A barragem ainda não havia desaguado. Maris não esperava ficar ainda mais um dia em Darendar. Queria regressar a casa, para perto da sua família. Ainda por cima, poeiras nucleares aproximavam-se. Maris foi abastecer-se de energéticos antes de ir recolher-se no abrigo 45.

E aqui, no armazém dos energéticos, ficou hipnotizado. Sentiu uma estranha conexão com uma vendedora. A juventude, a simpatia, a beleza dela captaram-no de tal forma, que ele não sabia o que fazer. Ela usava base e batom, mas isso não interessava. Maris escrutinava a face dela atentamente.

Arranjou forma de ir com ela até às prateleiras ver as diferentes marcas de energéticos. Interessou-se por várias promoções. Ele perguntou tudo o que podia, para fazer o tempo render. Ela, sempre disponível, atenta. Ele devia ter mais 25 anos do que ela.

Voltaram ao balcão. O que se estava ali a passar?

“Como se chama?”, perguntou Maris.

“Debrax.”

“É muito simpática, Debrax”, disse-lhe ele.

Ela respondeu: “Não devíamos ser todos assim?”

Ele pegou nos energéticos. Quem dera poder inventar assuntos. Ia haver a chuva de estrelas no dia seguinte. Gostava de ver com ela. Podia ir convidá-la a ir passear junto ao Alômetro ou, quem sabe ir tomar um batido. Mas nada lhe saiu. Maris via o seu momento fugir pelas suas mãos.

Começaram a tocar as sirenes para a recolha aos abrigos. Ela ficaria ali, no bunker da entidade. Ele tinha de ir.

“Adeus.”

“Adeus”, disse ela, a preparar-se para encerrar tudo junto com a sua equipa.

Ele saiu, quase abalado. Correu e meteu-se no abrigo. Mandou uma mensagem à família. “Estou já protegido.” Era assim que se sentia depois de ter a sua vida posta à prova.

Deitou-se e sonhou com Debrax. Ansiava por sair do abrigo e ir ter a Levindar, com a sua família. Ansiava, também, por ter uma oportunidade de ir novamente à loja de energéticos para falar com Debrax. Tanta simpatia. De certeza que ele havia causado impacto nela. Sentia uma espécie de culpa por aquela cumplicidade.

Debrax fechou a porta. Desceu para a cave junto com os colegas. Um deles, Haliel, disse-lhe: “Então e aquele senhor? Ficou atónito a olhar para ti.”

Debrax sentou-se no sofá, pegou num livro. Sim, na cave existiam livros, estes objetos quase desaparecidos, mas essenciais - caso falhassem as redes.

Depois ela pensou no que Haliel disse. Parou de ler o livro durante uns segundos e voltou-se para ele. “Qual senhor? De quem estás a falar?”

Haliel sorriu. “Se um cavalo atravessasse Darendar à tua frente, se calhar não o vias.”

De repente, Debrax interessou-se. “Sabes a história do cavalo? Ouvi falar nela! De certeza que era um holograma.”

Haliel concordou. “Sim, era inteligência artificial. Já não há cavalos. O que estás a ler?”

Debrax mostrou-lhe a capa: A Máquina Pára e Outros Contos, de E. M. Forster.

Joaquin fez o que pensara: chaveou a porta, trancou as janelas, organizou os víveres. Colocou no chão as peças de louça chinesa e os muitos quadros da casa. Retirou o maior deles, do piquenique no parque, com todo o cuidado. Era muito pesado. Carregou a bateria do telemóvel. Deixou as velas prontas, em sítios fáceis de as encontrar. E havia ainda a velha espingarda do seu avô Jorge. Ponderou algum tempo o que fazer com ela. Não vinha ao caso a sua repugnância pelo objeto abjeto – ele chamava assim a arma, para provocar o avô. Não serviria para nada, mas, mesmo assim, colocou-lhe munições e deixou algumas balas de sobra, por cima do frigorífico.

Voltou a rever os passos, tomou notas e depois foi para o seu posto. Por uma pequena fresta, ele havia passado uma rede. Por outra fenda, atravessou um aspirador para que, durante a passagem da tempestade de palavras, pudesse retirar algumas frases, alguns versos. Se possível, o que desejava era “pescar” livros inteiros, para si e para quem quisesse ler também. Quem sabe tinha sorte?

Tal como as previsões meteorológicas, astrológicas e literárias haviam anunciado, aos dezoito segundos, dos dezoito minutos, das dezoito horas, Joaquin viu levantar-se no horizonte, de forma acelerada, a poeira das palavras, a trovoada das letras, o furacão dos textos. Era impressionante. Ironicamente, era quase impossível descrever a tempestade de palavras, por palavras.

Enquanto o espectro escurecido de letras aproximava-se, ele ia lendo as diversas mensagens que a tempestade ia constituindo, a força que tinham aquelas orações criadas de forma aleatória, por um tufão. Algumas frases pareciam dirigidas diretamente para si - como se a ventania quisesse comunicar consigo.

Em poucos minutos, a tempestade chegou à sua casa. Um barulho quase insuportável, um assobio sem fim, que penetrava em cada canto. Parecia que tudo iria ruir. Por sua caixa de correio entravam mensagens com ameaças literais de que a sua habitação desabaria. Havia ainda cartas a conclamar os livros do interior da casa à rebeldia – pormenor que havia sido acautelado. A totalidade da sua biblioteca havia sido transferida para a cave. Joaquin chaveara os livros com doze cadeados.

Esperar passar. A tarde e a noite seriam assim. Uma espera angustiante. Apenas por volta das seis da manhã conseguiria dormir, poucas horas. Pelas nove, quando acordou, pulou da cama, com pressa, ansioso. Precisava ver, precisava ler!

Cheios de versos, cheios de livros: assim estavam a rede e o aspirador. No meio de todos eles, uma capa dourada se destacava. Ele abriu, folheou, surpreendeu-se e emocionou-se com a dedicatória.

Para ti, que pacientemente esperaste que as palavras certas chegassem e que venceste a tempestade. Dedico esta capa e algumas frases iniciais, que irão inspirar-te até ao fim deste livro - a tua obra.

Guardou tudo depressa, para saborear depois. Tinha de ver como estava a cidade depois da enxurrada.

* Capítulo que integra o meu segundo livro, Depois de um outro tempo, que espera uma boa oportunidade para ser publicado.

Ele olhava e procurava no meio da tralha. Desabafou: “não sei onde colocaram a aparelhagem”. Abandonou a ideia da procura. Não é comum. Depois uma das portas não abria. Fui até ao outro lado, empurrá-la. Ele esteve a arranjá-la. De seguida, avançou para outra porta, a do forno. Durou o seu tempo. Perfeccionismo na sua profissão.

Fiquei a vê-lo trabalhar. São muitos anos nas pernas, mas ele recusa-se a aceitar. Isso é bom, claro. É vê-lo e ajudá-lo a colher os figos (em sítios difíceis!), a falar sobre as árvores, sobre as pinhas, sobre as frutas, as uvas, os abrunhos e os damascos. E as azeitonas!

De seguida, ajudei a regar tudo, porque o dia ia caindo. Se não, ainda estaríamos ali.

Ainda houve tempo para ir à cave (verificação de porta incluída) mostrar-me uma cama que irá pintar até quarta-feira, disse-me.

Tudo isto aqui, perto do topo do céu, em Salzedas. À noite é a festa, à frente do Mosteiro com oitocentos e cinquenta anos.

Na Praça do Sol, em Darindar, joga-se xadrez logo cedo aos domingos. São pelo menos vinte jogos a decorrer ao mesmo tempo. Nesta manhã há um torneio. Podemos ver Boris Ilye, Alexey Devraz e até Stinger (que na verdade adora jogar dados). Claro que Stinger sonha com uma ou outra vitória pontual, mas todos sabem que a final será entre Boris e Alexey. Talvez o outsider Klaus Garinsky ou a Iulia Krakova possam surpreender.

Mas reparem bem nos flancos da Praça. O agente Loris, da polícia, vigia atentamente. É que Maha, foragida, tem passado mensagens cifradas nos jogos de xadrez. Boris sabe lê-las. Alexey sabe passá-las. Toda a resistência esperava pela abertura de Alexey na terceira ronda. Foi a Siciliana. O grupo de Plitzbamgartem, assim, ficou a saber o que fazer na terça-feira que se aproximava. O Agente Loris não poderia saber o que se estava a passar à frente dos seus olhos. Aliás, Loris parou junto ao tabuleiro de Alexey por muito tempo, até o jogador perguntar-lhe se o agente desejava um café.

Stinger, surpreendentemente, começou a vencer todos os jogos. No jogo com Boris, este deixou a sua Dama encurralada e perdeu-a. Alexey percebeu imediatamente que Stinger seria o homem. Tinha de perder, sem ninguém perceber que era proposital.

Podemos ver as fotografias de Stinger, felicíssimo com o troféu. Uma figura totalmente desconhecida e fora do radar da polícia.

À noite os companheiros de Plitzbamgartem enviaram um emissário até à casa de Stinger, que estava a fazer as estatísticas dos seus jogos de dados. Stinger recebeu a comunicação de que passaria a ser um deles. Aceitou, satisfeito, mas não entendia bem do que se tratava. Pensava, até ali, que “os companheiros de Plitzbamgartem” eram só mais um clube de xadrez.

Maha, essa, continuava algures. Não se sabia se em Darendar ou Levindar.

* Imagem criada com recurso a IA generativa (ChatGPT).

Altitude, vento, janela pequena, quarto acolhedor, escadaria, porta fechada. Eu estava ali para passar a noite. Era o alojamento que restava para eu me instalar: a torre norte do castelo.

Dormi profundamente. Porém, a meio da noite, acordei. A festa na praça havia terminado. Tudo era silêncio e eu não conseguia dormir novamente. Comecei a ler um dos livros da prateleira: Grinsvold em Silertz, chamava-se assim. Lia à procura do sono, que se foi aproximando devagar.

A sonolência foi interrompida. Ouvi um barulho lá abaixo. O que era muito estranho, àquelas horas. Ouvi passos a subir as escadas. Passos pesados. O destino dos passos só podia ser o topo da torre, onde eu estava.

A minha espada não estava comigo. Ficara no armário das armas. O castelo não permitia que estrangeiros andassem armados. Continuaram os passos nas escadarias. Porque não guardei o punhal às escondidas?

Subiam, subiam. Depois pararam. Mas algo não estava bem. Estava alguém atrás da porta! O que fazer? Abro, não abro?

A maçaneta moveu-se. Peguei na cadeira com as duas mãos. Era o que havia. A porta abriu-se. Um cavaleiro, com os seus cinquenta anos, entrou no quarto. Olhou para mim, a segurar a cadeira. Eu pousei-a.

“O que deseja?”, eu disse.

“Quero um livro”, respondeu o cavaleiro.

“Que livro?”

“O meu livro. É meu.”

“Qual livro?”

“Grinsvold. O resto do nome já sabe.”

“Como sabe o livro que estou a ler? Porque o quer?”

“Quero aproveitar que o livro está finalmente aberto para voltar para casa. Há dois anos deixaram-no em cima da mesa, na página trinta e seis, e eu resolvi sair. Depois guardaram-no fechado, e fechado não consigo saber onde ele está. Agora está aberto. É uma oportunidade única.”

“Quem é o Senhor?”

“Ora bolas, sou o Grinsvold. Estamos na minha cidade, Silertz. Vou entrar pelo livro. Com licença.”

“Nunca me tinha acontecido uma coisa assim.”

“Quer sair do seu livro? Se quiser mostro-lhe o caminho. Sair é fácil. Difícil é voltar se lhe fecham a porta.”

“O meu livro? Que porta?”

“Sabe bem qual é o seu livro e qual é a porta. Cada um sabe. É só pensar e percebe.”

“Não é preciso. Estou bem aqui.”

“Isso dizem todos. Até andarem pelo mundo. Já agora, como se chama?”, perguntou o cavaleiro Grinsvold.

“Maris, de Darendar.”

“Sabe, Maris de Darendar, tive sorte de não trazer o meu cavalo. Fez falta para alguma viagem. Mas imagine o Sugrax a subir estas escadas? Seria impossível! Ia ter de deixá-lo para trás, ou deixar o livro lá fora. Agora com licença. Tenho de ir ver como está a minha casa.”

“Mas o Senhor já está em Silertz. Porque não vai para casa, sem entrar no seu livro?”

“Porque o livro foi escrito há setenta e cinco anos. Lá é que é a minha casa. Agora adeus.”

Maris viu o cavaleiro entrar no livro.

Quando, no dia seguinte, despediu-se do quarto, a caminho de Levindar, deixou o livro, à cautela, aberto na página trinta e seis.

Dezenas de cavalos a correr pelos pampas. Um gramado verde infinito. Os cavalos não pareciam saber para onde iam. Só sabiam que atravessavam a planície. Uma mancha branca no meio da tropilha castanha. Um índio Kaingang viu aquele cavalo. O único exemplar. Viu, mas estava aterrorizado, com medo de ser atropelado.

Havia uma energia diferente no ar. Uma chuva torrencial abateu-se sobre todos. Uma grande tempestade. Trovões, eletricidade. Um raio atingiu o chão e abriu uma cratera. O cavalo branco caiu, desamparado, no buraco.

O índio viu a queda do cavalo. Tendo os restantes animais abandonado o local, o homem foi investigar o buraco. Não encontrou o equídeo. Havia sim algo estranho. Uma placa brilhante, que teve medo de tocar. O que teria acontecido? Talvez tivesse sido traído pela sua imaginação. Não devia haver cavalo branco nenhum.

Viu um amigo ao longe. Seria a sua companhia para a aldeia.

Maris foi o caminho todo a explicar para Kairu o mistério do cavalo branco. Iria repetir a história para as suas filhas, na ëmã, que ficava a um dia de distância.

Já não há cavalos. Não sobreviveram. Mas eu vi aquele cavalo.

Corria pelo asfalto, até ao Alômetro Dourado. As pessoas que o viram desconfiaram: “É um dróide. É IA.” Tenho a certeza que era um cavalo. Branco, meio azulado. Podia também ser dos reflexos dos zirineus, que estavam a voar baixo, e os propulsores têm aquela luz.

Era vida. Vida mesmo, sem ser IA ou um robô. Mas como?

Quando pesquisei, li que os índios gostavam de cavalos. Um imperador chamado Napoleão, de um país chamado França, tinha um, e era branco. Havia um cavaleiro famoso, chamado Quixote, que também tinha o seu. Houve um cavalo, Incitatus, que até fora Cônsul numa cidade ou Império muitíssimo antigo chamado Roma. Não sabia que os cavalos eram tão inteligentes a ponto de mandar em humanos.

Aqui não há cavalos. Não sobreviveram. Mas hoje vimos este. Sou dos poucos que têm a certeza que era um cavalo. Muitos continuam sem acreditar.

Um acontecimento único, em Darendar, no meio do mês das tempestades, naquela noite que a chuva abrandou.

Depois, fui comprar o concentrado de comida e inspirei emocionado no respirador. Tinha de contar às minhas filhas, quando a barragem desaguasse e eu pudesse reentrar em Levindar.

Maris, de seguida, tomou o Sugrax a caminho da estação C-36 zona 72.

Aquela cassete TDK, transparente. Eu acho que foi gravada pelo meu irmão. Uma cassete de sessenta minutos. De um lado The Doors, Morrison Hotel. Do outro GNR, In Vivo. Trinta minutos de um lado, trinta minutos do outro. Era preciso fazer uma seleção das músicas. Não lembro quais eram as canções, mas lembro de Roadhouse Blues e de Waiting for the Sun, no Lado A, o lado dos Doors. E no lado B, dos GNR, recordo claramente de Morte ao Sol.

A primeira vez que ouvi esta cassete foi tocando na casa de um Carlos, em São Sebastião dos Guerreiros. Íamos de autocarro até lá. O início da viagem era no Campo Grande. Para lá chegar passávamos pela Calçada de Carriche, Loures, Santo António dos Cavaleiros. Tudo era novidade.

Encontrei a cassete recentemente. (Aliás, com muitas dúvidas, não me desfiz das minhas velhas cassetes. E nem tenho onde as colocar a tocar!). Dentro da cassete encontrei uma pequena aranha.

Lembrei-me da história dela. Esta pequeníssima aranha entrara ali há muitos anos. Ninguém sabia como. Tecia a sua teia naquele meio musical. No entanto, sempre que alguém premia o “play” a sua teia desfazia-se. A aranha, ao ouvir a voz do Jim Morrison ou do Rui Reininho, sabia o que ia acontecer. O seu mundo desaparecia com os acordes de As Dunas, A Valsa dos Detetives, The Spy ou Queen of the Highway. Era assim no sistema de som, no walkman ou no carro. E quando a música parava, o inseto, com uma paciência infinita, recomeçava o seu labor, a reconstrução da sua teia. Havia um acordo tácito. Podia fazer ali a sua casa, desde que permitisse que os humanos ouvissem a cassete. Em troca não seria despejada e podia até ouvir rock de alta qualidade.

Isso foi há tantos anos! Qual terá sido a última música que ouvi num leitor de cassetes? Qual cassete?

Agora, a aranha, ou uma das suas descendentes, tem a sua casa totalmente previsível. Os carretéis da cassete e a fita estão parados há décadas. Uma casa sossegada, com uma teia que não se desfaz. Uma cassete não se mexe. Sem música. Eternamente? Há quem garanta que, pelo menos uma vez por semana, a aranha empreende uma viagem perigosa. Sai da cassete para ouvir música junto da aparelhagem, da televisão ou mesmo de um computador.

Avisaram-me, nos últimos tempos. Cuidado ao estacionar! Nunca entendi muito bem. Os carros estão todos ordenados, as pessoas são civilizadas, há espaço.

Há a autoridade que fiscaliza o estacionamento em Lisboa, mas ainda não costuma vir aqui na minha rua. Montaram os parquímetros e marcaram o espaço no chão. Comento aqui que o fizeram sem respeitar os costumes locais. Colocaram os carros ao longo da rua e não em espinha, o que gerou uma onda de desobediência. Ninguém estaciona como a entidade quer. De todas as formas, como disse acima, a autoridade não vem até aqui. Não se percebe. Felizmente não vem.

Bem, mas perante um vazio de poder, uma outra ordem avançou e ocupou. Cuidado ao estacionar, bem diziam. Atenção! Avisaram-me que havia algo novo a tratar da regulação, ou a desregular. A colocar em causa o status quo. Uma outra ordem. Uma nova ordem.

Hoje vi do que se tratava. Em direto. Ao vivo. Os outrora (?) parquímetros são agora colmeias. Estão a cargo de seres inteligentes, organizados e com uma forte cadeia hierárquica. Onde antes entravam moedas, entram abelhas, de onde vinha o troco, saem abelhas. Ao invés de papelinhos a definir o tempo para estacionar, ao invés de arrecadar dinheiro de pessoas que não se conseguem desfazer dos carros sem ser a pagar, quem sabe agora os parquímetros passam a produzir mel de alta qualidade.

Trocaremos a EMEL* por mel? Seria, com certeza, o melhor para todos.

*Empresa Municipal de Mobilidade e Estacionamento de Lisboa.

Baresi era um grande defesa central. Faço a devida vénia ao jogador que se despediu ontem de nós.

Fez parte daquele Milan absolutamente magistral, que ganhava títulos de todas as maneiras e que venceu o Benfica, na final da Taça dos Campeões. Baresi também fez parte da Itália que perdeu com o Brasil, quando o Brasil de Romário foi tetra, nos Estados Unidos, em 1994. Baresi falhou a primeira grande penalidade e Baggio falhou a última. Saiu o azar, a dois jogadores magníficos. Felizmente falharam!, desabafo.

Aprendi hoje que Baresi fez parte da Squadra Azzurra que venceu a Copa de 1982, na Espanha. Portanto, também fez parte da seleção que acabou com aquela equipe de sonho do Brasil, uma das minhas primeiras memórias futebolísticas, quando me ensinaram, aos 6 anos, que além de torcer para o Inter eu torcia para o Brasil.

O que Baresi não sabe é que joguei, horas, tardes, noites, semanas, com ele. A equipa tipo do meu AC Milan, o meu time de futebol de botão mais poderoso de sempre, era a seguinte:

Rossi; Maldini, Baresi, Costacurta (Galli) e Tassotti (Panucci); Albertini (Rijkaard), Donadoni (Evani; Desailly), Gullit (Simone) e Boban (Eranio); Savicevic; (van Basten; Papin) e Massaro.

O meu Savicevic era um craque. O meu Boban tinha uma rachadura, estava colado, mas era fera. O central e capitão de equipa era o Baresi. Era Baresi que mandava na zaga, titularíssimo. O Costacurta ou o Galli trocavam entre si. Mas o Baresi estava sempre lá.

Aliás, ainda está! O time de botão e o Baresi ainda existem, com os mesmos escudos colados, 30 anos depois.

Uma das influências da banda “Understood Project”, de Lisboa, é o grupo de rock “IEO – Instrumental Experiences Overloaded”. O IEO era uma banda de Stratford-upon-Avon. Joe Sutton segurava o baixo, Laris O’Brien dava o ritmo na bateria e as guitarras estavam a cargo de Tim Stones e Ferdinand Klieger. Há alguns registos áudio e vídeo da banda. No London Royal Archive of Music os IEO estão catalogados em rock progressivo e instrumental. Em algumas fonotecas, como a de Lisboa, estão inseridos em improviso.

As músicas eram um misto de rock clássico e progressivo. O punk, o metal, o pop e até o disco cruzavam-se em músicas que não precisavam de voz para transmitir as suas ideias e sentimentos. “Paisagens”. Era assim que os IEO tentavam explicar as suas músicas e nem sempre eram compreendidos. Algumas músicas, como “Wasted Arrows” e “Born Rebuilt”, eram fáceis de ouvir e de dançar. Outras, como “Highway to London” e “A Drink in Memory of Carnassen”, eram mais difíceis, melancólicas e longas. No entanto, músicas como “Vodka Bottle” e “Like no Other” tinham um ritmo energético e cativante.

Os IEO apresentaram-se, nos anos mais ativos, em bares noturnos de Stratford-upon-Avon. Em três ocasiões tocaram em festivais londrinos. Quem abriu este caminho foi o pai de Ferdinand, que era segurança no London Rock Fest e falou com a organização. Por um golpe do destino, numa das vezes, no dia da atuação do IEO, os cabeças de cartaz atrasaram-se e foram substituídos pelos IEO. Registe-se que as pessoas gostaram, mas lamentavam, nos dias seguintes, não encontrar qualquer álbum para comprar nas lojas de discos de Londres.

Algumas vezes os IEO tocaram em Tenerife. Desde a sua formação iam juntos para a Ilha, aproveitando as férias com as famílias para tocar com instrumentos emprestados em bares locais. Assim também ocorreu, por uma vez, em Albufeira, no Algarve, em Portugal.

Cada um dos membros tinha a sua profissão. Não extraíam da música o seu sustento - apenas a sua paz de espírito. Joe era cirurgião - algumas fontes referem cardiologista – Laris era carpinteiro, Ferdinand trabalhava no sindicato de mineiros e Tim era jornalista na Gazeta de Stratford e dava aulas no ensino secundário.

Romeo Zack, proprietário do Bar Young, em Stratford-upon-Avon, assegura que o grupo se desagregou devido ao divórcio de um ou de todos os membros da banda. Houve mudanças de moradas das famílias envolvidas e Stratford-upon-Avon deixou de ser a base dos IEO. Romeo também esclarece que ao mesmo tempo, devido a um problema com as reservas das férias pela agência de viagens, deixaram de passar férias juntos em Tenerife.

Os IEO nunca gravaram um álbum. Restam os registos de vídeo e áudio em alguns sites e fonotecas.

Mas a música... isto nunca faltou.

Notas

Datas de nascimento:

• Joe Sutton — 4 de abril de 1949

• Laris O’Brien — 17 de julho de 1951 (ou 1950)

• Tim Stones — 3 de agosto de 1952

• Ferdinand Klieger — 16 de setembro de 1954

Registos áudio/vídeo:

• London Royal Archive of Music, referências LRAM-1978-0442 a LRAM-1978-0446 — cinco bobines de gravação amadora, sem indicação de autor

• Cassete “Stratford, Bar Young, 14 de setembro de 1978” — 34 minutos, som degradado, três temas instrumentais sem título

• Vídeo amador do London Rock Fest, em 1980 — cerca de 18 minutos, sem som sincronizado nos primeiros 2 minutos e 30 segundos

Datas aproximadas de concertos:

• Bar Young, Stratford-upon-Avon — atuações regulares entre 1977 e 1979

• Festivais de Londres — julho de 1979; verão de 1980 (lendária atuação com atraso da banda principal); verão de 1981

• Tenerife — entre 1978 e 1982

• Albufeira, Algarve — verão de 1981

Artigos em jornais

• Entrevista na Gazeta de Stratford – não se conseguiu ter acesso.

Giulietta encontrou aquele estranho livro, daquele estranho filósofo. Foi numa tarde, passeando com Matteo em Porto Antico. O alfarrabista português Guerreiro Simão ficou imóvel quando viu a estudante com o livro Pensamentos da Caverna, de Trambelius Parvinis, na mão. Não era um livro que quisesse vender. Mas de alguma forma, a obra, que costumava estar resguardada entre os seus livros de estimação estava nas mãos da jovem. Ele não a impediria de levá-lo.

“Estuda filosofia? Tem aí pensamentos muito diferentes”, ele lhe disse.

“É verdade? Pode ser útil para a faculdade”, ela respondeu.

Guerreiro Simão fez um esforço de desapego. “Dê bom uso a estes pensamentos”.

E Giulietta levaria o livro. Não podia imaginar com o que aconteceria daqui a dois anos.

Nem Guerreiro Simão.

Não sei como fui sequer capaz de escrever neste domingo. Um dos domingos mais pesados da minha vida. Uma falta de energia que ia desde o dedo mindinho do pé esquerdo ao último fio de cabelo. Duas luas no céu não iluminavam a noite de Stinger, que jogava dados e refletia sobre os resultados. Copiava-os num caderno quadriculado. Lançava-os 50 vezes, fazia as estatísticas, a média. Todas as noites. Era assim há 2500 noites. Andava com uma epidemia de “uns” nos últimos meses. Zylex queria que ele se ocupasse dos livros, Serafia queria a sua atenção para o casamento, Tides para a música, Clia para ilícitos conjugais. Stinger pegava nos dados, decidia assim o que iria fazer. A febre dos uns continuava.

Jogo perdido, pensou Boris. Menos tempo, dama e torre contra o seu bispo e quatro peões. Estava quase a desistir. Capturou a outra torre em plena falência, a pensar que era uma perda de tempo. E Alexey, seu adversário, falhou o xeque-mate! Era mesmo lance para xeque-mate em escadinha e Alexey no lance final expôs a dama para o bispo de Boris. Boris matou-a. O adversário enganou-se também com a torre. Boris avançou com os peões. Sacou duas damas e venceu porque o adversário desistiu no lance em que Boris iria dar o xeque-mate que Alexey não havia dado. Foi aqui que Boris apercebeu-se que algo não podia estar bem. Alexey continuava ao lado dele, imperturbável. Era impossível Alexey comportar-se assim. Conhecia-o desde Plitzbamgarten. A não ser que ele estivesse a encriptar mensagens de Maha. Estariam ambos em perigo? Loris teria reiniciado as operações?

Havia postado uma nota anterior, que dizia simplesmente “Pensava”. Entretanto apaguei. Era um teste. Precisava compreender o que era isto, que mistura blog e feed.

Já andei em outros sítios a escrever, claro. No aldeiablogal.blogspot.com, no takedireto.wordpress.com, no bairroaltocidadebaixa.wordpress.com, nas plataformas do costume também.

Ainda vou alimentando os blogs por onde passei, mas aqui no Substack há uma boa energia.

Razão para estar aqui, escrever por aqui. Vamos nos vendo.