Sono sopravvissuta male all’estate.

A Milano fa ancora molto caldo, un caldo appiccicoso e innaturale che fino adesso avevo sentito solo nelle metropoli nervose e sotto vuoto dell’Asia che ho frequentato a lungo nei miei 30 anni.

Pensate che sarà questa l’ultima estate abbastanza simile a quelle temperate che ci ricordiamo e che abbiamo vissuto.

Il mio corpo stressato e menopausale ha accusato il colpo in tutti i modi possibili. E forse un po’ anche il mio umore.

(Normalizziamo vi prego il fatto che questo caldo non è sopportabile, che il cervello si svuota, il pensiero non può riposare perché devi lavorare e lo sforzo che fai è al 300%).

Ma veniamo a noi.

Scrivo in anticipo per dirvi un po’ di cose:

Il post capitalismo sta accelerando la sua marcia in modo estenuante siamo tutti già persi in realtà, la vera rivoluzione sarebbe quella di smettere di produrre e quindi di consumare. Ma chi osa?

Quasi nessuno.

E chi lo fa viene tacciato di essere molto ricco e molto fortunato.

Quindi fatta salva l’unica ricetta impossibile resta uno spazio: quello delle connessioni umane autentiche. Una zona franca fuori dalla famiglia, dal lavoro, dalle relazioni istituzionali.

Un gruppo di pari che ci comprende e condivide momenti di vita senza chiederci in cambio nulla. O meglio tantissimo: presenza, solidarietà, condivisione di intenti ma nessuno scambio per ruolo o per economia.

In Accademia di momenti come questi ne abbiamo avuti tanti e altri ne avremo.

Ho rifatto un po’ il sito.

Stesse premesse comunicazione più diretta spero.

Mi hanno detto di scrivere un terzo di quello che ho scritto perché le persone ormai hanno la soglia di attenzione di un piccione.

Onestamente non me la sono sentita. Vivo in un contesto dove ormai la comunicazione per essere percepita non può superare le 3 frasi o un messaggio Slack.

Spero dunque che chi si approccia ad Accademia anche nel 2026 abbia la pazienza di sorbire delle parole e non uno schema o un meme.

Cose importanti:

• Eventi gratuiti

https://www.accademiafelicita.it/eventi/

• Se volete diventare un lavoratore delle emozioni (professione in trend per i prossimi 15 anni)

https://www.accademiafelicita.it/diventa-life-coach-master-online-life-coaching/

• Se volete lasciare il vostro lavoro perché non ce la fate più

https://www.accademiafelicita.it/oltre-il-mondo-ordinario/

Se vi iscrivete a pagamento a questa newsletter potete partecipare gratis al Retreat di fine Master a Sagres (4/5/6/7 giugno) si è tutto incluso tranne il volo e i trasporti interni e al corso di Journaling di Alessia Sannicolò oltre che fare due ore di costellazioni familiari con Stefania Ragazzoni e un’ora di armocromia con Susanna Cattaneo.

Se non sapete come fare perché Substack è troppo macchinoso mandatemi una mail a: info@accademiafelicita.it

Ultima cosa importante:

Se avete fatto il master (nel 2013 o oggi) e volete fare un ripasso su come si vende il Coaching nel 2026 sabato 5 settembre faccio un corso online dedicato CHE NON VERRÀ REGISTRATO se volete potete partecipare gratuitamente la mail è la stessa di sempre.

Bentornati!

Questa è la mia ultima lettera estiva.

Riprenderò poi a scrivere dal 14 di settembre una pausa lunga è doverosa non solo per me, ma anche per i miei lettori.

Inizio a raccontarvi un po’ di cose nuove.

Le cose cambiano - per fortuna, soprattutto quando siamo noi ad agire il cambiamento e non lo subiamo - e quindi ci sono un po’ di cambiamenti importanti nel progetto Accademia della Felicità.

Il primo è fondamentale e mi riguarda direttamente: da settembre non farò più coaching 1:1 se non con i clienti già attivi o con gli allievi del Master in Life e Corporate Coaching.

Quindi se volete lavorare con me avete tempo solo fino al 10 di agosto per prenotare l’incontro 0.

Da settembre mi affiancherà la mia allieva Alessia Sannicolò, coach Senior ed esperta in tematiche di gestione del conflitto, autostima, bookcoaching, counseling filosofico.

Se siete interessati alle costellazioni sistemiche invece Stefania, una nuova allieva, se ne occupa in modo diretto affiancandole al coaching. Si tratta per il momento di consulenze individuali effettuate via Zoom.

Se vi interessa la consulenza d’immagine vista dal punto di vista del coaching invece mi aiuta Susanna che dopo una lunga carriera come AD di aziende particolarmente complesse si è regalata un nuovo stile di vita.

Per prenotare l’incontro 0 con me Alessia, Stefania o Susanna basta mandare una mail a: info@accademiafelicita.it

I miei allievi del master in Coaching continuano a fare tirocinio in forma gratuita e tutte le informazioni per accedere sono a questo link.

https://www.accademiafelicita.it/prodotto/coaching-gratuito/coaching-gratuito/

Da settembre riprenderemo a mandare la newsletter tutte le settimane e a fare eventi gratuiti dal vivo a Milano e online.

A seguire i dettagli dei nuovi eventi già schedulati e il nuovo master in Corporate e Business Coaching a un prezzo speciale.

Le cose belle si trasformano!

Buona estate (che ci ricorderemo come “l’ultima normale”, ma questa è un’altra storia e ne parleremo a novembre magari)

A presto

Francesca

❄️Eventi Autunno 2026🍂

Quest’anno gli eventi si terranno sempre il martedì sera all’Edolo Caffè Via Braga angolo via Edolo a Milano dalle 19 30

Ecco il calendario aggiornato

🦋 SORSI DI TAROCCHI con Linda Gerlini

https://www.instagram.com/lindagerlini

Orario: 19 30/21 30

Dove: Edolo Caffè Via Edolo angolo Via Braga Milano

L’evento è gratuito con consumazione obbligatoria (drink alcolico o analcolico tagliere incluso)

Come si svolgerà la serata:

Linda farà una lettura di gruppo sulle energie del mese integrata da un Arcano Maggiore personale per ognuno.

Date:

1/9, 6/10, 3/11 e 1/12

📚Books & Conversation con Alessia Sannicolò - Mondo Bizzarro: fantascienza e filosofia.

Discussioni guidate NON E’ UN book club!

📍 Luogo: Edolo Caffè, Via Braga angolo Via Edolo, Milano

⏰ Orario: 19:30 - 22:00

👥 Partecipanti: Massimo 16 persone

💰 Prezzo: Ingresso gratuito con consumazione obbligatoria

DATE

13 ottobre Kurt Vonnegut / 10 novembre Stanislaw Lem / 15 dicembre la fantascienza in Italia

👗 SWAP PARTY - Scambia, Riusa, Divertiti!

Libera spazio in casa e trova tesori nascosti!

Porta tutto quello che non usi più: vestiti, accessori, libri, oggetti per la cucina e molto altro. Un evento sostenibile dove ogni oggetto trova una nuova vita e tu puoi scoprire quello che fa per te.

Come funziona:

* Porta gli oggetti che non usi più

* Scambia liberamente con altri partecipanti

* Scopri nuovi tesori portati da altri

* Socializza in un’atmosfera divertente e rilassata

🗓️ Data: 27/10/2026

📍 Luogo: Edolo Caffè, Via Braga angolo Via Edolo, Milano

⏰ Orario: 19:30 - 22:00

💰 Prezzo: Ingresso gratuito con consumazione obbligatoria

Master in Business & Corporate Coaching

Formato: 10 moduli in 5 mesi, 2 moduli al mese

Orari: venerdì 10:00–17:00 e sabato 10:00–13:00

Modalità: online, live streaming

Monte ore: 100 ore di formazione diretta (10 ore per modulo)

A chi si rivolge

A chi vuole portare il coaching dentro le organizzazioni con competenza reale: manager, HR, consulenti, professionisti in transizione e coach che vogliono specializzarsi nel mondo business. Non serve esperienza pregressa di coaching. Serve la disponibilità a lavorare prima su di sé, poi sugli altri.

La progressione

Il percorso segue un arco preciso: si parte dal metodo (moduli 1–2), si passa alla persona nel lavoro (3), poi al business vero e proprio (4–6), alla leadership (7), e infine al contesto in cui tutto questo accade: economia, organizzazioni, futuro (8–10). Nessun modulo è un’isola: ogni weekend costruisce sul precedente.

Modulo 1 — Le basi del coaching

Cos’è il coaching e cosa non è. La differenza con consulenza, mentoring, terapia. La struttura della sessione, l’ascolto, le domande, l’alleanza con il cliente. I modelli fondamentali e le competenze core ICF. Si inizia a praticare dal primo giorno: il coaching si impara facendolo.

Modulo 2 — Personal

Foundation

Prima di accompagnare gli altri, il coach mette ordine in casa propria. Valori, bisogni, confini, tolleranze, energia. Cosa regge la vita professionale di una persona e cosa la erode. Un modulo di lavoro su di sé che è anche il primo strumento da portare ai clienti.

Modulo 3 — Career Coaching

Le carriere non sono più lineari, e fare coaching di carriera oggi significa lavorare con l’incertezza, non contro. Transizioni, riposizionamento, identità professionale, carriera liquida. Strumenti concreti: bilancio di competenze, narrazione professionale, lavoro sul posizionamento.

Modulo 4 — Business Coaching

Il coaching applicato all’impresa: imprenditori, liberi professionisti, piccoli team. Obiettivi di business e obiettivi personali, e il punto in cui si intrecciano. Modello di business, priorità, decisioni, denaro. Il coach come interlocutore strategico, non come consulente travestito.

Modulo 5 — Intelligenza emotiva

Le emozioni nelle organizzazioni esistono, anche dove si fa finta di no. Riconoscerle, nominarle, usarle come informazione. Autoconsapevolezza, autoregolazione, empatia, gestione delle relazioni. Come l’intelligenza emotiva cambia la qualità delle sessioni — e delle aziende.

Modulo 6 — Coaching evolutivo

Oltre la performance: il coaching come accompagnamento allo sviluppo della persona adulta. Stadi di sviluppo, livelli di consapevolezza, lavoro sull’identità e non solo sul comportamento. Quando il cliente non ha bisogno di fare di più, ma di vedere diversamente.

Modulo 7 — Leadership gentile: evoluzione e comportamento

La gentilezza come scelta strategica, non come debolezza. Cosa dicono le scienze comportamentali sulla leadership che funziona: sicurezza psicologica, feedback, fiducia, autorevolezza senza autoritarismo. Come si accompagna un leader a cambiare comportamenti, non solo intenzioni.

Modulo 8 — Economia comportamentale

Perché le persone non decidono come dovrebbero. Bias, euristiche, nudge, architettura delle scelte. Da Kahneman a Thaler: cosa deve sapere un coach per capire come ragionano davvero clienti, manager e organizzazioni — e per non cascare lui stesso nei propri bias.

Modulo 9 — Psicologia delle organizzazioni

Le organizzazioni hanno una psiche: cultura, dinamiche di gruppo, potere, conflitto, cambiamento. Come leggere un sistema organizzativo prima di intervenirci. Il coaching nei contesti aziendali reali: committenza, triangolazioni, riservatezza, misurazione dei risultati.

Modulo 10 — Scenari economici futuri e conclusioni

Dove va il lavoro: intelligenza artificiale, nuove forme organizzative, competenze emergenti, il futuro della professione del coach. Integrazione dell’intero percorso, supervisione delle pratiche, e il passo successivo: come ciascun partecipante porta questo metodo nel proprio mercato.

Metodo didattico

Ogni modulo alterna teoria, dimostrazioni dal vivo e pratica tra pari. Il venerdì (7 ore) è dedicato a contenuti e laboratorio; il sabato mattina (3 ore) a pratica supervisionata e integrazione.

Tra un modulo e l’altro: letture mirate, esercizi e sessioni di peer coaching.

Le date: 16–17 e 30–31 ottobre, 13–14 e 27–28 novembre , 4–5 e 18–19 dicembre, 15–16 e 29–30 gennaio 12–13 e 26–27 febbraio.

Costo: 2500 euro tutto incluso oppure 10 rate da 300 euro

Entro il 31/07/26: 1900 euro tutto incluso oppure 10 rate da 240 euro

Per domandare e iscrizioni: info@accademiafelicita.it

Ci sono estati in cui non succede niente. E va bene così.

Ma c’è un tipo di niente che pesa. Quello in cui ti fermi, per la prima volta da mesi, e senti tornare una domanda che avevi rimandato. Sto vivendo come volevo. O sto solo andando avanti.

L’estate ha questa cosa. Rallenta tutto. Toglie le scuse. Ti lascia solo con te (che è la cosa che eviti tutto l’anno e l’unica di cui hai davvero bisogno).

Felice in 90 giorni nasce per quel momento.

Cos’è

È un programma in dodici settimane. Un ebook che ho scritto per accompagnarti, una dimensione della vita alla volta. Non teoria astratta: ogni settimana un tema, un fuoco, un esercizio da fare davvero.

Perché la felicità - l’ho imparato in trent’anni di lavoro con le persone - non è uno stato. È una competenza. Si impara, si pratica, si costruisce. Una settimana alla volta.

Le dodici settimane

Definire la tua felicità: cosa significa per te, non per gli altri

Il corpo: abitare il tuo benessere fisico

Gli spazi: dove vivi, cosa ti circonda

Il lavoro: dargli il posto giusto, né troppo né troppo poco

Le relazioni: chi tieni vicino

Il denaro: il rapporto, non i numeri

Le amicizie: quelle che restano

Il presente: l’unico tempo che hai

Il gioco e le passioni: quello che fai per niente, e per tutto

L’atteggiamento: lo sguardo con cui prendi le cose

La gratitudine: quello che c’è già

Oggi e domani: dove stai andando

Come funziona

Cominci quando vuoi. Oggi va benissimo.

Fai il tuo ritmo una settimana al giorno se hai fretta, una a settimana se vuoi respirare.

E ogni settimana ricevi una mia email. Una guida breve che riprende il tema, ti fa una domanda, ti tiene nel percorso. Perché un libro si può chiudere. Una voce che torna, no.

Per chi è

Per chi sente che è ora di fermarsi e guardare. Per chi ha rimandato la domanda troppo a lungo. Per chi non vuole un altro corso da finire, ma un percorso da abitare.

Edizione Estate

[€ 97] invece di [€ 127]

Offerta valida fino al 31 agosto.

VOGLIO COMINCIARE → mandami una mail a info@accademiafelicita.it oppure rispondi a questa mail

Chi sono

Sono Francesca Zampone. Ho passato quindici anni nelle grandi aziende - Dell, EMI Music, ASG - a occuparmi di persone.

Poi, nel 2011, ho fondato Accademia della Felicità. Ho scritto sette libri, tra cui questo. Non ho un team di vendita. Se scrivi, rispondo io.

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

L’estate finisce, come tutte le cose.

La domanda che ti fa, invece, resta.

Vuoi rispondere quest’anno?

A presto

Francesca

Poi qualcuno tra voi mi ha scritto. Una riga sola: “Francesca, il vostro Master in Life Coaching posso farlo anche se non voglio diventare coach?”.

Ci ho pensato per giorni. E la risposta che ho dato è diventata questa quarta lettera, che non avevo previsto. Perché quella domanda tocca una cosa che in quindici anni ho detto ad alta voce molto raramente.

Da quindici anni formo coach. So come si fa. E so anche una cosa che sulle pagine di vendita non si scrive: il pezzo che cambia davvero le persone non è la certificazione. Non è il diploma da appendere. Non è nemmeno il tirocinio con i primi clienti.

È quello che succede prima.

Sono i mesi in cui chi studia per diventare coach è costretto a girare quegli strumenti verso se stesso. Prima di imparare ad ascoltare un altro, devi scoprire quanto poco ascolti te. Prima di fare a qualcuno una domanda vera, devi reggere quella domanda puntata su di te. Non si impara il coaching senza farsi un po’ a pezzi. È la parte che nessuno mette in brochure, ed è l’unica che trasforma.

Allora ho fatto una cosa semplice. Ho preso quella parte e l’ho separata.

Le lezioni del Master, solo quelle. Senza il tirocinio. Senza le ore di supervisione. Senza i clienti da trovare, senza il diploma da incorniciare, senza la pressione di doverne fare un mestiere. Le lezioni, rivolte non verso i tuoi futuri clienti, ma verso l’unica vita su cui hai davvero giurisdizione. La tua.

Perché se le guardi da vicino, quelle lezioni non parlano di coaching. Parlano di te.

Imparare ad ascoltare. Prima di tutto te stesso, quel rumore di fondo che chiamiamo pensiero e che non abbiamo mai messo a fuoco.

Costruire una base. La Personal Foundation, le fondamenta su cui sta in piedi una vita, di solito le ultime cose di cui ci occupiamo.

L’autostima. Non quella gonfiata dei poster motivazionali. Quella sobria di chi smette, finalmente, di essere il giudice più severo di sé.

Le emozioni. Riconoscerle, nominarle, non esserne agiti.

Le domande. Quelle vere, le poche che spostano qualcosa. Le stesse, ti sarai accorta, su cui finiscono tutte e quattro queste lettere.

E poi le relazioni e la cura di sé. Il rapporto con il denaro, che è sempre, in fondo, un rapporto con la propria libertà. Il talento, il potenziale, il lavoro.

Non sono argomenti di un corso. Sono le stanze di una casa. La tua. E quasi nessuno le visita tutte.

Potrei chiamarlo “percorso di crescita personale”. Non lo farò. È un’espressione che si è consumata, la usano tutti per dire tutto, e a furia di crescere personalmente ci siamo dimenticati di vivere e basta.

Niente di più. Posare su di sé lo stesso sguardo attento, paziente e senza fretta che un buon coach posa su chi ha davanti. Lo stesso sguardo che, nella prima di queste lettere, ho imparato a spostare dall’orizzonte ai piedi. Solo che il coach, qui, lo diventi per te.

Voglio essere onesta su cosa non è. Non è un diploma. Non ti renderà coach, non ti darà clienti, non è una scorciatoia per cambiare mestiere. Per quello c’è il Master vero, intero, con il tirocinio, la supervisione, i clienti reali e la certificazione. Resta lì, intatto, per chi del coaching vuole fare una professione.

Questo è per l’altra metà delle persone che mi scrivono. Quelle che non vogliono diventare nessun altro. Vogliono solo smettere di vivere la propria vita di sguincio, e finalmente abitarla.

Avevo detto tre lettere. Questa quarta è nata da una domanda di una di voi, e finisce - come tutte - con una domanda per te.

Quanto tempo è che non ti ascolti con la stessa attenzione che riservi a chiunque altro?

Se la risposta ti mette un po’ a disagio, forse è proprio il momento giusto.

Se vuoi sapere com’è fatto questo percorso prima ancora che esista una pagina con un prezzo, rispondi a questa lettera oppure scrivimi a info@accademiafelicita.it

Te lo racconto io.

Francesca Zampone è coach, biblioterapeuta e fondatrice dell’Accademia della Felicità. Scrive di felicità, libri e lavoro.

Questa è la quarta lettera sul tema della felicità e, per ora, l’ultima.

Non è l’inizio. All’inizio siamo tutti bravi. È il minuto dodici. Qualcuno ha spento la camera. Qualcuno risponde a un messaggio con l’espressione di chi sta ascoltando molto attentamente. Qualcuno dice “scusate, ero in mute” e non era in mute, era altrove. Il minuto dodici è il momento in cui l’attenzione si scioglie come il ghiaccio nel bicchiere che hai lasciato sul tavolo un’ora fa.

Non è colpa di nessuno. O meglio: è colpa di tutti, che è un modo elegante per dire che non ne parliamo.

Lavoriamo da anni dentro una promessa. La promessa era la libertà. Lavora dove vuoi, quando vuoi, come vuoi. E la libertà è arrivata davvero, non è uno scherzo, non torniamo indietro. Ma insieme alla libertà è arrivato il conto. E il conto ha un nome che nessuno vuole pronunciare in azienda perché suona paternalistico, moralista, vagamente severo.

Il conto si chiama essere adulti.

~ Adulto non è un’età

Adulto non è un’età. È una postura.

Ho fatto colloqui con ventiquattrenni più adulti di certi direttori. E ho visto persone con trent’anni di carriera comportarsi come se l’ufficio fosse la casa dei genitori: qualcuno pulirà, qualcuno deciderà, qualcuno si accorgerà che sono stanca.

Essere adulti al lavoro significa una cosa sola, e non è la puntualità, e non è la cravatta, e non è rispondere alle mail il sabato. Significa: io sono una variabile del risultato. Non uno spettatore del risultato. Non una vittima del risultato. Una variabile.

Il resto sono dettagli.

~ L’engagement non è una survey

Ogni anno misuriamo l’engagement. Facciamo domande. Otteniamo numeri. Costruiamo grafici che sembrano elettrocardiogrammi di un paziente che nessuno ha mai visitato di persona.

E poi ci stupiamo che il numero non salga.

L’engagement non è una temperatura che l’azienda ti applica dall’esterno, come una coperta. È una cosa che si fa in due. L’azienda deve creare le condizioni: senso, chiarezza, giustizia, un capo che non sia un ostacolo. Questo è il suo pezzo, ed è enorme, e la maggior parte delle aziende lo fa male.

Ma esiste anche l’altro pezzo. Il pezzo che nessuno osa nominare perché sembra scaricare la responsabilità sulle persone. Il pezzo è: l’engagement è anche una decisione. Ogni mattina, in un ordine che nessuno controlla, decidiamo quanta parte di noi portiamo dentro le ore che comunque passeremo lì.

Otto ore le fai comunque. Puoi farle da presente o da assente. Il tempo non ti restituisce lo sconto se scegli assente.

~ L’appartenenza non è il ping pong

Poi c’è l’appartenenza, che è diventata una parola da employer branding, e quindi una parola morta.

Abbiamo pensato che l’appartenenza fosse un aperitivo. Un tavolo da ping pong. Una felpa con il logo. Una foto di gruppo con tutti che ridono e nessuno che si conosce.

L’appartenenza è un’altra cosa, e ha una definizione secca: appartieni a un posto quando qualcuno può contare su di te. Non quando ti senti accolta. Quando sei affidabile. Sono due movimenti opposti. Il primo va verso di te. Il secondo parte da te.

Il paradosso della distanza è che ha reso l’appartenenza più difficile e più necessaria insieme. Difficile perché il corpo non c’è, e il corpo diceva molte cose. Necessaria perché quando il corpo non c’è resta solo la parola data.

Mi torna in mente Cosimo, il barone rampante, che a dodici anni sale su un albero e non scende mai più. Sembra la storia di una fuga. Non lo è. Cosimo dagli alberi legge, discute, organizza, ama, si occupa dei suoi. Partecipa alla vita del paese più di chiunque abbia i piedi per terra. La distanza non è mai stata la sua assenza. La distanza era solo il suo posto.

Ecco: si può stare lontani ed esserci. Si può stare in ufficio ed essere altrove. La geografia non c’entra quasi nulla. C’entra la scelta.

~ La self leadership è ciò che resta

E arriviamo al punto.

Quando cade la sorveglianza, quando nessuno guarda, quando il capo è un rettangolo in una griglia e il collega è un nome che scrive, resta una sola competenza in piedi.

La self leadership.

Che non è motivazione. La motivazione va e viene, dipende dal sonno, dalla luce, da com’è finita ieri sera. Costruire una carriera sulla motivazione è come costruire una casa sulla marea.

La self leadership è più noiosa e più solida. È sapere cosa conta, oggi, entro le sei. È chiudere le venti schede aperte. È dire “questa cosa non la so fare” prima che diventi un disastro e non dopo. È accorgersi di essere stanchi prima di essere esausti. È rispondere a una mail sgarbata dopo due ore invece che dopo due secondi. È tenere una promessa piccola quando nessuno se ne ricorderebbe.

È, soprattutto, smettere di aspettare.

Aspettare che l’azienda ci motivi. Che il capo ci veda. Che la riorganizzazione risolva. Che settembre porti chiarezza. Che qualcuno, prima o poi, arrivi e ci dica bravi.

Quel qualcuno non arriva. Non perché il mondo sia cattivo. Perché quel qualcuno eravamo noi, e stavamo guardando dall’altra parte.

~ Il minuto dodici

Torniamo alla call.

Il minuto dodici non è un problema di tecnologia. Non lo risolvono le camere obbligatorie, i meeting di trenta minuti invece di sessanta, l’ennesima policy che nessuno leggerà. Il minuto dodici è il posto esatto in cui una persona decide se essere lì o non essere lì.

E la parte scomoda è questa: quella decisione non la prende l’azienda. La prendiamo noi. Ogni volta. Anche quando l’azienda ha sbagliato tutto, e capita spesso, resta un margine che è solo nostro. Piccolo, a volte piccolissimo. Ma nostro.

Gli adulti lo sanno. Non perché siano più bravi o più buoni. Perché a un certo punto hanno smesso di aspettare il permesso.

Al prossimo minuto dodici, tu dove sei?

Due percorsi di journaling per l’autunno, condotti da Alessia Sannicolò.

Joan Didion diceva di non sapere cosa pensava finché non lo metteva per iscritto. La trovo una delle frasi più vere sulla scrittura.

Scrivere non è raccontare. È scoprire.

Per molti la scrittura resta una cosa da addetti ai lavori. Un talento che hai o non hai. Non è così. Il diario non chiede bei testi. Chiede presenza. Bastano carta, penna e qualche minuto al giorno.

Quest’autunno l’Accademia ospita due percorsi di journaling evolutivo condotti da Alessia Sannicolò - counselor filosofica e ARTcounselor, partner di Accademia della Felicità e una delle voci più delicate con cui collaboro.

Livello 1

Appuntamento con il diario

Quattro incontri online, il lunedì sera, per riavvicinarti alla scrittura come pratica di cura.

Quattro modi di stare sulla pagina: per liberare, per guardare, per fare ordine, per creare. Non servono competenze: bastano carta e penna.

Da lunedì 21 settembre · online · dalle 19 alle 21

Livello 2

Oltre la pagina

Un percorso ibrido che unisce scrittura, creatività ed esplorazione emotiva: due incontri online e due workshop in presenza, dove la parola incontra colore, collage e simboli. Il tema è l’esplorazione delle emozioni: ascoltarle, dar loro forma, trasformarle.

Da settembre a dicembre · online + in presenza

Quanto tempo è che non ti siedi davvero ad ascoltarti?

Magari l’autunno è il momento giusto. Una pagina alla volta.

Ecco il programma completo per il primo livello

PERCORSO DI JOURNALING EVOLUTIVO · 4 INCONTRI ONLINE

Appuntamento con il diario

Un appuntamento con te stessa. Una pagina alla volta.

Scrivere non serve a diventare scrittori. Serve a tornare a casa.

C’è una pratica antica e semplicissima - carta, penna, qualche minuto - che da sola può cambiare il modo in cui ti ascolti. Si chiama journaling. E non chiede talento, né tempo, né parole giuste.

Appuntamento con il diario è un percorso semplice e accessibile per riavvicinarti alla scrittura come pratica di cura di sé, presenza e consapevolezza. In quattro incontri online esploriamo quattro modi di stare sulla pagina.

Quattro modi di scrivere

Per liberare

Buttare fuori, senza filtri e senza giudizio. La pagina come primo respiro.

Per guardare

Fermarsi e osservare quello che provi, quello che eviti. La scrittura che diventa specchio.

Per fare ordine

Mettere in fila pensieri, scelte, priorità. Dal caos alla chiarezza, una riga dopo l’altra.

Per creare

Immaginare, dare forma, aprire. La pagina come spazio del possibile.

Per chi è

È un percorso pensato per chi vuole ricominciare da sé. Con leggerezza, con continuità.

Per chi ha sempre pensato “dovrei scrivere di più” e non ha mai iniziato. Per chi ha un diario nel cassetto e tre pagine compilate. Per chi sente il bisogno di uno spazio tutto suo e di qualcuno che lo tenga.

Non servono competenze specifiche né materiali particolari: bastano carta, penna e qualche minuto al giorno.

Uno spazio che fa bene

La forza del gruppo e una conduzione attenta creano uno spazio sicuro, gentile e non giudicante. Qui la scrittura non si valuta. Si ascolta. Diventa un modo per ascoltarsi davvero.

Cosa porti a casa

Alla fine avrai una piccola cassetta degli attrezzi: pratiche di journaling da riprendere ogni volta che ne avrai bisogno. Non un corso che finisce. Un metodo che resta.

La conduzione

Il percorso è condotto da Alessia Sannicolò, counselor filosofica, book and life coach e formatrice. Laurea in Filosofia, una lunga esperienza nei laboratori filosofici e nelle pratiche espressive, sa rendere semplici le cose complesse e guidare con delicatezza.

“Con Alessia mi sono sentita vista, accolta e accompagnata senza pressione. Sa creare spazi che fanno bene.”

Informazioni pratiche

Formato 4 incontri online in diretta (Zoom)

Quando lunedì sera — 21 settembre · 19 ottobre · 16 novembre · 14 dicembre

Orario dalle 19 alle 21

Durata 8 ore complessive

Investimento: € 360

Iscrizioni info@accademiafelicita.it

Non puoi nelle date previste?

Nessun problema. È possibile richiedere un percorso personalizzato di journaling evolutivo: scrivici per tutti i dettagli.

Poi è successo qualcosa di strano. Il lavoro è entrato dentro. Ha smesso di essere ciò che facciamo ed è diventato ciò che siamo. Questa storia ha due protagonisti inattesi: un orologio e una fede religiosa.

L’orologio che ci ha cambiati

Per gran parte della storia, il tempo del lavoro era il tempo delle cose. Si mungeva quando le mucche avevano il latte. Si seminava quando la terra era pronta. Si smetteva quando faceva buio. Lo storico E. P. Thompson lo chiamava lavoro orientato al compito. Non lavoravi “otto ore”. Lavoravi finché il compito non era finito.

Poi è arrivata la fabbrica, e con lei l’orologio. Il tempo ha smesso di appartenere alle cose e cominciò ad appartenere al padrone. La campanella scandiva l’inizio e la fine. Il ritardo è diventato una colpa morale, non solo un problema pratico.

Thompson mostrò come, nel giro di un paio di generazioni, gli esseri umani hanno imparato a sentire il tempo in un modo completamente nuovo. Non più circolare, legato alle stagioni. Ma lineare, misurato, venduto a ore.

È un passaggio che portiamo ancora addosso.

Diciamo “non ho tempo” come se il tempo fosse una moneta che finisce. Diciamo “perdere tempo” come se ogni ora non produttiva fosse uno spreco.

Quel senso di colpa nasce lì, nella fabbrica, davanti a un orologio appeso al muro.

Il lavoro come vocazione

L’altra metà della storia la ha raccontata Max Weber, all’inizio del Novecento, in un libro sull’etica protestante e lo spirito del capitalismo.

L’idea, molto in breve, è questa. Nel mondo cattolico medievale la salvezza passava per la Chiesa, i sacramenti, le opere. Ma alcune correnti protestanti, il calvinismo soprattutto, spostarono tutto sull’interiorità e sul mistero. Non potevi sapere se eri salvo. Non potevi comprarti la grazia. Potevi solo cercare dei segni.

E il segno diventò il lavoro. Non il lavoro come fatica da sopportare, ma il lavoro come “BERUF”, come chiamata, come vocazione. Fare bene il proprio mestiere, con disciplina, senza sprechi, diventò un modo di rispondere a Dio. Il successo terreno diventò l’ombra della benedizione celeste.

Da qui, dice Weber, discende qualcosa che ci portiamo dentro anche da laici.

L’idea che il lavoro non serva solo a vivere. L’idea che dica qualcosa su chi siamo, sul nostro valore, forse sulla nostra salvezza. Abbiamo smesso di credere, ma abbiamo tenuto il senso di colpa.

“Che lavoro fai?”

Metti insieme l’orologio e la vocazione, aggiungi due secoli, e ottieni la domanda che facciamo a chiunque a una cena.

“Che lavoro fai?”

Ci sembra innocente. In realtà è la domanda più intima che poniamo. Perché quello che vogliamo sapere non è come qualcuno riempie le sue giornate. È chi è. Abbiamo talmente fuso il fare con l’essere che il mestiere è diventato la carta d’identità dell’anima.

Studs Terkel, negli anni Settanta, raccolse centinaia di voci di lavoratori americani in un libro bellissimo intitolato semplicemente “Working”.

Ne emergeva una cosa sola, ripetuta in mille modi. Le persone non cercavano solo il pane quotidiano. Cercavano un significato quotidiano. Volevano che il loro lavoro contasse, che qualcuno se ne accorgesse, che avesse un senso oltre lo stipendio.

Ecco cosa avevamo chiesto al lavoro, senza dirlo. Di darci un’identità, un valore, una vocazione, un posto nel mondo. Un peso enorme per qualcosa che era nato come fatica.

E quando il senso non c’è

C’è un rovescio inquietante in tutto questo, e l’ha raccontato l’antropologo David Graeber.

Graeber osservò un paradosso. Le macchine avrebbero dovuto liberarci, eppure milioni di persone passano le giornate in lavori che loro stesse, se sono oneste, considerano inutili.

Li ha chiamati “bullshit jobs” lavori del cavolo. Non lavori faticosi o umili, quelli servono. Lavori che potrebbero sparire domani senza che nessuno se ne accorga, e che pure esistono, ben pagati, in giacca e cravatta.

La domanda di Graeber è spietata. Se il lavoro serve davvero solo a produrre, perché continuiamo a inventarne di inutili?

La sua risposta è che il lavoro, ormai, non serve solo a produrre. Serve a tenerci occupati, disciplinati, legati a un’identità. Un mondo di persone con troppo tempo libero fa paura. Meglio riempirlo, anche di niente.

È qui che la storia si fa personale. Perché se il lavoro è diventato la nostra identità, allora restare senza lavoro, o dentro un lavoro che sentiamo vuoto, non è un problema economico. È una ferita del sé.

Spunti di riflessione

Qualche domanda da portarti dietro, come sempre senza fretta.

- Quando qualcuno ti chiede che lavoro fai, cosa speri davvero che capisca di te? E cosa temi che non veda?

- Il tuo rapporto col tempo somiglia più a quello del contadino, che lavora finché il compito è finito, o a quello della fabbrica, che conta le ore? Quale dei due ti fa stare meglio?

- C’è una parte del tuo lavoro che senti come vocazione, e una che senti come inutile? Cosa cambierebbe se lo dicessi ad alta voce?

- Se il tuo valore non dipendesse da ciò che produci, come tratteresti le tue giornate meno produttive?

La prossima volta arriviamo alla fine. Alla domanda che sta arrivando per tutti, con l’automazione, l’intelligenza artificiale, le carriere che si sciolgono. Cosa resta di noi quando il ruolo si dissolve.

Per ora ti lascio con questa: se domani il tuo lavoro sparisse, quanto di te sparirebbe con lui?

A trentasette gradi il pensiero non funziona. A ventotto gradi di notte il corpo non si ripara, il sonno diventa una cosa che ci sfiora e se ne va, e la mattina dopo si comincia già stanchi.

E allora la vita sembra più brutta. Sembra più brutta perché lo è.

Non è una percezione storta da raddrizzare. È un fatto meteorologico che diventa un vissuto emotivo.

Ho smesso da un pezzo di dire alle persone che il caldo è una questione di atteggiamento. Il caldo è una questione di caldo.

Poi c’è tutto il resto. E il resto si può abitare.

Quindi niente consigli sul lato positivo. Solo un catalogo.

Cose piccole, cose praticabili oggi, alcune per il corpo e alcune per la testa, che poi è lo stesso percorso ma utilizzando da due porte diverse.

Le ore

La prima strategia non è geografica. È oraria.

Serve a spostarsi dentro la giornata. La città alle cinque e mezza del mattino a luglio è un’altra città: ventiquattro gradi, le rondini, il rumore delle saracinesche, nessuno. Se comunque non dormi, tanto vale alzarti e andare a vedere. Non è una punizione. È un privilegio rubato a tutti quelli che dormono.

Poi alle dieci si rientra e si chiude tutto. Persiane, tende, porte. Come si è sempre fatto nei paesi caldi, come nel Gattopardo, dove d’estate il palazzo diventa un animale che si serra e aspetta.

Dalle undici alle cinque non si esce. Questa è l’unica regola vera. Se si può, ovvio.

La mappa del fresco

Ogni città ha una sua geografia segreta di gradi in meno. Vale la pena disegnarla.

Le chiese sono la cosa più sottovalutata che abbiamo. Marmo, pietra, ombra, silenzio, e nessuno che ti chieda di consumare. Sant’Ambrogio a Milano d’agosto alle tre del pomeriggio è un’esperienza fisica prima che spirituale: entri e ti si abbassa la pelle. Non serve credere in niente. Serve solo sedersi.

Poi le biblioteche.

E i musei, che oltre a essere climatizzati sono pieni di cose belle da guardare: Villa Necchi, il Poldi Pezzoli, la GAM. Un’ora dentro una casa d’altri, con le mani dietro la schiena.

Le piscine scoperte, che sono il posto più democratico rimasto. Le fontane. Il Monumentale alle sette del mattino.

Fai un elenco vero, con gli orari. Attaccalo al frigorifero. Nei giorni peggiori non si ha la lucidità per inventare: si ha solo la forza di eseguire.

I libri

Il caldo distrugge l’attenzione. Non combatterla. Cambia forma, non volontà.

Luglio non è il mese dei romanzi da seicento pagine. È il mese dei racconti, delle poesie, dei diari, dei libri che si aprono a caso. Venti minuti e basta. Cechov. Ginzburg.

Emily Dickinson, che è stata in una stanza tutta la vita e ha fatto entrare il mondo: se non puoi uscire, hai una maestra.

Poi ci sono due strade opposte, e funzionano entrambe.

La prima è il freddo per contrasto: “La montagna incantata”, la neve, il tempo che si dilata. Pamuk. Qualunque cosa succeda in Islanda.

La seconda è più coraggiosa: leggere il caldo invece di scappare. “Lo straniero”, dove il sole è un personaggio e commette un delitto.

“L’amante”di Duras. Quando un libro dice ad alta voce quello che stai provando, la cosa smette di essere solo tua, e diventa più leggera.

È tutto quello che la biblioterapia sa fare, ed è già molto.

E poi “Il barone rampante” che è il libro giusto per chiunque abbia guardato la propria vita dal basso e abbia pensato: da qui non si respira. Cosimo sale sugli alberi. Sta all’ombra. Non scende più. Non risolve niente e vive benissimo.

I film

Il cinema in sala d’estate corrisponde a due ore di aria condizionata e buio a un prezzo ridicolo.

Ma anche a casa, con le persiane chiuse:

~ La finestra sul cortile.

Un’ondata di calore a New York, tutti con le finestre spalancate, tutti che si guardano. È il film più estivo mai fatto e nessuno lo dice.

~ Fa’ la cosa giusta.

Brooklyn, il giorno più caldo dell’anno, l’idrante aperto in strada. Spike Lee ha capito prima di tutti che il caldo è una questione politica e non solo climatica.

~ Il raggio verde di Rohmer.

Una ragazza che d’estate non trova pace e non riesce a stare da nessuna parte. Se ti senti sbagliata perché non stai godendo il momento guarda questo.

~ Perfect Days

Un uomo, una Tokyo bollente, un lavoro umile, la luce tra le foglie. Il film sul fatto che la vita brutta e la vita bella possono essere la stessa vita, guardata con più attenzione.

Il sorpasso, per la città vuota di agosto.

Fargo per la neve, senza vergogna.

Un giorno di ordinaria follia, se ti serve vedere qualcuno che si fa esplodere al posto tuo.

Le cose da fare con le mani

Il lenzuolo bagnato steso davanti alla finestra la sera. È un trucco vecchio di duemila anni e funziona ancora.

La bacinella con l’acqua fredda per i piedi mentre leggi. Ridicola, efficace, non negoziabile.

I polsi sotto il rubinetto per trenta secondi ogni volta che passi in bagno.

La granita fatta in casa: acqua, zucchero, limone, in freezer, e ogni mezz’ora vai a romperla con una forchetta. Ti dà un rituale, un motivo per alzarti, e alla fine un premio. Tre cose in una.

La cucina fredda: gazpacho, panzanella, pomodori, pane, sale. Non accendere niente.

La playlist della pioggia. Io metto gli Smiths, che sono Manchester negli anni 80 allo stato puro, e per qualche minuto la nebbia entra da sotto la porta.

Fotografa la stessa ombra alla stessa ora per una settimana. Non è arte, è un modo di dire al tempo che lo stai guardando.

Riordina un cassetto. Uno solo. Contro il caos grande non si può niente, contro un cassetto sì.

Scrivi una lettera a qualcuno. Vera, di carta. È l’unica attività che non ha bisogno di energia e restituisce più di quanto costa.

Non ti sto dicendo che così l’estate diventa bella. Ti sto dicendo che dentro un’estate brutta si possono ritagliare delle ore vivibili, e che ritagliarle è un lavoro dignitoso, non una consolazione.

Il caldo passa. Passa sempre. A metà settembre (forse) ti sveglierai e (forse) ci sarà un’aria diversa e non ti ricorderai nemmeno di come ti sentivi adesso. Nel frattempo, il compito non è essere felice. È attraversare il momento.

Qual è, in questi giorni, la tua unica ora buona e cosa stai facendo per proteggerla?

Lei rimarrebbe delusa. Cercava qualcosa di grande. Una rivelazione, una formula, una di quelle verità che cambiano la vita in una frase sola. La cerchiamo tutti, all’inizio. Crediamo che la felicità debba avere le dimensioni del nostro desiderio. Enorme, come la mancanza che vogliamo colmare.

Invece la felicità, quella che ho visto davvero accadere alle persone, è fatta di cose minuscole. Un caffè bevuto senza guardare il telefono. Una telefonata a cui non eri obbligato. Il momento esatto in cui un libro dice quello che tu non sapevi di pensare. La luce di certe sei di sera, a ottobre, quando Milano diventa improvvisamente bella e nessuno se ne accorge tranne te.

Non sono metafore. Sono proprio quelle cose lì. La felicità è concreta, oppure non è. Non abita gli ideali, abita i pomeriggi.

E poi c’è la seconda scoperta. Quella che mi è costata di più ammettere, perché ho passato metà della vita a rivendicare la mia indipendenza, a Londra e altrove, da ragazza che non voleva dovere niente a nessuno. Eccola. La felicità, quasi sempre, ha la forma di qualcun altro.

Non lo dico in modo sentimentale. Lo dico come un dato.

In quindici anni di colloqui, di percorsi, di storie ascoltate, quando chiedevo alle persone di raccontarmi un momento di felicità vera - non di soddisfazione, di orgoglio, di successo: di felicità - quasi nessuno mi parlava di un traguardo raggiunto da solo.

Mi parlavano di una persona. Di una cena. Di una mano tenuta. Di qualcuno che, semplicemente, c’era.

Avevo costruito una scuola sul lavoro individuale. E i miei stessi allievi mi stavano dicendo, da anni, che la felicità è una faccenda di relazioni. Che si dà e si riceve.

Che da soli si può stare benissimo - io lo so fare - ma fiorire, quello no. Quello si fa in due, in tre, in molti. Da soli si sopravvive con dignità. Insieme, ogni tanto, si fiorisce.

Cosa resta, allora, dopo quindici anni?

Resta che la felicità non è un traguardo. Resta che ha bisogno anche della tristezza per essere intera. E resta che è piccola, concreta, e quasi sempre condivisa.

Tre cose semplici. Mi ci sono voluti quindici anni e qualche migliaio di persone per impararle davvero, e non a parole. Le scrivo qui senza punti esclamativi, perché non sono slogan. Sono ciò che mi resta in mano dopo aver tolto tutto il resto: le teorie, le promesse, le destinazioni.

La donna del 2011 voleva insegnare la felicità al mondo. La donna di oggi sa che non si insegna. Si pratica. Insieme, possibilmente. E si ricomincia ogni mattina, da capo, senza l’illusione di averla messa al sicuro una volta per tutte.

Tu, oggi, con chi la stai praticando?

Francesca Zampone è coach, biblioterapeuta e fondatrice dell’Accademia della Felicità. Scrive di felicità, libri e lavoro.

C’è stato un tempo in cui volevo essere una turista straniera a Venezia.

Non una qualunque. Una degli anni Cinquanta. Una di quelle che scendevano dal treno con la valigia rigida e il foulard annodato, e attraversavano un ponte come si attraversa una soglia. Le avevo viste nei film. Katharine Hepburn che perde l’equilibrio e finisce nel canale e ride, perché a Venezia anche cadere era un lusso. Sognavo di essere lei. Sognavo l’accento sbagliato, lo stupore vero, il diritto di meravigliarmi senza vergogna.

Prima dei film c’erano stati loro, i viaggiatori del Grand Tour. Arrivavano da lontano per capire chi erano. Ruskin contava le pietre. Gli altri portavano a casa acquerelli, febbri, una nuova idea di sé. Venezia era l’ultima tappa e la più rischiosa: quella da cui non si tornava uguali.

Io volevo quel rischio. Volevo tornare diversa.

E ci sono tornata. Diversa.

La prima volta fu negli anni Ottanta.

Il Canal Grande era ancora un fatto privato tra me e l’acqua. Il turismo esisteva, certo, ma non era ancora “over”. Non aveva ancora quel prefisso che oggi mettiamo davanti a tutto per dire che è troppo. C’era spazio. Ci si perdeva per davvero, non per finta, non per la posa.

Ricordo la meraviglia esatta. Ha una geometria tutta sua, la prima volta. Non si ripete. La città mi sembrava costruita apposta per essere fraintesa da chi la amava, e io la amavo malissimo, cioè benissimo.

Poi Venezia è cresciuta con me. O io con lei, non ho mai capito chi seguisse chi.

È diventata la città delle Biennali. Delle possibilità. Degli anni in cui avevo abbastanza soldi per prendere un caffè dove volevo e abbastanza sfrontatezza per non prenderlo affatto. La amavo di notte, soprattutto. La notte a Venezia era un ristoro e uno spazio del sogno, l’ora in cui la città smetteva di recitare e tornava sé stessa. Brodsky raccontava di venirci d’inverno per la stessa ragione per cui si raggiunge una persona amata: per vederne il volto senza trucco. Anch’io. Andavo a Venezia per il volto senza trucco, quello notturno o delle isole più periferiche.

Oggi ci torno e non la riconosco. O peggio: la riconosco benissimo.

È una città che vive di turismo diurno, a misura di turista diurno. Si arriva la mattina, si attraversano i touch point - il ponte, la piazza, il vetro, il gelato - si fotografa, si filma, si fa il Reel, e via. Nessuno resta per la notte. Nessuno resta per il volto senza trucco. La meraviglia è diventata un contenuto. Il sogno ha un orario di chiusura.

E io provo qualcosa che assomiglia al lutto, ma non lo è. È fastidio. È l’insofferenza di chi ha amato troppo e adesso non sopporta più nemmeno l’oggetto del proprio amore.

Ecco allora la domanda vera, quella che tengo per ultima perché non so rispondere.

Quando smettiamo di amare una cosa, è la cosa che è cambiata o siamo noi? I gusti che invecchiano sono una forma di lucidità o una forma di ruggine? Vedo finalmente Venezia com’è, o ho solo perso la capacità di vederla come mi piaceva?

Sono io che sto obsolescendo rapidamente? O il mondo è ormai una tela opaca, anche nelle sue espressioni più meravigliose?

C’è stato un tempo lunghissimo, la maggior parte del tempo umano, in cui nessuno si sarebbe presentato dicendo “faccio questo”. Non c’era un mestiere a tenere insieme l’identità. Non esisteva una parola sola a definirti.

Le parole, del resto, raccontano molto di una civiltà.

“Lavoro” viene dal latino LABOR che voleva dire fatica, pena, sforzo. Il francese TRAVAIL nasce da TRIPALIUM uno strumento a tre pali usato per immobilizzare gli animali, e a volte per torturare gli uomini. All’origine della parola non c’è la realizzazione. C’è il dolore.

I romani avevano una distinzione che abbiamo dimenticato. Chiamavano OTIUM il tempo della contemplazione, dello studio, della cura di sé. E chiamavano NEGOTIUM tutto il resto: gli affari, le occupazioni, il lavoro.

NEC OTIUM: il non-ozio. Per loro il lavoro non aveva nemmeno un nome proprio. Era definito per sottrazione, come l’assenza di ciò che contava davvero.

Anche i greci la pensavano così.

La loro parola per il tempo libero era SCHOLE. Da lì viene “scuola”. Il luogo dell’apprendimento, per loro, era il luogo del tempo liberato dal lavoro. Imparavamo, alla lettera, nell’ozio.

Vale la pena fermarsi un attimo qui. Perché è ESATTAMENTE l’opposto di come viviamo noi.

La società opulenta che nessuno si aspettava

Negli anni Settanta un antropologo, Marshall Sahlins, scrisse qualcosa che all’epoca sembrò una provocazione. La chiamò “the original affluent society”, la società opulenta delle origini.

L’idea diffusa era che la vita prima dell’agricoltura fosse una lotta continua per sopravvivere. Fame, freddo, giornate intere passate a inseguire il cibo. Sahlins guardò i dati sui popoli di cacciatori e raccoglitori ancora esistenti e trovò l’opposto. Lavoravano poco. Tre, quattro, cinque ore al giorno. Il resto era riposo, gioco, conversazione, sonno, cura delle relazioni.

Non erano opulenti perché avevano molto. Erano opulenti perché desideravano poco, e ciò che desideravano lo ottenevano senza affanno. La ricchezza non era accumulo. Era tempo.

Mi ha sempre colpito questo. Che l’abbondanza, per gran parte della storia umana, non si misurasse in cose. Si misurasse in ore libere.

La caduta si chiamava agricoltura

Poi qualcosa cambiò. Diecimila anni fa, più o meno, imparammo a coltivare la terra.

Lo raccontiamo come un progresso, e in parte lo fu. Ma un altro antropologo, Jared Diamond, l’ha definito senza mezzi termini “il peggior errore nella storia della specie umana”. Con l’agricoltura arrivarono il surplus e la proprietà. Arrivarono le gerarchie, perché quando c’è qualcosa da accumulare c’è qualcuno che lo accumula più degli altri. Arrivò una dieta più povera. Arrivarono malattie nuove, nate dalla vicinanza forzata con gli animali e con gli altri.

E arrivò il lavoro. Quello vero, ripetitivo, legato alla terra e alle stagioni, che non finiva mai. Il campo non ti lascia andare. Chiede ogni giorno.

Da lì in poi la fatica smise di essere un’eccezione e diventò la regola. Il LABOR prese il posto dell’ OTIUM.

Tre parole per una cosa sola

Molto più tardi, nel Novecento, Hannah Arendt provò a rimettere ordine in questa confusione. Distinse tre cose che noi mettiamo tutte insieme sotto la parola “lavoro”.

C’è il LABOR, il lavoro dell’ “animal laborans”: quello che serve a vivere, ciclico, mai finito, il pane che si consuma appena fatto.

C’è l’ OPERA, il lavoro dell’ “homo faber”: quello che costruisce qualcosa che dura, un tavolo, una casa, un mondo di oggetti che ci sopravvive.

E c’è l’ AZIONE: ciò che facciamo tra esseri umani, la parola, la politica, il gesto che lascia una traccia e ci rende unici.

Noi le abbiamo schiacciate tutte in una.

“Che lavoro fai” ingloba la fatica per il pane, la costruzione del mondo, e persino il senso della nostra presenza tra gli altri. Chiediamo a una sola parola di reggere tutto il peso di chi siamo.

Forse è per questo che, quando il lavoro manca o cambia, ci sentiamo franare.

Spunti di riflessione

Prima di passare oltre, ti lascio qualche domanda da tenere con te. Non serve rispondere subito. A volte basta portarsele dietro qualche giorno.

- Se togliessi la parola “lavoro” da come ti presenti, cosa resterebbe di te? Cosa diresti al posto di “faccio questo”?

- Nella tua vita, la ricchezza la misuri più in cose o in tempo? E quando è stata l’ultima volta che ti sei sentito opulento di ore libere?

- Delle tre parole di Arendt - la fatica per vivere, la costruzione che dura, l’azione tra le persone - quale prevale nelle tue giornate? E quale ti manca?

La prossima volta guardiamo a come il lavoro, da fatica che si subiva, è diventato la cosa che ci definisce. Come è entrato dentro di noi fino a diventare noi.

Nel frattempo, una domanda sola: chi eri, prima di sapere cosa volevi fare?

Ciao sono Francesca mi occupo di libri e di persone. Se ti iscrivi al mio Substack a pagamento puoi fare due Retreat con me l’anno prossimo se vuoi sapere i dettagli scrivimi o rispondi a questa lettera.

Avevo gli strumenti. Esercizi, tecniche, domande potenti. E funzionavano, in un certo senso. La tristezza si ritirava. Ma tornava. E quando tornava era più dura, più muta, quasi offesa di essere stata cacciata di casa.

Ci ho messo anni a capire una cosa elementare. La tristezza non è un guasto. È un’informazione.

L’ho imparato leggendo, non studiando.

La biblioterapia - che pratico da anni e che è diventata il mio modo di stare al mondo prima ancora che un metodo - parte da un’intuizione semplice.

Certi libri non ci consolano nascondendoci il dolore. Ci consolano perché lo dicono. Lo nominano. Ci fanno sentire meno soli dentro di esso.

Emily Dickinson, che mi accompagna da una vita, scriveva da una stanza con la porta quasi chiusa. Eppure dentro quella stanza c’era più mondo che in molte vite spalancate. Aveva capito che il dolore ha una sua precisione. Che non va anestetizzato, va ascoltato. Che certe cose le comprendi solo dopo aver attraversato il buio, non dopo averlo evitato.

Noi invece il buio lo evitiamo con un talento straordinario.

Ho visto persone fare di tutto per non essere mai tristi. È una fatica enorme. Riempiono le giornate, evitano i silenzi, tengono la luce accesa in ogni stanza interiore per non incontrare nessuna ombra. E sono esauste. Perché reprimere un’emozione costa molto più che sentirla. La tristezza non sparlata non se ne va. Va sottoterra, e da lì lavora.

La felicità che non lascia spazio alla tristezza, del resto, non è nemmeno felicità. È una performance. È quella cosa lucida e fotografabile che ci hanno venduto: l’estate perfetta, la vita perfetta, il sorriso a comando.

Dura il tempo di uno scatto. Poi crolla, e ci lascia più poveri di prima, perché ora alla tristezza si è aggiunta la vergogna di provarla.

La felicità vera è più larga. Ci sta dentro anche il lutto, la nostalgia, la malinconia di certe domeniche di novembre. Non perché siano belle, ma perché sono vere. E solo ciò che è vero regge il peso di una vita intera.

In quindici anni la lezione più controintuitiva è questa. Non si diventa felici eliminando la tristezza. Si diventa felici facendole spazio.

Dandole una sedia al tavolo, lasciandola parlare, e poi - quando ha finito - tornando a vivere con lei accanto, non contro di lei. Coabitazione, non guerra.

I libri me l’hanno insegnato prima delle persone. Forse perché un libro non ha fretta di consolarti. Non ti dice “su, tira su il morale”. Ti tiene compagnia nel buio finché i tuoi occhi non si abituano. E a un certo punto, senza che tu te ne accorga, cominci a vedere. Anche al buio si vede, quando smetti di pretendere la luce.

Allora ti faccio la domanda che ormai faccio a me stessa più spesso di quanto vorrei. Che cosa stai cercando di non sentire, in questo momento?

Se in questo momento storico di tecnofeudalesimo ed emergenza climatica vuoi cambiare completamente la tua vita mandami una mail, a settembre parte un percorso sia dal vivo a Milano che online che porta alla Rivoluzione!

Francesca Zampone è coach, biblioterapeuta e fondatrice dell’Accademia della Felicità. Scrive di felicità, libri e lavoro.

Questa è la seconda di tre lettere.

Lo dico oggi con un mezzo sorriso. Allora ci credevo in un modo che adesso mi sembra quasi commovente. Pensavo che la felicità fosse un posto. Una meta. Qualcosa che si raggiunge, come si raggiunge una vetta, un titolo, una casa di proprietà.

Pensavo bastasse il metodo giusto. L’esercizio giusto. La domanda giusta. E che un giorno, finalmente, saremmo arrivati.

In quindici anni non ci è arrivato nessuno. Né io, né le migliaia di persone passate da qui.

Ed è la prima cosa buona che ho imparato.

Perché la felicità ha una caratteristica fastidiosa: più la insegui, più si sposta. È un orizzonte. Cammini, e l’orizzonte cammina con te. Le persone che arrivavano da me più infelici erano quasi sempre quelle che la rincorrevano meglio. Avevano letto i libri giusti, fatto le scelte giuste, costruito le vite giuste. E mancava sempre qualcosa. Un giorno ho capito che quel “qualcosa” era la rincorsa stessa.

C’è una parola che ho dovuto disimparare. Traguardo.

La felicità non è un traguardo. Non è nemmeno uno stato, uno di quegli stati pieni, definitivi, in cui finalmente ti siedi e dici: ecco, ci sono. È più simile a un verbo che a un sostantivo. Si coniuga ogni giorno. Si perde e si ritrova. La mattina c’è, il pomeriggio no, la sera magari torna mentre lavi i piatti e fuori è già buio.

Per anni l’ho raccontata come una destinazione, perché la destinazione si racconta bene. È rassicurante. Ti dice che esiste un dopo in cui starai bene. Ma è anche una piccola crudeltà, perché ti tiene sempre un passo prima di adesso.

La verità più scomoda di questi quindici anni è semplice. Non esiste il “quando”. Quando avrò finito. Quando sarò pronta. Quando le cose si saranno sistemate. Il “quando” è la sala d’attesa più affollata del mondo, e nessuno viene mai chiamato.

L’ho visto in continuazione. Persone con curriculum impeccabili e una vita rimandata a un futuro che non arriva. L’agenda piena, e dentro il vuoto. Non per pigrizia. Per il contrario: per anni di iperattività perfetta, fatta tutta nella direzione sbagliata.

Allora cosa resta, se togliamo la meta?

Resta una cosa più piccola e più seria. La capacità di stare. Di abitare la propria vita mentre accade, invece di rimandarla.

Le persone che ho visto fiorire - e ne ho viste tante - non sono quelle che hanno trovato la felicità.

Sono quelle che hanno smesso di cercarla altrove. Hanno spostato lo sguardo dall’orizzonte ai piedi. E lì, stranamente, c’era qualcosa.

Non ho cambiato il nome alla scuola. Ci ho pensato, tante volte. Ma poi ho deciso di tenerlo come si tiene una promessa fatta da ragazzi: con tenerezza, e con un po’ di ironia.

L’Accademia della Felicità non insegna a essere felici. Quello non si insegna. Insegna a smettere di rimandare la propria vita. Che è un’altra cosa, e forse l’unica che valga la pena.

Quindici anni fa, qui, avrei messo un punto esclamativo.

Oggi metto solo una domanda. In quale “quando” stai aspettando di vivere?

Se in questo momento di tecnofeudalesimo ed emergenza climatica vuoi rivoluzionare la tua vita in modo intimo e anticonformistico mandami una mail.

A settembre ci saranno tante novità e magari potrai farne parte.

Francesca Zampone è coach, biblioterapeuta e fondatrice dell’Accademia della Felicità. Scrive di felicità, libri e lavoro su [francescazampone.com](https://francescazampone.com). Questa è la prima di tre lettere.

Non racconta una regina. Racconta un sistema.

Elisabetta non decide di salire al trono.

Ci sale perché qualcuno, prima di lei, ha lasciato il suo posto.

Edoardo abdica. E tutto si sposta.

Il padre prende una corona che non voleva. La bambina che correva nei corridoi si ritrova a portare un peso scelto da altri. Molto prima che lei nascesse.

Ecco. Questo è il punto.

Ed è anche il punto delle costellazioni familiari.

Noi crediamo di scegliere.

E in parte è vero.

Ma sotto le nostre scelte c’è un disegno più grande. Un ordine. Una storia che non abbiamo scritto noi.

Hellinger li chiamava “ordini dell’amore”.

Poche leggi, semplici e implacabili.

Si appartiene. Chi viene prima conta. E ciò che si dà, in qualche modo, deve tornare.

Quando questi ordini saltano, qualcuno paga. Quasi sempre senza sapere perché.

The Crown è pieno di conti da pagare.

Margaret che rinuncia all’amore per non incrinare l’istituzione.

Diana che entra in un sistema dove non c’è un posto vero per lei.

Edoardo, escluso, che diventa il fantasma di famiglia di cui non si parla.

Ogni esclusione lascia un buco.

E i buchi, nei sistemi familiari, qualcuno li riempie.

Di solito chi arriva dopo. Di solito senza averlo chiesto.

Guardiamo The Crown e pensiamo: che famiglia complicata.

Poi spegniamo. E ci giriamo verso la nostra.

Non abbiamo palazzi.

Ma abbiamo gli stessi meccanismi.

Le lealtà che non abbiamo scelto. I sacrifici fatti “per il bene della famiglia”. I posti che occupiamo senza ricordare quando ci siamo seduti. Le cose non dette, che pesano più di quelle dette.

The Crown è uno specchio.

Lucido, regale, lontanissimo.

E proprio per questo ci lascia guardare senza difese.

Le costellazioni familiari fanno la stessa cosa.

Ti mettono davanti al tuo sistema.

Ti mostrano il tuo posto. Quello che porti. E quello che non è tuo e che potresti, finalmente, restituire.

Di solito si fa in gruppo.

Ma non è l’unico modo.

In Accademia della Felicità abbiamo aperto un nuovo servizio: le costellazioni familiari individuali.

Uno spazio tuo. Riservato. Uno a uno.

Funziona così:

Un incontro conoscitivo, per capire cosa vuoi guardare.

E poi una sessione di costellazione via Zoom, di 60 minuti.

Costo: 90 euro.

Niente palco. Niente platea.

Solo tu, il tuo sistema, e qualcuno che ti accompagna a vederlo.

Se senti che è il momento, mandami una mail per prenotare la tua Discovery call.

Perché alla fine la domanda è sempre la stessa.

Quella corona che porti sei sicuro di averla scelta?

E se non l’avessi scelta: cosa succederebbe se la togliessi?

Le costellazioni familiari in Accademia sono condotte da Stefania Ragazzoni una professionista che se ne occupa dal 2013 e che le insegna da 10 anni.

Stefania è counselor sistemica e coach delle relazioni. Sta studiando per diventare life coach. Il mondo delle energie è il suo spazio naturale di crescita e supporto.

È il nome che diamo all’Italia quando la vendiamo.

Lino, spritz, golden hour.

Una donna di spalle che cammina su una scalinata di pietra, sandali di cuoio, un limone in mano. La luce sempre quella. Calda, obliqua, perfetta. È bellissima. Ed è una brochure.

L’altra cosa, quella che succede davvero da giugno a settembre, in italiano ha un nome diverso. Si chiama estate. E basta.

L’estate vera non è fotografabile. Non perché sia brutta, ma solo perché non è uno spettacolo. È un tempo che si attraversa, non una scena in cui si posa.

Prendi le imposte chiuse. Su Instagram non esistono, il buio non fa engagement. Eppure è il primo gesto dell’estate vera.

Si abbassano le tapparelle alle dieci del mattino e si vive in penombra fino a sera. Non è pittoresco. È difensivo. Si chiude fuori il caldo come si chiude fuori un nemico. A 36 gradi, percepiti 42, la casa diventa una grotta fresca. E dentro quella grotta il tempo rallenta.

Si mangia leggero perché il corpo non regge altro. Un piatto di pasta fredda. Pomodoro e mozzarella. Una fetta d’anguria alle cinque, quando la luce comincia a perdere la sua violenza. Non è una scelta wellness. È resa. Il corpo detta, e tu obbedisci.

Lo shakerato lo conosciamo da secoli. Caffè, ghiaccio, zucchero, scosso forte finché non fa la schiuma. Oggi te lo servono come un cocktail, con un nome inglese sul menu. Ma nasce povero. Nasce dal bisogno di un caffè che tiri un po’ su e non sia troppo “violento”.

E poi si esce solo la sera. O per andare a lavorare, che è un’altra forma di condanna. Il giorno è invivibile, quindi la vita slitta. Si sposta verso il buio. Le strade si svuotano alle tre del pomeriggio e si riempiono alle nove di sera, quando l’asfalto restituisce il calore e si può finalmente respirare.

Il punto è questo. Niente di tutto questo è una vacanza. È un adattamento. La vera estate italiana a meno che tu non sia al Belmond di Taormina o di Paraggi - e ti auguro tantissimo di andarci un giorno - non è il tempo del piacere. È il tempo della resistenza. Un modo di sopravvivere a una stagione che, per metà del paese, è una prova fisica.

La versione Instagram è stucchevole. Non perché sia totalmente falsa, ma perché toglie la fatica.

Mostra il limone e nasconde il sudore. Trasforma una forma di resistenza in un mood.

Poi c’è l’altra estate. Quella che non sta in casa.

C’è il juke box, o quello che ne resta, con la canzone dell’estate. Ogni anno una. Quella che a luglio detesti e a settembre ti commuove, perché nel frattempo è diventata il contenitore di tre mesi della tua vita. Le canzoni dell’estate non sono belle. Sono segnalibri. Servono a ricordarti chi eri quell’anno lì (da Vamos a La Playa a Il cielo in una stanza)

C’è il treno. Quello lento, verso il sud o verso il mare, con i finestrini abbassati prima che li sigillassero per sempre. E c’è l’autogrill.

Qui mi fermo, perché l’autogrill merita una frase tutta sua. Marc Augé l’avrebbe chiamato un non-luogo. Uno di quegli spazi di transito senza identità, uguali a se stessi ovunque, dove nessuno è davvero. Aveva ragione, in teoria. Ma prova a dirlo a un italiano. L’autogrill è il caffè bevuto in piedi alle sei del mattino. Il tramezzino. Il bagno della vergogna. Il momento esatto in cui il viaggio diventa viaggio. È un non-luogo che noi abbiamo riempito di memoria fino a farlo esplodere. Il contrario preciso di quello che doveva essere.

Ci sono i concerti. E ci sono le feste di paese.

Le sagre. La porchetta, le luminarie, l’orchestra che suona il liscio per i più grandi e poi i tormentoni per i ragazzi. Le sagre non sono aesthetic. Sono un calendario. Tornano ogni anno nello stesso punto, e in quel ritorno c’è qualcosa che le foto non prendono: scandiscono gli anni. Misurano il tempo. Tu cambi, la sagra no. Vai alla stessa festa a dieci anni, a venti, a quaranta, e ogni volta sei una persona diversa che torna nello stesso posto. È lì che ti accorgi di essere cresciuto. Non davanti allo specchio. Davanti alla bancarella dei fritti.

Pier Paolo Pasolini scrisse che le lucciole erano scomparse. Lo scrisse nel ‘75, e non parlava di insetti. Parlava di un’Italia popolare che stava sparendo, mangiata da un benessere che omologava tutto. Le lucciole erano una cultura, un modo di stare al mondo. E si erano spente.

Mi viene da pensare che l’Italian Summer sia esattamente questo. La lucciola fotografata nel momento in cui sta per smettere di fare luce. L’immagine bellissima di una cosa che non c’è più, o che sta finendo, venduta come se fosse viva.

E qui devo essere onesta, perché il rischio di un pezzo come questo è ovvio. Diventare a mia volta nostalgica. Difendere un’autenticità pura che forse non è mai esistita.

Allora dico la verità più scomoda. Lo shakerato è già un cocktail da sette euro. La sagra è già hashtaggata. Il treno lento l’hanno quasi tutto soppresso. L’estate vera che sto descrivendo è anche lei, in parte, un ricordo. E nel momento esatto in cui la chiamo “vera”, la sto vendendo pure io.

Non c’è un fuori. Non esiste un’estate incontaminata da contrapporre a quella di plastica.

C’è solo questo: una stagione reale, faticosa, bellissima, che sta scomparendo, che è già diventata estetica, che che, ogni tanto, alle nove di sera con le imposte che si riaprono, succede ancora per davvero.

Forse l’unica cosa autentica rimasta è la fatica. Quella non la fotografi.

Quindi questa estate, prima di scattare, prova a chiederti: la sto vivendo, o la sto traducendo in inglese? Sto attraversando il tempo, o sto posando dentro una scena? E se chiudo le imposte e spengo il telefono resta ancora qualcosa?

Cos’è

L’autosufficienza emotiva non è indifferenza. Non è freddezza. Non è quella corazza che indossiamo dopo una delusione, sperando che nessuno ci tocchi più. È qualcosa di più sottile. È la capacità di restare in piedi dentro di sé, senza crollare quando l’altro manca, quando l’altro tace, quando l’altro non risponde come vorremmo.

Pensaci. Quante volte il tuo umore è dipeso da un messaggio non arrivato? Quante volte hai aspettato un’approvazione, un complimento, una parola di conferma, prima di sentirti finalmente a posto? Quella attesa, ripetuta nel tempo, è il contrario dell’autosufficienza emotiva.

Cosa significa

Significa avere una casa interiore. Un luogo a cui tornare quando fuori c’è tempesta. Gli archetipi junghiani parlano spesso di questo: il Re e la Regina dentro di noi, quella parte sovrana che non chiede il permesso di esistere a nessun altro regno.

Significa anche qualcosa di molto pratico. Sapere riconoscere un’emozione mentre arriva. Nominarla. Attraversarla. Senza scaricarla sul primo che passa, senza nemmeno reprimerla fino a farla esplodere altrove. L’autosufficienza emotiva è una competenza.

Come funziona

Funziona come un muscolo. All’inizio fa male. Poi diventa naturale.

Il meccanismo è semplice da descrivere, complesso da vivere. Quando proviamo dolore, rabbia, paura, il primo istinto è cercare fuori. Una persona che ci calmi. Una distrazione che ci anestetizzi. Una conferma che ci rassicuri. È umano. Siamo nati dipendenti, dopotutto. Nessun neonato si autoregola da solo.

Ma crescere significa, in parte, imparare a essere il proprio genitore interiore. Significa costruire dentro di sé quella voce che prima cercavamo solo fuori. Una voce che dice: ti vedo, capisco cosa senti, e va bene così.

Questo non elimina il bisogno degli altri. Lo trasforma. Smettiamo di avere bisogno degli altri per sopravvivere emotivamente. Cominciamo a volerli per condividere, non per completarci.

Come raggiungerla

Non esiste una formula magica. Esiste un percorso, fatto di piccole pratiche ripetute.

La prima è imparare a stare con il disagio senza scappare. Anche solo novanta secondi in più, ogni volta. È lì che si allena la capacità di autoregolarsi.

La seconda è coltivare un dialogo interno onesto. Scrivere, per esempio. Tenere un diario non è un esercizio romantico, è un atto di autosufficienza concreta: dare voce a ciò che sentiamo, prima che qualcun altro debba indovinarlo per noi.

La terza è costruire fonti di valore che non dipendono dal giudizio altrui. Un lavoro fatto bene. Una passione coltivata per il solo piacere di farla. Una routine che ci appartiene. Sono i mattoni di quella casa interiore di cui parlavo prima.

La quarta, forse la più difficile, è imparare a chiedere senza aggrapparsi. Chiedere supporto, conforto, presenza, restando comunque ancorati a se stessi anche se la risposta non arriva come la immaginavamo.

Quali sono i rischi

Qui va fatta attenzione, perché l’autosufficienza emotiva, portata all’estremo, diventa la sua ombra.

Il primo rischio è l’isolamento travestito da forza. C’è chi, dopo aver sofferto troppo nelle relazioni, decide di non avere più bisogno di nessuno. Non è una guarigione. È una difesa. E le difese, nel tempo, isolano.

Il secondo rischio è la negazione del bisogno legittimo. Siamo animali sociali. Abbiamo bisogno di essere visti, abbracciati, ascoltati. Chi confonde l’autosufficienza emotiva con l’autosufficienza assoluta finisce per reprimere bisogni reali, fino a quando il corpo o la psiche non li reclamano con forza, spesso in modo sintomatico.

Il terzo rischio è più sottile, e riguarda le relazioni. Una persona troppo autosufficiente può diventare inaccessibile per chi le sta vicino. L’intimità richiede anche la capacità di lasciarsi toccare, di mostrare la propria vulnerabilità, di permettere all’altro di esserci davvero. Se costruiamo un fortino invece che una casa, nessuno potrà mai entrare.

L’obiettivo è essere autosufficienti non per non avere bisogno di nessuno, ma per poter scegliere chi avere accanto, da un luogo di pienezza e non di urgenza.

La domanda da farsi non è “come faccio a non aver più bisogno di nessuno”, ma: cosa cambierebbe nella mia vita, se smettessi di aspettare il permesso degli ipotetici “ALTRI” per stare bene?

Sai fare il tuo lavoro. Lo fai bene, magari da anni. Eppure senti che manca qualcosa: un metodo per accompagnare le persone, non solo per dirigerle.

Un modo di stare nelle organizzazioni che non ti costringa a scegliere tra risultati e umanità.

Per questo nasce il Master in Business & Corporate Coaching di Accademia della Felicità.

Dieci moduli, cinque mesi, interamente online. Si parte dalle basi del coaching e dal lavoro su di sé e si arriva dove pochi percorsi arrivano: economia comportamentale, psicologia delle organizzazioni, gli scenari del lavoro che verrà.

In mezzo: career coaching, business coaching, intelligenza emotiva, coaching evolutivo, leadership gentile.

Non è un percorso motivazionale. È un metodo. Si studia, si pratica, si viene supervisionati. Si esce capaci di lavorare.

Come funziona

Due moduli al mese, il venerdì dalle 10 alle 17 e il sabato dalle 10 alle 13. Online, in livestreaming, con pratica tra pari tra un modulo e l’altro.

Le date: 16–17 e 30–31 ottobre, 13–14 e 27–28 novembre, 4–5 e 18–19 dicembre, 15–16 e 29–30 gennaio 12–13 e 26–27 febbraio.

Quanto costa

Il Master costa 3.600 euro, che puoi suddividere in 12 rate da 360 euro al mese. Meno di quanto molti spendono in formazione che poi resta in un cassetto.

Chi si iscrive entro il 30 giugno, in un’unica soluzione, paga 2600 euro.

Non è una formula di marketing, è una scelta: premiare chi decide presto e mi permette di costruire un gruppo solido fin dall’inizio.

I posti sono limitati a 12.

Se vuoi rispondi a questa mail: ti racconto il percorso a voce, senza impegno.

Il lavoro sta cambiando più in fretta delle persone che lo abitano. Chi sa accompagnare questo cambiamento, nei prossimi anni, sarà prezioso.

Vuoi essere tra queste persone?

Francesca

Accademia della Felicità francescazampone.com

accademia felicità.it

IMPORTANTE:

Data la natura del percorso questo master NON INCLUDE supervisione e tirocinio che saranno erogati a richiesta e quotati in base alle competenze maturate dal singolo individuo.

Improvvisamente è il 1992 o giù di lì. Il gelato costa 1200 lire, forse meno. I pomodori venivano dall’orto di mio padre ed erano giganteschi. Il tempo aveva una consistenza diversa: denso, quasi solido. Si scrivevano lettere. Si aspettava la risposta.

Poi arriva la notifica di Vinted.

Questa settimana hai venduto meno del solito.

Mi fermo. Sto vendendo libri, libri che non leggo più, che voglio smaltire, che appartengono a un’altra stagione della mia vita. Non è un lavoro. Non è un obiettivo. È un gesto quasi domestico, come svuotare un cassetto.

Eppure anche lì ci sono le metriche.

Ho cominciato a contarle, le metriche. Quelle che vedo e quelle che non vedo.

Passi al giorno. Calorie. Like. Visualizzazioni. Tasso di apertura della newsletter. Velocità di risposta alle email. Ore di sonno. Qualità del sonno. Livello di stress rilevato dal polso.

La mia vita è modulata da numeri. Anche quando non me ne accorgo. Anche quando sto solo cercando di liberarmi di un vecchio romanzo che non mi dice più niente.

Non è che io sia contraria alla misurazione in sé. Il problema è un altro: i numeri non sono neutri. Portano con sé una domanda implicita, sempre la stessa: sei stata abbastanza?

E quella domanda mi è profondamente estranea. Mi disturba. Mi allontana da qualcosa che conosco bene e che, evidentemente, ho smesso di abitare.

Ho riletto di recente il concetto svedese di döstädning, il cosiddetto death cleaning, letteralmente “pulizie della morte.”

L’idea è semplice quanto radicale: prima o poi moriremo, e qualcuno dovrà occuparsi delle nostre cose. Allora perché non farlo noi, finché siamo in tempo? Non per tristezza. Per rispetto: verso noi stesse e verso chi resterà.

Margareta Magnusson, che ha scritto L’arte svedese di fare ordine, dice che non si tratta di buttare via tutto. Si tratta di scegliere con cura cosa tenere e cosa lasciare andare, con la lucidità di chi sa che il tempo è finito.

Ho applicato questo criterio ai libri.

La domanda che mi sono posta non è stata questo libro vale qualcosa? ma quando non ci sarò, a qualcuno importerà davvero di questo libro?

La risposta, nella maggior parte dei casi, è stata no.

Terrò quaranta romanzi. La saggistica che ancora mi serve davvero. I libri che appartenevano alle persone che ho amato e che non ci sono più: quelli li chiamo libri memento, sono un’altra cosa, non si toccano.

Il resto sta andando via.

Su Vinted, alle amiche, alle biblioteche di quartiere. Senza metriche. Senza notifiche. Senza chiedere se sono stata abbastanza veloce.

Murmur finisce è un disco brevissimo. Schiaccio play di nuovo.

C’è qualcosa nel primo disco ufficiale dei REM (un disco dell’83 anche se io lo ho scoperto nei primi anni 90) che resiste alla misurazione. Non si può ottimizzare. Non si può spiegare del tutto.

Ti entra dentro e ti ricorda che sei stata, una volta, qualcuno che sapeva aspettare.

Voglio tornare a essere quella persona. Almeno ogni tanto.

Sono Francesca Zampone mi occupo di coaching formazione libri e cose belle

franceacazampone.com | accademiafelicita.it

Ed è lì che ho scelto di aprire Il Nuovo Codice Relazionale. Con un weekend che si può vivere anche da solo, senza iscriversi all’intero percorso.

Due giorni - 10 e 11 ottobre -all’Arborina Relais di La Morra, con Valeria Squillante.

Tre temi che attraversano quasi tutte le storie che ascolto da quindici anni: le co-dipendenze, il narcisismo, la sessualità.

Non sono argomenti da manuale. Sono i luoghi dove le relazioni si rompono. Dove qualcuno smette di riconoscersi, dove l’amore diventa fatica, dove il desiderio sparisce e nessuno sa dire quando. Chi lavora con le persone - come coach, come professionista della relazione d’aiuto, o semplicemente come essere umano che vuole capire - prima o poi incontra una relazione di questo genere.

Il gruppo sarà piccolo.

La formazione è intensiva ma il ritmo è umano: si studia, si mangia bene, si cammina tra le vigne, si parla. La bellezza non è un contorno. Fa parte del metodo.

Cosa comprende il weekend

La formazione completa con Valeria Squillante, due notti in camera doppia con colazione, l’aperitivo di benvenuto, una cena e due pranzi. I trasporti sono a carico dei partecipanti.

L’investimento

Il prezzo pieno del weekend è € 590. Fino a fine giugno è disponibile a € 490.

Per chi legge questa newsletter c’è una condizione diversa: € 420, valida solo fino a domenica 14 giugno. Tre giorni, non di più. Non è una tecnica di vendita: è il modo in cui scelgo chi parte con me. Chi decide in fretta, di solito, ha già deciso da tempo.

Se senti che questo weekend ti riguarda, scrivimi. Non serve una candidatura formale. Basta una mail, e parliamo.

📩 francescazampone@icloud.com

I posti sono pochi, per scelta.

La struttura delle due giornate:

Venerdì

19:00 benvenuto e aperitivo

Sabato

10:00 ~ 13:00 formazione

13:00 pranzo

Pomeriggio libero

18:00 discussione di gruppo

20:00 cena

Domenica

10:00 ~ 13:00 formazione

13:00 pranzo

Frasi che conosco bene perché le dico anche io naturalmente.

Le conosco perché faccio tre lavori, cerco di leggere, di studiare, di stare nel mondo con una certa attenzione.

E non ho figli, dettaglio che in certi ambienti funziona come cartina di tornasole della legittimazione della stanchezza, come se l’affaticamento avesse bisogno di un ruolo preciso per essere preso sul serio.

Ma questo non è un articolo sulla stanchezza. È un articolo su quello che facciamo noi esseri umani del 2026 con la stanchezza.

C’è una differenza - sottile, e decisiva - tra riconoscere la fatica e usarla come coperta di Linus.

Tra dire oggi non ho la forza e costruire intorno alla fatica una storia personale così forte da non far più entrare niente di bello o di piacevole nella nostra routine quotidiana.

Viviamo in un tempo che ha trasformato il burnout in status symbol e l’essere sopraffatti in una prova di dedizione.

Questa sopraffazione costante ha prodotto un effetto collaterale: la fatica è diventata la giustificazione universale. Un jolly che si gioca sempre, per qualsiasi rinuncia.

Si dimentica un appuntamento: ero a pezzi. Si salta un’occasione: non avevo testa. Non ci si presenta: sai com’è, una settimana impossibile.

Vero, probabilmente. Ma davvero sempre così impossibile da anticipare? Da comunicare? Da scegliere diversamente?

Rilke scrive, in una lettera a un giovane poeta, qualcosa che trovo ancora perturbante nella sua semplicità: la stanchezza è una buona ragione per fermarsi, non per sparire dalla propria vita.

La fatica esiste, è reale, va rispettata. Ma rispettarla non significa demandare all’essere stanchi ogni decisione.

Significa imparare a distinguere la stanchezza che chiede una sosta da quella che richiede una scusa.

La prima è sana. La seconda è una forma silenziosa di diserzione.

Non ho figli. Per molto tempo ho pensato che questo mi rendesse automaticamente più libera, meno esausta.

Poi ho capito che non funziona così. Troviamo sempre il modo di riempirci: di impegni, di ruoli, di aspettative che ci costruiamo addosso con le nostre stesse mani.

Ma ho capito anche che la genitorialità è una circostanza enorme, che merita rispetto pieno, non è però l’unica circostanza che esiste. E non è il solo metro per stabilire chi ha diritto di sentirsi stanco e chi no.

Quando dici non ce la faccio, stai riconoscendo un confine reale oppure stai delegando a qualcosa fuori di te la decisione che ti spetta?

C’è una scena di Le notti della luna piena di Rohmer che mi torna spesso in mente. La protagonista non riesce a scegliere tra due vite possibili, e così le perde entrambe. Non perché sia superficiale.

Perché aspetta di essere abbastanza riposata, abbastanza pronta, abbastanza intera per scegliere.

Ma quella pienezza non arriva. Non arriva per lei, non arriva per nessuno.

La vita accade in mezzo alla fatica. Le cose che contano arrivano quando non siamo pronti, quando siamo stanchi, quando avremmo mille motivi validi per rimandare.

E a volte, non sempre, ma a volte scegliere di esserci nonostante la stanchezza è l’atto più integro che possiamo fare.

Non sto dicendo che bisogna essere sempre disponibili, sempre brillanti, sempre in forma. Sto dicendo quasi il contrario: che la fatica merita abbastanza rispetto da non essere svalutata usandola come scusa per tutto.

Se tutto è faticoso, niente lo è davvero.

Il modo più onesto di onorare la propria stanchezza è scegliere con cura dove mettere le energie e poi stare in quella scelta. Fino in fondo.

Cosa hai lasciato andare perché eri stanco? E cosa sarebbe cambiato, se ci fossi stato?

Cose che ho fatto ultimamente per sentirmi meno stanca:

• Ho il telefono spento per un terzo della giornata

• Ho tolto il 50% delle app dal telefono

• Mi informo solo una volta al giorno e solo da una fonte

• Non ascolto più tremila podcast per ansie completiste che non mi aiutano per nulla

• Ho implementato un nuovo metodo più semplice per la spesa

• Mi sono disiscritta da tante newsletter che mi piacciono ma che non ho mai il tempo di leggere

• Ho smesso di andare in giro con le cuffie a volte è fastidioso per altri motivi ma così evito di avere sempre un suono in testa