Citoyens,

Il est une vérité terrible, une vérité qui fait trembler les colonnes des palais et qui devrait faire rougir les marbres de nos assemblées :

• en France, aujourd’hui, le peuple est devenu l’ennemi de l’État.

Non point l’ennemi par sa faute, non point l’ennemi par sa révolte, mais l’ennemi par la volonté de ceux qui prétendent le représenter.

L’État, cette grande machine qui devait être le bras du peuple, s’est retourné contre lui.

• Il ne le défend plus ; il le surveille.

• Il ne le soulage plus ; il l’écrase.

• Il ne l’écoute plus ; il le taxe,

• il le dérembourse, il le renvoie à sa misère avec la solennité des décrets et le sourire des discours.

Regardez !

Les élus, les députés, les sénateurs, ces hommes que le suffrage a élevés, ces hommes qui devaient être les sentinelles de la souffrance, sont devenus les gardiens de la corruption.

Les syndicats, qui jadis rugissaient pour le pain quotidien et la dignité de l’ouvrier, se taisent ou négocient dans l’ombre des salons feutrés.

• Ils ne défendent plus la plaie ouverte du peuple ;

• ils protègent le système qui l’entretient.

• Ils ne crient plus contre l’injustice ;

• ils gèrent le déclin.

Voyez les faits, citoyens, car les faits sont plus éloquents que les harangues.

La bouche du peuple a des dents. Ces dents souffrent. Le travailleur, le retraité, la mère de famille, le petit employé, tous savent ce qu’est la douleur d’une carie non soignée, d’une prothèse inaccessible, d’un détartrage repoussé faute d’argent.

Or, que fait l’État au lieu d’aider ?

Il diminue, année après année, le remboursement des soins dentaires.

• En 2023, la prise en charge de l’Assurance maladie passait de 70 % à 60 %.

• En 2026, de nouveaux décrets ouvrent la voie, dès 2027, à une baisse encore plus sévère, pouvant atteindre 40 % seulement pour certains actes courants.

• Le reste à charge est rejeté sur les mutuelles, donc sur les cotisations des ménages, donc sur le peuple lui-même.

• On ne dit pas :

• - « Nous manquons d’argent pour soigner. »

  On dit :

• « Il faut assurer la soutenabilité du système. »

Et pendant ce temps, les élites continuent de sourire avec des dents parfaites, les sans-dents, c’est réservé aux pauvres, soit à 95% de la population.

Les retraites !

Ah, les retraites !

• Ce pain de la vieillesse, ce salaire du labeur accompli et tant mérité.

• Nos représentants ont reporté l’âge de la retraite,

• Nos représentants ont allongé la durée de cotisation,

• Nos représentants ont fait travailler plus longtemps ceux dont le corps était déjà usé.

• Nos représentants ont parlé de justice,

• Nos représentants ont parlé d’équilibre,

• Nos représentants ont parlé d’avenir.

Mais, pour le peuple qui peinait déjà, cela a été ressenti comme une baisse, une amputation du temps de repos mérité, une diminution de la dignité.

• Nos représentants revalorisent d’une main, ce qu’ils retirent de l’autre.

• Nos représentants donnent cent euros à quelques-uns, et demandent des années de plus à tous.

Et pendant que le retraité compte ses sous pour payer le chauffage et le dentiste, d’autres comptent leurs indemnités, leur patrimoine immobilier, leurs avantages indignes.

Et les impôts !

Oh, les impôts ! On veut taxer tout et n’importe quoi.

• On parle d’élargir l’assiette,

• de faire contribuer,

• de justice fiscale.

Mais regardez bien, ces taxes, ce n’est pas pour enrichir le Trésor public au profit du bien commun. C’est pour entretenir la machine, afin de permettre aux élites de conserver leurs parachutes dorés, leurs reconversions dorées, leurs sièges dorés, leurs indemnités dorées.

Un député perçoit des milliers d’euros par mois d’indemnités.

Un ministre battu retrouve aussitôt un fauteuil confortable, une ambassade, une présidence d’organisme, un conseil d’administration.

Pendant que l’on grignote le remboursement dentaire du peuple, on assure la douce chute des puissants.

• On taxe le travail,

• on taxe la consommation,

• on taxe la petite épargne,

• on taxe les héritages

mais l’on protège, par mille subtilités, les grandes fortunes et les grandes carrières.

Citoyens, est-ce là, l’État républicain ?

Est-ce là, la France de 1789, la France de la Convention, la France qui avait proclamé que la souveraineté résidait dans le peuple ?

Non. C’est l’État retourné.

C’est l’État qui a fait du peuple son adversaire.

L’État qui craint le peuple lorsqu’il manifeste,

qui le surveille lorsqu’il s’organise,

qui le culpabilise lorsqu’il demande justice.

L’État qui trouve toujours de l’argent pour ses propres pompes et jamais assez pour les dents du peuple, pour les retraites du peuple, pour le souffle du peuple.

• Les élus auraient dû être les avocats de la souffrance, ils sont devenus des administrateurs complaisants.

• Les syndicats auraient dû être les tribunes de la misère, ils sont devenus complices et trop souvent, les partenaires du système.

Ils négocient la forme de la chaîne au lieu de la briser, et protègent les appareils de l’État, pendant qu’ils ruinent le pays.

Et cependant, le peuple est là. Il travaille. Il paie. Il souffre en silence dans les campagnes ou dans les rues des grandes villes. Il voit. Il comprend.

• Il se souvient que la France n’est pas un domaine réservé aux initiés des couloirs et des cabinets.

• Il se souvient que la République n’est pas un club.

• Il se souvient que le droit de vivre dignement n’est pas une faveur accordée par décrets, mais une conquête.

Citoyens, je vous le dis avec la gravité de celui qui a vu les siècles se lever et s’abattre :

• tant que l’État considérera le peuple comme un ennemi à contenir plutôt que comme un maître à servir, la France sera malade.

• Tant que les élus et les syndicats protégeront la corruption au lieu de la dénoncer, le pays s’enfoncera.

• Tant que l’on baissera les remboursements dentaires, que l’on rognera les retraites, que l’on taxera le petit pour nourrir le grand, la colère montera.

Mais la colère du peuple, quand elle est juste, n’est pas une menace :

• c’est une résurrection !

Que cette réflexion soit un cri.

Que ce cri soit entendu.

Que le peuple cesse d’être l’ennemi de l’État,

et que l’État redevienne enfin le serviteur du peuple,

car la France, messieurs-dames, n’appartient pas à ceux qui la gèrent.

Elle appartient à ceux qui la font vivre, alors, cessez de les détruire.

Nous vivons une époque formi… Diable !

Philippe A. Jandrok

Le plus agaçant, je crois, le plus secrètement douloureux, est ce moment précis où, ayant traduit un article ou une étude avec le soin minutieux que l’on doit à la pensée d’autrui, je reçois un commentaire du type :

• « Vous avez oublié quelque chose… »

Ces mots, anodins en apparence, tombent comme une pierre dans le silence de l’atelier. Ils ne s’adressent point à l’auteur premier, à celui qui a conçu, cherché, formulé. Ils s’adressent à moi, simple passeur de sens, intermédiaire invisible entre une langue et une autre, entre une intelligence et ses lecteurs nouveaux.

Et pourtant, c’est moi que l’on accuse d’oubli.

Or, je n’ai personnellement rien oublié, j’ai suivi le texte comme l’on suit un sentier étroit dans la montagne, sans dévier, sans ajouter, sans retrancher. Chaque phrase a été pesée, chaque nuance respectée, chaque silence même de l’original a été rendu avec une fidélité presque religieuse.

Ce n’est pas moi qui ai omis. C’est l’auteur, le chercheur, le savant à l’origine du texte que j’ai traduit, qui aurait oublié — pour une raison que nous ignorons — ce que l’on me reproche aujourd’hui d’avoir négligé.

Cette confusion des responsabilités m’apparaît comme l’une des injustices les plus fines et les plus constantes du travail de traduction. Le traducteur devient, malgré lui, le bouc émissaire des lacunes du texte source.

La figure du bouc émissaire est l’une des plus anciennes et des plus persistantes que l’humanité ait inventées pour supporter le poids de ses propres manques. Elle naît, dans les textes sacrés, d’un geste rituel :

- l’on charge un animal innocent des fautes du peuple, puis on le chasse dans le désert, afin que la communauté, allégée, puisse continuer d’exister sans se déchirer elle-même. Le bouc n’a rien commis ; il porte néanmoins tout. Sa solitude dans l’espace aride devient le prix de la paix provisoire des hommes. Cette mécanique n’a point disparu avec les anciens rites. Elle s’est seulement déplacée, s’adaptant aux formes nouvelles de la vie collective et sociale.

Aujourd’hui encore, lorsqu’une absence se fait sentir, lorsqu’une faille apparaît dans un texte, dans une institution, dans un destin, le regard cherche instinctivement un être assez proche pour être atteint et assez faible pour ne pouvoir se défendre pleinement.

On lui attribue l’oubli, la faute, l’incomplétude. On le charge, et l’on se sent un instant plus léger. Dans le domaine de la transmission des savoirs, cette figure trouve un terrain particulièrement fertile.

Le traducteur, le passeur, l’intermédiaire devient volontiers le bouc émissaire des silences de l’auteur. Ce n’est point lui qui a conçu l’œuvre ; ce n’est point lui qui a choisi ce qu’il fallait taire ou ce qu’il n’était pas possible de dire.

Et pourtant, c’est sur lui que retombe le reproche :

• « Vous avez oublié quelque chose… »

L’accusation est d’autant plus aisée qu’elle évite d’interroger l’origine véritable de la lacune. Elle se contente du dernier maillon visible de la chaîne. Il y a dans ce geste une injustice profonde, mais aussi une révélation. Le bouc émissaire révèle moins la culpabilité de celui que l’on charge que l’incapacité du groupe à supporter l’incomplétude.

L’homme tolère mal le silence, le manque, l’ouverture non refermée. Face à ce qui échappe, il préfère désigner un responsable immédiat plutôt que d’accepter que toute œuvre humaine porte en elle des zones d’ombre.

Le traducteur, parce qu’il rend le texte présent, devient le visage de ces zones d’ombre. On le punit d’avoir rendu visible ce qui était déjà incomplet.

René Girard a montré avec force que le mécanisme du bouc émissaire repose sur une violence mimétique :

- le groupe, menacé par ses propres tensions, se cohésise en se tournant contre un individu ou une catégorie. La paix retrouvée est réelle, mais elle est bâtie sur un sacrifice.

Dans le cas du traducteur, la violence est symbolique, presque polie ; elle n’en est pas moins efficace. Elle permet au lecteur déçu de ne point remettre en cause ni l’auteur, ni ses propres attentes excessives, ni les limites du savoir lui-même.

Pourtant, la figure du bouc émissaire porte aussi une grandeur tragique. Celui que l’on charge malgré son innocence devient, malgré lui, le révélateur d’une vérité plus haute :

- que toute transmission est imparfaite, que tout savoir arrive à nous déjà marqué d’absences, et que la tentation de trouver un coupable est plus forte que le courage d’affronter le silence.

Le traducteur qui subit le reproche rejoint, d’une certaine manière, la longue lignée de ceux que l’on a chassés dans le désert pour que les autres puissent continuer de croire à la totalité. Ainsi, la figure du bouc émissaire n’est point seulement une injustice récurrente. Elle est un miroir. Elle nous montre comment les hommes, face à ce qui leur échappe, préfèrent souvent sacrifier un innocent plutôt que d’accepter leur propre finitude.

Et le penseur solitaire, méditant sur cette mécanique ancienne encore active, ne peut que ressentir à la fois la tristesse de celui que l’on charge à tort et la lucidité de celui qui comprend pourquoi on le fait.

Dans le désert où l’on pousse le bouc, il y a plus que de la violence : il y a l’aveu involontaire de tout ce que nous ne supportons pas de regarder en face.

On ne va point interroger l’auteur disparu ou lointain ; on ne va point relire l’étude dans sa langue originelle pour vérifier. On s’en prend à celui qui a rendu le texte accessible, comme si la traduction créait le contenu au lieu de le transmettre.

Il y a là une solitude particulière. Le traducteur travaille dans l’ombre. Il efface sa propre voix pour laisser parler une autre. Et lorsqu’on découvre une absence, une faille, une question non traitée, c’est sur cette ombre que l’on fait retomber le blâme.

• On confond le miroir avec le visage qu’il reflète.

• On accuse le messager d’avoir perdu une partie du message, alors que le message lui est parvenu déjà incomplet.

Parfois je me demande ce que l’auteur lui-même dirait s’il assistait à ces reproches. Rirait-il de l’ironie ?

Se sentirait-il atteint à travers moi ?

Ou demeurerait-il indifférent, protégé par la distance du temps et de la langue ?

Nous l’ignorons. Nous ignorons aussi les raisons de son oubli — s’il y eut vraiment oubli. Peut-être a-t-il choisi délibérément de taire certaines choses.

Peut-être les limites de son époque, de ses sources, de sa méthode lui interdisaient-elles d’aller plus loin.

Peut-être encore ce que l’on appelle oubli n’est-il qu’une attente, un silence volontaire laissé pour que d’autres, plus tard, le comblent.

Mais ces considérations n’atteignent point le commentateur impatient. Il voit le texte traduit, il y cherche ce qu’il espérait y trouver, et ne le trouvant point, il se tourne vers le traducteur avec ce mélange de déception et de reproche qui blesse plus sûrement que l’insulte ouverte.

• « Vous avez oublié quelque chose… »

Comme si j’avais tenu entre mes mains l’intégralité du savoir possible et que j’en eusse laissé échapper une part par négligence ou par faiblesse. Il y a dans cette accusation une méconnaissance profonde de la nature même de la traduction. Traduire n’est point créer. Ce n’est point combler les vides, ni perfectionner l’original, ni le rendre conforme aux attentes du lecteur d’une autre langue. C’est porter, aussi intact que possible, un objet fragile d’un rivage à un autre. Si l’objet présente une fissure, la fissure traverse la mer avec lui. On ne saurait en faire grief au passeur. Et pourtant le grief demeure. Il revient, régulier, sous des formes à peine variées. Il révèle une confusion plus vaste encore :

• celle qui consiste à croire que tout texte doit être total,

• que toute étude doit répondre à toutes les questions,

• que toute pensée doit être sans reste.

Face à l’incomplet — qui est la condition même de toute œuvre humaine — on cherche un responsable immédiat. Et le traducteur, parce qu’il est le dernier maillon visible, devient ce responsable.

Ainsi, dans le silence de mon travail, je porte non seulement le poids des mots d’autrui, mais aussi le poids des attentes déçues qu’ils suscitent. Je deviens, un instant, coupable d’un oubli qui n’est pas le mien. Et cette injustice légère, répétée, laisse en moi une lassitude particulière, celle de l’homme qui sait qu’il a été fidèle et que sa fidélité même le condamne aux reproches. Le plus agaçant, oui. Mais peut-être aussi le plus révélateur, car il montre à quel point nous peinons à distinguer celui qui parle de celui qui transmet, l’auteur de son ombre portée, le texte de sa traversée. Et dans cette peine se cache une leçon plus haute :

• que toute transmission est imparfaite,

• que tout savoir arrive à nous déjà marqué d’absences,

et que le véritable respect consisterait, non à accuser le passeur, mais à interroger avec plus de modestie le silence laissé par l’auteur lui-même — ce silence dont nous ignorons encore s’il fut oubli, choix, ou simple limite de l’esprit humain face à l’immensité de ce qui peut être dit.

Nous vivons une époque formi…Diable !

Philippe A. Jandrok

L’ère de l’information a enfanté une ignorance nouvelle, plus subtile et plus redoutable que celle des âges obscurs. Nous nous flattons de vivre dans le siècle le plus éclairé que l’humanité ait jamais connu, c’est nier la vérité historique effacée par nos élites qui nous font passer nos vessies pour des lanternes.
Un homme, retiré dans la solitude de sa chambre, dispose aujourd’hui d’un trésor de savoirs que le plus savant des humanistes de la Renaissance n’eût pu assembler au prix de toute une existence de labeur dans les rares bibliothèques des princes et des rois.
Avant même que le jour n’ait blanchi l’horizon, grace à internet, il peut interroger Platon et Marc-Aurèle, sans même avoir le don de lire le grec classique et le latin.

• D’un simple mouvement de la main,

• il évoque les lois de la physique,

• les secrets de l’âme,

• les rouages de l’économie,

• les leçons de l’histoire

• et les mystères du cerveau.

Internet est à la fois la vitrine du savoir mais également, celle du faux savoir.

En marchant dans la foule anonyme des rues, il peut prêter l’oreille aux voix des plus grands esprits qui furent jamais. Et cependant, un étrange et triste phénomène s’accomplit sous nos yeux.

Plus l’homme se gorge d’informations,

plus la certitude se retire de lui comme une ombre.

Il sait à peu près tout, mais en fait, il ne sait rien tout en croyant savoir.

• Plus il rencontre d’opinions,

• plus la clarté de sa pensée s’obscurcit.

• Plus il amasse des connaissances,

• Plus ses décisions hésitent, se troublent et se perdent dans un labyrinthe de contradictions.

Pourquoi ce paradoxe cruel ?

Parce que la plus grande ennemie de l’intelligence n’est point l’ignorance pure et avouée ; C’est la fausse science !

C’est cet amas d’idées qui, sous les apparences de la profondeur et de la modernité, enferment l’esprit dans des chaînes invisibles et le condamnent à une captivité plus indigne encore que celle de l’illettré.

Les penseurs de la Renaissance, ces solitaires qui portaient en eux la lumière d’un monde renaissant, avaient découvert, il y a des siècles, une vérité que notre époque tumultueuse a laissé s’effacer :

Un esprit vraiment puissant ne se mesure point à la quantité de ce qu’il peut contenir, mais à la force avec laquelle il sait rejeter, écarter, retrancher,

• car la grandeur de l’âme réside moins dans l’accumulation que dans le choix,

• moins dans l’abondance que dans la pureté,

• moins dans le bruit des savoirs que dans le silence souverain où l’intelligence, enfin délivrée, contemple ce qui demeure digne d’être pensé.

Armé d’une telle ignorance, l’Américain moyen, le Français moyen, l’homme de la rue, cet être anonyme que l’on rencontre dans le tumulte des cités, ne considère plus les événements de la vie à travers le prisme des connaissances qu’il a perdues.

Ces connaissances, autrefois laborieusement acquises, se sont évanouies comme des ombres au lever du jour.

Il ne regarde plus le monde qu’à travers son Moi, cet Ego qui s’enfle démesurément, à l’image de la grenouille de la fable antique, celle qui, dans son orgueil ridicule, voulut se faire plus grosse que le bœuf et finit par éclater.

Ainsi s’installe, sournoisement d’abord, puis avec la violence d’un torrent, le chaos social, car chacun, retranché dans la forteresse étroite de sa propre psyché, ne juge plus les choses selon une mesure commune, selon ces vérités que les siècles avaient patiemment édifiées. Il ne voit plus que le reflet déformé de ses désirs, de ses rancunes et de ses illusions.

Le monde entier devient le miroir de son âme trouble.

Et lorsque l’imbécile, par la force du nombre ou par la faveur des temps, impose sa vision, alors nous devenons les victimes consentantes — et parfois consenties — de la perception d’un esprit médiocre.

Nos gouvernants,

ces hommes qui tiennent les leviers du pouvoir temporel,

semblent chercher précisément cet état.

Ils ne détruisent point seulement la culture et l’éducation par négligence ; ils les transforment délibérément en un flux d’informations de basses fréquences, propres à n’émouvoir que les régions les plus sombres et les plus instinctives de l’âme humaine. Là où jadis l’école et les lettres élevaient l’esprit vers les hauteurs de la raison et de la vertu, l’on ne trouve plus guère qu’un spectacle permanent destiné à exciter le cerveau primitif, ce vestige ancien qui ne connaît que :

• la pulsion,

• la peur

• et l’appétit.

Ainsi se prépare une génération livrée au carnaval des instincts.

• La violence y est offerte comme un divertissement,

• la sexualité y est réduite à sa forme la plus brute,

• et les notions les plus sacrées — celles qui protégeaient jadis l’innocence et la dignité de l’enfance — sont obscurcies, altérées, presque effacées.

L’on glisse, par degrés insensibles, vers un univers où le consentement lui-même devient une marchandise malleable, et où les barrières que la civilisation avait élevées avec tant de peine s’effondrent sous le poids d’une ignorance organisée.

Le sage, contemplant ce spectacle depuis la solitude de sa pensée, ne peut s’empêcher de frémir, car il sait que lorsqu’un peuple renonce à la connaissance pour s’abandonner à l’Ego enflé de chacun, il ne reste plus qu’un agrégat d’individus isolés, incapables de s’élever au-dessus de leurs passions.

Et dans cet abaissement général, ceux qui dirigent, trouvent leur avantage :

• un peuple qui ne pense plus selon la raison, mais selon l’instinct, est un peuple plus aisé à conduire,

• plus docile aux suggestions,

• plus prompt à confondre la liberté avec le déchaînement des appétits.

Telle est la triste destinée de notre âge. L’ignorance nouvelle n’est point le vide ; elle est le trop-plein d’un Moi démesuré. Et tant que l’homme de la rue continuera de juger l’univers à la seule aune de sa psyché enflée, le chaos poursuivra son œuvre silencieuse, et les grands desseins des puissants trouveront, dans cette dissolution des esprits, le terrain le plus favorable à leur accomplissement.

Nous vivons une époque formi…Diable !

Philippe A. Jandrok

Il est un monde, hélas, trop aisé à concevoir, où le « je » a tout dévoré. Dans les rues des grandes cités funestes, les regards ne rencontrent plus d’autres regards. Chacun s’avance comme s’il était le seul être digne de porter le nom d’homme.

Les passants ne sont point des frères :

• ils ne sont que des obstacles qu’il faut écarter,

• des miroirs où l’on cherche sa propre image,

• des instruments que l’on use,

• ou des menaces que l’on redoute.

L’empathie, cette divine pitié qui unit les cœurs, a disparu ; on la tient pour une faiblesse ridicule, presque pour une maladie de l’âme. Les passions y éclatent sans frein, hystériques, théâtrales, démesurées.

La moindre contrariété soulève :

• des tempêtes de rage,

• des tempêtes de larmes

• des tempêtes de cris.

• On s’outrage en public sans rougir ;

• on proclame à grands cris sa souffrance ou sa gloire sur tous les toits, qu’ils soient de pierre ou de ces réseaux invisibles où la vanité se répand.

La mesure, le silence, la retenue passent pour de la lâcheté.

Celui qui ne se met pas sans cesse en scène est comme s’il n’existait pas. Dans cet ordre perverti, tout devient permis dès que le soi y trouve son compte.

• Écraser un homme pour conquérir une place, un regard, un avantage ? Cela semble naturel.

• Humilier publiquement afin de goûter un instant de supériorité ? C’est un divertissement.

• Mentir, trahir, ruiner une réputation ? Simple stratégie digne d’un esprit habile.

Et lorsque l’obstacle se fait trop pressant…

la mort elle-même n’est plus un interdit.

Elle n’est qu’une solution radicale à un problème personnel.

La vie d’autrui n’a nulle valeur en soi ; elle n’en prend que si elle sert ou distrait

le « moi ».

• Les liens humains n’y sont plus que transactions et poisons.

• L’amour s’est réduit à la possession ou à la soif de validation.

• L’amitié n’est qu’un calcul.

• La famille, un fardeau ou un outil.

• On n’étend jamais la main sans attendre un retour immédiat, et souvent, l’on préfère saper le succès d’un autre plutôt que de le souffrir.

Le langage lui-même s’est corrompu.

On ne parle plus pour comprendre, mais pour dominer, pour blesser, pour briller. Les mots sont devenus des armes. Les débats ne sont plus que des combats de coqs furieux où triomphe celui qui crie le plus fort.

La technique, loin d’adoucir les mœurs, multiplie les arènes.

Ces espaces où l’on s’exhibe sont des lieux de déchirement mutuel, où l’on détruit des existences pour quelques instants de plaisir narcissique. Chacun épie la faute de l’autre, guettant l’heure de le faire choir. Il n’est plus de bien commun.

Les institutions, la culture, la science, l’art… tout a été livré à l’égoïsme absolu.

• On ne bâtit plus : on se dispute les ruines.

• La confiance a fui.

• La coopération n’apparaît que sous la contrainte ou l’intérêt le plus étroit.

C’est une société bruyante, violente, épuisante, où la solitude demeure immense au sein de la foule, et où la plupart des hommes finissent par se haïr eux-mêmes aussi profondément qu’ils haïssent les autres… sans jamais oser se l’avouer. Un enfer où chacun est à la fois le bourreau et la victime de son propre nombril.

Il est, dans l’âme humaine, une disposition secrète et funeste que l’on nomme le narcissisme pathologique. Ce n’est point cet amour mesuré de soi que la nature accorde à tout être pour qu’il se conserve et s’élève, mais une passion démesurée, une idolâtrie du moi qui s’élève comme une forteresse fragile au milieu d’un désert d’inquiétude.

L’homme qui en est possédé se contemple sans cesse dans le miroir d’une grandeur imaginaire, et ce reflet le console mal d’une misère intérieure qu’il ne veut point avouer.

Deux visages se présentent à nous de ce mal.

• L’un, éclatant et hautain, marche au grand jour : il proclame sa supériorité, exige l’admiration comme un tribut dû, et traite les hommes ainsi que des instruments destinés à servir sa gloire.

• L’autre, plus sombre et plus caché, se retire dans l’ombre, blessé à la moindre atteinte, nourrissant une rancune muette et se croyant incompris du vulgaire.

Souvent ces deux formes se mêlent dans une même âme, oscillant entre l’orgueil insolent et le désespoir secret. Cette âme, pour se soutenir, a besoin d’un tribut constant d’hommages, et sans eux, elle chancelle.

• Toute critique,

• tout oubli,

• toute comparaison défavorable devient une blessure profonde,

• une offense faite à sa majesté intérieure.

Alors, s’élève cette colère particulière que l’on a nommée la rage narcissique : non point la juste indignation de l’homme outragé dans son honneur, mais la fureur d’un faux dieu dont on a ébranlé le piédestal.

Ou bien, plus douloureuse encore, survient l’effondrement, où le grandiose s’écroule et laisse voir le vide qu’il dissimulait.

L’autre homme n’existe presque pas pour lui. Il n’est ni un frère ni même un compagnon, il n’est qu’un objet, un moyen, un miroir… ou un obstacle.

L’empathie, cette divine faculté de partager la souffrance et la joie d’autrui,

demeure comme endormie ou refusée.

Ainsi, les relations se nouent et se dénouent selon les seuls intérêts du moi : idéalisation soudaine, puis brusque dédain lorsque l’autre cesse de nourrir l’illusion.

D’où vient ce mal ?

De l’enfance souvent, où l’âme encore tendre a reçu tantôt des louanges excessives qui lui ont persuadé qu’elle était d’une essence supérieure, tantôt des humiliations qui l’ont contrainte à se bâtir une cuirasse d’orgueil.

Le destin, la nature et la société concourent quelquefois à former ces caractères isolés, destinés à marcher seuls au milieu des hommes, admirés ou haïs, mais rarement aimés d’un amour véritable, car telle est la loi austère de cette passion : elle condamne celui qui s’y livre à une solitude immense.

Autour de lui les cœurs se ferment, les liens se brisent, et il demeure, roi d’un empire imaginaire, sur un trône d’où il contemple le monde avec mépris ou avec envie.

Avec les années, parfois, la fureur s’apaise, le masque s’use, mais le fond demeure, comme une cicatrice que le temps n’efface point entièrement. Quel remède offrir à cette âme captive ? La médecine de l’esprit peut tenter d’approcher par la parole patiente et la connaissance de soi.

Mais le malade, longtemps, refuse de se reconnaître souffrant :

il préfère accuser le monde de son malheur !

C’est seulement lorsque la souffrance devient trop pesante, lorsque le désert intérieur se révèle dans toute son étendue, que parfois, s’ouvre une voie étroite vers une plus juste mesure de soi-même. Ainsi, le narcissisme pathologique apparaît-il comme l’une des formes les plus tragiques de l’orgueil humain, non point la fierté du sage qui se connaît et se contient, mais l’illusion d’un être qui, pour échapper à sa propre fragilité, s’est fait dieu qui découvre, trop tard, que ce dieu n’avait point d’autre temple que sa solitude.

Nous vivons une époque formi…Diable !

Philippe A. Jandrok

Ô France, vieille terre des gloires et des orages, où les peuples, semblables à des flots tumultueux, se soulèvent et retombent avec une fureur aveugle. Vois cet homme, placé au faîte par la Fortune railleuse, et que la haine universelle environne comme une garde d’honneur funeste.

La colère du peuple contre Macron ne sert que Macron.

Ainsi va le monde :

- la fureur des multitudes forge souvent l’armure de celui qu’elle veut abattre. Tel le capitaine solitaire sur le pont du navire battu par la tempête, il voit les vagues se briser contre lui ; et chaque lame de haine, loin de l’engloutir, affermit son pied sur le tillac vermoulu du pouvoir, car la haine est une servante infidèle, mais puissante.

• Elle grandit l’objet qu’elle poursuit, elle en fait un symbole, un étendard, un destin.

• Les uns le maudissent comme l’incarnation de l’arrogance élitaire,

• les autres comme le traître aux antiques fidélités ;

• et lui, au milieu de cette double malédiction, demeure debout, plus visible, plus central, plus nécessaire à ses partisans qui tremblent de voir triompher le chaos.

Que de grandeur triste en cette situation, comme le poète qui chante dans le désert, comme le soldat oublié qui garde seul le drapeau déchiré, cet homme semble condamné à porter le poids d’une nation qui le hait et qui ne peut se passer de le haïr.

• Les effigies brûlées,

• les crachats graveleux sur son passage,

• les cris de régicide,

• les rumeurs viles,

tout cela n’est que l’encens noir que la populace offre malgré elle à celui qu’elle a élevé au rang de son tourment suprême.

Et pourtant, quelle solitude pour ce sinistre personnage… car la haine populaire ne pardonne point ; elle ne discute pas les actes, elle maudit la personne. Elle unit les extrêmes dans une même fureur, et cette union même empêche qu’ils ne s’entendent pour renverser le trône.

Ainsi la Destinée, ironique et souveraine, se sert des passions les plus basses pour maintenir ce qu’elle a voulu.

- France, ô ma patrie, quand donc cesseras-tu de consumer tes forces dans ces orages stériles ?

- Quand l’homme d’État ne sera-t-il plus jugé à l’aune de la fureur qu’il inspire, mais à celle du bien qu’il accomplit dans le silence laborieux du gouvernail ?

La haine du peuple contre Macron ne sert que Macron.

Et dans cette vérité amère gît peut-être la leçon la plus cruelle que notre siècle puisse offrir à ceux qui croient encore à la sagesse des multitudes. Ainsi parle l’Histoire, du haut de son tribunal impassible, tandis que les générations passent, emportées par le vent comme des feuilles mortes.

Le poète, retiré dans la solitude de sa tour d’ivoire, contemple ce spectacle avec une tristesse infinie mais sans surprise. Il sait, par l’étude de l’histoire et le silence de la méditation, que les passions populaires portent en elles le germe de leur propre défaite.

La haine collective n’est pas une force de libération ;

- elle est une fièvre texturée de ressentiment,

- une explosion d’instincts aveugles qui manque cruellement de l’étincelle de l’Esprit.

- En croyant consommer l’homme qui les gouverne, les hommes du vulgaire ne font que révéler leur propre détresse et leur incapacité à s’élever jusqu’à la noble idée de la Liberté.

Voyez-les courir les places publiques,

- brandir des effigies promises aux flammes ou à la guillotine,

- scander des sentences de mort et de déchéance.

- Ils s’imaginent, dans leur orgueil naïf, que chaque insulte lancée est un coup de hache porté aux racines du pouvoir.

Quelle méprise… ne s’aperçoivent-ils pas que leur haine est un langage que le Prince connaît par cœur, une syntaxe dont il maîtrise les moindres articulations.

La foule pense agir, elle ne fait que réagir. Elle croit dicter le destin, elle ne fait qu’obéir à un mécanisme psychologique vieux comme le monde, où la colère des sujets est le miroir indispensable à la majesté du souverain.

La haine du peuple est une matière brute, informe, une lave ardente qui s’écoule sans direction. Il lui manque ce qui fait la grandeur de l’homme face au destin :

- la volonté stoïque,

- le calcul froid,

- et la dignité du silence.

- Parce qu’elle hurle,

- elle s’épuise.

- Parce qu’elle insulte et vocifère,

- elle se disqualifie.

- Elle n’offre au monde que le visage de la bête blessée qui cherche un coupable à ses maux, sans jamais comprendre que le véritable mal réside dans sa propre servitude spirituelle.

- Ainsi, la tempête populaire s’annonce grandiose, mais elle s’achève toujours dans le clapotis stérile du renoncement, car on a beau détester son bourreau on ne peut vivre sans lui.

CHANT II : LE SOUVERAIN DANS SA CITADELLE D’IVOIRE OU LA FROIDE LOGIQUE DU POUVOIR

Pendant que la rue s’enflamme et que les clameurs montent jusqu’aux fenêtres des palais, comme une mer furieuse qui bat les rochers sans les ébranler, que fait le Prince ?

Que fait cet homme nommé Macron, objet de tant d’exécrations, ce souverain moderne que la multitude a choisi pour le haïr avec une constance digne des grandes fatalités ?

- Il se tait.

- Il observe.

- Du haut de sa citadelle d’ivoire, il contemple le tumulte avec cette froide ironie qui sied aux maîtres des affaires humaines.

- Peut-être sourit-il en secret, car il sait que la haine du peuple, loin d’être le glaive qui le terrasse, est l’arme même qui le protège et le grandit.

Naïveté de l’arrogance plénière, pour le souverain qui a troqué le sceptre de droit divin contre l’armure glacée de la technocratie et de la volonté solitaire des banquiers, la fureur populaire n’est point péril qui fait trembler les genoux ; elle est substance politique de premier choix, dot inestimable que ses ennemis lui offrent sans le savoir, comme des vassaux aveugles apportant le tribut à leur seigneur.

Les poètes nous ont enseigné la grandeur tragique des êtres d’élite condamnés à la solitude du commandement.

Moïse sur le Sinaï, face aux tribus murmurantes

- « Je veux un Dieu que je puisse reconnaitre… »

ou le Roi sur son trône, séparé des mortels par un abîme infranchissable que nulle clameur ne peut combler.

Ainsi Macron s’enveloppe dans cette esthétique de l’isolement. Plus la foule le rejette avec violence, plus il s’érige en figure stoïque, en rempart unique et nécessaire contre les forces du chaos.

La détestation dont il est la cible devient sa plus belle parure tel un manteau non pas d’hermine, mais de peaux humaines qui le couvrent de la tête aux pieds avec une longue traine pour ses chiens ; elle prouve, aux yeux de ceux qui redoutent le désordre, qu’il est le seul dont la colonne vertébrale ne plie point sous le vent de la panique, le seul qui demeure debout quand tout vacille.

Ô froide logique du pouvoir, la haine du peuple offre au Prince le plus puissant des arguments : celui de la légitime défense de l’Ordre. Elle lui permet de troquer le costume de l’oppresseur contre celui du protecteur de la Cité.

- « Voyez, semble-t-il dire aux honnêtes gens, à la bourgeoisie effrayée, aux amants inquiets de la paix publique ;

• voyez cette violence qui me menace. Si je cède, si je tombe, c’est l’anarchie ou l’extrême Droite qui vous dévorera ! »

Par ce tour de passe-passe universel, la haine populaire resserre autour du souverain

- les rangs de tous ceux qui possèdent,

- de tous ceux qui craignent,

- de tous ceux qui aspirent au repos.

Elle transforme un pouvoir parfois contestable en une nécessité absolue, presque sacrée. De plus, cette haine agit comme un puissant réducteur de complexité.

- Elle efface les débats légitimes,

- elle occulte les erreurs de gestion,

- elle dissout les critiques argumentées dans le grand chaudron bouillonnant de l’invective.

- Face à une insulte grossière, le Prince n’a plus besoin de répondre par des chiffres ou des lois ; il lui suffit d’opposer sa dignité blessée, sa posture marmoréenne de gardien des institutions.

- La haine du peuple le dispense de l’intelligence du dialogue ; elle lui permet de régner par le simple contraste entre sa sérénité hautaine et la vulgarité jacassante de ses détracteurs.

Ainsi, dans sa citadelle d’ivoire, le Souverain sourit à la tempête. Il sait que les siècles ont toujours vu les multitudes forger elles-mêmes les chaînes de leur propre servitude, en offrant à leur maître, sous le nom de haine, le plus sûr des appuis. Et la Destinée, impassible, continue son œuvre, tandis que l’Homme, séparé de la plèbe règne par ce qu’on croit le détruire.

France, ô vieille nation,

quand donc comprendras-tu que la colère aveugle est la meilleure conseillère des princes ?

CHANT III : L’ALCHIMIE DU RESSENTIMENT OU COMMENT LA VIOLENCE CONSACRE L’ADVERSAIRE

Il existe une loi mystique et redoutable dans les rapports de force entre les hommes ; on s’assimile toujours à ce que l’on combat avec trop de fureur, et l’on fortifie l’adversaire en lui opposant une résistance sans noblesse.

Ainsi la haine du peuple contre Macron est-elle une consécration inversée, une étrange transmutation où la colère des multitudes élève celui qu’elle prétend abattre.

- En concentrant toutes leurs frustrations,

- toutes leurs misères,

- tous leurs désespoirs sur un seul nom,

- les révoltés font de cet homme le pivot unique de l’univers politique.

Ils lui confèrent une centralité absolue,

une stature quasi mythologique.

Il n’est plus un simple magistrat de passage, un serviteur temporaire de l’État ; il devient le Destin lui-même, l’axe autour duquel tourne la roue aveugle des passions humaines.

Les grands poètes l’ont chanté jadis : Alfred de Vigny, Victor Hugo, Alphonse de Lamartine, dans leurs méditations philosophiques, ils ont montré comment la souffrance et l’adversité sont les véritables forgerons des âmes supérieures ou des pouvoirs forts.

- Le chêne ne s’enracine profondément que parce que la tempête l’assaille ;

- le rocher ne devient éternel que sous les coups répétés de l’océan en furie.

- De la même manière, le pouvoir de Macron se nourrit de l’hostilité ambiante comme d’un sang noir et vivifiant.

- Chaque manifestation hostile est une brique ajoutée à l’édifice de sa légende personnelle ;

- chaque slogan haineux, un hommage indirect rendu à sa toute-puissance supposée.

La foule croit le diminuer en le peignant en tyran ; elle ne fait que l’agrandir, car il est plus glorieux de résister à un peuple entier que de gouverner une nation de courtisans dociles et prosternés. C’est ici que réside le chef-d’œuvre secret de cette alchimie politique :

- la haine transforme les faiblesses du Principicule en vertus de combat.

Sa naturelle arrogance, tant reprochée, devient du courage face à la meute ; son obstination, souvent destructrice pour le corps social, est repeinte aux couleurs de la constance et de la fidélité à ses engagements ; son mépris du dialogue passe pour une grandeur d’âme qui refuse de s’abaisser aux compromis de la fange populaire.

Le peuple, par ses excès de langage et ses débordements sauvages, offre à son gouvernant le plus beau des miroirs :

- celui où il peut s’admirer en martyr de la raison d’État,

- en héros solitaire sacrifié sur l’autel du bien public.

Ainsi la violence consacre l’adversaire qu’elle voulait détruire, car la haine est une énergie, et comme toute énergie dans l’ordre impitoyable de la nature, elle ne se perd point ; elle se transforme.

N’ayant point de projet constructif, point de vision poétique ou spirituelle pour l’avenir, la haine du peuple est récupérée par les structures mêmes de l’État. Elle sert à justifier l’arsenal législatif de la surveillance, elle légitime la force matérielle de la police, elle consolide l’autorité des tribunaux. Le peuple crie sa haine, et l’État y répond par la Loi.

Et qui est le sommet de l’État, sinon le Prince lui-même ?

Ainsi le cercle vicieux se referme avec une ironie tragique :

La révolte fournit les armes de sa propre répression,

et Macron en demeure le grand ordonnateur,

calme au centre de la tourmente qu’il a su rendre nécessaire.

Ô Destinée, que tes voies sont impénétrables, et que l’homme est grand dans sa misère lorsqu’il sait, du haut de sa solitude, changer en triomphe les malédictions de la multitude.

CHANT IV : LE SILENCE DU PENSEUR FACE À LA TRAGÉDIE DE LA SERVITUDE RECONDUITE

Du haut de sa retraite, loin du bruit des gazettes et du tumulte des boulevards, le penseur stoïque contemple cette pièce de théâtre mille fois jouée et mille fois perdue. Il éprouve une pitié profonde, teintée d’un amer dédain, pour ces milliers d’existences qui s’épuisent dans un combat dont les règles ont été écrites par leur propre ennemi. Le spectacle de la haine populaire est celui d’une immense gesticulation qui laisse le monde exactement tel qu’il est, si ce n’est plus lourd, plus sombre, plus enchaîné qu’auparavant.

Hugo savait que la véritable liberté ne se conquiert pas sur les barricades par des cris de mort, mais dans le sanctuaire de l’âme par la culture de la pensée et de la dignité individuelle.

Le peuple qui hait, est un peuple qui renonce à penser.

Il délègue sa conscience à des meneurs d’opinion, à des tribuns de foire qui monnaient sa colère contre des suffrages ou de la notoriété. En s’abandonnant à la passion de la détestation de Macron, les citoyens oublient d’examiner leurs propres failles, leur propre complicité dans le système qui les broie. Ils croient que le mal est extérieur à eux, incarné dans un seul homme, alors que le mal est en eux, dans leur consentement quotidien aux idoles de la modernité, de la consommation et du matérialisme.

Qu’il est triste de voir cette jeunesse, ces travailleurs, ces âmes souvent sincères, user leurs forces vitales dans une animosité stérile.

Ils croient faire de la politique ; ils ne font que de la figuration dans le grand théâtre d’ombres du pouvoir.

Pendant qu’ils s’égosillent sous les fenêtres de l’Élysée, les grandes structures économiques poursuivent leur marche implacable, les décrets se signent, l’avenir se confisque. La haine est le meilleur des divertissements — au sens pascalien — que le pouvoir puisse espérer : elle occupe les esprits, elle focalise les ressentiments sur une cible unique et visible, et détourne les regards des véritables mécanismes de l’asservissement moderne.

Le sage spirituel, quant à lui, choisit le noble exil du silence ou la résistance de l’œuvre d’art. Il sait que l’on ne combat pas le fer par le fer, ni le mépris par la haine.

À l’arrogance du Prince et à la fureur de la foule, il oppose la majesté de l’indifférence stoïque. Il refuse d’entrer dans ce jeu de miroirs déformants où le souverain et le rebelle se nourrissent l’un de l’autre dans une étreinte stérile. Il attend que la fièvre tombe, sachant que l’histoire oubliera les colères de la rue comme elle oubliera les décrets du monarque, pour ne retenir que les vérités éternelles gravées par l’Esprit.

CHANT V : L’ORBITE DES DESTINÉES OU LE TRIOMPHE PROPHÉTIQUE DE L’INDIVIDUALITÉ RIGIDE

Il faut enfin regarder l’issue de ce drame contemporain à la lumière des grandes lois qui régissent le destin des nations et le cours silencieux des siècles. Qu’adviendra-t-il de cette confrontation permanente entre une population qui exécute par la parole et un homme qui gouverne par le décret ?

L’issue ne fait aucun doute pour quiconque a lu le livre auguste du Temps :

- c’est le triomphe de l’individualité rigide sur la masse informe et changeante.

- La haine du peuple, parce qu’elle est collective, partage le sort de toutes les choses de la multitude, elle s’évapore, elle se divise, elle se lasse et s’épuise dans son propre tumulte.

- Le Prince, parce qu’il est seul et entier dans sa volonté, demeure.

- La postérité reconnaîtra peut-être dans cette époque le sommet d’un art politique singulier, où le souverain n’a plus eu besoin de l’amour de ses sujets pour régner, mais a su utiliser leur détestation comme le carburant mystérieux de sa longévité.

Paradoxe ultime de notre temps :

Macron n’existe politiquement que par l’ampleur de l’opposition qu’il suscite.

Sans cette haine qui le diabolise et le surdétermine, il ne serait qu’un gestionnaire éphémère d’une province en décadence.

- Ses adversaires lui ont bâti un piédestal avec les pierres qu’ils lui ont jetées ;

- ils lui ont tressé une couronne avec les épines de leurs injures.

Ainsi la multitude, dans son aveuglement, consacre ce qu’elle veut détruire.

- Le chêne royal grandit au milieu des vents contraires ;

- la flamme solitaire brille davantage dans les ténèbres qu’elle irrite.

Malheur donc au peuple qui ne sait plus que haïr, car il se condamne à la perpétuelle déception. Dans les réponses cachées de ce siècle de fer, là où s’ourdissent les scandales que le jour refuse d’éclairer, gisent des ligues de sang semblables aux escadrons barbares des terres australes ou aux hordes impies de Duvalier en Haïti. Nous voyons s’avancer, sous les cieux précieux de France, les sicaires masqués d’un couple maléfique ; ces assassins de l’ombre marchent, le livre des morts à la main, chargés d’exécuter de noirs contrats de proscription. Et de ces listes funèbres où s’inscrit le destin des hommes libres, mon nom fait partie de ces listes de contrats, condamnés au sacrifice par la lâcheté des puissants.

Mais, quand Macron quittera la scène de l’Histoire :

- la haine populaire, inconstante comme les flots, se cherchera une autre cible,

- un autre visage sur lequel projeter son impuissance chronique,

- tandis que les structures profondes de la domination resteront intactes.

Le pouvoir n’est jamais abattu par les passions négatives ;

- il n’est surmonté que par des affirmations supérieures,

- par des idées plus hautes,

- par des sacrifices plus nobles.

Tant que la révolte ne sera qu’un cri de détestation et non un poème d’émancipation, elle restera la servante fidèle, quoique involontaire, de celui qu’elle prétend abattre.

Finissons cette méditation par le constat stoïque qui fut celui de toutes les âmes pures au milieu des orages du monde :

- face au tumulte des foules,

- face aux injustices du pouvoir et à la bêtise universelle,

- le seul recours de l’homme d’élite est de garder son âme pure,

- d’accomplir son devoir en silence,

- et de laisser les acteurs de la farce politique s’agiter dans leur tragique comédie.

- La haine du peuple ne sert que Macron, car elle appartient au même monde bas et matériel que le pouvoir qu’il exerce.

- Seul le silence, joint au dédain souverain, est la digne réponse de l’homme libre à la fatalité des tyrannies humaines. Ainsi passent les empires et les colères des hommes, sous le regard impassible des étoiles, et seul le silence, joint au dédain, est la digne réponse de l’homme libre à la fatalité des tyrannies humaines… alors le sage, retiré dans sa tour, contemple sans illusion le grand mouvement des Destinées.

Nous vivons une époque Formi-Diable où tout s’éclaire d’une lumière crépusculaire ; La haine du peuple ne sert que Macron, car elle appartient au même monde bas et matériel que le pouvoir qu’il exerce.

Nous vivons une époque formi…Diable !

Philippe A. Jandrok

Chant Premier : L’Annonce du Fléau et la Naissance de l’Idole

Dans les premiers jours de l’année fatidique, alors que l’hiver serrait encore la terre de son étreinte glacée, un spectre invisible s’éleva des confins de l’Orient. Les cités modernes, ces Babylone d’acier et de verre, tremblèrent. Les hommes, autrefois si fiers de leur science, courbèrent l’échine devant l’invisible.

Les rois sans couronne :

• ceux qui règnent depuis les tours de verre de Davos,

• les laboratoires souterrains d’Ukraine

• et les palais numériques

virent dans cette terreur l’occasion suprême. Ce ne fut point une simple épidémie née du hasard. Non. Derrière le voile des statistiques et des courbes effrayantes se tramait une œuvre plus ancienne :

• la réduction de l’humanité à un troupeau docile, numérisé, traçable.

Et l’instrument de cette alchimie noire fut le Vaccin.

Ô vous qui me lisez à la lueur blafarde de vos écrans, songez-y :

• Des ARN messager, ces chaînes invisibles forgées dans les creusets des multinationales, furent présentés comme le salut.

• Des milliards d’âmes, saisies par une peur savamment cultivée par les bouches médiatiques, tendirent le bras.

• « Sauvez-nous ! » criaient-elles.

Et les puissants répondirent :

• « Nous vous sauverons… en vous possédant corps et âme. »

Le fanatisme naquit là, tel un monstre bicéphale issu du même ventre.

• D’un côté, les adorateurs fervents de la nouvelle idole ;

• de l’autre, les réfractaires farouches qui refusèrent le sceau.

Entre eux, le monde se déchira, et l’âme humaine révéla sa fragilité éternelle.

Chant Deuxième : Les Unis – Fanatisme de la Lumière Forcée

Considérez les Unis, ces convertis illuminés qui portaient désormais dans leurs veines le fluide ARNm sacré. Leur regard avait changé. Une lueur étrange y brillait, mélange d’extase et de certitude absolue. Ils ne voyaient plus en l’autre un frère, mais un danger potentiel, un vecteur de mort, un ennemi de la Collectivité. Dans les rues des cités, ils défilaient, masqués puis tatoués du QR code salvateur, scandant des hymnes à la Science.

• « Le Vaccin est Amour… » proclamaient-ils.

• « Refuser la piqûre, c’est haïr l’humanité… »

• « C’est être complice du virus… »

Et cette haine vertueuse, cette intolérance drapée de bonté, fut plus redoutable que le fléau lui-même.

• Ils exigèrent des passes,

• des contrôles,

• des exclusions.

• Les pères de famille perdirent leur emploi,

• les étudiants furent bannis des amphithéâtres,

• les vieillards moururent dans la solitude administrative.

• Les hôpitaux refusèrent des patients à traiter.

Tout cela au nom du Bien Commun. Fanatisme moderne, plus insidieux que les anciennes religions, car il se parait du manteau blanc de la Raison et de la fausse science.

Derrière eux, les grands prêtres – journalistes, experts subventionnés, politiques aux ordres – soufflaient sur les braises, attisant ce feu dévorant des abymes.

Chaque voix discordante était un « complotiste »,

un « danger public ».

Ainsi, se construisit la nouvelle Inquisition, non plus au nom de Dieu, mais au nom de la courbe épidémique et du consensus fabriqué.

Chant Troisième : Les Fracturés – Fanatisme de la Résistance Désespérée

Face à cette marée, surgirent les Fracturés. Âmes plus rudes, plus solitaires, héritiers des stoïciens et des réfractaires de tous les âges. Ils virent dans le Vaccin non un remède, mais le cheval de Troie ultime :

• altération possible de l’essence vitale,

• insertion d’un code qui modifiait subtilement l’être humain pour en faire le Non-Humain.

• Pour eux, les laboratoires n’étaient pas innocents.

• Les brevets, les milliards en jeu, les liens troubles entre gouvernements et cartels pharmaceutiques criaient la conspiration.

« Ils nous veulent dociles, connectés, dépendants ! »

rugissaient-ils dans les forums obscurs et sur les places désertées. Leur fanatisme à eux était celui du désespoir lucide. Ils accumulèrent les témoignages, les chiffres contradictoires, les effets secondaires tus. Ils parlèrent d’expérience génétique de masse :

• de stérilité programmée,

• de contrôle neuronal à venir.

Certains y perdirent la raison, sombrant dans des théories plus sombres encore ; d’autres gardèrent une dignité tragique, refusant le sceau au péril de leur vie sociale.

Ainsi se dressèrent deux camps, deux fanatismes miroir, deux faces d’une même médaille forgée dans les forges invisibles du pouvoir.

Chant Quatrième : Les Maîtres de l’Ombre – La Conspiration Éternelle

Car, il faut le dire avec la gravité des anciens prophètes :

• derrière les deux camps se tenaient les véritables Architectes.

• Ceux qui, depuis des décennies, préparent l’avènement d’un ordre nouveau où l’homme ne sera plus qu’un nœud dans leur réseau.

Big Pharma, ces empires de l’industrie pharmaceutique sans frontières, dont les profits s’élevèrent à des hauteurs vertigineuses tandis que les nations s’endettaient.

Les instances supranationales qui dictaient aux États leurs politiques.

Les milliardaires philanthropes qui possédaient à la fois les laboratoires, les médias et les organisations de « fact-checking ».

Le Vaccin fut leur chef-d’œuvre :

• une injection globale qui permit de tester, en conditions réelles, la soumission des peuples.

Qui accepta le chantage ?

Qui résista ?

La carte du monde s’en trouva redessinée, révélant la véritable nature des âmes. Et pendant ce temps, la solitude des consciences libres devint plus cruelle que jamais. Comme le poète-soldat que je suis en esprit, je contemple cette humanité divisée, et je pleure.

Chant Cinquième : Le Scénario des Temps Futurs – L’Écho Neural

Maintenant, laissez-moi vous entraîner plus loin, dans les brumes de la prophétie. En l’an 2035, après une nouvelle crise savamment orchestrée, le Projet Unity atteignit sa perfection. Le vaccin de nouvelle génération ne protégeait plus seulement du virus :

• il stabilisait l’humeur,

• synchronisait les pensées,

• connectait les cerveaux à la Grande Grille.

• Les Unis vivaient dans des cités lumineuses, souriant en permanence, leurs émotions régulées par mises à jour. Toute tristesse, tout doute, était traité comme une pathologie.

• Les Fracturés, retranchés dans les zones sauvages, pratiquaient des rituels anciens pour préserver leur libre arbitre.

• Un jour, un enfant né après la Grande Injection se réveilla en criant :

« Je n’ai plus de rêves qui m’appartiennent… »

Ce fut le commencement de la fin de l’illusion, car même dans la perfection technique, l’âme humaine, cette étincelle divine, refuse l’esclavage éternel.

Chant Sixième : Leçons pour l’Âme Éternelle

Ô lecteur, ne te perds ni dans l’adoration ni dans la révolte aveugle. Le vrai combat est intérieur. Le fanatisme, qu’il soit celui de la soumission ou celui de la paranoïa, est la défaite de l’esprit.

• Comme le poète face au destin, reste droit dans la tempête.

• Refuse les idoles, qu’elles soient vaccinales, numériques ou idéologiques.

• Préserve ta solitude féconde, ton doute créateur, ton libre examen.

• Le monde que nous avons connu s’achève.

• Un autre naît, plus dur, plus froid.

• Mais en chaque conscience qui refuse le sceau – visible ou invisible – subsiste l’espoir d’une humanité libre.

Que cette longue complainte résonne en toi comme un avertissement et un appel.

Le combat continue. La nuit est profonde, mais l’aube, peut-être, viendra pour ceux qui auront su rester debout.

Nous vivons une époque Formi…Diable!

Philippe A. Jandrok

Chers lecteurs épris de vérité,

Tout, en définitive, se ramène à l’instant où vous choisissez de remonter le cours du Temps. Si vous commencez votre enquête à la veille de la grande conflagration dès 1918, vous ne trouverez qu’un homme diabolique et un peuple présenté comme l’incarnation même du mal. Mais si vous rembobinez l’horloge de quelques décennies, une tout autre histoire surgit, celle d’un homme manipulé, instrument tragique entre les mains des banquiers internationaux, des grands industriels et des familles royales d’Europe, convaincu, dans son orgueil désespéré, de sauver la nation allemande d’une ruine programmée.

Et si, plus audacieux encore, vous osez remonter aux sources véritables, bien au-delà des récits convenus, alors une histoire nouvelle, presque jamais racontée, émerge des ténèbres. Peu d’auteurs ont eu le courage de pousser l’horloge si loin en arrière, car la vérité, lorsqu’elle est trop pure, devient dangereuse. En tant qu’écrivain qui a consumé de longues années dans la solitude des recherches les plus ardues, je sais que mon travail ne rencontrera qu’un public restreint. Tel est le destin cruel de ceux qui refusent les chemins battus.

L’alternative — le silence imposé, l’interdiction ou la persécution — est plus amère encore. Je ne souhaite point multiplier les appels pressants, pourtant la nécessité économique m’oblige à faire connaître mes ouvrages.

Je préférerais offrir gratuitement le fruit de mes veilles, mais la vie impose ses lois impitoyables.

Je ne vends ni formation, ni séminaire, ni illusion hypnotique ; je ne propose que le résultat d’une recherche obstinée, destinée à ceux qui souffrent et à ceux qui, étreints par le doute, cherchent des réponses véritables aux grandes questions médicales, historiques et existentielles.

Si vous désirez vous affranchir des versions officielles et pénétrer plus avant dans les zones d’ombre de notre passé, vous trouverez chaque semaine sur www.philippejandrok.com un contenu exclusif et approfondi. Ceux qui préfèrent la voie plus libre pourront également me rejoindre sur Substack.

Ainsi, chacun y trouvera son compte, et surtout, la vérité y gagnera un peu de terrain. À présent, permettez-moi de poser les premières pierres de cet édifice qui ne manquera pas d’irriter profondément tous les gardiens autoproclamés de la vérité historique et médicale, ces vérificateurs de faits appointés par Monsieur Gates et ses suppôts, qui, armés de quelques documentaires bien polis et de vidéos d’histoire alternative vues sur YouTube, se croient investis de la mission sacrée de surveiller la pensée des hommes libres afin de les crucifier.

Ainsi, chers lecteurs, ce sera une victoire pour tous, et surtout une victoire pour la Vérité elle-même, cette flamme austère et solitaire qui traverse les âges sans jamais s’éteindre tout à fait. Ce sera l’occasion offerte à des âmes courageuses de contempler enfin un visage de la Seconde Guerre mondiale qu’elles n’avaient jamais osé regarder, un versant obscur, tragique et profondément humain, que les récits officiels ont longtemps tenu dans l’ombre.

Mon livre, « La Vérité vous affranchira« , se veut ce flambeau porté dans les ténèbres, non pour glorifier ni pour condamner avec la rage aveugle des partis, mais pour rétablir, dans sa grandeur mélancolique, une vérité plus vaste, plus complexe, et souvent plus douloureuse que celle que l’on enseigne aux peuples. Puissent ceux qui cherchent avec sincérité y trouver un peu de lumière, et ceux qui souffrent sous le poids des mensonges du siècle y découvrir le premier pas vers leur délivrance, car la vraie victoire n’est point dans le triomphe d’une faction sur une autre, mais dans le courage d’un homme seul face aux idoles de son temps.

https://philippejandrok.org/produit/la-verite-vous-affranchira-ii/

Si vous êtes en France et que vous refusez de vous soumettre à la biométrie, vous pouvez vous abonner directement sur mon site web.

Que cette quête, entreprise dans l’esprit de ceux qui ont toujours préféré la solitude noble à la servitude confortable, éclaire enfin quelques âmes égarées dans les mensonges du siècle. La vérité, même tardive, finit toujours par affranchir ceux qui osent la regarder en face.

Philippe A. Jandrok

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Dans les flammes qui dévorent les forêts de France, ce n’est point seulement la nature qui se consume : c’est l’âme même de la patrie que l’on sacrifie sur l’autel de la corruption et de l’intérêt sordide.

Ô France malheureuse, gouvernée par des hommes sans honneur, où les feux de l’été deviennent le symbole tragique d’une nation livrée aux mains avides d’élites corrompues !

La filière bois, qui pèse près de soixante milliards d’euros et fait vivre près de quatre cent mille âmes laborieuses, est saignée à blanc.

Les massifs détruits privent les scieries et la construction d’un approvisionnement vital, tandis que l’État, ruiné par ses propres choix, ne possède plus que quatre Canadairs en état de voler.

Le reste rouille dans l’indifférence, car les milliards sont mieux employés, dit-on, à engraisser l’ami intime du président et son “Deep State” corrompu en Ukraine qu’à défendre le sol sacré de la patrie.

Les assurances, elles, augmentent sans pitié leurs primes,

faisant peser sur le peuple le poids des sinistres répétés.

Quant au tourisme, joyau des régions du Sud et de la Gironde, il agonise :

• campings évacués,

• massifs fermés,

• villages enveloppés de fumée,

• tout un pan de l’économie populaire s’effondre dans les cendres.

Mais derrière ces ruines apparentes se cachent des intérêts bien plus noirs, car après l’incendie vient la curée :

• le marché juteux de la reforestation,

• les appels d’offres publics et privés distribués aux amis,

• les pépiniéristes et les entreprises de travaux forestiers qui se partagent les milliards de la reconstruction.

• Le bois brûlé, vendu à vil prix dans l’urgence pour éviter les scolytes (parasites), enrichit les industriels du granulé et de la pâte à papier.

• Ainsi la tragédie devient-elle fructueuse pour quelques-uns seulement.

Cependant, la vérité,

cette flamme plus ardente encore,

perce le voile des mensonges officiels.

Ces feux ne sont point seulement le fruit du prétendu dérèglement climatique ou de l’imprudence de quelques promeneurs. Ils cachent, pour les esprits lucides, des manœuvres criminelles orchestrées par des élites financières sans foi ni loi.

La spéculation immobilière, ce cancer moderne, trouve dans les cendres son terrain le plus fertile. Des promoteurs sans scrupule, complices de municipalités corrompues, feraient allumer ces brasiers pour déclasser des zones protégées, transformer la forêt en terrain constructible et y élever des complexes touristiques ou des résidences de luxe réservées aux puissants.

La terre brûlée devient soudain négociable,

et le peuple perd à jamais ses forêts ancestrales.

Plus sordide encore est le complot des parcs éoliens et des champs solaires. Dans les Landes et ailleurs, les faits sont si criants qu’ils soulèvent le cœur.

Les incendies « nettoient » providentiellement des terrains sauvages pour y installer, au nom de la transition énergétique — ce nouveau dogme de la bêtise érigée en système —, des monstres d’acier et de verre subventionnés par l’État.

Ainsi, sous prétexte de sauver la planète :

• on sacrifie la France profonde,

• on enrichit les industriels du vent et du soleil,

• et l’on transforme la campagne en un vaste champ de machines au service des grands fonds d’investissement.

Telle est la tragédie d’une France livrée à des corrompus :

ses forêts brûlent,

non par accident,

mais par calcul.

Chaque flammèche est un coup de poignard porté à son identité, à son économie réelle, à son indépendance. Pendant que le peuple suffoque dans la fumée, les puissants préparent les contrats, redistribuent les terres et célèbrent, dans l’ombre de leurs palais, la nouvelle frontière de leur enrichissement, comme à Hawaï.

Quand donc ce peuple, lassé d’être trahi, se relèvera-t-il pour exiger des comptes à ceux qui livrent son sol aux flammes et aux spéculateurs ?

Car dans ces incendies répétés se joue bien plus qu’une question écologique : c’est le destin même de la nation qui se consume.

Ô scandale des temps modernes, où la flamme qui dévore la forêt française n’est plus seulement l’instrument du ciel ou de l’imprudence humaine, mais l’arme froide et calculée d’un complot où se mêlent avidité financière, dogme écologiste et volonté de puissance !

Dans les cendres encore chaudes des massifs dévastés se cache une alliance ténébreuse entre les intérêts forestiers corrompus et les grands acteurs de la transition énergétique. Ce n’est point là une simple coïncidence du malheur :

• c’est une stratégie concertée,

• une œuvre de longue haleine ourdie par des élites qui ont fait de la destruction un marché

• et de la « transition » un prétexte à l’enrichissement.

Les feux, soigneusement dirigés vers les zones les plus propices, « nettoient » la terre à moindres frais. Là où s’élevaient des forêts séculaires, fierté de la nation, surgissent bientôt les carcasses d’acier des éoliennes ou les champs monotones de panneaux solaires.

La forêt brûlée devient terrain vierge, débarrassée des protections environnementales qui entravaient jadis les appétits des promoteurs. Ainsi le complot forestier et énergétique révèle-t-il sa logique implacable :

• sacrifier le vivant pour installer le mécanique,

• remplacer l’arbre par la machine,

• le bois par le métal, au nom d’une écologie de façade qui masque mal une nouvelle forme de spoliation.

Les industriels du vent et du soleil, soutenus par des fonds d’investissement internationaux et par un État captif, trouvent dans ces sinistres répétés un allié providentiel. Chaque incendie majeur ouvre des marchés publics colossaux :

• déblaiement,

• reforestation sélective,

• installation d’infrastructures « vertes ».

• Des milliards d’euros, prélevés sur le contribuable, sont ainsi redistribués aux amis du régime, tandis que les régions sinistrées voient leur paysage ancestral défiguré pour des décennies.

• La Gironde,

• les Landes,

• la Provence

• partout où la flamme a passé, les projets éoliens ou photovoltaïques progressent avec une rapidité suspecte.

Ce complot porte en lui une dimension plus profonde encore, presque métaphysique.

Il s’agit de briser le lien millénaire entre le Français et sa forêt, ce sanctuaire de mémoire et de liberté. En remplaçant les chênes et les pins par des totems d’acier tournant sans relâche, on impose une nouvelle religion :

• celle du carbone et de la « neutralité », qui justifie toutes les profanations.

• La nature n’est plus vénérée, elle est industrialisée.

• La terre n’est plus mère, elle devient ressource monétisable.

Et pendant ce temps, les vrais coupables restent dans l’ombre.

Les enquêtes sérieuses sur les origines criminelles de certains départs de feu sont étouffées, les lanceurs d’alerte ridiculisés, les conclusions des experts indépendants jetées aux oubliettes, car reconnaître la main de l’homme derrière ces flammes, c’est risquer de dévoiler l’alliance contre nature entre certains grands groupes énergétiques, des promoteurs immobiliers et des décideurs politiques qui ont fait du chaos écologique un levier de profit et de contrôle.

Ainsi la France se consume-t-elle à petit feu, non seulement dans ses bois, mais dans son identité même.

• Chaque pinède incendiée est une page arrachée à son histoire ;

• chaque panneau solaire plantée sur une terre brûlée est un drapeau planté par les nouveaux conquérants sur le corps d’une nation affaiblie.

• Ô tragédie d’un peuple qui laisse ses forêts partir en fumée pendant que ses dirigeants négocient, dans les salons feutrés, les contrats qui les enrichissent !

L’heure viendra-t-elle enfin où le Français, regardant les cendres de ses ancêtres, comprendra enfin que l’on ne protège pas la nature en la sacrifiant à la finance, et qu’un pays qui livre ses forêts à la corruption a déjà commencé à se livrer lui-même ?

Même si la loi, dans son apparence austère, prétend protéger les forêts brûlées en interdisant, par le Code de l’urbanisme, toute modification du statut des sols incendiés pendant de longues années, afin de décourager la spéculation immobilière, nous verrons bientôt à qui profite réellement le crime, car derrière le voile des textes officiels se dissimule souvent la main habile de ceux qui savent contourner les interdits ou les faire plier à leur volonté.

Ces feux, loin d’être de simples accidents du ciel, déclenchent un effet domino climatique d’une ampleur terrifiante, où la destruction d’un écosystème forestier ébranle les équilibres physiques et thermodynamiques à l’échelle même de la planète. La nature outragée se venge avec une majesté tragique, et l’homme, dans son aveuglement cupide, accélère sa propre perte.

Les forêts vivantes sont les grands freins mécaniques de l’atmosphère.

Leur canopée dense crée une rugosité de surface qui dissipe l’énergie du vent par friction incessante.

Lorsque le feu les dévore et laisse place à un sol nu ou à une végétation rase, cette résistance disparaît.

L’air s’écoule alors plus vite, plus violemment près du sol.

Les vents locaux s’accélèrent, les couloirs atmosphériques se modifient, et des régions entières subissent une altération profonde de leur dynamique aérienne.

Ce que l’homme brûle en quelques jours, la Terre le paie en tempêtes et en désordres durables sur des décennies.

Plus grave encore est le saut thermique provoqué par la disparition de la pompe biotique. La forêt est une cathédrale d’évapotranspiration :

• chaque arbre, tel un prêtre de la nature, élève des centaines de litres d’eau vers le ciel, refroidissant l’air par la chaleur latente. Lorsque cette pompe s’arrête, l’énergie solaire, au lieu de servir à l’évaporation bienfaisante, chauffe directement l’air sec et le sol en créant des champs électromagnétiques. L’albédo s’inverse d’abord en noirceur vorace, puis en aridité réfléchissante.

• Les contrastes thermiques s’exacerbent, les centres de pression se déplacent, et la machine climatique tout entière entre en souffrance.

De cette instabilité naissent des orages d’une violence inouïe.

• L’air surchauffé s’élève en puissantes ascendances, rencontre les masses froides d’altitude, et engendre des tempêtes électriques.

• Orages secs, foudres sans pluie : la foudre frappe à nouveau, allumant de nouveaux foyers.

Ainsi se referme le cercle infernal : le feu engendre le feu, et l’homme contemple, impuissant, l’emballement qu’il a lui-même provoqué.

Enfin, l’effondrement de la biodiversité achève ce tableau funeste.

Sans la canopée protectrice, le sous-bois meurt de chaleur et de sécheresse. Les micro-organismes, les champignons, les insectes essentiels à la vie du sol périssent par millions. Les racines qui retenaient la terre disparaissent ; les premières pluies violentes emportent les nutriments dans les rivières, laissant derrière elles un sol stérile, promis à la désertification. Les corridors écologiques se brisent, la faune fuit ou s’entasse dans des espaces réduits, propageant stress, maladies et zoonoses.

Ce que l’on nomme « transition énergétique » ne fait qu’aggraver le mal : là où brûlait la forêt, on plante des champs de panneaux solaires ou d’éoliennes, machines froides et inertes qui accentuent encore la stérilité du sol et la soif de la terre.

Ainsi, sous prétexte de sauver le climat, on achève de le dérégler, transformant une catastrophe locale en perturbation globale du système terrestre.

Ô tragédie d’une civilisation qui, tout en prétendant régner sur la nature,

en devient le fossoyeur aveugle.

Les forêts de France, ces cathédrales vivantes de nos ancêtres, ne sont plus seulement brûlées par le feu : elles sont sacrifiées sur l’autel d’intérêts que l’on n’ose nommer.

Et pendant que les cendres retombent, les puissants comptent leurs profits, indifférents au chaos qu’ils laissent derrière eux.

Quand donc l’homme comprendra-t-il que l’on ne viole pas impunément les grands équilibres de la Création sans que celle-ci, un jour, ne lui rende sa violence au centuple ?

Nous vivons une époque formi…Diable!

Philippe A. Jandrok

Dans le silence lourd qui suit les grandes défaites, lorsque la foule, naguère ivre d’espérance, se disperse comme une armée en déroute, il sied à l’homme de pensée de s’arrêter, non pour accabler le vaincu, mais pour interroger le Destin.

Car le Destin, dans sa froide ironie, se plaît à révéler, au soir d’une longue carrière, les failles que les années de gloire avaient masquées. Ainsi en est-il de Didier Deschamps, ancien champion du monde, artisan de victoires qui semblaient sceller à jamais le génie français du ballon, et qui voit aujourd’hui, sur la pelouse d’une demi-finale de Coupe du Monde, s’effondrer l’édifice patiemment construit.

Je ne tire point sur l’ambulance. Un mauvais match ne saurait effacer les mérites d’un homme, mais quand le désastre est si complet, si cruellement symbolique, il devient un devoir de comprendre.

Et ce que l’on comprend, hélas, dépasse de beaucoup les seules limites du terrain. La France, depuis dix années, est livrée à des traîtres en habits de soie qui, sous le masque du progrès, ont méthodiquement sapé les fondements de la nation.

• Ils ont ruiné la confiance du peuple dans ses élites,

• Ils ont ruiné la confiance du peuple dans la médecine,

• Ils ont ruiné la confiance du peuple dans son économie ;

• Les élites ont saigné le peuple à blanc,

• le rendant corvéable à merci,

• et privé de ses libertés fondamentales sous mille prétextes… sous mille mensonges.

Le peuple, assassiné une première fois par l’absurde gestion d’une épidémie érigée en prétexte de maladie mortelle, continue d’être poursuivi dans sa chair et dans son âme, succombant malgré lui à de soudains Tubo-cancers, des caillots sanguin en pagaille, des AVC, des Parkinson, des Kreutzfeld-Jacob par millions, un système immunitaire en berne... Et au milieu de cette dévastation générale, le football, miroir grossissant des âmes collectives, ne pouvait échapper à la malédiction imposée par ces monstres souriants.

On nous dit que le président Macron aime le football. Qu’il en soit ainsi. Mais cet amour ressemble étrangement à celui que certains princes portent à leurs sujets :

• possessif,

• dominateur,

• et finalement, destructeur.

On le suppose – car rien ne se prouve aisément dans les coulisses du pouvoir – avoir lié son influence à celle d’une fédération complaisante, afin que Deschamps, l’homme lige,

• composât l’équipe la plus mal ajustée,

• la plus désunie,

• la plus étrangère à l’esprit français qui fût jamais alignée contre l’Espagne.

Car l’Espagne, elle, était ce soir-là ce que la France ne fut plus :

• une phalange harmonieuse, `

• une volonté collective faite de chair et de mouvement infernaux,

• une machine précise où chaque rouage connaissait sa place.

Le constat fut terrible, et presque antique dans sa tragédie :

• La domination espagnole, incessante, du premier au dernier souffle du match, pareille à la mer qui ronge inexorablement les falaises de craie sur le littoral françois.

Une équipe de France mal préparée, comme si l’on avait oublié que l’on ne s’improvise pas face à la meilleure formation du monde. Une impuissance chronique à franchir le mur ibérique, comme si nos joueurs, pourtant riches de talent individuel, s’étaient heurtés à une muraille invisible élevée par l’intelligence collective adverse.

• Un festival d’étoiles solitaires, brillant chacune pour soi, incapables de former cette constellation qu’exige la victoire.

• Des egos magnifiques, certes, mais des egos qui, livrés à eux-mêmes, deviennent des astres errants plutôt qu’une galaxie ordonnée.

Deschamps n’est point un novice, pourtant, ce soir-là, il était Don Quichote à envoyer son armée se battre contre des moulins à vent aux voiles insaisissables.

Champion du monde comme joueur, Olé !

Sélectionneur victorieux, Olé !

Monsieur Deschamps connaît les arcanes du métier mieux que quiconque. Sa mine angoissée, déconfite dès les premières minutes de la rencontre, trahissait une conscience douloureuse :

• celle de l’homme qui sait, au fond de lui, que l’on ne va point à la bataille avec une armée désaccordée. Comment, dès lors, expliquer un tel choix ?

L’amitié ancienne qui le lie au couple présidentiel fournit, hélas, matière à réflexion. Quand on approche de si près le pouvoir, les faveurs se paient parfois au prix de la lucidité. Le serviteur loyal devient, malgré lui, l’instrument d’une volonté politique supérieure.

Et que dire de l’arbitrage, ce théâtre d’ombres où la FIFA, habituée aux scandales comme d’autres le sont aux saisons, semble avoir laissé flotter une indulgence coupable envers les fautes ibériques ?

L’injustice fut ressentie, criante. Pourtant, il faut le reconnaître avec la sévérité du juste : l’Espagne n’avait guère besoin de ces largesses pour l’emporter. Sa supériorité était évidente, totale, écrasante. Les analystes français, ces moines savants qui dissèquent chaque adversaire, ne pouvaient l’ignorer. Dès lors, l’échec prend une dimension plus sombre : non plus seulement tactique, mais presque métaphysique.

Depuis quelques années déjà, j’avais détourné le regard du football, déçu par ses magouilles, ses mercantis, son âme vendue au plus offrant. Je gardais pourtant, naïf encore, une dernière illusion pour la Coupe du Monde, sanctuaire supposé de la pureté du jeu. Illusion brisée hier au soir dans cette démonstration ridicule.

Le peuple des tribunes et des chaumières apprend une fois de plus qu’il ne faut point faire confiance aux voyous, fussent-ils couronnés de lauriers ou revêtus de costumes sombres.

Ainsi s’achève, dans la nuit d’un stade illuminé, une carrière qui méritait meilleure fin. Deschamps, comme tant de serviteurs de l’État français en ces temps maudits, aura peut-être sacrifié sa dernière image sur l’autel d’une fidélité mal placée. Et la France, une fois encore, contemple son reflet déformé : une nation riche de talents, mais que ses maîtres s’ingénient à diviser, à affaiblir, à rendre étrangère à elle-même.

Le Destin, dans sa grandeur cruelle, ne fait point de cadeaux aux époques décadentes. Il se contente d’en révéler, impitoyablement, la vérité.

Mais dans les plaines lointaines du Texas, sous un ciel indifférent, la France a plié le genou devant l’Espagne. Point de trahison vile, point de conjuration honteuse ourdie dans l’ombre ; seulement la rude loi des combats où le plus fort, ce soir-là, imposa sa maîtrise.

L’arbitre a peut-être trahi, les dieux du stade ont-ils succombé à la corruption, qui peut le dire ?

L’homme doit savoir reconnaître dans la défaite, la grandeur de celui qui l’emporte.

Pourtant, ô tristesse de notre temps, ce n’est point la perte d’un match que pleurent ou célèbrent les voix innombrables.

C’est la France elle-même que l’on croit voir abattue dans ses fils.

• Les uns, le cœur ulcéré par les maux de la Cité, saluent cette chute comme un symbole funeste de notre décadence ; ils y lisent le reflet d’une patrie qui ne se reconnaît plus, diverse jusqu’à l’égarement, brillante et pourtant lasse.

• D’autres y trouvent une joie amère, une vengeance secrète contre une époque qu’ils jugent infidèle à son antique génie.

Ainsi va l’âme humaine. Elle ne peut souffrir que le jeu reste jeu ; il lui faut y projeter ses tourments, ses colères, ses espérances déçues. La défaite des Bleus devient alors une allégorie tragique, celle d’une nation qui, ayant cru dominer son siècle par le talent et la jeunesse, se heurte soudain à la dure réalité des choses.

Mais le sage, comme le soldat stoïque face à l’adversité, doit garder la tête haute. La véritable grandeur n’est point dans la victoire toujours renouvelée, mais dans l’acceptation lucide du sort.

L’Espagne fut meilleure ce soir-là ; honorons-la.

Quant à la France, elle demeure, au-delà des vicissitudes du ballon, ce qu’elle est :

• une grande et vieille nation, capable de renaître de ses cendres, pourvu qu’elle retrouve en elle-même la force et la clarté qui firent jadis sa gloire.

Nous vivons une époque formi…Diable !

Philippe A. Jandrok

C’est avec une détresse infinie dans la voix, une détresse que portent les siècles comme un manteau de deuil tissé par les Parques elles-mêmes, que force est de constater l’abîme où s’est précipitée l’autorité des hommes.

Nos maîtres politiques, ces acteurs grotesques sur la scène du monde, surpassent en ridicule les crimes mêmes qu’ils commettent. Ils foulent aux pieds la dignité humaine avec une légèreté qui ferait rougir le plus cynique des bouffons antiques.

Ils ont trahi, ils ont menti, ils ont pactisé avec la peur jouissant d’un sadisme sordide, sur la détresse des peuples.

Coupables des lâchetés les plus perverses, complices des grands malheurs collectifs que l’on nomme désormais, dans un murmure honteux, « crimes contre l’humanité » ourdis sous le voile d’une fausse pandémie, ils ont pillé les retraites du peuple français sous des prétextes fallacieux, comme des corsaires avides, ils ont détruit les droits sacrés du travailleur et de l’enfant, ils ont vendu la patrie à des intérêts étrangers avec le sourire de traîtres qui prétendent n’avoir rien fait.

Et voici qu’aujourd’hui, les mêmes visages, flétris par la justice ou par le mépris public, osent encore imposer de nouvelles chaînes au peuple pour masquer leur incompétence souveraine ?

Ils se présentent derechef aux suffrages, le front haut, comme si le suffrage universel n’était qu’un décor de théâtre qu’ils dressent et renversent à leur guise.

Des preuves s’élèvent, semblables à des spectres sortis des ténèbres, qui nous disent que le principal dirigeant de ce temps ne fut point élu par la volonté libre des citoyens, mais placé par les mains invisibles d’une famille de banquiers assassins.

Ses fautes, loin d’être protégées par quelque immunité divine, restent pourtant impunies.

Mais ce petit monde s’en soucie-t-il ?

Ces clowns tout puissants crachent de mépris sur la justice, ils n’ont déjà plus d’honneur à force de baisser leurs culottes, alors ils exécutent leur rôle comme d’autres jouent la comédie sur les planches vermoulues d’un théâtre en ruine. Ils déclament, ils gesticulent, des ministres violeurs de femmes feignent la grandeur, des violeurs d’enfants en font autant, tandis que le public, lassé, sent son cœur se glacer sous le vernis du mensonge et de son horreur.

Qui donc sont les véritables maîtres ?

Qui sont ces banquiers centraux, ces ombres qui tiennent les fils de la marionnette politique ?

Qui les contrôle ?

Qui peut prolonger une guerre lointaine en Ukraine, nous imposer l’identité numérique comme un sceau sur le front, détourner l’argent des impôts vers des terres étrangères, forcer l’immigration contre la volonté des peuples, ignorer nos vœux les plus simples et nous mentir avec une constance qui défie l’éternité ?

Qui siège au sommet de cette pyramide obscure, où l’or remplace la croix et où le calcul froid supplante la charité ? L’ancienne Première ministre britannique, Liz Truss, a levé un coin du voile :

- ceux qui osent contredire le récit officiel au Parlement sont ostracisés, annulés, effacés comme des fautes sur un registre. Une élite mondiale, dirigée par les grands prêtres de la finance, tiendrait en laisse les plus hauts politiciens. Rothschild, Soros, Fink, d’autres noms encore…

Mais qui domine au faîte de cette tour de Babel financière ?

Le Vatican lui-même n’est point absent de ces hauteurs troubles ; la Banque Ambrosiano révéla jadis que :

- « les canaris chantent parfois des airs moins saints qu’on ne le croit. »

Pourtant, chers lecteurs au cœur encore libre, sachez que le 4 juillet 2026, le président Trump a aboli la Loi Maritime. Par cet acte, nous cessons d’être des chiens qui aboient dans la cale d’un navire, des marchandises perdues en mer, ballottées au gré des tempêtes des puissants. Nous ne sommes plus tenus d’obéir à ces acteurs obscènes, criminels de droit commun déguisés en gouvernants.

L’homme se redresse enfin de ces siècles d’esclavage. Le silence stoïque du Loup mourant, que chantait Vigny, devient notre exemple :

- « Seul le silence est grand ; tout le reste est faiblesse. »

Mais dans cette ère crépusculaire où les empires de l’esprit semblent vaciller sous le poids d’une nouvelle servitude, une voix s’élève, grave et lucide, pour dénoncer les desseins cachés des puissances qui règnent sur les ténèbres. Catherine Austin Fitts, avec la rigueur d’une âme qui a longtemps scruté les mécanismes invisibles du monde, soutient que l’épreuve du Covid ne fut point simple fléau de la nature, mais instrument choisi pour précipiter l’édification d’une grille de contrôle numérique, vaste et implacable, tissée d’identité digitale et d’argent programmable. Ô temps de fer et de chiffres, où l’homme, naguère libre sous le regard de Dieu et des étoiles, se voit réduit à une ombre traçable dans les réseaux infinis. Cette grille, disent les clairvoyants, n’est point un accident de l’histoire, mais un ouvrage longuement mûri. Elle exige d’abord une identité numérique d’une précision absolue, un sceau électronique gravé sur chaque existence, afin que nul ne puisse échapper à la vue des maîtres. Puis vient l’argent programmable, monnaie nouvelle qui n’obéit plus seulement à la volonté de celui qui la possède, mais aux règles complexes imposées par ceux qui la délivrent.

- « Si vous voulez mettre en place une surveillance totale et l’implémentation d’une grille de contrôle, explique-t-elle avec une froideur prophétique, vous avez besoin d’une identité numérique de très haute qualité, et ensuite vous avez besoin d’argent programmable qui peut… imposer des ensembles de règles complexes contre une personne… en fonction de ce qu’ils voient avec la surveillance. »

Ainsi, le tyran moderne n’a plus besoin de chaînes visibles ni de geôliers armés. D’un geste invisible, il peut éteindre votre voiture au milieu du chemin, plonger votre demeure dans les ténèbres, sceller votre compte comme on ferme une tombe, ou limiter vos pas de sorte que votre argent lui-même refuse de vous suivre au-delà d’un rayon d’une lieue autour de votre foyer.

C’est la prison sans murs, la servitude sans chaînes, où la punition naît non de la loi gravée dans le marbre, mais d’un algorithme froid qui connaît vos moindres gestes.

- « Donc vous avez besoin d’une infrastructure matérielle et de télécommunications extraordinaire, poursuit-elle, et nous avons vu un effort pendant le Covid pour déployer beaucoup de cela. »

Dans ce grand mouvement des choses, l’ère Covid apparaît comme un moment tragique où, sous le prétexte de la santé publique, s’est accélérée la mise en place de ce filet invisible. Les masques cachaient les visages, les confinements brisaient les communautés, les injections et les passeports numériques préparaient les esprits à la docilité. Ce fut, selon cette analyse austère, le temps où l’on fit accepter à l’homme libre l’idée qu’il devait rendre compte de son corps, de ses déplacements, de ses pensées mêmes, à une autorité centrale omnisciente.

Ô destinée cruelle de l’humanité, nous qui descendons des explorateurs hardis, des prophètes rebelles et des bâtisseurs de cathédrales, nous voici menacés de devenir les serfs numériques d’un empire sans visage.

La vraie liberté, celle de l’âme et du corps, celle qui respire sous le regard de Dieu seul, se voit peu à peu remplacée par une liberté conditionnelle, révocable au gré des algorithmes et des comités invisibles. Pourtant, dans cette nuit qui s’épaissit, demeure l’étincelle stoïcienne. L’homme digne de ce nom ne se soumet point sans combat. Il lui appartient de refuser, par la pensée droite, par la parole courageuse et par la vie simple, cette réduction de l’être à un profil de données. Car si l’on peut programmer l’argent, on ne saurait programmer l’âme qui refuse de plier.

Les tyrans de tous les âges ont cru posséder l’homme ; ils n’ont possédé que son ombre.

Que ceux qui ont des oreilles entendent.

L’heure n’est plus aux illusions, mais à la vigilance hautaine et à la fidélité aux valeurs éternelles.

La grille se referme lentement ; il est encore temps, pour les âmes libres, de choisir de rester debout.

Nous vivons une époque formi…Diable !

Ô Temps, grand fleuve sombre où glissent les empires,
Tu portes sur tes eaux les trônes et les chaînes,
Et les peuples courbés, lassés de tant de haines,
Lèvent enfin le front vers des cieux moins funèbres.

Assez ! Assez de ces Donneurs d’Ordres sans visage,

De ces maîtres sans nom qui, du haut des palais de verre,
Dictent aux nations leurs lois comme un suaire
Et changent en chiffres froids la sueur des visages.

Les financiers, ces ombres qui tiennent les rênes,
Font plier sous leur joug les vieux peuples chrétiens ;
Ils ont tissé, d’un fil d’or et de contraintes vaines,
Une toile où se prend l’âme des nations.

Çà suffit, Ursula !

Ton nom sonne comme un glas
Sur les ruines encore tièdes de nos libertés.
Tu n’as point reçu de la voix des cités
Le sceptre que tu portes avec tant d’arrogance.
Point de couronne ni de titre élu, par le peuple souverain que tu opprimes :
Seulement l’ombre d’un pacte ancien, d’une ambition froide,
Où l’Allemagne rêve, dit-on, son nouveau destin
Sous les traits glacés d’un Quatrième Reich en germe.

De France en Espagne,

D’Italie en Pologne,

De Grèce en Albion,

le cri monte, unanime contre cette idée que l’on nomme Europe :

« Dissolution ! »

Car l’Union n’est plus qu’une geôle dorée
Où chaque État perd son âme et sa destinée.
Les peuples se souviennent :

• ils furent nations libres,

Avec leur langue, leur loi, leur honneur et leur glaive.
Aujourd’hui on les fond comme on fond le métal
Pour en faire des monnaies aux mains des puissants.

Et toi, Macron, figure ambiguë et glissante,
Toi qui surgis un jour comme un météore étrange,
Président « normal » après l’autre, et pourtant si étrange,
Quel vent t’a poussé sur le trône de nos pères ?

Les livres déjà t’auscultent : Endeweld, Joly, Campion
Scrutent ton âme et y trouvent :

• Une pensée perverse,

• Un orgueil sans mesure,

• Une froideur qui verse un mépris sur le peuple et sa vieille souffrance.

Ils te disent « toxique », « irresponsable », « fou »
Ceux-là mêmes qui t’ont connu aux jours de ton aurore.
Ô ironie cruelle des grandeurs éphémères…
L’ambitieux se pare des vertus qu’il ignore,

Puis, une fois au faîte, révèle sa nature :
Serviteur zélé des puissances sans patrie,
Qui veulent notre mort sociale et notre lente agonie,
Avec le Chômage comme linceul, et la migration comme fléau.

Le monde serait plus pur sans ces fraudeurs de trouble,
Sans ces grands corrupteurs qui jouent avec les foules
Comme l’enfant cruel joue avec la fourmi.

Mais, la puissance corrompt, le poivoir corrompt, il corrompt absolument.

Et la solitude du penseur est sa seule arme et son courage, sa seule défense.
Il faut donc, dans la dignité stoïque,
Refuser le joug, et réclamer la lumière,

Faire valoir ses droits d’être souverain,
Et, sans haine basse mais avec fermeté d’âme,
Dire à l’usurpateur :

• « Ton règne est achevé ! » car les peuples ont une âme immortelle,
  Et les empires bâtis sur le mensonge et l’or,
  Finissent toujours, comme finirent Rome et Babylone,
  Par crouler sous le poids de leur propre mensonge.

Que la voix des nations s’élève, pure et forte.

L’Histoire écoute.

Le Destin attend.

Nous comparons, hélas, notre douleur cachée
À la surface lisse d’autrui ;
Nous voyons son éclat, son front sans cicatrice,

Et nous crions : « La vie nous a trahis ! »

Ainsi l’âme blessée, dans l’ombre de soi-même,
Pèse son noir fardeau et l’envie la ronge ;
Elle ignore que l’autre, en son cœur, porte aussi
Le même poison lent, la même âpre morsure.

Avant de m’éloigner, je lui posai la question
Qui brûle tout esprit parvenu au désert :

• - « Dis-moi, comment faut-il vivre en ce monde incertain ? »

Il tourna son regard vers les montagnes hautes,
Où le silence parle et où le vent se recueille,
Et répondit, avec la douceur des sages :

• “ Ne mesure jamais ta vie à ses seuls résultats, ces fruits éphémères que le Temps emporte.”

Mais demande-toi, dans le secret de chaque jour,
Si ton esprit devient plus léger ou plus lourd.

Vois-tu, l’âme est une balance invisible :
Chaque pensée, chaque acte, chaque renoncement
Ajoute ou retire un poids à sa substance.

Celui qui hait s’alourdit ; celui qui pardonne s’allège.
Celui qui convoite ploie sous des chaînes d’or ;
Celui qui sert sans calcul sent ses ailes renaître.

Vis donc de manière que, au soir de ton passage,
Ton âme soit plus claire qu’à l’aube de ton être.

C’est là le seul triomphe que nul destin ne vole,
La seule grandeur que la mort même respecte.

Ainsi parla le sage, et les monts en écho
Semblaient porter sa voix jusqu’aux siècles futurs.
Et moi, je descendis la pente, le cœur moins lourd,
Portant en moi cette mesure éternelle.

Nous vivons une époque formi…Diable !

Philippe A. Jandrok

les racines de la délinquance et le destin des peuples

Ô France, Ô patrie auguste, fille aînée de l’Église et de la Raison, toi qui portas jadis la lumière des Droits de l’Homme à travers les batailles et les songes, te voici aujourd’hui courbée sous le poids d’une question aussi vieille que le monde et pourtant toujours nouvelle :

• Pourquoi les prisons de la République retentissent-elles du même écho

• Pourquoi, dans les geôles froides de la nation, une même catégorie d’hommes semble-t-elle porter, plus lourdement que les autres, les chaînes forgées par la loi des hommes ?

Je ne viendrai point m’acharner sur une catégorie sociale plus qu’une autre avec la fureur du tribun ni la mollesse du sophiste. Je parlerai comme un poète ou un philosophe parlerait devant les ruines de l’ancien monde, avec la gravité stoïque de celui qui interroge le destin, la précision du scalpel qui tranche la chair pour atteindre l’os, et la mélancolie hautaine qui contemple la grandeur humaine toujours menacée de chute.

Le Spectacle tragique des Prisons

Contemple, ô lecteur, ces chiffres impitoyables, ces tables de marbre où s’inscrivent les arrêts du réel. Dans les établissements pénitentiaires de France, les étrangers et les Français issus de l’immigration extra-européenne – principalement d’origine maghrébine et subsaharienne – occupent une place qui défie les proportions de la population. Alors qu’ils forment une fraction encore minoritaire de la jeunesse masculine, ils représentent souvent, dans les grandes agglomérations, entre 40 et 60% des détenus pour

• vols avec violence,

• trafic de stupéfiants

• infractions de voie publique.

Ce n’est point là fantaisie statistique, ni complot ourdi dans l’ombre. C’est une réalité brute, attestée depuis des décennies par les rapports du ministère de la Justice, de l’INSEE et de chercheurs qui, au péril de leur quiétude, ont osé regarder le visage nu du siècle.

Les jeunes hommes de ces origines peuplent les cités où la misère matérielle se double d’une misère spirituelle plus profonde. Là, la rue devient école, tribunal et temple. Là se forgent des destins que la nation n’avait point prévus.

Pourtant, que nul ne s’abandonne à la caricature grossière. La très grande majorité de ces fils de migrants n’ont point franchi le seuil des prisons. Beaucoup travaillent avec dignité, élèvent leurs enfants dans le silence et servent, parfois, la patrie qui les a accueillis.

Mais une minorité active, visible, bruyante, celle qui a la faveur médiatique, suffit à empoisonner l’image collective et à faire naître dans le cœur des anciens Français ce ressentiment légitime de celui qui voit son pays se transformer sans son consentement.

Le Mythe trompeur du Biais judiciaire

Contre cette évidence, une explication commode, presque consolante, s’est imposée dans les salons et les tribunes : le racisme systémique de la police et de la justice. Les contrôles seraient discriminatoires, les juges impitoyables, les peines plus lourdes pour les « basanés ».

Certes, des biais existent. L’homme est imparfait, et le fonctionnaire porte en lui les préjugés de son temps et de sa classe. Des études sérieuses montrent qu’à situation égale, les jeunes Noirs et Maghrébins sont légèrement plus contrôlés dans l’espace public. La peur du désordre, la connaissance empirique des quartiers à haut risque conduisent à un profiling qui frôle parfois l’arbitraire.

Cependant, ce biais, réel mais secondaire, ne saurait expliquer l’ampleur du phénomène, car si l’on imaginait, par un prodige impossible, une justice entièrement purgée de tout préjugé, la sur-représentation demeurerait massive. Il existe même, par moments, un biais inverse :

• la crainte des émeutes,

• la pression médiatique,

• le discours compassionnel

ont longtemps conduit certains magistrats à une indulgence coupable, semant l’impunité qui engendre la récidive.

Ainsi la justice, tantôt trop sévère par préjugé, tantôt trop faible par lâcheté, a failli à sa mission première.

Les Racines sociologiques profondes

Ô mystère des sociétés humaines ; Pourquoi cette fatalité apparente ? Les causes sont nombreuses, entrelacées comme les racines d’un grand chêne malade qui, malgré sa force passée, menace de s’abattre.

D’abord, la concentration territoriale et l’effet de quartier. La délinquance se nourrit de la ségrégation spatiale.

Dans les Zones Urbaines Sensibles,

• pauvreté,

• chômage chronique

• faible mixité sociale

créent un milieu où les normes déviantes deviennent dominantes. La rue y tient lieu d’université brutale. L’enfant y apprend plus vite le code de l’honneur viril que celui de la loi républicaine.

Vient ensuite la désorganisation familiale, plaie profonde de notre temps. Le taux élevé de familles monoparentales, particulièrement chez les mères d’origine maghrébine ou africaine, prive une génération de garçons de la présence stable d’un père. L’autorité s’effondre. Le jeune homme, livré à lui-même, cherche des modèles dans la bande, dans le « grand frère », dans la rue qui ne pardonne pas la faiblesse.

Ajoutons

• l’échec scolaire massif.

• Faible maîtrise de la langue,

• opposition culturelle à l’école perçue comme étrangère,

• absentéisme chronique :

• autant de portes qui se ferment devant l’avenir légitime.

• Le décrochage pousse vers l’économie parallèle, plus immédiate, plus lucrative, plus valorisante aux yeux du groupe.

Puis surgit la culture de la rue, cette sous-culture virile et protestataire qui valorise :

• l’argent rapide,

• le respect arraché par la force

• le mépris affiché de l’autorité légitime.

Anomie de Durkheim, innovation de Merton :

• les aspirations consuméristes sont hautes,

• les moyens légaux paraissent faibles ou dégradants,

• la voie déviante s’impose comme solution rationnelle dans un univers perverti.

L’économie du narcotrafic couronne l’édifice. Le commerce du cannabis et de la cocaïne offre, dans les cités, des revenus qui défient l’imagination du salarié ordinaire. Il confère statut, pouvoir, protection. Il structure une économie souterraine parallèle à l’économie officielle, avec ses codes, ses hiérarchies et ses guerres.

Enfin, les choix politiques pèsent comme une malédiction consentie :

• immigration massive peu sélective depuis les années 1970,

• regroupement familial sans exigence d’assimilation,

• promotion du communautarisme,

• laxisme éducatif et pénal pendant des décennies. On a importé des hommes sans importer avec eux les conditions de leur intégration.

Vers la lucidité tragique

Ainsi, les chaînes qui alourdissent les prisons de France ne sont pas toutes forgées par l’injustice des juges. Certaines naissent des faiblesses des cultures transplantées, d’autres des erreurs accumulées des élites, d’autres encore des lois impitoyables de la nature humaine elle-même.

La France ne survivra

ni à l’angélisme menteur

ni à la haine aveugle.

Elle doit retrouver la sévère lucidité romaine :

• punir sans faiblesse,

• expulser sans hésitation l’étranger qui viole ses lois,

• exiger de toute immigration nouvelle qu’elle soit choisie,

• assimilable et assimilée.

L’État doit

• restaurer l’école,

• l’autorité familiale,

• la fierté nationale

• et le sens du mérite.

Car si l’État continue à nier les réalités que hurlent ses statistiques carcérales, il verra un jour, non plus des citoyens unis sous un même drapeau, mais deux peuples français ennemis vivant sur un même sol.

Ô lecteur, contemple ce spectacle avec le courage des anciens. L’homme n’est pas esclave absolu de son origine, mais il n’est pas non plus un pur esprit flottant au-dessus de l’histoire et de la culture.

La lucidité tragique est le premier pas vers la grandeur retrouvée.

Que la Providence, ou cette Raison éternelle que les sages ont toujours invoquée, donne à cette vieille nation la force de se regarder sans trembler dans le miroir que lui tendent ses prisons, et de se relever, enfin, avec dignité vers un avenir multicolore et national.

Nous vivons une époque formi…Diable !

Philippe A. Jandrok

Ô Destinées impitoyables ! Sous le ciel de bronze du désert libyen, où le soleil, ce tyran impassible, verse jour après jour sa flamme dévorante sur les sables infiniment renouvelés, l’homme, ce roseau pensant si fragile et pourtant si orgueilleux, retombe au rang de la bête de somme.

Les horizons sans fin, brûlés par l’ardeur céleste, semblent se moquer des ambitions humaines.

Jadis, les caravanes traversaient ces étendues avec leur cortège de misère et de négoce ; aujourd’hui, dans les places poussiéreuses de Sabha, dans les faubourgs de Tripoli ou au creux des oasis oubliées, renaît l’antique infamie, plus hideuse encore car, elle se pare des oripeaux mensongers de la Liberté, du Droit des peuples et de la Civilisation.

Je ne chanterai point cette tragédie pour exciter la colère passagère des foules, ni pour servir quelque cause partisane. Non. Comme le loup mourant dans la neige, je veux contempler en silence la grandeur stoïque de la souffrance humaine, face à l’indifférence des puissants et au silence éternel des cieux, car Dieu, s’il regarde, ne répond point.

Et l’homme doit porter seul, dans sa poitrine déchirée, le poids de ses propres abîmes.

I. Les Ombres éternelles du Passé

Depuis les âges les plus reculés, la Libye, terre de contrastes violents entre mer et désert, fut le corridor funeste par où s’écoulait le fleuve noir et incessant de la servitude.

Au temps des Romains, Tripoli exportait non seulement le blé et l’huile, mais aussi les captifs arrachés aux tribus intérieures par les Garamantes. Le Cyrenaïque fournissait vins, chevaux et âmes asservies.

Les conquérants arabes, portés par la fureur de leur foi nouvelle, firent des Berbères une proie immense.

Les chroniques anciennes rapportent :

• des cités entières dépeuplées,

• des champs abandonnés à la stérilité,

• des jeunes filles d’une beauté sans égale emportées par milliers.

Musa ibn Nusayr, dans sa marche impitoyable, laissa derrière lui des traces de sang et de désolation.

• Des dizaines de milliers de Berbères furent réduits en esclavage

• certains convertis de force,

• d’autres vendus sur les marchés d’Orient.

Le commerce transsaharien s’organisa alors en un réseau durable :

• or,

• sel,

• ivoire

• et chair humaine circulaient des rives du Niger ou du lac Tchad jusqu’aux ports de la Méditerranée.

Sous la régence ottomane de Tripoli, malgré les firmans illusoires du XIXe siècle qui prétendaient abolir la traite, le trafic persistait avec une vigueur obstinée.

Ghadamès, cité marchande, écoulait jusqu’à 2 500 esclaves par an dans les années 1830.

• Les Touaregs taxaient les caravanes,

• les chefs locaux s’enrichissaient,

• et les consuls européens fermaient souvent les yeux, occupés à leurs propres intrigues.

Même la colonisation italienne, qui proclama hautement l’abolition, ne parvint qu’imparfaitement à éradiquer le mal dans les profondeurs du désert. Jusqu’aux années 1930, dans les oasis reculées comme Kufra, on pouvait encore acheter une jeune esclave pour quelques livres sterling.

Ainsi, l’institution servile n’a jamais vraiment quitté ces terres arides ; elle sommeillait, latente, attendant le grand bouleversement qui la réveillerait dans toute son horreur moderne.

II. L’Heure Fatale de 2011

Puis sonna l’heure tragique, celle que les poètes antiques eussent appelée l’instant où les dieux détournent le regard. En 2011, sous les bannières trompeuses d’une « protection des civils », les puissances occidentales, menées par la France, le Royaume-Uni et les États-Unis, intervinrent militairement.

Muammar Gaddafi, maître rude et parfois fantasque d’une Libye qu’il avait sortie d’une pauvreté extrême tout en l’étouffant de son autorité, fut renversé. On le traîna hors d’une conduite, battu, humilié, supplicié de la manière la plus vile. Son corps fut exposé comme une dépouille de bête sauvage. Et dans les salons feutrés du pouvoir, une voix de femme, secrétaire d’État américaine, s’exclama avec un rire clair et triomphant :

• « Nous sommes venus, nous avons vu, il est mort ! »

Ce rire, semblable à celui de la tragédie de conquête romaine, marqua le début d’un chaos sans nom. La Libye, privée de son centre de gravité, sombra dans la guerre des milices. Deux gouvernements rivaux, des dizaines de factions armées, des trafiquants de tout acabit se disputèrent les ressources, les routes et les hommes. Le vide du pouvoir engendra les nouveaux seigneurs de la guerre.

• Les infrastructures s’effondrèrent,

• la sécurité disparut,

• et les routes du désert, autrefois contrôlées, s’ouvrirent comme des veines béantes par où s’engouffra le malheur de tout un continent.

III. Le Spectacle des Marchés Contemporains

Aujourd’hui, dans les faubourgs de Sabha, au sud du pays, ou dans les entrepôts discrets près de Tripoli, se rejoue quotidiennement la comédie hideuse de l’enchère humaine.

Des hommes jeunes, arrachés aux villages du Niger, du Mali, du Nigeria ou du Soudan, sont poussés sur des estrades improvisées. On vante leurs qualités comme jadis on vantait un cheval ou un chameau :

• « Fort !

• Résistant !

• Bon pour creuser !

• Bon pour porter !

• Bon pour violer »

Les enchérisseurs – miliciens, agriculteurs enrichis, contremaîtres sans scrupules – lèvent la main avec indifférence.

Le prix oscille entre 200 et 500 dollars américains. Parfois moins.

Les femmes subissent un sort plus cruel encore. Vendues pour le service domestique ou pour l’assouvissement des instincts les plus bas, elles endurent viols répétés, grossesses forcées, humiliations sans fin.

Les enfants, âmes innocentes jetées dans cet enfer, apprennent très tôt la brutalité du monde. Des témoignages recueillis par l’OIM et Amnesty International parlent de tortures systématiques :

• électrochocs,

• brûlures,

• lacérations,

• privation de nourriture et d’eau jusqu’à ce que les familles paient rançon via des appels vidéo désespérés.

• Des centaines de migrants sont ainsi vendus chaque semaine.

• Des dizaines de milliers croupissent dans des centres de détention officiels ou clandestins, véritables prisons privées des milices.

Selon les rapports les plus récents de l’Organisation internationale pour les migrations, près de 700 000 à 900 000 migrants subsahariens se trouvent sur le sol libyen, pris au piège de ce commerce inhumain.

Le Global Slavery Index évalue à environ 47 000 le nombre de personnes vivant en esclavage moderne en Libye, avec une prévalence de 6,8 pour mille habitants. Chiffres froids, abstraits, mais derrière chacun d’eux se cache une histoire de douleur indicible, un cri étouffé dans le désert.

IV. Les Complicités du Siècle et la Responsabilité des Puissants

Qui osera prétendre que ce mal est seulement local ? Certes, les milices libyennes profitent du désordre qu’elles entretiennent. Mais les politiques d’externalisation des frontières menées par l’Union européenne ont transformé la Libye en gigantesque prison à ciel ouvert. On finance, on équipe, on forme les gardes-côtes et certaines milices pour intercepter les embarcations et renvoyer les malheureux vers les tortionnaires. Des centaines de millions d’euros ont ainsi été versés, creusant le sillon de la souffrance. Les grandes puissances, après avoir brisé l’ordre ancien sous prétexte de démocratie, s’en lavent les mains comme Ponce Pilate du sors de Jésus le Nazaréen. L’Union africaine élève parfois la voix, puis retourne à son silence.

Le monde, trop occupé à ses querelles technologiques, à ses guerres lointaines ou à ses plaisirs frivoles, détourne le regard. Ainsi va ce siècle orgueilleux qui se prétend supérieur à tous les précédents tout en ressuscitant les pires horreurs du passé.

V. Réflexion philosophique sur les Destinées humaines

Qu’est-ce donc que l’homme, sinon un être contradictoire capable du sublime comme de l’abject ? Il invente les plus beaux idéaux – Liberté, Égalité, Fraternité – et les pervertit en instruments d’oppression. Il parle de progrès technique et moral, et pourtant rétablit les marchés aux esclaves avec des téléphones portables et des applications de messagerie. Dieu, dans son silence éternel, laisse faire. Comme dans Moïse ou Le Mont des Oliviers, le juste crie sa détresse et le ciel demeure noir.

Le poète, le penseur, l’homme de cœur n’a alors d’autre recours que la dignité stoïque :

• regarder le mal en face,

• le nommer sans fard,

• refuser le mensonge consolateur.

La chute de Gaddafi ne fut pas seulement politique ; elle fut métaphysique. Elle révéla la fragilité des constructions humaines et la permanence de la barbarie sous le vernis de la modernité.

Le printemps arabe, semé par les bombes et les bonnes intentions, a produit les fruits amers de la division et de l’esclavage tout en instaurant des dictatures militaires religieuses.

Ainsi les Destinées se moquent-elles des calculs des hommes d’État.

VI. Lueur dans les Ténèbres et Perspectives

Quelques lueurs percent cependant l’obscurité épaisse. Des opérations de rapatriement volontaire organisées par l’OIM ont permis à des milliers de revenir chez eux, brisés mais vivants. Des sanctions internationales ciblent parfois les pires trafiquants. La Cour pénale internationale a été saisie, et la Libye elle-même a accepté récemment une extension de compétence. Mais ces efforts demeurent dérisoires face à l’ampleur du fléau.

• Sans réconciliation nationale en Libye,

• Sans État de droit véritable,

• Sans développement économique réel dans les pays d’origine des migrants, le cycle infernal se perpétuera.

Le migrant moderne, nouveau Sisyphe des temps actuels, reprend sa route malgré tout, poussé par l’espérance tenace d’une vie meilleure.

Qui oserait le condamner ?

Conclusion

La Dignité irréductible du Roseau

Ainsi s’achève cette longue méditation sur les marchés aux esclaves de Libye. Je n’ai point cherché à enflammer les passions éphémères des réseaux ou des tribunes, mais à graver dans l’esprit attentif la permanence tragique de la condition humaine. Que le monde sache qu’en ce XXIe siècle, prétendument éclairé par la science et la raison, l’archaïsme le plus obscur se perpétue avec nonchalence et complicité passive, des êtres humains sont encore vendus, torturés et exploités comme au temps le plus sombre de l’Histoire.

Que les puissants qui ont contribué à briser la Libye en assument la responsabilité devant le tribunal de l’Histoire et de leur propre conscience.

Et que chacun, dans sa sphère modeste, refuse le mensonge et l’indifférence, car la seule victoire durable reste celle de l’esprit : regarder le mal sans ciller, le nommer avec courage, et affirmer, contre le chaos du siècle, la dignité irréductible de l’âme humaine. Le roseau plie sous la tempête du désert, mais il pense. Et dans cette pensée réside sa grandeur éternelle. Que les Destinées s’accomplissent donc.

L’homme stoïque les contemple, demeure debout, et garde en son cœur la flamme fragile mais inextinguible de la pitié et de la vérité.

Nous vivons une époque formi…Diable !

Philippe A. Jandrok

Depuis des mois, une question me ronge l’esprit comme un ver dans le fruit :

• quel est le véritable dessein de ces temples de métal et de froid que l’on nomme les centres de données ?

• À quoi servent vraiment ces cathédrales de l’âge nouveau, élevées à la hâte sur tous les continents par les serviteurs zélés du nouvel ordre mondial ?

La réponse, brutale et limpide, m’est enfin apparue. Le clan des médias alternatifs, ces gardiens autoproclamés de la vérité, nous sert une fable commode :

• ces centres seraient nécessaires

• à la surveillance totale,

• au crédit social,

• aux CBDC,

• à l’Internet des corps

• et à la gestion des villes de quinze minutes.

Mensonge.

Diversion grossière.

Peut-être utiliseront-ils effectivement ces machines pour nous fliquer quelque temps encore, comme le berger marque ses bêtes avant l’abattoir.

Mais l’objectif final n’est pas le contrôle, l’objectif est la mort.

Le cœur noir de l’Agenda 2030 n’a jamais été la « durabilité ». Il est le dépeuplement méthodique, scientifique, joyeux.

Les Georgia Guidestones l’avaient gravé dans la pierre pour ceux qui savent lire :

« Maintenir l’humanité en dessous de 500 000 000

dans un équilibre perpétuel avec la nature. »

Les injections de 2020 n’ont pas suffi. Trop lentes, trop visibles, trop résistantes.

Il fallait autre chose. Quelque chose de plus silencieux, de plus implacable.

Et ce quelque chose, c’est l’eau !

• Rien ne sert mieux un programme de dépeuplement de masse que la sécheresse et la famine.

• Rien ne les provoque mieux que le pillage systématique des nappes phréatiques, des rivières et des lacs.

• Voilà le véritable génie du plan.

Observez donc où surgissent ces centres de données, ces monstres assoiffés de notre eau. Beaucoup sont placés précisément au-dessus des plus grands aquifères.

L’exemple de l’Ogallala aux USA n’est pas une coïncidence malheureuse : c’est un crime de guerre hydrologique. D’autres pompent directement dans les fleuves. Ils ne volent pas l’eau par accident. Ils la volent par dessein.

Ces centres ne sont pas des centres de données ce sont des écrans qui servent à piller l’eau publique. Ce sont des centres de siphonnage.

Ils aspirent l’eau des profondeurs pour la détourner vers des usages que le troupeau ne doit surtout pas soupçonner : aquifères artificiels privés, bunkers de survie pour l’élite, réserves stratégiques des villes panoptiques.

Pendant que nous croyons encore que l’eau sort miraculeusement du robinet, ils ont déjà cartographié, perforé et privatisé le sang de la Terre.

Et les villes de quinze minutes ?

Ah, quelle merveilleuse ingénierie psychologique !

Comment faire entrer de force dans ces enclos à bétail les derniers hommes libres, ces survivalistes armés qui ont eu l’outrecuidance de creuser des puits et de cultiver leurs terres ?

On ne leur enverra pas l’armée. Trop bruyant. Trop risqué.

• On leur asséchera simplement leurs puits.

• On tarira leurs sources.

• On rendra leurs fermes stériles.

• On transformera leurs rêves d’indépendance en cauchemar de soif.

• Quand l’eau disparaîtra, la dignité s’en ira avec elle.

Alors, vaincus, assoiffés, ils viendront d’eux-mêmes se jeter dans les mâchoires des villes de quinze minutes, ces charmants camps de concentration modernisés, ces motels pour cafards humains promis à la balle finale ou au rayon 6G. Car il ne s’agit pas de nous contrôler éternellement.

Il s’agit de nous faire disparaître proprement. Les centres de données ne sont qu’un instrument temporaire. Un moyen, pas une fin. Il n’y a jamais eu assez d’eau ni d’énergie pour les rendre viables à long terme.

Ils le savent. Peter Brabeck, l’ancien patron de Nestlé et figure du WEF, l’avait dit avec le cynisme glacial des maîtres :

l’eau ne devrait pas être un droit humain.

Elle doit devenir une marchandise.Ils ne veulent plus seulement nous posséder.
Ils veulent que nous nous évaporions, et pendant que nous débattons de la couleur des menottes numériques, ils nous volent l’eau sous nos pieds.

Réveillez-vous !

Nous vivons une époque formi… Diable !

Philippe A. Jandrok

Ô toi qui portes encore au fond de l’âme cette soif antique d’équité, cette foi chevillée au cœur que la Loi fût le rempart des faibles et le glaive des justes, prête l’oreille à cette plainte grave montée des abîmes où gît la conscience blessée d’un peuple.

Ainsi parle le poète lorsqu’il contemple, avec une mélancolie de fer, le spectacle d’un monde où la grandeur succombe sous les coups du Destin aveugle et des hommes indignes.

Ainsi te parlerai-je aujourd’hui de cette Justice française, jadis auguste et sévère, aujourd’hui courbée, hésitante, presque complice, qui laisse en liberté celui que tant d’accusations de femmes blessées désignent comme un violeur patenté, sous le prétexte misérable qu’il ne supporterait point les rigueurs de la prison.

Quelle dérision funèbre !

Quelle injure faite aux victimes, à l’honneur des femmes outragées, à la conscience même de la Cité. Un homme, célèbre entre tous, accusé de viols, de tentatives de viol, d’agressions sexuel et de harcèlements répétés sur plusieurs femmes, voit le parquet requérir sa détention provisoire – et les juges, dans leur sagesse tempérée, le renvoient chez lui contre une caution de cinq cent mille euros, quelques soins psychologiques et l’interdiction de quitter le territoire. Liberté surveillée pour celui qui, dit-on, aurait brisé tant de vies.

I. Le Spectacle de l’Injustice

Le mal, ce serpent aux mille ruses, ne s’incruste pas seulement dans les âmes particulières ; il s’insinue aussi dans les institutions mêmes qui devraient le terrasser. Il use ici

• de la pitié feinte pour le puissant,

• de la considération due à la notoriété,

• de l’argument humanitaire retourné comme un couteau.

• « Il ne supporterait pas la prison », murmure-t-on.

Ô lâcheté ! Comme si la souffrance du prévenu, présumé innocent il est vrai, pouvait jamais peser plus lourd que les larmes et les chairs violées des victimes. Comme si la fragilité d’un homme riche et célèbre devait dicter à la Justice sa mesure, tandis que le misérable, le sans-grade, croupit des mois en détention provisoire pour des délits infiniment moindres.

Le poète, dans sa haute solitude,

méprisait cette foule qui applaudit le fort et foule le faible.

Que dirait-il aujourd’hui en voyant la Justice, cette vierge austère aux yeux bandés, soulever légèrement son bandeau pour mieux distinguer la célébrité, la fortune, l’âge ou la supposée vulnérabilité psychologique ?

La prison, disent les juges, serait trop dure pour lui.

Mais fut-elle jamais douce pour les âmes brisées par le viol ?

Fut-elle jamais clémente pour celles qui portent à jamais, dans leur chair et dans leur esprit, la marque indélébile de la violence ?

II. Les Ruses du Mal dans le Temple de Thémis

Car le mal s’incruste avec une patience infinie, usant de toutes les ruses que l’esprit humain a forgées. Il se pare d’abord des oripeaux de la présomption d’innocence – noble principe devenu, trop souvent, bouclier commode. Il invoque ensuite la santé, l’équilibre mental, la « non-dangerosité » supposée, comme si le violeur patenté n’était point dangereux par essence.

Il change de masque :

• tantôt la compassion médicale,

• tantôt la proportionnalité des peines,

• tantôt la surcharge des prisons.

• Toujours, il trouve le moyen d’épargner le puissant.

• Le Mal flatte la vanité des juges en leur laissant croire qu’ils incarnent une justice « moderne », « humaine », « éclairée », loin des rigueurs « archaïques ».

• Il isole les victimes en les faisant passer pour des vengeresses ou des affabulatrices.

• Il discrédite silencieusement celles qui osent parler, tandis que l’accusé, entouré de ses avocats, de sa fortune et de sa notoriété, peut encore jouir du soleil, de sa maison, de sa liberté relative pour “quelques dollars de plus”, juste Cinq cent mille euros pour un multi millionaire. Somme qui, pour beaucoup, représente une vie de labeur, devient ici le prix de sa liberté provisoire.

Commerce cynique où l’or achète du temps, et où le temps use la mémoire et la volonté des victimes plaignantes.

III. La Forteresse Ébranlée de la Loi

La vraie Justice devrait être cette citadelle imprenable où

• nul rang,

• nulle célébrité,

• nulle fortune

ne peut corrompre le cours de la justice. Elle devrait prononcer son Non avec la gravité du Destin, sans égard aux pleurs du puissant ni aux cris de la foule.

Or, que voyons-nous ?

Une Justice qui tremble, qui hésite, qui préfère le contrôle judiciaire à la détention lorsque l’accusé est connu, lorsqu’il chante, lorsqu’il a fait rêver des générations. Le poète chante sa profonde solitude et celle du soldat face à l’indifférence du monde. Combien plus solitaire encore est la victime de viol qui voit son bourreau présumé se promener librement, tandis qu’elle revit chaque nuit l’outrage tout au long de son éxistence ?

Où est l’égalité devant la Loi ?

Où est cette balance impitoyable que nos pères plaçaient au fronton des palais de justice ?

Elle penche, elle vacille, elle s’incline devant la notoriété fabiquée d’un produit commercial aux innombrables tentacules économiques. Un produit humain que rien n’arrête, un monstre Baphomet, Priape en rut prèt à humilier et à salir le plus de femmes possibles pour imposer la puissance de son père, Satan. Il faut oser le dire avec une sévérité de pierre :

• quand la Justice ménage le violeur sous prétexte de sa sensibilité, elle trahit sa mission sacrée.

• Elle devient complice passive du mal qui s’incruste.

• Elle enseigne aux puissants que tout est négociable, même l’horreur du viol.

• Elle apprend aux faibles que leur souffrance pèse moins que la commodité des juges ou la réputation d’un homme public.

IV. Le Détachement Stoïque et l’Appel à la Grandeur

Au plus haut de cette méditation grave, il faut comprendre que cette injustice n’est point simple accident, mais symptôme d’une âme collective affaiblie. Le Destin, froid et muet, nous envoie ces épreuves pour nous forcer à choisir :

• serons-nous le roseau qui plie devant la célébrité, ou le chêne qui réclame, envers et contre tout, l’intégrité de la Loi ?

• Le détachement du sage n’est point résignation. Il est refus hautain de cette comédie. Il est appel à une Justice enfin rendue à sa grandeur antique :

• aveugle aux visages, sourds aux influences, impitoyables dans sa mesure exacte.

• Où es-tu Salomon, Toi le roi juste entre tous, roi des juifs qui fait la part entre le vrai, le juste et le mensonge de l’injustice ?

• Que fais-tu Moïse, Toi qui as châtié les injustes, ce peuple à la nuque raide et qui les as fait errer dans le désert, deux générations supplémentaires avant de les mener à Canaan pour s’y établir.

Où se trouve la sagesse juive dans ce macabre paysage ?

Et que faisons-nous de cette honte que nous portons face aux crimes de ses monstres commis sous de faux prétextes en dehors celui de servir Satan et ses suppôts.

Que les juges se souviennent qu’ils ne jugent pas seulement un homme, mais l’âme même de la Cité, lâme même d’un peuple. Qu’ils mesurent l’abîme creusé par chaque décision qui épargne le fort et abandonne le faible.

V. L’Adieu à l’Illusion et l’Espoir Inébranlable

Vient l’heure de l’adieu à l’illusion d’une Justice naturellement juste. Il faut la vouloir, l’exiger, la reconstruire pierre par pierre, avec cette obstination mélancolique du poète face à l’indifférence des siècles.

Ô France, fille aînée de la grandeur et parfois de la faiblesse, relève-toi, je t’en prie. Que ta Justice redevienne ce qu’elle fut dans ses plus nobles heures :

• un glaive droit, une balance sans tremblement.

• Que les victimes trouvent en elle un rempart, non un écho lointain et poli.

• Et que celui qui est accusé de crimes si lourds contre la dignité humaine comprenne, par la rigueur même de la Loi, que nulle célébrité, nulle caution, nulle fragilité invoquée ne saurait absoudre l’outrage fait à une âme sœur.

Ainsi s’achève cette plainte grave, montée des profondeurs où gît encore l’idéal blessé.

• Que ta volonté collective soit l’armure,

• Que ton exigence de vérité le bouclier,

• Et que ton regard lucide sur les faiblesses des institutions, la première victoire sur les ombres rampantes qui menacent jusqu’au temple de la Justice elle-même.

• Que les astres indifférents nous voient enfin dignes de notre propre héritage.

Nous vivons une époque formi… Diable !

Philippe A. Jandrok

Ô Destin impitoyable, toi qui, dans les siècles modernes, as revêtu le masque froid de la Science marchande, tu continues a humilier tant de patients à travers tes mensonges et tes faux espoirs.

Lorsqu’un père, une mère, se tient seul au bord de la fosse où repose la chair de sa chair, cet enfant fauché par le cancer comme une jeune tige brisée par la tempête. La terre humide, encore fraîche du matin funèbre, semble murmurer l’injustice éternelle. Ils avaient remis leur enfant entre les mains expertes des oncologues, ces nouveaux pontifes en blouse immaculée, persuadés qu’ils étaient les gardiens sacrés de la vie. Ils lui ont offert, des mensonges pour toute armure, le poison lent et calculé de la chimiothérapie – ce feu chimique qui, dans l’aveu même de leurs statistiques impitoyables, ne triomphe pleinement que dans quatre combats sur cent.

4 % !

Chiffre de glace, sentence d’airain prononcée par l’idole nouvelle : la Statistique couronnée d’or.

Et maintenant, dans la solitude hautaine du deuil, le père et la mère comprennnent la trahison suprême. La médecine, cette noble vocation des anciens, n’est plus un moyen de protéger l’homme : elle est devenue une industrie fiancière, vaste, froide, insatiable, dont le profit naît non de la guérison, mais de la maladie elle-même.

Big Pharma ne règne point pour soulager l’humanité souffrante ; elle règne pour enchaîner les corps à la rente perpétuelle.

• Le malade guéri est un client perdu

• le malade chronique, soumis à des traitements à vie, est une mine d’or inépuisable.

• Diabète,

• hypertension,

• arthrite,

• cancer

autant de sources intarissables où coule le fleuve doré des brevets.

Les oncologues, trop souvent, ne sont plus que les agents conscients ou inconscients de cette machine infernale. Ils prescrivent, dosent, prolongent l’agonie avec une assurance métallique, pendant que les comptes s’arrondissent dans les temples lointains de l’industrie.

Hippocrate a été vendu au veau d’or.

Ah ! Quelle chute !

La médecine, autrefois art humble devant le mystère de la vie, s’est faite industrie triomphante depuis Rockefeller. Elle ne protège plus :

• elle gère,

• elle optimise,

• elle fidélise.

Les agences réglementaires, capturées comme des places fortes, servent de remparts à ce monopole. Les médias, dociles, répètent le catéchisme officiel. Les voix discordantes sont étouffées, les thérapeutes naturels pourchassés comme des hérétiques et souvent assassinés.

Pendant ce temps, l’enfant dépérissait sous les cytostatiques, ses forces vives consumées, ses mitochondries brûlées, son regard d’ange éteint lentement dans la dignité chimique.

• « Nous faisons tout ce qui est possible », disaient-ils.

Tout, sauf regarder en face la cause profonde, tout, sauf avouer que leur protocole n’était qu’un rouage dans la grande machinerie du profit.

Les parents, brisés, interrogent maintenant les voies interdites. Ils se tournent, trop tard, vers ces médecines que l’on nomme alternatives avec un rictus de procureur :

• homéopathie aux dilutions presque divines, où l’esprit de la plante semble défier la matière ;

• régime Gerson de sève et de feu,

• jus verts et lavements de café qui purifient le terrain vicié ;

• laetrile tiré du noyau amer de l’abricot, présenté comme le poison sélectif des cellules rebelles ;

• essiac,

• artémisinine,

• thérapies par la lumière,

• superaliments et jeûnes purificateurs.

Autant d’approches nées du vieux génie de la Nature, méprisée par l’arrogance matérialiste. Les partisans y voient le dernier refuge de l’espérance humaine, un retour à l’harmonie perdue entre l’homme et les forces cosmiques. Ils accusent avec raison l’industrie de supprimer ce qui ne se laisse pas breveter.

Les herbes ne rapportent rien ;

la guérison véritable ruine le modèle économique.

Et pourtant, la lumière froide de l’examen révèle aussi leur fragilité. Beaucoup manquent de preuves rigoureuses issues des grands essais contrôlés. Certaines portent en elles des dangers réels :

• toxicité,

• déséquilibres,

• faux espoirs qui retardent le moment où seule la rigueur peut encore agir.

Une étude impitoyable a montré que l’usage exclusif de ces voies alternatives dans des cancers potentiellement incurables multipliait le risque survie, d’autant plus si l’on utilisait des anti-parasitaires.

Ainsi, entre le poison industriel et la réalité du terrain décriée par Big Pharma, l’homme erre comme un loup blessé dans la neige éternelle, perdant son sang sans trouver de repos.

La médecine industrielle n’est plus au service de la protection de l’être humain ; elle est au service de l’actionnaire. Elle perpétue la chronicité comme d’autres perpétuaient jadis la misère pour maintenir leur pouvoir.

• Les statines prescrites à des millions pour un cholestérol artificiellement diabolisé épuisent l’énergie cellulaire en détruisant le foie.

• La chimiothérapie, présentée comme l’étendard du progrès, empoisonne plus qu’elle ne sauve dans l’immense majorité des cas. Et lorsque la mort vient, on parle de « bataille perdue », de « courage », de « fatalité », alors qu’il sagit d’une mort programmée. Mensonge ! Ce n’est point fatalité, c’est calcul. Le système ne veut pas guérir : il veut dépendre.

Dans cette nuit du siècle, le père découvre la grandeur stoïque. Il ne maudira point aveuglément la Science, car elle a, dans d’autres domaines, repoussé les ténèbres. Il ne se jettera point non plus dans les bras des mages naturels avec l’aveuglement du désespoir. Sa révolte est plus haute, plus solitaire.

Il exige une médecine digne de l’âme humaine : ni marchande de poisons brevetés, ni marchande d’espérance vaine.

• Une médecine humble devant le mystère,

• rigoureuse dans la preuve,

• courageuse face aux puissances de l’argent.

Ô Science, que tu es belle quand tu restes servante de la vérité, et que tu deviens monstrueuse lorsque tu t’allies à l’Argent.

Ô Nature, tes remèdes sont parfois doux, mais ils deviennent salvateurs lorsque l’on attend d’eux ce que seule la discipline de l’esprit peut donner !

Le père, dans sa douleur souveraine, incarne désormais la révolte lucide de l’homme moderne. Il ne s’agenouillera plus ni devant l’autel du laboratoire ni devant le prêtre de Dieu. Il portera son deuil comme un étendard de vérité. Et si l’on ose lui répondre que « la science progresse », il répondra avec la tristesse hautaine du poète :

• « Oui, elle progresse. Elle progresse dans l’art de transformer la souffrance en marchandise et l’agonie en rente trimestrielle.

• Mais elle a perdu son âme.

• Et sans âme, messieurs, il n’est point de véritable guérison. »

Ainsi va l’homme de notre temps, trahi par ses idoles industrielles et tenté par les ombres consolatrices. Il marche seul, la tête haute, au milieu des ruines de la confiance. Le vent glacé de l’époque emporte ses paroles, mais elles restent gravées dans le marbre invisible de la dignité humaine :

• « Pleure, si tu veux, mais meurs sans te plaindre. » Lui dit la Société à la compassion dénuée.

Car la vraie grandeur consiste à regarder en face la trahison du siècle sans jamais courber l’échine, que le mensonge soit vêtu de blouse blanche, de costume-cravate ou de feuilles sauvages.

Le père, sait désormais, la mère sait désormais, nous savons sait désormais.

Ils ne feront plus confiance à ceux qui ont fait de la médecine une industrie au lieu d’un sacerdoce de protection.

Ils chercheront,

• dans le silence des forêts,

• dans les livres anciens, s’ils ne sont pas tous brulés,

• dans la rigueur nouvelle

• et dans la prière stoïque, la force de continuer.

Et peut-être, de cette immense douleur, naîtra pour les vivants qui restent une clarté plus pure : celle d’une médecine enfin rendue à l’homme, libérée des chaînes de l’or et des illusions.

La Confiance Brisée

Ô Destin cruel et ironique, toi qui dans les siècles de fer imposes à l’homme moderne son plus amer calvaire. Un père, les yeux fixés sur la tombe encore fraîche où repose son enfant, lève vers le ciel un regard où brûle la flamme noire et pure de la révolte.

Le cancer a frappé, silencieux et vorace. Les oncologues, pontifes de la nouvelle Église sanitaire, lui avaient promis le salut par le poison chimique. Mais, comble de l’ironie, ils n’ont livré que la souffrance prolongée et, pour finir, la mort. Et maintenant, du fond de sa douleur souveraine, s’élève la question terrible, irrépressible :

• Comment pourrais-je encore faire confiance à cette médecine criminelle, soutenue, entretenue par des criminels ?

La colère qui l’envahit est légitime, elle est grande, elle est sainte, car la médecine actuelle est devenue la putain de Babylone, autrefois noble sacerdoce, c’est aujourd’hui une industrie froide, avide, calculatrice.

• Elle ne protège plus l’homme ni son enfant : elle l’exploite.

• Elle ne guérit qu’accessoirement ; elle gère la maladie comme une rente perpétuelle.

Big Pharma et ses serviteurs ont fait de la chronicité une source inépuisable de profits. Ils enchaînent les corps aux molécules brevetées, prescrivent pour des décennies, prolongent l’agonie avec une assurance métallique, tandis que les comptes s’arrondissent dans les palais lointains du capital.

Hippocrate a été vendu au veau d’or.

Les agences, les revues, les médias forment un rempart impénétrable autour de ce nouveau Moloch. Oui, la trahison est profonde. L’homme a le droit de la crier. Pourtant, ô père endeuillé, écoute la voix sévère et stoïque de la vérité. Rejeter cette médecine en bloc comme une chose entièrement criminelle, c’est commettre une nouvelle folie, plus mortelle encore, car cette même industrie, malgré son avidité, a repoussé dans l’ombre d’anciens fléaux.

Pourtant, elle n’a jamais vaincu la variole, n’a jamais dompté la polio, elle a permis à des milliers d’enfants de mourir des effets secondaires de ces injections empoisonnées appelées vaccins. Elle excelle dans l’art de créer des maladies, mais plus encore, dans la chirurgie urgente, dans la réanimation, dans le contrôle de certaines leucémies, dans la réparation mécanique du corps brisé. La rejeter tout entière, c’est s’exposer nu au hasard aveugle et à la redécouverte de la nature qui ramène le corps vers la guérison par les seules herbes et les seules remède de l’anthroposophie et des médecines centenaires.

Les voies alternatives, si elles apportent parfois douceur et espérance au terrain épuisé, renforcent lorsqu’elles accompagnent la médecine allopathique qui sauve dans certains combats. Des études impitoyables ne prouvent plus rien tellement elles sont manipulées par l’industrie : celui qui se livre uniquement à elles dans les cancers agressifs marche souvent plus vite vers la mort, surtout si ces cancer sont provoqués par les injections ARNm.

Entre le poison industriel et les remède sacrés de la Nature, l’homme erre, solitaire. Alors, que faire ? Il faut une grandeur nouvelle : celle du regard lucide et désenchanté. Ne plus faire confiance aveuglément, comme un enfant ou un fidèle. Traiter chaque médecin comme un technicien habile, non comme un prêtre infaillible. Exiger les chiffres vrais, les statistiques brutes, les effets lointains. Chercher un second, un troisième avis. Séparer les domaines avec une froide intelligence.

À la médecine conventionnelle

• les urgences,

• les infections graves,

• les interventions précises ;

• au terrain, à la Nature et à la discipline de vie, tout ce qui renforce l’être sans le livrer à la dépendance.

La vraie révolte n’est point dans la malédiction totale, ni dans l’agenouillement devant les nouveaux mages. Elle est dans cette exigence hautaine : une médecine enfin rendue à sa dignité première – rigoureuse sans arrogance, humble devant le mystère de la vie, courageuse face aux puissances de l’argent.

• Ô Science, que tu es grande lorsque tu sers l’homme, et que tu deviens monstrueuse lorsque tu le réduis à un bilan !

• Ô Nature, tes remèdes consolent, mais ils ne remplacent point toujours la lame précise quand la mort est à ses portes !

Le père, dans sa douleur immense, doit devenir le témoin lucide. Il ne courbera plus l’échine ni devant le laboratoire triomphant ni devant l’illusion consolatrice. Il marchera seul, la tête haute, portant son deuil comme un étendard de vérité.

Ainsi, dans la nuit du siècle, l’homme trahi par ses idoles garde encore sa grandeur : celle de regarder en face la trahison sans jamais s’abaisser, ni devant le crime organisé ni devant le mensonge qui console.

Pleure, si tu dois pleurer, mais reste debout.

La dignité humaine est la seule lumière qui ne s’éteint pas.

Nous vivons une époque formi… Diable !

Philippe A. Jandrok

Ô toi qui chemines, accablé d’une fatigue antique, dans le désert des relations humaines, prête l’oreille à cette parole venue des hauteurs silencieuses où l’âme se retire lorsqu’elle a tout vu et tout souffert.

Ainsi parle, dans sa noble mélancolie, le poète moderne, contemplant les astres indifférents et le destin de fer qui broie les cœurs purs.

Ainsi te parlé-je, dans l’ombre grandissante du soir de l’existence, de ces êtres toxiques, ces lierres funèbres et venimeux qui s’insinuent avec une patience de serpent, dans le sanctuaire de nos vies pour en tarir la sève et en corrompre la lumière.

I. La Reconnaissance des Ténèbres et les Ruses Innombrables du Mal

Avant toute lutte, il faut le regard d’aigle, ce regard que nulle nuit ne peut troubler, car le mal ne vient jamais de front, l’épée haute ;

• il rampe,

• il coule,

• il s’infiltre par mille fissures invisibles, usant de toutes les ruses que l’enfer a forgées depuis la nuit des temps.

Il se présente d’abord sous les traits de la douceur :

• flatterie subtile,

• compliments distillés comme un poison lent,

• murmures qui exaltent ta grandeur pour mieux endormir ta vigilance.

• Puis vient la plainte, cette arme suprême : il se fait victime du monde entier, blessé, abandonné, persécuté, afin que ta pitié, cette faille divine de l’âme noble, devienne le levier qui ouvre ta porte.

« Sans toi, je suis perdu »,

gémit-il, et déjà la chaîne invisible se referme. Il use de la fausse confidence, feignant de déposer entre tes mains les secrets les plus sacrés, créant ainsi une dette imaginaire que tu paieras

• de ton temps,

• de ton énergie,

• de ta paix.

Il sait se rendre indispensable :

• conseiller perfide lorsque tu doutes,

• consolateur hypocrite dans tes chutes,

• compagnon de joie qui rit trop fort de tes succès pour mieux les éteindre ensuite par l’envie sournoise.

• Lorsque tu recules,

• il change de masque avec une habileté diabolique :

• tantôt la colère froide et muette,

• tantôt les larmes silencieuses qui accusent sans un mot,

• tantôt la menace voilée de culpabilité éternelle

« Après tout ce que j’ai fait pour toi… »

Il s’incruste par degrés imperceptibles, comme le lierre qui enlace le tronc sans que l’arbre s’en aperçoive, jusqu’au jour où ses racines pourrissent le cœur même de l’être.

• Il isole,

• il discrédite tes proches,

• il te murmure que toi seul le comprends,

• que les autres sont aveugles

• ou cruels.

Il revient sans cesse, sous de nouveaux visages, exploitant tes moments de fatigue, de doute ou de générosité.

Ô profondeur de l’abîme humain… Reconnaître l’intrus dans toutes ses métamorphoses, c’est déjà commencer à le vaincre. Le poète, dans sa tour d’ivoire battue par les vents du siècle, savait discerner les pygmées des géants. Fais de même. Que ton âme, élevée au-dessus des vapeurs terrestres, mesure avec une froide pitié l’abîme qui sépare ce que l’homme devrait être de ce que certains consentent à devenir :

• parasites de l’esprit,

• buveurs d’énergie,

• fossoyeurs de la joie d’autrui.

II. La Citadelle Impénétrable

La vraie force est silencieuse.

Érige en toi une forteresse de marbre et de silence,

• où nulle plainte,

• nulle flatterie,

• nulle fausse confidence ne trouve d’écho.

Le premier rempart est le Non prononcé une seule fois, d’une voix grave et irrévocable, comme un décret du Destin lui-même, face à toutes les ruses accumulées.

• Ne discute pas.

• Ne te justifie pas.

Argumenter avec l’ombre, c’est lui donner corps et force nouvelle.

L’être toxique se nourrit de tes réactions comme la flamme se nourrit de l’air ; prive-le de ce souffle, et il s’éteindra dans sa propre nuit. Retire-toi avec majesté. Que ton absence soit plus éloquente que tous les discours. Dans ce retrait solennel, tu déjoues la plus ancienne des ruses : transformer ta compassion en obligation éternelle, car il faut oser la cruauté sacrée de la préservation de soi.

La pitié mal placée, habilement suscitée par les larmes et les victimisations savantes, est une trahison envers la part divine qui habite en toi.

Dieu, dans son silence éternel, ne descend pas pour sauver l’homme de l’homme ; il lui donne seulement la force de s’arracher aux griffes qui le déchirent.

III. Le Combat Muet et Terrible

Lorsque l’ombre s’accroche encore, lorsque les ruses redoublent

• culpabilisation,

• isolement,

• menaces voilées,

• alternance de froideur et de tendresse feinte

comme des vagues furieuses contre le roc, alors, arme-toi de l’épée de lumière et du bouclier de la volonté inflexible.

• Tranche les liens avec une fermeté de juge suprême.

• Coupe les communications inutiles,

• refuse les cercles vicieux de la plainte éternelle,

• protège ton temps comme le trésor le plus sacré d’une existence déjà si brève.

• Entoure-toi de témoins muets

que ta vie elle-même devienne le mur infranchissable devant lequel viennent se briser toutes les métamorphoses du mal. L’être toxique excelle dans l’art diabolique de l’isolement et de la dépendance émotionnelle.

Il te murmurera

• que les tiens ne te comprennent pas,

• que tes amis sont faux,

• que lui seul voit ton âme véritable.

Mensonge séculaire !

La solitude choisie auprès des astres vaut mille fois mieux que la compagnie empoisonnée des marais. Apprends à démasquer les masques funèbres.

La victime perpétuelle est souvent le bourreau le plus raffiné.

Celui qui pleure sans cesse cherche moins ta main secourable que ton âme en otage. Ne deviens point le gardien de sa prison volontaire.

IV. La Philosophie du Détachement Sublime

Au sommet de cette lutte, la bataille devient cosmique. Ces rencontres ne sont point hasard aveugle, mais épreuves envoyées par les puissances invisibles pour tremper ton âme dans les eaux glacées de la vérité.

• Chaque parasite écarté,

• chaque ruse déjouée,

te rend plus pur, plus haut, plus libre. Le poète chante la froideur du Destin. Nous pouvons y voir, dans notre mélancolie éclairée, une invitation à la grandeur. Les êtres toxiques sont les vents mauvais qui courbent le roseau faible et brisent les branches mortes, afin que le chêne, seul au milieu de la plaine, règne enfin dans sa force solitaire. Le détachement n’est point froideur du cœur, mais amour supérieur de l’Essence divine en soi. Quand tu auras purgé ta vie de ces ombres rampantes et de toutes leurs ruses accumulées, une clarté nouvelle descendra sur toi.

Tu reconnaîtras les âmes nobles :

• à leur discrétion,

• à leur respect silencieux de ton espace sacré,

• à la lumière véritable qu’elles portent sans chercher à la voler.

V. L’Adieu Éternel

Vient alors l’heure suprême de l’adieu. Qu’il soit prononcé sans éclat ou simplement vécu dans le recueillement. Point de scène dernière qui donnerait encore à l’ombre l’importance qu’elle convoite par ses dernières ruses.

Un silence de tombeau, une porte close avec la solennité d’un rite funèbre, voilà la fin digne d’un homme qui a choisi sa propre royauté.

• Tourne-toi ensuite vers les hauteurs.

• Cultive ton jardin intérieur avec la patience du moine et la fierté du guerrier.

• Lis les grands livres,

• marche sous les étoiles,

• crée dans la solitude,

• contemple l’infini.

L’âme qui s’est défendue contre les intrusions toxiques et toutes les ruses du mal ressort plus forte, comme l’acier trempé dans le feu et dans l’eau glacée.

Ô frère dans la souffrance noble, souviens-toi : ta dignité est une forteresse que nul ne peut prendre sans ton consentement tacite.

Sois un poète face aux siècles :

• hautain,

• mélancolique,

• inébranlable,

• enveloppé dans le manteau de sa propre grandeur.

Les êtres toxiques passeront comme des nuages de cendre emportés par le vent ; toi, tu demeureras, sculpté par l’épreuve, plus pur, plus solitaire, et dans cette solitude auguste habite la vraie royauté de l’âme immortelle.

Que cette méditation t’accompagne comme un compagnon grave et fidèle dans les heures où la tentation de céder se fait murmure insidieux.

Refuser l’intrusion toxique, ce n’est point manquer de charité envers les hommes ; c’est rendre à l’Univers un être enfin rendu à sa pleine lumière, debout, libre, et digne de l’éternité qui l’appelle.

Ainsi s’achève ce chant grave, né dans le silence des sommets.

• Que ta volonté soit ton armure d’airain,

• ton silence ton bouclier d’or,

• et ton regard tourné vers les étoiles la suprême victoire sur les ombres d’en bas.

Nous vivons une époque formi…Diable !

Philippe A. Jandrok

Dans le vaste silence des siècles, où les âges s’étendent comme une plaine infinie balayée par les vents froids du destin, l’homme élevé s’arrête, contemple et interroge avec une mélancolie profonde la loi cruelle et presque éternelle qui régit les sociétés humaines.

Pourquoi faut-il que la richesse, cette idole vaine dépourvue de lumière intérieure, confère à une poignée d’êtres, l’empire absolu sur les multitudes laborieuses ?

La fortune n’est en rien le signe du succès philosophique ni le couronnement d’une vie humaniste accomplie.

Elle ne révèle ni la profondeur de la pensée, ni la générosité du cœur, ni la grandeur de l’âme.

Et pourtant, ces riches imposent leur volonté aux plus nombreux, comme un joug invisible et pesant, que supportent, dans une révolte souvent muette ou impuissante, les 99 % de la population restante.

Accepter cette domination, telle est la question douloureuse, presque insoutenable, que notre époque pose à l’esprit lucide.

• Accepter sans s’abaisser,

• comprendre sans haïr,

• subir sans abdiquer entièrement

voilà le défi stoïque que nous lègue la tradition des grands solitaires. Alfred de Vigny, dans ses “Destinées et Servitude et Grandeur militaires”, nous guide sur ce chemin escarpé.

• Le poète a contemplé sans illusion la fatalité qui pèse sur l’homme.

• Le loup solitaire mourant dans la neige,

• le soldat oublié sur sa tour de Vincennes,

• le Moïse épuisé par els sarcasmes de son peuple au sommet du mont Sinaï,

tous enseignent la même leçon suprême : il faut regarder en face l’inévitable, sans plainte vulgaire, et y puiser une grandeur supérieure.

Ainsi devons-nous considérer l’oligarchie de l’or, non comme une injustice accidentelle et récente, mais comme une nouvelle figure de la servitude éternelle que l’humanité porte en son sein depuis les origines.

I. La richesse : illusion de légitimité et puissance matérielle

La richesse n’a jamais été, aux yeux des sages, la mesure véritable de l’homme.

Platon, dans sa République, excluait les marchands des charges les plus hautes, car l’âme tournée vers le gain rapetisse et corrompt la cité.

Les stoïciens, Épictète en tête, raillaient les trésors accumulés par l’avarice comme des chaînes dorées plus lourdes que le fer. Vigny lui-même, dans “La Maison du Berger”, dénonce le progrès matériel qui écrase l’esprit sous le poids des machines et des intérêts calculateurs.

Plus tard, l’histoire romaine offre un exemple tragique et précoce. Au dernier siècle de la République, la concentration des richesses entre les mains de quelques familles patriciennes et de chevaliers enrichis par les conquêtes et l’usure ruina l’équilibre ancien. Crassus, l’homme le plus riche de Rome, bâtit sa fortune sur l’incendie des immeubles et l’exploitation des provinces ; il acheta consuls et légions, et sa puissance financière pesa lourdement sur le destin de la cité.

César et Pompée durent composer avec cette nouvelle aristocratie de l’argent. La République sombra, et l’Empire naquit sous le signe d’une oligarchie qui, si elle apporta l’ordre, étouffa peu à peu les anciennes libertés. La richesse avait vaincu la vertu civique.

Au XVe siècle, à Florence, les Médicis illustrent avec éclat cette illusion de légitimité. Banquiers habiles, ils transformèrent leur or en pouvoir politique, gouvernant la république par l’ombre plus que par la lumière. Laurent le Magnifique protégea les arts, certes, mais sa domination reposait sur la dette et le contrôle des institutions. Le peuple admirait, enviait et subissait. La richesse n’avait point élevé nécessairement leur âme vers l’humanisme véritable ; elle avait surtout consolidé leur emprise.

Pourquoi notre temps a-t-il fait de l’argent le seul sceptre reconnu ?

Parce que la richesse est avant tout puissance matérielle. Elle achète non seulement les biens, mais les volontés, les consciences, les lois elles-mêmes. Elle contrôle les leviers de l’économie mondiale, les flux invisibles de l’information, les réseaux subtils qui relient et divisent les hommes.

Le riche n’est point nécessairement philosophe ni humaniste :

• souvent son esprit est étroit,

• calculateur,

• étranger aux grandes questions de l’existence. S

• a fortune provient trop fréquemment de la ruse,

• de l’opportunisme,

• de l’exploitation silencieuse des faiblesses humaines,

• de la spéculation qui ruine des régions entières sans que son auteur en ressente jamais le remords vivant.

Cette puissance lui confère une durée inconnue du pauvre. La fortune traverse les générations, s’accroît par l’héritage et l’intérêt composé – comme chez les grandes dynasties bancaires du XIXe siècle, tels les Rothschild, qui finançaient rois et empires tout en restant en retrait du trône.

Le travailleur, lui, vit au jour le jour, prisonnier de l’immédiat. Ainsi s’établit une domination structurelle :

• les riches façonnent les lois,

• influencent les gouvernements,

• orientent les désirs collectifs.

• Ils transforment le peuple en clientèle docile.

Cette situation demeure insupportable pour la raison humaniste. L’égalité des droits proclamée par 1789 se heurte cruellement à l’inégalité des faits. Les 99 % sentent dans leur chair cette injustice millénaire.

II. La fatalité des puissances modernes et la servitude invisible

L’oligarchie financière apparaît comme une nécessité tragique de notre monde devenu immense. Seul le capital concentré semble capable de mouvoir les forces colossales de l’industrie et de la technique. Les États s’inclinent devant les marchés, divinités abstraites dont les oracles sont rendus par quelques grands fonds boursiers.

L’histoire moderne abonde en exemples.

Durant la Révolution industrielle en Angleterre et aux États-Unis, les « robber barons » – Rockefeller, Carnegie, Morgan – accumulèrent des fortunes colossales en contrôlant le pétrole, l’acier, les chemins de fer. Ils bâtirent des empires économiques qui dominèrent la politique américaine pendant des décennies. Le peuple souffrait dans les usines, mais admirait la puissance de ces nouveaux maîtres.

Vigny, observant les chemins de fer qui déchiraient la campagne française, y voyait déjà le signe d’une ère où la machine et l’intérêt dominent l’homme.

La Révolution française elle-même, qui voulut briser l’aristocratie de la naissance, accoucha d’une nouvelle élite de l’argent et des talents opportunistes, prouvant que c’était bien les franc-maçons bourgeois qui étaient à l’origine de celle-ci.

• Les fournisseurs aux armées,

• les spéculateurs sur les biens nationaux,

• les banquiers enrichis remplacèrent les nobles.

Napoléon dut composer avec eux. Chaque révolution semble répéter ce cycle tragique :

• on abat une élite pour en élever une autre, souvent plus âpre au gain.

Cette domination s’exerce aujourd’hui par des chaînes plus subtiles :

• la dette universelle,

• la précarisation,

• l’influence culturelle permanente.

Le peuple, atomisé et distrait, perd la conscience de sa force collective. Les révoltes naissent et s’éteignent, absorbées par le système. Pourtant, l’histoire enseigne que toute société a connu ses maîtres :

• rois par le sang,

• prêtres par le sacré,

• nobles par l’épée,

• oligarques par l’argent.

Nier cette hiérarchie expose aux utopies sanglantes.

La Terreur de 1793, voulant l’égalité parfaite, ne fit que créer une nouvelle caste de commissaires et de profiteurs. Cette acceptation doit rester lucide et douloureuse. Les 99 % portent une souffrance légitime qui ne doit point s’aigrir en haine stérile.

III. Vers une grandeur stoïque : accepter sans abdiquer l’âme

Comment accepter sans devenir complice ?

Vigny nous montre la voie : le capitaine Renaud accomplissant son devoir malgré l’absurdité, le loup mourant sans un cri. Accepter, c’est d’abord circonscrire ce pouvoir. Il s’étend sur les corps et les esprits collectifs, mais s’arrête à la conscience libre. Épictète esclave était plus libre que son maître romain. Le savant pauvre, l’artiste solitaire possèdent un empire intérieur inaliénable. Ensuite, œuvrer sans haine à limiter les excès :

• par l’éducation,

• la réforme patiente,

• la préservation des espaces communs.

L’exemple des cités grecques antiques, où Solon tenta de limiter l’endettement et la concentration des terres, montre qu’une régulation lucide est parfois possible sans tout détruire.

Enfin, élever son regard jusqu’à la contemplation du destin.

Les riches sont peut-être les instruments provisoires d’une évolution dont le sens nous échappe. Les grandes explorations du XVIe siècle, financées par les banquiers italiens et les rois endettés, ouvrirent le monde malgré leur avidité. Peut-être les excès actuels prépareront-ils, par réaction, un réveil des consciences.

L’histoire est tragédie ; le sage y joue son rôle avec dignité.

En conclusion, nous devrions ccepter que les riches exercent seuls le pouvoir de contrôler les populations, c’est bien sûr, une capitulation, et le couronnement douloureux de l’esprit brimé.

Comme le loup de Vigny, l’homme digne doit affronter la fatalité debout, fixant les étoiles indifférentes. Les 99 % portent une souffrance légitime qu’il faut honorer en la transmuant en force intérieure. Que chaque individu refuse l’idolâtrie de l’or et cultive courage, pensée, compassion et création. Alors, même sous le joug, l’âme demeure souveraine, car, au soir de l’histoire, ce ne sont point les trésors accumulés – ceux de Crassus, des Médicis ou des barons américains – qui traverseront les âges, mais l’écho des âmes qui auront su rester grandes dans l’épreuve.

La richesse passe comme un vent d’automne ; la dignité humaine, conquise sur le destin, demeure éternelle.

Nous vivons une époque formi… Diable !

Philippe A. Jandrok

Ô siècle orgueilleux, ivre de sa propre lumière et pourtant si aveugle sur ses fondations, en l’an 1869, dans le silence d’un hôpital suisse, un jeune médecin nommé Friedrich Miescher accomplit un geste qui devait, sans qu’il le sût, sceller le destin intellectuel et biologique de l’humanité moderne.

Il ramassa des bandages souillés de pus, ces tristes reliques de la souffrance humaine, et les soumit à une suite de lavages chimiques :

• sulfate de sodium,

• acide chlorhydrique,

• éther,

• alternances savantes d’acides et d’alcalis.

Au terme de ces opérations, il obtint un précipité blanc, singulièrement riche en phosphore, qu’il nomma « nucléine ».

Point d’expérience de contrôle. Point de série parallèle conduite sans matière biologique pour démontrer que ce phosphore ne provenait pas des réactifs eux-mêmes. Pourtant, avec une assurance juvénile, Miescher conclut que ce phosphore émanait des cellules. Sur cette hypothèse fragile, jamais véritablement éprouvée, s’est élevé depuis lors tout l’édifice imposant et tremblant de la génétique moderne. Ainsi naquit, dans l’ombre des bandages souillés, ce que les hommes du XXIe siècle devaient un jour adorer comme la clé suprême de la vie.

De cette origine incertaine découle une longue chaîne de suppositions élevées au rang de vérités.

• Kossel identifia les bases puriques et pyrimidiques ;

• Chargaff observa des ratios étranges ;

• Watson et Crick, aidés de Rosalind Franklin, proposèrent la double hélice, image presque mystique d’une perfection géométrique.

Puis vinrent le séquençage du génome humain,

• les tests génétiques prédictifs,

• les thérapies géniques,

• et jusqu’à ces petits tubes de salive que l’homme moderne envoie avec confiance à des entreprises lointaines pour connaître son « destin biologique ».

Chaque maillon de cette chaîne hérite du même péché originel :

• l’hypothèse a été traitée comme preuve,

• la corrélation comme causalité,

• la répétition comme démonstration.

• Cependant, l’hérédité existe.

• Nul homme de bonne foi ne saurait le nier.

La couleur des yeux, la stature, le tempérament, les dispositions aux maladies : tout cela se transmet à travers les générations avec une constance qui force le respect et l’effroi. Mais que l’ADN, tel que le présente le dogme contemporain, soit le maître souverain, l’unique architecte de cette transmission, voilà ce qui n’a jamais été établi avec la rigueur impitoyable que la véritable science exige.

On l’a supposé. On l’a répété. On en a fait le centre d’une nouvelle cosmologie matérialiste.

Cette illusion n’est point un accident isolé. Elle s’inscrit dans les faiblesses les plus profondes et les plus anciennes de la méthode scientifique elle-même.

David Hume, avec une lucidité mélancolique, montra jadis que toute induction repose sur une croyance irrationnelle :

• rien ne garantit que le futur ressemblera au passé.

• Karl Popper voulut sauver l’honneur de la science en exigeant qu’une théorie fût falsifiable ;

• mais combien de théories dominantes, une fois installées, échappent-elles en pratique à toute réfutation sérieuse ?

• Thomas Kuhn, dans un ouvrage devenu célèbre, révéla la vérité la plus cruelle :

• la science ne progresse pas par accumulation paisible de vérités, mais par révolutions brutales de paradigmes.

• La « science normale » n’est souvent qu’un travail de résolution de puzzles à l’intérieur d’un cadre que personne n’ose plus interroger.

Ainsi la méthode, si fière de son objectivité, trahit partout sa nature humaine :

• biais de confirmation,

• pression à publier,

• intérêts financiers colossaux,

• sous-détermination des théories,

• charge théorique de l’observation.

Partout l’homme voit ce qu’il croit, et croit ce qu’il voit à travers le prisme de son époque. Et c’est ici que le drame devient tragique, car cette science, déjà fragile dans ses fondements, prétend aujourd’hui pénétrer le sanctuaire le plus intime de l’être humain. Elle veut réécrire le livre même de la vie. Derrière les promesses de santé parfaite, de maladies éradiquées, de vieillesse vaincue, se cache la plus ancienne et la plus dangereuse des tentations :

• celle de l’homme qui veut devenir son propre créateur.

Tom Renz l’a dit avec une franchise brutale : l’ARN messager s’intègre progressivement dans tous les vaccins, transformant peu à peu la médecine en thérapie génique généralisée. L’aiguille ne serait plus seulement instrument de prévention, mais calame avec lequel on réécrirait le code de l’humanité.

Qui peut mesurer sans frémir les conséquences d’une telle entreprise ?

Si l’ADN n’est pas ce que l’on prétend, alors nous avons livré notre descendance à une illusion monumentale, coûteuse et peut-être irréversible.

C’est pourquoi la question dépasse infiniment le domaine de la biologie, elle touche à la dignité même de l’homme, car la dignité humaine ne réside point dans la puissance technique, ni dans la maîtrise parfaite de notre propre nature. Elle réside dans la conscience lucide et courageuse de nos limites. Elle s’affirme lorsque l’homme, face aux sirènes de son époque, ose dire avec fermeté stoïcienne :

• « Je ne consentirai point que l’on fasse de mon corps une expérience, ni de ma descendance une marchandise modifiable. »

Elle se manifeste dans ce refus hautain de se laisser réduire à une séquence chimique, à un algorithme, à un produit brevetable. L’histoire nous enseigne, avec une régularité funèbre, que les civilisations qui ont perdu le sens du sacré, de la mesure et de la frontière ont toujours couru à leur perte. L’Âge d’Or des Anciens, fut brisé par la démesure. Les rois antédiluviens virent leur grandeur noyée par les eaux. Aujourd’hui, la démesure est intérieure : elle est dans cette volonté de réécrire ce que nous n’avons pas créé.

Que la science demeure une servante éclairée et humble de l’humanité.

• Qu’elle guérisse,

• qu’elle soulage,

• qu’elle comprenne les mécanismes du monde visible.

Mais qu’elle ne devienne jamais l’arbitre souverain de ce que nous sommes, de ce que nous transmettons et de ce que nous devons demeurer. L’homme n’est pas seulement une machine à protéines. Il est une conscience, une mémoire vivante, un héritage spirituel, un être capable de contempler sa propre finitude avec grandeur. Et c’est précisément dans cette acceptation lucide, courageuse et mélancolique de sa condition qu’il trouve sa plus haute noblesse. Ainsi, face aux prétentions démesurées de notre temps, la voix sévère et éternelle de la sagesse s’élève encore :

« Sache, ô homme, jusqu’où va ta science,

et n’oublie jamais où commence ta dignité. »

Nous vivons une époque formi… Diable !

Philippe A. Jandrok

librement inspiré de :

Lies are Unbekoming

Genetics Was Built on Bad Chemistry

In 1869, a young Swiss physician named Friedrich Miescher walked to a hospital and collected used surgical bandages. The pus on the bandages was his starting material. He soaked them in sodium sulfate, washed the recovered cells in hydrochloric acid, treated them with ether, then ran them through alternating acid and alkali washes. At the end he had a p…

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4 months ago · 434 likes · 142 comments · Unbekoming