After three months, some of them are reaching the end of their experience here. And I am probably discovering the hardest part of the program: watching them go.

Three months may not sound like much.

But living together seven days a week, training, racing, sharing everyday responsibilities, celebrating successes and navigating the more difficult moments… is long enough to watch someone evolve.

I saw them arrive.

With their habits, ambitions, doubts, cultures and different ways of doing things. For some, it was their first time in Europe. Others were simply discovering what it means to live far from home in an international and demanding environment.

Then, little by little, something changes.

Of course, they gain experience as cyclists. They discover new races, a different level of competition, and new ways of training and thinking about their sport.

But that is only part of what they learn here.

They become more independent. More mature. More confident as leaders. More responsible.

Because the Flandrien Scholarship Program is not simply an opportunity to come and race in Belgium.

It is also about learning to live with others. Finding your place within a group. Contributing. Communicating across languages and cultures. Taking initiative. Sometimes getting things wrong, learning from them, and trying again.

And that is probably the part I find most meaningful.

Because this experience is changing me too.

On paper, I am the Manager of the Scholarship Program. But the role goes far beyond a title and challenges many of the reference points I have built as a teacher. Here, support does not stop at the classroom door or at the end of a timetable. We share daily life, successes, difficulties and responsibilities. That closeness creates a particularly rich relationship, where learning and giving go both ways.

Supporting them means listening, explaining and sometimes setting boundaries. It means understanding very different personalities, cultures and journeys, sharing the small victories as well as the harder moments, and sometimes simply being there.

So naturally, as I watch them grow, I grow with them. Every encounter asks me to adapt, to think differently and sometimes to question my own approach.

Week after week, small changes begin to add up. And eventually, you realise you are witnessing a real transformation.

We often talk about athlete development in terms of watts, results and physical progression. But developing an athlete is also about helping a young adult become more independent, more responsible and more capable of finding their place within a team and a community.

Today, the first Scholars are heading home. Far away. Very far away for some — to New Zealand, India, Australia…

They leave with more cycling experience, of course. But I like to think they leave with something more.

So yes, the goodbyes are difficult.

But perhaps they are difficult precisely because something important happened during these three months.

Flandrien one day, Flandrien always !

Après trois mois, certains arrivent au terme de leur expérience ici. Et je découvre probablement la partie la plus difficile du programme : les voir partir.

Trois mois, cela peut sembler peu.

Mais vivre ensemble 7j/7, s’entraîner, courir, partager les responsabilités du quotidien, célébrer les réussites et traverser les moments plus difficiles… c’est suffisamment long pour voir quelqu’un évoluer.

Je les ai vus arriver.

Avec leurs habitudes, leurs ambitions, leurs doutes, leurs cultures et leurs différentes façons de faire. Pour certains, c’était leur première fois en Europe. D’autres découvraient simplement ce que signifie vivre loin de chez soi, dans un environnement international et exigeant.

Puis, petit à petit, quelque chose change.

Bien sûr, ils acquièrent de l’expérience en tant que cyclistes. Ils découvrent de nouvelles courses, un autre niveau de compétition, de nouvelles façons de s’entraîner et de penser leur sport.

Mais ce n’est qu’une partie de ce qu’ils apprennent ici.

Ils deviennent plus autonomes.
Plus matures.
Plus à l’aise dans un rôle de leader.
Plus responsables.

Parce que le Flandrien Scholarship Program n’est pas simplement une opportunité de venir courir en Belgique.

C’est aussi apprendre à vivre avec les autres. Trouver sa place au sein d’un groupe. Contribuer. Communiquer malgré les différences de langues et de cultures. Prendre des initiatives. Parfois se tromper, apprendre de ses erreurs et recommencer.

Et c’est probablement la partie qui a le plus de sens à mes yeux.

Parce que cette expérience me transforme aussi.

Sur le papier, je suis Manager du Scholarship Program. Mais au quotidien, ce rôle dépasse largement un titre et vient bousculer beaucoup des repères que j’ai construits en tant que professeur. Ici, l’accompagnement ne s’arrête ni à la porte d’une salle de classe, ni à la fin d’un emploi du temps. Nous partageons le quotidien, les réussites, les difficultés et les responsabilités. Et dans cette proximité se crée une relation particulièrement riche, où l’apprentissage et la transmission vont dans les deux sens.

Les accompagner, c’est écouter, expliquer et parfois poser un cadre et des limites. C’est essayer de comprendre des personnalités, des cultures et des parcours très différents. C’est partager les petites victoires comme les moments plus difficiles, et parfois c’est simplement être là.

Alors forcément, à mesure que je les vois grandir, je grandis aussi avec eux. Chaque rencontre m’oblige à m’adapter, à penser différemment et parfois à remettre en question ma propre façon de faire.

Semaine après semaine, les petits changements s’additionnent. Et finalement, on réalise tout le chemin parcouru.

On parle souvent du développement d’un athlète en termes de watts, de résultats et de progression physique.
Mais développer un athlète, c’est aussi aider un jeune adulte à devenir plus autonome, plus responsable et davantage capable de trouver sa place au sein d’une équipe et d’une communauté.

Aujourd’hui, les premiers Scholars reprennent le chemin de chez eux. Loin. Très loin pour certains — vers la Nouvelle-Zélande, l’Inde, l’Australie…

Ils repartent avec davantage d’expérience dans le cyclisme, bien sûr.
Mais j’aime à penser qu’ils repartent avec quelque chose de plus..

Alors oui, les au revoir sont difficiles.

Mais peut-être le sont-ils précisément parce que quelque chose d’important s’est passé pendant ces trois mois.

Flandrien un jour, Flandrien toujours.

From a sporting perspective, it is difficult to start anywhere other than with Demi Vollering. Three stage victories, the overall classification, and above all the growing sense, over the final few days, that she and FDJ United-Suez were gradually taking control of the race.

But victory was far from straightforward. Marlen Reusser delivered an outstanding time trial and showed that she could stay with the very best climbers, before gradually losing ground in the battle for yellow and losing her place on the podium in Nice. One of the cruellest images of this edition.

Kasia Niewiadoma, meanwhile, was Kasia Niewiadoma: attacking, aggressive, and seemingly incapable of considering a race over until she has crossed the finish line. Her attack on Mont Ventoux and the pressure she kept on Vollering all the way to the final day gave this Tour exactly what it needed: a genuine battle.

And behind those three, I really enjoyed watching Cédrine Kerbaol race her way to sixth overall, as well as the attitude of Kim Le Court. Riders who race with intent, who are willing to try, and who have the ability to make their presence felt.

On the other hand, seeing major figures such as defending champion Pauline Ferrand-Prévot and Marianne Vos abandon the race left me slightly disappointed. I obviously have nothing to teach champions of their calibre, and I do not know exactly how they were feeling physically, but in a race that women’s cycling fought so hard to have, I like to see its biggest names make it to the finish when they can, even when the result is not what they hoped for. That is also what I want from the Tour: not just a classification, but stories.

And the further down the standings you look, the more another story begins to emerge. That is probably what struck me most this year.

The route was magnificent, but was it too difficult? 1,175 kilometres, almost 18,800 metres of climbing, Mont Ventoux, four ascents of the Col d’Èze to finish, long days in the saddle, no genuinely flat stage and therefore very little opportunity to recover.

For the best riders in the world, it is an extraordinary stage on which to perform. For part of the peloton, it becomes an exercise in survival.

When you know this peloton a little better — some of these riders, the conditions they train in, the resources available to their teams, their race programmes and sometimes the sacrifices required simply to make it to the start line — you begin to watch the race differently.

On television, a rider thirty minutes down is just another line on the results sheet. In reality, she may be producing one of the hardest efforts of her career simply to make the time cut. The cameras are long gone, the battle for the result is happening far up the road, sometimes the team car is too, but she keeps going.

That is the Tour de France as well, and I believe we need to tell that story too.

Because this is where the Tour becomes particularly interesting as a reflection of women’s cycling today. A few years ago, the priority was obvious: give women the major races they deserved.

Today, another question is emerging: how quickly do we want the sport to grow?

The level at the very top is rising at an extraordinary rate. WorldTour structures are becoming increasingly professional, budgets are growing, support teams are expanding, and training, nutrition, equipment and data analysis are reaching extremely sophisticated levels.

But the entire women’s peloton does not yet operate in that world. That is something you see very clearly from the inside. Between the best teams in the world and some of the invited teams, this is no longer simply a difference in sporting level: the gaps in resources, support and professionalisation can be enormous.

And yet they all line up at the same Tour.

That is fascinating, but it should also make us think.

Growing women’s cycling cannot simply mean making the routes longer, harder and more spectacular. We also need to grow the ecosystem capable of taking them on.

As for the crowds on the roadside, I also came away with mixed feelings.

There were some wonderful scenes, packed roads, spectacular finishes and moments when it really felt as though the Tour de France Femmes had established its place. And then there were much quieter stretches. That is not a disaster: the race is only five editions old in its current form.

But with only nine stages, I still question the decision to devote part of the race to a Grand Départ abroad. The Tour de France Femmes needs to win over France. It needs to pass through its towns and villages, creating memories for young girls who wait two hours behind a barrier to see the peloton flash past for thirty seconds.

That is also how the men’s Tour built its place in French culture.

With only nine stages, every day matters.

And then there is my real frustration: television coverage.

We are constantly told that women’s cycling is growing, that audiences are increasing, that the public is there and that sponsors are coming on board.

Yet in France, the official broadcast still promised only a minimum of two and a half hours of live coverage each day, while every stage of the men’s Tour was shown from start to finish.

How can we tell the story of the riders at the back if the cameras only arrive once the selection has already been made? How can we explain a breakaway that formed two hours earlier, understand the work of a team, build characters, rivalries and narratives if we only see part of the day?

And above all, how can we say that women’s cycling needs to become a major media product while still refusing to give it the airtime it needs to become one?

When, at the same time, I can watch hours of other men’s races whose sporting and media significance seems, personally, far lower, I struggle to understand the logic.

This is not about pitting men’s cycling against women’s cycling.

It is simply a question of consistency.

If the Tour de France Femmes is one of the major showcases of women’s sport worldwide, then let’s treat it like one.

This 2026 Tour ultimately leaves me with a fairly simple impression: women’s cycling no longer needs to prove that it can deliver a spectacle. It has done that. Brilliantly.

The question now is what we want to build around it.

I will remember two images from this edition :

• The first is of the best riders in the world battling at the front to win the Tour.

• The second probably never appeared on any broadcast: a rider dropped long ago, surrounded by a handful of others, simply trying to make it to the finish within the time limit.

They compete in the same sport. They are part of the same Tour.

And perhaps that is the great paradox of women’s cycling today.

At the top, the sport has probably never been stronger. Its audience is growing, its champions are becoming stars, major teams are investing and the races are becoming longer, harder and more professional. But behind that showcase, the entire ecosystem is not yet moving at the same speed.

So let’s keep making the Tour bigger — but not simply harder.

Longer? Absolutely.

Better broadcast? Without question.

More popular? Of course.

And above all, capable of bringing the whole of women’s cycling with it.

Because perhaps the next battle for the Tour de France Femmes is no longer about proving that it deserves to exist.

It is about becoming truly impossible to ignore.

Sportivement, difficile de ne pas commencer par Demi Vollering.
Trois victoires d’étape, le classement général et surtout cette impression, au fil des derniers jours, qu’elle et les filles de la FDJ United-Suez ont progressivement pris le contrôle de la course.
La victoire n’a pourtant rien eu d’un long fleuve tranquille. Marlen Reusser a frappé très fort dans le contre-la-montre et démontré qu’elle pouvait s’accrocher aux meilleures grimpeuses, avant de perdre progressivement la bataille puis, finalement, le podium à Nice. L’une des images les plus cruelles de cette édition.
Kasia Niewiadoma, elle, a encore été Kasia Niewiadoma : offensive, agressive, incapable de considérer une course comme terminée avant la ligne. Son attaque au Ventoux et la pression maintenue sur Vollering jusqu’au dernier jour ont donné au Tour ce dont il avait besoin : une vraie bataille.

Et derrière ces trois-là, j’ai aimé la course de Cédrine Kerbaol, sixième du général, comme l’attitude de Kim Le Court. Des filles qui courent, qui tentent, qui ont la capacité d’exister.

À l’inverse, les abandons de grandes figures comme Pauline Ferrand-Prévot, tenante du titre, ou Marianne Vos m’ont laissé une petite déception. Je n’ai évidemment rien à apprendre à ces championnes et je ne connais pas leur état physique exact, mais sur une course pour laquelle le cyclisme féminin s’est tant battu, j’aime voir ses grandes figures aller au bout lorsqu’elles le peuvent, même avec une contre performance. C’est aussi ce que j’attends du Tour : pas uniquement un classement, mais des histoires.

Et puis, plus on descend dans le classement, plus une autre histoire apparaît. C’est probablement ce qui m’a le plus marqué cette année.
Le parcours était magnifique, mais était-il trop difficile ? 1 175 kilomètres, près de 18 800 mètres de dénivelé positif, le Ventoux, quatre passages par le col d’Èze pour terminer, des journées longues, aucune étape de plat et donc très peu de respiration.

Pour les meilleures mondiales, c’est un terrain d’expression extraordinaire. Pour une partie du peloton, cela devient un exercice de survie.

Quand on connaît un peu mieux ce peloton, certaines de ces filles, leurs conditions d’entraînement, les moyens de leurs équipes, leurs calendriers et parfois les sacrifices nécessaires simplement pour être au départ, on regarde les images différemment.

À la télévision, une fille à trente minutes est une ligne dans un classement. Dans la réalité, elle est peut-être en train de produire l’un des efforts les plus difficiles de sa carrière simplement pour rentrer dans les délais. La caméra n’est plus là, la bataille pour un résultat est bien loin devant, la voiture d’équipe aussi parfois, mais elle continue. C’est également le Tour de France, et je crois que nous devons aussi raconter cette course-là.

Car c’est là que le Tour devient intéressant comme miroir du cyclisme féminin actuel. Il y a quelques années, la priorité était évidente : donner aux femmes les grandes courses qu’elles méritaient.

Aujourd’hui, une autre question apparaît : à quelle vitesse voulons-nous les faire grandir ?

Le niveau des toutes meilleures explose. Les structures WorldTour se professionnalisent, les budgets augmentent, les staffs grossissent et l’entraînement, la nutrition, le matériel ou l’analyse des données atteignent des niveaux extrêmement élevés.

Mais tout le peloton féminin n’évolue pas encore dans ce monde. C’est une réalité que l’on perçoit très bien de l’intérieur. Entre les meilleures équipes du monde et certaines formations invitées, il ne s’agit plus seulement d’une différence de niveau sportif : les écarts de moyens, d’encadrement et de professionnalisation peuvent être considérables.
Pourtant, toutes prennent le départ du même Tour. C’est fascinant, mais cela doit aussi nous interroger.

Faire grandir le cyclisme féminin ne peut pas simplement signifier rendre les parcours toujours plus longs, plus durs et plus spectaculaires. Il faut aussi faire grandir l’écosystème capable de les affronter.

Quant au public sur les routes ; mon sentiment est aussi partagé.

Il y a eu de très belles images, des routes pleines, des arrivées magnifiques et cette sensation, à certains endroits, que le Tour Femmes est désormais réellement installé. Et puis il y a eu des moments beaucoup plus calmes. Ce n’est pas dramatique : l’épreuve n’a que cinq éditions sous sa forme actuelle.

Mais avec seulement neuf étapes, je continue à m’interroger sur le choix d’en consacrer une partie à un Grand Départ étranger. Le Tour de France Femmes doit conquérir la France. Traverser ses villes, passer dans ses villages, créer des souvenirs chez des petites filles qui attendent deux heures derrière une barrière pour voir passer le peloton pendant trente secondes. C’est aussi comme cela que le Tour masculin a construit sa place dans la culture française. À neuf étapes, chaque journée compte.

Et puis il y a mon vrai coup de gueule : la télévision. On nous explique que le cyclisme féminin progresse, que les audiences progressent, que le public est là et que les partenaires arrivent.
Pourtant, en France, la diffusion officielle annonçait encore seulement un minimum de 2 h 30 de direct quotidien, quand toutes les étapes du Tour masculin étaient diffusées intégralement. Comment raconter la course des filles à l’arrière si les caméras arrivent lorsque la sélection est déjà faite ? Comment raconter une échappée construite deux heures auparavant, comprendre le travail d’une équipe, créer des personnages, des rivalités et des histoires si nous ne voyons qu’une partie de la journée ? Et surtout, comment expliquer que le cyclisme féminin doit devenir un produit médiatique majeur tout en lui refusant encore l’espace nécessaire pour le devenir ?

Quand, au même moment, je peux regarder pendant des heures d’autres courses masculines dont l’enjeu sportif et médiatique me semble, personnellement, bien inférieur, j’avoue avoir du mal. Ce n’est pas une guerre entre cyclisme masculin et cyclisme féminin. C’est simplement une question de cohérence.

Si le Tour de France Femmes est l’une des vitrines majeures du sport féminin mondial, alors traitons-le comme tel.

Ce Tour 2026 laisse finalement une impression assez simple : le cyclisme féminin n’a plus besoin de prouver qu’il peut offrir du spectacle.
Il l’a fait, et brillamment.

La question est désormais de savoir ce que l’on veut construire autour de lui. Je retiens deux images de cette édition :

• La première, c’est celle des meilleures du monde qui se battent à l’avant pour gagner le Tour.

• La deuxième n’existe probablement sur aucune retransmission : une fille lâchée depuis longtemps, entourée de quelques autres coureures, essayant simplement d’arriver dans les délais.

Les deux pratiquent le même sport.

Les deux font partie du même Tour.

Et c’est peut-être cela, aujourd’hui, le formidable paradoxe du cyclisme féminin. Son sommet n’a probablement jamais été aussi fort.

Son audience grandit, ses championnes deviennent des stars, les grandes équipes investissent et les courses deviennent plus longues, plus difficiles, plus professionnelles.

Mais derrière cette vitrine, tout l’écosystème n’avance pas encore à la même vitesse.

Alors continuons à rendre le Tour plus grand, mais pas simplement plus dur.

Plus long, certainement.

Mieux diffusé, absolument.

Plus populaire, évidemment.

Et surtout capable d’emmener avec lui l’ensemble du cyclisme féminin. Parce que la prochaine bataille du Tour de France Femmes n’est peut-être plus d’exister. C’est de devenir véritablement incontournable…

La puissance. La fréquence cardiaque. La variabilité de la fréquence cardiaque. Le sommeil. Les calories. La distance.

Dans le cyclisme moderne, presque tout peut être quantifié.

Sauf peut-être une chose importante : la qualité de notre réflexion.

Il y a quelques jours, j’ai participé à un atelier animé par Jamie sur le Quiet Time, dans le cadre du Scholarship Program de l’hotel Flandrien Le principe était d’une simplicité déconcertante : prendre du temps pour penser.

Sans téléphone. Sans écran. Sans musique.

Juste du temps.

Au début, c’est presque inconfortable. Notre premier réflexe est de chercher une réponse rapide, de combler le silence. Puis on réalise à quel point notre cerveau est devenu dépendant des stimulations permanentes.

En tant que cycliste, nous passons de nombreuses heures chaque jours sur notre vélo.

Pendant longtemps, j’ai cru que toutes ces heures étaient du temps propice à la réflexion. Que rouler m’offrait naturellement un espace d’introspection. Mais j’ai réalisé que ce n’était pas la même chose. Bien souvent, je suis simplement perdue dans mes pensées plutôt que réellement en train de réfléchir, avec intention.

La préparation mentale m’a toujours passionné. J’ai eu la chance d’être accompagné par d’excellents préparateurs mentaux. Je passe beaucoup de temps à débriefer mes courses, à comprendre mes émotions et à analyser mes réactions. La réflexion fait partie de ma routine.

Mais penser — vraiment penser — est tout autre chose.

Ce n’est pas analyser un fichier TrainingPeaks.
Ce n’est pas écouter un podcast pendant une sortie.
Ce n’est pas répondre à des messages entre deux séances d’entraînement.

C’est s’autoriser à ne rien faire d’autre que penser.

Dans un sport où tout va vite — les entraînements, les déplacements, les données, les notifications incessantes — ce temps est devenu un véritable luxe.

Et pourtant, nos meilleures idées naissent rarement dans le bruit. Elles apparaissent souvent lorsque nous laissons enfin un peu d’espace à notre esprit.

Je me demande parfois si nous ne passons pas beaucoup plus de temps à entraîner notre corps qu’à entraîner notre capacité à penser.

Nous investissons des centaines d’heures pour gagner cinq watts supplémentaires.

Mais combien d’heures investissons-nous pour devenir plus lucides, plus conscients de nous-mêmes, plus clairs dans nos décisions ?

Le Quiet Time n’augmentera probablement pas votre FTP.

En revanche, il pourrait améliorer les décisions qui, un jour, vous feront gagner une course.

Parce que parfois, les plus grandes avancées ne commencent pas sur le vélo.
Elles commencent dans le silence.

Power. Heart rate. HRV. Sleep. Calories. Distance.

In modern cycling, almost everything can be quantified.

Except perhaps the one thing that still makes the biggest difference: the quality of our thinking.

A few days ago, I took part in a workshop led by Jamie on Quiet Time. The concept was surprisingly simple: make time to think.

No phone. No screen. No music.

Just time.

At first, it feels uncomfortable. Your instinct is to find an answer, to fill the silence. Then you realise how dependent your brain has become on constant stimulation.

As a cyclist, I spend a lot of hours a week on my bike.
For a long time, I assumed that all those hours meant I was thinking. That riding gave me time for reflection and introspection. But I’ve realised they’re not the same thing. More often than not, I’m simply lost in my thoughts rather than engaged in real, intentional thinking.

Mental performance has always fascinated me. I’ve been fortunate to work with some excellent mental performance coaches. I spend a lot of time debriefing my races, understanding my emotions and analysing my reactions. Reflection has always been part of my routine.

But thinking—really thinking—is something else.

It’s not analysing a TrainingPeaks file.
It’s not listening to a podcast during a ride.
t’s not replying to messages between training sessions.

It’s allowing yourself to do nothing except think.

In a sport where everything moves fast—training, travel, data, endless notifications—that kind of time has become a luxury.

And yet, our best ideas rarely come from the noise. They usually appear when we finally give our minds some space.

Sometimes I wonder whether we spend far more time training our bodies than we do training our ability to think.

We invest hundreds of hours to gain five more watts.

But how many hours do we invest in becoming more thoughtful, more self-aware, more clear-minded?

Quiet Time probably won’t increase your FTP.

But it might improve the decisions that eventually win you races.

Sometimes, the biggest breakthrough doesn’t begin on the bike.
It begins in the silence.

This is a personal decision. But it is also an opportunity to reflect on a recent change that leaves me somewhat perplexed.

This year, the French Women’s National Championships have been split into two separate events : an Elite race reserved for riders holding a professional licence (which requires a salary at least equivalent to the French minimum wage, the SMIC : 1300£), and an Amateur race for everyone else.

I understand the desire to continue the professionalisation of women’s cycling.
In fact, I fully support it.

What I struggle with is the message that is sent when access to a national championship is determined primarily by a salary threshold.

Today, many French riders compete for Continental teams without earning the “French minimum wage”. They race demanding international calendars and patiently build their path towards the highest level of the sport.

They train hard, often in far-from-perfect conditions.
They leave their hometowns, sometimes even their countries, in search of more ambitious opportunities.
They invest time, energy and often their own money to gain access to stronger races and a higher level of competition.
They are not at the top yet, but they are trying to get there.

Continental teams play a crucial role in that journey. They provide a bridge between the national level and the biggest races in the world. They offer riders a place to learn, to fail, to improve and, sometimes, to take the next step.

When a young rider signs for a Continental team, her dream is not to earn €1,300 a month.
Her dream is to start Paris-Roubaix or the Tour de France Femmes.
To race against the very best.

The salary is often secondary.
The sporting opportunity is everything.

And perhaps that is where the real issue lies.

Today, salary has become a selection criterion.

As though it were a more meaningful indicator than a rider’s pathway, experience or competitive level.

When an Elite National Championship attracts barely forty starters, while the Amateur race includes UCI race winners, Continental riders and top National Division riders, it is difficult not to ask questions.

On one side, a small peloton with less 40 riders “Elite” whose outcome may quickly be controlled by the strongest teams.
On the other, a so-called “amateur” race that actually contains a significant share of the talent, experience and diversity that make up French women’s cycling.

What concerns me most is the message this sends to younger generations.

Today, we are telling young girls that reaching the highest level of French cycling is no longer solely a matter of sporting merit, but also of administrative status and salary.

Yet the history of sport has always been built on journeys, progression and, occasionally, surprises.

The French National Championships have always been a showcase event. A place where riders come to test themselves against the best, to learn, to sometimes get a harsh reality check, but also to dream.

Because that is what helps a sport grow: confrontation with the highest level.

For several years now, women’s cycling has been striving to become more professional.
That is unquestionably a positive development.

But professionalising a sport does not necessarily mean creating more barriers.
Professionalisation should enable more women to access the highest levels of competition, not reduce the number who are allowed to challenge themselves against it.

This discussion goes beyond the National Championships alone.

If we want to develop women’s cycling sustainably, we must continue to strengthen every step of the pathway. National Division 2 should remain a space for development and the emergence of young talent. National Division 1 should serve as a championship of ambition, allowing the strongest domestic riders to move closer to Continental and International level.

Because before the glamour of the WorldTour, there is an entire pathway that must be built. And it is precisely these stepping stones that allow aspirations to become careers, and years of learning, sacrifice, setbacks and hope to be recognised for what they are worth.

I may be wrong. And, of course, these views are mine alone.

They are simply the reflections of a rider in the middle of the peloton.

But I cannot help feeling that, in our efforts to professionalise women’s cycling, we risk overlooking the very riders who are helping to build it.

Ce choix est personnel. Mais il est surtout l’occasion de m’interroger sur une évolution qui me laisse perplexe.

Depuis cette année, le Championnat de France féminin est séparé en deux épreuves distinctes : une course Élite réservée aux coureures disposant d’une licence professionnelle (justifiant d’un salaire au moins équivalent au SMIC) et une course Amateur pour les autres.

Je comprends la volonté de poursuivre la professionnalisation du cyclisme féminin.
Je la partage même.

Mais je m’interroge sur le signal envoyé lorsque l’accès à un championnat national repose avant tout sur un critère salarial.

Aujourd’hui, de nombreuses coureures françaises évoluent dans des équipes continentales, sans percevoir un SMIC français, disputent un calendrier international exigeant et construisent patiemment leur progression vers le haut niveau.

Elles s’entraînent dur dans des conditions souvent imparfaites.
Elles quittent parfois leur région, leur pays et leur confort pour rejoindre une structure plus ambitieuse.
Elles investissent du temps, de l’énergie et souvent de l’argent pour accéder à un calendrier plus relevé.
Elles ne sont pas encore au sommet, mais elles essaient d’y monter.

Les équipes continentales jouent un rôle essentiel dans cette progression. Elles offrent une passerelle entre le niveau national et les plus grandes courses du monde. Elles permettent d’apprendre, d’échouer, de progresser et parfois de franchir un cap.

Quand une jeune cycliste signe dans une équipe continentale, son rêve n’est pas de gagner 1 300 euros par mois.
Son rêve est de prendre le départ de Paris-Roubaix ou du Tour de France Femmes.
De se mesurer aux meilleures.

Le salaire est souvent secondaire.
L’opportunité sportive est tout.

Et c’est peut-être là que se situe le cœur du problème.

Aujourd’hui, le salaire devient un critère de sélection.
Comme s’il était devenu un meilleur indicateur que le parcours, l’expérience ou le niveau de compétition auquel évolue une coureuse.

Lorsque l’on se retrouve avec un Championnat Élite d’à peine une quarantaine de partantes et, en parallèle, une course Amateur réunissant des gagnantes d’épreuves UCI, des coureuses continentales, des équipes fédérales, des N1 et des N2, il est difficile de ne pas s’interroger.

D’un côté, un peloton réduit dont l’issue pourrait rapidement être verrouillée par les équipes les plus fortes. De l’autre, une course dite « amateur » qui rassemble pourtant une part importante de la richesse, de l’expérience et de la diversité du cyclisme féminin français.

Ce qui me gêne surtout, c’est le message envoyé aux jeunes générations.

Aujourd’hui, nous expliquons aux jeunes filles que le sommet du cyclisme français n’est plus uniquement une question de niveau sportif, mais aussi de statut administratif et salarial.

Pourtant, l’histoire du sport est faite de trajectoires, de progression et parfois de surprises.

Le Championnat de France a toujours été une vitrine. Un rendez-vous où l’on vient se mesurer aux meilleures, apprendre, prendre une claque parfois, mais aussi rêver.

Car c’est cela qui fait grandir une discipline : la confrontation.

Depuis plusieurs années, le cyclisme féminin cherche à se professionnaliser.
C’est une excellente chose.
Mais professionnaliser un sport ne signifie pas nécessairement créer davantage de barrières.La professionnalisation devrait permettre à plus de femmes d’accéder au haut niveau. Pas réduire le nombre de celles qui peuvent s’y confronter.

Cette réflexion dépasse d’ailleurs le seul Championnat de France.

Si nous voulons développer durablement le cyclisme féminin, nous devons continuer à structurer les étapes de progression. Une N2 tournée vers la formation et l’émergence des jeunes talents. Une N1 comme un championnat d’ambition, permettant aux meilleures coureuses nationales de se rapprocher du niveau continental et international.

Car avant les paillettes du World Tour, il existe tout un chemin à construire. Et ce sont précisément ces marchepieds qui permettent aux vocations de devenir des carrières, et aux années d’apprentissage, de sacrifices, d’échecs et d’espoir d’être reconnues à leur juste valeur.

Je peux me tromper. Et évidemment, ce texte n’engage que moi.

C’est simplement le regard d’une coureure en plein milieu du peloton.

Mais j’ai le sentiment qu’en voulant professionnaliser le cyclisme féminin, nous prenons le risque d’oublier celles qui sont justement en train de le construire.

At the Flandrien Hotel, it all started with something almost unreal.

A week inside the Canyon Bike – Design & Development team

For a few days, we hosted a team from Canyon and around twenty journalists who came to test the new Endurace Aeroroad CFR.
The whole place transformed.
Canyon everywhere.
Mathieu van der Poel on the walls.
Bikes that looked like they came straight out of NASA.

And me, right in the middle of it, lucky enough to ride them.

We went out on part of the Tour of Flanders course.
The Oude Kwaremont, the Paterberg, the Molenberg.

And that strange feeling.

With 32 - 35 mm tyres…
these brutal cobbled climbs suddenly felt almost… smooth.

People talk about tradition here, but Belgium is also a playground for innovation.
A raw mix of old and new.

The week ended on a high note, with the victory of Mathieu van der Poel on that very same bike, at the E3 Saxo Bank Classic (despite some questionable tactics from his rivals) and the Flandrien Hotel clubhouse buzzing with energy.

Then came Ronde week.

And with it, a special encounter.

Phil Anderson.

A VIP guest.

Still deeply athletic, open, curious.
The kind of person who shares stories — about radios, pedals, bikes, tactics…
A different era, but the same sensations.

His portrait hangs on many walls in the hotel.
He is the idol of Jamie Anderson, owner of the Flandrien Hotel.
Two Australians, two journeys.

Seeing Jamie welcome his hero into his own hotel…
that was something special.

A reminder that nothing is truly impossible.
After all, becoming the first non-European to wear the yellow jersey at the Tour de France once seemed impossible too.

And then there was the Ronde.

The real one.

The one you see.
The one you feel.

The climbs I ride in training… transformed.
Taken over.

Thousands of spectators.
Flags everywhere.
Bikes, noise, energy.

An almost primal atmosphere.

The Tour of Flanders is not just a race.
It’s a culture.
A shared language.

And to close this Flandrien season: Paris-Roubaix.

And that victory.

The one by Wout van Aert.

My favourite.

The one who represents work, resilience, effort.
Not always the most spectacular — but often the most authentic.

His win felt symbolic.
Like a delayed reward.
As if April had finally given him what he deserved.

À l’Hôtel Flandrien, tout a commencé avec une immersion presque irréelle.

Une semaine au sein de l’équipe Canyon Bike - Design et Developpement

Pendant quelques jours, nous avons accueilli une équipe de Canyon et une vingtaine de journalistes venus tester le nouveau Endurace CFR.
L’hôtel s’est transformé.
Du Canyon partout. Du Mathieu van der Poel sur les murs.
Des vélos qui semblaient sortir d’un laboratoire de la NASA.

Et moi, au milieu de tout ça, avec la chance de pouvoir le tester en conditions belges.

Une sortie sur une partie du circuit du Tour des Flandres.
Le Oude Kwaremont, le Paterberg, le Molenberg.

Et cette sensation étrange.

Des pneus de 32 et de 35 mm…
Et ces monstres pavés devenant presque… smooth.

On parle souvent de tradition ici, mais j’ai compris que la Belgique est aussi un terrain d’expérimentation.
Un mélange brut entre l’ancien et le futur.

La semaine s’est conclue en apothéose, avec la victoire de Mathieu van der Poel sur l’E3 Saxo Bank Classic, sur ce même vélo — malgré une tactique adverse parfois discutable — et un Clubhouse du Flandrien Hotel en pleine effervescence.

Comme si tout faisait sens.

Puis est arrivée la semaine du Tour des Flandres.

Et avec elle, une rencontre.

Phil Anderson.

Invité VIP. Invité Mythique.

Un homme encore profondément sportif, curieux, ouvert.
Quelqu’un qui raconte.
Les oreillettes, les pédales, les vélos, les tactiques…
Une autre époque, mais les mêmes sensations.

Dans les murs de l’hôtel, son portrait est partout.
Il est l’idole de Jamie Anderson.
Deux Australiens, deux trajectoires.

Et voir Jamie accueillir son idole chez lui…
C’était plus qu’un moment.

C’était une preuve.

Que rien n’est vraiment impossible.
Après tout, devenir le premier non-européen à porter le maillot jaune du Tour de France ne l’était pas non plus.

Et puis il y a eu ce jour de Ronde

Le vrai.

Celui que tu vois.
Celui que tu ressens.

Les monts que je prends à l’entraînement… transformés.
Envahis.

Des milliers de spectateurs.
Des drapeaux.
Des cris.
Des vélos partout.

La Tour des Flandres, ce n’est pas juste une course.
C’est une culture.
Un langage commun.

Et pour finir ce mois hors du temps : Paris-Roubaix.

Et cette victoire.

Celle de Wout van Aert.

Mon préféré.

Celui qui incarne le travail, la résilience, l’effort.
Pas toujours le plus flamboyant.
Mais souvent le plus juste.

Sa victoire avait quelque chose de symbolique.
Comme une récompense différée.
Comme si avril avait décidé de lui rendre ce qu’il lui devait.

Paris-Roubaix is one of those.
The race that makes me dream. The ultimate challenge. The war. The consecration.
The one that never lies. The one that chooses.

And this year again, it chose… in chaos.

From the gun, the race was on.No early breakaway, no easy phase. UAE Team Emirates took control, pushing hard from the start, willing to sacrifice riders long before the decisive moments. A clear strategy: make it hard, wear everyone down, eliminate.

But in Roubaix, even the best plan eventually cracks.

Punctures came. For everyone. Not at the same time, not in the same place. Just enough to shift trajectories, break momentum, isolate leaders.
Tadej Pogačar had to switch bikes in urgency, ending up on a Shimano.
Mathieu van der Poel got caught out in the Trouée d’Arenberg, unable to take Jasper Philipsen’s bike because of a pedals prototype being tested… on the worst possible day.

And that’s where everything changed.

Because in that exact moment, an individual race becomes a collective one.

In Roubaix more than anywhere else, you never win alone.
You share bikes.
You ride for someone else.
You sacrifice your own chances to save another’s.

That invisible thread of teamwork runs through the entire race, both for men and women.

And at the end of that chaos, of those decisions, of those sacrifices… there is a victory.

Wout van Aert.

The right one. The resilient one. The deserving one.

But this victory is more than a performance.

On the finish line, Wout looks up and points to the sky.
A simple gesture. Heavy with meaning.

During his first participation, he had lost a teammate and friend.
And as fate would have it, the sector where he passed away was back on the course this year.

So this victory goes beyond everything.
It connects past and present.
It connects the individual and the collective.

All of Belgium celebrates.
But in truth, the whole cycling world does.

Because Wout embodies something rare: fighting and winning for yourself, but also for others.

And that same idea exists in the women’s race.

Because while the debate comes back every year — should they race on the same day? — it goes beyond simple organization.
Budget, safety, logistics: the arguments are real.

But on the ground, one reality stands out.

Less coverage.
Less analysis.
Fewer eyes.

Journalists say it themselves: it’s impossible to follow and truly understand both races with the same depth.
And inevitably, it’s the women who suffer from it.

And yet, on the road, the logic is exactly the same.

The same chaos.
The same collective dynamics.
The same turning points.

I tuned in at the key moment.
The decisive move had gone: Pauline Ferrand-Prévot, Marianne Vos, Blanka Vas… and my pick: Franziska Koch.

And suddenly, everything made sense.

Because Koch perfectly embodies that collective cycling.
Since the start of the season with FDJ, she has been working for others. Building in the shadows. Giving. Enabling.

But without Demi Vollering, roles shift. Cards are reshuffled.

Just like in the men’s race.

And she takes her chance, even when — on paper — alone against two Jumbo riders, the race looks lost.

She sets the pace on the cobbles.
She drops Pauline.
She believes in her sprint against Vos.

And she wins.

But that chaos always reveals the same thing.

The beauty of sport.
Going beyond yourself.
The collective.

The one that saves a race.
The one that builds a victory.
The one that tells a story.

A story of chaos and destiny.
A story of men and women who fall, get back up, and help each other.
A story where nothing is ever written in advance… but where, in the end, everything makes sense.

Paris-Roubaix fait partie de celles-là.
C’est la course qui me fait rêver. Le défi absolu. La guerre. La consécration.
Celle qui ne ment pas. Celle qui choisit.

Et cette année encore, elle a choisi… dans le chaos.

Dès les premiers kilomètres, le ton est donné chez les hommes. Pas d’échappée lointaine, pas de round d’observation. Les UAE Team Emirates imposent leur loi, roulent fort, très tôt, quitte à sacrifier des équipiers bien avant les moments décisifs. Une stratégie assumée : durcir, user, éliminer.

Mais à Roubaix, même le plan le mieux construit finit toujours par se fissurer.

Les crevaisons arrivent. Pour tous. Pas au même moment, pas au même endroit. Juste assez pour faire basculer une trajectoire, casser une dynamique, isoler un leader.
Tadej Pogačar doit changer de vélo dans l’urgence pour une monture Shimano.
Mathieu van der Poel, lui, se retrouve piégé dans la Trouée d’Arenberg, incapable de prendre le vélo de Jasper Philipsen à cause… d’un prototype testé sur la pire des journées.

Et c’est donc là que tout bascule.

Parce qu’à cet instant précis, la course individuelle devient une affaire collective.

À Roubaix plus qu’ailleurs, on ne gagne jamais seul.
On se passe les vélos.
On roule pour l’autre.
On sacrifie sa chance pour en sauver une autre.

Ce fil invisible du collectif traverse toute la course, chez les hommes comme chez les femmes.

Et au bout de ce chaos, de ces choix, de ces sacrifices… il y a une victoire.

Wout van Aert.

Le bon. Le résilient. Le méritant.

Mais cette victoire ne se résume pas à une performance.

Sur la ligne, Wout lève les yeux, pointe le ciel.
Un geste simple. Chargé d’histoire.

Lors de sa première participation, il avait perdu un équipier et ami.
Et comme un symbole, le secteur où il est décédé figurait cette année sur le parcours.

Alors cette victoire dépasse tout.
Elle relie le passé et le présent.
Elle relie l’individuel et le collectif.

Toute la Belgique est en fête.
Mais en réalité, c’est tout le cyclisme qui célèbre.
Parce que Wout incarne cette idée rare : se battre et gagner pour soi, mais aussi pour les autres.

Et cette idée-là, on la retrouve aussi dans la course des femmes.

Car si le débat revient chaque année — faut-il courir le même jour ? — il dépasse la simple question d’organisation.
Budget, sécurité, logistique : les arguments existent.

Mais sur le terrain, une réalité s’impose.

Moins de couverture.
Moins d’analyse.
Moins de regards.

Les journalistes le disent eux-mêmes : impossible de suivre et comprendre les deux courses avec la même précision.
Et, forcément, ce sont les femmes qui en pâtissent.

Pourtant, sur la route, la logique est exactement la même.

Le même chaos.
Les mêmes dynamiques collectives.
Les mêmes renversements.

J’ai pris la course au moment clé.
Le bon coup était parti. Pauline Ferrand-Prévot, Marianne Vos, Blanka Vas… et ma favorite : Franziska Koch.

Et là encore, tout s’éclaire.

Parce que Koch, c’est l’incarnation parfaite de ce cyclisme collectif.
Depuis le début de saison chez FDJ, elle travaille pour les autres. Elle construit dans l’ombre. Elle donne, Elle permet.

Mais sans Demi Vollering, les rôles changent. Les cartes sont redistribuées.

Comme chez les hommes.

Et elle saisit sa chance alors que sur le papier, seule contre deux Jumbo, la course semble perdue.

Elle impose son rythme sur les pavés.
Elle fait craquer Pauline.
Elle croit en son sprint face à Vos.

Et elle gagne.

Alors oui, Paris-Roubaix est une course de chaos.
Mais ce chaos révèle toujours la même chose.

La beauté du sport. Le dépassement de soi. Le collectif.

Celui qui sauve une course.
Celui qui construit une victoire.

Celui qui raconte une histoire.

Une histoire de chaos et de destin.
Une histoire d’hommes et de femmes qui tombent, se relèvent, s’entraident.
Une histoire où rien n’est jamais écrit à l’avance… mais où tout finit par avoir du sens.

In cycling, we’re all afraid of the DNF.
Not finishing. Getting off the bike. Watching the commissaire’s car pass you.
The feeling of failure, sometimes shame, often frustration.

But now I know there’s something worse.

DNS.

Not even starting.

Yesterday, at GP Oetingen, I discovered a different kind of frustration.
Colder. Quieter. More lonely.
The kind of frustration that doesn’t come out in tears at the finish line, but burns all day inside while you pretend everything is fine.

At the end of the race, I saw teammates disappointed, angry, some of them in tears because they hadn’t had the race they wanted.
I comforted them, like a team captain should.
Because that’s part of the sport. Because it happens. Because there are worse things in life.

But deep down, I knew what I was feeling was different.
They had raced.
I hadn’t.

And it turns out that not racing hurts more than racing badly.

Everything had started normally.
Well… normally for a Belgian race: stress, last-minute adjustments, checks, cobbles, rain, and that almost vital need to trust your bike.

For a few days, my front end had been acting up.
I thought it was a bearing.
We took it apart, put it back together, changed for new bearing, tightened, loosened, tightened again.
Ten times. Maybe twenty.
Every time, we wanted to believe it was fixed.

But it wasn’t the bearing.
The carbon frame was damaged.
Impossible to secure the steerer properly.
Impossible to get a stable headset.
Impossible to trust the bike.

And in Belgium, without trust in your bike, you don’t race.
You take unnecessary risks.
You put yourself and others in danger.

We could have forced it.
We could have improvised.
We could have done a Lindsey Vonn and started anyway with something not quite right.

For once, I didn’t play the hero.

The team did everything they could to get me at the start but the bike wasn’t safe. And in a race like this, the rule is simple : safety first.

No spare bike.
No solution.
No last-minute miracle.

DNS.

The hardest part is that moments like this remind you of the reality in continental.
No truck full of spare bikes.
No spare bike ready in five minutes.
No miracle when something breaks.

New team frames arrive late.
Parts travel from one country to another.
This is also what cycling at this level looks like.
A lot of passion.
A lot of improvisation.
And sometimes, very little margin.

And when there’s no technical solution left, all you can do is accept it.
That’s probably when the day starts to feel the longest.

I got in the car to follow the race, telling myself it would help.
That I could still be useful.
That I could experience the race in a different way.

In reality, I spent the whole day in the back seat, grinding my teeth, stuck and frustrated.
Watching every sector I had studied.
Every corner I had imagined.
Every moment where I knew positioning would matter.

Listening on the radio to the instructions I had given in the briefing.
Understanding exactly what was happening… without being able to do anything.
Not even being with my teammates to help them.

You’re there, but you don’t exist.

My Whoop score this morning is at its lowest, even though I didn’t ride.
No watts. No kilometers. No physical effort.

But I burned energy anyway.
Too much.

Nerves.
Frustration.
Disappointment.
That strange kind of fatigue that isn’t in your legs, but in your head.

Yesterday, I would almost have preferred to blow up on the third cobbled sector, get dropped in the first berg, or even finish outside the time limit.
At least I would have existed in the race.

Instead, I spent the whole day watching a scenario I had imagined… without ever being part of it.

That’s also the Belgian dream.
Not just the cobbles, the bergs, and the big races.
But also broken bikes, plans falling apart, and those days where you have to stay calm while everything is boiling inside.

Fortunately, at the Flandrien Hotel, bikes aren’t the problem.
And neither are good people.

The resident riders shared my frustration as if it were their own.
Because here, everyone knows what it feels like.
A DNS.
A DNF.
A bad day.
A day where nothing works.

Dans le cyclisme, on a tous peur du DNF.
Ne pas finir. Descendre du vélo. Voir la voiture commissaire te dépasser.
Le sentiment d’échec, la honte parfois, la frustration souvent.

Mais je sais maintenant qu’il y a pire.

DNS.

Ne même pas prendre le départ.

Hier, sur le GP Oetingen, j’ai découvert une frustration différente. Plus froide. Plus silencieuse. Plus solitaire aussi.
Une frustration qui ne s’exprime pas en larmes à l’arrivée, mais qui brûle toute la journée, à l’intérieur, pendant que tu fais semblant d’être normale.

À la fin de la course, j’ai vu mes coéquipières déçues, énervées, certaines même en pleurs, parce qu’elles n’avaient pas fait la course qu’elles voulaient.
Je les ai réconfortées, comme le fait une capitaine d’équipe.
Parce que c’est le jeu. Parce que ça arrive. Parce qu’il y a pire dans la vie.

Mais au fond de moi, je savais que ce que je ressentais était différent.
Elles avaient couru.
Moi non.

Et visiblement, ne pas courir fait plus mal que mal courir.

Tout avait pourtant commencé normalement.
Enfin… normalement pour une course belge : stress, réglages, vérifications, pavés, pluie, et ce besoin presque vital d’avoir confiance dans son vélo.

Depuis quelques jours, mon guidon faisait des siennes.
Je pensais que c’était un roulement.
On a démonté, remonté, changé le roulement, serré, desserré, resserré encore.
Dix fois. Vingt fois peut-être.
À chaque fois, on voulait y croire.

Mais ce n’était pas le roulement.
C’était le carbone du cadre qui s’est endommagé.
Impossible de fixer correctement le pivot de fourche
Impossible d’avoir un avant stable.
Impossible d’avoir confiance.

Et en Belgique, sans confiance dans ton vélo, tu ne fais pas une course.
Tu prends des risques inutiles.
Tu mets en danger les autres et toi-même.
On aurait pu faire comme Lindsey Vonn, partir avec un truc de travers et serrer les dents au départ.

Pour une fois, je ne l’ai pas joué héroïne.

L’équipe a tout tenté pour que je puisse prendre le départ, mais le vélo n’était pas safe. Et dans ce genre de course, la règle est simple ; safety first.

Pas de vélo de rechange.
Pas de solution.
Pas de miracle de dernière minute.

DNS.

Le plus dur, c’est que dans ces moments-là, tu réalises aussi la réalité du terrain en Continentales.
Pas de camion rempli de vélos de rechange.
Pas de spare bike prêt à être réglé en cinq minutes.
Pas de solution miracle quand quelque chose casse.

Les cadres arrivent parfois très tard.
Les pièces voyagent d’un pays à l’autre.
C’est donc aussi ça, le cyclisme à ce niveau.
Beaucoup de passion.
Beaucoup de débrouille.
Et parfois, très peu de marge.

Et quand il n’y a plus de solution technique, il ne reste plus qu’à accepter.
C’est sans doute là que la journée devient la plus longue.

Je suis montée dans la voiture pour suivre l’équipe, en me disant que ça m’aiderait.
Que je pourrais être utile.
Que je vivrais la course autrement.

En réalité, j’ai passé la journée sur le siège arrière, à ronger mon frein.
À voir chaque secteur que j’avais repéré.
Chaque virage que j’avais imaginé.
Chaque moment où je savais qu’il fallait être placée.

À entendre à la radio les consignes que j’avais moi-même annoncées au briefing.
À comprendre exactement ce qui se passait… sans pouvoir agir.
Sans même pouvoir être avec les filles pour les aider.

Tu es là, mais tu n’existes pas.

Mon Whoop ce matin est au plus bas, alors que je n’ai même pas roulé.
Pas de watts. Pas de kilomètres. Pas d’effort physique.

Mais j’ai lâché du jus. Beaucoup trop.

De la nervosité.
De la frustration.
De la déception.
Et cette fatigue étrange, celle qui n’est pas dans les jambes, mais dans la tête.

Hier, j’aurais préféré exploser dans le troisième secteur pavé, sauter dans le premier berg, ou mieux finir hors délais. Au moins, j’aurais existé dans la course.
Au lieu de ça, j’ai passé la journée à regarder un scénario que j’avais imaginé… sans jamais pouvoir y entrer.

C’est aussi ça, le rêve belge.
Pas seulement les pavés, les bergs et les grandes courses.
Mais aussi les vélos qui cassent, les plans qui tombent à l’eau, et ces journées où tu dois rester calme alors que tout bouillonne à l’intérieur.

Heureusement, au Flandrien Hotel, les vélos ne manquent pas.
Et les bonnes âmes non plus.

Les riders résidents ont partagé ma frustration comme si c’était la leur.
Parce qu’ici, tout le monde sait ce que ça fait.
Un DNS.
Un DNF.
Un jour sans.
Un jour où rien ne marche.

Cindy POMARES

Next to them, the Strade Bianche Donne still feels like a newcomer. The first women’s edition only dates back to 2015. In cycling terms, that’s almost yesterday. And yet, ask riders in the peloton which races they dream of winning and Strade Bianche almost always comes up. Because this race already has what every great Classic needs: an identity, a signature, a landscape you recognize instantly.

The white dust of the Tuscan roads. The rolling hills around Siena. And that unique finish in the Piazza del Campo, after the brutal ramp of Via Santa Caterina.

Some races become mythical over time; others seem to have been designed to become mythical immediately.

Strade Bianche also mirrors modern cycling. It’s nervous, explosive, always on the edge. The roads narrow, the gravel sectors arrive early (around kilometre ten), the peloton stretches out and the real battle begins long before the attacks. In races like this, the climb itself is not always the hardest moment. The hardest part is arriving at the climb in the right position.

Because the peloton is already riding flat out to line up before the gravel sectors. When the split happens, it often happens from the back. The tail of the peloton explodes — not necessarily because the legs give up, but because the race is simply too fast to come back. Strade Bianche pushes that dynamic to the extreme: a little bit of Paris-Roubaix Femmes, a little bit of gravel, short punchy climbs and a peloton under constant pressure. In the end, the race doesn’t only reward the strongest rider. It rewards the ones who can stay in the race when everything turns chaotic.

Last year’s edition reminded everyone of another essential rule of the white roads : timing is everything. Very early in the race, Pauline Ferrand-Prévot chose to take responsibility. Maybe even a little too early. Active through the gravel sectors and constantly part of the moves, she spent a lot of energy before eventually letting the two future protagonists slip away.

But P.Ferrand-Prévot is not the kind of rider who repeats the same mistake twice. And in a race like Strade Bianche, learning quickly can make all the difference.

Up the road, the race had turned into a duel between two Dutch riders : Demi Vollering and Anna van der Breggen. On the final climb into Siena, D.Vollering launched the decisive move and took the victory in Piazza del Campo, confirming her status as one of the queens of the white roads.

This year she arrives in Tuscany with confidence after her victory at Omloop Het Nieuwsblad. But Strade Bianche is never easy to win. Katarzyna Niewiadoma has already shown impressive form — and cadence — with a QOM on the Muur van Geraardsbergen last weekend that came remarkably close to the men’s benchmark. Elisa Longo Borghini, ill and out in 2025, should be fully back in the fight this year. Lotte Kopecky will also be looking for revenge after a mechanical issue disrupted her opening classics campaign.

Behind those big favourites, other riders could thrive in the chaos of the white roads: Juliette Labous, Kimberley Le Court, Puck Pieterse, and Liane Lippert.

Because Strade Bianche often works like this : you arrive with a list of favourites… and then the dust decides otherwise.

À côté d’elles, les Strade Bianche Donne font figure de nouvelle venue. La première édition féminine date de 2015. À l’échelle du cyclisme, c’est presque hier. Et pourtant ; demandez aux coureuses du peloton quelles sont les courses qu’elles rêvent de gagner ? La Strade Bianche revient presque toujours dans la conversation. Parce que cette course possède déjà ce que toutes les grandes classiques ont en commun : une identité. Une signature. Un décor immédiatement reconnaissable.

La poussière blanche des routes toscanes. Les collines qui ondulent autour de Sienne. Et cette arrivée unique sur la Piazza del Campo, au sommet de la montée brutale de Via Santa Caterina.

Certaines courses deviennent mythiques avec le temps. D’autres semblent avoir été conçues pour l’être immédiatement.

Les Strade Bianche Donne ressemblent beaucoup au cyclisme moderne : une course nerveuse, explosive, toujours sur le fil. Les routes se resserrent, les secteurs arrivent vite (km10), le peloton s’étire et la bataille commence bien avant les attaques. Dans ces courses-là, la montée n’est pas toujours le moment le plus dur. Le moment le plus dur, c’est d’arriver à la montée bien placée.

Parce que le peloton roule déjà à bloc pour se positionner avant les secteurs de gravel. Et quand la cassure se produit, elle se produit souvent par l’arrière. La queue du peloton explose. Pas forcément parce que les jambes lâchent, mais parce que la course va trop vite pour revenir. Strade Bianche pousse simplement cette logique à l’extrême : un peu de Paris-Roubaix Femmes, un peu de gravel, des bosses courtes et un peloton sous tension permanente. Au final, la course ne récompense pas seulement la plus forte. Elle récompense celles qui savent rester dans la course quand tout devient chaotique.

L’an dernier, les Strade Bianche ont aussi rappelé une autre règle essentielle : sur ces routes blanches, le timing est tout. Très tôt dans la course, Pauline Ferrand-Prévot avait choisi d’être actrice. Peut-être même trop tôt. Active dans les secteurs de gravel, toujours dans les mouvements, elle avait beaucoup donné avant de laisser finalement filer sans réponse les deux futures protagonistes.

Mais P.Ferrand-Prévot n’est pas du genre à répéter deux fois la même erreur. Et sur une course comme Strade Bianche, apprendre vite fait souvent toute la différence.

Devant, la course s’était alors resserrée autour de deux Néerlandaises : Demi Vollering et Anna van der Breggen. Dans la montée finale vers Sienne, D.Vollering avait porté l’attaque décisive et s’était imposée sur la Piazza del Campo, confirmant son statut de grande dame des routes blanches.

Cette année, elle arrivera en Toscane avec de la confiance après sa victoire sur Omloop Het Nieuwsblad. Mais Strade Bianche ne se gagne jamais facilement. Kasia Niewiadoma a déjà montré qu’elle avait aussi les jambes (et la cadence) avec notamment un QOM remarqué (tres proche de celui des garçons) dans le Muur de Grammont le weekend dernier. Elisa Longo Borghini, malade et en difficulté en 2025, devrait cette fois être pleinement dans la bataille. Lotte Kopecky, elle, aura probablement envie de revanche après un début de classiques perturbé par un problème mécanique.

Et derrière ces grandes favorites, d’autres profils pourraient profiter du chaos des routes blanches : Juliette Labous, Kimberley Le Court, Puck Pieterse, ou encore Liane Lippert.

Parce que Strade Bianche fonctionne souvent ainsi. On arrive avec des favorites… et puis la poussière décide autrement.

I came here with a clear intention: to face the highest level of the classics. Not to “get the experience.” Not to tick a box. But to understand. To learn how to exist in this peloton. And this peloton gives you nothing for free.

From the first kilometers, everything happens fast. Too fast to think. The roads narrow, teams organize, lead-outs form, space disappears. Positions close like automatic doors. You hesitate for half a second and you’re out. In Belgium, there is no middle ground : you are either in the movement or you suffer behind it.

This weekend, I suffered too much.

Not because of fear. Not because of lack of desire. But because of poor decisions and lack of anticipation. A badly taken roundabout. Entering a cobbled sector too far back. A long chase effort much too early. And the balance shifts.

The watts were there. The data confirms it. But numbers don’t tell the full story. You can have good legs and burn your race in twenty minutes. Because Belgian racing is not only about power; it’s about timing, instinct, and efficiency. Here, every bad decision costs a bullet. And when you hit the berg already drained, the peloton doesn’t slow down for you.

There’s one moment I keep replaying: that feeling of being lucid. Knowing I was out of position. Feeling the energy slipping away. Understanding exactly what was happening — and still not being able to change the flow. It’s frustrating, of course.

But it’s also valuable. Because it means I can see the problem.

I’m not physically out of my depth. I’m learning the grammar of chaos. And that kind of grammar isn’t taught in a manual. You learn it at 50 km/h, surrounded by shoulders, shouts, carbon bikes and cobbles. You learn it in discomfort, in urgency, in those split seconds where everything is decided.

This weekend also reminded me of something essential about modern women’s cycling: the level has changed. It is dense, structured, methodical. WorldTour teams control the space, lock the front positions, set the pace. Mistakes are punished immediately. We can’t talk about a “developing peloton” anymore.

We’re talking about a demanding, professional, unforgiving peloton — and that’s a very good thing.

But this evolution also requires something from u s: we must raise the way we analyse our races. Stop reducing performance to a finishing place. Look at the quality of decisions. The efficiency of effort. The ability to influence the race dynamic.

Finishing is no longer enough.
Existing — that’s the challenge.

The Belgian dream is not about comfort. It’s a school of demands.

And in modern women’s cycling, you don’t improve by avoiding difficulty — you improve by going through it.

I’m not here just to finish. I’m here to understand, to master, to influence. So we keep going. Because chaos isn’t an obstacle. It’s the training ground.

And I fully intend to take my place in it.

Je suis venue ici avec une idée claire : me confronter au plus haut niveau des classiques. Pas pour “faire l’expérience”. Pas pour cocher une ligne. Pour comprendre. Pour apprendre à exister dans ce peloton-là. Et ce peloton ne te fait aucun cadeau.

Dès les premiers kilomètres, tout va vite. Trop vite pour réfléchir. Les routes se rétrécissent, les équipes s’organisent, les trains se forment, les espaces disparaissent. Les places se ferment comme des portes automatiques. Tu hésites une demi-seconde et tu es dehors. En Belgique, il n’y a pas de milieu : tu es dans le mouvement ou tu le subis.

Ce week-end, j’ai trop subi.

Pas par peur. Pas par manque d’envie. Mais par mauvais choix et manque d’anticipation. Un rond-point mal négocié, une entrée de secteur pavé trop loin, un long effort en chasse beaucoup trop tôt. Et l’équilibre bascule.

Les watts étaient là. Les données le confirment. Mais les chiffres ne racontent pas l’histoire complète. On peut avoir les jambes et brûler la course en vingt minutes. Parce que le cyclisme belge n’est pas seulement une affaire de puissance ; c’est une affaire de timing, d’instinct, d’économie. Ici, chaque mauvais choix coûte une cartouche. Et quand tu arrives sur le berg déjà entamée, le peloton, lui, ne ralentit pas pour toi.

Il y a un moment particulier que je retiens : cette sensation d’être lucide. Savoir que je suis mal placée, sentir l’énergie filer, comprendre exactement ce qui est en train de se passer… et pourtant ne pas réussir à inverser le flux. C’est frustrant, évidemment.

Mais c’est aussi précieux. Parce que cela signifie que je vois le problème.

Je ne suis pas dépassée par le niveau physique. Je suis en train d’apprendre la grammaire du chaos. Et cette grammaire-là, personne ne te l’enseigne dans un manuel. Elle s’apprend à 50 km/h, au milieu des épaules qui frottent, des cris, du carbone et des pavés. Elle s’apprend dans l’inconfort, dans l’urgence, dans ces fractions de seconde où tout se décide.

Ce week-end m’a aussi rappelé quelque chose d’essentiel sur le cyclisme féminin moderne : le niveau a changé. Il est dense, structuré, méthodique. Les équipes World Tour contrôlent l’espace, verrouillent les positions, imposent le tempo. Les erreurs sont sanctionnées immédiatement. On ne peut plus parler d’un “peloton en progression”.

On parle d’un peloton exigeant, professionnalisé, impitoyable — et c’est une excellente nouvelle.

Mais cette évolution impose aussi une responsabilité : élever notre lecture des courses. Arrêter de résumer une performance à une place d’arrivée. Regarder la qualité des décisions, l’économie des efforts, la capacité à influencer la dynamique collective.

Finir n’est même plus suffisant.
Exister, voilà l’enjeu.

Le rêve belge n’est pas une quête de confort.
C’est une école d’exigence.

Et dans le cyclisme féminin moderne, on ne progresse pas en évitant la difficulté — on progresse en la traversant.

Je ne cherche pas à finir.
Je cherche à comprendre, à maîtriser, à influencer.
Alors on continue.
Parce que le chaos n’est pas un obstacle.
C’est le terrain d’apprentissage.
Et je compte bien y prendre ma place…

The velodrome. The pale wood. The indoor warmth. The fixed landmarks. On the track, everything is measurable. Predictable. You build brick by brick. A smoother 500 watts. A sharper start. A more precise line. The French Championships almost feel like a logical outcome. The excitement is there, but contained. Intense, yes. Overwhelming, no.

The road is different.

The first race is a step into the unknown. You can spend days running through scenarios in your head. The crosswinds. The splits. The moments when you’re out of position. A second too late. Slightly off. You can compare yourself before you’ve even pinned on a number. Judge yourself without evidence. Create pressure where there is none yet.

Before the first race, anxiety can feel productive. It creates the illusion of preparation, of control. In reality, it mostly fuels doubt.

I could stay there.
In self-judgment.
In overthinking.
In the search for reassurance.

I could keep reviewing my data, analyzing every session, looking for proof that I am / or I am not ready.

But at some point, you have to choose.
Switch !
And move forward.

Stop trying to control what cannot be controlled. Return to the process. Focus on what is within reach. Give your best in the present moment. Lean into the team. Stay committed. Accept that the rest is out of your hands.

In one week, I’ll line up for my first race of the season with O’SHEA Red Chilli Bikes at the FENIX Omloop van het Hageland.

The first race doesn’t define a season. It opens it.
That’s probably why it feels both unsettling and exciting at the same time.

I hear this sentence often here at the Flandrien Hotel. And it’s true. Everything begins there — at the start line. In the moment you accept that you won’t control everything, but you show up anyway.

A few more sessions before I pin on my race number. A few more rides. A few more cobbles sections to discover. And a few more thoughts to let go of.

See you at the start line.

Le vélodrome, le bois clair, la chaleur intérieure. Les repères fixes. Sur la piste, tout est maîtrisable. On construit brique après brique. Un 500 watts plus propre. Un départ plus tranchant. Un placement plus précis. Le championnat de France arrive presque comme une conséquence logique. L’excitation est là, mais sous contrôle. Intense, oui. Débordante, non.

La route, c’est autre chose.

La première course, c’est un saut dans le vide. Tu peux passer des jours à imaginer les scénarios. Les bordures. Les cassures. Les moments où tu es trop loin. Trop juste. Trop tard. Tu peux te comparer sans avoir couru. Te juger sans preuve. Créer de la pression à partir du vide.

Avant la première, l’anxiété est presque confortable. Elle donne l’impression d’anticiper, de préparer, de maîtriser. En réalité, elle nourrit surtout le doute.

Je pourrais rester là.
Dans l’auto-jugement.
Dans l’analyse permanente.
Dans la recherche de garanties.

Je pourrais continuer à relire mes données, à disséquer chaque séance, à chercher le détail qui prouve que je suis ou ne suis pas prête.

Mais à un moment, il faut décider.

Switch.

Passer de l’autre côté.

Arrêter de vouloir contrôler l’incontrôlable. Revenir au processus. Revenir à l’essentiel. Donner le meilleur de soi-même dans l’instant. S’accrocher au collectif. Rester engagée. Accepter que le reste ne m’appartienne pas.

Dans deux semaines, je prendrai le départ de ma première course de la saison avec l’équipe O’SHEA Red Chilli Bikes au FENIX Omloop van het Hageland.

La première course ne définit pas une saison. Elle l’ouvre. C’est sans doute pour cela qu’elle est à la fois si angoissante et si excitante.

Cette phrase résonne ici, à l’hôtel Flandrien, plusieurs fois par semaine. Et elle est tellement vraie. Tout commence là. Au point de départ. Au moment où l’on accepte de ne pas tout maîtriser, mais d’y aller quand même.

Il me reste encore quelques séances avant d’épingler mon dossard. Quelques tours de jambes. Quelques secteurs pavés à explorer. Et quelques pensées à laisser passer…

RDV au départ !

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