ya comprendo la verdad

estalla en mis deseos

y en mis desdichas
en mis desencuentros
en mis desequilibrios
en mis delirios

ya comprendo la verdad

ahora
a buscar la vida.

Y aprovecho y te paso el chisme del cielo. Mañana Júpiter en Leo hace trígono con Saturno retrógrado en Aries. Me gusta mucho este cruce porque no viene a bajarle el volumen al deseo. Viene a preguntarnos qué vamos a hacer con él. Qué lugar real estamos dispuestas a darle y qué tendremos que mover —o directamente mandar a la mierda— si ya no tiene nada que ver con la vida que queremos crear.

La prisa es otra forma de pobreza, sí. Pero qué sexy es dejar de tratar el deseo como una fantasía privada. Ir tras esa vida. Hacerle lugar. Creer en nuestra potencia lo suficiente como para dejar que modifique la manera en la que estamos viviendo.

¿Cuánto de la vida que querés sigue quedando para después?

Ve por esa vida.

Cin

Deja un comentario

Y antes de irme, un aviso para quienes aman, estudian o quieren acercarse al Tarot.

Durante septiembre voy a abrir una nueva formación de Arcanos Mayores.

Si querés recibir la información cuando abra, respondé este correo y te escribo.

Suscríbete ahora

Perdón por llorar.

La escuché durante años en espacios que coordino, en conversaciones íntimas, cuando una emoción toma cuerpo y llegan las lágrimas. Ayer, antes de empezar un encuentro, les pedí a las mujeres que estaban ahí que, si la emoción se hacía presente, dejáramos el perdón afuera.

En 2010, las psicólogas Karina Schumann y Michael Ross estudiaron por qué las mujeres se disculpaban con mayor frecuencia que los hombres. Una vez que hombres y mujeres consideraban que habían cometido una ofensa, se disculpaban prácticamente en la misma proporción. La diferencia estaba antes. Las mujeres registraban más comportamientos propios como merecedores de una disculpa.

Para pedir perdón primero tuvimos que interpretar que ocurrió una falta.

Llorar vuelve visible una emoción que hasta ese momento podía permanecer resguardada y una parte de nuestra educación emocional también estuvo hecha de aprender cuánto mostrar, cómo hacerlo, cuándo recomponernos.

La socióloga Arlie Hochschild llamó reglas del sentir a esas convenciones que vamos incorporando acerca de las emociones, cuánto podemos mostrar, en qué situaciones y qué hacemos cuando lo que sentimos se aleja de lo esperado. Con el tiempo, muchas de esas reglas dejan de sentirse como reglas. Se vuelven reflejos.

Una lágrima y enseguida un perdón.

Me interesa pensar cuánto trabajo hay metido en esa secuencia. Porque mientras atravesamos una emoción seguimos leyendo a quien tenemos enfrente. Registramos su gesto, advertimos si se preocupó, si se incomodó, si necesita que le expliquemos qué nos pasa. Incluso vulnerables, una parte de nosotras puede seguir ocupándose del vínculo, tranquilizando, midiendo, procurando que nuestra emoción tampoco sea demasiado para los demás. A la carga mental que tantas mujeres conocemos se suma ese trabajo afectivo menos visible de seguir cuidando la experiencia ajena mientras estamos atravesando la propia.

Lo hacemos con el llanto y también con el enojo. Medimos el tono, buscamos la palabra que amortigüe, explicamos de más para que la bronca resulte comprensible, cuidamos que el límite llegue sin herir demasiado. Hay una cantidad enorme de energía puesta en sentir y, al mismo tiempo, seguir haciéndonos responsables de cómo nuestras emociones serán recibidas.

Mientras todo eso ocurre, la neurobiología del llanto muestra que el sistema nervioso atraviesa la emoción y reorganiza su activación. Llorar también es una forma corporal de procesar intensidad.

Por eso deseo recuperar la vulnerabilidad como potencia. Poder conmovernos y seguir dentro de nuestra propia experiencia, sin abandonarla para empezar a mirarnos desde afuera. Sentir bronca y escuchar qué trae antes de convertirla en culpa. Llorar y seguir reconociendo intactas nuestra inteligencia, nuestra capacidad, nuestra presencia.

La vulnerabilidad que deseo recuperar está mucho más cerca de la disponibilidad que de la fragilidad. Es la posibilidad de dejarnos afectar por una experiencia y permanecer cerca de lo que sucede en nosotras. Hay emociones que llegan antes que las palabras y dicen cosas que todavía estamos aprendiendo a escuchar.

Durante mucho tiempo aprendimos a vigilar esa sensibilidad para seguir siendo aceptables, queridas, razonables. Recuperarla también implica devolverle dignidad a esa parte nuestra que siente antes de tener un argumento perfectamente construido para justificar lo que siente.

Por eso me gustaría que empezáramos a guardarnos el perdón para cuando realmente haya algo que reparar.

Y justo hoy Moria Casán cumple 80 años. Después de todo lo que estuve leyendo para escribir esta carta, resulta que La One ya lo había dicho hace décadas.

Si querés llorar, llorá.

Feliz vuelta al sol, inmensa Moria. Qué manera de ahorrarnos bibliografía.

Las abrazo!

Cin

Deja un comentario

Avisos parroquiales

Las puertas de Mar Adentro, la comunidad de escritura somática, siguen abiertas. Este mes estamos trabajando alrededor de Una vida que nos encienda y el sábado próximo tenemos encuentro de escritura y sistema nervioso. Si querés entrar a la comunidad, podés hacerlo acá.

También abrí algunos lugares más para las audiolecturas de eclipses, que voy a seguir ofreciendo hasta que termine esta temporada. Después habrá que esperar hasta los eclipses de febrero. Si querés la tuya, escribime por aquí

Y quedan los últimos dos lugares para audiolecturas de Tarot con mirada somática. Si uno es para vos, podés reservarlo desde aquí

Compartir Territorio íntimo

La palabra eclipse viene del griego ékleipsis, ligada a la desaparición, al abandono, a dejar de aparecer. Me quedé pensando en eso porque solemos preguntarnos qué trae un eclipse mientras la propia palabra habla de lo que se retira de la vista. Durante unos minutos, aquello que ocupa el centro deja de verse.

El de hoy sucede en Leo, el signo regido por el Sol. El Sol eclipsado en el signo del Sol. El soberano pierde visibilidad en su propio reino. Y justo cuando el rey deja de verse, la corona aparece.

En la antigua Asiria, ciertos eclipses podían leerse como una amenaza para el rey. La asociación era tan fuerte que se recurría a un soberano sustituto para atravesar ese período y preservar al verdadero. Miles de años después, la imagen conserva una inquietud. Cuando la luz central se interrumpe, la pregunta cae sobre la autoridad.

Más que preguntarme qué viene a pasarme, quiero saber qué sigue teniendo autoridad sobre mi vida.

La autoridad puede sobrevivir a aquello que alguna vez la legitimó. Un rey puede seguir sentado en el trono cuando el reino ya cambió. En una vida puede suceder lo mismo. Una forma de ser conserva poder porque lleva mucho tiempo ahí, conocemos sus movimientos y sabemos vivir dentro de ella. La familiaridad termina pareciéndose demasiado a la verdad.

Que este eclipse ocurra cerca del Nodo Sur lleva la pregunta hacia formas de estar en el mundo que conocemos de memoria. En Leo, esa memoria toca el modo en que fuimos construyendo una presencia y aprendimos a reconocernos en ella.

Miro las imágenes del eclipse y el Sol permanece entero, aun cuando por unos minutos se retira de nuestra vista. Basta esa interrupción para transformar la escena. Sigue ahí, aunque deje de ocupar el centro de nuestra mirada.

El cuerpo también conserva esa memoria. Puede seguir respondiendo como aprendió durante años, incluso cuando la identidad que nos organizaba ya perdió autoridad sobre nuestra vida.

Lo que fuimos permanece. El centro desde el que vivimos ya se está moviendo.

¡Feliz temporada de movimientos!

Cin

Deja un comentario

Y antes de cerrar, una invitación

Este sábado 15.08 a las 11h - Argentina - nos encontramos en Mi Niña, una sesión de escritura somática para volver a la niña que fuiste desde la mujer que sos hoy.

El viernes al mediodía cierro inscripciones.
Si querés ser parte, escribime

Compartir

Las leí varias veces. Me quedé pensando en lo que sucede en un cuerpo cuando pierde contacto con su propio fuego. También conozco esa experiencia. Me ha pasado de seguir con el día y, sin embargo, sentir que una parte de mí quedó afuera de la vida que estoy llevando. La energía continúa funcionando, pero pierde dirección propia.

En medio de esa pregunta volví a Audre Lorde, una escritora que amo y que siempre consigue llevarme un poco más profundo sobre varias temáticas. Ella nos acompañará durante la marea de este mes en la Comunidad de Escritura Somática, y quizás por eso sus palabras empezaron a resonar con otra fuerza.

En Los usos de lo erótico escribe:

Lo erótico ofrece un pozo de fuerza para la mujer que no teme su revelación.

Para Audre, lo erótico nombra una potencia que atraviesa el cuerpo entero. Una manera de sentirnos profundamente implicadas en lo que vivimos, de entrar en contacto con el goce, la creación y aquello que despierta una respuesta verdadera en nosotras.

Pienso en la diferencia entre llevar una vida y participar de ella.

Una vida que nos erotiza es una vida con la que podemos entrar en relación. Una vida capaz de afectarnos, movilizarnos y devolvernos participación. La vida nos habla y todavía conservamos la sensibilidad necesaria para escucharla. Nosotras respondemos, y esa respuesta modifica la manera en que habitamos el mundo.

El estrés, la aceleración y la disponibilidad permanente pueden ocupar tanta energía que ese intercambio empieza a debilitarse. El cuerpo sigue sosteniendo el movimiento, aunque cada vez le resulte más difícil percibir qué lo conmueve dentro de todo aquello que reclama su atención.

Quizás por eso la desconexión del deseo se siente tan extraña. La fuerza sigue ahí. Trabaja, resuelve, atraviesa los días. Lo que pierde es su relación con aquello que nos importa.

Recuperar el fuego no significa fabricar entusiasmo ni sumar estímulos. Un cuerpo saturado ya conoce el exceso de intensidad. Recuperar el fuego significa volver a disponer de espacio interno para sentir qué nos afecta, qué nos importa y hacia dónde quiere moverse nuestra energía.

Te abrazo,

Cin

P. D. Si esta carta te encontró en algún lugar sensible o te dejó pensando, me va a encantar leerte. Podés contarme en comentarios qué parte te movilizó o compartirla con alguien a quien sientas que estas palabras también pueden acompañar.

Deja un comentario

Avisos parroquiales

Este mes, la marea de la Comunidad de Escritura Somática se llama Una vida que nos encienda. Vamos a volver sobre el deseo, el placer de crear y esa fuerza que nos permite sentirnos implicadas en la vida que estamos llevando. Tendremos círculos en vivo de escritura somática, sesiones de escritura y sistema nervioso y una bitácora para recuperar el fuego.

Si sentís ganas de habitar este espacio con nosotras, podés ingresar desde aquí

También te cuento que quedan los últimos lugares para las audiolecturas de eclipses. Una entrega personalizada con tu mapa astral, un PDF para acompañar el recorrido y un audio donde te cuento cómo esta temporada atraviesa tu vida, qué movimientos viene a traer y qué versión tuya puede comenzar a despedirse para dejar lugar a lo que sigue. Podés reservar tu lugar aquí

Suscríbete ahora

Lo que me inquieta de esta época no es la falta de herramientas. Es la distancia cada vez más grande entre comprender una vida y poder sostenerla.

Podemos saber qué vínculo deseamos y sentir que la intimidad nos desborda cuando deja de ser una idea. Podemos reconocer el proyecto que nos enciende y agotarnos apenas empieza a pedir continuidad. Podemos entender por qué necesitamos poner un límite y seguir temblando cuando llega el momento de encarnarlo.

La comprensión puede ser verdadera y, aun así, llegar mucho antes que la capacidad corporal para vivirla.

Este domingo, el Sol y Júpiter se encuentran en Leo. El cielo se enciende. Algo quiere crecer, mostrarse, ocupar espacio, recuperar una potencia que llevaba tiempo esperando. Leo conoce el impulso de crear una vida que se parezca más a quienes somos, sin reducir su intensidad para volverla aceptable.

Pero Saturno se detiene en Aries y la Luna entra en Capricornio. En medio de toda esa expansión aparece una pregunta, ¿Qué cuerpo, qué estructura y qué trama pueden sostener aquello que estamos llamando?

El cielo no enfría el fuego, le exige cuerpo.

Porque una cosa es encender una vida. Otra, mantenerla viva cuando el entusiasmo deja de hacer todo el trabajo.

Nuestra época conoce muy bien la épica del comienzo. Las decisiones, los lanzamientos, los cambios de rumbo y las nuevas versiones de una misma tienen una imagen clara. Se pueden anunciar, fotografiar, convertir en relato. El sostén ocurre fuera de cámara, cuando la novedad terminó y aquello que elegimos empieza a pedir tiempo, repetición, cuidado y presencia.

Las redes convirtieron la vida interior en una sucesión de descubrimientos. Cada semana aparece una nueva explicación, una herramienta más precisa, otra manera de interpretar lo que sentimos. Aprendemos a nombrarnos mientras seguimos corriendo para llegar a todo. Comprendemos por qué estamos agotadas y, al momento siguiente, guardamos una nueva práctica para volvernos más capaces de soportarlo. (Dale, borrá todos esos screenshots que no vas a mirar nunca más, jajaja).

Incluso la regulación puede convertirse en otro mandato.

Respirá mejor. Organizate mejor. Poné límites. Descansá. Sostené tus hábitos. Cuidá tus vínculos. Hacé lugar para el deseo. Construí una vida con sentido.

El cuerpo recibe una lista interminable de instrucciones para aprender a vivir dentro de condiciones que rara vez se transforman con la misma velocidad.

Por eso me interesa una práctica somática que no entrene cuerpos para tolerar cada vez mejor aquello que los agota. Una práctica que permita escuchar qué estamos intentando sostener, cuánto nos cuesta y qué parte de esa carga nunca debió descansar únicamente sobre nosotras.

Un cuerpo agotado también puede desear profundamente. Puede amar un proyecto, una práctica, una relación. Puede reconocer con claridad la vida que quiere y quedarse sin resto para mantenerla en pie. Eso no vuelve débil el deseo ni convierte la discontinuidad en un fracaso moral. Habla de las condiciones en las que ese deseo intenta existir.

Nos enseñaron a pensar la constancia como una cualidad individual, como si permanecer dependiera solamente de la voluntad, la disciplina o el compromiso. Pero todo lo que dura descansa sobre una infraestructura: tiempo, dinero, descanso, cuidado, disponibilidad, otras personas.

Cuando esas condiciones faltan, solemos interpretar la discontinuidad como una falla personal. Confundimos el cansancio con falta de constancia, la distancia con desinterés y la pérdida de intensidad con fracaso. Tal vez por eso nos cuesta tanto permanecer cerca de lo que amamos cuando deja de arder como al principio.

El fuego leonino también cambia de forma. Primero arde alto, ilumina, reúne la mirada. Después baja. Se vuelve brasa, calor sostenido, una presencia menos espectacular que sigue viva.

La brasa no es un fuego que fracasó. Es el fuego cuando aprende a durar.

Nadie le exige a una llama que conserve para siempre la intensidad con la que nació. Sin embargo, solemos pedirles eso a nuestros deseos. Queremos que avancen, produzcan, crezcan y sigan demostrando que están vivos. Cuando el impulso cambia, creemos que algo se apagó.

Sostener quizá tenga menos que ver con conservar la intensidad y más con acompañar sus transformaciones: saber cuándo alimentar el fuego, cuándo protegerlo del viento y cuándo acercarse a esa brasa que parece quieta, pero todavía guarda calor.

Una vida más grande no puede construirse exprimiendo el último resto del cuerpo para mantener encendido todo lo que fuimos capaces de abrir. Necesita una forma, un ritmo y una trama donde el deseo pueda quedarse.

Te abrazo,

Cin.

Deja un comentario

Se acerca la temporada de eclipses y abrí unas pocas audiolecturas personalizadas para comprender qué activan en tu carta natal y acompañar ese movimiento desde una mirada somática.

Quedan muy pocos lugares disponibles. Podés reservar tu lectura aquí

Suscríbete ahora

La amistad conserva algo de aquella memoria antigua. Una amiga puede desconocer la salida y, aun así, cambiar la manera en que atravesamos lo que está ocurriendo. Aquello que parecía ocuparlo todo vuelve a tener borde cuando encuentra una conversación. La carga sigue existiendo, aunque deja de apoyarse por completo sobre un solo cuerpo.

Por eso «las amigas nos salvan», aunque la frase se haya desgastado de tanto repetirla. Nos salvan de una manera menos heroica y más profunda. Interrumpen la ficción de que tenemos que sostener la vida solas.

La amistad es una forma de cuerpo compartido.

Hannah Arendt pensó que el mundo adquiere humanidad cuando podemos hablar de el con otras personas. La conversación crea un espacio común sin borrar la distancia entre quienes participan. Una amiga hace algo de eso. Se acerca a nuestra experiencia desde otra mirada y devuelve mundo allí donde el miedo, el dolor o la incertidumbre habían cerrado el horizonte. Puede permanecer junto a lo irresuelto. Escucha, pregunta, contradice, recuerda. En ese intercambio, una vida recupera movimiento.

Entre mujeres, este vínculo contiene además una fuerza política. Durante siglos, nuestra capacidad de cuidar fue dirigida hacia la familia, la casa, los hijos, los padres, las parejas y las instituciones. Aprendimos a sostener la vida de los demás mientras el propio cansancio quedaba fuera de la escena. La amistad modifica la dirección de ese movimiento. El cuidado vuelve hacia quienes suelen producirlo, circula entre pares y deja de pertenecer a un único cuerpo.

También transforma el modo en que aprendimos a mirarnos. La competencia entre mujeres suele narrarse como una inclinación natural, cuando en realidad creció dentro de una cultura que repartió el reconocimiento como un bien escaso y nos hizo creer que existía un único lugar para ser elegidas, legitimadas y escuchadas. La presencia de otra podía sentirse como una amenaza porque el sistema había construido la ilusión de que su potencia reducía la nuestra.

La amistad rompe esa lógica cuando la fuerza de una mujer amplía las posibilidades de la otra, su inteligencia inspira en lugar de empequeñecer y su crecimiento deja de vivirse como una pérdida propia. El poder cambia entonces de forma. Deja de ser un lugar que se conquista y se defiende para convertirse en una capacidad que circula.

bell hooks escribió que la solidaridad entre mujeres se construye. Compartir género apenas inaugura la conversación. La alianza requiere atravesar diferencias, revisar jerarquías y abandonar la fantasía de que la hermandad surge por naturaleza. La amistad también puede ser esa práctica de acercarnos sin volver idéntica a la otra, sostener el desacuerdo sin expulsarla y reconocer que su libertad ensancha el mundo que compartimos.

Quizá por eso una amiga puede convertirse en memoria, pensamiento y testigo. Guarda una parte de nuestra historia cuando perdemos contacto con ella. Existe una intimidad profunda en ser recordadas por alguien que conoció nuestros movimientos antes de que pudiéramos nombrarlos. Una amiga reconoce el deseo que el miedo volvió distante y devuelve perspectiva cuando una experiencia amenaza con ocuparlo todo. Su presencia nos restituye a una trama que empezó antes de este dolor y continuará después.

Las amigas nos salvan porque devuelven la vida a su escala humana. Una existencia sostenida por vínculos, conversaciones y cuidados que se mueven de un cuerpo a otro. Una red donde la vulnerabilidad encuentra lenguaje y el cuidado se transforma en poder compartido.

La amistad hace habitable el mundo porque conserva algo que la cultura de la autosuficiencia quiso hacernos olvidar. Ninguna vida se construye sola.

Cin ♡

Deja un comentario

Este mes, en Mar Adentro, estamos habitando la marea Ser un lugar seguro para mí. Ya somos casi treinta mujeres escribiendo, escuchando el cuerpo y sosteniendo juntas una práctica sensible.

El 25.07 tendremos un encuentro de escritura somática y sistema nervioso, Cuando necesito volver a mí. Podés ser parte de la comunidad y llegar como estés. Una también puede volver a sí misma cuando encuentra un lugar donde ser recibida.

Quiero ingresar al Mar

Territorio Íntimo va a seguir llegando gratuitamente. Si este espacio te acompaña y querés colaborar para sostenerlo, podés hacerlo con una suscripción mensual de $4.444 desde Argentina o de USD 4,44 desde otros países. (podés clickear los valores para suscribirte)

El último domingo de cada mes vas a recibir una entrega especial con un oráculo, una práctica somática y una propuesta de escritura para seguir llevando al cuerpo lo que las cartas abren.

Suscríbete ahora

El cuerpo queda esperando debajo de todo lo que sabemos sobre él.

Podemos incorporar prácticas valiosas desde el mismo lugar interno que nos exige producir, resolver y llegar a todo. Podemos estar abandonándonos mientras creemos que nos estamos cuidando.

Esa frase me incomoda porque yo también sé cuidarme desde la exigencia.

Vivimos dentro de un mercado capaz de convertir cualquier malestar en una nueva promesa de consumo y de ofrecernos soluciones individuales para sostener una vida que continúa pidiéndonos demasiado. En ese movimiento, las condiciones que nos agotan quedan fuera de cuadro y el bienestar nos enseña a adaptarnos a ellas. El cansancio se vuelve entonces una falla propia y cuidarnos, otra exigencia.

A ese cansancio se suma la presencia constante de las pantallas. Nos acompañan desde que abrimos los ojos y mantienen una parte de nuestra atención en alerta. El tecnoestrés intenta nombrar una parte de esa experiencia, esa conexión permanente que también se instala en el cuerpo.

Cuando ese estado de alerta se sostiene, el organismo pierde margen. Incluso el contenido que consumimos para sentirnos mejor puede convertirse en una nueva fuente de estimulación. Buscamos calma dentro del mismo dispositivo que fragmenta nuestra atención.

Por eso me interesa menos preguntarnos qué herramienta nos falta y mucho más qué necesitamos. La optimización siempre nos lleva hacia una versión futura de nosotras mismas. La necesidad nos devuelve al presente.

Volver al presente puede resultar incómodo. La respuesta del cuerpo rara vez coincide con el ritmo que habíamos previsto. Escucharnos implica reconocer que somos vulnerables, que tenemos límites y que necesitamos de otras personas.

Después de escuchar durante todo el día qué deberíamos hacer para sentirnos mejor, reconocer una necesidad propia se vuelve un gesto profundamente íntimo. Venimos de mucho ruido, de muchas indicaciones, de una época que sabe hablarnos antes de preguntarnos cómo estamos.

¿Qué estás necesitando hoy?

Me gustaría que esta pregunta te acompañe un rato, sin convertirla en otra tarea, como una forma de volver a estar cerca tuyo.

Si querés compartir lo que te dejó esta pregunta, te leo en comentarios.

Cin ♡

Deja un comentario

Este mes, en Mar Adentro, estamos habitando la marea Ser un lugar seguro para mí. Ya somos casi treinta mujeres escribiendo, escuchando el cuerpo y sosteniendo juntas una práctica sensible.

El 25.07 tendremos un encuentro de escritura somática y sistema nervioso, Cuando necesito volver a mí. Podés ser parte de la comunidad y llegar como estés. Una también puede volver a sí misma cuando encuentra un lugar donde ser recibida.

Quiero ingresar al Mar

Compartir

Lo noto cuando me acerco a una práctica que venía a darme abrigo y, por debajo del gesto amoroso, se filtra una voz de supervisión. Descansar empieza a tener un objetivo, escribir se vuelve una manera de arrancarle una respuesta al cuerpo y respirar aparece como una obligación de apaciguar lo que todavía necesita existir un rato sin ser acomodado. El gesto parece amoroso, pero conserva la vieja costumbre de pedir una forma más aceptable de lo que sentimos.

En estos días cancerianos, esa exigencia se escucha más cerca del pecho porque la palabra refugio vuelve a tocar las fibras. En esta temporada, deja de ser una imagen suave y empieza a mostrar cómo regresamos a nosotras cuando estamos vulnerables. Si al cansancio lo trato como una falla, si a la tristeza la apuro para que encuentre sentido, si a la necesidad la achico para que pueda ser querida, el lugar al que vuelvo se parece menos a un hogar que a otra habitación donde tengo que demostrar algo.

Hoy la Luna pasa por Piscis y Mercurio retrograda en Cáncer. Siento este cielo como una marea que afloja la defensa emocional y trae de vuelta el modo en que aprendimos a pedir sostén. Vuelve en la garganta, en el pecho, en la frase que aparece cuando necesitamos descansar y aun así sentimos que deberíamos explicar, ordenar o pedir menos. Bajo esta agua, la memoria habla menos como relato y más como una presencia íntima que todavía calcula cuánto lugar puede ocupar.

Por eso la reflexión de este domingo, para mí, tiene que ver con el modo en que nos tratamos cuando algo queda más abierto y pide ternura. Puedo hablar de escritura, de práctica, de volver a mí, pero si regreso con una voz heredada, seca o apurada, sigo dejando sola a la parte que más necesitaba calor. El cuerpo reconoce enseguida esa intemperie.

La cultura del bienestar volvió muy prolijas algunas palabras. Sanar, regular, habitar el cuerpo, confiar en el proceso. Todas pueden ser medicina cuando llegan con presencia, pero también pueden convertirse en una forma más amable de exigirnos claridad. Sentimos y enseguida queremos entender. Nos cansamos y buscamos una causa. Lloramos y queremos sacar una enseñanza antes de dejar que el llanto tenga cuerpo. Como si cada emoción tuviera que traer algo útil para merecer quedarse.

Volver al cuerpo necesita recuperar humanidad. También puede ser sentarse un rato al lado de lo que aparece, sin apurarlo hacia una conclusión. Dejar que el cansancio tenga su peso, que la tristeza tenga su pulso, que la memoria llegue con la forma que pueda.

En un cielo tan lleno de agua, la sensibilidad pide menos explicación y más lugar, menos traducción inmediata y más presencia real.

Que este domingo nos encuentre cerca de una voz que vuelve a ofrecer refugio. Capaz de abrazar lo que tiembla, de dejar que el llanto tenga su tiempo, de recibir el cansancio sin querer cambiarlo y de hacer hogar en el lugar donde antes había exigencia.

Te abrazo!

Cin

P/D: Si esta carta te tocó en algún lugar, si abrió una pregunta o te dejó pensando en la forma en que volvés hacia vos, me va a encantar leerte en comentarios.

Deja un comentario

Antes de cerrar quiero invitarte a ser parte de la marea de este mes en la Comunidad de Escritura Somática.

Durante julio vamos a abrir las aguas de Ser un lugar seguro para mí, para volver al cuerpo con más abrigo, más escucha y menos exigencia. Esta semana empieza la bitácora para no dejarme sola, el sábado tendremos nuestro círculo de escritura y durante todo el mes vamos a habitar prácticas, ejercicios y espacios de comunidad para acompañar eso que necesita lugar, presencia y una voz más amorosa. Si sentís ser parte aquí te veo.

También quiero contarte que el domingo 12.07 iniciamos Habitando el Tarot: Arcanos Menores con mirada somática, una formación de ocho encuentros para entrar en los arcanos menores desde el cuerpo, la vida cotidiana, la escucha sensible y la práctica de lectura.

Es una propuesta para quienes ya leen tarot y quieren profundizar su vínculo con los arcanos menores, para quienes sienten que estas cartas todavía les resultan más difíciles de habitar, para quienes conocen los arcanos mayores y quieren ampliar su lectura, y también para quienes desean acercarse al tarot desde una mirada más corporal, intuitiva y amorosa. Si sentís ser parte, te espero aquí

Suscríbete ahora

Me quedé ahí un rato, en esa convivencia. Una parte nuestra busca abrigo, quiere bajar la exigencia, volver a una respiración propia, descansar de esa fuerza que durante tanto tiempo confundimos con poder. Otra parte, más inquieta, más encendida, sigue mirando hacia adelante, como si todavía pudiera sentir que la vida se abre en algún punto y que el deseo guarda una forma posible más allá de la espera.

Este domingo trae una pregunta íntima porque pedir refugio y querer mundo pueden suceder en el mismo cuerpo. Una puede estar cansada y seguir deseando, necesitar silencio y sentir una ventana abierta por dentro, quedarse cerca de sí misma y seguir escuchando lo que la llama.

También me gustaría decirte que el deseo, cuando importa mucho, pide cuidado. Pide una manera de sostenerlo que abrace a la mujer que lo lleva. Porque cuando una ama una idea, un proyecto, una posibilidad, un futuro, corre el riesgo de empezar a vivir demasiado pendiente de sus señales. Y entonces aquello que nació como impulso vital empieza a ocupar el cuerpo entero.

Por eso el refugio vuelve para recordarnos que la vida crece mejor cuando encuentra abrigo. Vuelve para sentarnos un rato cerca de lo esencial, para que el cuerpo deje de esperar una respuesta afuera y pueda escucharse por dentro, para que la fe encuentre hogar antes de salir otra vez al mundo.

Creer, después, cambia. Se vuelve menos parecido a una promesa brillante y más parecido a una fidelidad silenciosa. Seguir cerca de lo que sentimos verdadero, incluso cuando todavía falta forma. Cuidar la llama sin exigirle incendio. Dejar que el corazón mire lejos, pero desde un cuerpo que también se queda consigo.

Me conmueve esa forma de confianza. La que nace después del cansancio. La que ya conoce la demora y aun así conserva una ternura obstinada. La que mira el futuro sin ofrecerle el cuerpo como sacrificio. La que puede decir: sigo acá, pero esta vez conmigo.

Esta carta es un pequeño hogar para esas dos partes. La que necesita apoyar el peso y la que todavía mira por la ventana, la que viene haciendo fuerza y descubre que su fuerza, para seguir viva, también necesita descanso.

Que este domingo nos encuentre ahí, en ese regreso suave hacia lo propio. Que nos devuelva el cuerpo, la respiración, la hondura de lo que sentimos. Que la fe vuelva a sentarse cerca del pecho, sin apuro, como quien reconoce su hogar después de mucho viaje, con esa luz tranquila de quien vuelve a sentirse adentro.

Y que, cuando volvamos al mundo, sea desde un lugar más nuestro.

Con amor,

Cin.

P/D Me encantaría leerte si algo de esta carta te tocó el cuerpo. Podés dejarme tu comentario abajo.

Deja un comentario

Dos invitaciones antes de cerrar

Las puertas de Mar Adentro, comunidad de escritura somática, siguen abiertas.

Estamos cerrando una marea y esta semana empieza otra, dedicada a ser un lugar seguro para nosotras mismas. Vamos a escribir desde el cuerpo, desde la escucha, desde esa posibilidad tan íntima de volver a habitarnos con más amor.

Si tenés ganas de escribir en comunidad, de acercarte a tu mundo interno con más suavidad y de empezar a reconocer tu propio hogar por dentro, podés sumarte desde aqui

También quería contarte que mañana se abre la Formación de Arcanos Menores con mirada somática.

Serán ocho encuentros para profundizar en los Arcanos Menores desde una lectura más sensible, corporal y simbólica. Vamos a trabajar con prácticas de tiradas, ejercicios de interpretación y una forma de leer el tarot que pueda sentirse cerca del cuerpo y de la vida.

La cursada será durante ocho domingos, de 11 a 12.30 h.

Está pensada para quienes están dando sus primeros pasos en el tarot, para quienes ya leen y quieren profundizar en los Arcanos Menores, y para quienes sienten ganas de practicar tiradas en un espacio cuidado.

Si sentís que querés ser parte, podés responder este correo y te comparto toda la información.

Suscríbete ahora

Lo pienso en este domingo de solsticio, mientras esta carta llega más tarde de lo habitual, casi en la orilla de la noche, cuando muchas estarán volviendo de una mesa familiar, cerrando el día del padre, entrando a la casa con el cuerpo lleno de voces, de comida, de movimiento, de cansancio. Tal vez este horario también tenga su sentido. Una carta de invierno puede llegar así, cuando el domingo empieza a bajar la luz y la palabra busca un lugar más tibio donde quedarse.

La comunidad lee desde ciudades distintas, con una parte entrando al invierno y otra al verano, con pieles que reciben la misma fecha desde temperaturas opuestas. El calendario une, pero el cuerpo traduce. Para algunas, esta estación abre ventanas, viajes, calles encendidas. Para otras, empieza la temporada donde la vida pide otra intimidad con el abrigo, con el descanso, con el fuego que una cuida para seguir atravesando el frío.

Solsticio significa Sol quieto. La luz llega al extremo de su recorrido y parece detenerse antes de cambiar de dirección. Esa imagen me convoca porque también el cuerpo conoce esos umbrales. Hay momentos en que la vida deja de avanzar del mismo modo. La respiración se vuelve más baja, el deseo habla desde otro lugar, el cansancio deja de ser una molestia y empieza a traer una información. El cuerpo no siempre grita. Muchas veces apenas cambia la temperatura.

En el hemisferio sur, este solsticio abre la noche más larga del año. Y justo en esa noche, el Sol entra en Cáncer. Me conmueve esa coincidencia porque Cáncer trae una memoria más profunda que la idea de hogar. Trae la pregunta por el primer refugio, por el alimento afectivo, por la pertenencia, por la forma en que fuimos recibidas cuando todavía no sabíamos defendernos del mundo. Trae la lengua del cuerpo antes de la explicación. La necesidad antes de la vergüenza. El deseo de ser cuidadas antes de convertirnos en mujeres capaces de resolverlo todo.

Tal vez por eso este cielo toca una fibra tan sensible. Porque la temporada canceriana no nos pide solamente mirar la casa, sino sentir si existe un lugar donde la respiración puede aflojar. Una puede tener techo, vínculos, familia, proyectos, agenda, tareas, y aun así seguir buscando una forma más verdadera de refugio. Un lugar donde el cuerpo deje de estar en guardia. Donde el amor no sea una prueba. Donde la ternura tenga consecuencias concretas sobre la vida.

Durante mucho tiempo aprendimos a necesitar en voz baja. Aprendimos a pedir poco, a incomodar lo menos posible, a hacer rendir el deseo, a agradecer una porción mínima de cuidado como si alcanzara. Sostuvimos escenas, vínculos, trabajos, familias, proyectos, incluso cuando el cuerpo pedía otra clase de presencia. El cuerpo guarda registro de cada vez que tuvo que achicarse para conservar amor.

La temporada canceriana abre esa memoria para escuchar qué parte de nosotras sigue buscando una casa más verdadera. Una casa que no sea solamente techo, ni pareja, ni familia, ni origen, ni destino. Una casa como experiencia de pertenencia. Un lugar donde la respiración encuentre permiso, donde el cuerpo deje de estar alerta, donde la vida pueda recibirnos enteras.

Me quedo cerca de esa pregunta en esta noche larga, ¿qué lugar de mi vida puede recibirme entera? Tal vez ahí empiece el gesto más íntimo de este solsticio, volver al cuerpo sin apurarlo, acercarnos a la brasa que todavía sigue viva y dejar que esta temporada encienda, desde adentro, los fuegos necesarios para darnos calor.

Con amor,

Cin

Deja un comentario

La Comunidad de escritura somática Mar Adentro sigue con las puertas abiertas.

El sábado que viene tenemos encuentro de escritura y sistema nervioso, Cuando el cuerpo se cierra, para escuchar esas zonas donde la palabra se guarda, el cuerpo se protege y la voz necesita otro cauce para expresarse.

Si sentís que este espacio puede acompañarte, si necesitás un lugar donde escribir, regular el cuerpo, habilitar tu decir y volver a tu palabra con más abrigo, podés sumarte desde aquí

Suscríbete ahora

Esta mañana pensaba en eso, en la cantidad de lenguas que una mujer puede llegar a usar para seguir siendo querida, comprendida, aceptada, posible, y en esa lengua más secreta que aparece recién cuando la escena termina, cuando la casa queda en silencio o cuando la mano se acerca a una página y empieza a escribir algo que todavía carece de testigos.

Hoy a la noche se perfecciona la Luna Nueva en Géminis y me gusta mirarla desde ese lugar, lejos de la idea rápida de la comunicación y mucho más cerca de las traducciones íntimas. Géminis sabe que toda experiencia trae más de una versión. La versión que contamos, la que suavizamos, la que ofrecemos para que entre en una conversación, la que ensayamos mentalmente mientras caminamos, mientras lavamos una taza, mientras volvemos sobre una escena que ya terminó afuera y sigue activa en otra parte.

Cada frase que sale al mundo tuvo antes una vida privada. Pasó por una memoria, por una educación sentimental, por una expectativa de amor, por una antigua consecuencia, por una forma aprendida de sentir cuánto de verdad podía entrar en una escena sin alterar demasiado la pertenencia.

Esa lectura empieza mucho antes de que una pueda nombrarla. El cuerpo aprende temprano qué palabra abre una puerta y qué palabra puede cerrarla, qué tono permite quedarse y qué tono despierta distancia, qué parte del deseo puede mostrarse y qué parte conviene envolver en prudencia.

Después pasan los años y esa inteligencia se vuelve costumbre. Una cree que es así, que habla así, que ama así, que pide así, que se explica así, que sabe cuidar las formas porque esa es su manera de estar en el mundo. Y quizá también sea cierto, porque el cuidado tiene una belleza inmensa cuando nace de una presencia real.

La incomodidad aparece cuando esa belleza se vuelve una jaula elegante y la lengua que aprendimos para pertenecer empieza a ocupar el lugar de la lengua que necesitaríamos para vivir más cerca de nosotras.

Tal vez por eso este novilunio me resulta tan interesante. Una luna nueva siempre trae una semilla, pero en Géminis esa semilla puede ser una frase. Una frase capaz de cambiar el cauce de una historia. Cuando una empieza a llamar trabajo a lo que durante años ofreció como favor, deseo a lo que escondía detrás de la prudencia, límite a esa distancia que administraba con culpa o cansancio a lo que confundía con fortaleza, algo se mueve en su economía, en su futuro, en sus vínculos y también en la manera de habitar su cuerpo.

La vida exterior quizá siga igual durante un rato, pero la lengua interna ya cambió de lugar y ese cambio, tarde o temprano, empieza a pedir mundo.

Esta noche, cuando la Luna Nueva cierre su pequeño pacto de oscuridad en Géminis, me gustaría quedarme cerca de esa imagen. Una lengua aprendida y una lengua naciente. La que supo cuidar el lugar que teníamos en el mundo y la que ahora empieza a traer una vida más propia en la boca. Quizá escribir cerca de Lo que no dije tenga menos que ver con soltar una confesión y mucho más con descubrir en qué idioma una estuvo viviendo, qué palabras heredó para ser aceptada y qué palabras empiezan ahora a pedirle una lealtad distinta.

Si este domingo querés sentarte con una hoja en blanco, te dejo algunas preguntas para que puedas abrir tu voz y tu cuerpo, ¿Qué idioma aprendí para pertenecer? ¿Qué idioma empieza a pedirme la vida que quiero vivir? Dejá que aparezcan escenas, nombres, mesas, casas, mensajes escritos y borrados, frases que durante mucho tiempo parecían demasiado y ahora empiezan a sonar exactas. Quizá en esa distancia entre una lengua aprendida y una lengua naciente esté la semilla más honesta de este cielo.

Con amor,

Cin

Deja un comentario

Antes de irme, te dejo la invitación para la marea de este mes en Mar Adentro, la comunidad de escritura somática.

Durante junio estamos habitando Lo que no dije, acercándonos a esas historias, escenas y narrativas que quedaron viviendo en el cuerpo, a las palabras que alguna vez quedaron suspendidas y a lo que todavía pide una forma sensible de ser escrito.

Las puertas siguen abiertas para entrar a la comunidad. Si sentís que algo de tu historia viene pidiendo un lugar donde escucharse de otro modo, una lengua más propia o una casa donde empezar a escribirse, podés sumarte desde aquí

Suscríbete ahora

hay semanas en las que un país parece escribir con el cuerpo.

Esta fue una de esas semanas.

Muchas volvimos a la calle. Volvimos con amigas, con hijas, con madres, con nuestras muertas, con esa memoria que aprendió a caminar acompañada. La calle tuvo garganta, pañuelos, carteles, una forma antigua de decir juntas aquello que en soledad pesa demasiado.

Volvimos porque nos siguen matando.

Porque cada femicidio abre una intemperie que atraviesa casas, mesas, escuelas, trabajos, vínculos, conversaciones. Porque una vida arrancada deja una ausencia concreta y una pregunta colectiva. Porque el miedo también se hereda cuando el mundo insiste en enseñarnos a cuidarnos de todo. Y porque encontrarnos en la calle sigue siendo una forma de poner el cuerpo donde quisieron dejar silencio. Nuestras muertas caminan con nosotras cada vez que una multitud vuelve a nombrarlas.

Después llegó otro modo de reunir el pecho alrededor de una ausencia. La despedida del Indio Solari empezó como empiezan las cosas que pertenecen al pueblo, con gente caminando, cantando, llorando, llevando flores, camisetas, banderas, gratitud. Una peregrinación laica. Una misa hecha de canciones. Una familia enorme reunida por la belleza que alguien dejó entrando en la vida de tantas personas.

Pienso en eso mientras miro el cielo de este domingo.

La palabra se mueve, pero la emoción pide presencia. La memoria busca una orilla y este domingo parece preguntarnos ¿dónde empieza el hogar cuando dejamos de buscarlo solamente en cuatro paredes?

Quizá empieza en una plaza, en una marcha, en una canción que miles saben de memoria, en una amiga que camina a nuestro lado, en una voz común que agranda la nuestra.

Esta semana nos recordó que lo compartido también puede ser refugio. Que lo popular tiene una sabiduría difícil de domesticar. Que cuando algo duele, cuando algo arde, cuando algo merece ser despedido o defendido, buscamos otras presencias cerca.

Y tal vez ahí, en esa cercanía imperfecta y viva, empiece una forma distinta de hogar.

Hoy el Sol en Géminis mueve la palabra y la necesidad de nombrar lo vivido. La Luna en Piscis y el agua de Cáncer, con Mercurio, Venus y Júpiter allí, llevan esa palabra hacia la memoria, el linaje afectivo, la pertenencia, la sensibilidad compartida. El cielo toca esa zona donde una experiencia íntima se vuelve colectiva, donde lo que sentimos adentro encuentra una escena afuera y empieza a decirse.

¿Dónde encontramos refugio cuando el mundo duele? ¿Qué parte nuestra vuelve a respirar cuando se siente acompañada?

Tal vez por eso esta carta llega así, con tantas emociones movilizadas, con plazas, canciones, duelos. Porque escribir también puede ser una forma de mirar qué memoria despierta cuando estamos juntas y qué se abre cuando una vivencia íntima encuentra una respiración común.

Este cielo toca una fibra muy antigua y abre esas mareas internas donde la historia personal se mezcla con la memoria colectiva.

Quizá se trate de eso, de escuchar qué se está manifestando en estos días, qué deseo vuelve a pedir cuerpo, qué parte de nuestra historia necesita acercarse a otras voces para encontrar una nueva forma de pertenecer.

Y quizá el hogar empiece ahí, en ese instante pequeño y enorme en el que algo nuestro encuentra, por fin, una respiración compartida.

Te dejo un abrazo grande,

Cin.

Deja un comentario

Con estas aguas que se mueven, en Mar Adentro, la comunidad de escritura somática, abrimos una nueva marea, Lo que no dije

Durante junio vamos a escribir desde el cuerpo, a escuchar eso que quedó guardado, a encontrarnos con la expresión escrita, artística y simbólica como una forma de darle lugar a lo que estuvo esperando su momento.

Si sentís ser parte, hacé click aquí.

Suscríbete ahora

la madrugada dejó noticias en el cuerpo.

Mientras la ciudad dormía, la Luna se llenó en Sagitario y quedó frente al Sol en Géminis. Me gusta pensar ese instante como una conversación secreta entre el cielo y la palabra. De un lado, Sagitario preguntando por el sentido, por la dirección, por esa flecha interna que apunta hacia una vida más auténtica. Del otro, Géminis moviendo frases, versiones, explicaciones, mensajes, maneras posibles de decir.

Entre los dos apareció una pregunta, ¿Qué parte de nuestra voz aprendió a bajar el volumen para poder seguir perteneciendo?

Este plenilunio parece haber iluminado una distancia. La distancia entre lo que pronunciamos para sostener una escena y eso que quedó vivo en el cuerpo. La distancia entre la palabra que nos permitió seguir y la voz que todavía busca una forma más propia.

Audre Lorde escribió alguna vez «Tu silencio no te protegerá».

La leí muchas veces, pero esta mañana su frase volvió con otra intensidad. Porque durante años algunas callamos creyendo que el silencio podía cuidar una pertenencia, una casa, un amor, una mesa, un trabajo, un lugar en el mundo. Y a veces cuidó. De una manera precaria, aprendida, costosa. Cuidó hasta donde pudo. Cuidó dejando marcas. A veces una aprende a pertenecer dejando una parte de su verdad en la puerta.

Esta lunación trae el fuego de lo que ya resulta imposible seguir dejando en una habitación cerrada. Esta vez siento que su luz viene con memoria. Pregunta por las creencias que heredamos sobre decir, callar, cuidar, sostener, pertenecer. Muestra los relatos que repetimos para seguir siendo queridas. Toca esa zona donde una aprende a hablar bien, a explicar con precisión, a acompañar a otras personas, a encontrar la palabra justa para cada mundo, mientras su propia frase quedaba latiendo en una zona más íntima.

La mujer que fuimos cuando aprendimos a medir cada gesto.

La niña que entendió cuándo convenía callar.

La amiga que dijo «está bien» mientras otra frase le cruzaba el pecho.

La hija que eligió una palabra suave para sostener la escena familiar.

La amante que retiró una pregunta para conservar un lugar.

La trabajadora que tragó una respuesta porque necesitaba seguir allí.

La mujer que sonrió mientras una parte suya se alejaba de sí.

Me quedé cerca de esas mujeres. De todas esas versiones nuestras que supieron sobrevivir con la voz partida en dos. Una voz para el mundo. Otra voz más antigua, más sola, más fiel a lo que el cuerpo ya sabía.

En esa voz hay una brújula. Una orientación guardada entre la garganta y el pecho.

Una forma de saber que estuvo ahí incluso cuando hablábamos en otro tono. Mientras respondíamos mensajes, sosteníamos escenas, elegíamos palabras suaves, hacíamos pasar por calma lo que en realidad era esfuerzo.

Este plenilunio trae la claridad de una flecha después de demasiadas vueltas. La sensación de que una parte nuestra ya sabe hacia dónde quiere mirar, aunque todavía tiemble.

Tal vez esta luna venga a mover también la idea de pertenencia.

Encontrar una forma donde la voz tenga aire, escucha y espacio.

Un vínculo, una casa, una amistad, una vida donde decir la verdad sea una forma de quedarse cerca de una misma.

Me quedo con esa pregunta encendida, ¿A qué pertenezco cuando dejo de achicar mi voz?

Con la luna ya llena. Con esa parte nuestra que empieza a reconocer su propia dirección.

Te abrazo fuerte,

Cin.

Deja un comentario

Si esta carta te acompañó en este domingo de plenilunio y dejó sensaciones internas, preguntas, o ganas de ir mar adentro, te comparto una práctica gratuita de escritura somática para seguir el recorrido desde el cuerpo. Podés acceder desde aquí.

Suscríbete ahora

vuelvo a la carta este domingo para mirar un poco el cielo y el cuerpo.

Desde que empezó esta temporada de aire, vengo sintiendo que las palabras tienen otra electricidad. Quizá porque las conversaciones ya no terminan cuando se apaga la pantalla, ni cuando se cierra una llamada, ni cuando una responde lo que puede responder. Algo de lo dicho y lo que quedó sin decir sigue viviendo adentro, buscando lugar en la respiración, en el descanso, en esa zona íntima donde una frase puede volverse clima.

Tal vez sea Géminis moviendo las voces, los mensajes, los cruces, esa necesidad de encontrar sentido entre una cosa y otra. Tal vez sea Urano entrando en ese campo como una chispa que despierta asociaciones inesperadas y nos muestra, de pronto, que una frase puede cambiar el tono de todo un día.

Siento que el aire está tocando el cuerpo. Una puede seguir con sus cosas, preparar un mate, contestar un mensaje, abrir una ventana, y aun así llevar adentro una conversación que todavía mueve algo en la garganta. Me interesa mucho esa zona. Lo que pasa después de hablar. Lo que queda después de leer. Lo que el cuerpo hace con una palabra cuando la mente ya siguió hacia otra parte.

Porque el cuerpo también escucha lo que pensamos. Recibe la forma en que interpretamos una respuesta, el tono con que nos hablamos, las historias que nos contamos. Escucha cuando una palabra nos acerca a la calma y también cuando nos deja viviendo en una alerta pequeña, casi imperceptible, pero suficiente para tensarnos. Porque muchas veces una parte nuestra solo está intentando cuidarnos, aunque el modo que encuentra sea pensar de más.

Quizá esta temporada de aire venga a recordarnos que la mente también necesita cuidado. Que pensar demasiado muchas veces es una forma de intentar sentirnos a salvo, aunque el cuerpo termine cansado de acompañar cada escena interna. Que algunas conversaciones piden respuesta y otras piden digestión. Que una frase también necesita encontrar lugar antes de volverse verdad dentro nuestro.

Escribir puede ayudar a darle cauce a ese movimiento. Sacar una palabra de esa vuelta interna y dejarla sobre la hoja en blanco. Mirarla con más presencia. Sentir si todavía aprieta, si pide voz, si pertenece al presente o si trae una memoria antigua mezclada con la escena de ahora.

Para estos días, te dejo una práctica breve.

Tomá tu cuaderno y apoyá los pies. Llevá una mano al pecho o a la garganta, donde sientas que el cuerpo puede recibir mejor tu presencia. Quedate unos segundos ahí, antes de escribir, como si la palabra tuviera que acercarse al cuerpo antes de salir.

Lo que mi cuerpo necesita escuchar ahora es…

Que sea simple. Que pueda entrar en la respiración. Que tenga el tamaño de este domingo.

Te dejo un abrazo grande,

Cin.

P.D. Si querés compartir lo que hayas escrito, aquí te leo.

Compartir

En Mar Adentro, la comunidad de escritura somática, seguimos practicando este regreso, la escritura como un refugio para escuchar lo que el cuerpo viene contando, acompañar al sistema nervioso con más presencia y sostener una práctica sensible entre mujeres.

Si sentís ganas de entrar, las puertas de la comunidad están abiertas. Un hogar mensual para volver a vos con amorosidad, cuidado, continuidad y compañía.

Podés ser parte aquí.

Suscríbete ahora

otra vez te escribo un domingo.

Vuelvo a la carta después de algunas semanas en las que la escritura quedó más silenciosa. Por dentro y por fuera, algo empezó a pedirme orden. Hace tiempo vengo mirando mi ecosistema creativo, moviendo piezas, revisando espacios, cuadernos, ideas, formas de sostener una vida que pueda crear con menos urgencia y más cerca de su propio ritmo.

En estos días entendí que ese movimiento era más que acomodar proyectos o decidir nombres. Era escuchar qué necesita sostén, qué pide continuidad, qué tiene que encontrar su lugar para que la escritura vuelva a respirar.

A veces creemos que dejamos de escribir o de crear porque perdimos inspiración, cuando en realidad el cuerpo está intentando reunir partes que quedaron dispersas.

Una responde, acompaña, resuelve, piensa demasiado, abre demasiadas ventanas, intenta sostener varios frentes al mismo tiempo. La vida queda llena de escenas abiertas y la voz íntima empieza a hablar más bajo, como si necesitara una habitación más calma para poder escucharse. El cuaderno queda cerca, pero algo adentro todavía está lejos. La frase aparece y se pierde. La sensibilidad sigue ahí, solo que repartida en demasiados lugares.

El cuerpo sabe cuándo una vida está funcionando desde la urgencia. Lo sabe antes que la agenda, antes que la mente, antes que cualquier plan. Lo sabe en la respiración que se acorta, en la atención que salta de una cosa a otra, en esa sensación de estar haciendo mucho y, al mismo tiempo, sentirse lejos de una misma.

Volver a escribir puede ser una manera de acercarse otra vez. Una frase puede darle cauce a lo que venía hablando en pedazos. Una imagen puede devolver presencia. Una pregunta puede abrir una puerta pequeña en medio del ruido. A veces alcanza con reconocer una voz, un ritmo, una forma de regreso que nos permita entrar sin empezar de cero.

Venimos de una Luna Nueva en Tauro y siento que algo de esa tierra quedó trabajando en la materia. Tauro trae esa pregunta simple y enorme sobre el cuerpo que estamos habitando mientras intentamos crear, vivir y sostener lo que amamos.

Y con la Luna ya en Géminis, la palabra empieza a moverse de otra manera. Después de tocar la tierra, algo quiere decirse. Después de mirar qué necesita forma, aparece una frase que parecía estar esperando su momento. A veces la creatividad vuelve así, en medio de una casa que se acomoda, con una taza cerca, una imagen abierta, una sensación insistente y una parte nuestra que todavía recuerda cómo era estar cerca.

La creatividad, cuando viene del cuerpo, suele necesitar hogar antes que producción. Necesita tiempo, imágenes donde apoyarse, vínculos que acompañen y una respiración capaz de sostener la chispa hasta que se vuelva llama.

Te dejo una pregunta para estos días, por si querés llevarla con vos y dejar que te acompañe: ¿qué parte de tu creatividad está pidiendo hogar antes que producción? Y si en algún momento sentís ganas de escribir, podés tomar tu cuaderno apenas cinco minutos y empezar desde esta frase: Estoy volviendo a mí porque mi cuerpo…

Dejá que la frase encuentre su ritmo. Que aparezca una imagen, una escena, una memoria, una palabra pendiente, una respiración distinta. A veces una vuelve de esa manera, en voz baja, casi sin anunciarlo, porque algo adentro reconoce que también existe una forma más amable de estar cerca.

Deseo que esta semana puedas hacerte un rato para estar con vos. Que algo en vos encuentre más calma. Que vuelvas a sentirte un poco más en casa.

Te dejo un abrazo grande,
Cin

Deja un comentario

Antes de cerrar esta carta, quiero contarte dos cosas que se abren esta semana.

Latidos empieza en dos días. Es un recorrido de cuatro encuentros online para conocer tu propio sistema nervioso, reconocer estados internos, registrar el cuerpo desde la experiencia y abrir nuevas formas de escucha a través de la escritura y las prácticas somáticas.

Lo pienso como un espacio para volver a sentir qué pasa adentro cuando la vida se acelera, cuando el cuerpo se dispersa o cuando la exigencia empieza a ocupar demasiado lugar. Vamos a escribir, respirar, mirar el cuerpo con más cuidado y construir una relación más amable con nuestra propia intensidad.

Si sentís que este puede ser un buen momento para bajar al cuerpo y escucharte con más continuidad, podés ser parte.

Quiero ser parte de Latidos

También las puertas de Mar Adentro, están abiertas, la comunidad mensual de escritura soomática donde seguimos escribiendo, practicando y compartiendo con continuidad.

Adentro hay mujeres creativas, sensibles, de distintas ciudades y países, encontrándose alrededor de la escritura, el cuerpo, el cielo, las imágenes y la conversación. Hay un chat amoroso y respetuoso, prácticas para volver al cuerpo, encuentros en vivo y una forma de compañía que se está volviendo muy preciosa y muy valiosa para estos tiempos tan turbulentos.

Si Territorio Íntimo es esta carta que llega a tu correo, Mar Adentro es la casa donde la práctica continúa.

Podés ingresar cuando sientas que este también puede ser un lugar para vos.

Quiero ser parte de la Comunidad del Mar

Compartir

La incomodidad dejó de ser un momento aislado y empezó a volverse un clima. Un territorio sin apoyos claros. Cada intento de orden duró poco. Algo volvía a moverse, a empujar, a insistir desde adentro, con una fuerza que prescinde de acuerdos.

Ese fuego vino a tensar. A exponer lo que pierde vitalidad, lo que persiste por inercia, lo que ya no sostiene con la misma firmeza. El cuerpo lo sintió antes de cualquier explicación: en la respiración más corta, en el cansancio que se acumula, en una energía que se enciende y se satura al mismo tiempo, como un pulso que sube y queda vibrando en la piel.

¿En qué momento se volvió evidente que algo ya no podía sostenerse igual?

En estos últimos grados algo cambia de forma. La expansión pierde fuerza y aparece otra cualidad, más densa, más precisa, casi incómoda en su claridad. Lo que se movió empieza a decantar. Algunas cosas caen solas, otras quedan, desde un lugar distinto, más cercano a una evidencia interna que a una reacción.

El último incendio revela con una crudeza particular. Deja ver qué estaba sostenido por inercia y qué tiene raíz suficiente para permanecer. En ese punto la incomodidad se vuelve otra cosa, se afina, se vuelve precisa, casi quirúrgica, y señala con claridad dónde hay verdad.

El cuerpo acompaña ese pasaje con una sabiduría que se reconoce internamente. Ajusta, registra, corrige, incluso cuando la mente sigue intentando ordenar. Y en ese ajuste aparece una forma distinta de avanzar, menos impulsiva, más alineada con algo que ya encontró su lugar.

El fuego baja.
Y lo que es… queda.

Cin.

Deja un comentario

Lo que sigue en abril

Co-regularnos
Sábado 25.04 · 11h · online
Prácticas de escritura y sistema nervioso para acompañar cuando el cuerpo se cierra.
Entramos en ese estado con el cuerpo y la palabra para recuperar registro interno, volver a sentir y ampliar la capacidad de respuesta.

Este encuentro pertenece a la Membresía Mar Adentro y en esta ocasión se abre a la comunidad.
Podés sumarte a este encuentro individualmente o ingresar a la membresía durante un mes.

Journaling de luna llena
Miércoles 30.04 · 19h · online
Un encuentro de escritura para registrar emocional y corporalmente lo que la luna llena intensifica.
Escribimos desde ahí, bajando el cielo al cuerpo con la luna llena en escorpio.

Si sentís ser parte, escribime y te envío toda la información.

Suscríbete ahora

El cielo y todo su fuego mientras la luna va paseando por los últimos grados acuarianos

Deja un comentario

Dios santo qué bello abril.

Mañana iniciamos Habitando el Tarot, la formación en arcanos mayores.

Claro que podés sumarte si lo sentís. Las clases quedan disponibles para ser descargadas, cada encuentro encuentra su propio tiempo.

También están abiertas las puertas de Correspondencia Íntima.

Volvemos a escribir cartas a mano. Invocamos a Alejandra Pizarnik que nos abre la temática del cuerpo como territorio. Y entre quienes participan, la palabra empezará a viajar en sobres entre países. Domingo 19.04 - 11h - hora Argentina

Y se abre Corregularnos. Un encuentro de escritura y sistema nervioso, para seguir abriendo herramientas que nos hagan volver a nuestro centro.

Es un encuentro que forma parte de la Membresía Mar adentro (que por cierto, no entiendo cómo aún no te sumaste jaja), y también se encuentra abierto para hacerlo de forma individual. Sábado 25.04 - 11h - hora Argentina

Si sentís que algo de todo esto es para vos, escribime ♡

Suscríbete ahora

El Sol en Aries avanza. La Luna en Escorpio en sus últimos grados, sigue tocando lo que duele en los vínculos.

Ese cruce deja algo muy claro. Avanzar ya no se trata de ir más rápido ni de empezar de nuevo. Avanzar empieza a implicar mirar de frente dónde se desordenó el intercambio, dónde se sostuvo de más, dónde se cedió de menos, dónde el vínculo dejó de ser un espacio compartido y se volvió una carga, una deuda, una distancia difícil de nombrar.

La intensidad aparece ahí. En lo que ya se vio y sigue teniendo efecto. En lo que se dijo a medias. En lo que se sostuvo en silencio. En lo que se sintió y quedó girando por dentro.

Y en medio de eso, el impulso sigue.

Eso es lo que incomoda y también lo que ordena. El movimiento existe, pero ya no puede sostenerse sobre la misma forma vincular. Algo se revela con bastante precisión. El punto donde el equilibrio se perdió.

Pascua entra en ese escenario. Como un gesto concreto. Dar un paso después de haber visto. Dar un paso con esa información en el cuerpo. Dar un paso sin volver a acomodarse en lo que ya se volvió evidente.

Ese paso se da ahí donde ya no hay margen para seguir como antes.

Feliz paso a lo que desees.

Deja un comentario

Lo que se viene…

• Habitando el Tarot, una formación en Arcanos Mayores con mirada somática, neurobiológica y expresión creativa.

  Doce encuentros donde:

  – vas a reconocer cómo responde tu sistema nervioso frente a cada lectura
  – vas a distinguir lo que percibís de lo que proyectás
  – vas a sostener una lectura sin apurarte a cerrarla
  – vas a integrar el tarot en tu forma de mirar, escribir y crear

Mañana finaliza la preventa y las inscripciones se cierran el 11.04

• Correspondencia íntima, invocaremos a Alejandra Pizarnik y abriremos la temática: el cuerpo cómo territorio. Domingo 19.04 - 11h

• Co-regularnos, escritura y sistema nervioso (durante esta semana confirmo la fecha)

Si sentís ser parte a una o a todas las actividades, hacemelo saber.

Suscríbete ahora

En estos días, mientras acompaño ese movimiento interno, atiendo consultas de tarot y empiezo a ver algo que se repite con una claridad que impacta. Personas con deseo, con ideas, con decisiones tomadas. Personas que reconocen hacia dónde quieren ir. Y, aun así, hay algo que no logra tomar forma.

El impulso está.
La dirección también.
Pero la forma se vuelve esquiva.

Esa distancia entre lo que ya está vivo por dentro y lo que logra expresarse en la realidad empieza a sentirse en el cuerpo. Una tensión sutil, persistente. Aparece una exigencia que empuja, que marca tiempos, que instala una sensación de deuda constante. Como si en algún punto hiciera falta responder más rápido, sostener mejor, alcanzar una versión de una misma que siempre parece un paso más adelante.

Pero algo se vuelve evidente cuando la observación se afina.

El problema no está en la falta de deseo.
El problema está en el estado desde el cual se intenta avanzar.

Hay momentos donde el cuerpo, la emoción y la percepción entran en otro ritmo: uno que abre, que vuelve más sensible, que desarma ciertas estructuras que venían sosteniendo lo cotidiano y deja ver lo que todavía se está acomodando en profundidad. Un movimiento interno que reordena sin anunciarse, incluso cuando desde afuera todo parece quieto.

En ese estado, forzar dirección genera más tensión que movimiento.

Y aun así, la exigencia sigue ahí, respirando cerca, pidiendo claridad, resultados, certeza. Esa presión, lejos de ordenar, intensifica el desacople, porque intenta imponer una forma que todavía se está gestando.

Lo que aparece en estos días responde a otra lógica. Una lógica menos lineal, menos controlable, más difícil de sostener desde la mente. Una lógica que requiere tiempo, presencia, una escucha más fina para reconocer qué está disponible y qué todavía necesita madurar.

Acompañar ese proceso implica atravesar algo incómodo: la idea de que toda decisión debería traducirse de inmediato en acción empieza a perder fuerza.

Porque hay decisiones que existen antes de poder sostenerse en la realidad.

Y cuando se apuran, pierden la profundidad que las sostiene.

Cin

Sol en Aries, Luna en Virgo, un cielo lleno de Piscis y Saturno soplándonos la nuca.

Deja un comentario

Lo que se viene…

El miércoles 2 de abril a las 19 hs (Argentina) hay Astrosomática: Venus.

Un encuentro para mirar de cerca el valor propio, el deseo y los vínculos.
Con este clima, el trabajo con Venus encuentra una profundidad muy particular.

Si venís sintiendo este movimiento interno, este encuentro puede acompañarte a darle forma, a escucharlo mejor, a atravesarlo con sostén.

Los cupos son reducidos, no se requiere experiencia previa y trabajamos con tu carta natal.

Si sentís que es para vos, podés responder este mail y te paso la info para sumarte.

También se encuentra abierta la Formación en Tarot. Iniciamos el 13 de abril.

Un recorrido de 12 clases para aprender a leer el Tarot de Marsella desde una base clara, integrando el cuerpo, el sistema nervioso y la práctica creativa como parte de la lectura.

Una práctica que se construye en el tiempo y que después queda disponible para tu vida.

El grupo es reducido (12 personas por curso) para cuidar el proceso y acompañar de cerca. Con mucha alegría, anuncio que ya empezaron a sumarse algunas de ustedes.

La preventa está abierta hasta el 6 de abril. Luego, el valor cambia.

Si el Tarot te interesa y querés integrarlo de una forma más profunda y viva, podés responder este mail con la palabra TAROT y te paso los detalles para sumarte.

Suscríbete ahora

Me quedo contemplando la muerte o la vida porque todo sucede en un segundo y en ese segundo algo se rompe y se reordena al mismo tiempo. Una madre se queda sin su hijo, dos hermanos se quedan sin su hermano, tres hijos se quedan sin su padre, tíos y tías se quedan sin un sobrino, primos y primas nos quedamos sin un primo, amigas y amigos se quedan sin un amigo, y en esa trama de vínculos aparece con una claridad brutal todo lo que ese cuerpo ocupaba y todo lo que ese cuerpo deja.

Siempre será mi primo hermano, mi primer amigo, el de la sonrisa de oreja a oreja, mi paisaje de la infancia, eso permanece, pero el cuerpo ya no está, y lo que deja es un espacio concreto, un vacío que se siente, que se ve, que se toca en cada persona que lo nombra.

Mientras todo eso sucede, empiezo a escuchar las palabras que brotan del dolor.

A mi tía le dicen que tiene que estar fuerte, que ahora tiene que cuidar a sus tres nietos, a mi prima le dicen que ahora tiene que cuidar a su mamá, y ahí aparece algo que me atraviesa, porque en el mismo momento en que alguien pierde, aparece lo que tiene que hacer, aparece la función, aparece la exigencia.

Una madre pierde a su hijo y queda suspendida en un dolor que no tiene medida, y ya hay algo que tiene que sostener, una hermana pierde a su hermano y ya hay alguien a quien tiene que cuidar, y en ese movimiento el dolor se desplaza, como si hubiera que organizarlo rápido, como si hubiera que ubicarlo en un lugar que resulte más tolerable.

Y lo más inquietante es que eso aparece como amor, como cuidado, como lo que corresponde decir, y sin embargo hay algo ahí que empuja, que exige, que pide una forma de estar en un momento donde ninguna forma alcanza.

También aparecen los mensajes, las palabras que se le dicen al que se murió: que cuide a su mamá desde el cielo, que acompañe, que proteja, y ahí se vuelve todavía más evidente que la exigencia también alcanza al muerto, como si no pudiera irse del todo, como si todavía tuviera que sostener algo, como si la muerte no bastara para liberarlo de todo lo que hacía en vida.

Luego están los velatorios, ceremonias de despedida, donde familias que hace años no se ven se encuentran, se abrazan, se dicen cosas amorosas, se tratan bien, y por momentos la escena se parece demasiado a una Navidad o a un Año Nuevo, como si la muerte abriera una reunión donde todo se vuelve más amable, más cercano, más presente.

Me hago preguntas incómodas mientras abrazo familiares, mientras sostengo, mientras le digo a alguien: sí, va a doler mucho esta partida. Y en ese movimiento aparece algo más amplio, casi una escena completa.
¿por qué ese modo de vincularnos necesita de la muerte para aparecer?
¿qué se habilita cuando alguien se va?
¿qué se rompe en lo cotidiano que impide que ese amor circule en vida?
¿qué hacemos con todo lo que sentimos cuando ya es tarde?

Y en el medio de todo eso, el dolor, un dolor sin tarea, sin función, sin dirección, un dolor que se expresa en el cuerpo, en el llanto, en el enojo, en la imposibilidad de entender, y que sin embargo es rápidamente rodeado de palabras que intentan darle forma, sentido, orden.

No sabemos acompañar el dolor, porque acompañar implicaría poder quedarnos frente a eso sin empujarlo, sin decirle al otro qué hacer, sin pedirle que sea fuerte, sin asignarle un lugar que alivie a quienes miran.

Acompañar implicaría sostener la incomodidad de ese vacío que deja un cuerpo cuando ya no está, y aceptar que no hay nada que arreglar.
Y quizás acompañar sea eso…Quedarse cerca. Sin apurar. Sin corregir. Sin explicar.

Quedarse lo suficiente
como para que el dolor pueda existir
sin tener que volverse otra cosa.

Cin ♡

Deja un comentario

Suscríbete ahora