كانت مرهقة و متعبة من حمل اللقاح من موطنها تبحث عن ضالتها، لم يعطها أحدًا خريطة و لم تُنِرْ لها يراعة طريقها، هي لوحدها، كما شعوري الدائم بالتيه في جسدي، روحي الضيقة و انعدام صبري و فورة غضبي في جسد يظن أنه قادر على رؤية كل البحر في عينين اثنيتن و لمس الغيوم بأنامل قصيرة و سماع كل تردد في الفضاء بطبلة أذن قابلة للانفجار. شعور مقيت أن تحاول التخلص من عظامك التي تسند روحك و لحمك الذي يحشو ثناياها و دمك الذي يغرقها أكثر فوق مآسي محدوديتها.

هكذا وجدت أخيرًا هي ضالتها و أنا لا أجد. عصرَتْ جسدها الصغير و ما تحمله معها من خلال باب صغير لا يتسع لها، سقط جناحها الرقيق في أحضان الرّياح بينما هي تحاول أن تبقي الأخر ملتصقًا بجسدها، آهٍ ويلي! من أنتِ يا صغيرة بدون أجنحتكِ، من أنتِ إنْ لم تحلقي عاليًا تجابهي الريح، من أنتِ إنْ لم تكن الأعاصير تفعل ما أنتِ فاعلة؟

و من أنا بدون يداي و قريحتي الحزينة الممتلئة بجروح من محدودية جعبتي من الكلمات و الوقت، من أنا و لم أملك حظ أخيل بأمّه و قد يخترق سهم الزّمن أحشائي و يسكتني؟ من أنا و بقلبي ثقب أسود لا يمكنه التوقف عن ابتلاع الكثير من الأحلام و الأمنيات و ما يشتهي. لقد تخليتي عن نفسك بعد عناء لكي تدخلي من ممر ضيق، تضحية لا يمكن للكون الغير مبالٍ أن يطلبها منك.

فور دخولها، اختفى أثرها. فور دخولها، انقطعت سيرتها و أظلمت دنياها. تراها ما تظن في ما كانت تبتغي و هو خانق و مظلم، و ما ظنها في الندم الذي كانت ستجابهه لولا أمل الوصول، هل التخبّط بأمواج الخيال الحزين و الاحتمالات أقبح من الغرق؟

تباطأت الريح حاملة الجناح الرقيق إلى التراب تحت قدماي، تدفنه بالعراء بكل أسى، قبل أن أفقد عقلي مما رأيت. هذه دبور التين، فما أن تعصر جسدها داخل ثمرة التين التي تحتضن مئات الأزهار الصغيرة بداخلها، تبدأ بتلقيح هذه الأزهار و وضع البيوض بداخلها.

تنقصها أحد أجنحتها أو كلاهما، أحد مجساتها أو كليهما، غير مكتملة بذاتها، تضحي، و تموت بداخل الثمرة.

أأدع الشوك يخدش قدماي و أنا أجري من مصرع الدبور؟ هل أترك أقلامي و دفاتري في السّلة و أهرب منها بعيدًا؟ هل أرمي نفسي في التّراب و أدع النجوم في السّماء تبتلعني و أنتهي؟ إنني لم أفعل كل ما أفعل إلا توقًا لاحتضان الكون الذي يتمدد بسرعة، لأن ما بعقلي ما يتوق إلى الركض بكل طاقة في قدمي و إلقاء السلام على الرّياح و الأمطار قطرة قطرة، و على الحشرات، حشرة حشرة و أن أستمع لها كلّها، أن أحصيها كلها و أسمع نبضات قلبها، أسألها عن أفضل الأوراق طعمًا، و عن أخطر المفترسات التي نجت منها.

أن أركض أسرع لكي أستنزف كل ذرة للطاقة بقيت بقدماي، أتكلم لغة أهل الأرض كلها، أعزف كل صوت يمكن للوتر أن ينطق به، أعرف كل شيء أحصاه كل ممن قبلي و ممن حولي و ممن يليني، أن أفعل كل شيء و أي شيء، أن أموت فارغة من الأمنيات، أن أتي بكل ما تقدر النفس على الإتيان به . . . إنني لم أفعل كل ما أفعل إلا توقًا لحصي التفاصيل التي تحدث في كل الكون في كل ثانية، أن لا أتمرد على من أنا، فمن فعل أي شيء يمكنني فعله أيضًا، و علي فعله و إلا نالت مني محدوديتي كما نال من الدّبور الخوف من النّدم.

المحاولات الوجودية لحصر كل شيء في أرشيف الإنسان الصغير في صبره على الحكمة التي تقتضي الإقرار بمحدوديته، أن تريد امتلاك كل شيء و فعل كل شيء، إجادة كل شيء و معرفة كل شيء، و الشعور الملح بأن تفعل كل هذا بدون تردد أو انتظار خوفًا من حربة سهم الزّمن. هذا الجوع الوجودي الذي يدفعنا للجنون. إنّ السعي وراء الأبدية بهذه الطرق الساذجة لا ينفع لجمال حظي الذي تمناه أخيل، فلولا هذا الفشل، لسُلب منا ما يعطي الوقت معنًى لكي يسمح للشعور و الخاطرة بالتدفق، الموت.

أتراني أكتب و في شعري تعقل؟ من يرثي الدبور بصخب إذًا؟ من سيعود لالتقاط مذكراتي الكثيرة؟ لم علي ألا أجنّ و قد اتخذت روحي الحرة صنمًا ملتويًا تسكن فيه، يتمدد إذا ما عبر الزّمن و تنشق جناحه إذا ما حاول العبور من قدره؟ قف أنت و تشدق بالعدمية على حريتي، أما أنا فسأعاود الركض و أواصل التهام كتبي و استنزاف الحبر على اوراقي، سأطير و أغني للقمر ما غناه شوبين ناقصًا في حياته البعيدة عني، سأصل النجوم و أخبر الذرات التي كنت أجاورها يومًا ما قد فاتها من جنون و مرح، سأرثي هذه المسكينة التي نامت بين الزهور، أوفيليا بلا جنون، أجمل منها فقد عادت إلى أمها الحنون، تغني لها تهويدة الموت للكائنات الفانية، فالأخيرة تعرفها بغير ما تعرفها اللامحدودية، و لا أحمل على النسيان شيئًا إلا أنّه قد يشغلني عن رؤية السهم الذي أسابقه في الحقول، فدع الطبيعة تغني و تلفني تهويدتها حتى أهمد و أواصل من جديد.

ستحترق النّجوم حتى تندثر و يغطي مشهد مصرعها نجمنا القديم ليعيد إنارة الأرض من جديد، و سأتسلق شجرة التين و التهم كل ما ألمح منها بعيني، و سأحرق حرف السين الذي سيبق أمنياتي بضياء روحي.

الموت هو رأس حربة الزّمن الحتمية، الحد الذي تفنى عنده عوالم اشتعلت بالرأس. الموت اتزانٌ أخير يطلبه الكون ليبقى، دافع الكينونة، بداية نقطة تحقيق النظام، فوجودنا أساسًا مقاومة للصمت الذي يدعو إليه الزّمن، الموت. هذا ما تعلمته من قوانين الديناميكا الحرارية، لكن القلم جعلني أؤمن بالمعجزات، و بأنّ الخلود يتلازم مع إعطاء الإبداع حيزًا في سردية الواقع. ربما يخيل للمرء أنّ تأملي في قانون الديناميكا الحرارية الثاني قد ساهم بإبرام معاهدة الصلح مع الموت، لكنني لا أدحرج الصخرة كما فعل سيزيف، أنا ما انفككت أحمل القلم و أدوّن لأتجاهل هذا اللغز المهيب الذي يحدق بي، أدوّن فما لي إلا لغتي. لكن، هل تخطي فكرة الموت مبرر جيّد للكتابة؟

إنّ التوغل في الذات فعلٌ مستحب لمن يطيق مجاوزة الحدود، أو من لا يريد أن يُقبض بسنارة الفناء يومًا ما. أو هذا ما ظنّه أمبيرتو إيكو، معتقدًا أنّ التدوين المنظم فعل يشتت الدّماغ عن الحقيقة المطلقة التي يعرفها جيّدًا، أنّه سيفنى. يقول إيكو أننّا نحب صناعة القوائم لأننا لا نريد الموت، ففي حيواتنا جميعًا، هناك حدٌ محبطٌ و مهينٌ، هذا الحدّ هو الموت. القوائم تجعل الأشياء تبدو لا نهائية، من غير حدود، فتغدو ممثلًا عن غريزتنا الهاربة من مصيرها المحتوم. أنا أختلف مع إيكو في مقولته هذه، من يكتب ليس من لا يريد الفناء، الكاتب هو من يرثي هذا الحدّ المحبط.

لا بدّ للمرء أن يتوقف عند تعبير أمبيرتو إيكو عن " صناعة القوائم"، فالقائمة كما تخطر بالأذهان تتجسد كقصاصات صغيرة أو مذكرات بحجم كفّ اليد، ندوّن عليها مشتريات نحتاجها، أو أرقام هواتف، مهام لننجزها. سردٌ توثيقيٌّ لأفكارٍ و همومٍ تجول في البال في محاولة لتنظيمها. هذا السّرد هو فن حياتيّ إنسانيّ أصيل. كل ما حولنا عبارة عن قوائم. البشر كائنات دفاعية لا تطيق العشوائية، فتميل للنظام و الترتيب، فتصنع قوائم أينما حلّت. هذه المقالة التي أسردها عبارة عن قائمة منظمة لأفكاري و اصطفاف منمق للكلمات لتعطي معنى منشود. التصوير هو عملية صنع قوائم، فهو عملية توثيق لبصريات نلاحظها. الرّسم كذلك عملية صنع قوائم مليئة بالتنظيم و الترتيب و إكساب معنى. هذه جميعها كما رآها إيكو تتحدى سردية الموت، و كما أراها أنا فهي إضفاء شاعرية من قبل الأرواح الحرّة على الصديق الذي يكسب كينونتنا حدًّا بعد طول مقاومته.

اسمح لي، عزيزي القارئ، أن أطلعك على الإطار التعريفي الذي ستنطلق منه رؤيتي في هذه المقالة.

التدوين، عملية اصطياد الأفكار من بحيرتها العميقة المظلمة و إعطائها منزل دافئ منير حتى يتم تشريحها و تنقيتها و إخراج الشوك من جوفها و طهيها على النيران لكي تصبح لذيذة و ثرية، قابلة للهضم. الأساس لهذه العملية هو إمساك القلم و التعبير عن أي شيء و كل شيء بكل حرية. هذه هي الكتابة كما أشار إليها إيكو بصنع القوائم، و كما أحاول أن أطوّعها لأعارض سردية الخوف من الموت. هذا التفسير، قد يكون صحيحًا من ناحية معينة، لكنني أرفض التسليم بمعنى الخوف المتداول عندما يلتصق بعلاقة البشر مع الموت. مهابة الفناء هو حقٌ و شاعرية يدركها وعينا و قد يتغنى بها، لكن الأساس الفيزيائي البسيط الذي يجعل المرء على قدرة من الكتابة و التنفس و الكلام و العيش يعارض هذه السردية المُخْتَزِلة.

الكاتب، هو من تستطيع سيالاته العصبية القادمة من الدّماغ إعلام العضلة المعنية أن تنقبض لتترجم الكهرباء السارية في عصبوناته إلى رموز و حروف ذات معنى. هذا أنا و أنت، و أيّ مَن امتلك قلمًا و آمن أنّ للقلم وظيفة لينجزها. لم تقتصر معجزات القلم على قلة يستطيعون التفنن بالكلم أو استخراج مفردات من حلق المتنبي، فجميع البشر مبدعون. و إذا ما كنت قادرًا على كتابة قائمة الاحتياجات المنزلية، تستطيع أن تكتب كتابًا كاملًا بكل احترافية. كلنا يستطيع التعبير. كلنا نعبر إذ ما أدركنا أنّ قدرتنا على الإحساس العميق و بكل وعي جزءٌ من تجربتنا التي لا تقل أهمية عن قيادة السيّارة و الذهاب للعمل، و أن توثيق هذه الأحاسيس بكل شفافية و عشوائية عادة أصيلة في ذواتنا و للجميع.

إنّ دوامة الخواطر التي تجول بذهنك هي المادة الخام التي تجعل إنسانًا بأفضل نسخة ممكنة له. هذه النسخة الأفضل هي مَن لا تخفى على نفسها، فتكن قادرة على ما لا يقدر عليه الكثيرون في وقت التقانة الاستهلاكية السريعة، التفكير بحرية. أكتب هذه المقالة بكل همومها الفلسفية و التجارب الطويلة، لأنني أريد أن أدعو القارئ الكريم إلى الثورة على نفسه، فلا مجال لتتغافل عن حقيقة استغلال الإنسان في أنظمة اليوم الاقتصادية منها و السياسية بل حتى في تطويع المجال التكنولوجي الذي بات جزءًا من تفاصيلنا لخدمة هذه الأنظمة…

عالم البحار جميل، غريب، و غامض. هُناك حكاية عن صيّاد عجوز أفنى حياته بالصيّد و رمي الشباك في البحيرات، يعمل هذا الصيّاد لدى تاجر أسماك عملاق، تصدح سمعته بالسّوق البعيدة قبل القريبة، لكنّه غليظ القلب لا يهتم بمن يقف خلف السّنارة، هو يريد السّمك، و سمك اليقطين فقط. هذا النّوع من السمك فاقع اللون أبله، يسهل اصطياده من قبل جميع الصيّادين حتى قليلي الخبرة منهم، بهذا يستطيع التّاجر جمع أكبر عدد من الصيّادين حتى حديثي العمل تحت إدارته ليصطادوا أكثر كل يوم. الصّيّاد العجوز يسير كل فجر إلى الميناء و يبقى حتى الليل يحاول اصطياد سمك اليقطين، و لا يفلح في مقصده كما كل المتخلفين عنه بالخبرة و السنين في الصيّد. يصطاد فقط سمك العنكبوت، السمك الذي يستطيع التملص من الشباك و لا تغريه طعم السّنارة. مهارة نادرة لا يُستهان بها، إلا أنّه و مع كل سمكة عنكبوت تخرج لتقابل الصيّاد يأكله الهم و يعاود رميها في البحيرة من جديد، فلن يحصل على قوت يومه من التّاجر بدون دلو من سمك اليقطين.

في الأساس، و قبل أن تلتهم هموم العيش الحصة الأعظم من أذهاننا، نحن كتل عواطف و إبداع، خيال و توق إلى النّجوم البعيدة. هذه المزايا الإنسانية تأخذ حيزًا على أرض الواقع بالفنون. و أخص هنا الكتابة و التدوين بكل أشكالها . و في وقتنا الحالي، حمل القلم يعني أن تقود ثورة على العالم الاستهلاكيّ حيث أنت مركز عجلة الاستهلاك. استهلاك الأفكار، المنتجات، المشاعر، بلا وعي. أراء مغلفة بضباب منطقي تقدّم لك جاهزة لتتحدث باسمها، و لتخوض هذه الأفكار معترك حساباتك الفكرية. نفقد بابتعادنا عن صناعة القوائم التنظيمية ما يميز الإنسان، الوعي.

أفكر احيانًا بثروتنا البشرية، بكل جمال كامن في الأذهان على استعداد للحياة ما ان وهبته من روحك الخاصة. و أنظر إلى عالمنا التي تهيمن عليه الأنظمة الاستغلالية الرأسمالية و النظرة المختزلة و المتغافلة عن الشاعرية التي قد تدلي بها القريحة الإنسانية. هذا العالم قد اختار التسارع مناقضًا خصوصيتنا القادرة على صناعة اكوان سرمدية من نسيج الخيال. كل إبداع و كل أصالة و كل شعور كان يمدنا بالحياة بات فعل ثانوي و رفاهية، و تقلص أثرها المزعوم على قلة اختزلتها بمعايير افتراضية. ما عادت سنارتنا تسعى لصيد اللؤلؤ و التغني بأساطير عنه، بل أصبحت تريد أنْ تلتف بَكَرَتَها أكثر و أسرع لتلتقط ما يخدم واقع ديستوبي. هذه الفنون التي هي ترجمة عن هذه القريحة الأساسية هي أساس متأصل مرافق للإنسانية منذ ولادتها و في كل فرد منّا. أنا، عزيزي القارئ، أدعوك ليس لصنع الكثير من القوائم فحسب، بل لإحداث ثورة رومانسية من جديد.

بعد عصر التنوير الذي اتخذ العلم المادي طريقًا للحقيقة، و الثورة الصّناعية التي استبدلت قطع من  الآلات بأجزاء بشرية، كان لا بدّ من الإقرار بمدى عمق ذواتنا التي تختزلها هذه الفلسفات. فلا علم و لا تطور صناعيّ يمكنه أن يحرز تقدمًا للإنسان ما لم نرى الواقع بعين مشاعره، حدسه، خياله، الجمال، الأساطير و الأديان بل و حتى الأحلام. لا بدّ للفنون من أنْ تُزهِر من بين الرّماد و دخان المصانع و تحدث ثورة لأنفسنا، على أنفسنا. ثورة للجميع و على الجميع. الكتابة و التدوين كما أدعي إليهما، يجب أن يكونا سمة عامة. رسم الأفكار بتنظيمك الخاص للأحرف و الكلمات هو أول خطوة في إقامة ثورة على ما يسلب وعيّك و شاعريتك منك. أول عادات نطبعها لكي نعيد إحياء ثورة رومانسية من جديد تزهر و تسحق المرحلة المتقدمة من الرأسمالية التي نعيش تحت ظلها الأن.

بعد أن تأملت في مذكرتي عن تأملاتي في قانون الديناميكا الثاني، حيث يسعى الكون إلى زيادة الفوضى على امتداد سهم الزّمن، تعيش أجسادنا حياتها في مقاومة الاتزان الذي يحقق رغبة الكون، الموت. نعيش مقاومة لأعلى درجات الاتزان. وجودنا في حد ذاته متمرد و شاعري، و في اندثاره كما النّجوم تناغم مع قوانين الكون الشاسع. ألا يكفي هذا الجمال لألا يكون ثورة رومانسية بحد ذاتها؟ نحتاج الوعي فقط و إدراك موقعنا على خريطة الحياة، لهذا أكتب. أنا أرثي الموت أي لا أراه المخيف الذي يصورونه، هو ما حياتي الصغيرة ستقدم للكون الشاسع، أرثيه لأن معناه  الأصلي فُنِّيَّ من الأذهان عندما سُيْطِر على وعي الإنسان و قريحته الفنية.

لا يوجد من لا يعرف التعبير و الكتابة.

جميعنا يعرف الكلام، يفهم لغة أو أكثر، يعرف المشي و الرقص، كذلك نستطيع الكتابة و التعبير. أنا متمسكة برأيي أنّ الكتابة سمة بشرية أصيلة. و أن التدوين من أسمى أفعالنا الآن، و لا يوجد داعٍ صحيح يعزلك عن الكتابة، إنما هو خوف و هروب من العشوائية التي غمرت أذهاننا عندما هجرنا القلم. كلما شعرت بالقلم ثقيل بين يديك، و شلال الكلام قد جفّ، اعلم أنّ عقلك أنهكه الاستهلاك، ففقد قدرته على التحليل و التنظيم.

عزيزي القارئ، رجاءً اكتب أكثر. و تطرف بالكتابة مهما كانت. دوّن، عبّر و استخدم رديء اللغات، و جميع الأخطاء الإملائية الممكنة، و بأبشع خطوط الأنامل، اصنع فوضى على الورق فهذا منزلها. الكاتب هو من قرر الثورة و أمسك بالقلم، لا هذا اللقب حكرًا على مخلوق و لا أنامل من يمسك القلم من لحم و دم تختلف عن لحمك و دمك. هذا الفنّ، ترجم البشر من خلاله خيالاتهم فأصبحت خالدة عبر الزمن، ما بقي من أثار من لم نراهم.

اصطادْ أسبابًا لحمل المذكرات، و املأها بكل ما ببالك. صنّف الخواطر و خصص لها مذكرة. دوّن، حلل و استنتج و جادل. عبّر واكتب عن كل المشاعر و الفرضيات. هذه عملية شخصية قليلًا، لكن هذا بعض ما امتلكه إن أردت نوعًا من الإلهام. الغاية هي تنظيم الأفكار، و التخلص مما لا يعود لنا، القدرة على بناء سلسلة من التفكير المنطقي المتسلسل الذي يقودنا لنتائج، و الأهم، بناء عادة.

مذكرة التحليل، أقطع فيها الفكرة إلى جزيئاتها الأولية. أوضح فيها التعريفات و أساس نشوء الفكرة في عقلي. التحليل بعدسة دقيقة و مكبرة لأزالة أي شوائب لا تعود لي. ما يهمني في هذه المذكرة هي أن أكون مدركة لأصل أي خاطرة تجول في ذهني. هذه المذكرة كذلك ساعدتني على اكتساب ثقافة عامة مذهلة. طريقتي في التدوين سهلة، اسأل نفسي سؤالًا، مثل: لماذا تكرهين الليبرالية؟ أو لماذا تتناولين هذا الدواء المعين؟ أي خاطرة. و أحلل الجواب و أخضعه للنقد بعد البحث و التدوين.

مذكرة الأفكار، و هذه هي المذكرة الملازمة لي في كل مكان، و عادة ما أحمل بداخلها الكثير من القصاصات الصغيرة. في هذه المذكرة أطرح أسئلة أبحث عن إجابة لها سواءً في الفلسفة أو الأدب أو علم الأعصاب أو السياسية. و أدوّن ملاحظات شخصية عن ظواهر معينة. عكس مذكرة التحليل التي تهدف إلى تنقية الأفكار و استخلاص الواضح المنظم منها. هذه المذكرة تعليمية أتشرب من صفحاتها معلومات أكثر، و غالبًا، معظم منشوراتي هنا خرجت من صفحات هذه المذكرة.

مذكرة الروايات، حيث أملك لكل رواية كتبتها مذكرة خاصة بها. أكتب فيها عن الأحداث و الشخصيات و بناء العالم الروائي، أجري مقابلات كتابية مع الشخصيات و أحللها و أقدم أكثر من سيناريو للأحداث. و كون معظم أعمالي الروائية تُعتبر خيالية، أرسم أدوات أو طعام أو أزياء معينة أبتدعها لكل عالم أكتب عنه. أضيف باب للتعبير و كتابة فقرات و التعديل عليها في هذه المذكرة لكي أطوّر من كتابتي كل فترة.

بناء العادة معتمد على التكرار، التكرار يأتي من تحقيق غاية أو وجود معنى. أطلب منك، عزيزي القارئ، أن تسحب ورقة و قلم و تكتب أسبابك كما كتبت أنا هذه المقالة. نتاج الأزمات الوجودية و إشعال ثورة من عمق المعاناة الفكرية، إيمانًا بجمالٍ مكنون ينتظر أن يتدفق من كل شخص منّا، هذه أسبابي، و في المقالة الثانية، أغوص لأبحث في هدف أخر.

الصيّاد العجوز أضاع فرصة اصطياد سمكة العنكبوت القادرة على التكلم و التخاطب، و أضاع فرصة أن يكتب عن ما وجده ليصبح أحد أكبر كتّاب عصره و عالم أحياء بحرية. ما فعله التّاجر بالعجوز تفعله بنا الأنظمة الاستغلالية، كارثة ضيق الأفق، لهذا نحتاج ثورة. أن نفسح للخيال حيزًا عظيمًا في الواقع. روح هذا العجوز موجودة في كل من يلقي بمذكراته و التدوين في البحيرة. مهمتنا الحقيقية تظهر عند التباطؤ في زمن يحتم التسارع، أن نعود إلى الوقت الذي كان فيه الكون ضيق للغاية بالنسبة لخيالنا.

أرثي معنى الموت غير المناقض للحياة، أطلب منه المعذرة على غريزتي البشرية. عزيزي الموت، ما عدت أكتب لأجل أن أتحدث عنك، أنا الآن أكتب عنك. و ما عاد رأس الحربة قلمي و حبر رثائه، بل دعوة السّلاح لى للثورة.