Un photographe dont le travail te bouscule en ce moment ?

Mary Ellen Mark, dans la manière de traiter les sujets qu’elle aborde. Elle crée une réelle relation avec ses sujets, sur des projets qui peuvent durer des décennies.

Une photographie qui t’a appris à regarder autrement ?

Celle-ci !

Les émotions qu’une photo peut provoquer ! À ce moment, j’ai su que ne voulais plus faire de photo superficielle.

Le livre que tu offres, ou que tu prêtes volontiers ?

Que faites-vous de votre vie ? de Jiddu Krishnamurti. À lire et à relire.

Le morceau qui fait remonter ton enfance en une seconde ?

L’école ivoirienne de Fitini

Un documentaire sur le krump à mettre entre toutes les mains ?

Rize, c’est le documentaire qui a changé ma vie.

Ton adresse parisienne immanquable, celle que tu donnes les yeux fermés ?

De base, The Next Door mais c’est fermé. Je dirais donc 1909.bookstore

Ton refuge à Avignon, quand tu veux disparaître un peu ?

Je me pose dans un spot caché à Collias (25min d’Avignon) au bord du fleuve.

Le Japon et la Colombie t’ont marqué récemment, tu nous donnerais un spot dans chacun de ces pays ?

Pour le Japon, malheureusement je vais vous diriger vers le meilleur burger que j’ai mangé dans ma vie, Chillmatic. Il faut demander le Kaito Burger. Créé sur mesure grâce à mon ami (il n’est pas sur la carte).

Quand je suis en Colombie, je suis beaucoup à Cali et plus précisément à San Antonio où il y a un spot pour manger des Abojarrados, à base de banane plantain, incroyable.

À Abidjan et à Dakar, l’endroit où tu emmènerais quelqu’un qui débarque pour la première fois ?

À Abidjan, j’irai sur la plage de Grand Bassam, le compromis idéal pour passer une belle journée et manger un bon attieke-poisson à proximité.

À Dakar, directement à l’Empire des Enfants. C’est le seul endroit que je connaisse…

La personne à suivre sur les réseaux sociaux là dont le travail mérite mille fois plus de regards ?

Honnêtement j’ai vraiment eu du mal à trouver, et inconsciemment Divo a été la réponse la plus logique pour moi. Le sens de ce projet résonne énormément en moi.

Une initiative ou une association à soutenir ?

L’Empire des Enfants !

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Vous venez de lire la première édition de Recos ! Ce format est un prolongement de Footprint. Après le plus grand entretien sur l’héritage familial, il entre dans l’univers culturel de mon invité — ce qu’il lit, regarde, écoute. Une invitation à prendre le temps, loin du scroll infini et des contenus qu’on oublie aussitôt consommés.

Vous avez manqué le long entretien d’Hermann Diagne ? Séance de rattrapage juste ici :

Hermann Diagne : Footprint #5

Il m’y raconte le krump comme premier langage, un épisode raciste traversé trop jeune, et ce voyage en Côte d’Ivoire que sa mère ne voulait pas qu’il fasse. Un retour sur la terre de son enfance à elle, devenu un livre photo, Si Loin Mes Proches. Une conversation sur l’héritage, la mémoire et la transmission.

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C’est un Hermann Diagne d’une grande sérénité que je retrouve à Paris, la veille de son vernissage. Rendez-vous est pris dans l’appartement montmartrois de mon amie Sarah, un lieu neutre pour une conversation qui n'allait pas l'être. Après une heure et demie de discussion, j'ai l'impression d'avoir un peu cerné ce créatif aux multiples casquettes — photographe, modèle et ex danseur de krump. Hermann a beau marteler qu’il est quelqu’un de discret, je l’ai trouvé ouvert à la confidence et généreux dans ses anecdotes. Il dégage une empathie et une sensibilité rare chez un jeune homme de son âge et son enfance n’y est sans doute pas pour rien. Il a grandi entouré de deux femmes, sa sœur et sa mère. Cette sensibilité, je l’ai retrouvée dans les photographies qui jalonnent son livre, Si Loin Mes Proches — un ouvrage que m’a fait découvrir Inès Matsika, cofondatrice du concept-store parisien Timuntu. Des images qui racontent une histoire intime : celle de la mère d’Hermann, qui a fait le choix de ne pas retourner dans son pays d’origine, la Côte d’Ivoire. Son fils a alors entrepris le voyage pour elle…
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Hermann, est-ce que tu peux nous dire qui tu es en une phrase ?

En une phrase… waouh, c’est costaud ! C’est dur, mais je dirais que je suis quelqu’un qui est à l’écoute, dans le but de transmettre.

Pas mal, tu es plutôt doué pour l’exercice. Et enfant, tu étais comment ?

J’étais calme. Très, très calme. J’ai toujours été quelqu’un à l’écoute, je parlais très peu. Je ne dirais pas que j’étais timide, parce que j’aimais beaucoup danser. J’aimais montrer ce que je savais faire avec mon corps. J’ai le souvenir qu’il se passait énormément de choses dans ma tête mais on ne m’a jamais vraiment appris à les exprimer.

Tu n’avais pas l’espace pour dire ce qui se passait en toi, alors tu l’exprimais autrement ?

C’est exactement ça. Petit, on n’avait pas trop le droit de pleurer. Les pleurs, ça appelait une autre forme de violence, quelle qu’en soit la forme. J’ai grandi avec ma mère et je pense qu’elle a accumulé beaucoup de frustration. Elle est arrivée seule en France à 17 ans. La séparation avec sa famille, puis avec mon père, tout ça a nourri quelque chose. Elle a vécu en apnée pendant des années. S’exprimer, c’était compliqué pour elle. Elle se le permettait avec des amis, des proches le soir, après quelques verres. Mais la journée, c’était sérieux.

Et avec ta sœur, avais-tu l’espace, ou même l’envie, de parler de sujets plus intimes ?

Non, pas vraiment, à l’époque. Quand la famille venait nous rendre visite, on restait dans la chambre tous les deux pendant que les « grandes personnes » discutaient entre elles. Notre mère ne nous laissait même pas cet espace pour communiquer. C’est une chose qui peut être bénéfique sur certains points, néfaste sur d’autres. Mais au fond, il y avait une vraie distance avec ma mère.

Tu penses que c’est lié au fossé entre les générations et peut-être à la manière dont ta maman a été élevée en Côte d’Ivoire ? Ce ne sont pas tout à fait les mêmes codes qu’en France…

Quelle était ta relation avec ta sœur ?

C’est ma meilleure amie. Je crois qu’elle a comblé l’absence de mon père. Elle était très protectrice, elle m’emmenait partout avec elle et c’était génial. C’est elle qui m’a ouvert au monde. J’ai commencé la danse grâce à elle, vers huit ou neuf ans et la danse m’a permis de voyager. Je fais d’ailleurs partie d’un groupe assez référence dans le krump. Tu connais ?

Raconte-moi !

Le groupe s’appelle Madrootz. Ensemble, on a eu la chance de voyager pour des stages, des événements… Et tout ça, je le dois à ma sœur. Ma mère ne me laissait pas trop cette liberté. Elle m’a même fait arrêter le foot à douze ans. C’est ma sœur qui m’a fait découvrir le monde, les gens, l’art. Si je fais de la photo aujourd’hui et si j’ai cette ouverture d’esprit, je le lui dois.

Ta maman a tout de même accepté de te laisser partir en tournée pour le krump…

Oui, mais c’était compliqué. Mon premier voyage, je devais avoir 17 ou 18 ans et c’était en Belgique. Avant ça, elle ne voulait pas. Les colonies de vacances, les voyages scolaires, ça oui. Mais par le biais de la danse, ça n’est venu que bien plus tard.

Où vis-tu aujourd’hui et où as-tu grandi ?

Aujourd’hui, je vis entre Paris, Avignon et Marseille. Je suis né aux Lilas. Deux ou trois ans après ma naissance, on a déménagé aux Courtillières, un quartier entre Pantin et Bobigny, dans le 93. Ma mère voulait m’inscrire à l’école du quartier. Le jour de l’inscription, dans la cour, un enfant l’intercepte et lui dit : « n’inscrivez pas votre fils ici, les élèves frappent les professeurs. » Je pense que ça a changé ma vie. Elle a décidé de m’inscrire dans le privé, aux Lilas même si elle n’en avait pas du tout les moyens. Toute sa vie, elle a travaillé pour qu’on ait une vie décente. On n’a jamais manqué de rien.

Tu es resté toute ta jeunesse dans le 93 ?

Non. Vers mes sept ans, on a déménagé au canal Saint-Martin, où ma mère vit encore aujourd’hui. J’étais aux Francs-Bourgeois, une école privée parisienne, à Bastille. Ça m’a donné une grande ouverture d’esprit car j’y étais le seul Noir. Mes amis, c’étaient le seul Rebeu de l’école et un Malgache. On avait des vies totalement différentes de celles des autres élèves mais entre nous, on se comprenait. On se sentait un peu à part.

Vous vous êtes connectés…

Tout à fait. On n’avait pas les mêmes modes de vie, pas le même niveau de vie non plus. Mais dès treize, quatorze ans, on raisonnait beaucoup par l’art, par la danse. Mon ami Raphaël s’est mis à la vidéo et on a commencé à tourner des vidéos de danse très jeunes, à faire beaucoup de photos. Ça nous a vraiment ouverts. Sinon, je crois que j’aurais suivi un parcours très classique, école de commerce, ce genre de choses. C’est un peu ce que j’ai fait au début d’ailleurs, mais j’ai tout de suite su que ce n’était pas pour moi.

À l'école, l'art t'a permis de montrer qui tu étais. Est-ce que ça a suffi à t'y sentir à ta place ?

Oui, même si j’ai vécu pas mal d’expériences racistes. Je n’aurais pas cru que ça pouvait arriver dans ma génération, et pourtant. Étant le seul Noir aux Francs-Bourgeois, je pense que certains se permettaient beaucoup de choses.

Les élèves de ton école ?

Avec les enfants, ça allait, parce que je jouais un peu la carte de la peur. J’avais beaucoup d’amis à l’extérieur et grâce à la danse, des amis plus âgés. Du coup, on ne me cherchait pas trop. Ma sœur venait me chercher avec ses potes de danse. Et puis je crois qu’il y avait, chez eux, cette peur de l’étranger, nourrie par ce que leurs parents pouvaient raconter. Non, le plus dur venait des professeurs. En sixième, mon prof de sport m’a dit :
« quand je te regarde, je me rends compte que l’homme descend du singe. »

Tu as réagi comment ?

Je n’étais pas insensible mais pour moi c’était juste des mots. C’est resté dans un coin de ma tête. Je me suis dit que ça devait être ce genre de personne, point. Après, inconsciemment, il y a peut-être des traumas qui résonnent encore aujourd’hui. Pour tout te dire, j’avais oublié cet épisode, c’est mon ami Samy qui me l’a rappelé. C’est sans doute quelque chose que j’ai mal vécu et que mon cerveau a effacé.

C’est violent de vivre ça en sixième, à onze ans. Et tu as eu l’intelligence de ne rien répondre !

Ouais, c’est ça. Avec le temps, j’essaie de me mettre à la place de ces personnes qui ont, pour moi, « des limites ». Je me dis que c’est lié à l’ignorance, à la manière dont leurs parents les ont élevés, au peu de choses qu’elles ont vues dans leur vie. Ces gens-là n’ont pas l’occasion de voyager, ni de chercher à comprendre les autres. Moi, au contraire, j’ai la chance de bouger, de me mélanger. Je peux aller au Japon, me retrouver en Colombie le mois d’après, puis repartir au Sénégal. Ça m’apporte une ouverture d’esprit dingue. Je me sens très chanceux.

Est-ce que tu peux nous parler de ta mère ? Comment était-elle ? Quels étaient ses goûts ?

On était vraiment ancrés dans la culture ivoirienne. Même si je suis d’origine ivoirienne et sénégalaise, je me suis senti 100 % ivoirien, parce que je n’ai baigné que dans ça enfant. Ma mère écoutait du zouglou, du genre Les Garagistes (un groupe de musique), c’est des raconteurs d’histoires. C’est une musique que je peux encore écouter aujourd’hui, pour son côté nostalgique. Je pense que ça lui faisait beaucoup de bien. Elle y retrouvait une part de son pays. Il y a tant de souvenirs qui passent par ces musiques.

Vous dansiez à la maison ?

Beaucoup ! Je crois que c’est aussi pour ça qu’on danse aujourd’hui. J’ai ce souvenir, vers six ans, des fêtes et des baptêmes où tu vas danser au milieu de la piste et on te glisse des billets. C’était ma manière de gagner de l’argent quand j’étais petit. Il y avait aussi les vêtements. Ma mère a la drépanocytose, une maladie qu’elle a depuis toute jeune, très répandue en Afrique. C’était important pour elle qu’on ne la voie pas comme une malade. Même fatiguée, même en pleine douleur, elle était toujours bien habillée, bien maquillée, en talons.

Est-ce que ça t’a inconsciemment donné le goût de soigner ton apparence ?

Tu peux nous raconter ton parcours ? Comment es-tu devenu danseur de krump ?

Tout part de ma sœur, qui faisait du hip-hop dès quinze, seize ans. Je l’accompagnais souvent, mais je n’ai pas accroché tout de suite. Elle sortait, au Gibus, tu connais peut-être ? Et c’est là qu’elle a rencontré des gens qui pratiquaient le krump. C’était l’époque des Twins, et je pense que le documentaire Rize, sorti à ce moment-là, a bouleversé toute une génération. À la Défense, il y avait une grosse communauté hip-hop, et c’est là qu’on a croisé les premiers krumpeurs de France. J’ai pris une gifle. Je me suis dit que j’avais trouvé ma danse, en tout cas, ma forme d’expression. J’étais quelqu’un de réservé et le krump est une discipline tellement brute, surtout à l’époque, que ça m’a fait un bien fou. Je m’y suis mis à fond, j’ai suivi ma sœur partout pendant des années, jusqu’en 2019, où j’ai arrêté. Aujourd’hui, dès que je voyage, je vais voir les krumpeurs locaux, parce que c’est un mouvement encore en développement. J’ai des choses à leur transmettre et eux aussi, culturellement. Rencontrer des gens, c’est toujours incroyable.

Comment es-tu passé du krump à la photographie ?

Après le bac, j’ai enchaîné sur un DUT techniques de commercialisation à l’IUT de Sceaux. Là-bas, j’ai rencontré une personne importante, qui m’a présenté Jeffry Junes, un photographe. C’est la première personne à m’avoir dit que j’étais très photogénique et que je devrais penser à faire du mannequinat. Je suis quelqu’un de discret, je n’aime pas trop me montrer donc au début, je n’étais pas chaud. Mais il a publié une de ses photos de moi sur les réseaux et ça a bien marché. Il s’est battu pour me convaincre. On a commencé à faire des photos chaque semaine, du lifestyle, sans attente particulière. Petit à petit, on a créé un engouement autour de ce qu’il faisait. Et là, je reçois ma première proposition, à 20 ou 21 ans. Puis une deuxième, une troisième, l’effet boule de neige. J’ai posé pour beaucoup de marques de streetwear : Nike, Puma, Adidas, Levi’s, Uniqlo. Je n’avais pas d’attente, c’était surtout alimentaire, mais je me suis vite rendu compte que je me constituais un petit réseau.

Comment tu l’as vécu à l’époque ?

Je suis un mec cool, je n’ai pas ce réflexe de me dire qu’une rencontre pourrait me donner accès à telle ou telle chose. Pour moi, c’était juste le moment où je réalisais que je connaissais déjà pas mal de monde. C’est comme ça que je suis passé derrière l’objectif. Ces contacts m’ont beaucoup aidé à décrocher mon premier client. J’ai vite basculé du modeling à la photo. Tout ça pendant le confinement. En 2020, j’achète mon premier appareil, j’enchaîne les contrats, pas mal de gens m’ont laissé ma chance.

Tu as donc appris le métier en autodidacte ?

Autodidacte à fond même si Jeffry Junes m’a montré les premières bases. Ensuite, j’ai beaucoup travaillé avec The Next Door, un concept-store à République avec Habib, qui m’a fait confiance et m’a encouragé à me lancer. Et puis Adrien Sgandurra, qui m’a formé et m’a appris à shooter en studio, vraiment à la volée. J’ai pu en vivre assez vite. J’ai aussi vite compris que le commercial n’était pas ce qui me plaisait le plus, mais que c’était un bon moyen de gagner de l’argent. Cela dit, j’aime ça pour le côté humain, quand tu tombes sur des clients cool, tu passes une belle journée.

Qu’est-ce qui t’a amené à quitter Paris, en pleine effervescence de cette nouvelle activité ?

Je me suis rendu compte qu’à Paris, il y a beaucoup de filous. C’est un de mes mots préférés, d’ailleurs, ça m’a permis d’arrêter de dire des gros mots. Je peux comprendre, c’est un peu le jeu. Dans ce milieu, il y a de l’argent, mais tu te rends vite compte que les intentions ne sont pas toujours bonnes. J’ai un peu de mal avec ça et du mal à donner ma confiance.

À un moment, j’ai compris qu’il me fallait prendre du recul. J’ai fait toute ma vie ici, mais à Paris, je me renfermais de plus en plus. À Avignon, j’ai un train de vie un peu « de vieux. Je suis chez moi avec mon chat et ma femme, je vais à la salle de sport. J’ai des potes qui ont ouvert un shop : Vitamine. Ce sont des mecs très simples, j’aime leur mentalité. Je prends la voiture, la moto, je vais découvrir une plage, un spot de randonnée, des montagnes. Il y a tellement à voir dans la région que j’apprends quelque chose tous les jours. Ça me fait énormément de bien. Je suis beaucoup plus connecté à la nature. C’est un monde bien moins superficiel.

J’ai lu que la photographie est pour toi un moyen d’expression, un langage silencieux pour partager ta vision du monde. En quoi le fait d’être devenu photographe prolonge-t-il ton héritage familial ?

Dans mon projet photo en Côte d’Ivoire, c’était important pour moi de photographier la cour où ma mère a grandi, puisque l’idée de départ était de lui redonner envie d’y retourner. La première fois que je lui ai présenté le projet, j’ai fait le filou. Ça a été assez violent pour elle, parce qu’elle ne s’attendait pas du tout à ce que je fasse ça. Je ne voulais pas qu’elle me dise non, qu’elle trouve des excuses.

Raconte-nous. Comment ça s’est passé ?

Au départ, elle ne savait même pas que j’y allais. Elle l’a découvert parce que j’étais à l’ambassade pour mon visa. Il fallait fournir une adresse de résidence, je n’en avais pas, j’ai dû l’appeler. C’est comme ça qu’elle l’a appris. Heureusement, je faisais le voyage avec un cousin, ça l’a rassurée. Et puis à la sortie de mon livre, Si Loin Mes Proches, elle n’était pas au courant qu’on allait faire un talk tous les deux. Elle n’avait pas vu les photos, rien. Elle savait que j’avais réalisé un projet sur la Côte d’Ivoire, sans plus. Elle arrive sur place, et là on la briefe, on lui annonce que je vais lui poser des questions sur la Côte d’Ivoire, lui demander pourquoi elle ne voulait pas que j’y retourne… Elle est surprise et sous le choc. Ce talk c’était une forme de thérapie devant un public, il y avait une centaine de personnes quand même. Mais c’étaient des gens qui m’ont apporté professionnellement, qui m’ont fait confiance, qui m’ont donné beaucoup d’amour. Me rendre vulnérable devant eux, je trouvais ça beau, parce que ce n’est pas quelque chose qu’on a l’habitude de faire. Pour ma mère, en revanche, c’était violent. Je ne l’avais pas vue pleurer depuis longtemps. Ça a été compliqué pour elle.

Ton projet Si Loin Mes Proches a-t-il donné envie à ta mère de retourner en Côte d’Ivoire ?

Non, elle ne veut pas y retourner. Pendant le talk, elle a donné sa version, que je vais reprendre ici, elle a dit avoir la phobie de l’avion. Son dernier voyage là-bas, c’était pour le décès de son père, il y a une dizaine d’années et elle a fait une crise dans l’avion. De mon côté, je pense que c’est plutôt lié à sa relation particulière avec ses sœurs. Ils sont dix enfants dans la famille et ma mère a un caractère assez brut, ce qui ne facilite pas l’échange. Quelque chose se perd, elles ne se comprennent pas. Je comprends donc qu’elle ait du mal à se dire qu’elle va rendre visite à sa famille. Et puis, quand le nouveau président, Alassane Ouattara, est arrivé au pouvoir, je crois que ça lui a beaucoup déplu…

À cause du changement ? D’une perte de repères ?

Oui, une perte de repères, parce qu’elle est assez nationaliste, si le mot convient. C’est un homme d’origine burkinabée à la tête de la Côte d’Ivoire. C’est un pays qu’on « vend » beaucoup aux étrangers, les Libanais y gèrent des affaires, les Chinois aussi. La Côte d’Ivoire est une terre d’accueil et je pense que ça permet à beaucoup de gens d’avoir une meilleure vie. Mais ma mère n’a pas connu cette Côte d’Ivoire-là. C’est un peu un fantasme qu’elle ne retrouvera jamais. Abidjan a énormément changé. Pour le mieux, mais je comprends que, pour les anciens, ce soit dur à accepter.

Tu as rencontré une partie de ta famille que tu ne connaissais pas ?

Oui, beaucoup de petites cousines mais c’était comme si on se connaissait depuis toujours. Je me suis senti plus à l’aise qu’avec des tantes que je côtoie en France. Les Ivoiriens sont tellement accueillants, ils m’ont fait sentir bien. J’ai même pensé à m’y installer. J’ai senti le truc. Il faut en profiter, parce qu’on a la chance d’avoir nos parents. Ma mère, elle, a moins eu cette chance. Elle est partie jeune, à cause de la drépanocytose. Elle est venue en France pour se soigner. Plus jeune, elle n’a pas eu l’occasion de poser ces questions. Nous, on l’a. Alors je travaille là-dessus, petit à petit. On a ouvert une brèche, y compris pour notre héritage et c’est précieux. On est la première génération à se questionner autant. Nos ancêtres ne faisaient pas d’introspection.

Tu as photographié cette fameuse cour, à Abobo (un quartier d’Abidjan). Quelle est l’histoire derrière cette image ?

Ouais, c’est fort, ça. C’est la cour où ma mère a grandi. La première chose à laquelle j’ai pensé, c’est à mes grands-parents, qui ne sont plus là. J’ai senti leur énergie. Puis j’ai essayé d’imaginer ma mère ici, enfant, puis plus grande. Ça m’a fait quelque chose. Je n’y suis allé qu’une fois, parce que c’était assez intense. Les voisins et leurs amis étaient présents, ils ont fait revivre le lieu d’une belle manière. Ils ont passé leur temps à danser. C’était fou. C’est un des plus beaux moments de ma vie. Ici, je n’ai pas trop de lien avec les enfants. En Afrique, c’est différent, les enfants sont en bande, ensemble. L’Afrique appartient aux enfants. Je l’ai aussi vécu à Dakar. Ils ont une liberté, ils font ce qu’ils veulent, ils marchent dans la rue, ils ont la belle vie. Ils voguent ensemble.

Parle-nous de l’Empire des Enfants, justement ?

J’y ai été introduit par une très bonne amie de ma sœur. C’est un centre d’accueil d’urgence pour les enfants à la rue. La fondatrice n’aime d’ailleurs pas le terme « enfants de la rue », parce que, comme elle dit, la rue n’enfante pas. Malheureusement, ce sont des enfants qui, du fait de leur histoire, se retrouvent dehors. Quand des parents ont du mal à s’occuper de leurs enfants, financièrement ou pour d’autres raisons, ils les confient parfois à des centres censés leur enseigner la religion. En réalité, certains sont tenus par des gens très mal intentionnés, qui font mendier les enfants. Ce sont des enfants maltraités, aux vies très compliquées. Des policiers, ou d’autres personnes, les ramènent à l’Empire des Enfants. Ce qu’ils font là-bas est magnifique. C’est aussi l’une des plus belles expériences de ma vie. J’ai prié plusieurs fois avec les enfants et parfois, quand je prie aujourd’hui, il m’arrive d’entendre leurs voix dans ma tête.

Tu en as fait une expo ?

Oui, rue du Temple à Paris et j’en ai aussi sorti un petit zine. Le but du fanzine, c’est de pouvoir reverser l’argent. Au début, je voulais lancer une cagnotte, mais les gens, ce sont des filous, ils aiment avoir une contrepartie. Les images sont fortes, donc ça permet aussi de garder les enfants en tête. Tu as ça chez toi et dix ans plus tard, tu peux repenser à eux, faire un don, ou juste y aller.

C’est aussi une expérience qui t’a permis de découvrir le Sénégal, ton deuxième pays d’origine ?

Oui, c’est mon père qui est sénégalais. J’ai d’ailleurs renoué avec lui récemment. Et là, même en étant sénégalais, je me suis moins senti chez moi qu’en Côte d’Ivoire. Physiquement, je ressemble peut-être à un Sénégalais, mais culturellement, je connais beaucoup moins de choses. C’est drôle, les Sénégalais sont très calmes, très posés, ils ne parlent pas fort. En Côte d’Ivoire, c’est tout l’inverse. Dès l’aéroport à Abidjan tu peux te sentir agressé si tu n’as pas l’habitude.

Pourtant, tu te définis comme quelqu’un de calme…

Oui, mais en Côte d’Ivoire, je m’adapte. Je ne suis pas agressif, mais quand j’arrive à l’aéroport et qu’on me saute dessus pour me vendre une carte SIM par exemple, je peux être brusque. Sinon, on te marche dessus et tu te sens mal. Là-bas, c’est comme ça qu’on se parle, ça peut paraître brusque ici. J’avoue que ça, je kiffe. C’est déroutant pour quelqu’un qui ne connaît pas, j’ai d’ailleurs prévenu ma femme à ce sujet.

Dernière question : y a-t-il des aspects de ton héritage auxquels tu as voulu échapper ?

Dans l’héritage africain qu’on porte, il y a cet aspect lié à la violence. Ça en fait partie, même si c’est dur à dire. Je rentre justement d’un voyage en Colombie, où vivent des Afro-Colombiens, et il y a quelque chose de très intense dans leur histoire, ils ne se mélangent pas beaucoup. Pour moi, c’est lié à la violence, c’est très ancré dans nos histoires. J’ai la sensation et l’espoir, d’être le maillon qui va briser cette chaîne. Je ne veux pas passer par la violence avec mes enfants, quitte à basculer de l’autre côté et être trop gentil, je préfère ça. J’ai sans doute moins subi la violence que ma grande sœur. Les aînés vivent des choses que les plus jeunes connaissent moins. Et les femmes ont une grande sensibilité, elles se souviennent de bien plus de choses, contrairement à moi, qui ai pu oublier. C’est aussi pour ça que je trouve les femmes plus fortes, elles portent tant sur leurs épaules. Petit à petit, on va devoir se détacher de tout ça. L’autre jour, ma femme lisait un livre qui expliquait que les traumas se transmettent par la génétique. Ça prendra du temps, mais on s’en détachera, doucement. C’est quelque chose qui peut poser problème dans mes relations aujourd’hui, comme je n’ai pas reçu beaucoup d’amour, mon langage amoureux n’est pas forcément le même que celui de ma compagne…

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Un grand merci à Hermann pour sa disponibilité et ses confidences ! Je vous invite à découvrir son travail sur Instagram et à vous procurer ses livres photos. En plus d'être de beaux objets, ils sont de véritables vecteurs d'émotions. Merci aussi à mon amie Sarah Forst, de la Tribu des Fondatrices — un réseau d'entrepreneuses précieux que je vous encourage à rejoindre — de m'avoir prêté son lieu de vie le temps de cet échange. Mes derniers remerciements vont enfin à Inès Matsika, cofondatrice du concept-store Timuntu (que j'accompagne pour la stratégie éditoriale social media), pour son formidable travail de curation : sans elle, je n'aurais jamais découvert l'univers d'Hermann !

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N’hésitez pas à partager, commenter et réagir : vos retours sont précieux et motivants. Vous pouvez aussi consulter les précédentes interviews ici.

J’ai profité d’un week-end à Marseille pour aller frapper à la porte d’Amal Belabbes-Chakor, styliste et consultante mode. J’avais une heure montre en main avant mon train pour Paris : il lui a fallu deux minutes, à peine, pour me mettre à l’aise. Mon amie, Perrine, m’avait parlé il y a quelques temps de ses formats ‘Shoppe La Story’, je suis depuis le compte d’Amal assidûment, captivée (il faut le dire) par son sens de la punchline. En soixante minutes de conversation, on a parlé de transmission à travers le vêtement - sujet de fond de cette newsletter - de sa maman, figure majeure de sa vie et de ce sentiment de dignité qui nous traverse quand on enfile une pièce dans laquelle on se reconnaît. La mode n’a rien de futile : pour certaines communautés, c’est un outil de représentation qui permet de se rendre visible.

Petite précision : cette interview a été réalisée il y a quelques mois. Depuis, Amal a annoncé une heureuse nouvelle : elle attend son deuxième enfant.

Amal, qui es-tu ?
Je suis une personne très passionnée par ce que je fais, par ce que j’entreprends et cette passion elle déborde même sur mes émotions.

Racontes-nous comment étais-tu petite ?
Très curieuse, très sociable, une vraie pipelette. Quand on avait des invités, ma mère, affairée en cuisine, m’envoyait les occuper. J’étais pleine de joie et fascinée par les gens.

Cette curiosité te suit encore ?
Oui. Je suis la cadette d’une fratrie de six, ça aide à s’ouvrir, à aller vers les autres et à vouloir apprendre. J’étais comme ça… et un peu pleurnicharde aussi, mes frères et sœurs te le diraient ! Mon côté “drama” ne m’a jamais quittée. Quand ça va, ça va très bien mais au moindre accroc, c’est le drame.

Vivre entourée de 5 frères et soeurs, c’était comment ?

Tu as grandi à Guénange dans les années 1990. Quels souvenirs en as-tu ?
La vie en province ! J’en ai très bons souvenirs mais en grandissant tu prends conscience de ta place dans la société. J’ai été la seule Arabe de ma classe jusqu’au lycée, la seule personne racisée dès la maternelle. Tu portes un poids. Je me souviens de scènes blessantes comme : “tu ne joues pas avec nous, tu as la couleur du caca”, ça laisse des traces. D’où mon combat pour l’ancrage identitaire. Il faut revendiquer nos racines sans peur.

Vous en parliez en famille?
Ma mère nous a transmis notre double culture. À la maison, on parlait arabe. Elle nous disait : “N’aies pas peur d’être qui tu es ». S’assimiler pour se fondre ? Non, jamais ! On existe et ça se voit. Il fallait porter nos racines fièrement, dans le respect des règles de la société.

Comment tu l’analyses aujourd’hui avec le recul ?

J’ai eu une enfance heureuse mais je n’aimerais pas que ma fille vive ces blessures. Face au racisme systémique, j’explique, une fois, deux fois, trois fois. Si tu ne comprends pas, je te dis : ciao. On ne se victimise pas mais on témoigne pour que nos enfants ne souffrent pas comme nous. Je contribue au pays, je paye des impôts : pourquoi me cacher ? Nos parents sont venus pour une raison, parce qu’on avait besoin d’eux donc on ne va pas “muter” pour se fondre. Je pense aujourd’hui que dès qu’on a une place, même modeste, elle est politique.

Tu aurais pu choisir l’assimilation totale…

Parle-nous de ta maman, de ses goûts, son style de l’époque.
Elle ne s’effaçait pas : elle montrait l’exemple. Elle était charismatique dans sa posture, sa démarche, sa voix. Issue d’un milieu modeste, entourée d’amis aisés, elle chinait et transformait ses pièces. Et on lui demandait toujours d’où elles venaient. Toujours élégante, elle savait faire du beau avec peu. Son style a évolué mais toujours en gardant sa stature de daronne. « Je suis votre mère, pas votre copine » qu’elle nous disait. Et puis côté musique, elle écoutait beaucoup d’artistes arabe, elle était fan de George Wassouf. On l’écoute aujourd’hui avec mélancolie, j’ai perdu ma mère il y a 11 ans, j’en avais 23. Elle adorait aussi la musique gnaoua ; on allait souvent au Festival Gnaoua d’Essaouira. En fait, elle était très attachée à sa culture.

Devenir mère a changé ton regard sur elle ?
Oui. On comprend que la sévérité peut être une forme d’amour, avec des limites saines, évidemment. On ne testait pas notre mère. Sa volonté de nous voir porter nos racines, je la comprends encore plus maintenant car même si tu veux t’assimiler, on te renverra toujours cette question : « et toi, tu viens d’où ? ». Je lui suis reconnaissante, je veux transmettre ça à ma fille. Tous les ans, on allait au Maroc un mois et je veux faire pareil. Je lui parle arabe autant que possible : la transmission passe par la langue, les voyages, la cuisine, nos fêtes. À l’Aïd, je tiens aux traditions et aux tenues. Tous ces détails disent à nos enfants d’où viennent leurs ancêtres et font vivre notre culture.

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Est-ce qu’on t’a parlé de ton papa que tu n’as pas connu ? De Son rapport aux vêtements ?
Ah mon père, il était trop beau ! On m’a toujours dit qu’il était d’une élégance folle. À chaque naissance, il venait rencontrer ses bébés en costume-cravate, c’était comme une manière d’honorer sa femme et ses enfants.

Il était toujours tiré à quatre épingles et fréquentait les beaux magasins.

Aujourd’hui tu es styliste, on peut clairement voir ça comme un prolongement de ton héritage.

Totalement. Mon frère à Paris est styliste, j’ai une sœur passionnée de sape, qui bosse souvent avec nous. Les autres frères et sœurs soignent aussi leurs tenues. Même nos neveux, c’est pareil ! L’un d’eux est obsédé par la sape. C’est un vrai héritage familial, mon grand-père déjà était comme ça.

Ah oui ? Parle-nous de lui (ton grand-père).

Ta mère est marocaine. Quel est ton lien au Maroc, enfant puis adulte ?
Ma maman est originaire de Marrakech, mon père d’Algérie. Mon rapport avec le pays enfant, en fait, je crois que je ne me suis jamais posé la question. C’était normal d’aller au « bled chaque année ». Après le décès de ma mère, j’ai ressenti le besoin d’y retourner souvent, au moins deux fois par an, pour me reconnecter à elle : fouler sa terre, marcher dans ses quartiers, raviver ses souvenirs. Une de mes tantes à Casablanca a la même voix qu’elle ; l’entendre m’émeut à chaque appel.

Y a-t-il des aspects de ton héritage auxquels tu as voulu échapper ?
Oui ! Les grands mariages. En voyant mes sœurs se marier, je disais à ma mère : « Pourquoi inviter autant de gens qu’on ne connaît pas ? ». Je rêvais d’un mariage intimiste, résultat courses je me suis mariée pendant le Covid : on était 4 pelés (rires). Avec le recul, j’ai un petit goût d’inachevé et je comprends mieux la force du collectif. Dans ces grandes fêtes, il y a de la transmission, de la sororité, des voisines qui s’entraident. Ce n’est pas bullshit. Maintenant que j’ai un enfant, je me dis que ces réunions sont précieuses dans le message que l’on envoie aux futures générations. Tu y vois vraiment les valeurs profondes d’humanité.

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Revenons à ton activité. Comment qualifierais-tu ta clientèle ?Très majoritairement racisée. Au début je ne l’avais pas remarqué. C’est mon mari, en préparant les colis, qui m’a dit : « Tes clientes, ce sont surtout des rebeus et des renois. » Depuis, je reçois beaucoup de messages de personnes de nos communautés heureuses de s’identifier à quelqu’un dans le vintage qui ouvre une porte au-delà de la fast fashion.

Parce que la seconde main y est moins acceptée culturellement ?
Oui. Longtemps, c’était la honte d’avouer qu’on s’habillait en seconde main. Ma mère chinait mais ne le disait pas fièrement. À l’époque, on achetait d’occasion pour des raisons économiques, aujourd’hui, la fripe s’est gentrifiée. Et puis beaucoup d’entre nous ont accédé à un pouvoir d’achat que nos parents n’avaient pas. On comble parfois un manque par la consommation - H&M, Primark, Zara - en achetant pour soi et pour la famille au bled. Il faut composer avec cette réalité.

Pourtant tu ne fais pas la morale à tes clients.
Jamais. On ne fait pas toujours comme on veut, on fait comme on peut. Je questionne surtout le “pourquoi”. Si la fast fashion est une nécessité ponctuelle, je l’entends. Si c’est de la surconsommation, là, il y a un sujet. Pour moi, le vêtement t’aide à rester digne dans une société qui peut te rejeter. Quand des femmes m’écrivent : « Le vintage, c’était no way, je pensais que c’était sale et tu le remets au goût du jour » je suis fière. J’ai une petite communauté de 30 000 personnes : ce n’est pas énorme, mais c’est une responsabilité. On sème des graines, on offre un miroir d’identification et peut-être d’autres façons de consommer. Dès qu’on s’expose, on a un rôle, même le silence est politique. On envoie un message, qu’on le veuille ou non.

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Un grand merci à Amal que je vous recommande de suivre de très près ici.
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Footprint est un projet éditorial de Divo Studio par Carine Bouhier. Une conversation intime et ouverte sur l’héritage culturel qui met en lumière nos racines et la manière dont elles façonnent notre vie actuelle. Comment notre histoire, nos ancêtres, nos traditions et nos origines continuent de résonner dans nos choix de vie, nos passions, nos carrières et nos goûts.

Naomi Clément cultive le goût de l’altruisme et ça met tout de suite à l’aise. La parisienne doit certainement à ses parents cette capacité à créer du lien, à transmettre une joie sincère, à capter les autres. Son enfance baignée dans une effervescence joyeuse jalonnée de rassemblements familiaux dont la bande-son fait écho à ses mix d’aujourd’hui constituent le terreau de ce qu’elle est devenue : une journaliste et DJ plaçant la sororité au cœur de son travail. Au détour d’un appel, elle m’apprend qu’elle a, comme moi, récemment entrepris un voyage en Afrique qui lui a été révélateur, nous nous sommes mises en quête d’un lieu qui lui correspondrait au mieux pour l’interview. C’est chez A-Side que je la retrouve le mois dernier, pour une conversation d’une heure dans un décor à la mesure de son univers.

Qui es-tu aujourd’hui ?

Je dirais que je suis quelqu’un qui raconte des histoires à travers la musique. Je m’appelle Naomi Clément, j’ai 33 ans et je vis à Paris, ville où je suis née. Ça fait partie de mon identité, profondément.

DJ, journaliste… Tu as plusieurs casquettes. Comment vis-tu cette pluralité ?

Par moment, ça me dépasse. Je suis toujours en mouvement, souvent à courir partout, parfois trop. Mais au fond, j’aime ça. J’aime que ça aille vite, j’aime porter plein de projets qui m’animent. Ce mode de vie me convient. Et puis aujourd’hui, je gagne correctement ma vie, ce qui me permet de souffler, de prendre des vacances, de sortir du « tunnel » de temps en temps. Franchement, je me sens bien, épanouie, en phase avec moi-même, ce qui n’a pas toujours été le cas !

Comment était la petite Naomi ?

Ce qui revient souvent c’est que j’étais très sage, et première de la classe ! Apparemment, on pouvait me poser dans un coin et je ne bougeais pas (rires). J’étais calme mais sociable tout de même. J’ai grandi très entourée par ma grande famille qui avait pas mal d’amis. J’ai été baignée dans une espèce d’effervescence, toujours en mouvement puisque ma mère m’a eue jeune, elle n’avait même pas 22 ans. Ça a beaucoup façonné mon rapport au monde.

Tu es l’aînée, c’est bien ça ?

Exactement, j’ai une petite sœur Luana. Mais j’ai aussi ce rôle d’aînée au global dans la famille : mes deux parents sont les aînés de leurs fratries, donc la première d’une grande génération de cousins, cousines. Très tôt, j’ai eu cette posture de celle qui prend soin. Ça me va bien, j’aime qu’on puisse compter sur moi. Cela dit, aujourd’hui ça s’inverse un peu : mes proches sont aussi là pour moi, notamment lors de ruptures amoureuses ou de doutes professionnels.

Tu as vécu dans le 13e arrondissement de Paris. C’était comment à l’époque?

J’ai adoré ! Il y a quelques années j’ai écouté un podcast avec Leïla Slimani, qui a grandi là aussi. Elle évoquait la chance d’avoir vécu dans un quartier où la mixité sociale est très présente. Et ça m’a fait tilt ! Je me suis rendue compte du bonheur d’avoir évolué dans un environnement multiculturel. J’avais des amis laotiens, maliens… C’était naturel d’entendre plusieurs langues, de manger des plats d’ailleurs. À l’époque, je ne réalisais pas cette richesse. En 2025, mine de rien, cette diversité dérange pas mal de monde.

As-tu un souvenir précis du moment où tu as commencé à questionner tes origines ?

Tu es donc allée à la rencontre de ton histoire ?

C’est ça. En 2018, j’ai interviewé mes grands-parents. Ma grand-mère blanche, née en France, a épousé un homme noir dans les années 60. « Un blédard ! » comme je dis pour les taquiner (rires). Je les ai interrogés séparément, pour recueillir leurs versions et savoir était perçu un couple mixte dans ces années-là à Paris. C’était très émouvant. Je me suis promis de les filmer si je retournais un jour au Cameroun. Et c’est ce que j’ai fait en mars dernier.

Ce voyage au Cameroun t’a-t-il permis d’en apprendre davantage sur toi ? Ta famille ?

Oui, énormément. C’est un voyage que j’ai entrepris avec ma mère, ma soeur et mon copain. Première fois pour lui en Afrique d’ailleurs. De notre côté, ça faisait 13 ans. J’avais des appréhensions mais aussi un regard plus adulte, conscient du poids de l’histoire, du colonialisme, du racisme, des inégalités. C’était intense, parfois difficile, comme le fait de ne pas pouvoir se déplacer librement. Je ne sais pas encore trop ce que je pense de ce voyage 3 mois après, j’ai encore du mal à poser des mots dessus. Mais j’ai eu des discussions profondes avec ma mère sur son enfance, sa relation à son père, son rôle d’aînée.

Et avec ton grand-père ?

Il est très pudique. C'est un homme de plus de 80 ans maintenant, qui a grandi en Afrique et a tout quitté pour venir en France. Il s’est forgé une armure, très épaisse. Je me suis mise à le filmer le dernier jour du voyage, complètement last minute j’en conviens. Je pense que je repoussais ce moment inconsciemment. J’ai donc réalisé cette interview en 2 parties. La première, mobile, où nous avons déambulé dans son village à Mvog Ebanda, rattaché à Yaoundé. Là-bas on l’appelle « la mémoire du village ». Il m’a montré la maison de ses cousins, de ses parents. Puis chez lui, il m’a sorti une pile de papiers contenant les plans de la maison, son arbre généalogique… C’est là que je lui ai sorti : « On n’a pas le temps, mon avion est à 19h Pépeu ! » (rires).

Tu as un peu attendu le dernier moment pour faire l’interview aussi…

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Comment tu as réagi face à son émotion ?

Le fait qu’il ose franchir ce seuil d’intimité, qu’il n’avait - je crois - jamais franchi auparavant, m’a profondément touchée, bouleversée même. C’était intense, presque trop. J’ai été dépassée par l’émotion. Mais je suis fière d’avoir pu capturer ce moment. J’ai réellement mesuré, à cet instant, l’ampleur de son sacrifice.

Est-ce que ce projet va faire partie d’un documentaire ?

J’aimerais bien. En fait, il faut que je m’occupe de monter ce petit reportage. On avait commencé à tourner, mais on a stoppé l’interview au moment où il allait rencontrer ma grand-mère. Justement, j’aimerais que ce soit elle qui prenne le relais du récit. J’imagine un dernier chapitre, où tous les deux échangent, parlent du présent, de ce qu’ils vivent aujourd’hui. Après, je ne pense pas le diffuser publiquement. Mes grands-parents sont très pudiques, tous les deux. Ils n’accepteraient peut-être pas que leur intimité soit exposée et je veux respecter ça. Mais rien que de le faire pour nous, c’est déjà important.

En quoi est-ce que ton métier de journaliste peut être vu comme un prolongement de ton héritage familial ?

Mon père était directeur artistique, il a bossé chez Première, Paris Match. Petite, je traînais dans les bureaux des différentes rédactions. Il jouait aussi de la basse dans un groupe. Ma mère, elle, voulait être journaliste, puis est devenue professeure de lettres. Ça a fortement joué sur mon envie d’écrire. Elle a par la suite vendu des espaces publicitaires pour des magazines, pour certains musicaux. Cette attirance pour la presse et l’écriture je l’ai toujours eue. J’ai accumulé des carnets toute mon enfance. Au lycée, j’ai compris que je voulais raconter des histoires.

Et la musique dans tout ça ?

La musique était omniprésente à la maison ! Comme je te le disais, mon père joue de la basse et il écoutait énormément de Funk, de Soul et de Salsa. Il est fan de Prince, James Brown, Herbie Hancock… Tout ce qui groove quoi ! Ma mère et lui se rejoignaient sur le Funk mais à côté de ça elle avait un fort attrait pour le Rap US, le RNB, et la Néo-soul. Erykah Badu, D’Angelo, Missy Elliott, Ludacris, Destiny’s Child… C’est la bande-son de mon enfance.

Le RNB t’a particulièrement marquée ?

Je pense avoir davantage été attirée par la scène Rap/RNB parce que c’est ce que je voyais à la télé dans les années 90. Le Funk, c'était derrière, tu vois, on n'en voyait plus trop. Le RNB était pas mal incarné par des femmes à l’époque et je côtoyais beaucoup de figures féminines à travers les amies de ma mère, sa famille. Donc pour moi petite, Beyonce, c’était un peu comme ma tata (rires).

Tu as tout de suite su que tu voulais écrire sur la musique ?

J’étais persuadée de vouloir raconter des histoires, en revanche, je ne savais pas exactement quel genre d'histoire. Mais de culture, ça oui ! Je n'ai jamais eu pour envie de traiter de géopolitique par exemple. À mes débuts chez Konbini, j'interviewais des réalisateurs, des photographes, des tatoueuses… Et puis vers 2014, la scène RNB a explosé : Frank Ocean avait sorti Channel Orange, Doja Cat est arrivée. Je me suis focus là-dessus. Inconsciemment, c’était lié à mon héritage musical.

Et comment en-es tu arrivée à mixer ?

Ça vient sûrement de ma mère, elle organisait toujours de grandes fêtes pour son anniversaire. J’ai baigné là-dedans. En 2018, j’ai appris à mixer et officialisé la chose en 2022. Après ma résidence sur Rinse, j’ai rencontré quelques DJs, de producteurs qui jouaient pas mal de musique électronique. Je ne viens absolument pas de ce milieu-là. Et puis… J’ai eu ma période Social Club (rires) ! Mais ce que je veux dire c’est que je n’en écoutais pas chez moi. Aujourd’hui en club, je joue du Hip-Hop, du RNB teinté de rythmes afro-caribéen. Ça reste mélodique, c’est percussif. C’est un prolongement de ce qu’on écouté mes parents et c’est marrant d’observer ça avec le recul en te parlant, ça a du sens. Je ne suis pas sûre qu’un jour je jouerais de la techno. C’est trop froid pour mes oreilles, trop rigide.

Tu as écrit de nombreux articles ainsi qu’un livre qui mettent en lumière des femmes artistes. Tu es aussi très entourée de figures féminines : ta mère, ta sœur, tes cousines… Il se dégage une vraie sororité de ton parcours. Comment tu l’expliques ?

Je suis contente que tu le ressentes. Comment l’expliquer ? Je n’ai pas le sentiment que ce soit quelque chose que j’ai découvert récemment. Je n’ai pas eu d’éveil à proprement parler, même si c’est un mot qu’on utilise beaucoup en ce moment, surtout depuis qu’on parle davantage de sororité. Je dirais que j’en ai pris pleinement conscience avec la vague #MeToo. À ce moment-là, j’ai vraiment réalisé à quel point c’était essentiel pour moi d’être entourée de femmes comme je l’étais depuis longtemps. Dans mon travail aussi, ça s’est vite imposé : dès le départ, j’ai écrit en majorité sur des artistes femmes – que ce soit dans la musique, le tatouage ou plus largement dans les arts. C’est sûrement lié à mon éducation. Cela dit, il ne faut pas croire, j’ai aussi été très entourée par des hommes : mon père, mon compagnon ou encore Mehdi Maizi et Azzedine Fall qui m’ont beaucoup soutenue professionnellement. J’ai eu la chance de croiser la route de super mecs et ça compte aussi !

Le fait de t’être identifiée très tôt à des artistes comme Beyoncé, Alicia Keys, Aaliyah ou Mary J. Blige, tu penses que ça a un lien avec le métissage de ta mère ?

Totalement ! Je le dis d’ailleurs dans mon livre Femmes de rap. Voir ces artistes à la télé, c’était un peu comme voir ma mère et ses copines. Je m’identifiais à elles parce qu’elles leur ressemblaient – dans leur style, leur façon d’être, leur énergie. Le style des années 90-2000, c’était quelque chose !

Voir des femmes assumer leurs corps, leur féminité, ça m’a marqué très tôt. Quand tu commences à avoir des formes, que tu veux mettre un jean taille basse mais que tu n’oses pas… Et puis tu vois ces femmes le faire avec assurance, tu te dis : « Ok, je peux le faire aussi. »

J’ai l’impression que ton look a évolué depuis que tu es DJ. Tu assumes davantage ta féminité, je me trompe ?

C’est hyper intéressant que tu dises ça ! Tu n’as pas tort. Il y a plus de robes, de décolletés, de bustiers… Peut-être que le fait d’être sur scène, de ne plus me cacher derrière un micro ou un ordinateur m’a poussé à me questionner. Quand tu es en représentation, l’image prend une autre place. Il y a évidemment la question du confort mais aussi celle de se sentir sexy. Je ne sais pas si c’est le fait d’être devenue DJ qui m’a donné envie de m’habiller comme ça, ou si c’est l’inverse. Mais c’est sûr que le fait de monter sur scène avec des artistes comme Lolo Zouaï ou de suivre des DJ comme Toccororo – qui assument pleinement leur féminité, qui twerkent en mini-jupe – ça m’a porté. Je me suis dit que j’aimais ça aussi. Je n’avais juste pas l’espace pour l’exprimer avant.

Quand je suis dans mon rôle de journaliste, je dois m’effacer : je ne suis pas le sujet. En tant que DJ, je prends plus la lumière. Le vêtement devient alors une forme d’armure, surtout quand le stress monte juste avant un set. Il m’aide à avoir confiance. C’est clair : devenir DJ a fait évoluer mon style. Je le réalise en te répondant, alors merci pour l’introspection !

Et pourtant, dans tes interviews pour Apple Music, on sent que ton look est déjà très réfléchi. C’est parce que tu es filmée ?

Y a-t-il des aspects de ton héritage auxquels tu as voulu échapper ?

Alors oui mais plutôt sur le plan psychologique. Mes parents se sont séparés en 2018, j’avais déjà 27 ans. Ça a été un vrai déclencheur. J’ai pris conscience de certains schémas familiaux que j’ai voulu déconstruire. Je suis donc allée voir un psy pour la première fois et... ça m’a aidé. J’ai fait un énorme travail de compréhension, d’analyse pour arriver à m’en détacher. Il y a clairement des traumas transgénérationnels que j’essaie de ne pas reproduire. Cet héritage-là, j’essaie de m’en affranchir. Le reste, je l’embrasse.

Et enfin on y vient, si tu devais choisir une chanson qui représente ton enfance ?

Facile ! Alors c’est vraiment un classique des Destiny’s Child : Say My Name. Cette chanson elle m’accompagnera toute ma vie. Dès que j’ai un coup de mou, je la met et ça repart. Je la chante avec ma mère, ma sœur, elle m’accompagne même en club. Elle réunit tout le monde. Et petite anecdote : j’ai eu la chance d’interviewer son producteur, Rodney Jerkins. Donc je connais aussi l’histoire derrière ce morceau. Ce qui le rend encore plus précieux pour moi.

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Bien que je n’ai jamais eu l’occasion de goûter à sa cuisine, Zuri Camille de Souza m’inspire depuis longtemps. Il se dégage de son univers une fraîcheur, une délicatesse, une poésie et un goût évident pour la beau. À 34 ans, cette cheffe itinérante installée à Marseille depuis sept ans, trace un parcours de vie épatant.

Après des études d’Human Ecology dans le Maine, aux États-Unis, Zuri retrouve l’Inde pour enseigner le design à Bombay. Acceptée ensuite à Parsons The New School - New York - elle travaille à Dubaï comme graphiste pour financer ses études. Après un passage par Istanbul, Zuri et son compagnon Jimmy s’installent sur l’île de Lesbos pendant neuf mois. Ils œuvrent dans le camp de Mória à créer un jardin partagé en permaculture avec des réfugiés et lancent au même moment leur maison d’édition itinérante : A-1 Publishers. 2018 marque son arrivée à Marseille et ses débuts dans la cuisine. D’abord commis-plongeuse, Zuri lance pendant le confinement son service de traiteur Sanna. S’ensuivent plusieurs résidences, dont la Villa Médicis, où elle inaugure la toute première résidence de chef(fe)s de l’Académie de France à Rome. Enfin ! En 2024, elle publie son premier livre : Là où le riz sent les fleurs de manguier aux éditions Ulmer.

Impressionnant.

J’ai eu envie d’en savoir plus, de remonter le fil de son histoire familiale. Zuri a grandi dans un véritable métissage culturel : un père né dans une famille catholique indienne au Kenya, une mère hindoue ayant grandi entre l’île Maurice, Hong Kong et la Zambie. Dès l’enfance, elle bénéficie d’une ouverture d’esprit rare qui se retrouve profondément enracinée dans sa manière d’être et de créer.

Aujourd’hui, Zuri Camille de Souza explore son identité à travers la cuisine et tisse des ponts entre les cultures, portée par une vision durable et sensible de l’alimentation. Sa cuisine raconte des histoires — les siennes, celles de sa famille — qu’elle nous livre aujourd’hui avec générosité.

Qui es-tu aujourd’hui ?

Je suis quelqu’un qui essaie de comprendre d’où je viens, où je me trouve maintenant et vers où je vais. Tout ça dans une démarche où j’essaie d’être plus attentive à mon environnement, à la terre et aux autres.

Tu ne t’es pas définie par ton métier…

Pour moi, mon métier est un outil pour comprendre. Il y a eu des moments où je m’identifiais comme cheffe, mais je me suis rendue compte que ça pouvait être limitant. Ça m’empêchait parfois d’explorer d’autres directions, simplement parce que je pensais que ce n’était “pas mon métier”.

Et comment était la petite Zuri, dans les années 90, à Goa ?

Petite, j’étais une vraie amoureuse de la nature. J’étais tout le temps dehors, au grand désespoir de ma mère qui rêvait de m’habiller avec des petites robes pastel en coton. J’étais dans la terre, je préparais des soupes avec des cailloux, des plantes, n’importe quoi ! J’adorais passer du temps avec des adultes : mes grands-parents, les voisines, les tatas, les tontons. Et je les embarquais dans mes jeux. Je leur faisais goûter mes “soupes de terre”, je leur disais : « Allez, maintenant on part en Antarctique, habillez-vous chaudement ! » même s’il faisait 35 degrés…

Tu étais donc affirmée ?

Oui, mon petit frère le dirait ! J’ai plein de photos de nos fameuses “expéditions” en Antarctique où je l’obligeais à s’habiller n’importe comment. Un été, j’ai même organisé une mission d’espionnage sur notre arrière-grand-mère pour savoir ce qu’elle faisait l’après-midi. Elle se reposait, la porte fermée, et moi je voulais comprendre. Donc on s’est cachés sous le lit pendant trois heures. À leur réveil, nos grands-parents ne nous trouvaient plus, ils ont alerté tout le monde, même les voisins du bâtiment d’à côté… Je peux te dire qu’on a pris très cher ! (Rires)

Tu gardes quel souvenir de l’ambiance à Goa dans les années 90 ?

Tu penses que ta manière d’être aujourd’hui prolonge ton héritage familial ?

Oui, beaucoup. Par exemple dans ma manière de m’habiller, les bijoux ont une grande symbolique dans ma famille, surtout pour mes deux grands-mères. C’est quelque chose qu’on se transmet.

Et puis il y a cette culture de l’accueil. Chez nous, on invitait du monde. Ma mère a grandi dans plusieurs pays, souvent sur des îles, comme l’île Maurice. Elle me racontait que mon grand-père accueillait chez lui des gens qui n’avaient plus d’argent ou de travail. Je suis un peu plus timide qu’eux, même si à 8 ans j’organisais des « tea time » pour tout l’immeuble sans prévenir ma grand-mère. Aujourd’hui je n’invite pas 6 personnes dans mon 20m² à Marseille (rires) mais j’ai gardé cet esprit-là. Il peut m’arriver de dire : « T’es là ? Viens manger et invite ta pote ! ». On manque de chaises, mais ce n’est pas si grave. Le partage et l’ouverture d’esprit, c’est vraiment un héritage précieux.

Et en France, tu continues de cultiver ça ?

Oui ! Par exemple en Inde, pendant les fêtes - Divali, Noël, Aïd - on envoie toujours des petits plats aux voisins. Même pour les anniversaires, tu partages une partie du gâteau. J’adore cette idée. Ça crée du lien, ça brise l’isolement. Ici aussi j’aime bien le faire. C’est ma manière de rencontrer des gens et de tisser des amitiés.

Ton père était très engagé dans les années 70, non ?

Oui, trop même ! (rires)
Il a grandi au Kenya jusqu’à ses 17 ans, à Nairobi puis à Mombasa. Il parlait swahili avec ma grand-mère. Il a été marqué par la ségrégation raciale : dans son école catholique, ils n’étaient que trois garçons racisés. Mes grands-parents étaient très catholiques - mon père était enfant de choeur - mais aussi très libres. Goa a une histoire coloniale particulière avec le Portugal, donc leur identité était un mélange complexe : indienne, catholique, africaine.

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Ton expérience à Lesbos s’inscrit dans cette continuité ?

Oui je pense. Mon père et ma tante se sont battus pour protéger une parcelle de forêt vierge que ma tante avait acheté. Elle y avait créé son jardin en permaculture pour y cultiver ses légumes. Des personnes ont voulu en extraire des minéraux, ils ont résisté. Il y a eu tout un mouvement pour protéger ce terrain qui était considéré comme sacré par des communautés animistes. Ce genre de lutte m’a beaucoup marquée, ça montre qu’on peut toujours agir, même à petite échelle.

Comment tes parents ont réagi à ton parcours ?

Ils ont été contents et soulagés, je pense. À 18 ans, j’ai voulu faire une école de commerce juste pour les provoquer (rires). Eux voulaient que je sois journaliste, sociologue, architecte… Un métier “engagé”. Finalement j’ai eu une bourse pour une école aux États-Unis, très alternative, écologique, de gauche. J’étais assez frustrée à l’époque car je voyais mes amis qui étaient acceptés dans des école comme Harvard. Avec le recul, je leur suis reconnaissante de m’avoir transmis ces valeurs.`

Tu as publié un petit film sur Instagram qui retrace une excursion à Hanoi avec ta maman. Qu’est-ce que ce voyage t’a apporté ?

Ça m’a permis de la considérer comme une femme et pas juste comme une mère. Même si c’est quelque chose de déjà tellement grand et puissant. Surtout après le décès récent de mon père, elle entre dans un nouveau cycle de sa vie. C’est beau de voir qu’à plus de 60 ans, elle a encore tant de possibilités. On a voyagé ensemble, découvert un nouveau pays, une culture, des goûts, des expériences. Elle était gênée que je la suive tout le temps avec la caméra à la main, mais une fois le film terminé, elle était très fière.

Ta grand-mère t’a aussi beaucoup inspirée.

Oui. À Trinidad, elle avait des voisins hollandais dont la fille était obsédée par ses chapatis ! Ces galettes de blé rondes que l’on déguste avec de la sauce ou des lentilles. Elle demandait à ma grand-mère de lui en cuisiner tout le temps. Mon grand-père organisait souvent des dîners pour la communauté sud-asiatique. Ce n’était pas un “travail”, mais un engagement festif, un moment inter-cultural comme il l’appelait. Ma grand-mère cuisinait pour 50, 60 personnes. Elle avait grandi dans une “joint family” à Mumbai avec 11 frères et sœurs. Elle adorait cette vie collective.

Tu cuisinais aussi avec ton frère tous les vendredis ?

Oui, c’était notre moment à nous. On préparait le dîner pour toute la famille. Ça m’a marqué, cette idée de cuisiner pour les autres. À 16 ans, quand j’ai commencé à sortir jusqu’à 3h du matin juste pour énerver mes parents (rires), ma mère me laissait toujours quelque chose à réchauffer. C’était trop mignon.

Le fait de cuisiner en Inde est-il genré ? En t’écoutant parler de ta famille, on en a pas l’impression !

Si, si ! Les hommes cuisinent surtout la viande. Dans certaines familles, les hommes mangent en premier, les femmes mangent les restes. Il y a aussi des règles complexes selon les communautés : ne pas entrer dans la cuisine sans avoir pris une douche par exemple. Mais ma famille était différente, très moderne. Mon grand-père cuisinait aussi, il avait grandi avec cinq sœurs.

Tu vis à Marseille, une ville ou la mixité est très présente, ce n’est pas un hasard ?

Oui en effet. Avec mon copain qui est français, de Montpellier, on s’est rencontré à Bombay. En Inde nous avions pensé à ce projet à Lesbos que nous avons concrétisé. Une fois qu’il a pris fin, il a fallu s’installer quelque part. Jimmy avait ce projet de skipper, moi je pensais beaucoup à la cuisine et on voulait trouver une ville côtière qui ressemble à Bombay.
Marseille change vite. La gentrification pousse des gens dehors, des personnes ne sont pas considérés. Ça créé des tensions sociales, des jalousies et de la tristesse. Un projet que j’aime beaucoup, c’est Le Bouillon de Noailles, un centre social du quartier. Ils organisent des petits-déjeuners gratuits, des ateliers, une revue avec les recettes des habitants. Ça permet de recréer du lien. Des quartiers comme Noailles sont très contrastés : précaires mais avec des restaurants très « fancy ». Je suis racisée mais pas issue d’un milieu précaire. Je peux aller manger dans un resto fancy à Noailles et me sentir plutôt à l’aise. Mais je sais que d’autres, avec un héritage semblable au mien, ne s’y sentiraient pas à leur place. Ça me travaille et ne me rends pas à l’aise.

As-tu ressenti le besoin de t’éloigner de certains aspects de ton héritage ?

Oui. L’idée qu’il faut se faire petite, laisser la place aux hommes, ne pas “prendre de place” dans l’espace public ou familial. Même si mes parents étaient ouverts, l’environnement autour de moi ne l’était pas toujours. J’ai été très effacée pendant longtemps. Encore aujourd’hui je me questionne sur ma manière de m’habiller quand je me ballade à La Chapelle par exemple. Je sais bien que j’ai le droit de m’habiller comme je veux mais me demande encore comment les gens vont me voir, me considérer ou me juger. C’est quelque chose que je dois déconstruire.

En Inde, adolescente, j’étais plutôt considérée comme réactionnaire ! Habillée en mini-top et jupe, je faisais à peu près tout ce qui était interdit aux filles comme avoir une moto, se balader la nuit, aller aux concerts entre copines et même faire du sport. Pour moi, c’était ça la liberté. Et c’est important de passer par là. Je ne veux pas que ces normes restent figées en Inde. Elles font partie de cet héritage qui m’a été imposé par cette société patriarcale mais je n’ai pas envie que cela reste. Beaucoup de femmes se sont battues pour que je puisse être libre. Les ignorer, ce serait les trahir.

Une musique pour la fin ?

Sorgar Rajeant de Lorna

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Footprint est un projet éditorial de Divo Studio par Carine Bouhier. Une conversation intime et ouverte sur l’héritage culturel qui met en lumière nos racines et la manière dont elles façonnent notre vie actuelle. Comment notre histoire, nos ancêtres, nos traditions et nos origines continuent de résonner dans nos choix de vie, nos passions, nos carrières et nos goûts.

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C’est en découvrant avec ravissement les photographies de Mous Lambarat que je suis tombée sur la page Instagram de Patrice Kouadio.

Patrice a posé pour une série du photographe maroco-belge, Il est mannequin mais aussi et surtout directeur artistique, photographe et designer de mode. Il insuffle ses origines dans les créations de sa marque Travel. Bien qu'il soit né plus au sud, en Côte d'Ivoire, il est tombé amoureux du Maroc, son pays d'adoption depuis ses études et a complètement embrassé le style local. Ni une, ni deux, je décidais de profiter de mon passage à Marrakech pour lui proposer une interview. Après quelques échanges d'emails, j'apprends qu'il appartient à l'ethnie Baoulé, comme ma mère, qui m'a inspirée le nom de Divo* Studio (*Divo est une ville de la Côte d'Ivoire).

La boucle est bouclée, je tenais le premier intervenant de Footprint.

C’est dans son showroom Esthète Studio en plein coeur du quartier moderne de Gueliz que je retrouve Patrice une matinée de février affichant 20 degrés. On a parlé de son enfance en Côte d’Ivoire, de ses inspirations et des nombreux tissus africains qu’il a rencontré tout au long de sa vie et qui ornent maintenant ses créations. Une discussion sans apprêt sur l’héritage culturel - le sien - la baie vitrée grande ouverte sur une rue qui commençait tout juste à s’animer…

Peux-tu nous décrire le Patrice d’aujourd’hui ?

C’est quelqu’un de créatif qui essaie de vivre de ses passions, que ce soit à travers la photographie, le design ou la direction artistique. Mais en un mot, je dirais que le Patrice d’aujourd’hui est un créatif. Quelqu’un qui ne se fixe aucune limite, qui essaie de sortir de sa zone de confort continuellement. Histoire de s’épanouir au mieux dans le monde dans lequel nous vivons actuellement.

Et le Patrice d’il y a 25 ans ?

Un solitaire qui n’avait pas trop confiance en lui et ne savait pas ce qu’il voulait faire. C’était beaucoup de doutes. Mais avec le temps, avec la maturité et les expériences de la vie je me suis forgé en tant que personne complète.

On peut dire que tu es épanoui, aujourd’hui ?

Je peux dire que je suis fier de moi. Avant ce n’était pas le cas car je n’arrivais pas à rentrer dans une case. Il vaut mieux faire ce qu’il nous plaît, c’est le secret de l’épanouissement. Vivre et essayer les choses qu’on aime. Si ça ne passe pas, au moins on aura essayé.

C’était comment de vivre en Côte d’Ivoire dans ton enfance ?

Je restais à la maison, j’étais quelqu’un de très casanier et j’entretenais une relation fusionnelle avec ma mère. J’observais ces moindres faits et gestes, sa manière de s’habiller, l’héritage culturel qu’elle a reçu de son village d’origine de Dimbokro dans le centre de la Côte d’Ivoire. Je n’avais pas tant d’amis que ça. Mes amis c’était ma famille. C’était ma mère en fait.

Tout ce que tu as pu observer petit t’as nourri inconsciemment ?

Je pense que ça a contribué à mon évolution. C’est ce que je fais d’ailleurs à Marrakech, j’observe beaucoup ce qu’il se passe autour de moi pour pouvoir créer mes collections.

Quel est le lien entre tes origines et le métier que tu exerces aujourd’hui ?

Dans ma famille, j’ai quelques oncles tisserands. Pour la petite histoire, un jour, à la maison, nous avons reçu la visite d’un oncle de Yamoussoukro (capitale de la Côte d’Ivoire). Il avait apporté une pile de pagnes tissés. Je me suis alors demandé ce que ça pouvait être car nous n’avions pas l’habitude de voir ce genre de tissus à Abidjan. Mon oncle Kouakou a tenté de m’expliquer son travail, le temps que cela prenait. C’est alors que j’ai découvert le travail artisanal et le tissu qui se transmet de générations en générations. C’est un véritable héritage culturel. Tout cela a forgé mon esthétique avec comme point de départ : l’histoire de mon ethnie.

L’ethnie Baoulé c’est ça ?

Oui. Les Baoulés font partie du groupe Akan et sont originaires du Ghana voisin. Le pagne kita ou kenté est porté par les Akans, les Baoulés. C’est un tissu réalisé à la main en tissant plusieurs fils de coton de différentes couleurs.

C’est toutes les informations récoltées par les rencontres familiales que j’ai pu faire qui ont permis de mieux définir mon identité en tant que Baoulé. En grandissant à Abidjan, en ville donc, j’ai du mettre les pieds une fois dans mon village d’origine pour aller voir ma grand-mère. À l’époque on ne s’intéressait pas vraiment à tout ce qui pouvait valoriser notre culture. L’arrivée de mon oncle avec ces pagnes tissés m’a sorti de ma zone de confort. À Abidjan on voyait beaucoup de WAX mais le WAX c’est pas vraiment des tissus qui viennent de notre culture.

C’est à dire ?

Le pagne tissé comportent des fibres tissées à la main selon certains design. Chaque artisan réalise son tissage avec un design qu’il a pensé ou selon ses inspirations. Le Wax, nous pensions à l’époque qu’il provenait de l’Afrique Subsaharienne or il est importé de la Hollande. Au fur et à mesure nous nous sommes rendus compte que ça ne venait pas de chez nous. Nous devons valoriser nos tissus traditionnels : le kita, le kente ou le bogolan du Mali par exemple.

Ce sont des tissus que tu utilises dans tes créations actuelles ?

Oui ! Je suis un ivoirien qui vit à Marrakech : je voulais donc associer ces deux identités. Je m’inspire beaucoup de l’architecture marocaine, j’ai d’ailleurs eu un coup de coeur pour un symbole que j’ai observé en haut de la Koutoubia et je m’en suis inspiré.

Dis-m’en plus sur ce symbole ?

J’ai essayé d’explorer les courbes de ce symbole et de l’apposer sur des pièces. À travers une poche, des boutons personnalisés - fabriqués avec des artisans marocains de la Médina - ou de la broderie marocaine que je mets en avant.

Le peuple Baoulé apporte un soin particulier au vêtement, non ?

C’était un gros sujet dans ma famille surtout pour ma mère. Elle avait une armoire avec plein de tissus tissés de sa grand-mère. Ils étaient incroyables ! Donc je dirais que oui, les Baoulés que je côtoie ou côtoyais aiment s’habiller. Les ivoiriens en général d’ailleurs. C’est un peuple très fin qui apporte une exigence au choix de leur tenue, ça fait partie de leur identité. Aujourd’hui je m’habille avec des pièces qui reflètent ma culture, mon identité.

Elle en avait quelle utilité ta maman, de ses tissus entreposés dans son placard ?

C’était soit des tissus déjà cousus transmis par sa mère ou sa grand-mère. Sinon, il s’agissait de tissus brut. Elle les confiait à un bon couturier pour la confection de tenues ou alors pour arranger certaines pièces abimées par le temps.

Quelle tradition ou coutume sont importantes pour toi et comment tu les intègres dans ton travail au quotidien ?

J’essaie d’insuffler mon identité culturelle et mes origines dans mes pièces. J’avais du mal à le faire au début car en vivant à Marrakech je peinais à avoir accès à certains tissus. J’essaie d’en sélectionner au maximum quand je suis de passage à Abidjan pour les incorporer dans mes collections surtout hivernales. Le tissu tissé est assez épais et convient bien à cette saison. J’utilise des bandes de tissus tissés que je mélange à des matières nobles comme de la flanelle ou du coton. Ce sont surtout des fins de série de maisons de couture que je retravaille bien sûr.

J’ai lu quelque part que ton père portait des vêtements confectionnés sur-mesure ?

Oui mais au départ il portait des costumes italiens. Ce n’est qu’après qu’il a intégré des tissus de sa culture dans ses tenues. Il portait des vestes croisées associées à des pantalons minimalistes. Le dimanche il arborait une tunique avec du tissu tissé par exemple.

Dans ton showroom Esthète Studio, as-tu des objets qui rappellent tes origines ?

J’ai un pagne tissé dans un placard et j’ai la photo de ma mère portant un ensemble complet incroyable. C’est un ensemble que je voyais tout le temps dans son dressing d’ailleurs.

Y’a-t-il des aspects de ton héritage que tu as rejeté ou dont tu as voulu t’éloigner ?

Le manque d’ouverture d’esprit à l’époque peut-être. J’ai commencé en tant que mannequin à Abidjan. Mon père ne s’attendait peut-être pas à ce que je me lance dans le mannequinat et la création. J’ai étudié le marketing à la base, ce qui m’aide d’ailleurs pour développer ma marque. Il faudrait que les gens comprennent qu’on peut avoir d’autres aspirations, s’intéresser à d’autres cultures que la sienne, d’autres domaines. Ma mère est décédée avant d’avoir eu l’occasion d’assister à la naissance de ma marque. Mais elle m’a connu comme mannequin et appréciait ce que je faisais, mon père également. S’ils me voyaient aujourd’hui, ils seraient surpris et fiers.

Ils ont été fiers de ta carrière de mannequin ?
Oui… et déroutés ! De voir leur fils prendre la pose pour des magazines alors qu’ils m’ont connu comme un enfant très casanier et solitaire, c’est drôle (rires)

Une musique pour la fin ?

« Kpètè man mi » : c’est une chanson en Baoulé de l’artiste Antoinette Konan, une musique en langue traditionnelle que ma mère me chantait tout le temps et qui a bercé mon enfance.

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Footprint est un projet éditorial de Divo Studio par Carine Bouhier. Une conversation intime et ouverte sur l’héritage culturel qui met en lumière nos racines et la manière dont elles façonnent notre vie actuelle. Comment notre histoire, nos ancêtres, nos traditions et nos origines continuent de résonner dans nos choix de vie, nos passions, nos carrières et nos goûts.

ENGLISH VERSION

In discovering Mous Lambarat's photographs, I came across Patrice Kouadio's Instagram page.

Patrice is a model who posed for a series by the Moroccan-Belgian photographer, but he is also an artistic director, photographer, and fashion designer. He infuses his heritage into the creations of his brand, Travel. Although born in southern Côte d'Ivoire, Patrice fell in love with Morocco, his adopted country, after coming there for his studies and completely embraced the local style. I decided to take advantage of my visit to Marrakech to propose an interview with him. It was only after exchanging emails that I learned he belongs to the Baoulé ethnic group, just like my mother, who inspired the name Divo Studio (Divo is a city in Côte d'Ivoire).

The circle was complete, and I had found the first guest for Footprint.

Can you describe the Patrice of today?

I’m someone creative who tries to live off my passions, whether it’s through photography, design, or artistic direction. But in one word, I’d say the Patrice of today is a creative. Someone who doesn’t set any limits and is always trying to step out of my comfort zone. The goal is to thrive in the world we live in today.

And the Patrice of 25 years ago?

A solitary person who didn’t have much confidence in myself and didn’t know what I wanted to do. It was a lot of doubt. But over time, with maturity and life experiences, I’ve grown into a complete person.

Would you say that you are fulfilled today?

I can say that I’m proud of myself. Before, it wasn’t the case because I couldn’t put myself into a box. It’s better to do what we love, that’s the secret to fulfillment. Live and try things we enjoy. If it doesn’t work out, at least we tried.

What was it like living in Côte d'Ivoire during your childhood?

I stayed at home, I was very much a homebody and had a close relationship with my mother. I observed her every move, the way she dressed, the cultural heritage she received from her village in Dimbokro, in the center of Côte d'Ivoire. I didn’t have many friends. My friends were my family. It was my mother, actually.

Did everything you observed as a child unconsciously shape you?

I think it contributed to my evolution. That’s actually what I do here in Marrakech. I observe a lot of what’s happening around me to create my collections.

What is the link between your origins and the career you have today?

In my family, I have a few uncles who are weavers. For a little story, one day, we received a visit from an uncle from Yamoussoukro (the capital of Côte d'Ivoire). He brought a pile of woven cloths. I wondered what it could be because we weren’t used to seeing that kind of fabric in Abidjan. My uncle Kouakou tried to explain his work to me, how long it took. That’s when I discovered the artisanal work and the fabric that’s passed down from generation to generation. It’s a real cultural heritage. All of this shaped my aesthetic, with the starting point being the story of my ethnicity.

Is that what the Baoulé ethnic group is?

Yes, the Baoulé people, who can be associated with the Ghanaian people. The Baoulé cloth is called Kente, or Kita in Côte d'Ivoire. All the information I gathered, the family meetings I had, helped define my identity as a Baoulé. I grew up in Abidjan, and we spent our vacations there as well. I had never set foot in my village of origin. I only went once to visit my grandmother, but at the time, we weren’t really interested in things that could value our culture. My uncle’s arrival with these woven fabrics took me out of my comfort zone. In Abidjan, we saw a lot of WAX, but WAX isn’t really from our culture, unlike woven fabrics.

What do you mean by that?

The woven cloth has fibers handwoven according to certain designs. Each artisan creates their weaving with a design they thought of or based on their inspirations. Wax, at the time, we thought came from Sub-Saharan Africa, but it’s actually imported from Holland. Over time, we realized it didn’t come from our culture. We need to value our traditional fabrics: Kita, Kente, or the Mali Bogolan, for example. They’re actually coming back into the spotlight now.

Are these fabrics you use in your current creations?

Yes! I’m an Ivorian living in Marrakech, so I wanted to associate these two identities. I’m very inspired by Moroccan architecture, and I had a real crush on a symbol I observed on top of the Koutoubia mosque, and I’ve incorporated it into my designs.

Tell me more about this symbol?

I tried to explore the curves of this symbol and apply it to pieces. Through a pocket, personalized buttons—made by Moroccan artisans from the Medina—or Moroccan embroidery, which I highlight.

The Baoulé people take special care in their clothing, don’t they?

It was a big topic in my family, especially for my mother. She had a wardrobe full of woven fabrics from her grandmother. They were incredible! So I’d say yes, the Baoulé people I know or knew love to dress well. Ivorians, in general, do. It’s a very refined people who place a high standard on choosing their outfits, it’s part of their identity. Today, I wear pieces that reflect my culture, my identity.

What did your mother use the fabrics she stored in her wardrobe for?

They were either already sewn fabrics passed down from her mother or grandmother. Otherwise, they were raw fabrics. She would give them to a good tailor for making clothes or to fix certain pieces worn by time.

Which tradition or custom is important to you, and how do you integrate them into your daily work?

I try to infuse my cultural identity and my origins into my pieces. At first, it was difficult because, living in Marrakech, I struggled to access certain fabrics. I try to select as many as possible when I’m in Abidjan to incorporate them into my collections, especially winter collections. The woven fabric is quite thick and suits the season well. I use strips of woven fabric that I mix with noble materials like flannel or cotton. These are mostly end-of-series fabrics from fashion houses that I work on, of course.

I read somewhere that your father wore custom-made clothing?

Yes, but at first, he wore Italian suits. It was only later that he integrated fabrics from his culture into his outfits. He wore double-breasted jackets with minimalist pants. On Sundays, he would wear a tunic with woven fabric, for example.

In your showroom, Esthète Studio, do you have objects that remind you of your origins?

I have a woven cloth in a closet, and I have a photo of my mother wearing an incredible full set. It’s an outfit I used to see all the time in her dressing room, actually.

Are there any aspects of your heritage that you’ve rejected or wanted to distance yourself from?

The lack of open-mindedness back then, maybe. I started as a model in Abidjan. My father probably didn’t expect me to get into modeling and creation. I originally studied marketing, which actually helps me develop my brand. People should understand that we can have other aspirations, be interested in other cultures than our own, in other fields. My mother passed away before she could see the birth of my brand. But she knew me as a model and appreciated what I did, as did my father. If they saw me today, they’d be surprised and proud.

Were they proud of your modeling career?

Yes… and confused! Seeing their son posing for magazines, while they knew me as a very homebound and solitary child, is funny (laughs).

A song to end?

“Kpètè man mi”: it’s a song in Baoulé by the artist Antoinette Konan, a traditional language song that my mother used to sing to me all the time, and it was a big part of my childhood.

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