Durante muitos anos eu soube exatamente onde queria chegar.

Eu queria crescer. Assumir posições maiores. Ter mais responsabilidade. Liderar negócios, pessoas, decisões. Chegar à cadeira de Country Manager fazia parte de uma ideia de sucesso que construí muito cedo na minha carreira.

E eu cheguei lá.

O curioso é que ninguém nos conta muito sobre o que acontece quando você alcança aquilo que passou tantos anos querendo.

Porque chegar a um lugar não significa necessariamente continuar querendo ficar nele. E realizar uma ambição não encerra as perguntas. Às vezes, inaugura outras.

Tenho pensado muito sobre isso nos últimos tempos.

A mulher que definiu muitos dos meus objetivos profissionais anos atrás não é exatamente a mesma mulher que sou hoje.

Naquele caminho, eu me tornei mãe. Passei por experiências pessoais que mudaram profundamente minha perspectiva sobre tempo e vida. Liderei empresas, tomei decisões difíceis, acertei muito, errei também. Conheci diferentes culturas, chefes, times e formas de trabalhar. Entendi melhor o que me mobiliza e também aquilo que já não estou disposta a aceitar.

Eu mudei.

Mas quantas vezes paramos para perguntar se aquilo que queremos mudou conosco?

Somos muito estimuladas a planejar a carreira olhando para frente.

Qual é o próximo cargo?

Qual é a próxima empresa?

Quanto você quer ganhar?

Onde quer estar em cinco anos?

São perguntas importantes.

Mas talvez existam outras que fazemos pouco:

A vida que esse caminho exige ainda é a vida que quero viver?

O que se tornou importante para mim nos últimos anos?

Do que não quero mais abrir mão?

O que hoje significa sucesso para mim?

Revisar essas respostas não significa ter ficado menos ambiciosa.

Esse talvez seja um dos aprendizados mais importantes que tive.

Durante muito tempo, associei ambição a subir. Mais responsabilidade, mais cargo, mais trabalho. Hoje, vejo ambição de uma maneira muito mais ampla.

Existe ambição em querer liderar uma grande companhia. Em querer ter um grande time de liderados. Em empreender. Em querer aprender algo novo. Em ganhar mais dinheiro. Em construir algo próprio. Em ter impacto. Em estar mais presente. Em aprender algo novo. Em mudar completamente de caminho.

O ponto não é qual dessas escolhas é a certa.

É saber se ela é realmente sua.

Porque existe uma diferença enorme entre continuar perseguindo algo porque ainda desejamos aquilo e continuar perseguindo porque um dia decidimos que aquilo seria sucesso.

Talvez por isso eu goste tanto da palavra rever.

Rever não é voltar atrás.

É olhar novamente.

Para quem somos hoje. Para as escolhas que fizemos. Para aquilo que conquistamos. Para o que ainda queremos — e para o que já não queremos mais.

Foi justamente desse lugar que nasceu a uma hub de desenvolvimento, autoconhecimento e conexões para mulheres e, mais recentemente, a mentoria que lancei esta semana, a No Caminho.

Não para dizer a outras mulheres qual caminho seguir. Mas para criar espaço para que elas consigam olhar para a própria trajetória com mais clareza e fazer escolhas mais conscientes sobre o que querem construir daqui para frente.

Porque talvez amadurecer profissionalmente não seja descobrir, de uma vez por todas, o que queremos.

Talvez seja ter coragem de revisar essa resposta de tempos em tempos.

Então deixo uma pergunta para você:

Se você não precisasse seguir o caminho que imaginou para si anos atrás, e pudesse escolher a partir de quem você é hoje, o que gostaria de construir daqui para frente?

A primeira vez que ele me disse isso, fiquei meio chateada.

Soou quase como uma crítica. No mundo de hoje, onde todo mundo parece precisar ser pragmático, produtivo, racional, ser otimista e idealista não me pareceram exatamente os skills mais valorizados.

Mas, com o tempo, comecei a perceber que talvez elas tenham me ajudado muito mais do que eu imaginava.

Foram elas que muitas vezes me fizeram enxergar possibilidades que eu ainda não conseguia ver. Imaginar novos caminhos, mudar de rota, começar projetos, acreditar em ideias ainda pouco concretas. E seguir com a sensação de que sempre pode existir alguma coisa interessante logo ali na frente.

Ontem, organizando as fotos do meu celular, encontrei várias dos meus anos de Pandora. E fui voltando ainda mais: AMARO, MAC, Topshop, Gant…

Festas, workshops, reuniões, offsites, eventos. Gente sorrindo, acreditando, construindo. Projetos que deram certo, outros nem tanto. Pessoas que chegaram, pessoas que foram embora.

E pensei que, no fim, a vida é muito feita desses encontros.

Durante algum tempo, dividimos projetos, planos, lugares, rotinas, sonhos. Construímos coisas juntos. No trabalho, nas amizades, nos relacionamentos, na família.

Até que, em algum momento, algumas dessas histórias mudam.

Às vezes porque alguma coisa não deu certo. Mas nem sempre.

Às vezes simplesmente queremos coisas diferentes. Mudamos de ideia. Escolhemos outra direção. A vida muda. A outra pessoa muda. Nós mudamos.

E um ciclo se encerra.

Talvez uma das coisas mais difíceis nesses momentos seja aceitar que a história não necessariamente termina só porque a nossa participação nela terminou.

A empresa continua depois que você sai.

Um projeto que você começou pode crescer nas mãos de outra pessoa.

Uma amizade pode encontrar uma nova configuração.

Alguém com quem você se relacionou pode construir uma nova história.

Uma ideia que você deixou para trás pode funcionar de outro jeito, com outras pessoas, em outro momento.

E isso pode mexer com a gente.

Porque, sejamos sinceros, existe o ego.

Ah, o ego.

Existe uma parte de nós que gostaria de acreditar que éramos insubstituíveis. Que aquele lugar, aquela pessoa, aquele projeto nunca mais seriam os mesmos sem a gente.

E provavelmente não serão.

Serão diferentes.

Acho que foi isso que pensei olhando para aquelas fotos.

O fim do nosso ciclo não precisa significar o fim daquela história. E talvez nem precise.

O que deixou de fazer sentido para mim pode fazer todo sentido para outra pessoa. O lugar em que eu já não cabia pode ser exatamente onde alguém vai florescer. Uma relação que não funcionava mais de uma determinada forma pode encontrar outra. Um projeto que eu não quis continuar pode ganhar uma vida que eu nunca teria imaginado.

E acho que existe algo bonito em conseguir olhar para isso sem desejar que dê errado só para confirmar que a nossa decisão — ou a decisão de alguém — estava certa.

Nem tudo é para todos. Nem todo lugar é nosso para sempre. Nem todas as pessoas vão caminhar ao nosso lado para sempre.

Isso não faz com que o que existiu tenha sido menos verdadeiro enquanto existiu.

Talvez recomeçar tenha menos a ver com apagar o que ficou para trás e mais com abrir espaço para o que ainda não conhecemos.

Para novos lugares. Novos projetos. Novas pessoas. Novas versões de relações antigas. Novas versões de nós mesmos.

E, ao mesmo tempo, deixar que aquilo que ficou também encontre seu próprio caminho.

Porque ciclos terminam. Pessoas mudam. Relações mudam. Empresas mudam. A gente muda.

E novos começos aparecem de todos os lados.

E se isso é ser otimista e idealista… so be it.

Há alguns dias, estive em uma palestra com Camila Espinosa, Giuliana Sesso as fundadoras do Aurora Festival, o maior evento de wellness do Brasil, e com a nutricionista Rita Castro.

Em pouco mais de uma hora, elas falaram sobre biohacking, inteligência artificial, sensores de glicose, relógios que monitoram nosso sono, anéis capazes de medir o estresse, sauna, banho de gelo e uma série de tecnologias que prometem nos ajudar a viver mais e melhor.

Saí de lá impactada.

Mas não foi nenhuma dessas tecnologias que ficou na minha cabeça.

Foi uma pergunta.

Será que ainda sabemos escutar o nosso próprio corpo?

Hoje, um relógio consegue dizer se dormimos bem. Um anel mostra se estamos estressadas. Um sensor revela como nosso organismo reage aos alimentos.

Tudo isso é extraordinário.

Mas, enquanto ouvia a conversa, me dei conta de que talvez a maior contribuição dessas ferramentas não seja medir nosso corpo.

Talvez seja nos lembrar de olhar para ele.

Porque a verdade é que muitas de nós desaprendemos a perceber os sinais.

Achamos normal acordar cansadas.

Normal viver aceleradas.

Normal ter dores de cabeça frequentes.

Normal não conseguir descansar, mesmo nas férias.

Normal dormir oito horas e continuar exaustas.

Normal sentir que estamos sempre no limite.

Até que um exame aponta alguma alteração. Ou um relógio avisa que nosso nível de estresse está alto.

E, curiosamente, acreditamos mais no relógio do que em nós mesmas.

Durante a palestra, uma das participantes contou que ficou surpresa ao descobrir que seu dispositivo mostrava níveis elevados de estresse.

A reação inicial foi negar.

“Mas eu nem estou tão estressada.”

Até perceber que esse era justamente o problema.

Ela tinha se acostumado.

E acho que essa é uma armadilha dos tempos em que vivemos.

Vamos nos adaptando ao excesso até que ele pareça normal.

O corpo fala. Primeiro, bem baixinho.

Depois, aumenta o volume.

A tecnologia pode ajudar a traduzir esses sinais. Pode identificar padrões que talvez passassem despercebidos. Pode oferecer informações valiosas para médicos e pacientes.

Mas ela não substitui algo que continua sendo insubstituível: o autoconhecimento.

Porque a pergunta nunca deveria ser apenas “qual foi meu índice de estresse hoje?”.

Ela deveria ser: por que meu corpo chegou até aqui?

O que tem roubado minha energia?

Há quanto tempo não descanso de verdade?

O que estou insistindo em ignorar?

A conversa também reforçou uma ideia importante: não existe uma fórmula que sirva para todo mundo.

O alimento que faz bem para mim pode não fazer para você.

A rotina que funciona para outra pessoa talvez seja impossível dentro da minha realidade.

Cada vez mais a ciência caminha para um cuidado personalizado.

E talvez isso também seja um convite para deixarmos de buscar respostas prontas e começarmos a observar mais o nosso próprio corpo.

No fim, acredito que essas tecnologias podem ser a cereja do bolo.

Mas não substituem o básico.

Dormir bem.

Movimentar o corpo.

Fazer exames.

Ter momentos de descanso.

Estar perto da natureza.

Cultivar relações saudáveis.

Nenhum gadget consegue compensar uma rotina que nos adoece.

A tecnologia certamente fará parte do futuro da saúde.

Espero que faça.

Mas espero, principalmente, que ela nos ajude a recuperar algo que nunca deveríamos ter perdido: a capacidade de perceber quando nosso corpo está pedindo ajuda.

Porque ele quase sempre avisa.

A questão é se ainda estamos prestando atenção.

Sem entrar em (muitos) spoilers, a obra conta a história da própria autora. Herdeira de duas grandes fortunas, Belle se casa ainda muito jovem e, depois de mais de vinte anos de casamento, vê sua vida mudar completamente quando o marido decide deixá-la de uma hora para outra.

O livro conta toda a história do seu divórcio. Mas não é apenas sobre um divórcio. É sobre tudo o que acontece antes, durante e depois dele.

Belle narra, com uma honestidade quase desconfortável, as pequenas concessões que fez ao longo de décadas. As vezes em que escolheu silenciar, ceder, evitar conflitos ou simplesmente acreditar que algumas decisões não precisavam mais passar por ela, porque havia um marido que cuidava de tudo.

É um relato cru sobre casamento, família, dinheiro e poder.

Mas, acima de tudo, é um livro sobre confiança.

Porque, no fim, é isso que se rompe.

Confiar é um dos atos mais bonitos que existem. Significa dividir a vida, construir planos, acreditar que alguém caminhará ao seu lado. Seja na vida amorosa, familiar, nas amizades ou no trabalho.

Mas o livro me fez pensar que existe uma diferença enorme entre confiar em alguém e terceirizar a responsabilidade pela própria vida.

Muitas mulheres, ainda hoje, acabam abrindo mão de acompanhar as finanças da família, deixam suas carreiras em segundo plano ou se afastam das decisões patrimoniais e profissionais porque acreditam que alguém fará isso por elas. O marido. A chefe. O colega de trabalho.

E, na maioria das vezes, essa escolha não nasce da ingenuidade. Nasce do amor. Da parceria. Da crença de que tudo aquilo pertence aos dois.

O problema é que a vida nem sempre segue o roteiro que imaginamos.

Pessoas mudam. Relacionamentos terminam. Empresas quebram. Doenças acontecem. A morte chega. E, às vezes, quem mais confiávamos se transforma justamente na pessoa que jamais imaginávamos enfrentar.

Quando isso acontece, não é apenas um relacionamento que acaba. A sensação é de que o chão desaparece.

Talvez por isso uma das maiores demonstrações de amor por si mesma — e pela própria família — seja preservar a própria autonomia.

Ter conhecimento sobre as finanças da casa, mesmo que o parceiro diga que está tudo sob controle.

Continuar desenvolvendo sua carreira, independentemente do que você escute dos seus chefes ou dos seus pares.

Entender onde estão os investimentos, mesmo que alguém diga que um especialista está cuidando disso.

Participar das decisões importantes que envolvem sua vida e a vida da sua família. Sempre.

Saber exatamente quais são seus direitos e responsabilidades.

Isso não significa desconfiar do parceiro, da chefe, do amigo ou da família.

Significa reconhecer que ninguém deve abrir mão da própria capacidade de conduzir a própria vida.

Autonomia não enfraquece relações.

Ela fortalece.

Porque a confiança continua sendo um dos pilares mais importantes de qualquer relação.

Mas ela nunca deve exigir que alguém abra mão de si mesma.

Não da própria voz.

Não da própria carreira.

Não do conhecimento sobre o patrimônio da família.

Não da capacidade de tomar decisões.

Porque autonomia não é o oposto da confiança.

É o que permite que a confiança exista de forma saudável.

As relações mais fortes não são aquelas em que uma pessoa sustenta a outra. São aquelas em que duas pessoas caminham lado a lado porque podem, e não porque precisam.

A confiança que nasce da liberdade costuma ser muito mais forte do que aquela construída sobre a dependência.

Não posso dizer que a saída tenha sido algo 100% planejado. Mas também estaria mentindo se dissesse que foi uma surpresa ou que tenha causado um impacto forte e negativo.

Existe um choque inicial. Um medo do amanhã. Afinal, por mais que uma decisão faça sentido, ela encerra um ciclo. E todo fim traz alguma insegurança.

Mas quando, no fundo do coração, você sabe que já não pertence mais àquele lugar, o medo vai dando espaço para outra coisa: esperança. A expectativa de construir um novo capítulo. A curiosidade pelo que ainda está por vir.

Curiosamente, foi justamente quando deixei de pensar o tempo todo no próximo passo que as ideias começaram a aparecer.

Nas férias, eu não tinha uma agenda para cumprir. Não tinha e-mails para responder nem reuniões para preparar. Tinha tempo para brincar com meus filhos, conversar sem olhar o relógio, caminhar sem destino e estar completamente presente.

E percebi como a nossa mente funciona de um jeito curioso.

Quando ela deixa de viver em estado permanente de preocupação, ela clareia. As ideias voltam. As conexões aparecem. Aquilo que parecia um problema enorme encontra um caminho. Não porque nos esforçamos mais, mas porque finalmente demos espaço para pensar.

Passei muito tempo acreditando que as melhores respostas nasceriam do trabalho intenso. Hoje acho que elas também nascem do descanso, do silêncio e da presença.

Principalmente da presença.

Estar onde é preciso estar. Não apenas fisicamente, mas por inteiro. Com a família. Com os amigos. Com os filhos. Com nós mesmos.

Os projetos podem esperar alguns dias. A infância dos nossos filhos, não.

Talvez essa seja uma das maiores lições deste período que estou vivendo.

As coisas têm o seu tempo.

Existe o tempo de construir, o tempo de colher, o tempo de mudar de direção e também o tempo de simplesmente viver, sem a ansiedade de resolver tudo imediatamente.

Estou aprendendo a respeitar esse ritmo, não é fácil para mim, uma pessoa que sempre produzi ou tanto.

Mas, pela primeira vez em muito tempo, isso não me dá a sensação de estar parada. Me dá a sensação de estar exatamente onde eu precisava estar.

Ausências colecionadas ao longo de uma vida. Ou de várias vidas.

Ausências que passam de mãe para filha, de avó para neta. A ausência de um pai presente. De um marido que nunca esteve realmente ali. De respeito nas pequenas coisas do dia a dia. Ausências que, muitas vezes, são cobertas por silêncio.

Essa é a essência do novo livro da Aline Bei, “Uma delicada coleção de ausências”.

No livro, Aline conta a história de Margarida, que foge de casa tentando quebrar um ciclo geracional, mas acaba voltando grávida. E é a partir daí que acompanhamos sua vida ao lado da mãe, da filha e da neta (personagens que, na verdade, são tão protagonistas quanto ela).

Na semana passada, tive o prazer de ver a própria Aline falando sobre o livro em uma conversa conduzida pela Débora Mangabeira, da Manolita, a marca mais cool de sapatos do Brasil, e pela Daniela Salles, que cria jóias lindas na Daslan.

Aline contou um pouco sobre seu processo criativo, sobre como os personagens aparecem, sobre como eles ganham vida e, muitas vezes, tomam caminhos que nem ela mesma imaginava. Foi daqueles encontros lindos, que a gente sai pensando por dias sabe?

Mas enquanto ouvia tudo aquilo, fiquei pensando em uma outra parte do livro.

As personagens sofrem.

Sofrem perdas, abandonos, violências, frustrações. Carregam dores profundas e, muitas vezes, solitárias.

Elas perdem muito.

Mas também ganham.

Ganham afeto onde parecia não haver espaço para ele. Encontram acolhimento umas nas outras. Cuidam umas das outras da melhor forma que conseguem, apesar das próprias feridas.

E acho que foi isso que mais me marcou. Porque, acima das dores, das perdas e das ausências, essas mulheres seguem.

Seguem mesmo quando a vida não faz muito sentido. Seguem quando não sabem exatamente qual é o próximo capítulo. Seguem quando tudo o que existe é o próximo passo.

Cada uma faz isso do seu jeito. Algumas com mais força, outras com mais delicadeza. Algumas tropeçando mais. Outras menos.

E existe algo muito bonito nisso, né?

A vida raramente acontece do jeito que imaginamos. Todos nós colecionamos algumas ausências pelo caminho. Algumas pequenas. Outras enormes.

Mas, no fim, a vida continua sendo construída no passo seguinte.

E talvez exista uma certa beleza em não saber exatamente para onde estamos indo, mas continuar caminhando mesmo assim.

Ou correndo, como elas.

Comecei a ver DTF St. Louis (nova série que está da sempre boa HBO) despretensiosamente. Achei que era uma comédia. Afinal, um dos protagonistas é Jason Bateman, que eu sempre associei a personagens sarcásticos, rápidos, quase engraçados até quando estão no caos.

No primeiro episódio eu não entendi a série. Nem no segundo. Foi só no final, bem no final mesmo, que eu senti que tinha entendido alguma coisa. E talvez eu nem tenha entendido exatamente a mensagem que o autor quis passar. Mas entendi a mensagem que ela passou para mim.

Já aviso: tem spoilers daqui para frente.

Demorei alguns dias para conseguir escrever sobre essa série porque ela mexe num lugar desconfortável. Não pelo suspense ou pelo crime. Mas porque ela fala de um vazio muito silencioso que existe na vida adulta.

Na história, dois colegas de trabalho se tornam amigos. Os dois estão presos em casamentos desgastados, vivendo uma espécie de anestesia emocional. Perdidos. Cansados. Tentando funcionar no automático enquanto a vida vai passando. E é justamente no meio dessa dor meio invisível que nasce uma amizade profunda. Dessas de verdade.

E mais do que do triângulo amoroso, do que do mistério, do que da morte, para mim, a série fala sobre amizade e cumplicidade.

E fala também sobre a dificuldade que nós, seres humanos, temos de nos conectar de verdade.

Fala sobre lealdade. Sobre bondade. Sobre solidão. Sobre o quanto fomos programados para representar papéis. O profissional bem sucedido. A esposa perfeita. O marido estável. O corpo certo. A família sorridente. A medida certa de felicidade.

E sobre como, muitas vezes, mentimos para sustentar tudo isso. Mentimos para os outros. E principalmente para nós mesmos.

Li uma crítica que dizia que a série fala sobre “o encontro entre o banal da vida suburbana e a loucura silenciosa que existe dentro dela”. E acho que é exatamente isso. Porque não são personagens extraordinários. São pessoas comuns tentando sobreviver às próprias frustrações. Como eu, como você.

E o que me emocionou de verdade na série foi ver nascer ali, entre dois homens algo raro, uma relação de verdade, onde se pode baixar a guarda, se abrir, se expor, ficar (literalmente), nu.

Sem performance.

Sem personagem.

Sem precisar parecer forte o tempo inteiro.

No fim, apesar de achar que DTF St. Louis fala sobre pessoas tentando desesperadamente serem vistas, e talvez seja por isso que ela incomode tanto, ela fala sobre ser real.

Porque, de algum jeito estranho, ela faz a gente se perguntar se também estamos vivendo no automático, uma vida de mentira ou nossa verdade.

Nesse último feriado de 1º de Maio fui com a minha família para Praia de Itamambuca, um lugar que a gente ama e que sempre me traz a mesma sensação quando chega lá: paz. Parece que, ao cruzar aquela entrada, a vida desacelera.

As ruas de terra, as casas no meio da Mata Atlântica, o bolo de cenoura com cobertura de chocolate da North Shore… tudo ali lembra que a vida pode ser mais simples do que a gente faz ela ser.

E, dessa vez, a experiência veio ainda mais legal e totalmente inesperada.

Estava acontecendo uma etapa da World Surf League Qualifying Series. Aquelas competições que formam atletas que, um dia, podem chegar ao topo do surf mundial.

Meu marido, que é surfista nas horas vagas, e eu, uma não surfista frustrada, fomos assistir às baterias e às finais com as crianças.

Foi incrível.

Porque não era só sobre surf.

Era sobre energia, conexão e sonho.

De um lado, atletas muito jovens, quase todos com menos de 20 anos, competindo com uma seriedade e um profissionalismo dentro e fora da água que impressionavam. Do outro, a areia cheia de crianças, inclusive as minhas, assistindo a tudo com os olhos brilhando.

E aquilo me emocionou de verdade.

Porque é bonito ver um sonho servindo de inspiração para outros sonhos.

E enquanto isso acontecia em Ubatuba, do outro lado do mundo, na Austrália, o circuito principal também seguia e dois brasileiros assumiam a liderança do ranking mundial: Gabriel Medina e Luana Silva.

E a história da Luana achei ainda mais legal, porque depois de assumir a liderança, começaram a circular fotos dela criança ao lado do próprio Medina e da Stephanie Gilmore, uma das maiores surfistas da história e justamente quem ela enfrentou na final na Austrália. As fotos mostravam ela pequena, admirando seus ídolos e depois outras dela ali, competindo de igual para igual.

E isso me marcou muito, porque a gente fala bastante sobre sonhos, mas às vezes esquece do que vem junto com eles. Sonhos não vêm só da vontade.

Eles vêm de escolha, dedicação, renúncia e constância. De continuar mesmo quando ninguém está vendo.

No surf isso parece ainda mais claro. Você depende do mar, do clima, do tempo. Viaja o mundo. Abre mão de muita coisa.

Mas continua.

E continua com muita gente junto. Um outra coisa que me emocionou de verdade foi a torcida. Gente vibrando a cada onda e a cada manobra como se estivesse dentro da água junto. Batendo palma, gritando, incentivando.

É aquilo reafirmou minha certeza de que ninguém chega longe sozinho.

Existe sempre um time por trás. Existem pessoas que andam junto. Seja o técnico para direcionar, a torcida para gritar, ou no caso dos surfistas de Itamambuca, os pais para abraçar.

E talvez essa tenha sido a maior reflexão que eu trouxe desse feriado.

A gente precisa ter coragem para seguir os nossos sonhos, precisa ter ciência do que estamos abrindo mão por eles e precisa aprender a reconhecer e valorizar quem rema junto com a gente ao longo do caminho.

No meio de tudo isso, voltei para casa pensando que talvez a vida seja muito mais sobre isso.

Sobre se inspirar.

Sobre persistir.

Sobre apoiar.

E, quem sabe, sem perceber, também virar inspiração para alguém.

Cinco anos da morte de Paulo Gustavo.

Essa data sempre mexe muito comigo porque, cinco anos atrás, quando descobri pela TV sobre a morte dele, eu estava internada na UTI com COVID, lutando pela minha própria vida.

Lembro de pensar, talvez pela primeira vez desde a internação após o nascimento do João Pedro, que a possibilidade de eu morrer era real.

Até então, acho que eu tentava me agarrar a uma esperança quase automática de que tudo ficaria bem.

Mas naquele momento alguma coisa virou dentro de mim. Se o Paulo Gustavo, com toda estrutura, acesso e tecnologia que tinha ao redor dele, não tinha resistido, por que eu resistiria?

Lembro de chorar muito naquela noite.

Chorei por ele, que nunca veria os filhos, ainda tão pequenos, crescerem.

Chorei pelos filhos, que só conheceriam o pai através de fotos, vídeos e histórias contadas pelos outros.

Chorei pela mãe dele, que parecia ter no Paulo Gustavo um parceiro de vida.

Chorei pelo marido, que estava apenas começando sua família.

E chorei por mim. Pelos meus filhos. Pelo meu marido. Pela minha família.

Exatamente pelos mesmos motivos.

As lágrimas se misturavam. Os sentimentos também.

Mas lembro de acordar diferente no dia seguinte. Com medo, claro, mas também com uma vontade muito profunda de continuar vivendo.

Sem romantizar o que aconteceu, porque foi um período duro, que deixou cicatrizes físicas e emocionais em quem viveu de perto aqueles dias, hoje consigo olhar para trás e entender o quanto aquela experiência mudou a forma como eu enxergo a vida.

Mudou minha relação com o tempo.

Com o trabalho.

Com as pessoas que amo.

Com a pressa.

Com os pequenos momentos que antes passavam despercebidos

Mudou minha percepção sobre a finitude e sobre a forma como escolhemos enxergar a vida todos os dias. Pelo que falta ou pelo que existe. Pelo medo ou pela possibilidade.

Acho que algumas experiências quebram a gente em lugares difíceis de explicar. Mas também reorganizam prioridades de um jeito que não tem mais volta.

E talvez seja por isso que essa data carregue um sentimento tão contraditório para mim. Porque, junto da tristeza daquela perda que o país inteiro sentiu e da lembrança dos dias na UTI que pareciam não ter fim, ela também marca o começo dos últimos cinco anos da minha vida e da pessoa que me tornei depois deles.

Uma pessoa que aprendeu a não tratar a vida como uma certeza e a viver com mais presença.

Esse tem sido um ano muito mais focado em leitura pra mim. E talvez por isso, os livros tenham aparecido mais por aqui.

Não só pelas histórias em si, mas pelo que elas despertam, pelas conexões que criam, pelas reflexões que ficam depois.

Acabei de terminar A cabeça do santo.

Um livro com uma narrativa linda, com um leve flerte com o realismo mágico.

E esse “flertar” não é por acaso.

A autora, Socorro Acioli, fez um curso com Gabriel García Márquez — o Gabo.

E, nos agradecimentos, ela menciona o quanto esse encontro foi importante para que ela seguisse com aquela história.

Fiquei pensando muito sobre isso.

Sobre como, em algum momento do caminho, quase todo mundo encontra alguém que já caminhou por onde estamos andando.

E que por sua experiência, traz uma nova lente,  abre possibilidades e às vezes, só valida algo que a gente já sentia, mas ainda não tinha coragem de fazer.

Eu falo muito sobre autonomia. Sobre protagonismo. Sobre construir a própria história.

E tudo isso é importante.

Mas existe uma camada que, pra mim, é cada vez mais clara:

ninguém constrói nada relevante completamente sozinho.

Ter alguém que já percorreu parte do caminho faz diferença.

Alguém que já tomou decisões parecidas.

Que já errou.

Que já ajustou rota.

E que consegue, com mais repertório, nos ajudar a enxergar melhor.

Eu vejo isso muito no meu dia a dia. Nas conversas, nas decisões, nos momentos em que a gente precisa sair do automático e escolher com mais intenção.

E em como ter essas referências, formais ou informais, muda o jogo.

A Socorro seguiu o caminho dela. Depois desse livro, veio outro (Oração para desaparecer, que é ótimo também). Mas aquele encontro, aquele momento de troca, fez parte da construção dessa trajetória.

E isso ficou comigo. Porque quando olho pra minha própria caminhada, eu também consigo identificar essas pessoas.

As que trouxeram perspectiva.

As que provocaram.

As que ajudaram a ajustar rota.

E, principalmente, as que estiveram presentes nos momentos em que decidir continuar não era tão óbvio.

A gente não precisa de muitas. Mas precisa estar aberto para encontrá-las.

Porque, no fim, seguir em frente nem sempre é sobre ter todas as respostas.

Às vezes, é só sobre estar conectado com quem já fez algumas das perguntas antes da gente.

Mariana não tinha certeza do que pensar sobre a maternidade.

E se o fato de não ser mãe lhe pesava no ventre — e na consciência.

Ela perdeu a mãe, a sobrinha, a proximidade com o pai, filhos que não vieram apesar das tentativas… e até a língua, que um dia lhe foi tão familiar.

É assim que se enlaça o enredo de Ilhas Suspensas, livro que terminei na última semana, o primeiro romance escrito por Fabiane Secches. E, talvez o mais especial de tudo: minha melhor amiga de infância.

Conheci a Fabi quando tinha dois, três anos.

Éramos vizinhas de muro, em uma cidade no meio das montanhas da Mantiqueira, em Minas Gerais.

Ela era a irmã mais velha da Camila, que tinha exatamente a minha idade e que dividia comigo a sala do maternal. E dividir é uma palavra bonita para descrever o que construímos ali:

dividimos histórias, brincadeiras, sonhos.

Mesmo quando a vida levou cada uma para um canto, o carinho nunca saiu do lugar. Ele só mudou de forma.

E aí, no ano passado, a Fabi lançou um livro.

Nada surpreendente, quando se conhece sua trajetória.

Mas ainda assim, fui tomada por um orgulho imenso — mesmo sabendo que não tive participação nenhuma nisso. E tudo bem. Porque tem orgulho que a gente sente só por testemunhar.

O livro é leve, desses gostosos de ler.

Mas, ao mesmo tempo, tem profundidade. Daquelas que ficam.

E hoje, depois de toda essa introdução, queria falar sobre como ele me tocou.

Mariana, depois de tantas perdas, muda de país.

E é justamente lá, do outro lado do mundo, em uma cultura desconhecida, cercada por pessoas que não conhece e distante de tudo que lhe era familiar, que ela se reencontra.

Ela encontra sentido.

E, aos poucos, encontra a si mesma.

Isso acontece quando ela cruza o caminho de um grupo de mulheres.

Um clube do livro, à primeira vista.

Mas que, rapidamente, se revela algo muito maior: uma comunidade.

Mulheres que se ajudam, se apoiam, se sustentam.

Que cozinham juntas, leem juntas, riem juntas mas, principalmente, se cuidam.

No sentido mais literal e mais profundo possível.

E eu achei lindo parar para pensar nisso.

Porque, no mundo acelerado e, muitas vezes, egoísta em que vivemos, ainda existe a possibilidade, e a escolha, de viver em comunidade.

Especialmente entre mulheres.

Mulheres que se suportam, no sentido de sustentar, não de tolerar.

Que torcem umas pelas outras.

Que seguram quando falta chão.

Mais do que uma rede de ajuda, uma rede de carinho.

E talvez seja isso que mais me tocou no livro.

A ideia de que, mesmo quando tudo parece suspenso, como ilhas soltas no meio do nada, ainda é possível criar raízes.

Não sozinhas.

Mas juntas.

Porque, no fim, talvez o que nos sustente não seja a ausência de perdas.

Mas a presença de pessoas.

E hoje, escrevendo esse texto, eu pensei muito nas mulheres que me sustentam.

Nas que estão perto.

Nas que estão longe.

Nas que fizeram parte de fases diferentes da minha vida e que, de alguma forma, continuam aqui.

Nas que me ouviram quando eu nem sabia direito o que dizer.

Nas que me seguraram quando eu achei que dava conta sozinha.

Nas que celebram comigo sem medida.

Se existe uma comunidade na minha vida, ela é feita por vocês.

E talvez eu nunca tenha parado para agradecer como deveria. Então, fica aqui registrado.

Obrigada por serem raiz, quando tudo, as vezes, parece suspenso.

Essa semana terminei de assistir Love Story, a “it série” do momento.

A série conta a história de como John F. Kennedy Jr. — filho de John F. Kennedy e Jacqueline Kennedy Onassis — conheceu e se apaixonou por Carolyn Bessette-Kennedy.

Carolyn, uma mulher “comum”, que construiu sua carreira com o próprio esforço e viveu, até então, longe dos holofotes.

A série é relativamente bem construída, apesar de arrastar os últimos capítulos.

Os atores são assustadoramente parecidos com os personagens reais — que morreram tragicamente em um acidente de avião na virada do século. O figurino já foi discutido à exaustão na internet: Carolyn, além de ter sido PR da Calvin Klein por anos, virou símbolo de um estilo básico, moderno. Quase um prelúdio do que hoje chamamos de quiet luxury.

Mas, para além de todas as controvérsias, do figurino impecável, dos rompantes, das brigas e da perseguição constante da imprensa… o que ficou para mim foi uma palavra:

concessão.

Ambos — e sim, ambos, não só ela — tiveram que abrir mão de muitas coisas para estarem juntos.

Abriram mão do que conheciam como vida.

Fizeram escolhas difíceis.

Enfrentaram família, amigos… e, principalmente, as consequências dessas escolhas.

E fiquei pensando como, no fundo, a vida é exatamente isso:

uma sequência constante de concessões.

No trabalho.

Nas relações com amigos.

No casamento.

Na família.

Em algum momento, invariavelmente, precisamos escolher.

E escolher quase sempre significa abrir mão.

E não é fácil.

Não é fácil abrir mão das nossas opiniões, das nossas verdades, das nossas vontades.

Do conforto.

Do controle.

Às vezes, até de palavras que a gente gostaria de dizer.

Viver com outras pessoas exige isso da gente o tempo todo.

Todos os dias, em algum nível, a gente abre mão de algo em prol de alguém… ou de um “nós” maior.

Carolyn e John abriram mão de vidas que, de certa forma, já estavam desenhadas para eles — cada um no seu caminho — para viverem juntos uma grande história de amor.

Uma grande concessão.

Mas também um grande ganho.

E aí fiquei pensando…

talvez a vida não seja sobre evitar concessões.

Mas sobre escolher, com consciência, quais delas realmente valem a pena.

Porque, no fim, não é sobre tudo o que a gente abre mão…

é sobre aquilo que a gente decide construir com o que fica.

Domingo foi Dia das Mulheres.

E eu pensei e relutei muito antes de escrever sobre isso.

Porque tanta coisa já foi dita, discutida, postada, que não tinha certeza se eu teria algo mais a falar sobre o tema.

Mas semana passada eu estava saindo para jantar com umas amigas e meu caçula começou a chorar. Ele não queria que eu saísse. Me questionou por quê eu tinha que ir.

E aí, entre as lágrimas dele e o nosso bom e velho sentimento de culpa, expliquei que eu precisava ir porque, além de mãe, eu também sou filha, esposa, corredora, executiva e amiga. Que, além do tempo que eu amo passar com eles, eu também preciso de um tempo para ser essas outras versões de mim mesma.

Na hora, minha filha, que estava vendo a cena toda do lado, disse para ele:

“É igual você, João. Você também é o João amigo do Caetano e do Santino, o primo do Dedé, o jogador de futebol. Você tem seu tempo com as outras pessoas… e a mamãe também precisa do dela.”

E eu pensei que, para mim, o Dia da Mulher é sobre isso.

Sobre nós, mulheres que estamos aqui agora, abrirmos caminho para que as meninas das novas gerações possam ser todas as suas versões.

Sem culpa.

Sem julgamento.

E para que os meninos que estão crescendo possam se tornar homens que entendam e respeitem essas versões e as escolhas que vêm com elas.

Mesmo que, às vezes, pareça que está ficando cada vez mais difícil ser mulher.

Por mais que isso nos canse.

E eu estou cansada.

Cansada de ouvir as mesmas piadas sem graça sobre mulheres.

As mesmas risadinhas nos grupinhos de homens quando o assunto são direitos femininos.

As mesmas fotos de “mulheres gostosas” trocadas em grupos de WhatsApp.

A mesma falta de respeito com o corpo feminino, que segue sendo discutido em rede pública como se fosse mesmo público.

O mesmo silêncio monstruoso por parte dos homens nas redes quando mais uma mulher é estuprada.

Os mesmos comentários sobre como sou agressiva no trabalho quando falo firme e cobro resultados do time.

A mesma única voz feminina em um grupo de varejo repleto de homens brancos, cis, acima dos cinquenta anos.

O mesmo olhar de julgamento quando digo que vou, mais uma vez, viajar a trabalho ou chegar tarde em casa.

A mesma manipulação masculina e dominação de sempre.

Às vezes tenho a sensação de que, quanto mais nos posicionamos, quanto mais exigimos que responsabilidades, tarefas, respeito, corpo e liberdade sejam iguais, mais incômodo causamos.

E mais resistência aparece. Mais violência acontece.

Mas, ainda assim, sigo acreditando.

Talvez porque eu tenha crescido cercada por mulheres fortes.

Minha mãe.

Minha avó.

Minha tia.

Mulheres de pulso firme, de coragem silenciosa, de uma dedicação quase teimosa ao que acreditavam.

Mulheres que talvez nunca tenham usado palavras como “empoderamento”.

Mas que viveram isso todos os dias.

No trabalho.

Na forma como cuidavam da família.

Na maneira como seguiam em frente, mesmo quando o mundo parecia pedir que ocupassem um lugar menor.

Elas me ensinaram que força não é ausência de medo.

É seguir mesmo assim.

Talvez por isso eu acredite tanto que a verdadeira mudança começa nas pequenas coisas.

Na conversa de uma mãe com seu filho.

Na explicação de uma irmã para um irmão.

Na forma como educamos meninos para se tornarem homens que respeitam.

E meninas para se tornarem mulheres que, antes de tudo, se priorizam.

Talvez essa seja a revolução mais silenciosa que existe.

Mas também a mais poderosa.

Porque quando uma mulher encontra sua voz, algo muda.

Quando muitas encontram… o mundo começa a mudar junto.

E talvez seja isso que o Dia das Mulheres realmente significa para mim.

Não apenas celebrar.

Mas seguir abrindo caminho.

Para as meninas que ainda virão.

E para os meninos que, esperamos, caminharão ao lado delas — não à frente.

Seguimos.

No caminho.

Tenho paixão por livros. Posso ficar horas dentro de uma livraria ou biblioteca. Gosto de passar a mão nas capas, deixar só a pontinha do dedo encostar nas bordas dos livros, de pouquinho em pouquinho. Esse gesto simples alivia minha alma, acalma meu coração.

Um dos prazeres que cultivo na vida é conhecer novas livrarias — principalmente quando estou viajando. Enquanto alguns buscam pontos turísticos, eu procuro estantes. É ali que sinto que realmente cheguei a um lugar.

A leitura me leva a destinos ainda mais distantes. Conheço pessoas, culturas, personagens, vidas vividas iguais ou muito diferentes da minha.

Tento manter constância na leitura, mas nem sempre consigo. Minha meta do ano (sim, sou a louca das metas) é sempre manter entre 8 e 10 livros. Às vezes consigo encaixar mais. Às vezes, menos. Ano passado foi um horror. Não terminei nem seis. Foi um ano difícil.

Este ano engatei novamente. Ainda estamos em meados de Março e já terminei três que estavam inacabados do ano passado e li mais quatro inteirinhos, começados este ano.

Teve uma época em que eu levava um livro na bolsa. Assim, qualquer parada no metrô, no farol, na sala de espera, na fila do banco, eu puxava meu livrinho. Hoje tenho app no celular. A bolsa ficou mais leve, mas a alma segue sendo alimentada. Ainda que digitalmente.

Quando eu era criança, eu amava um filme com a Kim Basinger — lindíssima — em que ela era uma extraterrestre que vinha parar na Terra e se apaixonava pelo personagem do Dan Aykroyd, um dos Caça-Fantasmas e pai do menino de Meu Primeiro Amor. Uma comédia romântica bem anos 80.

no filme, tem uma cena que sempre me pegou. Ela para na frente da prateleira de livros da casa dele, abre uma página, coloca a mão dele e, em segundos, lê o livro todo, se emocionando com cada história contada ali.

Sempre invejei essa cena. Eu queria ter esse poder de colocar meus dedos dentro de um livro e, em segundos, absorver todo o seu conteúdo. Talvez assim eu conseguisse ler tudo o que ainda quero ler.

Por isso não tenho tempo para livro ruim. Largo pela metade mesmo se não me interessa. Sem dó. Ele volta para a prateleira. Tenho pouco tempo para história ruim.

E talvez esse seja um aprendizado que vá além da leitura. A vida é feita de capítulos, escolhas e edições. Nem toda história merece ser levada até o final só porque foi começada. Às vezes insistimos por hábito, por culpa ou por medo de parecer inconstantes. Mas maturidade também é saber fechar um livro que não conversa mais com quem você se tornou.

Se queremos chegar ao nosso destino — seja ele qual for — precisamos ter coragem de liberar espaço na mochila. Espaço mental, emocional, físico. Devolver à estante aquilo que não acrescenta, que não desafia, que não faz crescer. Só assim abrimos espaço para as histórias que realmente expandem quem somos.

No meu imaginário, um dia ainda vou escrever um livro meu. Ainda não sei sobre o quê. Mas imagino que podemos ter muitas vidas dentro de uma só vida.

Esses dias, em uma caminhada, comprei quatro livros novos. Quero lê-los até maio — mês das noivas, aniversário do meu marido, final do outono. Mês das últimas folhas que se prendem firmes às árvores, já sabendo que, uma hora, cairão.

E talvez seja isso que os livros me ensinem, silenciosamente: a viver muitas estações dentro de uma mesma existência. A começar capítulos sem medo do fim. A soltar folhas quando for preciso.

E, principalmente, a nunca parar de virar a próxima página.

Quando comecei a escrever aqui, há pouco mais de um ano, eu tinha alguns objetivos de carreira que, naquele momento, pareciam muito claros.

Eram metas bem desenhadas. Planos estruturados. Direção definida.

Mas a beleza da vida é que ela é cíclica. E muda.

Muita coisa aconteceu profissionalmente em 2025. Foi, talvez, um dos anos mais difíceis e desafiadores da minha trajetória. Exigiu força. Exigiu estratégia. Exigiu resiliência.

Mas, ao mesmo tempo, foi um ano de amadurecimento profundo. De reencontro.

De mim comigo mesma.

Como profissional. Como mulher. Como mãe. Como líder.

E aí, todas aquelas certezas tão sólidas começaram a se desfazer.

Não porque estavam erradas — mas porque eu já não era mais a mesma.

Novas perguntas começaram a surgir. Perguntas que antes nem existiam.

Já tem algum tempo que venho escrevendo por aqui sobre presença, propósito, escolhas conscientes.

E percebi algo importante: mais do que estar “No Controle” da minha carreira (o que continua sendo relevante), eu quero estar “No Caminho”.

Porque o caminho nem sempre nos leva ao ponto de chegada que imaginávamos quando partimos.

Às vezes a rota muda.

Às vezes o objetivo muda.

Às vezes quem muda somos nós.

E tudo bem.

O aprendizado ao longo do percurso é a verdadeira base do crescimento.

Estar no caminho não é abdicar do controle — é mudar a forma de enxergá-lo.

É entender que liderança também é escuta.

Que estratégia também é adaptação.

Que força também é flexibilidade.

Por isso, a partir de hoje, essa News muda de nome.

De “No Comando”, ela vira “No Caminho”.

A “No Comando” vai migrar pro LinkedIn, com textos mais focados em Mercado e Carreira.

Aqui, meus textos continuam. Iguais, mas diferentes.

A “No Caminho” vai trazer meus pensamentos sobre presença, liderança, escolhas.

Sobre estar — estar presente, estar consciente, estar saudável, estar sorrindo… ainda que nem sempre.

O que vou vivendo — misturado ao que penso e sinto — continuará virando palavras por aqui.

Vou tentar manter a constância.

Mas, como já escrevi antes, só quando fizer sentido.

Porque mais importante do que publicar toda semana

é estar inteira no que escrevo.

Seguimos.

No caminho. ✨

Terminei essa semana o livro “O que os psiquiatras não te contam”. Comecei a leitura depois de ouvir um bate-papo da Dra. Juliana Belo Diniz — psiquiatra e autora do livro — com a Branca, da Rádio Novelo.

Há algum tempo venho me interessando cada vez mais pela psique humana. Por como nosso cérebro é formado, sim, mas principalmente por como o meio em que vivemos influencia diretamente nossa saúde mental.

De dopamina à farmacologia, da neurociência ao comportamento humano, tudo isso tem ocupado meu interesse.

E esse livro da Juliana me abriu portas. Ou talvez tenha apenas confirmado algo que eu já vinha percebendo no dia a dia: estamos adoecendo.

O cotidiano acelerado, as mudanças climáticas, a pressão constante por mais, as redes sociais, a comparação com o outro, a busca por uma versão de si mesmo que nunca chega — nunca está pronta, nunca é suficiente.

Agora empacote tudo isso com uma indústria farmacológica extremamente ativa e temos um coquetel perigoso: pessoas tomando remédios sobre remédios, preferindo, muitas vezes não se aprofundar em si mesmas.

Desviando o olhar da dor, das frustrações, da tristeza e da solidão que às vezes sentimos. Das dificuldades que a vida traz — e que são inerentes ao simples fato de estar vivo. E, por não querer sofrer, muitos preferem não vivenciá-las através de remédios.

Juliana fala muito sobre a importância de os psiquiatras mergulharem na história e no contexto de vida de seus pacientes para, só então, ajudá-los de verdade — indo além da simples prescrição deste ou daquele remédio. Ela fala sobre humanizar o paciente. Sobre escutar com atenção, presença e real interesse.

E quando terminei o livro fiquei pensando. Não seria esse também o nosso papel como líderes?

Talvez liderar — pessoas, times, famílias ou até a nós mesmos — passe menos por oferecer respostas prontas e mais por criar espaço para escuta, compreensão e humanidade.

Em um mundo tão acelerado e medicado, talvez o que nós, líderes, podemos fazer de melhor pelas nossas equipes seja parar, escutar, fazer perguntas que importam e sustentar conversas difíceis quando necessário.

Porque sentir faz parte. E tendo a pensar que, cuidar, de verdade, começa aí.

PS: Indico muitíssimo o livro da Dra. juliana e o podcast da Rádio Novelo, que foi por onde comecei.

O ano acabou, outro começou, e não voltei mais aqui para meus textos semanais.

Fui invadida (ou seria atropelada?) pelos eventos de final de ano, pela preparação para uma mudança grande no trabalho, mas, principalmente, pela vida.

Estar em minha totalidade dedicada ao momento. E semana pós semana pensava sobre o que escreveria aqui, mas fui postergando (ou procrastinando?).

Até que hoje, entre um compromisso e outro, passei de carro em frente a uma daquelas oficinas de móveis que parecem resistir ao tempo. Daquelas que restauram móveis antigos e que, vez ou outra, ainda sobrevivem perdidas nas ruas dessa megalópole chamada São Paulo.

E ali, em absoluto contraste com a cidade, um senhor — imagino que o dono ou um funcionário da oficina — estava sentado no degrau da portinha, lixando calmamente um pequeno banco de madeira.

Sem pressa.

Sem urgência.

Sem parecer notar que a cidade tenta engolir negócios como o dele… e, muitas vezes, as pessoas também.

Por destino (ou seria só a vida me provocando?), o farol fechou exatamente na minha vez de cruzar a rua. Meu carro parou. Bem na frente da cena.

E eu não consegui tirar os olhos dali.

Primeiro porque o movimento contínuo da lixa indo e vindo tinha algo de quase terapêutico. Aquele som imaginário, aquele ritmo constante, me acalmava.

Depois, porque era impossível não achar aquela imagem profundamente pitoresca no meio do caos paulistano.

Um senhor facilmente na casa dos setenta, talvez oitenta anos.

Boina na cabeça.

Sentado num degrauzinho em Perdizes.

Lixando um banco de madeira como quem sabe que tudo tem seu tempo.

Mas, no fundo, o que mais me paralisou naquela cena foi perceber o quanto ela traduz exatamente o que eu quero para 2026.

Para mim.

Para a minha vida.

Para a minha família.

Quero calma.

Quero presença.

Quero desacelerar.

Quero respirar fundo e lembrar que o que realmente importa acontece no agora — não na próxima agenda, no próximo prazo, no próximo objetivo.

É isso que quero que dite minhas escolhas.

Quero seguir escrevendo aqui, porque isso me faz bem. Mas no meu tempo.

Textos talvez não frequentes como no ano passado, mas certamente com propósito, alma e coração.

Assim como tudo o que pretendo construir neste ano.

Feliz 2026, Substackers.

Que a gente saiba, cada vez mais, lixar nossos próprios bancos com calma — mesmo quando o mundo insiste em correr.

Uma vida inteira dedicada à educação.

À formação de novos engenheiros.

Mas, mais do que isso, à formação de profissionais preparados para o mercado — e para o mundo do trabalho.

Essa foi a vida do meu pai.

Foram mais de quarenta anos lecionando e liderando dentro de uma universidade. Décadas de entrega, de escuta, de compromisso genuíno com pessoas.

Na última semana, toda essa dedicação foi reconhecida de uma forma profundamente simbólica. O laboratório de Engenharia Mecânica da UNIFEI — espaço que foi sua segunda casa por tantos anos — agora leva o seu nome.

Eternizado.

Estar ali, na cerimônia, ouvindo seus ex-colegas falarem sobre ele, sobre o impacto que gerou, sobre como a universidade hoje é um lugar melhor para acolher, receber e formar jovens por causa da sua atuação, encheu meu coração. De alegria. De orgulho. E de esperança.

Também me peguei pensando na sorte que tive por ter sido criada por alguém como meu pai. Aliás, por meus pais. Porque certamente não existiria o Professor Valadão sem a minha mãe — que esteve ao seu lado, apoiando, escutando, aconselhando, sustentando tantas decisões ao longo de tantos anos.

Eles falaram também sobre algo que sempre me marcou nele: mesmo quando não concordava com as ideias dos colegas, o respeito permanecia. Ele sabia, como poucos, separar a ideia profissional da pessoa. Discordava sem desrespeitar. Dialogava sem diminuir.

E aí pensei em como a vida é curiosa.

Nunca pensei em fazer engenharia, nunca imaginei seguir os passos do meu pai. Mas, de alguma forma, segui. Porque, ouvindo quem conviveu com ele, ficou claro: ele era engenheiro, sim — mas, acima de tudo, alguém que gostava de gente. Alguém que fazia o que fazia porque acreditava na formação de pessoas. Porque queria ver aqueles jovens que chegavam à universidade ainda inseguros, inexperientes, saírem mais fortes, mais preparados, mais humanos.

E talvez seja por isso que sigo há mais de vinte anos no varejo. Não apenas para vender produtos ou sonhos, mas porque o que sempre me moveu foram as pessoas que encontro pelo caminho. E a possibilidade de, a partir da minha cadeira, também contribuir, ainda que de outra forma, para que elas cresçam, se desenvolvam e sigam melhores para o mundo.

No fim, acho que é isso que me move — pessoal e profissionalmente: entender o impacto que podemos ter na vida de outras pessoas.

E quem sabe, um dia, ser lembrada não por cargos ou resultados, mas por ter sido casa, ponte e apoio. Assim como meu pai foi. E agora é, para sempre, naquele laboratório que também foi sua casa por tantos anos.

Tem gente que ama festa de final de ano.
Tem gente que vai porque “tem que ir”.
E tem gente que, sinceramente, preferiria estar em casa assistindo série com a família.

E está tudo bem.

Mas, do ponto de vista de liderança — e principalmente de quem acredita profundamente em times, cultura e relações — eu enxergo esses encontros de outro jeito.

A festa de final de ano não é um evento qualquer.
Ela é um símbolo.

Porque por trás dos discursos, das luzes e da música, existe algo muito maior: a chance de celebrar o que construímos juntos.

É o momento em que a gente olha para trás e reconhece:

• os desafios que enfrentamos,

• as metas que pareciam impossíveis,

• os dias difíceis em que alguém do time estendeu a mão,

• os projetos que só deram certo porque um departamento confiou no outro,

• e, claro, as pequenas vitórias que quase ninguém vê, mas que fazem toda a diferença no resultado final.

A festa é sobre isso: sobre gente.
Sobre colocar no mesmo espaço as pessoas que passam o ano inteiro construindo lado a lado, no meio de pressão, prazos, mudanças, e também muitas conquistas.

É sobre olhar para o colega e lembrar que, antes de ser um número no P&L, ele é a mãe, o pai, o amigo, o mentor de alguém. É reconhecer histórias, trajetórias, talentos — muitos deles silenciosos — que formam a cultura real da empresa. Aquela que não está só na parede, mas na prática do dia a dia.

Mas aqui vai o ponto mais importante:

Festa de fim de ano não é prêmio de consolação.
Não corrige falta de reconhecimento ao longo do ano.
Não substitui liderança presente, feedback claro, desenvolvimento real.

Celebrar só faz sentido quando é coerente com o que acontece entre Janeiro e Novembro.
Quando a empresa valoriza, escuta, reconhece e dá espaço.
Quando existe confiança — aquela que você constrói todo dia, não apenas no evento de encerramento.

A festa é o fecho, não o começo.

Ela funciona como um espelho:
se a cultura é forte, a festa transborda.
Se a cultura é frágil, a festa evidencia.

E por isso, para mim, esses momentos são tão importantes. Eles lembram que resultados são essenciais, claro — mas resultados são feitos por pessoas. E pessoas florescem quando se sentem vistas, quando sabem que fazem parte, quando percebem que seu trabalho tem significado.

Então, que venham as confraternizações.
Que venham os abraços apertados, as conversas que não cabem na correria do dia a dia, os reconhecimentos que emocionam, as risadas que só um time unido consegue dar.

Mas que venham principalmente como consequência de um ano inteiro de cuidado, coerência e liderança humana.

Porque no fim, não estamos celebrando apenas o ano que passou.
Estamos celebrando quem nos tornamos ao longo dele — juntos.

Semana passada estive no Ferreirinha Factor, a palestra anual do Ferreirinha – um dos principais nomes quando o assunto é mercado, consumo e futuro. É um evento que sempre me faz pensar, mas desta vez saí de lá com uma sensação diferente. Houve uma provocação em especial que ficou martelando na minha cabeça:

What if…?
E se…?

Uma pergunta simples, mas poderosa.

E se a gente olhasse nossos negócios, decisões, produtos e até nós mesmos por outra perspectiva?
E se mudássemos o ângulo antes de mudar o plano?
E se, em vez de repetir caminhos, reimaginássemos?

Essa lente do “E se…?” conversa diretamente com o que ele mostrou sobre tendências para 2026 — não como mais um “ano desafiador”, mas como uma travessia, um momento de mudança estrutural que não nos devolve ao que era antes.

E se… entendermos os paradoxos que estão moldando nosso tempo?

Dois pontos ficaram muito fortes:

• Paradoxo da produtividade:
  A IA faz a gente produzir mais, mas não necessariamente pensar melhor. Estamos acelerando entregas, mas perdendo profundidade e reflexão.

• Paradoxo da escolha:
  Nunca tivemos tantas opções — e isso nos dispersa, cansa e rouba foco. Priorizar virou habilidade estratégica.

Esses paradoxos pedem mais consciência, mais silêncio, mais critério.

E se… lermos as tendências com outro olhar?

O Ferreirinha trouxe movimentos estruturais que já estão moldando o próximo ano:

• A casa como protagonista – reformas, decoração, lifestyle doméstico em expansão.
• Turismo e hospitalidade – mundo viajando mais e Brasil crescendo como destino.
• Bem-estar como necessidade – saúde emocional e rotina como prioridade real.
• Pet economy – pets com novo status jurídico e social.
• O homem voltando a consumir – beleza e autocuidado masculinos ganhando força.
• Longevidade ativa – o público 60+ como potência econômica.
• Nova riqueza no Brasil – crescimento acelerado e demanda por personalização.
• Hospitalidade como estratégia – acolhimento como diferencial.
• Humanismo tecnológico – IA como apoio; humanidade como centro.

Não são tendências isoladas: são janelas.
E o “E se…?” é exatamente o que e como abrimos essas janelas.

E se… liderar for enxergar a partir de outros ângulos?

Liderança, nesse novo contexto, é menos sobre controle e mais sobre presença:
escuta, conexão, profundidade, vulnerabilidade e clareza.

É reconhecer que gente não se inspira só por processo, mas por sentido.

E se… o nosso maior diferencial for a “singularidade radical”?

Esse conceito me tocou especialmente:
ser radicalmente claro sobre onde somos diferentes.

Em um mundo onde quase todos fazem as mesmas coisas, a diferenciação não vem de gritar mais alto, mas de afinar a identidade.

É a coragem de ser específico.
De não diluir.
De não copiar.
De educar o mercado sobre o que nos torna únicos.

E se… lembrarmos que, em tempos de IA, o que nos diferencia é ser humano?

A tecnologia calcula.
A tecnologia otimiza.
A tecnologia acelera.

Mas só o humano sente.
Só o humano cria o improvável.
Só o humano percebe o silêncio, o erro, o arrepio, o gesto.

Sai da palestra com a cabeça borbulhando e desde então uma pergunta vem ecoando todos os dias na minha cabeça:

E se 2026 for o ano em que recolocamos o humano no centro?