O tarô, da história material à especulação

O tarô é um artefato cercado de mistérios. Sei que parece uma frase clichê, mas não é. Quem se debruça sobre ele, ao observar uma leitura ou durante os primeiros contatos de estudo, o faz combinando estranheza e encanto. Mas ele é misterioso também por outras razões. Quem busca por referências históricas às cartas, encontrará bons pesquisadores, acadêmicos ou não, produzindo materiais de boa qualidade. No entanto, esses bons trabalhos não são encontrados com tanta facilidade quanto o caudal de materiais duvidosos, que ainda propagam ideias equivocadas sobre as origens do baralho e de suas imagens. No melhor dos cenários, os estudos são historicamente defasados e imprecisos; no pior, restam as teses absurdas.

Muita gente se orgulha de afirmar que o tarô surgiu entre altos sacerdotes egípcios. Outros, talvez com maior repertório esotérico, defendem a origem hermética dos arcanos. Algumas dessas lendas chegam a esboçar um ar de historicidade, como a de que o tarô chegou à Europa com os ciganos da Boêmia, durante sua diáspora na Idade Média. Existem ainda, nos recônditos da internet, conteúdos relacionando os arcanos do tarô a raças alienígenas e uma Atlântida de milhares de anos. Entre as hipóteses mais sensatas e o completo delírio, há um subtexto ideológico bastante claro. Todas elas omitem uma das características mais relevantes para a compreensão do tarô desde suas origens: sua dimensão material.

O objetivo deste texto é pensar como esse aspecto impacta nossa relação com o tarô. Ou melhor, o quanto esse impacto pode ser grande, justamente quando não pensamos nele. Acredito que equívocos sérios são cometidos quando não levamos em conta as dimensões econômicas e mercadológicas de nossa relação com as cartas, sobretudo para quem trabalha com elas. Meu incômodo surge do desconforto com discursos difusos, que associam o tarô a uma dimensão sublime, sobrenatural, mas que para isso o acaba desenraizando da realidade. Esse tipo de suspensão é também um artifício. Uma forma de mascaramento. Por isso, argumento que recuperar o horizonte material dos arcanos, como suas circunstâncias históricas de produção e as relações de classe inerentes ao mercado dos baralhos, pode ser um caminho para desmantelar discursos que super espiritualizam o tarô, justamente para reforçar seu consumo sem reflexão.

Economia e trabalho nas origens do tarô

Alguns dos registros históricos mais importantes das origens do tarô são notas fiscais, ordens de pagamento e registros em inventários1. Outras fontes, como as próprias cartas e menções literárias diversas (homilias, tratados, poemas etc.) também estão conectadas a essa dimensão comercial. Proíbe-se um jogo que é vendido, especula-se sobre imagens que resultaram do trabalho de alguém. O tarô nasceu como uma mercadoria.

Característico da forma mercadoria, o tarô é o produto histórico de relações de trabalho e exploração de recursos materiais. Papel, fibras de algodão, madeira, tinta, ferramentas de metal, tipos móveis. Tudo isso somado ao trabalho remunerado de um funcionário de ateliê de pintura (e posteriormente, de uma imprensa) para a criação das lâminas. Os baralhos são empacotados e precificados com base nos custos de produção, lucro dos proprietários das oficinas e impostos. Para fechar a conta, sua produção era marcada por relações de trabalho desiguais, condições precárias e remuneração irregular dos artesãos.

Embora os primeiros baralhos iluminados do século XV sejam obra da elite artística italiana, como Bonifacio Bembo e Francesco Zavattari, os tarôs nem sempre eram obra de ateliês refinados. Giordano Berti nos conta que o Registro de Ordens de Pagamento do governo de Leonello d’Este (1407-1450), em Ferrara, cita o pagamento de uma quantia a Iacomo Guerzo, chamado “famelio”, por um baralho de cartas dado de presente aos filhos mais novos de Leonello. “Famelio” era o termo usado para o serviçal doméstico que desempenhava diversas funções, inclusive, as artísticas, se tivesse habilidades para tal. Outra ocorrência citada por Berti é a de um “paggio di corte”, Petrecino de Firenze, também comissionado a produzir um dos baralhos da corte d’Este2.

O pagamento por baralhos variava de acordo com uma série de fatores. Os tarôs produzidos para as cortes italianas eram objetos de luxo, produzidos de forma artesanal a partir de materiais nobres, mas variavam seu preço e consequente valor de pagamento de seus realizadores. Podemos dividi-los em três categorias. Os primeiros são os “protótipos ducais”, únicos e caríssimos, como o baralho de Parisina Malatesta (1423), pintado por Giovanni dela Gabella com ouro e lápis-lazúli, e que teria custado 40 ducados de ouro, valor muito alto para a época. Outro caso ocorreu entre 1420 e 1425, quando o pintor Marziano de Tortona recebeu 1500 ducados de ouro por um baralho produzido a Filipo Maria Visconti, cifra extraordinária para a confecção de um único item. Este é um caso exemplar, mas raro, especialmente quando os registros contábeis avançam pelo século XV. A segunda categoria é a dos baralhos de luxo de uso mais amplo. Feitos também sob encomenda, serviam como presentes diplomáticos e levavam materiais nobres. É nessa categoria que se encontra o trabalho do servo Iacomo Guerzo (1442), que recebeu em torno de 12 liras pela produção de um único baralho; Giovanni di Lazzaro (1454), um pintor de ofício que recebeu 32 liras pela produção de onze baralhos pintados em conjunto com um assistente chamado Messore, alguém de quem nada sabemos (inclusive, sua parte no pagamento). Por fim, o último exemplo é o de Petrecino da Firenze (1457), o pajem de corte que, por suas habilidades artísticas, teria recebido um pagamento estimado de 4 liras por um baralho3.

Esses breves exemplos nos mostram dados importantes. Apesar do trabalho ser frequentemente creditado aos chefes dos ateliês, esse ofício não era exclusivo dessas figuras. Trabalhadores comuns e mesmo não especializados participavam da cadeia produtiva dos baralhos iluminados. Entretando, os baralhos não parecem ter sido considerados obras de arte per se, mas tão somente produtos manufaturados de alto valor agregado. Podemos dizer, inclusive, que o valor agregado desses tarôs artesanais, o que incluía custos de produção e material, só se efetivava em razão dos nobres simbolicamente associados a essas cartas.

Mesmo renomados artistas não escapavam da clivagem social que envolvia a prestação de serviços à nobreza italiana. Francesco Sforza, duque de Milão e mecenas dos tarôs hoje conhecidos como Pierpont Morgan-Bergamo e Cary-Yale, mantinha uma rígida relação com seus artistas comissionados. Mesmo Bonifacio Bembo era tratado por Sforza como um artesão subalterno, e não como grande expoente artístico4. Aliás, ainda pesam suspeitas se tais baralhos tiveram de fato Bembo como autor, visto que hoje se sabe que parte das cartas do Pierpont Morgan-Bergamo são evidente trabalho de outro artista. Atualmente, a autoria do Visconti-Sforza tem sido atribuída também a Francesco Zavattari, outro artista milanês5. Muitos “autores de segunda mão”, auxiliares dos proprietários de ateliês e outros tipos de ajudantes sequer são mencionados nas fontes documentais, com exceção dos raros casos envolvendo pagamentos a servos de corte, como vimos acima.

Tarôs impressos e seu modo de produção

A realidade dos artesãos de tarôs iluminados era muito particular, e não se repetiu na produção massiva de baralhos séculos adiante. Nessa primeira etapa de produção, ainda havia possibilidade de ganhos reais a artistas da não-elite (mesmo os não profissionais), ainda que o trabalho, muitas vezes, não fosse creditado. Tal quadro muda profundamente com a popularização dos baralhos impressos, cuja lógica de produção já se acomoda ao nascente modo de produção capitalista. A ascensão da xilogravura representou uma revolução tecnológica muito importante, transformando o tarô de um objeto de luxo, símbolo aristocrático, em um bem de consumo popular. Cidades como Bolonha, Ferrara, Milão e Veneza já haviam se tornado centros importantes da produção de tarôs impressos no final do século XV.

Para atender a crescente demanda do mercado de cartas de jogar, os fabricantes precisaram organizar uma cadeia produtiva especializada e, ao mesmo tempo, reduzir os custos de produção. Nessa linha de produção se organizava por meio de uma rígida hierarquia de profissionais, reguladas por guildas de impressores. Entre esses profissionais estavam o ilustrador, que criava o design das cartas; o talhador, que esculpia os moldes de madeira; e os trabalhadores de menor status, que entintavam as matrizes e operavam a prensa6. A rotina de trabalho era extenuante. Na França, o trabalho nas oficinas começava às 5h da manhã e chegava a 14 horas diárias. Os operários eram pobres e recebiam salários ínfimos, e mesmo os mestres cartistas, proprietários e responsáveis pela produção dos tarôs, tinham sua estabilidade financeira garantida.

Em razão da baixa qualidade dos baralhos impressos, seu preço era também muito baixo, o que levava a obtenção de um lucro líquido que sequer igualava o salário pago aos operários. Já no século XVI, a fabricação de cartas foi posta no rol dos “ofícios medíocres” pela coroa francesa7. Soma-se a essas condições o problema fiscal que envolvia a produção de cartas, tanto na Itália quanto na França. No século XVII, o imposto recolhido na produção de cartas era um pilar crucial do orçamento francês. O controle estatal era tamanho que até mesmo os moldes de madeira e o papel usado nas oficinas eram regulados pelo Estado, garantindo a fiscalização e tributação das cartas em diferentes etapas de produção. A consequência imediata desse controle estatal foi toda sorte de desvios e comércio ilegal dos baralhos como forma de burlar o fisco8. Apesar da produção de cartas ser abundante na Europa da época, muitas oficinas fechavam e seus mestres eram obrigados a migrar para regiões onde a tributação fosse mais amena, inclusive, fora da França. Há ao menos um caso famoso de 1642 no qual fabricantes de cartas de Lyon chegaram a manifestar-se às autoridades locais em razão da fabricação ilegal de baralhos feita por artesãos de Marselha9.

Impactos político-econômicos no design das cartas

O padrão visual que chamamos hoje de “marselhês”, na realidade, tem origem numa adaptação simplificada do modelo milanês, mais econômico em detalhes e mais prático de ser produzido em grande quantidade. O barateamento de custos poderia ocorrer de diversas formas: uso de papel barato feito com farrapos de algodão, pintura mecânica, aplicada por meio de estêncil (já que a pintura à mão era mais demorada e cara) e, por fim, limitações cromáticas, já que era preciso um estêncil para a aplicação de cada cor10.

O contexto político também impactou o padrão imagético das cartas. A partir do século XVII, a Europa central viu suas guerras de religião se acirrando cada vez mais, com dinastias católicas e protestantes disputando tronos, territórios e definindo política e comércio locais. Em regiões protestantes, circulavam baralhos com motivos alterados. Papa e Papisa dão lugar à Júpiter, Juno, Baco e o Capitão Fracassa, figura ridícula da commedia dell’arte. Segundo Isabelle Nadolny, essa mudança foi motivada por adaptações que evitavam atritos com autoridades religiosas locais e pela apreciação anticatólica dos consumidores dessas regiões11.

O impacto da Revolução Francesa também foi sentido na produção dos baralhos. Durante o período da Convenção Nacional (1792-1795), foram emitidos decretos que exigiam a laicização forçada dos baralhos, pela remoção de atributos heráldicos e aristocráticos das cartas de jogar. Os fabricantes foram forçados a “corrigir” suas matrizes xilográficas, resultando nos chamados Jeus Révolutionnaires; essas alterações incluíam a eliminação de símbolos de nobreza (coroas, cetros, globos imperais, águias etc.) e alteração dos nomes dos Reis para “Gênios”, Damas para “Liberdades” e Pajens para “Igualdades”, entre outras12. Estes são apenas alguns dos inúmeros exemplos na história do Tarô que nos revelam como implicações econômicas, modos de produção e interferências políticas movimentaram a criação das cartas, suas transformações e, de várias formas, determinam como o tarô foi apreciado em diferentes regiões da Europa. Aos que poderão considerar essas informações supérfluas à interpretação dos símbolos, uma pergunta: que entendimento podemos construir sobre um símbolo, quando o alienamos de seu tempo histórico e das condições materiais que o possibilitaram?

Meu texto não é um estudo de história do Tarô, mas acredito que retomar esses e outros episódios da história da cartomancia e da produção de cartas nos coloca uma questão ética: se algum oráculo, culto, conhecimento esotérico ou religioso possui alguma dimensão de materialidade (seus objetos, adereços, livros, instrumentos, espaços de performance), então se faz necessário pensar no quanto as circunstâncias que permitem a existência desses conhecimentos e práticas oraculares impactam o modo como os experimentamos. Outro ponto diz respeito ao quanto quem está no topo dessa cadeia produtiva está consciente dos impactos de seus interesses econômicos e do quanto eles interferem na experiência oracular dos consulentes.

Corporações na mesa de jogo

Enquanto mercadoria, quem produz um tarô visa lucrar com sua venda. Isso é óbvio, mas nem sempre é um dado considerado entre as preocupações de quem se dedica ao ofício das cartas. A variedade de opções de baralhos e toda sorte de produtos relacionados ao tarô têm crescido vertiginosamente nas últimas décadas. Há editoras mais responsáveis, que se especializam em tarôs de boa qualidade e reconstituições de baralhos históricos. Mesmo às opções de tarôs modernos, há uma boa curadoria que reúne designers e uma robusta assessoria especializada de tarólogos, escritores e estudiosos de temas afins. No entanto, mesmo as editoras que prezam por esse cuidado precisam vender. Quase sempre bons tarôs são caros, precisam ser importados e muitas vezes são produzidos em baixas tiragens, o que dificulta ainda mais nosso acesso a eles. As opções mais baratas de tarôs tradicionais (especialmente Marselha e Smith-Waite, mas não só eles) sacrificam a gramatura do papel, verniz e qualidade de impressão. As opções nacionais são a saída para quem começa a estudar e, mesmo assim, a regra tem sido pagar caro por materiais cuja qualidade não vale o investimento.

Pois bem, assim como acontece no mercado de livros e discos, grandes editoras tendem a compensar a produção nichada com uma contraparte que garanta maior vendagem. Temos aí um dos grandes problemas. Existem tarôs temáticos que ainda respeitam os rudimentos já estabelecidos na iconografia dos baralhos antigos, de modo que, substituir uma figura humana por um gatinho ou personagem da cultura pop não irá, necessariamente, comprometer seus estudos. Porém, os exemplos problemáticos são numerosos. No intuito de gerar demanda, editoras aproveitam tendências que geram engajamento. Daí surgem incontáveis tarôs de super-heróis, filmes, séries de TV, franquias de videogames; além dos feitos para nichos específicos de espiritualidade e colecionismo. O que há de problema nessas propostas? A princípio nada. Nada mesmo. Mas um consumo acrítico desses produtos certamente tem seus impactos. O quanto a empresa responsável por esses materiais está de fato preocupada com quem os utilizará para fins divinatórios? O quanto os ruídos produzidos pela arte desses tarôs, com alterações de naipes, a inclusão de novos arcanos ou a inversão de símbolos já reconhecidos na história e literatura tarológica podem comprometer o aprendizado e a prática de quem ainda não tem condições de depurar essas especificidades todas?

Talvez, o ponto mais importante aqui seja entendermos que, por trás de todo tipo de sensibilidade pessoal que possamos construir pelo tarô enquanto ferramenta oracular, há uma indústria que sabe muito bem fetichizar essa sensibilidade, já que ela também torna seu produto comercialmente atrativo. Obviamente, isso não significa que as qualidades supra materiais que culturalmente atribuímos ao tarô (por exemplo, para quem trabalha com ele a partir de uma compreensão mediúnica) devam ser esvaziadas. Afinal, acredito que lutar contra esse esvaziamento que o capitalismo produz em tudo o que ele toca é um modo possível de resistirmos à predação que ele exerce sobre as coisas. Também não penso que esse seja um problema essencialmente moral. Não acredito que grandes empresas dedicadas a produzir baralhos e livros o fazem de maneira absolutamente cínica a respeito da baixa qualidade do que pretendem nos vender. O problema do capitalismo não é moral. Pensando nisso, consegui chegar em algumas sugestões possíveis para uma prática tarológica que ao menos nos ajude a evitar as armadilhas dessa grande indústria de bens e serviços esotéricos.

O lumpemproletário dos serviços oraculares

Na economia política de Karl Marx, o proletariado é a classe social que, desvalida e alienada da riqueza que produz, vive de vender sua força de trabalho à burguesia, classe que detém os meios de produção e que, por isso, pode explorar a força de trabalho proletária. Ao proletário, sujeito massacrado e cujo corpo, força física e subjetividade são transformados em máquina e mercadoria, resta a organização política e revolucionária como meio de entender e modificar sua própria condição nesse sistema. No entanto, à margem desse processo temos a figura do lumpemproletário (do alemão lumpen, “farrapo”), o estrato social mais empobrecido e degradado da sociedade capitalista, formado por sujeitos que foram expulsos ou nunca plenamente integrados ao mercado de trabalho formal.

Marx e Engels mencionam o lumpemproletário em seu Manifesto do Partido Comunista em termos nada elogiosos: “O lúmpen-proletariado, putrefação passiva das camadas mais baixas da velha sociedade, pode, às vezes, ser arrastado ao movimento por uma revolução proletária; todavia, suas condições de vida o predispõem mais a vender-se à reação”13. Em outros escritos, Marx descreve o lumpemproletariado como uma classe oportunista e reacionária, a serviço da burguesia e de governos autoritários em troca de favores imediatos. Em As Lutas de Classes na França, Marx chega a expandir a definição, comparando a aristocracia financeira francesa ao lumpemproletariado, pois ambos dividiriam o mesmo desejo de enriquecer, não pela produção, mas pela atitude parasitária sobre a riqueza alheia14. Tomo aqui o conceito de Marx e Engels com certa liberdade para buscarmos essa figura dentro da cadeira produtiva do tarô. Por “cadeia produtiva”, estão aqui contemplados tanto a produção material dos baralhos quanto seu uso para o oferecimento de serviços oraculares ou terapêuticos.

Muito do sucesso dos produtos ruins, confusos ou deliberadamente enganadores envolvendo o tarô é baseado na força de sua divulgação e no modo como são aderidos pelo público. Há quem escolha, para ganhos próprios, sacrificar abordagens responsáveis sobre a história e o ensino do tarô em troca dos pequenos benefícios que essa máquina o pode proporcionar. Você já deve ter encontrado algum conteúdo mais ou menos assim: um influencer do ramo esotérico fazendo reviews de baralhos, com um discurso subjetivista e difuso sobre conexões pessoais com os arcanos e uma profunda indiferença a respeito dos aspectos técnicos e, até mesmo, das referências teóricas às quais esses tarôs podem estar ligados. Nada disso parece importar, apenas o reforço, mais ou menos escamoteado, de levar a audiência à compra desses mesmos produtos (por meio de links comissionados e propagandas em postagens patrocinadas). Frequentemente, os baralhos em questão são produtos estranhos, com design pasteurizado e referências mágico-espiritualistas sobrepostas sem critério algum.

Do mesmo modo, são divulgados com entusiasmo livros de tarô que capricham no projeto gráfico, com capa dura, cores cintilantes, mas que, no entanto, falham por seu conteúdo ruim. Na melhor das hipóteses, o conteúdo é mais do mesmo. Na pior, contém graves erros históricos e metodológicos. Há quem celebre esse tipo de produto em nome de publicidade, patrocínios e contratos vantajosos com editoras e plataformas de mídia. Este é um dos ambientes em que esse lumpemproletário do tarô pode prosperar. Ele é encontrado pelo feed, com algum conteúdo que vai lhe induzir a comprar produtos bonitos, caros, mas que levarão a caminhos problemáticos de aprendizado e a uma relação utilitarista com o tarô. Na economia algorítmica, a responsabilidade ética sempre ficará em último plano para muitos desses profissionais.

A situação não se restringe ao mercado editorial. A venda de cursos de tarô pelas redes sociais também é afetada por essa mesma lógica. Existem profissionais que, conscientemente, decidem abolir qualquer consenso sobre leitura dos símbolos, teorias e literaturas fundamentais para venderem formações que prometem rapidez, leituras superficiais e retorno financeiro. Formação rápida e discurso disruptivo sobre o que já está estabelecido na tradição não são exclusividades da bolha tarológica. Isso é próprio da linguagem algorítmica das redes.

Comento com amigos do ramo que, não fosse o tarô, essas pessoas poderiam atuar em qualquer outro nicho da internet...cursos de investimento, vendas franqueadas, mentorias para qualquer assunto. Ainda que não sejam conscientes do impacto disso para o público, e mesmo admitindo que agem assim porque essa é a regra da rede social, o escolher fazer do pior modo possível. Talvez, alguns até saibam que estão disseminando desinformação, e apenas não se importam. Quem ganha com isso? Em primeiro lugar, as próprias plataformas, que ignoram se o produto vendido é um curso sobre arcanos maiores do tarô Smith-Waite ou uma mentoria enganosa qualquer.

Ter uma relação consciente com o tarô em nossos tempos passa por sabermos como essas grandes corporações afetam nossa relação não só com o oráculo, mas com os consulentes. É preciso também saber distinguir amigos e inimigos dentro desse sistema. A plataforma tende a nos explorar, a impor seu regime ao nosso trabalho, exigir produção de conteúdo. De fato, isso parece inescapável. Mas há diferença entre se ter consciência das peculiaridades do algoritmo, buscando, tanto quanto possível, uma relação saudável com as redes e seu público, e o papel de cúmplice que se beneficia do caráter mais grosseiro e predatório do trabalho digital. E pior, inserindo essa lógica no discurso sobre o próprio tarô.

Considerações finais

Voltando à história do tarô, uma série de correspondências parecem conectar problemas passados e presentes. Até o surgimento dos primeiros baralhos esotéricos no século XVIII, a produção das cartas, seu material e seu complexo de símbolos eram direta e profundamente afetados por circunstâncias econômicas e políticas. A cartomancia já estava em curso há tempos na Europa, se valendo de tarôs e outros tipos de baralhos. O que muitos hoje consideram símbolos universais, imagens sublimes que pairam sobre a história e as convulsões humanas, na verdade é fruto de incontáveis transformações culturais que, por sua vez, se consolidam nas profundas intercorrências da realidade material.

A riqueza de um arcano se encontra, também e, para mim, principalmente, na concretude de suas causas e transformações. Tomemos o Tarô de Marselha como exemplo. Há inúmeras especulações na literatura tarológica sobre as razões para certas cartas terem a aparência que têm. Especula-se a respeito dos significados ocultos das cores, do padrão dos traços e das diversas imprecisões e erros presentes em imagens de vários baralhos (por exemplo, o famoso caso dos seis dedos no pé da figura humana que ilustra a carta d’A Força). Essas especulações são facilmente dispersadas quando entendemos as dificuldades técnicas e condições de produção desses baralhos. Muitos erros, inclusive, acabavam se cristalizando na tradição de produção de algumas regiões por exigência dos próprios consumidores, e funcionavam como um atestado de boa procedência do produto. Em que isso impacta nossa interpretação da carta na mesa de jogo? Precisamente, na segurança que esse conhecimento nos dá em não sermos levados por especulações vazias, que mais poluem do que ajudam nossa compreensão sobre o oráculo.

A postura lumpen na história do tarô é também muito anterior à internet. Tão logo a cartomancia se profissionalizou na França, também foi afetada pela clivagem social que o mercado impõe a seus produtos. Por um lado, os caros serviços de prestigiados cartomantes, oferecidos nos salões da aristocracia e da alta burguesia. De outro, cartomantes empobrecidos, em sua maioria mulheres, ofereciam seus serviços por valores irrisórios, por meio de panfletos distribuídos em bancas de jornais. Nessa mesma época, a indústria de baralhos divinatórios e manuais para oráculos domésticos começou a se consolidar na França, de certo modo, explorando a ansiedade coletiva gerada pelas convulsões políticas que estremeceram Estado e sociedade. Até mesmo figuras célebres do meio oracular passaram por escrutínios públicos sobre suas práticas abusivas. Mademoiselle Lenormand foi levada ao tribunal por diversas queixas de charlatanismo15, e Etteilla tornou-se infame por cobrar valores astronômicos pela confecção de talismãs, além da venda de horóscopos prontos enviados por correio, associados a uma série de procedimentos que visavam prender os clientes a uma interminável relação de dependência, sempre pagando por novos serviços espirituais16.

Como visto, essa história não é nova. Vivemos hoje na economia da atenção, da mercantilização de absolutamente qualquer dimensão da vida. Os oráculos também são alvo dessas mediações. Essa naturalização é fundamental para que as contradições do sistema não fiquem tão evidentes aos afetados. Concluo retornando ao início de nossa reflexão. Hoje, a quem interessa o esquecimento (e até mesmo o apagamento) das circunstâncias econômicas e materiais que envolvem a história do tarô? Qual o objetivo prático de se resgatar, às custas dos problemas e desafios envolvendo fontes primárias, a história anônima de trabalhadores da produção de cartas de séculos atrás? Quem se interessaria hoje por entender as razões da disparidade social entre cartomantes da alta sociedade e sua contraparte, atuante nas ruas e praças, sem condições de circular pelos salões onde o dinheiro criava a fama dos adivinhos? Essas não são questões exclusivas de historiadores, tampouco são problemas do passado.

Aos que militam no trabalho oracular, seja você um profissional ou simplesmente alguém encantada pela cartomancia, não nos esqueçamos de que nossa prática, estudos e escolhas materiais relativos ao tarô também estão cercados de ambivalências maiores que nós. Ter consciência de nosso lugar nesse sistema pode ser um caminho para uma prática mais responsável e crítica. Para compreender e atuar responsavelmente com o tarô em tempos tão complexos, é preciso ter sempre presente as implicações éticas do passado de nosso ofício. Digo, inclusive, que o tarô exige consciência de classe. O passado está aqui, e nos inspira responsabilidade. A cada um de nós cabe discernir em que lugar dessa história nos encontramos, e que preço nos dispomos a pagar para nos mantermos nele.

Referências

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BERTI, Giordano. Storia dei tarocchi: verità e leggende sulle carte più misteriose del mondo. Milano: Mandadori Libri, 2007. [edição eletrônica].

DECKER, Ronald; DEPAULIS, Thierry; DUMMETT, Michael. A wicked pack of cards: the origins of the Occult Tarot. London: Duckworth & Co., 1996.

DEPAULIS, Thierry. Tarot, jeu et magie. Paris: Bibliothèque Nationale, 1984.

DEPAULIS, Thierry. The Tarot of Marseille – facts and fallacies, part 1. The Playing-Card, v. 42, n. 1, pp. 21-41, 2013.

FLORNOY, Jean-Claude. Le pèlerinage des bateleurs. Édicions letarot.com, 2007. [edição eletrônica].

KAPLAN, Stuart R. The Encyclopedia of Tarot. v. 1. Stanford: U. S. Games, 1978.

MARX, Karl. As lutas de classes na França de 1848 a 1850. Trad. Nélio Schneider. São Paulo: Boitempo, 2012.

MARX, Karl; ENGELS, Friedrich. Manifesto comunista. Trad. Álvaro Pina. São Paulo: Boitempo, 1998.

NADOLNY, Isabelle. História do tarô. Trad. Karina Jannini. São Paulo: Pensamento, 2022.

PLACE, Robert M. The Tarot: history, symbolism, and divination. New York: Penguin, 2005. [edição eletrônica].

SOARES, Julio. Tarô: arqueologia do símbolo. Belo Horizonte: Palimpsestus, 2025.

Oi, pessoal! Espero que tenham gostado do texto anterior. Fiquei feliz que ele tenha atraído gente nova por aqui e lá no perfil do Instagram também. Como sou meio prolixo, acabo divagando demais e textos mais curtos podem se tornar um desafio pra mim. Por um lado, isso é ótimo. Cortar o supérfluo exige mais atenção do que qualquer encheção de linguiça. Aqui n’O Eremitério, posso explorar alguns temas mais complicados com espaço e recursos melhores para a apresentação de ideias e referências. Se você está curtindo o que escrevo, considere compartilhar com os amigos e ajudar a formarmos uma comunidade para pensar o Tarot e outros temas interessantes. Futuramente, com as bênçãos da endorfina e das boas noites de sono, pretendo publicar material mais técnico sobre Tarot (interpretações das cartas e conteúdo mais teórico, voltado à estrutura, iconografia e métodos de tiragem). Até lá, muito obrigado! Agora, vamos ao texto de hoje.

Introdução: leio uma carta pela manhã

Há pouco mais de dois anos, tenho cultivado dois hábitos quase diários. O primeiro é o de escrever. Na verdade, desde que entrei no mestrado tenho andado pra lá e pra cá com um caderninho onde anoto tudo que acho interessante, que precisa ser lembrado ou que valha a pena ser retomado no futuro. Nada muito organizado, mas eficiente o bastante para ter me salvado de vários imbróglios acadêmicos. Esse hábito cresceu, e desde quando comecei a fazer terapia, também mantenho um diário. Já são muitos cadernos de lá para cá: registros de sonhos, ideias de textos, confissões, memórias, listas, muitas listas…Fui percebendo que estava construindo neles uma espécie de memória material. Um tipo de fotografia textual de certo estado de espírito da época em que os escrevi. Retomando suas páginas, me vem muita coisa: constrangimento, surpresas, estranhamentos diversos. Às vezes nem me reconheço em algumas dessas páginas. Faz parte do processo. A gente muda, não é mesmo?

O segundo hábito tem a ver com o Tarot. Pela manhã, antes de começar o dia, faço café, passeio com a cachorra e puxo uma carta do meu baralho de uso. Não sei ao certo se é uma previsão ou um conselho. Depende do dia. Desse costume já saíram muitas coisas assustadoramente certeiras, como o dia em que tirei uma Roda da Fortuna e, minutos depois, descobri que o pneu do carro estava no chão. Tive que pegar um Uber até o trabalho na cidade vizinha. Outra experiência quase traumática com cartas do dia foi com A Torre, tirada horas antes de saber que um familiar havia falecido caindo do telhado da própria casa. A prática se estendeu ao perfil do Cartas na Ermida, e uma das coisas mais interessantes na interação com os seguidores da página é a reação de alguns deles com as cartas tiradas nos stories diários. O que pode ser uma oportunidade para mim, vira temor aos olhos do outro.

Com o tempo, fui percebendo que esse exercício tinha cada vez menos a ver com uma investigação acerca dos eventos do dia, e mais sobre a maneira como eu reagia à própria carta. Por que uma Torre me trazia desconforto? Alguém poderá argumentar que se trata de uma carta difícil em vários aspectos. A ansiedade decorrente da possibilidade de um problema mais sério, de um acidente grave, de qualquer decepção com algo em andamento que acaba por desmoronar. Tudo isso pode revelar bem mais do que o medo de uma previsão catastrófica.

Foi pensando nisso que comecei a fazer anotações sobre minhas impressões às cartas do dia. O que pensava quando virei a carta? Qual foi minha primeira associação? Que sensações físicas eu senti ao me deparar com ela? Aos poucos, me dei conta de que, por meio da leitura das cartas, eu mesmo tentava me entender.

O Tarot como Hypômnema

Além desse aspecto pessoal, com o tempo também percebi que algo semelhante acontecia na relação dos consulentes com o Tarot. Apesar da pretensa objetividade, é o desenrolar da consulta que revela as nuances que essas perguntas engendram. Nem sempre o jogo aponta a resposta simples, e não foram poucas vezes em que uma leitura linear revelou elementos não ditos durante a contextualização e feitura da pergunta. Um terceiro sujeito aparece, um problema não pronunciado anteriormente. Os silêncios também participam do jogo. Isso nos leva ao cerne da questão: o ato de explicar uma situação, de ouvir e reagir à interpretação de um jogo é uma pequenina peça na interminável tarefa de construirmos nossa subjetividade.

Ao tratarmos de uma situação específica numa consulta, somos levados a exteriorizar e tentar organizar, discursivamente, todo um conjunto de pensamentos, memórias e afetos que nos formam. Esse processo também nos transforma, já que, como seres inacabados que somos, nos construímos também a partir do modo como narramos nossa própria vida. À medida em que a memória é transformada em narrativa, moldamos a lembrança na mesma intensidade pela qual ela também nos atinge no presente. Dito de outro modo, se debruçar diante das cartas e fazer perguntas a elas é um esforço constitutivo, que nos forma, nos exige posicionamento e critérios de pensamento. Para quem está do outro lado, a tarefa também não é menos fundante. A quem interpreta, a sutileza de saber ouvir, mas também de entender que esse processo, a princípio alheio à sua própria subjetividade, também a toca.

Já faz um tempo que tenho pensando na ideia da escrita de si, como pensada por Michel Foucault. Em um pequeno texto de 1983, Foucault escreve sobre o exercício filosófico fundamental no mundo antigo de tomar notas nos hypomnêmata, anotações que serviam de memória material para aprendizes e pensadores experientes, usados para guardar trechos de livros, frases, notas pessoais de todo tipo. Sua função, no entanto era maior do que servir de apoio à memória. Segundo o filósofo,

“[Elas] constituem de preferência um material e um enquadre para exercícios a a serem frequentemente executados: ler, reler, meditar, conversar consigo mesmo e com outros etc.”1

Essa espécie de Commonplace Book da Antiguidade Tardia funcionava como um instrumento para que o pensador pudesse fabular sobre si mesmo, construir um registro visual de sua vida interior. Além disso, funcionavam como uma fuga às agitações do pensamento, criando marcos de leitura e fabulação que preservassem a mente da dispersão ou de preocupações sobre o futuro. Nesse período, mais do que um exercício de estilo, escrever era uma forma de visualizar a construção de um corpo, um sujeito. Esse princípio é radicalizado na mística do deserto vivida pelos primeiros monges cristãos do Egito, Síria e Palestina. Tomando a Vida de Santo Antão como referência, Foucault aponta a importância da escrita de si como atividade espiritual: nos tormentos noturnos, durante o embate com os demônios interiores, o asceta lê sobre si para não se perder em seus próprios pesadelos.

Podemos muito bem imaginar o Tarot como uma espécie de caderno de notas, que assim como um diário, um livro de memórias ou um planner anual, se constrói a partir de uma estrutura: entender e interpretar os arcanos a partir da proposta de leitura que emerge de sua própria lógica interna. O Tarot é um caderno de notas que, dispensando lápis e caneta, escrevemos no ato de tiragem. Fiquei pensando se o Tarot também não se qualifica como um possível suporte de escrita de si. Os hypomnêmata da antiguidade se destinavam ao exercício pessoal da autorreflexão e ao repositório de ideias que compõe o próprio sujeito na sua comunicação exterior. Sua função era a de instrumento na construção de si mesmo, a partir dos fragmentos que vamos elaborando e reunindo ao longo da vida2. Os arcanos do Tarot desempenham função semelhante. Na falta de caneta e grafite, escrevemos pelas tiragens. Uma escrita que é sempre mediada pelo exercício da enunciação. A intenção do jogo se transforma em discurso. Discurso que construímos diante do cartomante, mas também de nós mesmos. De qualquer modo, inevitavelmente ouvimos o que perguntamos, reagimos ao que é discursado a nosso respeito (e no caso de sermos nós os intérpretes do jogo, o quanto o que se diz sobre o outro  também nos pertence). Interpretar um jogo requer o estranhamento a nós mesmos, exige questionar a razão da razão pela qual dispomos as cartas.

Os detalhes ouvidos, pensados e observados de um jogo constituem o importante exercício de atenção que o Tarot instiga. Os antigos entendiam o ato da escrita de si como parte de uma espécie de exercício do espírito. Rachel Pollack tem uma impressão semelhante sobre o Tarot, já que o entende como um meio pelo qual treinamos nossa percepção a respeito das coisas ao nosso redor, de nossos interlocutores e, claro, de nós mesmos.

“Aprendemos a ter o hábito de prestar atenção. Pois, se começarmos a interpretar as cartas automaticamente, com base em livros confiáveis ou em leituras anteriores, perdemos a verdade, e as leituras se tornam superficiais e confusas. É importante manter um registro com as leituras anteriores, mas não para usá-lo simplesmente como exemplo para trabalhos futuros. Em vez disso, esse registro pode nos ajudar a lembrar a multiplicidade e a renovação constante do comportamento humano”3 .

Conclusão: uma carta me lê pela manhã

Obviamente, Pollack não advoga em favor de uma interpretação totalmente subjetiva dos arcanos. Se assim fosse, qual a razão de se escrever um livro todo apresentando propostas gerais à leitura de cada carta? Atenção aqui me parece algo mais voltado ao modo como integramos o Tarot na vida cotidiana, um exercício que exige reflexão constante e uma iniciativa que, de fato, não cabe nos manuais. Também não me parece adequado pensar o Tarot como um instrumento de escrita de si a partir do mero registro da anotação. Afinal, podemos pensar sobre nós mesmos sem a ajuda das cartas.

Então, por que usá-las? Pessoalmente, porque elas me parecem um recurso muito didático. Ainda que não se escreva um “diário de tiragens” ou algo assim (apesar de ser algo recomendado, especialmente a quem está iniciando os estudos de Tarot), buscar nas cartas as recorrências de nossa vida e as razões das conexões que fazemos pode ser uma forma lúdica de construirmos um modo de pensar sobre nós mesmos. Ao mesmo tempo, sua complexidade estética também exige um esforço de aproximação, familiaridade, aprendizado e receptividade, algo que nunca nos deixa do mesmo modo.

Voltando à prática das cartas diárias, uma coisa interessante nesse processo foi o fato dessas tiragens acabarem, vez ou outra, se tornando assunto na própria terapia. Não estou dizendo que utilizo o Tarot para fins terapêuticos. Aliás, a proposta do texto, ao relacionar o Tarot com os cadernos de anotação antigos, é bem mais modesta. No fim das contas, a grande graça dessa história é que, ao tentar compreender uma carta, somos levados a nos compreender também. Quem lê quem, afinal?

Prática, intuição, ou qualquer outro elemento que possamos integrar à nossa vivência com o oráculo torna-se acessório quando tomamos como centro da atividade a observação ~ das cartas, mas, principalmente, de nós mesmos. De certo modo, pensar sobre o Tarot é pensar sobre nós mesmos, e assim como notas em um caderno de pensamentos, retornamos a esse grande livro ilustrado para construir nossas próprias narrativas, dispondo cartas sobre a mesa. Nos lemos pelas cartas, afinamos nossa percepção sobre elas, fazemos delas uma ferramenta de nossa própria elaboração.

Esse é o primeiro texto da minha Newsletter. Fiquei pensando muito no que escrever aqui. Aliás, ainda não sei ao certo. As palavras vêm e tento organizar algum pensamento, um fio condutor para encaixar as ideias vagas que me aparecem enquanto digito. Bem, essa é a Newsletter de uma página de tarot, acima de tudo. Devo escrever sobre interpretações arcanas, algo da história das cartas, seus autores e escolas de interpretação. Certamente, um assunto predominante por aqui será minha própria visão sobre o tarot e todas as suas conexões possíveis (e até impossíveis, desde que sejam interessantes) entre ele e interesses particulares.

Por isso, será inevitável não tornar esse espaço um local de reflexões mais pessoais. Não consigo pensar o tarot fora de outros âmbitos da minha vida. A mística em torno das cartas, suas interpretações esotéricas e na herança cristã ~ em seus aspectos mais problemáticos, inclusive ~ dos primeiros baralhos me levam, irremediavelmente, a questões íntimas. Tarot e espiritualidade são assuntos que se entrelaçam na minha experiência de vida. E antes de qualquer coisa, de forma alguma estou me referindo àquela espiritualidade pasteurizada que satura páginas de marketing espiritual do Instagram, ou daquela estética azul-violeta, com leds estroboscópicos e cheiro de palo santo que encontramos em feiras esotéricas dos grandes centros brasileiros.

Definir espiritualidade é algo especialmente difícil para mim, e haverá muita ocasião para eu explicar o porquê disso. Acho que certas experiências interiores são mais fáceis de serem descritas do que explicadas de fato. De qualquer modo, minha história com o tarot não tem nada de espetacular. Pelo contrário, acho que sua força está justamente no caráter banal como ele me apareceu. E tudo começou quando eu era um reverendo muito angustiado.

Tentativas de heresia

Pois é, você não leu errado. Por um curto período da minha vida, fui um distinto reverendo protestante. De um jeito bem torto e difícil de explicar objetivamente, a função de líder religioso foi o efeito colateral de escolhas que fiz há muito tempo e que me levaram a estudar teologia. Digamos que ser alçado ao sacerdócio foi o mal necessário ~ ao menos era o que o Guilherme de 21 anos de idade pensava ~ para sair de certa circunstância de vida e conseguir condições de continuar meus estudos. Na época, eu já era professor de história formado e atuante, e o estudo das disciplinas religiosas nunca foi um ponto de crise pra mim. Pelo contrário, mesmo durante a adolescência como evangélico, eu era conhecido entre meus próximos como alguém que levantava questões impertinentes e, mesmo sem ser combativo, me guiava por certa desobediência civil, desacatando todo tipo de moralismo e pânico satânico do pastor da igreja que frequentava na época. Enfim, há muita história absurda nesse balaio. Deixo isso para outra hora. O fato é que estudar teologia me abriu horizontes. A faculdade onde estudei tinha má fama entre os crentes mais ardorosos da igreja, já que era conhecida por tornar seus alunos muito "críticos" [leia-se aqui: pessoas de bom senso, com apreço aos direitos humanos e respeito às crenças alheias].

No penúltimo ano da graduação, eu já ensaiava visitas ao Programa de Pós-Graduação em Ciências da Religião da Universidade Metodista de São Paulo, uma verdadeira Meca dos estudos de religião no Brasil, que longe dos tempos áureos (ali pelos anos 80-90), ainda gozava de muito prestígio. Pelo contato de alguns amigos, me aproximei do finado Orácula, um grupo de pesquisa em mística e apocalíptica judaico-cristãs que na época ampliava seus estudos às literaturas apócrifas, gnósticas e às relações entre magia e cultura popular no mundo mediterrâneo antigo. O encantamento foi imediato, e em 2017 me tornei mestrando com um projeto sobre as relações entre o folclore greco-romano e a literatura apócrifa dos séculos II e III EC. Ali, conheci muita coisa que marcou minha vida. Obviamente, ampliar os horizontes, ler coisas diferentes, ter contato com outras experiências de vida e espiritualidade só reforçaram meu já intenso desconforto com a função pastoral que eu colateralmente assumi pouco tempo antes. Era como se uma fenda se abrisse pouco a pouco, me engolindo. As coisas pareciam se encaminhar para uma crise incontornável. Minha vida (absolutamente tudo) girava em torno das atividades eclesiásticas e do meu trabalho da faculdade de teologia. Eu queria outro caminho, mas não sabia o que fazer. A crise chegava de pressa. Foi aí que os arcanos me alcançaram.

Coisas que tornam um dia denso

Era uma tarde quente de fim de ano. Naquela época eu morava na Saúde, em São Paulo, e todos os dias ia ao terminal Jabaquara para pegar o intermunicipal até São Bernardo do Campo, onde ficava a universidade. Me acostumei a passar a semana toda nos corredores do prédio Ômega, casa do PPG, mesmo em dias sem aula. Não aguentava ficar em casa por causa da estafa que desenvolvi escrevendo a dissertação. Zanzar pela Biblioteca Ecumênica e tomar café na sala do grupo de pesquisa eram formas de me distrair da minha própria crise. Às vezes, em alguma quinta-feira depois da aula, o grupo de pesquisa ia até Santo André almoçar na casa de um membro da turma. Era ali que ocorriam ótimas tardes de conversa, com muita comida e cerveja gelada. No toca-discos sempre havia alguma coisa muito boa para ouvir.

Foi num desses dias. Eu estava apavorado naquela semana, quase não fui. Nem queria sair da cama. Forcei a boa vontade, joguei café na cara e me arrastei até lá. A certa altura, já meio breaco de doses generosas de Claudionor, lá estava eu chorando minhas ansiedades aos presentes. Foi aí que o amigo anfitrião me disse: “olha, acho você tá precisando experimentar uma coisa”. Ele foi até uma estante na sala e pegou uma caixa alaranjada. Era aquele Tarô de Marselha do Carlos Godo, o primeiro baralho de muita gente. Aliás, foi o meu primeiro. As cartas são horrorosamente frágeis, papelão grosseiro, mas esse é o tipo de preocupação que passei a ter bem depois daquele dia. Ele abriu a caixa e puxou um maço fino de cartas, encheu meu copo com mais uma dose de Claudionor e botou o vinil do "Offramp", do Pat Metheny Group, para tocar. Não houve perguntas, só uma espécie de tabuleiro aberto, e a conversa seguiu com interpretações das cartas entrecortadas por comentários sobre Jung, sincronicidade e energias que saem da caixa craniana. Como já disse, o ato da leitura em si teve um quê de trivial: amigos em volta de uma mesa e um pequeno veio de mistério crepusculando aquela tarde quente.

Ali, acho que tive o que Rudolf Otto chamou de experiência numinosa. Para ele, o numinoso é uma qualidade do sagrado que efetiva sua manifestação. Não me refiro ao sagrado como uma qualidade religiosa convencional. O sagrado é, antes de tudo, um dado de suspensão, um evento fundante, que pode se traduzir em um fenômeno místico [no sentido mais convencional do termo] ou numa experiência de arrebatamento, que pode ser estética, por exemplo. Apesar de Otto ser o autor clássico quando o assunto é a relação entre o sagrado e suas qualidades irracionais, é no romeno Mircea Eliade que o assunto ganhou refinamento. O próprio Eliade afirmou em suas memórias que sua primeira experiência com o sagrado foi na infância, quando seu olhar cruzou com o de uma menina na rua. Ali, ele experimentou uma suspensão do tempo profano, da realidade comum. Havia eternidade naquele cruzamento de olhares.

“Nunca será demais insistir no paradoxo que constitui toda hierofania, até a mais elementar. Manifestando o sagrado, um objeto qualquer torna-se outra coisa e, contudo, continua a ser ele mesmo, porque continua a participar do meio cósmico envolvente”1.

Voltando ao tarot, a sensação de estar diante das cartas foi desconcertante. A presença dos arcanos naquela conversa foi o fator que suspendeu aquela tarde de sua banalidade. Isso é algo muito pessoal, pois entendo quem leia esse relato e não veja nada de especial. Não havia nada que performasse algum tipo de mediunidade ali. E para falar a verdade, não me lembro de uma só palavra dita naquele dia, mas lembro da sensação de sair da casa desse amigo absolutamente desnorteado. No fundo, a experiência de ter um jogo lido diante de mim pela primeira vez teve menos a ver com as respostas que foram propostas na leitura, e mais com o modo como a relação entre minhas angústias, o ambiente do almoço e todo o rito da tiragem se articularem para criar um efeito que me atingiu em cheio. Havia uma densidade nos gestos, naquelas imagens que, fora do meu repertório de referências, me escapavam à compreensão.

O sagrado não se deixa suspender

O “mistério tremendo e fascinante”, para usar os termos de Otto, se expressou de duas formas naquele momento. O primeiro foi o encantamento com todo o processo da leitura. Como aquele monte de papel colorido conseguia traduzir questões pessoais de modo que nem eu mesmo conseguia? Para além daquela discussão [um tanto estéril] sobre os usos divinatórios ou terapêuticos do tarot, ele me apareceu primeiramente como um grande exercício hermenêutico. De algum modo que não compreendia na ocasião, o tarot me traduziu circunstâncias vividas, permitiu um distanciamento até então desconhecido sobre questões que não conseguia elaborar direito. Em razão disso, hoje entendo que uma das abordagens mais interessantes para o tarot é tomá-lo como um instrumento de nossa escrita de si, uma ferramenta de construção da nossa própria subjetividade [mas isso eu deixo para discutir num próximo texto]. Retomando o raciocínio do Eliade, naquele momento as cartas sobre a mesa conjugavam gestos, sons, sabores e certo estado de espírito receptivo que engendraram um mysterium. O tarot e tudo o que ele produziu enquanto discurso e espanto transformaram o espaço daquele almoço. No fim das contas, ele também me transformou.

“Existem, por exemplo, locais privilegiados, qualitativamente diferentes dos outros: a paisagem natal ou os sítios dos primeiros amores, ou certos lugares na primeira cidade estrangeira visitada na juventude. Todos esses lugares guardam, mesmo para o homem mais francamente não religioso, uma qualidade excepcional, ‘única’: são os ‘lugares sagrados’ do seu universo privado, como se neles um ser não religioso tivesse tido a revelação de uma outra realidade, diferente daquela de que participa em sua existência cotidiana”2.

Na prática, o que significa dizer que o tarot é sagrado? No sentido que Eliade atribui ao termo, quer dizer que em certas circunstâncias específicas, o tarot é capaz de suspender a ordem comum das coisas, removendo delas o seu caráter profano (comum, ordinário...mundano). Ao menos para mim, a partir daquela tarde, foi exatamente esse o efeito que ele me causou. O que gosto nessa definição (assim como muitas outras coisas que gosto na vida) é sua ambiguidade. Tudo o que existe no mundo pode se sacralizar em nossa consciência, e ainda assim, não perde suas qualidades comuns. Um café pode ser tomado todos os dias, mas aquele café, naquele dia, não. Mesmo assim, todos os cafés triviais serão portas que nos permitem voltar, em lampejos específicos, às paisagens profundas da nossa lembrança.

Ao longo dos anos o tarot se tornou duplo objeto de interesse. Primeiro, por ser um artefato cultural. Ele tem passado e materialidade. Estudar a origem das cartas e dos símbolos, da perspectiva mais humana possível, nunca me permitiu reduzir o tarot a um mero produto de condições históricas, econômicas e sociais. Apesar de certa aridez da historiografia, que em muitos assuntos acaba por quebrar certos mitos de origem e o aspecto mais fantástico do passado que nós construímos coletivamente [e parte de seu objetivo deve ser esse mesmo], o encantamento diante das cartas e de sua própria história oracular sempre me coloca numa condição de reverência. Uma reverência que cultivo diante das poucas coisas que não me atrevo a tentar esvaziar.

Encerro esse texto mais o menos do jeito que o comecei, sem saber ao certo o que queria dizer com ele. Hoje, me limito ao exercício de lembrar e compartilhar com vocês essa experiência fundante e tão corriqueira de uma tarde de almoço que, não fosse pelas cartas, seria esquecida assim como as tantas outras que vivi naquele período. O que aconteceu daquele dia em diante vale muita história. E não, o tarot não me deu respostas para resolver os problemas que tinha naquela época. O que ele fez por mim foi mais importante: me permitiu vislumbrar um mistério que eu sei que nunca terminará, e que bom que seja assim.  

Agenda aberta

Pessoal, a agenda de atendimentos segue aberta com horários de segunda a sexta-feira. Entre em contato pela DM do Cartas na Ermida no Instagram ou pelo e-mail cartasnaermida@gmail.com e consulte os horários disponíveis.

Até breve, abraço!