No solo su olor. Su fruto me encanta. Empiezan en agosto, pero su mes es septiembre.

No todas las higueras huelen, no todas dan frutos. A veces hay que esperar años para que engendren.

Me gusta la higuera porque tiene memoria de verano. Fruta dulce y fresca.

He recordado que la belleza me salva. Que tiene el poder de sacarme del enredo. Ella atestigua que existe algo más a lo que poderme entregar. Hace posible una realidad distinta. Me da la opción de elegir.

Tengo ganas de casa, de rutinas y de derretirme lentamente en ellas, poder saborearlas con el cuerpo. Y que la lentitud y la gracia del momento me den espacio para colocar el verano. Para darme cuenta y para integrar. Parece que se han movido montañas. Que las aguas se han agitado y que la tierra se hubiera asentado. Y ahora puedo contemplar un nuevo paisaje. Uno que, ciertamente, me da un poco de miedo porque lo siento nuevo. Pero que me parece hermoso y atractivo como para poder explorarlo con curiosidad.

Tengo ideas, tengo ganas, tengo una lista de las cosas que me gustaría, de las cosas que conozco y que me apetece hacer. Es como saber darme aquello que sé que necesito y me hace bien.

Me doy cuenta de que la belleza me salva, me conecta y me enraíza con el presente. De repente, puedo abrir espacio, salir del pensamiento y conectar con una atención serena y profunda que me hace ver lo que antes no imaginaba. Es como ser tocada por un rayo de luz que da esperanza ante un paisaje gris, nublado, vacío, oscuro.

De repente, aparece una conexión inmediata que más bien es una experiencia perceptiva, sensorial, a la que se accede con el cuerpo y con la mente. Y es como atravesar un nuevo estadio en el que abrirse a la contemplación. Una mirada que no juzga, sino que más bien se asombra. Una mirada respetuosa, abierta.

La mirada del corazón.

En esos momentos en los que me vuelvo fe, en los que deseo quedarme ahí, vivir ahí, mirar desde ahí.

Cuando estamos mal, cuando estamos desconectados, cuando estamos demasiado pendientes del futuro, preocupados, nos es imposible acceder a la luz, a la belleza. Y, sin embargo, estoy segura de que, si ahora te detienes, sea donde sea que estés, si llevas esa atención a tu postura, a la respiración, a sentir cómo entra y cómo sale el aire, cómo te llena, cómo te vacía, y alzas tu mirada sin querer buscar, simplemente abriéndote a una nueva perspectiva, es muy probable que encuentres un punto de luz, una flor, un movimiento ligero de unas hojas que se mueven por el viento, alguien que te mira, te sonríe, el cielo azul, las nubes. Depositar ahí la mirada, contemplar las luces, las sombras y entender que es ahí donde está lo sagrado de nuestra existencia: la divinidad hecha materia.

Ayer pensaba en cómo hacer para abrirme al amor cada día un poco más. Cómo mirar al mundo con el corazón.

¿Cómo puedo dejar amor en el otro, ser amor en él? ¿Cómo puedo sembrar amor en mi cotidianidad?

Siendo más tierna conmigo misma. Cultivando el amor en mi corazón. Amando mi cuerpo. Habitándome en silencio. Honrando mi vida.

¿Cómo?

Deteniéndome. Yendo más despacio.

Haciendo pausas.

Levantando la mirada para contemplar más allá de mi piel.

Sabiéndome en los árboles, en el viento, en la sombra, en la lluvia y en el cielo. Mirando con el corazón.

Integrando mi experiencia como una religión.

Volverme oración. Un cántico continuo que me envuelve en mi misión.

Volverme higuera. Una que huela. Que mueva sus hojas en silencio. Una higuera que dé frutos en septiembre hasta saciar la boca del que los toma.

Con amor,

María

De repente aquello que esa voz firme contaba cobra sentido. Se hace visible ante la penumbra y arroja luz al momento. Esas palabras son ahora fruto. Se pueden sentir, disfrutar y experimentar, en las tripas y el corazón.

Todo cobra sentido.

Esa voz me hablaba de cultivar la tierra interna, de poner los ojos dentro, y no fuera. De mover profundo, de arañar y arar. Hacer espacio para engendrar semilla. Me hablaba de confiar que no controlar. Esa voz me atravesó. Pero no fue hasta que me pasó que pude darme cuenta de que no tiene nada que ver conocer con comprender. El conocimiento es cosa de la mente, comprender es dejarse traspasar por la experiencia, es volverse existencia, el cuerpo da cuenta de ello.

Cuando por fin lo viví, la voz vino a mí. Y entonces pude sonreír, y decir: Aja, ¡era esto!

Una mujer que mira hacia dentro se vuelve dueña de su universo, de su existencia. Al reconocer su magia, su misterio y sus dones (que no se confunda esto con ego). Al mirar dentro se acepta con la humildad propia de la mujer que sabe, de la que sabe que eso es cosa de la divinidad por eso se entrega, se rinde y agradece.

En ese viaje interior, una mujer suelta el control, las expectativas y comparaciones. Es así como se va generando espacio para introducir las manos, y remover despacio la tierra. Oxigenar lo que estuviera estanco y dar una nueva vida a la vida.

Tocar la raíz es señal de estar conectada. Al tocarla la atención ya no está en lo externo, sino que es consecuencia de haberse atrevido a mirar la profundidad.

Cuando hablo de algo externo me refiero a esa búsqueda ansiosa en la que depositamos toda nuestra energía en lograr algo, y nos perdemos en la forma.

Forzamos, insistimos y persistimos hasta que acabamos desconectando de nuestro foco. Dejamos de ocupar nuestro lugar. Dejamos de habitar nuestro cuerpo.

La búsqueda externa nos desaloja de nuestro espacio y nos preocupamos más que ocuparnos de lo que verdaderamente importa: la raíz.

Antes de materializar nuestras ideas, creaciones o proyectos es conveniente y necesario haber trabajado desde dentro para que lo que germine sea acorde a nuestra verdad y no acabemos quemadas, desgastadas y disociadas por no estar preparadas para recibir.

La verdad llega cuando la mujer se ha mirado sin prisa, dejando que el tiempo penetre en ella, generando un espacio vacío y fértil para lo nuevo. Para que aquello que tenga que llegar, y que lo hará, este en sintonía con lo que una necesita.

Si deseamos abundancia y conexión, debemos aprender a hacer las cosas a la inversa. Hacer silencio es llenar nuestro caudal. Reconectar con nuestra naturaleza. Por eso se requiere de confianza. Porque hay que confiar en que algo nos estará sosteniendo en nuestro proceso. La vieja costumbre nos lleva a tener miedo, a caer en lo de siempre, a buscar fuera, a movilizarnos para hacernos ver. Sin embargo, hay que recordar que el interruptor está dentro de cada una de nosotras. Y que es una misma la que tiene que tocarlo para que se encienda.

Con amor,

María

Anuncios:

NECESITAMOS ESPACIOS PARA ESCUCHAR:

Estoy muy feliz de anunciar que abro agenda de acompañamientos 1:1 PEREGRINA. He tejido este espacio para acompañarte a recordar la verdad que ya hay en ti. Creo que toda transformación humana es un acto de creación. Mi trabajo acompaña ese recorrido. Para más detalle accede aquí.

Te doy la bienvenida a SANTUARIO un espacio seguro para sentir, nombrar, recordar y crear. Guio talleres para mujeres donde la palabra, el cuerpo y el silencio se convierten en caminos de creación y transformación para recordar nuestra verdad. Puedes acceder aquí y suscríbirte para estar informada de las próximas novedades.

Quiero deshacerme, hacerlo a fuego lento. Quiero dejarme. Permitirme ser en cualquier lugar. Quiero alumbrar lo que me incendia el corazón y no pedir permiso. No tener miedo, no querer que sea de ninguna manera, poder abrirme al placer, a la vida y a este momento que ya está aquí.

¿Puedo quedarme cuando todo se derrumba? ¿Puedo acoger en mis manos lo que parece que se deshace y lo que renace con fuerza? ¿Puedo contemplar mi historia sin juzgarla? ¿Puedo mirarte, mirarme y mirarnos con los ojos del corazón? ¿Puedo no quedar atrapada en una ilusión? ¿Puedo quedarme sin ir a ninguna parte?

En la no espera aparecen las respuestas y es ahí donde podemos aprender a quedarnos a vivir en plenitud, porque nos daremos cuenta de que aquello que era necesario para nuestro crecimiento ha llegado en forma de milagro.

Quedarse en una conversación, quedarse en la escritura, quedarse en la postura, quedarse mientras se cocina, se limpia, se camina. Quedarse con una misma. Quedarse con lo que está pidiendo ser escuchado. Quedarse sin intervenir. Quedarse en lo desconocido.

Hay algo en el silencio que me concede la paz que tanto anhelo. Hay algo en hacer silencio que me desvela el misterio de estar viva, de ser, de existir.

Hay que hacer silencio. Silencio de una misma. Apartarse, olvidarse de sí. Del traje. De las creencias, de los juicios, de la impostura.

Si me entrego, me desvanezco y hallo paz en el silencio.
Cuando me aquieto, también lo hacen mi alma y mi cuerpo. Y ahí apaciguo mi corazón. Se serena mi respiración y hallo seguridad.

Cultivo la confianza. Lo esencial es la confianza porque es la que nos da alas.
Alas para seguir, para vivir, para volar y tocar la libertad.

Hay algo que me invita a confiar, que me despierta del sueño para que simplemente escuche.
Y, de repente, aparecen respuestas, señales, mensajes.

Cuando me retiro de escena. Cuando dejo de preocuparme. Cuando me dejo y no me tengo en cuenta. Cuando dejo de ser protagonista.

La vida me muestra el camino. La verdad y la dicha.
Porque un corazón dichoso no es aquel que tiene lo que desea, sino el que deja que la vida le entregue lo que necesita.

Gracias por leer y confiar.

Mucho amor,

María

Anuncios:

NECESITAMOS ESPACIOS PARA ESCUCHAR:

Estoy muy feliz de anunciar que abro agenda de acompañamientos 1:1 PEREGRINA. He tejido este espacio para acompañarte a recordar la verdad que ya hay en ti. Creo que toda transformación humana es un acto de creación. Mi trabajo acompaña ese recorrido. Para más detalle accede aquí.

Te doy la bienvenida a SANTUARIO un espacio seguro para sentir, nombrar, recordar y crear. Guio talleres para mujeres donde la palabra, el cuerpo y el silencio se convierten en caminos de creación y transformación para recordar nuestra verdad. Puedes acceder aquí y suscríbirte para estar informada de las próximas novedades.

Me descalzo serena, posando las plantas de los pies sobre la fina, larga y verde hierba. Esta que me ha visto crecer.

Sintiendo cada cosquilleo como una oportunidad para echar raíces. Para ser raíz. Y aunque lo mío sea el movimiento, porque todo está en continuo cambio, también sienta bien saber que una tiene tierra a la que poder volver, aunque solo sea a través de la memoria del cuerpo al avivar el recuerdo.

La humedad que aún guarda la hierba despierta la piel y refresca mi sed. La sed de mi espíritu, atendida a través de mis sentidos. Percatándome de que no hay un sendero definido que me invite a apresurarme, a tener que alcanzar algún lugar, alguna sensación; sino una oportunidad tras otra para volver al ritmo de la tierra.

Sentir la naturaleza en mis pies rebosantes de dicha. Acceder a la posibilidad de detenerme o proseguir con mi paso errante.

Una invitación a escuchar lo que se siente placentero. Jugar a probar sin miedo a errar.

Atreverme a mirar todo aquello que no me permito mirar. Pero no desde el juicio, sino desde la compasión.

Atenderme y hacer silencio. Pero no para que de este emane el parloteo de la mente, sino para que el silencio me abra a sentir.

Vivimos desde la mente en lugar de ser eso que hacemos. En lugar de convertirnos en el gesto. Encarnar la experiencia. Ser verdad. Ser camino.

Cuando creo silencio, escucho el paisaje y el paisaje sabe que yo lo admiro. Se siente visto y atendido. Porque con mi silencio creo espacio para su existencia.

Permito que se abra un diálogo. Hay atención en el silencio. Hay espacio para que las cosas sucedan. No hay lucha, sino expansión y comunión.

Hay equilibrio en la escucha que nos brinda el silencio.

¿Y si no tener un rumbo fijo fuera lo más sensato y amable que pudiéramos hacer por nosotros? Quizá vagar sea entregarse al deleite de la nada, del no saber, de no tener que conquistar o arreglar. Dejar que las cosas sean lo que son sin buscar en ellas utilidad alguna. Abrirse a la práctica de penetrar en la vida tal y como es, sin rechazar nada.

Con amor,

María

Anuncios:

NECESITAMOS ESPACIOS PARA ESCUCHAR:

Estoy muy feliz de anunciar que abro agenda de acompañamientos 1:1 PEREGRINA. He tejido este espacio para acompañarte a recordar la verdad que ya hay en ti. Creo que toda transformación humana es un acto de creación. Mi trabajo acompaña ese recorrido. Para más detalle accede aquí.

Te doy la bienvenida a SANTUARIO un espacio seguro para sentir, nombrar, recordar y crear. Guio talleres para mujeres donde la palabra, el cuerpo y el silencio se convierten en caminos de creación y transformación para recordar nuestra verdad. Puedes acceder aquí y suscríbirte para estar informada de las próximas novedades.

Cada vez se vuelve más seguro estar dentro de una. Cada vez se vuelve más sagrado permanecer en silencio. El mundo parece exhalar un continuo de información. Información que, a mi modo de ver, o más bien de percibir, no ha sido procesada, sino vomitada.

Es reacción en lugar de respuesta. La respuesta se diferencia de la reacción porque ha pasado por un filtro: el del silencio. Un silencio que nos permite darnos cuenta, a través del cuerpo, de lo que sentimos, de lo que necesitamos y de aquello que nos moviliza. Esa pausa nos da la oportunidad de entregarnos lo que necesitamos sin tener que demandarlo. Nos permite hablar desde nuestro centro, conociendo nuestras necesidades y expresándolas con palabras. Mientras tanto, todo lo que pasa en el mundo está chillando presencia. En lugar de regalarnos paz, en lugar de regalarnos escucha. Nos aturdimos con más y más información.

No hay respeto por el otro; más bien hay un exceso de compartir lo malo, lo destructivo (no existe la purga interna). Parece que lo importante no es la noticia —esta queda relegada al vacío—, ni tampoco quienes sufren las consecuencias. Lo que realmente moviliza es la maldad de querer condenar a alguien, de encontrar culpables, con esa necesidad de estar en un bando o en otro. Juzgarlo todo como si en nosotros se hallara la experiencia y fuéramos conscientes de las circunstancias. Como si fuéramos protagonistas de la historia, de esa que nos cuentan.

Me da la sensación de que el mundo está exhausto. Estamos en ese punto en el que sabemos que estamos mal, pero no sabemos cómo salir de ahí y seguimos alimentando al monstruo.

He escuchado muchas veces decir que el mundo está loco; también lo he dicho yo. Y en esa frase nos colocamos como víctimas que ven de lejos lo que creen que es la realidad. Sin embargo, desde una perspectiva espiritual o de autoconocimiento, nos damos cuenta de que mostrarse de esa manera es un error. Que lo que necesitamos es «ver más allá», y esto quiere decir enfocar nuestra mirada en nuestro interior. Es decir, cuestionarnos qué es eso que puedo hacer yo o de qué manera estoy contribuyendo a que eso siga sucediendo.

Siempre he pensado que la mejor manera de educar o enseñar es actuar con el ejemplo. Es a través de él como encarnamos el mensaje. Nos volvemos gesto. Lo que decimos no difiere de lo que hacemos. Cuando se nos plantea esta alternativa de mirar con profundidad nuestras acciones, nuestros pensamientos, en definitiva, nuestra interioridad, es fácil responder: «¿Y de qué sirve esto para el colectivo? ¿Cómo voy a solucionar yo lo que está pasando en el mundo?».

Y es normal que puedan surgir estas preguntas, pero la realidad es que lo que está en nuestra mano es lo que nosotros cultivamos en nuestro interior. Es lo que sentimos y cómo nos relacionamos con ello y con la vida. Pueden pasar cosas fuera y yo permanecer en mi centro, atesorando mi paz y mi raíz. Y esa es la energía y el amor que voy a proyectar hacia mi entorno. Porque, a fin de cuentas, entregamos y somos lo que cultivamos. No puedes dar lo que no tienes. Si hay juicio, exigencia o violencia, es que yo también estoy tratándome así. Nos volvemos expertos en aquello que practicamos.

Volviendo a la información, hay otro punto importante al que creo que debemos atender. Y es cómo consumimos esa información que nos llega de todas partes. Qué hacemos con ella. Porque juraría que actuamos con ceguera. Una entrega ciega de nuestra autoridad a otros, al no contrastar, cuestionar, investigar e indagar. Nos comemos lo que nos dicen sin saber si esto es verdad o no. Cedemos nuestra capacidad de discernimiento al otro y nos dedicamos a apoyar o repostear sin saber si eso va a favor o no de nuestros valores. Sin estudiar el contexto. Sin pasar la información por nuestro cuerpo. Sin ver cómo me afecta a mí eso y qué puedo hacer al respecto.

Entonces podríamos decir que lo que necesita la humanidad es atención; y para que esta se dé necesitamos hacer silencio. Cuando lo hacemos pasa algo: empezamos a escuchar, primero lo que tenemos dentro y luego lo que nos llega de fuera. Cuando hacemos silencio tenemos el poder de elegir y de hacerlo con consciencia. Vivir presentes es un lujo que no deberíamos perder, porque en ello reside nuestra libertad.

Antes de reaccionar, pausa. Haz silencio. El silencio aviva nuestra existencia.

En el silencio, existo.

Con amor y desde el silencio.

María

Anuncios:

NECESITAMOS ESPACIOS PARA ESCUCHAR:

Estoy muy feliz de anunciar que abro agenda de acompañamientos 1:1 PEREGRINA. He tejido este espacio para acompañarte a recordar la verdad que ya hay en ti. Creo que toda transformación humana es un acto de creación. Mi trabajo acompaña ese recorrido. Para más detalle accede aquí.

Te doy la bienvenida a SANTUARIO un espacio seguro para sentir, nombrar, recordar y crear. Guio talleres para mujeres donde la palabra, el cuerpo y el silencio se convierten en caminos de creación y transformación para recordar nuestra verdad. Puedes acceder aquí y suscríbirte para estar informada de las próximas novedades.

He dejado a un lado las rutinas. Los pensamientos. Los proyectos. Los recuerdos. Las ideas. He dejado de leer. He dejado de hacer lo que se suponía que iba a hacer. He abierto la puerta a dejarme sorprender. A vivir sin esperar. A asombrarme por lo que ya estaba aquí. Y eso me ha ayudado a agradecer. Darme cuenta de lo que sí. De lo que sí quiero. De lo que sí amo. De lo que sí deseo.

El camino terminó, o eso creía yo. Y creyendo pensé que no tuve tiempo de digerir, de masticar o de honrar. Y hoy, en el silencio, comprendí que el camino era yo y que, si todavía no había habido tiempo para dejarlo posar, igual es que todavía no había terminado.

He dormido siestas. He trasnochado. Me he reído. Caminado. He meditado. He escrito cuando he podido y como he podido. He hablado y escuchado. Me he perdido y encontrado. Me he entregado al tiempo. A la brisa y al silencio. He soñado y se me ha olvidado. He abrazado y amado.

El verano tiene el poder de atravesar el cuerpo.

El verano es cuerpo.

Es tiempo eterno.

El verano pide ser vivido sin ser juzgado.

Más bien abrazado y gozado.

El verano es de frutos.

Disfrutar y honrar.

Ahora, de vuelta, no puedo dejar de ver que también es necesario dejarse. Dejarse sorprender. Dejarse en paz. Dejarse bailar. Dejarse sostener.

Igual en este mes he abierto la puerta a otra cosa. A lo nuevo y a lo inesperado. Y en esas, hasta de mi nombre me he olvidado. Será que he dejado atrás algo, será que ahora puedo estar en paz sin tener nada que sostener, nada por lo que luchar. Nada que aparentar. Y que esta nueva mujer puede llamarse como quiera porque tiene la capacidad de dejar de identificarse con viejas ideas. Y eso la hace más libre.

Hay veces que necesitamos olvidarnos de nosotros mismos para recordar cómo se vive; darnos cuenta de lo que realmente somos .

Mucho amor,

María

La brisa fresca de la mañana va despertando mi cuerpo. Se siente como caricias llenas de alegría por tenerme de vuelta.

Reconozco que, ahora que he llegado, no sé bien qué contar. Tengo muchas notas, experiencias y emociones que necesitan reposar. Pero, sobre todo, la sensación de que en esta nueva etapa hay una nueva mujer y de que se me invita a respirarlo.

Antes de irme escribía acerca de aquello que creía que buscaba en el Camino:

Intuyo que busco una experiencia. Que anhelo ver a una mujer que avanza, que toma su vida y se responsabiliza de ella. Que lo hace por y para ella. En honor a su vida y a su historia. Poder caminar con certeza y seguridad. Desplazarme en amor. Moverme en unidad. Peregrinar a ninguna parte. Peregrinar a mi corazón. Encontrarme con lo que mis ojos no alcanzan a ver. Deshacerme de los juicios, y de los límites. Desnudarme un poco más.

Quiero dejarme ser y que, siendo, haya acción en mí.

Ahora que he vuelto puedo decir que:

Caminar es como un trance meditativo. Es la repetición, la vuelta al cuerpo, la sabiduría de los pasos, de la acción y del camino.

Voy dando pasos, uno tras otro, entregándome al flujo de la respiración y entrando en contacto con mi propio ritmo.

Camino y respiro.

El movimiento consciente eleva el espíritu.

Me deslizo por senderos que recogen y acogen mi silencio. Penetro en bosques verdes y sombríos. Pinos, eucaliptos, robles y helechos. Me pregunto si he estado aquí antes.

Cada vez voy sintiendo más calma.

En ocasiones, el peso de la mochila es demasiado; en ocasiones, me duelen las piernas; las bajadas dejan desgastados mis pies y, a veces, siento sobrecargados mis hombros.

Al principio había más resistencia a parar. Hacer una pausa en el camino para descansar y coger aliento, por aquello de no detener el ritmo. Sin embargo, a medida que pasaban las horas y los días, entendía que parar era necesario, como lo es en nuestros procesos vitales y/o creativos. Aunque nos empeñemos en seguir en busca de la sensación de avanzar, de ir un paso por delante. De apresurarnos.

Otros cuerpos corrían. Aprisa. Me recordaba a esa sensación caótica y frenética cuando entras en el metro de Madrid. Al entrar en contacto con ellos, me hacía más consciente de que yo lo que quería era escuchar mi propio ritmo.

Me pregunto a qué tanta prisa. ¿Quién tiene prisa durante el camino? Pienso en mis ritmos, en mi ritmo, en mi paso, en mi propio ritmo natural. Descubro lo que necesito. Voy caminando y contemplo.

Andar ligero te apacigua el corazón. Andar al ritmo del corazón. Andar al ritmo del pulso. Andar al ritmo del sentir. En el camino, al ir despacio, nos abrimos a sentir. Percibimos el poso y la huella.

Parece que huimos de nuestra presencia, que queremos escapar de nuestro silencio. Sin embargo, es en los momentos de soledad donde nos encontramos con nuestra verdad. El silencio amplifica lo que somos.

Durante el camino, la idea de sentir cayó como una luz en mí. Tuve la certeza de que la vida es sentir. La vida es experiencia. Y eso tiene que ver con el cuerpo, con la percepción, con lo que siento dentro y con cómo me relaciono con ello. Sin embargo, tenemos miedo a sentir. Tenemos miedo a vivir. Abrirme a la experiencia es lo más hermoso que estoy concediéndome. Es un regalo poder disfrutar del camino de forma consciente, sin tener que huir o desear que pase rápido.

A medida que iba caminando, me iba entregando a la idea de dejar de luchar, de buscar, de persistir en soluciones, en respuestas.

Y apareció la rendición.

Ríndete. Simplemente hazlo. Ríndete y confía. Confía en la vida. No quieras tener una solución, una respuesta para todo. Déjalo ir. Déjalo posar. Dale tiempo. No quieras apresurarte. No quieras hacer las cosas de inmediato. Podemos estar con lo que hay. Podemos vaciar y silenciar. Podemos permanecer en nuestro cuerpo registrando el tiempo.

Hay belleza en la pausa. Hay luz en el silencio. Hay magia en el misterio. Una mujer. Un camino. Una bendición.

Empecé el camino buscando mi experiencia y en él me encontré conmigo. Me di cuenta de que el camino era yo. Que mi camino era mi verdad. Que no quería correrlo, sino habitarlo con presencia.

Confiar es un acto de fe. Cuando confías, abres canales y opciones para que la información te atraviese. Tienes que limpiar lo viejo, lo estanco, aquello que te saca de tu presencia, de tu presente.

Estoy cayéndome en un río,
desplegando mis sentidos.

Me arrullo,
me alumbro,
me doy refugio.

Estoy desprendiéndome
de lo que ya no es mío,
mientras me alivio con un suspiro
que renueva mi corazón,
haciéndolo más fuerte y disponible.

Un corazón generoso
que se alegra a cada paso.
Un corazón con pasión
que agradece cada acción.

Amándome,
envuelta por la brisa
que acaricia mi piel.

Amándome
cuando mi cuerpo
descansa,
derritiéndose como si fuera miel.

Derretida,
despierto
con el sonido de un jilguero.

Este viaje era un reto, pues nunca había vivido una experiencia similar, en la que nadie me esperaba al otro lado. Me entregué al viaje, al Camino y a los demás. A confiar en que siempre se abriría una nueva puerta. A confiar en la vida, en el misterio y en el presente.

Ahora siento que el sendero continúa y yo tengo que confiar en que la fuerza que me ha brindado el camino sea semilla para mi vida, en mi presente.

Sé el Camino.

Con cariño,

María

Anuncios:

NECESITAMOS ESPACIOS PARA ESCUCHAR:

Estoy muy feliz de anunciar que abro agenda de acompañamientos 1:1 PEREGRINA. He tejido este espacio para acompañarte a recordar la verdad que ya hay en ti. Creo que toda transformación humana es un acto de creación. Mi trabajo acompaña ese recorrido. Para más detalle accede aquí.

Te doy la bienvenida a SANTUARIO un espacio seguro para sentir, nombrar, recordar y crear. Guio talleres para mujeres donde la palabra, el cuerpo y el silencio se convierten en caminos de creación y transformación para recordar nuestra verdad. Puedes acceder aquí y suscríbirte para estar informada de las próximas novedades.

He de confesar que quizá hubiera sido mejor escribir por la mañana, cuando aún mi cuerpo y mi mente estaban más frescos. Mis manos están cansadas y van tecleando las letras del móvil como van pudiendo.

Escribo desde la que será mi habitación, mi hogar, mi casa, mi refugio —en el día de hoy—.

Voy peregrinando de un lugar a otro. Desplazándome por nuevas tierras, sintiendo cómo la naturaleza me sostiene. He recorrido paisajes de robles, higueras, hortensias… campos de maíz, viejos castaños, encinas y nogales que susurraban al viento.

Estoy tumbada en la cama, descansando. Reposando el cuerpo, que, por lo que veo, es protagonista de esta andadura. Esta mañana, cuando desperté a las 5:30 h, sentí una oleada de muchos dolores que hace tiempo que no me visitaban. ¿Acaso el cuerpo quiere protegerme y me manda señales? ¿Será que hay tensión?

Sea como sea, hago lo que quiere. Le presto atención. Unos estiramientos y nueve saludos al sol. Medito. Y alzo una oración.

He andado 22 km hasta llegar a esta cama que ahora me acoge. Mis pies me han sostenido y me han abierto camino. Siento paz y una enorme gratitud en este instante. Gratitud a la vida, a poder vivir esta experiencia y a que el cuerpo me lo permita. Hace tan solo un año me movía con muletas, acumulando dos esguinces en mi pie derecho; hoy las cambio por bastones.

En cada paso me acordaba de la voz de J., que me decía que disfrutara de cada pisada y que recordase soltar, dejar a un lado el control y permitirme disfrutar de la experiencia. Otras voces me recomendaban lo hermoso que es viajar sola, que me animara y empezara por algo pequeño. También la voz de S., que no me forzara demasiado y que, si lo necesitaba, recordase que podía pedir ayuda.

Casi llegando a mi destino he parado para que me pusieran un sello en mi credencial. Allí estaba Samanta, una lugareña con la que he podido intercambiar algunas palabras.

—Buen camino. ¿Viajas sola?
—Sí. —Sonriéndole le he respondido.
—Qué valiente eres. Estarás muy orgullosa.

Qué hermoso que otros puedan verte así y que sean esa luz que necesitas para reconocer lo que hay en ti. Y es que ¿no somos eso los unos para los otros?

Mientras caminaba he tenido algún dolor muscular localizado. Entonces he actuado como si fuera una práctica de meditación o de mindfulness y, en lugar de obviarlo o quedarme en el dolor, he llevado atención a esa zona, sintiendo cómo poco a poco se iba relajando y comprobando que el dolor no es constante, sino que va y viene. Esto mismo pasa con cualquier cosa.

En el camino conecté con la idea de la muerte y la vida. En cada paso había muerte; en cada paso había vida. Y yo me iba moviendo entre esa certeza y esa sabiduría propia de cada uno que, sin saber bien, se sabe.

Lloré, sonreí, agradecí y seguí caminando.

Seguiré caminando hasta que mi alma decida que es suficiente.

Mientras tanto, honraré mi camino, los pasos de ayer y los de hoy. Porque nuestro pasado, aunque a veces resulte ser muy pesado, es ligero cuando lo aceptamos e integramos.

Cada vez más libre y desnuda en mi verdad.

Te mando mucho amor desde el camino,

María

Mi alma descansa en este lugar. Algo se aligera dentro de mí. Es lo que se conoce como un lugar seguro, un refugio, un remanso de paz.

Eso pensaba hoy, después de meditar. Aquí parece más sencillo entrar en la quietud, permanecer. Todo el cuerpo se expande y se aligera, creando espacio. El silencio va haciendo su función.

Permanecer presente serena mi alma. Siento que puedo permitirme habitar esta vida y este cuerpo sin tener que correr, sin sentirme apresurada por el tiempo o por los demás. Con el paso del tiempo he aprendido a estar conmigo. A dejar de entregarme a la prisa y a la necesidad de estar perfecta para otros. En lugar de eso, puedo simplemente respirar y sentir que camino en el tiempo. Y eso me da paz. Mucha paz.

Estoy en el pueblo de mi madre, en la cuna del nacimiento, en la raíz. Aquí se entretejen mi herencia, mi linaje, las voces que me acompañan, las mujeres que me sostienen y la tierra que me acoge como un abrazo al alma.

En tierra de peregrinos preparo mi camino. Y, al hacerlo, compruebo que este viaje comenzó mucho antes. No empieza cuando doy el primer paso, sino el día en que la idea se sembró en mí. Desde entonces llevo tiempo preparándolo: el cuerpo, la mente y el espíritu caminan juntos. Quizá sea este último quien más confía. La mente, en cambio, si la dejo, busca alimento en el miedo y pretende tenerlo todo bajo control.

Hay que podar los pensamientos de vez en cuando. Mejor aún: hay que podarlos cada día. Si no, terminan por volverse retorcidos, rígidos y destructivos. Entonces el alma deja de encontrar cobijo.

Ayer, mientras limpiaba los rosales, arrancaba las malas hierbas, removía la tierra y hacía espacio, comprendí que también estaba haciendo eso conmigo. Después regué las plantas. Pensé que quizá aquella poda, que desde fuera podría parecer una pequeña violencia, era en realidad una forma de cuidado: quitar lo que sobra para que la vida vuelva a encontrar su lugar. Después recolecté menta, romero y orégano.

Camino y observo cómo la mente lucha. Entonces regreso a las sensaciones del cuerpo y a la contemplación. Me asombro ante el campo lleno de flores silvestres y una prole de mariposas blancas que danza entre mis piernas.

Hay paz en la atención. En una vida que no quiere ser productiva, sino vivida. Una vida experimentada. Una vida sentida. Explorar las emociones y las sensaciones es como recorrer un campo lleno de flores: unas son amables, otras hermosas, otras extrañas y, aun así, irresistiblemente llamativas. Dar espacio a lo que siento es dar espacio a la vida.

Escribo ahora, después de una ducha y del paseo. En el camino son muchos los peregrinos que me desean buen camino. A algunos les cuento que estoy de prácticas y me desean buena suerte cuando comience mi andanza.

Pero, en realidad, siento que ya ha comenzado. El camino empieza mucho antes de caminarlo. Empieza cuando una dice sí. Lo demás pertenece al resultado. Y el resultado, cuando llega, llega. Lo que permanece, lo que verdaderamente recordamos, es aquello que nos hizo sentir.

Estos días habito un silencio que me acompaña, me sostiene y me da la fuerza necesaria para confiar y abrirme a lo que venga. No solo lo percibo en mí, sino también en muchas mujeres de mi alrededor. Estamos en silencio. Estamos transitando. Estamos presentes pero nos aguarda el silencio. Siento que estamos mudando algo, transformándonos o renaciendo de una forma más segura, más verdadera.

Hay un silencio que invita al refugio y otro que se parece al retiro. Durante un tiempo pensé que eran lo mismo, pero ya no lo creo.

El retiro nace muchas veces del deseo de huir, de no mirar de frente lo que estamos sintiendo. Tiene algo de destierro, de corazón herido, de excusa para escapar.

El refugio, en cambio, acontece dentro de una misma. Es la magia de respirar. Es la voz del alma. Es saberse acompañada, aunque aparentemente se camine sola.

El refugio no es un lugar al que llegar.

Es un lugar desde el que vivir.

Y siempre está disponible.

Con cariño,

María.

Anuncios:

NECESITAMOS ESPACIOS PARA ESCUCHAR:

Estoy muy feliz de anunciar que abro agenda de acompañamientos 1:1 PEREGRINA. He tejido este espacio para acompañarte a recordar la verdad que ya hay en ti. Creo que toda transformación humana es un acto de creación. Mi trabajo acompaña ese recorrido. Para más detalle accede aquí.

Te doy la bienvenida a SANTUARIO un espacio seguro para sentir, nombrar, recordar y crear. Guio talleres para mujeres donde la palabra, el cuerpo y el silencio se convierten en caminos de creación y transformación para recordar nuestra verdad. Puedes acceder aquí y suscríbirte para estar informada de las próximas novedades.

¿Qué pasa cuando nos sentimos perdidos? ¿Qué pasa realmente cuando no hallamos sentido a nuestra vida?

¿Y si el no saber no fuera un error? ¿Y si precisamente ahí comenzara la intuición?

No saber es un don.

A veces, el problema es querer tener una respuesta para todo. Querer saberlo todo. Tener un control absoluto sobre lo que vaya a acontecer. Eso acaba desgastándonos. Vivir en el no saber también es una opción. Y, cuando la habitamos, creamos espacio. Se alivia algo en nosotros. Se siente ligereza en el movimiento y en la forma en la que el aire nos expande el cuerpo.

Nos han enseñado a querer saber todo y de todo. A llenar nuestro cotidiano de cosas, aunque no alcancen a ser procesadas. A no perdernos nada y, en esas, perdernos todo. Ese afán de contener la información nos lleva a que cualquier gesto que hacemos en nuestro día tenga que ser expuesto, enmarcado, compartido, aplaudido… Parece que de nada sirve si otro no lo comentó, lo posteó, lo aplaudió o hizo cualquier otra cosa. Pensar que todo tiene que ser productivo es agotador y un gran error, permíteme que te lo diga.

No se puede rentabilizar todo; no todo tiene que ser un intercambio. A veces, lo más pequeño, eso que nos conmueve e incendia el corazón, es lo más simple a la vista —llegando incluso a pasar desapercibido por su naturalidad—, pero también lo que más nos trasciende: una sonrisa, un gesto de compasión, un espacio en el que sentirnos seguros, una atención profunda a nuestro compartir. Beber una taza de té o de café por la mañana. Fregar los cacharros de la cena de ayer. Atender lo que hay más allá de la ventana, escuchar el piar de los pájaros como una conversación en la lejanía que intenta poner orden y cordura a nuestra existencia. La luz que asoma y se posa en lo más alto de la copa de los árboles en una zona sombría. Un juego de luces y sombras sobre la pared. El sonido de las chicharras al atardecer. La mariposa blanca que revolotea a tu alrededor. El ensimismamiento que produce contemplar el balanceo de un toldo o el brillo de unas hojas agitadas por el viento.

Es la atención en las pequeñas cosas lo que transforma nuestra mirada.

Eso es alimento.

Alimento para nuestra alma. Ese alimento no es algo que tenga que ser compartido; es algo que se experimenta. Se hace con el cuerpo y se hace a fuego lento.

Me preparo una infusión de hierbas (diente de león, cola de caballo y eucalipto). Ahora que hace calor, le pongo mucho hielo. Tengo el don de saber qué alimentos me sientan bien, aunque presiento que no siempre hago caso. Eso lo sabemos mi carta natal y yo; y mi diseño humano también coincide en ello, en lo de la intuición. Parece ser que está bien afinada en este punto. Pero, bueno, además de tenerla —que yo personalmente creo que todos la tenemos—, también necesitamos practicarla y confiar en ella.

Podría parecer algo sencillo y natural, pues, al fin y al cabo, ¿qué es la intuición sino la forma en la que nos habla nuestra alma?

Para no estar muy conectados con ella tendríamos que negar lo que somos y, por otro lado, estar entregando nuestro poder personal a algo externo. Como, por ejemplo, la tecnología, la IA o los demás (aquí vale cualquiera, incluso si no le conocemos). Esperando que otros nos digan qué es lo mejor que podemos hacer o cómo deberíamos vivir, organizarnos y crear. Dejar a un lado la tecnología hace que crezca la confianza en uno mismo.

Pero ¿cómo nos devolvemos la confianza y cómo activamos o nos abrimos a la voz interior, a nuestra intuición?

Caminando, rezando, escribiendo, meditando, bailando… Prácticas que nos devuelven la atención al momento presente y a nuestras sensaciones.

Caminar favorece nuestra creatividad e intuición. Aflora nuestra esencia en cada pisada. Nuestras ideas nacen del vacío, se crean conexiones y aparecen como borbotones. No está de más ir caminando con un cuaderno en el que poder anotar todo eso que llega. Llega como información caída del cielo; es como si el propio movimiento despertara la imaginación. Incluso hallamos grandes respuestas a nuestros problemas; se nos brindan soluciones que no llegarían si nos quedásemos enredados en pensamientos o consumiendo información sin filtro.

Caminar dulcifica el alma. Se libera la tensión.

Estoy abrazando el placer de llegar a los lugares caminando, deslizar los pies sin prisa alguna, deteniéndome en el silencio que se crea en cada pisada, contemplando el murmullo de los sonidos, el piar de los pájaros, el de las golondrinas. Contemplar las voces de quienes hablan y se arriman. Amansar las prisas con el paso lento, generando quietud en el movimiento sutil y orgánico de la danza del caminante, del camino bien pisado, sostenido y labrado.

Volverse cada vez más cuerpo. Habitar el cuerpo. Ser cuerpo.

Ante un obstáculo estresante, un enfado o cualquier cosa que nos saque de nuestro centro, un paseo puede ser la solución (he comprobado en varias ocasiones su eficacia). Cuando necesites orientación o quieras volver a tu intención, sal a caminar.

Cuando caminamos, rezamos o meditamos, lo que ocurre es que nos abrimos a la escucha como un ejercicio espiritual. El silencio hace que nuestra mente deje de estar saturada. El silencio es un espacio fértil para nuestra creatividad, que es la voz de nuestra intuición.

Es el silencio del grillo, del gallo, del viento… el que aquieta nuestro interior.

Estos sonidos se revelan cuando estamos solos y habitamos el silencio.

Tu intuición requiere de silencio, y eso es algo muy valiente y contradictorio para nuestra sociedad actual.

Nuestras almas no entienden de prisas, sino de ritmos. Sin embargo, vivimos alejados del proceso, de lo lento y de lo analógico. Nos estamos divorciando de la espera y ya no sabemos qué pasa entremedias, antes de que algo se vuelva un producto. Vivimos para el aplauso o la recompensa. Y nos perdemos la magia de vivir la creación.

La publicación de un libro, por ejemplo, conlleva horas de disposición y de entrega, de dudas, de tiempo y de reflexión. De investigación y experiencia. De borradores encima de la mesa. De ideas que quedaron en la papelera o que fueron pasto para otras nuevas. Son silencios acariciados con lentitud. Pero, sobre todo, de confianza en uno mismo como canal para aquello que se está creando.

Escribir, meditar, caminar y orar son gestos que requieren de presencia. Nos obligan a permanecer en el cuerpo. Y es ahí donde se afina nuestra intuición y nuestra vida cobra sentido.

Hemos pasado de querer rebobinar a poner todo a una velocidad x2 para hacer más cosas a lo largo de nuestra jornada, creyendo que así acumularemos más, cuando la realidad es que lo que nos devuelve la paz son los instantes que vivimos con atención.

Muchas gracias por leer.

Te deseo una feliz semana desde el otro lado de la pantalla.

Mucho amor,

María

Anuncios:

NECESITAMOS ESPACIOS PARA ESCUCHAR:

Estoy muy feliz de anunciar que abro agenda de acompañamientos 1:1 PEREGRINA. He tejido este espacio para acompañarte a recordar la verdad que ya hay en ti. Creo que toda transformación humana es un acto de creación. Mi trabajo acompaña ese recorrido. Para más detalle accede aquí.

Te doy la bienvenida a SANTUARIO un espacio seguro para sentir, nombrar, recordar y crear. Guio talleres para mujeres donde la palabra, el cuerpo y el silencio se convierten en caminos de creación y transformación para recordar nuestra verdad. Puedes acceder aquí y suscríbirte para estar informada de las próximas novedades.

El camino y la unidad tienen que ver con lo que escribo, con eso que me atraviesa y que siento que tengo que compartir.

Ahí residen mis creaciones. Esas que necesito entregar porque en mí ya no hacen más que estorbar. Que puedan volverse transparentes y actuar sobre otros, o que sean otros las que las hagan suyas.

Sea como sea, todo me devuelve al camino interior, al peregrinaje del alma y a la unidad como verdad, en la que las sombras y el pecado son la puerta de entrada a nuestro espacio seguro, a nuestro santuario.

Siempre he querido inspirar a vivir mejor, a vivir una vida con sentido y a conectar con algo más profundo; que sé que es lo que a todos nos conecta, aunque lo hayamos olvidado. Pero que nunca está de más recordar.

La escritura como oración y contemplación.

La escritura quizá sea una excusa o la forma que hace que alcance a rozar el fondo. Desde luego, es amiga íntima y me acompaña allá donde voy. Para mí es el acto en el que me preparo para acompañarme y desvelarme ante el papel, en una conversación profunda y honesta con mi alma. La escritura aparece como una vía para sacar a la luz aquello que permanece oculto.

Hace tiempo comprendí que aquello que no nos permitimos nombrar acaba acompañándonos de por vida y es algo que nos descompone por dentro, causándonos una desconexión profunda con nuestro ser. Esto es algo que se ve muy claramente cuando hacemos terapia, del tipo que sea, aunque yo no alcanzo a entender aquellas disciplinas que solo trabajan desde un plano mental, en el que el cuerpo y la psique quedan olvidados, negando lo que somos: un sistema. Somos almas viviendo una experiencia humana. Al negar nuestra verdad creamos discordia, y separación con nosotros y con los demás.

Hay multitud de herramientas y terapias de sanación para devolvernos a nuestro centro y llevar vidas equilibradas, pero lo cierto es que la transformación sucede dentro de uno y somos nosotros quienes tenemos el poder y las respuestas. Hay faros de luz en el camino, pero no debemos anclarnos a ellos como una única verdad, al igual que tampoco debemos aferrarnos a nuestro silencio como tabla de salvación. Es un acto de humildad saber pedir ayuda llegado el momento; no por ello somos menos fuertes o inteligentes.

La verdadera armonía se alcanza a través de la unidad. La contemplación nos permite mirar nuestras heridas con amor y devolverles el espacio que necesitan.

De lo contrario, acabaremos cayendo una vez más en querer arreglarnos o cambiarnos —poniendo parches, ocultando y negando lo que hemos vivido y lo que somos—. Para mí, la escritura entra en juego en ese proceso. Es la forma en la que nos volvemos canal de nuestra práctica espiritual y de creación.

Crear es un acto de unidad y de sanación.

En mi propio proceso he hallado una visión de unidad en la que crear también es sanar. En la que nuestros pecados y nuestras heridas pueden verse transformados y redimidos. No con viejas ideas de sacrificio o de culpabilidad, sino a través de la compasión que hay en cada uno de nosotros.

Al empezar a escribir en forma de diario espiritual te das cuenta de cómo te tratas, cómo te hablas, cuáles son las palabras que siembras a diario en tu corazón. Al verlo puedes cambiarlo, puedes darte cuenta y abrirte a otra forma de acompañarte que lo cambia absolutamente todo. Por eso hay que dejarse atravesar por el camino del cuerpo, el silencio y la palabra.

En los últimos años estoy experimentando una mayor conexión (unidad) gracias a mi práctica diaria, gracias a mi disponibilidad. Al ponerte en contacto contigo, con tu cuerpo y tus sensaciones, es inevitable que no te conectes con algo más grande que tú. Es algo que se experimenta; no es algo que se pueda aprender o comprender con la razón. La realidad de la fe es que requiere de nuestra percepción. Es algo que sentimos. Es algo a lo que nos abrimos.

¿Qué sucede cuando dejamos de fragmentarnos?

Existe una conexión profunda entre todas las cosas, aunque a veces nos empeñemos en separarlas y obviemos una realidad más amplia que está muy lejos de la división en la que andamos sumidos a diario.

Al atendernos y entregarnos a nuestros ritmos propios, la vida empieza a ofrecernos lo que necesitamos en cada momento. Fluimos con ello sin la necesidad de estar en lucha y contradicción con aquello que nos atraviesa una y otra vez.

En un cuerpo que se siente seguro hay espacio para la creación y el juego. Y cuando somos capaces de regularnos, de atendernos y de pedir ayuda, nos volvemos un mismo tejido creador.

La espiritualidad, el arte y nuestro sistema nervioso actúan en una misma sintonía. Siempre que vamos en contra de nuestra naturaleza, dejamos de crear, dejamos de disfrutar, de jugar, de contemplar… Vivimos desde la mente y obviamos que somos mucho más.

Una vida creativa es una vida conocida, es decir, una vida meditada. Esa que sabemos que ha merecido la pena ser vivida.

Hay personas que no creen en los milagros y a mí me cuesta comprenderlo, pues ¿no es un milagro estar vivo ahora?

Con amor,

María

Anuncios:

NECESITAMOS ESPACIOS PARA ESCUCHAR:

Estoy muy feliz de anunciar que abro agenda de acompañamientos 1:1 PEREGRINA. He tejido este espacio para acompañarte a recordar la verdad que ya hay en ti. Creo que toda transformación humana es un acto de creación. Mi trabajo acompaña ese recorrido. Para más detalle accede aquí.

Te doy la bienvenida a SANTUARIO un espacio seguro para sentir, nombrar, recordar y crear. Guio talleres para mujeres donde la palabra, el cuerpo y el silencio se convierten en caminos de creación y transformación para recordar nuestra verdad. Puedes acceder aquí y suscríbirte para estar informada de las próximas novedades.

La enfermera me hace apretar la mano. Dice que lo haga fuerte. Yo aprieto mucho, quizá demasiado. Me da igual, me digo. La última vez que me hice una analítica tuvieron que pincharme en los dos brazos porque no me encontraban una “buena vena”, así que, por miedo a que volviera a pasar, he apretado con la intención y la certeza de que mi fuerza haría aparecer una vena perfecta.

Igual aquí hay una creencia arraigada de que con la fuerza puedo conseguir ser perfecta. Que puedo enmascarar mis incapacidades. Que puedo tapar aquello que no está aceptado socialmente. Que puedo esconder mis rarezas para que otros no las vean. Que, si me esfuerzo, puedo parecer otra cosa para pertenecer, para que otros no me miren con juicio, para que no me hagan sentir incómoda.

La realidad es que no tenemos control sobre nuestras vidas, aunque creamos que sí. No somos culpables de cómo responde nuestro cuerpo. Sobre todo, cuando queremos cargar con ello como una responsabilidad, sintiendo que algo está fallando en nosotros, como si el hecho de que la enfermera no encuentre la vena significara que hay algo mal en mí.

Esta vez la ha encontrado. Ha dolido, lo he sentido y, en ese momento, he querido disociarme, escaparme del dolor. ¿Quién quiere sentir dolor? Desde luego que el ser humano no. Por eso, cada vez que experimentamos una vivencia que resulta dolorosa, física o emocional, nos desconectamos, intentamos mirar hacia otro lado.

Entonces, por un lado, se podría decir que nos castigamos cargando con la responsabilidad, sintiéndonos culpables y, por otro, no somos capaces de permanecer con el dolor, lo que hace que nos quedemos en un loop —un bucle en el que el programa se queda atascado ejecutando esa instrucción para siempre, bloqueando el sistema—, derivando en un estado de sufrimiento perpetuo, pues no estamos preparados para atravesar la incomodidad.

Personalmente, siento que estoy saliendo de un bucle de fácil dos años, y quiero pensar que todo mi trabajo personal de autoconocimiento está ayudándome a salir de ahí y a poder acompañarme con distintas herramientas y recursos. Me he sentido muy bloqueada y paralizada en proyectos que quería accionar, pero que, por una cosa u otra, quedaban abandonados.

Pero ¿cómo me quedo cuando algo me duele? ¿Cómo atravieso lo que me resulta incómodo? ¿Cómo no cargo con la culpa? ¿Cómo rompo con lo de siempre?

Verás, lo que nos pasa es que estamos acostumbrados a responder desde la razón. Solo admitimos lo que tiene una respuesta cognitiva. Lo que nos pasa es que no nos damos espacio para sentir. Lo que nos pasa es que vivimos en sociedades que están disociadas del alma.

Si realmente deseamos abrirnos a una nueva realidad, una nueva mirada y una nueva forma de habitarnos, necesitamos sentirlo TODO para generar una transformación. Un cuerpo que no siente está bloqueando su experiencia. ¿Qué sentido tiene vivir sin sentir? ¿Qué sentido tiene vivir únicamente desde la mente? ¿De qué nos sirve desconectarnos de nuestro cuerpo y de nuestra alma?

Es imposible crear con cuerpos enfermos —disociados—, cuerpos que están constantemente en tensión a causa de la búsqueda de rendimiento.

Es la presión, el control, la necesidad de saber, lo que bloquea. Es la necesidad de producir o rendir lo que bloquea. Hasta que no soltemos eso, no seremos capaces de ver. No nos permitiremos disfrutar de lo que está pasando ahora, de lo que ya está aquí.

Retirarse del control y permitir que se obre a través de una. Hacerse a un lado y mirar como si fuera la primera vez. Permitir que el cuerpo lo registre todo.

Un cuerpo que se cierra a sentir está castrando su creatividad. Lo cierto es que cuando me abro, cuando me permito estar disponible con aquello que esté sucediendo, puedo experimentar varias emociones a la vez. Puedo sentir dolor y estar en paz o alegre al mismo tiempo. Sin embargo, nos encerramos un poco en creer que cuando estamos tristes no hay espacio para nada más. Puedes estar atravesando un duelo, con todo lo que supone, y al mismo tiempo abrirte a experimentar otro tipo de emociones.

Porque cuando tus emociones se alinean con lo divino, comprendes mejor quién eres y te acompañas sin abandonarte, pese a las adversidades.

Cuando nuestras emociones se interpretan como información somática para la toma de decisiones, la vida se vuelve algo poético.

La espiritualidad es el auténtico descubrimiento de tu capacidad para sentir.

A veces las cosas suceden en silencio.

Simplemente confía.

¿Cómo puedes hoy acompañarte un poco más en aquello que te atraviesa?

Con amor,

María

¿Cómo explicarte que escribo para existir y para comprender lo que me pasa?

Escribo por la noche y también por la mañana. Me entrego a la escritura como quien se entrega a la oración; lo hago con devoción. Con una entrega que solo quien la encarna entiende.

Una mujer que escribe vive contemplando.

Contempla lo que siente, lo que piensa, lo que sueña, lo que teme, lo que ama. Luego lo traduce en palabras.

Me gusta escribir para mí y para ti. Escribo en las notas del móvil, en un Word en el ordenador, lo hago en Substack. Llevo varios diarios: uno para mis páginas matutinas; otro, muy hermoso, para la creación que no pide permiso; tengo otro en la mesita de noche, con tapas de cuero, para los pensamientos que atraviesan mis sueños. Recientemente tengo uno que no es bonito, más bien destructivo, para que me ayude a atravesar las emociones y desterrar lo que llevaba tiempo oculto.

También lo hago en folios y grandes cuadernos. Escribo con bolígrafos, con lapiceros, con pluma o con ceras.

Escribo en silencio o mientras camino. Escribo serena o impaciente. Al escribir me entrego al ritual: hago un altar, pongo flores, velas e incienso. Llamo a las palabras: a las bonitas, las sencillas, las que acarician. Camino para que salgan, medito para vaciarme, bailo para crear espacio y mover la energía. El papel se vuelve extensión del cuerpo.

Escribir es crear. Vivir también es crear cuando se hace de manera consciente. La creación es innata al ser humano: tú decides si creas o no. Tú decides si te habitas sintiendo lo que pasa dentro, conectando con el peso del cuerpo apoyado sobre el sofá, sintiendo el aire fresco entrando y oxigenando; apreciando cuando se acelera el corazón o cuando sientes que tu pecho se expande; darte cuenta de lo que sucede cuando sonríes. Vivir presente o sobrevivir a la vida.

Sea como sea, yo necesito escribir. Es la forma en la que me comunico conmigo misma y también con el mundo. Soy mejor persona cuando escribo: no solo escribo por placer, también escribo cuando estoy desesperada, cansada o enfadada. Me ayuda a darme cuenta. Al escribir, algo se asienta. Me da alivio. La tinta actúa como una caricia al alma, como la atención que todo niño necesita.

Escribo aquí y allí.

He escrito un libro. Un libro he escrito. Lo escribí cuando el cuerpo, la vida y el proceso me pararon. Me paré y decidí que tenía que escribir un libro. Lo supe con certeza, no dudé.

Durante el proceso se duda: a veces se ama la obra; otras veces no se comprende o preferirías no tener que continuar. Escribir es un acto de entrega y de repetición. Es pura creación. La creación también se entrega; una vez creada la obra, el artista se retira, desidentificándose de eso, porque no eres eso. Eso es lo que has parido, es lo que has entregado; es una aportación que, en realidad, no te pertenece. Fuiste el canal para que pudiera crearse y no merece la pena detenerse demasiado en ello, pues eso sería alimentar el ego.

Después empecé a escribir otro libro… Me lo pedía el cuerpo. Yo simplemente me dejo. Me abro y me dispongo con humildad. Escribir es recibir con dignidad y entusiasmo aquello que tiene que ser creado.

Es el artista el que es bendecido por la obra. Luego solo queda contemplar y disfrutar en conexión.

Hay proyectos, procesos, que se quedan muertos, estancos, porque son alimentados con miedo: el artista no se retira de la escena y no permite que el flujo de la información respire. Lleno de exceso, queda bloqueado. Lo que necesita es vaciar, soltar, retirarse, dejar de tomarse tan en serio.

Cuando te dejas en paz aparece el milagro, te consagras a la tierra y te haces una en ella. Los miedos y la parálisis quedan relegados a otros menesteres.

Escribo con gusto. Escribo sabiendo que es un don. Algo divino que, de algún modo, no me pertenece.

Escribo, leo e investigo; y luego vuelvo a escribir.

No siempre escribo, a veces leo, paro, contemplo, investigo. Y ahí me arroja algo de luz y de inspiración. A veces cambio de escenario: mi atelier, el sofá, una cafetería nueva. Hay veces que el material me lo entregan otros: las voces, las conversaciones… Hay veces que cocino, pinto, bailo o descanso.

Soy maga de palabras, soy chamana de corazón. Soy guardiana del silencio y creadora de espacios de conexión. Soy mujer pensadora. Soy luz en la oscuridad. Soy esa que sabe. Soy esa que es camino y que camina. Soy un abrazo eterno y sostenido.

Soy canalizadora de mensajes que nos hablan de unidad. Soy la que ve lo que no se ve. Soy la que trae guía y misterio. Soy la que te hace confiar, la que sabe que hay algo más. Soy la que lo siente. Soy la que lo atraviesa.

Soy palabra hecha cuerpo. Soy creadora de vida. Soy vida en creación.

Es ahora el momento de dar luz a las palabras, a la voz y al movimiento. Al cuerpo que necesita aliento y espacio para ocupar.

Soy salvaje como la vida. Soy hija de la tierra. Soy la tierra y la ceniza, y este es mi lugar.

Mucho amor,

María

Una vez me animo a entrar, cambia la cosa y el agua es ya mi medio. La temperatura es perfecta; quizá lo que se vuelva complicado sea luego salir a la tierra. Nado y buceo, y me entrego a la sensación de fluidez y libertad. Siempre me gustó más bucear que nadar; eso también me pasa en la vida. Por eso amo la profundidad de nuestra psique y todo lo que tenga que ver con el mundo de lo sutil en el que también habitamos.

Últimamente amanezco más ligera: de pensamiento y cuerpo. (Esto me hace muy feliz). Puedo comprobar los beneficios del descanso reparador sobre mi piel y también de la paz mental, de no rumiar en demasía, de no entregar el poder a voces que me paralizan, me hacen sentir culpable o me castigan —esas voces son un mecanismo de protección que se activa cada vez que intentamos hacer algo distinto —.

La felicidad aparece como consecuencia de haberme vaciado y permitido tiempo para transitar la profundidad de mi psique y acompañarme desde la quietud y el amor. Creo que la realidad del ser humano no es ser más feliz, sino sentirse en paz.

La alegría es una emoción que, como cualquier otra, nos brinda experiencia si nos dejamos atravesar por ella. (Ahí mismo reside la dificultad: permitir sentir sin reprimir. Sí, también aquello que nos hace bien. A veces pensamos que no merecemos, sobre todo cuando hemos estado viviendo desde el sufrimiento y la negación de nuestras emociones).

Pero lo que realmente necesita nuestra alma es encontrar un prado verde en el que poder pasear y pastar. Un lugar interno donde descansar, respirar sin prisa y habitar la vida sin tener que defenderse constantemente de ella.

Cuando una mujer es catapultada por su propia historia, queda negada, vacía de sí. Ya no respira vida; ha cedido a su pasado como una forma de encierro. Son las viejas estructuras las que dominan su presente.

No permitirse expresar las emociones reprimidas es como esa necesidad aprendida de tener que estar siempre disponible, en armonía, como si todo estuviera bien.

Expresar la rabia ante algo injusto, el enfado o el hecho de ofrecernos una mirada atenta hacia nosotras mismas parece ir en contra de los demás —por no incomodar o resultar demasiado—.

¿Nos da miedo resultar demasiado? ¿Ocupar espacio? ¿Que nuestros vínculos se vean mermados por expresar lo que nos atraviesa?

La incomodidad no es lo mismo que peligro.

Esto es algo que he de recordarme para decirle a mi sistema nervioso que es algo seguro y que no tiene que protegerme.

Cuando comenzamos a expresarnos, a poner límites o a habitar una verdad más propia, el cuerpo siente vértigo. Lo nuevo abre incertidumbre, una sensación de abismo y de pérdida de referencias.

Pero no porque estemos en peligro, sino porque estamos dejando atrás una forma conocida de encierro. La realidad es que nuestro cerebro intenta protegernos y nos invita a permanecer en lo de antes para que no puedan atacarnos.

La incomodidad se respira con presencia.

No necesita ser evitada ni tapada de inmediato. Cuando dejamos de huir de ella, descubrimos que muchas veces no era peligro, sino el umbral de algo nuevo.

Permanecer ahí, respirando, sintiendo el cuerpo y sosteniendo el instante, permite que poco a poco el miedo deje de dirigir la vida. Es la presencia la que genera espacio interno en nuestro cuerpo para que podamos sostener y abrazar la incertidumbre, la exposición y la incomodidad que todo ello pueda provocarnos.

Porque hay incomodidades que no vienen a destruirnos, sino a mostrarnos el camino de regreso hacia nosotras mismas.

La incomodidad nos invita a que soltemos el control, y para ello debemos confiar.

Hay que bucear para reencontrarse, para sacar a la superficie todo aquello que no fue expresado. (no hablo solo de esas cosas que te han pasado hoy, de esos momentos cotidianos en los que te sientes desbordada, sino de todo eso que durante años ha permanecido oculto).

Descender hacia una misma requiere silencio, presencia y valentía. Porque lo reprimido no desaparece; permanece en el cuerpo, en la memoria, en la palabra callada, en nuestra falta de exhalación.

Y es entonces, al atrevernos a mirar y sentir aquello que quedó detenido, cuando algo comienza a liberarse.

Deseando que estas letras te encuentren bien.

Te deseo una feliz semana y mucho amor.

María

Y lo veo en pequeñas cosas, como no querer poseer demasiado, no hacer demasiadas compras, no llenar demasiado la maleta, no comer demasiado, no visitar todos los lugares que nunca visité o no querer atender a todo lo que pase a mi alrededor. No querer vivirlo todo. No es que lo haga, es que me lo recuerdo porque sino me pierdo.

Hay una necesidad que nos insta a querer tenerlo todo. Esto es imposible, y por eso se vuelve frustrante. Es imposible, materialmente imposible.

En cada decisión hay vacío: hay muerte. Algo se abandona, se desecha, se pierde para entregarse a lo que el alma, el inconsciente o nuestra razón hayan decidido. En cada decisión estamos eligiendo, dejando una posibilidad atrás para abrirnos a eso a lo que hemos dicho que sí.

A veces, sin decir que sí, también elegimos, aunque pueda parecer que nos mantenemos pasivos.

Un té verde y un croissant a las 5:57 de la mañana. Aeropuerto de Florencia.

No tenía mucha hambre, pero me sienta bien. De vuelta a Madrid, a casa, después de pasar unos días en La Toscana y en Florencia. Igual me hubiera quedado en ese mar verde, en los inmensos prados donde mi mirada se desvanecía, donde las espigas danzaban al atardecer, donde las luciérnagas iluminaban las noches y en los rincones en los que he disfrutado de picnics improvisados, en lugares donde las golondrinas descansaban serenas en sus nidos.

Luego llegó el arte, los grandes edificios, las góndolas en el río Arno, tiendas con bolsos, carteras y cuadernos de cuero —todo de cuero—, chiesas o iglesias en las que la luz penetraba como una luz mensajera, arte en la calle y en los museos en forma de piedra o lienzo, calles y esquinas con tabernáculos para alimentar la devoción de los ciudadanos.

Ahora todo está demasiado reciente y es sencillo recordar. Sin embargo, entiendo que son las pequeñas cosas las que luego recordaré.

Retenemos lo que sentimos, lo que otras personas nos hicieron sentir. Y son esos recuerdos los que luego volvemos a visitar con la memoria. Es la palabra que cala la que actúa como semilla de nuestro presente.

Nuestros recuerdos son visitados para ser revividos con el cuerpo que habitamos en este momento. Poder volver las veces que sean necesarias.

Por eso son las personas las que hacen que la vida merezca la pena ser recordada.

Para poder recordar y elegir necesitamos descansar, pausar y tener tiempo. Darle tiempo al tiempo.

Porque, si no nos permitimos detenernos en el hilo de las prisas, ¿cómo vamos a comprobar qué pasaría si nos hubiéramos permitido intentarlo? Si no damos espacio para que nuestras creaciones crezcan. Si no pausamos la lista de tareas que se va encadenando hasta llegar la noche y, ya por desgaste, por cansancio y extenuación, exhalamos sobre la almohada una desesperación que mana de la falta de atención, de la falta de tiempo para lo realmente importante.

Creo que, en este tiempo, me estoy abriendo, dejándome conversar con otras almas, y me siento bien.

Lo hago lento, pausado y sin prisa. Enseguida recibo amor en forma de interacción, de palabras, de aliento. Y eso me hace sentir conectada y expansiva.

Es un ligero cambio en el exterior que viene siendo un gran cambio en mi interior. Para que esos gestos se vayan dando, algo ha sucedido en mi cuerpo; algo me ha sido tocado, incendiado e incluso arrebatado.

Son pequeñas muertes de algo que abren espacio para lo nuevo. Son esas muertes el misterio de lo que ahora acontece.

Con amor,

María

Permanecer ahí, sintiéndolo todo, en ese espacio de transición desde el que algo nuevo comienza a abrirse.

Hoy parece ser uno de esos días, en los que todo se agita en el exterior y yo permanezco con la presencia de una flor que, aparentemente, no se mueve, pero que es atravesada por el entorno y acostumbra a orientarse hacia la luz con movimientos sutiles, desapercibidos para el ojo que ejercita a diario la inmediatez.

La obsesión del scroll, la necesidad de seguir llenando sin tiempo para digerir, y esa extraña sensación de querer ir más rápido que la vida creyendo que así tenemos el control.

Lo que nos pasa –lo que sentimos y experimentamos– es ajeno a nuestra conciencia por falta de presencia, por nuestro desinterés en permanecer atentos. La realidad es que en un día pasan muchas cosas, sentimos muchas cosas, se mueven muchas cosas. También en esos días que catalogamos como improductivos, insuficientes, aburridos o en los que consideramos haber matado el tiempo.

Igual es que estamos acostumbrados a huir de la lentitud, porque nos supone demasiado estar en contacto con aquello que nos pasa dentro, y nos hemos querido olvidar, separar, distanciar de ello. Esa distancia es negarse a permitir algo que ya está sucediendo; quizá por miedo a hacerlo real, por no estar seguros de lo que pasa si nos atrevemos a sentirlo, si nos abrimos a ser eso, a vivir desde ese otro lado.

Escribo desde la lentitud de un lunes que no me exige y desde la palabra que no solo describe, sino que también crea.

Me cuestiono entonces qué es eso que escribo, cuáles son las palabras que escojo, ¿Son ofrendas de mi alma? ¿Son oraciones que invocan, crean y predicen? Y si esto es así, ¿No crees que deberíamos llevar más atención a lo que nos contamos, la forma en la que hablamos y nos comunicamos? ¿Qué palabras elegimos para describir nuestra realidad?

¿Cuáles son esas palabras que elijo para describirme? ¿Cuáles son esas palabras que aún no he elegido por miedo?

A veces nos complicamos queriendo dar demasiadas explicaciones, justificar lo que ya somos o dar forma a algo que nunca seremos. Cuando nos permitimos conectar con nuestra verdad y abrir nuestro canal, pasa esto:

Imaginé a una mujer descalza, desnuda y encendida, pisando sobre hierba larga y húmeda. Sus pechos caían mientras respiraba con aires de rebeldía. Daba de mamar; amamantaba al mundo para entregarle caridad.

Tengo claro que en mí hay una mujer salvaje que escribe con el alma y lo hace para movilizar corazones, para entretejer historias, para integrar y trascender lo vivido. Y, sobre todo, para abrir una grieta en cada uno en la que poder cuestionar, indagar y mirar con profundidad su propia historia. No se trata tanto de convencer o adoctrinar a nadie como de inspirar y conmover para despertar y empezar a actuar como creadores.

Con el tiempo he entendido también hacia dónde quiere ir mi voz. Es posible que la necesidad de dirigirme a las mujeres sea por devolver a mi linaje femenino lo que no tuvo: una red consistente en la que poder ser sin tener que hacer, sacrificar, producir, o acallar a la mujer salvaje que esperaba languideciendo, dentro de cada una de ellas. Es posible que lo que quiera es narrar una nueva historia en la que hay otra forma de vivir, de relacionarse y de sentir. Poder ser libres, confiadas y seguras.

Por eso las mujeres. Por eso las historias. Por eso son estas las que me interesan. Las que me gusta contemplar, admirar, pintar y escribir. Para insuflarlas con mi aliento y hacerlas despertar.

Porque cuando lo hago, algo también se despierta dentro de mí.

Mi visión y mi propuesta nace de mi propia experiencia. Me siento una mujer creadora, sensible, artista y guía.

Haciendo uso de conocimientos aprendidos y sabiduría que saborea la experiencia para regular, sostener, y sobre todo recordar, al cuerpo lo que es y le pertenece.

Fusionando el arte y el autoconocimiento como herramientas para recordar lo que hemos olvidado. Para permitirnos ocupar espacio y conectar con nuestros dones.

Me imagino que estos días más pesados y pausados, son necesarios para que el cuerpo entienda lo que ya se está abriendo.

Tejer historias nos construye. Escribir nos salva. Nos contamos la verdad. Somos honestas con nosotras. No nos engañamos. A partir de ahí, construimos, creamos, inventamos para crear nuestra nueva mirada. Para habitarnos en silencio, cultivar y honrar la magia que llevamos dentro.

No soy solo escritora. Soy creadora y artista. Porque creo en mis dones. Acepto mi divinidad y mi historia.

Creo que hay algo de ti en mí...

Con amor,

María

*Dos primeras imágenes: pinterest

Últimamente siento que la vida me espera, que no tengo que estar en lucha con ella; no tengo que alcanzarla ni poseerla. En otro tiempo llegué a sentir que tenía que correr para adelantarme y demostrar que era yo quien tenía el control de la situación.

He despertado bañada por el ritmo de la naturaleza. Ahora, mientras escribo, mi cuerpo descansa y mis ojos atienden al baile del fuego. Si miro por la ventana veo verde: el de la hierba y los árboles. El cielo, un manto blanco, se presenta como algo nuevo sobre lo que poder crear.

Es lunes. Sonrío. Hoy escribo en Vivir viviendo. Escribo una carta imaginando que alguien la leerá, que podrá encontrarse en las palabras que voy hilando y que quizá sean sustrato para alguna idea por materializar. A mí esto me pasa cuando leo en Substack o las líneas de algún libro que tiene el poder de traer esperanza, movilizarme a crear, a levantarme y disponerme a bailar.

Creo que es un acto de fe: creer sin ver, escribir creyendo que otro te leerá, hacerlo sin tener prueba alguna de ello y, sin embargo, conservar la certeza interna de que a alguien podrá inspirar, en este u otro tiempo.

Últimamente lo cotidiano se despliega ante mí como la posibilidad de un acto devocional. Cualquier cosa: cocinar, leer, pasear, escribir, conversar o cuidar de Ringo y Lucas, mi perro y mi gato. Escenas cotidianas en las que poder establecer una conexión profunda entre la acción y la intención. En las que la disciplina queda relegada al placer.

Siento que hemos querido castrar el proceso, que hemos matado el ritual —que conlleva la fe y la confianza en algo o en nosotros mismos— para quedarnos únicamente con el resultado. Nos hemos deshecho de la liturgia creyendo que así seríamos más felices, más rápidos o más eficientes, entendiendo que ahí estaba la magia de vivir.

Sin embargo, la vida es el proceso. El proceso es el resultado de “ir hacia delante”, es decir, de caminar. Podríamos decir que el proceso es el camino.

Y el proceso se ve así: en la dificultad, en el aburrimiento, en la sensación de que no se avanza, en crear algo para luego destruirlo o desecharlo y en darse cuenta de que aquello que nos dolió, eso con lo que padecimos, la situación que parecía que nunca se resolvería, es precisamente lo que ha permitido que hoy estemos donde estamos.

Son todas esas situaciones las que nos permiten crecer y evolucionar. En nuestro camino, que es nuestra verdad.

Y entonces, ¿por qué gastamos tanta energía en llegar a algún sitio, cuando la realidad es que lo que nos alimenta es el rito, el proceso, la ceremonia…? Poder consagrarnos a la repetición, quedar cada día con nuestra alma para habitarla y celebrarla.

Todo apunta a que es la mente la que ha tomado el control; esa mente que quiere adelantarse, que ansía controlar, tenerlo todo bajo su poder.

Cuando esto sucede, cuando vivimos en la mente que divide y dirige, la presencia brilla por su ausencia. Nos perdemos el presente y también los recuerdos. Cuando uno vive en la mente no tiene la capacidad de recordar lo que comió, lo que conversó o si recogió la ropa tendida. Eso es falta de atención: no vivimos presentes. Se nos ha olvidado mirar a los ojos con devoción, contemplar sin querer poseer ni juzgar.

Vivimos creando escenarios futuros, liados con preocupaciones o dando vueltas a algo que sucedió en el pasado. Se nos pasa la vida queriendo vivir otra —enfocando nuestra energía en aquello que creemos que nos falta— sin experimentar esta, que, si no la atendemos, pareciera que galopa.

¿Es entonces posible encontrar la felicidad en lo cotidiano? ¿Es un lujo el hecho de vivir con presencia? Y si es así, ¿quién nos está arrebatando la fórmula para vivir en plenitud?

Existe una tensión entre querer sostener y soltar, entre el impulso de proteger y la necesidad inevitable de la vida reclamándonos que la caminemos.

Nuestros procesos no pueden acelerarse ni controlarse, por mucho que nos empeñemos en ello. La vida, el proceso y el camino se aprenden acompañándonos en la fragilidad que supone estar vivos.

La vida se gesta en el gesto lento del cuerpo.

Mucho amor,

María

La imagen que acompaña el texto: vía pinterest

Ayer mismo cosía el bajo de unas cortinas. Tengo un costurero, no es nada del otro mundo, herencia de mi abuela; también los hilos son de ella, de ellas, de mis dos abuelas, y mientras escojo hilo y enhebro, me doy cuenta de que esos también son sus hilos, que algún día a ellas les sirvieron para remendar algún trapo o viejos calcetines, y ahora yo sigo cosiendo con sus hilos, pero con mis manos.

Amanece un nuevo día, el primer lunes de este mes de mayo, el mes de las flores: las peonías, de las golondrinas viajeras, de los guisantes y las alubias. El mes que abre paso al verano, en el que los cuerpos nos van pidiendo –exigiendo o chillando– descanso: el del bostezo. El de hacerlo todo más lento… el que le clama al suelo para desnudarse con tiento, dejándose mecer en el agua y zambullirse creyéndose libre. Soltando las viejas creencias, las estructuras que los asfixian, meciéndose en la energía de la creatividad, de la fluidez y del amor.

Mientras sostengo con mi mano la taza de té, apreciando su calor, paseo la mirada por mi casa, está algo desordenada (bastante desordenada). Es por un bien mayor: estoy poniendo bastante orden (el que puedo; me doy cuenta de que para ordenar también hay que pensar, no solo es mover, cambiar de lugar… ropa que me haga brillar; también la ubicación es importante según lo que suelo utilizar.) Y me hace bien, pero claro, antes de ordenar hay que aceptar un tremendo caos. Esto es como la creación: la de una misma, la de la vida, la del proyecto creativo… primero el caos, la oscuridad, la muerte para que pueda nacer algo nuevo con fuerza y esencia. Por supuesto, no le echen prisas al asunto, pues eso solo hará más que empeorar las cosas.

La casa está llena de flores, eso se vuelve también una tarea (de las buenas). Ayer J. traía algunas que sobraron de un evento. Así que a las peonías y los crisantemos se le suman orquídeas y gerberas; y yo encantada, aunque seamos muchas. La tarea: la de tener que acicalarlas, cortar sus tallos, cambiarles el agua, acomodarlas y hablarles bonito mientras ellas me regalan el misterio de la vida con su presencia efímera, su belleza extremadamente auténtica, sin dejar nada para más tarde; tienen el don de entregarse. Se van marchitando con dignidad, lo hacen poco a poco, sin prisa ni llanto con aceptación y disponibilidad. A mí me dan aliento, elevan la estancia con su energía prístina.

Créeme si te digo que, en verdad, yo ahora lo único que deseo es hacerlo lento. Intuyendo y comprendiendo que esa es mi máxima aspiración: la de conducir mis pies descalzos, deslizando y arrastrando, haciendo tan lentos los movimientos que, a mis sensaciones, parezca nuevo. Que no me deje yo dar por supuesto, sino que todo se despliegue como una posibilidad nueva de estar presente con lo que este experimentando.

Vivir lento, respirar lento, saborear lento… y abrirme a cualquier cosa que necesite expresarse en mi cuerpo—para ponerle “cuerpo” darle forma, y que esa energía no quedé estanca, congestionada, anestesiada. Que lo que necesite ser visto se despliegue ante mí como una sombra iluminada que me enseñe y me muestre la verdad.

Vivir en lo cotidiano como lo más urgente y esencial para mantenerme cuerda, conectada y segura.

Habitar los espacios creando con mis manos para que mi mente no vuele alto, sino que se mantenga en tierra: serena y dócil a la musa que en mí respira.

Tejiendo con palabras un camino al que desee volver.

Que mis rarezas sean mis designios, que formen parte del altar al que a diario entrego flores y oraciones como acto de devoción y rendición.

Porque la lentitud que hoy me acoge, abraza y sostiene es la respuesta de una mujer que corrió y se negó en demasiados intentos.

Hoy comprendo que lo único que quiero es estar conmigo en cada inhalación.

La casa está atestada de flores y plantas, de desorden de libros, tazas y mantas. Ellas no me piden nada.

Con amor de vida,

María

He vuelto a ir al bosque para poder reencontrarme con lo que soy y para dejarme sostener por la belleza.

El sol calienta mis piernas y moviliza mi corazón.

Ha vuelto al fulgor de lo inesperado, de lo invisible y de lo sutil.

La sombra encerrada ahora es pasto de luz.

Me asiste un campo rojo de amapolas que me invita al descanso y la contemplación, recordándome que es primavera y es hora de florecer.

Camino como la gata que avanza con atención, la que cierra sus ojos para sentir la brisa y el calor. Sigo el camino de mi cuerpo, al que rozan las hojas de los árboles sin ningún tipo de permiso.

Y entonces me doy cuenta de que la naturaleza, la belleza, el movimiento y el camino son mi refugio. Es aquí donde hallo placer y sosiego. Un ritmo lento para el latir de mi corazón.

Caminar como parte del proceso creativo

He vuelto al bosque para recordar lo que creía haber olvidado y, entonces, el camino se despliega ante mí como eco de mi proceso creativo. Son los pasos que voy dando los que movilizan mi creatividad, atienden a la levedad del asunto y le confieren sentido. Estarás de acuerdo conmigo en que muchas veces lo que realmente necesitamos es un buen paseo por la naturaleza y en silencio.

Antes de recoger y dar frutos, hay que permitirse florecer desde la profundidad de nuestro ser. Para que las ideas florezcan, la vida se acomode, y pueda disfrutar, he de caminar.

Retumban las pisadas en mis sienes y detienen pensamientos intrusivos. Es la mente la que crea nuestra realidad, y es nuestra voluntad y determinación lo que transforma nuestra perspectiva y, por tanto, nuestra experiencia.

Si me detengo, el sol me calienta y aprecio el aire que viene con fuerza, espigado por el viento —hace remolinos parece que juega —, consigo que entre y me renueve.

Estás en el camino, confía

Durante el paseo, mi sombra me acompaña, lleva mí misma dirección y, aunque parece que va por delante, soy yo la que va marcando el paso y la dirección. Porque he recordado cómo me devuelvo a mi centro, cómo pongo foco en lo que quiero. Ahora comprendo: siempre está, solo tengo que volver. Cuanto más penetro en la naturaleza, más me comprendo y me aproximo a mí. Encuentro mi sostén y la pertenencia en la tierra.

Anduve largo y tendido, sin un aparente destino, sino más bien entregándome al camino. Y en esa entrega al camino –al proceso– los cambios ya se están sucediendo, mucho antes de que me dé cuenta.

Ya en la oscuridad han comenzado a gestarse.

No es el resultado lo que buscas, sino una nueva forma de estar en el mundo.

Te deseo un feliz lunes, y muy feliz semana.

Mucho amor.

María Belber

Al releerlo anoche la vi y sentí una pequeña punzada. Pensé: es solo un error, algo profundamente humano que quizá deberíamos normalizar más. Esta mañana volvió a mí, y por eso he decidido nombrarlo: cometo errores (muchos) y también puedo reconocerlos con honestidad y humildad.

Gracias por leerme cada lunes.

Aprovecho saludarte y desearte muy feliz día.

Un abrazo,

María Belber