Stellt sich raus, das Leben ist kein Roman. Statt in epischen Kriegen zu kämpfen, sitze ich vor epischen Rechnungen und sortiere Daten wie ein Soldat Patronen. Wenn ich in den Himmel sehe, fliegen dort Lenkdrachen statt mystischer Wesen. Keine Vampire, keine Dämonen, nicht mal Feen. Und trotzdem schließt das Leben manchmal Kreise, die sich im Nachhinein wie geplottet anfühlen.

Beginnen wir bei meiner Arbeit. Vor zehn Jahren trat ich eine Lehre als Zahnarzthelferin an. Ich war gerade volljährig geworden und fuhr stolz einen pinken Renault Twingo mit bunten Seifenblasen, den mein Dad mir zum Geburtstag geschenkt hatte. Mein erstes Auto mit den unvergesslichsten Geschichten. Aber ich schweife ab.

Meine Lehre war ... interessant. Zum ersten Mal musste ich mich in unsichtbaren Systemen behaupten. Mein Chef war streng, aber gerecht. Seine Frau arbeitete ebenfalls dort. Es gab klare Hierarchien, aber ich war motiviert, verlässlich, belastbar und wollte lernen. Dazu hatte ich seit jeher einen unerschütterlichen Sinn für Humor. Nicht so, dass ich Witze reißen würde. Es ist eher mein Leben an sich, das mir immer wieder etwas zum Lachen gab. Und so kam es, dass ich langsam aufstieg. Mehr alleine arbeitete. Aufgaben übernahm, die ich alleine nicht hätte ausführen dürfen. Aber ich sah das als großes Vertrauen mir gegenüber. Im Nachhinein empfinde ich das anders.

Irgendwann war ich kein Azubi mehr. Drei weitere Jahre blieb ich trotzdem dort. Ich wurde älter und sicherer, lernte Rückschläge wegzustecken und vor allem, mich nicht unter Wert zu verkaufen. Was bald zu einem Thema wurde. Ein mickriges Gehalt für all mein Können. Ich war damals so enttäuscht und beschloss zu gehen.

Eine riesige neue Praxis mit neuen Kollegen, neuen Chefs und neuen Aufgaben kam. Jeder wollte anders behandeln. Jede Zweigpraxis war anders aufgebaut. Und der big Boss war ein Choleriker. Und trotzdem habe ich mich auch da durchgekämpft, zu einer Zeit, in der es mir körperlich immer schlechter ging. Folgte Systemen, die man weder anfassen, riechen oder sehen konnte. Ich machte mich wichtig für die Praxis. Aus mir wurde die Verlässliche. Die Belastbare. Die, die nicht klagt.

Aber nicht nur das. Ich fand Kollegen, die mehr waren als ein oberflächliches Hallo. Irgendwann kannte man die Geschichten hinter den Gesichtern, wusste, wer gerade einen schlechten Tag hatte und wer einen Witz brauchte.

Dann eröffnete eine neue, junge Praxis in derselben Ortschaft. Mein damaliger Chef war ... ich würde es weniger wütend nennen. Eher panisch. Plötzlich wurde auf den ‚Auftritt‘ wert gelegt. Ein Foto Team wurde engagiert, um die Webseite zu erneuern. Öffnungszeiten wurden angepasst. Artikel in der lokalen Zeitschrift erstellt. Und ich? Ich liebäugelte heimlich mit dieser Praxis. Ich dachte daran, wie cool es wäre, etwas von Anfang an mit aufzubauen.

Aber ich konnte das nicht tun. Ich konnte nicht von dieser Praxis in die direkte Konkurrenz wechseln. Für mich persönlich war das damals nicht vorstellbar. Genau da passierte etwas. Mein Ausbilder kam zurück. Machte mir ein Angebot. Nach all den Jahren. Und ich ging zu ihm zurück. Warum? Wegen des Geldes? Oder weil er sich die Mühe gemacht hatte, genau mich zu fragen? Ich weiß es nicht mehr. Leider stellte es sich zu diesem Zeitpunkt als fataler Fehler heraus.

Die Hierarchie hatte sich verändert. Ich war plötzlich ganz unten. Durfte nichts eigenständig machen. Wurde täglich ins Büro zitiert. Falsche Kleidung. Falsche Sprache. Falsches Verhalten. Jeden Tag fiel ihm etwas anders ein. Ich glaube, er wollte keine Mitarbeiterin. Er wollte eine Untergebene. Meine erste Reaktion war: Dann muss ich eben noch härter arbeiten. Mehr Überstunden. Mehr Engagement. Mehr. Mehr. Mehr.

Meine Endometriose erreichte gleichzeitig ihren Höhepunkt. Plötzlich war arbeiten kein neutrales Ereignis mehr. Jedes Wochenende war belastet von der Angst der kommenden Woche. Und aus irgendeinem Grund setzte ich mir damals ein Ziel. Ein Jahr halte ich es aus. Keine zehn Monate oder drei Wochen. Genau ein Jahr.

Kurz vor Ablauf der Zeit ploppte eine Anzeige auf. Ausgerechnet von der Praxis, mit der ich damals schon geliebäugelt hatte. Sie suchten eine ZMP. Das war eine Art der Fortbildung, die ich nicht hatte. Also bewarb ich mich woanders. Absage. Klasse. Weiter im Trott. Und dann, eines Tages, ich war völlig erledigt nach der Arbeit auf dem Weg zu meinem Auto, scrollte ich ziellos auf dem Handy herum. Gesucht: ZFA. Ich drückte sofort auf Bewerben. Kein Abwägen. Kein „Ich schlafe noch mal drüber“. Ich wusste einfach: Da muss ich hin. Und ich wurde quasi sofort kontaktiert. Um genau zu sein, als ich auf der Heimfahrt war.

Also auf zum heimlichen Bewerbungsgespräch. Und da saß ich nun, in dieser modernen Praxis, mit einem jungen Chef, und musste all meine gelernten Verhandlungsstrategien präsentieren, die eigentlich nur aus einem Satz bestanden: Ich kann hart arbeiten und bin zuverlässig. Es verlief sehr gut und professionell. Ich habe mir wirklich alle Mühe gegeben. Mein Gefühl sagte mir, dass ich genau hierher muss.

Wir verabschiedeten uns also, jeder stieg in sein Auto, er in einen Tesla, ich mittlerweile in einen Fiat. Vor den Augen meines möglicherweise zukünftigen Chefs parkte ich gekonnt aus. Und rammte erst mal den Pfosten weg.

Hell no!

Also standen Zahnarzt und Assistenz vor einer demolierten Stoßstange und betrachteten sie mit schiefgelegten Köpfen, als könnten wir diese Situation gemeinsam lösen.

So viel zum ersten Auftritt.

Endlich konnte ich kündigen, was nicht einfach war. Trotzdem zog ich durch, angetrieben von diesem inneren Druck, endlich wieder glücklich zu werden.

Dann kam der erste Arbeitstag. Und ich kam nicht in ein fertiges, liebes Team. Eher vergleichbar mit einem brennenden Müllcontainer. Alle waren völlig am Ende. Es gab massive Uneinigkeiten. Leute, die am liebsten alles hingeworfen hätten. Irgendwo flatterte ein metaphorisches aufgescheuchtes Huhn zwischen den Gängen entlang. Und ich tat, was ich am besten konnte: Einfach durchziehen. Kollegen entlasten. Witz in den Alltag bringen.

Und langsam geschah etwas. Abläufe wurden neu strukturiert. Die Gemüter beruhigten sich. Aus Kollegen wurden echte Freundschaften. Und zum ersten Mal bemerkte ich, dass meine Arbeit nicht einfach als selbstverständlich hingenommen wurde.

Mehr Urlaub, als uns eigentlich zustand. Eine Gehaltserhöhung, ohne dass ich darum kämpfen musste. Ausflüge nach Wien, Regensburg und Nürnberg. Nach Feierabend noch zusammen Eis essen. Alberne Abstimmungen, bei denen der Chef kurzerhand mehr Stimmen abgab, als die Praxis Mitarbeiter hatte.

Endlich hatte ich die Sicherheit, mich um meinen Körper zu kümmern. Meine Endometriose wurde operiert und behandelt. Ich konnte zur Schmerztherapie gehen und mehrere Wochen ausfallen, ohne Angst haben zu müssen, dass mir jemand daraus einen Vorwurf machte. Im Gegenteil. Die Menschen um mich herum wollten, dass es mir besser ging. Das war völliges Neuland für mich.

Und heute, nach zehn Jahren harter Arbeit, bin ich endlich angekommen. Probleme werden gemeinsam gelöst. Wertschätzung ist da. Man fängt sich gegenseitig auf. Aus dem brennenden Container wurde ein eingespieltes Team.

Ich erinnere mich an eine Patientin, die während einer Behandlung plötzlich mit ihrem Kreislauf und starker Angst zu kämpfen hatte. Ich wusste die Grundlagen. Zurücklegen. Beine hoch. Fenster auf. Ruhig bleiben. Für alles andere gab es keinen Plan.

Also holte ich meine Kollegin. Sie kam sofort. Gemeinsam kümmerten wir uns um die Patientin und langsam beruhigte sie sich. Irgendwann griff sie nach meiner Hand. Also hielt ich sie. Ich strich ihr über die Hand, atmete mit ihr und sagte irgendwann das Einzige, von dem ich wusste, dass ich es in ihrer Situation selbst hören wollte:

»Ich gehe nicht weg. Ich bleibe hier. Du bist sicher.«

Danach ging die Arbeit weiter. Trotz des Stresses nahm sich mein Chef kurz die Zeit, nach mir zu sehen. Zu fragen, ob bei mir alles okay war.

Später erfuhr ich, dass die Patientin noch einmal zurückgekommen war und sich mit einer großen Packung Merci bedankt hatte. Sie hätte das nicht tun müssen. Vielleicht berührte es mich gerade deshalb so sehr.

Abends schrieb mir meine Kollegin eine lange Nachricht. Sie bedankte sich dafür, mich als Kollegin zu haben.

Und irgendwo zwischen ihrer Nachricht, der Merci-Packung und diesem völlig gewöhnlichen absurden Arbeitstag schloss sich in mir ein Kreis. Zehn Jahre lang hatte ich gelernt, durchzuhalten. Belastbar zu sein. Weiterzumachen. Mehr zu geben, wenn etwas nicht funktionierte. Ich hatte gelernt, meinen Wert darin zu sehen, diejenige zu sein, die alles auffängt.

Heute weiß ich, dass Stärke gar nicht bedeutet, alles allein tragen zu können.

Manchmal bedeutet sie, jemanden aufzufangen und darauf vertrauen zu können, dass jemand da ist, wenn man selbst fällt.

Und der Kreis? Den habe ich nicht erkannt, als ich noch darin herumlief. In diesem beschissenen Jahr gab es keinen Kreis, nur Montagmorgen. Als die ZMP-Anzeige kam: kein Kreis. Als ich gegen den Pfosten gefahren bin: definitiv kein Kreis. Nur eine Stoßstange mit akuten strukturellen Problemen. Erst zehn Jahre später kann ich die Linie erkennen.

Vielleicht bedeutet Ankommen gar nicht, endlich keine Probleme mehr zu haben. Vielleicht bedeutet es, einen Ort gefunden zu haben, an dem man sie nicht mehr allein lösen muss.

Jeden. Verdammten. Mittwoch.

Als ich damit angefangen habe, dachte ich, Nachhilfe bedeutet vor allem, Stoff zu erklären. Medizin, Anatomie, Hygiene, Abrechnung. Dinge so lange auseinanderzunehmen, bis sie verstanden sind. Irgendwann habe ich gemerkt, dass das eigentlich nur ein Teil davon ist.

Wir haben gemeinsam herausgefunden, wie unterschiedlich Menschen lernen. Manche mussten etwas sehen. Andere darüber reden. Und manche mussten offenbar ihre Nachhilfelehrerin durch den Raum jagen, weil sie beschlossen hatte, ein Blutkörperchen zu sein und vor den Herzkammern wegzurennen.

Ja. Das ist passiert.

Wir haben gezeichnet, diskutiert, gespielt, wiederholt und Prüfungsfragen in ihre Einzelteile zerlegt. Wir hatten Erfolgserlebnisse und Rückschläge. Momente, in denen plötzlich alles Sinn ergab, und solche, in denen wir uns vermutlich alle gefragt haben, warum etwas, das wir schon fünfmal besprochen hatten, einfach wieder aus dem Kopf verschwunden war. Also haben wir es ein sechstes Mal versucht. Anders.

Und zwischen all dem passierten Dinge, die mit Medizin überhaupt nichts zu tun hatten. Einmal haben wir zum Cool-down Jenga gespielt. Wer keinen Stein ziehen wollte, durfte stattdessen eine medizinische Frage beantworten. Wenn der Turm bei mir einstürzte, durften sie mir eine Frage ihrer Wahl stellen.

Irgendwann wurden aus lustigen Fragen ernstere. Gefühle wurden ausgesprochen. Ängste und Unsicherheiten. Vorsichtig, fast so, als müsste man erst herausfinden, ob man sie in diesem Raum wirklich aussprechen darf.

Da wurde mir bewusst, wie viel junge Menschen mit sich herumtragen. Wie groß die Angst sein kann, nicht ernst genommen zu werden. Dass es niemanden interessiert. Oder dass etwas, das man ehrlich erzählt, irgendwann gegen einen verwendet wird. Und vielleicht war Mittwoch deshalb irgendwann nicht mehr nur Nachhilfe. Natürlich haben wir gelernt. Natürlich wollte ich, dass sie ihre Prüfungen bestehen.

Aber wir haben auch herausgefunden, wie man im Leben besteht. Wie man mit Versagensangst umgeht. Wie man nach einem Rückschlag weitermacht. Und dass nicht jeder Kopf auf dieselbe Weise funktioniert.

Und wir haben verdammt viel gelacht.

Jetzt, zwei Jahre später, sieht es danach aus, als hätten alle drei bestanden. Den letzten Schritt mussten sie selbst gehen. Sie saßen dort, haben ihre Nervosität ausgehalten, ihr Wissen zusammengesucht und ihre Prüfung geschrieben. Dieser Erfolg gehört ihnen.

Aber … wenn ich auf all diese Mittwoche zurückblicke, bleibt trotzdem ein kleines Stück davon bei mir. In all den Erklärungen. Den Spielen. Den Gesprächen. Den Momenten, in denen wir dachten, wir kommen nicht weiter, und es trotzdem wieder versucht haben.

Mit einem Jenga-Turm …

Und irgendwo zwischen rechter Herzkammer und Lunge, wo ein erwachsenes Blutkörperchen vor einer Horde Azubis davonrannte, wurde mir irgendwann klar, dass ich ihnen nicht nur beim Erwachsenwerden zugesehen habe. Während sie lernten, ihren eigenen Weg zu gehen, habe auch ich gelernt, meinen mutiger zu gehen.

Zwei Jahre Mittwoch.

Und jetzt werden aus meinen Schülerinnen Kolleginnen.

Darauf bin ich verdammt stolz.

Im Rahmen eines Europan-Wettbewerbs wurde ein Siegerentwurf mit dem Namen „Inge“ vorgestellt. Dieser sieht vor, den bisherigen Kreisverkehr aufzulösen und stattdessen vier eigenständige Straßen mit Fuß- und Radwegen zu errichten. Sollte die Planung umgesetzt werden, würde der Audi-Kreisel in seiner heutigen Form verschwinden.

Dabei blickt der Verkehrsknotenpunkt auf eine lange Geschichte zurück. Fast 70 Jahre lang habe er den Verkehr zuverlässig geregelt und zahlreiche Veränderungen miterlebt.

„Seit knapp 70 Jahren stehe ich genau hier. Ich verbinde wichtige Knotenpunkte. Ich habe alles ertragen. Raser. Audis. So viele Audis“, berichtet der Kreisel. Besonders eine Sache sei ihm jedoch bis heute in Erinnerung geblieben. „Und meinen Sie, die hätten nur ein einziges Mal geblinkt? Nur ein Mal?“

Der Kreisverkehr galt über viele Jahre als einer der bekanntesten Verkehrsknotenpunkte der Stadt. Während er früher mit drei Fahrstreifen ausgestattet war, wurde die Anzahl im Zuge verschiedener Verkehrsoptimierungen auf zwei reduziert. Trotz der Änderungen gilt der Bereich aufgrund des hohen Verkehrsaufkommens bis heute als anspruchsvoll.

„Früher war alles leichter“, erklärt der Kreisel nachdenklich. „Und jetzt kommen sie mir mit der Inge. Eine flotte neue Straße, die mich einfach ersetzen soll.“

Auch aus der unmittelbaren Nachbarschaft kommen kritische Stimmen. Eine Ampel, die den Kreisverkehr seit Jahren kennt, sieht die Entwicklung gelassener.

„Ach komm. Man nennt dich nicht ohne Grund den Horror-Kreisel.“

Der Betroffene widerspricht entschieden.

„Also ist es jetzt meine Schuld?“

Die Ampel versucht zu beschwichtigen.

„Ich sage nur, dass es Zeit für die Zukunft wird, alter Freund.“

Diese Worte scheinen den Kreisverkehr tief zu treffen. Nach einer längeren Pause kündigt er schließlich Konsequenzen an.

„Nein. Das kann ich nicht akzeptieren. Ich werde demonstrieren!“

Auf Nachfrage, wie ein Kreisverkehr protestieren wolle, folgte zunächst Schweigen. Kurz darauf legte der Verkehrsknotenpunkt jedoch nach ersten Angaben sämtliche Fahrbahnmarkierungen ab und machte sich unbekleidet auf den Weg in Richtung Audi Forum.

„Ihr denkt, ihr könnt 70 Jahre lang auf mir verkehren und mich dann einfach so entsorgen? Denen zeige ich es!“, rief der Kreisel laut Augenzeugen. Nach eigenen Angaben wolle er Inge in persona erklären, wie ein optimaler Verkehrsfluss zu laufen habe.

Noch bevor er das Gelände erreichen konnte, wurde er von Einsatzkräften gestoppt. Die Polizei nahm den Verkehrsknotenpunkt vorläufig fest. Über mögliche Konsequenzen wurde zunächst nichts bekannt.

Audi äußerte sich auf Anfrage nicht zu den Vorwürfen, bestätigte jedoch, künftig auf Abstand zum Kreisverkehr gehen zu wollen.

Ob der geplante Umbau tatsächlich umgesetzt wird, steht derzeit noch nicht endgültig fest. Der Audi-Kreisel hofft nach eigenen Angaben dennoch weiterhin auf eine „verkehrsgerechte Zukunft mit etwas mehr Wertschätzung und deutlich mehr Blinkern“.

Redaktion: Magdalena Herrmann

Die Redaktion ist bereits mit weiteren Gesprächspartnern im Austausch.

Quellen:

• Stadt Ingolstadt: „Inge“ hat gewonnen – Ergebnisse des Wettbewerbsverfahrens für die Umgestaltung des Audi-Kreisels

• RegionalReporter: „Wird der Audi-Kreisel abgerissen?“

• Europan Deutschland: Wettbewerb E17, Standort Ingolstadt

Redaktioneller Hinweis: Dieser Artikel basiert auf realen Ereignissen und öffentlich zugänglichen Informationen. Die im Text zitierten Aussagen des Kreisverkehrs spiegeln dessen persönliche Sichtweise wider.

Jetzt abonnieren

Sei still. Lächle. Funktioniere.
Falle nicht auf. Sprich nicht aus, was du denkst, nur das, was sie hören wollen.

Das hat jetzt ein Ende. Ich bin kein ja Sager. Werde es nie sein. Ich bin auffällig, bunt, wild, unzähmbar und gleichzeitig voller Zweifel, Sorgen und ungeschniegelter Menschlichkeit.

Scheiß auf Gesellschaft. Identität. Beziehungsmuster. Alltag. Essen.

Ich stehe auf der Waage. Zu viel. BMI sagt, du bist ein unsportliches Stück Dreck. Aber was ist mit Muskelmasse? Frauen dürfen keine Muskeln haben. Sie sollen feminin und sanft sein. Jemand wie du ist eine Anomalie!

Ich kaufe etwas zu essen. Alles verseucht. Vergiftet. Überteuert. Egal. Nimm es. Schluck es runter. So wie alles. Sei still. Mach mit. Ist nicht so, als hättest du eine Wahl.

Ich habe mich seit 47,4 Stunden nicht bei ihr gemeldet. Sie wird sauer sein. Sie wird sich vernachlässigt fühlen. Aber eigentlich braucht sie dich nicht für ihr Leben. Wenn du anders bist, wirst du fallengelassen. Dann bist du nur eine weitere ungeliebte Figur zwischen den Puppen aus Gleichgültigkeit. Ihr Leben ist wichtig. Deines ... eher nicht.

Ich sehe auf mein Handy. Lügen. Hass. Falsches Lächeln. Wie, dein Leben ist kein Instagram-Filter? Hast du etwa eine andere Meinung? Falsch. Du bist falsch! Nur wir kennen die Antwort. Nur wir wissen, wie man richtig existiert. Existieren. Ein Dasein, ständig beobachtet. Augen, überall um dich herum. Sie kennen dich nicht. Und doch wissen sie alles über dich!

Ich nehme ihre Hand. Sei nett. Aber nicht zu nett. Sonst könnten sie noch meinen, du bist homosexuell. Vielleicht stehst du darauf? Aber wir sind ja liberal. Es ist okay. Außer, du bist es wirklich.

Ich kehre heim, nach zehn Stunden Arbeit. Aber du darfst nicht müde sein. Keine Augenringe. Kein Schweißgeruch. Du bist doch zivilisiert! Hast du auch immer brav ja gesagt? Bist über die Kraft deines Körpers gegangen? Hast deine Seele betäubt, so wie jeder gute Bürger es tut? Außer du bist jung. Dann musst du natürlich mehr leisten. Es ist schließlich deine eigene Schuld, dass du dir kein Haus leisten kannst.

Und was ist mit Kindern? Du bist schon ziemlich alt. Macht deine biologische Uhr das noch mit, oder läuft sie bereits ab?

Mach deinen Haushalt. Sei eine gute Ehefrau. Treib Sport. Tu was für dich. Aber nicht zu viel, sonst bist du selbstverliebt. Sei freundlich, aber nicht gutgläubig. Und was hast du da heute wieder an? Passt nicht zu deiner Figur. Nicht zu deiner Augenfarbe. Aber du bist auch ein Widder, was soll man da schon groß erwarten.

Du willst dich nicht selbst übergehen? Aber wir müssen doch pragmatisch sein. Nicht auffallen. Nicht widersprechen. Wieso bist du nicht endlich still?!

Ein künstliches Lächeln starrt mich an. Verhöhnt mich. Meine Hände klammern sich um das kalte Handy. Etwas reißt. Ich schleudere es weg. Wasser dringt in den Screen, verzerrt die gefakte Welt, bis er dunkel wird. Ein schiefes Grinsen verzieht meine Lippen. Es ist nicht nett. Meine Finger finden die Spülung. Ich sehe zu, wie es verschwindet.

Ich scheiß auf Pragmatismus!

Ich trete auf die Waage. Es knackt furchtbar.

Der Duschkopf wird herausgerissen.

Mein Spiegelbild starrt mich an, aber nicht lange. Nur, bis meine Faust das Glas zerstört. Gebrochene Teile meines Selbst lachen gelöst. Endlich. Ein echtes Lachen! Es ist laut, derb und versteckt sich nicht länger.

Sie ist verrückt. Aber sie ist echt.

Und als ich mein verwüstetes Badezimmer betrachte und kaum zu Atem komme, schließe ich die Augen. Denn es wird endlich still in mir.

Still und ... einsam.

Jetzt abonnieren

- When Worlds Collide - Ella & Kareth

David zieht im Außenbereich seine Jacke enger um die Schultern. Wo zum Teufel sind die Vel’korr nur hin? Der Planet liegt in völliger Dunkelheit und wirkt fast unbewohnt. »Warum muss ausgerechnet ich sie holen?«, knurrt er ins Interkom. Er wünscht sich sein warmes Bett zurück, aus dem Aira ihn herausgeklingelt hatte.

»Sie haben sie dazu angestiftet«, erklärt die KI emotionslos, doch der Pilot protestiert lautstark.

»Ich habe nichts angestiftet! Außer zuzugeben, dass Menschen auch Spaß haben können!« Genervt drückt er die saloonartigen Doppeltüren auf und …erstarrt. Die Vel’korr stehen im Kreis um den Commander. Skaller drückt ein Handtuch auf Kareths Gesicht, während Jhen eine Flüssigkeit darüber gießt.

»Was macht ihr da? WATERBOARDERT ihr den Sentinal?!«, schreit David hysterisch. Verwirrt heben die Krieger die Köpfe.

»Wassser? Natürlich nicht, das ist Alkohool«, erklärt Jhen seelenruhig, als würde das irgendetwas besser machen.

»Sofort aufhören!«, knurrt der Pilot. »Ich sagte: Spaß! Spaß! Nicht FOLTER!« Nun setzt sich Kareth auf, ebenso benommen wie sein Team.

»Wiessso? Wir haben eine Menge Spaß. Ihr könnt gerne noch einen draufsetzen«, lallt er.

»Elektroschocksss?«, überlegt Torr laut. Jhen nickt begeistert.

»STOP! Seid ihr völlig verrückt geworden?! Commander, wollen Sie sich umbringen?!«, faucht David mit halber Stimme.

»Ich habe die Aktivitätsmuster verglichen«, wirft Aira sachlich ein. »Menschliche Junggesellenabschiede beinhalten Alkohol, Stripperinnen und peinliche Spiele. Ihre Version liegt bei 200 % Gewaltpotential, aber 0 % Tanz.«

Korrash seufzt tief. »Alssso gut, Spaßbremse. Dann gehen wir jetzt einfach direkt zum Party-Teil über.«

David atmet erleichtert auf. »Party. Ja, immerhin etwas.«

Da packen die Soldaten ihre Waffen, breit grinsend und völlig betrunken. »RAZZIA!«, brüllen sie, während die Farbe aus dem Gesicht des Barkeepers weicht.

»Dachten Sie wirklich, die Vel’korr würden eine normale Party feiern?«, seufzt Aira. Entgeistert beobachtet David, wie sich die Soldaten auf sämtliche Gäste stürzen und lallend etwas von »Das Recht zu schweigen« brabbeln — offenbar aufgeschnappt aus irgendeinem Film.

»Was stimmt nicht mit den Vel’korr?«, wiederholt er fassungslos.

»Wir werden es nie erfahren«, meint Aira und David kann sich bildlich vorstellen, wie sie dazu resigniert den Kopf schüttelt.

Ich bleibe stehen, ohne genau zu wissen, warum, und breite die Arme aus. Es fühlt sich einfach richtig an. Der Wind trifft mich, streicht über meine Haut, fährt durch meine Haare. Für einen Moment ist alles ganz normal. Fast schon absurd normal für das, was ich eigentlich weiß.

Denn da ist dieses Gefühl. Ich sehe nichts. Ich höre nichts. Und trotzdem weiß ich es. Da kommt etwas.

Der Meteorit. Irgendwo da draußen, noch unsichtbar, aber unaufhaltsam. Und ich stehe hier, als hätte ich einen Termin mit ihm. Als wäre genau das der Ort, an dem ich sein soll.

Ich könnte jetzt rennen. Oder schreien. Oder irgendetwas tun, das sich nach Überleben anfühlt. Aber ich bleibe. Und während ich so dastehe, kommt mir dieser Gedanke, der mich früher wahrscheinlich zerrissen hätte: Ich wollte doch immer etwas hinterlassen. Ein Buch. Geschichten. Irgendetwas, das bleibt. Etwas, bei dem irgendwann jemand denkt: „Ah… die gab’s.“

Und jetzt? Bleibt nichts. Keine Bücher. Keine Erinnerungen. Nicht einmal ein Knochen, der irgendwann gefunden wird. Nicht dieses Mal.

Ich warte auf Panik. Auf dieses reflexhafte Nein, bitte nicht. Doch sie bleibt aus. Stattdessen breitet sich etwas anderes in mir aus. Eine Ruhe, die ich so nicht erwartet hätte.

Mit einem Schlag ist dieser ganze Druck verschwunden. Ich muss nichts mehr erreichen. Nichts mehr beweisen. Niemandem mehr zeigen, dass ich genug bin. Wenn ohnehin nichts bleibt, dann zählt nur noch, dass ich hier war.

Ich. Mit allem, was dazugehört. Mit meinem Chaos. Mit meinen Gedanken. Mit diesen völlig unspektakulären Momenten, die sich im Nachhinein als die besten herausstellen. Ein Sonntagmittag am Küchentisch, Musik im Hintergrund, dieses leise, zufriedene Gefühl: Was für ein Leben eigentlich. Oder eine Dino-Show, auf der ich ohne Kind mehr Spaß hatte als die Hälfte der Kinder.

Ein kleines Lachen entweicht mir. Weil genau das mein Leben war. Nicht perfekt. Aber echt. Ich öffne die Augen. Alles ist noch da. Die Sonne, der Himmel, der Wind. Und ich stehe mittendrin und denke, fast ein bisschen überrascht: War eigentlich ganz geil.

Ich hebe den Blick nach oben. Und warte.

Der Bus hält an einer Landstraße unweit zur nächsten Stadt. Der Fahrer sieht euch mit gehetztem Blick an.

»Alle raus!«, befiehlt er mit betont fester Stimme, doch in seinen Augen liegt Schuld. Du kannst es ihm nicht verübeln.

Bevor sich die schwere Tür schließt, hältst du ihn auf. »Danke, dass Sie mich reingelassen haben!«

Er nickt dir kurz zu, meidet aber deinen Blick.

Dein Hund seufzt tief, als er dem sich entfernenden Bus hinterher sieht. Same, Kleiner. Beruhigend tätschelst du seinen Kopf. »Und wieder heißt es laufen, alter Freund.«

Die Erschöpfung zehrt an deinem Geist und versteift deine Muskeln, doch Ben drängt dich vorwärts. Er will zu seiner Familie, und du kannst nicht wirklich etwas dagegen sagen.

Bald kommt ihr näher an die Stadt. Die Straßenlaternen funktionieren. Aber wie lange noch? Ihr Licht versetzt die Straße in einen rauen Schatten und du fragst dich, ob die Menschen hier bereits wissen, was auf sie zukommt?

Ihr versucht euch so leise wie möglich zu bewegen, doch es dauert nicht lange, bis ihr die ersten Schreie vernehmt.

Ein paar wenige aus dem Bus haben sich euch angeschlossen und rücken näher heran, als die Unruhen lauter werden.

»Also, pass auf. Mein Wagen steht etwa nen Kilometer in der Richtung. Wir sollten erst mal versuchen, dahin zu gelangen.«

Ben nickt entschlossen. Ihr duckt euch tiefer und schleicht zur Hauptstraße. Der Lärm hallt unerträglich in deinen Ohren. Oranges Flackern wird langsam greifbarer, je näher ihr kommt. Dann, innehalten.

Brennende Autos stehen wild herum. Menschen randalieren. Schlagen mit brutalen Hieben auf alles ein, was ihnen in den Weg kommt. Doch sie haben nicht diesen toten Blick. Sie sehen nicht infiziert aus. Uniformierte stellen sich ihnen in den Weg, doch sie sind zu wenige.

Schnell weg hier. Ihr drückt euch in den Schatten. Folgt einer Nebengasse. Du fragst dich, wie die Welt in nur so kurzer Zeit so aus den Fugen geraten kann? Wo ist die Sicherheit? Das System? All die Regeln, die Ordnung und Recht versprechen? Gab es das überhaupt jemals, oder war es von Grund auf eine Illusion?

Dein Hund folgt dir dicht auf den Fersen, flink und leise. Guter Junge! Im Schutz der Gasse legt ihr eine kleine Verschnaufpause ein. Ben stößt einen leisen Fluch aus. Das leise Schlabbern zeugt von deinem durstigen Hund, der aus einer Pfütze trinkt. Erst jetzt bemerkst du, dass die anderen aus dem Bus noch immer da sind.

»Wie weit noch?«, fragt er schnaufend.

»Nicht mehr weit!«, versuchst du ihn zu beruhigen. In Wirklichkeit kannst du es nicht mit Sicherheit sagen, da ihr ständig Umwege einschlagen müsst.

Gerade als dein Atem nicht mehr so stark in deinem Hals brennt, hörst du es. Das Geräusch, dass dich mittlerweile den Verstand verlieren lässt.

Langsam kommt ein raues Gurgeln näher. Bens Augen verhärten sich, als er über deine Schulter sieht. Ein Schauer sammelt sich in deinem Rücken, als du dich zitternd umdrehst.

Eine unklare Gestalt schlurft um die Ecke. Die Schultern hängen schlaff. Er stöhnt undeutlich. Plötzlich ein Ruck. Er hält inne. Sein im Schatten liegendes Gesicht wendet sich euch zu.

»Lauft«, stößt du knapp aus. Da durchdringt auch schon das schrille Kreischen des Fremden in der Gasse. Als würden seine verdrehten Glieder wieder eine Aufgabe bekommen, bewegt er sich auf euch zu. Zu schnell. Zu gierig.

Du drehst dich herum und rennst. Siehst nicht zurück. Schreie vermischen sich. Brechen abrupt ab. Ben packt dich am Shirt. Zieht dich unnachgiebig weiter, bevor du zurücksehen kannst. Und dann seid ihr wieder mitten drin. Du zitterst unkontrolliert, als eine ganze Meute über Polizisten herfallen. Dieses Mal scheinen sie nichts Menschliches mehr an sich zu haben. Wie eine Plage stoßen sie jeden zu Boden, der nicht schnell genug ausweicht. Versenken die Zähne in ihren Körpern.

Dunkles Blut färbt die Straße. Klebt an deinen Schuhen. Du beobachtest einen reglosen Polizisten. Er liegt da. Still. Eine große Wunde klafft ans einem Hals. Doch dann, ein Zucken. Seine Glieder verdrehen sich unnatürlich. Wie automatisiert stellt er sich auf. Seine Gesichtszüge – entstellt.

Schüsse zerreißen die Luft, holen dich aus der Starre. Deine Beine bewegen sich automatisch. Nicht denken. Nur weg!

Da reiß dich ein harter Ruck von den Füßen. Du schlitterst über den Asphalt, reißt deine Haut auf. Du siehst einen Kiefer neben dir zuschnappen. Die Zähne sind gefärbt. Roher Fleischgeruch schlägt dir entgegen.

Ein Husten erschüttert dich vor Ekel. Mit aller Stärke drückst du ihn von dir, aber deine Muskeln sind erschöpft. Die Kraft verlässt dich nach und nach. Endgültig. Tränen der Hilflosigkeit brennen in deinen Augen. Ist das das Ende? Es ist vorbei. Du kannst nicht mehr.

Plötzlich wird er von dir runtergezogen. Du ziehst die kalte Luft scharf ein und erkennst Ben und deinen Hund, die an dem Angreifer zerren. Dann kommt der kräftige Mann zu dir, zieht dich zurück auf die Füße.

»Komm schon!«, ruft er eindringlich und ihr rennt erneut los. Weicht Hindernissen aus. Ignoriert das Grauen, das um euch herum wütet. Irgendetwas explodiert. Du hältst dir die Hand vors Gesicht. Längst die Hitzewelle ab. Hilfeschreie durchdringen dich unerträglich. Doch du kannst nichts tun. Nicht helfen. Nicht retten. Nur überleben.

Deine Lungen brennen und deine Beine werden dir jeden Moment den Dienst versagen. Panik durchfährt dich, als du erkennst, dass du bereits langsamer wirst. »Scheiße!« Der Fluch verlässt dich mit heißerer, zittriger Stimme.

Aber dann, Hoffnung! Dein Auto! Das Feuer reflektiert im silbernen Lack, doch es scheint unbeschädigt zu sein! Du reißt die Tür auf, dein Hund springt auf die Rückbank und du fällst hinein.

Dein Hals schmerzt und jeder deiner Muskeln brennt. Aber du hast es geschafft! Ein kurzer Windzug durchfährt den Innenraum, als Ben auf den Beifahrersitz springt. Mit zitternden Händen drehst du den Schlüssel und der Motor schnurrt auf. Erleichtert atmest du auf. Vielleicht ist euch das Glück doch hold!

Vorsichtig bugsierst du das schwere Gefährt durch das Chaos an Menschen und Verderben. Einige stellen sich euch in den Weg. Rütteln an den Türgriffen, doch das Auto ist versperrt. Du siehst nicht in ihre Gesichter, doch du hörst ihr Weinen. Ihr Flehen. Dein Herz sticht heftig, schnürt dir die Luft ab, aber du kannst nichts tun. Sobald du die Tür öffnest, würden sie dich übermannen. Außerdem kannst du nicht wissen, ob bereits jemand von ihnen infiziert ist.

Ben weißt dir den Weg. Du erkennst die vertrauten Straßen kaum wieder. Überall haftet das todbringende Rot. Woher stammt nur all das Feuer? Einzig das bekannte rhythmische Hecheln deines Hundes in deinem Rücken hält dich davon ab, den Verstand zu verlieren.

»Wir sind da«, verkündet Ben. Ihr halten vor einem der vielen Reihenhäuser. Es ist in auffallender Farbe gestrichen. Unter anderen Umständen hättest du es wohl bewundert, doch jetzt ist alles anders.

Ihr steigt aus. Dein Hund trabt dir hinterher. Du konntest ihn einfach nicht zurücklasen, auch wenn es sicherer gewesen wäre. Dir fällt auf, dass es hier ruhiger aussieht.

Ben legt eine zitternde Hand auf die Klinke. Du nickst ihm knapp zu. Er atmet fest aus und öffnet sie. Ruft leise hinein. Keine Antwort. Vorsichtig betretet ihr das dunkle Haus, während draußen Krieg herrscht.

Ein kratzendes Geräusch lässt euch zusammen fahren. Ben geht dem Geräusch zögerlich entgegen. Du folgst mit einem unguten Gefühl.

Ihr gelangt in eine Küche. Die hellen Möbel heben sich von der Finsternis ab. Erhellen die Statur einer schlanken Frau. Sie steht mit dem Rücken zu euch. Sofort schrillen deine Instinkte durch deinen Körper. Weg! Dein Hund knurrt warnend.

»Mum?«, fragt Ben leise, tritt näher. Sie reagiert nicht. Starrt nur leer auf die Anrichte.

»Ben!« Du versuchst nach ihm zu greifen, erfolglos. »Ben, lass uns hier weg!«

Hilflos siehst du mit an, wie er ihr näher kommt. »Mum?«, fragt er erneut und berührt sie sacht an der Schulter.

Bevor du nur einen Muskel rühren kannst, wirbelt sie herum. Sofort erkennst du das dunkle Blut in ihrem Gesicht und diesen leeren Ausdruck in den Augen.

Mit einem Schrei stürzt sie sich auf Ben. Er ist zu geschockt. Wehrt sich nicht. Ihre Zähne bohren sich mit einem schmatzenden Geräusch in seinen Hals, reißen ein großes Stück heraus. Plötzlich ist das Mobiliar nicht mehr unschuldig weiß, sondern besudelt mit Schrecken.

»Ben«, keuchst du und siehst ihm entsetzt beim Sterben zu. Er röchelt. Erstickt an seinem eigenen Blut. Bis seine lebendigen Augen kalt werden. Ihr hattet keine Chance. Du hast keine.

Ein Bellen holt dich aus dem Schock. Du wirbelst herum. Ein Luftzug zeugt von einer Hand, die nach dir greifen wollte. Aber jetzt warst du schneller.

Du rennst aus dem Haus, springst in dein Auto, verriegelst es von innen. Keine Sekunde zu früh. Menschen springen auf die Karosserie. Schlagen gegen die Scheiben. Dein Auto wackelt hin und her.

Mit tauben Händen suchst du nach der Zündung, setzt zurück und rast viel zu schnell davon. Du erkennst im Rückspiegel, dass sie dir folgen, bis sie außer Sichtweite geraten.

Tränen verschleiern deinen Blick, als du auf die Hauptstraße auffährst. Das hat Ben nicht verdient. Keiner hat das.

Du fährst eine kleine Weile. Die Erschöpfung breitet sich schleichend in dir aus. Es war zu viel. Du hast deinen Körper zu lange ignoriert. Deine Lider senken sich unauffällig. Die Hände werden schwer. Lenken den Wagen einen Tick zu stark nach links.

Du bemerkst das entgegenkommende Auto erst, als es dir in die Seite kracht. Du hörst kreischendes Metall. Übermenschliche Kräfte, die über dir zusammenfallen. Dann – Schwärze.

Ein raues Stöhnen verlässt deine Kehle. Furchtbare Kopfschmerzen toben hinter deinen Augen. Das Bellen deines Hundes dringt wie unter Wasser an dich.

Langsam öffnest du die Augen und erkennst, dass du kopfüber in deinem Auto eingeklemmt bist.

Du reißt panisch am Gurt, versuchst deine tauben Beine zu bewegen, bis ein scharfer Schmerz durch deinen Körper jagt. Erfolglos. Zu schwach. Zu erschöpft.

Dein Hund steht neben dir. Außerhalb des Autos. Sein gesträubtes Fell ist rot verfärbt. Das verzeihst du dir nicht. Er ist verletzt. Deinetwegen. Weil du zu unaufmerksam warst. Und trotzdem verteidigt er dich. Dein treuer Freund.

Etwas regt sich am Rande deines Blickfeldes. Unscharfe Gestalten Schlufen auf das Wrack zu. Du erkennst das Blut. Die leeren Augen. Das gurgelnde Geräusch.

Tränen der Verzweiflung laufen nach unten über deine Stirn und du rüttelst erneut an dem verbogenen Sitz. Aber nichts rührt sich.

Ein kleines Schluchzen verlässt dich, doch du weißt gleichzeitig, dass Betteln nichts bringen würde. Diese Leute, sie sind keine Menschen mehr.

Sie kommen näher und dein Hund bellt warnend. Fletscht die Zähne in ihre Richtung.

»Lauf doch weg, du Idiot!«, schreist du verzweifelt, doch dein Hund würde dir sogar in den Tod folgen.

Jetzt sind sie so nah, dass du sie sogar riechen kannst. Verwesung. Metallen. Faul. Er schnürt dir die Kehle ab, während du von der Kopflage bereits kaum noch Luft bekommst. Plötzlich steigt das schiere Grauen in die auf.

»Ben?«, flüsterst du fassungslos. Er ist es. Zumindest sein entstellter Körper. Sein eiserner Wille, verschwunden. Keine Regung in seinen Augen. Kein Wiedererkennen. Es scheinen Stücke an ihm zu fehlen, weshalb er sich mehr vorwärts schleift, statt geht.

»So eine verdammte Scheiße!«, hustest du, und betrachtest deine nahenden Mörder.

Du bist tot!
Unbefriedigendes Ende?
Gehe zurück und versuche es mit Möglichkeit Nummer zwei: Du versuchst alleine, über Land, nach Haus zu gelangen.

Der Mann röchelt und bekommt kaum Luft. Seine Augen verdrehen sich unnatürlich, ehe er mit einem dumpfen Knall vom Stuhl kippt. Unmenschliche, gurgelnde Laute dringen aus seiner Kehle.

Normalerweise würdest du helfen, aber deine Instinkte schreien dich an, den Zug auf der Stelle zu verlassen. Dein Hund winselt warnend, woraufhin du dich mit schlechtem Gewissen von der Szene abwendest.

Das Feuer der Stadt spiegelt sich bedrohlich in den Fenstern und versetzt dein Gesicht in ein sanftes Glühen, als du die Notöffnung der schweren Tür betätigst. Erleichtert atmest du die klare Nachtluft ein. Kein schwerer metallener Geruch haftet an ihr.

Du hörst den Mann noch immer husten, als du all dem den Rücken kehrst und an den Gleisen entlang Richtung Heimat läufst. Dein Hund tappst schwer hechelnd neben dir her. Seine Krallen verursachen ein helles Geräusch auf den Schienen. Erschöpft. Genau wie du. Deine Glieder schmerzen und schreien nach Ruhe, doch dein Geist ist hellwach.

Es ist finster. Du kramst nach deinem Handy, schaltest die Lampe ein und richtest sie auf deine Füße.

Die Zweige von wirrem Gestrüpp scheinen nach dir greifen zu wollen, was dir einen Schauer über den Rücken jagt. Ein letztes Mal siehst du zurück, doch der Zug ist kaum mehr zu erkennen.

Das Feuer der Stadt leuchtet unheilvoll am Horizont und du versuchst krampfhaft, nicht hinzusehen. Es wird sich schon jemand darum kümmern. Irgendjemand ...

Deine Machtlosigkeit wird dir abermals bewusst und du läufst eine Weile still vor dich hin. Starrst auf deine Füße. Versuchst nicht zu stolpern.

Da zerreißt ein schrilles Geräusch die Stille. Es fährt wie ein Stich durch dein Herz. Fast hättest du dein Handy fallen lassen, und du deaktivierst schnell den Katastrophenalarm. Ist da etwa wieder Netz?

WARNMELDUNG - Gefahr durch unbekannte Infektion
In Ihrer Region breitet sich derzeit eine unbekannte Infektion aus.
Bleiben Sie in geschlossenen Räumen.
Vermeiden Sie jeden Kontakt mit anderen Personen.
Warten Sie auf weitere Anweisungen der Behörden.

Das Handy zittert in deiner Hand. Der durchdringende Ton des Alarms klingt noch immer in deinen Gedanken nach. Du bildest dir ein, ein leises Schaben durch deine pochenden Kopfschmerzen zu vernehmen. Rhythmisch. Wie schlurfende Schritte.

Langsam siehst du auf. Und siehst es. Eine dunkle Gestalt bewegt sich auf dich zu. Groß, schlank. Sie zieht ein seltsam verformtes Bein hinter sich her. Ihr Handy blinkt in der Hosentasche. Schrillt im selben Katastrophenalarm wie deines. Doch es scheint sie nicht zu kümmern.

Du weichst instinktiv zurück. Gurgelnde, unmenschliche Geräusche erreichen dich. Sie lassen dein Blut heiß durch deinen Körper fließen. Versetzen dich in Panik.

Langsam hebst du das Handy, leuchtest sie mit der Lampe an und wünschst dir, du hättest es nicht getan.

Ihre Augen sind unnatürlich verdreht. Das Gesicht und die Kleidung sind von schwarzem Blut verschmiert. Der Kiefer hängt schlaff herab.

Dein Hund knurrt. Stellt das Nackenfell auf. Gefahr!

Plötzlich schreit sie auf. Schrill. Es hallt weit über die Landschaft. Sie beschleunigt ihre Schritte. Auf dich zu.

»Scheiße!«, fluchst du und rennst los. Irgendwohin! Nur weg!

Du fühlst ihre Präsenz im Rücken, verbietest dir aber, auch nur einen Blick zurückzuwerfen. So schnell du kannst, stolperst du über die Gleise, dein Hund an deiner Seite.

Das Adrenalin rauscht durch deine Adern, und doch fühlst du die Erschöpfung. Deine Lunge brennt und deine Beine geben jeden Moment nach, aber du zwingst dich weiter. Immer vorwärts!

Das helle Kreischen hinter dir wird lauter. Fast meinst du ihren fauligen Atem im Nacken zu spüren.

Aber dann, ein Licht! Ein Bus, der eben von einer Haltestelle abfährt!

»Warten Sie!«, schreist du und gestikulierst wild mit den Armen. Noch mal holst du alles aus deinem müden Körper heraus und rennst neben dem Bus her. Klopfst gegen das kühle Blech des Fahrzeugs.

Du kannst dein Glück kaum fassen, als er langsamer wird und die Tür öffnet. Mit einem finalen Sprung hechtest du hinein, dein Hund hinterher.

»Tür schließen!«, schreist du, während du schwer um Luft ringst. Der Fahrer kommt deiner Forderung verwirrt nach. Keine Sekunde zu spät.

Gerade, als sie sich zurück schwingt, knallt die Frau gegen das Glas. Sie schreit völlig von Sinnen und schlägt dagegen. Das Schwarz an ihren Händen verschmiert die Scheibe und hinterlässt einen öligen Film. Fassungslos betrachtest du, wie sie versucht durch das Glas zu beißen. Dabei fixieren dich ihre milchigen Augen.

»Wir sollten einen Krankenwagen rufen!«, meint eine junge Frau mit zittriger Stimme.

Dann, wieder ein Klopfen. Und noch eins. Und wieder. Bald tönt dieses Geräusch laut durch den Bus. Du schluckst schwer. Da draußen sind noch mehr. Etliche. Jemand schreit schrill auf.

»Fahren Sie los«, keuchst du und der Fahrer zögert nicht weiter. Langsam rollt der schwere Bus an und du verfolgst die Frau, die unnachgiebig versucht sich festzuklammern, bis sie verschwindet und nur der blutige Handabdruck bleibt.

Du lässt dich erschöpft zurücksinken und ziehst dein Handy erneut. Wählst die Nummer deiner Mutter, doch nur ein Freizeichen ertönt.

Den Tränen nahe stemmst du dich hoch und schlurfst zu einem freien Sitzplatz. Du wählst ununterbrochen weiter, bis die Netzanzeige erneut verschwindet. Mutlos lässt du dein Gesicht in die Hände sinken. Du zitterst unkontrolliert. Deine Muskeln springen unter deiner Haut. Deine Kehle brennt.

Der schwere Kopf deines Hundes senkt sich auf deinen Schoß, woraufhin du wieder seine Ohren kraulst.

»W-was ist da draußen los?«, fragt ein junger Mann.

»Ich weiß nicht«, antwortest du ehrlich. Das einzige, was du weißt, ist, dass du verdammtes Glück mit dem Bus hattest.

»Hier.« Der Mann reicht dir eine Flasche, die du dankend annimmst. Du leerst die Hälfte mit einem Zug und atmest erleichtert auf. Dann formst du eine provisorische Kuhle mit der Hand und lässt den Rest des Wassers hineinfließen. Dein Hund beginnt zu trinken, bis jeder Tropfen verschwunden ist. Dann wendest du dich wieder dem Mann zu.

»Hast du Netz?« Er schüttelt nur verneinend den Kopf, was dir einen leisen Fluch entlockt.

Ihr fahrt eine Weile. Der Motor brummt schwer unter dir. Wieder ist es still, aber dieses Mal entspannt es dich nicht. Du lehnst die erhitzte Stirn gegen das kühle Glas, bis sich gedimmte Lichter in dein Blickfeld schieben.

Verwirrt siehst du auf. Die haben Strom? »Was ist da los?«, fragst du, doch der Mann zuckt nur die Schultern.

»Dorfparty. Das hier ist der Shuttlebus.«

Als ihr näher kommt, erkennst du die hektisch rennenden Menschen. Ihre Schreie dringen durch das Fenster. Sie stolpern in Panik aus dem großen Zelt. Sofort erkennst du die dunkle Farbe auf ihrer Kleidung. Sie ist überall. Selbst an der hellen Zeltplane haftet sie. Blut.

Die jungen Leute stolpern übereinander. Jemand wirft sich völlig wildgeworden auf einen Mann. Fegt ihn mit unmenschlicher Kraft von den Füßen.

Die Bässe der Musik lassen dein innerstes erzittern, während du mit ansehen musst, wie sich etliche auf ihn stürzen. Du siehst ihn strampeln, kämpfen, aber sie sind zu stark. Versenken die Zähne in seinem Körper, reißen Sehnen und Muskeln auf. Dir wird schlecht, und trotzdem kannst du die Augen nicht von dem Massaker lösen.

Verängstigte Menschen laufen zum Bus, doch der Fahrer bleibt nicht stehen. Im Gegenteil. Er beschleunigt und fährt an ihnen vorbei. Du siehst ein letztes Mal in ihre angstverzerrten Gesichter. Auf die Hilfe suchend ausgestreckten Hände. Dann versagt der Strom erneut und hüllt den Platz in Finsternis. Nur ihr Brüllen beweist, dass sie noch immer da draußen sind.

Du zwingst deine Augen zu deinem hechelnden Freund. Kraulst mit starren Fingern seine Ohren. Das ist zu viel. Zu viel Grauen. Zu viel Tod. Zu viel zu viel zu viel!

Die Bässe reißen abrupt ab, und in der entstandenen Stille wuchert ein Meer aus panischen Schreien.

Die wenigen im Bus schluchzen leise. Alle stehen unter Schock.

»Wo musst du hin?«, durchbricht die dunkle Stimme des Mannes die eisige Stille. Er scheint seltsam gefasst zu sein.

Ja, wohin willst du eigentlich? Was willst du tun? Dein Auto steht am Bahnhof in der nächsten Stadt. Es wäre unheimlich nützlich, einen fahrbaren Untersatz zu besitzen. Wieder kommen dir die Zeilen des Katastrophenalarms ins Gedächtnis: Gefahr durch unbekannte Infektion.

Du gehst davon aus, dass eben jene verrückt gewordenen Menschen genau damit infiziert sind. So gesehen wäre es wohl sinnvoll, Ballungszentren zu vermeiden.

In Gedanken versunken streichelst du weiter über das raue Fell deines Hundes, der freudig hechelt. Wenigstens einer, dem es gut geht und genau so muss es auch um jeden Preis bleiben. Dein Hund ist dein ein und alles.

»Ich muss in die Stadt, zu meiner Familie. Willst du mich begleiten? Wir haben Solarstrom.« Bestimmt reicht er dir die Hand und du schlägst zögerlich ein. »Ben«, stellt er sich kurz vor.

Du siehst Ben lange an. Er versucht entschlossen zu wirken, doch das Zittern seiner Hand verrät ihn. Du verstehst ihn. Auch du hast Angst. Bist wie gelähmt und stark erschöpft. Eine Begleitung wäre eine willkommene Gelegenheit.

Glückwunsch! Du hast überlebt! Was tust du als Nächstes?

1. Du gehst in die Stadt und versuchst dich mit Ben zu deinem Auto durchzuschlagen.

2. Du versuchst alleine, über Land, nach Hause zu gelangen.

Der Mann röchelt und bekommt kaum Luft. Seine Augen verdrehen sich unnatürlich, ehe er mit einem dumpfen Knall vom Stuhl kippt. Unmenschliche, gurgelnde Laute dringen aus seiner Kehle.

Dunkles Blut fließt langsam über den hellen Boden. Bedrohlich rinnt es auf dich zu. Instinktiv weichst du einen Schritt zurück, bevor es deine Schuhe erreichen kann.

Die Frau redet hektisch auf den apathischen Mann ein. Die wenigen anderen Passagiere beobachten das Geschehen mit blankem Entsetzen. Du kannst nicht anders, als trotz deiner eigenen Angst die mutige Frau zu bewundern. In dieser Situation setzt sie sich für einen Fremden ein. Es ist stockfinster, es gibt keinen Strom und kein Netz – und dennoch denkt sie an das Wohl eines anderen.

Dein Hund winselt erneut. Er weiß, dass etwas nicht stimmt. Auch deine Instinkte schreien dich an, den Zug sofort zu verlassen. Du wirfst einen Blick auf die anderen, die wie erstarrt wirken. Die ersten beginnen leise zu schluchzen. Sie haben Angst, und du kannst es ihnen nicht verübeln. Das Feuer der Stadt spiegelt sich noch immer unheilvoll in den Fenstern.

All das Blut. Es dringt zwischen seinen Lippen hervor, sprudelt aus Nase und Augen. Benetzt den Boden. Er erstickt.

Ein Schauer läuft dir über den Rücken. Du weißt, dass der Mann ohne Hilfe sterben wird. Aber was kannst du tun?

Du atmest tief durch. Ein schwerer, metallischer Geruch liegt in der Luft. Eins nach dem anderen. Du zwingst dich zur Ruhe und eilst der hysterischen Frau zu Hilfe. Gemeinsam dreht ihr den schweren Mann auf die Seite, damit das Blut abfließen kann und seine Atemwege frei bleiben.

Doch es ist zu spät. Er röchelt ein letztes Mal. Ein Geräusch, das sich in dein Gedächtnis brennt. Dann endet das Zucken abrupt. Die Stille danach lässt den Zug noch kälter wirken.

Alles ging so schnell. Die Frau ist mit fremdem Blut bedeckt. Steif lässt sie sich zurücksinken und starrt den Mann mit vor Schock geweiteten Augen an.

Verdammt. Mit letzter Kraft drehst du ihn zurück auf den Rücken und suchst mit zitternden Fingern nach seinem Puls.

Nichts.

Unbeholfen beginnst du mit der Herzdruckmassage und verfluchst dich dafür, im Erste-Hilfe-Kurs nicht besser aufgepasst zu haben. Rhythmisch drückst du auf seinen Brustkorb. Blut quillt aus seinem Mund. Dann gibt etwas unter deiner Hand nach.

Eine Rippe. Du fühlst sie brechen. Trotzdem machst du weiter. Immer weiter. Bis deine Arme taub werden und dein Atem stoßweise über deine Lippen kommt. Du willst die anderen anschreien, dir zu helfen, doch sie stehen zu sehr unter Schock. Kein Laut verlässt deine Kehle.

Schließlich versiegt deine Kraft. Der Mann rührt sich nicht mehr. Du musst einsehen, dass du verloren hast.

Erschöpft fällst du zurück. Die Luft brennt in deinen Lungen. Du starrst auf deine schwarz verfärbten Hände, auf deine besudelte Kleidung. So hast du dir deinen Abend nicht vorgestellt.

Es ist das erste Mal, dass du einen Toten siehst. Nichts daran erinnert an einen Hollywoodfilm. Sein Tod war nicht glorreich. Er starb unwürdig, an einem kalten Ort voller Fremder. Niemand hier kennt auch nur seinen Namen.

Dein Hals beginnt zu kratzen. Wann hast du zuletzt etwas getrunken?

Da öffnet sich die Kabinentür des Zuges. In der Dunkelheit erkennst du den Fremden zunächst nicht. Als er näher tritt, siehst du die typische Schaffneruniform. Kurz vor dir bleibt er stehen und starrt auf die Szene mit weit aufgerissenen Augen. Dann räuspert er sich und sagt mit rauer Stimme:

»A-alle aussteigen, bitte.«

Ein Raunen geht durch die Passagiere. Aussteigen? Wo seid ihr überhaupt? Was geht hier vor? Doch niemand widerspricht. Vielleicht, weil sie sich endlich nach etwas richten können.

Auf wackeligen Beinen stemmst du dich hoch, greifst nach der Leine deines Hundes und folgst den anderen.

Eine Bewegung in deinem Augenwinkel. Du hältst inne und blickst zurück. Der Mann liegt noch immer reglos in seinem Blut. Hast du dich getäuscht? Spielt dir dein überreizter Geist einen Streich?

Der Schaffner öffnet mit einem Nothebel die massive Zugtür. Du trittst hinaus an die frische Luft.

Endlich.

Doch gerade als du tief einatmen willst, überkommt dich ein heftiges Husten. Das Geräusch vermischt sich mit dem Räuspern einer Frau. Du meinst Blut zu schmecken und spuckst angewidert aus. Gott. Wie sehr du dieses Gefühl hasst, als würde dir etwas im Hals stecken.

Langsam lässt der Schock nach und macht einer lähmenden Erschöpfung Platz. Du wirst unheimlich schlapp. Noch müder als zuvor.

Dein Hund winselt und stupst dich mit der Schnauze an. Du streichelst über seinen Kopf und zwingst dich zu einem schiefen Lächeln. Gerade als du ihm leise sagen willst, dass alles gut wird, schwappt ein Schwall Blut aus deinem Mund.

Du hustest, wischst es hastig weg. Doch die anderen haben es gesehen. Sie weichen zurück. Als wärst du … krank. Oh nein. Das darf nicht wahr sein!

Plötzlich ertönt ein furchtbares Röcheln aus dem Zug. Ein Geräusch, das sich unauslöschlich in deine Erinnerungen gebrannt hat. Dein Herz schlägt dir bis zum Hals, als du zur Tür blickst.

Ein Schleifen. Als würden sich gebrochene Knochen bewegen.

In der Dunkelheit erkennst du eine Regung. Der Mann. Der, den du eben noch für tot gehalten hast! Mit verdrehten, wie ferngesteuerten Gliedern zieht er sich durch die Öffnung. Voll Blut. Die Augen in verschiedene Richtungen verdreht.

Nicht menschlich, denkst du.

Dein Hund knurrt leise. Dieses Mal hörst du auf ihn. Du weichst zurück und trittst auf einen Ast. Das laute Knacken zieht seine Aufmerksamkeit auf dich. Der leblose Blick richtet sich auf dich.

Da taucht die mutige Frau wieder auf und reicht ihm die Hand. Ehe jemand reagieren kann, stürzt er sich auf sie. Mit Grauen siehst du, wie seine Zähne sich in ihre Haut graben. Ihr Schrei zerreißt die Luft. Sie versucht, ihn am Kragen wegzuziehen. Dein Hund bellt schrill und zerrt an seinem Hosenbein.

Doch der Totgeglaubte lässt nicht locker. Wie im Wahn verbeißt er sich in der Frau. Seine Kraft ist unmenschlich. Die nassen Geräusche sind falsch. Unnatürlich. Dann endet ihre Gegenwehr. Doch er hört nicht auf.

Das muss ein Traum sein. Du musst im Zug eingeschlafen sein. Aber nein. Du spürst die kalte Luft. Du siehst das Grauen.

Das hier ist real. Erst jetzt bemerkst du, dass die anderen Passagiere verschwunden sind. Geflüchtet.

Dein Stichwort.

Du rennst. Schlägst dich durch das Unterholz, mitten im Nirgendwo. Es ist finster. Orientierungslos folgst du dem Bahngleis, stolperst, stürzt auf alle Viere und erbrichst einen Schwall Blut.

Alles dreht sich. Aufstehen ist unmöglich. Erschöpft sinkst du zu Boden. Dein Hund bellt leise, winselt. Du hörst die Sorge in seiner Stimme.

»Tut mir leid, mein Freund«, bringst du heiser hervor und streichelst über seine kühle Schnauze. Langsam wird die Welt dunkler.

Ist es das? Wirst du hier sterben, namenlos, auf kalten Gleisen? Aber du bist nicht allein. Dein Hund rollt sich neben dir zusammen, wärmt dich mit seinem Körper. Du willst ihm sagen, dass alles gut wird. Ein Automatismus. Beruhigen. Doch es geht nicht mehr.

Dein Körper wird schwer. Taub. Alles wird dumpf. Das Leben verlässt dich. Zeit verliert ihre Bedeutung. Du verlierst Bedeutung.

Irgendwann beginnt dein Körper zu zucken. Keine Kontrolle. Kein Wille. Nur ein unbändiger Hunger treibt dich zurück an die Oberfläche. Und neben dir liegt etwas, das unwiderstehlich duftet …

Du bist tot.
Unbefriedigendes Ende?
Versuche es mit Szenario 2: Du verlässt den Zug

Du stehst am Bahnsteig und tätschelst deinem gähnenden Schäferhund den Kopf. Heute wurde es wirklich spät. Der Bahnhof ist nur noch spärlich besucht. Die Finsternis der Nacht schluckt das Licht der Sterne. Selbst die Beleuchtung am Gleis scheint dunkler als sonst.

Endlich fährt der Zug ein. Die elektronische Ansage verkündet die Abfahrtszeit. Dein treuer Freund begleitet dich hinein. Ihr findet einen Platz am Fenster.

Mit einem Seufzen lässt du dich auf den mit Stoff bezogenen Sitz fallen. Deine Beine schmerzen vom vielen Laufen durch die Stadt. Dein Hund lässt den schweren Kopf zufrieden auf deinen Schoß sinken.

In Gedanken versunken kraulst du seine Ohren, was er mit einem zufriedenen Brummen belohnt. Auch die wenigen anderen Passagiere suchen sich schweigend einen Platz.

Es ist still. So, wie du es nach einem anstrengenden Tag magst. Langsam fährt der Zug an und rollt, von einem leisen Schleifen begleitet, aus dem Bahnhof. Das vertraute Geräusch lässt deine Gedanken weicher werden.

Das Schaukeln der Bahn und der ruhige Atem deines Hundes lassen deine Lider schwer werden. Die Lichter der Stadt entfernen sich langsam.

Keiner gibt einen Laut von sich. Die Erschöpfung legt sich wie eine Decke über das Abteil. Hinter dem Fenster ist es finster. Einen Moment lang beobachtest du deine Spiegelung im Glas. Müde Augen. Spröde Lippen.

Was soll’s. Bald zu Hause.

Du gähnst tief und lehnst deinen Kopf gegen den weichen Sitz. Das Rattern der Schienen lullt dich ein, wiegt dich in einen leichten Schlaf.

Da dringt ein warmes Orange durch deine Lider. Unnatürlich. Fehl am Platz. Missbilligend verziehst du den Mund und öffnest zögerlich die Augen.

Weit entfernt schießt eine lodernde Feuersäule in den Himmel. Instinktiv packst du die Leine fester. Das grelle Licht schmerzt. Der Knall der Explosion erreicht dich erst Sekunden später. Rüttelt hart am Zug.

Das kam aus der Stadt! Aus der Stadt, die du vor gerade einmal zehn Minuten verlassen hast!

Die helle Säule beginnt in todbringenden Tropfen auf die Metropole herabzuregnen und hinterlässt ein Meer aus Feuer.

Dein Herz rauscht laut in deinen Ohren. Mit zitternden Fingern streichelst du deinem winselnden Hund fahrig durch das dichte Fell – mehr, um dich selbst zu beruhigen, als ihn.

Eine weitere grelle Säule schießt in den Himmel. Hilflos beobachtest du die im Feuer versinkende Stadt. Du bildest dir ein, Schreie zu hören.

Geistesgegenwärtig ziehst du dein Handy hervor. Kein Netz. Das vertraute Gerät zittert in deinen Händen. Auch die anderen Passagiere starren mit angstverzerrten Gesichtern aus den Fenstern.

Plötzlich erlöschen die Lampen im Zug. Es wird so finster, dass du kaum noch etwas erkennst. Nur das Feuer in der Ferne taucht das Abteil in ein schummriges Orange.

Du bemerkst, dass der Zug langsamer wird, bis er mit einem sachten Ruck ganz zum Stehen kommt.

Ein raues Husten durchbricht die angespannte Stille. Es wird lauter, hektischer. Der Atem eines Mannes rasselt, als würde er keine Luft bekommen.

Auf keinen Fall willst du in diesem Zug gefangen bleiben, während draußen die Welt im Chaos versinkt. So ruhig wie möglich schleichst du mit deinem Hund zur nächsten Tür. Dein Weg kreuzt sich mit dem röchelnden Mann.

Dunkles Blut strömt aus seinem Mund. Seine grauen Augen verdrehen sich unnatürlich. Eine Frau eilt ihm zu Hilfe.

Du beobachtest die bizarre Szene. Das viele Blut schimmert in der Dunkelheit schwarz. Dein Hund winselt warnend. Die Passagierin versucht, den heftig zuckenden Mann zu beruhigen. Er hustet erneut – und spritzt ihr einen Schwall Blut entgegen.

Du weißt, dass Hilfe gerade unerreichbar ist.

Was tust du?

1. Du bleibst und versuchst zu helfen.

2. Du verlässt den Zug.

Die trockene Sommerhitze ließ die Straßen flimmern. Die Sonne senkte sich langsam, als würde sie den Abend herbeirufen wie an jedem anderen Tag. Einer ging, ein neuer begann.

Doch heute war alles anders.

Wie in Trance starrte ich zum Himmel hinauf und verfolgte einen Schwarm dunkler Vögel, die lautlos ihre Bahnen zogen. Sie wussten nichts von dem, was hier unten geschah. Warum sollten sie auch. Wir lebten auf demselben Planeten, und doch trennten uns Welten. Sie waren frei. Frei in die Weiten zu gleiten. Und ich stand hier, reglos, während eine heiße Brise über meine erhitzte Haut strich.

Mit zitterndem Atem sog ich die schwere Luft ein. Sie schmeckte nach Angst. Nach Panik. Dumpf, als würde ich schwerelos durch die Tiefen eines Sees gleiten, drangen grelle Geräusche an mein Ohr. Sie schrien. Sie plünderten. Sie rannten um ihr Leben.

Und ich stand nur da.

Ein Rempler traf meine Schulter, als ein junger Mann an mir vorbeistürmte. Furcht verzerrte sein Gesicht, während er nach jemandem rief, der nicht kam. Er stieß eine Frau von der offenen Autotür weg, sprang hinein und raste davon.

Meine spröden Lippen verzogen sich zu einem schiefen Lächeln. Wohin wollten sie fliehen? Wohin sollte ein Auto sie bringen?

Manchmal war es leichter, anzunehmen, wenn man verloren hatte. In Würde.

Ich setzte mich langsam in Bewegung, schlenderte die heiße Straße entlang. Ich suchte etwas mit dem Blick, ohne zu wissen was. Ein sonderbares Gefühl der Ruhe legte sich über mich. Als würde all der Ballast, den ich jahrelang getragen hatte, einfach abfallen. Sorgen, Zweifel, Existenzängste. Plötzlich bedeutungslos.

War dieses Gefühl fehl am Platz? Weiter setzte ich ziellos einen Fuß vor den anderen. Vielleicht. Aber es spielte auch keine Rolle mehr.

Ein Stoß von hinten. Dann noch einer. Wie eine Marionette ließ ich mich von der Menge mitziehen. Widerstand erschien mir sinnlos. Mit einem letzten Ruck stolperte ich in einen Bus, der sofort anfuhr.

Ich starrte aus dem Fenster. Menschen schrien sich an, kämpften, rissen einander zu Boden. Ein Mann zog eine Waffe. Ein Knall. Reglos verfolgte mein Blick das Rot, das sich wie Sonnenuntergangslicht als feiner Nebelschleier in der Luft verlor.

Genau das war der Grund, weshalb wir nun hier standen. Hätten wir anders sein können? Besser?

Ich schloss kurz die Augen. Für einen Moment stellte ich mir eine andere Welt vor. Eine ohne Kriege, ohne Hunger, ohne Hass. Einen Planeten, der in sattem Grün erstrahlte.

Doch als ich die Augen wieder öffnete, sah ich nur Verzweiflung, Schweiß und Dreck. Kinder, die sich an ihre Mütter klammerten. Ich wollte Mitleid mit diesen Kindern haben, die nie die Schönheit des Lebens kennenlernen würden, doch da war nichts mehr in mir übrig. Nur Müdigkeit. Eine tiefe, alles durchdringende Müdigkeit.

Wie lange trug ich sie schon mit mir? Hatte ich jemals wirklich für mich gelebt?

Erschöpft lehnte ich den Kopf gegen die kalte Haltestange des Busses. Die staubige Luft schnürte mir die Kehle zu. Nie hatte ich mir so sehr ein Glas kaltes Wasser gewünscht. Kondenswasser, das langsam am Glas hinabrann. Ob ich so etwas je zu schätzen gewusst hatte?

Der Gedanke an meinen Hund traf mich wie ein Stich. Sie wartete zu Hause. Wie immer. Vor der Tür. Die großen Augen auf den Eingang gerichtet. Harrte auf meine Rückkehr.

Eine Träne löste sich. Ich bat sie stumm um Verzeihung. Dass ich nicht zurückkehren würde. Dass wir ihr eine kaputte Welt hinterlassen hatten.

Der Bus ruckelte über unebenen Boden. Jemand ergriff meine Hand, doch ich machte mir nicht die Mühe nachzusehen. Ich wollte nichts mehr sehen.

Wie viel Zeit blieb uns noch? Die Sonne hatte sich bereits ein Stück weiter geneigt, weiter auf unser Ende zu. Ich fühlte in jeden meiner Herzschläge, nicht wissend, wann es mein Letzter sein würde.

Mit einem letzten Stoß kam das Fahrzeug zum Stehen. Wir wurden hinausgedrängt, liefen durch einen Wald. Der feuchte, erdige Boden schmiegte sich angenehm gegen meine dünnen Schuhe. Eine kühle Brise zog an mir vorbei. Der Geruch von Moos und Bäumen füllte meine Lungen. Für einen Moment fühlte es sich fast friedlich an.

In der Ferne erkannte ich eine vertraute Silhouette. Er stand auf einer Anhöhe, blickte auf die Menschenmenge herab, ein harter Zug um die Lippen. Dann wandte er sich ab, verschwand zwischen den Bäumen. Meine Rufe gingen im Chaos unter.

Es wurde dunkler. Das Grün verschwand, und plötzlich stand ich auf dem rauen Beton eines Bunkers. Menschen suchten sich Plätze, sanken zu Boden, klammerten sich aneinander. Sie weinten, beteten, flehten.

Doch niemand würde uns retten kommen. Kein größerer Plan. Kein System, das uns beschützte. Nur ... wir.

Langsam ließ ich den Blick über sie schweifen. Anders als die anderen weinte ich nicht. Ich flehte nicht, verfluchte nichts. Was hätte es geändert? Wollte ich hierbleiben und auf einen langsamen Tod warten, während die letzte Hoffnung versickerte?

Nein. Nicht hier. Nicht so.

Leise stand ich auf, raffte mein zerrissenes, buntes Kleid zusammen und ging zur Treppe. Menschen strömten hinein. Ich war die Einzige, die ihnen entgegenlief. Ohne den Blick von meinem Ziel zu lösen, bewegte ich mich an all den Verzweifelten vorbei. Männer, Frauen, Kinder. Hände, die sich suchten, als ließe sich Halt festhalten.

Nun waren wir gleich.

Geld bedeutete nichts mehr. Stand, Herkunft, Geschlecht ebenso wenig. Wir saßen im selben Boot, wie wir es immer getan hatten. Erst jetzt, kurz vor dem Ende, trat das Wesentliche hervor. Hatte ich gut gelebt? Hatte ich anderen etwas gegeben – oder genommen?

Ich stieg die kalte Treppe hinauf. Draußen standen Uniformierte, die versuchten, den Strom der Menschen aufzuhalten. Auf jemanden wie mich, der hinauswollte, achtete niemand.

Die kühle Abendluft schlug mir entgegen, ließ mich frösteln. Auch vor den Toren des Bunkers kämpften sie. Kinder verschwanden schreiend in der Menge, Erwachsene drängten rücksichtslos nach vorn. Eine schwangere Frau wurde zu Boden gestoßen, verschwand unter hastigen Füßen.

Bevor ich aus der Reichweite verschwand, packte ich wahllos eine Hand, zog sie zu mir und stieß sie so sanft wie möglich zu der Stelle, aus der ich gerade gekommen war. Das einzige, was ich von der Person sah, waren die großen, glasig blauen Augen. Ich schenkte der jungen Frau ein kleines, warmes Lächeln, ehe sie hinter der schweren Tür verschwand. Ich hatte mein Schicksal gewählt, nun war es zu spät. Der Eingang versperrt.

Ich achtete nicht weiter auf die tobenden Menschen, sondern spazierte in den ruhigen Wald hinein. Jeder Schritt war eine Wohltat im Vergleich zur brennenden Straße. Vögel sangen ihr leichtes Lied, während die Schreie hinter mir verblassten. Der Wald lichtete sich und gab den Blick auf eine weite Landschaft frei. Der Himmel leuchtete in den warmen Farben der letzten Sonne.

Und da sah ich ihn.

Er lehnte an einem Baum und betrachtete die Berge. Still trat ich zu meinem Bruder. Überrascht sahen mich seine grünen Augen an, dann legte sich ein Lächeln auf sein Gesicht. Wir sagten nichts. Es war nicht nötig. Wir standen einfach nur nebeneinander, froh nicht alleine zu sein. Den Blick in die Ferne gerichtet.

So tief ich konnte, nahm ich die Welt in mich auf, wissend, dass sie bald vergehen würde. In wenigen Augenblicken würde hier nur noch Feuer und Asche sein. Nichts würde bleiben. Niemand würde sich erinnern. Es gab keinen Helden, keinen Politiker, keinen Namen, der unser Ende abwenden würde.

Die Sonne war fast verschwunden, die kühle Luft schmiegte sich an meine überhitzte Haut. Dann erklang das Geräusch, vor dem alle geflohen waren. Sirenen. Schwer drang ihr rhythmisches Klagen an mich heran.

Mein Bruder streckte mir die Hand entgegen. Ich ergriff sie, und er zog mich fest in seine Arme.

»Wir werden uns gleich wiedersehen«, sagte er ruhig.

Ich schmiegte mein Gesicht an seine Schulter. Tränen kamen, eine nach der anderen.

»Danke«, flüsterte ich.

Mehr brauchte es nicht. Er wusste es.

Ein letztes Mal ließ ich den Blick über die Schönheit dieser Welt gleiten, bevor ein unerträglich grelles Licht alles verschluckte.

Ich spürte die Umarmung, das Versprechen – dann nichts mehr.

Keinen Schmerz. Kein Bedauern.

Nur die Erinnerung an ein gutes Leben.

Und ein Lächeln.

In Würde. Wie ich es gewählt hatte.

Jetzt abonnieren