordão? Será que é a mãe que cuida das finanças dele? Velho não costuma entender de banco, celular, Pix e etc. Ele poderia gravar com seu Xiaomi e mandar no Mamadores no Sigilo 8.0. Borraria a cara do Carlinhos, claro. Seria o primeiro vídeo dele que ele mandaria. Anos assistindo, gozando, e não tinha mandado nada até agora. Já tinha sido excluído de encarnações diferentes daquele grupo porque não mandava nada. Retribuir, contribuir pra comunidade.

Dava pra mamar?

11. Os Poderosos Elevadores Otis do Daycare

Não, óbvio que não. Mesmo a mente já febril de Milton Jr., em meio àquele surto dengxiaopingniano de ação e ambição, sabia que não tinha jeito. Arriscado demais, imoral demais. Nojento demais, infelizmente. Não havia, em Carlinhos, ambiente metabólico pro sexo. Seja qual fosse a forma que o sexo tomasse. Não havia logística. O excesso energético já inviabilizara qualquer tipo de potência fisiológica. A materialização do excesso, a adiposidade densa e volumosa, inflamou. E a inflamação, sistêmica, acidificou. O pH foi derrubado. Carlinhos era ácido. Então sobrou a amizade.

Os dois continuaram conversando no Zap. O tom do Carlinhos mudou. Ficou mais assertivo. Parecia até menos autista. Ele tava flertando? Meu deus, será que ele consegue? Ele é tão autista que não entendia o conceito de um motorista de aplicativo. Mesmo tendo feito uma corrida de uma hora e vinte minutos no Uber de Milton Jr. e conversado por dez dias sem parar com ele no Zap. Talvez ele achasse que Milton Jr. morasse em Maricá ou que não houvesse custo de tempo ou combustível para atravessar, circular ou rodear a Baía da Guanabara.

O gordão chamou Milton Jr. pra almoçar no dia seguinte. Nem sequer passou pela cabeça dele que estava convidando um trabalhador autônomo para almoçar com ele em um dia de semana. Um empreendedor precarizado num município distante. Faltou sensibilidade progressista ao nosso gordão.

Milton Jr. fez, pelo novo amigo dele, o tipo de coisa que você só faz por paixão galopante de princesa ou buceta garantida de gostosa. Ou príncipe, ou pica, no caso dele. Humilhante. Na manhã do dia seguinte, enquanto Eliane levava o filho de carro pro trabalho, Milton Jr. programava-se no aplicativo do Uber pra pegar uma corrida pra Maricá. Demorou pra aparecer mas ele tinha que ir.

Ela deixava Carlinhos na prefeitura para o seu dia de trabalho presencial e ficava por lá. Tinha acabado de se aposentar. Não valia a pena voltar pro Rio, era melhor passar o dia lá, poderia resolver questões da ONG de atípicos naquelas bandas, talvez sentar numa padaria com ar condicionado e ficar mexendo no celular. Aí buscar o filho às 17:30 e voltar com ele. Pegavam rush, foda-se. Era bom pra conversarem, ele contar como foi o dia de trabalho. Ela sentir orgulho e alívio com aquilo tudo.

No horário de almoço, Eliane buscava manter certa distância. Incentivava o filho a confraternizar com os colegas. A turma da Secretaria de Diversidade e Inclusão era boa. Os dias presenciais eram bacanas. Muitas reuniões pra alinharem, alinharem e alinharem. Almoçavam na própria prefeitura, um prédio vermelho e branco no centro da cidade. Não tão distante do aeroporto municipal. Pediam iFood, era sempre um banquete. Dos 7 analistas de diversidade e inclusão, só a pardinha com distrofia muscular continua magra. Magrinha, toda atrofiada. É aflitivo vê-la comer, mas acho que ela consegue se alimentar sozinha se deixarem a comida arrumadinha na sua frente e amarrarem uma colher na mãozinha dela. Os outros 6, todos estão gordos. 3, Carlinhos e outras 2 mulheres negras, são obesos.

O passageiro que Milton Jr. pegou lembrava seu irmão. Pardo um pouco mais escuro. Jovem, magro, trabalhador dinâmico. Tava no banco de trás e levava uma caixa grande lacrada junto. Era coisa de trabalho, ficava mandando e ouvindo áudios. Algo sobre luvas, helicóptero, entrega rápida, que o carro da firma tava no conserto e ele tinha que entregar o troço urgentemente. Atravessando a Guanabara, o rapaz começou a contar que aquilo ali eram luvas especiais pra serem usadas por mecânicos de helicópteros que saem de Maricá e vão pras plataformas de petróleo. Campo de Búzios da Bacia de Santos, o maior campo de óleo e gás em águas profundas do planeta.

Helicópteros grandes, com turbinas potentes além das pás. Um barulho distinto. Capazes de percorrer 200 km com 8, 10, 12 pessoas a bordo. A empresa em que ele trabalhava prestava algum serviço pras empresas de manutenção de helicóptero. Que por sua vez prestam serviço pras empresas de chartering de helicóptero. Que por fim prestam serviço pra Petrobras, pra Total, pra Shell, pra CNOOC.

Complexo, o rapaz explicou. Não sei se Milton Jr. entendeu tudo. Mas ele sentiu tesão.

O céu naquele dia tava de brigadeiro nos arredores da Baía da Guanabara. Claríssimo, sol quente. Milton Jr. deixou o cara no Aeroporto Municipal de Maricá e ficou fazendo hora antes de pegar Carlinhos no prédio da Prefeitura pra irem almoçar. Não fez nenhuma corrida nesse ínterim. Não levou o carro pra algum mato pra bater uma punheta, como costumava fazer.

Milton Jr. se arrependerá por anos, talvez décadas, por não ter batido aquela punheta.

12. AgustaWestland AW139

Ele pegou Carlinhos na frente do prédio vermelho e branco da Prefeitura. Perto do aeroporto de onde os helicópteros gigantes saíam. O gordão entrou sem falar nada. Já suando. Já usando o cordão dos autistas. A protrusão adiposa central e a ginecomastia jogavam o cordão pra frente. Com seu crachá de servidor público municipal concursado preso no fim dele. Camisa polo vermelha GG. Gordura visceral. Ácido. Visivelmente nervoso. Aterrorizado. Não falou nada. Entrou no carro. Milton Jr. o cumprimentou.

Puta que pariu, que situação constrangedora.

“Onde vamos almoçar?”

Nada, ele parecia que já tava em surto. Respirou e parece que melhorou um pouco. O carro já estava em movimento. Carlinhos ainda não havia dito nada.

“A gente encosta o carro ali na frente e procura no Google Maps”, Milton Jr. disse e Carlinhos balançou a cabeça em concordância.

Encostaram. Passou um BYD Song preto ao lado. Marcelinho, o irmão, já convertido cristão protestante, terá um carro desses daqui a uns sete anos. Com ele buscará os sobrinhos, filhos da também evangélica Marina, na escolinha de futebol. Glória! Deus, Deng, é bom o tempo todo! O BYD acelerou ao lado do Onix já parado à sua direita no acostamento. Você só escuta o barulho das rodas girando sobre o asfalto. O Xiaomi foi colocado no console do carro. A mão de Milton Jr. foi pra coxa de Carlinhos. Era coxa ou quadril? Ali já pegava a gordura pélvica dele. Seu cinto de castidade que o mantinha puro. Sua armadura adiposa que o preservava do pecado do mundo.

Milton Jr. aproximou sua boca em direção à cara de Carlinhos.

“Me beija, vai.” Naquela voz sedenta de sexo.

Nada, nada veio de Carlinhos além de mais suor e vermelhidão.

Milton Jr. se aproximou ainda mais e beijou a bochecha dele.

Não era a bochecha. Era o pescoço, a adiposidade cervical frontal e lateral. Os fiapos de barba loira. O suor. O vermelho. Carlinhos peidou silenciosamente.

“ASSÉDIO. AAAAAAAHHHHHH. ASSÉDIO SEXUAL. AAAAAAAHHHHHH ESTUPRO. VIOLÊNCIA. VIOLÊNCIA”

Carlinhos berrava, abriu a porta. Agarrou-se nela, já aberta, e se levantou. Começou a correr e berrar. Deu a volta no carro. Ia pro meio da rua. 75% do peido ficou no carro. Terrivelmente ácido.

“ASSÉDIO. ESTUPRO. AAAAAAAHHHHHH VIOLÊNCIA SEXUAL”

A porta direita continuava aberta. Milton Jr. ia deixar o carro morrer se saísse dali agora.

Eliane, com um sorriso no rosto, almoçava um PF não muito longe dali. Arroz, feijão, farofa, um bife um pouco seco e batatas fritas. Coca zero bem gelada.

“ASSÉDIO. AAAAAAAHHHHHH ESTUPRO.”

Carlinhos distanciava-se do Onix, correu por vinte segundos e agora andava. Já estava exausto.

Um AgustaWestland AW139 branco levantou voo em direção a uma plataforma offshore a 180 km ao sul dali. Quem estivesse sentado na janela esquerda poderia ver um pontinho vermelho desorientado pela rua, ali no chão. O helicóptero, em poucos minutos, já estava voando calma e elegantemente sobre o Oceano Atlântico. A Baía da Guanabara continuava lá. Os muitos morros ao redor daquele charmoso buraco, aquele lindo rasgo na borda do Continente, ficavam pra trás.

FIM.

Fortaleza (1999-2016)

Isabelle nasceu no primeiro semestre de 1999. Cearense, primeira filha de um casal cearense, lá nascida e criada. Da mãe, vinda uma família de Fortaleza, outrora aristocrática, hoje decadente, herdou a pele branca. Do pai, um legítimo cearense vindo de algum interior árido, herdou a inteligência, o foco e os traços fenotípicos tidos como desagradáveis. Um corpo atarracado, pernas relativamente curtas, um tronco meio quadrado, um nariz largo e uma cabeça grande.

Isabelle era feia. Não era horrorosa, mas era feia.

18 meses após nascer Isabelle, nasceu seu irmão. Nasceu doente, diagnóstico legítimo, horripilante. Não entrarei em detalhes, afinal, esse é um assunto pessoal e, além do mais, fico muito triste demais falando dessas coisas. Não pretendo contar aqui uma história triste.

O pai ralou bastante, formou-se em engenharia e depois arrumou um ótimo emprego no serviço público. Tinha tempo livre suficiente para fazer dever de casa de matemática com a filha pelas noites. A mãe, frente ao chamado instintivo, resignou-se. Cuidou de seus dois filhos de maneira excepcional, o que, dadas as circunstâncias, significava gastar 80% do tempo com o menino e 20% com Isabelle; 90% da atenção pra ele, 10% pra ela. Mas mesmo assim, Isabelle teve uma infância feliz: pais presentes, conforto material, empregada doméstica e tempo livre.

Na infância, brincava de boneca, ia pra casa das amigas ou as recebia em sua casa pra brincar. Neste último caso, sempre sentia um pequeno desconforto: o impacto de receber uma coleguinha que, invariavelmente, ficaria assustada com o aparato por trás dos cuidados do irmão. Não só com o aparato, mas, principalmente, com o mistério. O amadurecimento de Isabelle acontecia à medida que percebia que as meninas já vinham briefadas, treinadas pelas suas próprias mães para serem discretas. Quando menos infantis, mais as meninas eram capazes de dissimular: escondiam a curiosidade e fingiam que estava tudo normal ali.

Com o fim da infância e a chegada da pré-adolescência, as bonecas foram substituídas pelo The Sims no computador. O tempo livre foi dando lugar aos afazeres acadêmicos: cursinho de inglês, até mesmo de espanhol, Kumon, o pai estudando ainda mais matemática de noite com a filha. Isabelle gostava e era boa naquilo. O único colateral da puberdade foi uma leve engordada, o que, no seu biotipo, a tornava praticamente invisível em meio aos hormônios dos meninos. Se não tivesse se mudado pra um desses colégios preparatórios para vestibular difícil, típicos do Ceará, teria se tornado uma presa fácil da maldade das adolescentes, fossem elas magrinhas ou, pior, recém tornadas gostosinhas.

Felizmente, havia pouquíssimas garotas no novo colégio, e, as poucas que lá estavam eram tão ou mais feias que ela. Na verdade, a feiura era generalizada entre os alunos, homens e mulheres. Muitos deles cabeçudos, como a protagonista. Prós e contras do cabeção: todos ali eram inteligentes e, mais ainda, eram esforçados. Isabelle estudou pra cacete no seu Ensino Médio. O nível da matemática - com aulas pesadas de pré-cálculo e até mesmo pinceladas de cálculo diferencial numa dessas turmas de preparatório para o ITA - já fizera de seu pai obsoleto, ele já havia se esquecido daquilo tudo há décadas, desde que se formou na faculdade de engenharia. Não havia brigas em casa, pai e mãe, ocupados com o menino, apoiavam a filha fazendo o que podiam fazer de melhor durante sua adolescência: não enchendo o saco.

Isabelle não mexia muito no Instagram, mas era usuária assídua do Facebook, não postava muito, mas acompanhava, inicialmente, as fofocas e, com o passar do tempo, as discussões. Gostava também de acompanhar algumas coisas, sobretudo sobre carreira e cursos universitários, no Reddit e no Quora. Ela até pensou em tentar arrumar uma bolsa de estudos para uma universidade americana, o seu inglês era ótimo e o SAT seria moleza, mas havia todo o combo de relações públicas individuais necessário pra agradar o pessoal dessas fundações de bilionário: proatividade, atividades extra curriculares, visão otimista do futuro, "Sonho Grande", o que fazer pra transformar a educação brasileira, blá-blá-blá.

Por mais que até admirasse a tal menina bonitinha da periferia de São Paulo, filha de um drogado ou algo assim, que foi pra Harvard estudar física ou astronomia, aquilo não era pra Isabelle. Entre o marketing pessoal de ir estudar nos EUA e o autismo de prestar ITA, ela escolheu uma espécie de meio termo: prestou a Fuvest. Aprovada, de primeira, em 11º lugar para Engenharia de Produção na POLI-USP, atraída pela possibilidade de ir trabalhar no mercado financeiro ou em alguma consultoria estratégica. Não leu nenhum dos livros de literatura da lista da Fuvest e, mesmo assim, foi muito bem nas provas de Português. As apostilas de seu colégio eram ótimas e a professora de literatura, excepcional.

Durante todo o Ensino Médio, Isabelle não beijou ninguém. Estudou muito e viu várias séries no Netflix. O aplicativo do streaming no celular foi uma virada de chave: toda noite via alguma coisa na cama, antes de dormir. Mudou-se pra São Paulo em fevereiro de 2017. Pais orgulhosos, talvez até o irmão se o cérebro dele funcionasse e ele entesse alguma coisa. Uma vida monótona, mas, em momento algum, infeliz.

São Paulo (2017-2023)

A vida de Isabelle em São Paulo - até o evento numa madrugada na Faria Lima, próximo ao cruzamento com a JK - foi tão monótona e desinteressante quanto sua vida em Fortaleza. Não foi ruim. Não explorou o gigantismo de São Paulo, na verdade, sequer tomou conhecimento dele. Pra quem acabou de chegar, isso pode até fazer bem psicologicamente. Morou sozinha por 3 anos num apartamentinho no Jaguaré, próximo da Cidade Universitária da USP e um dos lugares mais feios do mundo. Vida simples que em momento algum deixou de ser cômoda.

Criou uma disciplina de estudos impressionante, afinal, engenharia na POLI, mesmo pra gente inteligente, é difícil pra caramba. Sempre figurou entre os melhores alunos de sua turma e até fez algumas amigas. Não era tão difícil fazer amigos num contexto como aquele: muitos diaspóricos como ela, abertos pra fazerem novas amizades. Muitos cabeçudos, inclusive. Porém, como não bebia, aproveitou muito pouco dos eventos universitários, o que normalmente exigia muita bebedeira. Isabelle detestava o gosto do álcool e morria de medo de perder o controle e as estribeiras.

O que, inicialmente, mais a surpreendera em São Paulo foi a quantidade de japoneses. De fato, em alguns momentos, andar pela Cidade Universitária da USP, sobretudo nas cercanias da POLI, da FEA e dos Institutos de Exatas, é como andar por Tokyo ou Osaka. Com o passar do tempo, começou a reparar que muitos daqueles japoneses eram na verdade chineses e coreanos, e, como japas, eram até mais originais pois, sendo diaspóricos mais recentes, ainda falavam as suas respectivas línguas. Fez duas boas amigas orientais. Voltava pro Ceará nas férias, as coisas lá permaneciam iguais. Engordou um pouco em 2018 mas depois emagreceu. Uma mulher feia de corpo relativamente quadrado e baixa estatura andando pela POLI-USP não chamava atenção. Pro bem e pro mal.

Isabelle continuou sem beijar ninguém. Seu único luxo era assinar todos os streamings, que foram multiplicando-se ao longo do tempo. Quando o Covid-19 bateu, ela já tinha, além do Netflix, o HBO+, o Amazon Prime e a Disney sei lá o que. Em geral, não assistia filmes, mas via todas as séries, de todos os gêneros. Desde séries retardadas até as obras de arte que todos nós conhecemos e adoramos. Leu alguns livros de "negócios" e "gestão": biografias chapa-branca de empresários famosos, algumas coisas motivacionais e um ou outro livro interessante sobre business strategy. Deu-se bem melhor com os livros mais técnicos de valuation, modelagem e finanças corporativas. Até chegou a pegar o Antifrágil, do Nassim Taleb, mas acabou largando.

Com os atrasos causados pela pandemia, formou-se na USP no meio de 2022. Fez apenas um estágio, na área de análise de crédito Corporate de um grande banco brasileiro. Já havia mudado pra um flat em Pinheiros, ia de Uber para o Itaim Bibi, onde o escritório ficava. Não tirou carteira de motorista. Manteve-se relativamente magra o tempo todo, fundamental em qualquer ambiente profissional, especialmente no mercado financeiro brasileiro, em que a cada 5 mulheres, 2 são gatas, 2 são ok e 1 é feia. Naquele meio, Isabelle pertenceria, invariavelmente, aos 20% das feias.

Era feia, mas não era horrorosa.

Um traço curioso, que acabou pegando, foi um certa transmutação do sotaque, comum às garotas nordestinas que fazem a vida em São Paulo no meio corporativo. Manteve o forte sotaque cearense, mas adquiriu alguns leves trejeitos orais de paulistana, perceptíveis sobretudo na pronúncia de oxítonas de maneira excessivamente nasal e na escolha vocabular. Entââãão. Coisa natural, coisa orgânica. Ela não tinha vergonha das suas origens e nunca foi tratada diferente por isso.

9 meses após ser efetivada como analista de crédito no bancão brasileiro, passou no processo seletivo de Investment Banking de um desses bancos enormes americanos de nome chique. Os famosos Bulge Brackets, no jargão, e que foram, justamente, os que investiram pesado nas sopas de letrinhas da moda (ESG, DEI etc) no pós-George Floyd. Os caras precisavam contratar mais mulheres pra bater uma meta de diversidade: Isabelle foi super bem na entrevista, inclusive demonstrou conhecimento técnico que a maioria dos candidatos não tinha. Mereceu a vaga e começou como Analyst, o cargo mais baixo de funcionário efetivado, em março de 2023.

Não vou entrar em detalhes sobre como era seu novo emprego, é algo quase irrelevante pra história. Ela trabalhava no "chão de fábrica" de um banco de investimento, operando modelos financeiros no Excel e preparando apresentações de Power Point com pitches (propostas) para grandes empresas mexerem de alguma forma em suas estruturas de capital e pagaram gordíssimos fees (taxas) ao banco: fusões, aquisições, reestruturações, aberturas de capital, fechamento de capital etc etc. Um emprego glamouroso e que pagava muito, muito bem, especialmente para uma garota de quase 24 anos. O que tinha de especial: exigia uma dedicação sobre-humana. 70-80h, pelo menos, por semana. Uma cultura, novamente no jargão local, de "face-time", em que os analisas juniores tinham que mostrar serviço ficando no banco até de madrugada. Era normal sair 2 ou 3 da manhã todo dia. Isabelle, que já sabia sobre a “vida de IB” desde quando acompanhava threads sobre carreira no Reddit no 3º ano do colégio, não se surpreendeu com o novo ritmo.

O ambiente de trabalho: só tinha filho da puta e, com isso sempre em mente, não era tão ruim. Os tempos pregressos de "abusos" muito flagrantes já tinham passado, o RH estava de olho e chefe fazer merda com funcionária em banco gringo é ainda mais arriscado. E no mais: não é tão ruim ser abusado, escravizado, trabalhando até de madrugada, enquanto está recebendo muito dinheiro e com o banco pagando seus deliveries de ótimos restaurantes de SP. O problema é a falta de sono e o enlouquecimento da clausura. Nenhum dos dois impactou Isabelle, que de certa forma já estava acostumada com aquilo. Não precisava de Vynvance, Ritalina, Modafinil ou cocaína, se virava bem com 4-5h de sono. O lado ruim: praticamente não assistia mais série, esse era o custo.

O choque social do novo ambiente foi bem menor do que era esperado pra uma nordestina feiosa como ela. Não fazia cagadas no trabalho, era solícita e diplomática no trato com os demais, e os demais eram diplomáticos, embora menos solícitos, no trato com ela. Sua menor exposição à vida social - bares, festas caras e coisas do tipo - fez com que ela ficasse mais isolada nas fofocas e nos boatos da sua equipe de trabalho. Como acabara de entrar, isso não seria um problema, apenas no longo prazo viria a ser, mas, no longo prazo, ela já não estaria mais lá.

Naquele ambiente, os tipos sociais se dividiam em três grupos: jovens diaspóricos, nem sempre brancos, inteligentes e esforçados vindos de todo o Brasil, como Isabelle; jovens ricos, brancos e, em geral, bonitos dos bons colégios e boas faculdades de São Paulo, do Rio e dos EUA, e, por último, os patrícios, também brancos e geralmente bonitos, vindos das províncias, o meio termo entre os dois grupos. O único personagem financista relevante nesta história vinha do último grupo.

Renato era alto, magro e tinha o cabelo jogado pra trás. Filho das velhas elites mineiras, tinha um sotaque limpo e agradável: Rs cariocas e Ss paulistas, mas sem Rs paulistas e Ss cariocas. Estudou, simultaneamente, direito na UFMG e administração no IBMEC-MG. Não era uma mente quantitativa e não pegava as coisas rápido como Isabelle. Falava rápido, diziam que cheirava pó. Era alguns anos mais velho que ela e tinha o cargo de Associate, uma posição mais elevada, embora não tão elevada, a qual a protagonista costumava responder diretamente em algumas operações, ou "deals" como eles costumam dizer. Ainda era “chão de fábrica”, porém, com alguns anos de bônus seguidos, já tinha conseguido juntar uma grana. Fora a cocaína, não parecia ter nenhum hábito extravagante. Aparentemente não tinha carro, andava de Uber e seu relógio era um Garmin Fenix 7 Pro, lançado no ano anterior. Costumava usar um casaco thermoball - daqueles estilo pluma de ganso só que sintético - da North Face dentro do escritório, especialmente tarde da noite, quando o escritório ficava mais vazio e, o ar condicionado, mais forte.

Tinha fama de preguiçoso e desatento, costumava deixar passar typos nas apresentações e erros nas planilhas de Excel. Era, no entanto, um sujeito bem relacionado e socialmente safo, dos que dá pra ver no olhar e na sua presença espacial. Cavalheiro, abria a porta pra todos e era sempre muito educado com os serviçais. Cortês e agradável, puxava small talk sem ficar forçado ou awkward, talvez uma vantagem da mineiridade cosmopolita. Torcedor fanático do Atlético Mineiro, estava sempre conversando sobre futebol com outros homens nos corredores.

Isabelle, que não chegava a desgostar de ninguém ali, até que gostava muito dele.

Terça feira, 21 de Novembro de 2023, 01:42 am, Av. Brigadeiro Faria Lima, nº 3***

Isabelle saia de magrugada numa terça-feira chuvosa, como já era costume. Trabalhava no penúltimo andar, o último andar do prédio era reservado para fantásticas salas de reuniões. Coisa fina pra impressionar cliente. No lobby dos elevadores do último andar, havia banheiros privativos extremamente luxuosos. Não eram divididos por sexo e possuíam muito espaço, inclusive com box com chuveiro e muito mármore e espelhos.

Quando Isabelle esperava o elevador que subia, Renato chegou perto, deu um sorisso e não falou nada. O elevador abriu as portas, ele se aproximou, mantendo-as abertas e, cordialmente, fez o sinal pra Isabelle entrar. Rapidamente, se virou e apertou o botão do último andar. Esse prédio, embora luxuoso, era um pouco mais velho e os botões dos andares eram escolhidos dentro do elevador, ao contrário dos mais novos, em que o andar era escolhido num painel no próprio lobby.

Enquanto as portas se fechavam, ele disse “vamo lá em cima” e deu mais um sorriso. Isabelle não falou nada. Subiu, chegou, abriram-se as portas. Novamente, segurou-as cordialmente. Ela saiu, ele a acompanhou, apontou para o banheiro do lado oposto, à direita do elevador. Abriu o banheiro, ela entrou, ele a seguiu, fechou, trancou as portas e a estuprou.

O elevador descia com Isabelle rumo ao térreo sozinha. Aquilo era um delírio.

Renato, seminu, já sem calças, mas ainda vestindo o casaco thermoball, e com os botões inferiores da camisa abertos, metia violentamente em Isabelle, já praticamente nua. Metia no chão, ela deitada, ele por cima, olhos de maníaco, seu antebraço direito pressionando, de forma intercalada, contra o pescoço ou contra a boca de Isabelle. Ela não gritava, nem sabia descrever o que sentia, se é que sentia alguma coisa senão dor. Já via o sangue saindo de sua buceta nos momentos em que ela conseguia levantar a sua cabeça.

O elevador continuava descendo. Os AirPods Pro tocando música.

A sua buceta não era bonita. Como muitas coisas no corpo feminino, a cercania importa mais do que o relevo e a vegetação locais. Peluda, pentelhos escuros na superfície branca, isso não é problema. Mas no encontro das pernas curtas com o troco quadrado, leve barriguinha acima. A localização geográfica acabava com qualquer beleza que a biologia poderia oferecer. Renato perdia sua ereção. Levantou-se, tirou o resto da roupa, manteve apenas as meias. Pegou Isabelle e, enquanto repetia "nucú, nucú, nucú", levantou-a, colocando-a de barriga pra baixo contra a tampa fria do vaso sanitário fechado. Ergonomicamente, a posição não estava boa para o sexo anal, mesmo em um estupro. Renato não sequer venceu o primeiro sphincter. Desistiu.

O elevador chegou ao térreo, seu Uber já a esperava na avenida. O delírio continuava.

Irritou-se, jogou Isabelle no chão e arrastou-a para a quina, no encontro de duas paredes. O banheiro era espaçoso. Com ela deitada, nua, em choque e levemente ensanguentada, no chão frio, Renato abaixou-se. Começou a morder a panturrilha branca de Isabelle, que ficava assustadoramente roxa. Parou, encostou-se no vaso e começou a se masturbar vigorosamente. Entoava ritmicamente "rape, rape, rape" e "fight, fight, fight" enquanto olhava pra protagonista de tronco quadrado - roxa, branca, preta e vermelha - deitada no chão. Explodiu-se em sêmen rapidamente.

Ela caminhou até o Uber. Entrou, o delírio já havia passado. Sentada no banco traseiro, Isabelle finalmente sentiu o que, de forma muito bizarra, ela nunca havia sentido antes: ela queria amar, ela queria dar, ela queria sentir.

Obrigado pela leitura,

Canibal