Wie einem so etwas auffält? Zunächst braucht es einen ungesunden Social-Media-Konsum und dann einen flinken Blick ins eigene Haus. Hier ein Auszug einiger meiner jüngsten Poser-Meisterwerke:

Und mit dem horizontalen Wahn bin ich nicht allein. Es gibt diese ausgewählte Gruppe auf den sozialen Medien, bestehend aus Stylist*innen, Modejournalist*innen und dem Candid-Girl von nebenan, die diesen Trend nun schon seit einem Jahr praktiziert. In der Breite der künftigen Zielgruppe ist er jedoch nicht vollständig angekommen. Noch nicht. Er bahnt sich langsam, aber zielsicher an. Meine Antizipation: Winter dieses Jahres.

Warum aber der plötzliche Sinneswandel? Diese Gradienten, die Instagram erzeugt, um horizontale Fotos auf Hochkant-Format zu quetschen, galten bis vor Kurzem noch als das Zeichen für einen Boomer am Werk. Selbst Millennials scheinen seit ca. 2020 verstanden zu haben, dass das Querformat zu einer der größten ästhetischen Sünden unserer Zeit geworden ist. Wie erklärt sich der uns bevorstehende Paradigmenwechsel? Ich bin fester Überzeugung, dass dahinter nicht schlicht eine Müdigkeit gegenüber dem omnipräsenten Hochkant-Haufen an Content steckt. Da gibt es mehr zu ergründen.

Vorerst ist sich anzuschauen, warum wir überhaupt in einer Hochkant-Ära leben. Formate wie etwa YouTube wurden längst von Plattformen wie TikTok, Instagram & Co. abgelöst. Und diese haben uns über Jahre regelrecht vertikalisiert. Maximale Nutzung des Smartphone-Screens mit der Devise maximaler Aufmerksamkeit. 9:16 ist bildschirmfüllend, schnell, körpernah und immersiv. Perfekt, um mit Content möglichst hohe Aufmerksamkeitsraten und folglich einen möglichst hohen Grad an Monetarisierung zu generieren.

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Genau darin liegt das Problem für Ästhetik-Liebhaber*innen. Hochkant sieht zunehmend nach Content aus.

Das Querformat bricht mit diesem Content-Cycle. Es trägt etwas ausgesprochen Nicht-Algorithmisches. Ein horizontales Video in einer Instagram-Story weigert sich, den verfügbaren Bildschirm auszufüllen. Die Aussage ist plötzlich nicht mehr „Schau mich an! Ich bin dein ganzer Screen“, sondern eher: „Hier ist ein Bild, das du betrachtest.“ Ein deutlicher Unterschied.

Popkulturell zeigen sich gleich drei Hauptgründe, warum das so gut funktioniert. Zum einen müssen wir über die Renaissance des Cinematischen sprechen. Durch Film und Fotografie besitzt das Querformat eine kulturelle Vorprägung. Wir verbinden es mit Kunst, Editorial, bewusster Inszenierung und visueller Autor*innenschaft. Wenn ich im Scheuen Reh meine Kamera hochkant auf die Diskokugel halte, wirkt das Ganze wie eine typische Instagram-Story – filme ich das Ganze im Querformat, so könnte es ebenso einem Sofia-Coppola-Film entsprungen sein. Der Inhalt ist identisch, durch kulturelle Codierung verändert sich allerdings die Wirkung.

Zweitens: die Post-Influencer-Ästhetik. Der klassische Influencer-Look war lange Zeit von Perfektion geprägt. Perfekte Ausleuchtung, 9:16, perfekte Pose, bestens bearbeitet. Unter jungen, ästhetikaffinen Leuten gilt das schon lange nicht mehr als sophisticated. Unscharfe Bilder, kuriose Motive, filterlos und ja, auch Querformat – alles ist erlaubt. Digicams, Camcorder, Filmkorn, Photodumps und Collagen unterstützen diese Ästhetik. Sieht das eigene Profil eher aus wie eine Kunstgalerie im Avant-Garde-Stil, hat man in den Augen der Hipster der Neuzeit alles erreicht.

In Kombination zeigt sich also ein allgemeiner Wille, mit der Norm zu brechen. Natürlich ist das oft genauso inszeniert wie das perfekt ausgeleuchtete Reel. Aber die Inszenierung besteht jetzt darin, Nicht-Inszeniertheit zu inszenieren.

Hier gelangen wir zu Punkt drei. Inzwischen ist die Authentizität selbst eine Ästhetik. Früher war das Statussymbol in den sozialen Medien das perfekte Bild. Heute kann das größere kulturelle Kapital darin liegen, so zu wirken, als würde einen das perfekte Bild gar nicht interessieren. Auch hier eignet sich das horizontale Format bestens. Man verschwendet bewusst einen großen Teil der Bildschirmfläche, weil es einen schlichtweg nicht interessiert.

Die Mehrheit der Trends, die in den zuvor thematisierten Subgruppen Fuß fassen, bleibt nicht dort. Irgendwann kommt der Punkt, an dem sie die Massen erreichen. Und was bedeutet das jetzt für die Medienwelt? Dass das Publikum auf Social Media maßlos überladen ist, ist längst kein Geheimnis mehr. Brands und Medien versuchen folglich immer einen draufzulegen. Nochmals: hohe Aufmerksamkeitsraten = hohes Monetarisierungspotenzial. Mit dieser Entwicklung hin zum Bruch mit der Norm und dem Wunsch nach einem langsameren Feeling werden Medien künftig dazu gezwungen sein, sich strategisch neu aufzustellen. Bei einigen Brands ist das bereits angekommen. Ich beobachte beispielsweise Reformer-Pilates-Start-ups wie YTTP, die sich ganz dem Editorial-Look verpflichten. Oder Nachrichten-Outlets, die sich mit Ehrlichkeit und hochqualitativen Inhalten anstatt mit Schlagzeilen profilieren. Und eben auch Influencer, die eventuell zweimal nachdenken, bevor sie das nächste hochbearbeitete Reel posten, und dann vielleicht eher zum stillen, horizontalen Foto greifen.

Während ich meinen Kurztrip nach Utrecht im Querformat für mein Instagram dokumentiere und mich dafür von meinen Freund*innen als revolutionärer Ästhet feiern lasse, müssen sich Influencer*innen, Brands und Medien ernsthaft fragen, ob ihr aktueller Content eine Zukunft in der Medienlandschaft hat. Das Publikum ist nämlich mehr als ermüdet. Ein Wechsel zu mehr Querformat bleibt also bald vielleicht nicht mehr nur performativen Kreisen vorbehalten. Doch was erwartet uns wohl als Nächstes, wenn Quer der neue Mainstream ist?

Eine der häufigsten Fragen, die ich als Barkeeper gestellt bekomme, ist die nach meinem eigenen Drink of Choice. Entgegen den Erwartungen vieler ist die Antwort nicht irgendein nischiger, ausgefallener Cocktail, den man nur in ausgewählten Szenebars „richtig gemacht“ bekommt, sondern mein treuer Cosmopolitan. Ganz im Carrie-Bradshaw-Stil.

Ich glaube, die Wahl des Getränks sagt viel über eine Person aus.

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Bestellt beispielsweise ein männliches Wesen einen Negroni, so weiß ich sofort: Wir werden keine Freunde. Ein Negroni sagt: „Schaut mich an! Ich habe Klasse, nehme mich selbst viel zu ernst und habe seit meinem 30. Geburtstag kein Leben außerhalb meines Jobs mehr. Ich bin der unerträglichste Mensch, den du je kennenlernen wirst, aber immerhin habe ich Geld.“ Bestellt jemand aber ein Vodka-Soda, so gebührt dieser Person sofort mein vollster Respekt. Schlicht-elegant und urcool. Der Drink ist nichtssagend, weil der Mensch, der ihn bestellt, viel interessanter ist.

Der Oberflächlichkeit dieser These bin ich mir durchaus bewusst. Zutreffender macht sie das allerdings nicht weniger.

So war es auch an einem Mittwochabend vor einigen Wochen. An besagtem Tag war es so heiß, dass die Leute nicht einmal mehr Lust hatten, etwas trinken zu gehen. Dementsprechend hatte ich recht wenig zu tun. Gegen 21 Uhr setzt sich Jelena an die Bar. Gleich als sie hereingeweht kommt, fällt mir ihr perfektes Outfit auf. Eine Capri-Hose, Tabi-Loafer, und ein Polka-Dot-Spaghettiträgertop. Sie setzt sich in Fensternähe an die Bar, ich begrüße sie.

In letzter Zeit achte ich im Alltag darauf, bewusster das Geben von Komplimenten zu praktizieren. Das Erste, was ich zu ihr sage: „Du hast ein echt cooles Outfit!“, das Kompliment bekomme ich zurück. Sie mag mein Shirt mit der Aufschrift: „Romantic but unavailable“. Jelena wartet auf eine Freundin, sie hat gerade ihre Bachelorarbeit abgegeben, und das wollen die beiden zelebrieren. Sie bestellt schon einmal für sie mit: ein Vodka-Soda und ein Espresso Martini, eine gute Wahl.

Der perfekte Espresso Martini: 4cl good-quality vodka, 5cl Kahlúa, einen frischen Espresso-Shot & 1cl Vanillesirup für ca. 15 Sekunden kräftig auf viel Eis shaken. Per Tin-on-Tin-Strain in eine Cocktailschale abseihen, mit 3 (nicht mehr, nicht weniger!) Kaffeebohnen dekorieren und genießen.

Auch erinnere ich mich gut an die Bestellung einer Stammgästin, nennen wir sie Rebecca. Ihr Signature Drink passt wie die Faust aufs Auge. Man stelle sich sie folgendermaßen vor: Sie ist Influencerin / DJ, perfektes Instagram-Face, geschmackssicher und wenn sie den Raum betritt, ist ihre Präsenz unverkennbar spürbar. Für sie ist es stets der Pornstar Martini: sexy, sweet, und definitiv instagrammable. Es wäre schlicht nicht passend, bestellte sie etwa einen Gin Basil Smash.

Der wiederum gehört Lara. Mit Lara bin ich seit der Schulzeit befreundet und seit unseren späten Teens sind wir unzertrennlich. Seitdem sie im Scheuen Reh zum ersten Mal auf den Geschmack des Gin Basil Smash gekommen ist – einer Liaison aus würzigem Basilikum, saftiger Zitrone, reichlich Gin und einem Hauch Zuckersirup – kommt während jeder Night-out irgendwann der Moment, an dem wir geradezu obsessiv nach einer Bar suchen, die sie mit dem guten Stoff versorgt. Genau wie Lara entzieht sich auch der Gin Basil Smash jeder vernünftigen Beschreibung. Besäße ich den Duktus eines Menschen mittleren Alters, so würde ich sie wohl damit beschreiben, dass man mit ihr Pferde stehlen könne. Der hypothetische Einfluss eines kalten Basil Smash würde dies nur leichter machen.

Doch zurück zu meinem Lieblingsthema – meiner Wenigkeit. Was sagt denn nun mein geliebter Cosmo über mich aus? Man könnte nun eine Checkliste diverser Stereotype abhaken. Und genau das werde ich tun: „Zitiert mindestens einmal die Woche Sex and the City.” „Hat mehr als einmal Sätze wie „Ich mag die Energie im Raum nicht“ oder „das muss ich mal mit meiner Yogalehrerin klären“ gesagt und es ernst gemeint” „Besitzt mehr als eine Kerze von Diptyque oder Byredo.” „Hat eine starke Meinung zu Schriftarten, Lichttemperatur und der Form eines Weinglases.” Check, check, check und nochmals check. Macht mich das nur mehr zu einem Distinktionsästhet? Einem Feingeist auf Abruf? Vielleicht bestellen wir am Ende ohnehin nie nur einen Drink. Sondern immer auch ein kleines bisschen die Person, die wir an diesem Abend sein möchten.

Die Zeit in der U-Bahn lässt viel Gelegenheit zum Nachdenken über Banalitäten. Banalitäten, welche hier zu Feuilletons werden. Und so fragte ich mich, warum ich noch vor nicht allzu langer Zeit eher zu einem Lied mit Text gegriffen hätte, mich jetzt aber dazu entscheide, meine Reise mit einem dumpfen Bass und einer sanften Snare zu unterlegen.

Zunächst lag die Antwort auf der Hand; mein Musikgeschmack hat sich schlicht weiterentwickelt. Doch bei genauerer Inspektion fiel mir eine andere Erklärung in den Sinn.

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„Clean“ ist im Trend. Von deiner 7 a.m. Pilates-Class bis zur Inneneinrichtung deines liebsten Influencer-Couples, wirkt alles um uns herum geschniegelt und gebügelt bis ins letzte Detail. Pure Fabrikation unter dem Mantel des Minimalismus.

House-Musik passt genau da rein. Nicht, weil House selbst minimalistisch wäre. Im Gegenteil: das Genre transportiert eine eigene Kultur, eine eigene Geschichte und wurde von Kunstschaffenden geprägt, deren Arbeit weit mehr ist als bloße Hintergrundbeschallung. House fühlt sich lediglich minimalistisch an: dezente Vocals, repetitive Beats, lange Spannungsbögen. Es verkörpert ein Lebensgefühl mit fast schon snobbigem Unterton. Maßgeschneidert also für die Tastemaker*innen unserer Generation.

Sidenote: house music is black music.

Wenn ich früher auf eine Party ging, dann konnte ich damit rechnen zu Flo Rida, Ke$ha, später vielleicht zu Travis Scott oder Ufo361 das Tanzbein zu schwingen. Auf der jüngsten WG-Party, die ich besuchte, gaben Rampa und Adam Port von Keinemusik den Ton an. Während ich mich mit einem Espresso Martini in der Hand mit einer Freundin über ihre letzte Thailandreise unterhalte, lassen sich die anderen Gäste vom Beat treiben. Später auch ich.

Doch irgendetwas fehlt. Gefühlt hatte ich damals auf Partys mehr Spaß. Liegt das daran, dass ich ein Teenager war und Partys in den 20ern generell weniger spaßig sind? Oder liegt es eventuell daran, dass es einfach mehr Spaß macht, gemeinsam die Lyrics von SXTNs Bongzimmer zu trällern, anstatt ständig ein und dieselbe Line in den Bass hineinzumurmeln? Vielleicht fehlt mir deshalb auf heutigen Partys manchmal etwas. Nicht, weil House schlechter wäre. Sondern weil Musik zunehmend Atmosphäre produziert, statt Mittelpunkt des Abends zu sein. Ich will niemals sagen, dass früher alles besser war, in diesem Fall jedoch, ist da vielleicht ein Funken Wahrheit dran.

Wie ergründet sich jetzt aber die unübersehbare Präsenz von House? Ich halte es für höchst unplausibel, dass sich urplötzlich das Gehör einer ganzen Generation kollektiv verändert hat. Viel plausibler ist es doch, dass sich House-Musik durch die zuvor benannten ästhetischen Aspekte hervorragend als Accessoire eignet. Ein Accessoire, das Trendschaffende performativ nutzen, um sich im Zeitgeist zu profilieren. Inklusive meiner Person. Sie begleitet mich auf meinem Matcha-Run, vertont meine Reformer-Pilates-Class und läuft im Hintergrund, wenn meine Freundin Anni ihre Digitalkamera rausholt und ein candid Foto unserer bestens kuratierten Freundesgruppe macht.

Musik wird zum Lifestyle-Objekt.

Folglich ist House-Musik längst nicht mehr diesem einen Szeneclub vorbehalten, sondern zum Soundtrack von Casual-Listening-Situationen geworden. Für Situationen wie den Weg zum Friesenplatz in der Linie 4. Weshalb nun also meine Musikwahl? Womöglich, weil der Trendfaktor hinter House und die damit einhergehende Verbindung zum „cleanen“, hoch kuratierten Zeitgeist mich beeinflussen. Oder Peggy Gou ist einfach eine verdammt gute DJ.

Denn bin ich mal ehrlich, so konnte ich mir vor einigen wenigen Jahren, nichts Monströseres als einen Flip-Flop erdenken. Dieser Artikel handelt jedoch nicht von Flip-Flops (sonst könnte ich an dieser Stelle einen Punkt setzten), sondern von dem Phänomen des „Performative Males“. Ein Begriff, mit dem auch ich des Öfteren typisiert werde.

Im Urban Dictionary heißt es, ein Performative Male lese Bücher von Autorinnen, trinke Matcha, höre Indie-Musik und trage stets eine Tote Bag. Kurz gesagt: ein Mann, dessen Persönlichkeit aussieht wie ein sorgfältig kuratierter Pinterest-Feed.

Die Wahrscheinlichkeit mich Matcha schlürfend in einem schablonenhaften Hipster-Café zu erwischen, während ich etwa die neueste Bucherscheinung von Sophie Passmann lese, ist tatsächlich exorbitant. Das Outfit: meine bewährten Loafer und dazu die Levi’s 501. Auf den Ohren: der jüngste Track meines Lieblings-Indie-Artists. In den Gedanken: recht wenig. Macht mich das zu einem Performative Male? Augenscheinlich keine Frage. Doch wie kann etwas performativ sein, das sich für mich authentisch anfühlt? Und viel interessanter noch: wenn jeder das gleiche Klischee erfüllt, bedeutet diese Kollektivität dann den Verlust von Individualität? Oder kann Individualität innerhalb besagter Kollektivität überleben?

Die folgenden Zeilen sind mit einem gesunden Maß an Selbstironie zu lesen.

Wenn ich mit meinem Flat-White in der Hand durch die Straßen meiner Stadt flaniere und auf meinem Weg einige mir hinterherschauende, musternde Blicke wahrnehme, dann genieße ich das. Wahrscheinlich mehr als ich zugeben möchte. Sehen und gesehen werden; das Mantra der Gen Z, mich nicht ausgenommen.

Auf meinem Weg entdecke ich in den Tiefen des Belgischen Viertels unzählige Männer wie mich. Sie sehen alle aus, als hätte man sie frisch aus dem Pinterest Feed von Jacob Elordi hinaus in die Wildnis teleportiert. In mir drinnen trage ich den Drang diese Männer zu out-performen. Performativer als der Performative Male neben mir sein - das ist plötzlich das Ziel.

Werde ich jetzt psychoanalytisch, stelle ich fest, dass dieser Drang einem Streben nach Individualität entspringt. Doch steht das nicht im klaren Widerspruch miteinander? Einerseits möchte ich als individuell, als besonders wahrgenommen werden, andererseits aber, gleicht mein Habitus dem aller anderen Männer meines sozialen Umfelds. Der These des Widerspruchs möchte ich widersprechen.

Ich glaube, dass das Streben nach Individualität und das Folgen von Trends koexistieren können. Denkt man ausnahmsweise mal über seine eigene Trend-Bubble hinaus, so merkt man schnell, dass Menschen mit einem ausgeprägten Sinn für Mode, Trends, Ästhetik und einem gewissen Hang zur Performativität klar aus der Masse hinausstechen. Zunehmend werde ich mir bewusst, dass wenn ich die Individualität des Klischees Performative Male infrage stelle, diese Infragestellung nur Innerhalb meiner Bubble Legitimität findet. Horst aus Recklinghausen wird einen jungen Mann mit Nagellack und Patchwork-Tattoos stets als höchst kurios empfinden (Ich entschuldige mich bei jedem Horst, den ich hier stigmatisiere).

Individualität existiert also immer relativ zu einer Bezugsgruppe.

Offen bleibt nun bloß das Dilemma der Authentizität. Für mich fühlt sich mein performatives Dasein voll und ganz nach mir an. Doch wie kann das sein, wenn mein Auftreten massiv durch äußere Einflüsse in Form von einer endlosen Kette an Trends diktiert wird? Weiß ich überhaupt, was ich will, oder ahme ich nur dem nach, was mir die Algorithmen tagtäglich präsentieren?

Meine einzige Antwort darauf ist wahrscheinlich ebenso einfach wie unbefriedigend. Wenn mir das gefällt, was der Trend mir vorlebt, dann ist es ein authentischer Akt diesem zu folgen. Dennoch bleibt die Frage, wie viel von meinem Geschmack tatsächlich mir gehört, und wie viel bloß der Zeit, in der ich lebe.

Darüber allerdings denke ich morgen nach, wenn die Paketbotin klingelt und ich mit meinen Havaianas über die Aachener Straße stolziere.