sono due settimane che non scrivo, lo so.

Avevo una voglia matta di scriverti, di raccontarti, di restare in contatto con te, che leggi queste righe da chissà dove.

Ma la verità è semplice: ero troppo impegnato a VIVERE.

Quindi oggi non ti scrivo una newsletter. Ti scrivo di tre settimane stracolme di vita.

È più lunga del solito, te lo dico subito, ma se ti va leggila fino in fondo. Prenditela con calma, magari non tutta d’un fiato.

Ischia. Il ritorno.
Era da sei anni che non passavo un Ferragosto in Italia, anzi a casa, ad Ischia. Sono sempre stato in viaggio, con un gruppo, da qualche altra parte del mondo.

Agosto è il mese peggiore per la mia isola. Il turismo la invade, la sfregia, la rende irriconoscibile a tratti. Eppure, sotto quel caos, la bellezza c’era ancora, intatta. Bastava scegliere dove guardare. E soprattutto con chi.

Ho passato tempo con i miei affetti, mio nipote, mia madre. Ho scelto le persone con cui stare, persone che conosco da poco, ma che sento più allineate a me, ai miei valori, a chi sono diventato. Ho passato una giornata in barca, finita con un tramonto che mi ha ricordato quanto sono fortunato.

E quando sono ripartito ho capito una cosa che mi porto ancora addosso: Ischia non è mai cambiata. Sono cambiato io. E forse per la prima volta ho fatto pace con quello che questa isola ha sempre rappresentato per me.

In quella settimana sono andato al cinema con mia madre, prova generale del viaggio che avremmo fatto insieme di lì a poco.

Dopo averne sentito parlare così bene volevo vedere l’Odissea di Christopher Nolan. Erano quasi vent’anni che non mettevo piede in quel cinema.

Tre ore sono volate. Forse è il film più bello che ho visto negli ultimi anni. Le immagini, i suoni, il canto delle sirene me lo sogno ancora la notte (la colonna sonora è su Spotify: ascolta qui). Avrei voluto avere un quaderno con me e prendere appunti, tante erano le emozioni che continuava a tirarmi fuori.

C’è un momento, in particolare, che mi ha spaccato in due: Calipso guarda Ulisse, un uomo che ha vinto una guerra, sopravvissuto a mostri, perso tutto quello che si può perdere, e gli dice che il suo vero nemico non è mai stato il mare, ma il bisogno di controllare ogni cosa. “Devi affidarti alla tempesta,” gli dice.

Ci ho messo giorni a digerirla. Mi sono chiesto:

quale guerra sto ancora combattendo io, anni dopo averla vinta? Quale parte di me non è mai davvero tornata a casa?

Continuiamo a difendere identità che una volta ci hanno salvato, e che oggi ci tengono in ostaggio. Il controllo, quando dura troppo, smette di essere una strategia di sopravvivenza e diventa una prigione, una Calipso tutta nostra, abbastanza comoda da farci dimenticare che da qualche parte c’è ancora un’Itaca ad aspettarci.

Poi la scena delle sirene. Ulisse le ascolta legato all’albero maestro, l’unico modo per sopravvivere a un canto che promette di restituirti tutto quello che hai perso, e che proprio per questo non lascia scampo a nessuno. In quel canto ci ho sentito le mie promesse non mantenute, le versioni di me lasciate per strada lungo il cammino. E ho capito perché raccontarsi fino in fondo a chi ci conosce davvero fa così paura: ci espone, ci rende piccoli, non lascia più niente da nascondere. Eppure è probabilmente l’atto più vicino all’amore che conosciamo.

Sono uscito dal cinema con una serie di domanda in testa:

In quale punto del viaggio mi trovo, adesso? E quanto di ciò che chiamo “cammino” è davvero un ritorno a casa, e quanto invece è solo fuga travestita da movimento?

Le risposte le ho avute sull'aliscafo che mi riportava via da Ischia, guardando dal finestrino il Castello Aragonese rimpicciolirsi alle mie spalle, con il cuore, per la prima volta da tanto, finalmente in pace.

Viva Viva Fest. Quattro giorni di UBUNTU.

Da Ischia sono andato dritto al Viva Viva Fest, un altro evento a cui avrei voluto partecipare da anni. Le aspettative erano alte, ma sono state superate ampiamente.

Non è stato un weekend di sola leggerezza: ho incrociato anche fragilità vere, storie pesanti, lacrime. Ma è stato proprio dentro quella fragilità condivisa che ho ritrovato qualcosa di prezioso: la fiducia nell’umanità. Sconosciuti che si aprono l’uno all’altro come se si conoscessero da una vita, corpi che tornano a giocare, a ballare, a piangere senza vergognarsene. Con coraggio.

La parola che è risuonata forte è stata UBUNTU: Io sono perché tu sei. L’ho sentita addosso più che capita con la testa, quella sensazione precisa che provi quando smetti di competere con chi hai intorno e inizi a costruire insieme a loro qualcosa che da solo non avresti mai potuto fare.

E la cosa più importante che mi porto a casa non è il ricordo del festival in sé, ma la conferma di una cosa che sto imparando lentamente: la mia crescita, presa da sola, isolata, non serve a molto. Diventa qualcosa solo quando si fa relazione, quando la porto fuori da lì, nelle cose piccole e quotidiane.

Qui trovi il reel che ho fatto in quei giorni, per capire meglio di cosa sto parlando.

Barcellona. Il cambiamento non ha età.

Mentre scrivo sono in aeroporto, mamma torna dal suo nipotino, mentre io torno sull’altra isola che oggi chiamo casa. Le emozioni sono tante, e ho provato a racchiuderle in una videolettera che ho pubblicato su IG. La trovi qui.

Sono cinque anni che ho iniziato a portarla dentro la mia vita. L'ho fatto perché volevo che capisse fino in fondo perché avevo preso certe strade, perché ero partito, perché avevo lasciato delle certezze per cercare la mia. Volevo che vedesse con i suoi occhi quello che sentivo dentro, invece di provare a spiegarglielo a parole soltanto. E in questi cinque anni, senza che ce ne accorgessimo davvero, il nostro rapporto si è trasformato: lei mi ha insegnato a vivere per primo, e io, con questi viaggi, ho provato semplicemente a mostrarle come ho scelto di farlo. Da allora abbiamo camminato insieme lungo i sentieri del Cammino di Santiago, per le strade della Spagna, in Australia, in Sicilia. E questa volta è toccato a Barcellona, per esaudire il suo sogno di entrare nella Sagrada Familia. Vederla sorridere è il mio successo più grande.

In realtà a questo giro le avevo proposto di fare insieme un ritiro Vipassana, proprio lì dove ero stato lo scorso anno. Il silenzio, l’immobilità, giorni interi rivolti verso l’interno l’hanno spaventata. Non se l’è sentita: troppo, tutto insieme, per una prima volta. Giusto così. E allora ho ripiegato su qualcosa di più morbido: una sessione di respirazione all’alba, in spiaggia, prima che la città si svegliasse del tutto.

Dopo una vita intera passata in apnea, ho provato a farle capire quanto sia importante il respiro. Abbiamo tenuto gli occhi chiusi mentre il cielo cambiava colore, dal blu scuro a un rosa che sembrava dipinto apposta per lei, fino a quando il sole non è comparso per intero sull’orizzonte. L’ho guardata respirare con consapevolezza, forse per la prima volta in vita sua, e ho sentito una gratitudine enorme, non tanto per l’esercizio in sé, quanto per poter condividere ancora un pezzo in più del mio mondo con lei.

Quella mattina non è stata solo una lezione di respiro. È stata soprattutto tempo, quello vero, quello che diventa raro quando si vive lontani, quando si cresce, quando le strade prendono direzioni diverse. Ci siamo confrontati. Le ho raccontato cosa significa per me crescere in questo momento della mia vita, cosa vuol dire amare, perdonare, lasciare andare, e quanto tutto questo mi faccia stare bene.

Ma quello che voglio dirti qui è un’altra cosa:

il tempo di qualità con le persone che ami, quello in cui ti apri davvero, non quello passato semplicemente nella stessa stanza, non è un lusso. È una scelta che va fatta apposta, e ripetuta, prima che sia troppo tardi per farla.

Ma c’è anche un’altra cosa che mi porto a casa da questi giorni: mia madre ha settant’anni, e ha comunque scelto di respirare per la prima volta all’alba. Il cambiamento non ha età. Il “controllo” di cui parla Calipso non è solo una prigione dei trent’anni, puoi portarlo addosso per settant’anni e decidere lo stesso, un giorno qualunque, di lasciarlo andare.

Qualche domanda da portarti dentro

Non so cosa stia succedendo nella tua vita in questo momento. Ma spero che, leggendo, qualcosa di quello che ho scritto possa aver toccato qualche corda della tua anima. Ti lascio qualche domanda per restarci dentro un po' più a lungo, invece di scrollare oltre:

• Quale parte di te non è mai davvero tornata dalla tua “guerra”?

• Cosa stai cercando di controllare in questo momento, che semplicemente non dipende da te?

• Chi o cosa ti offre una prigione così confortevole da non voler più partire?

• Se oggi arrivassi finalmente a casa, sapresti ancora riconoscerla?

• Quando ti sei sentitə davvero VIVƏ, l'ultima volta?

Scrivimi la tua risposta, se ti va. Ti leggo.

Perché ti racconto anche questo

Queste tre settimane mi hanno rimesso davanti alla stessa domanda, da tre angolazioni diverse: cosa succede quando smetto di controllare e comincio, semplicemente, a vivere?

È esattamente la domanda attorno a cui ho costruito RESTART, il mio percorso di coaching in sette fasi. Non è un metodo per avere più controllo sulla tua vita. È l’opposto: è lo spazio per capire cosa puoi davvero governare e lasciare andare il resto.

Ho riaperto le candidature per Settembre per sole 4 persone.

Se in questo periodo ti senti persə, confusə. Se hai bisogno di un supporto per trovare il coraggio che ti manca. Se vuoi fare chiarezza sulla direzione della tua vita. Se cerchi uno spazio libero dal giudizio, dove poter finalmente essere te stessə,

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Dove trovare la tua tribù

Una delle cose che questi giorni mi hanno confermato è che la crescita, da soli, si esaurisce in fretta. Ha bisogno di un contesto, di persone allineate, di uno spazio in cui l’essere “diversi dal solito” non sia strano, ma normale. Ecco perché continuo a scegliere di partecipare a eventi ed esperienze e perché, se hai letto fin qui, ti invito a farlo anche tu. Ecco dove mi troverai nei prossimi due mesi:

Kalemana Festival — 12/13 settembre - Marina di Ravenna, Punta Marina (Ravenna) Un intero villaggio sulla spiaggia: yoga, breathwork, danza, musica dal vivo. Due giorni per spegnere il mondo e riaccendere te stesso. Codice sconto: FRANCESCO10

Let’s Tribe — 17/20 settembre - Vetto (RE) Tre-quattro giorni tra tende e furgoni camperizzati, sport all’aria aperta e voglia di fare gruppo — per riscoprire, anche da grandi, il piacere di “fare Tribù”. Codice sconto: FRENKY10 (da inviare in DM una volta effettuata l’iscrizione)

Nutri le Tue Anime — 25/27 settembre - (Contursi Terme -SA) Un ritiro esperienziale che nutre l’anima tra natura, prime volte e nuove connessioni. Evento organizzato dalla mia amica Caterina Scarpetta (@enjoyourtrip).

Piante Maestre — 3/4 ottobre - Milano Un festival che mette in dialogo saperi ancestrali e ricerca contemporanea sul rapporto tra mondo vegetale ed esperienza umana: breathwork, sound healing, danza estatica, cerimonie, talk e conferenze aperti a chiunque voglia ascoltare e approfondire un mondo che mi sta appassionando sempre di più.

Marketers World — 16/18 ottobre - Rimini L’evento più grande d’Italia per chi vuole accelerare il proprio business, costruire una carriera digitale o fare l’upgrade delle proprie competenze di marketing e AI. Codice sconto: FRENKYMW26

Se decidi di venire a uno di questi, scrivimi. Mi farebbe piacere conoscerti di persona.

Prima di salutarti

C’è un nutrimento che passa dalla musica, dalle pagine di un libro, da uno sguardo che qualcun altro ha posato sul mondo prima di te. Sono le cose piccole che mi hanno accompagnato in queste settimane, e che lascio anche a te, magari trovi anche tu qualcosa da portarti a casa.

Una canzone: Storm Boy, Xavier Rudd — colonna sonora dei giorni al Viva Viva Fest.

Un libro: Lettera d’amore alla madre terra, Thich Nhat Hanh. Il monaco buddhista scrive alla Terra come si scrive a una persona amata. Non è un saggio sull’ambiente, ma un invito a riconoscerla come parte di noi stessi, non come qualcosa fuori da noi che va semplicemente “salvato”.

Un documentario: Venezuela, di Macondo Expeditions. Un progetto italiano indipendente che racconta luoghi, comunità e tradizioni con uno sguardo lento e rispettoso, lontano dagli stereotipi da telegiornale. Il tipo di viaggio che fa venire voglia di guardare il mondo con più curiosità e meno pregiudizio.

Settembre è arrivato

La senti già nell’aria, ogni anno in questo periodo: quella tensione sottile che ci dice che le vacanze sono finite, che è ora di “rientrare”. Di rimetterci in riga. Di tornare a performare, produrre, dimostrare qualcosa. Come se le settimane appena vissute fossero state una parentesi da richiudere in fretta, per tornare al vero funzionamento delle cose.

E se fosse esattamente il contrario?

E se settembre non fosse il momento di tornare a controllare tutto, l’agenda, i risultati, quello che gli altri si aspettano da te, ma il momento di portare con te quello che hai appena vissuto? Di lasciare che ti cambi ancora un po’, invece di richiuderlo in un cassetto insieme al costume da bagno.

Te lo chiedo di nuovo, allora, perché voglio che ci pensi sul serio:

quando ti sei sentitə davvero VIVƏ, l’ultima volta?

Scommetto che la risposta non l’hai trovata spuntando una lista di cose da fare. L’hai trovata in un abbraccio inaspettato, in un respiro fatto insieme a qualcuno che ami, in un tramonto che ti ha ricordato quanto sei fortunatə.

Il sistema ti dirà che a settembre è tempo di ripartire con più forza, più disciplina. Io ti dico l’opposto: settembre può essere il momento in cui, per una volta, scegli di non affidarti al controllo e ti affidi, semplicemente, alla vita.

Non tornare al sistema. Torna a te.

Buona vita.

Frenky

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sono due settimane che sono a Soustons, un paesino nel sud-ovest della Francia, incastrato tra pinete e oceano. Sono venuto a trovare Fabio.

Ci siamo conosciuti due anni fa, in un surfcamp in Portogallo. All’epoca faceva il project manager in un’azienda, con lo stipendio giusto e la vita “a posto”, di quelle che da fuori sembrano perfette, e da dentro invece ti stringono il petto un po’ di più ogni giorno. È bastata una sera sotto le stelle, due chiacchiere vere, per fargli vedere il mondo da un’altra prospettiva e dare fuoco a una scintilla che aveva dentro da tempo. Non aveva mai messo piede su una tavola da surf. Ma quella prima onda gli è bastata per capire che poteva essere la sua via d’uscita.

Non è stato facile, e non è successo per magia. In due anni, tra sacrifici e notti in cui probabilmente avrà dubitato di tutto, Fabio è diventato istruttore di surf ISA. Ci è riuscito con determinazione e con quella passione che riconosci solo negli occhi di chi ha scelto davvero la propria strada. Oggi lavora con Honua Surfcamp, dove passa le giornate a insegnare a persone che, come lui due anni fa, non hanno mai messo piede su una tavola e probabilmente non immaginano nemmeno loro dove quella prima onda potrebbe portarli.

I nostri stili di vita ci portano a vivere lontani per gran parte dell’anno, ma quando riesco vengo a trovarlo, e insieme torniamo in acqua a condividere tempo di qualità tra le onde.

Chi l’ha detto che da adulti non si possano più creare amicizie vere e solide?

Le onde non sono state niente di speciale questa settimana, ma è stato lì, in mezzo al mare, con dei colori assurdi e un amico con cui condividere tutto ciò, che dentro di me ho sentito una pace profonda.

Il surf, in fondo, funziona così: quando sei seduto sulla tavola ad aspettare l’onda giusta, non c’è spazio per pensare ad altro. Non puoi controllare il telefono, non puoi essere altrove con la testa. C’è solo il respiro, l’acqua che si muove sotto di te, e l’attenzione a quello che succede adesso. È una delle poche cose che conosco capaci di azzerarti così, quasi una meditazione che non ti chiede di stare fermo, ma di essere presente.

E ripensando a come era iniziato quest’anno, l’allontanamento dai social, i dubbi su quello che stavo facendo, i viaggi di gruppo che saltavano uno dietro l’altro, mi sono reso conto di quanta strada ho fatto.

Non è cambiato tutto da un giorno all’altro, ma ho fatto un lavoro serio su me stesso: il percorso con le piante medicinali in Perù, dove ho finalmente affrontato e (probabilmente) risolto pesi che mi portavo dietro da anni; la meditazione costante con Anapana (se vuoi provarla con il codice FRENKY hai il 30% di sconto).

E quando finalmente mi sono allineato a quello che conta davvero per me, alla mia missione, tutto ha iniziato a girare meglio. Ho messo tutta la mia attenzione sul coaching: le sessioni che sto portando avanti in questo periodo, con persone allineate che vogliono davvero investire su di sé, mi rendono fiero ed orgoglioso. È stato un lavoro fatto di costanza, di sedersi ogni giorno anche quando non ne hai voglia, di scegliere consapevolmente cosa lasciare andare e cosa invece coltivare. Non so se sono mai stato così appagato, a livello lavorativo, come in questo periodo.

Non esiste successo vero se non ti riconosci in quello che fai ogni giorno. Nei tuoi valori, nel senso che dai alle tue giornate, anche quando è difficile spiegarlo a chi ti guarda da fuori.

Il sollievo di perdersi qualcosa

Qualche giorno fa ho letto un post di , persona che stimo tanto e che in questi anni è stata d’ispirazione nel raggiungimento dei miei obiettivi, che parlava di un concetto che non conoscevo: la ROMO, Relief of Missing Out. Il sollievo di perdersi qualcosa.

Tutti conosciamo la FOMO Fear of Missing Out, la paura di restare fuori: da una serata, da un post, da una conversazione, da un’occasione. È quella sensazione che ti fa dire sì a tutto, perché rifiutare sembra sempre una perdita. Viviamo in una cultura che legge ogni “no” come un rimetterci qualcosa, e così finiamo per riempire le giornate fino all’orlo: di inviti, progetti, notifiche, aggiornamenti, anche di cose a cui, in fondo, non teniamo davvero.

E poi arriva la ROMO, che non è pigrizia, non è disimpegno. È il sollievo che provi quando qualcosa salta, o quando scegli tu di lasciarlo andare, e ti accorgi che il mondo non crolla. Anzi, respiri.

Quello che mi ha colpito di più, leggendo, è un passaggio che dice più o meno questo:

chi conosce davvero cosa vuole non prova FOMO.

Non perché si accontenta di meno, ma perché ha smesso di misurarsi su tutto quello che potrebbe fare, e ha iniziato a misurarsi solo su quello che conta per ləi. Più sei distante da te stessə, più ogni cosa persa pesa. Più sei vicino a te stessə, meno ti importa di quello che succede altrove.

Ecco, credo che sia proprio questo quello che ho vissuto tra quelle onde al tramonto. Non stavo inseguendo niente, non stavo controllando il telefono. Ero semplicemente lì, allineato con quello che per me conta davvero: un amico vero, un’onda qualunque, un cielo che cambiava colore. Tutto il resto, in quel momento, poteva anche saltare.

Non è un caso che sia successo dopo un anno passato a togliere, più che ad aggiungere. Ho mollato viaggi che non sentivo più miei, mi sono allontanato dai social quando mi stavano solo drenando, ho attraversato dei dubbi molto reali su cosa stessi costruendo. E alla fine, quello che è rimasto è tutto quello che davvero volevo. Questo, credo, è ROMO applicata alla vita.

Se ti riconosci in questa sensazione, se anche tu stai dicendo sì a troppe cose che non ti appartengono più, e vorresti iniziare a costruire una vita più allineata a chi sei, è esattamente il lavoro che faccio con le persone nelle mie sessioni di coaching, con il percorso RESTART. Se ti va, possiamo parlarne in una call conoscitiva gratuita, senza impegno.

Uganda, capodanno 2026: un viaggio diverso per iniziare l’anno diversamente

Parlando di scegliere con cura dove mettere energie ed emozioni, è uscito il nuovo viaggio di capodanno: dal 26 dicembre al 5 gennaio torniamo in Uganda.

Un viaggio unico. Si parte dal santuario Ziwa Rhino and Wildlife Ranch, un progetto di conservazione dei rinoceronti, e da lì si entra nel cuore selvaggio del paese: trekking tra gorilla, scimpanzé e golden monkey, safari acquatici e fotografici a Murchison Falls e al Queen Elizabeth National Park.

Il viaggio sostiene la fondazione JackFruit, che ha appena aperto una scuola in Uganda. Ogni partenza contribuisce a qualcosa che resta lì anche quando noi torniamo a casa.

Questo è per me una parte fondamentale del senso del viaggio.

Se ti va di passare il cambio dell’anno in un modo diverso qui trovi l’itinerario e tutti i dettagli.

Umanistan Offline: il primo incontro dal vivo

E poi c’è qualcosa a cui tengo particolarmente: dall’1 al 4 ottobre faremo il primo incontro dal vivo di Umanistan. Dopo mesi di community, newsletter e serate su Zoom, ci vediamo finalmente di persona.

Ospite e location sono quasi definiti, mancano gli ultimi dettagli. Nella prossima newsletter spero di potervi dire tutto. Se fai parte di questa community da un po’, sai già che sarà un evento da non perdere. Se non ne fai ancora parte, hai due settimane per iniziare a incuriosirti.

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Un consiglio di lettura

In questi giorni ho inziato a leggere Autostima. La rivoluzione parte da te di Gloria Steinem. Non è un manuale di auto-aiuto qualunque: nel libro si smonta l'idea che la mancanza di autostima sia solo un problema personale, e mostra quanto il modo in cui siamo stati educati, modelli, corpo, relazioni, spiritualità, abbia a che fare con quanto ci sentiamo legittimati a scegliere per noi stessi. Una lettura che parla molto anche di ROMO, anche se è stata scritta prima che questa parola esistesse.

Se c’è una cosa che questi giorni a Soustons mi hanno ricordato, è questa: non hai bisogno di essere ovunque per sentirti vivo. Ti serve essere da qualche parte, per davvero, con chi conta e in quello che conta.

La ROMO, in fondo, non è una moda passeggera nata su un post letto per caso. È il permesso che ci diamo, finalmente, di scegliere. Di dire no senza sensi di colpa, di guardare un’onda mediocre al tramonto e sentirla comunque perfetta, perché non stai più facendo caso a quello che ti stai perdendo altrove.

Io questo permesso me lo sono preso. Piano, con qualche caduta, ma me lo sono preso.

E tu, cosa stai ancora inseguendo che forse non ti appartiene più?

A presto, essere umano.

Frenky

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Ti scrivo da Soustons, un paesino a due passi da Hossegor, in Francia. Sono venuto a trovare un amico, a inseguire onde che non sempre prendo, a lasciare che le giornate si allunghino senza un programma da rispettare.

Non ti scrivo spesso di come sto. Di solito preferisco raccontarti quello che imparo, quello che vedo, quello che provo a restituire agli altri. Oggi voglio togliermi questo vezzo e dirtelo senza filtri: sto bene. Sono sereno, allineato.

E te lo dico con la stessa onestà con cui, se fosse stato il contrario, ti avrei detto che stavo male. Perché non è sempre stato così, quest’anno.

I primi mesi dell’anno

A Gennaio ero in un momento difficile. I viaggi di gruppo che avevo organizzato con tanta cura e con un obiettivo preciso, quello di restituire al mondo tutto quello che mi ha dato, sono saltati uno dopo l’altro. Il mondo fuori sembrava andare a fuoco: guerre, notizie pesanti, un rumore di fondo che non si spegneva mai. E dentro di me c’era un rumore parallelo, altrettanto insistente.

Poi è arrivato il Perù. È arrivato Luis, la sua storia, il suo sogno e l'esplosione d’amore che si è generata all’apertura della raccolta fondi per portare lui e la sua famiglia in viaggio Italia (se non sai di cosa parlo trovi qui la sua storia). Poi è arrivata l'Amazzonia, le piante medicinali, il silenzio, il tempo che non ha fretta di passare, e una cura per me stesso, per la mia mente e per il mio corpo, che mi ha rigenerato da dentro.

E lì, in un modo che sto ancora elaborando, ho ritrovato la mia direzione, la mia missione. Non è stata un’illuminazione improvvisa, più qualcosa che si è ricomposto pezzo dopo pezzo, lentamente, come succede sempre con le cose vere.

Nel frattempo avevo già deciso che quest’estate non ci sarebbero stati altri viaggi, ma l’avrei dedicata a nutrirmi: festival, incontri, anime allineate alla mia. Perché se per per mestiere, per natura, per scelta, dò tanto, e non mi ricarico, prima o poi il pozzo si svuota.

Nessuno può versare da un bicchiere vuoto, per quanto bello sia il gesto.

Evanland, una settimana dopo

Porto ancora addosso le emozioni di Evanland, il festival del mondo interiore organizzato dal mio “maestro di terra”, Gio Evan. Sulla Rocca di Assisi, un luogo che ha un’energia difficile da spiegare, migliaia di persone si sono incontrate per cantare insieme la pace, l’amore.

È il terzo anno che partecipo, e ogni volta mi restituisce persone e consapevolezze nuove. Sono state 48 ore intensissime, di quelle in cui dai tanto e ricevi altrettanto, senza riuscire più a distinguere bene i due movimenti.

Il primo giorno mi sono presentato con una scatola. Sopra c’era scritto: “messaggi per un mondo migliore, prendine uno se ne hai bisogno”. Ho fatto pescare i bigliettini alle persone che incrociavo per il festival, regalando un sorriso, un abbraccio, a volte qualche lacrima che non si aspettavano di versare in mezzo a un prato. Ogni messaggio sembrava scritto apposta per chi lo pescava. E io ci credo davvero, in questo: quello che deve arrivarci, prima o poi ci si palesa. Non dobbiamo cercarlo con forza. Dobbiamo solo fidarci, e affidarci.

Il giorno dopo, tutto l’amore che avevo donato mi è tornato indietro, forse ancora più potente, come succede sempre quando smetti di tenere il conto. Sono grato per ogni abbraccio, ogni parola, ogni sguardo ricevuto. Sono grato alle persone che ho incontrato, che per due giorni sono state casa.

Ma sono grato soprattutto a Gio Evan e Bruce, per aver costruito uno spazio dove tutto questo può succedere. Da uno dei suoi talk mi porto a casa un insegnamento che, a essere onesto, sento già mio da tempo e che quindi, più che un insegnamento è stata una conferma, di quelle che arrivano al momento giusto per ricordarti chi sei:

“La spiritualità non può esistere senza gioco.”

“E gioco viene da iocus: è lanciarsi nella gioia.

Pensiamo che i potenti, i governi, il sistema vogliano sottrarci la gioia. Ma non ci riescono, e non ci riusciranno mai, perché la gioia non si concede dall’alto: viene da sé. È un lavoro duro, ma arriva, se la cerchi con costanza.”

È una cosa che sento fortissima anche nel mio percorso: continuare ad andare in profondità, anche nel ruolo di coach, anche nella vita di tutti i giorni, senza mai perdere il sorriso, la leggerezza, la voglia di scherzare. Per me sono la stessa cosa: profondità e leggerezza non sono in conflitto, sono due mani della stessa persona.

Se vuoi approfondire, ti consiglio il suo libro “La gioia è un duro lavoro”. E se hai voglia di ascoltare qualcosa che parla di quanto le persone giuste, incontrate al momento giusto, possano guarirci più di mille percorsi messi insieme ascolta “Persone medicina”.

E se ti stai chiedendo dove trovare le tue, di persone medicina: nel gruppo WhatsApp di Umanistan ne è pieno. Gente che si incontra senza cercarsi, e che poi resta. Se ti va di farne parte, il link è qui.

Agosto, il mese in cui il mondo rallenta

Agosto è arrivato: la voglia di stare al mare, di non pensare a niente, di godersi ferie guadagnate con mesi di lavoro. Va benissimo così. Fallo, sul serio, senza sensi di colpa: il riposo non va giustificato a nessuno.

Ma agosto ha anche un’altra faccia: è uno dei mesi migliori dell’anno per dare un’accelerata a qualcosa che rimandi da tempo. Non perché tu debba correre mentre gli altri si fermano; non è una gara, e chi te la vuole vendere come tale, mente. Ma perché agosto ti regala una cosa rara: silenzio. Meno notifiche, meno impegni, meno persone che ti chiedono qualcosa. E il silenzio, se lo sai usare, è il terreno più fertile che esista per far germogliare quello che stai rimandando.

Il libro lasciato sul comodino, l’evento o il concerto che sogni da un anno e continui a rimandare “alla prossima volta”. Il corso che hai solo salvato nei preferiti, in un elenco che cresce e non si svuota mai. Non serve stravolgere l’estate, non ti sto chiedendo di rinunciare al mare. Basta scegliere, ogni tanto, il tempo di qualità al posto dell’ennesimo aperitivo che domani non ricorderai nemmeno.

Te ne accorgerai a Settembre, quando tutti ripartiranno più o meno da dove erano rimasti a Luglio, e tu, invece, avrai già fatto un pezzo di strada che nessuno ti ha visto fare. È lì che sta il vantaggio vero: non doverlo dimostrare a nessuno, solo sentirlo dentro.

Dove ci vediamo

Se vuoi venire a nutrirti insieme a me quest’estate, questi sono i prossimi appuntamenti a cui parteciperò:

• Viva Viva Fest (20-23 Agosto) — per me è una prima volta, ci vado con la curiosità di chi non sa ancora cosa aspettarsi, ma ospiti come Progetto Happiness, Sam Garret, e tutti gli amici che non vedo l’ora di riabbracciare, mi fanno venire una gran voglia — Ti lascio anche un codice sconto FRENKY20

• Kalemana Festival (12-13 Settembre) — ormai è un appuntamento fisso per chiudere alla grande l’estate, uno di quei posti dove so già che tornerò a casa pieno di energie — codice sconto FRANCESCO10

• Marketers World (16-18 Ottobre) — anche questo è diventato un fisso per me, l’unico dei tre più legato al lavoro che alla crescita personale, ma che ogni anno mi lascia tanti nuovi spunti, idee, e una gran carica — codice sconto FRENKYMW26

Se decidi di venire a uno di questi, scrivimi: mi farebbe piacere conoscerti di persona, fare due chiacchiere davanti a un tramonto o sotto un cielo stellato e magari scambiarci un abbraccio.

RICOMINCIA

E a proposito di prendersi il proprio tempo, invece di rimandarlo ancora, dal primo settembre parte RESTART, il mio percorso di coaching completo.

Tre mesi in cui ti accompagno ad attraversare il cambiamento, per costruire una vita più allineata a chi sei davvero, non a chi ti hanno detto che dovresti essere. Non è un corso preregistrato, non è una formula uguale per tutti: è un percorso costruito insieme, su misura di quello che stai vivendo tu, in questo momento della tua vita.

Cosa comprende:

• Una call conoscitiva gratuita, per capire insieme se fa per te

• 8 sessioni individuali nell’arco dei tre mesi

• 2 sessioni di follow-up entro l’anno, perché il cambiamento non finisce quando finisce il percorso

• Un workbook dedicato, per lavorare anche tra una sessione e l’altra

• Rapporto diretto con me su WhatsApp, per non lasciarti mai da solo nei momenti chiave, quelli in cui basterebbe una parola giusta e invece si resta soli.

👉 Se senti che è il tuo momento, prenota una call conoscitiva gratuita. Nessun impegno. Solo una conversazione per capire dove sei, dove vorresti andare, e se posso davvero esserti utile.

A chi partirà nei prossimi giorni: buon viaggio, e occhi aperti, le cose migliori capitano sempre quando non le stai cercando. A chi resterà: buon riposo, te lo sei meritato. E a chi userà anche solo un pezzetto di questo Agosto per avvicinarsi alla versione di sé che vuole diventare: ci vediamo a Settembre, un po’ diversi da come siamo partiti.

A presto,

Frenky

PS: se parti, non dimenticare mai l’assicurazione di viaggio. È una di quelle cose che speri di non usare mai, ma di cui sei felicissimo di disporre il giorno in cui ti serve. Io uso Heymondo da anni e non posso fare altro che consigliartela. Hai anche il 10% di sconto da questo link

oggi voglio parlarti di una cosa che mi è costata parecchio capire. E per farlo devo raccontarti alcune cose di me che di solito non racconto.

Partiamo da una frase, che è anche il titolo di questa newsletter:

prima di cercare la persona giusta, diventala.

Sembra uno di quei mantra da calamita sul frigo. Ma ci ho messo trentasette anni, due Cammini di Santiago, un Vipassana, un percorso con le piante medicinali in Amazzonia e un bel po’ di terapia per capire davvero cosa significa.

Io vivo d’amore

Ho sempre amato in modo totale. Quando entro in una relazione, che sia una storia d’amore, un’amicizia, un progetto, ci entro con tutto me stesso. Do tutto quello che ho. Mi dedico, mi svuoto, mi consumo.

E per anni ho pensato che fosse una qualità. Che amare tanto fosse, semplicemente, la mia natura più bella.

Poi, a un certo punto, succedeva sempre la stessa cosa.

Mi guardavo intorno e mi accorgevo di essermi messo da parte. Che nel dare tutto a qualcun altro, avevo smesso di amarmi. Che avevo rinunciato a pezzi di me, sogni, spazi, desideri, senza nemmeno accorgermene.

E lì arrivava lui: il lanciafiamme.

Bruciavo tutto. La relazione, a volte il lavoro, l’intero equilibrio che avevo costruito. Non un allontanamento graduale: una demolizione. Per poi ripartire da zero, altrove, convinto che stavolta sarebbe stato diverso.

Solo che portavo con me sempre la stessa persona. Io.

Il problema non erano loro

Ci ho messo tempo, e un bel po’ di lavoro su me stesso, per vedere lo schema.

Non era sfortuna, non erano le persone sbagliate, anzi. Ho avuto al mio fianco donne meravigliose, a cui sarò per sempre grato. Ero io che entravo nelle relazioni con un vuoto da riempire, e nessuno, per quanto ti ami, può riempire un vuoto che non è suo.

Quando dai tutto per essere amato, non stai amando: stai cercando conferme. E quando quelle conferme non bastano più, perché non bastano mai, l’unica cosa che sai fare è distruggere prima di essere distrutto.

Quel vuoto aveva un nome, ma io non lo volevo guardare.

Le ferite che non guardiamo

Veniva da lontano, da casa.

Da un padre che non mi ha dato l’amore di cui avevo bisogno. Da un’infanzia in cui ho imparato presto che l’affetto andava guadagnato, che dovevo dimostrare qualcosa per meritarlo. E da una rabbia enorme, che ho tenuto compressa dentro per anni, senza nemmeno sapere che ci fosse.

Carl Jung scriveva:

“Finché non renderai cosciente l’inconscio, esso dirigerà la tua vita e tu lo chiamerai destino.”

Ecco: io per anni ho chiamato destino quello che era, semplicemente, una ferita non guardata. Continuavo a incontrare le stesse dinamiche, gli stessi finali e pensavo fosse la vita che andava così.

Non andava così. Ero io che, senza saperlo, la portavo lì.

La strada per uscirne

Non c’è stata una singola cosa che mi ha guarito. C’è stato un percorso, fatto di tappe diverse.

C’è stata la psicoterapia, e voglio dirlo chiaramente, perché ancora oggi troppe persone se ne vergognano: chiedere aiuto è una delle cose più coraggiose che si possano fare. È lì che ho iniziato a mettere ordine, a dare un nome alle cose, a capire da dove venivano certe reazioni che non riuscivo a controllare.

Ma prima ci sono stati due Cammini di Santiago. Settimane a camminare, con tutto quello che sei, ridotto a uno zaino sulle spalle. Sul Cammino non puoi scappare da te stesso: hai troppe ore di silenzio e troppi chilometri per non incontrarti.

C’è stato un ritiro di meditazione Vipassana. (te ne parlo in questo articolo).Dieci giorni in silenzio totale. Niente telefono, niente lettura, niente scrittura, niente contatto con gli altri. Solo tu e le tue sensazioni, per ore. Ed è lì che ho toccato con mano una cosa: quanto siamo bravi a scappare da noi stessi, e quanto poco ci serve, in realtà, per stare bene.

E poi, più di recente, c’è stata l’Amazzonia. (trovi qui il racconto)

Un percorso con le piante medicinali, in un contesto tradizionale, accompagnato da chi quella conoscenza la custodisce da generazioni.

È stato lì, che ho visto, senza più poter distogliere lo sguardo, la mia rabbia. Il bambino che ero. Il dolore di mio padre, prima ancora del mio.

Ma ho visto anche in cosa tutto quel dolore si era trasformato negli anni, quasi senza che me ne accorgessi: in una capacità di amare senza condizioni. In una sensibilità verso le persone che nasce, credo, proprio dall’aver conosciuto la mancanza.

E ho capito che è quello che voglio portare nel mondo, nonostante quello che ho attraversato, anzi, grazie a quello, è soltanto AMORE.

E ci sono stati i viaggi, e le persone. Perché ogni posto in cui sono stato mi ha tolto una certezza e me ne ha date altrettante, e ogni persona che ho incontrato mi ha mostrato un pezzo di mondo che non conoscevo.

Una piccola parentesi pratica

Del Vipassana mi è rimasta soprattutto la pratica: l’osservazione del respiro, l’anapana. È il modo in cui inizio le mie giornate, ancora oggi. Qualche minuto, prima di aprire qualsiasi schermo, per stare con me prima di stare col mondo.

Se ti va di provarla, uso un’app che si chiama ANAPANA — si basa esattamente su quel metodo. Puoi provarla gratuitamente per una settimana e se ti piace (ti piacerà :P) , con il codice FRENKY hai il 30% di sconto.

Non è una scorciatoia, e non risolve niente da sola. Ma è il gesto più semplice che conosco per ricordarti, ogni mattina, che puoi scegliere da dove partire.

Il perdono

C’è un punto, in questo percorso, che è stato più difficile di tutti gli altri: perdonare.

Per anni ho portato dentro un conto aperto con mio padre. E ho scoperto che quel conto aperto non faceva male a lui, faceva male solo a me. Ogni relazione che costruivo poggiava, in qualche modo, su quella rabbia, su quella mancanza d’amore.

Oggi, dopo tanto lavoro, sono arrivato a una cosa che prima non riuscivo nemmeno a pensare: i nostri genitori hanno fatto il massimo con gli strumenti che avevano, dati dalla loro storia, dalle loro ferite, da quello che a loro volta non hanno ricevuto.

Questo non giustifica tutto. Non cancella niente. Ma toglie il veleno.

Come scriveva Nelson Mandela:

“Il risentimento è come bere del veleno sperando che uccida i tuoi nemici.”

Perdonare non è dire “va bene quello che è successo”. È smettere di portare quel peso addosso ogni giorno.

Oggi

Non ti dirò che sono arrivato, perché non si arriva mai.

Ma oggi, dopo tutto questo, posso dire di essere una persona sana. Una persona che sa stare da sola senza sentirsi in pezzi. Che sa dare senza svuotarsi. Che sa dire di no. Che non ha più bisogno del lanciafiamme, perché non ha più bisogno di scappare.

E soprattutto: oggi sono diventato la persona che vorrei accanto.

Ecco cosa significa quella frase. Non è “sistemati prima di meritare l’amore”. È qualcosa di più semplice e più radicale: finché cerchi in un altro quello che manca a te, chiamerai amore un bisogno. E nessuna relazione, per quanto bella, potrà mai reggere quel peso.

Erich Fromm, in L’arte di amare, lo diceva molto meglio di me:

“L’amore immaturo dice: ti amo perché ho bisogno di te. L’amore maturo dice: ho bisogno di te perché ti amo.”

Tre domande, se ti va

Non c’è bisogno che rispondi a me (ma se ti va ti ascolto). Solo a te.

Cosa stai cercando negli altri che non hai ancora dato a te stessə?

In quale relazione, anche di lavoro, anche di amicizia, ti sei messo da parte per non deludere qualcuno?

E se il problema non fossero le persone che incontri, ma il modo in cui ci arrivi?

Prenditi qualche giorno. A volte le domande lavorano da sole.

Martedì scorso, con Momo

Ho chiuso questo ciclo di Umanistan Live con un ospite che mi ha lasciato addosso qualcosa che ancora mi accompagna.

Momo ha attraversato il deserto e il mare. Ha lasciato la sua terra, mentre studiava all’Università, per ricominciare da zero, letteralmente, dalle scuole medie, in una lingua che non conosceva. Non vede la sua famiglia da otto anni.

E nonostante tutto questo, è una delle persone più grate e più lucide che io abbia mai incontrato.

Ci ha ricordato due cose. La prima: che la gratitudine non è dire grazie quando va tutto bene, ma imparare a vedere il bene che c’è anche quando la vita è dura. La seconda: che serve coraggio, tanto, per continuare a inseguire i propri sogni quando tutto sembra remare contro.

Se sei statə con noi, grazie. Se te la sei persa, la registrazione è qui insieme a tutte quelle delle .

E adesso la notizia che aspettavo di darti.

Dopo mesi passati a incontrarci dietro uno schermo, dall’1 al 4 ottobre ci vediamo dal vivo. Sarà il primo incontro offline di Umanistan: quattro giorni per stare insieme davvero, senza filtri, tra persone che stanno cercando qualcosa di più autentico.

I posti sono pochi, è un’esperienza intima, e deve restare tale.

👉 Se vuoi esserci, compila il form qui: https://forms.gle/BhxRYJGsVHFbpja2A

E poi c’è agosto

Lo so come funziona. Ad agosto tutti staccano la spina. Ci si ferma, si rallenta, si mette tutto in pausa fino a settembre.

E va benissimo: riposare serve.

Ma ti dico una cosa che ho imparato: agosto è anche il momento perfetto per prendere vantaggio. Mentre tutti si fermano, tu puoi usare quel tempo per te. Leggere quel libro che rimandi da mesi. Iniziare un corso. Fare quelle domande scomode che nella frenesia dell’anno non hai mai tempo di farti.

Non per produrre di più. Per tornare a te.

📚 Ti lascio qui la lista dei libri che mi hanno aiutato a crescere: https://amzn.to/4blJkMQ

🎧 E la playlist di Umanistan, che puoi mettere in sottofondo mentre mediti, leggi, viaggi. Ho aggiunto Ogni tanto tu di Gio Evan. Una piccola poesia in musica sul tornare a scegliersi, ogni tanto. Sul dedicarsi tempo, attenzione, cura, le stesse cose che diamo agli altri senza pensarci e che dimentichiamo di dare a noi. Ascoltala, e poi rileggi le domande di prima.

Ogni tanto pensa a te
Non annullarti troppo per gli altri
Che poi ti si confondono gli umori
Conserva sempre un pezzo di te
Esistiti, mantieniti intero
Se serve abbracciati da solo
Ogni tanto tieniti a mente
Non scomparirti troppo
Che c’è tempo per diventare il vento
Per ora sii tempesta
Fatti goccia che piomba a dissetare
Le persone a forma di foresta
Non sfuggirti, che poi
Che poi riesce difficile prenderti per mano
Ed è brutto poi passeggiare
Con chi guardi, ma non riesci a vedere

Riacchiappati quando tendi ad allontanarti che le
Che le andate son belle, ma, ma è con i ritorni
Che vediamo quanto siamo cresciuti
Statti insieme, accompagnati ovunque
Ma non lasciarti mai la presa
Che si sa, quando la mano scivola via
Inizia solo il precipitare

Reggiti, leggiti, sfogliati, sparpagliati
Ma riunisci sempre i pezzi prima di andare a dormire
Che fra menti e cuori
È meglio non essere frammenti
Ogni tanto prenditi tempo
Per ritagliarti qualche spazio
Disegnati dentro, colorati fuori che
Che non sei qui per dare retta a nessuno
Sei qui per scoprire la tua nuova geometria

Prenditi a carezze in faccia
Baciati da te, datti amore
Prendi un appuntamento con te stesso
Prenota un tavolo per uno
Un buon vino e raccontati
La tua meravigliosa storia

Gio Evan

Un’anteprima, solo per te che mi leggi

Prima di salutarti, voglio dirti una cosa che non ho ancora detto a nessuno, se non a chi ha partecipato all’ultima serata di Umanistan.

Dal 1° settembre parte RESTART, il mio percorso di coaching completo.

Tre mesi in cui ti accompagno ad attraversare il cambiamento, per costruire una vita più allineata a chi sei davvero. Non un corso preregistrato, non una formula: un percorso fatto insieme, su misura di quello che stai vivendo.

Cosa comprende:

• Una call conoscitiva gratuita, per capire se fa per te

• 8 sessioni individuali nell’arco dei tre mesi

• 2 sessioni di follow-up entro l’anno

• Un workbook dedicato per lavorare tra una sessione e l’altra

• Rapporto diretto con me su WhatsApp, per non lasciarti mai da solo nei momenti chiave

I posti sono 10. Non di più, perché voglio poter esserci davvero per ognuno.

E per chi si iscrive entro il 15 agosto c’è un prezzo agevolato.

👉 Se senti che è il tuo momento, prenota una call conoscitiva gratuita: https://francescomorelli.life/coaching/

Nessun impegno. Solo una conversazione per capire dove sei, dove vorresti andare, e se posso esserti utile.

Buona estate, essere umano

Ti auguro un’estate piena.

Di mare, di risate, di serate che finiscono tardi. Ma anche di qualche momento di silenzio, in cui non c’è niente da fare e nessuno da accontentare. Sono quelli, spesso, i momenti in cui capiamo le cose.

E se in questa estate ti capitasse di sentirti solo, o in mezzo al guado, o incerto su cosa fare della tua vita, ricordati che va bene così. Che stai attraversando. E che non è mai troppo tardi per ricominciare.

Prima di cercare la persona giusta, diventala. E prima di cercare la vita giusta, diventa qualcuno che sa viverla.

Ci vediamo a settembre. E magari, a ottobre, di persona.

Un respiro alla volta. 🤍

Frenky

questo weekend sarei dovuto essere a Milano.

Concerto di Bad Bunny, tutti i miei amici, una di quelle serate che aspetti fremendo. Avevo l’entusiasmo alle stelle, la playlist già pronta da mesi, ascoltata di continuo per arrivare a quella sera sapendo ogni parola.

Perché Bad Bunny, nell’ultimo anno, ha rappresentato tanto per me. Una vitalità ritrovata, la voglia di vivere il momento, quella che lui ripete sempre nei suoi live. Non vedevo l’ora di essere lì, in mezzo a tutti, e cantare a squarciagola una frase che porto dentro: “Mientras uno este vivo, uno debe amar lo más que pueda.” Finché siamo vivi, dobbiamo amare il più possibile.

Avevo già in testa il film di come sarebbe andata.

Poi, qualche settimana fa, il mio biglietto viene cancellato. Non so ancora il perchè. Ho provato in tutti i modi a ricomprarlo, ma niente da fare: non era destino che andassi a quel concerto.

Ci sono rimasto male, te lo dico con onestà. Quel misto di delusione e frustrazione che conosci bene, quando qualcosa su cui contavi ti sfugge di mano all’ultimo.

Invece di rimuginarci sopra per giorni però, mi sono fermato e mi sono chiesto: e se non fosse una disgrazia? E se fosse, semplicemente, un segno?

Perché la verità è che avevo bisogno di riposare. Di rallentare. Di dedicarmi alle mie cose, ai miei progetti, a me stesso. E soprattutto avevo bisogno di ricordarmi dove vivo.

Perché io a Fuerteventura, un’isola in mezzo all’oceano che d’estate si accende di vita, di eventi, di persone da ogni parte del mondo. Questo weekend, invece di essere in mezzo alla folla di un concerto lontano, mi sono ritrovato a mangiare paella a una festa sul mare, in un villaggio di pescatori che è il mio posto preferito di tutta l'isola. E poi a guardare la finale del Mondiale tifando Argentina, cantando come un matto insieme ad altre centinaia di persone, sotto un cielo che non finisce mai.

E a un certo punto, in mezzo a quel casino di voci e canti, mi sono fermato un secondo. Mi sono guardato intorno, gli amici, il mare, tutta quella vita, e ho sentito qualcosa stringermi il petto. Quella sensazione che non arriva quando ottieni qualcosa, ma quando ti accorgi di quello che hai già.

Gratitudine.

Ci pensi mai a quanto poco la pratichiamo?

Passiamo le giornate a inseguire la prossima cosa, il prossimo traguardo, la prossima vacanza, il prossimo concerto. E intanto calpestiamo, senza vederlo, un tappeto di cose per cui dovremmo solo dire grazie.

Il fatto di svegliarci al mattino, di avere un corpo che funziona, di avere un posto, e delle persone, che possiamo chiamare casa.

Io ci ho messo anni a capirlo. E ancora oggi, ogni tanto, me ne dimentico. A insegnarmi la gratitudine, più di ogni altra cosa, è stato il viaggio. I posti che ho visto, le persone che ho incontrato, le vite completamente diverse dalla mia in cui mi sono imbattuto.

E quando torno a guardare la mia vita con quegli occhi, mi rendo conto di quanto sono fortunato. Di vivere su quest’isola, di aver costruito una vita che assomiglia a me. E soprattutto delle persone che ho intorno.

A proposito di questo, in questi giorni su Instagram, sto parlando proprio di amicizie. Di quanto sia raro, e prezioso, trovare persone con cui non devi fingere. Persone davanti a cui puoi essere semplicemente te stessə.

La gratitudine, però, non è dire grazie quando tutto va bene. Quello è facile.

La gratitudine vera è uno sguardo, è la capacità di trovare qualcosa di buono anche in un piano che salta, in una porta che si chiude, in un weekend che non era come lo avevi immaginato.

Non è ingenuità. Non è dire “va tutto bene” quando non è vero. È scegliere, ogni giorno, dove posare l’attenzione. Sul pezzo che manca, e ce ne sarà sempre uno, oppure su tutto quello che, intorno a quel pezzo mancante, c’è già.

E come ogni sguardo, la gratitudine si allena.

Se ti va, provaci anche tu, in questi giorni. Non con grandi gesti, solo con qualche domanda onesta:

Qual è la cosa, oggi, che sto dando per scontata e che invece è un piccolo dono?

Chi è la persona a cui, da troppo tempo, non dico grazie?

E se questo momento della mia vita, anche quello che non va come vorrei, stesse cercando di insegnarmi qualcosa, cosa sarebbe?

Non c’è bisogno di rispondere subito. A volte basta lasciare che la domanda faccia il suo lavoro.

Non c’è bisogno di rispondere subito. A volte basta lasciare che la domanda faccia il suo lavoro.

Io, la gratitudine, ho imparato a coltivarla anche in modo concreto. Ogni mattina, prima di aprire qualsiasi schermo, mi prendo qualche minuto per meditare. Per respirare, prima che il mondo entri con le sue mille notizie e richieste.

Lo faccio con un’app che si chiama ANAPANA. Se hai voglia di provarci anche tu, hai una settimana di prova gratuita e se poi vuoi continuare con il codice FRENKY hai il 30% di sconto. Non è una soluzione magica, è solo un piccolo gesto quotidiano che, giorno dopo giorno, cambia il modo in cui guardi le cose.

E qui arrivo al motivo per cui, forse, questa gratitudine mi sta così a cuore proprio adesso.

Domani sera, a Umanistan Live, chiudiamo il ciclo con un ospite a cui tengo in modo particolare.

Si chiama Momo, Mohamed. L’ho conosciuto da poco, quasi per caso, e abbiamo passato insieme una mattinata che mi ha sconvolto, piacevolmente.

Non ti racconto troppo, perché voglio che lo scopriate domani, dalla sua voce. Ti dico solo questo: è una persona che avrebbe ogni ragione del mondo per essere arrabbiata con la vita. E invece è una delle persone più grate, lucide e luminose che io abbia mai incontrato.

Ho voluto fortemente chiudere questo ciclo con lui perché, in una sola mattinata, mi ha ricordato tutto quello di cui ti ho scritto oggi: quanto poco serve, davvero, per essere felici. E quanto spesso lo dimentichiamo.

Sarà una serata che, credimi, ti resterà dentro. Ci troviamo domani. Iscriviti qui.

Prima di lasciarti, come sempre, tre piccoli compagni per la settimana, tutti, a modo loro, sul guardare la vita con occhi più grati.

📚 Un libro — L’uomo in cerca di senso, Viktor Frankl. Scritto da chi ha attraversato l’inferno dei campi di concentramento, e ne è uscito convinto che anche nella sofferenza più estrema si possa trovare un senso.

🎬 Un film — La ricerca della felicità. La storia vera di un uomo che perde tutto, ma non la cosa più importante: la fiducia che si possa ricominciare.

🎵 Un ascolto — Three Little Birds, Bob Marley "Don't worry about a thing, every little thing gonna be alright." Un invito leggero a lasciar andare, a fidarsi della vita, a godersi il momento.

Un’ultima cosa, prima di salutarti.

In questo periodo sto seguendo alcune persone in un percorso di coaching individuale. È il lavoro che amo di più: aiutare qualcuno a tornare a guardarsi con occhi nuovi, a ritrovare la propria direzione, a smettere di inseguire e ricominciare a scegliere.

Al momento mi è rimasto un solo posto. Se stai sentendo, da un po’, che è arrivato il tuo momento di lavorare su di te, magari possiamo partire proprio da una chiacchierata. Una call conoscitiva, gratuita e senza impegno, per capire se posso esserti utile. Puoi prenotarla qui.

Non è mai il momento perfetto. Ma a volte, è proprio quando qualcosa cambia i piani che si apre lo spazio per qualcosa di nuovo.

Grazie di essere qui. Davvero.

Prenditi cura di te.

E stasera, prima di dormire, prova a pensare a tre cose per cui oggi puoi dire grazie.

A domani, Frenky 🤍

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ci sono serate che finiscono quando si spegne lo schermo. E altre che continuano a lavorarti dentro il giorno dopo.

Quella di ieri, con Salvatore Garzillo, è del secondo tipo.

Se c’eri, sai di cosa parlo. Se non c’eri, poco male, ho preso appunti per te. Perché certe cose meritano di essere fissate prima che sbiadiscano. In fondo poi, trovi la registrazione.

E allora eccoli qui: gli insegnamenti che mi porto via. Leggili con calma. Fermati su quelli che ti risuonano di più.

1. Non la verità, ma la realtà

La verità non esiste. È sempre filtrata: dagli occhi di chi guarda, dalle parole di chi racconta. Chi pretende di possederla, in fondo, mente. Quello che possiamo fare è raccontare con onestà quello che vediamo. La realtà, non la verità.

E ho pensato: quanta pace faremmo anche noi, se smettessimo di cercare “la verità” definitiva su chi siamo, e imparassimo a stare con la realtà, più semplice, più onesta, di come siamo davvero, adesso.

2. Equilibrio, non stabilità

Questa mi è entrata dentro.

La stabilità, dice Salgar, non esiste. C’è sempre il vento. Oscilli sempre. Per questo si chiama equilibrio, e non stabilità: perché non è uno stato fermo, è un movimento continuo, un ritrovare il centro ogni volta che il vento ti sposta.

Smettila di aspettare il giorno in cui “sarai finalmente stabile”. Non arriverà. Quello che puoi imparare, invece, è a oscillare senza cadere. A ritrovarti, ogni volta.

3. La tua penna

Lui l’equilibrio lo trova nel disegno. È il suo gesto terapeutico: il modo in cui scarica a terra quello che vede, per non tenerselo tutto dentro.

Qual è la tua penna? Quella cosa, un’attività, un gesto, un rituale, che ti riporta al centro quando dentro è tempesta.

Se ce l’hai, coltivala come un tesoro. Se non ce l’hai ancora, mettiti a cercarla. Perché ne avrai bisogno.

4. L’ironia come sopravvivenza

Gli abbiamo chiesto perché i suoi disegni, che nascono dall’orrore, siano spesso ironici.

“È come dipingere un muro bianco con la pittura nera, e riuscire a tornare a casa senza una macchia.”

L’ironia, per lui, è esattamente questo. Non superficialità: un modo per attraversare il buio senza rimanerne ricoperto. A volte ridere non è non prendere sul serio le cose. È l’unico modo per non esserne divorati.

5. Accogliere l’oscurità

Salgar non evita il buio. Lo attraversa.

Bisogna imparare ad accogliere l’oscurità, per imparare a camminare anche al buio.

Non è un invito a compiacersi del dolore. È il contrario di fingere che il buio non esista. Perché è proprio il rifiuto di guardarlo che ci lascia indifesi. Chi ha imparato a starci dentro, invece, sa muovercisi. E ne esce.

6. I mostri non esistono

Salgar dice che i mostri non esistono, perché nel momento esatto in cui cerchi “il mostro”, ti dimentichi che davanti hai un essere umano uguale a te. E chiunque, parole sue, con le giuste condizioni e il giusto tempismo, è capace di tutto. Anche delle cose peggiori.

È scomodo. Ma è liberatorio: se il male non è un’altra specie, ma una possibilità umana, allora possiamo imparare a riconoscerlo. In noi, prima ancora che negli altri. È così che si resta vigili, e umani.

7. La guerra amplifica chi sei

La guerra è una lente d’ingrandimento su te stesso. Amplifica tutto quello che sei. Chi è generoso lo diventa di più, chi è meschino anche.

E vale per ogni crisi, non solo per la guerra. Le difficoltà non ci cambiano: ci rivelano. Tirano fuori, ingrandita, la materia di cui siamo fatti. Ecco perché lavorare su di sé nei momenti di calma non è un lusso: è la preparazione a chi saremo quando arriverà la tempesta.

8. La pace comincia da casa tua

Forse il momento più alto della serata.

Non possiamo partecipare ai processi di pace degli scenari di guerra; sono lontani, enormi, fuori dalla nostra portata. Ma c’è un processo di pace a cui possiamo partecipare ogni singolo giorno: quello dentro le nostre vite. Nelle nostre case. Nelle nostre relazioni. Dentro di noi.

La pace del mondo comincia dall’unico pezzo di mondo su cui abbiamo davvero potere: il nostro.

9. Il fluido e la pietra

Le cose brutte non lo spostano più. Ma i gesti d’amore lo commuovono. Ha allenato la sua sensibilità a non nascondersi.

E ha chiuso con l’immagine che, secondo me, riassume tutta la serata:

“Il fluido si infila dappertutto. La pietra si consuma.”

Meglio essere acqua che roccia. L’acqua sembra fragile, ma passa ovunque, e non si spezza. La pietra sembra forte, ma il tempo la sgretola. Restare morbidi, sensibili, permeabili, anche se costa di più, è la vera forza.

E se vuoi un ultimo pensiero da tenere in tasca, te ne lascio uno suo, semplice e potente:

“L’ottimista vede sempre l’orizzonte. Il pessimista vede un muro.”

Non è ingenuità. È scegliere, ogni giorno, dove posare lo sguardo.

Qualcosa da portarti a casa

🎥 La registrazione della serata — perché certe cose vanno riascoltate.

🎧 La playlist di Umanistan — i brani che accompagnano i nostri incontri.

💬 Il gruppo WhatsApp — dove la conversazione continua tra una serata e l’altra. È già un posto bellissimo, vieni a portare la tua umanità.

Prima di salutarti, voglio tornare su una cosa.

Salgar l’equilibrio lo trova nel disegno. Ma tutti abbiamo bisogno di un posto dove tornare, quando il mondo fuori fa troppo rumore. La mia penna, negli ultimi anni, è la meditazione.

Ho ripreso a meditare ogni mattina, prima di aprire qualsiasi schermo. Prima di lasciare entrare le notizie, i messaggi, il rumore. Sono pochi minuti in cui non devo fare niente, non devo sapere niente: devo solo respirare. E ti assicuro che cambiano il modo in cui affronto tutto il resto della giornata.

Lo faccio con un’app che si chiama ANAPANA. Se vuoi provarla anche tu, hai una settimana gratuita e con il codice FRENKY hai il 30% di sconto se decidi ci continuare.

Non è una soluzione magica. È solo un modo per ricordarci che possiamo scegliere, ogni mattina, con cosa riempire la nostra mente, prima che lo faccia qualcun altro.

Ti lascio con le stesse parole con cui ho chiuso la serata di ieri.

“Non ti auguro di smettere di commuoverti per il mondo. E non ti auguro di farti scivolare tutto addosso.

Ti auguro di custodire la tua sensibilità come si custodisce una fiamma nel vento. Di proteggerla, sì, ma di non spegnerla mai.

Perché finché qualcosa, là fuori, riesce ancora a commuoverti, finché il dolore di uno sconosciuto riesce ancora a toccarti, vuol dire che sei ancora vivo. Ancora umano. Ancora intero.

E in un tempo che vorrebbe renderci tutti più freddi, restare umani è forse l’atto più rivoluzionario che ci sia.

Prendetevi cura di voi. Prendetevi cura degli altri.”

Grazie a chi c’era. Grazie a chi ha condiviso, a chi ha ascoltato, a chi ha semplicemente tenuto la telecamera accesa mentre gli occhi si facevano lucidi.

E grazie a Salgar. Per l’onestà, per l’ironia, per averci ricordato che si può guardare il buio e restare, comunque, pieni di luce.

Ci vediamo alla prossima, esseri umani.

Un respiro alla volta. 🤍

Frenky

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voglio raccontarti una cosa di mia madre.

Mia madre è una donna sola, come tante madri, come tanti genitori che a un certo punto si ritrovano con le giornate larghe e silenziose, e una casa che non fa più il rumore di una volta. E in quel silenzio, la televisione diventa una compagnia. Una voce sempre accesa che riempie la stanza.

Solo che quella voce, ogni giorno, le racconta lo stesso mondo: incidenti, guerre, aggressioni, allarmi. Lei tutti giorni guarda i telegiornali: non uno, praticamente tutti. La mattina, all’ora di pranzo, nel pomeriggio, la sera. Un bollettino continuo di cose terribili.

E il risultato è che mia madre, oggi, ha paura di quasi tutto. Del mondo là fuori, delle persone che non conosce, di qualsiasi cosa esca dalla normalità delle sue giornate.

Ormai, quando torno a casa, la tv resta spenta. Mi dice: “Lo so che a te non piace.”

E ogni volta quella frase mi lascia addosso una piccola tristezza. Perché non è che a me “non piace”. È che vedo cosa le fa. Vedo una donna buona, intelligente, che si è lasciata convincere, un telegiornale alla volta, che il mondo è solo un posto pericoloso da cui difendersi. E che in quella paura, lentamente, si è chiusa.

E non è colpa sua. È che siamo immersi, tutti quanti, in un sistema costruito apposta per tenerci in allerta. Lei, sola davanti alla tv, è solo più esposta di altri.

Di questo voglio parlarti oggi. Perché non riguarda solo mia madre. Riguarda tutti noi, anche chi pensa di esserne immune.

Partiamo da una verità scomoda: la paura vende, e la paura controlla.

Una persona spaventata guarda più a lungo, clicca di più, torna più spesso. E soprattutto, una persona spaventata è più facile da orientare. È sempre stato così, molto prima dei social: chi ha in mano la narrazione del pericolo, ha in mano anche le persone.

Oggi però c’è un’aggravante. Un tempo le brutte notizie arrivavano una volta al giorno, dal telegiornale della sera. Adesso ci arrivano addosso ogni minuto, da uno schermo che ci portiamo in tasca dalla mattina alla notte. Il cervello umano non è progettato per reggere il dolore del mondo intero in tempo reale. Non siamo fatti per sapere, ogni istante, tutto il peggio che succede su tutto il pianeta.

E così restiamo in uno stato di allerta costante. Un’ansia di fondo che non sappiamo nemmeno più spiegare, perché è diventata lo sfondo normale delle nostre giornate.

Ti dico una cosa che ho imparato, e che vale per mia madre come per me, e come, forse, per te.

Non si tratta di chiudere gli occhi sul mondo. Restare informati è giusto, e voltarsi dall’altra parte di fronte alle ingiustizie non è mai la risposta. Si tratta di un’altra cosa: di scegliere come e quanto guardare, invece di lasciare che sia un algoritmo, o dieci telegiornali al giorno, a deciderlo per noi.

Perché c’è una differenza enorme tra essere consapevoli del mondo ed esserne sommersi.

Una piccola cosa che ho fatto, per esempio, è stata cambiare come inizio le giornate. Invece di aprire gli occhi e riempirmi subito la testa di notizie, mi prendo qualche minuto per stare con il respiro. Uso un’app di meditazione che si chiama ANAPANA (se ti va di provarla, con il codice FRENKY hai il 30%). Non è una soluzione magica, è solo un modo per ricordarmi che posso decidere io con cosa riempire la mia mente, prima che lo faccia qualcun altro.

Ma al di là dello strumento, il punto è questo: possiamo riprenderci un po’ di potere su dove mettiamo la nostra attenzione. E la nostra attenzione, oggi, è la cosa più preziosa che abbiamo.

E qui arrivo al motivo vero di questa newsletter.

Perché su questo tema, guardare il dolore del mondo senza esserne travolti, c’è una persona che ne sa infinitamente più di me. E domani sera sarà ospite a Umanistan Live.

Si chiama Salvatore Garzillo, ma tutti lo conoscono come Salgar.

È un giornalista di cronaca nera e un inviato di guerra. Ha raccontato l’Afghanistan, l’Iraq, l’Ucraina dalla prima linea. Ha seguito alcuni dei casi di cronaca più duri degli ultimi quindici anni. Si è perfino infiltrato per quasi tre anni nell’estrema destra per un’inchiesta che ha fatto storia.

In altre parole: il peggio dell’umanità, Salgar lo ha guardato in faccia per mestiere, da vicino, per anni.

E allora come fa a non spezzarsi?

Qui c’è la parte che amo. Perché Salgar, ovunque vada, ha sempre due penne in tasca. E disegna. Sui taccuini, sugli scontrini, perfino sulle scene del crimine. Con uno stile tutto suo, fresco e ironico, capace di trovare un sorriso anche dove non te lo aspetti.

Lui le chiama le sue due penne: una per scrivere, una per disegnare. Una per documentare quello che vede, l’altra per “decomprimere le storie nere”. Dice che disegnare è come fumare una sigaretta, ma respiri meglio.

Ecco, è di questo che parliamo: del disegno non come talento, ma come strumento per reggere. Come un modo, il suo modo, di non lasciarsi divorare da ciò che attraversa.

E poi c’è una cosa che mi ha colpito profondamente, e che è purissimo spirito Umanistan. Salgar dice che i mostri non esistono. Che esistono esseri umani, cattivi, malati, perversi, sbadati, ma esseri umani. E che chiamarli “mostri” è una semplificazione comoda che ci toglie la possibilità di capire. Perché chiunque, dice lui, con le giuste condizioni, è capace delle cose migliori e delle peggiori. Chiunque.

È uno sguardo che ribalta il modo in cui siamo abituati a guardare il male e le persone.

Ci siamo conosciuti al TEDx di Ischia, l’isola dove sono nato, e dove entrambi siamo saliti su quel palco a raccontare la nostra storia. Se vuoi vedere i nostri talk li trovi qui: Francesco Morelli - Da turista a viaggiatore: il potere trasformativo del viaggio, Salgar - Il coraggio della gentilezza.

Da quel giorno è nato un rapporto di stima sincera, di quelli rari. E con esso un desiderio che mi porto dietro da un po’: portarlo qui, e farci raccontare proprio questo, a cuore aperto, senza filtri.

Domani sera glielo chiederemo di persona.

Come si convive con un flusso continuo di brutte notizie?

Come si resta sensibili senza esserne travolti?

Prepara le domande, sarà una di quelle conversazioni che ti restano addosso. E mi piacerebbe averti con noi.

📅 Martedì 7 Luglio · ore 21 (italiane) 📍 Zoom

Clicca qui per iscriverti e partecipare (Evento gratuito a donazione spontanea)

Invia il link a tutte le persone che pensi possano averne bisogno.

Guardare il mondo non significa lasciarsi schiacciare. Possiamo imparare a vederlo per intero, il buio e la luce, e restare interi.

A domani,

Frenky

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Prenditi un secondo, prima di scorrere.

Se questa domanda ti ha messo un po’ a disagio, sei nel posto giusto. Vuol dire che sotto le etichette che porti, c’è una parte di te che da tempo aspetta di essere ascoltata.

Oggi voglio parlarti proprio di questo: dei ruoli che ci portiamo addosso, e di quanto spesso li confondiamo con la nostra identità.

E voglio farlo partendo da me. Perché non sto scrivendo da chi ha capito tutto. Sto scrivendo da chi quei ruoli li ha indossati, stretti, fino a non respirare più.

Tu non sei il tuo lavoro.

Lo so, suona strano. È la prima cosa che diciamo di noi quando ci presentiamo: “E tu cosa fai?” “Io faccio il/la…”. Come se quello che facciamo fosse quello che siamo.

Io di mestieri ne ho fatti tanti. E alcuni mi hanno insegnato, sulla mia pelle, cosa significa stare nel posto sbagliato.

Quando ero in Marina passavo le giornate in un ufficio sterile, circondato da persone che scaldavano la sedia e ne andavano pure fiere. Io guardavo l’orologio e il tempo non passava mai. Mi sentivo inutile. Sentivo qualcosa che mi stringeva il petto, come se ogni giorno una parte di me si spegnesse un po’.

Poi ho lavorato sui treni. E lì la cosa più bella erano i colleghi, alcuni li porto ancora nel cuore. Ma il lavoro in sé era così automatico che avrebbe potuto farlo chiunque, anche a occhi chiusi. Sentivo il cervello anestetizzarsi, giorno dopo giorno. E io non sono fatto così. Sono curioso, ho bisogno di fare, di muovermi, di cambiare. Restare fermo, per me, è una forma di morte lenta.

Per molto tempo ho pensato che il problema fossi io. Che dovessi solo “mettere la testa a posto”, accontentarmi, fare come tutti.

Ma non era così. Semplicemente, stavo cercando di vivere dentro una taglia che non era la mia.

Eppure restavo. E sai perché restiamo, anche quando un posto ci sta soffocando?

Per paura. La paura di mollare il certo per l’incerto. Di deludere chi ha investito su di noi. Di scoprire che, magari, non siamo capaci di fare altro.

E spesso è pure una gabbia d’oro. Perché quello stipendio che arriva ogni mese, puntuale, ci fa comodo, ci piace, ci permette di comprare cose che il sistema ci mette davanti e ci convince di volere, anche quando non ci servono a niente.

Io non dimenticherò mai un televisore da sessanta pollici che avevo comprato. Bello, enorme, l’ultimo modello. Non l’ho praticamente mai acceso. Ma in qualche modo mi faceva sentire che ce l’avevo fatta, che stavo facendo le cose giuste. Era il premio di consolazione per una vita che non mi piaceva.

Ci riempiamo di oggetti per non sentire il vuoto. E intanto la gabbia, dorata o no, resta una gabbia.

E la cosa peggiore è che, dopo un po’, smette persino di sembrarlo. Diventa casa. Ti ci abitui. E più ci resti, più ti dimentichi che eri tu, un tempo, a sognare qualcosa di diverso.

Io quella gabbia ho dovuto aprirla con le mie mani. Più volte. Sono stato biologo, ufficiale di Marina, capotreno, tour leader, content creator. Oggi faccio il coach. E ti assicuro che non finisce qui. Ogni volta che cambiavo strada, c’era chi mi diceva che ero matto a lasciare il sicuro, che prima o poi me ne sarei pentito. E ogni volta, la cosa di cui mi pentivo davvero era una sola: non averlo fatto prima.

Non te lo racconto per dirti “guarda quante cose ho fatto”(mi sono messo a nudo nel mio primo libro #Neverstopdreaming). Te lo racconto perché per anni anch’io ho creduto di essere fatto per stare fermo. Di dover scegliere una cosa e portarla avanti per sempre, come ci hanno insegnato.

Poi ho capito che quella voce, “scegline una e tienitela”, non era la mia. Era solo quella che avevo sentito ripetere talmente tante volte da scambiarla per verità.

E la verità, invece, è un’altra: non è vero che sappiamo fare una cosa sola. È che non ci siamo mai dati il tempo, e il permesso, di scoprire il resto.

Tu non sei la tua famiglia.

E qui andiamo ancora più a fondo. Perché se la gabbia del lavoro a un certo punto ce la costruiamo da soli, quella della famiglia ci viene consegnata già pronta. È la prima stanza in cui ci hanno messi, quando ancora non sapevamo nemmeno di poter avere un’opinione.

Nessuno ce lo dice mai, ma riceviamo un copione molto prima di poterlo leggere. Il modo di stare al mondo, cosa è giusto e cosa è sbagliato, cosa possiamo permetterci di sognare e cosa no. Lo assorbiamo dall’aria di casa, dagli sguardi, dalle frasi dette e ridette mille volte fino a sembrare leggi di natura.

“Nella nostra famiglia funziona così.” “I sogni sono belli, ma poi bisogna pagare le bollette.” “Prima sistemati, poi penserai al resto.”

E noi ci crediamo. Non perché siamo ingenui, ma perché chi pronuncia quelle frasi è anche chi ci ama, ci nutre, ci protegge. Da bambini non distinguiamo l’amore dall’insegnamento: arrivano insieme, nello stesso pacchetto. E così impariamo prestissimo la lezione più pericolosa di tutte: che per essere amati, conviene non deludere.

Il problema è che quel copione non smette di girarci in testa quando diventiamo adulti. Continua a recitarsi da solo, sottovoce, ogni volta che facciamo una scelta. Ci ritroviamo a vivere inseguendo sogni che non sono i nostri, evitando rischi che spaventavano i nostri genitori, non noi.

E nell’attimo esatto in cui proviamo a uscire dal copione, a fare una scelta nostra, diversa, si presenta lui, puntuale: il senso di colpa. Come se cambiare strada fosse tradire chi ti ha messo al mondo.

Voglio fermarmi un attimo qui, perché è un punto delicato e importante.

C’è una cosa che dico spesso, e che all’inizio fa storcere il naso a molti:

Sei figlio dei tuoi genitori, ma non sei in debito con loro.

Non sei responsabile della loro felicità. Non sei responsabile delle loro aspettative deluse. Non sei responsabile di realizzare i sogni che loro non hanno avuto il coraggio di vivere.

Amare la propria famiglia è una cosa. Sentirsi in dovere di diventare ciò che si aspettano da te è un’altra, completamente diversa.

La prima è un dono. La seconda è una catena. E la differenza tra le due cambia tutto.

Puoi voler bene profondamente a chi ti ha cresciuto e, nello stesso istante, scegliere di camminare in una direzione diversa dalla sua. Queste due cose non si escludono. Spesso è proprio diventando pienamente te stesso che impari ad amare davvero, senza rancore e senza debiti.

Io con tutto questo ci ho fatto i conti più di quanto immagini.

Non ho avuto radici salde a cui aggrapparmi. Ho conosciuto il controllo, e ho conosciuto l’assenza. Un padre che pretendeva, e poi un padre che a un certo punto non c’è più stato. Per molto tempo ho creduto che senza una base solida alle spalle non si potesse costruire niente di buono.

Mi sentivo in colpa quando sceglievo per me. Come se ogni passo verso la mia vita fosse un passo contro qualcun altro.

Poi ho capito una cosa che ha cambiato tutto: quando le radici che hai ricevuto non ti reggono, puoi piantarne di nuove.

Le radici non sono solo quelle da cui vieni. Sono anche quelle che scegli. Gli amici che diventano famiglia. I luoghi che ti accolgono. Le persone che ti vedono per quello che sei, non per quello che dovevi essere.

È anche da qui che è nato Umanistan: il luogo dove le conversazioni trovano spazio, tra persone che stanno cambiando, cercando, costruendo qualcosa di più autentico. Senza giudizio, senza aspettative.

Se anche tu cerchi un posto così, le porte sono aperte → Entra nel gruppo whatsapp

Quindi torniamo alla domanda dell’inizio.

Se togliessi il lavoro, se sciogliessi i debiti invisibili verso la tua famiglia, chi resterebbe?

La risposta a quella domanda non è un vuoto. È un inizio.

È esattamente lì, sotto i ruoli, che vive la persona che sei davvero. Quella che forse non hai ancora avuto il tempo di conoscere fino in fondo.

E magari, se ti va, porta con te queste tre domande nei prossimi giorni:

Quale ruolo stai interpretando da così tanto tempo da averlo ormai scambiato per la tua identità?

Cosa faresti, domani, se smettessi di avere paura di deludere qualcuno?

E quella parte di te che hai messo a tacere per “fare la cosa giusta”, cosa ti direbbe, se la lasciassi parlare?

So bene quanto sia difficile rispondere a queste domande da soli. Io non ci sono riuscito da solo: a un certo punto ho avuto accanto qualcuno che mi ha aiutato a vedere quello che da solo non riuscivo a vedere, e a farlo con meno paura.

È esattamente quello che faccio oggi con le persone che accompagno. Non dò risposte preconfezionate: ti aiuto a tornare a te, sotto tutti i ruoli che hai imparato a indossare.

Per questa estate sono rimasti solo 3 posti per un percorso di coaching individuale. Se senti che è arrivato il tuo momento, ti propongo una cosa semplice: prenota una call gratuita. Nessun impegno, nessuna pressione. Solo trenta minuti per conoscerci, capire dove sei e dove vorresti andare, e vedere insieme se posso esserti utile.

A volte è proprio da una conversazione che inizia tutto.

👉 Prenota qui la tua call gratuita

Ti lascio, come ogni volta, tre compagni di viaggio per i prossimi giorni. Tre storie che parlano, ognuna a modo suo, di chi a un certo punto ha trovato il coraggio di tornare a sé.

📚 Un libro: Siddhartha — Hermann Hesse

🎬 Un film Le Otto montagne — Adattamento cinematografico dell'omonimo romanzo di Paolo Cognetti

🎵 Un ascolto — Realizzare — Gio Evan

Se vuoi ascoltare la playlist di Umanistan la trovi qui

Non sei il tuo lavoro. Non sei la tua famiglia. Non sei nessuno dei ruoli che hai imparato a recitare.

Sei tutto quello che diventi ogni volta che scegli te, anche quando fa paura, anche quando non ti capiscono.
E non è mai troppo tardi per cominciare.

Con amore,

Frenky

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ieri sera eravamo in tanti, più del solito.

Prima di tutto voglio dirvi grazie. Grazie a chi ha scelto di dedicare due ore della propria vita a una conversazione difficile ma necessaria. Grazie a chi ha ascoltato con il cuore aperto.

E grazie a Silvia De Lucia, per averci regalato qualcosa che oggi è sempre più raro: una testimonianza autentica. Per aver aperto una porta su un mondo che la maggior parte di noi conosce solo attraverso i telegiornali e per averlo fatto con generosità ed onestà.

Silvia ha dedicato la sua vita alle missioni umanitarie. Ha vissuto nelle favelas del Brasile, nei villaggi dimenticati dell'Africa, ha attraversato l'Ucraina durante la guerra e ha vissuto sotto gli spari in Palestina.
Ma ciò che mi ha colpito di più non sono stati i luoghi, sono state le domande. Perché dopo esperienze del genere non si torna indietro uguali.

Non puoi vedere certe cose e continuare a vivere come se nulla fosse.

Non puoi ascoltare certe storie e tornare semplicemente alla tua routine.

Non puoi attraversare certi confini e rimanere la stessa persona.

Silvia ci ha raccontato di Gaza, di quanto si sia sentita oppressa lì, fisicamente, nell’aria, nel corpo. Di quanto il peso di quello che vedeva fosse diventato, ad un certo punto, insostenibile. Di quanto si sia sentita in colpa, per non fare abbastanza, per voler tornare a casa.

Poi ci ha parlato di Ahmed, un giovane giornalista palestinese che aveva conosciuto lì, e di quello che le aveva detto prima che partisse: “Stai già facendo abbastanza, ma fammi una promessa: continuare a parlare, continuare a raccontare questa terra e quello che sta succedendo. Non smettere.”

Quelle parole mi hanno colpito profondamente.

Spesso pensiamo che aiutare significhi necessariamente fare qualcosa di enorme: partire, costruire, salvare, cambiare il mondo. Ma a volte aiutare significa semplicemente non voltarsi dall’altra parte, testimoniare, raccontare, tenere viva l’attenzione. Rifiutarsi di considerare normale ciò che normale non è.

Silvia è rientrata da quella missione con un tatuaggio. Una parola sola, scritta sulla pelle: libertà.

Un promemoria di quello che ha visto, di quello che ha vissuto, di quello che non può più permettersi di dimenticare. Perché quando esci da un posto come Gaza, la libertà non è più una parola astratta, non è più un concetto da discorso politico o da post sui social, diventa qualcosa di fisico, di concreto, di quasi doloroso. La senti nel corpo ogni volta che esci di casa senza paura, ogni volta che sali su un treno, che ordini un caffè, che fai una telefonata senza chiederti se qualcuno ti sta ascoltando.

È la libertà di chi sa cosa significa non averla. E questa, rispetto a quella leggera e incosciente di chi non ha mai dovuto pensarci, pesa diversamente. Si porta dentro la responsabilità di usarla bene, di non sprecarla, di non far finta che sia scontata.

E questo, credo, è il punto centrale di tutta la serata.

Non bisogna andare in Africa per fare volontariato, non bisogna entrare in una zona di guerra per essere utili. Si può iniziare dal sorriso al proprio vicino di casa, dall’ascolto presente di un amico in difficoltà, dal tempo dedicato a chi ne ha bisogno, dalla capacità di vedere davvero le persone che incontriamo ogni giorno.

Perché l’umanità non è una destinazione. È una pratica quotidiana.

Ed è proprio l’umanità che ieri sera è stata al centro di tutto.

Vorrei allora lasciarvi con le parole con cui abbiamo chiuso l’incontro.

Perché credo che racchiudano il senso profondo della serata.

Immaginate una strada che attraversa il mondo, e lungo quella strada incontrate una persona. Una persona di cui non sapete nulla. Non conoscete la sua storia, non conoscete la sua lingua, non conoscete le sue paure. Eppure c’era qualcosa che vi unisce: la stessa umanità, lo stesso desiderio di essere visti, lo stesso bisogno di sentirsi accolti.

Questa sera, attraverso le parole e le esperienze di Silvia, abbiamo viaggiato in luoghi lontani, abbiamo attraversato confini, abbiamo incontrato storie. Ma forse il viaggio più importante non è stato quello verso l’altra parte del mondo. Forse è stato quello verso l’altra parte dei nostri occhi.

Spesso pensiamo che per cambiare il mondo servano imprese straordinarie. Pensiamo che servano persone speciali, più coraggiose, più preparate, più forti di noi. E invece scopriamo che il cambiamento nasce quando scegliamo di essere presenti. Presenti davanti a una persona, davanti a una sofferenza, davanti a una responsabilità. Presenti davanti a ciò che la vita ci sta mostrando.

Forse non tutti partiremo per una missione umanitaria, forse non entreremo in una zona di guerra, forse non attraverseremo oceani, ma domani mattina tutti noi incontreremo qualcuno: un familiare, un amico, un collega, uno sconosciuto. E in quell’incontro avremo una scelta: passare oltre oppure fermarci davvero. Guardare, ascoltare, riconoscere l’essere umano che abbiamo davanti.

È lì che iniziano tutte le missioni umanitarie, nel momento in cui smettiamo di vedere uno sconosciuto e iniziamo a vedere una persona. Nel momento in cui smettiamo di chiederci: “cosa posso fare io per salvare il mondo?” e iniziamo a chiederci come prendercene cura.

E allora vorrei lasciarvi con la stessa domanda che ha aperto questa serata:

in che modo posso essere utile al mondo, partendo da dove sono oggi?

grazie per aver viaggiato insieme e buona libertà a tutti.

Se non eri con noi, puoi recuperare tutto qui sotto. Trovi la registrazione completa della serata, la playlist di Umanistan, e il link per entrare nella comunità whatsapp. Prenditi il tempo che ti serve, non c’è fretta.

Perché il viaggio continua e come abbiamo scoperto ieri sera, non sempre porta lontano. A volte porta semplicemente più vicino agli altri. A volte porta più vicino a noi stessi.

E forse è proprio lì che vale la pena arrivare.

📹 registrazione della serata
🎵 playlist di umanistan
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con amore,
Frenky

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C’è una domanda che mi insegue da anni, e che torna soprattutto in quello strano silenzio che senti quando torni da un viaggio e non sai più bene dove mettere le mani.

Cosa posso fare per essere utile su questo pianeta?

Ho avuto la fortuna di nascere nel posto giusto, e il coraggio di non restarci.

Ho viaggiato in più di cinquanta paesi nutrendo i miei occhi e il mio cuore di posti bellissimi e altrettanti posti che me l’hanno spezzato. Ho conosciuto persone che non dimenticherò mai. Ognuna di loro ha depositato qualcosa dentro di me, e insieme hanno costruito l'uomo che sono oggi.

Più vedevo, esploravo, conoscevo, però, più sentivo qualcosa di pesante crescermi dentro. Il privilegio te lo porti addosso come uno zaino che non hai deciso di prendere: di avere un passaporto che apre porte, soldi sufficienti per muovermi, il lusso di scegliere dove andare e quando tornare. E insieme a questo, sempre più nitida, la sensazione di essere complice, di fare parte, anche solo con la mia presenza, di un sistema che non ho scelto ma a cui partecipo ogni volta che prenoto un volo, che entro in un hotel, che fotografo qualcuno senza chiedergli il permesso.

Complice di un sistema che prende, che consuma, che lascia poco. L’ho visto con i miei occhi: le popolazioni indigene in Amazzonia che perdono la loro identità pezzo per pezzo, schiacciate tra la deforestazione e petrolio. Le isole San Blas, uno dei posti più belli che abbia mai visto, sommerse dalla spazzatura che arriva dal mare. Bali, diventata uno specchio in cui il turismo di massa si contempla soddisfatto. Lo Sri Lanka che sta facendo la stessa fine, in accelerata. L’Africa, la sua meraviglia, la sua fauna, le sue foreste, la sua cultura, depredata da secoli e ancora oggi, con altri nomi e altri strumenti.

Io ero lì, in mezzo a tutto questo, e non sapevo bene cosa farne.

Mi sono caricato di pesi enormi: la responsabilità del pianeta, delle persone che incontravo, dei luoghi che attraversavo.Ho iniziato a farmi domande sul mio lavoro di tour leader, su come continuare a muovermi per il mondo senza devastarlo. Volevo essere un viaggiatore migliore, ma non sapevo da dove cominciare.

Poi, a un certo punto, ho capito una cosa semplice ma liberatoria:

non dovevo salvare il mondo. Dovevo solo cercare di essere un uomo migliore.

Sembra banale, scritto così, ma non lo è. Perché smettere di sentirti responsabile di tutto, pur continuando a fare la tua parte, è uno degli atti di onestà più difficili che esista. Il confine tra impegno e ego è sottile, e spesso lo attraversiamo senza accorgercene.

Per anni ho cercato associazioni di volontariato e mi sono fermato quasi sempre prima di iniziare. Troppi soldi richiesti per partecipare e il paradosso di dover pagare per andare ad aiutare qualcuno che non ho mai digerito del tutto. Troppa burocrazia, troppe persone coinvolte nel mezzo, e soprattutto il rischio che ciò che arrivava davvero sul territorio fossero briciole, mentre il resto finiva in costi organizzativi, comunicazione, sedi, stipendi.

Poi ho conosciuto Aid4mada, e ho finalmente visto con i miei occhi.

Il Madagascar, nell’immaginario collettivo, è spiagge bianche, baobab al tramonto, lemuri sugli alberi. È un posto da cartolina, da resort, da documentario sulla natura. Quello che non si racconta quasi mai è che è anche uno dei paesi più poveri del mondo, non come statistica da citare in un discorso, ma nel senso concreto e fisico di bambini che non hanno accesso all’acqua potabile, di strutture sanitarie che non esistono, di intere comunità che vivono con meno di un euro al giorno in un’isola che il mondo occidentale ha imparato a conoscere solo attraverso un film d’animazione.

La prima volta che sono arrivato lì mi sono sentito minuscolo, sentendo ogni mia certezza improvvisamente crollare. E quella sensazione, può portarti in due direzioni completamente diverse: puoi usarla per gonfiare il tuo ego, per sentirti l’eroe che è venuto ad aiutare i poveri, per scattare foto, per tornare a casa con una storia bella da raccontare. Oppure puoi lasciarla lì, dentro di te, lavorarla e farla diventare qualcosa di più vero.

Vuoi aiutare per riempire il tuo ego e scaricare un peso, o perché ci credi davvero?

Questa domanda me la sono fatta spesso e non è sempre stato facile rispondere.

Il volonturismo è un fenomeno diffusissimo e spesso fa più danni che bene.

Arrivare senza conoscere il contesto, senza capire le dinamiche locali, senza rispettare quello che già esiste sul territorio significa, nella pratica, costruire pozzi in posti dove l’acqua non è il vero problema; insegnare inglese in villaggi dove prima bisognerebbe capire cosa vogliono davvero; portare tonnellate di vestiti usati che sembrano solidarietà e invece affossano l’economia locale del tessile; sostituire lavoratori locali qualificati con volontari stranieri che durano due settimane e poi spariscono.

C’è una parola per tutto questo, ed è colonialismo. Cambia forma, cambia nome, si presenta con una maglietta colorata e un sorriso, ma la struttura è la stessa. Noi sappiamo, voi avete bisogno. Noi arriviamo, voi ringraziate.

L’intenzione buona, da sola, non basta. Ci vuole anche umiltà, conoscenza, la capacità di mettere da parte ciò che pensi di sapere e ascoltare davvero chi è lì.

Con Aid4mada ho capito cosa significa farlo nel modo giusto ed è il motivo per cui ho deciso di supportarli: ho lanciato raccolte fondi, ho adottato a distanza e fatto adottare, ho portato un gruppo con cui poi abbiamo costruito una mostra fotografica. E ho sentito davvero, profondamente di essere utile. Non un eroe. Utile.
L’avevo raccontato qui:

Ma non bisogna sempre andare lontano. A volte l’Africa è dietro casa. A volte è nell’amico che hai abbandonato senza accorgertene, nella comunità che ti circonda e che non guardi davvero, nel quartiere che attraversi ogni giorno senza fermarti.

Io l’ho imparato da Luis.

Ho raccontato la sua storia in un’altra newsletter, che trovi qui:

Quando sono tornato da lui non avevo un’organizzazione, non avevo un programma, non avevo fondi. Avevo solo una promessa che gli avevo fatto tre anni prima. L’ho ascoltato, ho capito di cosa aveva bisogno e insieme, con voi, con chi mi segue, con chi ha scelto di fidarsi di un racconto, abbiamo aperto una raccolta fondi (ancora aperta) che cambierà qualcosa nella vita sua e della sua famiglia.

Non c’era nessuna struttura, c’era solo la storia di un uomo incredibile da raccontare, un’amicizia, e la voglia di fare qualcosa senza aspettarsi nulla in cambio. Questo, per me, è stato uno degli atti più autentici degli ultimi anni e mi ha insegnato più di qualsiasi viaggio organizzato.

C’è poi chi ha fatto una scelta che io, onestamente, non riuscirei a fare.

Silvia De Lucia è una giovane donna coraggiosa che ha deciso di dedicare la sua vita agli altri. Vive in missioni umanitarie 365 giorni l’anno. Ha dormito per strada, ha preso la malaria, i pidocchi, i funghi. Ha fatto reportage in Ucraina sotto i bombardamenti e in Palestina sotto gli spari. Ha vissuto nelle favelas del Brasile, nei villaggi dimenticati dell’Africa, nelle baraccopoli rom in Romania, in Cambogia, in India, in Tanzania, in Ciad. Adesso si trova in Benin.

Ha un progetto che si chiama La Nuova Thule e porta dentro una frase che mi ha colpito quando l’ho letta la prima volta:

“Oggi è eretico chi mette la propria libertà al servizio degli altri. Chi impegna la propria libertà per chi ancora libero non è.”

Io c’ho messo un po’ a capire cosa voglia dire davvero questa frase. Silvia non ha rinunciato alla libertà per fare quello che fa, l’ha trasformata. L’ha messa al servizio di qualcosa di più grande di lei. E questa, in un’epoca in cui la libertà viene raccontata quasi sempre come un qualcosa di personale, come un diritto individuale, come qualcosa che ti appartiene e che devi proteggere per te stesso, è davvero una posizione fuori dal comune.

La mia stima per lei è tanta.

E credo che sia importante dirlo, senza vergogna: non tutti siamo chiamati allo stesso modo. Quello che conta è trovare la propria misura, il proprio modo di essere utili, senza confrontarsi con chi fa di più, senza sminuire quello che si riesce a fare.

Domani parleremo di tutto questo, insieme, in una nuova serata di Umanistan Live: viaggio, volontariato, impatto.

Ci chiederemo, senza retorica e senza risposte facili, come possiamo muoverci in questo mondo senza farne a pezzi un altro. Proveremo a capire dove finisce il desiderio genuino di aiutare e dove inizia il bisogno di sentirsi a posto con la coscienza. Proveremo ad imparare a riconoscere le trappole del volonturismo e trovare strade più oneste.

Ci vediamo domani

📅 martedì 23 Giugno alle 21 (italiane)
🔗 Iscriviti qui

Umanistan è uno spazio aperto, libero dal giudizio, dove non si viene per avere risposte preconfezionate ma per farsi le domande giuste. Nasce così, come un posto dove essere, prima ancora che fare. Dove portarsi a casa qualcosa di vero, uno spunto, una crepa nel pensiero, una prospettiva che non avevi considerato. Dove puoi presentarti con le tue contraddizioni senza doverle nascondere o risolvere in fretta.

C’è anche un bellissimo gruppo whatsapp dove questa community continua a crescere insieme: entra anche tu.

Domani parliamo di viaggio e volontariato, di impatto e di ego, di come si fa a essere utili senza perdersi. Ma soprattutto parliamo da esseri umani, che è l’unica cosa che ci viene davvero bene quando ci permettiamo di farlo.

Ti aspetto.

Con gratitudine,
Frenky

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ti è mai capitato di sentirti solə proprio nel momento in cui stavi finalmente diventando te stessə?

Non perché non avevi nessuno intorno, ma perché nessuno, tra le persone che avevi vicino, capiva davvero cosa ti stava succedendo dentro.

A me è capitato. tante volte.

Chi mi segue da un po’ lo sa: non mi sono svegliato un giorno e ho deciso di fare il coach.

Ci sono arrivato attraversando le mie, di trasformazioni. Cadendo, perdendomi, ritrovandomi, spesso dall’altra parte del mondo, a volte dentro un van parcheggiato chissà dove.

Oggi accompagno le persone esattamente in quei passaggi in cui qualcosa dentro inizia a muoversi e chiede una forma nuova. E ogni volta che lo faccio, sento di essere nel posto giusto.

Questo lavoro però, mi riporta ogni giorno a guardare ciò che sono stato. Ai momenti che ho attraversato senza una mappa, alle volte in cui mi sono perso e non avevo ancora gli strumenti per comprenderli fino in fondo. Ci sono cose che oggi guardo con tenerezza, ma che all’epoca mi hanno fatto male.

Fortunatamente col tempo ho capito una cosa: evolvere non vuol dire trasformarsi in qualcun altrə. Vuol dire togliere tutto quello che ti hanno messo addosso e che non ti appartiene, fino a ritornare a ciò che eri già. Ma quando inizi a farlo sul serio, scopri un prezzo da pagare di cui nessuno ti parla.

Perché la crescita te la raccontano sempre piena di luce: più libertà, più consapevolezza, più autenticità. Ed è vero. Ma c’è anche un’altra faccia, meno fotogenica: a un certo punto, ti senti solə.

Inizi a vedere le cose in modo diverso, certe dinamiche non ti tornano più, alcune relazioni iniziano a starti strette, non perché siano sbagliate, ma perché tu non sei più lə stessə.

È di questa solitudine voglio parlarti oggi. Perché l’ho vissuta sulla mia pelle.

È iniziata durante la pandemia, o forse anche prima, ma in quei mesi sospesi, in cui il mondo si era fermato, capii una cosa che rimandavo da anni: che dovevo riprendere in mano la mia vita. Che non ero più allineato a me stesso e che era arrivato il momento di fare qualcosa.

Ma quel “qualcosa” mi ha portato lontano dalle persone che avevo intorno.

Il sabato sera non avevo più voglia di uscire a bere con gli amici di sempre. Preferivo svegliarmi all’alba e farmi quattro ore di macchina per una giornata di snowboard. Rinunciavo alle cene fuori per mettere da parte i soldi e comprarmi un biglietto aereo. Spegnevo la tv per leggere un libro. E non trovavo nessuno con cui condividere tutto questo. Nemmeno la mia ragazza di allora, che a un certo punto ha smesso di starmi dietro. Forse anche per lei ero “impazzito”.

E invece non ero impazzito, stavo solo iniziando ad ascoltarmi davvero, e quella voce mi stava portando da un'altra parte rispetto a tutti quelli intorno a me.

Succede a tutti quelli che evolvono davvero. Situazioni che prima sembravano normali iniziano a starti strette. Conversazioni che prima ti bastavano iniziano a sembrarti vuote. Relazioni che prima funzionavano iniziano a perdere senso. Non per superiorità. per trasformazione.

Quando cambia il tuo livello di consapevolezza, cambia anche il modo in cui stai nelle relazioni.

E questo crea distanza. Non sempre visibile, ma reale.

La cosa più difficile, per tutti, è dover lasciare andare: luoghi, abitudini, persone, soprattutto i cosiddetti vampiri energetici. Quelle persone che ti risucchiano energie invece di scambiarle. Energie necessarie al cambiamento che stiamo affrontando.

Lasciarle andare non è per niente semplice, perché la mente ti racconta sempre la stessa storia: “stai perdendo qualcosa.” Quando in realtà non stai perdendo, stai facendo spazio.

C’è una frase che ripeto spesso, ai miei clienti e a me stesso: “Non puoi guarire nel posto in cui ti sei ammalatə”.

A volte quel posto è un luogo, a volte sono le persone, a volte è il lavoro. Ma se vuoi diventare chi senti di poter essere, in quel posto non puoi restare per sempre. Devi cambiare qualcosa.

E appena lo fai, ti rendi conto che quella solitudine è solo un passaggio. Quando cambi, il tuo mondo relazionale ha bisogno di tempo per riorganizzarsi. Alcune relazioni si trasformano, altre si allontanano, e altre, questa è la parte che amo, nascono.

Le mie, all’inizio, le ho trovate sui social. Persone dall’altra parte del mondo che la pensavano come me. Erano gli unici con cui riuscivo a condividere quello che vivevo. e col tempo, molti di loro sono diventati amici veri.

È stato lì che ho capito di non essere solo in questo percorso.

Ed è proprio da questo che è nato Umanistan: il luogo dove le conversazioni trovano spazio, tra persone che stanno cambiando, cercando, costruendo qualcosa di più autentico, senza giudizio, senza aspettative.

Oggi vivo in van, e la solitudine ogni tanto torna a bussare. Ma intorno a me ho costruito una comunità che mi accoglie ogni volta che ne ho bisogno, e che mi lascia lo spazio per continuare a cambiare, accettandomi per quello che sono.

La solitudine non era la fine, era il passaggio.

Durante le sessioni di coaching incontro spesso persone esattamente in questo passaggio. Non si sentono sbagliate, non sono infelici, sentono solo una distanza crescente tra chi stanno diventando e il mondo in cui si muovono.

Per me è un onore poterle accompagnare. Perché anni fa qualcuno ha fatto lo stesso con me: mi ha sostenuto in questo passaggio, e mi ha permesso di attraversarlo più in fretta, con meno paura e più chiarezza. Il mio lavoro, come tutto quello di cui parlo, non arriva da un manuale. Arriva da quello che ho vissuto sulla mia pelle.

È proprio da tutto questo che è nato il mio percorso RESTART: un cammino di coaching pensato per accompagnare le persone in quello spazio fragile tra chi erano e chi stanno diventando, senza doverlo attraversare da solə.

Ne parlerò meglio nelle prossime settimane, ma se senti che è il tuo momento, non c’è bisogno di aspettare. Per questa estate ho aperto 4 posti per un percorso di coaching individuale. Se vuoi, prenotiamo una call gratuita: nessun impegno, solo uno spazio per conoscerci e capire insieme se posso esserti utile.

Ultimamente c’è un’immagine che mi torna spesso alla mente: quella di un tunnel.

Quando inizi a cambiare è come entrarci dentro: a un certo punto la luce alle tue spalle si spegne, e quella davanti ancora non si vede. Resti nel buio. Ed è lì, esattamente lì, che ti senti solə, che arrivano i dubbi, le paure, la voglia di tornare indietro, di rientrare nelle vecchie abitudini, ridimensionare le domande, riprenderti la tua sicurezza.

È umano volerlo. Nel buio si ha paura.

Ma c’è una cosa che ho imparato: una volta che una consapevolezza si è aperta, non puoi più richiuderla. Non puoi più non vedere ciò che hai visto. E allora tornare indietro non toglie il buio, lo rimanda soltanto.

L’unico modo di uscire dal tunnel è attraversarlo. E il buio, per quanto faccia paura, non è un errore di percorso. È il percorso.

Se in questo momento sei lì dentro, nel mezzo, dove non sei più chi eri ma non sei ancora chi stai diventando, voglio dirti solo una cosa: non sei solə, non sei persə, stai attraversando.

E magari, se ti va, porta con te queste tre domande:

• Cosa stai trattenendo nella tua vita solo perché lasciarlo andare ti fa paura?

• Se nessuno ti giudicasse, cosa cambieresti già da domani?

• E quella voce dentro che ogni tanto sussurra “non è più questo che voglio”, da quanto tempo fai finta di non sentirla?

Se vuoi puoi anche scrivere nei commenti o rispondere a questa mail. Ti ascolto.

📚 Nutrimento per questa settimana

📖 Libro (e film)

Into the wild - Jon Krakauer

La storia di chi sceglie di allontanarsi dalle aspettative per cercare il senso della propria vita. Racconta quanto il cammino verso sé stessi possa essere solitario e talvolta estremo.

🎵 Canzone

Poetica - Cesare Cremonini

Una canzone sul ritrovarsi e sul valore delle connessioni vere, quelle che ti accolgono per come sei, non per come gli altri ti vorrebbero.

Qui puoi ascoltare la playlist di Umanistan

P.S: di questo tema ho parlato anche in un reel. Se preferisci ascoltarmi, lo trovi sul mio profilo IG frenkymorelli

Forse non siamo soli.

Forse stiamo solo attraversando una fase di cambiamento, e ogni cambiamento, prima di aprire nuovi orizzonti, chiede un momento di silenzio.

Grazie per essere arrivatə fin qui.

Un abbraccio,

Francesco

É un silenzio che ha memoria.

E poi il mondo riprende. Le persone ti chiedono come stai e tu non sai da dove iniziare a rispondere.

Eppure qualcosa è diverso. Non riesci ancora a dirlo con le parole giuste. È più una sensazione, come se avessi visto qualcosa che non puoi ignorare.

Ecco come mi sono sentito la mattina dopo l’Amazzonia.

E quella sensazione, ieri sera, dopo aver condiviso tutto questo con voi, l’ho rivissuta.

E voglio dirvi grazie.

Grazie a chi c’era in diretta, per le domande, per il silenzio nei momenti giusti, per la presenza reale che si sentiva anche attraverso uno schermo.

Grazie a chi non è riuscito a esserci, la vita ha i suoi tempi, e non è un caso che tu stia leggendo queste parole adesso, in questo momento.

La registrazione della serata è qui:

https://drive.google.com/file/d/1lKoEvF0qkPl1oGSY_J64SPvMc-2WKuGu/view?usp=drivesdk

Una cosa che non ho detto abbastanza chiaramente ieri sera, o forse l’ho detta ma vale la pena scriverla, é che:

L’Ayahuasca da sola non fa niente.

O meglio, fa molto, ma non necessariamente quello che pensi, né nel modo in cui lo pensi.

Quello che determina la qualità e la profondità di un’esperienza con le piante medicinali sono tre cose:

Il set: Il tuo stato interiore prima di entrare. La tua intenzione. Le domande che porti. La tua disponibilità a non controllare quello che succederà. Non puoi prepararti a tutto, ma puoi presentarti onest∗.

Il setting: Il luogo, le persone, il curandero, il contenitore. Una cerimonia fatta nel posto sbagliato, con le persone sbagliate, senza protezione e senza guida, può essere dannosa. Una cerimonia tenuta con cura, intenzione e rispetto della tradizione può cambiare una vita. Non è la sostanza, è il campo che si crea intorno.

L’integrazione: Ed è qui che la maggior parte delle persone si ferma troppo presto. Il lavoro vero inizia adesso.

C’è un equivoco comune sull’Ayahuasca, e sulle esperienze trasformative in generale.

Si pensa che il momento della cerimonia sia il momento più importante: la notte in maloca, la visione, la purga, il pianto, l’apertura.

E invece quella notte è solo la soglia.

Quello che succede dopo, nei giorni, nelle settimane, nei mesi, è il vero lavoro. È dove le intuizioni diventano cambiamenti reali. O dove rimangono ricordi bellissimi di una notte speciale, senza lasciare traccia nella vita concreta.

L’integrazione è la domanda: cosa faccio adesso con quello che ho visto?

È il momento in cui smetti di raccontare l’esperienza, agli altri e a te stess∗ e inizi a viverla.

Può essere scomoda. Spesso lo è. Perché quello che le piante mostrano non è sempre quello che volevamo vedere. Mostrano i pattern, le bugie che ci raccontiamo le relazioni che non ci nutrono più le paure che guidano le nostre scelte da anni.

Vederlo è un conto. Fare qualcosa di concreto con quello che hai visto, questo richiede tempo, supporto, e una certa dose di coraggio quotidiano.

Come si integra: qualche punto di partenza

Non esiste un protocollo unico. Ma ci sono pratiche che aiutano:

Scrivi. Subito, nei giorni successivi. Non per fare ordine ma per non perdere quello che è emerso. Le intuizioni delle cerimonie hanno la tendenza a svanire come i sogni se non le ancori da qualche parte.

Rallenta. Le prime settimane dopo una cerimonia intensa il sistema nervoso è in uno stato di apertura e sensibilità maggiore del solito. Non è il momento di riempire il calendario. È il momento di creare spazio.

Trova qualcuno con cui parlarne. Non per essere capit∗, non sempre è possibile, e va bene così. Ma per dare voce a quello che è emerso. Un terapeuta, un coach, una persona di fiducia. Qualcuno che non abbia bisogno di “gestire” quello che dici.

Osserva i cambiamenti piccoli. L’integrazione non si misura nelle grandi svolte. Si misura nella telefonata che finalmente fai. Nel confine che riesci a mettere. Nella mattina in cui ti svegli e ti accorgi che quella voce critica nella testa è un po’ più silenziosa.

E adesso?

Io sono in piena integrazione.

Non ho tutte le risposte su quello che ho vissuto in Amazzonia. Alcune cose le sto ancora elaborando. Alcune le elaborerò per mesi, forse per anni.

E questa per me è una delle cose più preziose che l’esperienza mi ha lasciato: la pace di non dover capire tutto subito. La capacità di stare nel processo senza volerlo concludere.

Se senti che quello di cui abbiamo parlato ti tocca qualcosa, se hai domande o riflessioni, rispondi a questa email. Leggo tutto.

Ci sono anche altri modi per continuare questo percorso insieme, se vuoi esplorare, scrivimi o prenota una call gratuita .

La foresta continua a parlare, anche da qui.

Con affetto,

Frenky

Umanistan è uno spazio libero. Se questo contenuto ti ha dato valore, puoi sostenerlo condividendolo con qualcuno a cui potrebbe fare bene.

E se vuoi puoi entrare nel gruppo whatsapp dove condividere i tuoi pensieri con altri esseri umani meravigliosi: https://chat.whatsapp.com/F1xRLXqU1co8oIp1RzkUjP

Sono le sette di sera. Il buio ha già inghiottito la foresta. Dentro la maloka c’è una sola candela accesa, e fuori solo i rumori della selva. Un’aria sacra, un silenzio quasi religioso. Siamo seduti in cerchio sui materassini: una coperta, un cuscino, una torcia frontale per andare in bagno, e un secchiello per il vomito.

Intorno a me un piccolo mondo: Flavio, italiano ma che vive in Svizzera, ha mollato il lavoro e gira il Sudamerica da quattro mesi. Abhi, dall’India, nomade digitale, lavora ogni mese da un paese diverso. Per noi tre è la prima volta.
Nate invece, nato in Alaska, è tornato qui dopo esserci stato a Dicembre scorso, per continuare a guarire da un passato di alcol, droghe, e dalla perdita della madre e della sorella. Alfredo, spagnolo che vive in Belgio, settant’anni che non gli daresti mai, capelli lunghi, orecchini, occhi vivissimi, si cura con la medicina ancestrale da una vita. Katia, l’unica donna, qui si è costruita una capanna tutta sua per tornare quando vuole e dipingere. Mancava da tre anni. Eren, turco, ha esperienza con le piante in patria, ma è la prima volta che le incontra qui, nella terra che la vede crescere e dove migliaia di anni fa le popolazioni indigene hanno iniziato a conoscerne le proprietà curative. Sette sconosciuti, arrivati da paesi lontanissimi gli uni dagli altri. Eppure lì, in quel cerchio, eravamo tutti la stessa cosa: persone venute a guarire le proprie ferite e a diventare esseri umani migliori.

Don Gardel, lo sciamano, comincia a soffiarci addosso il fumo del suo mapacho, il tabacco amazzonico, per scacciare le energie negative, e ci traccia una croce sulla fronte con l’agua florida. Poi riempie una piccola coppa di un liquido marrone e denso. La chiamano “chocolate”. Vi assicuro che il sapore non c’entra niente.

Mando giù la mia coppa. Respiro. Aspetto che tutti ricevano la loro. Don Gardel agita un ventaglio di foglie e spegne la candela.

Buio totale.

“Benvenuta abuela.” Così chiamano l’ayahuasca, la pianta maestra. “Sono al tuo servizio. Mi arrendo al tuo volere. Mostrami ciò di cui ho bisogno.”

“Accept and surrender. Trust the medicine, trust the shaman.” Ci aveva detto Fabrizio, fondatore del “Paojilhuasca Amazonian medicine center”, durante il primo cerchio di condivisione. “Se opponi resistenza, sarà tutto più difficile. Il cambiamento è come entrare in un tunnel: mentre avanzi, la luce alle tue spalle si spegne, e quella davanti ancora non si vede. È lì, nel buio totale, che si nascondono i dubbi, le paure, la voglia di tornare indietro. Ed è proprio lì che non devi mollare. Così è anche l’ayahuasca.”

Ci avevano chiesto di portare nella cerimonia un’intenzione. La mia, quella sera, era questa: Qual è la mia missione su questa Terra? Cosa devo fare con tutto questo amore che ho dentro?

Per mezz’ora non succede niente. Ascolto gli icaros (i canti) di Don Gardel, il tamburo che non si ferma mai e genera un’energia pazzesca. Qualcuno comincia a vomitare. Io no. Ma il tamburo inizio a sentirlo dentro. Sale piano, fino alla gola. Vomito. Tre volte. Solo liquido.

Mi sdraio. Le forze se ne vanno. E davanti agli occhi cominciano le forme, i colori. Animali, fiori. Li osservo a uno a uno, e li nomino tutti in italiano.

Poi sento Katia. Si lamenta, in inglese, chiede aiuto, prega l’ayahuasca di essere clemente, è troppo quello che sta vivendo. Fino a quel momento era come se avessi un riflettore puntato altrove, ma appena sento la sua sofferenza lo sposto su di lei, e chiedo anch’io all’abuela di aiutarla. Di colpo i canti si fermano. Fabrizio è già lì, accanto a lei, pronto. “Wow”, penso. Che potenza.

Tranquillo che Katia sia in buone mani, torno a me. E solo allora me ne accorgo: per tutta la cerimonia, sul materassino, accanto a me, rannicchiato su se stesso, c’è stato uno dei gattini nati da poco. Comincio a parlargli in spagnolo, fluente, non so spiegarlo. Sento che devo proteggerlo. Una creatura piccola che ha bisogno di tutto il mio amore. “No te preocupes”, gli ripeto, “Te cuido yo. Te quiero mucho”.

Ogni tanto, come dei flash: gli occhi di un felino adulto, che mi osservano da lontano.

C’è voluto un pò per capire di chi erano.

Ho cominciato a piangere, ma di gioia, con il cuore che si riempiva fino a scoppiare. Ho passato il resto della notte su un’amaca, sveglio, pensando a tutto quello che avevo ricevuto.

C’è un ultimo dettaglio, però, che ancora mi fa venire i brividi. Prima della cerimonia ognuno di noi aveva pescato una carta da un mazzo sciamanico, con il patto di leggerla soltanto dopo. Quando ho girato la mia, c'era scritta una parola in inglese. Una parola che sembra semplice, la trovi su qualsiasi vocabolario, ma che in quel momento, dopo quello che avevo appena vissuto, è esplosa dentro di me come una bomba. Era esattamente la risposta a tutto: GROUNDING (mettere radici).

Quello che ho capito quella notte, di chi erano quegli occhi, e cosa mi ha sussurrato l’abuela, è troppo grande per stare in queste righe.

Te lo racconterò tutto nella serata di Umanistan Live di martedì 9 giugno.

Cos'è davvero l'ayahuasca

Probabilmente, quando ho detto ai miei amici dove stavo andando, in molti hanno pensato la stessa cosa: “Si va a drogare in Amazzonia”. Lo capisco. In Italia se ne parla pochissimo, e quando se ne parla è quasi sempre nel modo sbagliato. Quindi ve la racconto come l’ho vissuta io.

L’ayahuasca è un decotto preparato con due piante della foresta amazzonica: una liana che si chiama Banisteriopsis caapi, e una pianta chiamata Chacruna. Da sole non farebbero quasi nulla. È solo unendole, dopo ore di cottura lenta, che nasce la medicina. E qui c’è la prima cosa incredibile: in una foresta con decine di migliaia di piante diverse, le popolazioni indigene amazzoniche, migliaia di anni fa, senza laboratori, senza chimica, hanno trovato esattamente le due che, combinate, funzionano. Chiedi a un curandero come hanno fatto, e ti risponderà che gliel’hanno detto le piante stesse. Fai un po’ tu.

Come funziona, in parole semplici. La Chacruna contiene una molecola che si chiama DMT (N,N-Dimetiltriptamina), una sostanza che, sorpresa, il nostro cervello già produce naturalmente. La produciamo quando sogniamo, e secondo molti ricercatori anche nel momento della nascita e in quello della morte. Il problema è che, presa per bocca, il nostro stomaco la distruggerebbe subito. Ed è qui che entra in gioco la Banisteriopsis caapi, l’ayahuasca: contiene delle sostanze che disattivano temporaneamente l’enzima che distruggerebbe la DMT, permettendole di arrivare al cervello e agire. Senza una delle due piante, niente cerimonia. Insieme, aprono una porta.

Cosa fa, una volta che agisce? Non ti porta “altrove”. Ti porta dentro. Abbassa le difese che la mente costruisce ogni giorno per proteggerti e ti lascia faccia a faccia con quello che c’è sotto. Memorie sepolte, traumi mai elaborati, emozioni che ti porti dentro da decenni senza nemmeno saperlo.

Le popolazioni indigene di Perù, Brasile, Colombia ed Ecuador la usano da migliaia di anni come medicina sacra, all’interno di cerimonie guidate da un curandero o uno sciamano, se preferisci. Non è qualcosa che si prende per divertirsi. Non è qualcosa che si prende da soli. Non è uno sballo. È un lavoro.

Anzi: chi si aspetta uno sballo resta fregato. L’ayahuasca è dura. Ti fa vomitare, ti fa tremare, ti mette di fronte a tutto quello che hai sempre evitato di guardare. Per questo si chiama anche la purga. Non ti porta via da te stesso. Ti ci riporta dentro, con la forza.

Non crea dipendenza. Al contrario: tantissime persone arrivano qui proprio per uscire da dipendenze vere: alcol, cocaina, antidepressivi, traumi che si curavano come potevano. Nate, uno dei compagni di cerimonia, è arrivato qui per questo. E non è il solo.

E allora viene da chiedersi: come mai chiamiamo “droga” una pianta che si prende una volta ogni tanto, in cerchio, con uno sciamano, dopo una dieta di giorni, per guarire, e invece chiamiamo “normalità” il bicchiere di vino tutte le sere, l’ansiolitico per dormire, la riga nel bagno della discoteca? Forse il problema non è l’ayahuasca. Forse è il modo in cui abbiamo deciso cosa è accettabile e cosa no.

Detto questo, prima di farci troppo seri, voglio farti ridere. C’è un video in cui Trump prende l’ayahuasca, ovviamente non è successo davvero, è una parodia, ed è una delle cose più assurde e divertenti che abbia visto sull’argomento. Mi ha fatto piangere dalle risate. Guardalo, ne vale la pena.

→ 🎬 Trump on Ayahuasca

Poi, recuperata la serietà, qualcosa devo dirla davvero.

Odio il modo in cui l’Occidente sta snaturando anche l’ayahuasca. Questa medicina veniva condivisa dalle tribù dell’Amazzonia per aiutare a risvegliare la coscienza, e in qualche modo siamo stati capaci di trasformare anche qualcosa di così sacro è in un’industria del benessere multimiliardaria.

Potrebbe suonare banale dire che l’ayahuasca ti cambia la vita, sempre che tu lo voglia. Ma è così. Solo che te la cambia non nel modo in cui viene raccontata di solito. Perché dopo aver vissuto un’esperienza del genere, ti rendi conto che il mondo reale è l’ayahuasca stessa. La medicina non ti ha dato niente di nuovo, ti ha solo ricordato quello che già esiste. Che non sei una parte della natura. Sei la natura. E la natura ci sta richiamando a sé.

Come sono arrivato fin qui

Esattamente un anno fa, in questo stesso periodo, uscivo dal mio primo ritiro Vipassana: dieci giorni di silenzio, meditazione, lavoro durissimo. Lì ho fatto esperienza, per la prima volta nella mia vita, di uno stato di coscienza superiore. Una cosa che non sapevo nemmeno esistesse, e che ha aperto una porta da cui non sono più tornato indietro.

Parlando con alcuni dei compagni di ritiro, qualcuno mi disse: “Se ti è piaciuta questa, prova l’ayahuasca. Ti porta nello stesso posto, ma in molto meno tempo.” In realtà ci pensavo da anni. Durante i miei viaggi in Sud America avevo sfiorato l’idea decine di volte, ma non era mai arrivato il momento giusto, il luogo giusto, le persone giuste, l’io giusto. Adesso lo so: non era ancora il mio tempo.

Dopo il Vipassana, nell’ultimo anno, ho sciolto tanti nodi. Ma c’erano tre domande che continuavano a tornare a bussare:

Qual è la mia missione su questa terra?

Cosa c’è ancora da risolvere nel mio modo di amare?

Come faccio a fare pace definitivamente con il mio passato, le mancanze dell’infanzia, affinché non abbiano più effetti disastrosi nelle mie relazioni?

Quando ho capito che le risposte non sarebbero arrivate continuando a fare le stesse cose, ho iniziato a informarmi sull’ayahuasca sul serio. Un giorno mi sono imbattuto in una puntata del podcast Illuminismo Psichedelico, dove veniva intervistato Fabrizio Beverina, italiano, ricercatore biomedico, co-fondatore di un centro nel cuore dell’Amazzonia peruviana insieme al curandero Don Gardel. L’ho ascoltato e ho capito che parlava la lingua che cercavo: tradizione ancestrale e rigore scientifico, insieme, senza scivolare nel misticismo da Instagram. Ho messo un pin su Google Maps. E lì è rimasto, ad aspettare.

Qualche mese fa, guardando il calendario, mi sono accorto di avere un mese libero. Mi sono ricordato del pin. Sono andato a spulciare il sito del centro, Paojilhuasca Medicine Center , e nel giro di un’ora ho capito che era lì che dovevo andare. Non ho fatto altre ricerche, non ho confrontato venti opzioni come faccio di solito. A volte le scelte giuste si riconoscono perché smettono di farti dubitare.

All’inizio stavo valutando il Brasile, anche per fare parte del viaggio con degli amici. Poi mi sono detto: “No. Devo andare dove parlo e capisco bene la lingua.” Perché quando lavori con la medicina, ogni parola conta: la tua, quella dello sciamano, quella che ti esce di bocca a metà cerimonia senza che tu sappia perché. Volevo capire tutto, in tempo reale. E poi così potevo anche andare a trovare Luis a Chivay, ma quella è un’altra storia, quella la conoscete già (e grazie ancora a tutti voi: la raccolta fondi per portare lui e la sua famiglia in Italia ha superato gli 8.000 euro. Ancora non ci credo). Se non sai di cosa sto parlando potete recuperare la storia di Luis qui.

Mi sono preparato. Ho studiato, letto libri, guardato video. E un mese prima di partire ho iniziato la dieta: niente alcol, niente carne rossa, niente zuccheri, niente sale, niente sesso. Pulire il corpo per fare spazio alla medicina. Si chiama proprio così: dieta. E non è un dettaglio, è la prima cerimonia, quella che fai prima di entrare nella maloka.

Per arrivare al centro si vola fino a Iquitos, la città più grande dell’Amazzonia, un posto che non è collegato al resto del Perù da nessuna strada: ci si arriva solo via fiume o via aria. Da Iquitos, altre quattro ore di barca giù per il Rio Amazonas e i suoi affluenti. Durante le quali, devo dirlo, abbiamo quasi preso fuoco: il conducente ha pensato bene di rabboccare la benzina nel motore mentre stavamo ancora navigando. Un po’ di carburante è schizzato fuori, vicinissimo al motore caldo. Per un secondo ho pensato: eccola, la mia trasformazione spirituale. Tipo Giovanna d’Arco. Poi siamo sopravvissuti, e ci siamo fatti pure due risate.

Quando sono sceso dalla barca e ho messo piede nel centro, ho sentito subito quella cosa che si sente solo poche volte nella vita: sono nel posto giusto, al momento giusto. Ma la prima vera benedizione è arrivata cinque secondi dopo, davanti al cartello d’ingresso. Una scritta che diceva:

Bienvenidos a Paojilhuasca Vomiting Centre.

Ho riso forte. E ho capito che, qualunque cosa stesse per succedere, almeno una cosa era certa: queste persone non si prendevano troppo sul serio. Che è esattamente ciò che ci vuole, quando stai per prenderti molto sul serio.

Cosa mi porto a casa

Le cerimonie di ayahuasca non sono state l’unica cosa potente di queste settimane. Anzi: probabilmente sono solo il vertice di un’esperienza molto più ampia, fatta di altre piccole pratiche che si tengono insieme come le radici di un albero.

E il merito di tutto questo è soprattutto di Fabrizio. Una persona eccezionale, con una conoscenza enorme, viaggiatore che ha vissuto in mezzo a culture indigene di mezzo mondo, e che ha portato a Paojilhuasca il meglio di ciò che ha imparato.

Ogni mattina, qi gong al risveglio. Prima di ogni cerimonia, un’ora di breathwork, conscious connected breathing, che per intensità a tratti era persino più potente dell’ayahuasca stessa. In una di quelle sessioni ho sentito il mio cuore battere dentro la terra, nelle profondità del suolo. In un’altra ho sentito i miei piedi trasformarsi in radici, scendere, allargarsi, ancorarsi. E in quel momento ho capito, non con la testa, ma con il corpo, che non sono una parte della natura. Sono natura. Punto.

E poi tutto il resto. La kundalini meditation, le sessioni di disegno meditativo, le passeggiate nella foresta a imparare le piante e le loro funzioni. La preparazione della nostra stessa ayahuasca: siamo andati a raccogliere la liana, l’abbiamo tagliata, sminuzzata sotto i colpi di martello, l’abbiamo messa a cuocere per ore. Capisci tutto quando vedi cosa c’è dietro a quella tazza. I cerchi di condivisione dopo ogni cerimonia, dove ognuno raccontava cosa aveva vissuto, e tu imparavi tanto dagli altri quanto da te stesso. I cinquanta minuti di workout ad alta intensità per espellere col sudore quello che restava della medicina, seguiti dal tuffo nel fiume: acqua scura, fresca, viva. Una rinascita, ogni volta.

E poi c’è Don Gardel. Un uomo minuto, oltre cinquant’anni, con un’energia che ti attraversa appena ti guarda. Per me è stato come un padre. Mi ha trasmesso tutti i suoi insegnamenti sul kambo, il veleno di rana amazzonica che ci ha somministrato il primo giorno, per pulire il corpo da tutte le scorie della città. (Un’altra storia da raccontare, quella del kambo.)

E ha riconosciuto la mia luce.

Non posso spiegarlo meglio di così, ma ci siamo capiti. Quando uno sciamano amazzonico, che lavora con queste energie da una vita, ti guarda e ti dice: “Sì, c'è. La vedo anch'io”, quella conferma vale come un sigillo.

Impossibile non nominare La Maestra Alicia. Una donna poderosa, custode di una tradizione amazzonica antica e di un’energia che non si dimentica. La maestra è stata la nostra mamma. Lo era nelle cerimonie, con i suoi icaros, molto più dolci di quelli di Don Gardel, una nenia che ti cullava invece di scuoterti, e che ti spalancava il cuore senza che te ne accorgessi. E lo era ogni mattina e ogni pranzo, perché Alicia era anche la nostra cuoca.

Mangiavamo due volte al giorno, colazione e pranzo, con un digiuno intermittente di diciotto ore. Tutto quello che finiva nei piatti veniva dalla terra intorno: pesce pescato nel fiume, polli allevati lì, frutta e verdura raccolte a pochi metri dalla maloka. “Tutto quello che uccidi, lo mangi” è la legge della foresta, e qui veniva rispettata fino in fondo. Mai sentito un cibo più vivo in vita mia.

Quando una donna ti canta nelle cerimonie e poi ti prepara da mangiare con le sue mani, succede una cosa semplicissima e potentissima: ti senti accudito. Come quando eri bambino e qualcuno si prendeva cura di te senza che tu dovessi chiedere niente.

Se vuoi farti un’idea dei suoi icaros, c’è una sua registrazione su Spotify. Mettiti le cuffie, chiudi gli occhi, ascoltala fino in fondo. Non è musica da sottofondo, è medicina.

🎵 Canto de La Maestra Alicia

Ed è esattamente questo che mi porto a casa.

Ho capito di essere sulla strada giusta. Che il coaching non è un mestiere che ho scelto, è la forma che ha preso il mio modo di esistere. Quando ascolto qualcuno raccontarmi dove si è perso, quando lo guardo cercare la strada, quando vedo accendersi quello sguardo che dice ho capito, io sto facendo l’unica cosa al mondo che mi fa sentire vivo per davvero. Lo stesso vale per i viaggi che organizzo: non sono pacchetti turistici, sono cerchi. Sono persone che mettono insieme i loro pezzi attraversando un paesaggio, e io sono lì con loro. Non perché lo abbia deciso. Perché sono fatto così.

Ho capito che amare gli altri e amare me stesso non sono in conflitto. Per anni li ho vissuti come una bilancia: se davo troppo a uno, l’altro si svuotava. Quando mi dedicavo alle persone, mi perdevo. Quando provavo a proteggermi, mi sentivo arido. Adesso so che è una falsa scelta. La cura che do agli altri nasce dalla cura che ho per me, e la cura che ho per me si rafforza ogni volta che la offro a qualcun altro. È un cerchio, non una sottrazione.

Ho capito che la forza non è restare in piedi a denti stretti, ma sapere quando sdraiarsi, vomitare, piangere, e fidarsi che dall’altra parte di quel buio c’è ancora qualcosa di te, anzi, c’è una versione di te più vera. La resa non è il contrario del coraggio. A volte è la sua forma più alta.

E poi, soprattutto, ho fatto pace.

Con cose che mi portavo dentro da decenni, e che pensavo di aver già perdonato, ma evidentemente non del tutto, perché continuavano a tornare nei miei amori, nei miei silenzi, nei miei scatti improvvisi. Adesso, qualcosa si è davvero sciolto. Non saprei dire ancora quanto in profondità. Lo capirò vivendo. Ma so che sono uscito da quella foresta con il cuore in pace, aperto a dare e ricevere amore. Finalmente in modo sano, senza mai dimenticarmi di me.

E sono uscito anche con un nuovo pezzo di storia, addosso.

Il serpente, simbolo dell’ayahuasca, di trasformazione, morte e rinascita, attraversa e unisce tutto il resto. Non domina gli altri elementi: li collega, tiene insieme i pezzi della mia storia. Come se ogni esperienza, ogni incontro, ogni ferita, ogni scoperta facesse parte dello stesso cammino.

Perché questo è quello che mi è successo, là in mezzo alla foresta. Sono morto, e sono rinato.

Se sei arrivatə fin qui, grazie.

Lo so che non era una newsletter facile. Parlare di ayahuasca in Italia significa quasi sempre vedere occhi che si stringono, sorrisi imbarazzati, qualcuno che ti chiede ma stai bene? Per questo aver scelto di leggermi fino in fondo, senza scappare, vale per me più di quanto immagini. Significa che ti fidi della mia voce anche quando ti porta in posti dove non saresti andato da solə. E questo, per uno che scrive, è il regalo più grande.

Non sono tornato dall’Amazzonia come uno che ha trovato la risposta. Sono tornato come uno che ha trovato un pezzo della propria. E voglio condividerlo, perché credo che il senso di tutto questo, del viaggiare, del fare coaching, del raccontare, del vivere sia proprio questo: trovare i nostri pezzi e condividerli.

Ci vediamo il 9 giugno

Martedì 9 giugno faremo una puntata speciale di Umanistan, tutta dedicata a questo viaggio.

Sarà un po’ diversa dalle altre. Niente ospiti, niente slide. Voglio portarti dentro questo viaggio insieme a me.

Ti farò vedere un minidocumentario che ho girato e montato nella foresta, per farti entrare nella maloka, sentire la voce di Don Gardel, gli Icaros della Maestra Alicia, vedere com’è davvero un ritiro di piante medicinali. Ti racconterò tutto quello che qui ho lasciato in sospeso: come si svolgevano le giornate, le visioni, cosa ho capito della mia missione.

E soprattutto ci sarà spazio per le tue domande. Tutte. Anche le più scomode, anche quelle che non hai mai osato fare sull’ayahuasca perché in Italia di questa medicina si parla ancora troppo poco, e quasi sempre male.

Io voglio raccontartela per quello che è davvero. Non una fuga ma un ritorno a casa.

Ti aspetto.

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Se vuoi approfondire

So che dopo aver letto fin qui potresti avere mille domande. Alcune le risolveremo il 9 giugno. Per le altre, e per chi vuole iniziare a capirci qualcosa già da ora, ti lascio un documentario che spiega molto bene tutto ciò che ho vissuto: la pianta, la cerimonia, la cultura, la scienza. Se vuoi capire perché sono partito e cosa è successo davvero in quelle settimane, guardalo. È il punto di partenza migliore che possa consigliarti.

→📺 Curandera | Award Winning Ayahuasca Plant Medicine Full Documentary (2025)

E un libro che mi ha accompagnato nei mesi prima di partire e che continuo a sfogliare anche adesso: Ayahuasca di Javier Regueiro. Regueiro è un curandero italo-peruviano che ha vissuto per anni in Amazzonia accanto agli sciamani, e racconta questa medicina con una rara combinazione di rigore e rispetto. Nessuna mistificazione, nessuna banalizzazione. Se vuoi entrare nella materia da una porta seria, è il libro che cercavi.

📖 Ayahuasca — Javier Regueiro

Ci vediamo martedì

Un abbraccio,

Frenky

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ti scrivo dal cuore dell’Amazzonia peruviana, uno dei luoghi più incredibili del pianeta.

Fuori dalla mia stanza, in questo momento, c’è una foresta che non smette mai di parlare. Cicale, rane, uccelli che non so nominare, il fruscio costante di qualcosa che si muove tra le foglie. Dentro la mia stanza, piccola, essenziale, ho imparato a convivere con ragni, scarafaggi e insetti di ogni forma e dimensione. All’inizio fai un salto. Poi capisci che sei tu l’ospite, non loro. E qualcosa dentro si calma.

Sono qui perché nell’ultimo anno ho sentito un richiamo forte da questa terra. Tre anni fa mi aveva lasciato tante domande a cui dovevo dare risposta, e quel richiamo non si spegneva.

Non sono tornato per rinascere. Sono tornato per continuare a evolvermi.

È passata una settimana e di risposte ne ho già avute tante. Quando rientrerò ti racconterò tutto. Per ora mi limito a dire questo: ho sentito il mio cuore battere nelle profondità della terra. Mi sono sentito tutt’uno con la Pachamama. Ed è una sensazione meravigliosa, di quelle che non sai descrivere finché non le vivi.

Anime da tutto il mondo, stesso scopo

Non sono solo. Sto condividendo questo cammino con persone arrivate qui da ogni angolo del pianeta: Flavio dall’Italia, Eren dalla Turchia, Nate dall’Alaska, Abhi dall’India, Alfredo dalla Spagna, Katia dal Canada, Michael dalla Svizzera. Culture diverse, lingue diverse, storie lontanissime tra loro. Eppure tutti qui per la stessa ragione: sanare e migliorare se stessi per rendere il mondo un posto migliore.

E poi ci sono loro, i gatti sciamani. Sì, gatti. Camminano tra di noi come se sapessero qualcosa che noi stiamo ancora cercando di capire. Si siedono accanto a chi ha bisogno, ti guardano dritto negli occhi nei momenti più strani, spariscono e ricompaiono al momento giusto. Qui non sono animali domestici. Sono parte del processo. E quando lo vivi, smetti di trovarlo strano.

Il tutto sotto la guida di persone meravigliose, in un luogo dove le piante medicinali della foresta fanno il loro lavoro silenzioso e antico, lo stesso che fanno da secoli, prima ancora che noi sapessimo chiamarle “medicina”.

Ci stiamo regalando tempo. Tanto. Per conoscerci, per conoscere il nostro corpo, la nostra anima. Mi sto prendendo cura di me come non avevo mai fatto nella mia vita. E ti dico la verità: mi sento bene, forte, sicuro. Fiero.

Il Manifesto della Pachamama

In questi giorni ho finito di leggere un libro che è diventato una guida:

Dentro c’è un testo che mi ha fermato. Si chiama Manifesto della Pachamama, e raccoglie i princìpi che dirigono la vita degli andini, ancora rispettati in molte comunità, nonostante consumismo e media li stiano facendo dimenticare.

Te lo riporto qui, perché merita di essere letto lentamente:

Sulle Ande esistono diritti e doveri basati su alcune leggi.

— Anche l’uomo appartiene a questa catena: si alimenta di minerali, piante e animali, ma è anche lui alimento di altri esseri superiori e questi, a loro volta, di altri ancora.

— Non sporcare il luogo in cui vivi. Mantieni pulita la terra, perché la Dea te l’ha lasciata solo in prestito. Tu sei un passeggero temporaneo su questo pianeta.

— La terra è sacra perché in lei vive e regna la Pachamama, colei che rinnova i miracoli della vita ogni giorno. Lei ti parla nel vento fra le piante, nel canto degli uccelli, nelle risa dei bambini. Ascoltala con attenzione, perché la divinità comunica con te in vari modi.

— Sii grato alla madre terra: rispettala, amala e onorala tutti i giorni. Tu sei uno dei suoi tanti figli e lei è sempre generosa con tutti loro.

— Accogli l’allegria che ti dà la terra, vivi con questo atteggiamento, godi delle sue bellezze e accetta i suoi cambiamenti.

— Che il tuo passo sulla terra sia come quello affettuoso di un bambino che ama il battito del cuore di sua madre, e mai come il passo distruttore del cavallo del guerriero.

— Dai sempre anziché togliere, così come la terra offre senza chiedere niente in cambio.

— La vita è il dono più prezioso che la Pachamama ti abbia dato: accettala e fanne buon uso. Non togliertela e non uccidere altri, perché insulteresti l’amore della madre divina.

— La sacra terra non è tua proprietà, perché non puoi essere proprietario della tua Dea; tu sei solo una piccolissima parte di lei, da lei sei nato e a lei tornerai nel giorno della tua morte.

Rileggilo. Lentamente. E nota cosa ti si muove dentro mentre lo fai.

Quello che ti racconterò presto

Sto facendo così tanta esperienza qui nella foresta che non vedo l’ora di condividerla. In Italia delle piante medicinali si sa pochissimo, quasi nulla, eppure parliamo di un sapere antichissimo, custodito da chi vive in questi luoghi da generazioni, fatto di rituali, dieta, ascolto del corpo. Quello che sto vivendo merita di essere raccontato bene, con il tempo che serve. Probabilmente nascerà una puntata speciale di Umanistan dedicata a tutto questo.

Se questa newsletter ti sta toccando qualcosa, resta sintonizzato. Il bello deve ancora arrivare.

Un’ultima cosa, prima di salutarti

Sto scrivendo queste righe convinto di una cosa: per cambiare davvero hai bisogno di metterti nei posti giusti. Di lasciarti attraversare da terre, persone, silenzi che non somigliano alla tua vita di tutti i giorni. Devi uscire dal recinto. È quello che sto vivendo qui, ed è quello che voglio offrire a chi verrà con me in Madagascar a Settembre. Un viaggio che ti cambia la vita. Le prenotazioni chiudono il 15 luglio. Se senti anche tu un richiamo, non aspettare l’ultimo giorno.

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E se viaggi, ovunque tu vada, ti dico una cosa che ripeto sempre: parti coperto. Io uso Heymondo in tutti i miei viaggi, foresta amazzonica compresa.

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Se sei arrivat* fino a qui, grazie. Davvero. Scrivere dalla foresta non è semplice, la connessione va e viene, il tempo si dilata, le priorità cambiano. Ma sapere che dall’altra parte c’è qualcuno che legge davvero, con calma, è uno dei motivi per cui Umanistan esiste. Rispondimi a questa mail se vuoi. Mi piacerebbe sapere cosa ti ha lasciato.

Ci sentiamo lunedì prossimo.

Un abbraccio dalla foresta,

Frenky

Luis è una di queste persone.

L’ho conosciuto cinque anni fa, in un viaggio di gruppo che stavo guidando in Perù. Lui era la guida locale, io quello che accompagnava il gruppo dall’Italia. Sarebbe potuto essere un incontro professionale, due persone che si stringono la mano e fanno il loro lavoro. È diventato altro nel giro di poche ore. Ci siamo riconosciuti. È la parola giusta, l’unica possibile. Due passati difficili che si annusano a vicenda e capiscono di essere fatti dello stesso impasto. Gli occhi di chi è dovuto crescere in fretta.

Sono appena tornato da una settimana a casa sua. E ho bisogno di raccontartela. Ma per farlo, devo prima raccontarti chi è Luis.

Crescere per strada

Luis è nato a Juliaca, in Perù, sull’altopiano andino. Da bambino ha visto cose che un bambino non dovrebbe vedere: suo padre, spesso ubriaco, che picchiava sua madre, sera dopo sera, finché un giorno lui, ancora ragazzino, si è ribellato. I suoi genitori si sono separati e per un po’ è sembrato che le cose potessero andare meglio.

Poi sua madre ha conosciuto un altro uomo. All’inizio sembrava una persona perbene. Poi ha cominciato a picchiarla anche lui. E Luis si è trovato di nuovo nella stessa scena, soltanto con un altro carnefice. Sua madre, esausta, ha provato a separarsi una seconda volta. È sprofondata in una depressione. Alla fine è tornata con quell’uomo, perché succede così, perché il dolore a volte ti riporta esattamente dove ti ha rotto.

Una sera Luis era in camera sua a riparare una sedia. Aveva un martello in mano. Quell’uomo, ubriaco, è entrato e gli ha tirato un calcio. E Luis, di istinto, gli ha tirato il martello in pancia. Il tizio si è accasciato a terra. In quel momento Luis avrebbe potuto fare qualunque cosa. Avrebbe potuto spaccargli la testa, e nessuno l’avrebbe biasimato. C’era una vita intera di rabbia che chiedeva di uscire.

Non l’ha fatto.

Sua madre, però, non gli ha perdonato quel gesto. Gli ha detto che gli stava rovinando la vita. Che doveva andarsene di casa.

Luis aveva dodici anni.

Dieci soles

Ha messo le sue cose in una borsa ed è andato via. Voleva andare il più lontano possibile. Si è ritrovato a Puno, a un’ora di distanza da casa, con dieci soles in tasca. Ha comprato un gettone per i videogiochi. Un gelato. Un pranzo. E si è detto: visto? Ce la posso fare da solo.

Aveva dodici anni, ed era convinto di avercela fatta.

Il giorno dopo aveva freddo, fame, e non un soldo. La realtà gli era arrivata addosso tutta insieme, come succede ai bambini quando il mondo si toglie la maschera. Ha dormito dove ha potuto, ha mangiato quello che ha trovato. Un giorno era seduto su una panchina, con le mani tra i capelli, senza sapere cosa fare della propria vita.

Una turista è passata e gli ha lasciato un libro in inglese.

Luis ha pensato, e questo dettaglio mi spezza ogni volta che ci ripenso, che la signora avesse messo dei soldi dentro le pagine. Era logico, no? Perché altrimenti regalare un libro a un bambino che dorme su una panchina?

Non c’erano soldi. C’era solo un libro, in una lingua che lui non capiva, che parlava di religione.

Lo ha tenuto comunque. Ha cominciato a leggerlo. Poi a studiarlo. Aveva intuito una cosa che gli adulti intorno a lui non avevano mai capito: quella lingua sarebbe stata il suo riscatto.

Arequipa, le zie, lo studio

Si è trasferito ad Arequipa. Ha trovato una scuola di inglese disposta a dargli lezioni in cambio di quattro ore di lavoro al giorno. È andato a vivere dalle sorelle di sua madre, che però lo trattavano come uno schiavo, facendogli pesare ogni piatto, ogni notte sotto il loro tetto.

Eppure ha studiato. Di notte, dopo il lavoro, alla luce di quello che trovava. Ha completato le serali. È entrato in una scuola per diventare professore di inglese, ma il lavoro non gli ha permesso di finirla. Ha provato l’università passando il test d’ingresso al primo posto. Lui, il bambino cresciuto per strada, primo tra centinaia di candidati. Ha dovuto mollare dopo un mese, perché sua madre stava male e bisognava tornare a casa.

Quando è rientrato, non era più un ragazzino. Era un uomo, troppo presto. Sua madre gli ha detto di restare. Ma lui ormai aveva imparato a camminare da solo. Anche se era stanco. Aveva tenuto duro già per troppi anni.

Il Covid, Chloe, e una casa di mattoni e lamiere

Poi è arrivato il Covid. E con il Covid è arrivata anche Chloe, la loro bambina nata dall’amore con Wilma, conosciuta tra i banchi della scuola d’inglese. Nata in mezzo al mondo che si fermava, sbattuti da un alloggio all’altro, finché hanno deciso di trasferirsi a Chivay, sull’altopiano del Colca, e ricominciare con quello che avevano: niente, e tutto.

Una piccola casa di mattoni e lamiera a 3.500 metri, dove il freddo entra nelle ossa appena cala il sole. Da lì Luis ha ricostruito tutto, un pezzo alla volta. Ha studiato per diventare guida turistica ufficiale. Ha aperto una piccola attività di zipline, non senza fatica, non senza ostacoli che la maggior parte di noi non saprebbe nemmeno immaginare. Poi ha incontrato Dante, una persona che finalmente lo ha “visto”, lo ha preso sotto la sua ala e lo ha fatto lavorare all’osservatorio astronomico.

Oggi Luis fa tre lavori. Accompagna gruppi di viaggiatori da tutto il mondo con una passione che non ho mai visto in nessun altro. Lancia turisti dalla zipline. Racconta loro i cieli stellati dell’emisfero sud. Quei cieli che a 3.500 metri sembrano più vicini, più densi, più tuoi. E lo fa sempre col sorriso, e con gli occhi che hanno visto troppo ma non hanno smesso di guardare con dolcezza.

Quel libro in inglese, regalato da una turista a un bambino su una panchina di Puno, gli ha salvato la vita.

Io e Luis

Luis dice una cosa a tutti i gruppi che ha guidato dopo di me. Lo ripete come una specie di mantra, e ogni volta che me lo riferisce qualcuno io mi commuovo, perché non credo davvero di aver fatto granché.

Dice che gli ho cambiato la vita.

Quando l’ho conosciuto era una guida giovane, che aveva appena cominciato. Aveva paura di sbagliare. Paura di esporsi. Paura di non essere all’altezza, di parlare una lingua che non era la sua, di non avere abbastanza esperienza, abbastanza qualcosa. È la paura che conosco bene, perché è la stessa che vedo ogni giorno nelle persone che accompagno nel mio lavoro: la paura di non essere abbastanza.

Non ho fatto niente di straordinario. L’ho abbracciato, fin dal primo giorno. L’ho fatto sentire importante, perché lo era. E gli ho detto la cosa più semplice del mondo, quella che continuo a dire a chiunque venga da me: “Sii te stessə. Racconta la tua storia. È la cosa più potente che hai. Le persone non vogliono una guida perfetta, vogliono una persona vera. E la tua, è una storia meravigliosa. Di resilienza, di coraggio, di forza. Una storia di chi, dopo tutto quello che ha attraversato, riesce ancora a sorridere.”

Quelle parole non le ha mai dimenticate.

Negli anni gli ho mandato le mie magliette, con scritto su #neverstopdreaming, e lui le ha indossate con ogni gruppo che ha guidato, mandandomi decine di foto. Gli ho mandato il mio libro, e con quello, incredibile a dirsi, ha imparato l’italiano. Oggi ci scriviamo metà in italiano e metà in spagnolo, e ogni messaggio è una piccola festa.

Lo racconto perché è il cuore di quello che faccio nella vita. Per me essere life coach significa proprio questo: aiutare le persone a riconoscere il valore di quello che già sono, a smettere di nascondere la loro storia e cominciare a usarla come bussola. È anche il senso di Umanistan: creare uno spazio dove le persone possano fermarsi, guardarsi davvero, e ripartire con più chiarezza. Se ti incuriosisce trovi tutto sul mio sito francescomorelli.life dove puoi prenotare una chiamata gratuita conoscitiva.

Ma torniamo a Luis. Perché il punto vero non è quello che gli ho detto io. Il punto è cosa ne ha fatto lui.

Una settimana a casa loro

Sono stato una settimana con loro a Chivay. Ho dormito in quella casa di mattoni e lamiere, ho mangiato i piatti preparati da Wilma, ho giocato con Chloe, la piccola Chloe, che mi ha rubato il cuore dal primo giorno. Mi chiamava tío come se mi conoscesse da sempre. I bambini certe cose le sanno prima di noi.

Ho guardato Luis preparare i tour del giorno dopo, segnare orari su un quaderno consumato, rispondere ai messaggi dei clienti con la pazienza di chi sa che ogni viaggiatore è un mondo intero da accogliere. Tutte le sere sono salito con lui a guardare il cielo, e mentre mi indicava la Croce del Sud, pensavo a tutti i sacrifici che ha fatto per arrivare lì, e spesso non riuscivo a trattenere le lacrime. Perché in quella casa di mattoni, dove fuori fa freddo davvero, dentro c’è una temperatura che da molte parti del mondo si è persa: quella dell’amore vero, fatto di gesti piccoli, di pazienza, di fatica condivisa, di una bambina che ride.

L’amore di Luis e Wilma è un amore nato dove di solito l’amore non riesce a crescere. Nato dalla sofferenza, da un padre violento, da un patrigno violento, da una madre depressa, da una panchina, da un libro in inglese, da una scuola di notte, da lavori pesanti, da un Covid che ha fatto a pezzi mezzo mondo. Eppure è lì, intero, e si vede in ogni angolo di quella casa.

Luis è un esempio di resilienza, di bontà d’animo, di amore puro. È uno di quegli esseri umani che ti fanno credere che il mondo, nonostante tutto, valga ancora la pena.

La promessa

Tre anni fa, prima di salutarci alla fine dell’ultimo gruppo, gli ho fatto una promessa: “Tornerò, per aiutarti a realizzare il tuo sogno: ti porterò in Italia.”

Era una promessa fatta col cuore e con poca testa, di quelle che si fanno quando si è in debito d’amore e non si sa come pagarlo. In questi anni mi è tornata in mente più volte. Adesso è arrivato il momento di mantenerla.

Per questo ho aperto una raccolta fondi. Per regalare a Luis, a Wilma e alla piccola Chloe l’opportunità di uscire dal Perù, cosa che con i loro mezzi non potranno mai permettersi, e di venire in vacanza in Italia. Di vedere il mare che Chloe non ha mai visto. Di camminare nelle città che Luis ha conosciuto dalle parole di tutte le persone a cui ha fatto conoscere la sua terra. Di sentirsi, per una volta, ospiti e non chi ospita.

E qui c’è la tua parte.

Loro mi hanno aperto la porta di casa. Mi hanno fatto sedere alla loro tavola. Mi hanno offerto la cosa più preziosa che avevano: il loro tempo, il loro affetto, la loro fiducia. Vorrei che in Italia trovassero la stessa cosa. Vorrei che le porte degli italiani si aprissero per loro come la loro si è aperta per me. Una cena, un letto per una notte, una passeggiata, un pomeriggio insieme. Quelle piccole cose che, messe in fila, diventano un viaggio indimenticabile.

Cosa puoi fare

Se questa storia ti ha toccato il cuore, anche solo un angolo piccolo, anche solo per un secondo, puoi fare tre cose.

Condividi questa newsletter. Mandala a chi pensi possa leggerla. Più persone la incontrano, più Luis si avvicina all’Italia.

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Contribuisci alla raccolta fondi. Anche una cifra piccola, davvero piccola. È la somma di tante piccole gocce che riempirà questo bicchiere.

Aprigli la porta di casa, se puoi. Se vivi in Italia e vuoi ospitarli per una sera, una cena, un giro nella tua città, compila il form. Costruiremo il loro viaggio insieme, casa dopo casa, come una catena di umanità. Ho creato anche un gruppo whatsapp per coordinare tutto questo.

Per me questo è viaggiare. Non i monumenti, non le foto, non gli itinerari. Questo: incontrare persone che ti cambiano, e poi avere il privilegio di restituire qualcosa.

Luis e la sua famiglia meritano tutto. E io ho una promessa da mantenere.

Grazie per essere arrivato fin qui.

Francesco

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negli ultimi mesi, parlando con clienti e lettori di Umanistan, ho notato un filo comune che torna spesso: “Mi sento solə. Non nel senso che non ho nessunə, ma nel senso che non mi rispecchio più in chi ho intorno.”

Se hai mai sentito questa sensazione, voglio che tu sappia una cosa: non stai andando nella direzione sbagliata. Stai crescendo. E la crescita personale, almeno in una fase, fa esattamente questo, ti porta a vedere il mondo in modo diverso, a desiderare conversazioni più profonde, relazioni più autentiche. E questo può fare sentire stranamente soli.

Ne parleremo in modo approfondito in una newsletter dedicata. Perché il tema lo merita tutto lo spazio che ha.

Oggi però voglio dirti come ho scelto di rispondere a questa sensazione. Non con un libro, non con un corso online, ma con la presenza fisica, con gli eventi, i festival, i viaggi. Con i posti dove le mie persone si ritrovano.

E voglio portarti con me.

🗓 La mia estate, evento per evento

Quest’estate ho una mappa. Sette tappe, sette occasioni per crescere, connettersi, ritrovarsi. Te le racconto una per una.

🚐 Let’s Tribe — 4/7 Giugno

Un weekend nato attorno a un fuoco tra sette amici con la voglia di condividere bellezza e semplicità. Vanlifers, nomadi digitali, viaggiatori minimalisti. Ci sono già stato e posso dirtelo: le connessioni che nascono qui sono reali. Niente performance, niente filtri. Solo gente vera all’aria aperta.

👉 Scopri Let’s Tribe

🤝 Contatto Umano Festival — 2/5 Luglio

Prima volta per me. Niente telefono, niente distrazioni. Solo presenza. Da quello che ho visto risuona tantissimo con quello in cui credo, connessione autentica, laboratori di consapevolezza, musica e tanti abbracci. Non vedo l’ora.

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🌊 Fuerteventura con Jizen — 9/13 Luglio

Qui sarò io a guidarti. Cinque giorni alla scoperta dell’isola che chiamo casa, con un occhio al territorio e uno alle persone. Jizen organizza viaggi che non si fermano ai luoghi da vedere: ci avviciniamo alle comunità locali, lasciamo qualcosa di buono dove passiamo. Viaggiare non è solo vedere posti. È un ponte.

👉 Scopri il viaggio a Fuerteventura

✨ Evanland — 25/26 Luglio

Il festival del mondo interiore. Terzo anno sulla Rocca di Assisi e ogni volta la stessa cosa: arrivi e respiri diversamente. Un’aria che non sai spiegare ma senti nel corpo. Le anime buone si ritrovano qui. Punto.

👉 Scopri Evanland

🎉 Viva Viva Fest — 20/23 Agosto

Prima volta anche qui, ma già me lo sento, questo è il tipo di festival che ti sorprende. Gli ospiti sono pazzeschi, i laboratori e la musica anche. Non vedo l’ora di conoscere altre persone che sognano in grande, che si mettono in gioco, convinte che insieme si possa creare un futuro migliore, piantando semi di speranza e cambiamento.

Ho un codice sconto per te: FRENKY20

👉 [Scopri il Viva Viva Fest]

Ma non finisce qui. Ho l’opportunità di portare con me una persona e ho pensato che mi piacerebbe portare unə di voi che ha voglia di mettersi in gioco, di crescere insieme.

Come provare a vincere un biglietto per il Viva Viva Fest?

Iscriviti al gruppo whatsapp di Umanistan, dove si sta formando una bellissima comunità di esseri umani che si confrontano senza giudizio. Mi raccomando però, entra soltanto se sei dispostə a condividere, ascoltare, rispettare.

Entra qui

Nel gruppo troverai le informazioni su cosa dovrai fare per venire con me al Viva Viva Fest.

Buona Fortuna!

🧘 Kalemana Festival — 12/13 Settembre

Sport, yoga, benessere a 360 gradi. La mia terza o quarta partecipazione; ho smesso di contare perché ci torno e basta. Il corpo mi ringrazierà. L’anima anche.

Usa il codice FRANCESCO10 per uno sconto sui ticket.

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🌿 Madagascar — La Fine della Terra | 18 settembre → 3 ottobre

Questo è il mio viaggio. Quello a cui tengo di più.

16 giorni attraverso foreste, altopiani e villaggi. Piste selvagge, notti in tenda nel Parco Nazionale dell’Isalo, baobab, lemuri, canyon mozzafiato. E poi la parte che mi sta più a cuore: i bambini della Casa del Miele a Tulear, le water tower nei villaggi di Tulear, la scuola dove distribuiremo colazione a 1700 studenti.

È un viaggio solidale, realizzato insieme ad Aid4Mada ONLUS

Non è un viaggio comodo. È un viaggio vero. Richiede spirito di adattamento, curiosità, voglia di lasciarsi sorprendere. Ma è esattamente nell’essenzialità, una notte in tenda, un villaggio che ti accoglie, una strada che non finisce mai, che nasce la magia.

Le prenotazioni si chiudono il 15 luglio 2026.

Se senti che è il momento, scrivimi.

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Ma se vuoi iniziare a sostenere il progetto anche a distanza, puoi farlo donando il 5x1000. Migliaia di bambini ti ringrazieranno :)

🌱 Vuoi lavorare su te stessə quest’estate?

Gli eventi che ti ho raccontato sono occasioni preziose. Ma a volte quello che succede dentro, i dubbi, le domande, la sensazione di non sapere bene dove stai andando, ha bisogno di uno spazio dedicato.

È quello che faccio con il coaching.

Non ti dico dove andare. Ti aiuto a capire dove vuoi andare tu. Con il metodo RESTART, lavoriamo insieme sulla tua direzione, sui tuoi valori, su quello che vuoi costruire, partendo da dove sei adesso.

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Ci vediamo quest’estate. Frenky

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È un modo semplice per permettermi di continuare a creare spazi di valore, liberi e accessibili.

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e buon inizio settimana.

Quella appena passata è stata una di quelle che ogni tanto arriva e ti lascia diverso da come eri prima.

Giovedì sera ero a Parma, ospite di La Grande Bolla, un evento organizzato dall’associazione Locus. Il tema era la libertà. Il giorno prima invece sono passato da Milano, nel pieno della Design Week, per ammirare in Piazza Gae Aulenti le sculture monumentali di Andrea Olivari che parlavano di emozioni, di mente, di corpo.

Ma soprattutto per ascoltare dal vivo uno dei filosofi odierni che stimo di più: Umberto Galimberti, che per un’ora ha attraversato con lucidità cristallina tutto quello che significa essere umani oggi.

Due luoghi diversi. Una sola domanda al centro: cosa significa essere davvero liberi?

Siediti. Questa è lunga. Ma ti prometto che vale.

It’s okay to be fragile

Cammini per Piazza Gae Aulenti durante la Design Week e a un certo punto ti fermi.

Non perché tu abbia deciso di fermarti. Ma perché qualcosa ti ferma.

Per me è stato questo.

Un cuore gigante, bianco, decorato con fiori delicati e attraversato da crepe colmate d’oro. La tecnica si chiama kintsugi, l’arte giapponese di riparare le rotture con l’oro, rendendo la frattura parte della bellezza dell’oggetto.

La base dice: “It’s okay to be fragile.”

Mi sono fermato a lungo davanti a questa scultura. Ho pensato a quante energie sprechiamo ogni giorno a nascondere le nostre crepe, a sembrare interi, solidi, imperforabili. A fingere che le ferite non ci abbiano lasciato segni.

Ho pensato soprattutto agli uomini. A noi.

Cresciamo con un’idea precisa di cosa significa essere maschi: non piangere, non chiedere aiuto, non mostrare paura. L’uomo forte non crolla. L’uomo forte non ha crepe. L’uomo forte, ci dicono, non ha bisogno di niente e di nessuno.

Io sono cresciuto così. E per anni ho fatto esattamente questo: tenere tutto dentro, blindare ogni fragilità, presentarmi al mondo con una solidità che spesso era solo una maschera ben costruita.

Poi ad un certo punto ho scelto di guardarmi dentro. Davvero. Con le luci accese.

E ho trovato crepe. Tante. Alcune vecchie, alcune ancora fresche. E invece di vergognarmene, ho cominciato a dorarle.

Non è debolezza ammettere che sei stato rotto. È il gesto più coraggioso che un uomo possa fare in una cultura che gli ha insegnato che il coraggio è tutt’altra cosa.

Il kintsugi dice il contrario di tutto quello con cui siamo cresciuti: le crepe non vanno nascoste. Vanno dorate. Sono la prova che sei stato rotto, e che hai trovato il modo di stare in piedi lo stesso.

Poi ho girato l’angolo e ho visto questo.

“Your brain when you believe in yourself.”

Un cervello monumentale, ricoperto di centinaia di fiori colorati. Rossi, gialli, viola, bianchi, come se dentro ogni piega del pensiero stesse sbocciando qualcosa.

Questa scultura mi ha colpito due volte. La prima guardandola. La seconda poco dopo, ascoltando Umberto Galimberti parlare proprio qui, in questa piazza.

Galimberti ha detto cose che mi hanno attraversato. Ma una su tutte mi è rimasta incisa:

“La cultura non è un ornamento. È lo strumento con cui impari a pensare con la tua testa.”

Senza cultura, sei già scritto. Sei già deciso da altri: dalla famiglia, dal contesto, dalla società che ti ha formato prima che tu potessi scegliere chi essere. La cultura è l’unico antidoto reale alle catene invisibili. Non quella scolastica, non quella performativa. Quella vera, la curiosità ostinata di capire il mondo e te stesso.

E poi ha detto un’altra cosa, che mi ha fermato completamente.

“Non devi odiare ciò da cui ti separi. Devi solo capire.”

Ho pensato subito a mio padre.

Ho portato dentro di me un odio per lui per anni. Per le catene mentali che mi aveva imposto. Per il suo modo di amarmi, che c’era, ne sono sicuro (oggi), ma che io non riuscivo a riconoscere, non riuscivo a ricevere. Per un’educazione rigida, a tratti dura, che per molto tempo ho vissuto come una prigione.

Quella frase di Galimberti ha fatto qualcosa che anni di elaborazione non avevano fatto del tutto: ha spostato il punto di osservazione. Non si trattava di dimenticare, non si trattava di giustificare. Si trattava di capire. Capire chi era lui, cosa aveva vissuto, cosa sapeva fare con l’amore che aveva.

E da quando ho smesso di odiare e ho cominciato a capire, qualcosa dentro di me si è allentato. Una tensione che portavo nel corpo, nelle spalle, in certi silenzi.

Questa è libertà. Non la libertà romantica che immaginiamo. Quella vera, silenziosa, che arriva quando smetti di essere prigioniero di qualcuno che forse non ha mai voluto imprigionarti.

Tre sculture in fila. Cuore, cervello, stomaco.

“Follow your heart. Use your brain. Trust your stomach.”

Sorrido ogni volta che ci penso, perché sembra quasi una barzelletta, e invece è una delle sintesi più oneste che abbia visto.

Quante volte hai seguito solo il cuore e ti sei fatto del male?

Quante volte hai usato solo il cervello e hai perso qualcosa di importante per eccesso di controllo?

Quante volte hai ignorato quello strano senso allo stomaco, quella voce piccola e insistente, e poi hai capito che aveva ragione?

Non è una gerarchia. È un invito a essere interi. A smettere di tagliare parti di noi stessi perché non rientrano nell’immagine che vogliamo dare o che gli altri si aspettano.

La libertà integrale passa da qui: dal coraggio di ascoltarli tutti e tre, insieme.

Questa per me, è una delle più potenti: Un bersaglio pieno di frecce. Alcune nel centro, molte fuori. L’altro bersaglio intatto, nessuna freccia.

“This isn’t failure. This is.”

Il fallimento non è sbagliare il centro. Il fallimento è non tirare. È il bersaglio intatto, quello che non hai mai nemmeno sfiorato perché avevi troppa paura di mancare.

Ogni freccia mancata è una prova di coraggio. Ogni segno su quel bersaglio dice: ci ho provato. E questo vale infinitamente di più di un bersaglio perfetto che non è mai stato sfidato.

È questo che cerco di dire alle persone che mi stanno vicine. Agli amici che si trovano a un bivio e non riescono a muoversi. Ai clienti che arrivano da me bloccati — con un sogno in testa e mille motivi razionali per non inseguirlo.

Sei anni fa ho fatto un salto nel vuoto. Ho lasciato un percorso già scritto, certezze concrete, una traiettoria che dall’esterno sembrava solida. Non l’ho fatto senza paura, anzi, la paura c’era tutta, grande e reale. Ma l’ho fatto lo stesso.

E quella è stata la cosa migliore che potessi fare per me stesso.

L’unica cosa di cui mi pento è non averlo fatto prima.

Non perché fossi pronto — non lo ero. Non perché le condizioni fossero perfette — non lo erano. Ma perché ogni anno passato ad aspettare il momento giusto era un anno in meno a vivere la vita che volevo davvero.

Il rimpianto più pesante non è quello delle cose fatte. È quello delle cose che non hai mai avuto il coraggio di provare.

Uno stomaco bianco, ricoperto di farfalle colorate — blu, arancione, rosa, gialle. Alcune stanno volando via, altre sembrano appena arrivate.

“My stomach when I’m with you.”

Questa scultura parla di amore. Ma a me ha detto qualcosa di più ampio.

Le farfalle nello stomaco non sono solo il simbolo dell’innamoramento. Sono il segnale che sei presente. Che stai sentendo davvero. Che non hai anestetizzato le emozioni in nome della razionalità, del controllo, della difesa.

Quante volte, per paura di soffrire, abbiamo smesso di sentire?

Quante volte abbiamo costruito muri così alti che non entrava più niente, né il dolore, né la gioia?

Permettersi ancora le farfalle è un atto di libertà. Forse il più sottile. Forse il più difficile.

“La libertà è sempre possibile”

Sul palco de La grande bolla si dibatteva tra tre posizioni:

1. La libertà non esiste — nasciamo già dentro un mondo che ci definisce. Famiglia, genetica, contesto: più che scegliere, seguiamo traiettorie già scritte.

2. La libertà ha dei limiti — possiamo scegliere, ma dentro perimetri precisi. La libertà prende forma in quello spazio ristretto.

3. La libertà è sempre possibile — nessuna regola, istituzione o legame può limitare davvero la nostra capacità di scegliere chi essere.

Io ho difeso la terza. E ho portato con me questo.

Questo è ferro.

Il ferro delle catene che imprigionavano la popolazione del Madagascar durante la colonizzazione francese. Quando hanno riottenuto la libertà, non le hanno buttate. Le hanno fuse, trasformate, restituite al mondo in una forma nuova: un bracciale. Aperto, con una fessura, per ricordare che la catena non c’è più. Ogni famiglia lo decora alle estremità con pietre e disegni propri.

La stessa materia. Un significato completamente ribaltato.

Questo è il gesto più rivoluzionario che conosca: prendere ciò che ti ha imprigionato e trasformarlo in qualcosa che porti con orgoglio.

La libertà non è dimenticare le catene. È decidere cosa farne.

Ma la serata ha avuto un momento che non mi aspettavo.

Tra gli speaker c’era Antonio Dragone — condannato al 41bis per associazione mafiosa, 27 anni di carcere, da poco fuori.

Ha preso il microfono e ha detto una cosa che ha fermato la stanza:

“Ho conosciuto la libertà in carcere.”

Silenzio.

Antonio ha raccontato che tra quelle mura ha trovato finalmente il tempo per leggere, studiare, prendere due lauree in filosofia, scrivere un libro. E soprattutto, ha rotto le catene che la sua famiglia gli aveva imposto da sempre. Ha trovato se stesso proprio dove sembrava impossibile trovare qualcosa.

Pensate a questo per un momento. Un uomo, un ragazzino di 18 anni, al 41bis, il regime carcerario più duro che esista in Italia, 22 ore al giorno in cella, isolamento quasi totale, che trova la libertà. Non nonostante le circostanze, anzi, attraverso di esse.

Esattamente quello che diceva Galimberti a Milano. Esattamente quello che rappresentava il cervello fiorito di Olivari. Esattamente quello che mi ha detto mio padre senza saperlo: che anche dentro le strutture più rigide, se hai la fame giusta, trovi un varco.

La cultura come atto di liberazione. Il pensiero come rivoluzione silenziosa.

Le 6 verità che questa settimana mi ha confermato

1. La libertà non è dimenticare le catene. È decidere cosa farne. Le catene esistono: famiglia, aspettative, condizionamenti. Negarlo è ingenuo. Ma quello che fai con quel materiale è tuo. Sempre. Il bracciale malgascio, Antonio Dragone, il kintsugi del cuore di Olivari: storie diverse, stessa verità.

2. La libertà più potente non si trova fuori. Si costruisce dentro. Puoi cambiare latitudine, lingua, fuso orario. Se non lavori dentro, ti porti dietro tutto. Da sei anni vivo viaggiando, e questa è la cosa più vera che il viaggio mi abbia insegnato. La geografia non risolve niente. La consapevolezza, sì.

3. La vera misura della libertà è il tempo. Pepe Mujica disse: “I poveri sono quelli che lavorano sempre per avere uno stile di vita costoso e non hanno mai tempo per sé stessi.” Non parlava di soldi. Parlava di ore. Quante ore della tua settimana passi a fare cose che ami senza che ti generino nessun profitto? Leggere senza uno scopo. Camminare senza una meta. Imparare qualcosa che non metterai mai sul curriculum. Questo è il lusso più raro del mondo contemporaneo.

4. Non devi odiare ciò da cui ti separi. Devi solo capire. Questa è di Galimberti, e mi ha liberato da qualcosa che portavo dentro da anni. L’odio verso chi ci ha ferito ci tiene legati a loro più di qualsiasi catena. Capire non significa giustificare. Significa smettere di essere prigionieri di qualcuno che forse non ha mai voluto imprigionarti.

5. Il cambiamento può avvenire in qualsiasi situazione, se davvero lo vuoi. Antonio era al 41bis. Non aveva niente. Eppure ha costruito una vita interiore più ricca di molti che vivono “liberi” fuori. Le condizioni esterne non sono mai il fattore decisivo. Sei tu il fattore decisivo.

6. Non domani. Adesso. Non quando avrai più tempo, più coraggio, più certezze. Adesso. Con quello che hai. In questo spazio. Sempre adesso. Perché le condizioni perfette non arriveranno mai, e aspettarle è la forma più subdola di prigione che esista.

Prima di salutarti, tre domande per te

Questa newsletter nasce da una settimana che mi ha mosso qualcosa dentro. E mi piacerebbe sapere se ha mosso qualcosa anche a te.

Rispondimi qui nei commenti:

→ In quale delle tre posizioni ti riconosci? La libertà non esiste, ha dei limiti, o è sempre possibile?

→ C’è qualcosa, una persona, una situazione, un’abitudine, da cui ti stai separando con odio invece che con comprensione?

→ Qual è la catena che potresti trasformare in bracciale?

Non devi rispondere a tutte. Anche una sola. Sono qui, e leggo tutto.

Se senti che è il momento di muoverti

Ci sono due cose concrete che faccio e che potrebbero fare al caso tuo.

Una call gratuita con me. Se mentre leggevi hai sentito qualcosa muoversi — quella voce piccola che dice “anche io devo cambiare qualcosa”, possiamo parlarne. Una conversazione onesta, senza impegni, per capire dove sei e dove vuoi andare. Non ti vendo niente. Ti ascolto, e insieme vediamo da dove cominciare.

Un viaggio trasformativo in Madagascar. (18 Settembre - 3 Ottobre). Perché alcune cose si capiscono solo camminando su una terra diversa. Il Madagascar non è solo un posto bellissimo, è il luogo dove ho tenuto in mano per la prima volta un bracciale fatto con il ferro delle catene. È il luogo che mi ha insegnato che la libertà si può toccare. Si può portare al polso.

Se una di queste due cose ti parla, scrivimi. Sono qui.

Francesco

E c’è una cosa che nessuno ci dice mai, perché non si vende bene.

Quasi tutto quello che stiamo cercando, è già qui.

Non lontano.
Non in un’altra vita.
Non dopo la prossima conquista.

Qui.
In questo corpo.
In questo respiro.
In questo istante che stiamo condividendo.

Solo che non siamo abituati ad ascoltarlo.

Abbiamo imparato a cercare, non a sentire.
A fare, non a stare.
A riempire, non ad abitare.

E allora scappiamo.
Riempiamo il silenzio.
Evitiamo quello che sentiamo.

Scrolliamo.
Lavoriamo.
Parliamo.
Programmiamo la prossima cosa.

Ma c’è un punto, e chi ha meditato anche solo una volta lo conosce, un punto piccolissimo, scomodo, silenzioso, in cui tutto questo si ferma.

E per un attimo non manca niente.

Quel punto non è un premio che arriverà un giorno.

È sempre lì.

Ci aspetta.
Paziente.

Ogni volta che chiudiamo gli occhi.
Ogni volta che respiriamo con consapevolezza.
Ogni volta che, invece di scappare, restiamo.

Allora la prossima volta che sentite qualcosa, qualcosa di scomodo, di intenso, di difficile, provate a non scappare.

Restate. Respirate. Osservate.

Un respiro alla volta.

E fidatevi dei silenzi. È lì che succede tutto.

Ieri sera abbiamo provato a tornare esattamente lì.

A quel punto.

Siamo partiti da una domanda che ci portavamo dietro dalla scorsa serata:

perché scrolliamo?

Non per il gesto in sé.
Ma per quello che c’è prima.

Quel vuoto leggero.
Quel disagio sottile.
Quella sensazione che non sappiamo bene nominare.

E allora riempiamo.

Ieri, invece, abbiamo fatto qualcosa di diverso.

Ci siamo fermati.
Abbiamo respirato.
Abbiamo osservato.

Abbiamo visto che:

• la meditazione non serve a “stare meglio”

• serve a vedere meglio

• a riconoscere le emozioni mentre nascono

• a non reagire automaticamente

Abbiamo toccato con mano l’equanimità:

stare con quello che c’è, senza scappare e senza attaccarsi.

Abbiamo compreso che tutto è impermanente.

La meditazione, il Vipassana, non sono qualcosa di mistico.

Sono pratica. Sono presenza. Sono verità.

E soprattutto: non servono 10 giorni in silenzio per iniziare.

Serve solo un piccolo atto di coraggio: fermarsi.

E se durante la pratica hai sentito difficoltà, se la mente correva, se stare fermə ti è sembrato impossibile, è normale. Succede a tutti.

Meditare non è facile, soprattutto all’inizio. E non è qualcosa che “si impara in un giorno”.

Per questo può avere senso iniziare con un accompagnamento.
Una guida.
Una voce che ti aiuta a restare.

Non perché non sei capace.
Ma perché stai imparando.

Anapana è un’app che può aiutarti ad iniziare ma soprattutto ad avere costanza. Sono già 25 giorni che non salto neanche una meditazione.

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✨ E ora non lasciamo che tutto finisca qui

Sul gruppo WhatsApp possiamo dare continuità a questo spazio,
condividere riflessioni e restare connessi.

👉 [entra nel gruppo]

🎧 Playlist della serata

Per portarti dietro un po’ di quell’atmosfera anche nei prossimi giorni ti lascio la playlist di Umanistan, con le musiche utilizzate durante la meditazione e la scrittura.

📝 Feedback (importantissimo)

Umanistan cresce insieme a voi.

Ti chiedo 2 minuti per dirmi:

• cosa ti ha lasciato questa serata

• quali temi vorresti esplorare

• quali ospiti ti piacerebbe incontrare

👉 [compila il feedback]

Se non sei riuscita a partecipare ma senti che vuoi portare qualcosa di più nella tua vita, qui puoi rivedere la serata.

Grazie per esserci statə, davvero.

Per esserti messə in gioco.
Per esserti ascoltato.
Per aver contribuito a creare questo spazio.

“Che tutti gli esseri possano essere felici”. - S.N.Goenka

Ci vediamo alla prossima.

Francesco

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c’è una cosa che facciamo tutti, ogni giorno, quasi senza accorgercene.

Scappiamo.

Scappiamo da quello che sentiamo.

Lo copriamo con il telefono.
Lo riempiamo di impegni.
Lo anestetizziamo con distrazioni continue.

Non perché siamo deboli.

Ma perché nessuno ci ha mai insegnato davvero a stare con le nostre emozioni.

La verità è che non è che non siamo incapaci di sentire.

Siamo solo poco allenati ad ascoltare.

E allora succede questo:

👉 Evitiamo ciò che ci fa male
👉 Reagiamo in automatico
👉 Ci perdiamo dentro emozioni che non capiamo

E più scappiamo più quelle emozioni diventano forti.

Più rumorose.

Più difficili da ignorare.

È qui che entra la meditazione.

Non come “tecnica per rilassarsi”.

Ma come allenamento radicale alla presenza.

La meditazione — e in particolare la pratica Vipassana — ti insegna una cosa semplice e rivoluzionaria: restare.

Restare con ciò che c’è.

Senza scappare.
Senza giudicare.
Senza reagire automaticamente.

Daniel Goleman nel suo libro più conosciuto, “Intelligenza Emotiva” , mostra come la capacità di riconoscere e osservare le proprie emozioni è una delle competenze più importanti per il nostro benessere.

E non è qualcosa che si sviluppa pensando.

Si sviluppa praticando.

È un po’ come creare spazio dentro.

Spazio tra ciò che senti, e il modo in cui reagisci.

Ed è in quello spazio che nasce la libertà.

Domani sera vogliamo esplorare proprio questo.

Non in teoria, ma partendo dall’esperienza reale.

🎙 Umanistan Live – Meditazione & Intelligenza Emotiva
📅 Martedì 21 ore 20:00 (italiane)

Insieme ad Alessandro Napoli, facilitatore mindfulness e viaggiatore, entreremo dentro:

• cosa significa davvero “sentire” un’emozione

• perché spesso ne abbiamo paura

• come la meditazione può aiutarci a non esserne travolti

• cosa succede quando iniziamo ad ascoltarci davvero

Sarà uno spazio autentico. Non una lezione ma un incontro.

Se negli ultimi tempi ti sei sentito/a:

— sopraffatto dalle emozioni
— disconnesso da te stesso
— in fuga continua da qualcosa che non sai nemmeno nominare, forse questa serata può essere un piccolo punto di svolta.

Non devi essere “bravo/a a meditare”. Non devi sapere nulla. Devi solo esserci.

E se conosci qualcuno a cui potrebbe servire, invitalo a partecipare.

Clicca qui per iscriverti.

A volte non serve cambiare vita.

Serve solo iniziare ad ascoltarla.

Ti aspetto domani.

🤍

Francesco

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esattamente un anno fa uscivo da uno dei luoghi più intensi che abbia mai attraversato.

E no, non era un viaggio. Non c’erano zaini, né aerei, né nuove città da esplorare.

Eppure, è stato uno dei viaggi più profondi della mia vita.

10 giorni di silenzio. Totale.

Niente telefono, niente libri, niente penne e fogli su cui scrivere, niente contatto visivo, niente parole.

Solo io e la profondità della mia anima.

E ti dico la verità: non pensavo di riuscirci.

Io, che ho sempre bisogno di connessione, di confronto, di raccontare, condividere. Io, che mi definisco un animale sociale.

E invece ce l’ho fatta.

E qualcosa dentro di me è cambiato per sempre.

Avevo raccontato qualcosa qui appena uscito.

E il punto non è il silenzio.

Il silenzio è solo lo spazio.

Lo spazio in cui, per la prima volta, smetti di scappare.

Lo spazio in cui inizi a vedere davvero.

Le tue emozioni quando nascono.
Le tue paure quando emergono.
Le tue abitudini automatiche.

E anche i tuoi “mostri”.

Ma non per combatterli.

Per guardarli.
Accoglierli.
Capirli.

E piano piano, lasciarli andare.

La meditazione Vipassana è questo: vedere le cose per come sono.

Non è una tecnica “spirituale” da capire. È un’esperienza da vivere.

Come diceva S.N. Goenka:

“La liberazione si raggiunge con la pratica, mai semplicemente discutendone.”

E in quei 10 giorni succede qualcosa di potente:

👉 Ti alleni a osservare senza reagire
👉 Sviluppi una consapevolezza emotiva profondissima
👉 Impari a stare con ciò che c’è, senza scappare

Ed è lì che inizia una libertà nuova.

Più concreta.
Più stabile.
Più tua.

Ma come funziona davvero un ritiro Vipassana?

In modo molto semplice (e allo stesso tempo radicale):

• Si medita per molte ore (12 circa) al giorno

• Si segue una struttura precisa e guidata

• Si osserva il “nobile silenzio” per tutto il corso

• Non si scrive, non si legge, non si comunica

• Si lavora solo su di sé, attraverso l’esperienza diretta

Niente teoria. Niente filosofia da discutere.

Solo pratica.

Solo verità vissuta.

E no, non è “facile”.

Ma è profondamente trasformativo.

E soprattutto è accessibile a chiunque abbia davvero voglia di guardarsi dentro.

Se questa cosa ti incuriosisce, ti tocca, o anche solo ti mette un po’ a disagio forse è proprio il momento giusto per avvicinarti.

Ed è per questo che voglio invitarti a qualcosa di speciale.

🎙 Umanistan Live – Martedì 21 Aprile ore 20:00 su Zoom

Parleremo proprio di questo.

Di meditazione Vipassana.
Di emozioni.
Di cosa succede quando smetti di evitarle e inizi ad ascoltarle davvero.

Con me ci sarà Alessandro Napoli, amico, viaggiatore e facilitatore mindfulness, che ha vissuto in prima persona due ritiri Vipassana negli ultimi anni.

Sarà come sempre una serata vera, senza filtri, senza giudizio, dove condividere esperienze, dubbi, intuizioni, e magari accendere qualcosa dentro.

Clicca qui per iscriverti. E’ gratis, aperto a tutti. Anzi, se pensi che possa essere utile a qualcuno che conosci, condividilo.

E se senti che 10 giorni di silenzio oggi sono “troppo”, è normale.

Anche per me lo erano.

Per questo ho iniziato a integrare la meditazione nella mia quotidianità, un passo alla volta.

E qui entra un’altra scoperta che mi sta accompagnando: l’app Anapana, creata da Virginia Gambardella.

È la prima app di mindfulness completamente in italiano, e la cosa che mi ha colpito è la semplicità con cui ti accompagna dentro la pratica.

Sto seguendo il percorso di 30 giorni, e non ho saltato neanche un giorno. Perché prima di ogni meditazione c’è sempre una spiegazione chiara, umana, che ti aiuta davvero a capire cosa stai facendo.
Non è solo “meditare”. È iniziare a costruire una relazione diversa con te stesso.

Puoi provarla gratuitamente da questo link (affiliato). Se decidi di proseguire per la nostra community c’è il 30% di sconto con il codice FRENKY (i costi sono irrisori e vi assicuro che è davvero utile).

Forse non inizierai con 10 giorni di silenzio.

Ma puoi iniziare oggi.

Con un respiro.
Con 10 minuti.
Con un momento di presenza.

E se vuoi fare un passo in più…

Ci vediamo martedì.

🤍

Francesco

Se questa newsletter ti ha dato qualcosa, mandala a qualcuno a cui vuoi bene. Umanistan cresce una persona alla volta. Se invece questi contenuti gratuiti ti aiutano a riflettere e crescere, puoi supportare i miei progetti su BuyMeACoffee.
È un modo semplice per permettermi di continuare a creare spazi di valore, liberi e accessibili.

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