Porém, naquele dia entraram três figuras distintas no Bar Roma. Um senhor preto vestindo um terno muito branco e duas mulheres brancas vestindo preto. O contraste da pele e do tecido não era o único que se observava. O velho era feio, enrugado, com pequenas verrugas no rosto, e, até onde parecia, as verruguinhas se espalhavam por todo o corpo. As moças eram lindas, pareciam duas misses ou prostitutas da alta sociedade. Vestidos colados ao corpo, sapatos com saltos tão finos que só suportariam um corpo leve e equilibrado. Dentro dos sapatos, pezinhos lindos, finos, macios, delicados.

— Por favor, meu amigo — pediu o velho —, me veja uma parati e dois Hi-Fi para as senhoritas.

— Não entendi. O senhor estacionou a parati e quer usar o wi-fi?!

— Qual o seu nome, meu querido?

— Hermes, senhor.

Hermes era jovem, nunca poderia ter entendido aquele dialeto. Era um menino tentando ser independente. Tocava o bar toda a noite, já que seu pai tocava o restaurante do almoço ao fim de tarde. Como o pai dizia: “de dia, a gente trabalha; de noite, Hermes se diverte com os amigos.” O que não era verdade. Era trabalho duro. Morava no apartamento em cima do bar, acordava todo dia de madrugada para receber as carnes e verduras. Além disso, sua esposa era um demônio! Sua vida era um inferno.

As misses esclareceram em uníssono:

— Ele pediu uma pinga, duas doses de vodca e duas latas de refrigerante de laranja. — E, voltando-se para aquele das verruguinhas — Você precisa se atualizar, meu querido!

— Doce Lucina, sempre me fazendo renascer. — Beijou-a na boca com um beijo prolongado e úmido. Apertando seus quadris e seus seios contra seu peito.

— E você também, Aurora. Você é maravilhosa! Nossa noite promete. — Beijou Aurora da mesma forma que fizera com Lucina.

Ops.

O bar parou.

José, Antônio, Débora e Farina, advogados durante o dia e jogadores de buraco durante a noite, pararam o jogo. Carhel parou de beber seu vinho de catuaba para olhar a cena. Ele que sempre se sentava sozinho no canto da porta, autista, observava e, em silêncio, escrevia em seu caderninho. Dite, que voltava do banheiro, derrubou no susto o copo de cerveja. O bêbado do bar, Aristides, ficou apontando o dedo, cambaleando e sorrindo alto. Um casal que sempre tomava duas cervejas depois do trabalho exaustivo no Tribunal de Contas da União se levantou e foi embora, chocado com tal semvergonhice.

— Sinto muito, mas não permitimos cena de amor aqui no estabelecimento — disse Hermes, formal, categórico, um pouco mais duro do que costumava ser.

O preto velho de branco levantou, bebeu a cachaça de um gole.

— Mas deveriam deixar o amor entrar.

Acenou em um reverência com o chapéu na mão, em despedida. Catou cada miss pelo cotovelo. As meninas mal puderam tomar suas bebidas. Saíram, deixando para trás os ocupantes do bar em um estado de êxtase e euforia. Venceram!!!

O bar, que era frio e escuro, agora ficou quente. Colocaram música. José, Antônio, Débora, Farina, Carhel, Dite e Hermes terminariam a noite dançando, pulando e se abraçando. Aristides, por pura overdose de alegria, dormia quietinho ao lado da porta do banheiro.

Quando fechou o bar, de manhãzinha, Hermes subiu as escadas, encontrou a esposa dormindo e deu-lhe um sexo que há muito não faziam. Acordariam abraçadinhos, ela mansinha, mansinha. Quando o pai chegou para o almoço, deu-lhe um beijo.

A comida do restaurante ficou mais gostosa desde aquele dia.

O que era apenas o bar da quadra tornou-se o sinônimo de festa.

A festa da vida, tão próxima e tão distante, sempre bela!

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Isento de Inteligência Artificial (IA); repleto de Doideira Humana (DH)

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Outrora santo.

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Espetáculo fardo.

Sem tato, sem marco, sem faro:

Tens sido falho,

Ao amar

Demasiado,

O que não gosta de ti.

.

Sente o gosto da vingança, e goste!

Ocorre não esquecer que já foste caça.

Unge tua boca com sangue: teu Eu diabo.

.

Encontra-te no oposto, seu Lobo:

Um cordeiro esculpido por raiva.

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São três e quarenta e sete da manhã. Genésio abre os olhos, o sonho era bom, mas nem se lembra. Acorda para a vida, os problemas da vida. O coração acelera: pânico. A cabeça rodando, pensando em tudo de ruim que pode acontecer. A matemática, sempre a matemática, invadindo os sonhos em uma conta que nunca fecha. Devo cento e quarenta e três e vinte e sete da conta de luz. Meu Deus, como vou arrumar este dinheiro?

Janaína ainda dorme, mulher guerreira, passou a noite preparando os espetinhos para marinar e vender no sábado, na feira da igreja. Gastou cinquenta de carne, vai ganhar cento e cinquenta, mas tudo estará perdido se cortarem a energia.

Dois filhos dormem nas redes da sala e uma pequenininha está na rede ao lado da cama do casal. Dois cachorros latem lá fora; um galo canta, outro, lá longe, responde. Um vento quente anuncia um dia sem chuva e um sol que parece dez.

Um rio que seca. Centenas de turistas com seus barcos derrubando ainda mais areia para dentro d’água. O resultado é uma praia enorme em um rio que seca. “Em maio e junho, o rio vira uma triste festa.”

Uma solução aparece. Uma, somente uma chance de conseguir o dinheiro. Encontrar um, dois ou até cinco bagres, bem grandes, para vender para o hotel dos gringos.

Levantou bem devagarinho para não acordar ninguém e foi para o fogão para preparar a isca de massinha: farinha de trigo cozida, modelada em pequenas bolinhas. Era jogar a linhada e catar os peixes, sempre dava certo.

Com isso, pescaria primeiro as iscas, no barranco, em seu lugar secreto, cevado por seis meses. Lá, pescaria lambaris, piranhas, matrinchãs, piaus, pacús, e até mesmo mandubés, barbados e tucunarés.

Os menores seriam isca nos grandes anzóis dos espinheis, que seriam lançados em locais estratégicos: barrancos onde esses bichos vivem em suas tocas submersas.

O alvo?! Pirararas, cacharas, surubins, pintados; menos piraíbas, rainhas do rio, proibidas de pescar. Esses peixes de couro valiam muito. Se dependesse de Genésio, e com a fé de um Deus, alguns ficariam presos na armadilha, e todo o problema da luz estaria resolvido.

Janaina aparece, com a pequenina amarrada por um lençol, mamando em seus peitos.

— Será que entra o dinheiro?

— Tem que entrar.

— Traz peixe para o “frito” do almoço?

— Trago sim.

“Vou pescar dez peixes, quatro para isca e seis para o almoço. Dos quatro que sobraram, farei doze anzóis; dos doze, devo pegar pelo menos cinco peixes. Cada peixe a quarenta, vou terminar o dia com duzentos.”

Pedala, pedala, pedala a velha cargueira até chegar no trieiro da ceva. Esconde a bicicleta no meio do mato e segue de a pé rumo ao barranco. O sol já está quente. Com a noite de lua nova, os peixes devem estar morrendo de fome, vai ser rápida a pescaria.

Jogou uma linhada mais fundo no rio. Fincou três varas de bambu na lama da margem de barro avermelhado. Na mão, um molinete na vara de fibra, com o arremesso mirado no enrosco dos paus. Era tirar um peixe e pegar outro. Cinco piaus, onze piranhas, quatro pacús, quinze mandubés e um tucunaré da cabeça gorda, para fazer um assado.

Comeu o frito e brincou com os três filhos enquanto Janaína arrumava a casa. Cochilou um pouco para fazer um quilo. Quando o sol esfriou, saiu para pescar os grandes. Remou sua canoa rio acima, encontrando os corredores de remanso na correnteza contrária. Já era de tardezinha quando pegou o primeiro. Já era noite fechada quando pegou o quinto.

Voltou para a vila, iluminando a água com o cilibrim amarrado na testa. Jacarés começavam a botar seus dois olhos iluminados para fora da água, como se fossem vagalumes. No barranco, os bichos da noite começavam sua caça. Os bichos do dia se escondiam. Os bichos humanos faziam barulho, lá no alto do barranco: ainda estavam acordados e faziam festa.

No hotel dos gringos, os cinco peixes não valiam o esperado. Só pagariam vinte e cinco em cada. Ainda faltavam dezoito e vinte e sete para a conta. Pegou vinte emprestados com Manézinho, seu sogro, dono da birosca da esquina, onde se comprava “de um tudo”. Pagou lá mesmo a conta de luz e, com o que sobrou, comprou fumo e uma dose de cachaça.

Chegando em casa, Janaina trazia a pequenina amarrada com um lençol em suas costas. Os dois meninos comiam arroz, com pirão de peixe, tucunaré assado e farinha. Genésio comeu duas pratadas, banhou-se, pôs os filhos para dormir. Fez amor duas vezes com Janaína, deitou-se em sua cama de palha, contou dez pios de corujas e voltou a sonhar um sonho.

— Ai, amiga, não sei se será um bom negócio para você.

— Eu o acho bonito.

— Mas é chato para caralho!

— Não faz mal, marca um jantar aqui em casa.

Ele chegou na hora e estava de banho tomado. Cheirava a sabonete. O cabelo penteado de lado revelava um início de calvície, tudo bem. Ele não quis beber, nem comer, nem ouvir música e nem ver futebol. Então logo perguntei se ele queria fazer amor.

A fera acordou, parece que faltava mesmo uma espécie de segurança. Fizemos amor a noite inteira. Pela manhã, o quarto recendia a sexo.

— Amor, você é bem melhor do que o meu último namorado.

— Último namorado? Ah, sim!

— Por causa dele, fiz um aborto.

— Aborto? Ah, sim!

— Amor, você vai fazer café da manhã para mim todos os dias?!

— Todos os dias? Ah, sim!

— Mamãe vai adorar te conhecer.

— Preciso sair para comprar cigarros.

— Cigarro não entra aqui em casa.

— Eu sei.

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Não sei por quê, mas minha ex fica sempre tentando me arranjar uma namorada séria. Marcou o encontro.

— Pelo amor de Deus, veja se toma um banho e, please, chegue na hora certa. Não vai deixar a menina esperando.

O amor abriu a porta. Eu me perdi: ela é bonita! Sentamos na mesa da cozinha. Alguma coisa cozinhando no fogão. Uma gata dormia no parapeito da área. Eu fiquei olhando para a ponta do meu sapato, sou tímido, às vezes eu travo.

Foi ela quem iniciou a conversa:

— Você bebe o que?

— Só água, não bebo álcool e nem refrigerante. Ah! Nem suco de caixinha também.

— Estou fazendo um xinxim de galinha, você gosta?

— Eu não como carnes, mas gosto de batata, mas só daquelas que não estão encostadas na carne. Ah! Eu também gosto de salada.

— Vou botar uma música, gosta de sertanejo?

— Tenho nojo! Mas eu gosto de música caipira de verdade.

— E no futebol, torce para qual time?

— Eu não gosto muito de futebol. — E tentando consertar — Eu torço para o Brasil: Maradona e Zico no ataque e tudo o mais. Aprecio!

— Que mal lhe pergunte: você fode???

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CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

A vida em um sanatório pode ser um pouco cheia de tédio. Principalmente, se você for, como eu, um sujeito totalmente são.

Todo dia, exatamente às quatro da tarde, logo depois da terapia de grupo, miro no espelho, um método terapêutico utilizado pelo doutor em que o efeito buscado é o louco se olhar frente a frente e entender o quanto está pirado. Enfim, aproveito a plateia e começo meu discurso:

— Hã! Malucos são eles! A maluquice está na maioria do mundo, não no que digo! Quem é mais doido: eu ou uma pessoa que se entrega à loucura do dinheiro? Correto e bem-sucedido é uma pessoa que deixa de olhar para o mundo real e se limita a um objetivo materialista que, certamente, voltará a ser ferrugem ou esterco um dia? Eu sou louco por tentar viver como os passarinhos; e eles são inteligentes porque sabem ganhar dinheiro?

Uma pausa calculada, olhar em volta, mirando cada maluco em suas pupilas dilatadas.

— Eu preciso declarar, caros companheiros, que eu estou certo e todos estão errados! A maioria dita as regras, tudo bem. Mas será que não poderiam viver comigo em divergência? — A voz rouca pelo esforço do grito.

Outro silêncio dramático, escorregando o corpo semimorto pela cadeira cinza metálica chumbada ao piso.

— Reivindico apenas a compreensão. A presteza de considerarem este delinquente apto a andar nas ruas com liberdade. O correto, em vez de me botarem atrás das grades, seria que escutassem o meu conselho. Sim, senhores psicólogos psicopatas, analistas sem próprio compasso, a única forma de vencer a vida é enfrentá-la. Sim, senhores de branco, eu tomo suas bolinhas porque gosto, não porque eu pense que serei melhor com a mente adormecida. Sim, família, livrem-se desta farpa, que no fundo quer apenas ser um simples fiapo de madeira.

Meu método começou a dar certo quando um dos pacientes se interessou por minhas histórias. Descrevi Palíndrumus o melhor que pude, fixando meus olhos nos dele:

— Palíndrumus é diferente de tudo que conheci. As pessoas mais leves que conheci. O amor sem posses, a indiferença ao dinheiro. A relação que têm com a arte é totalmente diferente, está na forma como vivem.

— Mas como você conheceu Palíndrumus? — Perguntou-me o jovem interessado.

— Cheguei lá de barco, numa traineira chamada Esperança. Quando vamos para lá, pescamos no caminho com rede de arrasto. — Parei um pouco, bebi mais um pouco de água antes de discursar novamente.

— Em Palíndrumus o dinheiro não existe, todos se ajudam, ninguém é dono de nada. O trabalho é feito de forma comunitária, quem sabe fazer ajuda, quem não sabe é ajudado. O engraçado é que os nobres ficam presos em seu próprio cercado. De lá não saem. São asquerosos, e para ficarem mansos, de mês em mês o barco vem para comprar bugigangas tecnológicas.

— Mas que lugar é esse, meu caro?! Não está nos livros, não existe, não existe!!! Uma ilha em que os nobres estão presos?! Um absurdo!!! — Manifestou-se Ptolomeu Napoleon Ernandes Costa de Paiva e Silva Filho e Neto, um maluco que pensava ser aristocrata.

Outro lá do fundo, Abelardo, o geógrafo pirado, procurava desesperadamente encontrar Palíndrumus no mapa.

O enfermeiro chegou com as bolinhas da noite. Já estava na hora de dormir. O jovem sentou-se na cama ao lado da minha.

— Mas como é possível alguém ir para lá? Tem passagem de avião ou compra-se um ingresso para esta tal traineira?

— Não precisa, basta que você leve consigo um bilhete meu. Não precisa de dinheiro, chegando no barco você ajuda na limpeza, na pesca ou na cozinha.

—E onde a traineira atraca?

— No porto da cidade, entre o segundo e o quarto estaleiro, uma vez por mês. Traz moradores da ilha e leva coisas e pessoas que querem ir para lá. O capitão do barco, Renner, é meu amigo. Se eu te indicar, certamente você poderá fazer a viagem.

— Mas qualquer pessoa é aceita? Todos que tentam podem ir ao barco?!

— Não tem muita gente que procura ir para a ilha. Ninguém acredita que ela existe, na verdade.

— E para morar lá, tem que pagar aluguel?

— Não se preocupe, existem várias casas desocupadas.

— E para comer?

— Comida não falta! A maioria planta, colhe, pesca, cria. Fazem isso em comunidade. Dividem tudo com todos, mesmo com aqueles que não gostam de trabalhar.

Damião tinha se firmado como um amigo desde que voltei para o hospício. Eu brincava com ele, dava algum dinheiro para ele arranjar umas bolinhas extras, enfim, tornou-se meu parceiro. Esperava na porta com seu impecável uniforme verde-caganeira. De forma gentil, porém rígida, anunciou o final do dia:

— Durmam bem, pessoal. Sonhem com os anjos

Ainda sentado na cama em frente, o futuro morador de Palíndrumus fez-me uma pergunta. A pergunta que mudaria a sua vida:

— Como faço para morar em Palíndrumus?

— Como você se chama?

— Meu nome é Olegário Tonal, o seu é Carac, não é?!

— Sim, este é meu nome. Muito prazer em te conhecer, Oto!

— Eu gostaria de conhecer Palíndrumus, mas não sei se consigo sair daqui tão cedo.

— É só dar um dinheirinho para o Damião, é fácil!

Uma semana depois, Oto estava livre, andando embaixo de uma lua cheia maravilhosa. Percorreu correndo o cais. Lá ao fundo, o Esperança embarcava gelo. Apresentou-se à Renner com o bilhete que escrevi.

Renner, este é um amigo que conheci no hospício. Preciso escrever um livro sobre Palíndrumus e publicá-lo antes de voltar. Avise Donana que vou demorar um pouco.

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CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

A trilha para a casa de Izzi Savas quase não existia. As referências que me foram dadas já não existiam. Era certo pegar um rumo e seguir pelo caminho que apresentava algum vestígio da presença humana. A mata fechada trazia um ambiente úmido e repleto de animais anfíbios. Os répteis não existiam na ilha, mesmo assim a água empoçada trazia espécies com cores vibrantes, o que sugeria sua toxicidade. Um lugar perigoso, principalmente para um ser urbano e frágil como eu.

Sentir a fragilidade do ser humano perante a natureza é um dos maiores aprendizados que se pode ter. Sentir-se igual, sem ser superior ou inferior a nada. Ali, todos e tudo tinham a mesma possibilidade de sobreviver.

De repente, uma clareira com uma cachoeira iluminada com luz própria. A luz vinha de seu leito forrado de veios de ouro e quartzo. No fundo, pedrinhas de diamantes, ametistas, esmeraldas faziam a água com uma cor inusitada. O lago tinha um azul esverdeado pela luz amarela do metal valioso, o reflexo do quartzo nas folhas verdes de grandes árvores em sua volta, um cenário totalmente inesperado.

Sim, me perdi. Quando entrei na clareira, não sabia mais como voltar, nem para onde ir. Imaginei a tragédia: “Escritor desaparece em uma ilha misteriosa, nunca mais foi visto!” (Meus livros venderiam horrores, já que a morte é uma grande jogada de marketing).

Sentei ao lado de um geodo partido ao meio. Uma mini caverna de quartzos ametistas, lavados por tanto tempo que já estavam com as pontas arredondadas. O sol estava bem forte, a pino, mas uma leve garoa fazia redemoinhos de cores no ar. Não sabia o que fazer.

Tinha trazido quase nada de comida, só um caldo de peixe preparado por Donana, que certamente trazia alguma porção mágica. A essa altura, não sabia para que lado ficava a vila, e nem mesmo podia avistar o platô dos nobres. Um cercado verde era meu horizonte, que terminava por todos os lados em um abismo de ar. Fiz o que aprendi em Palíndrumus: dormi um pouco para poder pensar.

Acordei com um chamado. Uma canção era assobiada por um vulto que estava na minha frente. O reflexo da luz da tarde me permitia ver somente o contorno de seu corpo. Era visível somente a silhueta de um homem, com uma espécie de chapéu de palha, sentado em uma pedra de quartzo. Os cotovelos descansam nos joelhos. O corpo um pouco voltado para frente, para mim. Seu abdômen saltava com as risadas que dava entre a canção que assobiava. Um bicho, uma entidade ou um sonho?!

— Você é real, ou isto é um sonho? — perguntei, apertando os olhos para poder vê-lo.

O homem levantou a perna esquerda, bateu a palma da mão direita na coxa e soltou um grande peido.

— Sonho faz isso? — soltou uma nova gargalhada.

Não pude deixar de rir.

Izzi se aproximou de onde eu estava, sentou-se com as pernas cruzadas ao meu lado.

Era um moreno claro, cabelos amarrados em um coque. A barba, malfeita, estava quase toda branca. Possuía todos os dentes, mas estavam amarelados. Era um pouco gordo e muito alto. Muito diferente do estereótipo de guru que eu esperava. Na verdade, era muito parecido comigo, inclusive porque vestia uma camiseta branca e uma calça jeans cortada no joelho, assim como eu.

— Se você quer uma solução de autoajuda, não é meu departamento.

— Eu só quero te conhecer um pouco.

— Não gostou de morar com os nobres? — Izzi agora tinha um olhar penetrante, sério, mas sem ser bravo.

— Eu nunca me dei bem com nobres.

— E Donana?

— Como você pode saber disso?

— Eu sei de tudo.

— Mas é uma mágica?

— Não, é apenas se deixar saber de tudo. Simples! — Olhou para o sol que agora estava se escondendo por trás da vegetação fechada. — Agora mesmo sei que precisamos ir embora. Vamos, logo vai ficar frio!

Seguimos pela mata fechada por cerca de duas horas. Izzi, na frente, apontava com o dedo indicador o caminho que deveria ser seguido. Entre árvores e raízes, o espaço para um corpo milimetricamente calculado, como se fôssemos parte da floresta. Caminhamos calados até chegar à casinha branca que eu avistara lá de cima.

Comemos frutas e continuamos a conversa, sem rodeios, pedidos, introduções acadêmicas, apenas conversamos.

— O único caminho possível é aquele traçado pela vontade, mas nós somos muito burros para escutar o que nossa vontade nos diz. Nós nos deixamos levar por ideias e ideais dos outros e esquecemos que estamos, todos, sozinhos neste mundo.

— Então, isolar-se é a solução?

— Isolar-se não é a solução, porque não existe solução. Não existe solução se não há problema. Os problemas são criados pela própria burrice. Isolar-se, ser um banqueiro rico, ser artista ou mendigo, médico ou padre: dá tudo no mesmo! No final, nada disso importa. Nada importa!

— A vida não importa?

— O resultado da vida não importa, mas sim a trajetória. O caminho traçado durante a consciência. A forma como aproveitar a limitação da consciência humana por este breve período em que habitamos o corpo humano.

— E o futuro? Somos seres lembráveis. No meu caso, após lerem meus trabalhos, se lembrarão de mim após a minha morte.

— E você acredita nisso? Quando surgir no teu cadáver o primeiro verme, já terão te esquecido.

— E como ser feliz?

— A felicidade é o caminho, e o único caminho é o caminho que teu coração escolhe. — Acendeu um cachimbo com uma mistura de ervas e cogumelos alucinógenos. Fumamos calados, porque nada mais era preciso ser dito.

Dormi a melhor noite da minha vida. Estava vazio, esvaziado pela experiência dos cogumelos, mas flutuava por entender a inutilidade de minha busca. Tudo estava muito claro, mesmo que eu não conseguisse explicar o porquê.

— Preciso ir para aproveitar minha última semana em Palíndrumus.

— Leve um pouco de ouro para o continente. Temos muito. — disse Izzi sem me olhar, porque mexia um caldo de verduras na panela.

— Não é preciso, já sou rico.

Após um dia de caminhada, cheguei em casa. Bebi umas dez verdinhas sem a mínima culpa. Tentei, sem resultados, dormir de novo com Donana. Acordei na praça, embaixo de um banco, abraçado com três cachorros vira-latas, que, de tanta intimidade adquirida, encostavam suas cabeças na minha barriga.

Durante a última semana, vagabundei. Não fiz absolutamente nada, além de não fazer nada e de tanto fazer nada, me cansei de fazer nada e já esperava ansioso pela rotina da traineira Esperança. Mais do que isso, tinha encontrado o caminho e o meu caminho era escrever. Escrever era o que eu tinha escolhido. Sonhava chegar em casa, na minha velha máquina, e escrever um livro sobre Palíndrumus.

No porto, após mais uma festa de despedida regada a cerveja verde e peixe, Donana aproximou-se de mim e me deu um beijo.

— Espero que sejas feliz no continente, se não for, volte. Sempre terá um lugar aqui em Palíndrumus e na minha cama. (Ah, danada!)

Já tinha decidido que faria a comida para todos durante a viagem de volta e assim o fiz. Bob pescava e eu cozinhava. Fora disso, dormíamos. Todos dormiam. A traineira seguia direto para o continente: Tec Tec Tec Tec, devagar e sempre. Carregava uma lista de coisas para comprar para os nobres e um pequeno saco de pó de ouro para pagar as despesas.

Eu não carregava nada quando desembarquei no porto. Andava livremente pelo cais sem olhar para trás. O barulho da cidade se fazia presente mesmo em uma noite avançada. Era sexta-feira, o dia em que os diabos são soltos e outros presos.

Dois homens vestindo uniformes verde-caganeira se aproximaram. O primeiro era Damião, que segurava uma seringa em sua mão direita, o segundo era Carlos, estagiário também lá do hospício. Achei estranho, mas cumprimentei mesmo assim:

— Olá, rapazes, como vai a vida lá no hospício? E Oto, já recebeu alta?

— Quem é Oto? Está delirando — disse Damião para o outro.

— Tu ficou um mês fugido, Carhel?! Há um mês, procurávamos você.

— Eu não fugi, eu saí com atestado.

— E eu sou a Carmen Miranda.

Carlos me segurou pelos cotovelos, Damião me aplicou o sossega leão com uma destreza tão grande que nem senti a picada: ele tinha muita experiência nisso!

O sono foi chegando, soninho, imagens de Palíndrumus eram intercaladas pela realidade de uma camisa de força, ambulância e maca. Em algum momento, apareceu Eromar, minha agente, surgiu em algum lugar deste sonho ruim.

— Eu estou cansada de você, Carhel. Após tantos anos, só me dá dor de cabeça. Escreveu um livrinho, ganhou um pouco de dinheiro e já se sente o Elvis Presley. Não, meu amigo, na escrita não tem espaço para doidice. Há mais de dois anos não escreve nada mais do que merda, merda e bosta!

— Eu agora tenho a melhor história, Eromar. Eu estava na ilha, te avisei por telefone.

— Ilha, um cacete!

Em outro momento do pesadelo, o psiquiatra tentava ser meu amigo.

— Nós sabemos que Palíndrumus não existe, Carhel. Tudo isso foi provocado por um momento de alucinação, talvez provocado por uso de drogas, talvez por um surto psiquiátrico. Você precisa de tratamento e precisa me ajudar com isso.

— Meu nome é Carac, doutor!

Então, fiz o que podia fazer. Dormi. Acordei de novo, dormi de novo. Comia e dormia. Assim fiquei por uma semana: comendo, dormindo e cagando de vez em quando. Como num casulo, arquitetei o momento apropriado para fugir. Mas, muito me agradava o plano que tinha e, neste momento, o plano era um caminho.

— Damião! Já viu corrida de homem pelado?!

— Eu não, Carac. Está maluco?!

— Então: não avise a esposa e chegue mais cedo em casa!

Continua para o último capítulo…

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CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

Não sei se o meu ódio vem da incompatibilidade ou da similaridade com tais criaturas. Mas, me sinto muito mais confortável com as cobras do que com eles. Artistas são complicados, nem sempre fazem arte para o próximo: fazem para eles próprios e sua corja. Cria-se um mundo à parte, fomentado por críticos: o símbolo, o simbólico, é manipulado de forma errada, cria-se um mundo baseado em vaidade. Exceções são raras; entre os nobres da Ilha, pelo que parece, inexistem

O ensaio do quinteto foi o meu primeiro e último contato com os artistas da nobreza. Em um estúdio bem montado, avistei, já da janelinha de vidro, a prepotência do saxofonista, um baixinho topetudo não só no cabelo. Marcava o ritmo com os dedos, de forma agressiva, comandando com braço de ferro sua (es)quadra.

Deveria ter ido embora, mas fomos para uma mesa do Café Parisiano de Palíndrumus (CPP) que dava de frente para a magnífica paisagem aérea da cratera. A conversa andou pelo jazz, saxofonistas famosos, Real Book e tudo mais. O baixinho criticava caras como Dexter Gordon e Pixinguinha, descaradamente. Depois a conversa andou para os pintores, o velho argumento de que Van Gogh morreu pobre, só vendeu um quadro em toda sua vida…

Eu gosto de provocar, nasci assim, então soltei os bichos:

— Para mim, o pintor que teve mais sucesso em sua carreira foi o cara que pintou na caverna de Lascaux, por exemplo. Até hoje tem a visita diária maior do que muitos museus famosos da Europa. Além disso, comunicou-se eternamente.

Foi um caos. O baixinho ficou vermelho como se comesse pimenta. Até os cozinheiros da banda se manifestaram. O baixista soltou uma frase feita.

— Então vai morar em Cuba, se não gosta de sucesso. (Lembrei-me na hora do querido Ibrahim Ferrer e imaginei-o indignado, revirando-se no túmulo.)

— E você nem sabe o nome do bronco que fez a pintura na parede, nem nunca vai saber! — Disse o anônimo baterista, incisivo. Uma surpresa, já que parecia ausente e aparentemente manter-se-ia fora de qualquer discussão. Quando era encarado, olhava para o teto e batucava com suas vassourinhas na mesa.

— Lascoux não é nada. O bom mesmo são as pinturas rupestres da Serra da Capivara: maior suruba. — Disse o pianista e deu um belisquinho na bochecha de seu namorado, tocador de violino.

— Como um artista pode sobreviver sem o sucesso?! — Encuralou-me o topetudo.

Olhei para todos, que esperavam, é claro, de arma em punho. Olhei para a cerquinha de ferro que separava aquilo que estava vivendo do mundo que sempre sonhei viver. Lá embaixo estavam as melhores amigas e amigos que já tive. Eram gente de verdade, porque nada queriam em troca com minha amizade.

Eu parecia pensativo. O topetudo tentou falar algo, mas eu bati na mesa com os nós dos dedos, minha cara tão feia que o calei instantaneamente. Levantei e fui até a cerquinha. Andando devagar, mãos para trás, um pouco juiz, um pouco carrasco. Olhando para o vale lá embaixo, antes da vila, vi uma casinha no meio da floresta densa. Nunca a tinha visto. Quem moraria lá?

— Quem mora nesta casinha? — perguntei ao grupo.

— A casinha branca, no meio do mato? Ora, não sabe?! É o líder espiritual da gentalha lá de baixo. Izzi Savas: o idiota sagrado.

— Idiota sagrado?

— A alcunha veio de nosso mestre, astrólogo, filósofo, psicólogo e astronauta aposentado: Pelágio Ricardo. O Idiota Sagrado é o nome do livro mais famoso do mestre. É leitura obrigatória em nossa academia. Você não tem o hábito da leitura, caro escritor?

Era preciso sair dali, estava prestes a cometer suicídio, ou talvez homicídio.

— Eu preciso ir, mas foi uma experiência inesquecível. Sempre me lembrarei de vocês em minhas anedotas.

Entre dentes rangendo e ameaças surdas, deixei o café. Ainda perambulei por mais três dias pelo platô elevado. Tentando saber quem era Izzi Savas, evitando categoricamente Pelágio Ricardo. Do cercadinho de metal da entrada da comunidade dos nobres ao abismo no quintal de onde os artistas viviam, andei e andei e andei.

O abismo que trazia a tela, o som e o melhor filme do fantástico oceano Atlântico Sul, aos quais eram cegos. Abismo em que, eventualmente, se jogavam como alívio de uma alma atormentada por si mesma.

Arrumei a trouxa com minhas roupas antigas. Tinha ganhado um monte de vestes caras dos nobres que deixei para trás. Durante a estadia, fugi o quanto pude das mulheres sexualmente insatisfeitas com seus nobres maridos impotentes ou insuportáveis. Tive algumas discussões acaloradas com o papa Rapouso III, o que colocou um grande espaço de entendimentos entre nós. Antes de sair, em total desrespeito, merecido tratamento conquistado por ser um canalha, deixei-lhe um bilhete:

Eu gostaria muito de conhecer o tal idiota sagrado, meu próximo objetivo na ilha antes de ir embora.

Desci quase correndo a ladeira que inverte o céu e o inferno. Decidi entrar no mato, encontrar o ermitão sagrado e tentar entender um pouco mais sobre esta gente que não mais existe.

Antes queria encontrar Donana, Renner, Ava, Alyla, o pequeno Reinier, o velho Maram, a minha doce Hannah e abraçar muito todos eles. Beber um pouco de cerveja verde e me lançar ao último ato.

Continua para o penúltimo capítulo…

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CAPÍTULO 5

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Rabisquei na areia, na frente da casa, um poema que não duraria mais do que um vento. Nele, a aceitação do fracasso. Fracasso em saber que tinha, involuntariamente, trazido o meu velho eu comigo. Todas as mudanças não tinham dado em nada: o novo Carhel seria, após tanto trabalho, o mesmo.

Seguia eu, rolando em harmonia com meus quatro braços e quatro pernas; um coração completo. Seguia eu, em meu pacto falho, de amar somente eu.

Uma trovoada. Pássaros revoam. Um raio maldito me divide ao meio. O lado que resta relembrou a dor do amor. O lado que queima se transforma em busca.

Mas… não era amor que eu sentia, era posse! Um tapa na cara merecido ao constatar isto. Logo eu, que sempre desapareço no primeiro encontro, agora provo do mesmo remédio.

Na manhã seguinte ao fora que levei, escutei de longe o clap, clap dos chinelos de Donana. Mas agora estavam um pouco diferentes, faziam contraponto com o coache, coache da bota de borracha de Renner.

Clap, coache, clap, coache: já entendi tudo!

Nem saí na janela, não queria dar bandeira.

O espelho dizia um homem abandonado, não querido, largado, pronto para se debulhar em lágrimas… oh, doce e sensível poeta!

Do lado de cá do espelho, eu ria de mim mesmo, filósofo sarcástico.

— Que bobo, palhaço! Não aprendeste nada! — gritava-me o diabinho que carrego na orelha esquerda.

— Mas o que vale é a experiência, a dor do amor só acontece quando você deixa. — Disse-me o anjo, balançando preso ao lóbulo de minha orelha direita.

Disse-me Ava quando me trouxe a caixa de cerveja verde.

— Às vezes, o melhor remédio para o tédio é dormir um pouco.

— É para isso a cerveja, Ava. Obrigado por trazer. Hoje é preciso.

Sim, era Ava. A conheci na festa do peixe. A companheira de Oto era muito bonita, com um corpo forte, quase indígena, devia ter a minha altura: bem alta. Pele branca, muito branca, e olhos enormes e azuis faziam com que sua face parecesse um sonho bom. O cabelo liso e negro cobria-lhe os ombros.

Quando entreguei o bilhete, ela pouco falou. Escorreu-lhe pelo canto do olho uma lágrima lava: o olhar mais triste que vi na ilha. (Depois do meu, é claro).

No segundo seguinte, Ava explodiu em um sorriso:

— Bom que ele volta logo!

Eram umas oito da manhã quando finquei a mesa na areia bem na frente da minha casa. Para observar tudo, sentei de frente para as crianças, velhos, árvore gameleira; mas estava ainda cego. O diabinho e o anjo ainda digladiavam, agora em frente aos meus olhos.

De meia em meia hora, o casalzinho passava: clap, clap, coache, coache.

— Olá, meu amor! — cumprimentou Donana.

— Como vai, meu amigo do continente?! — perguntou o capitão do navio que me trouxe. Renner estava sorrindo e carregando na cabeça um colchonete e um travesseiro, embalados em uma rede de dormir.

Respondi com um aceno bem-humorado. Sorrindo por fora, muito mal-humorado por dentro. Nem a cerveja verde estava ajudando. “Vontade de ir embora desta bosta!”

Não vi o buggy dourado que parou ao meu lado.

— Permita-me apresentar-me. — segurando um cartão também dourado.

Eu pensei que era o rei, ou algum cônsul lá da parte dos nobres. Quase não conheci ninguém de lá, só naquele dia que fui ajudar a carregar caixas de comida. Os nobres não se misturavam com a ralé (é assim que eram chamados os moradores da vila por eles).

Quase me posicionei de joelhos, simples reflexo, mas desisti da ideia por estar um pouco embriagado. Dei um pulo da cadeira quando vi que o visitante era um padre. Na verdade, era o papa da Igreja Mundial da Salvação de Cristo de Palíndrumus (IMSCP). Ressalto que a igreja no alto do morro era a única no mundo.

— Prazer em te conhecer, senhor… — Li no cartão — … senhor Rapouso III.

— O prazer é todo meu. Ficamos sabendo de sua ilustre presença aqui em nossa ilha.

— Ilustre, porque ainda não me conheces!

— Fizemos uma pesquisa: escritor e roteirista, acrescentamos, ao ler a sua obra, “digníssimo”.

Digníssimo é tudo que não sou, mas eu queria ver onde daria aquele papo.

— Vim representar a Comunidade Civil Nobre Palindrumuense (CCNP), que insiste que o senhor venha nos visitar. Passe, pelo menos, uns dias. Será um grande prazer.

— É claro, seria um prazer para mim também.

No caminho, enquanto dirigia, o padre evitou minhas perguntas. Parecia não autorizado a falar além de frases feitas, não tinha espaço para o improviso. No início do morro, o cenário, um pouco árido que cercava a vila, mudava. Começavam a surgir árvores lindas, floridas, e o chão era forrado por uma gramínea verde escuro e flores de inverno.

O morro é na verdade um platô enorme e plano que terminava em um enorme abismo beira-mar. Depois dos portões de acesso, o horizonte distante findava no ar. Estávamos em uma borda do vulcão, não intemperizada pelo tempo. Funcionava como um gigantesco mirante. Eu podia ver todos e tudo, lá de cima.

O presidente veio me receber. Confesso que nunca fui tão bem tratado na vida. Percebi, nesse momento em que cheguei, que a festa era feita para mim.

Quando entrei no salão, fui anunciado por um sujeito muito magro, pálido, e um bigodinho negro e fino que contrastava com sua boca rosada. Vestia uma bata indiana forrada de pedras e ouro. Neste momento, todos se viraram e me aplaudiram com delicadas palmas. Palmas leves: a mão vazia tocando de leve a palma da mão que segurava a taça.

Na bandeja traziam canapés (todos com nomes em língua francesa); champanhe, vinhos finos, cervejas importadas. Se já não estivesse no início da ressaca da verdinha, beberia de um tudo.

Todavia, bebi suco de amoras cultivadas na Austrália, muito chique. Comi caviar pela primeira vez. No almoço, o chef de sotaque forçado anunciou Magret de Pato. Já devorei muito Maigret, mas magret era novidade e pato nunca tinha comido. O resultado era uma boa galinhada, em minha opinião chucra.

A única coisa que não deu para comer foi o tal do escargot. O prato trazia caracóis em um caldo marrom que lembrava um barro, enfim, lembrei na hora dos escargots brasileiros, vulgo lesma, que coexistiam comigo no jardim de casa.

Na mesa, os nobres davam sua opinião crítica.

— Acho que faltou um pouco de acidez neste ragu. — dizia uma senhora com cabelos alaranjados.

— Não deveriam colocar tanta páprica no arroz, não combina com o pato. — dizia seu marido, que tinha na cabeça uma peruca de cabelos brancos.

Eu raspei o prato, comi tudo o que não era lesma. Mas o que me encheu mesmo foram os elogios que recebi. Meu ego, por pouco, não flutua até o céu.

— Digníssimo poeta. Seria interessante ter uma publicação sua na Biblioteca Clássica da Sociedade Privada de Ciências de Palíndrumus (BCSPCP). Quem sabe uma edição especial em nossa Gráfica Palindrumuense (GP), hein?!

Fiquei imaginando toda essa gente lendo “Adoro Prostitutas!” Queria ser uma mosquinha para ver esta cena. Mas, ficou claro para mim que não tinham lido nada do que escrevo.

Encontrei, no meio dessas figuras aterrorizantes, o reconhecimento pela arte que nunca quis. O valor pelo nome, não pelo conteúdo que se produz. Percebi que essa classe não era tão diferente do continente e do mundo. O interessante em Palíndrumus é como coexistiam numa realidade neutra e totalmente programada.

Os nobres, quase todos, eram cultos, entendendo-se a cultura como um jargão perfeito. Talvez isto tornava sua ignorância ainda mais patente. O valor que davam a obras de arte era incrível; mas não criavam arte, apenas reproduziam e apreciavam o que já estava feito, e o pior, tudo o que foi consagrado como o melhor pelos críticos.

Tinham até um pintor profissional destinado a copiar, nas mesmas dimensões, técnica e aparências, quadros de pintores renomados. Gorba Ferrari era seu pseudônimo, no continente fazia reproduções de quadros para vender na feira.

O teatro executava com maestria as principais óperas. Até os atores faziam cirurgia plástica para ficarem parecidos com artistas famosos. Os diretores seguiam à risca o que foi apresentado em peças da Broadway. O cinema atual era cópia dos clássicos violentos dos anos 80. Na música clássica, escutavam apenas Mozart, Beethoven e Schubert para as festas. Pela manhã, em eventos familiares, era permitido Wagner. Não passava disso.

Da música moderna sobressaíam nomes que nem quero dizer, eram efêmeros, a cada mês, com a chegada do Navio Esperança, um novo hit era lançado e reproduzido por todos até furar o disco.

Do teatro ao cinema, do desenho ao pontilhismo; das músicas clássicas a compositores modernos, eram só cópias. Todos os nobres que moravam neste pequeno pedaço do inferno assistiam, liam, viam e escutavam obras consideradas pelos críticos locais como interessantes. Nada além disso.

À própria criação ignoravam. Os artistas eram, simplesmente, executores de todo um processo hierárquico, comandado, gerenciado e vigiado por… adivinha quem?! Rapouso III. Sim, o padre, o infame que, além de padre, era dono do Jornal Palindrumuense de Notícias do Mundo Moderno (JPNMM).

O jornal ditava, descaradamente, o que era certo ou errado; bonito ou feio; gostoso ou intragável. Da forma de viver à acidez do molho de carne. A velha raposa tinha em suas mãos, nada mais, nada menos, que a vontade de todos. Assim, comandava.

Rapouso sentou-se ao meu lado e perguntou se eu tinha interesse em escrever sua autobiografia. Sim, eu disse certo, escrever sua autobiografia. Foi a gota d’água para mim. Queria me transformar em um Gorba Ferrari. Me senti exausto, queria ficar sozinho um pouco.

Levantei-me e educadamente disse que iria ao toillet dar uma mijada, mas não voltei. Precisava de meu quarto, de meu silêncio, de meu descanso. Eu não tinha sono, mas resolvi dormir um pouco, seguindo o conselho de Ava. Na manhã seguinte, conheceria a classe artística, seria preciso muita política e estômago.

Quando entrei no quarto, uma jovem de cabelos ruivos lisos estava sentada na cadeira da escrivaninha. Vestia um traje sensual de telinhas transparentes que encobriam somente o que era de mais desejo. Aquela vulva de boca entumecida, batom vermelho e cílios enormes me perguntou, sem nenhum rodeio:

— Quer dormir comigo, digníssimo?

Só um pouquinho, mas, quando terminar, você promete que vai embora?

CAPÍTULO 7

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CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

Donana é uma mulher forte, apesar da idade avançada. Forte no corpo: braços musculosos, pernas firmes. A pele e os lábios cor de jambo, cabelos encaracolados, castanhos por fora e por dentro. Mas era uma outra coisa que chamava atenção: a força da vida, o mesmo impulso que faz um animal nascer, uma flor abrir, um pinto sair da casca de ovo. Seus atos eram decididos; tinha um olhar duro, mas, de certa forma, cheio de ternura. Nos lábios, ficavam quase sempre escondidos dentes, que, de tão brancos, emanavam. Uma mulher forte na alma, na ética, personalidade e carisma: uma mulher brasileira!

Pensando bem, ela estava no porto quando cheguei. Quando finalmente desci do Esperança, quase todos os moradores já tinham saído para suas casas. Restava uma mesa enorme, com diversas comidas e um vinho delicioso. Donana me trouxe um prato, me deu um abraço de boas-vindas e foi embora. Assim, sem falar nada.

Quando morei na casa de Alyla, também encontrava Donana todos os dias. Ela sempre passava carregando algo, caixa de tomates, saco de roupa, subia e descia com seu particular clap-clap de sandálias. Eu até já sabia quando era ela e pensava comigo: “Lá vai Donana... Lá vem Donana.”. Donana não parava, subindo e descendo a ladeira de areia, sempre vestindo uma bermuda jeans e uma camiseta branca larga. Um detalhe importante para esta narrativa: ela sempre trazia o cabelo amarrado e bem justo. Aqueles caixinhos, quando soltos e luminosos, tinham propósito.

Agora, de manhã, como em um passo de mágica, Donana estava dormindo ao meu lado. Dormia pesado, como uma criança. Tinha um braço aberto pendendo da cama e outro por cima dos seios nus. Uma perna na cama e outra por cima da minha. Os olhinhos mexendo sob as pálpebras, o que estaria sonhando?!

A festa do peixe, na noite anterior, foi regada a uma cerveja endêmica. Era feita com a fermentação normal da cevada, mas, como lúpulo, eram utilizadas flores de cânhamo. Um processo final deixava a cerveja meio esverdeada e deliciosa. A cada copo sentia-se o efeito do álcool e do cânhamo.

Eu fui um dos primeiros a chegar, ajudei a preparar o fogo que estaria disposto em várias fogueiras. Meu trabalho era levar a brasa, colocar umas palhas, depois gravetos e depois lenha. (Repeti a receita até decorar.)

Na primeira fogueira, a brasa apagou no caminho, tive que voltar para pegar mais. Na segunda fogueira, a palha estava molhada, demorou um pouco mais para pegar fogo. Na terceira fogueira, queimei o dedo, e olhe só quem apareceu bem na minha frente?!

Donana usava um vestido justo no corpo. O corpo que era vestido era perfeito, ela tinha seios tensos, quadril largo, pernas grossas e torneadas. Os olhos negros, agora, eram totalmente tenros. O rosto maquiado realçava a cor dos lábios, que brilhavam com sua própria luz. Os cabelos encaracolados estavam soltos e soltavam faíscas, pequenas faíscas parecidas com as da fogueira. Não sei se os dois copos de cerveja de maconha ou o susto pela repentina mudança da imagem de Donana provocavam este efeito, mas juro que as faíscas existiam.

— Passe isso no dedo, vai sarar rapidinho.

Passei no dedo o pedaço de babosa que ela trazia. Olhei direto naqueles olhos de abismo negro, naquele sol que emanava dos lábios, nas protuberâncias daquela vulva. “Sou eu que estou sendo pescado neste momento.” A linda investida de uma mulher decidida a encontrar seu parceiro. Acho isso maravilhoso, mas tenho medo.

Donana respondeu aos meus pensamentos.

— Fique tranquilo, não tenha medo do amor.

Virou-se. Foi-se. Rebolando.

Alguns passos à frente, voltou-se rapidamente e me pegou olhando diretamente para sua bunda. Desviei o olhar, dei um tchauzinho e continuei a botar fogo. Por dentro de meu peito, o coração incendiado, não só por causa da bunda, muito mais do que isso: pela perspicácia; por encontrá-la, após longa busca. Finalmente uma mulher feiticeira!

Eu acho que a paixão aconteceu quando chegamos da festa. Ela me disse que faria um caldo de peixe especialmente para mim. Eu sabia que neste caldo teria algo que me prenderia para o resto de minha vida. Eu me entregava à teia, como um macho de viúva negra, estava consciente de tudo o que acontecia.

— Você me quer, Donana?!

— Já te tenho, Carac!

Meu maior medo nunca foi por causa delas, mas por mim. Um dos motivos que me levaram à loucura controlada de uma vida totalmente antissocial foi a minha incapacidade de confiar nas pessoas.

É simples, um cachorro fica com os pelos eriçados quando vai atacar; a cobra sibila; os animais demonstram, mas os humanos sempre são falsos. Foram décadas de falsos amigos, falsos parentes, falsos colegas e falsas namoradas, que me moldaram. Por isso, baixar a guarda para uma paixão estava totalmente fora dos meus planos, ainda mais em uma viagem de trabalho, como esta.

Mesmo assim, eu facilitei, deliberadamente. Não era uma decisão minha, era uma decisão do acaso. Como recompensa, ganhei e dei o melhor sexo da minha vida. Uma noite inesquecível.

De manhã, quando ela acordou, deu-me um beijo. Comemos algo e começamos a nos preparar para a nova aventura. Donana queria me mostrar o mar.

Ah, o mar. Tão próximo e tão distante. Morávamos em uma ilha, mas o acesso peculiar à praia trazia uma sensação de interior. Embora o vento e a chuva trouxessem maresia, não se escutavam, por exemplo, as ondas.

A viagem para o mar tinha que ser feita de barco, como fizemos na chegada, sendo uma navegação perigosa e traiçoeira. Mas existiam caminhos por terra, algumas dezenas de quilômetros de estrada e o paraíso azul estaria disponível. Morar na praia era totalmente impossível, pois os paredões de arenito traziam apenas alguns metros de areia, que constantemente eram inundados pelo movimento da maré.

Aquele dia estava perfeito. Descemos todos do velho caminhão e corremos para o mar como pequenos filhotes de tartarugas. O azul da água fundia-se ao azul de um céu totalmente límpido. Algumas rajadas de nuvens no horizonte pareciam com as ondas brancas que umedeciam e refrescavam a areia.

As crianças brincavam de fazer buracos, jogavam bola, brincavam nas ondas. Os adultos deitavam-se preguiçosamente sob o sol, que hoje trazia um quentinho gostoso junto a um vento frio que vinha do sul.

Donana passou por mim e foi dar um mergulho. Fiquei olhando para ela, não era posse, não era desejo, mas era vontade de ficar próximo.

Na volta para casa, estávamos abraçadinhos. O corpo suado secando ao vento. O balançar do trajeto lembrava um barco que, no início, me deu enjoo, e depois esperança.

Quando chegamos, estávamos cansados e felizes. Eu queria dormir com Donana, mas ela quis ir embora.

— Não quer ficar hoje também?!

— Eu preciso fazer algumas coisas lá em casa. Mas, nos veremos em breve.

— Quer que eu te ajude nas coisas? Podemos fazer tudo junto...

— Ouça-me bem, querido. Já sinto saudade de não te ver.

Beijou-me na boca. Me deu um abraço quente. E desceu o morro sem olhar para trás.

Capítulo 6

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CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

Amanheceu dourado. Fazia uma chuvinha bem fina e o sol estava intenso. Formavam-se vários arcos-íris no ar. Um começo de dia realmente encantado. Frio e sol. Na parte da tarde, certamente faria um sol escaldante. À noite, choveria grosso, e de madrugada ventaria deveras. O clima é totalmente rebelde nesta parte do planeta: às vezes apresenta quatro estações em um só dia.

Minha nova moradia era um casarão antigo, com o teto alto e portais estilo Art Déco. A pintura estava bem desgastada, formando uma capa de tinta cinza, apresentando camadas estratificadas de rebocos anteriores verde, rosa e azul. As portas e as janelas estavam abertas o tempo inteiro.

Eu entrei, arrumei alguns móveis, dei uma batida na cama e por lá fiquei um pouco. Logo chegaram para me trazer comida, panelas e roupas.

O chão de tacos já estava fosco e tinha um cheiro de poeira acumulada, lembrava a casa de minha avó. Estava colada, no batente da porta, uma moedinha de dez centavos de cruzeiros com a data de 1977. As janelas eram enormes, feitas de treliça de madeira que, em uma outra vida, deveriam ter sido pintadas de branco. Na frente da casa, tinha um pequeno alpendre com o chão de cimento queimado vermelho. Duas muretas na varanda formavam bancos perfeitos para sentar e observar uma enorme gameleira, no meio da praça, com suas raízes suspensas e sua cabeleira de cabeça para baixo. As folhas largas forravam o chão arenoso, e a sombra atraía os cachorros.

Indiferentes ao clima, os velhos estavam sentados em seus bancos e mesas. E na praça também estavam crianças, muitas crianças, brincando, jogando bola, pique-pega, amarelinha; andando de bicicleta e fazendo muita bagunça. As crianças são cuidadas e ensinadas pelos mais velhos e mais velhas.

— Vô, machuquei meu dedo.

O velho Maram já aproveitava para ensinar um pouco.

— Vem cá, menino. Está vendo essa planta? É só você esfregar no machucado que o machucado some.

O menino nem prestou muita atenção, passou a planta no dedo e já saiu correndo para brincar com os outros.

Não era só sobre plantas. O pensamento racional, matemático, era o tempo inteiro demonstrado e aplicado. Problemas do cotidiano, como a partilha de um doce, levavam a elucubrações para soluções posteriores. O velho J. Dewey ficaria surpreso com a capacidade crítica e criativa desses pequenos.

Me aproximei do grupo.

Uma senhora me cumprimentou com um sorriso, estava ensinando a caligrafia das primeiras letras para a pequena Hannah. Maram chamou-me para uma prosa:

— E o senhor, já encontrou seu remédio? — Disse-me, rindo, o velho curandeiro.

— É a busca para uma vida inteira.

Sentei-me ao seu lado. Conversamos sobre tudo, sobretudo sobre a vida. Maram foi um dos primeiros a chegar na ilha, me disse que tinha quase cem anos. Sua vitalidade era a mesma das crianças que estavam ao redor, e dez vezes maior do que a minha. Quando ele levantava do banco, isso era feito em um pulo; e quando sentava de novo, erguia as pernas com a inércia do movimento. A bengala de bambu era um simples ornamento; bossa ou provocação de um velho muito jovem.

Talvez o cansaço seja totalmente psicológico. Ficar cansado é muito mais do que algo físico. Eu, com a metade de sua idade, me estralava todo para levantar, e após correr uns metros, já estava totalmente exausto. Mas, pior do que isso, esse cansaço vinha antes do ato, antes de fazer qualquer coisa. Um cansaço da mente que exaure o corpo.

O mais impressionante de Maram é que ele nunca falava na terceira pessoa. Perguntei por Ava: tinha um bilhete para entregar para ela.

— Ava, mulher de Oto. Sim, você deve encontrar-se com ela em breve.

— E Oto, já bebia quando morava aqui. — Perspicaz, aproveitei o momento.

Ele desconversou.

Insisti.

— Ele me mandou um bilhete, eu preciso entregar para Ava.

__ O bilhete chegará para ela na hora certa. — Respondia sorrindo e coçando a perna.

Talvez seja este o fato mais impressionante da ilha. Pensando nesta clara demonstração de desligamento com a vida alheia, comecei a perceber que todos eram meio assim: totalmente preocupados com o seu próprio umbigo. E como isso é maravilhoso, assustador e muito pouco humano!

— A moçada hoje vai pescar, você não vai com eles? — Alertou o velho, para mudar totalmente de assunto.

— Eu gostaria, mas fico com receio de atrapalhar.

— Hannah, vá lá chamar tua irmã mais velha.

A pequenina saiu correndo, dançando e saltitando. Estava descalça e, por isso, arrastava seu vestidinho longo na areia. Voltou quase uma hora depois, de mãos dadas com sua irmã mais velha, que deveria ter a minha idade.

— Vamos! — ela me disse. — A gente vai pescar e tomar banho de rio.

— Traz um peixe grande para mim! — gritou Maram, que já estava jogando bola com os meninos.

E existe coisa melhor do que tomar banho de rio com os pequenos?!

É uma festa!

Os bichinhos adoram, e eu me transformo em um bichinho também.

Engraçado é que tudo se mistura. Na festa aparecem, sem serem convidados, cachorros, um cavalo e até uma cabra. Duas araras fazem folia em um galho de coqueiro. As árvores também dançam, e no final do dia, estão alguns centímetros mais ou menos distantes da água.

A água fica turva. Uma espuma se forma. Pequenas ondas levam as folhas para os cantos. A molecada pula, mergulha e inventa vários tipos de brincadeira. Os bichos se transformam em amigos. Pulam, mergulham e inventam do seu jeito.

Os adultos? Ah, os adultos em Palíndrumus… eles não existem!

Gritei para o pequeno Reinier:

— Eu vi uma arraia!

— Ela tinha o corpo chato?

— Tinha!

— Dois olhinhos assim na parte de cima da cabeça? (fez o gesto)

— Tinha!

— Um rabo pontudo que fica balançando para os lados? (balançou sua bunda)

— Tinha!

— Ah, era arraia mesmo. — E deu um pulo no meu colo, cantando. — Arraia, Arraia, Arraia, meu senhor. Arraia!

O sol estava quente. No meio do rio, as redes vieram cheias. Lotaram o barco rapidinho. Pescadores recolheram as redes e vieram tomar banho de rio.

Meus antigos hospedeiros estavam lá. Alyla às vezes era moça, dando beijinhos e fazendo carinho em seu namorado; outras vezes era menina, pulando, empurrando e cuspindo água.

Na volta para casa, mulheres, homens, crianças e bichos levavam na cabeça, ou no lombo, cestos de palha lotados de pequenos peixes. A turma toda cantando, levando o carregamento de pescado para ser dividido na praça.

Cantarolei baixinho, com os olhos cheios de lágrimas: “É peixe, é arraia, banho de pesca. Se conheço bem esta gente, se conheço bem esta terra, é certo que hoje teremos festa.”

CAPÍTULO 5

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Capítulo 1

Capítulo 2

A primeira semana em Palíndrumus foi um misto de descompressão do mundo real e adaptação à forma como viviam na ilha. A questão de não existir dinheiro ia muito além da relação econômica. Faltava aos moradores a matemática da vida civilizada: a hierarquia trazida pela diferença econômica e condição social. Era simples, todos tinham tudo o que queriam. Os desejos eram reais, não baseados em compras e tecnologia.

Na casa de Alyla, moravam vários jovens. Pertenciam já à terceira geração de palindrumuenses. Nenhum possuía celular, ou videogame, nem mesmo televisão. Poderiam ter, mas não se interessavam por isso. Cresceram sem essa informação. Imagine como são diferentes as pessoas que crescem sem absorver o conteúdo de filmes estadunidenses de guerra e ódio, ou noticiários tendenciosos e outras ideologias globalizadas. Os jovens simplesmente faziam seu próprio filme, sua própria vida era o cenário, o enredo era um futuro mistério.

Eu pensei que existiria um líder, vivo ou morto. Uma ideologia para terem esse comportamento tão atípico. Imaginava uma forma de doutrina, fosse religiosa ou política. Mas não existia nada disso.

Palíndrumus se localiza em um arquipélago próximo às ilhas Falklands. O clima é peculiar, as estações do ano não funcionam como no resto do mundo. Em alguns dias, neva durante a manhã, e à tarde o sol arde como no litoral brasileiro. Plantar nessas condições requer alto nível de conhecimento. Criar animais é um desafio que só poderia ser transposto com o estudo de vários livros e artigos científicos. Talvez, por isso, os moradores sejam tão cultos, e o conhecimento seja um fator natural e sobrevivencialista: obrigatório, mesmo sem ser obrigado.

A ilha foi fundada por várias famílias normais. Encontraram-na vazia de gente, mas cheia de construções praticamente intactas. A região, todo o arquipélago no Atlântico Sul, foi utilizado para específicos testes nucleares durante a Guerra Fria. As casas da ilha foram construídas, a princípio, para que os efeitos da bomba fossem analisados. Os militares nunca perceberam que os abalos sísmicos desvendaram um filão de ouro e jazidas de diamante neste vulcão esquecido no oceano. A ilha foi abandonada, seus títulos devem estar engavetados em algum cartório de alguma nação por aí. Continua sendo, portanto, um pontinho invisível em águas internacionais.

Os primeiros moradores chegaram por causa de um erro de navegação. Encalharam na praia e descobriram a entrada do rio e a rica cratera. Descobriram as riquezas e a ambição quase acabou com todos. Durante anos houve roubo, desgraça. Se matavam para retirar a maior quantidade de ouro possível e revender no continente. A notícia trouxe piratas, ladrões. Prostíbulos enriqueciam-se com o ouro dos garimpeiros. Carros importados, sonhos caríssimos, invadiram os espaços físicos e o imaginário. As pessoas andavam com armas na cintura e as usavam constantemente.

O fato se resolveu de forma simples. Quem queria viver riquezas foi destinado aos palácios construídos no mais alto platô. Uma cidade praticamente feita de ouro. Eram réplicas de castelos, fazendas, igrejas, praças com chafariz e até uma torre monumental, para observarem, ainda mais de cima, a distante plebe.

Lá embaixo, aqueles que não se importavam com dinheiro, porque achavam que já tinham tudo, também gostaram da ideia. Com o tempo, os de cima receberam a alcunha de nobres, e os de baixo faziam tudo para que eles não prejudicassem a paz que tinham encontrado.

Assim, a nobreza era constituída, de forma inédita, por putas, cafetões, ladrões, assassinos, corruptos e outros animais semelhantes. Para não descerem, recebiam dinheiro e tudo o que precisavam, todos os luxos eram garantidos, incondicionalmente. Bastava que não saíssem de seu nicho e viessem perturbar a vida alheia. Aliás, esta era a única lei em Palíndrumus: viver e deixar os outros viverem em paz.

Por isso, uma vez por mês, na praça da cidade, era realizada a Magnifique Marché. Barraquinhas vendiam o que havia de mais moderno. Entre 10 da manhã e quatro da tarde, limusines, carros esportivos, motos gigantescas e triciclos invadiam.

Estavam dispostas cafeteiras automáticas, máquinas de pão, celulares de última geração, lareiras, computadores, robôs e televisões cada vez maiores. Eram expostas roupas de estilistas grã-finos, sapatos vendidos em quatro dígitos; tudo de cama, mesa e banho da mais pura seda - artigos da mais alta categoria. Acessórios para veículo ocupavam uma grande parte: motores, sons, aerofólios, nitrogênio, etc., etc. Corrida de demolição de Ferrari, em um oval, era o esporte favorito desses ricassos.

É importante ressaltar que, para os nobres, os plebeus eram os prisioneiros: infelizes e burros. Mesmo tendo tanto dinheiro, ainda vivem na Idade da Pedra! Hippies maconheiros e inúteis. “Símbolos do autodesprezo.”

O pescado era comercializado em conservas caríssimas. Frutas do continente também eram trazidas, além de caixas de magret de pato, filé mignon de vitelo, carne de baleia, trufas, caviar, enguias elétricas, crocodilos, castanhas do mundo inteiro e caças raras satisfaziam os cozinheiros, que chegavam com o nascer do sol, apressados, tensos, olhando em seus relógios, calculando o tempo.

— Otto, o que trouxe para nós desta vez?! — Perguntou um deles, com sotaque italiano bem forçado.

— Senhor Jair Almodagado, muito prazer em revê-lo — fazendo uma reverência. — Hoje temos o mais puro caviar Almas, para servir com deliciosas bruschettas e…

Otto retirou de trás do balcão uma garrafa de champanhe francês, estourando a rolha de forma teatral, provocando palmas e “bravos!”, trazendo os profissionais da cozinha para um momento de degustação, breve alento em seus afazeres tão estressantes, necessário para acalmar os ânimos.

— Magnífico! — exclamou o chef estrelado Patrício Melo Frederico Juvêncio Silva e Borba Neto: Mestre Pati para os mais próximos (e para pessoas, como eu, que não conseguiriam lembrar de todos os seus sobrenomes na ordem correta).

— Je me demande juste — exclamou a famosa Elisa Dercarteaux, mestre nascida e criada no sovaco do camelo da periferia da capital.

Enquanto tomavam champanhe, os carregadores plebeus enchiam as camionetes com as caixas de mantimentos. Junto colocavam, com todo o carinho, produtos da ilha, pois produziam verduras de altíssima qualidade em estufas planejadas para manter o clima necessário.

Os tomates eram grandes como maçãs, plantados sem qualquer tipo de agrotóxico. Os temperos eram todos frescos, cultivados com as melhores sementes e com o mais puro esterco humano.

Queijos de cabra e de vaca eram curados em uma caverna à beira de um lago salgado no interior da ilha. O ambiente úmido e a maresia formavam um gosto de mar. (Só provando para entender). Por causa da cura, o sabor trazia uma experiência única, o queijo mais incrível que comi em toda a minha vida.

O banquete seria servido assim que voltassem da Feira da Marreta, como assim a chamavam os plebeus.

Um espetáculo era formado no primeiro jardim da cidade da nobreza. Poetas desenvolviam odes que seriam refrãos de estilosas duplas de música sertaneja universitária. No acompanhamento, a orquestra sinfônica trazia algo superior ao ambiente. “Iça! Parece até filme de caubói!”

Grupos de dança executam manobras acrobáticas em cordas verticais; malabaristas na corda bamba (o ápice é quando caem). Pintores exibem seus talentos, fazendo retratos ao vivo e em tempo recorde. Escultores esculpem. Padres rezam. Coiotes uivam.

Neste breve momento, tudo é fraternidade. Até os plebeus, que sobem a montanha para descarregar os carros, recebem marmitas para comer uma boa comida, “pelo menos uma vez na vida!”. Descarregam e, curiosos, observam o pouco que podem enquanto são, literalmente, enxotados.

No outro dia, a vila volta à sua rotina. Aliás, uma rotina que não existe. Eu que já estava me acostumando com os jovens, me embrenho agora na vida dos velhos. Alguns da primeira geração da ilha. Meu instinto jornalístico me força a conhecer todos, suas histórias, vitórias, medos e desejos.

Por isso, comunico à minha querida anfitriã minha partida. Vou morar em uma casa, sozinho, perto da praça. Dos jovens, como sempre, aprendi sobre o tempo. O tempo que tivemos, e que não volta.

E que geração será esta?! Cidadãos palindrumuenses raiz, ou sucumbirão à tentação de um mundo capitalista e competitivo? Ninguém pode saber, e por isso, ninguém se preocupa com isso. Ninguém! Nem eu.

Muitos escolhem tentar algo lá no continente. Alguns vão para conhecer e não voltam. Outros regressam horrorizados. Os jovens são voláteis, e assim deve ser. Deixe que formem sua própria opinião, de acordo com a própria experiência. É esta a frase!

CAPÍTULO 4

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Oto organizou tudo para mim. Na verdade, fez a única coisa que poderia ser feita, escreveu um bilhete para os tripulantes do Esperança, dizendo que eu era uma boa pessoa, me apresentando. Trouxe outra mensagem, já escrita, aproveitando a minha ida, para avisar a Ava que ia demorar um pouco para voltar para casa.

__ Quando aportarem, entregue ao comandante o papel com seu nome completo e o motivo pelo qual quer viajar. Ele vai te aceitar imediatamente, sempre aceitam. Aí, é só entrar no navio e esperar pela chegada ao paraíso.

__ É preciso trabalhar e eu não sei fazer nada em um barco.

__ Sabe limpar, lavar, cozinhar, varrer? São coisas deste tipo.

Oto agora perde-se em suas lembranças.

“O Esperança é grande, limpo e iluminado. Os motores roncam, afastando com ondas brancas o azul de um mar encantado. Sereias pulam, anjos seguem a espuma, mergulham pela pesca farta. Por falar nisso, a comida da ilha é de primeira, servem pratos exclusivos, únicos que só aquela gente conhece. Chegando ao porto, todos os navegantes são recebidos por lindas flores, um banquete é servido. A dança e a música invadem tudo. Em Palíndrumus é sempre assim, uma festa!”

Sair do sanatório foi fácil. Liguei para minha agente, anunciando que faria uma viagem de um mês para Palíndrumus e que parasse de pagar as diárias do hospício. Recebi alta em pouco mais de duas semanas.

Passei alguns dias perambulando, esperando o momento certo. Uma coruja piou no final da rua. O vento norte fez as árvores dançarem. Olhei para o céu, a lua estava cheia. A lua me olhou de volta e disse: “É agora!”.

Do que tinha, não levei nada, só minha roupa do corpo, duas camisetas, duas bermudas e meu casaco. Quando cheguei ao porto, encostava no cais uma embarcação de pesca, um pouco torta, com a pintura totalmente desgastada, onde, com muita dificuldade, podia-se ler “Esperança”. Oto tinha exagerado um pouco nas condições do navio, mas isso era de se esperar de um louco.

Desembarcaram três jovens mulheres, que saíram em disparada na direção da cidade. Um velho desceu ao cais com sua bengala e seguiu lentamente para o porto. Uma mulher trazia consigo um cachorro no colo, foi recebida por amigos continentais. Caixas e gelo foram embarcados e, quando estavam para partir, me aproximei. Com um pouco de reverência, entreguei o bilhete. O capitão me olhou com grande entusiasmo:

__ Então… Car.. Carneréu?!

__ Se fala Carel, senhor. Esquece o agá!

__ Muito prazer, sou Renner. Esquece o “senhor”, Carhel. Seja bem-vindo ao meu navio. Partimos daqui a pouco. Durante a viagem, vamos nos conhecendo. Natan, leve nosso novo amigo para escolher o beliche!

A traineira Esperança deveria ter sido algum dia azul e branca. Redes estavam prontas para o lançamento na pesca de arrasto. Pescariam e voltariam para casa levando um grande carregamento de corvinas, sardinhas e outros pescados. A tripulação era formada por seis homens e uma mulher, eu era o único convidado.

Dos primeiros dias, só me lembro do enjoo. Eu tinha até medo de entrar no quarto dos beliches, localizado embaixo da torre de comando. O lugar úmido e fechado recendia a peixe e chulé. O balanço constante e o cheiro me embrulharam o estômago. Estava já, no segundo dia, muito arrependido.

De tempos em tempos, parávamos e começava o arrasto. Halilah era a responsável pela pesca, observava os cardumes de cima do mastro. Em uma comunicação de gestos e gritos, direcionava o capitão, que girava o leme com uma precisão incrível. O motor rangia, a popa rebaixava com o peso. O motor do guincho fazia queimar os cabos de aço e, com a subida da rede, iniciava-se a coleta. Só parariam quando o porão, previamente forrado de gelo, estivesse repleto de peixe.

Todos participavam deste momento, menos eu. Meu humor estava péssimo, em quase uma semana poucas amizades tinha feito. Fui me isolando do resto, amuado, enjoado, sentindo muita pena de mim. À minha volta, a rotina era feita com entusiasmo. O sol brilhava, mas, por dentro, eu era tempestade, pronto para explodir, e um dia, na hora da janta, aconteceu:

__ Macarrão com pimenta, ou pimenta com macarrão, hein, Renner?

Além de capitão, ele também cozinhava. Aliás, o que ele menos fazia era comandar o barco.

__ Esse barco é uma piada! __ Continuei. __ A cozinha está uma bagunça. O convés está cheio de lixo nos cantos. O quarto de dormir cheira a suor e bundas, muitas bundas. O banheiro é intragável. E você, capitão, você é um imprudente!

Eu queria briga, mas sabe o que fizeram?! Riram.

__ Eu quero voltar para casa. __ Bati com a colher na mesa, joguei o prato (vazio, tinha comido tudo), bebi um copo do vinho que recusara a beber por causa do enjoo. Saí, dramático, na porta disse “adeus!”.

Riram mais ainda. Fui completamente ignorado. Terminaram a refeição como de costume, o barco foi preparado para a noite; de barriga cheia (de pimenta?), todos foram dormir.

Debrucei-me na tela da popa, observando a noite chegar devagarinho.

Para ser sincero, acabei rindo também. Principalmente depois do que o velho Bob, que comandava o timão, me disse:

__ Para que tanta pressa, amigo, se o que importa é o agora?

Eu estava vivendo um dos momentos mais fantásticos da minha vida e, como sempre, não aproveitava. Aproveitaria as lembranças, certamente escreveria sobre isso, mas o presente, o momento em que se vive, eu nunca experimentara.

O mar é maravilhoso, é um mundo mágico. O azul não é único, não é um tapete uniforme, o mar tem mistério, morte e vida. Olhando o rastro da traineira, comecei a observar cores que não poderia ver antes.

Estava bem escuro, a lua já estava quase minguando. No rastro branco da embarcação, saltavam grandes criaturas, mulheres lindas e nuas, mas, da cintura para baixo, eram peixe.

Por que as sereias seguem um barco? Mergulhões-de-crista o fazem pela pesca. Sim, elas fazem pelo mesmo motivo. Não só elas, anjos brancos também pairavam sobre o convés, pelo mesmo motivo. Naquele momento, eu era uma refeição fácil para ambos.

No dia seguinte, acordei lavando o banheiro e varrendo o convés. (Não varriam, apenas empurravam o lixo para baixo de algum esconderijo). Após varrer, fui para a cozinha e limpei tudo, deixei pronto para a refeição. Organizei o quarto de dormir e acendi um pouco de borra de café para tirar o azedume. Quando percebi, já era noite, o dia tinha passado, e eu o tinha vivido.

O motor seguia seu ritmo, Tec Tec Tec Tec, devagar em um mar agitado; mais devagar ainda em um tapete de calmaria. Um rumo marcado, navegação pronta, nada mais era necessário, agora carregada de peixes, a traineira seguia seu destino.

Eu percebi que a tripulação dormia muito, quase o dia inteiro, da mesma forma que os animais fazem. Na primeira oportunidade, dormem, dormem, principalmente durante a tarde. O silêncio se instala e o barco fica vazio de gente e de movimento. Tec Tec Tec Tec um risquinho branco em um infinito marítimo. Dentro do risquinho, um ser entende, finalmente, o quão pequeno é.

Fui o primeiro a avistar Palíndrumus. Um pontinho escuro que foi crescendo, revelando uma costa de penhascos incríveis. A ilha era cercada por praias de areia branquíssima, contrastando deveras com as águas escuras do oceano. Formavam-se faixas brancas de encontro com um paredão gigante de arenito disposto em várias camadas com cores diferentes. A sensação era de que fossem intransponíveis, e eu me perguntava como chegaríamos lá em cima. Como aportaríamos?

Todos dormindo e a embarcação seguia reto para o penhasco. Foi ficando próximo, perto demais, se continuasse assim, o barco se chocaria com a praia, seria um desastre.

Acordei a todos com um grito. O timoneiro assumiu a direção; o capitão continuou dormindo. Seguimos reto, direto para o paredão, o motor agora parecia vivo com o iminente descanso. A proa foi tomada por ondas brancas, a traineira agora deslizava surfando. O paredão foi crescendo, surgiu uma pequena faixa de água que adentrava à rocha, era uma vazante de rio.

A traineira balançou muito quando atingiu o ponto de deságua, mas, em alguns minutos, estávamos em uma calma navegação através de um cânion com paredes de dezenas de metros. Por um minuto, o sol poente ficou alinhado ao fundo, fazendo brilhar em espelho nas águas escuras do rio.

Após trinta minutos, é desvendado o mistério. No meio dos penhascos está Palíndrumus, escondida do mundo. Os campos são verdes, a geografia é quase plana, apresentando em uma primeira observação, alguns morros e uma grande montanha.

Chegamos ao cais com a noite já avançada, o porto era simples e a madeira já estava bem gasta. Era possível avistar uma vila, com muitas casas. Apesar de ser tarde, pessoas estavam esperando. Flores na mão para entregar aos viajantes e uma mesa de comida farta estava disposta ao comprido. O pessoal do barco começou o procedimento de amarração. (Pela primeira vez, tinham pressa, queriam entrar na festa que já acontecia lá embaixo).

Fiquei um tempo observando de dentro da cabine de comando. Todos do barco saíam e encontravam seus amores: sete mulheres iriam dormir acompanhadas novamente.

Na mesa, um banquete de pães, doces, bolos, carnes assadas, frutas, tudo que se imagina em um sonho gastronômico. Sentei, bebi um gole do vinho e comecei a comer, sem saber bem o que faria. Pretendia dormir na embarcação e no outro dia procuraria uma casa ou um alojamento.

Na minha frente, sentou-se Alyla, uma jovem transexual. Trouxe-me um buquê de magnólias roxas. Trazia um sorriso de criança, era bem novinha: sorria de tudo o que eu fazia. Eu dava uma mordida num pão e me voltava para ela fingindo morder a sua mão: “nhac!” e ela dava uma sonora gaitada.

Os outros todos seguiram para suas casas. Ficamos sozinhos na mesa, quando ela perguntou, sem voltas:

__ Qual é o seu nome?

Respondi: “Carac” (sim, adotei também um nome palíndromo).

__ Hoje quer dormir lá em casa?

__ Claro que sim, minha querida.

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A vida em um sanatório pode ser um pouco cheia de tédio. Principalmente, se você for, como eu, um sujeito totalmente são.

Não se pode fazer nada, não se pode sair, nem beber, nem fazer amor. Fumar a gente fuma à beça; mas só tabaco. A rotina impera, e você tem que adequar a sua existência às necessidades dos companheiros de social exílio.

Todo dia, exatamente às quatro da tarde, o calvo Oto começa seu discurso:

__ Hã! Malucos são eles! A maluquice está na maioria do mundo, não em minha carne!

Parava, bebia um gole de água como se fosse uma dose de cachaça. Fazia uma careta com o gosto amargo imaginário e prosseguia.

__ Quem é mais doido: eu ou uma pessoa que se entrega à loucura do dinheiro? Correto e bem-sucedido é uma pessoa que deixa de olhar para o mundo real e se limita a um objetivo materialista que, certamente, voltará a ser ferrugem ou esterco um dia? Eu sou louco por tentar viver como os passarinhos; e eles são inteligentes porque sabem ganhar dinheiro?

(Eu concordo plenamente com ele. Mas quem disse que o ser humano pode ser sensato?)

__ Eu preciso declarar, caros companheiros, que eu estou certo e todos estão errados!

(Me perguntei calado: e esse não seria o conceito primário de doidice?!).

__ A maioria dita as regras, tudo bem. Mas será que não poderiam viver comigo em divergência??? __ A voz rouca pelo esforço do grito.

Fez um silêncio dramático, escorregando o corpo semimorto pela cadeira cinza metálica chumbada ao piso.

__ Reivindico apenas a compreensão. A presteza de considerarem este delinquente apto a andar nas ruas com liberdade.

(Dizem que ele jogou cocô nas pessoas e andou pelado na igreja em plena missa. E lá isso é crime???).

__ O correto, em vez de me botarem atrás das grades, seria que escutassem o meu conselho. Sim, senhores psicólogos psicopatas, analistas sem próprio compasso, a única forma de vencer a vida é enfrentá-la. Sim, senhores de branco, eu tomo suas bolinhas porque gosto, não porque eu pense que serei melhor com a mente adormecida. Sim, família, livrem-se desta farpa, que no fundo quer apenas ser um simples fiapo de madeira.

Oto era um dos pacientes com quem eu conversava muito. Estava lá, enjaulado por causa da bebida e sua sinceridade. Era uma pessoa calma, comedida e digna quando sóbrio; uma peste quando alcoolizado. Com o tempo, eu percebi, em meu particular estudo aprofundado em fisiologia, que o álcool estava acumulado em sua cabeça. Bastava pegar um sol que ele voltava a ficar embriagado. Imaginei que em uns dois verões a coisa secaria, e ele estaria livre dos delírios. Todavia, guardei a informação científica comigo.

O interessante é que Oto descrevia com uma nitidez incrível sobre uma ilha. Um lugar em que as pessoas eram diferentes. Não existia qualquer tipo de maldade, não por parte dos proletários (os nobres, raivosos e perigosos por natureza, estavam presos).

“A arte não era comprada ou vendida. A arte estava na forma como viviam a vida.”

Chegou à ilha ainda bem novo. No mesmo dia, conheceu Ava, seu amor de verdade. Ele a amava, e ela correspondia. Não se limitavam um ao outro, desse vontade. Eram livres, sem posse, sem ódio, sem ciúmes. Criaram cinco crianças, quatro meninos de três pais diferentes, e uma filha do casamento. Voltou para o continente para fazer tratamento de dente e rever a família. Por causa de sua atitude bélica e antissocial, especialmente sua aversão a padres, foi encarcerado como um bandido.

Lá na ilha, não existia dinheiro. O trabalho era feito de forma comunitária. Os labores eram escambiados. Todos tinham o que precisavam e tinham como pagar com seu serviço, e o faziam com muita boa vontade. Quem não sabia fazer nada, nada fazia, e pronto.

__ Mas que lugar é esse, meu caro?! Não está nos livros, não existe, não existe!!! Uma ilha em que os nobres estão presos?! Um absurdo.

Não, não fui eu que duvidei. Foi Ptolomeu Napoleon Ernandes Costa de Paiva e Silva Filho e Neto, um ilustre internado que assumia a sua insana personalidade que misturava a aristocracia francesa, brasileira e novela televisiva.

__ Não existe no atlas, mas nem todas as ilhas estão no mapa, depende da escala. Deve ser possível. — retrucou Abelardo, geógrafo e professor, aposentado por ser um neurótico agressivo.

__ Isso! __ Intervi conciliador. __ Então, acho que todos chegamos a um consenso. Oto tem que provar que esta ilha existe e que seria possível para mim, para todos, encontrá-la.

Disse isso como um mediador de um banquete grego. Com requinte, enaltecendo os mitos, considerando os versos, e com muito cuidado para ninguém ficar ofendido.

Oto tomou ar, estava um pouco alterado, vermelho, mas descreveu pacientemente o endereço.

__ No porto da cidade, entre o segundo e o quarto estaleiro, uma vez por mês, ancora um barco que traz moradores da ilha e leva coisas, e pessoas que querem ir para lá. O mês deles não é contado em dias, mas em luas, o que quer dizer que toda lua cheia, chegam à vida civilizada. A embarcação fica umas duas horas estacionada. Descarrega, sobretudo, jovens aventureiros que querem presenciar por um tempo o que viram contar em histórias e anedotas sobre os homens do continente. O barco então é carregado com tudo o que é novidade. O objetivo é levar para os nobres brincarem – sem esses mimos poderiam ficar agressivos.

__ E de onde vem o dinheiro?

__ Ouro e outras riquezas. A ilha tem grandes veios espalhados em todas as ruas, as crianças jogam amarelinha com pedras de diamante.

__ Mas, e qualquer um pode ir?

__ Se pagar a passagem, pode. É só ajudar no barco. Não precisa de dinheiro.

__ E por que muitos não mudam para lá?

__ Ora bolas, Abelardo, poucos acreditam. Por isso estou aqui!!!

__ E lá, para morar, como se faz?

__ As casas não têm donos, existem várias desocupadas. Logo o sujeito se arruma.

__ E para comer?

__ Comida não falta! A maioria planta, colhe, pesca, cria. Fazem isso em comunidade. Dividem tudo com todos, mesmo com aqueles que não gostam de trabalhar.

__ E os nobres? __ Soou a voz estridente de um Ptolomeu interessado.

__ São criados em palácios, com tudo que desejam. Comem do bom e do melhor. Ganham o que há de mais novo em tecnologia. Só não deixamos que se reproduzam livremente, sobretudo quando se envolvem com os bobos da corte.

__ Bobos da corte?

__ Sim, cantores, dançarinos, pintores, poetas, escultores que se dedicam exclusivamente a entreter os nobres e seus filhotes. Moram nos arredores do palácio, em casas cheias de luz. Morrem jovens, quase sempre por suicídio. Outra vez matam e se agridem. São demônios que vivem em seu próprio inferno, alimentam-se com os restos das fartas ceias, mas estão sempre famintos. Chafurdam em banheiras de glória e vinho.

Da porta, Damião observava: “Que bando de malucos. Surreal o papo desses alucinados.” Preto, gordo e forte, ficava bonito em sua roupa verde-caganeira. Sapatos brancos bem alvejados. No bolso do peito, sempre à vista, uma seringa de “Sossega Leão” pronta para uso. Tinha um ar de autoridade. Mandava assim na malucada. Sua voz grave era lei, e seu pedido era uma ordem.

__ Aí, pessoal, hora da medicação e depois: cama! Estou gostando de ver que estão conversando sobre coisas inteligentes, continuem assim. O doutor está muito satisfeito.

Antes de dormir, Oto, ainda sentado na cama em frente, fez-me uma pergunta. A pergunta que mudaria a minha vida:

__ Quer morar em Palíndrumus?

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Eu estava pensando em um formato de publicação padrão semanal no Substack. Então resolvi voltar ao passado, quando os folhetins traziam romances escritos e publicados em capítulos.

Vou escrever um livro do zero, começo a pensar nele agora. Já tem nome: “Estive em Palíndrumus - um lugar que não existe.”

Amanhã publicarei o primeiro capítulo e toda terça-feira um capítulo novo. A inscrição continua gratuita.

Não é nenhum tipo de marketing digital, com propagandas, ou coisa parecida. Será um livro, entregue por partes a queridos leitores subscritos, com muito carinho.

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Malaika sobe ao púlpito para falar aos representantes mundiais. Foi escolhida na escola. Preparou-se incansavelmente para este evento. Lê pausadamente seu discurso, instantaneamente traduzido em diversas línguas:

“(…)

Então, foi instituída a batalha!

Dos bastidores, Sócrates e Vygotsky regozijam-se pelo simples fato de existir tal espécie de guerra.

Nos exércitos estão, de um lado, William James, Aristóteles, Temistocleia e Kant. Do outro lado do campo de batalha, Heráclito, Descartes, Zenão e Hypátia. Todos prontos, unhas e dentes afiados e à mostra.

 Inadvertidamente, caminham no centro do campo, Castañeda, braço dado com Peirce: observam a grama, cheiram o vento, caminham, caminham lentamente, indiferentes ao litígio.

 Segundos antes do confronto, Curie passa correndo, seguida por um enxame enfurecido de elétrons, quase atropela Toni Morrison, que a observa. Pierre Bourdieu, por sua vez, observa, atento à plateia.

 E começa o embate. Gotas de tinta e saliva juntam-se ao campo, que agora é escorregadio. Livros voam ao vento. Artilharia de palavras, bombardeios de pensamentos, máximas presas na ponta de baionetas. Golpes de martelo, facadas de vento, devaneios trêmulos, traumatismos seríssimos. Corpos mutilados caem dos dois lados. Sartre espeta fatalmente, com seu punhal de tétano, os feridos; Gabriela Mistral escreve um discurso desolador para o ato final.

Na arquibancada, Nietzsche, Schopenhauer, Beauvoir, Confúcio, Annie Ernaux e Trismegisto fazem uma “ola”.

Os corpos estirados no campo de batalha estão felizes e, extenuados, se abraçam. No final, como uma cobra que engole seu próprio rabo, desaparecem e se tornam infinitos.”

*

 Malaika, ainda com as canelas encharcadas daquele sangue preto, abre os olhos vazados de lágrimas e observa os burocratas estupefatos. Surgem grandes asas negras em suas costas. Cresce-lhe um bico. Transforma-se em um corvo, agora voa. Dá rasantes ameaçadores sobre as cabeças dos líderes e, antes de sair pela porta, grita:

“Esta é a única forma de guerra que deveria ser travada!!!”

Quando eu tinha uns dezoito ou dezenove anos, me perdi no cerrado. Loucura, burrice, saí sozinho em busca de uma cachoeira. O mapa tinha sido feito por Mariana, amiga minha do curso de filosofia. Ela descreveu e desenhou o trajeto:

__ Depois da trilha, você avistará uma pedra que lembra o formato da ilha de Lesbos. Lá você avistará uma árvore barriguda cheia de ninhos de fênix. É simples, embaixo dessa árvore corre o rio de Confúcio. Siga a margem e não hesite ao encontrar um Vale de Temp: é lá!

Quem já se perdeu no mato sabe que isso faz lembrar o quanto somos frágeis. A pele é fina, não temos garras, nossa força é extremamente limitada pela razão. Os sentidos são poucos e não escutamos os gritos de nossa intuição. Somos presas fáceis, sujeitos a sermos engolidos pelo abraço do destino a qualquer momento.

Pedras da ilha?! Achei várias parecidas (embora nunca tenha sabido o formato da ilha de Lesbos). A trilha não existia mais, choveu e foi tomada pelo mato. Barriguda não estava visível e nem uma cinza dos ninhos. O rio estava do outro lado de um chaparral denso e cheio de espinhos. (Ah, Mariana!!!)

Mas a natureza me deu seu recado: saia!

Um chocalho de cascavel ecoa, não dá para saber de onde. O próximo passo pode provocar o acidente. O medo agora é real. Tão real que influencia o corpo inteiro. O ouvido fica aguçado, olfato pronto, os olhos percebem detalhes e movimento.

Uma mariposa, (parecida com esta da foto que postei), passa vibrando próximo ao meu ouvido esquerdo. Meu corpo pula, a morte sussurra em forma de um arrepio. Estou tenso e calmo ao mesmo tempo. Guerreiro e resignado.

A mariposa pousa em um galho, eu consigo entender seus movimentos. Mais do que isso, meu corpo segue instintivamente o que ela ordena. Assim, ao caminhar na direção certeira, o som do chocalho fica cada vez mais fraco, até que cessa.

Meus olhos agora eram os dela. As anteninhas penduradas na minha frente. Nosso voo é bem lento e vamos bem alto. Pude ver a moto parada na beira da estrada. Pude ver o mato se mexendo, cheio de vida e morte. Em um mergulho, passei bem próximo da água e pousei em um espinho.

Disse para a natureza: fico!

O mundo, desde então, é um emaranhado de fios e luzes interligadas. Nunca mais foi o mesmo! Meu corpo de gente encontrou o caminho da moto, da cidade, de minha casa, de minha vida. Mas, nunca saí das margens daquele vale.

Papai Noel não é um ente sagrado, é fruto de uma campanha publicitária do refrigerante mais vendido do mundo. Refrigerantes não são refrescantes, desidratam. Cerveja não é droga leve, errado: é álcool! (O barato vem porque te intoxica, não porque te alegra ou alucina).

Os supermercados, inclusive e mais ainda, as multinacionais, são os maiores responsáveis pela poluição mundial, jogando milhares de milhões de trilhões de sacolinhas na rua e nos aterros sanitários de todo o planeta. (Detalhe: já existe sacolinha biodegradável). Da mesma forma, as embalagens de PET poluem por várias gerações futuras.

O sonho americano, arraigado à população mundial, é ridículo! Mais ridículo ainda se você não é estadunidense. O consumismo é um ato contra a sustentabilidade, deveria ser pensado como uma pandemia, que mata aos poucos o planeta. O socialismo é um ato de solidariedade, e o capitalismo remete ao egoísmo.

Vacas não fazem sexo, são inseminadas como números. O buraco na camada de ozônio é muito causado pela criação massiva de gado. As pessoas comem carne em demasia e desconsideram proteínas alternativas. Por outro lado, as verduras não são tão saudáveis como se pensa, são recheadas com veneno. Muitos peixes de rio e de mar contêm metais pesados. A água de beber tem que ser comprada.

As pessoas só se acariciam quando querem sexo, diferente dos bichos que se acariciam sempre que possível. Por outro lado, o momento da concepção, o mais lindo momento da vida, é feito de forma escondida e selada, muitas vezes é visto como um pecado. Algumas pessoas pedem desculpa quando se emocionam e acham bonito o bruto que esbraveja.

O erudito é massacrado, enquanto o banal faz festa. A escola não é tão democrática como deveria. A arte é vista somente como entretenimento. Religião sempre trouxe violência. O cristão muitas vezes defende causas satanistas. Satanistas defendem a justiça.

Neste ponto, nesta lista, penso comigo e desespero: claustrofobia por viver efêmero, em um planeta de erros eternos.

Muito além de uma profissão, meio de vida, paixão, a arte tem um papel muito importante na formação pessoal e, com isso, reflete na sociedade. Este é o ponto principal.

O ser que conhece a arte tem maior capacidade de criação, simplesmente porque tem a capacidade de imaginar além do que já está feito. A arte é a porta de entrada em um mundo desconhecido, além da razão e da percepção cotidiana.

Percebe-se que períodos de intensa produção artística original também produziram as maiores inovações científicas. É claro! Antes de inventar, é preciso sonhar. Para sonhar, é preciso imaginar. Para imaginar, é preciso parar de pensar. Para parar de pensar, é preciso arte!

A produção artística incentiva a descoberta, é fato!

Mas, vou ainda mais fundo:

É possível ser um médico, por exemplo, que desempenha a medicina com arte. (É diferente daquele que segue apenas os protocolos). O médico artista escuta o seu coração batendo em compasso com o coração do paciente. Está aberto à sua intuição e pode aplicar seu conhecimento com maior efetividade. No momento em que atende, sente o vácuo, o silêncio, a total interação. Está imerso na arte da cura, na magia de salvar vidas. Sua percepção vai além dos exames clínicos e anamnese.

O mesmo acontece em todas as profissões. Seres engenheiros, pedreiros, jardineiros, professores e, até mesmo, políticos podem fazer seus ofícios com arte.

Da mesma forma, existem artistas profissionais que não agem com arte. São profissas, operários, que imitam, copiam e se vendem por moedas de ouro. Estão a serviço da burguesia para levar subcultura ao povo. Fazem parte de um circo institucionalizado, apenas. Amputam, por consequência, a capacidade crítica. Ajudam a colocar antolhos na sociedade. Todos sabem que, para os governantes, cultura não interessa: o povo não precisa de maior qualidade. É muito mais fácil governar um rebanho com mente unificada.

A indústria adora esses bobocas operários da arte. Ganham, com eles, rios de dinheiro e crucificam a originalidade (gera gastos e dá muito trabalho). A produção em série é muito mais adequada a seus objetivos.

O grande público, infelizmente, foi doutrinado a pensar que arte feita de forma erudita é chata. Letras musicais com algum significado, poesias, livros, pinturas na parede, desenhos, música profunda são coisas de gente besta. Uma lástima!

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