Il y a ceux qui attendent derrière une porte. Ceux qui nous suivent d’une pièce à l’autre, même lorsque nous ne faisons rien d’intéressant. Ceux qui prennent trop de place dans le lit, qui nous obligent à sortir quand nous préférerions rester enfermés et ceux qui semblent parfois comprendre ce que nous n’arrivons pas à dire.

On parle souvent de leur fidélité. Je crois pourtant que leur plus grande force est ailleurs : les chiens nous ramènent sans cesse au présent.

Ils ont faim maintenant. Ils veulent sortir maintenant. Ils déposent leur tête sur notre jambe maintenant. Peu importe ce qui s’est passé hier ou ce qui nous inquiète pour demain, ils continuent de réclamer le moment présent.

Il y a quelques jours, j’ai entendu l’humoriste Jonathan Roberge raconter la place qu’avaient prise deux chiots et un chat dans le deuil vécu par sa famille. Évidemment, les animaux ne réparent pas l’irréparable. Ils ne remplacent personne et ne font pas disparaître la douleur, mais ils obligent doucement la vie à reprendre son cours.

Il faut se lever, remplir leurs bols, ouvrir la porte, ramasser leurs dégâts. Dans une maison traversée par une absence immense, ils ramènent du mouvement, de la chaleur et quelques instants de légèreté.

Son témoignage m’est resté.

Peut-être parce que je vis moi-même avec Paul-Émile et Philémon et que je sais tout de la place que des chiens peuvent prendre dans une maison. Une place concrète — beaucoup trop certains soirs dans mon lit —, mais aussi une place difficile à expliquer à ceux qui n’ont jamais connu ce lien.

Nos chiens ne connaissent pas tous nos secrets. Ils ne comprennent pas le quart des histoires que nous leur racontons. Pourtant, dans les moments où les mots ne suffisent plus, leur présence peut devenir une forme de langage.

Cette relation existe aussi en littérature jeunesse.

Les chiens y font rire, provoquent des catastrophes, accompagnent les aventures et transforment le quotidien des personnages. Ils permettent également d’aborder des sujets beaucoup plus grands : la responsabilité, la différence, l’abandon, la vieillesse, la séparation et le deuil.

Pour un enfant, un chien peut devenir un compagnon de jeu, un confident ou simplement une présence qui ne juge pas.

Le 26 août, c’était la Journée internationale du chien. J’aurais pu profiter de l’occasion pour vous proposer quelques albums remplis de museaux, de queues qui remuent et de bêtises canines.

Je vais quand même le faire, rassurez-vous.

Mais, j’avais d’abord envie de parler de ce que cachent parfois ces histoires de chiens. Derrière leur humour, leur tendresse et leurs aventures, elles racontent souvent quelque chose de profondément humain : notre besoin d’aimer, de prendre soin des autres et de ne pas traverser seuls les moments difficiles.

Voici donc quelques chiens de papier qui nous font rire, réfléchir et, parfois, pleurer un peu.

Quand un chien laisse une trace

Certains albums parlent de cette relation en commençant par ce que nous redoutons tous lorsque nous aimons un animal : le perdre.

Ce que j’ai appris de mon chien, de Victor D. O. Santos et Dena Seiferling, raconte une relation qui se construit au fil des années, entre un garçon de six ans et sa chienne Luna. Pendant une dizaine d’années, celle-ci grandit à ses côtés et l’accompagne dans les moments importants de son enfance. Elle lui apprend à prendre soin des autres, à faire ce qui est juste même lorsque personne ne regarde…

Puis vient inévitablement une dernière leçon : apprendre à laisser partir.

Le deuil canin est aussi au centre de Soleil et Lilou, de Lucie Papineau et Florence Sabatier. Lilou doit apprendre à vivre sans Soleil, son compagnon de toujours.

Peu à peu, les souvenirs prennent cependant une autre place. Ils ne font pas disparaître le chagrin, mais permettent à l’amour de continuer d’exister autrement.

*

Lorsqu’un enfant perd un animal, on peut être tenté de lui dire qu’il en aura un autre ou que la tristesse finira par passer. Pourtant, cet animal-là était irremplaçable. Il faisait partie de son histoire.

Nous pensons que nous sommes ceux qui éduquent nos chiens. Nous leur apprenons à s’asseoir, à attendre et, dans le meilleur des mondes, à ne pas voler ce qui traîne sur la table. Pendant ce temps, eux nous enseignent la patience, la présence et l’art d’aimer sans trop compliquer les choses.

Ces petits gestes qui changent une maison

Heureusement, les histoires de chiens ne parlent pas seulement de la mort. Elles racontent aussi ces habitudes minuscules qui finissent par occuper une place immense.

Dans Grandes oreilles, de Julie Delporte, Léontine a l’habitude de grimper sur le lit de Sam et de poser ses grandes oreilles sur ses pieds. Mais que peut-elle faire de ses oreilles lorsque son humain n’est pas là ?

Avoir un chien, de Marie Gosset et Anna Wanda Gogusey, célèbre cette vie partagée sans oublier tout ce qu’elle exige.

Avoir un chien, c’est sortir lorsqu’il pleut, qu’il neige. C’est accepter les poils, les manies, les dégâts et toutes les petites contraintes qui accompagnent cet être que nous avons choisi d’accueillir. C’est surtout l’aimer tel qu’il est et recevoir, en retour, un amour sans compromis.

Les chiens qui ont leurs propres idées

La littérature jeunesse nous rappelle également qu’un chien n’existe pas uniquement pour combler les attentes des humains.

Dans Le chien qui n’aimait pas ses maîtres, de Jean Tartine et Pauline Roland, le personnage principal en a assez. Sa famille est trop nombreuse, sa maison trop bruyante, les câlins sont étouffants et les déguisements qu’on lui impose sont franchement ridicules. Il envisage de partir vivre loin de ses maîtres.

Le renversement des rôles est comique, mais soulève également une question intéressante : aimons-nous vraiment nos animaux pour ce qu’ils sont ?

On retrouve un changement de perspective semblable dans Les enfants, quelle galère pour un chien!, de Katie Weaver et Caner Soylu. Cette fois, c’est le chien de la famille qui observe les enfants. Soudain, les petits humains paraissent comme des créatures assez difficiles à élever…

Et puis il y a Chip.

Dans Les abeilles, ça pique! et Les chats, ça ment!, de Dev Petty et Mike Boldt, Chip se présente comme un chien qui en connaît long sur la vie.

Dans le premier album, il explique ce qu’un chien peut manger : les papiers importants, les chaussettes et même les dents de grand-père. Les abeilles, par contre, sont fortement déconseillées.

Dans le second, Chip nous met en garde contre les chats, même les plus petits, même ceux qui ont de grands yeux adorables. Selon lui, il serait plus prudent de se lier d’amitié avec un porc-épic ou une mouffette.

Chip possède une voix forte, un point de vue assumé et une logique canine imparable. Ces albums pourraient d’ailleurs devenir de belles lectures à voix haute en classe. On pourrait ensuite inviter les élèves à donner eux aussi de nouveaux conseils, plus ou moins judicieux.

Les chiens qui rêvent grand

Dans Marcel et Bretelle, de Lili Chartrand et Clémentine Pochon, Marcel vit dans la chaleur du désert, mais rêve de la mer. Il imagine les vagues et le bonheur de s’y laisser porter. Très loin de lui, Bretelle, une sirène, rêve exactement du contraire : elle voudrait sentir la chaleur du soleil.

J’aime beaucoup cette idée de deux personnages qui désirent précisément ce que l’autre connaît déjà.

Dans Ferdinand, chien volant, de Brian Fitzgerald, Ferdinand s’ennuie depuis que sa maîtresse, blessée, ne peut plus l’accompagner en promenade. Il a bien un jardin, mais celui-ci lui semble soudainement très petit.

Ces deux albums abordent le thème de la solitude, mais aussi celui des rencontres qui ouvrent soudainement de nouvelles avenues.

Dans Quand j’étais loup, de Jérôme Lambert et Fred Bernard, un chien domestique laisse plutôt parler l’animal sauvage qui sommeille en lui. Dans son imagination, il n’est plus ce compagnon tranquille qui partage la vie des humains : il redevient un loup libre, redoutable et prêt pour de grandes aventures.

Buck, le chien perdu, d’Adrien Demont, nous entraîne enfin dans un univers complètement différent. Cette bande dessinée sans texte suit un chien rêveur, prisonnier de sa niche et de ses propres hésitations.

Comme l’histoire ne contient pas de texte, elle laisse une très grande place à l’interprétation.

En classe, elle peut devenir un formidable terrain pour observer, formuler des hypothèses, raconter et confronter différentes compréhensions d’une même image.

Ceux qui restent

En refermant tous ces albums, je reviens forcément à Paul-Émile et Philémon.

Ces chiens traversent nos journées sans savoir les traces qu’ils laissent, autant dans nos maisons que dans nos histoires…

*

À dimanche prochain !

-Isabelle di Torre Filion, enseignante 4-5-6e année, Montréal

Ajoutez ces livres à votre bibliothèque !

(En plus, en utilisant ces liens d’affiliation avec Les libraires, vous soutenez mon travail !)

• Ce que j’ai appris de mon chien de Victor D.O. Santos et Dena Seiferling, publié aux éditions Comme des géants.

• Soleil et Lilou de Lucie Papineau et Florence Sabatier, publié aux éditions Gründ Québec.

• Grandes oreilles de Julie Delporte, publié aux éditions La Pastèque.

• Avoir un chien de Marie Gosset et Anna Wanda Gogusey, publié aux éditions Casterman.

• Le chien qui n’aimait pas ses maîtres de Jean Tartine et Pauline Roland, publié aux éditions Splash !

• Les enfants, quelle galère pour un chien ! de Caner Soylu et Katie Weaver, publié aux éditions Splash !

• Chip le chien : Les abeilles, ça pique ! de Dev Petty et Mike Boldt, publié aux éditions Splash !

• Chip le chien : Les chats, ça ment ! de Dev Petty et Mike Boldt, publié aux éditions Splash !

• Marcel et Bretelle de Lili Chartrand et Clémentine Pochon, publié aux éditions d’Eux.

• Ferdinand chien volant de Brian Fitzgerald, publié aux éditions Frimousse.

• Quand j’étais loup de Jérôme Lambert et Frédéric Bernard, publié aux éditions R. Laffont

• Buck : Le chien perdu de Adrien Demont, publié aux éditions Soleil.

Ma passion pour la littérature jeunesse se poursuit chaque dimanche. Suivez-moi !

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Je ne sais pas exactement quel est le déclencheur. Quelqu’un parle de quelque chose qu’il a vu dans son fil de nouvelles, mon ours embarque, je réponds et, quelques minutes plus tard, les filles lèvent les yeux au ciel.

Nous voilà partis à refaire le monde.

Mon ours peut parler politique longtemps. Moi aussi, remarquez, mais j’ai une spécialité : peu importe le sujet de départ, je vais réussir à ramener la conversation à l’éducation.

L’école publique, les enseignants, les livres, une décision du ministère qui me chicote… donnez-moi quelques minutes, je vais trouver le chemin.

Les filles nous écoutent quand même. Elles participent parfois.

Je ne tiens pas à ce qu’elles pensent comme nous, au contraire. Mais je trouve important qu’elles nous entendent contester un choix, défendre une idée ou reconnaître qu’une décision politique est bonne, même lorsqu’elle vient d’un parti qu’on n’aime pas particulièrement.

Parce que la politique, ce n’est pas seulement des gens qui s’obstinent à l’Assemblée nationale. Ça finit par entrer dans nos maisons, nos écoles, nos bibliothèques, nos hôpitaux. Ça décide aussi, très concrètement, d’une partie de ce qu’on peut faire ou pas.

Moi, évidemment, ça finit par me ramener aux livres.

*

J’ai ressorti Si j’étais ministre de la Culture, de Carole Fréchette, illustré par Thierry Dedieu. L’album a déjà quelques années, mais il me semble qu’il tombe bien en ce moment.

L’idée du livre est assez géniale.

À force d’essayer de convaincre ses collègues que la culture est essentielle, la ministre imaginée par Carole Fréchette décide de changer de stratégie : elle décrète des journées sans culture.

Plus de musique, plus de livres, plus de cinéma, plus de théâtre, de danse et d’œuvres d’art… Et plus on enlève, plus ça devient absurde. Parce qu’on réalise assez vite que la culture est partout et qu’en fin de compte, un monde sans culture serait pas mal plus vide qu’on l’imagine.

C’est ce que j’aime de cet album. On aurait pu écrire un grand texte pour nous expliquer pourquoi la culture est si importante. À la place, Carole Fréchette nous dit essentiellement : « OK, essayons sans. »

Ça fonctionne pas mal mieux.

La question qui me reste de l’album est celle-ci : qu’est-ce qu’on considère vraiment comme essentiel ?

On peut dire que l’éducation est une priorité, que la lecture est importante, qu’il faut développer le goût de lire chez les jeunes.

Je veux tout ça moi aussi, mais après, il faut que ça se traduise en gestes.

Pendant la campagne électorale de 2022, la CAQ a promis d’accorder chaque année une somme aux enseignants du préscolaire et du primaire pour acheter des livres. La mesure a ensuite été mise en place en 2023.

C’était une bonne idée.

On me donne de l’argent pour acheter des livres à mes élèves, je ne vais certainement pas chialer. Bon, je peux peut-être chialer un peu sur le montant, parce que 300 $ de livres aujourd’hui, ça part TRÈS vite.

Toutefois, ça permet de faire entrer de nouveaux livres dans une classe. De remplacer ceux qui ont été aimés un peu trop fort. De construire un réseau littéraire, de découvrir des auteurs et des illustrateurs d’ici, ou simplement de mettre un nouveau livre entre les mains d’un enfant.

Je prends.

Ce que j’ai plus de mal à comprendre, c’est la décision prise cet été. Avec les nouvelles règles budgétaires, environ 38 millions de dollars jusque-là destinés à l’achat de livres pourront maintenant servir à autre chose.

Je sais très bien qu’il manque de tout dans nos écoles. J’y travaille. J’ai été directrice d’école pendant 6 ans. C’est justement pour ça que ça m’inquiète.

Si l’argent des livres peut servir à autre chose, il va forcément se retrouver en compétition avec des besoins qui paraîtront plus urgents. Du personnel, du matériel, des bâtiments à réparer, des services aux élèves…

Entre une urgence dans une école et une commande de livres, on sait tous comment ça va finir.

Ce que je trouve étrange, surtout, c’est le moment choisi. On se prépare à implanter un nouveau programme de français qui accorde une place importante à la culture, à la littérature et à la lecture.

Super, mais pour ça il faut des livres, et les livres ont un coût.

Et ces livres, il faut encore les découvrir. Les lire. Les choisir. En parler entre collègues. Ça prend des bibliothèques scolaires vivantes et des enseignants qui savent enseigner avec la littérature jeunesse.

Il me semble que si on veut vraiment que la littérature prenne plus de place à l’école, tout ça devrait faire partie de la même conversation, non ?

Je crois que c’est pour cette raison que l’album Si j’étais ministre de la Culture me revient autant en tête ces jours-ci.

Quand est-ce qu’on sait qu’on enlève quelque chose d’essentiel ? Est-ce qu’il faut attendre de le vivre ?

Les trois vitesses

Je viens par ailleurs de recevoir Pour en finir avec l’école à trois vitesses : Plaidoyer pour un réseau scolaire commun, d’Anne-Marie Boucher.

Il ne devrait pas dormir très longtemps sur ma pile.

Puis, les élections provinciales approchent. Avec mes élèves, ce sera l’un de nos premiers projets de l’année. J’ai déjà commencé à mettre de côté des albums et des documentaires sur la démocratie, les élections, le vote, le pouvoir, la représentation… j’en découvre encore.

Je vais vous partager tout ça, parce que je pense qu’on peut faire beaucoup avec la littérature jeunesse pour parler de politique aux enfants sans leur dire quoi penser.

Ça aussi, c’est plutôt sain. Alors non, je n’ai pas fini de parler de politique. À la maison non plus. Désolée, les filles.

C’est mon ours qui va être content ! :)

*

À dimanche prochain !

-Isabelle di Torre Filion, enseignante 4-5-6e année, Montréal

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• Si j’étais ministre de la culture par Carole Fréchette et Thierry Dedieu, publié aux éditions d’Eux

• Pour en finir avec l’école à trois vitesses : Plaidoyer pour un réseau scolaire commun par Anne-Marie Boucher, publié aux éditions Québec Amérique.

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Si vous connaissez un(e) enseignant(e) qui se cherche des ami(e)s pour parler de littérature jeunesse :

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L’année dernière, lorsque je suis arrivée dans ma classe de 4e-5e-6e année après quelques années à la direction (eh oui!), j’avais apporté avec moi beaucoup de livres… et beaucoup d’albums.

Il ne fut pas long avant que mes élèves le remarquent.

« Ah… il y a beaucoup d’albums dans la classe. C’est bébé. »

Bon.

On avait du travail à faire.

Les albums faisaient pourtant partie de ma vie bien avant ce retour en classe. Ma mère a été enseignante et travaille encore aujourd’hui dans le milieu de l’enseignement. Les livres jeunesse ont donc longtemps fait partie de mon décor. Mais en revenant à l’enseignement, j’ai commencé à les lire autrement, et j’avais envie de les faire découvrir à mes plus grands.

Eux ne le voyaient pas tout à fait comme ça.

Pour plusieurs élèves, la chose semblait assez claire : les albums, c’est pour les petits. Quand on devient un « grand », on lit des romans. Épais, de préférence. Je ne parle pas du contenu.

Selon eux, un livre avec peu de texte et beaucoup d’images appartient forcément à une étape de la lecture qu’ils ont dépassée.

Je ne leur ai pas fait un grand discours pour tenter de les convaincre.

J’ai commencé à leur lire des albums.

Souvent.

Des drôles comme À l’enVerre. Des étranges comme À Calicochon. Des magnifiques comme Le village dans la mer ou Un Noël pour le loup. Des albums dont la fin les laissait perplexes, comme La pierre maléfique. Des albums sur lesquels ils n’étaient pas d’accord, comme L'agneau qui ne voulait pas être un mouton. Certains qu’on pouvait lire en quelques minutes, mais dont on pouvait discuter longtemps, comme Le parapluie vert.

Et j’ai dû déconstruire, petit à petit, cette idée qu’un album est nécessairement plus facile parce qu’il contient moins de mots.

Parce que lire un album, ce n’est pas seulement lire ce qui est écrit.

C’est aussi lire ce qui ne l’est pas.

Quand l’image fait une partie du travail

Dans un album, on peut lire une phrase très simple et découvrir, dans l’illustration, quelque chose qui transforme notre compréhension de cette phrase.

Parfois, l’image complète le texte. Parfois, elle nous donne une information supplémentaire. Elle peut aussi nous faire douter de ce qu’on vient de lire.

Et parfois, il n’y a tout simplement pas de texte.

Dans ces moments-là, impossible de se contenter de décoder les mots et d’avancer. Il faut observer. Revenir en arrière. Faire des liens. Émettre des hypothèses. Accepter aussi qu’un autre lecteur n’ait pas vu la même chose que nous.

C’est là que mes élèves ont commencé à me surprendre.

Un détail que je n’avais pas remarqué était repéré au fond d’une illustration. Quelqu’un interprétait le comportement d’un personnage d’une façon inédite. Un autre revenait à une page précédente pour défendre son idée.

Et forcément, quelqu’un lançait :

« Ben non! Moi, je pense que… »

J’aime beaucoup ce « moi, je pense que ».

Parce qu’à partir de ce moment, nous ne sommes plus en train de chercher la bonne réponse.

Nous sommes en train d’apprendre.

Facile à lire ne veut pas dire facile à comprendre

Je pense qu’on mélange encore beaucoup ces deux choses. Un texte peut être facile à décoder sans être simple à interpréter. Quelques phrases. Des mots connus. Une syntaxe accessible. Sur papier, rien de très compliqué.

Pourtant, que fait-on d’une fin qui ne nous dit pas clairement ce qui s’est passé ? D’un personnage dont on ne saisit pas les intentions? D’un narrateur auquel on ne peut peut-être pas faire confiance ?

Tout à coup, les quelques phrases de l’album exigent beaucoup du lecteur.

C’est souvent là que j’aime travailler avec mes grands.

Ils ont davantage d’expériences de lecture. Ils commencent à reconnaître certains procédés. Ils font des liens. Ils sont capables de défendre une interprétation, mais aussi de la modifier lorsqu’un autre élève leur montre quelque chose qu’ils n’avaient pas vu.

L’album n’est donc pas devenu trop facile pour eux.

Leur façon de le lire est devenue plus complexe.

Alors, c’est pour quel âge ?

Cette question revient souvent lorsque je présente des albums sur Demain l’école.

Tellement souvent que j’ai commencé à indiquer les cycles dans mes publications.

Je comprends pourquoi on me pose la question. Quand on enseigne, quand on travaille en bibliothèque ou quand on choisit un livre pour un enfant, on a besoin de repères. Moi aussi, j’en cherche.

Je vais donc continuer à écrire « 1er cycle », « 2e cycle » ou « 3e cycle ».

Mais je le fais toujours avec une petite réserve, parce que ce sont des repères, pas des frontières.

Un album que je proposerais spontanément au 1er cycle peut parfois devenir intéressant au 3e si on déplace notre regard. On ne posera pas les mêmes questions. On ne remarquera pas les mêmes choses. On n’aura sans doute même pas la même discussion.

Le livre, lui, n’a pas changé.

Le lecteur, oui.

Quand les images disparaissent

Je crois qu’il y a aussi quelque chose à déconstruire dans notre rapport à l’image.

Lorsqu’un enfant commence à lire, les livres contiennent beaucoup d’illustrations. Puis, elles disparaissent. Les caractères plus petits, les pages plus nombreuses, les couvertures plus sobres.

Quelque part en chemin, on finit par associer l’absence d’images à une lecture plus « avancée ». Comme si l’image ne servait qu’à aider le lecteur en attendant qu’il puisse s’en passer. L’équivalent des « petites roues » avant de pouvoir garder son équilibre sur un vélo. Comme si l’image n’était qu’une béquille.

Pourtant, une illustration n’est pas nécessairement là pour expliquer le texte. Dans un bon album, elle raconte. Elle choisit un point de vue. Elle cache des informations. Elle crée une ambiance. Elle joue avec le temps. Elle peut même contredire les mots.

Savoir lire tout cela demande autre chose que de savoir décoder une phrase.

Aussi, je trouve dommage qu’au moment même où les élèves deviennent capables d’analyses de plus en plus fines, on décide que l’album n’est plus pour eux.

Pour cette raison, la meilleure façon de déterminer si un album est « trop jeune » pour « les grands », c’est simplement de leur en lire un.

Bon, je vous laisse lire ça. À dimanche prochain !

-Isabelle di Torre Filion, enseignante 4-5-6e année, Montréal

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• Le Prouteur rayé par Anne Leblanc, Marianne Paquet et Orbie, publié aux éditions Les 400 coups (2026)

• À l’enVerre par Orbie, publié aux éditions Les 400 coups (2026)

• A calicochon par Anthony Browne, publié aux éditions École des loisirs (2013)

• Le village dans la mer par Félix Girard, publié aux éditions Isatis (2023)

• Un Noël pour le loup par Thierry Dedieu, publié aux éditions Seuil jeunesse (2017)

• La pierre maléfique par Chris Van Allsburg, publié aux éditions d’Eux (2023)

• L’agneau qui ne voulait pas être un mouton par Didier Jean et Zad, publié aux éditions Syros (2008)

• Le parapluie vert par Dong-Jae Yun et Jae-Hong Kim, publié aux éditions Didier jeunesse (2017)

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J’en achète toute l’année. J’en emprunte. J’en reçois. J’en découvre constamment. Certains restent à la maison, d’autres prennent le chemin de ma classe, plusieurs finissent par faire un peu des deux.

Malgré tout, j’aime vraiment le 12 août.

J’aime voir les librairies se remplir. J’aime voir passer les piles de livres sur les réseaux sociaux. J’aime découvrir ce que les autres ont choisi. Et, oui, j’aime moi aussi entrer en librairie pour repartir avec quelques albums de plus.

Cette année, en préparant mes publications pour le 12 août, je me suis demandé depuis combien de temps cette journée existait.

Une idée toute simple

En 2014, les auteurs Patrice Cazeault et Amélie Dubé lancent sur Facebook l’événement Le 12 août, j’achète un livre québécois.

L’idée tient en une phrase : inviter la population québécoise à acheter un livre d’ici, la même journée.

Douze ans plus tard, on est encore nombreux à le faire. Je trouve ça assez beau. Mais derrière ce petit geste, il y a tout un monde.

Un livre n’arrive jamais seul

Depuis que je m’intéresse à la littérature jeunesse, je pense beaucoup plus à tout ce qui existe derrière un album.

Il y a évidemment l’autrice ou l’auteur, l’illustratrice ou l’illustrateur.

Mais il y a aussi une maison d’édition qui choisit de croire au projet, une direction littéraire, du travail de révision, de graphisme, d’impression, de diffusion. Puis il y a les libraires, les bibliothécaires, les enseignant(e)s, les parents… tous ces gens qui contribuent à l’œuvre consistant à mettre un album entre les mains d’un enfant.

Quand on achète un livre d’ici, c’est aussi tout ça qu’on soutient.

Et en littérature jeunesse québécoise, nous sommes particulièrement choyés.

Des albums qui entrent dans la classe

Comme enseignante, je ne lis évidemment pas les albums tout à fait de la même façon.

Je peux avoir un immense coup de cœur, et presque immédiatement, me demander ce que je pourrais en faire avec mes élèves.

Pas nécessairement une activité. Parfois, c’est simplement une discussion que j’ai envie d’avoir avec eux. Une illustration devant laquelle je sais qu’on peut s’arrêter. Une phrase que j’ai envie de relire. Une façon particulière de raconter qui pourrait devenir le point de départ d’une écriture.

J’aime qu’un livre continue de vivre longtemps après avoir été fermé.

Et plusieurs albums québécois que j’ai découverts cette année ont fait exactement ça : ils sont restés avec moi.

Qu’est-ce que j’achète cette année ?

Évidemment, j’ai déjà ma petite liste. Parce qu’il faut bien participer sérieusement à l’événement.

J’ai aussi eu envie de profiter du 12 août autrement cette année : en mettant en avant quelques albums québécois que j’ai déjà lus et aimés. Pas nécessairement les plus récents. Pas nécessairement ceux dont tout le monde parle. Simplement des livres d’ici qui, pour une raison ou une autre, ont trouvé leur place dans ma bibliothèque.

Et je crois que c’est aussi ça, le 12 août.

Acheter, oui. Mais aussi parler des livres. Les prêter. Les offrir. Les recommander. Les lire aux enfants. Les apporter en classe. Faire circuler les titres et les noms de celles et ceux qui les créent.

Alors, le 12 août, j’achèterai encore des livres québécois.

Et le 13 aussi, probablement.

Bon, je vous laisse lire ça. À dimanche prochain !

-Isabelle di Torre Filion, enseignante 4-5-6e année, Montréal

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• Petit Museau parmi les mots par Gilles Tibo et Soufie, D’eux (2023)

• Les saumons de la Mitis par Christine Beaulieu et Caroline Lavergne, La Bagnole (2023)

• Le chant de la grive par Martine Arpin et Josée Bisaillon, D’eux (2024)

• Si j’avais su... par Geneviève Despré, Les 400 coups (2024)

• Ce n’est pas mon dégât par Andrée Poulin et Louis-Philippe St-Laurent, Druide (2024)

• Manchots au chaud par Andrée Poulin et Oussama Mezher, Isatis (2016)

• La souffleuse par Larry Tremblay et Enzo, D’eux (2023)

• Planète Forêt par Benoît Archambault et Marie-Eve Turgeon, MultiMondes (2023)

• Grandes oreilles par Julie Delporte, La Pastèque (2025)

• Croki par Jacques Goldstyn, La Pastèque (2024)

• Le pêcheur à l’aimant par Émilie Demers et Catherine Petit, Alaska (2023)

• Un verger dans le ventre par Simon Boulerice et Gérard Dubois, La courte échelle (2015)

• Chez toi, chez moi par Marianne Dubuc, Casterman (2025)

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J’ai toujours considéré Roule galette… comme un classique.

Un de ces albums qu’on lit, qu’on relit et qu’on finit par connaître par cœur. Je l’ai raconté à des élèves, suggéré à des collègues et vu revenir dans bien des classes. Pourtant, je réalise aujourd’hui que je ne m’étais jamais vraiment demandé d’où venait cette histoire.

C’est Roule, Ginette! d’Anne Dory et Mirion Malle qui m’a fait me poser la question.

Au départ, je croyais découvrir une réécriture contemporaine de Roule galette…. Je m’attendais à retrouver les grandes lignes du récit et quelques clins d’œil au classique de la littérature jeunesse.

Mais en remontant le fil de l’histoire, j’ai découvert que Roule galette…, publié chez Père Castor (Flammarion) en 1950, est une adaptation du conte traditionnel russe Kolobok, dont une version a été recueillie au XIXᵉ siècle par Alexandre Afanassiev.

Cette histoire n’est d’ailleurs peut-être pas aussi étrangère qu’elle en a l’air. Plusieurs y reconnaîtront un air de famille avec Le Petit Bonhomme de pain d’épices (The Gingerbread Man), un conte populaire dans la culture anglophone.

J’ai donc découvert que je tenais entre mes mains une histoire qui a traversé les générations.

Tout à coup, Roule, Ginette! devenait une escale de plus dans le long voyage d’un conte qui n’a jamais cessé d’évoluer.

Des récits en mouvement

On parle souvent des contes comme s’il existait une version « originale », une histoire à laquelle il faudrait rester fidèle.

Pourtant, les contes populaires ont longtemps circulé oralement avant d’être recueillis par écrit. Ils étaient racontés, transformés, adaptés selon les lieux, les époques et les conteurs. Chaque version conservait quelque chose des précédentes, tout en y ajoutant une couleur nouvelle.

Par exemple, le célèbre conte de Cendrillon a connu des milliers de moutures au fil du temps, les plus anciennes remontant au IIIe millénaire avant notre ère !

Au fond, les contes sont des récits en mouvement.

Relire Roule galette… avec cette idée en tête est fascinant. Ce que nous considérons aujourd’hui comme un classique est déjà une adaptation. Natha Caputo ne reproduit pas simplement Kolobok; elle en propose une version pensée pour les jeunes lecteurs francophones de son époque. Son travail d’adaptation est si convaincant que, pour beaucoup d’entre nous, Roule, galette… est maintenant la version « officielle » du conte.

C’est justement ce qui rend Roule, Ginette! intéressant.

Anne Dory ne cherche pas à remplacer Roule galette…. Elle entre en dialogue avec lui. Elle reprend une histoire que nous connaissons et s’amuse avec nos attentes de lecteurs. Certains passages nous semblent familiers, d’autres nous surprennent. Plus on connaît l’album de Natha Caputo, plus on apprécie les choix qu’Anne Dory fait.

Parmi ceux-ci, l’un est particulièrement visible. Dans Roule galette…, la vieille femme prépare la galette avant de s’effacer du récit. Elle n’a pas de nom. Comme dans bien des contes traditionnels, elle remplit avant tout une fonction.

Anne Dory fait un autre pari.

La vieille s’appelle Ginette… et devient la galette (je ne vous en dis pas plus 😉).

Ginette parle, affirme sa personnalité et occupe pleinement le centre de l’histoire. Impossible de ne pas y voir un reflet des préoccupations actuelles quant à la représentation des personnages féminins dans les albums jeunesse.

*

C’est probablement pour cette raison que les contes continuent de nous accompagner. Ils ne survivent pas parce qu’on les répète fidèlement. Ils survivent parce que chaque génération éprouve le besoin de se les approprier.

Roule… en classe

En classe, c’est une piste que je trouve particulièrement riche. Comparer plusieurs versions d’un même conte ne consiste pas seulement à repérer ce qui a changé. C’est réfléchir à ce que ces changements nous disent de l’époque dans laquelle les albums ont été écrits.

Cette mise en parallèle ouvre de nombreuses pistes :

• comparer deux versions d’un même récit;

• observer l’évolution des personnages d’une époque à l’autre;

• réfléchir à la manière dont les albums témoignent des valeurs d’une société;

• analyser le rôle des illustrations dans cette transformation.

Ces échanges permettent aux élèves de comprendre que les histoires ne sont pas figées. Elles évoluent avec ceux qui les racontent… et avec ceux qui les lisent. Les élèves découvrent qu’un livre ne naît jamais complètement seul. Il dialogue avec d’autres œuvres, parfois très anciennes, et participe à une conversation en continu.

En refermant Roule, Ginette!, je n’ai donc pas cherché à déterminer si je préférais cette version au texte original, Roule galette.

Je me suis plutôt demandé combien de fois cette histoire avait déjà été racontée avant d’arriver jusqu’à nous… et combien de fois elle le sera encore.

*

Bon, je vous laisse lire ça. À dimanche prochain !

-Isabelle di Torre Filion, enseignante 4-5-6e année, Montréal

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• Roule, Ginette ! par Anne Dory et Mirion Malle, (La ville brûle, 2021)

• Roule galette… par Natha Caputo et Pierre Belvès (Père Castor-Flammarion, 2021)

Si vous connaissez un(e) enseignant(e) qui se cherche des ami(e)s pour parler de littérature jeunesse :

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Tenez, j’avais envie de vous présenter trois albums qui occupent une place toute particulière dans ma bibliothèque.

Ce sont des œuvres qui dérangent parfois, qui surprennent souvent et qui ne laissent jamais indifférents. Elles invitent à la discussion, bousculent les certitudes et rappellent que chacun peut construire sa propre interprétation.

Les voici :

Je me souviens encore de la première fois où j’ai lu « Ami-Ami » de Rascal et Stéphane Girel, publié aux éditions l’école des loisirs.

J’étais étudiante au baccalauréat en enseignement à l’UQAM. Dans l’un de mes cours, nous découvrions les travaux de Catherine Tauveron et les notions de textes résistants et proliférants.

Jusqu’à ce jour, je croyais connaître les albums jeunesse. J’avais tout faux.

« Ami-Ami » a complètement bouleversé ma façon de lire. Je me rappelle avoir tourné les pages en revenant constamment en arrière. Je regardais le texte, puis les illustrations. Je comparais. Je doutais de ce que je venais de comprendre.

Pour la première fois, j’ai réalisé qu’un album pouvait raconter plusieurs histoires en même temps. Dans ce cas-ci, l’histoire d’une amitié entre un loup et un lapin… ou pas ?

J’ai surtout compris que les illustrations n’étaient pas là simplement pour faire joli.

Elles ont leur propre voix. Elles peuvent même contredire le texte.

Je l’ai lu à plusieurs groupes d’élèves au fil des années. Chaque fois, la réaction est la même : certains sont surpris, d’autres sont choqués. Plusieurs contestent la fin. Ils débattent, cherchent des réponses, retournent regarder les illustrations.

C’est exactement ce que j’aime de la littérature jeunesse : les meilleurs albums ne donnent pas toutes les réponses. Ils nous font réfléchir, nous déstabilisent et alimentent les échanges.

Si je suis tombée amoureuse de la littérature jeunesse, c’est en grande partie grâce à cet album.

En classe, on peut utiliser cet album pour aborder :

• les inférences

• la relation texte-image

• les textes résistants

• le débat interprétatif

• les différents points de vue

• l’esprit critique.

Il y a des albums jeunesse qui semblent traverser les époques sans perdre une once de leur force.

L’île aux lapins, de Jörg Steiner et Jörg Müller (Éditions Mijade), fait incontestablement partie de ceux-là.

Publié pour la première fois en 1977, cet album explore la dualité entre un lapin sauvage et un lapin de laboratoire. Toujours disponible près de cinquante ans après sa publication, il n’a rien perdu de son actualité. Bien au contraire.

À première vue, il s’agit d’une simple histoire d’amitié. Mais très rapidement, le récit révèle toute sa profondeur.

On y retrouve des thèmes universels qui résonnent toujours auprès des jeunes lecteurs :

• la liberté et la captivité;

• notre rapport à la nature;

• l’amitié et la solidarité;

• le conformisme et la pression du groupe.

Ce qui me fascine, c’est la façon dont l’album fait confiance à son lecteur. Rien n’est expliqué de manière explicite.

Les illustrations de Jörg Müller sont d’ailleurs remarquables. Réalistes, parfois dérangeantes, elles en disent aussi long que le texte. Elles amènent le lecteur à ralentir, à observer et à se poser des questions. Comme dans « Ami-Ami », l’image ne sert pas uniquement à illustrer le texte : elle participe pleinement à la construction du sens.

En classe, c’est un album que j’utiliserais volontiers avec des élèves du 3e cycle du primaire. Les échanges qui suivent la lecture sont souvent intéressants : chacun interprète l’œuvre différemment.

En classe, on peut utiliser cet album pour :

• Débattre de la différence entre la liberté et la sécurité.

• Analyser le rôle de l’illustration dans la narration.

• Imaginer une fin alternative à l’histoire.

• Discuter des messages que l’album transmet.

Chris van Allsburg m’a fait réaliser qu’un album jeunesse pouvait être une œuvre d’art.

Comme « Ami-Ami » de Rascal, « Une figue de rêve », publié également aux éditions l’école des loisirs (1995), nous entraîne dans une histoire improbable où le rêve et la réalité finissent par se confondre.

Monsieur Bibot, un homme riche, avare et profondément antipathique, reçoit d’une mystérieuse voyante deux figues aux pouvoirs extraordinaires. Convaincu de pouvoir contrôler leur effet, il entreprend un plan qui ne se déroulera exactement comme il l’avait imaginé.

L’auteur nous pousse à observer, à faire des liens et à remettre nos certitudes en question. Et cette dernière page… quel génie ! Elle nous invite à relire l’album sous un tout autre regard.

Les illustrations sont d’un réalisme saisissant. Chaque image est minutieusement construite et participe pleinement au récit. Elles installent une atmosphère mystérieuse, presque cinématographique, où chaque détail compte. Quant à la typographie, discrète et élégante, elle contribue à rendre l’ensemble absolument intemporel.

C’est un album qui ne vieillit pas. Plus de trente ans après sa publication, il continue de surprendre, de fasciner et de faire réfléchir.

En classe, on peut utiliser cet album pour :

• Travailler le récit fantastique.

• Développer les inférences, l’interprétation et les hypothèses.

• Analyser le rôle des illustrations dans le récit.

• Expérimenter les effets d’ombre et de lumière afin de créer une ambiance semblable à celle de Chris van Allsburg.

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Bon, je vous laisse lire ça. À dimanche prochain !

-Isabelle di Torre Filion, enseignante 4-5-6e année, Montréal

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20 juillet 2026

Quand je me suis inscrite à la maîtrise en littérature jeunesse l’année dernière, je croyais que j’allais surtout découvrir de nouveaux albums.

J’en lisais déjà beaucoup. Comme plusieurs enseignant(e)s, j’avais mes coups de cœur, mes incontournables, ceux qui fonctionnaient presque toujours en classe. Je pensais bêtement repartir avec une plus longue liste de livres à faire découvrir à mes élèves.

Je n’imaginais pas que c’est ma façon de lire qui allait changer.

Après un an, je réalise que je ne regarde plus les albums de la même manière.

Pour commencer, je ne m’étais jamais posé cette question :

Jusqu’ici, quand je choisissais un album, je me demandais surtout s’il allait captiver les élèves, lancer une discussion ou soutenir un apprentissage.

Aujourd’hui, je me demande aussi pourquoi cette histoire existe-t-elle ? Pourquoi est-elle racontée ? Pourquoi prend-elle cette forme plutôt qu’une autre  ?

Cette simple question a complètement transformé ma façon de lire.

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Cette image, je l’ai regardée longtemps. Elle a été le point de départ d’une question qui ne me quitte plus.

Je n’avais pas nécessairement envie de lire ce livre, mais il représentait quelque chose de plus grand.

Je me suis demandé à quoi ressemblait la littérature jeunesse à ses débuts. À quel moment on avait commencé à croire que les enfants avaient besoin d’histoires écrites pour eux !

Aujourd’hui, cela nous paraît évident, mais ça ne l’a pas toujours été.

Pendant longtemps, les enfants écoutaient des histoires, lisaient parfois les mêmes ouvrages que les adultes ou consultaient des livres conçus pour leur transmettre des connaissances ou des valeurs. Puis, peu à peu, le regard porté sur l’enfance s’est transformé. On s’est mis à reconnaître que les enfants avaient leur propre imaginaire, leur propre sensibilité et leur propre façon de comprendre le monde.

La littérature jeunesse est née de cette évolution, et je dois admettre que je trouve cette idée profondément touchante.

Depuis le début de ma maîtrise, je découvre que les albums racontent bien plus que les histoires qu’ils contiennent.

Ils racontent une époque, les valeurs d’une société, la place que l’on accorde aux enfants.

Quand j’ouvre un album aujourd’hui, je continue de m’émerveiller devant une belle histoire, mais je remarque aussi les choix de l’auteur, ceux de l’illustrateur, les silences, les détails qui passent inaperçus à la première lecture.

Je relis davantage.

Je ralentis.

Et je réalise qu’un album peut continuer de nous parler longtemps après qu’on l’ait refermé.

Ce que je vous propose

C’est un peu ce cheminement que j’ai envie de documenter.

Alors, chaque dimanche, je partagerai ici trois suggestions d’albums. Pour chacun, je présenterai des manières de l’utiliser en classe. De temps en temps, il y aura même des surprises !

J’ai aussi envie de remonter le fil de leur histoire, de découvrir les auteurs qui ont marqué la littérature jeunesse, de faire des liens entre la recherche, les œuvres et ce que je vis chaque jour dans ma classe.

Je n’ai pas envie d’écrire comme si j’avais toutes les réponses, au contraire.

Je souhaite que Demain l’école devienne un lieu où l’on prend le temps de réfléchir, de se questionner et, parfois, de regarder un album autrement.

Beau programme, non ?

-

Isabelle di Torre Filion, enseignante 4-5-6e année, Montréal

Si le sujet vous interpelle autant que moi, ou que vous connaissez un(e) enseignant(e) qui se cherche des ami(e)s pour parler de littérature jeunesse :

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