Esta newsletter es especial. Especial en muchos sentidos.

Primero, porque está escrita enteramente “de mi puño y tecleado”. Y es que estoy hasta el cogotísimo de los textos escritos por IA (volveré a este asunto más abajo).

Segundo, porque la última vez que escribí por este medio era otra persona: era asalariada, no me había metido en un comité de negociación de un ERE (muy loco esto) y no había capitalizado mi paro fundando una editorial gastronómica para publicar mis propias guías ilustradas.

Tercero, porque es la primera vez que voy a hablarte de algo creado por mi.

Allá voy:

Hace tres años viví una crisis existencial del copón. Después de darle muchas vueltas volví a entender que lo mío era la divulgación, el arte y la gastronomía. De ahí que el año pasado cursase el máster de Comunicación y Periodismo Gastronómico de The Foodie Studies donde saqué matrícula de honor (me repito más que la cebolla, pero es que eso no pasa todos los días).

Y por eso también este año me he lanzado a crear algo bueno para el mundo, que ayude a las personas a salir del piloto automático y vivir con más ilusión explorando el lado más natural, cultural y disfrutable de la gastronomía.

Bueno, pues ese retoño nace ahora, después de mucho esfuerzo, mucha ilusión, muchas pequeñas crisis de ansiedad y, sobre todo, muchas ganas de aportar: se llama Guía ilustrada Bon Vivant - Comer en Gijón como un local y es algo donde he dejado todo mi corazón (y parte de mi vista).

¿Y qué es esto? Pues es algo que me parece súper necesario y que yo querría que existiese en todos los lugares que visito. Una guía ilustrada donde no me centro en restaurantes, sino en todo lo demás. Donde hablo de la gastronomía de Gijón y su relación con la historia de la villa, de las curiosidades de sus platos tradicionales, de cómo va cambiando la escena culinaria de la ciudad a lo largo del año, de su idiosincrasia hostelera y —vale, sí— también de algunos de los maravillosos negocios gastronómicos que le dan identidad.

Y es preciosa. De verdad que lo es.

Te dejo que veas un par de páginas para que entiendas por qué digo esto:

No quiero enrollarme mucho más, sólo te diré que tanto los textos como las más de 100 ilustraciones (y todo el proceso creativo incluida la maquetación) es 100% hecho por humanos (por una humana en este caso, o sea, por mí). Y esto me parece muy importante. Porque, sí, he tardado muchísimo más que si me hubiese puesto a lanzar prompts como una loca. Pero, pregunto (y esta pregunta me la hago constantemente), ¿para qué narices queremos ir tan rápido? ¿No vale más, acaso, poner nuestro alma en lo que hacemos? ¿No estaremos volviéndonos un poco majaras con esto de la IA últimamente?

Así que yo me niego: aunque tarde más, aunque gane menos y aunque suene a abuela cebolleta, pero quiero seguir siendo yo la que crea y la que habla.

Me despido ya, no sin antes dejarte el enlace a la landing donde puedes ver la guía con más detenimiento y, ya de paso, comprarla.

¡Ah! Y las 100 primeras llevan una ilustración de regalo.

Conoce la guía

Mi padre dice que mis newsletters son demasiado largas así que, si has llegado hasta aquí, te lo agradezco y te mando un abrazo fuerte en la distancia (es un honor ser leída por tus ojos, querida persona que me lee al otro lado).

Espero que pases un fin de semana exquisito.

Nos leemos pronto y… ¡ale, mordiendo que es gerundio!

P.D.: Te dejo otra vez el enlace a la web de la guía por si te has despistado entre tantas despedidas.

“Antaño, el sukiyaki, que se ha convertido en el plato nacional nipón, lo cocinaban los campesinos de manera clandestina”, dicen los que escribieron el Larousse ilustrado en español en su espacio dedicado a Japón. Esta comida, supuestamente furtiva en sus comienzos -que ha sido disfrutada por primera vez en occidente en el siglo XIX- cuenta mucho más de la historia de Japón de lo que se podría imaginar en un inicio.

Empecemos por describir qué es esa cosa llamada sukiyaki. Así muy resumido y faltando al respeto a todo amante de Japón (entre los que me incluyo), se trata de una especie de fondue nipona a la que se añade un caldo, unas verduras y en la que los comensales van hundiendo trocitos de carne fina hasta que estén en el punto que cada uno considere oportuno. Antes de introducirla en la boca, se pasa por un huevo crudo batido servido en un cuenquito a cada participante del convite.

Dicho esto, ¿no resulta llamativo que una de las comidas más icónicas del país nipón -tan conocido por sus arroces y sus pescados- tenga como base proteica la carne? ¿Cómo puede ser que siendo algo presuntamente clandestino en el pasado sea ahora una insignia del país del sol naciente? ¿No será por fuerza que algo muy gordo tuvo que ocurrir entre medias? ¿O incluso antes? Veamos.

Para hablar del sukiyaki hay que hablar de la religión más hippie de todas: el budismo. Sin detenerme demasiado en sus pormenores, digamos que la carne no estaba demasiado bien vista entre sus adeptos. Siguiendo esta estela, en el año 617 el emperador Temmu fue el primero en prohibir el consumo de carne de vaca, pollo, caballo y mono. Según cuenta el libro The history and culture of japanese food parece ser que no sólo la ética tuvo peso en esta decisión, sino que también había cierta practicidad: el pollo serviría para orientarse en el tiempo, el perro para proteger, las vacas y los caballos para arar y el mono se parecía al ser humano too much.

Ballena de monte

Total, que entre religión y legalidad, la carne pasó a ser un alimento no muy popular en Japón. ¿Quiere decir eso que dejaron de comer carne por completo? La verdad es que no, empezando porque la prohibición del emperador Temmu era exclusiva para algunos meses del año y la caza no estaba incluida y siguiendo porque, a pesar de que las normas relacionadas con el consumo de carne se endurecieron con el paso de los años, los japoneses hicieron algo tan fascinante como propio del ser humano: buscar otros palabrejos para referirse a la carne y motivos supuestamente objetivos para justificar su consumo.

De este modo el jabalí fue también llamado “ballena de monte” y las carnes prohibidas se permitían siempre y cuando se tomaran como si de una medicina de tratasen (la verdad es que no se les puede recriminar nada, en la Europa del medievo se sacaron de la manga que el castor era un pez para poder consumirlo en Cuaresma y se quedaron más anchos que largos).

Siendo esa la situación en Japón durante más de mil años parece bastante realista pensar que algún que otro campesino por ahí comiese sus buenos pedazos de carne a pesar de tener que hacerlo de estrangis. Ahora bien, ¿por qué se habla de campesinos? Aquí la etimología de la palabra sukiyaki puede dar alguna pista, y viene con leyenda (que mi querida Biscayenne calificaría de “torticera”) incluida.

Samurais, campesinos y rastrillos

Estas tres palabras que podrían dar título a una película de serie B dirigida por un Tarantino trasnochado son los ingredientes de la historia que narra cómo surgió el primer sukiyaki. Al llegar un señor samurai a la casa de un campesino y tras decirle amablemente “ponme todo lo que tengas, que vengo con hambre como para parar un tren”, el pobre hombre le dio carne de su caza y se la preparó como buenamente pudo: cocinada sobre su arado.

Ahora vamos con los datos objetivos. Lo cierto es que la palabra “suki” sí que quiere decir “arado” y la palabra “yaki” quiere decir “a la parrilla” (de ahí lo de chicken teriyaki) y, si hay un gremio que tenga tan a mano el arado como para ponerse a cocinar con él, ese es el campesinado. Pero, ¿por qué algo que comenzó asándose en una suerte de rastrillo ha acabado sirviéndose en una perola con caldo en medio de la mesa?

Resulta que uno de los motivos iniciales de asar la carne fuera de las estancias de la casa era el mantenimiento de la pureza del domicilio pero, cuando a finales del siglo XIX el consumo de res comenzó a verse con mejores ojos en Japón y la ternera empezó a consumirse en forma de gyunabe (estofado), esta práctica cambió y se empezó a utilizar una sartén de hierro denominada sukiyaki-nabe.

Lo de dejarlo de llamar guynabe para denominarlo sukiyaki tiene mucho que ver con un temita muy presente en Japón como poco cercano a Europa: los terremotos. Básicamente el estofado tradicional consistente en carne hervida con una cebolla era típico de Kanto (Kanto viene siendo una zona muy grande en Japón a la que por poner un ejemplo tonto, pertenece Tokio). En otra zona llamada Kansai a ese estofado se le llamaba sukiyaki y se servía con varias verduras y un huevo crudo donde mojar. ¿Qué ocurrió? Pues que tras el terremoto que afectó a Kanto en 1923, los restaurantes de Kansai fueron encontrando su hueco en la zona afectada y de esos barros estos lodos.

Abajo Hitler, arriba la carne

La occidentalización de Japón tuvo mucho que ver con que esta elaboración se volviese más popular que el propio Chiquito, y lo cierto es que tras la Segunda Guerra Mundial en Japón se empezaron a adoptar posturas bastante novedosas en comparación con las épocas anteriores: say yes to technology, aperturismo y la carne como alimento que hace a las personas grandes y fuertes way of life.

Y es que el bueno del sukiyaki era algo fácil para el paladar occidental: combinaciones de sabores, dulzura, umami, varios ingredientes… tantos ingredientes que tuvo que venir el señor Rosanjin (un gourmet de los pies a la cabeza al que el mundo del food styling debe bastante) para recordar que la esencia de la gastronomía japonesa está en el respeto por los sabores de unas materias primas de calidad y no por unas condimentaciones exageradas que hacen que una carne con moscas te sepa igual que un filete de wagyu. De esa vertiente más purista nació el sukiyaki al estilo Rosanjin, una receta con menos ingredientes pero con mucho conocimiento de la fisiología del gusto que hoy por hoy se sigue encontrando en Japón.

El sukiyaki ha permeado tanto en la tradición de las familias japonesas que las disputas sobre qué preparación es la mejor es capaz de levantar verdaderas ampollas. Prueba de esto son la cantidad de recetas que pululan por internet y el capítulo 23 del anime Oishinbo basado en el manga homónimo, donde la búsqueda por la receta idónea para su preparación es el eje central de la trama.

Para comprobar cuál es la combinación idónea, lo mejor es encontrar una receta que se adapte al gusto propio, hacerse con los ingredientes y disfrutar en compañía de esta vianda nipona mientras los aromas de una historia milenaria invaden la estancia. Después, solo queda iterar en busca de la combinación ganadora.

Querida lectora, querido lector, esta ha sido la práctica que realicé para la asignatura de gastronomía japonesa del máster de The Foodie Studies (que por cierto sigue con inscripciones abiertas y opción a beca, si estás pensando en hacer el mejor máster de periodismo gastronómico del mundo mundial echa un ojo a su Instagram).

Tengo unas cuantas prácticas más pendientes de publicar porque en agosto decidí rascarme el ombliguillo, así que mantén un ojo abierto porque te voy a traer curiosidades gastronómicas de las buenas.

Por cierto, también se vienen cositas por mi cuenta de Instagram, así que todavía no lo has hecho…

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Esto ha sido todo por hoy, nos leemos pronto y…

¡Ale, mordiendo que es gerundio!

Lo confieso, yo escucho la palabra “turismo” y se me pone cara de ajo. Cada vez que se menciona el susodicho vocablo es para relacionarlo con la gentrificación, la pérdida de identidad, las colas y la rabia que da caminar por una calle abarrotada de gente. Pero, claro, es que el turismo tiene una cara más difícil de descubrir -sobre todo si estás demasiado ocupado buscando apartamento en, qué se yo, Ibiza- y ahí vamos hoy: amiga, amigo, te presento la Cuenca Minera del Valle del Caudal que descubrí en Gastrollar 2025 (y te lo cuento con mis propias ilustraciones porque ya que salgo del bloqueo, salgo bien).

Como viene siendo tradición, me gusta dar un poquitito de contexto antes de nada, así que aquí viene una

Brevísima historia de la Cuenca Minera del Caudal

Lo primero, ¿qué narices es esto de una cuenca? Pues una cuenca es una depresión del terreno donde se han ido acumulando sedimentos con el paso de los años. En Asturias se acumuló hulla, que es un tipo de carbón que prende que da gloria.

Los asturianos ya venían extrayendo carbón poquito a poquito desde el siglo XVI, pero entonces llegó el siglo XVIII con su pensamiento ilustrado y un señor muy querido por aquí conocido como Jovellanos dijo “oye, mi gente, ¿por qué no aprovechamos que tenemos aquí hulla para parar un tren y nos ponemos a extraerla como dios manda?”. Total, que le hicieron caso (a él y a otros, pero he dicho que esto iba a ser breve) y de ahí que en el siglo XX Asturias llegase a producir casi tres cuartas partes del carbón de esta España mía, esta España nuestra.

Y, claro, como el carbón no se extraía solito, hizo falta gente -mucha gente- para dedicarse a la grata, segura y saludable labor de la minería. Por esa razón en los pueblos de las cuencas (los de la Cuenca Minera del Valle del Caudal son Mieres, Morcín, Ribera de Arriba, Lena, Aller y Riosa) los habitantes se multiplicaron por decenas entre los siglos XVI y XX.

Pero todo lo que sube baja, y entre que el carbón extranjero era más barato, que el petróleo era más popular y que España entró en la Unión Europea, las minas acabaron cerrando casi en su totalidad a finales de 2018. Y como no minas, no party, la comarca se ha quedado más vacía que Madrid en agosto.

Y hasta aquí la breve historia. Ahora vamos a lo que vamos, ¿qué tiene que ver esto con el arte del comer? Pues resulta que en una zona que hace tanto eco como la que nos aplica hoy, la gastronomía -y el turismo gastronómico en concreto- es un motor maravilloso para poner en marcha el entorno y hacer que la gente que vive ahí tenga motivos para quedarse. Así que hoy te explico por qué visitar la Cuenca Minera del Valle del Caudal te va a hacer un poquito más feliz mientras haces turismo responsable.

El bosque por el gaznate

Vale, digamos que Mieres no es la ciudad más bella del universo, pero el entorno de la cuenca es de estos que no se olvidan. Aquí me voy a detener en un proyecto que me dejó fascinada: Olaya Miel, un lugar donde la comida y la belleza de la naturaleza se hacen bolita juntas.

Resulta que esta zona tiene como peculiaridad que en sus 60 kilómetros cuadrados ve florecer a lo largo del año a eucaliptos, castaños, brezos, jaras y robles. Gracias a este estallido de pétalos, la familia que dio vida a este proyecto decidió convertir a sus abejitas en pequeños seres trashumantes que viajan a lo largo del año de bosque en bosque produciendo mieles ecológicas de distintos sabores. Desde hace poco y de vez en cuando conviven también con osos, ¿puede ser más adorable la estampa? Yo digo que no.

Ahí tuve la oportunidad de tomar por primera vez polen fresco y miel con aceite de oliva sobre una tostada. Si no me leyese mi familia utilizaría la expresión Gen Z por excelencia para describir lo que sentí, pero lo dejaré en que tienes que probarlos, ya sea en tu casa o visitando el proyecto (y así de paso aprendes algo sobre la vida de esas abejas en un lugar que quita el hipo). Apúntate esto como premisa de gastrónomo intrépido: visitar productores en los viajes es conocer el entorno de verdad.

La autenticidad de las afueras

¿Te has dado cuenta de que en las grandes ciudades el porcentaje de lugares verdaderamente auténticos brilla por su ausencia? A ver, claro, teniendo el metro cuadrado a riñón y medio a ver quién es la guapa o el guapo que se pone a montar su negocio soñado. Si no puedo Meg Ryan en tienes un e-mail, un milenial en Madrid muchísimo menos.

En cambio cuando te desvías un poquito del camino ocurre algo fascinante. Y es que esto de que en japonés “crisis” significa “oportunidad” aquí se hace tangible que no veas, porque en un área con una densidad de población casi esteparia han surgido proyectos únicos en su especie con una personalidad marcadísima.

Ejemplo de ello es El Patio de Butacas, una coctelería donde se valen de los productos que salen del entorno para confeccionar su carta. Vaya, que con lo que la naturaleza ofrece preparan bebidas tan alucinantes como el refresco de hoja de higuera que nos dio a probar Alberto Díaz, dueño y creador del proyecto, mientras nos enseñaba cómo se podían utilizar las distintas plantas salvajes para crear brebajes de lo más variopinto.

Otro negocio bien original de la zona es Dúa Sparkling Beer, un proyecto donde Blanca Fresno usa levadura recogida en un llagar de sidra, escanda y madera de roble asturiano para hacer cerveza. No le salió mal el invento: fue la primera en conseguir una medalla para España en los World Beer Awards.

¿Quieres más? Casa chuchu, Kombucha Sede o Panduru -un obrador que promueve la economía circular haciendo galletas con pan duro- son otros de los negocios que habitan esta comarca donde sí se pueden permitir ser auténticos.

Mamá naturaleza te lo da

Otra de las ventajas que tiene que el metro cuadrado no cueste chorrocientos euros es que puedes hacer algo maravilloso con la tierra: desde proveer a tu restaurante con lo plantado en el huerto de al lado, hasta crear un precioso jardín inglés en tus ratos libres pasando por producir tus propias vides y manzanos para hacer vinos y sidras. Y todo esto es real.

En el restaurante el Balcón de Bueño, por ejemplo, tienen esa vocación por aprovechar el producto que ofrece el entorno: el papeo que llega a sala está elaborado con alimentos comprados en una huerta a cinco minutos a pie.

Y si vamos a hablar de lo que da la naturaleza tenemos que hablar también de lo que ya no da, o ya no da tanto. Porque, sí, la comida también se gentrifica: sobreviven las semillas o razas que dan más producción y son más resistentes mientras que las especies menos eficientes se van perdiendo, dejando sin herencia culinaria a culturas enteras (en serio, es que hasta siendo un jodido garbanzo tienes que ser eficiente en esta vida, de verdad qué tiempos, ¡qué tiempos!). Bueno, pues todo esto te lo digo porque en esta zona se trabaja la escanda, que es un tipo de cereal parecido al trigo pero más recio que, al no ser tan productivo, se cultiva a muchísima menor escala.

A nosotros nos hizo una demostración de cómo se elabora el pan de escanda José Vega en la cocina tradicional de Ca’l Xabu después de que Germán Álvarez -el absolutamente encantador y barbudo propietario del negocio- encendiese un señor horno de leña cuyo espacio interior en Barcelona se alquilaría como estancia rústica por unos 700€ al mes.

Cocinas que luchan contra la despoblación

“Un pueblo sin bar es el abismo”, con esa pedazo de frase resumía Verónica Gutiérrez de La Vallicuerra la situación de la zona. Y es que el cierre del último bar del pueblo es señal de que ha llegado el tiempo de descuento y de que la herencia cultural pende de un hilo muy fino. De ahí que proyectos que ponen la tradición en valor tengan una mención especial en esta newsletter.

Para mí la conservación de la cultura debería estar protegida de verdad y no me refiero a tirar cabras por campanarios ni toros al mar -que nos conocemos- estoy hablando de folklore, de leyendas, de fiestas, de identidad y de recetas. Y aquí alguien se ha montado un eventazo tremendo para poner todo esto en valor. Él es Marcos Cienfuegos y su creación se llama Bocamina: una cena a las puertas de una mina en desuso donde se sirve un menú degustación basado en la historia gastronómica de la minería pero con un girito moderno. Lo revientan cada año y si quieres sacar entrada tienes que ponerte una alarma porque vuelan.

Si no puedes esperar a que llegue la siguiente edición, no te preocupes, por suerte existen lugares como La Raíz 15 o Roble by Jairo Rodríguez donde la conservación de la historia y la cultura culinaria juega un papel clave.

Abre bien los ojos

Esto ha sido un zoom en una zona desconocida de Asturias que -ni yo, viviendo aquí desde hace casi tres años y veraneando desde hace más de treinta, me había molestado por investigar- y, obviamente, aquí está para que la visites. Pero no te quedes con esto (exclusivamente), quédate con la idea de que saliendo del camino conocido a la hora de viajar te puedes encontrar verdaderas maravillas innovadoras, sostenibles (y no-gentrificadas) y dejar tu dinero en una zona que lo necesita y no en la mansión de un magnate de los negocios. ¿No me crees? Pues aquí -y a modo de cierre- te dejo cinco proyectos de esta nuestra nación que trajo David Mora del Baque Culinary Center para que termines de entender a lo que me refiero:

• Los Berrazales: una bodega canaria que produce su propio café mientras recupera una variedad casi en desuso, la Typica.

• La Calabacera: este cultivo ecológico de Tenerife apuesta por la economía circular y la sostenibilidad desde un punto de vista gourmet.

• La flor del limón: una granja de limones ecológicos en Cantabria donde, además de visitas, ofrecen productos bien curiosos como polvo de limón liofilizado.

• Guneko: huevos ecológicos puestos por gallinas muy felices y muy navarras que cuenta con casa de acogida para los visitantes.

• Restaurante Terra: por 70€ puedes degustar el menú de este restaurante con una estrella Michelín donde Brais Pichel prepara productos de Fisterra con verdadero arte. Los mejillones a la brasa que preparó en el show cooking de Gastrollar inspiraron mi primera animación (si no se mueve haz click):

¡Y esto es todo por hoy! No me quiero despedir sin decir antes que me hace tremenda ilusión haber salido del bloqueo con este tema, agradecer a todo el equipo de Gastrollar el descubrimiento de la zona y especificar que el arte que se muestre en esta cuenta siempre estará creado por humanos (usar la IA para hacer ilustraciones me parece de las cosas más cutronas que se pueden hacer).

Espero sinceramente que te haya gustado, gracias por estar al otro lado y…

¡Ale, mordiendo que es gerundio!

Cuando el 7 de diciembre La Vanguardia publicó una columna titulada “Las chicas van de cena” hubo un revuelo tremendo en las redes. Al autor (al que me referiré en cursiva con los distintos nombres que su club de fans le ha puesto) se le acusó de casposo, paternalista y simplón pero, digo yo, ¿y si en realidad es un feminista encubierto? ¿Un mártir que ha decidido inmolarse para unir a las mujeres contra los tópicos patriarcales?

Sea como fuere, aquí van tres temazos que aparecen en su texto presentados como los tres mandamientos de

Mandamiento número 1: dejarás de sacrificarte por todo bicho viviente

Tal y como dice el mejor peinado de Barcelona, “no verás a ninguna chica clavándole el tenedor en la mano de quien la deja sin jamón, represalia siciliana con adeptos en las cenas masculinas.” Quitando el hecho de que hay que tener cuidado al comer con nuestro aliado favorito, esta frase esconde otro significado: de las mujeres se espera que nos sacrifiquemos -y que renunciemos calladitas a ese postrero trozo de jamón-.

No es que compartir no sea algo hermoso, o que ponerse en el lugar del otro sea una debilidad, ni que regalar el último trozo de carne no sea un bonito gesto, no, es que, como la voz desacomplejada de la experiencia dice, hay algo llamado “enfoque empático femenino” que provoca que esto de la generosidad y los cuidados vaya directamente asociado al rol tradicional de las mujeres.

¿Cuál ha sido el panorama en las casas de España estas últimas Navidades? Alguna habrá, la minoría, en la que todo el mundo haya colaborado. En las demás se habrá vivido la misma situación que en el vídeo viral de Tik Tok donde se ve a 5 mujeres en la cocina fregando, preparando el siguiente plato y tirando restos a la basura mientras en el salón están los varones dedicándose a la ardua tarea de charlar y calentar la silla.

Conclusión: no hay nada de malo en empuñar el tenedor, mirar fijamente al señor que se quiere llevar la pieza de la vergüenza y comenzar una lucha a muerte para ser la última persona en degustarla. ¿Querían sacrificio? Sacrifiquemos el rol tradicional.

Mandamiento número 2: santificarás tus curvas

“Las chicas no practican el asalto al chuletón con cuchillos a lo José María el Tempranillo y son más de platos ligeros como una tortilla de alcachofas a repartir entre seis, láminas de carpaccio transparentes para dos o dados de salmón crudo”. El experto polemista en política y divorcios abre aquí uno de los melones que más daño han hecho a la mujer en los últimos siglos: la presión por estar delgadas.

La talla 0, el heroin chic o el nombrecito de moda para bendecir el sonido de los huesos femeninos al caminar ha estado latente desde Sisi Emperatriz hasta Ana Carolina Reston pasando por Twiggy en los años 60, Dayle Haddon en los 70s, Gia Carangi en los 80s y Kate Moss en los 90s. Yo misma he rechazado verdaderos manjares por pensar en la frasecilla de “un segundo en la boca y un año en el culo”.

Según la Sociedad Española de Médicos Generales y de Familia, los trastornos de la conducta alimentaria afectan entre un 4,1% y un 6,4% a mujeres entre 12 y 21 años, frente a un 0,3% de hombres. Quizás escenas como la de Samantha de Sexo en Nueva York siendo llamada poco menos que una bola de grasa por haber engordado 6 kilos hayan tenido algo que ver. Se llama fat shaming y Hollywood es todo un experto en el tema.

Conclusión: más seguir a Danae Mercer (ex modelo dedicada a mostrar la realidad del físico femenino), escuchar a Claudia Polo (cocinera que enfatiza en la aceptación corporal) y leer a Carmen Ordiz (y su último libro “Los productos light son para gordos (y las modelos tienen celulitis)”) y menos comer sintiendo que generamos una deuda.

Mandamiento número 3: elegirás el vino

“Comer, lo que se dice comer, es lo de menos para ellas y lo de más para los dueños de los restaurantes”. Lo que el maestro en aquello de meterse en un berenjenal sin arrugarse la camisa denuncia con esto es que del rol tradicional femenino no se espera un paladar educado, capaz de disfrutar de la alta gastronomía. Razón no le falta: sin dinerito propio y viviendo en un #StayHome eterno a ver quién era la guapa con vía libre para lo gourmet.

Lo retrata Sílvia Subirós en “La cuina dels homes”: ellos protagonizan la cocina profesional, ellas, la del hogar. Hubo algunas, como las mères de Lyon, que sí que trazaron camino para que la alta cocina llegase a ser lo que es, pero tuvieron la mala pata de enseñar a hombres con mala memoria que nunca las mencionaron y, si un árbol cae y nadie lo oye, ¿hace algún ruido? Por suerte, María Arranz con su libro “El delantal y la maza” les pone sonido.

No se trata de menospreciar la tarea de alimentar a la familia. A través de esa cocina adquirimos una identidad, nos mantenemos con vida y creamos vínculos, pero las mujeres han perdido históricamente la capacidad de decidir cuál es la medida de la normalidad, el subidón de elegir lo que se va a pedir o el placer de ser las que saben y deciden sobre el bebercio (en el Substack “Cuentos del vino” se trata este tema con una gracia fascinante).

Conclusión: sumerjámonos en las delicias del mundo gourmande. Salgamos a cenar solas, acompañadas, vayamos a catas, gastémonos el dinero en nuestro placer y cerremos la bocota a todo aquel que ose preguntarle a nuestro acompañante si desea probar el vino.

Hay quien dirá que lo que llevó al decano de los periodistas divorciados de Catalunya a escribir la columna fue una separación dolorosa que le convirtió en un misógino consagrado. Dirán que hay pistas, como ejemplos demasiado específicos, su descripción de “experto en rupturas” o el título de su libro “Que te dejen” (un éxito que ocupa el puesto 418.089 de los libros más vendidos de Amazon España) pero yo prefiero pensar que no.

Prefiero pensar que el dandi de la noche barcelonesa es un hombre de lo más deconstruido que vio el panorama que tenemos las mujeres y dijo: os voy a echar un cable, voy a retratar lo patético que es el rol que os exige el patriarcado para que podáis, de una vez por todas, reclamar el hedonismo que os pertenece. Así que agradezcamos el sacrificio que ha hecho de su pensamiento crítico y gocemos del placer de comer el fruto prohibido.

Este ensayo gastronómico es una de mis prácticas para el máster The Foodie Studies y, como siempre digo, me hace muchísima ilusión compartirla contigo, querida persona que me lee al otro lado.

Si te has quedado con ganas de más, te dejo por aquí el pedazo “zasca” con el que respondía a la columna Elisabeth G. Iborra, directora del Sindicato Hedonista, al día siguiente.

P.D.: ¿Te has enterado de que he empezado a colaborar con El Comidista? ¡Muy fuerte! Sígueme en mi cuenta de Instagram para no perderte ningún artículo nuevo 🍇

Una ojeada a sus estanterías puede resultar abrumadora. Según la época, llegan a sostener más de 300 tipos de cerveza, de las que sólo el 30% se mantiene perenne. Por suerte para todos, la impronunciable Schlenkerla Marzen forma parte de ese porcentaje: esta cerveza negra ahumada, con su sabor seco, notas de madera y sabrosísimo umami despierta algo en la boca muy alejado del sota, caballo y rey de las clásicas lager.

La historia de cómo descubrí esta bebida está íntimamente ligada al alma del local, su propietario. Existió un tiempo en el que la cervecería tuvo tres hermanas mayores repartidas por Madrid que Fernando decidió cerrar porque lo que él ofrece no se puede contratar: en vez de leerte la mano y predecir tu futuro, escucha con atención tus gustos y te ofrece la variedad más adecuada para ese momento. En mi caso, acierta siempre.

Más allá de su porcentaje de éxito con las sugerencias y de su capacidad para recordar contextos -que te saluden por tu nombre hace que todo sepa mejor- hay un tercer elemento que explica que siga en pie: su cocina. Destaca su tabla de salchichas para cuatro (54€), las cremas de patata (8€) y mi preferido: el costillar de ternera “zarpa de oso” (32,50€), una elaboración flambeada en sala que se deshace en la boca y compensa los grados bebidos.

Desde luego que no es el lugar para tomar veinte botellas recordando el partido de ayer, es más, de hacerlo saldrías llorando aunque tu equipo hubiese ganado: el precio, sin ser caro teniendo en cuenta lo que ofrece, no es barato -la cerveza ronda los 6,50€ por botella- pero sí es el lugar al que ir cuando te apetece degustar un sabor nuevo, cuando sientes que la vida va muy deprisa o, simplemente, cuando buscas refugio (a pesar de las ruinas).

Esta ha sido mi primera crítica para el máster de The Foodie Studies y no sabéis la ilusión que me hace compartirla con vosotras y vosotros. Si no lo haces todavía, sígueme en Instagram para no perderte ninguno de mis aprendizajes y ten un ojillo puesto porque esto es sólo el comienzo.

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¡Mordiendo, que es gerundio!

Ponte en situación, Asturias, año 1987. Tienes hambre y ordenas ese entrante fresco y apetitoso que has visto adornar el menú de cada sidrería del principado: es el famoso pastel de cabracho. Pero… ¿cómo hemos llegado hasta aquí? Rebobinemos.

1971, los hermanos Troisgros ofrecían en su restaurante un pudding de pescado con coulis de tomate del que Arzak se enamoró. Al regresar a la comodidad de sus fogones se propuso replicarlo utilizando un pescado tan poco favorecido como poco apreciado. Al no quedar como él esperaba añadió huevos a la elaboración y… ¡eureka! El pastel de cabracho había sido inventado.

Cabe decir aquí que, aunque el menú de los chefs franceses fuese el detonante de que Arzak experimentase con esa elaboración, nada hubiese ocurrido si María Mestayer (o la Marquesa de Parabere) no hubiese añadido en su obra “La cocina completa” (1945), una receta de pastel de merluza, haciendo que esta peculiar forma de preparar el pescado ganase popularidad. 

Dicho esto, vamos a lo que vamos: ¿cómo se puede entender que un plato inventado en un restaurante vasco el año antes de recibir su primera estrella Michelin acabase siendo cabeza de cartel de las sidrerías y uno de los platos tradicionales de la cocina asturiana? ¿Por qué no tuvo el mismo protagonismo en las cartas vascas, su tierra natal, o en las cántabras, su tierra vecina?

Noelia (integrante del Club de Guisanderas y cocinera en Los Pisones) recuerda que el cabracho “era algo muy económico, complicado de comer, no gustaba a todo el mundo”. Así que la propuesta de Arzak supuso un cambio de paradigma “era una manera de comérselo diferente, donde el pescado se aprovechaba a pesar de tener muchas espinas. Era muy ocurrente, una entrada casi perfecta“.

Y, a pesar de que en su restaurante ellas sustituyesen el tiñosu por los oricios en esta elaboración, en la pasada edición del anuario de Yantar (publicación del diario El Comercio que rinde homenaje a la gastronomía asturiana) las guisanderas de Los Pisones decidieron publicar su receta de pastel de cabracho. Una prueba irrefutable de que este plato llegó a los fogones del principado para quedarse.

¿Pero por qué en Asturias sí y en Cantabria y País Vasco no? Pablo Vázquez, gerente de La Zamorana, nos cuenta que “En el País Vasco, con su poder adquisitivo y con su modelo de sidrería de tortilla de bacalao, pimientos y chuletón, no tenía cabida. La comida siempre viene de una necesidad: en País Vasco y Cantabria no tenían la necesidad de ofrecer un producto tan barato, por eso triunfó en Asturias, donde el precio prima mucho más.”

Fíjate que, tanto en La Zamorana como en Los Pisones, han optado por ofrecer su pastel de otro producto distinto al tiñosu: centollo los primeros y oricio las segundas. Y es que, según Joaquín Fernández (jefe de cocina Nuevo Cheff Fidel), “el cabracho ya no es tan barato como antes y da mucho que hacer porque tiene muchas espinas.” y, pese a que en la sidrería lo siguen ofreciendo, “ya no se pide tantísimo”.

Actualmente no es tan fácil encontrar esta elaboración en todas las sidrerías, pero la receta sigue tan arraigada a la tradición asturiana que tiene su propio homenaje una vez al año y, rara es la mesa navideña que no sostiene sobre sus patas un plato con ese anaranjado pastel de pescado coronado con su buena ración de mayonesa que, por suerte para las clases más humildes, decidió salir de la cocina de Arzak y quedarse a vivir en Asturias.

Este ha sido mi primer trabajo para el máster de The Foodie Studies y no sabéis la ilusión que me hace compartirlo con vosotras y vosotros. Si no lo haces todavía, sígueme en Instagram para no perderte ninguno de mis aprendizajes y ten un ojillo puesto porque esto es sólo el comienzo.

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Ten un fantástico fin de semana y…

¡Ale, mordiendo, que es gerundio!

Ponte en situación: es julio de 1999, los adultos están preocupados por el efecto 2000, pero tú estás desayunando un Colacao viendo las Gemelas de Sweet Valley y eso del efecto 2000 te importa poco. ¿Tienes la imagen mental? Pues dale al Play porque toca recordar aquel pasado donde todo era fácil. ¡Ah! Este programa no hubiese sido posible sin vuestra colaboración por Instagram, así que GRACIAS y, si no formas parte de esta comunidad de hedonistas gastronómicos, dale al botoncito (it’s free!).

¡Ale, mordisqueando, que es gerundio!

¡Qué maja es Carmen! ¡Qué tablas! ¡Qué sabiduría! ¡Qué cercana! De verdad, qué fortuna poder traerla y descubrírosla a las personas que todavía no la conozcáis.

No me enrollo más, que lo mejor está detrás del botón de Play.

¡Ale, mordisqueando, que es gerundio!

P.D.: Por si no lo sabes, me he pasado un julio bastante activa en Instagram, así que no me seas y sígueme, que lo hago con mucho amor ❤️

Si has ido leyéndome las últimas semanas ya sabrás qué 3 de los 5 hitos gastronómicos que todo viaje culinario debería tener son: comer en un lugar espectacular, descubrir una nueva receta y comprar gastronomía local. Bien, pues hoy te cuento los dos siguientes y, con el quinto, te revelo el famoso paraíso de la ostra. De momento, acompáñame a Toulouse para el cuarto:

Los mercados son museos gratuitos donde los guías turísticos son las personas tras los mostradores. Preguntarles sobre gastronomía es tener toda una lección de la cultura del lugar en el que estés y, según mi experiencia, me atrevería a decir que 9 de cada 10 responderán con muchísimo mimo a tus preguntas, así ha sido siempre para mí y así fue también en el maravilloso mercado de Victor Hugo de Toulouse.

Este mercado tiene algo que pocos consiguen: el equilibro entre puestos donde te dan de comer y puestos donde te venden comida. Porque, mira, tú y yo ya nos vamos conociendo, y sabemos que ir a un mercado donde te puedes tomar algo aumenta considerablemente la motivación de salir de casa. Pero también sabemos que si deja de haber puestos donde hacer la compra, más que un mercado, es un parque temático.

Pero bueno, a lo que íbamos, que visitar el mercado local (o mercadillo si no hay uno permanente) es algo que merece su propios hitos, yo te diría que te ayudes de los vendedores y que compres: una bebida típica, una pieza de queso local, especias de la región (además quedas de vicio si las llevas de regalo), la charcutería que te recomienden y que disfrutes de un aperitivo ahí mismito. Qué, ¿apetece eh?

Y ahora sí que sí, llegamos a nuestra última parada. Ese lugar maravilloso en la costa mediterránea francesa donde las ostras son sabrosas y baratas y el vino blanco es económico, fresquito y entra que no veas. Estamos hablando, damas y caballeros, de Leucate. Ay, si es que es escuchar esa palabra y empiezo a salivar. Leucate, Leucate, Leucate… ¡uf! Mira, ¡mira qué plato de marisco tomamos por 26€!

Te diría que para dar con un lugar donde vendan barato un alimento que habitualmente es caro, lo mejor que puedes hacer es buscarlo con antelación y dejar que sea tu paladar el que elija el destino vacacional. En mi caso, fue un día haciendo scroll por Instagram cuando me topé con un vídeo de Marta Clot donde hablaba de Leucate y tuve claro que quería visitarlo lo antes posible.

Créeme, el mundo está repleto de gastronomía, encanto y de historias apasionantes: piensa en un alimento que te encante y deja que tus papilas gustativas te dirijan viajando a denominaciones de origen o a lugares de producción. Encontrarás diamantes en bruto con precios más que razonables y, con suerte, aprenderás algún truco como el que me llevé de Leucate de tomar los caracoles con alioli.

¡Y hasta aquí puedo leer! Gracias y más gracias por haberme acompañado en este viaje. La semana pasada estuve entrevistando para vosotras y vosotros a una verdadera referente del mundo gastronómico y dentro de muy poquito vais a poder escucharla en formato podcast, así que seguid pendientes porque las historias no han hecho más que comenzar. Seguimos y…

¡Ale, mordisqueando, que es gerundio!

Como yo tengo la memoria de un pez con déficit de atención voy a asumir que tú también y te voy a hacer un breve resumen de esta jornada:

• Me embarqué en un viaje por carretera hasta un lugar maravilloso donde las ostras económicas y el vino blanco son los protagonistas.

• Te hablé de los 5 hitos gastronómicos que todo viaje culinario debería tener: comer en un lugar espectacular, descubrir una nueva receta, comprar gastronomía local, visitar un mercado y encontrar el alimento estrella que sólo ahí es barato.

• Os consulté en Instagram y lo que más os apetecía era la historia contada en 5 newsletters cortitas. Así que aquí estamos, preparando el tercer hito:

Pues sí, amigos, habíamos dormido en un precioso camping en Pau y sabíamos que comeríamos en la furgoneta en un lugar con vistas a un lago muy bonito, muy bonito llamado Lac de la Ganguise, así que había que comprar algo a la altura de las circunstancias. Y, obviamente, aprovechar la ocasión para conseguir una exquisitez típica de la zona en la que nos encontrábamos.

En fin, resulta que a 5 minutos andando del susodicho camping había una tienda de lo más gourmet: Aldi. Que tú dirás “¿Aldi? ¿gourmet?” y yo diré “¿Me explicas si no lo del precio del aceite?”. No te pensaba contar esto, pero qué narices: quería comprar aceite para le ensalada de la que te voy a hablar, pero el precio me tocó tanto la moral que acabé comprando un aliño ya hecho que costaba la mitad. Ale, ya lo he dicho.

El caso es que en esa gourmeteca también me llevé alegrías, porque tenían justo justo el producto de la zona que iba buscando: las famosas mollejas de pato confitadas francesas. Y aquí sí, el precio hacía honor al lugar donde nos encontrábamos porque en España (por lo general y en un sitio que no sea caro) el valor ronda los 12€ y ahí nos costó 6€ (sigo sin entender por qué no me traje veinte).

Y, bueno, el resto te lo puedes imaginar: llegamos a ese lago precioso, vimos que era imposible salir de la furgoneta sin que nos llevase el viento, descorchamos un vino y preparé la ensalada templada con las mollejas de pato, unas nueces, tomates cherry, brotes tiernos y el aliño de chalotas que había comprado en lugar del aceite. Os prometo que fue una comida de escándalo. Y bien barata.

¿Qué deberes te pongo para tu próxima escapada? Vas a flipar, son súper difíciles: abre Google y añade esto “Gastronomía típica + [Lugar en el que te encuentras]”, después dirígete a un supermercado y compra uno de esos productos. Si eres de las personas que van a por nota cambia el súper por un mercado y a Google por alguien que trabaje ahí: tendrás mi matrícula de honor y un recuerdo mucho más valoso.

Me despido por hoy, en poco descubrimos el penúltimo hito gastronómico que todo viaje culinario debería tener: visitar un mercado. Recuerda comprar algo de gastronomía local la próxima vez que viajes y estate muy pendiente, porque mañana entrevisto a una pedazo de mujer que mola un montón y la vas a tener en forma de podcast, así que prepara esa oreja para… ¡G de gastronomía! (Ay, qué ilusión me hace).

¡Ale, mordisqueando, que es gerundio!

¿Por dónde íbamos? ¡Ah, sí! La semana pasada pasaron 3 cosas:

• Te hablé sobre el roadtrip de 2.000 kilómetros que hice para conocer un lugar maravilloso donde las ostras son baratas, el vino blanco frío y bla, bla, bla.

• Te conté que hay 5 hitos que todo viaje gastronómico debería cumplir.

• Te compartí cómo cumplí yo el primer hito: comer en un lugar espectacular.

Una vez refrescadas las memorias, vayamos con el segundo hito que todo viaje gastronómico debería tener:

Estábamos más contentos que unas pascuas paseando por San Juan de Luz porque es un lugar de escándalo: el día era soleado, la decoración es de cuento, los árboles todavía mantenían las flores… ¡Había incluso un mercadillo callejero! ¿Te acuerdas de la escena de “Enredados” donde Rapunzel pasa el primer día en el pueblo y unas niñas le hacen una trenza? Pues así me sentía yo.

El caso es que el hambre apretaba y yo tenía claras tres cosas:

1. Que tenía que probar los mejillones tan famosos de esta zona.

2. Que el lugar sería La Taverne Basque.

3. Que el vino para acompañarlos sería “Habla del mar” que se pasa ocho meses sumergido en la bahía de San Juan de Luz antes de salir al mercado.

Pero amigas, amigos, en la vida hay que aprender a dominar el bello arte de la flexibilidad mental porque en el restaurante no tenían ni “Habla del mar” ni mis ansiados mejillones. Pelillos a la mar: pedimos otro vino, la parrillada donde venían algunos mejillones (casi hubiese preferido no probarlos porque estaban deliciosos pero eran poquísimos) y un plato que nos llamó la atención: la cassolette de chipirons.

Y aquí me detengo, porque esa receta (que viene a ser cazuela de chipirones a la parrilla) llevaban una cosita que no nos esperábamos: chips de chorizo. Y no sé si sabes cómo le va el chorizo a los chipirones (si es que es hasta satisfactorio decir las dos palabras juntas, mira, prueba a decir en alto “chipirones y chorizo”) pero hacen una pareja digna de novela romántica.

El caso, que probar aquello fue algo totalmente inesperado que me dejó con unas ganas increíbles de compartir el descubrimiento. Como ya es costumbre, he robado la receta con lo que me pareció detectar en el plato y hoy la comparto contigo (ahora que somos cómplices en esto sígueme en mi Instagram y etiquétame cuando decidas probar la receta en tu casa). Allá va:

Para 4 personas:

• 1 kg de calamares frescos

• 20 lonchas de chorizo

• 3 cucharadas de aceite de oliva

• 1 cucharadita de pimentón

• 3 dientes de ajo

• 3 ramitas de tomillo

• Sal

• Pimiento de Espelette (o chile en su defecto).

Ten en cuenta que los chipirones se cocinan bastante rápido, así que ten en mente que es una receta rápida que no debería durar más de 8 minutos en el fuego, ¿vale? Bueno, pues lo primero son las chips de chorizo: coge las 20 lonchas (o las que quieras, vaya, ya que te pones) y caliéntalas en el horno a 200º durante 7 minutos (ve echando un ojillo por si están listas antes).

Después de haberle pedido a tu pescadero que limpiase los calamares, échalos a la plancha ligeramente engrasada hasta que se doren. En ese momento añade las chips de chorizo y rehógalo todo junto un par de minutos a fuego medio. Pasado ese tiempo incorpora el aceite junto con el ajo picado, el tomillo y el pimentón. Prueba y echa la sal que consideres así como el pimiento de Espelette.

¡Y listo!

Me despido por hoy. La semana que viene nos vemos con el tercer hito que todo viaje gastronómico debería tener: comprar gastronomía local (de esas cosas que en España es un producto gourmet pero que ahí lo encuentras por cuatro duros en Aldi). Espero que te haya gustado la receta y que si vas a San Juan de Luz tengas más suerte que yo con los mejillones ;) Te dejo un vídeo resumen del viaje en esta zona para tu relax:

¡Ale, mordisqueando, que es gerundio!

Bueno, pues mientras escribo esto desde la comodidad de mi sofá puedo decir que viajar en furgoneta sí es lo mío. Seguimos.

Como ya te adelantaba en mi anterior podcast (y único hasta la fecha), me he pasado unos días recorriendo el norte del España y el sur de Francia hasta llegar a la ansiada tierra prometida. Un lugar donde las ostras son baratas, el vino frío y del que me llevo una nueva costumbre que no pienso olvidar jamás. Pero echa el freno madaleno porque esa es la última parada.

He decidido que esta aventura merece ser contada a mordiscos (si es que no doy puntada sin hilo) así que este es el primero de una serie donde te contaré los 5 hitos que todo viaje gastronómico debería tener: comer en un lugar espectacular, descubrir una nueva receta, comprar gastronomía local, visitar un mercado y encontrar el alimento estrella que sólo ahí es barato. Sin más dilación, vamos con el nº1:

A los españoles se nos llena el hocico diciendo que aquí se come bien en todas partes y, ojo, que no nos falta razón. Pero, ay, amigos, AY, cuando el lugar que visitas además de cerrarte la boca para masticar te la abre con su belleza. Este es el caso del primer lugar del que os voy a hablar, una maravilla a la que te mudarías mañana si no fuese porque es la ciudad más cara de nuestro país (que ya es decir):

Aparcar con la furgoneta en San Sebastián no fue tarea fácil, resulta que hay una cruzada contra los roadtriperos a lo largo y ancho de la península y yo no tenía ni idea pero, como esto es El mordisco del día y no El mitin del día, voy a guardarme mi opinión. El caso, que al final estacionamos a unos 20 minutos del centro y, amigas, amigos, nada más poner un pie en la ciudad se me pasaron todos los males.

Qué olor a flores, qué edificios, ¡qué puertas! De verdad que es una ciudad para verla. Y, agárrate, que todavía no te he hablado de la comida. Tenía claro clarinete que la primera parada iba a ser el lugar donde nació la gilda: El Bar Valles (te cuento ésta y muchas otras anécdotas curiosas en el proyecto secreto en el que estoy trabajando que algún día verá la luz, pero de momento toca esperar).

Te podría hablar de los pintxos que comimos y de los lugares que recomendaría, pero es que pegas una patada a una piedra y te salen 20 artículos hablándote de lo mismo y, además, yo siempre voy a intentar picarte con el gusanillo de la curiosidad en lugar de darte una lista de tareas por hacer, así que aquí van mis 3 consejos si decides irte de pintxos por San Sebastián (aplicables a todo el País Vasco).

1. Ejercita tu fuerza de voluntad

Si el ansia te puede te va a venir muy bien este consejo: salir de bares por San Sebastián requiere que luches fuerte contra la tentación de pedirte ocho pintxos en el primer local que visites (que sería básicamente el Game Over de tu expedición culinaria). Merece la pena probar uno (venga, dos a lo máximo) en cada casa y así puedes disfrutar de la variedad de ambientes y propuestas.

2. Déjate aconsejar

Atención, porque ver una barra hasta los topes de pintxos te puede provocar parálisis por análisis. No te preocupes, salir de esta situación es tan sencillo como pronunciar las siguientes palabras mágicas a la persona que te está atendiendo: “¿Cuál es el pintxo que me recomendarías probar sí o sí?”. Te aseguro que quien está todo el día viendo las reacciones de los comensales conoce muy bien lo mejorcito de su carta.

3. Abraza la improvisación

Dependiendo de la época en la que visites San Sebastián es posible que te encuentres los sitios míticos atestados de gente. A lo mejor es porque yo soy un culo inquieto y esperar colas es algo de lo que huyo con todas mis fuerzas, pero después de haber descubierto sitios que no estaban recomendados a priori puedo decir que no me decepcionó ninguno, así que suelta el control y déjate llevar.

Y con esto me despido por hoy, la semana que viene volvemos con el segundo hito que todo viaje gastronómico debería tener: descubrir una nueva receta. Os adelanto que el lugar donde la encontré bien podría haber formado parte de la categoría de hoy porque era bonito, bonito. Por cierto, ¿te lo cuento por escrito o me marco otro podcast cortito para narrártelo? Te dejo por aquí mi Instagram y me dices.

¡Ale, mordisqueando, que es gerundio!

1. Su director tiene una estética icónica y absolutamente inconfundible.

2. La forma de invocar al protagonista es repitiendo su nombre 3 veces.

3. Work all night on a drink of rum (Daylight come and we want go home).

¿Lo tienes? Si has pensado en Bitelchús, ¡has acertado! ¿Y qué mejor forma hay de celebrar su regreso que explorando el por qué de la comida que aparece en el filme? Podríamos pensar que Burton eligió al azar los elementos gastronómicos de esta película pero yo, después de esta investigación, me decanto por pensar que nos dejó más de un huevo de pascua escondido esperando a ser descifrado.

Cena entre fantasmas

Nuestra investigación comienza en la escena más mítica de la película: Delia y Charles están celebrando una cena con los pedantones de sus amigos (o socios o vaya usté a saber dónde encasillar a la yupi-pandi) cuando una simpatiquísima posesión les pone a bailar calypso al ritmo de Day-O (The Banana Boat Song). Este tema merece su propio espacio, pero esto es “El mordisco del día” y hemos venido a hablar de gastronomía.

Hay 4 elementos culinarios para analizar en esta secuencia. Vamos de fácil a difícil:

1. Una lata de Coca-Cola. Bien, no hay mucho más que añadir por aquí salvo que, probablemente, sea el elemento más normal que rodea a Lydia en todo el largometraje.

2. Un plato con limones y lechuga. Teniendo en cuenta los crustáceos que aparecen en la mesa, no merecen mucha más atención.

3. Unos cuencos plagados de langostinos tigre tamaño XL. Vale, stop. Esto tiene más enjundia de la que parece a primera vista. Lo vamos a ver más tarde.

4. Dos botellas de vino. No os podéis imaginar el hito que ha sido descubrir qué maldito vino es ese; no me sentía tan orgullosa de mí desde que aprendí a abrir sin romper los tapones de los nuevos briks de leche.

El legendario cóctel de langostinos

Voy a dar un poquito de contexto, que siempre viene bien: la película se desarrolla en 1988 en lo que dicen que es Connecticut, pero que en la vida real es Vermont (y esto es importante). Apúntate que tanto Vermont como Connecticut pertenecen a la región de Nueva Inglaterra, ¿vale? Un lugar donde hace fresquito, hay mucho verde y tienen un océano divinísimo para ponerte hasta las tetillas de marisco.

Ahora vamos con la persona encargada del menú, Delia, que es de lo más posmoderno que te puedes echar a la cara. ¿Posmoqué? A ver cómo lo explico… Imagina que te construyes la típica vivienda práctica, rectangular y de hormigón, ¿la tienes? Ahora imagínate que tu ex el excéntrico se construye al lado una llena de formas y cosas sin sentido. Tú eres el modernismo, él el posmodernismo y esta es la casa de Delia:

¿Y a qué viene este rollo del posmodernismo? Pues es que resulta que este movimiento dice que para qué inventar más cosas pudiendo reutilizar (con algún girito) elementos del pasado. Y… ¿qué receta cargada de esencia pop se estaba convirtiendo en una vieja gloria en 1988? Correcto, el cóctel de langostinos. Que tu dirás “venga ya, eso puede ser casualidad” pero, PERO, espérate porque hay más.

La cocina de los huevos de pascua

Si rebobinamos unos minutos encontramos a Delia por la tarde en la cocina preparando la famosa cena. Bien, a su alrededor tiene todo un bodegón de luz y de color: alcachofas, cebollas, ajos, limones, un tomate, un kiwano (te reto a que encuentres una fruta más timburtoniana que esa), una masa informe negra que parecen ser los langostinos antes de cocerse y botes de salsas, vinagres y aceites.

Vale, pues yo estaba mirándola y pensando… ¿qué está haciendo? Porque, claro, este juego va de que no se han dejado nada al azar, así que, ¿qué nos quiere mostrar el bueno de Tim en esta escena? Después de revisarla no sé cuántas veces, puedo decir que lo tengo. Aquí nos han plantado tres huevos de pascua: una receta, un guiño al lugar y un acertijo que se resuelve con ese girito posmoderno “del que usted me habla”.

Vamos a fijarnos en el momento en el que la matriarca se gira para echar lo que podría ser perfectamente salsa Worcester en una cacerola. Hay algo que llama la atención: no sale vapor, no emite ningún sonido, no le presta atención en ningún otro momento… ¿Y si esa cacerola no está al fuego? ¿Y si tiene algo que ver con el extraño tubérculo que saca justo después de la nevera y que se pone a rallar?

¡Pues, já! Resulta que Nueva Inglaterra es famosa por algo más que por ser el escenario de la primera cena de Acción de Gracias y es por… ¡la New England Cocktail Sauce! Y, ¿qué ingredientes lleva? Agárrate, porque TODO sale en escena: tomate, salsa Worcester, Tabasco, mostaza, limón, sal, pimienta y… rábano rusticano. ¡Apuesto mis escasos ahorros a que ese misterioso tubérculo es un rábano rusticano de libro!

Ahora sólo nos queda descifrar un elemento: ¿para qué narices estaba cortando la madrastra de Lydia un nabo en trocitos si no tiene nada que ver con el puñetero plato, ni estaba de moda en Estados Unidos, ni tiene especial relación con la zona ni con nada de nada? Estaba a punto de tirar la toalla cuando de pronto até cabos. Hay un lugar donde sí es típico el consumo de nabo… y en la película hay una pista:

¿Has visto los palillos? ¡Correcto! Estamos hablando de Japón. La artista ha decidido darle a su receta mega tradicional de cóctel de langostinos un girito posmoderno añadiendo nabo, un elemento propio de la cocina nipona. La cultura japonesa, además, estaba empezando a pisar muy fuerte en Estados Unidos durante la década de los ochenta y esto era algo que encantaba a los culturetas de la época .

¿Conclusión? No es casualidad que Delia esté preparando una receta que une el estado donde se desarrolla la película con el estado donde se graba y que encima es esencial para el cóctel de gambas, que a su vez es una receta bien posmoderna siempre y cuando se le añada una variación original como es el nabo, que además es propio de Japón, país que popularizó comer con los mismos palillos con los que cena ella.

Nada más que añadir, señoría.

Bueno sí:

El tema del vino

Voy a ser honesta, cuando empecé a escribir este artículo tenía mogollón de ganas de contaros toda la historia de cómo acabé descubriendo la marca, el viñedo y el tipo de vino que están bebiendo, pero he dormido 3 horas, tengo cena en mi japonés favorito en 30 minutos y quiero dejar el envío programado hoy, así que vais a tener que esperar para conocer esta historia.

Aunque estoy pensando… también me he dejado sin contar las leyendas que rodean a la popularización del cóctel de gambas, la irónica fobia de Tim Burton relacionada con esta película y algún que otro detalle curioso que te va a ayudar a entender mejor el posmodernismo y su relación con la gastronomía, ¿y si te lo cuento todo en un podcast? Sígueme en mi cuenta de Instagram y me cuentas qué te parece.

Y ahora sí que sí, cierro por hoy.

¡Ale, mordisqueando, que es gerundio!

A ver, acaba de ser San Isidro, irse de picnic es gratis (es que de verdad que no entiendo por qué no lo hacemos más) y Goya tiene un cuadro llamado “La merienda”… Es obvio que hay que hablar de esto. Vete preparando los cubiertos, la cesta y la manta de cuadros porque hoy te traigo motivación deciochesca recién salida del Prado para que te animes a salir a disfrutar de este tiempecillo primaveral mientras te pones las botas.

Un poquito de contexto muy resumido: Madrid en el siglo XVIII lo estaba petando. Seguimos. Entre las “chorrocientas” tribus urbanas habidas y por haber aquí encontramos una que caía muy bien: los majos y las majas. Estos tipos sabían lo que se hacían, según la RAE (¿eso que huelo es naftalina?) eran gentes “que en su porte, acciones y vestidos afectaba libertad y guapeza.” Y mira, no sé tú, pero a mí me hablas de libertad y guapeza y ya tienes mi atención.

El caso es que a estas personas les flipaba la música, las fiestas y, lógicamente, comer. ¿Y qué mejor sitio para disfrutar del jolgorio que a la orilla del caudalosísimo (guiño, guiño, codo, codo) Manzanares? Ni cortos ni perezosos, cogían su petate y se marcaban un picnic en toda regla. Y Goya, que era muy fan de lo costumbrista, los inmortalizó para siempre en este cuadro que, por cierto, le sirvió para hacerse un hueco en el mundillo:

Pero vamos a lo que vamos, ¿qué narices están comiendo? En la imagen se puede ver que tienen pan, botellas de vino y queso. Bien, hasta ahí lo tenemos fácil (luego ya si tal nos ponemos a definirlo un poco más). Pero también se atisba algún resto de comida, una tortera y una olla tapada y, como hemos venido aquí a jugar, vamos a investigar un poco a ver si adivinamos qué podría ser porque… ¿con qué se llenaban el gaznate en el siglo XVIII?

En esa época la gastronomía española había integrado alimentos americanos como la patata o el tomate, el chocolate estaba de moda y las influencias de las cocinas francesa e italiana eran notables en la corte. En 1745 el fraile y cocinillas Juan Altamiras publicó su entrañable libro “Nuevo arte de la cocina española” donde enseñaba a crear platos deliciosos con poco presupuesto. Hoy nos vamos a servir de él para adivinar qué tienen esos majos entre manos.

Descifrando un estómago goyesco

Miremos a la olla de cobre. A ver, tiene que ser algo de carne: se aprecian unos huesos sobre los platos y encima estaba asociada con la virilidad (¿masculinidad tóxica? ¿dónde?). Si te fijas, no hay cucharas (guisos descartados) y los huesos no son tan pequeños como los de un ave, así que mi apuesta es que se han puesto finos a cordero asado cocinado con tocino, perejil, ajo y lima, tal y como recomienda nuestro simpático amigo fraile en su recetario.

Vamos a la tortera, que era el recipiente donde se hacían tortadas (tortas grandes) y podían ser dulces o saladas. Como se les ve tan contentos por la visita de la vendedora de naranjas pensemos que no habían llevado postre y que el plato que buscamos es salado. ¿Y qué receta salada cocinada en una tortera encontramos en el recetario? Los huevos en abreviatura: una especie de tortilla a la que se añadía calabaza, cebolla, tomate, perejil y hierbabuena.

Y, como decíamos antes, también podemos ver roscas de pan, un queso que por su pinta bien podría ser manchego y tres botellas de vino. Las dos más oscuras pueden ser perfectamente tintos “de pasto” (vamos, que no eran los que bebían los ricos) pero… ¿y la otra botella con líquido anaranjado? Su peculiar color, en ese contexto histórico, indica que tiene muchas papeletas de ser moscatel, concretamente uno producido en Carabanchel.

Un viaje en el tiempo: del siglo XVIII al XXI

Resumiendo, estos simpáticos amiguillos amantes de la buena vida se han pegado un festín a base de vino tinto, moscatel, queso, roscas de pan, una tortilla bien condimentada y cordero asado (si ya decía yo antes que esta gente sabía lo que se hacía). El problema es que estamos en el siglo XXI, tenemos prisita por todo y somos más bien de culo inquieto, así que plantear replicar este menú puede ser un retro demasiado grande. Aquí va mi propuesta adaptada a nuestros días.

Descarta el tinto, que ya lo tienes muy visto, y hazte con un moscatel. Para comer vamos a quedarnos con lo esencial de cada plato: engancha un queso manchego, pilla unos roscos de pan (de estos que son duros y que venden en cualquier lado), hazte una tortilla (si tienes tiempo y ganas, añade los ingredientes que recomendaba el fraile) y asa un pollo con zumo de lima (digo pollo y no cordero porque no se tú, pero yo llego a final de mes temblando), ¡y listo!

Ahora sólo queda mirar el parte meteorológico, elegir un parque que te encante (si no lo conoces todavía sería aún mejor) y que disfrutes, sobre todo que disfrutes, porque a veces creemos que para vivir una experiencia gastronómica a cuerpo de rey nos tenemos que gastar mucho dinero y para nada: basta con darle un enfoque ilusionante, dedicarle presencia y salir de la monotonía del día a día.

Me despido por hoy, no sin antes decirte que si te lanzas a replicar el picnic de estos majos del siglo XVIII me haría una ilusión tremenda que me lo enseñases: sígueme en @elmordiscodeldia y me cuentas, ¿trato?

¡Ale, mordisqueando, que es gerundio!

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Qué te espera conmigo

Me he pasado 31 años buscándolo, así que imagínate las ganas que tengo de compartir mi propósito contigo: alentarte a divertirte, aprender y probar cosas nuevas para que conectes con el bienestar en tu día a día a través de la gastronomía, la naturaleza y la curiosidad. ¿Y cómo enlaza eso con el Substack de El mordisco del día? Aquí te dejo 5 puntos por los que me he lanzado a compartir mis pensamientos con el mundo.

1. Disfrutar es fácil, bonito y barato (si sabes cómo)

¿Y si te digo que tienes la capacidad de convertir un langostino en un bocado más que gourmet, que es posible recrear en casa la experiencia de cenar en un gran restaurante y que una de las mejores vivencias culinarias que puedes hacer cuesta menos de 25€? Las prisas son enemigas de la creatividad, pero yo hace tiempo eché el freno, me puse a innovar en mi día a día y ahora estoy deseosa de compartir todos mis secretos.

2. La gastronomía está en todo

A veces me indigno pensando en la de años que me pasé asqueada estudiando guerras en clase de historia cuando podrían haberme contado lo mismo (o más) a través de la gastronomía… ¡y encima habría aparecido algún nombre de mujer! La gastronomía es historia, es política, es cultura, es mitología, es química, es biología... Es aprender a través del placer, y no sé a ti, pero a mí no se me ocurre mejor forma de divulgar.

3. Elige tu propia aventura exploradora

Da igual que seas de carne o de pescado, de dulce o de salado, de tradición o de vanguardia: es tremendamente fácil divertirte explorando los productos, las temperaturas, los maridajes, las estaciones… Me pirra descubrir y compartir nuevos hallazgos culinarios del mundo que nos rodea y, entre tanta noticia terrible, ¿qué puedo ofrecerte mejor que un mordisquito cargado de curiosidad por la comida?

4. La vida es un juego

Hace unos años pensaba que escribir como me salía del alma era un error, como si tuviese que demostrar que era súper lista, súper infalible y súper preparada… ¡y ay de mí como se me viese una costura! Hoy por hoy le hago una pedorreta a esos pensamientos porque sé que yo he venido a jugar y a pasármelo bien, así que aquí siempre serán bienvenidas las anécdotas, los test “chorra” y, ante todo, la naturalidad.

5. Te mereces tiempo para ti

Algo que no comparto con la mayoría de personas que conozco es que ADORO pasar tiempo a solas y no me canso de hablar de una de mis actividades semanales sagradas: mis citas conmigo. Mi intención es invitarte a que descubras las maravillas de hacer planes sin depender de nadie y que te unas a este movimiento de cuidarte, honrarte y disfrutarte a través de la gastronomía.

Y por todo esto estoy loca por empezar a compartir contigo todas esas historias, curiosidades y planes culinarios que hasta ahora me he guardado para mí, ¿me acompañas?