Et moi, je suis encore sous l’effet euphorisant du vernissage.

Dans la newsletter du jour,

• Je te raconte ces très jolis moments, parce que ce qui compte le plus, en définitive, n’est pas le nombre de livres que l’on vend…

• Je t’annonce un joli concours sur Instagram pour gagner Soignant(e)s

• Je t’invite à un vernissage (oui, encore)

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J’aurais pu choisir une grande librairie.

À Genève ou à Lausanne, ou même un salon du livre…

Mais à la perspective de vendre plusieurs dizaines d’exemplaires à des lecteurs pour la plupart inconnus

(je connais relativement peu de monde sur la Riviera, même si je sais que certains d’entre vous aimeraient m’y croiser, n’est-ce pas Giulia et Anne-Marie ?)

j’ai préféré un cadre plus intime.

Plus familial. Plus amical.

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C’est donc à la librairie Sacrées Bulles, à Yverdon, que j’ai donné rendez-vous à celles et ceux d’entre vous qui voulaient (pouvaient !) célébrer avec moi cette sortie tant attendue.

Une librairie spécialisée en bandes dessinées, un peu confidentielle, dans un quartier d’Yverdon à l’écart de la zone commerçante, par un après-midi où la météo annonçait la pluie.

Et pourtant…

Je suis arrivée en avance, directement depuis Chavannes.

Le matin-même, sous une pluie constante que la vitesse 2 de mes essuie-glaces peinait à chasser, j’étais allée signer les exemplaires en service de presse destinés aux médias. Opération qui, mine de rien, m’avait pris deux heures et demi, seule dans la bibliothèque de la maison d’édition face à ma pile de livres et mes cafés successifs, bercée par l’averse opiniâtre qui tambourinait aux fenêtres.

“Cet après-midi, il fera très beau” me répétai-je contre l’évidence, sollicitant mentalement l’Univers et mes petits anges en embuscade pour qu’ils débarrassent le ciel de ses nuages intempestifs.

Ainsi, après quelques dizaines de

• Cher X, j’espère que vous aimerez ce roman…

• Cher Y, je me souviens avec émotion de mon dernier passage dans votre émission radio…

• Cher Z, je serais ravie d’échanger avec vous au sujet de mon roman quand vous aurez achevé votre lecture…

… J’arrive à Yverdon-les-bains.

La pluie s’interrompt à l’instant où je m’engage sur la sortie d’autoroute. Elle ne reprendra pas (l’intention, je vous dis).

La libraire, la génialissime Élodie, tient seule la barque de cette librairie atypique, minuscule, sise aux côtés d’un café-restaurant dont la terrasse, installée comme au hasard sur le trottoir, donne à l’ensemble un faux air de Montmartre, les touristes en moins.

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Élodie me serre dans ses bras, me confie aussitôt la librairie pendant qu’elle fonce à son appartement (au bout de l’allée, heureusement) chercher les olives et le cidre qu’elle a gardé au frais. Je l’aide ensuite à dégager une moitié de la table d’exposition du magasin pour y caler tous mes bouquins, on ouvre le grand parasol du café dont le propriétaire, je le découvre avec émotion, nous prête sa terrasse parce que, “dans la librairie, c’est petit”.

C’est petit, certes. Mais ça dépend encore du monde qu’on aura.

C’est comme pour toutes les dédicaces, en un peu pire, puisque c’est un vernissage.

Alors que l’heure approche, alors que les livres sont installés en jolies piles, les marque-pages prêts, le stylo prêt à être dégainé, alors qu’Élodie a apporté une quantité de verres et de boissons pour faire face à l’affluence de la moitié du canton, je ne peux m’empêcher de penser, angoissée :

“Et si personne ne venait ?”

Bien sûr, on en a beaucoup parlé. On a fait des annonces, Élodie, moi, la maison d’édition. On l’a répété aux uns et aux autres, je l’ai dit dans la newsletter, sur les réseaux… mais on est vendredi, c’est le retour des vacances, et les gens, quelquefois, ils promettent qu’ils viennent et puis finalement, ils ne viennent pas.

Je ne peux pas leur jeter la pierre. Je l’ai fait aussi.

— Mais non, ne t’inquiète pas, ça ira ! me promet Élodie, avant d’enchaîner sur le récit de sa pire dédicace, celle d’un auteur malheureux qui, durant deux heures et demi de calvaire, n’a eu strictement personne.

— … De toute façon, moi, je te le prends. Et un autre pour ma meilleure amie ! ajoute-t-elle, joyeuse.

Sa bonne humeur suffit à raviver la mienne.

Et quand bien même personne ne viendrait, est-ce si grave, au fond ?

Est-ce qu’on n’est pas bien, là, à siroter l’étonnant cocktail limonade-gingembre, spécialité du café voisin, sous un soleil inespéré qui a le bon goût de ne pas être caniculaire ?

— Tu as raison, dis-je en lui souriant. Je préfère mille fois être là que dans une énorme librairie impersonnelle avec un bol de chips molles.

On trinque, alors, à l’amitié, aux livres, à l’été.

Aux petites joies éphémères, aux moments lumineux, simples, fugaces, qu’il faut savoir saisir avant qu’ils disparaissent. On se raconte des choses intimes, des choses anodines, des réflexions profondes et d’autres qui n’ont rien d’existentiel. On regarde l’orage, loin, au-dessus des contreforts du Jura.

Une femme aux cheveux longs remonte le trottoir en direction de la librairie, le pas décidé et le sourire conquérant.

Ma Za_Book !

Elle m’embrasse, salue Élodie en la prenant dans ses bras avec effusion. Toutes les deux sont douées de ce sens du contact immédiat et évident, qui les fait se tutoyer et lancer d’emblée une discussion animée alors qu’elles viennent tout juste de se rencontrer.

Et puis ils arrivent. Tous.

Muriel, Cyril, Lionel, la deuxième Élodie, Juju… et aussi Michael, avec toute sa famille, rencontré à Chapelle et dont la fille, incroyable, m’avait pitché avec un immense sérieux mon propre roman, Copines et musique pop, de la première à la dernière page lors de ce marché de Noël inoubliable.

Le cidre coule dans les verres en plastique, on fait passer les olives, on parle de littérature, on se raconte les derniers bouquins qu’on a lus, ceux qu’on lira ensuite. C’est joyeux, détendu et évident, comme une réunion d’anciens élèves du lycée, qui reprendraient au vol le fil d’une histoire jamais vraiment terminée.

On a tous un peu perdu de vue la raison pour laquelle on était là.

Ça ne ressemble en rien à une dédicace classique, où les lecteurs viennent, discutent cinq minutes, prennent le bouquin signé et laissent la place au suivant.

Tous sont venus à l’heure du début, et repartiront à la fin.

Tout juste si j’ai fini par me rappeler que j’étais censée lire un extrait, ce que j’ai fait, en sirotant mes bulles de champagne comme Amélie Nothomb.

Sauf que je suis bien certaine qu’Amélie Nothomb n’a jamais eu un vernissage aussi sympa et émouvant que celui-là.

Depuis le temps que je te parle de Soignant(e)s, si tout s’est passé comme prévu, tu devrais, à ce stade, avoir terriblement envie de le lire…

Ça tombe bien !

Ma Za_book (cf plus haut, mais comme chacun sait, on ne présente plus Za_book) adore faire des photos incroyables pour présenter ses chroniques… et elle adore aussi organiser des concours.

Un exemplaire de Soignant(e)s dédicacé est à gagner !

Si tu as Instagram, n’hésite pas à participer en cliquant sur la photo, le concours est ouvert jusqu’au vendredi 4 septembre…

Et merci, ma Za_book !

Si tu as ouvert cette newsletter à réception, nous sommes le samedi 29 août et tu as encore tout loisir de te rendre à

Mon SECOND vernissage en moins de 10 jours

(promis, demain, j’arrête).

C’est tout près de chez moi que cela se passe, à la librairie L’Escale, à Marnand.

J’y serai à partir de 14h30 pour te présenter

ORVALUNE

le premier tome de ma nouvelle série jeunesse (j’aurai aussi Soignant(e)s et mes autres romans à disposition, bien évidemment !)

Belle semaine !

Est-ce que les milliers d’heures passées à réfléchir à la com, à créer des newsletter, des vidéos, serviront à quelque chose ? Les lecteurs seront-ils au rendez-vous ?

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Il est encore tôt pour le dire, certes, mais vous voir si nombreux hier lors du vernissage à la librairie Sacrées Bulles à Yverdon, lire vos nombreux messages enthousiastes (souvent assortis de commandes !) m’a déjà prouvé que je n’avais pas fourni tout ce travail pour rien.

Alors MERCI !

Et sans plus attendre, comme promis, je vous offre dans la newsletter un extrait inédit de Soignant(e)s qui, je l’espère, attisera votre curiosité et vous donnera envie d’en lire davantage !

Bonne lecture et, pour toutes les infos, rendez-vous à la fin de la newsletter.

— Qu’est-ce qui vous est arrivé ?

— Je préparais ma soupe.

Je hausse un sourcil, observant la longue plaie sanguinolente du pouce et de l’index de Madame Julienne, cherchant à imaginer l’accident. Pour se blesser à ce point en pelant une carotte, il faut qu’elle soit sacrément maladroite. Elle me dévisage avec stoïcisme tandis que Max prépare de quoi suturer.

— Le mixer s’est bloqué, consent-elle à expliquer.

— Vous avez mis les doigts, je poursuis, comprenant enfin.

— Il est débloqué, conclut Madame Julienne d’un air satisfait, tandis que son sang inonde son poignet.

Après avoir recousu Madame Julienne – je suis à l’aise avec l’exercice, les sutures étaient l’activité principale des internes, en Bretagne – je file au box 2, devant lequel un policier monte la garde. Il est impressionnant, avec son gilet pare-balles et son uniforme, mais il m’adresse un signe de tête aimable et s’écarte aussitôt pour me laisser entrer.

Bon, il a beau avoir l’air sympa, ça plombe un peu l’ambiance, on ne va pas se mentir, et je pénètre dans la salle avec une certaine appréhension. Sur le brancard gît une jeune fille de seize ans, recroquevillée en position fœtale. Je remarque immédiatement que sa main gauche est menottée aux barrières du lit. Deux surveillantes pénitentiaires se tiennent près d’elle, l’expression peu amène.

L’une d’elles m’explique avec un fort accent suisse allemand qu’elle est détenue dans une maison d’arrêt pour adolescents. Elle s’est plainte de maux de ventre pendant une bonne partie de la nuit. Elle n’a pas vomi, n’a pas de fièvre, n’est pas enceinte non plus.

— Ce n’est pas la première fois qu’elle nous fait le coup, précise la représentante de l’ordre. Ils sont tous pareils, ils adorent tous s’inventer des douleurs imaginaires pour se payer une promenade jusqu’à l’hôpital aux frais du contribuable.

Elle se fiche manifestement que la patiente n’ait pas perdu une miette de ce qu’elle vient d’affirmer.

Je tente d’étouffer mon envie de lui dire ce que je pense de son manque d’humanité. Je ne sais rien d’elle, et il y a fort à parier qu’elle ne rigole pas tous les jours dans son métier.

Ferme-la, Olivia. Ne juge pas.

— D’accord, dis-je, le ton neutre. Je vais l’examiner. Vous pouvez sortir, s’il vous plaît ?

— C’est indispensable ?

Je crispe les mâchoires, observant la fille qui, depuis que je suis entrée, gémit de façon déchirante à chaque inspiration. Est-ce vraiment du cinéma, comme la surveillante a l’air de le suggérer ? Au moment où je me pose la question, elle se redresse sur le brancard, tirant violemment sur sa main entravée. Roulant vers moi des yeux injectés de sang, elle hurle :

— Tu vas te magner le cul de m’examiner, sale pute ?

Je bondis en arrière, saisie, tandis qu’une des deux gardiennes la recouche avec rudesse.

— Cause correct, quand tu t’adresses à la doctoresse ! crie-t-elle presque aussi fort.

Le rideau coulisse, le flic passe la tête.

— Un problème ?

— Ça va, lui répond la collègue avant de me demander, légèrement narquoise : Vous voulez toujours qu’on sorte ?

— Non, finalement, me ravisé-je, sans rancune.

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Si cet extrait vous a donné envie de vous aventurer un peu plus loin dans le service d’urgence d’Olivia, il ne vous reste plus qu’à cliquer sur l’image ci-dessous, qui vous conduira à mon site et à toutes les infos qu’il vous faut !

Enfin, si vous avez envie de lire quelques avis de chroniqueuses pour vous faire une idée, les 12 voix de Soignant(e)s ont commencé à livrer leurs retours de lecture sur les réseaux sociaux.

La chronique de Za_book est déjà en ligne, celle de Geneviève Munier (Blog Mémo&moi) est pour aujourd’hui… et les autres vont suivre!

Elles sont à retrouver sur les comptes de chaque chroniqueuse, et sur mon propre profil instagram.

Pour rappel, vous pouvez venir me voir aujourd’hui, samedi 22 août, en dédicace :

• 9h 13h marché de Boudry

• 15h 17h Payot Neuchâtel

… et la semaine prochaine :

• Jeudi 27 août : librairie Padi à Orbe 16h30 18h30

• Samedi 29 août : Librairie L’Escale à Marnand 14h30 17h

Prenez soin de vous et à la semaine prochaine !

Aujourd’hui, je m’autorise une petite entorse à ma ligne éditoriale habituelle et je t’écris un vendredi, pour t’annoncer que

SOIGNANT(E)S paraît aujourd’hui !!!

Demain (samedi, donc), je t’enverrai un extrait inédit du roman pour me faire pardonner ! Ne rate pas la prochaine newsletter, surtout !

Et, à propos de roman, tu veux en savoir davantage ? Ça tombe bien !

Je t’ai préparé

La FAQ de Soignant(e)s

Si tu ne trouves pas la réponse à ta question dans la liste ci-dessous, n’hésite pas à la poser en commentaire

Laissez un commentaire.

• Est-ce que Soignant(e)s est un récit autobiographique ?

Non. Il s’agit bien d’un roman, dont l’intrigue est totalement fictive ainsi que les personnages.

Néanmoins, il est évident qu’étant moi-même médecin et travaillant dans un service d’urgence comme mes personnages principaux, je me suis largement inspirée de mon expérience professionnelle pour imaginer cette histoire.

• Est-ce qu’il faut faire partie du milieu médical ou travailler dans les soins pour lire Soignant(e)s ?

Non, bien sûr. Soignant(e)s n’est ni une thèse de doctorat ni un manuel de médecine d’urgence, mais bien un roman sans jargon technique assommant !

• Soignant(e)s, ça parle de quoi en résumé ?

Soignant(e)s suit le parcours d’Olivia, une jeune étudiante en médecine originaire de Bretagne, qui va effectuer son dernier semestre d’études aux urgences d’un hôpital suisse.

Dans le service du Dr Ponti, un homme aussi compétent qu’austère, elle découvre les coulisses des urgences, les défis et les difficultés de prise en charge de ses patients comme les relations parfois compliquées avec ses collègues.

À travers ses yeux, le lecteur plonge dans la réalité de l’univers des soignants, confrontés au quotidien aux drames, aux situations inattendues ou loufoques, aux dilemmes et aux décisions qui ne laissent personne indemne.

Un roman riche en émotions, aux personnages attachants et au rythme soutenu.

Partager Les coulisses d'écrivaine de Catherine Rolland

• Est-ce qu’il y a des scènes choquantes dans Soignant(e)s ?

S’il n’y a pas à proprement parler de scènes choquantes (pas de description minutieuse d’une chirurgie ou d’une blessure horrible, par exemple), les situations vécues aux urgences peuvent être parfois difficiles et “remuer” le lecteur.

Parler des urgences, c’est parler aussi de la mort, de la peur, de la violence… mais c’est surtout mettre en avant la bienveillance, l’empathie et le dévouement avec lesquels l’immense majorité des soignants exercent leur métier jour après jour, dans des conditions qui ne sont pas toujours simples.

• Est-ce que les situations décrites sont réelles ?

Comme je l’ai évoqué plus haut, toute personne ayant été amenée à consulter aux urgences au cours de sa vie pourra éprouver, à la lecture de Soignant(e)s, une impression de déjà vu.

Rien ne ressemble davantage à un infarctus qu’un autre infarctus…

• Où puis-je me procurer le roman ?

Dès aujourd’hui (le 21 août !), Soignant(e)s est disponible en librairie, en rayon ou à la commande, ainsi que sur la plupart des plateformes en ligne.

En cliquant sur l’image ci-dessous, tu pourras accéder à la page de présentation du roman sur mon site, avec des liens de commande de la version papier ou ebook :

Soignant(e)s figure au catalogue ebook de la liseuse Kindle, et dans l’abonnement Kindle Unlimited (pour les autres marques de liseuse, n’hésite pas à me contacter en MP, je t’indiquerai comment recevoir le fichier ePub)

• Où puis-je te rencontrer pour une dédicace ?

Dès cet après-midi,

Vendredi 21 août, 16h30 - 19h :

vernissage à la librairie Sacrées Bulles à Yverdon, avec moment de lecture par moi-même, discussions et verre de l’amitié.

Samedi 22 août, 9h - 13 h :

Marché de Boudry

Samedi 22 août, 15h - 17h :

Librairie Payot Neuchâtel

Jeudi 27 août, 16h30 - 18h30 :

Librairie Padi à Orbe

Samedi 29 août, 14h30 - 17h :

Librairie l’Escale à Marnand

Pour les dates suivantes, de septembre à décembre, rendez-vous sur mon site, actualisé régulièrement, en cliquant ci-après :

Toutes les dédicaces

On se donne rendez-vous demain, pour un extrait inédit du roman

(et bien sûr, si tu le peux et le souhaites, dès cette après-midi à Yverdon !)

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• Une de ces anecdotes croustillantes qui m’ont donné envie de raconter dans un roman ma vie de médecin de premier recours

• L’annonce du vernissage de Soignant(e)s, le 21 août 2026

• Les premiers avis des 12 voix de Soignant(e)s, ma super team de blogueuses lectrices en avant-première, en attendant leurs chroniques complètes à partir du jour de sortie.

C’était il y a vingt ans, alors que je venais de m’installer en tant que médecin généraliste.

Un samedi midi, je reçois un coup de fil, quelques secondes à peine avant d’enclencher le répondeur pour le week-end.

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— Allô, docteur Rolland ? C’est Sébastien.

Sébastien, c’est un de mes patients, un très gentil garçon avec un petit retard mental. Bavard, toujours joyeux, sa passion est de s’inventer des vies, toutes moins crédibles les unes que les autres : il a sauté en parachute, il a été invité à l’Élysée…

Bref, quand Sébastien me dit, d’une voix tranquille, qu’il voudrait passer parce que son père vient de le poignarder dans le ventre, je suis un peu sceptique.

Sa voix est normale, il n’a pas l’air paniqué ni douloureux.

Comme je n’y crois pas, je lui propose de venir en vélomoteur, son moyen de locomotion habituel, pour le voir vite fait avant de rentrer chez moi.

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Cinq minutes plus tard, j’entends le moteur de son deux roues pétarader sur le parking, puis la porte de la salle d’attente s’ouvrir.

Je vais le chercher.

Il est assis bien droit sur sa chaise. Livide et transpirant.

Je pense

tandis qu’il se lève avec difficulté. Je le guide directement jusqu’à ma salle d’examen, l’aide à s’allonger sur la table.

Il soulève son tee-shirt : il a une plaie béante de 6 cm au milieu du ventre.

Pour une fois qu’il raconte la vérité, il faut que ça soit quand son père l’a effectivement poignardé.

Tout en posant une perfusion, j’appelle les secours qui ne tardent pas à arriver.

SAMU, gendarmerie… C’est le branle-bas de combat dans le cabinet.

Sébastien, lui, est plutôt ravi de susciter autant d’intérêt.

Quant à moi, je m’efforce de digérer le fait d’avoir dit à un mec à qui on venait de planter un couteau dans le ventre de prendre son vélomoteur pour venir au cabinet…

Laissez un commentaire.

Au fil des milliers de consultations que j’ai données depuis mes débuts, j’ai accumulé assez d’anecdotes pour écrire plusieurs livres…

Chaque fois que je les raconte, je vois bien la fascination qu’elles suscitent chez ceux et celles qui m’écoutent, qu’ils appartiennent au milieu médical ou pas.

Soignant(e)s, c’est le quotidien d’Olivia, une jeune interne en médecine, française. En fin de cursus, elle est encore naïve et inexpérimentée quand elle arrive en Suisse, affectée au service d’urgence du docteur Ponti, un homme froid et exigeant.

Avec elle, prépare-toi à plonger dans les coulisses des urgences et du premier secours.

Situations dramatiques ou incongrues, drôles parfois, dilemmes moraux à résoudre, prises de décision aux conséquences souvent lourdes…

Découvre l’univers des soignants vu de l’intérieur en compagnie de personnages attachants aux fortes personnalités.

Des tensions, de l’adrénaline, du suspense, de l’amitié et même, ça se pourrait bien, une histoire d’amour à la clé…

Le programme te tente ?

La sortie est imminente !

Le 21 août, Soignant(e)s sera disponible dans toutes les librairies

(ainsi qu’en version ebook Kindle. Pour les autres liseuses, envoyez-moi un message privé pour en discuter)

Tu es dans les parages d’Yverdon-les-Bains ce jour-là ? Viens me voir pour

Le vernissage !

C’est à la librairie Sacrées Bulles,

tenue par la pétillante Élodie, que je t’attendrai

de 16h30 à 19h le vendredi 21 août

Je ferai une petite lecture d’un passage du roman, on trinquera et on pourra papoter tout notre saoul ! Tu viendras ? (Si oui, n’hésite pas à me le signaler en commentaire ou par message, cela aidera la libraire à adapter sa commande d’exemplaires)

Laissez un commentaire.

Et si tu n’es pas disponible le 21 août,

je me déplace au nord du lac de Neuchâtel le lendemain, samedi 22 août :

• 9h - 13h : Marché de Boudry

• 15h - 17h : Payot Neuchâtel

Pour les autres dates (il y en a PLEIN !), rendez-vous sur mon site pour le planning détaillé :

L'agenda des dédicaces

Rebecca :

Élise :

Isabelle :

Marie-Anne :

Rendez-vous sur les réseaux sociaux dès vendredi prochain pour le grand jour !

J’ai hâte de vous faire découvrir l’histoire d’Olivia et Nicolas.

Pour les précommandes, c’est par ici :

Je précommande Soignant(e)s

À très vite, prenez soin de vous.

Une phrase, saisie à la volée. Une scène, fugitive, dans la rue ou sur le quai d’une gare, au jardin public, dans un grand magasin…

Un patient, croisé un matin en arrivant au boulot…

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Je me souviens de la genèse de cette micro-nouvelle. Quand j’ai vu ce patient, je sortais moi-même de l’autre rangée d’ascenseur, arrivant du vestiaire pour venir prendre ma garde.

Il me tournait le dos. Nous n’avons pas même échangé un regard, et pourtant…

L’histoire m’a sauté à la figure

Un besoin impérieux de poser des mots sur la scène, sur ce qui n’était, en vérité, pas tout à fait une intrigue, encore.

J’ai débarqué dans le bureau que je partage avec l’ASSC. C’était ma collègue Loré, avec qui je m’entends bien.

J’ai dit : “Il y a déjà un patient prévu à 9 heures ?”

Elle a répondu : “Non, pas pour l’instant. Pourquoi ?”

“Parfait ! me suis-je exclamée. J’ai une histoire à écrire. Un truc qui vient d’arriver, devant les ascenseurs.”

Je ne pouvais pas différer. Il fallait que je pose les mots sur le clavier, tout de suite, autrement l’émotion s’évaporerait, aussi volatile qu’une odeur fugace, enfuie sitôt humée.

Elle m’a regardée, bienveillante, maternelle, presque. Elle a souri :

“Je vais dire à l’infirmière de tri de ne prévoir personne avant 9 heures et demi. Je vais m’occuper de la commande de matériel. Toi, tu écris !”

Puis elle s’est sauvée, fermant la porte avec soin pour qu’on ne me dérange pas.

J’avais jusqu’à 9 heures 30, alors j’ai obéi.

J’ai écrit.

Il se tient face aux ascenseurs.

Aussi digne que l’autorise la chemise à pois imposée à tout patient se présentant aux urgences, impossible à attacher dans le dos sans se luxer l’épaule, dévoilant impudiquement la couleur de son caleçon. Pour compenser cet exhibitionnisme forcé, il a gardé ses chaussettes en laine et ses solides chaussures de randonnée.

Son regard incertain scrute les cinq ascenseurs de l’étage. Quatre sont ouverts au public et déversent en permanence une foule de gens plus ou moins en détresse. Le dernier, en face de lui, est réservé aux équipes d’urgence et dessert directement l’héliport, sur le toit de l’hôpital. Un sigle rouge, figurant un hélicoptère, illustre le message inscrit en-dessous, tout aussi clair :

Contre toute logique, c’est celui-ci qui attire l’homme aux chaussettes.
Il tourne sur lui-même, en recherche d’une bonne âme qui pourrait le conforter dans son choix, n’en repère aucune. Il étouffe un soupir et, résolument, appuie sur le bouton d’appel ; action qui ne devrait théoriquement avoir aucun effet : le fonctionnement de la cabine est corrélé à la présentation du badge professionnel, justement pour éviter l’accès à toute personne non autorisée.

Les autres ascenseurs se sont ouverts dix fois dans l’intervalle, mais il n’en a cure. Il a fait un choix, il s’y tiendra. En chaussettes, peut-être, les fesses à l’air dans sa chemise à pois, mais droit dans ses chaussures de randonnée et infiniment résolu.

On lui a enlevé ses vêtements, mais son libre-arbitre, non.

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L’ascenseur arrive. Trois autres aussi, comme une ultime tentative de l’Univers pour le dissuader.
Puissamment déterminé, il ne tourne même pas la tête.

Deux infirmières sortent, emmitouflées dans leurs habits d’hiver. Plongées dans leur conversation, elles ne lui accordent pas un regard. Il s’efface respectueusement pour les laisser passer.

Il s’engouffre.

Les portes se ferment.

Son sort est scellé. Il n’en prendra conscience qu’une fois coincé sur le toit, fouetté par la neige et les bourrasques de vent, vêtu de sa seule chemise d’hôpital mal fermée et de ses chaussettes en laine.

Heureusement qu’il a gardé les chaussures de randonnée.

Laissez un commentaire.

Aux Urgences, on est souvent confronté à l’exceptionnel, à l’inédit, au spectaculaire.

Mais il y a aussi, comme ce matin-là face à un banal ascenseur, des scènes du quotidien, anodines, qui m’émeuvent quelquefois plus encore.

Et le mélange des deux donne un joli équilibre.

Le mélange des deux, pour moi, ça a donné

Soignant(e)s

mon nouveau roman.

Il sort aux éditions Slatkine le 21 août 2026. C’est à dire trèèèès bientôt !

Il est déjà possible de le précommander, en broché ou en version epub (Kindle exclusif, pour les autres types de liseuses, contacte-moi en message privé en cliquant sur le bouton ci-après pour connaître la marche à suivre)

Et si tu préfères venir me rencontrer en dédicace, je te rappelle les dates, avec quelques ajouts depuis ma dernière missive :

(pour vérifier le planning actualisé, tu peux te référer à la page dédiée sur mon site internet ICI)

Août

• Vendredi 21 août : Sacré bulles Yverdon (vernissage) 16h30 18h30

• Samedi 22 août matin : Marché de Boudry 9h 13h

• Samedi 22 août après-midi : Payot Neuchâtel 15h 17h

• Jeudi 27 août : Librairie Padi Orbe 16h30 18h30

• Samedi 29 août : Libraire l’Escale Marnand 14h30 17h

Septembre

• Mercredi 9 septembre : Librairie Vieux Comté Bulle 15h 17h

• Samedi 12 septembre : Festival Auzou Suisse Signal de Bougy 10h 17h

• Samedi 26 septembre (à confirmer) : Fnac Fribourg

Octobre

• Dimanche 4 octobre : Salon du livre de St Martin en haut (France) : 10h 18h

• Jeudi 15 octobre : Libraire Page 2016 (Payerne) : 16h30 18h

• Mercredi 21 octobre : Centre Commercial Migros Romanel : 13h30 16h

Novembre

• Samedi 14 et dimanche 15 novembre : Festival des Lumières Echallens (A confirmer) : journées complètes

• Samedi 28 et dimanche 29 novembre : Marché de Noël de Baulmes : journées complètes

Décembre

• Mercredi 2 décembre : Librairie l’Escale à Marnand : 15h 18h

• Vendredi 4 décembre : Marché de Noël du home de Landeyeux : 16h 20h

• Samedi 5 décembre : Marché de Noël du home de Landeyeux : 10h30 17h

• Samedi 12 et dimanche 13 décembre : Marché de Noël de Hauterive : journées complètes

Bonne suite d’été et à la semaine prochaine !

Alors que je suis tranquillement installée sur mon canapé, plongée dans le dernier opus des aventures du commissaire Adamsberg1, mon téléphone sonne.

En ligne, un journaliste de la RTS.

— Salut, Catherine, on aimerait t’inviter à l’émission Tic-Tac, sur RTS la Première.

Il marque une pause, tandis que je fouille dans mes archives mentales, sans succès : je n’ai jamais entendu parler de l’émission Tic-Tac.

— … C’est une émission éphémère pour l’été, poursuit-il, comme s’il lisait dans mes pensées. Elle est produite par l’équipe de CQFD.

S'abonner maintenant

Ah ! CQFD, je connais !

C’est une émission radio qui traite de sujets scientifiques, à laquelle j’ai d’ailleurs été invitée pour parler de Venger Vicky en 2025 (Si tu veux écouter l’interview, tu peux cliquer sur l’image ci-après).

— Je n’ai aucune responsabilité dans le choix du nom de l’émission, croit devoir préciser le journaliste.

Même si je reconnais que CQFD, ça fait un peu plus sérieux que Tic-Tac pour une émission diffusée à la radio nationale, je le rassure : au palmarès des noms d’émissions les plus bizarres, c’est toujours Radio Chablais qui se place sur la première marche du podium, avec l’inénarrable “Vade Retro Ananas” à laquelle j’ai été invitée l’année dernière.

Passer à la radio, ce n’est pas quelque chose qu’on refuse, évidemment !

Même si l’émission

• est en direct,

• a lieu le lendemain

• nécessite que je revienne à l’hôpital neuchâtelois, où je travaille en tant que médecin urgentiste quand je ne suis pas occupée à écrire des best sellers (ah ah ah) et à tourner des vidéos Tik-Tok.

— On ne se retrouve pas en studio ? demandé-je, étonnée.

— En fait, non, on préfère enregistrer en live aux urgences, pour l’ambiance, tu comprends… Et puis, pour le défi, c’est mieux.

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— Ah oui, j’allais oublier de te dire : dans Tic-Tac, on lance un défi secret à nos invités. Tu auras une heure pour le réaliser après la séquence interview, puis on reviendra en direct pour découvrir avec nos auditeurs si tu as réussi ou pas. C’est cool, non ?

Euh… Eh bien… C’est à dire que…

— Alors à demain ! Repose-toi bien pour être en pleine forme ! conclut joyeusement le journaliste, avant de raccrocher.

“En pleine forme”, il en a de bonnes !

C’est alors que, non contente d’être tombée dans le premier piège

(il n’aurait pas fallu dire oui, on est tous et toutes d’accord là-dessus, mais que voulez-vous…),

je me précipite avec enthousiasme dans le second, et annonce à ma famille, mes amis et sur les réseaux l’aventure qui m’attend.

(Irrécupérable, je vous dis)

— C’est marrant que tu le dises à tout le monde, remarque l’enfant numéro 2 avec son flegme coutumier. Moi, j’aurais plutôt attendu d’être sûr de ne pas me couvrir de ridicule en ne réussissant pas leur défi.

— J’ai déjà écouté l’émission, enchaîne ma meilleure copine (dont le niveau de tact est inversement proportionnel à ses bonnes intentions). Pour son défi, la dernière invitée devait traverser le lac de Neuchâtel à la nage. Elle a failli se faire décapiter par une hélice de bateau. C’était sympa quand même, hein… mais bon, elle a perdu.

— C’est sûr que s’ils te lancent un défi physique, ça va être compliqué, hein… résume l’enfant numéro 1 en m’observant d’un air dubitatif.

Le lendemain, après une nuit peuplée de cauchemars et de bateaux à hélices particulièrement agressifs, je débarque aux urgences, sensiblement plus inquiète que lorsqu’on n’attend rien d’autre de moi que de soigner des gens.

— On doit annuler ! m’exclamé-je à l’instant où je reconnais le journaliste à la sortie de l’ascenseur. Je n’arriverai jamais à traverser le lac de Neuchâtel à la nage, il faut être réaliste !

Il fronce les sourcils, désorienté.

— Traverser le… mais ce n’est pas du tout ça, le défi ! Pour les invités de ta catégorie, on ne propose pas des défis physiques, tu t’en doutes ! Les assurances ne suivraient jamais !

Je suis tellement soulagée que je ne pense pas à lui faire préciser ce qu’il entend exactement par “des invités de ta catégorie”. Je ne suis pas tout à fait certaine que la réponse me plairait.

— Mais qu’est-ce que je vais devoir faire, alors ? je demande, pleine de curiosité.

— Eh bien, ce que tu sais le mieux faire, répond-il gentiment. Écrire.

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Et c’est ainsi que j’ai relevé le défi de la RTS

En une heure, on m’a demandé d’écrire un texte dont le producteur de l’émission, Stéphane Gabioud, devrait être le héros.

Pour corser l’exercice, je devais, en outre, placer les mots suivants :

1. Quadricoptère

2. Cornichon

3. Hypocondriaque

4. Défibrillateur

5. Ultracrépidarianisme

Envie de découvrir ce que ça a donné ? Un petit clic sur le lien ICI ou sur l’image ci-dessous te permettra d’écouter toute l’interview en replay

Quant au texte… Le voici ! Je me suis bien amusée à l’écrire, je dois dire. N’hésite pas à me dire en commentaire ce que tu en as pensé !

Vendredi matin.

Installée devant mon ordinateur, je savoure un moment de calme après une garde de nuit aux urgences particulièrement dense. Si j’avais un souffle d’énergie dans cette dernière demi-heure avant de rendre mon bip, j’aurais presque envie d’écrire quelques lignes de mon roman en cours…

Tout en mordant dans mon sandwich jambon-cornichon (il est 7 heures du matin, mais l’estomac des soignants n’est pas cohérent), je m’empare de la souris de l’ordinateur. Au même moment, la porte s’ouvre à la volée.

— Catherine ! s’écrie Maddy, ma collègue ASSC. Viens vite ! On a un accident de quadricoptère !

— Un accident de quadricoptère ? je répète, déroutée. C’est quoi, un quadricoptère ?

— On s’en fiche ! Viens vite, le monsieur n’est pas bien du tout, je vais chercher le défibrillateur !

En hâte, je fonce en direction de la salle de déchocage, d’où me parviennent des râles inquiétants. La victime gît sur la civière. Aucune blessure apparente, c’est déjà ça. Un coup d’œil au scope me rassure sur les constantes. Tout semble ok. Je m’approche.

— Bonjour monsieur. Je suis la doctoresse Rolland.

— Ah, doctoresse, enfin ! s’exclame mon patient en se redressant sur le brancard. Heureusement que vous arrivez, vos collègues n’ont pas l’air de comprendre que mon pronostic vital est engagé : il me faut un électrocardiogramme en urgence, un scanner corps entier et une prise de sang complète !

Je lève un sourcil.

— Vous êtes médecin ? Je demande, surprise par le vocabulaire de mon malade.

— Il est surtout hypocondriaque, murmure discrètement Denis, l’infirmier.

— J’ai une dissection de l’aorte ! J’entends un souffle à chaque battement de cœur ! s’exclame le malade.

Avant que je puisse l’en empêcher, il arrache le stéthoscope de mon cou, place les écouteurs sur ses oreilles et le pavillon sur sa poitrine.

Il hurle :

— Souffle systolique aortique 5/6 ! J’en étais sûr ! Appelez le cardiologue de garde, je suis sur le point d’entrer en tachycardie ventriculaire !

— Mais franchement, il sort d’où, ce mec ? je murmure à l’intention de Denis.

— Je crois qu’il est journaliste à la RTS, répond celui-ci sur le même ton, en me montrant l’écran de son smartphone.

Je lis : Stéphane Gabioud, producteur de l’émission RTS CQFD.

CQFD ? L’émission-phare de la RTS à laquelle je rêve de participer en tant que médecin-écrivaine ?

— Appelle le cardiologue de garde et préviens la radio : on l’emmène au scan ! je m’exclame, ravie.

— Quoi ? balbutie l’infirmier, décontenancé.

— Monsieur Gabioud, ne vous inquiétez pas, on va bien s’occuper de vous ! je promets à mon patient, réfléchissant déjà à la manière dont je vais lui glisser que j’écris des romans.

Il me sourit avec soulagement :

— Merci doctoresse ! Vous, au moins, vous ne m’accusez pas d’ultracrépidarianisme comme vos collègues du SAMU.

J’acquiesce, m’efforçant d’avoir l’air de parfaitement savoir ce que veut dire ultracrépidarianisme.

Un médecin-écrivain, quand ça passe à la radio, ça doit avoir l’air cultivé et intelligent.

Laissez un commentaire.

Loin de moi l’idée d’aller plus vite que la musique et de ne pas profiter de l’été (d’autant que je suis en vacances pour 15 jours), mais mes deux nouvelles sorties, Soignant(e)s et Orvalune, approchent… et avec elles, les traditionnelles séances de dédicaces.

Voici le planning actualisé

Août

• Vendredi 21 août : Sacré bulles Yverdon (vernissage) 16h30 18h30

• Samedi 22 août matin : Marché de Boudry 9h 13h

• Samedi 22 août après-midi : Payot Neuchâtel 15h 17h

• Jeudi 27 août : Librairie Padi Orbe 16h30 18h30

• Samedi 29 août : Libraire l’Escale Marnand 14h30 17h

Septembre

• Mercredi 9 septembre : Librairie Vieux Comté Bulle 15h 17h

• Samedi 12 septembre : Festival Auzou Suisse Signal de Bougy 10h 17h

• Samedi 26 septembre (à confirmer) : Fnac Fribourg

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Octobre

• Dimanche 4 octobre : Salon du livre de St Martin en haut (France) : 10h 18h

• Jeudi 15 octobre : Libraire Page 2016 (Payerne) : 16h30 18h

Novembre

• Samedi 14 et dimanche 15 novembre : Festival des Lumières Echallens (A confirmer) : journées complètes

• Samedi 28 et dimanche 29 novembre : Marché de Noël de Baulmes : journées complètes

Décembre

• Mercredi 2 décembre : Librairie l’Escale à Marnand : 15h 18h

• Vendredi 4 décembre : Marché de Noël du home de Landeyeux : 16h 20h

• Samedi 5 décembre : Marché de Noël du home de Landeyeux : 10h30 17h

• Samedi 12 et dimanche 13 décembre : Marché de Noël de Hauterive : journées complètes

Alors, où est-ce qu’on se voit ?

Belle suite d’été et à la semaine prochaine !

La maison d’édition Auzou Suisse ne ressemble pas aux autres maisons d’édition.

(En tout cas, à aucune de celles où j’ai eu l’occasion de publier et, à force, ça commence à faire un petit paquet)

Quand on devient autrice Auzou, on intègre une sorte de famille, un gang de passionnés qui adorent travailler ensemble, et cherchent toutes les occasions pour recommencer.

Chez Auzou, l’éditrice prend régulièrement des nouvelles (et envoie des photos de ses vacances, ce que je trouve à la fois surprenant et absolument adorable. Une famille, je vous dis)

Bref, à l’occasion d’un de ces petits mails de rentrée, assortis du récit des dernières frasques de son fils et d’une photo souvenir de la fête d’anniversaire du cadet, mon éditrice me dit, l’air de rien :

Vous commencez à me connaître, c’est le genre de truc qu’il ne faut pas me dire deux fois. L’appel du pied débouche sur un coup de fil, au cours duquel j’expose à l’éditrice les idées de scenarii sur lesquels j’ai planché, plus ou moins en profondeur, au cours des dernières semaines :

• Le pitch d’un Frisson Suisse, inspirée par une copine (qui se reconnaîtra 😉), dans lequel une adolescente suisse et son amie ukrainienne explorent un village englouti, sous la menace d’une sorcière légendaire…

• La suite des aventures des jeunes héros de mon Horreur suisse, l’escape game de Leysin (parce que, pour celles et ceux qui l’ont lu, vous vous souvenez sûrement que je les avais laissés en bien fâcheuse posture, monstre que je suis…)

• Une romance historico-fantastique young adult se déroulant à Sion, sur le site de l’énigmatique château de Tourbillon

Mon éditrice m’écoute avec attention dérouler mes intrigues, pose quelques questions, me demande de lui envoyer les synopsis à l’occasion.

Puis, en fin de conversation, je lâche une dernière idée qui, pour être totalement honnête, vient juste de me traverser l’esprit la seconde d’avant :

“Et puis j’ai aussi une vague envie d’écrire une série sur une école de magie suisse.”

Un silence ponctue ma déclaration (ce qui, mon éditrice étant encore plus bavarde que moi, aurait déjà dû me mettre la puce à l’oreille).

Puis l’éditrice dit :

C’est tout. Juste “Ah”.

La conversation se termine, je finalise les synopsis, les envoie. Là-dessus, les grandes vacances arrivent, puis l’éditrice part en congé mat. De mon côté, j’avance sur d’autres projets, je n’ai pas de nouvelles d’Auzou mais pas vraiment le temps d’écrire un livre jeunesse, là, tout de suite.

Je ne relance pas.

Quelques mois passent. La famille de l’éditrice s’agrandit, je reçois le faire-part et les photos du bébé puis, un beau jour, elle revient aux affaires et on se fixe un rendez-vous business.

— Tu as pu discuter avec le comité édito pour mon projet de Frisson ? je demande d’abord.

— Ah oui, on l’aime bien. Mais on a pas mal de sorties Frissons cette année. On va attendre un peu. Pareil pour ton horreur.

— Ok, dis-je, un peu déçue. Et pour l’histoire de Tourbillon ?

— La romance fantastique ? J’ai commencé le syno, j’accroche bien, je t’en reparlerai.

Elle semble, cependant, à moitié convaincue.

Bon. Ayant l’impression d’avoir fait le tour de la question, je m’apprête à raccrocher quand elle me dit, l’air de ne pas y toucher :

— Et sinon, tu penseras à m’envoyer le pitch et le résumé détaillé du tome 1 de l’école de magie ?

Ce coup-ci, c’est moi qui marque un temps d’arrêt, tandis que dans ma tête, une petite voix désorientée s’écrie d’un ton trop aigu :

Puis ça me revient.

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L’école de magie suisse. L’idée que j’avais lancée en l’air, puis oubliée avant même qu’elle ait touché le sol, l’esprit accaparé par d’autres envies, d’autres histoires, d’autres projets…

Apparemment, certaines d’entre nous n’ont pas pris la proposition autant à la légère.

Mais à bien réfléchir, puisqu’elle insistait…

Il était très possible qu’il y ait une école de magie en Suisse, en vérité.

Et, à tant faire, elle serait située à Payerne, sur les rives de la Broye, à quelques pas de la maison où j’ai vécu dix ans et toute proche des autres établissements scolaires que mes fils ont fréquentés…

Ce serait un monde très semblable au nôtre, une Suisse qui ressemble à celle que nous connaissons, mais où la magie ferait partie intégrante du quotidien. Les humains et les êtres surnaturels vivraient en bonne entente, dans une société cosmopolite et harmonieuse. Tous les enfants, dotés ou non d’aptitudes magiques, suivraient une scolarité identique et, avant l’entrée au collège, passeraient les épreuves cantonales officielles : maths, français, allemand… et magie.

La réussite de ces tests leur ouvrirait les portes d’Orvalune, la célèbre école de magie…

— Allô ? Allô, Catherine, tu es toujours là ?

La voix de l’éditrice m’a tirée de ma rêverie. J’ai cligné des yeux, pressé le téléphone contre ma joue.

— Excuse-moi, j’étais distraite. C’est noté pour l’école de magie, je t’envoie les premiers éléments tout bientôt…

Et c’est ainsi que, peu de temps après…

Orvalune, une école extraordinaire

est né.

Parce que, quand on est publiée par plusieurs maisons d’édition à la fois, on ne choisit pas les dates de sortie,

Ce premier tome de ma nouvelle série jeunesse paraîtra lui aussi fin août, en même temps que Soignant(e)s.

J’ai dû faire des choix de stratégie de communication et ne pas tout mélanger, mais à un petit peu moins d’un mois de la sortie, il était temps de vous en parler…

… Et de vous présenter la très belle couverture de ce roman, destiné aux jeunes lecteurs à partir de 8-9 ans, jusqu’à 13-14 ans.

Ta-daa, donc !

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Et la couverture complète :

Aloooors ? Qu’en dites-vous ?

Pour ma part, je suis fan des illustrations de Camouche, tout en finesse, qui fourmillent de détails incroyables et font un magnifique écho à l’histoire de Sara et de cette école extraordinaire !

J’ai hâte d’avoir votre avis, de savoir si l’histoire vous intrigue, vous donne envie ?! Dites-moi tout en commentaire !

Laissez un commentaire.

Je vous dis à la semaine prochaine, portez-vous bien d’ici là et prenez soin de tous ceux qui vous sont chers !

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Encore.

Et ça m’a donné envie de vous raconter une histoire vraie.

Dans cette Newsletter,

• je parle de médecine, de compétition… et d’une forme de gentillesse qu’on croise peut-être moins souvent qu’on ne le devrait,

• je vous présente les 4 dernières voix de Soignant(e)s, ces 12 chroniqueuses littéraires qui ont accepté de lire mon roman en avant-première !

Quand on sait que j’ai réellement passé le concours en 1994, on appréciera l’impact et la durée du traumatisme, mais là n’est pas mon propos. Alors que je me remémorais les lambeaux diffus de mon rêve

(sans surprise, j’avais égaré mes vêtements, mes lunettes et je n’arrivais pas à trouver la salle d’examen alors que l’épreuve était sur le point de commencer, quoi de plus classique ?)

un autre souvenir m’est revenu en mémoire.

Un moment particulier – et bien réel, celui-là – de l’examen où, quand on y réfléchit, toute la suite de ma vie s’est, en quelque sorte, jouée.

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C’était l’épreuve de physique.

Je ne sais pas si, de nos jours, des épreuves telles que les maths ou la physique sont encore au programme du concours de médecine. En 1994, c’était le cas, le jury ayant apparemment estimé qu’un futur médecin devait, dans son panel de compétences, savoir déterminer la vitesse d’un skieur de 73 kilos lancé dans une pente enneigée de 48 degrés.

Inutile de me demander, trois décennies plus tard, si je maîtrise toujours l’équation donnant la réponse à cette épineuse question.

À l’époque, je savais, et c’était bien là l’essentiel.

C’est le 3^ème ou 4^ème jour des épreuves et, jusqu’ici, je m’en suis bien sortie. Le test de physique doit donc clore la journée, mais avant, on nous octroie une pause pipi, clope ou café (ou les trois à la fois pour les plus audacieux).

Nous sortons de la salle d’examen, laissant nos affaires sur nos tables. Vingt minutes après, nous sommes de retour, le surveillant distribue les copies.

La tension est à son comble.

La fille assise en face de moi me sourit. Bien que nous ayons passé l’année dans le même amphi, nous ne nous étions jamais parlé. Au fil des jours, nous avons échangé deux ou trois mots, de l’ordre du « bonne chance » avant et du « ça s’est bien passé ? » après.

— Retournez les sujets ! annonce le surveillant avec solennité quand toutes les copies ont été distribuées.

Je parcours les questions. Parfait : tous les exercices sont à ma portée, une bonne note est à peu près garantie.

Je prends une inspiration, et j’attaque.

Quelques lignes, l’équation posée au brouillon, confiante,

J’attrape ma calculatrice et je presse la touche « on ».

J’ai dû mal appuyer. Je réitère.

Je fronce les sourcils, mon cœur accélère légèrement. Je refuse encore d’y croire. Je martèle la touche avec frénésie, mais je dois me rendre à l’évidence : cette saleté de calculatrice refuse de s’allumer.

Paniquée, je jette un regard circulaire autour de moi, observant avec hébétude les autres étudiants qui, tout à fait indifférents à mon sort, pianotent sur leurs propres calculatrices.

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Elles fonctionnent, elles ! Je suis la seule à vivre ce cauchemar.

Peu à peu, je prends conscience de l’étendue de la catastrophe : sans calculatrice, je ne vois pas très bien comment calculer

Argh.

Argh, argh, argh.

Cette fois, c’est fichu. Mon monde s’effondre.

Mon ticket pour la deuxième année, que je croyais tenir, vient de s’envoler. Je vais échouer, redoubler. Bien sûr, j’aurai une deuxième chance de réussir, l’année prochaine, mais ce sera la dernière… et à cause d’une fichue calculatrice qui refuse de s’allumer, j’aurai perdu une année entière.

Je ne comprends pas comment ça a pu arriver. Tout fonctionnait hier soir, j’ai vérifié.

— Ça ne va pas ?

La voix, chuchotée, me fait sursauter. Ma voisine me regarde d’un air inquiet.

Au bord des larmes, je lui montre ma calculatrice.

— Elle ne s’allume plus ! dis-je à voix basse, désespérée.

Elle écarquille les yeux, choquée. Je m’attends à ce qu’elle m’adresse une moue compatissante avant de se replonger dans ses propres calculs. Qu’est-ce qu’elle pourrait faire de plus, de toute manière ?

Avec un sourire gentil, s’étant assurée que le surveillant ne regardait pas de notre côté,

elle me tend sa calculatrice à travers la table.

— Passe-moi la tienne, dit-elle avec simplicité.

Je suis tellement estomaquée que j’obéis, avant de baisser les yeux vers son appareil et de presser la touche « on ».

Elle s’allume, prête à calculer les cosinus et les dérivées les plus alambiquées sans sourciller.

J’ouvre la bouche, puis la referme, sans rien trouver à dire.

— Bonne chance ! souffle ma voisine, l’expression paisible.

Puis elle rebouche son stylo, s’adosse confortablement à sa chaise et, les bras croisés, s’abîme dans la contemplation du paysage derrière la fenêtre pour le reste de l’épreuve.

Il m’a fallu quelques minutes pour me calmer. Redescendre en pression, chasser le stress pour ne pas rester paralysée devant ma copie, et m’y remettre.

Dans le temps imparti, je calcule toutes les vitesses de glisse de tous les skieurs, les angles de rayon lumineux et toutes les autres facéties qu’on nous a imposées.

Puis l’examinateur annonce la fin de l’épreuve.

Il ramasse les copies.

Ma voisine lui donne la sienne, vierge de toute annotation.

Elle se lève et me demande, pleine de sollicitude :

— Ça a été ? J’ai l’impression que ça a bien marché !

Je secoue la tête, submergée par l’émotion autant que par l’incompréhension.

— Oui, ça a bien marché, grâce à toi… Mais, et toi ?

Elle hausse les épaules.

— Oh, t’inquiète. Ça fait quelque temps que je me suis dit que médecine, c’était pas pour moi. Je passais le concours pour le fun. Alors que toi, je suis sûre que tu vas l’avoir. Et je ne devais pas être la seule à le penser : celui ou celle qui a échangé une calculatrice HS contre la tienne avait dû repérer que tu étais une concurrente sérieuse. C’était un bon plan pour t’éliminer.

Je la dévisage, abasourdie. Maintenant qu’elle le dit, son explication tombe sous le sens, mais…

Je n’en reviens pas qu’on puisse avoir seulement l’idée de faire ça.

Mon regard se perd sur la petite foule des étudiants qui quittent la salle. Personne ne nous prête attention. Je ne saurai jamais qui a fait ça.

Est-ce que ça a tant d’importance, dans le fond ?

Et vous, est-ce que vous avez déjà été l’objet d’un acte de générosité gratuite comme celui-ci ? Venez me raconter !

Laissez un commentaire.

Après Marie-Anne, Geneviève, Elise, Sabine, Isabelle, Maude, Rebecca et Cyrielle

Portraits ci-après si tu as raté ces éditions ⬇️

et

Il est temps de te présenter les 4 dernières voix de l’équipe !

La semaine prochaine, on parlera un peu moins de médecine, et un peu plus de magie, de merveilleux, de créatures loufoques et d’univers imaginaires…

Emma Paddington ? Non !

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Bon week-end, prends soin de toi et à la semaine prochaine !

J’interviewe mes héros pour tenter de répondre à la question…

Et laissez-moi vous dire que ça n’est pas de tout repos !

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— Bonjour, vous devez être la doctoresse Beyer ?

La jeune femme se lève, un sourire timide aux lèvres. D’un geste automatique, elle repousse en arrière les longues tresses qui balaient son beau visage à la peau d’ébène, puis me tend la main.

— Je vous en prie, vous pouvez m’appeler Olivia.

Je la salue, tout en inspectant le couloir derrière elle.

— Je pensais que le docteur Ponti serait venu avec vous. Il a été retenu par un patient, peut-être ?

Elle esquisse une grimace amusée.

— C’est sûrement ce qu’il prétendra pour justifier son retard, réplique-t-elle sur le ton de la confidence. Son fils Alexandre est passé aux urgences pour lui souhaiter la fête des pères. Ils sont allés boire un verre au kiosque de l’hôpital. (elle rit) Je compte sur votre discrétion.

Je souris à mon tour.

— Je serai une tombe, l’assuré-je en la faisant entrer dans le bureau, mis à notre disposition par la direction de l’hôpital pour réaliser l’interview. Asseyez-vous, nous allons commencer en l’attendant. Et encore merci d’avoir accepté de répondre à mes questions.

— C’est normal. J’espère que ça donnera envie aux lecteurs de découvrir votre roman.

— Notre roman, je corrige. Moi, je n’ai fait que l’écrire. Mais l’héroïne, c’est vous !

— Oh, l’héroïne, c’est un bien grand mot ! proteste Olivia avec une humilité sincère. Nous ne faisons rien d’extraordinaire, vous savez. Rien d’autre que notre boulot…

— Vous êtes trop modeste. Prenez cet agriculteur, par exemple. M. Isidore. Cet homme qui avait mal au ventre depuis trois ans et dont vous avez pris la situation tellement à cœur que vous n’avez pas hésité à…

— C’était naturel, m’interrompt Olivia avec gravité. Je m’implique beaucoup dans ce que vivent mes patients…

— Trop.

Olivia et moi sursautons, puis nos deux regards convergent vers la porte. L’homme qui vient d’entrer - sans frapper - a la petite quarantaine. Brun, yeux très sombres, un peu trop sûr de lui et de sa séduction.

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— Docteur Ponti, se présente-t-il d’un ton sec, peu désireux de me laisser l’appeler par son prénom comme sa collègue.

Il se laisse tomber sur le siège à côté d’elle, jette un coup d’œil à sa montre, l’air déjà excédé.

— Si on peut expédier ça rapidement ? marmonne-t-il. Je viens de sortir de réanimation et d’autres malades m’attendent.

J’échange un regard fugitif avec Olivia, qui baisse la tête pour masquer son sourire.

— J’espère que votre patient de réanimation se porte mieux, dis-je, sans réussir à tout à fait masquer l’ironie dans mon ton.

— Nous l’avons sauvé, si c’est le sens de votre question. C’est ce que nous faisons, ici, pendant que vous vous adonnez à votre petit hobby d’écrivaine. Nous sauvons des vies.

Alors que je m’apprête à le remettre à sa place, je capte le regard qu’il lance à Olivia, à la dérobée. Ses yeux sont pleins d’une douceur inattendue, chez un homme aussi imbu de lui-même. Le docteur Ponti cacherait-il son jeu ? Y aurait-il un cœur, sous cette carapace hautaine et insensible ?

Elle lui sourit avec une complicité évidente.

Pendant quelques secondes, c’est comme si, dans la pièce, il n’y avait plus qu’eux deux. Comme s’ils avaient totalement oublié que j’étais là, ainsi que la raison de leur présence dans ce bureau.

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Je me racle la gorge, avec l’impression désagréable d’être de trop.

— Docteur Ponti, je reprends, que vouliez-vous dire quand vous êtes entré ? Vous trouvez qu’Olivia s’implique trop auprès de ses patients ?

Il la dévisage, l’expression ininterprétable.

— Dans ce métier, dit-il d’un ton sérieux, si on veut durer, il faut savoir mettre un peu de distance entre les gens et nous. Olivia a un peu de mal avec ça…

— Je me soucie de mes patients, c’est tout ! proteste l’intéressée. Et toi aussi, Nicolas, ne dis pas le contraire. Sous tes airs d’ours mal léché, il n’y a pas de médecin plus impliqué que toi… même quand ça te joue des tours.

— Comment ça, ça me joue des tours ? s’exclame-t-il, interloqué.

— Qui a préféré quitter un cocktail mondain pour amener une star du cinéma à l’hôpital en toute discrétion, plutôt que de se contenter d’appeler une ambulance, déjà ? le provoque-t-elle gentiment.

Il semble déstabilisé pendant quelques secondes, puis croise les bras, renfrogné.

— Je n’ai pas envie de remettre cette histoire sur le tapis. Surtout devant elle, ajoute-t-il en me désignant du menton.

— Je suis au courant, si c’est ça qui vous inquiète, je signale, amusée. Je vous rappelle que c’est moi qui ai écrit Soignant(e)s.

Il hausse les épaules, boudeur.

— Voilà, et je parie que bientôt, vous allez nous dire que nous n’avons aucun libre-arbitre, puisque c’est vous qui nous avez inventés !

— Nicolas, s’il te plaît, intervient Olivia d’une voix douce. Mme Rolland voulait simplement…

— Je sais ce que voulait Mme Rolland ! Me tirer les vers du nez, me faire dire ce que je n’ai pas dit et me faire passer pour un type odieux dans sa Newsletter ! Je les connais, les écrivains, ils ne valent pas mieux que les journalistes !

— Nicolas, je vous assure que… je tente.

— Docteur Ponti ! corrige-t-il, glacial, en se levant. Vous voulez que je vous dise ? Je ne sais même pas pourquoi j’ai accepté cette interview !

— Parce qu’Olivia vous l’a demandé et que, malgré les airs de brute que vous vous donnez, vous ne pouvez rien lui refuser ? je suggère d’un ton tranquille.

Cette fois, Olivia plonge presque sous le bureau, secouée par le fou-rire.

— Ravi de voir que ça t’amuse, Beyer ! gronde Nicolas, passablement vexé. Je crois que vous n’avez pas vraiment besoin de moi, en définitive.

Il me foudroie de son regard noir et pénétrant :

— Madame Rolland, je ne vous salue pas ! conclut-il avant de tourner les talons.

Il quitte la pièce en claquant la porte.

— Il est un peu soupe au lait, je remarque.

— C’est de votre faute, aussi ! réplique vivement Olivia. Vous auriez quand même pu le doter d’un meilleur caractère ! Quand je l’ai rencontré la première fois, je n’espérais qu’une chose : ne jamais être de garde en même temps que lui. Et puis…

Elle marque une pause, le regard un peu rêveur.

— Et puis ? je relance doucement.

— Et puis… répète-t-elle, le ton malicieux. Disons que les choses ont changé.

Laissez un commentaire.

J’espère que vous avez aimé cet échange… et qu’il vous aura donné envie de mieux connaître Olivia (la belle-fille idéale, objectivement) et même Nicolas, bien que ce soit un type odieux !

Et si c’est le cas… Toutes les infos sont juste ici ⬇️

… Et, parlant de précommandes en version ebook, si vous avez une Kindle, le lien est direct en suivant l’image. Pour recevoir le fichier au format epub sur un autre type de liseuse, contactez-moi directement :

Je vous donne rendez-vous la semaine prochaine pour une nouvelle plongée dans mes coulisses d’écrivaine et, d’ici là, prenez bien soin de vous !

Je crois qu’il n’y a pas vraiment de règle. La réponse dépend de chaque écrivain, mais cela m’a donné envie de me pencher sur le sujet, qui rappelle furieusement le débat millénaire de l’œuf ou la poule.

On en parle dans cette Newsletter spéciale “popote”1, comme dirait , mon complice co-animateur du podcast Duo de Plumes.

Dans mes coulisses d’écrivaine, cette semaine :

• Ma liste perso de portraits-robot de héros emblématiques pour vous aider à choisir (et peut-être écrire !) votre préféré

• Un mini-quiz pour deviner qui sont les héros de Soignant(e)s

• La présentation des 4 “Voix de Soignant(e)s” suivantes, après Marie-Anne, Geneviève, Élise et Sabine (retrouve leur portrait ci-après si tu l’as raté)

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Option 1 : Les personnages avant tout

Pour mes premiers romans, même si j’avais le décor de Ceux d’en haut et Après l’estive (nature et chevaux) en tête dès le départ, les personnages sont nés avant l’intrigue.

Les inventer, leur donner un nom, un physique, un métier… peut sembler plus facile quand on commence à écrire. On se dit qu’on développera l’histoire autour du héros, que les événements s’imposeront d’eux-mêmes et qu’on n’aura plus qu’à se laisser guider.

L’idée est séduisante, mais je pense qu’elle peut engendrer deux problèmes :

1. une intrigue inconsistante qui n’a pas d’autre but que de servir le héros, mais manque d’intérêt pour le lecteur

2. un risque important de blocage car l’histoire n’a pas été suffisamment pensée en amont

Option 2 : Débuter par l’intrigue

A contrario, on peut avoir une formidable idée d’intrigue ou de contexte, réfléchir en premier lieu aux thèmes que l’on veut aborder et n’y insérer les personnages que dans un second temps.

Dans Les Inexistants, je voulais aborder le sujet des migrants. Dans Venger Vicky, le harcèlement dans le milieu du sport de haut niveau. Ou encore, dans La Dormeuse, j’avais envie d’imaginer ce qu’avait pu être le quotidien des habitants de Pompéi, juste avant, puis pendant l’éruption du Vésuve.

J’ai d’abord développé la trame avant de réfléchir à mes héros.

Le danger ? Une histoire incroyable, pleine de rebondissements et bien menée, mais mal servie par des protagonistes fades auxquels le lecteur ne parvient pas à s’identifier.

Vous l’aurez compris, c’est une question d’équilibre.

On dit souvent qu’en littérature, tout a déjà été écrit.

C’est un peu vrai. Tous les types de héros ont été abordés dans les milliers de romans publiés chaque année.

Les « portraits-robots » qui suivent ne sont que des modèles incomplets, auquel le talent de chaque auteur apportera les nuances qui en feront l’intérêt.

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Petit tour d’horizon :

(Tout est au masculin par commodité, mais cela vaut aussi pour les héroïnes, bien entendu)

# 1 : Le gendre idéal

Sûrement le héros le plus rassurant lorsqu’on commence à écrire.

• Le but : faire rêver le lecteur (et soi-même) en décrivant l’être parfait.

• Le danger : créer un personnage trop lisse, sans aucun défaut, sans faille, sans faiblesse… et donc, pas très crédible.

Bien sûr, l’auteur pourra utiliser cette perfection apparente pour révéler aux deux tiers du bouquin que le gendre idéal est en réalité un horrible psychopathe qui vole les chocolatines des petits enfants.

Mais attention ! Non seulement la question des chocolatines est un truc HYPER clivant, mais le héros trop beau pour être honnête, en général, on s’y attend… Le twist final qui ne surprend personne, en littérature, c’est moche.

Variante : le héros vraiment - mais alors, vraiment, héroïque. Particulièrement utilisé dans les intrigues riches en action, il se sort de toutes les situations (crash d’avion, explosion, épidémie d’Ebola) avec un sourire modeste et une estafilade au front.

Là aussi, attention : du grandiose au ridicule, le pas est plus vite franchi qu’on ne croit.

# 2 : L’anti-héros

Apprécié dans les polars, l’anti-héros est un cliché sur pattes. Alcoolique, dépressif, il ne se lave pas, vit dans un appartement insalubre en cohabitation avec des rats.

Variante : Le héros malgré lui. Dépassé par les événements, il se retrouve parachuté dans une situation de crise pour laquelle il n’est, le plus souvent, pas du tout armé. Il va devoir trouver des ressources pour faire face à l’adversité. (C’est le profil que j’ai choisi pour ma duologie Aurélien Loiseau)

Ce type est un loser, il ne peut PAS sauver le monde. À moins que… ?

À condition d’éviter les clichés, ce héros est intéressant . On peut faire évoluer le personnage, jouer avec les nuances… et ses défauts le rendent attachant.

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# 3 : L’élu

Héros incontournable des sagas de fantasy.

Je vous renvoie aux fondamentaux : Tolkien, Harry Potter, etc.

• Avantage : comme en romance, les lectrices et lecteurs aiment retrouver les tropes2 du genre dans leurs lectures, et l’élu en fait partie.

• Danger : réécrire une pâle imitation de Harry Potter.

Même si je ne mets aucunement en question votre talent d’écrivain(e), je trouve pour ma part particulièrement difficile de nager dans ces eaux déjà si souvent exploitées, tout en réussissant à faire preuve d’un peu d’originalité.

Le lecteur a adoré Harry, il veut ressentir les mêmes émotions, le même émerveillement qu’avec Harry, ça doit ressembler à Harry mais sans être Harry.

C’est possible. Mais c’est plus compliqué qu’il n’y paraît.

# 4 : Le héros qu’on n’avait pas vu venir

C’est le type insipide dont on ne retient pas le nom, le faire-valoir de celui que, en début de roman, on suppose être le personnage principal.

Le fait de ne pas dévoiler tout de suite l’identité du véritable héros permet de créer de vrais retournements et de provoquer chez votre lecteur des montagnes russes émotionnelles.

La référence ? Sam Gamegie, dans Le Seigneur des Anneaux. Parce que, franchement, qu’aurait fait ce pauvre Frodon sans lui ?

# 5 : Le héros odieux

Le héros odieux est sûrement le plus difficile à écrire.

Bien sûr, il y a moyen de s’en sortir en faisant de son caractère antipathique une simple apparence, masquant une blessure intime (cf # 2 : l’anti-héros).

Il faut, je pense, une expérience d’écriture déjà solide pour réussir le tour de force de créer un personnage odieux du début à la fin d’un livre, tout en le faisant aimer du lecteur malgré ses défauts. (Par exemple, s’il pique régulièrement des chocolatines aux gamins qui passent).

La plupart des écrivains rêvent d’y parvenir, comme les acteurs rêvent souvent d’interpréter les rôles de méchants.

Si le pari est raté, le roman le sera aussi ; mais s’il est réussi, vous pourriez bien écrire un chef-d’œuvre !

À votre tour, maintenant ! Quel type de héros préférez-vous ? Dites-moi tout !

Laissez un commentaire.

Saurez-vous deviner quels types de héros j’ai choisi pour les deux personnages principaux de Soignant(e)s, Olivia et Nicolas ?

(Là encore, tout est au masculin pour simplifier)

La réponse la semaine prochaine !

Après Marie-Anne, Geneviève, Élise et Sabine, voici la suite de mon équipe de choc : Isabelle, Maude, Rebecca et Cyrielle.

… Et si d’aventure vous avez envie d’en savoir davantage sur Soignant(e)s

ou même de le précommander !

Cliquez sur l’image ci-après, avec la possibilité de lire les premières lignes du roman :)

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A la semaine prochaine !

Note de l’auteure : Toutes les chocolatines utilisées pour la rédaction de cet article ont été rendues à leur propriétaire.

Je m’y attendais.

Depuis quelques jours, j’anticipais ce moment, je m’étais préparée à son impact, mais quand ma collègue infirmière entre dans le bureau médical et me découvre le regard vide, fixant sans le voir l’état des lits dans le service, elle blêmit aussitôt.

— Ça ne va pas ? s’exclame-t-elle, inquiète. Qu’est-ce qui se passe ?

J’esquisse une grimace, pousse un soupir.

— Il m’arrive un truc moche, je dis, le ton sombre.

En trois enjambées, elle traverse l’espace qui nous sépare, tire une chaise, s’assied face à moi :

— Tu es malade ? questionne-t-elle en me prenant la main.

Elle me scrute, cherche l’indice physique trahissant le sombre pronostic d’une pathologie aussi sévère qu’inattendue.

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— Non.

— C’est quelqu’un de ta famille ? enchaîne-t-elle, me savoir hors de danger ne la rassurant qu’à moitié. Une amie ou un proche ?

— Non, non, rien à voir avec un problème de santé, la rassuré-je, touchée par son air concerné.

— Ta maison a brûlé ?! s’exclame-t-elle, horrifiée.

Elle a plaqué une main sur sa bouche, les yeux écarquillés d’effroi. L’espace d’une seconde, j’en viens à me demander si le véhicule de pompiers dont nous venons d’entendre la sirène, au bas de la rue, n’est pas effectivement en route pour chez moi.

— Euh… Pas que je sache, non… dis-je d’un ton hésitant.

— On t’a volée, agressée ? s’enquiert-elle encore, le ton déjà un peu moins compatissant. Quelqu’un t’a fait du mal ou t’a causé du tort volontairement ?

— Ben… on ne peut pas exactement dire ça comme ça… je marmonne.

Elle me regarde dans le blanc des yeux et je m’enfonce instinctivement dans mon fauteuil.

— T’as tué personne ? dit-elle d’un ton soupçonneux, avant de préciser : Je veux dire, même en ne le faisant pas exprès ?

— Non ! je m’écrie, scandalisée.

Elle hoche la tête, l’expression adoucie. Elle se lève, me tapote l’épaule, sourit.

— Bref, ton truc moche… ça n’est pas si grave ?

J’esquisse une petite moue.

— Ben… C’est ce salon littéraire que j’adore, tu sais, qui se passe début septembre, au bord du lac sur les quais de Morges…

— Oui… fait-elle, du ton de celle qui ne voit absolument pas de quoi je parle.

— Ils ne m’ont pas invitée, je lâche, dans un souffle.

Un silence gênant ponctue ma révélation. Mon amie infirmière se gratte la tête.

— Je vois, finit-elle par commenter. C’est vexant.

— Très. Ça me donne l’impression qu’ils pensent que mon roman est nul.

— Alors qu’il n’est pas encore sorti, remarque-t-elle, plutôt à bon escient, il faut le reconnaître.

— Effectivement, j’admets.

— Et qu’ils ne l’ont pas lu, de fait.

— De fait, je concède.

Elle se redresse sur sa chaise.

— Bref, ni toi ni tes proches n’avez de maladie incurable, tu as un toit sur la tête, un véhicule pour venir bosser et aucun préjudice notable à déplorer, résume-t-elle en souriant, avant d’ajouter : … Et moi, je t’achèterai ton roman de toute façon.

Je m’illumine :

— C’est vrai ?

— Bien sûr, que c’est vrai ! réplique-t-elle en me plaquant un bisou sur la joue, avant d’ajouter : Et à part ça, le monsieur du 4 attend toujours que quelqu’un vienne le suturer. Faudrait penser à te bouger.

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À cet entretien d’inspiration psychanalytique

- un rien bourru mais efficace -

ont succédé les réactions des “12 voix de Soignant(e)s”, mon équipe de choc constituée de mes copines bookstagrammeuses (lisez ma NL précédente si vous ne voyez pas de quoi je parle ⬇️ )

La décence (et une certaine peur d’éventuelles poursuites judiciaires) m’interdit de reproduire ici l’intégralité de ces échanges, mais une chose est bien certaine :

Leur enthousiasme révolté m’a réchauffé le cœur et le moral.

Certes, à l’heure où j’écris ces lignes, je n’ai toujours pas été invitée à ce fameux salon sur les quais du Léman début septembre…

(C’est le moment où je glisse, l’air de rien, que toute personne expérimentée dans la corruption de comité littéraire peut me contacter en privé)

… mais je sais que les lectrices et lecteurs seront au rendez-vous pour accueillir Soignant(e)s, sur les quais ou pas.

Et ça, c’est très précieux !

Sur ce, je file, y a le gars du box 4 qui est en train de démolir la sonnette.

Pour précommander Soignant(e)s :

Précommande ebook Kindle

Précommande roman broché sur Amazon

Précommande sur ma boutique en ligne

À la semaine prochaine !

Laissez un commentaire.

→ à découvrir ici, si ce n’est déjà fait :

je continue de te dévoiler les coulisses du lancement de mon nouveau roman…

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Et quand on parle de lancement, on parle de chroniques littéraires, forcément.

Les critiques et avis des blogueuses spécialisées ont, depuis plusieurs années, autant de poids que les articles de presse. Une aide indispensable pour faire découvrir son roman, qui me rappelle une récente conversation avec une copinautrice (on notera le néologisme assumé, oui, j’écris des romans et je défie Larousse et le Petit Robert en même temps, grande folle que je suis).

Une copinautrice, donc, me dit l’autre jour :

— Tu te rends compte ? Une blogueuse a refusé de chroniquer mon roman !

Plus que vraiment fâchée, mon amie est blessée. C’est son premier roman, elle pensait, comme tout néo-écrivain qui se respecte, que le monde émerveillé n’attendait que sa publication et la voilà désemparée, triste et perdue, prête à remiser ses rêves de Goncourt au placard et à se reconvertir en pizzaïola, en hommage à son arrière-grand-père italien.

Connaissant ses compétences en cuisine et soucieuse de préserver les estomacs de ses éventuels futurs clients, je m’enquiers du détail de l’affaire.

— Regarde ! s’exclame-t-elle, le ton tragique, en me faisant lire le message qu’elle a adressé à la chroniqueuse en question.

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Je hausse un sourcil.

— Mais… tu ne lui as pas proposé un exemplaire en service presse ?

— Service presse ? Tu veux dire… gratuit ? Ah ben non, hein ! Il n’y a pas de raison.

En poussant plus loin mes investigations, je découvre que ma camarade de plume ne s’est pas abonnée au profil de la blogueuse qu’elle sollicite, ce qui aurait été de bon ton, pourtant.

Puis je parcours les chroniques que cette dernière a publiées. Là, c’est le pompon ! (expression datant de 1967, ne me jugez pas et surtout ne dites rien à l’enfant numéro 2)

— Mais… Elle ne lit et chronique que des polars et des thrillers, je constate d’une voix plate.

Silence. Ma collègue m’observe d’un regard vide, je comprends que je dois développer.

— Et toi, tu as écrit une romance historique ! je rappelle d’un air d’évidence.

— Et alors ? rétorque-t-elle en haussant les épaules. C’est l’occasion pour elle de découvrir un genre littéraire nouveau !

Lâchement, j’ai renoncé à lui expliquer pourquoi il ne fallait pas qu’elle s’étonne d’avoir essuyé un refus. Elle ne me semblait pas prête à entendre que les blogueuses ne sont pas des prestataires de service, pas des personnes interchangeables qu’on sollicite au hasard.

En 12 années de publications, j’ai la chance d’avoir constitué un réseau de chroniqueuses (et quelques chroniqueurs aussi, même si la majorité sont des filles), présentes, curieuses, enthousiastes à chaque sortie. Nos liens vont au-delà de la simple chronique. Nous nous suivons mutuellement, nous nous intéressons au travail les unes des autres. Nous nous sommes déjà croisées dans la vraie vie, et pour certaines d’entre elles, nous sommes devenues amies.

Pour le lancement de Soignant(e)s, roman dont vous avez à présent compris combien il est cher à mon cœur, j’ai eu envie de marquer le coup d’une façon particulière.

Plutôt que d’attendre les derniers jours avant la parution et l’envoi officiel des services presse, j’ai sélectionné plusieurs blogueuses à qui j’ai proposé (avec la bénédiction des éditions Slatkine) de recevoir le livre en avant-première.

• Parce qu’elles me soutiennent fidèlement depuis longtemps.

• Parce que leurs mots sur mes précédents livres m’ont particulièrement touchée.

• Parce que nous entretenons un lien privilégié.

12 ans. 12 blogueuses.

Le choix a été cornélien, tu t’en doutes.

Lorsque j’ai approché chacune pour leur proposer cette lecture en avant-première, l’enthousiasme et l’affection avec lesquels elles m’ont répondu oui m’ont touchée en plein cœur.

Elles sont 12.

Les 12 voix de Soignant(e)s

Et les savoir à mes côtés pour le lancement de ce roman est le plus précieux des cadeaux.

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Aujourd’hui, je te présente les 4 premières d’entre elles.

Les 12 sont actuellement en cours de lecture de Soignant(e)s…

Bientôt, je partagerai leurs premiers ressentis, à chaud, en cours de lecture ou juste après avoir refermé le livre… Une bonne façon de “prendre la température” et de se faire envie !

La semaine prochaine, je partirai en vacances (joie !) mais cela ne t’empêchera pas de recevoir comme d’habitude ta Newsletter samedi, où il sera question de la façon dont j’écris mes personnages et mes héros… à moins que je bouleverse la une pour un petit retour sur

les Estivales du livre de Bulle

où je serai présente tout le week-end (20 et 21 juin) en compagnie de mes camarades de plume du GAHeLiG !

Bonne semaine et à samedi !

Laissez un commentaire.

(ou plutôt, j’ai tenté de raconter - sans grande efficacité - à l’enfant numéro 2)

les différentes étapes (plus ou moins douloureuses) qui m’avaient fait décider que Soignant(e)s s’appellerait Soignant(e)s.

Et j’ai même réussi à caser une réf à Edmond Rostand. Rien que pour ça, je pense que je mérite que vous vous abonniez.

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Et pour lire ou relire la NL consacrée aux titres de roman, c’est par ici ⬇️

Le titre, ceci dit, il y a des semaines que je vous en rebats les oreilles avec, ce n’était donc (je suppose) pas tout à fait aussi excitant que le sujet de la Newsletter du jour…

Car, vous l’avez compris…

OUI !

Aujourd’hui, c’est le grand jour : celui du COVER REVEAL

ou, pour nos amis suisses allemands : le Cover zäige !!!1

Pour rappel, Soignant(e)s sort le 21 août prochain… et comme un bonheur n’arrive jamais seul, vous allez pouvoir

1. lire les premières lignes du roman

2. réserver votre exemplaire à la fin de cette Newsletter

Mais d’abord…

Vous vous souvenez de “Venger Vicky” ?

Paru en 2024 aux mêmes éditions Slatkine, la couverture frappait par son fond rouge autant que son sujet simple et intriguant à la fois…

Deux ans plus tard, Soignant(e)s paraît chez le même éditeur…

Doit-on en déduire que le rouge et le graphisme minimaliste seront, au sein de cette maison, ma marque de fabrique ?

Je vous laisse juge !

Alooooooors ? Qu’en pensez-vous ?

Je le reconnais, je suis partiale.

Mais je la trouve TELLEMENT efficace !

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Parce que c’est vous, en exclusivité mondiale (au bas mot, excusez du peu), je vous révèle dans la foulée la couverture complète, dos et 4ème incluse :

J’ai terriblement hâte d’avoir votre avis ! Vous l’aimez… beaucoup, passionnément, à la folie ?!

Laissez un commentaire.

Je le reconnais, je m’emballe… Mais ce roman, voyez-vous, il compte beaucoup pour moi. C’est, vous vous en doutez, une de mes œuvres les plus personnelles, et il me tient à cœur que vous l’aimiez.

Vraiment.

Envie de lire les premières lignes ?

Suivez le lien et cliquez sur

Lire un extrait

Vous êtes conquis(e) ? A la bonne heure !

Si vous le désirez,

Vous pouvez déjà précommander votre exemplaire !

Cette possibilité concerne l’ebook (exclusivement sur Kindle, pour les autres liseuses, contactez-moi en MP), le broché précommandé via Amazon, ou sur ma boutique en ligne (exemplaire dédicacé et marque-page assorti).

Le livre vous sera envoyé (ou arrivera automatiquement dans votre liseuse)

le jour de la parution, soit le 21 août 2026.

Si vous êtes déjà sûr(e) de l’acheter, n’hésitez pas à précommander, vous m’aiderez à atteindre un maximum de visibilité le jour de la sortie !

MERCI

Il ne vous reste plus qu’à cliquer sur l’image qui vous intéresse !

L’ebook :

Le broché dédicacé, avec son marque-page assorti

Le broché sur Amazon

Dès votre précommande validée, vous serez sûr que votre exemplaire personnalisé vous sera envoyé le 21 août (pour la France, la boutique n’est ouverte que pour un temps limité, ne tardez pas ! Livraison exclusive par Mondial Relay. Pour la Suisse, c’est toute l’année.)

Bien sûr, vous pouvez aussi attendre le 21 août et aller l’acheter chez votre libraire préféré… et à ce sujet, pourquoi ne pas venir me voir en dédicace ?

Les dates de dédicaces

(D’ailleurs, pour les Valaisans, je suis à Anzère au Festival Allpages, ce samedi 13 jusqu’à 16h !

Si l’envie vous prend de passer me faire un coucou !)

Bon week-end, prenez soin de vous et à la semaine prochaine !

Si certains auteurs se vantent d’enviables fulgurances, et prétendent avoir trouvé leur titre sans la moindre difficulté, pour la plupart, c’est une autre affaire…

Un souvenir bien souvent douloureux (voire très gênant, vous direz-vous sans doute compte tenu du titre de la Newsletter du jour) que, généralement, on ne brûle pas de raconter…

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C’est sans compter sur l’enfant numéro 2, et c’est l’anecdote de la semaine, suivie d’une annonce fort importante (si si) en fin de courriel.

Samedi.

Alors que je suis installée à mon bureau, occupée à travailler sur ma prochaine Newsletter, l’enfant numéro 2 apparaît.

Depuis le mois de janvier, l’enfant numéro 2 fait son service militaire

(en compagnie de l’enfant numéro 1, d’ailleurs, mais l’enfant numéro 1 ayant quitté la maison depuis 3 ans, son absence est plus habituelle).

La chambre vide de l’enfant numéro 2, du dimanche soir au samedi matin, est en revanche difficile à supporter pour mon cœur fragile de maman.1

Bref, tout cela pour dire que, quand l’enfant numéro 2 me sollicite, la rareté actuelle de l’événement m’incite à tout lâcher pour lui donner satisfaction.

— Maman ? fait l’enfant.

— Oui, mon chéri ? m’empressé-je, prête à répondre à n’importe quelle demande susceptible de lui faire plaisir, y compris cuisiner sur le champ des enchiladas, son plat favori, en dépit du fait qu’il est 9 heures du matin.

— Je me demandais, renchérit-il en fronçant le nez, l’air intensément concentré. Le titre de ton prochain roman, là... avec ce E entre parenthèses…

Il s’interrompt, cherchant visiblement la meilleure formulation pour exprimer son propos sans me blesser. Je le laisse méditer quelques secondes, de plus en plus inquiète, même si je m’efforce de paraître stoïque (ce qui, on en conviendra, est la base même du job de maman).

À tout prendre, j’aurais préféré qu’il me demande des enchiladas.

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— Pourquoi les parenthèses ? finit par lâcher l’enfant, contrit. On dirait que t’as voulu faire de l’écriture inclusive et que t’assumes pas.

Je hausse un sourcil, blessée dans mon amour-propre.

— Enfin, c’est bien, sinon, hein. Mais… c’est juste qu’on ne sait pas trop comment le prononcer.

Je me racle la gorge.

— Eh bien… je commence, avant de m’interrompre.

C’est mon tour de réfléchir à la manière de tourner la chose. La remarque ne manque pas de pertinence, je dois le reconnaître.

Le E entre parenthèses répond effectivement à un désir de considérer mes collègues de santé, hommes ET femmes, dans leur individualité plutôt qu’en une foule compacte où le masculin l’aurait, comme à l’accoutumée, emporté.

Il ne faudrait quand même pas perdre de vue qu’Olivia, mon héroïne, est bel et bien une femme.

Seulement, qui ne penserait pas, lisant le titre Soignant·e·s affublé de ses points médians, que tout le roman est écrit en inclusif ?

L’enfant numéro 2 me dévisage toujours, aussi immobile que quand le sergent-major-chef les contraint à se rassembler dans la cour en “Kampf Komplett2”.

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S’il savait la torture que j’ai endurée pour trouver ce titre !

Avant d’en arriver à Soignant(e)s, ce malheureux roman a successivement écopé de :

1. Olivia Beyer (le nom de l’héroïne, un choix facile mais… peu informatif pour le lecteur)

2. Hippocrate a dit (parallèle audacieux avec Jacques-a-dit dans sa version grec ancien… trop audacieux, sans doute)

3. Cœur sur ordonnance (oh, la nouvelle série France 2 de l’après-midi !)

4. Sentiments et autres effets secondaires (parfait pour une romance… mais ce n’est pas une romance. Enfin, y a un petit peu de romantisme, Olivia n’est pas en bois non plus, mais ce n’est pas… enfin bref)

5. Blouses blanches, cœurs en exil (comment dire ?)…

   Et pour finir, la palme des pires titres :

6. Stéthoscope, Edelweiss et Palets bretons

Oui. Je sais.

Vous vous souvenez de l’histoire de la seringue de morphine dans la piscine de l’autre jour ?

Si vous ne vous souvenez pas, c’est là :

Eh bien ma honte en est sensiblement au même niveau, à l’idée que j’ai été jusqu’à proposer à mon éditrice cet épouvantable titre… Avec le recul, je m’étonne qu’elle n’ait pas résilié mon contrat sur le champ)

Je dois m’expliquer.

Quand l’enfant numéro 2 prendra connaissance de cette épouvantable liste, il saisira le casse-tête auquel tout auteur se trouve immanquablement confronté à un moment ou à un autre, attendu que rares sont les éditeurs à accepter pour titre définitif

ROMAN_DOC_V23_corr.docx

Satisfaite de mon argument, j’esquisse un sourire, relève la tête… et me rends compte que l’enfant, lassé, a regagné sa chambre sans que je m’en aperçoive.

Coupable, je traverse le couloir et passe la tête.

Le casque sur les oreilles, une main sur la souris et l’autre sur le clavier de l’ordinateur, il m’accorde un bref coup d’œil où je crois lire le désarroi de ne pas avoir eu de réponse à la question lancinante et, néanmoins, fondamentale :

Une mère sent ces choses.

Une mère connaît son enfant.

Elle le devine avant même qu’il ouvre la bouche.

— Il y a autre chose que tu voulais me demander ? dis-je, le ton complice et dégagé.

— Ouais, acquiesce-t-il. Je me demandais… Ça te dit de faire des enchiladas ?

Laissez un commentaire.

Alors, je sais ce que vous vous dites, au risque de plagier éhontément Edmond Rostand

(ce qui, pour une Newsletter d’écrivaine, est tout de même assez osé)

Certes.

Vous restez sur votre faim, je suis d’accord avec vous. Mais ! Ne vous désabonnez pas (s’il vous plaît s’il vous plaît s’il vous plaît)

car la semaine prochaine…

(roulement de tambour, jeu de lumière sur la scène, tout ça, tout ça)

ce sera

Cover reveal !

Eh oui, le moment est venu (presque !), et je suis bien sûre que vous ne voudrez pas rater ça…

Alors rendez-vous dans 8 jours pour découvrir la couverture de Soignant(e)s… d’ici là, prenez soin de vous et, si ce n’est déjà fait…

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Si mes études de médecine et mes premiers pas dans la peau d’une vraie doctoresse sont loin, en racontant l’histoire d’Olivia, médecin-assistante parachutée dans un service d’urgence où tout est nouveau, inquiétant voire hostile,

Je me suis identifiée à elle, forcément.

La médecine d’urgence est une médecine particulière. Elle revêt une certaine aura. Un camion du SAMU qui arrive quelque part, ça impressionne. On doit se montrer à la hauteur ; médicalement, bien sûr. Mais aussi dans son attitude et dans son comportement. Parce que, quand même, tout le monde te regarde.

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Mais on a quand même de gros moments de solitude, auxquels on repense en résistant à l’envie de se cacher dans un trou de souris, tellement on se sent bête.

Cette semaine, dans mes coulisses d’écrivaine,

• je te raconte une histoire que tu ne verras jamais dans les séries médicales héroïques comme Grey’s Anatomy…

• on fait le point sur les dédicaces du début d’été (prépare ton agenda !)

  ---

Nous partons en intervention SMUR1.

Nous sommes dans les premiers jours de juin. Après des semaines de pluie, l’été a l’air d’arriver enfin, il fait un soleil éclatant. En résonance avec la météo radieuse, nous sommes appelés pour une dame qui a glissé en ouvrant sa piscine.

Comme souvent, la feuille d’intervention est laconique.

Difficile de savoir s’il s’agit d’une chute à côté, ou dedans. Dans ces cas-là, on se prépare à affronter le pire, c’est-à-dire la noyade. Aussi nous voilà plutôt soulagés de découvrir, à l’arrivée, que la dame a dérapé bien proprement sur la plage de sa piscine mais s’est abstenue de basculer dans l’eau.

Ça, c’est bien.

Ce qui l’est moins, c’est sa jambe : raccourcissement, rotation externe, le diagnostic a déjà été posé par les pompiers arrivés cinq minutes avant nous, sans avoir besoin de radio :

Rien de vital, donc, mais la pauvre souffre horriblement.

Sous le soleil de midi, on commence à la préparer au transport. Les pompiers déplient le matelas, l’infirmière pose une voie, on rassure la patiente et le mari inquiet.

— Ne vous inquiétez pas, on va vous faire de la morphine. Ça va vous aider.

Je fais une première injection, en notant l’heure d’administration. Selon le protocole, on doit réévaluer la douleur toutes les 5 minutes, jusqu’à obtention d’un niveau de douleur jugé acceptable.

4 minutes à attendre, donc.

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La localisation de cette piscine a été fichtrement bien pensée. À l’écart des arbres comme de la maison, elle bénéficie d’un ensoleillement continu toute la journée, qui atteint son apogée à midi.

Soit plus ou moins maintenant.

Déjà qu’en maillot, on crèverait de chaud, alors avec nos tenues épaisses, nos grosses chaussures et nos vestes, inutiles de dire qu’on transpire à grosses gouttes.

Un des pompiers s’approche de moi, désigne d’un mouvement de tête l’eau limpide de la piscine :

— Ça donne envie de plonger, pas vrai ?

Je souris.

— C’est sûr. Encore que, vu le temps qu’il faisait la semaine dernière, elle n’est peut-être pas encore très chaude.

— Ah, tu crois ? Moi je suis sûr que si.

On pourrait en rester là.

On devrait en rester là, même.

Malheureusement, il reste encore 3 minutes avant le prochain titrage de morphine. La patiente semble déjà un peu moins douloureuse, le scope est en place, l’attelle prête à être installée dès qu’on pourra mobiliser sans difficulté le membre blessé.

Pour ainsi dire, c’est un moment creux.

Pas grand-chose à faire, à part s’interroger sur la température de l’eau de la piscine.

Je glisse la seringue de morphine dans ma poche de poitrine et je prononce, à l’attention de mon collègue pompier, cette phrase funeste :

— Attends, je vais regarder.

Puis je m’agenouille au bord de la piscine, et je me penche pour toucher l’eau.

Le moment où mes doigts touchent la surface est celui que choisit la seringue pour gicler hors de ma poche.

Avec une solide impression de catastrophe, je vois ma morphine couler à pic, étouffe un hoquet de panique et, par un réflexe de survie ultime, je réussis à l’attraper juste avant qu’elle soit hors de portée.

Je me redresse, le cœur battant, la seringue ruisselante de l’eau chlorée de la piscine serrée dans ma main.

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Personne n’a rien vu.

Pas même le pompier à l’origine de ce coup d’éclat, que son chef a appelé au moment où je décidais d’aller tâter l’eau.

Le minuteur de mon téléphone m’informe que les cinq minutes sont écoulées. Pendant une ou deux secondes, je me laisse aller à me demander si, vraiment, injecter à la patiente de la morphine très légèrement diluée dans l’eau de sa piscine pourrait avoir des conséquences si fâcheuses que ça.

Puis la raison l’emporte, et je rejoins l’infirmière pour lui avouer ma bêtise, à voix basse.

Elle se contente de remplir une nouvelle seringue de Mo et de me la tendre sans autre commentaire. Mais je lis dans son regard qu’elle ne se gênera pas pour raconter l’histoire à tout le service quand nous serons rentrés.

Ça vaut mieux que débuter une carrière en assassinant sa patiente à l’eau chlorée, j’imagine.

Tout ça pour évaluer la température d’une piscine où nous n’avions, de toute façon, aucune chance de pouvoir nous baigner…

J’espère que tu auras aimé cette improbable anecdote… Si tu es sur les réseaux, n’hésite pas à me suivre sur TikTok ou Instagram, pour d’autres histoires de médecine et d’écriture en vidéo…

Mon TikTok

Mon Insta

… et à présent, comme promis…

Même si je n’aurai pas encore d’exemplaires de Soignant(e)s à vous présenter

Vous aurez deux occasions de me rencontrer au mois de juin :

• le samedi 13 juin, à Anzère (Valais) pour le festival Allpages

Toutes les infos en cliquant ICI

• les samedi 20 et dimanche 21 juin, à Bulle, à l’occasion des Estivales du Livre, avec mes petits camarades du GAHeLiG

C’est ICI pour les infos…

ou sur mon site, bien sûr :

Dédicaces Catherine

Fais-moi signe si tu penses venir !

En attendant, belle semaine et à samedi prochain !

J’aime bien quand les choses sont propres. Rigoureuses. Bien ordonnées.

Ma Newsletter, par exemple : mine de rien, j’ai commencé à l’envoyer il y a 6 ans, sans jamais oublier. Quand on décide quelque chose, on s’y tient.

Tout ça pour en arriver à…

Samedi, donc. 8h40. Je m’offre le petit plaisir d’une mini-grasse matinée. Si je n’avais pas été réveillée par le brusque poids d’un chat affamé bondissant sur mon dos, j’aurais même dormi un peu plus.

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Alors que le café coule, j’allume mon téléphone. Mes yeux se posent sur l’icône Substack.

Comment ça, “Notifications : 19” ?

Certes, nous sommes samedi matin, jour de parution de ma Newsletter bimensuelle qui, à chaque numéro, me vaut effectivement un nombre de notifications de cet ordre.

Sauf que ce n’est pas la bonne semaine.

— Ça va ? demande l’Homme qui vient d’arriver dans la cuisine. Tu as la tête de quelqu’un qui a passé une mauvaise nuit.

Erreur. La nuit était nickel. C’est le réveil, qui pose problème.

Fébrilement, je clique sur l’icône de l’appli. La liste des commentateurs de mon dernier post ne laisse plus aucune place au doute.

Horreur.

Ma Newsletter de samedi prochain est partie aujourd’hui.

L’œil vide, j’observe l’Homme qui s’installe sur son tabouret, tend la main vers le jus d’orange et se sert un verre.

— Je me suis trompée en programmant ma Newsletter, annoncé-je, le ton lugubre.

— Ah, c’est marrant, répond-il avec désinvolture en ouvrant le pot de confiture.

Il tartine le premier toast avant de relever la tête et de sursauter légèrement en voyant mon expression.

— Non, ce n’est pas marrant, corrigé-je, m’efforçant de rester calme. Depuis que j’ai envoyé ma première en 2020, ça ne m’était jamais arrivé !

Il mord dans son toast, dubitatif.

— Ben y a quand même eu la fois où tu l’as envoyé un vendredi au lieu d’un samedi, remarque-t-il.

Je pousse un soupir à l’amplitude exagérée, et l’homme semble comprendre que sa réponse n’était probablement pas la plus appropriée.

— … Enfin, bref, ce n’est pas une catastrophe non plus. Il y a même toutes les chances que personne ne s’en aperçoive. Tu as eu des remarques ?

Je fronce les sourcils, parcourant en diagonale la dizaine de commentaires de mon nouveau post.

— Non, concédé-je. Personne n’a l’air de s’en être aperçu.

— Tu vois ! conclut l’Homme avec satisfaction.

Pour lui, le sujet est clos, et il s’absorbe dans le tartinage de son deuxième toast, poussant vers moi le pot de confiture.

Comme si j’avais le cœur à manger dans des circonstances aussi dramatiques !

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• Et si mes followers, dégoûtés par mon manque de fiabilité, se désabonnaient massivement ?

• Et s’il s’agissait des prémisses de la maladie d’Alzheimer ou de la vache folle, me condamnant l’une comme l’autre à oublier jusqu’à mon prénom et la façon de me servir d’une fourchette dans un avenir proche ?

• Et si ma carrière était foutue, brisée, la seule alternative professionnelle s’offrant à moi consistant désormais à m’expatrier en Haut-Valais pour me lancer dans la production d’abricots (du moins, jusqu’à ce que la maladie de la vache folle finisse par me faire oublier à quoi ressemble un abricot) ?

Plutôt que d’affronter la foule affligée par mon manque désolant de rigueur éditoriale, ne devrais-je pas me retirer tout de go de la scène publique, voire changer de nom ?

Même si l’Homme a raison, même s’il n’y a que moi qui m’en suis rendu compte, cette entorse involontaire à mon planning méticuleusement établi m’a contrariée.

Beaucoup.

On n’y peut plus rien, les mails sont partis, mais vous savez ce que c’est… On rumine, on grommelle, on remonte le temps et on refait l’histoire, ou plutôt on ne la refait pas et tout le problème est là.

— Et puis sinon, reprend l’Homme en relançant la machine à café, tu pourrais passer à une publication par semaine, non ? Ce n’est pas ce que tu disais l’autre jour, quand tu trouvais qu’il y avait trop d’infos à caser dans tes deux éditions par mois ?

— Une… publication par semaine ? je répète, décontenancée.

— Bah oui, fait l’Homme. Comme ça, personne ne se rendrait compte que tu as fait n’importe quoi. À condition que tu n’ailles pas le raconter dans ta prochaine Newsletter, évidemment, ajoute-t-il du ton goguenard de celui qui ne l’envisage pas sérieusement.

Je fixe le pot de confiture, pensive.

— Au fait, tu reveux un café ? demande l’Homme gentiment.

Non seulement j’en veux un, mais je vais même me taper un toast à la confiture d’abricot.

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A ce stade de l’histoire, vous vous demandez sans doute quelle morale je tire de l’affaire ?

1. C’est bien d’être rigoureux et de tenir ses engagements, mais quand on se plante, ce n’est pas un drame en soit.

2. Les suggestions de l’Homme sont bonnes, en général.

3. Les petits couacs dans les rouages, si agaçants, permettent parfois de se remettre en question et de bousculer la routine ; un mal pour un bien, en somme.

4. Pour ce qui est des abricots, je préfère les manger en tartine plutôt que m’exiler en Haut-Valais.

Quant à ma Newsletter…

Une édition par semaine, plus courte, plus punchy, pour vous raconter chaque samedi

• une réflexion littéraire,

• une anecdote médicale,

• un point sur mes avancées d’écriture

• ou un moment de vie tout simple, pris sur le vif, que j’aurais eu envie de partager avec vous…

… Je trouve que c’est plutôt une bonne idée.

Et vous ?

Laissez un commentaire.

Alors, on se dit à dans 8 jours ?

Joie : une matinée exclusivement consacrée à mon roman s’annonce !

La semaine dernière, j’ai bouclé la version corrigée de mon prochain roman à paraître chez Auzou suisse. L’éditrice a validé le texte, il part donc en correction et chez l’illustratrice ; pour moi, le boulot est fini, en tout cas pour l’instant.

Je peux retourner à l’écriture de la suite de Soignant(e)s

(oui, je sais que Soignant(e)s ne paraîtra que fin août, et qu’il est donc légèrement prématuré de m’atteler déjà à la suite, mais les personnages me manquaient et j’avais des idées, alors bon… pourquoi se priver ?!)

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Je m’installe devant mon ordi.

Le son caractéristique du hoquet, puis d’une éructation peu appétissante me parvient. Couchée sur le lino, Milky contemple la flaque de vomi qu’elle vient d’expulser de son estomac d’un air peu concerné.

Sale bête.

Bon, je suis seule à la maison, le risque de suraccident est limité. Je nettoierai dans 5 minutes.

J’ouvre mon document de travail word.

Miaouh, fait le deuxième chat.

Décidée à ne pas laisser deux animaux dotés d’un QI à peine supérieur à celui d’une huître dicter mon emploi du temps, j’ignore le miaulement.

Miaouh, s’obstine Hinata. Miaouh, Miaouh, Miaouh.

Ce félin, à défaut de franche intelligence, a de la suite dans les idées. Et faim, manifestement.

Réprimant un soupir, je me lève, traverse le bureau.

Je marche dans le vomi.

Bon. Restons zen.

Miaouh, commentent les deux chats en me toisant avec sévérité.

Certes.

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Réprimant la tentation de poster immédiatement une annonce pour les proposer à l’adoption, je gagne la cuisine, les deux bestioles sur mes talons. Avec circonspection, je vérifie que l’Homme a pris la bonne marque de croquettes.

Le mois dernier, le supermarché était en rupture de stock et nous nous sommes rabattus sur une autre marque.

Erreur funeste.

Psychotraumatisée par ce brusque changement dans sa routine alimentaire, Hinata a réagi avec promptitude en s’arrachant avec efficacité et méthode l’intégralité des poils des pattes arrières.

“Allergie aux croquettes”, a sombrement diagnostiqué le vétérinaire.

Il a ajouté, avec dans la voix une nuance de menace :

— Tous les propriétaires de chats savent qu’on ne modifie jamais par surprise le régime alimentaire de son animal sans l’avoir prévenu au préalable.

L’homme de l’art semblait sérieusement évaluer l’opportunité d’alerter la SPA pour cas de maltraitance animale. Soucieuse de ne pas envenimer le débat, je me suis abstenue de demander quelle était la façon adéquate de prévenir dudit changement une bestiole dont le cerveau avoisine la taille d’une noix.

— Je comprends, docteur, ai-je donc acquiescé d’un air repentant, avant de sortir ma carte bancaire pour acheter au vétérinaire un sac de croquettes hypoallergéniques, quatre fois plus cher que leur nourriture habituelle.

Mais je m’égare.

Revenons à la joie de cette belle matinée d’écriture qui m’attend.

Il est à peine 8h30, enfin, 8h45, le temps de nettoyer le vomi de Milky.

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Je m’installe devant mon ordi.

Alors que mes yeux se posent sur l’écran de veille à la date du jour, je prends conscience que c’est jour de lessive1.

Zut.

Résignée, je fonce à la salle de bains, trie le linge, descends à la buanderie de l’immeuble et lance une machine.

Cette fois, on est bon.

J’ai perdu un peu de temps, mais rien de dramatique, il est tout juste 9h05.

Je m’installe devant mon ordi.

Le téléphone sonne.

— Je ne te dérange pas ? demande l’enfant numéro 1.

— Pas du tout, mon chéri, dis-je, la réponse incontournable de toute maman un tant soit peu préoccupée de se montrer à la hauteur de sa fonction maternelle

Déjà qu’en ce qui concerne la hauteur de la fonction de propriétaire de chat, y a matière à amélioration, on va essayer de ne pas se rater aussi sur ce plan-là.

— Je suis avec un camarade qui vient de s’ouvrir le pied pendant l’exercice de survie, enchaîne l’enfant numéro 1 avec flegme.

Précisons-le, l’enfant numéro 1 et l’enfant numéro 2 effectuent actuellement leur école de recrue (l’équivalent dans l’armée suisse du service militaire français, à l’époque où les Français en avaient un qui durait plus de 2 jours et demi, s’entend).

La période est riche en stimulantes activités de toutes sortes (au rang desquelles les pompes occupent une place de choix, suivies de près par les marches sous la pluie et l’absorption de nourriture lyophilisée de nature peu claire), mais aussi en accidents variés.

A la lecture de ce glorieux récit, on pourrait déduire que l’armée suisse ne dispose d’aucun médecin pour prendre en charge ces derniers.

On aurait tort.

Mais l’enfant numéro 1 (et toute sa compagnie, donc) fait davantage confiance à sa mère pour estimer les dégâts et décider à distance de la conduite à tenir adéquate.

J’ai bien fait de choisir médecine plutôt que véto.

Après une conversion de l’appel en vidéo afin d’évaluer les dégâts du pied du camarade, je lui conseille de se rendre à l’infirmerie pour poser des points (la téléconsultation médicale a ses limites). Je raccroche avec la satisfaction du devoir accompli, tant maternel que patriotique.

9h45

Bon.

Il est temps de s’y mettre.

Dring, retentit le téléphone à nouveau.

Un Miaouh, puis un feulement furieux, lui font écho, juste avant que le bruit caractéristique d’un objet en verre explosant au sol ne me parvienne depuis le salon.

Dans le couloir, je vois un chat passer en trombe.

Si mon vétérinaire était là, il dirait sans doute que tous les propriétaires de chat savent que le passage en trombe est le propre de la bestiole qui a fait une connerie.

Je préfère ne pas savoir.

Dring, insiste le téléphone.

— Allô ! je réponds, un peu tendue.

— Ça va ? Tu as l’air contrariée, constate l’Homme.

Milky passe la tête par l’entrebâillement, me jette un coup d’œil interrogateur, voit mon expression et fait prudemment demi-tour.

— Pas du tout, je mens, ravalant un sanglot.

— J’ai oublié les papiers pour le comptable sur mon bureau, continue l’Homme. Tu crois que tu pourrais me les apporter au cabinet si tu sors ce matin ?

Je me mordille la lèvre inférieure.

— Il vient à quelle heure, le comptable ? je demande.

Il semble évident que l’Univers s’acharne à torpiller ma matinée d’écriture, ma carrière et mon futur prix Renaudot.

— En fait, il est déjà là, répond l’Homme, annihilant d’une phrase le faible espoir qui me restait, avant d’ajouter gentiment : Mais si tu es occupée, on peut essayer de se débrouiller autrement.

Je jette un coup d’œil à ma montre.

10h15.

J’ai compris.

Je referme mon ordi.

— Je serai là dans un quart d’heure, je dis.

Et puis, tant que j’y suis, j’en profiterai pour faire les courses, avant de rentrer. A défaut d’écrire, je devrais bien pouvoir trouver un bloc-note ou des stylos au supermarché.

Vivement jeudi prochain, pour ma prochaine matinée exclusivement consacrée à mon nouveau roman.

J’ai déjà hâte d’y être.

Laissez un commentaire.

certes, vaste, à l’époque

pour m’extorquer des sous en échange de quelques exemplaires pauvrement imprimés de mon manuscrit.

De fait, pas.

(Même si, on en conviendra, ne pas avoir lu le roman de l’auteure qu’on s’apprête à publier démontre un certain laisser-aller dans la façon de faire le job)

Si vous découvrez ou avez besoin de vous rafraîchir la mémoire, vous trouverez ici le précédent épisode de l’affaire…

… qu’il est temps de conclure aujourd’hui, en partageant avec vous, mine de rien, quelques conseils au sujet des contrats d’édition qui vous serviront peut-être, si vous envisagez maintenant ou plus tard de vous lancer dans la palpitante aventure de la publication.

Avec, en fin d’article, une anecdote un rien cocasse qui achèvera de bâtir la légende de mon inimitable premier éditeur…

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J’avais donc signé mon premier contrat d’édition.

• Par naïveté (aujourd’hui, un contrat d’édition. Demain, le Renaudot)

• Par politesse mal placée (en dépit du fait que mon éditeur avait oublié de m’offrir à boire et n’avait parlé que de lui, il m’avait accordé du temps, tout de même, je ne pouvais pas me montrer ingrate)

• Par l’effet incontournable du bon vieux syndrome de l’imposteur (une pareille chance ne se présente qu’une fois dans une vie. Si je ne signe pas aujourd’hui, je ne retrouverai plus jamais une semblable opportunité)

Ce n’était pas un si mauvais contrat. (A condition, évidemment, d’avoir une vague idée de ce qu’était un bon contrat, ce qui n’était, je le reconnais, pas mon cas)

Ce qui n’allait pas ?

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Ces “détails” auraient sans doute dû attirer mon attention :

Il y avait un droit de préférence.

Le droit de préférence ? Cela signifiait que j’aurais l’obligation de présenter à l’éditeur tous mes manuscrits ultérieurs en priorité. Je ne serais autorisée à les publier dans aucune autre maison à moins que l’éditeur les refuse explicitement.

Cette clause, présente dans tous les contrats il y a encore dix ou quinze ans, tend à disparaître, et c’est, je crois, une bonne chose :

A l’éditeur de faire en sorte que son auteur n’ait pas envie d’aller voir ailleurs si l’herbe ne serait pas plus verte.

Remarque à l’attention des jeunes auteurs en passe de signer leur propre contrat :

si un droit de préférence est mentionné, n’hésitez pas à demander que l’éditeur le supprime. Ça ne leur pose généralement aucun problème.

Me concernant, le droit de préférence concernait les 3 romans suivants.

Détail cocasse : je me suis avisée, lors de la signature de mon deuxième roman chez eux, que le droit de préférence mentionnait toujours les 3 romans suivants. Ainsi, j’aurais apparemment pu en publier 15 à la suite, et être éternellement liée à eux pour les 3 à venir…

(J’ai fini par oser le faire remarquer à l’éditeur, qui a feint de ne pas saisir où était le problème)

Je ne bénéficiais d’aucun tarif préférentiel pour l’achat d’exemplaires auteur

J’ai peine à le croire aujourd’hui, mais j’ai vraiment signé ça.

Je payai les exemplaires de mon stock personnel (ceux réservés à mes ventes directes, en marché, en salon indépendant ou plus tard, sur ma boutique en ligne) au même prix que si je les avais achetés en librairie.

L’usage, évidemment, est de consentir à l’auteur un rabais (variable, mais en moyenne entre 30 et 50%) pour qu’il ait quand même une petite marge bénéficiaire lors de ses propres ventes.

Sinon, c’est un peu comme si un commerçant achetait à son grossiste un produit pour 10 francs, et le revendait ensuite à son client pour 10 francs.

Naïveté, donc (cf plus haut).

Partager Ça ferait une bonne histoire, non ?

La durée de validité du contrat était illimitée

Je ne sais pas vous, mais quand je m’engage, j’aime bien savoir pour combien de temps.

Et, si possible, j’aime assez que mes propres décisions n’engagent pas, après mon décès (on ne va pas se voiler la face, ça finira par arriver un jour), mes enfants et petits-enfants pour les 70 ans suivants.

Parce que oui, c’est ce qui est souvent prévu par les contrats d’édition classiques.

En Suisse, en fait. Un peu moins en France, mais pensez à vérifier.

Là encore, il est possible de discuter avec l’éditeur et de faire réduire la durée du partenariat, que rien n’empêchera de renouveler si tout va bien.

La durée idéale ? Cinq ans.

De toute façon, il faut être réaliste : à part dans le cas très favorable et rare d’un best-seller, à cinq ans, il y aura belle lurette que votre roman ne sera plus disponible nulle part, à part quelques exemplaires poussiéreux oubliés dans un carton tout au fond du stock de votre maison d’édition.

Autant récupérer les droits de façon automatique plutôt que de se bagarrer (pour une raison incompréhensible, certains éditeurs font tout ce qu’ils peuvent pour ne pas rendre les droits à l’auteur, alors qu’ils n’exploitent plus le roman depuis longtemps).

Vous serez toujours libre d’en faire ensuite ce que vous voulez,

1. soit rien (le plus courant),

2. soit republication en auto-édition pour une seconde vie (option que j’ai personnellement choisie pour plusieurs de mes anciens romans).

Les droits numériques étaient cédés d’office

Les droits numériques, qu’est-ce que c’est ? me demanderez-vous.

Cela englobe en général les droits de publication de l’ebook et de l’audiobook (les droits audiovisuels font normalement l’objet d’un contrat à part).

Or, rien ne vous engage à signer la cession de ces droits, surtout si la publication ne concerne que le livre au format papier.

Encore à l’heure actuelle, beaucoup d’éditeurs ne publient pas le livre en version ebook, moins encore en audio.

C’était le cas de mon éditeur (qui, pour rappel, était si peu familier des mystères insondables de la chose informatique qu’il n’avait pas de site internet).

J’imagine que, comme en temps d’épidémie ou de crise du pétrole, les gens raflent aux rayons des supermarchés plus de bouteilles d’huile, de farine et de sucre qu’ils ne pourront jamais en consommer, l’éditeur était motivé par l’humaine peur de manquer.

Et le bilan de tout ceci, me direz-vous ?

Malgré les quelques failles du contrat sus-citées, il a été positif. Cette première expérience a permis d’enchaîner les suivantes, en apprenant de mes erreurs, et d’amorcer une carrière d’écrivaine qui me donne, des années après, autant de plaisir - sinon plus - qu’à mes débuts.

Pour conclure ce feuilleton qui, je l’espère, vous aura distrait et appris quelques petites choses utiles,

Une dernière anecdote au sujet de cet inoubliable éditeur :

Lors d’une de mes premières dédicaces, je profite d’un moment de calme pour feuilleter les autres romans publiés par la maison.

J’ai déjà croisé la plupart des auteurs en salon, mais le nom de celle-ci m’est inconnu.

— Elle vit dans la région ? demandé-je à mon éditeur, présent lui aussi sur le stand ce jour-là. Son livre à l’air super. J’aimerais bien qu’elle me le dédicace lors d’une prochaine séance de signature…

Il pose les yeux sur le roman, et son visage se pare d’une expression singulière, proche de la dévotion avec laquelle il citait son bien-aimé Jean d’Ormesson lors de notre première entrevue.

— Ah, rétorque-t-il, elle… Non, elle, tu comprends, c’est tout à fait différent. Tu ne la croiseras jamais en dédicace ou en salon. Elle n’est pas comme vous, ajoute-t-il, englobant d’un geste ample la demi-douzaine d’auteurs assis derrière leurs piles de livres, attendant le chaland.

Je fronce les sourcils, un peu perdue.

— Pas comme nous ? je répète, incertaine.

Il pousse alors un long soupir, partagé entre extase et résignation :

— Eh bien, oui, conclut-il. Elle, elle est vraiment écrivain.

Et, plus de dix ans après, je me demande toujours si je n’aurais pas dû me vexer.

Ce type d’articles, mêlant anecdotes et partages d’expériences concrètes, vous intéresse-t-il ?

N’hésitez pas à commenter ou à m’envoyer un message !

Bien sûr, vous pouvez aussi répondre à ce mail, tout simplement !

Portez-vous bien et à dans 15 jours.

Pour rappel, je lui avais raccroché au nez.

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D’aucuns pourraient y voir un léger faux-pas dans l’établissement d’une relation équilibrée, que vous pouvez retrouver ci-après en cas de besoin :

Dans ce nouveau numéro de ma Newsletter, je vous raconte la suite de mes premières aventures éditoriales et je vous donne aussi quelques nouvelles de mon actualité littéraire… parce que les souvenirs (un peu) romancés, c’est bien, mais ça ne doit pas faire oublier ce qui se passe en ce moment !

Ayant rassuré l’indestructible Mme Tronchet sur la consistance et la couleur tout à fait satisfaisantes de ses selles

(et l’ayant priée, la prochaine fois, de se contenter d’une description plutôt que de me les apporter dans un Tupperware qu’elle a, je l’espère, jeté)

je m’enfermai dans mon bureau au mépris de la salle d’attente bondée, rappelai l’homme de lettres et me confondis en excuses.

— Huh huh huh, rit-il, mais ce n’est rien du tout, vous étiez en train de sauver une vie, c’est tout de même plus essentiel que la publication d’un livre !

Nous aurions pu ouvrir le débat sur ce point, les embarras digestifs de Mme Tronchet n’étant sans doute pas susceptibles d’entraîner son trépas, mais je ne renchéris pas.

De la même façon que, plus tard, je laisserais aux journalistes la satisfaction de mettre en avant mon statut de médecin de premier recours

(alors que, disons-le, l’essentiel de mon activité de l’époque consistait à renouveler les ordonnances des vieilles dames, à faire des frottis et à discuter de l’introduction des légumes verts dans l’alimentation des nourrissons)

je sentais bien que publier un docteur en médecine émoustillait mon futur éditeur à un point considérable.

A ce stade, sans doute aurais-je dû me méfier.

Hélas, Vanitas vanitatum et omnia vanitas1 et toute cette sorte de choses, comme on dit.

— Chère Catherine Rolland, reprit l’éditeur, rencontrons-nous !

Cette insistance à m’interpeller par mon prénom ET mon nom n’était pas sans évoquer les courriers publicitaires et autre Newsletter à visée commerciale, la personnalisation [NOM_PRENOM] ayant pour unique fonction de faire oublier au destinataire qu’il n’est qu’un parmi des milliers à recevoir ces envois de masse.

Je balayai de mon esprit cette inopportune association d’idée.

Je n’étais PAS une parmi des milliers.

L’éditeur m’avait choisie !

— Avec plaisir ! répondis-je, m’attachant à tempérer mon enthousiasme par la retenue conforme à l’écrivaine professionnelle que j’étais en passe de devenir. Vos locaux sont dans… le 7ème arrondissement, c’est juste ?

Tout en parlant, je consultai les coordonnées de la maison d’édition sur leur page Facebook, n’ayant trouvé aucun site internet à leur nom sur la toile2.

— Eh bien, fit-il, son propre entrain diminuant d’un léger cran, nous sommes dans le 7ème, en effet mais… nos locaux sont très exigus… les cartons de livres prennent de la place, vous comprenez… bref, je préfère donner mes rendez-vous professionnels au café, c’est tellement plus convivial ! Et puis, j’adore Sartre, pas vous ?

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Un peu déroutée par la question

(heureusement rhétorique comme, je ne tarderais pas à m’en apercevoir, l’immense majorité des questions formulées par l’éditeur)

je convins avec lui de l’heure et du lieu du rendez-vous.

Le jour J, je poussai la porte d’un bistrot qui, outre le fait qu’il n’était pas parisien, n’avait de commun avec le Café de Flore que le fait d’être équipé de tables et de chaises et de proposer des boissons chaudes. En ce milieu d’après-midi ensoleillé, les clients étaient rares.

— Catherine Rolland ! s’exclama une voix joyeuse. Par ici !

Au fond du café, j’aperçus un septuagénaire qui me faisait de grands signes. Mon cœur battit la chamade.

Cette rencontre marquait un tournant décisif pour la suite de ma carrière.

Je ne devais pas me rater.

— Ah ! s’exclama l’éditeur une fois rassis. J’attendais ce moment avec impatience.

J’inclinai la tête, souris avec ce qui convenait de décontraction et modestie, et m’apprêtai à ouvrir la bouche pour l’assurer poliment que le sentiment était réciproque, mais il me prit de vitesse.

— C’est toujours formidable d’accueillir une nouvelle autrice dans notre petite maison familiale. Connaissez-vous l’histoire de nos éditions ? Je vais vous la raconter, enchaîna-t-il aussitôt. Il faut savoir que j’appartiens à une très longue et glorieuse lignée de gens de lettres. Mon arrière-arrière-grand-père, déjà, était ce qu’on pourrait appeler un libraire itinérant…

Cet homme possédait un débit de parole absolument insensé. Il déroulait son arbre généalogique avec la fierté d’un petit garçon présentant son château de sable à ses parents à la fin d’une après-midi à la plage, ne s’interrompant que le temps d’avaler, de temps à autre, une gorgée de son eau minérale pour s’humecter les lèvres, avant d’enchaîner sur le descendant suivant.

Après quarante minutes, il ne m’avait rien offert à boire et je n’avais pas placé un mot.

Certes, j’aurais à présent pu lui servir de prête-plume pour rédiger sa biographie et celle de ses trop nombreux aïeux, mais ce n’était pas le premier objectif de ce rendez-vous.

Il était temps de le lui rappeler.

Partager Ça ferait une bonne histoire, non ?

— Je suis vraiment très heureuse que vous ayez aimé mon roman, dis-je, profitant de la micro-pause durant laquelle il avait porté son verre à ses lèvres.

— Ah, votre roman ! fit-il, l’air faussement confus. Vous avez raison, parlons-en.

Il consulta sa montre.

— Surtout que le temps file, dites donc, je devrai vous laisser d’ici cinq minutes, j’ai un rendez-vous très important avec une libraire.

Je jetai un coup d’œil machinal à l’horloge murale, comme pour confirmer le fait qu’il avait parlé sans discontinuer pendant quarante-cinq minutes, ne m’en laissant plus que cinq pour aborder le sujet qui m’intéressait vraiment.

En plus, je crevais de soif.

J’aurais bien lâché l’éditeur des yeux pour faire signe au barman, mais il n’y avait plus une seconde à perdre.

— Disons mars, reprit-il en feuilletant les pages d’un petit agenda.

— Mars ? répétai-je, désorientée.

— Eh bien, oui, pour la publication. Mars, c’est une bonne période. Ça vous convient ? Bon, enchaîna-t-il sans attendre ma réponse, se penchant sur les pages du carnet pour griffonner quelques mots, c’est entendu pour mars. Une bonne chose de faite ! Je téléphonerai à l’imprimeur en rentrant.

— Mais… Nous n’avons pas vraiment parlé des conditions… enfin…

— Des conditions ? répéta l’éditeur, l’air surpris.

— Je veux dire… le contrat ? dis-je d’une petite voix.

— Ah, ça ! s’exclama-t-il en souriant avec bonhomie. Bien sûr, c’est normal que vous posiez la question : c’est un très bon contrat. Tous nos auteurs en sont très satisfaits.

— D’accord, mais… j’aurais bien aimé que nous puissions, enfin… parler davantage de mon histoire… Que vous me disiez les passages que vous avez aimés et ceux dont vous pensez qu’il faudra les retravailler… Je pense qu’il y en a ? demandai-je faiblement.

— Bien sûr, bien sûr. Mais vous savez, si notre comité de lecture vous a sélectionnée, c’est que votre texte est déjà excellent en l’état ! Alors, bien sûr, ce n’est pas de la grande littérature, tout le monde ne peut pas écrire comme Jean d’Ormesson, n’est-ce pas ? Vous aimez Jean d’Ormesson ? “Tout le bonheur du monde est dans l’inattendu !” déclama-t-il avec emphase.

Pour ce qui était de l’inattendu, en effet, j’étais servie.

Est-ce que tous les éditeurs étaient comme lui ?

N’ayant pas le moindre point de comparaison, et intensément consciente qu’il ne me restait que deux ou trois minutes avant que mon interlocuteur m’abandonne pour son rendez-vous avec la libraire,

dont j’avais bien compris qu’il comptait plus que le mien

je m’efforçai de concentrer toutes mes interrogations en une seule :

— J’aimerais beaucoup savoir ce qui vous a plu dans mon roman. Qu’est-ce qui vous a convaincu de m’éditer ? demandai-je avec humilité. L’intrigue, les personnages ? La thématique, ou peut-être le style ?

Il me dévisagea, l’air à la fois condescendant et un peu songeur, puis commença à rassembler ses affaires. Buvant la dernière gorgée de son verre, il remarqua, lointain, “ Je me rends compte que je ne vous ai même pas proposé à boire”, sans que je décèle la moindre nuance de regret dans sa formulation.

Puis il émit son petit rire crispé et artificiel “Huh huh huh” et il conclut, en se levant :

— Pour être franc, je ne l’ai pas lu.

Laissez un commentaire.

Point par point, les bonnes nouvelles côté écriture, contrats et prochaines publications :

• On a la date officielle pour la sortie de Soignant(e)s ! Ce sera

le 21 août 2026

Je suis en train d’organiser le planning des dédicaces avec l’éditrice, à retrouver ici actualisé régulièrement :

catherine-rolland.com/dedicaces

• La date de sortie de ma nouvelle série jeunesse, Orvalune, est également fixée :

le 30 septembre 2026

Je n’en ai pas encore beaucoup parlé, promo de Soignant(e)s oblige…

Comme dit Cyril, mon complice coanimateur de Duo de Plumes, quand je ronchonne parce que mes maisons d’édition ne se concertent pas avant de me proposer des dates de publication très proches : “j’aimerais bien avoir ce genre de problème”

Donc, je ne ronchonne pas et je vous pitche en quelques mots cette chouette petite série destinée aux 8 - 12 ans :

Et… une autre excellente nouvelle :

• Auzou Suisse vient de valider le tome 2 d’Orvalune !

Sortie prévue : printemps 2027.

• Concernant l’écriture, j’avance tranquillement sur la suite de Soignant(e)s (on notera que je prends goût à écrire les tomes 2 alors que les tomes 1 ne sont pas encore parus…)

• Dans les prochaines semaines, je vais aussi me replonger dans les deux projets à quatre mains entamés depuis plusieurs années à présent (oups) et dont je ne vous ai plus parlé depuis longtemps :

1. Un roman de fantasy coécrit avec Fabrice Pittet

2. Un roman YA “co-pensé et co-conçu” avec ma chère copine illustratrice Amélie Buri

Je vous reparle bientôt de tout cela, c’est promis… avec des cover reveals en prime !

Si le cœur vous en dit, n’hésitez pas à répondre à ce mail ou à laisser un petit commentaire dans la section dédiée, ça me fera plaisir !

Prenez bien soin de vous, et je vous dis “à dans 15 jours !”

de mon éditeur

(pauvre tentative de suspense éventé, si vous me connaissez un tout petit peu dans la vraie vie ou même ici, vous aurez sans doute compris que l’Homme est MON Homme depuis un peu plus de 30 ans

(le siècle dernier, je vous dis)

qu’on est très heureux ensemble et que je n’ai aucune intention d’en changer)

Je ne suis pas aussi fidèle en matière d’éditeurs.

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Tout, pourtant, semblait avoir bien commencé (je vous invite, si vous ne l’avez pas lu, à jeter un œil à l’épisode 1 en cliquant ci-après)

… Maintenant que vous êtes à jour, enchaînons sans transition avec la partie 2 : la rencontre.

Vous vous en souvenez à présent, il y a 15 jours, je vous avais lâché en plein suspense, au milieu de la consultation de Mme Tronchet.

Mme Tronchet est une sympathique vieille dame qui habite seule avec ses cinq chats, qui fume et qui boit d’une façon tout à fait déraisonnable pour son âge tout en prétendant qu’elle n’en fait rien, et tient remarquablement le coup malgré son hypertension et son diabète en roue libre depuis des années.

— Alors madame Tronchet, comment ça va depuis la dernière fois ?

— Ah vous savez docteur, on se maintient… C’est qu’on n’a plus vingt ans ! D’ailleurs, vous avez vu ? Cette vieille bique de Denise a ravalé son bulletin de naissance, enfin ! On l’enterre demain matin.

— Denise Vivier ? Vous n’étiez pas copines ? je demande en enfilant le brassard à tension.

— Si, c’était ma meilleure amie depuis 1952. Pourquoi ?

— Pour rien, je réponds, renonçant à argumenter sur le caractère discutable du qualificatif “vieille bique” s’agissant de sa meilleure amie.

— Enfin, reprend madame Tronchet, parlant de sa tension qui plafonne autour de 19 sur 12, soit sensiblement aussi haute que d’habitude : Elle n’est pas si mal, aujourd’hui.

— Tout est relatif, je nuance. Vous avez pris vos cachets, ce matin ?

— Ben non, répond-elle, l’air plutôt content d’elle-même. Justement, je voulais vous en parler. Y en a marre, de toutes ces saloperies que les industries pharmaceutiques nous font ingurgiter ! J’ai l’impression de m’empoisonner de mon plein gré !

— Disons qu’avant d’arrêter le traitement qui vous maintient quand même en vie depuis trois ou quatre décennies, vous pourriez commencer par freiner sur la clope et le vin blanc…

— Renoncer à mon Chardonnay ? Jamais ! Mon père est mort à 105 ans, et il n’avait jamais bu une seule goutte d’eau ! s’exclame-t-elle avec fougue, avant d’enchaîner : Que pensez-vous des décoctions de sauge, pour faire baisser la tension ? Cette vieille bique de Denise ne jurait que par ça.

— On ne peut pas dire que ça lui ait vraiment réussi, ne puis-je m’empêcher d’observer.

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Elle hausse les épaules, fataliste.

— Bah, vous savez, on finira tous par y passer tôt ou tard… Même vous, docteur !

Je lui rends son sourire. Il y a des chances, en effet.

Mon téléphone sonne à ce moment-là

Abandonnant Mme Tronchet, je lui fais signe de se rhabiller tout en contournant le bureau. Je m’assieds, prends l’appel.

Je n’ai pas le temps de porter l’appareil à mon oreille. Une voix d’homme survoltée m’explose le tympan à distance :

— Catherine Rolland, ah que je suis ravi, ravi positivement ravi de vous avoir au téléphone, j’aurais pu vous envoyer un mail ou vous écrire par courrier, c’est ce que nous faisons en général, mais j’étais tellement impatient de vous parler directement, d’échanger avec vous de vive voix que je n’ai pas pu résister au plaisir de prendre mon téléphone et de vous contacter en espérant que vous répondriez, quel bonheur que vous l’ayez fait, je suis…

— Excusez-moi mais… qui êtes-vous ?

— Pardon, pardon ! s’exclame-t-il, toujours aussi euphorique et guilleret, avant de me donner son nom sur le ton du gars convaincu que je ne connais que lui.

Ce qui est, à priori, inexact.

Partager Ça ferait une bonne histoire, non ?

— Le président-directeur-général des éditions ! Vous nous avez envoyé un manuscrit… et je suis absolument enchanté de vous annoncer que nous avons décidé de vous publier ! Notre comité de lecture a adoré votre…

— Euh, c’est vraiment gentil, je coupe, sincère, au moment où il reprend son souffle. Mais je ne peux pas vous parler tout de suite, je suis médecin et je suis en pleine consultation.

Un léger silence suit mon explication, puis mon éventuel futur éditeur se confond en excuses.

— On se rappelle très vite ! conclut-il, avant de raccrocher.

Je repose le téléphone, un rien éberluée.

Je commence tout juste à réaliser.

Un éditeur. Il a aimé mon texte.

Il va me publier.

Mon roman va paraître pour de vrai. Il sera disponible en librairie, découvert par des dizaines - que dis-je, des centaines, des milliers - de lecteurs enthousiastes !

Essayant d’oublier le fait que je lui ai quasiment raccroché au nez, je sens monter en moi l’exaltation ! J’attends ce moment depuis tellement longtemps ! Quel bonheur, quel accomplissement !

Je dois partager ma joie avec le monde entier, le crier, le chanter sur les toits… Un sourire bienheureux errant sur mes lèvres, je tourne la tête et… je croise le regard désapprobateur de Mme Tronchet.

— Au fait, docteur, je voudrais aussi discuter de mes selles avec vous. Elles ont une couleur bizarre, en ce moment, j’aimerais savoir ce que vous en pensez.

Et, avec dignité, elle extirpe de son sac à main un Tupperware contenant, à ma grande horreur, une matière jaune et molle dont la nature ne fait malheureusement aucun doute.

Quelque chose me dit que Mme Tronchet ne sera pas particulièrement réceptive à ma nouvelle carrière d’écrivaine à succès.

… Eh oui, il semble bien que nous nous acheminions vers une histoire comportant plusieurs épisodes…

(Combien ? Eh bien, un certain nombre, rétorqua-t-elle évasivement)

Pour peu que d’autres aventures méritant d’être racontées surviennent dans l’intervalle, on en a sans doute jusqu’à l’automne, partis comme on est.

Mais n’est-ce pas agréable, parfois, de prendre un peu le temps ?

Je vous dis donc à dans 15 jours, et d’ici là, si mes élucubrations vous ont donné envie d’en connaître davantage sur moi et surtout sur mes romans, c’est par ici que ça se passe (entre autres) :

www.catherine-rolland.com