Leo lo que escribo cuando estoy escribiendo sin saber exactamente hacia dónde voy. (Aquí lo acabo de hacer)

Pero la pérdida de esas palabras no me afectarían tanto, a excepción de las cosas que leo en los libros. Los mensajes de wapp de mi abuela, los de mi mamá o mi papá. Los mensajes cortos de mi hermano cuando me dice “se te ama”. Lo demás, se puede ir. Me quiero quedar con el amor que he leído.

Quisiera olvidar entonces, todo lo leído sobre el dolor o sobre la guerra y a la vez comprendo la importancia de que esto no suceda. De no borrar la historia que me dice que nos hemos dañado en cada fragmento de la extensa línea de tiempo que nos narra como sociedad. Necesito seguir leyendo para aprender en qué momento exacto fue que olvidamos la palabra comunidad. Necesito leer para seguir teniendo un centímetro de esperanza en la eterna lista de agravios que nos componen. Y pasa que en lugar de comprender, lo habito. Me siento en ese siglo xx y me duele cada bala y cada juicio y cada grito caído sobre quien ha padecido las injusticias de lo humano.

Todo lo que leo me duele. Me duele leer sobre arte, me duele leer sobre capitalismo, me duele leer poemas sobre el movimiento y me duele la quietud. Todo me está doliendo. Esta escritura me duele. Una escritura incompleta que es esbozo de algo por reescribir.

No, todo lo que leo no va en esta página. Ni todo lo que escribo la compone.

Pero siempre viene bien, dejar palabras en las nubes, por si algún día llueve y hacen crecer algo.

10:52 am

si mi maleta pesa es porque va cargada de historias.

de libros. de imágenes.

si mi maleta pesa es porque hubo encuentros.

porque lleva una palabra que se hace de sentido múltiple.

que juega a mutar.

si mi maleta pesa es porque lleva un universo bohemio

que defiende la canción. las escaleras y el asfalto.

los adoquines y los salones de casa.

lleva una palabra cargada de muchas palabras

que hablan de contradicción.

de una bohemia que habla de arte.

y el arte es todo aquello que hablará de la vida.

de lo que muere, de lo que duele

y al mismo tiempo del deseo y del placer

una palabra que desde su origen no enaltece élites,

no excede en consumo,

busca, repito, el encuentro.

busca dejar registro

dibujo, mapa, imagen, canción, libro, algo,

cosa,

registro de una vida que adolece y disfruta.

si mi maleta pesa

es porque va cargada de nombres y noticias.

de abrazos y llanto,

de “nos volveremos a ver”

y de no vernos.

De salud, saludos, brindis y enfermedad.

todo, todo lo incluye.

lo que duele

y eso,

el gozo.

pienso bohemizar la vida aunque tenga que inventarme la palabra.

aunque tenga que dejar espacio y tiempo,

y mis pies.

¿La razón? Mi maleta tenía un peso particular. La policía me llevó a un rincón a revisarme y a revisarla.

La abrieron.

Dijeron, ahhh, era eso.

Me pidieron el pasarporte, vieron mi nombre. Vieron mi maleta amarilla de unos supuestos 10 kilos. Vieron el nombre que estaba en la portada de los 11 libros rojos, razón por la que me llevaron en primer lugar a ese rincón (porque casi no llevo ropa, solo libros), extraño peso por el que me llevaron en primer lugar

¿Eres escritora? preguntaron.

Les dije, sí.

Fue hermoso.

ya nos vemos Madrid.