Hola, capturadores

Hace justo una semana volví de unos cuantos días en Canadá. Y desde entonces no pego ojo. Dicen que cuando cruzas no sé cuántas franjas horarias hacia el este tienes muchas probabilidades de desarrollar jet lag. Un fenómeno algo pijo relacionado con cambios en los ritmos circadianos que rigen nuestro día y nuestra noche, por el que cuando te metes a la cama no tienes sueño y cuando toca trabajar te quieres volver a ella. Así que desesperada por el estrenado insomnio que atormenta mis noches, bajé a la farmacia. “Necesito algo para dormir porque creo que tengo jet lag”. Como te imaginarás, sin receta lo único que te trapichea el boticario es melatonina mezclada con triptófano. En pastillas o en gominolas. Pero la dosis es la misma. Mientras pagábamos las cápsulas a precio de kilo de kiwi amarillo, el farmacéutico (de nuestra generación) dejó caer un comentario: “no me ha pasado nunca”, dijo. “A nosotros tampoco”, le respondimos. “Será cosa de la edad”, nos devolvió. Pues será, asentí.

Y es que esa es la frase que más escucho desde que cumplí 40. Todo es cosa de la edad. Como si hubiéramos cruzado una frontera invisible. Como si se nos estuvieran gastando las pilas de manera generalizada a todos los niveles. Así que me ha dado por pensar. ¿No será un recurso para todo que se ha convertido en excusa?

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Que es cosa de la edad me lo dijo hace unos meses el oftalmólogo, cuando fui porque me dolían los ojos por las lentillas. Si he aumentado el tiempo de uso del ordenador o el móvil, como es el caso, no debe tener nada que ver. Que quizá me van mejor otras lentillas y que, sobre todo, unas tristes lágrimas artificiales y algo de descanso me iban a solventar la papeleta, no cuadraba con el diagnóstico.

Que es por la edad me lo dijo también una señora en la consulta de traumatología de un especialista privado, a la que visité por una molestia alterna en una rodilla y una cadera que me dificultaba hacer deporte. Me puso descalza, me hizo levantar una pierna y me recetó unas plantillas que jamás me compré. Es la edad. Las cosas se desgastan y tú pisas mal. Así que me fui a un podólogo de los buenos, que me hizo un estudio y me descartó cualquier problema, y cambié de traumatólogo, que me pidió unas pruebas y me acabó mandando al fisio para deshacer una contractura en el piramidal y reforzar la musculatura del culo. Mano de santo.

En el ginecólogo, el arroz se me pasó hace décadas y hay mujeres a las que a los 40 las catalogan ya como pacientes geriátricas. En la última temporada de The White Lotus, el grupo de amigas que se va una semana a Tailandia pertenecen ya a la “mediana edad” y son enviadas a un beach club de jubilados porque a sus años (45), ya no están para trotes, aunque las tres están estupendas y sortean las resacas matutinas que da miedo.

Y es que parece que vivir se ha convertido en una enfermedad a curar. En el enemigo a batir. El paso del tiempo es síntoma de todo. Y como si de algo negativo se tratara, todo a nuestro alrededor se afana en combatirlo. Hay que tomar 16 suplementos alimentarios distintos porque a una determinada edad el cuerpo ya no produce lo mismo, aunque tengas la analítica perfecta y el médico ni te los haya mencionado. Entrenar hay que hacerlo de repente porque se te descuelgan los brazos y no porque sea saludable tener actividad física en todas las etapas de nuestra vida o para que dentro de otros 40 años años podamos levantarnos del sofá sin ayuda. Las arrugas hay que borrarlas de la cara porque te ponen años y, como las canas, te dan aspecto de persona que no se cuida. De la densidad capilar ni hablamos, porque esa hay que mantenerla a raya como cuando tenías 20. Determinadas prendas de vestir ya no son para ti, porque no tienes edad, aunque tengas el culo más en el sitio que cuando ibas a la universidad.

Pero nos hemos metido de lleno en una carrera contra el envejecimiento por el carril de la apariencia. No por el de la ciencia, que avanza con más cautela. Muchos no quieren estar bien, sino aparentar que lo están. Algunos no quieren disfrutar de los 40, sino lucir 20. Y los de esta generación, sobre todo las mujeres, hemos pasado a ser un objetivo ideal para toda una industria que lo único que quiere es sacarnos el poco dinero que logramos ahorrar.

Me encanta esta etapa de la vida, porque es en la que estoy viva. Me ha pasado con las anteriores, de las que he disfrutado todo lo que he podido. Me gusta tener la edad que tengo y hacerlo con el bienestar que da la tranquilidad. Y cumplir años cada mes de agosto. Me gusta reírme de que me cruje una rodilla porque la llevo usando muchos años y hablar de mí misma con cierta nostalgia. Me gusta tener cuatro canas y comentar con detalle la zona en la que me ha salido una nueva. Me flipa haber visto Off Campus y Heated Rivalry este verano, para luego pasarme a The Office o a mi querida Patience. Me da la risa cuando un día me levanto con la tripa plana y al siguiente con ella hinchada. Cuando se me marcan los brazos letizios los días pares y me desaparecen los impares. Y cuando descubro que todo eso significa que estás aquí, que estás viviendo. Y para eso, seguro que sí estoy en la edad.

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Marta

Hoy estrenamos junio. El mejor mes del año. Casi nada malo puede pasar en estos 30 días porque junio es el viernes del verano. Como ese día de la semana en que todo lo bueno está por llegar. En el que tienes sin gastar los días libres que esconderán momentos de felicidad, de asueto. En el que tienes por empezar todo un conjunto de cosas buenas que están esperando que las transites. Como por ejemplo, el verano y sus días de descanso. O las vacaciones sin empezar, con sus 30 días y sus 30 noches para rellenar de planes grandes o pequeños. Para vivir en lugar de sobrevivir. Para llevar el pelo lleno de salitre y dejar el reloj (y el móvil) en el cajón.

Junio es también el mes de las amapolas. De campos salpicados de rojo y árboles vestidos de verde. De los días más largos del año, esos a los que se pone fin la noche de San Juan, cuando la oscuridad volverá a ganarle minutos, antes de volver a meternos en el otoño. Es también el mes de acortar nuestras rutinas. De dejar de ir al colegio por la tarde, de las jornadas reducidas en las oficinas y de las primeras tardes de piscina. Y de los primeros helados (aunque yo a estas alturas ya llevo unos cuantos) y de los festivales de fin de curso. De los cambios de curso, de etapa o de vida. De tocar con las manos la paga extra que vendrá unas semanas después de que acabe el mes y que aún tienes entera sin gastar. De temperaturas cálidas, pero no sofocantes (o sí, que dicen que nuestro mejor verano ya lo hemos vivido). De planificar con todo el verano disponible. De merendar horchata. De dejar de secarse el pelo. De que sea de día hasta las 10. De bañarse a esa hora. De comer gazpacho.De cenar ensaladas con frut y verdura como la de la foto. De la exaltación de la frutería, con la coexistencia en las estanterías de cerezas con albaricoques, melocotones, sandías y melones. Un espectáculo a la altura de junio.

A este junio llego con la lengua fuera. Pero no todos los años se publica tu primer libro y se cambia tanto de vida. Ni se han sacado tan pronto las sandalias ni el hombro al aire. Por eso llevo tantas semanas sin pasarme por aquí, muy a mi pesar. Pero la vida a veces no da para más. Sé que lo sabrás entender. Mañana será junio. Y en junio nunca pasan cosas malas. Tampoco este año. Eso esperamos.

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Marta

Hola, capturadores

He perdido la cuenta de las veces que un bocadillo me ha salvado la vida. Quizá no en sentido literal, pero sí ha evitado que cayera desmayada, me quedara sin comer durante horas o ha facilitado que pudiera hacerlo en sitios y momentos en los que no había otra cosa a mano. Pero, comerme un bocata también me ha dado muchos momentos de placer buscados, frente a paisajes increíbles o en barras de bar en las que todo sabe a gloria. También en meriendas épicas de verano bajo una higuera, o en comidas en las rocas de playas poco concurridas. Otras veces, en las gradas de un concierto, bajo el sol de medianoche finlandés, en un aeropuerto antes del mejor viaje de mi vida, o en una noche de verano, en un banco.

Así que durante todos estos años, he estado en deuda con ese combinado de pan con cosas. Ese, al que muchos desprecian, como si fuera el hermano pobre de una gastronomía cada vez más despistada. El que puede, también, ser la peor comida de tu vida, por la desgana con que algunos los elaboran. Pero el salvavidas de tantos a los que un bocadillo consigue hacernos felices.

Por eso, hoy, jueves 9 de abril, sale a la venta mi primer libro como autora (Esmorzaret. Anatomía del almuerzo a la valenciana). Y lo hace como un pequeño ensayo alrededor del almuerzo valenciano, en el lugar en el que aprendí a ser periodista. La ciudad en la que más bocadillos me he comido, y en la que estoy segura que se sirven más a diario. Pero sobre todo, estas 248 páginas nacen como una declaración de amor a la cocina. Esa que me han enseñado las mujeres de mi familia, hecha a diario, con cariño y paciencia. Con buenos ingredientes y alejada de los artificios.

El libro es la carta que me gustaría que tuviera el restaurante de mi vida, con combinaciones de bocadillos para cualquier momento vital. Una carta que no caduque con los años, porque la materia prima siga siendo cotidiana. Por eso no he incluido bares ni barras. Porque los lugares abren y cierran, pero los recetarios populares permanecen. Y eso es lo que yo quería que fuera este libro. Una guía para poder comerse un bocadillo en cada momento de nuestras vidas. El más sencillo, cuando el cuerpo nos pide poco trajín. El más sustancioso, cuando la vida nos atropella. O el que viaja bien, para cuando necesitamos movimiento. Esa ha sido siempre mi motivación, que Esmorzaret permanezca. Que ocupe un lugar en las estanterías de vuestros salones y cocinas. Que os inspire y os anime a cocinar algo con una fama tan básica como un bocadillo.

Una de las preguntas que más he respondido estos días, desde que conté que se publicaba el librito, ha sido si se podía comprar fuera de Valencia, tratando un tema tan local como el esmorzar. Un librero, incluso, me afeó el otro día que no esté escrito en valenciano. Pero, ese es, precisamente el espíritu de sus páginas. Dar a conocer el almuerzo fuera de la Comunitat Valenciana. Por eso, tú, que vives en Cartagena, o tú, que me lees desde Madrid, puedes bajar hoy a la librería más cercana a tu casa y comprarte uno. O encargarlo si no lo han recibido. Con él te llevarás 45 historias y 45 recetas de bocadillos y platos. Pero también un trocito de mi corazón, que he dejado en esas páginas, ilustradas por la bonica de Laura Alejo. Estoy convencida de que no sabes qué es un chivito, una brascada o un blanco y negro (y si lo sabes, quizá no conoces muchas de las cosas que aparecen). Y está bien que no lo sepas. Porque te lo voy a contar yo, que para eso he estado meses dándole a la tecla. Y lo voy a hacer igual que lo he hecho con mi familia, que ha sido la primera en tener un ejemplar entre sus manos.

Esta Semana Santa que he pasado en Cuenca, donde nací, llevé uno de los ejemplares que la editorial (Debate) me envió a casa para que tuviera mi propio libro la primera. Y allí, en familia, elegimos cuatro bocadillos para hacer en casa. Los afortunados fueron un braskeitor, un marinero, un chivito y un Trinche Carlovich. Con las recetas sacadas del propio libro fuimos a la compra para hacernos con los ingredientes y simulamos un esmorzar en casa, en Cuenca, pero a la hora de la cena. Ese será, sin duda, el gran éxito de esta aventura. Haber sentado a la mesa a los míos para compartir un momento frente a unos bocatas que hasta entonces, desconocían. O que tú sientes a los tuyos, después de haber leído y subrayado tu ejemplar.

En las primeras páginas encontrarás la explicación y el origen de este fenómeno sociológico que en la Comunitat Valenciana se llama esmorzar, pero que en el resto de España también se practica de una u otra manera. El hamaiketako en Euskadi, el almuerzo en cualquier bar de la meseta…Pero el valenciano tiene más de ritual. A partir de ahí, hablaremos de las partes que lo componen, del origen de muchos de sus ingredientes y de las historias que envuelven cada receta de bocadillos y platos. Acabaremos con los cafés y chupitos y nos quedaremos con las recetas de todo, que podremos replicar en nuestras casas, sin mucha complicación.

Honestamente, no suelo almorzar. Pero eso es lo bueno que tiene ser periodista: que eres capaz de contar las cosas que llevas mucho tiempo observando, analizando y conociendo, sin necesidad de ser parte fundamental de ellas. Por eso llevo décadas escribiendo de muchos temas. Porque soy curiosa. Y porque me gusta contar historias. Así que si me dejas, desde hoy entraré en tu casa a contarte una parte de la mía. La de una persona que lleva toda la vida disfrutando de los bocadillos. A la que un día de 1993 su madre le compró un libro de cocina en el que conoció a Cocobocata. La misma que, como la frase de Norah Ephron que he elegido para la contraportada, no ha acabado de comer y ya está pensando en lo que va a cenar.

Hoy, muchos años después yo estaré en la estantería de mi casa. Porque nosotros también estamos en lo que cocinamos y comemos. Que se lo digan si no al Cocobocata, que lleva dando vueltas por mi vida desde 1993. Vaya viaje. Quizá se ha ganado dar nombre a un bocadillo en una carta de almuerzos. Ahí lo dejo. (¿Qué ingredientes le pondrías?)

Y por favor, si te compras el libro, cuéntamelo, que lloraré de emoción al saberlo. Y si quieres que presente el libro en tu librería, en tu bar o en tu casa, escríbeme y vemos lo que podemos hacer. Pronto avisaré de las primeras presentaciones en Valencia. Entretanto, me encantará que cuando te comas un bocadillo te acuerdes de mí. Eso sí que será un éxito para el libro.

Gracias de corazón

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Marta

Hola, capturadores

Casi siempre cuando estoy perdida acudo al oráculo de Patricia Highsmith. La autora dejó por escrito en un diario de más de 8.000 páginas lo que le fue sucediendo a lo largo de 50 años. Tiempo después de su muerte, alguien encontró esos manuscritos escondidos entre la ropa de su armario y su editora decidió publicarlos por el valor artístico y literario que los folios tenían para poder conocer a una figura que durante su vida optó más bien por el hermetismo.

Hace unos años, Anagrama editó el tocho y mi amiga Carmen me lo regaló. Desde entonces, cuando necesito respuestas, en lugar de leer el horóscopo o echar el tarot, acudo a ella. Siempre me digo. Qué estaría haciendo Patricia tal día como hoy, en uno de los 54 años que documentó.

Estos días de oscuridad he acudido a sus páginas en más de una ocasión. Y el 24 de marzo de 1967 escribió sus particulares ‘Reglas para la supervivencia’ que me han consolado mucho esta semana y me han hecho recuperar un poco la cordura. Se resumen en 10 puntos, cada cual más necesario que el anterior.

1. Piensa con estrechez de miras. Es decir, sé formal, amable, serio y si es posible más papista que el papa. Supera a los esnobs.

2. Cree que mejoras constantemente.

3. Deja que otra gente haga tantas tareas como sea posible.

4. Cree que has escogido la mejor manera posible de vivir. Date por satisfecho.

5. Descansa siempre un poco más de lo que necesites. Es decir, déjalo antes de estar agotado.

6. Come tanto como puedas, a la mínima oportunidad. Aprovecha también todo el sol.

7. Cree que ya has logrado prodigios, teniendo en cuenta tu tiempo y tu energía.

8. Ten una réplica alegre y amable lista para cualquier detractor.

9. Cultiva el esfuerzo seguido por la relajación, a la manera de un atleta.

10. Causas de angustia:

    1. Sensación de culpa.

    2. Sensación de haber tomado una decisión equivocada respecto a la vida propia, personal o profesional.

    3. Fatiga, que también conduce a la angustia porque uno puede volver la vista atrás y ver cómo podría haber ahorrado energía. En mi caso, siempre es con los quehaceres domésticos, nunca con el trabajo.

    4. Podría ser la envidia, pero en estos momentos no hay nadie a quien envidie.

Unos años antes, el 23 de marzo, pero de 1942, también encontré consuelo.

A mí, como a Patricia, escribir esta carta esta semana, desde una butaca naranja de hospital, también me ha resultado necesario. Y ha sido la única vez, en unos pocos días, en que he recuperado la normalidad. Aunque haya sido cosa de un momento.

Felices vacaciones de Semana Santa

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Marta

Hola, capturadores

He escrito un libro. Así, sin medias tintas, que si le doy demasiadas vueltas empezaré a quitarle importancia a la cosa, porque tengo un síndrome de la impostora que me come viva. Pero la realidad es que he escrito un librito precioso, que tengo una ilusión en el cuerpo que me tiene sin dormir desde hace unas noches, un miedo terrible a que sólo se lo compre mi familia y mis amigas Isa y Paloma, y a que a las presentaciones que haga para enseñarlo en sociedad se queden vacías. Tras hablarlo con algunas personas que han pasado por lo mismo, parece que el mal es común y que la sangre nunca llega al río. Pero la historia es que el 9 de abril estará en todas las librerías de España un libro escrito por mí y que desde ese día seré autora. Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhh (inserte su grito aquí).

¿Y qué has escrito, Marta?, te estarás preguntando ahora mismo. Pues un ensayo sobre un fenómeno gastronómico que sólo se da en la Comunitat Valenciana, con un recetario ilustrado por Laura Alejo, sencillo y muy chulo para que una vez te adentres en el mundo del esmorzaret puedas prepararte los bocadillos y añadidos en tu casa, si los bares valencianos te pillan lejos. No es una guía de almuerzos, ni una macedonia de recetas al uso, porque la gastronomía está viva, los bares abren y cierran y mi libro es para toda la vida. Me sobrevivirá a mí y al bar más centenario de tu barrio. Así que este librito es para siempre, no se va a quedar desfasado.

¿Y tú almuerzas, Marta? Pues de vez en cuando, claro. Pero, aunque no soy una habitual de los bares a media mañana, soy una consumidora de bocadillos desde que era pequeña. Y periodista. Así que si contar historias y comer bocatas son dos de las cosas que más me gusta hacer, imagina combinarlas. Además, conmigo estará mi fiel compañero de batallas: el Cocobocata. Un personaje que me acompaña desde que era pequeña. De él, hablaremos después.

Todo empezó un 20 de mayo de 2025. Esa noche recibí un mensaje de Paloma, ahora mi editora (La editora más guay del mundo y cabecita detrás de una de mis newsletters favoritas), con la que otras veces había hablado de mi colección de recetas familiares. “Querida Marta. ¿Y si te animases a escribir un recetario del esmorzaret?, ¿es algo que te gustaría”, me vino a decir. Después de utilizar la palabra “ataquito” para definir el estado en que me había dejado la propuesta y decirle que en el periódico todos los días escribía de cualquier cosa que se me ponía por delante, le dije que ¡CLARO QUE SÍ! Esa noche, por supuesto, no dormí. Y algunas más, después, a lo largo de estos meses, tampoco.

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Tras unas reuniones rápidas para fijar un índice y marcar algunos plazos, empezó la aventura. Un viaje en el que Paloma y el equipo de la editorial DEBATE siempre han estado al otro lado, muy cerca. Pero el encargo estaba en mi mesa. En concreto, en la del salón, donde atornillé mi portátil para sentarme a escribir, de manera militarizada, cada tarde, al salir de trabajar. Me calendaricé los capítulos, me repartí las citas para documentarme y me liberé un mes de vacaciones también del libro para no acabar loca perdida por abarcar tantas cosas. Y lejos de suponer un agobio de plazos, el proceso de escritura ha acabado siendo una de las mejores experiencias de mi vida (Paloma, quiero escribir más libros). El recetario fue la excusa. Mi obsesión, después, por escribir algo parecido a un ensayo, fue total.

¿Y cómo se escribe un libro? Pues contándole las cosas a quien crees que va a estar al otro lado. Y ahí, hay varios perfiles. Quienes lo saben todo del almuerzo, pero quieren leer lo que he escrito. Quienes no saben ni lo que es un chivito y necesitan que no des nada por contado. Quienes me quieren mucho y comprarán el libro porque me conocen. Y quienes no saben nada de nada del tema, pero han recibido el libro por trabajo, por un regalo o lo han cogido de un estante de su librería habitual. Así que a todos les he contado todo lo que sé y lo que he aprendido sobre esta costumbre tan valenciana. Y lo puedes comprar si vives en Cullera, en Madrid o en A Coruña. Para eso está planteado.

Hay decenas de personas que me han ayudado a hacerlo realidad, personas que me han regalado recetas, curiosidades, consejos o me han chivado cosas que se me habían pasado por alto. Ninguna, eso sí, lo ha leído antes de que salga. Pura superstición y un síndrome de la impostora como la copa de un pino que me ha tenido sin contarle a casi nadie que estaba escribiendo un libro todos estos meses, hasta que la criatura asomaba ya la cabeza. Pero, vamos, que escribir este libro ha sido como redactar mi reportaje más largo, sin que caduque a los meses. Tiene que ser un libro de consulta. Un Better call Marta si necesitas una idea de bocata.

Esmozaret, Anatomía del almuerzo a la valenciana, que es como se llama el libro, me ha acompañado en estos últimos meses de mi vida tan movidos. En algunos momentos lo he sentido como el hilo que ha dado continuidad a dos etapas. Y ahora que lo he soltado, para que lo recojáis vosotros, he sentido alivio y vacío a partes iguales. Ya no estoy escribiendo un libro. Ahora ya lo he escrito. Pero durante esos meses me ha hecho compañía, me ha hablado, me ha interpelado, me ha retado y me ha vacilado. “Marta, no sabes de lo que hablas”, me susurraba algunas veces. Pero entonces, lo solucionaba cenando un bocadillo. Al fin y al cabo, lo que he hecho ha sido contar lo que veo cada día de mi vida a mi alrededor, desde hace más de 20 años. Y analizarlo. Y contextualizarlo. Y ponerlo en su sitio. Con sus luces y sus sombras, que también las tiene. (Hola, colesterol. Hola, señoros. Hola, precios gentrificados).

A meterle mano me ha ayudado un compañero incansable, que lleva más de 30 años acompañándome: Cocobocata. Nos conocimos en 1993, cuando mi madre me regaló Mi primer libro de cocina, que es además de una realidad, el nombre del libro que aún conservo. Ahí estaba él, un cocodrilo de pan relleno de jamón cocido, queso y huevo, decorado con pepinillo y aceitunas negras que llegaba con un mensaje muy claro: «Los panecillos te permitirán hacer un montón de bocadillos divertidos y buenísimos. Este cocodrilo es un ejemplo», avisaba. Su descripción era toda una declaración de principios que, tres décadas después, me ha traído hasta las páginas de mi primer libro. Ese día, en Cuenca, mi ciudad natal, inicié mi idilio con los bocadillos, que continúa todavía hoy.

Así que Cocobocata es un personaje imprescindible para haber podido escribir este libro, y para ayudarme a poder dar ese tono tan Captura de pantalla en el que me gusta moverme. Lo podréis conocer a partir del 9 de abril, fecha en la que el libro se publica. Ya lo tenéis en preventa, y dicen que las editoriales se fijan en esas cifras para saber si genera cierta expectación. Pero la realidad es que a mí me gustaría que si lo compráis, lo hagáis en vuestra librería de siempre. Estará seguro desde el 9 de abril, pero si no, lo podéis encargar y os lo traerán con mucho gusto. (Pero compradlo, por favor :)

Hasta entonces, en estas semanas que quedan, seguiré durmiendo poco de la emoción, comenzaré a preparar las presentaciones a las que podréis venir e ideando unas cuantas cosas guays (como bordar la portada, que voy a regalar a mi editora) para convenceros de que mi libro se merece un sitio en vuestras casas. Aviso, habrá pegatinas de Cocobocata de esas chulas que nos gusta ponernos en el portátil, para los que vengáis a verme. Luego no digáis que no os avisé. Y Gorka me ha regalado un rotulador, por si tengo que firmar algún ejemplar. Ya os contaré cuándo y dónde lo presento. No me dejéis sola, por favor.

P. d: Aquí os dejo un fragmento del libro que ha adelantado ya la editorial, por si os pica el gusanillo. ¡Qué nervios! Espero que lo compréis. Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

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Marta

Hola, capturadores

El 23 de diciembre, un día antes de Nochebuena, fui por primera vez a Bernal A Costa, un pequeño restaurante de cocina artesanal en el barrio de Patraix. Lo hice para celebrar la Navidad con Molins y con Matt, una pequeña familia elegida a lo largo de estos años. Y acabamos allí, a ciegas, a pesar de que el restaurante aún no había hecho pública su carta ni un teléfono de reservas. Pero ellos conocían a la arquitecta que había hecho la reforma del local y fuimos un poco a ver las dos cosas: el garito y la comida. Tampoco es que nos pille muy a mano, porque está al final de la calle Cuenca, en un sitio poco de paso. Pero por lo que sea, ese día nos la jugamos y decidimos convertirnos en unos de sus primeros clientes. Doy fe aquí. Dos horas y diez minutos después de haber cruzado la puerta, ya estábamos enamorados…y queriendo volver a por algo…

Bernal A Costa es el proyecto personal de Victoria y Thania, dos chicas argentinas que son, desde la semana pasada, mis abuelas en Valencia. Porque aunque son bastante más jóvenes que servidora, hacen lo mismo que las iaias cuidarnos. Tú a tu abuela le dices que te gusta el fuet y el próximo día que vas a su casa te ha comprado tres. Pues ellas dos sólo tuvieron que prestar atención a una conversación informal que mantuvimos el primer día que nos conocimos para robarme el corazón, un par de meses después.

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Ese 23 de diciembre, al terminar de comer una milanesa de pollo riquísima, los tres nos lanzamos a interrogarlas. Que si de dónde habían sacado el mueble tan chulo de la sala, que si la bebida sin alcohol buenísima que ponen la venden demasiado barata, que por qué el restaurante se llamaba así, y también de dónde eran, porque después de examinar la carta (con algo italiano y algo alemán, debatimos si eran argentinas o chilenas). Recuerdo que dijeron que de Quilmes, y que yo les hice una broma con que todo el mundo que conocí la última vez que fui a Argentina era de Quilmes o de Caballito. Me preguntaron si conocía Buenos Aires, y les confesé que es una de mis ciudades favoritas del mundo. A partir de ahí, hablamos de restaurantes que las tres conocíamos y les conté algunos de los platos que más me habían alucinado en Sifón, un gastrobar del barrio de Chacarita. Entre ellos, los NIÑOS ENVUELTOS. El plato con el mejor ‘naming’ del mundo esconde una receta versionada de canelones, en los que la pasta se sustituye por una verdura. Probamos de berenjena, pero también de hoja de col y de parra. El relleno es carne especiada con arroz y se pueden acompañar de una salsita para darles alegría. Y en realidad, simulan a los bebés cuando están envueltos en el arrullo. De ahí el nombre de este plato tan casero, de ascendencia argentina, pero también libanesa. Los niños envueltos monopolizaron la despedida y animamos a Thania y a Victoria a que los incluyeran en carta en algún momento para que quienes no los habían probado, lo hicieran. Y ahí quedó la cosa.

A partir de ahí, he vuelto a ir al restaurante unas cuantas veces más, con distintas compañías. Todas, se han ido encantadas con el trato y con la comida. Y por qué no decirlo, con la honestidad de los precios. Eso, en tiempos de gastrobares de relumbrón, es una pequeña balsa en la que refrescarse del incendio de quemazos gastronómicos. Pero, la última vez que me senté a una de las mesas de Bernal a Costa, Victoria (que se llama como se llamaba mi madre) y Thania, se convirtieron en mis abuelas de Valencia. Porque me habían cocinado ‘Niños envueltos’. Si me llegan a regalar un jamón no me hace tanta ilusión como que se acordaran de aquella conversación y decidieran incluir este platillo en su carta. Ese día, pasé de ser su clienta a ser su embajadora.

Y es que siempre hay que ayudar a las personas que lo hacen bien. A las que te tratan con cariño. A las que se dejan la piel en hacer de sus locales un lugar en el que hacer felices a los que ocupan sus sillas y sus mesas. A las que sortean los machismos que aún se viven detrás de una barra con una palabra firme, pero sin estridencias (hola, distribuidor de cerveza. Yo estaba allí). A las que cocinan rico y casero de verdad. A las que atienden con empatía. Y a las que han hecho suyo el verdadero sentido de la hostelería y la hospitalidad. Cada vez quedan menos locales así. Así que los que hay, tenemos que cuidarlos. Y hay muchas maneras de hacerlo. Yendo a comer o a cenar, en lugar de elegir una franquicia. Saliendo del atronador centro y frecuentando locales en barrios, como el suyo. Recomendando su proyecto cuando alguien te pide una pista sobre dónde ir a picar algo. Dándoles like a una publicación en redes o compartiendo su contenido. Y volviendo. Porque quienes repiten, siempre demuestran a los demás, que les importan. Es el pequeño milagro de la gastronomía. Y con los restaurantes pasa como con la ropa. No hace falta estrenar cada semana. Es más, puedes ponerte tu jersey favorito siempre que quieras. O sentarte a esa mesa muchas veces.

Así que sí, hay que cuidar a los proyectos que nos gustan. Es la única manera de que sigan ahí, con nosotros. A las abuelas, se las cuida. Y yo ahora tengo dos en Valencia que me cocinan ‘Niños envueltos’.

Esa noche, por cierto, se dio un momento mágico. Victoria le ofreció ‘Niños envueltos’ a un niño que acudió a cenar al restaurante, en la mesa de al lado de la mía. La cara del chaval, al escuchar la propuesta…fue todo un poema.

Ah, y por si vas en breve. Pide el plato de calamar. Una especie de aguachile en versión tailandesa en el que lo mejor está al acabar el plato: el caldito (que yo me bebí). Mi última minuta fue: calamar, niños envueltos, quesos y un helado de leche ahumada como postre. Los vinos son la pera. Cerveza tienen Inedit y sin alcohol Buloo, que me flipa.

Y no, de la semana que viene no pasa que te cuente lo que te tengo que contar. Es tan fuerte que me da hasta vértigo…

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Marta

Hola, capturadores

Transitamos el mejor momento del año. Esa parte final del invierno en la que buscamos el sol en vez de evitarlo. En la que los rayos nos desperezan y nos espolean. En la que los días crecen y las tardes reparten optimismo. Días templados, al fin y al cabo, que como casi todo en la vida, son los mejores. Días de calle, de paseos de luz (y de salud) y de abrigo con gafas de sol.

En invierno, cuando el cielo es azul y el sol te hace guiñar los ojos, siempre me enfrento a la revelación de que vivir es increíble. Y eso que la vida está llena de preocupaciones, de alertas y de sobresaltos. Que te cambia en un minuto, que está mecida por la mano del azar. A veces para bien y otras para mal. Que la tranquilidad se convierte en el estado más codiciado de nuestras vidas y que al final, todo esto, no es más que la suma de muchos micromomentos de felicidad, aderezados con otros tantos de tristeza. En la subida entre unos y la bajada entre otros, está la calma. El sitio donde más me gusta plantar el culo. Así que de vez en cuando me paro a identificar todas esas cosas simples que consiguen generar espacios de sosiego. Casi de felicidad por que no pase nada, que es a veces el mejor estado posible. Y estas son las cosas que me hacen querer vivirlo todo. Entusiasmarme. Tener una bajona. Y, con cada vez más frecuencia, sentir paz en el aburrimiento.

-Despertarme antes de que suene el despertador. Empezar el día ganándole minutos a la vida para pasarlos aún en la cama, sin hacer nada. Para arrancar a mi manera.

-Desayunar en pijama, sin tener que mirar el reloj porque me he levantado con mucho tiempo. Tomarme el café recién hecho, con mucha leche caliente. Y la tostada con aceite y jamón serrano cortado muy finito.

-Volver un ratito a la cama después de desayunar. Aunque para ello haya tenido que madrugar más.

-Cerrar los ojos mientras me ducho con agua muy caliente.

-El minuto antes de acabar de hacer deporte.

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-Ir andando a todas partes.

-Comer cuando tengo hambre. Las veces que sean y a la hora que sea.

-Abrir y acabarme una botella de vino con amigos. Y pedir otra. Disfrutar de uno de esos momentos.

-Tener una cuña de queso Comte en la nevera. O una tarrina de Gorgonzola. Queso y vino. Un quitapenas de manual.

-Empezar un paquete de mantequilla. Y olerla. Y extender el primer trozo sobre pan tostado.

-El olor a pan. Así de simple. Sobre todo si lo ha hecho Gorka en casa.

-La luz cálida en el salón por la noche.

-Tomarme un té con leche en mi taza favorita.

-Dormir la siesta. Pero que sea muy corta. Y hacerlo con la tele puesta. Y tapada.

-Taparme la barbilla con mi manta. Y sentir su tacto.

-Las casualidades.

-Beber agua cuando tengo mucha sed. Y un Nestea (ahora me he pasado al Fuze) cuando he acabado de trabajar.

-El salitre en la piel. Y su olor.

-Dormir en unas sábanas recién puestas. Frescas. Lisas. Que huelan a limpio.

-Tener los tupper de toda la semana cocinados, ya colocados en la nevera después de una tarde de batchcooking.

-Cantar en el coche una canción que me guste con la música muy alta.

-Ponerme una canción triste por vicio.

-Comprar flores cada semana. Ponerlas en un jarrón y mirarlas.

-Tener la agenda vacía porque ya he hecho todo lo que tenía que hacer.

-Acordarme de los cumpleaños de la gente que me importa (incluso de algunos que no) sin tener que apuntarlos en ningún sitio.

-Los viernes por la tarde. Esa sensación de que tengo todo el tiempo por delante, sin consumir.

-La onza de chocolate que me como todos los días después de cenar, ya sentada en el sofá.

-Quedar a comer con alguien sin nada más que hacer después y terminar cenando de manera improvisada.

-Cuando a mis plantas les salen hojas nuevas. Algo estoy haciendo bien, pienso. Sé cuidar.

-Viajar cuando no son vacaciones.

-Encender una vela.

-Ponerme la almohadilla eléctrica aunque no me duela nada. Ese calor me hace sentirme segura. Como si nada malo me pudiera pasar.

-Estar sola un rato porque lo he elegido.

-Ir a una exposición y que me guste.

-Tener la nevera llena de cosas ricas y hacer la compra de cada cosa en una tienda distinta.

-Descubrir por qué un libro se titula de esa manera cuando lo estoy leyendo. Ese momento me parece mágico. Y que tenga menos de 200 páginas.

-Conmoverme. Llorar de emoción. Que algo me remueva.

-Tener todos los ingredientes de una receta sin haberlo planeado. Y hacerla y que me salga buenísima.Y mojar pan.

-Comer comida casera y que me reconforte.

-Tomar mucha verdura y cocinarla rica.

-Pintar una acuarela sin límite de tiempo y que me quede bonita.

-Bordar rápidamente algo que se me ha ocurrido sobre la marcha.

-Tener un proyecto de bordado que me dure mucho tiempo, para aprender a tener paciencia.

-Contar los puntos de un jersey que estoy tejiendo y que coincidan con los que dice el patrón.

-Saltarme el patrón.

-Llevar medias blancas porque me recuerdan a ballet.

-Ver por enésima vez El lago de los cisnes.

-Que se sepan mi nombre en las tiendas en las que compro.

-Escuchar música clásica todos los días un rato.

-Pasar el árbol que hay antes de llegar a Almodóvar (mi favorito), por la carretera y darme cuenta de que voy a llegar a Cuenca.

-Acordarme de que hay mucha gente que me quiere.

-Sentirme orgullosa de ser quién soy y de todo lo que he conseguido en mi vida.

-Ir al psicólogo por rutina y no porque tenga ningún problema.

-Los bocadillos ricos. Y el sándwich Club del Vips.

-Encontrar un regalo de cumpleaños para Gorka muchos meses antes de que llegue la fecha.

-Dormir cada noche sin mayor preocupación que la de que por la mañana me pueda despertar unos minutos antes de que suene el despertador, ducharme con agua muy caliente y desayunar sin prisa mientras acabo un libro finito.

-El frío en la cara.

-El sol de invierno.

-Tener guardada una noticia muy importante (casi en secreto) y estar a una semana de contarla. De hecho, quizá el viernes que viene sea el día.

Me gustaría conocer alguna de estas cosas que a ti te genere momentos de microfelicidad. ¿Me la cuentas por si la puedo incorporar?

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Marta

Hola, capturadores

La semana pasada voló la antena de la tele de mi casa. Literalmente. En otra época me habría echado a llorar por no poder ver cualquier programa que me genere ruido interno mientras tecleo cualquier cosa en el ordenador. Pero ahora, con las plataformas y la tele desde el móvil, hay vecinos que ni se han enterado de que nos habíamos quedado sin tele convencional. Pero vamos, como en mi casa no pagamos por ver la tele, hemos sufrido el apagón y hemos tenido que echar mano del RTVE Play. Y ahí, amigas, estaba el tesoro. Ahí nos estaban esperando los Juegos Olímpicos de Invierno.

No me escondo. Estoy enganchada a todos los deportes de nieve y hielo desde el mismo momento en que Laura Pausini dio por inaugurado los Juegos de Milán y Cortina. Me da lo mismo que toque la prueba en la que se tiran con unos esquís por una cuesta llena de baches, que esa en la que se suben a una especie de trineo que parece una bandeja, y se lanzan por un circuito de hielo. No le hago ascos a nada. Pero lo que de verdad me tiene enamorada es el curling. Sueño con barrer una piedra en una de esas pistas, con el público jaleando mi nombre mientras me deslizo suavemente con mis zapatos de hielo. Tanto, que ya he mirado dónde son los próximos Juegos y a Dios pongo por testigo que en 2030, si sigo de una pieza, me planto en Niza.

Pero es que estos Juegos Olímpicos me han recordado por qué me gusta tanto ver todas las competiciones deportivas cada cuatro años y hacerme experta en disciplinas que luego olvido. Porque los Juegos están llenos de historias humanas. Porque los deportes los hacen personas. Y los de Milán-Cortina se van a llevar la palma de anécdotas de esas que trascienden el puro mérito físico. En estas Olimpiadas las medallas se han repartido, casi siempre, fuera de la pista. Y es que estamos viviendo una especie de despedida de solteros deportiva a toda hora. Y qué maravilla.

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Los Juegos los recibimos sin mucho entusiasmo. El rollo nieve es demasiado elitista para empatizar con él y para más inri, nuestro país no tiene demasiadas opciones desde que se retiraron los Fernández Ochoa. Pero una vez pasados los primeros cinco minutos, en los que no entiendes nada, te atrapan. Y como para no hacerlo, si la primera noticia que nos contaron de Cortina d’Ampezzo unía en una misma frase ácido hialurónico y pene. Ahí nos contaron que se sospechaba que algunos esquiadores se habían puesto ácido en sus partes, como otras personas se lo ponen en los labios, para lo mismo. Para inflarlos, que la cosa se hiciera más grande y así, en su día, cuando les tomaban las medidas para el mono aerodinámico que iban a lucir ahora en la competición, la cosa quedara holgada y beneficiara a la aerodinámica. No sé ni si es cierto. Pero nos sirvió para entrar hasta la pista.

Después llegó el curling. Por hacer la gracia, y porque no tenía nada más que poner en la tele, decidí darle una oportunidad. Y claro, me enganché al momento. Las jugadas son muy chulas y la pareja de comentaristas de TVE (hola, Ángel) las explica muy bien. Pero lo que me acabó de fascinar fueron términos como ‘Espíritu del curling’, la historia de dónde se saca el granito de las piedras y los detalles humanos que dan más lustre a la competición que las propias escobas con las barren el hielo para pulirlo. Resulta que las piedras salen de una cantera, en una isla habitada de Escocia, de donde sólo se puede sacar ese tipo de piedra cada no sé cuántos años. Lo hace una única empresa, y las fabrica artesanalmente un señor al que se rifan en las competiciones. La isla, por supuesto, ya la he buscado, conozco todo de ella, y no la voy a visitar, pero porque no se puede. Ahora, veo todos los partidos (que no partidas), manejo términos como el ‘hammer’, la casa y el ‘lead’ y conozco las caras de muchos de los deportistas. De ahí a poner un póster en mi casa, hay un paso.

Después, me pasé al patinaje sobre hielo. Una especie de híbrido con danza, del que no tengo ni idea, pero me parece muy estético y muy difícil. Nada que no solucionen unas buenas comentaristas de estas que hacer ‘ay’, ‘ouch’ y ‘qué pena’ cuando las cosas que tú no has visto suceden. Porque claro, cuando van al suelo, lo vemos todos. Eso pasó en la final masculina de estilo libre, en la que acabé tapándome la cara con una almohada. Qué le vamos a hacer, empatizo mucho con el sufrimiento ajeno. Y en la final se cayeron casi todos los bebés. Hasta el norteamericano que por lo visto sabía dar más vueltas que nadie y acabó quedando octavo. Cosas que pasan. Pero ahí estaba yo, intentando comentar con alguien lo que habían visto mis ojos. Pero me consuelo con subir cada cosa a unos stories de Instagram para contarle al mundo lo que está pasando en Cortina.

En esos días también llegó el esquiador rubio que confesó una infidelidad a su pareja delante de los micros de las teles que cubren los Juegos. Ese momento también coincidió con la noticia de que los preservativos en las villas olímpicas se habían agotado.Si lo tuyo es el salseo, los Juegos también tenían tema para ti.

Luego, volví al patinaje, que llegaron las chicas. Y por el camino descubrí la expresión real de ser un chaquetero. Lo hizo carne el coreógrafo de nada más y nada menos que 16 parejas, de 13 países distintos. Un tipo que se va cambiando la cazadora por la del país que en ese momento sale a pista, y que se ha convertido en la verdadera mascota de Milán-Cortina.

Pasaron los días y avanzaron las competiciones, hasta llegar al puro esquí en sus 40 versiones. El de bajar una montaña con baches y hacer acrobacias me dejó contrariada. Una se da cuenta de que ha cumplido una edad cuando está más sorprendida por el posible dolor de articulaciones que semejante práctica dejaría en sus rodillas, que por la dificultad de la prueba.

También el eslálom, que es ir moviendo mucho la cadera para sortear banderitas cuesta abajo. Y ahí conocimos al Jonathan de la particular Isla de las tentaciones de Cortina: el esquiador que se fue corriendo al monte por haber perdido la medalla. El noruego falló en un requiebro y acabó lanzando los bastones y huyendo al bosque en una pataleta monumenal. No sabemos si él también grito aquello de: Estefaníaaaaaaaaaaaaa.

Y mientras este esquiador daba la espalda a la deportividad, otros usaban esa parte baja de su cuerpo para alzase con un triunfo, que lo vi yo. Un patinador de esos que van muy rápido en un velódromo de hielo entró en meta de culo. Y gracias a eso, se llevó premio. Otra más para nuestro anecdotario.

Y cuando a estas alturas de la película creíamos haberlo visto todo, de las nieves bajó un perro lobo para meterse en la foto finish de la final de otro esquí. La patrulla canina, hecha realidad.

Así que después de todo esto, que haya un atleta suizo que se llame Cedric Follador, y que nos haga tanta risa infantil el apellido, yo a la vida sólo le puedo dar las gracias por que se nos rompiera la antena. Gracias a eso hemos podido disfrutar de un espectáculo tan increíble como el de los Juegos de Invierno. Y como colofón, ver a dos deportistas españoles ganar un bronce y un oro. Quizá no se vayan a hacer tan famosos como ninguno de los anteriores, porque no serán un meme. Pero esa es la grandeza de estas semanas. Que los estos Juegos se disputan en varios planos: el del deporte (espectacular, por cierto), y el de la vida. Pero una cosa no se entiende sin la otra.

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Marta

Hola, capturadores:

Un día, Sara, mi psicóloga, me pidió en plena sesión de las nuestras que pensara en un sitio que me hiciera muy feliz. Un lugar al que transportarme en momentos de ansiedad. Cerré los ojos, como ella me pidió, para buscar el típico lugar seguro al que trasladarías tu mente para bajar las revoluciones y respirar con calma. Ahí, mucha gente elige un paisaje de playa, mecido por el vaivén de las olas, un pedazo de naturaleza virgen, o una puesta de sol idílica. Yo, sin embargo, pensé en algo más cotidiano que me da mucha paz cuando lo necesito. Ahí, yo pensé en mi ducha.

La ducha es mi lugar seguro. El espacio en el que me siento en calma. Donde se me ocurren algunas de las mejores ideas y donde el agua caliente cayendo por la espalda me hace entrar en trance. No necesito música ni demasiado artificio, aunque a veces reconozco que canturreo. Pero ese agua, a temperatura alta, hace más por mi relajo que un lorazepan. Una ducha sin más intención que la de abstraerse unos minutos tiene efectos relajantes. Casi curativos. Me funciona igual en verano que en invierno. El sonido y el tacto del agua me abstraen.

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Así que recurro a una ducha corta con mucha frecuencia y he aprendido a distinguir la ducha por higiene de la ducha por necesidad. La de limpiarse la hago todas las mañanas, siempre antes de desayunar. La excepción la hago los fines de semana, que me gusta desayunar antes y me ducho más tarde, porque siempre hago alguna tarea de casa. Pero la ducha salvadora la hago por la noche. Me meto debajo del grifo cuando estoy cansada, cuando estoy agobiada y cuando estoy nerviosa. Y cierro los ojos, dejo correr el agua y me voy a otro sitio. Mis problemas se van por el desagüe casi como por arte de magia. Al salir, me gusta secarme con calma, echarme crema y ponerme un pijama limpio. Si consigo completar las tres fases, duermo como un bebé. Y si me pongo unas gotas de lavanda en la almohada, directamente caigo rendida.

Con los años, he aprendido a valorar una buena ducha. De esas con presión, ancladas al techo, pero con alcachofa extra, extensible. En casa no la tengo, desde luego, pero cuando elijo hotel me gusta que tenga buena ducha. Para pasarme un buen rato debajo. Y ahora me reconozco recomendando a la gente ducharse para casi todo. Si te pasa algo, date una ducha, que se te pasa.

Así que el otro día busqué si esto que me sucede tiene alguna explicación científica, o he entrado directamente en el olimpo de la magufería. Y resulta que sí. Que activa los receptores táctiles de la piel, que estimulan el sistema nevioso y nos ayudan a liberar serotonina. El famoso cortisol parece que también te lo baja de golpe, porque el agua caliente activa el modo descanso y digestión. Por eso te deja frita, porque te activa el modo calma. Respecto al cansancio, no es que haga magia. Es que activa la circulación del cuerpo y al salir y volver a estar fresquita, aumentas el paso del oxígeno por los músculos. Pero, sobre todo, es que una buena ducha te hace estar en atención plena, que es algo que yo he aprendido con las clases de meditación de mi amiga Ana. No es ni más ni menos que estar en el momento. Ni antes ni después. Estar haciendo algo sin estar pensando en otra cosa. Y eso vale con la ducha, con fregar los platos o con recoger la ropa del tendedero. Pero a mí se me activa con el agua caliente, que me ayuda a resetearme y a mandar a paseo el resto de pensamientos.

Así que si alguna vez me cruzo contigo, no te ofendas si te mando a la ducha. No es porque huelas mal. Es porque de verdad creo que cuando algo te pasa, casi siempre se soluciona con un rato debajo de la alcachofa.

La semana pasada os hice una defensa a ultranza de la lasaña y de la comida casera como grandes exponentes de lo que ahora se llama autocuidado. Pero a muchas de vosotras os pareció indignante que hablara de semejante manjar sin compartir ninguna receta. De hecho, bastantes personas que dijeron que esperaban unas instrucciones al final de la carta. Di por hecho que todo el mundo hace lasaña. Así que, culpa mía. Para compensarlo, os dejo la receta “modo casero” de dos combinaciones que hago, que me salen muy buenas y son muy resultonas. Una de pescado congelado y otra sin carne.

Lasaña de pescado congelado:

Para hacer bechamel (doras un poquito de mantequilla, añades un par de cucharadas de harina hasta que se tueste un pelín y añades como dos vasos de leche. Sal, pimienta y si te gusta la nuez moscada...Fuego medio bajo, que burbujee pero no hierva, y sin parar de remover hasta que espese y la veas cocida).

Ingredientes: Hojas de pasta fresca (yo compro Ranna) o láminas de lasaña deca. Un paquete de rape congelado o un par de trozos. Un paquete de merluza congelada, que suele llevar tres colas limpias. 7-8 gambas congeladas. Un manojo de espárragos trigueros, un diente de ajo, una cebolleta, 4-5 champiñones. Y si tienes alguna verdura pocha, se la pones.

Elaboración: Haces un sofrito con la verdura, añades los espárragos y los champiñones cortados pequeños. Luego añades el pescado y las gambas, también troceados y descongelados antes. Lo mezclas todo en la sartén, sal, pimienta, y le pones un par de cucharadas de la bechamel para que se junte todo un poquito.

Montas una lámina de lasaña, le pones relleno, lo tapas con otra, relleno otra vez. Otra lámina y la cubres con bechamel. Eso al horno y ¡comida! En total, uso 6 láminas de lasaña fresca y comemos 3 veces dos personas, porque lo acompañamos de una ensalada.


Lasaña de tomate, mozarella y albahaca

Ingredientes: Láminas de lasaña, 400 gramos de tomate triturado (es una lata aprox), dos dientes de ajo, un cacharro de creme fraiche (es de President y está junto a la mantequilla en el super), tres bolas de mozarella fresca, champiñones laminados, un paquete de albahaca, queso parmesano rallado.


Elaboración: Lo primero es hacer tomate frito. Para ello, laminas el ajo, lo pasas por aceite y antes de que coja color le echas el tomate. Yo ahí añado un manojo de albahaca picada y lo dejo a fuego bajo hasta que pierde toda el agua y queda como una especie de paté. Lo saco del fuego y le añado toda la creme fraiche, que son 200 gramos.

Montas una lámina de lasaña. Tapas con la salsa. Pones champiñón lainado y mozarella cortada o desmenuzada. Pones otra lámina de lasaña y repites. Y en la última lámina tapas con la salsa de tomate y pones queso rallado. Al horno y ¡comida!

Espero haber subsanado mi error con estas dos ideas.

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Marta

Hola, capturadores:

Tenemos un problema con la lasaña. Bueno, y con la tortilla de patata. Y con el pollo asado. Y con los arroces. Con la comida en general, diría yo. Los nuevos Nostradamus del apocalipsis alimentario insisten en que las cocinas van a desaparecer de las casas. Y casi de nuestras vidas. Asustaviejas sin más, porque nadie en su sano juicio quiere tener una casa sin uno de sus mejores espacios. Quizá lo que ocurre es que con lo que ahora algunas personas se tienen que conformar ni siquiera son viviendas. Sino unos metros cuadrados en los que poder dormir, ducharse y calentarse un plato precocinado en un microondas, porque el mercado inmobiliario ha llegado a esa degradación. Pero eso es otra cosa. Nadie quiere una casa sin cocina. Porque una casa sin cocina no es una casa.

Pero, insisto. Tenemos un problema con la lasaña, uno de mis platos favoritos y de los que más nos salvan la vida en mi casa para organizar las comidas de la semana. Casi nadie cocina lasaña. Ni canelones. Ni nada que requiera dedicar un tiempo a seguir unos pasos bastante sencillos y rematar la faena en un horno. Y los comprendo. Claro que los comprendo. Porque hoy en día, cocinar una lasaña es un acto de fe y uno de esos ejercicio de autocuidado de los que tanto se habla. Y qué tristeza que así sea. Pero, claro, comprar una lasaña en Mercadona cuesta 2,65 euros. No la he comprado nunca, pero durante tiempo me he rodeado de compañeros de trabajo que la incluían en su menú diario. Eso y los arroces en lata, las raciones de pollo asado o las tortillas de patata. Dicen que lo hacen porque no tienen tiempo. Y porque, (justifican), está pasable y te quita quebraderos de cabeza. Argumentos que en ningún caso puedo rebatir. Ni tampoco lo quiero hacer. Porque cada uno con su tiempo, su dinero y su paladar, hace lo que quiere. Pero siempre me pregunto a qué dedicarán ese tiempo que dicen no tener para cocinar y que tan necesario les hace visitar las neveras de comida precocinada de cualquier supermercado, día a día. Porque, oye, un apuro lo tenemos todos. Pero entregar uno de los mayores placeres que se nos ha puesto delante, como es comer, a la comida para llevar, empieza a entristecerme.

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Cocinar es, desde hace unos años, una elección y no una obligación. Nadie necesita hacerlo para poder sobrevivir sin desnutrirse. Todo lo contrario. Quienes más acuden a todo lo ya cocinado están más lustrosos. No lo digo yo. Lo dice la ciencia. Porque los ultraprocesados son de todo menos saludables. Pero comer, se puede comer sin cocinar. Eso es innegable.

Hace muchos años, en 2013, la primera vez que viajamos a Nueva York, nos asombró el sistema de elección de comida en cualquier tienda de esas en las que comprarte una botella de agua o un kit kat. Si tenías hambre a media mañana, después de una larga caminata por la ciudad para hacer turismo, tenías varias opciones: comprarte una apetecible magdalena gigante, de arándanos o chocolate, por un dólar; o elegir una manzana o un plátano, de dudoso lustre, dejados caer en una cesta a la altura de los pies, por dos dólares. Lo mismo, a la hora de elegir algo en un restaurante. La ensalada un precio más o menos normal. Y la hamburguesa con queso, a un precio irrisorio. Y también allí, vimos con claridad, que los kilos y los dólares van casi siempre de la mano. Comer mal es mucho más barato que hacerlo bien. Así que las cuentas salen solas. Pero es un espejismo a corto plazo. Porque comer mal siempre sale caro.

Por suerte, aquello era Estados Unidos y lo nuestro unas vacaciones. Pero el modelo ha llegado a nuestras casas en una década. Comprar una tableta de chocolate o un sándwich con mahonesa en una máquina de vending no es que sea más barato que comprar un plátano o una ensalada. Es que la fruta y la verdura ni siquiera te la ofrecen. Y las economías de escala en los supermercados y sus neveras de listo para llevar están convirtiendo el ejercicio de hacer la compra de la semana en una pérdida de tiempo y de dinero para muchos. Sólo hay que echar un vistazo a los carros, en nuestras visitas al super. De las tiendas particulares, como fruterías, carnicerías, pescaderías o panaderías, mejor ni hablamos, porque cualquier día me quedo sola en esa cruzada de ir a cada establecimiento específico a comprar lo que necesito y no a cogerlo en bandejas de plástico del hipermercado. Los hay incluso que ya sólo hacen la compra online y piden al hipermercado que se la lleve a casa, con lo que su contacto con una tienda donde hay comida real es cero.

Así que, sí. Tenemos un problema con la lasaña. Y es que te han convencido de que no hace falta que la prepares. Que cada día, por 2,65 euros, estará disponible para ti, en su estantería, en varios rellenos, para que no te falten ningún día de la semana en el menú. Unos minutos al microondas, y a seguir trabajando o mirando el móvil, que el tiempo corre. Encima, no has ensuciado ni un cacharrro, no necesitas plato y en el propio establecimiento te dan un tenedor de un solo uso para que no tengas ni que llevar el tuyo. Todo está pensado.Con la tortilla de patata sucede lo mismo. Comprar huevos, aceite y patatas, se nos aparece como escalar el Everest. Y asar un pollo es cuestión de brujería.

Eso, comer. Pero es que la cena no es muy distinta. Quienes han echado mano de esa lasaña a mediodía, muchas noches buscan cualquier opción en una app de móvil, para que un restaurante, les lleve algo a casa. Desde la pandemia el sector del delivery se ha disparado, y la vuelta atrás no parece una opción. La gente llega a casa tan cansada y tan quemada que cree que tarda menos en pedir una hamburguesa, una pizza o comida asiática, que en hacerse una tortilla francesa.

Poco queda ya de cocinar por placer. Porque ahora el placer están en otros lados. Y porque cuesta tiempo y cuesta esfuerzo pensar. Lo que pasa es que el retorno de hacerlo se multiplica por mucho. Cocinar es un disfrute, pero también una inversión. Lo es en placer, en salud y en ahorro. Y de ahí no me bajo. Cocinar una lasaña en casa es mucho más barato que comprarla hecha cada día. Más saludable y más placentera de preparar y de comer. Ensucias una sartén grande y puedes hornearla en un molde de aluminio desechable. Y hacer una tarde una enorme, con 8-10 raciones, y congelarla para semanas de disfrute. Si necesitas alguna idea de rellenos para hacerla, me lo dices, que tengo un surtido.

Pero yo aquí no venía a convencerte. Aunque igual un poco, sí.

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Marta

Hola, capturadores

Sí, yo también quería una libreta estilo Louis Carmen, como todas las chicas estilosas de redes sociales, pero lo de gastarme 209 euros (cuadernos y accesorios aparte) ni se me pasaba por la cabeza. Se ve que el algortimo de Instagram y Tik Tok detectó en pocos segundos dos cosas; que quería el journal (que es como se llaman este tipo de cuadernos), y que me interesan las manualidades. Así que me comenzó a bombardear con tutoriales para hacerse la libreta en casa con tus propias manitas y dejar un resultado digno de la tienda que la marca tiene en el mismísimo centro de París. Dicho y hecho. Esta es la historia de cómo me hice mi propia Louise Carmen.

Pero por empezar por el principio, quizá en este mismo momento estés pensando que tú no tienes ni idea de los que es un cuaderno estilo Louis Carmen (o Traveller’s notebook si eres más de la papelería japonesa) y por tanto no sabes de lo que te estoy hablando. Pues es sencillo. Se trata de unas fundas de piel, con agujeros en el lomo y unos remaches, sobre los que se pasan unas gomas finitas de colores que servirán después para sujetar las libretas de papel o agendas que te apetezca llevar encima. La funda de piel actúa como solapa de todo, se cierra con las mismas gomas y te permite llevar todas tus cosas juntas, con unas tapas preciosas.

Dentro, son totalmente personalizables, porque puedes llevar tu agenda, varias libretas finas, fundas de plástico para guardar documentos, alguna pinza, fotos, pegatinas y algún abalorio que decore tu portada. El límite de personalización es el cielo, porque puedes elegir el color de la piel, el material de la misma, el color y grosor de las gomas, el tamaño de las libretas, si llevas o no pinza, si le grabas tus iniciales o no, si le dibujas algo, si la goma central sale del lomo o de la parte de atrás. Vamos, un mundo. Lo que pasa es que por muy piel buena que lleve y muchas pijaditas que le pongas, acabar destinando casi 300 euros a una mera libreta no me acaba de convencer.

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Así que con mi algortimo entrenado, dispuesto a convertirme en artesana de la papelería, empecé a buscar sitios donde comprar piel e intentarlo. Le conté la idea a mi marido y acabó convencido de necesitar también una, porque las libretas de piel siempre le han parecido chulas. Así que nos lanzamos juntos a hacer este proyecto de manualidades. Y lo primero fue encontrar una plantilla. Los dos queríamos hacer un tamaño A5, que es la mitad de un folio y cumple las dimensiones que suelen tener los cuadernos y agenda que usamos. La descargamos de internet, donde puedes encontrar decenas. Pero si no, es tan sencillo como dibujar un rectángulo de 46-47 cm de ancho y 22 cm de alto (el ancho puede ser mayor si quieres que tenga más solapa). Pones encima de ese papel o cartón el grupito de libretas que vayas a querer llevar dentro y tomas las medidas que te van bien. Con esto, además, no fallas con el grosor del lomo. Para que os hagáis una idea: yo llevo una agenda y cuatro libretas muy finitas y dejé 3 cm de lomo. Así, tenía un primer trozo de 14 cm de primera solapa, 3 cm de lomo y unos 30 cm más para que me quedara una solapa que cubriera todo. Con eso dibujado, ya sabía las medidas de la piel que necesitaba comprar.

La piel la compramos en una tienda online en la que venden retales ya cortados para las medidas más populares: A5 y el tamaño pasaporte. La nuestra era el tamaño de retal mediano, de 35x45 cm y nos dio perfecto para hacernos cada uno una agenda y sobró para otra pequeña. El retal, de unos 2 mm de grosor (te vale de menos grosor también) y piel de vacuno, nos costó 5,50 euros (más gastos de envío). La piel viene curtida desde Elche y llega a casa en super pocos días. Es muy gustosa de tocar. Nosotros tuvimos que comprar un color hielo porque nos podía el ansia y queríamos hacerla de ya para ya. Y los colores más chulos se agotan rápido, aunque reponen con frecuencia.

De ahí pasamos a los remaches y compramos de dos tipos. Unos por Amazon, porque hoy en día no te queda mucha alternativa para determinadas cosas. Una caja con 400 piezas de 4 colores, de 3mm de ancho y las herramientas necesarias para perforar la piel y cerrar esos remaches, nos costó 9 euros. Es esta, para que vayas a tiro hecho. Pero también compramos unos un pelín más grandes, en color morado, en una super papelería que han abierto en el centro comercial Gran Turia que se llama Milbby. Haces 6 agujeros en filas de 3 arriba y otros 6, iguales, abajo. En el centro del lomo hice dos más. Por los de arriba y abajo pasarán tus gomas. Por los del centro, las gomas que hacen de cierre de la funda.

Ya sólo nos quedaba la goma. Elegimos una color amarillo fluroescente, para darle un toque algo más moderno, porque la piel era gris hielo y le ayudaba a romper un poco. La compramos, también, en Amazon, porque en la mercería no tenían estos colores. Es esta, y mide 10 metros de largo y 2 mm de grosor, así que nos vale genial para los remaches de 3mm. Con esto, todo listo. La goma no costó 7 euros y tenemos para decenas de libretas. En total, pagamos unos 27 euros en materiales para los dos y nos han salido cuatro libretas: dos grandes y dos pequeñas. Además, tenemos gomas y remaches para siempre.

A partir de ahí, con la plantilla hecha, hicimos unos agujeros para las gomas, los perforamos con el punzón que viene en el kit de remaches, pusimos los remaches y pasamos las gomas por los agujeros. Los bordes de la piel los redondeé con unas tijeras y un cúter y di por acabada mi falsa Louis Carmen. Pero me picaba el gusanillo y le acabé bordando un Snoopy en la portada para dejarla aún más bonita. Lo hice cogiendo un dibujo de Snoopy y haciendo agujeritos con un punzón sobre la piel, en liso. Luego fue haciendo puntadas con hilo negro y fin de la cita.

La verdad es que no puedo estar más contenta con mi resultado. Y con el nivel de detalle que le he dejado a la funda de piel. Los 300 euros de la original tenía claro que no me los iba a gastar, por muy pieza de artesanía que sea, si era capaz de hacérmelo yo con mis manitas. Así que he cambiado artesanía por artesanía. Por esos 300 euros prefiero comprar algo más elaborado, en lo que se invierta más tiempo o se haga algo más especial. Algo que yo no sepa o no pueda hacer. Sea un bolso o un jersey de lana. Ahora, mi libreta es única, tiene un valor incalculable para mí y, además, es preciosa. ¿Quién se anima a hacerse una? Si lo necesitas, yo te ayudo con las dudas. Ah, y aviso por si acaso. No acepto encargos, que nos conocemos. Que no me dedico a esto :)

Buen fin de semana!

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Marta

Tortitas del VIPS

Hola, capturadores (*)

A lo largo de mi vida he ido sumando refugios. Esos en los que me siento segura en determinadas situaciones y momentos. Que me reconfortan cuando algo se me desbarata. El caldito de pollo que de vez en cuando busco. En mi caso, en sentido literal, porque cuando me siento vulnerable siempre me apetece algo calentito en casa. O hacerme unas patatas fritas. La música también cumple su papel, porque cuando necesito un poco de cafeína, la sustituyo por el 'Grita' de Vega y cuando lo que busco es melatonina, escucho el 'Norwegian Wood' de Los Beatles.

Pero durante muchos años, cuando la cosa se complicaba por horarios, no quería sorpresas, había que poner de acuerdo a varias personas con gustos distintos para cenar o, simplemente, me apetecía comerme un sandwich sin sorpresas, siempre encontraba un asiento en el Vips. Que tampoco hay que ponerse tan intensos ni tan exquisitos.

Cuando llegué a Valencia, en 2003, para empezar la universidad, sólo conocía esta mítica cadena de restaurantes porque alguna vez había entrado a merendar tortitas en uno de los viajes que los que vivíamos en una ciudad tan pequeña como la mía hacíamos a la capital para comprar algo de ropa o ver algún musical. Así que cuando te cansabas de recorrer todas las franquicias de Inditex, buscabas hidratos con un buen chorro de sirope de chocolate, sentada en un sofá de sky rojo. Pero, mi primer sandwich Vips lo probé en Valencia, en el local que la cadena tiene en la Gran Vía. En la antesala del comedor había un bazar fascinante. Una especie de tienda de conveniencia de esas con las que ahora nos volvemos locos todos los que viajamos a Asia. Objetos curiosos, libros, catálogos de moda, revistas, regalos de última hora, algo de picotear y muchas ofertas, que te permitían hacer la espera mucho más amena o acudir a la tienda para tapar un agujero antes de acudir a un cumpleaños o asistir a alguna cena cerca para la que no habías caído en comprar un detalle. La tienda del Vips siempre era la solución. Además, sus horarios permitían compatibilizar la vida laboral de los periodistas con el ocio, porque el Vips cerraba tardísimo y abría los siete días de la semana. La tienda y el restaurante. Así que podías acudir a comerte un Fundy O'clock o una ensalada César a la hora que fuera y si, encima, se te hacía tarde, podías cotillear el periódico del día siguiente, porque a su tienda era uno de los primeros sitios a los que llegaba el diario que tú acababas de cerrar. Aunque estuvieras de becaria. Así que el Vips te permitía irte tranquila a la cama, porque la competencia no llevaba ningún tema distinto, y encima lo hacías bien cenada.

Además, para alguien de una ciudad pequeña como yo, la carta era casi exótica, porque las combinaciones de sándwiches me parecían una fantasía y las ensaladas con esos aliños sólo las había visto en las pelis. Diría que, después del mixto de Ruiz, los sádwiches del Vips me hicieron hacerme la gran aficionada que soy hoy a los emparedados.

Años después, la tienda de Valencia (y todas las demás) cerraron y los locales ganaron ese espacio para aumentar las mesas. En esa época yo ya ganaba mi primer sueldo, así que ir al Vips los domingos por la noche con amigos se comenzó a convertir en un plan. Sentir ese lugar como un refugio. Como nuestro Central Perk, pero con Coca-Cola light (¿qué fue de ella?) ilimitada. El menú, siempre el mismo. Ensalada Louisiana sin pimiento rojo para compartir y de segundo un Vips Club o el salteado de pollo oriental, en semanas alternas. Ese plato de trocitos de pollo con salsa teriyaki, arroz blanco y anacardos siempre me pareció mágico, sofisticado, y una de mis primeras incursiones en la comida asiática (sic). 20 años después, sigo teniendo los mismos gustos. Aunque ahora lo que retiro es el bacon del sandwich, que me he hecho mayor.

Por aquel entonces llegamos a tener la tarjeta de puntos, donde nos acumulaban las cenas de los domingos para que las del domingo siguiente nos salieran un poco más baratas. Así, nos hicimos muy fieles al local. Y pasó a convertirse en una especie de lugar seguro. No sólo por el ambiente, con mucha rotación. Sino porque la comida siempre sabía igual. No había un mal día. Nunca una hoja mustia en la ensalada. Nuestro Vips era la pura regularidad. Como nuestras quedadas de los domingos. Un refugio frente a casi todo.

Luego, pasó el tiempo y el grupo se deshizo. Creo que nunca he vuelto a pisar ese Vips, porque ni me pilla a mano ni el ambiente de aquellos años ha vuelto a ser el mismo. De hecho, ahora voy poco a estos locales, pero si lo hago, voy al de Nuevo Centro o al del Saler, porque mi amiga Isa dice que son los mejores de la ciudad.

El negocio ha cambiado mucho, la carta se ha ampliado hasta horizontes y combinaciones en las que no me suelo adentrar y los precios, como los de casi todo, ya no son los que eran. Pero el Vips, con sus cosas, sigue siendo un refugio seguro en la jungla de las franquicias. Por no hablar de que sus locales llevan siglos permitiendo hacer una de mis comidas favoritas a deshora, sin miradas raras: la merienda. Al Vips siempre se ha podido entrar a cualquier hora y pedir sólo unas tortitas, un batido o una ensalada tardía. Nadie te mira raro. Nadie te pregunta. Nadie te juzga. Nadie te pone minutos al rato que pasas en la mesa ni te invita a irte. Eso, hoy en día, ya es mucho. Y encima el sándwich Vips Club sigue estando tan bueno como siempre y la segunda bebida sigue siendo gratis. Así que en breve me hago un Vips. Por los viejos tiempos.

(*) Esta carta fue publicada el 11 de abril de 2024 en Captura de pantalla, en el diario Las Provincias.

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Marta

Hola, capturadores:

Estos once meses y medio que tenemos por delante se presentan con un panorama muy ilusionante. Más me vale, porque mi vida está en mis manos. Dos extremidades que me permiten hacer la mayoría de cosas que me gustan. Y dejar de hacer, también otras tantas que ni fu ni fa. Con ellas cocino largos guisos, pinto mis acuarelas, bordo mis cosas, escribo estas cartas y algunas cosas más y tejo mis jerseys y bufandas. Porque tejer ha vuelto. O va camino de hacerlo. Aunque las cifras de tiendas de lanas y mercerías que quedan abiertas desmientan la tendencia. Pero ya veréis como no me equivoco. Porque todos estamos tan ocupados haciendo cosas que creemos importantes o mirando el móvil que nos vamos buscando algunos entretenimientos que nos eviten hacer ambas cosas. Y en eso, tejer tiene muchas papeletas de salir como la afición ganadora del 2026 para muchas personas.

En mi casa, sin ir más lejos, ya tejemos los dos. Lo hacemos cada noche, mientras vemos algo en la tele que no nos obligue a leer subtítulos. Para ello, tenemos ya determinados contenidos que sirven para tejer. Esos que puedes sólo escuchar, mientras estás centrado en que no se te suelte un punto. Las plataformas deberían ir añadiendo ya una opción así. Filmin debería tener ya una terraza con ese título: Series y películas para tejer un jersey.

Al punto llegué por iniciativa propia. De pequeña, mi tía Celia me tejía una chaqueta para cada vestido que me compraba mi madre. Me acuerdo pasar ratos sentada en el mostrador de Pinguín (que me perdonen si no se llamaba así), una tienda de Cuenca, en Carretería, con una dependienta muy simpática que se llamaba Sagrario. Allí íbamos a comprar la lana, el perlé o la angora, según la época. Y con ella mi tía hablaba de qué me iba a hacer, de qué manera y si la chaqueta iba a llevar garbanzos u ochos. La Sagrario le ayudaba con la cantidad de lana y de ahí nos íbamos a casa. Semanas después, como de la nada, aparecía una chaqueta nueva en el armario. Las dos agujas las combinaba con el ganchillo, que ahora las modernas llaman crochet. De ganchillo hacía decenas de tapetes para las mesas, mesillas y mesetas. Pero también reposabrazos y reposacabezas para los sofás y sillones. Cubrebandejas, tapetes para debajo de las figuritas de la tele, para enmarcar y para hacer colchas de verano. Todo era ‘ganchilleable’. Me llegó a hacer hasta unos guantes para la Comunión. Jerseys ya no muchos más. Ahora entiendo por qué.

Pero como te contaba, al punto llegué porque quise. Un puente de diciembre que fuimos a Cuenca, hace dos años, le dije a mi tía que quería aprender a hacer punto. Ya había bordado muchísimas cosas para entonces, con años de colegios de monjas y etapas de punto de cruz. Así que me fui a una mercería a comprar unos ovillos para empezar una bufanda y desempolvamos las agujas antiguas de tejer. Y la Celia, como les pasa a muchos que saben, sabe hacer, pero menos enseñar. Las cosas se hacen así y si no las pillas es porque no estás atento. Pasar la hebra por aquí y sacar por allá es el equivalente a echarle a un guiso lo que te pida, un chorro o un puñado. Me enseñó de manera exprés en un fin de semana. Puntos básicos con dos agujas para aprender a hacer lo justo para tejer una bufanda corriente con unas madejas de puro poliéster. Algunos movimientos los tuve que grabar, para poder recordarlos sin su tutoría presencial. Y tal y como imaginaba, al volver a casa y tejer sin profesora se convirtió en una frustración. Empecé a cometer errores que no sabía arreglar. Así que me pasaba más tiempo deshaciendo todo que haciendo filas. Por momentos, abandoné. Hice una bufanda feísima y metí las agujas en su funda.

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Pero unos meses después nos fuimos a pasar unos días al norte de Finlandia, un paraíso de la lana. Allí no hay fibras acrílicas. Allí sólo hay lana pura. Y la encuentras en el propio supermercado, junto con agujas preciosas y accesorios de todo tipo. Así que para matar el aburrimiento de algunas tardes en medio de la nada, me compré unos ovillos y unas agujas circulares, con unos marcadores. Había escuchado que tejer con circulares era más sencillo y bastante más cómodo. Así que eché mano de unos tutoriales de Youtube y empecé mi jersey sin costuras, de arriba a bajo, con incrementos ranglán. Lo sé, no entiendes nada. Yo tampoco en ese momento. Es lenguaje de tejedora. Ahora todas esas palabras las pronuncio sin parpadear. Y sé leer un patrón. Incluso inventármelo. Y hasta pago por algunos. Con la lana de Laponia continué mi jersey en casa, con la mala suerte de que me quedé si madejas con las mangas sin acabar. Y aunque busqué los ovillos online (todos llevan un número de color y una tintada del lote), no pude conseguir más porque el color en cuestión estaba descatalogado. Pero me seguí animando porque había conseguido dar forma a un jersey. Ya en Valencia, me las vi y me las deseé para comprar lana bonita con la que empezar y acabar un jersey completo con un tutorial de internet. Lo acabé, claro. Porque ahora ya sé destejer los errores y arreglarlos, que es más importante que tejer. Y me vine arribísima con la puerta abierta a un mundo en el que iba a poder hacerme mis propias prendas.

Y lo rematé este verano, cuando fuimos de vacaciones de Islas Feroe. Allí tejer es algo más que un hobbie. Es una manera de estar en el mundo. Y allí, en aquellas islas, encontramos las lanas más bonitas y especiales que podáis imaginar. Lana de las ovejas de la zona, de las islas de alrededor, de países con tradición lanera, con grosores distintos, con jaspeados, con brillos. Una maravilla. Y a precios normales. Incluso madejas rebajadas, porque allí cada temporada llegan nuevos colores. Y patrones modernos. Y muestras de jerseys preciosas. Y dependientas que te saben ayudar. Y clubs de tejer. Y gente tejiendo por todos lados. Así que los dos nos compramos madejas chulísimas para empezar a hacer cosas en casa. Yo me hice con fibras de mohair en colores increíbles. Y con lanas de Feroe y de las islas Shetland. Y e metí el gusanillo a Gorka y lo animé a comprar unas madejas de lana guay y unas agujas, porque encima en el aeropuerto nos aplicaban el Tax Free a la lana. Una ganga. Así que al volver a casa le enseñé a tejer a él también. Y a arreglar los errores. A leer un patrón y a hacer incrementos. Y el tío es un hacha con las agujas. Tanto que está a punto de terminar su primer jersey y en lana buena! Yo acabé ya los míos de las lanas de Feroe y estoy a punto de terminar uno de lana que compré en Pamplona.

Tejer un jersey lleva mucho tiempo. Pero el viaje es lo mejor del proceso, además de que la recompensa llega en forma de prenda única. Tenerlo listo lleva semanas. Meses si no tienes demasiado tiempo. Pero supone un ejercicio de paciencia y constancia que te encanta o que puedes acabar odiando. Se puede hacer sentado, bien calentito, mientras escuchas música, un podcast, un audiolibro o ves algo en la tele que no te requiera mucha atención. Aprendes estrategia, a ordenar pensamientos, a arreglar errores y contratiempos, a solucionar problemas sobrevenidos y a saber que no todo se hace en minutos. Pero la recompensa es un subidón.

La sensación de llevar tu propia prenda es indescriptible. De saber que ha salido de tus manos y de tu tiempo. Pero también de unos ovillos que en su día vistieron a unas ovejas, con todas las cosas buenas que las fibras naturales tienen. Dan calor cuando lo necesitas, te ayudan a mantenerlo, a refrescarte cuando es necesario. Y necesitan de unos cuidados mínimos, pero de mucho conocimiento y delicadeza. Además, tu jersey es único. Nadie más lo tiene. Pero eso tiene un precio. Económico, porque la lana no es barata, y de tiempo, porque dedicas muchas horas de tu vida. Aprendes a darle valor a algo que lo tiene. Algo hecho con las manos y buenos materiales.

Recuerdo unas vacaciones en Islandia a las que acudí con la convicción de que me iba a comprar un jersey de esos gordos, con un estampado de copos de nieve precioso. Eran típicos, así que iba a ser el mejor sitio para hacerme con uno. Y en un trayecto en coche, vimos un outlet de esas prendas y paramos. El más barato costaba más de 300 euros. Casi me da un infarto. Pero claro, era joven e ignorante. Ahora cuando alguien me pregunta que cuánto cobraría por uno de mis jerseys, los ojos se me ponen en blanco. Porque no podría ponerle precio. Pero si lo hiciera, no bajaría de esa cantidad. Primero, porque la lana vale dinero, segundo, porque mi tiempo es muy valioso. Y un jersey requiere de muchas horas. Lo que pasa es que cuando no lo sabes, te crees que te están estafando. Me hace mucha gracia cuando alguien, con toda la inocencia, me pregunta: “Marta, si te compro lana, ¿me haces un jersey?”. Y yo siempre respondo que no. Pero la respuesta tiene una versión más larga. “Si te compro uvas, ¿me haces vino?; Si te compro una oveja, ¿me haces un queso?”. Ahí no dudamos, porque sabemos que la tarea es muy laboriosa. Pues lo mismo con una prenda. He regalado algunas bufandas a personas a las que quiero mucho, he tejido algunas cosas para Gorka. Pero lo cierto es que las prendas artesanales tienen un valor sentimental y económico por el que ya casi nadie está dispuesto a pagar. Porque no conocen el proceso. Por eso es tan importante contar cómo se hacen las cosas. Explicar sus procesos. Darles valor. Sea un cuadro, un bolso o un jersey de lana.Para no volver a pensar que te están inflando el precio como a mí me pasó en Islandia.

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Gracias por leerme

Marta

Hola, capturadores:

Primero de todo, tranquilidad, que ya sé que hoy no es viernes, el día en que envío estas cartas desde hace casi cinco años. Pero quería pillaros desprevenidos por aquello de darle emoción al año.

Estos días, como media España, he leído Oxígeno, el tercer libro de la escritora Marta Jiménez Serrano. Fui a buscarlo, como una toxicómana, a algunas librerías la tarde de Reyes a pesar de que no salía hasta el 8 de enero, porque yo había visto que a algunas ya había llegado. Y lo encontré. A la tercera, pero lo encontré. Me lo empecé esa misma tarde, al llegar a casa, en una tarde lluviosa y fea. Me preparé un té con leche y me tumbé en el sofá. El libro se lee solo. No hace falta ni ponerle empeño, porque está muy bien contado. Y aún así, no me ha terminado de entusiasmar (que me perdone Marta si es que un día lee esto), como sí me sucedió con los dos anteriores. Es difícil, claro, porque al final va de lo que va. De cómo la autora y su pareja estuvieron a punto de morirse por la mala combustión de una caldera, en un piso de alquiler y todo lo que supuso y ha supuesto después.

Pero lo que me quedo de este libro son algunas reflexiones de fondo muy interesantes sobre lo cutres que son las casas de alquiler, lo descuidados que son algunos arrendadores y la falta de arraigo que nos obligan a sentir por esos pisos, donde los propietarios no te dejan sentirte en casa, aunque la pagues como tal. Ya se sabe: ni cuadros en las pareces ni pintar como te guste ni hacer fiestas ni meter a más gente de la que pone en el contrato.

Pero el concepto más interesante se me apareció en una de las últimas páginas. Ahí, Marta habla de los mantelitos de colores como parte crucial de nuestra vida cotidiana. Quien dice mantelitos dice manta mostaza del sofá, perfume favorito o esa taza en la que el café o el té saben diferente. Vamos, que saben mejor.

La única lógica posible es la de vivir como si no nos fuéramos a morir nunca, o por lo menos como si nos fuéramos a morir un día muy, muy lejano. La lógica de entender todas las cosas que pueden pasar para que Dios no quiera y, aún así, comprar unos mantelitos individuales de colores y colocarlos con mimos en la mesa del desayuno.

Ahí es donde hay que poner la fe, en estos mantelitos de colores.

Hace años escribí una de las cartas que más interacciones me ha provocado en estos cinco años enviando mis cosas a desconocidos. Lo hice en su anterior casa antes de mudarme aquí y la titulé Caldito de pollo. Venía a ser una reflexión para iniciar el año 2023, en la que hablaba de las cosas cotidianas que me hacían sentir bien. De anclarme al presente, que es lo contrario a la ansiedad que me devoraba por entonces. De darme cuenta de que lo que tenemos es el día a día. Y de tratar de no mirar más allá de una semana en el calendario, que para alguien con un nivel enfermizo de planificación y control, es muchísimo. Y llevo tiempo cumpliéndolo. Poniendo cada mañana los mantelitos de colores de los que habla Marta para hacer de mi semana (no miro mucho más allá) un espacio más cómodo para mí a todos los niveles.

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Por aquel entonces, mis tazas de caldito de pollo estaban llenas de libros de Nora Ephron, de todas las temporadas hasta ese momento de Todas las criaturas grandes y pequeñas, de comida casera, de patatas fritas, de mi manta eléctrica o de mi almohada. Poco cambiaría de esa lista. Si acaso, añadiría mis hilos, mis lanas y mis acuarelas, y mi té con una nube de leche de las tardes, en mi taza incondicional. Mi tocadiscos remata la faena y la ducha de agua muy caliente sobre los hombros y mi aceite esencial de lavanda, entran directos en el top mantelito.

Este no ha sido un año fácil aunque, ¿cuál lo es? Pero me ha permitido aprender a poner muchas mañanas los manteles individuales de los que habla Marta y a dejar algunas cosas por hacer sin remordimiento. No hay que vivir cada día como si fuera el último, pero tampoco como si la cosa se fuera a eternizar. Y si el mantel se ensucia, un poco de quitamanchas y a la lavadora. Si la cosa es insalvable, podemos cambiarlo por otro o comprar uno nuevo. Yo he cambiado algunos cuantos mantelitos este año. Y los que me quedan.

Por cierto, Marta Jiménez Serrano se unió hace poco a Substack y os podéis apuntar a sus cartas en la cajita que aparece aquí abajo.

Marta Jiménez Serrano

Escritora y lo que surja.

Su nuevo libro se llama Oxígeno, lo ha publicado en Alfaguara, después de enamorarnos con Los nombres propios y No todo el mundo, en la editorial Sexto Piso. Y lo puedes comprar por todos lados, pero siempre es mejor hacerlo en una librería. ¿Te lo recomiendo? Sí, porque está muy bien escrito y te hace pensar. ¿Irá a mi balda de libros preferidos? No, pero ya tengo ahí otro de Marta. Que me perdone la pintora Isabel Quintanilla y la propia autora por bordar sobre su portada. Lo he hecho con cariño.

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Marta

Hola, capturadores

Si esto fuera un calendario de Adviento de chocolate, de los que venden en el supermercado, hoy la ventanita sería doble y la chocolatina que nos estaría esperando tendría forma de Papá Noel y un tamaño un poco más generoso que el resto de días. Pues con esta carta va a pasar lo mismo. El mejor regalo lo he guardado para el final. Pero antes, me gustaría que respondieras a dos preguntas muy rápido, que me ayudarán mucho para próximas ediciones.

El otro día leí una pieza preciosa del NY Times en la que habían recopilado los regalos que más habían marcado a medio centenar de lectores a lo largo de su vida. Y casi ninguno era sólo material. Uno de ellos me encantó. Una lectora llamada Caryn Davies, de Boston, hablaba de que cuando cumplió 20 años le pidió a su padre que leyera en voz alta los cuentos que le leía cada noche cuando era pequeña. Así, grabarían esa narración y quedaría registrada para sus futuros hijos. Su padre lo hizo poniendo voces y entonaciones. Y conservó esa voz para las futuras generaciones. Pero también para ella misma. El regalo costó la friolera de cero euros. Pero se convirtió en un recuerdo con un valor incalculable, para siempre. Los más jóvenes tienen hoy en día vídeos y audios de casi todo. Los que no hemos tenido la suerte de contar con esa tecnología en nuestra infancia nos conformamos con las fotos. Pero grabar algo a un familiar es un regalo precioso.

Pero yo te voy a sugerir algo más sencillo. Regalarle a alguien tu tiempo. No importa si tienes mucha destreza o no con las manos. Voy a darte varias posibilidades para que puedas hacer un regalo inolvidable y por poco dinero. Te voy a proponer cocinar para otra persona. Y no pasa nada si no sabes muy bien cómo hacerlo. Puedes entregar recetas básicas sacadas de internet. O comprarla ya hecha y repartirla en tuppers. O pedirle a ese amigo/madre/padre que cocina fenomenal que te ayude. Haces una lasaña grande y rica, una salsa buena para un par de platos de pasta y añades un paquete de pasta sin cocer. O un curry. O unas albóndigas. O un pollo asado. Compras unos cuantos tuppers, lo etiquetas bien con unas letras bonitas y lo metes una nevera o bolsa refrigerada. Te curras unas pequeñas instrucciones con qué es cada plato, cuántas raciones tiene y cómo calentarlo, y listo. Harás feliz a esa persona porque podrá congelar tu comida o dejarla una semana en la nevera y despreocuparse de cocinar muchos días. Así, le habrás regalado tu tiempo y le estarás dando oportunidad de disponer del suyo. Si no, siempre puedes invitarla a un restaurante.

Pero si no sabes defenderte demasiado bien en la cocina, pero quieres regalar algo rico y hecho con mucho cariño, te regalo yo a ti mi receta de galletas. Ahora están muy de moda, pero yo la llevo haciendo muchísimos años. Y me consta que muchos de vosotros ya la hacéis en casa. Sale sola si sigues las instrucciones con cariño. El mayor problema está en no hornearlas más del tiempo que ponen, porque cuando salen del horno pensáis que están crudas. Pero, no! En cuanto se enfrían se endurecen solas. Un regalo precioso es que las hagas, las pongas en una caja bonita y se las regales a alguien. Esa persona se va a sentir especial. Yo las he regalado mucho a las personas que me caen guay. Y las sigo regalando. No se me ocurre mayor acto de amor que cocinar para alguien. Sea cual sea tu nivel de cocina. Y pasad mi receta a quien queráis. No soy celosa. Me encantaría que dentro de 100 años estuviera en los recetarios de los niños que aún no han nacido. Eso sí que sería un regalazo.

Y si pasas de cocinar pero quieres hacer algo chulo, cúrrate esta manualidad de Snoopy, que es facilita y quien la reciba va a alucinar.

Y se acabó lo que se daba. Ha sido un placer recopilar tantos regalos para vosotros. Espero haberos ayudado. El año que viene, más. Pero me ayudas mucho si le hablas a tus amigos de mí y les dices que me dejen un comentario o que se suscriban a esta carta. Será mi mejor regalo.

Recuerda que esta carta forma parte del calendario de Adviento de regalos que he estado enviándote desde el 1 de diciembre.

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Marta

• Lista de regalos año 2022

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• Lista de regalos año 2024

Hola, capturadores

Mañana viene Papá Noel. Y el Olentzero si vives en el País Vasco o Navarra. Quizá tu casa no la pise, porque ahí sois más de reyes magos. Pero siempre está bien ser algo previsor con esto de los regalos. La carta de hoy es la penúltima. Sí, porque sin darnos cuenta ya estamos a día 23 de diciembre. Y seguro que eres de las que estos días vas a la compra 40 veces porque se van olvidando cosas o vas demasiado cargada y tienes que ir haciendo paradas técnicas. Pues bien, a mí eso no me pasa. Te cuento.

Desde hace muchos años, antes incluso de perder oficialmente el carnet de joven, me compré un carrito de la compra. Y jamás salgo a mi ruta por el supermercado, la frutería y la carnicería sin él. El mío es de Rolser, que es una marca valenciana, y es muy duradero. Tiene cuatro ruedas. Así que a la ida lo voy arrastrando, sólo con dos ruedas, y a la vuelta lo voy empujando, con las cuatro. Al llegar al supermercado, lo dejo en la entrada. O a veces lo paso para usarlo de carrito de la comprar al uso. Así sé cuándo lo lleno. Y, sinceramente, es un elemento indispensable en mi vida. Nada de ir cargada con bolsas o de tener que hacer el trayecto haciendo malabares. Además, no te hacen falta bolsas ni de tela ni de plástico. Y tanto si compras mucho como poco, te hace papel. Así que he pensado que puede ser un regalo muy moderno. Porque llevar carro ahora es de modernas. Y porque, la verdad, baratos no son. Además, tienen mil modelos, con 100 estampados y formas. Rompe los estereotipos y lánzate a regalar un carro. Te lo agradeceremos

Mañana, más

Recuerda que esta carta forma parte del calendario de Adviento de regalos que estaré enviándote cada día hasta el 24 de diciembre.

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Marta

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Hola, capturadores

Desde hace un tiempo seleccionamos con más cariño las cosas que colgamos de la pared. Antes, nos servía un simple poster chulo o algunas postales que hubiéramos comprado en algún viaje. Pero ahora nos gusta tener cosas un poco más originales, en todos los sentidos. Y creedme. No hay que comprarse un Picasso ni mucho menos. Hay mucha gente guay haciendo obra artística de mil disciplinas por el mundo.

Así que este año también te traigo un par de opciones. En mi salón, ahora mismo, tenemos un cuadro chulísimo pintado por mi prima Gloria, que es pintora, además de experta en arte. También una ilustración que le encargué hace varios años a África Pitarch, en la que representó a dos mujeres bailando. También un par de collages de mi amiga Kuluxka, una serigrafía comprada en Londres y un cuadro bordado por la bordadora Mai Kilo. Junto a todos ellos, un par de acuarelas pintadas por mí y un cuadro con parte del trencadís del Palau de Les Arts que se cayó de la obra de Calatrava. Me gusta mucho tener cosas hechas a mano, la verdad. Y no siempre hay que gastarse un pastizal.

Así que este año traigo dos opciones si quieres empezar a colgar interesantes de las paredes de tu salón. La primera es la nueva serie que la artista madrileña (pero ya valenciana de adopción) Laura Velasco está ultimando. Se va a llamar Reasons y por primera vez, además de las distintas técnicas de pintura, ha introducido pequeñas puntadas con hilo. Atentas a su cuenta, porque las suele vender rápido.

Si te gusta la música, estás de suerte, porque podrás tener algunas de las letras de canciones que sean importantes para ti colgadas de tu pared, en formato ilustración. Las hace Marta Velázquez. Yo no la conocía de nada hasta hace poco, pero tiene amigas que la promocionan muy bien :) Así que después de recibir la recomendación, tenía que estar sí o sí en esta lista.

Mañana, más

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Marta

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Hola, capturadores

El otro día di un taller de bordado y uno de los comentarios más repetidos era lo fenomenal que se está un rato sin el móvil en la mano. Es decir, manteniéndolas ocupadas con otras cosas. Mi amiga Carmen me decía también el otro día que no puede leer si tiene el móvil cerca. Y a mí me pasa lo mismo. Por eso intento no tenerlo en el sitio en el que estoy sentada y trato de ocupar mi tiempo con otras cosas. Pero si a ti la cosa se te resiste o no tienes fuerza de voluntad, tengo la solución para ti.

Se trata de una jaula para meter el teléfono y no poder sacarlo en el tiempo estipulado. Con esto, te quitas la tentación a la fuerza, mientras haces otras cosas. Y así evitas las interrupciones. En el caso de este cacharro, colocas tu smartphone y seleccionas las horas que quieres que se bloquee el aparato. Durante ese tiempo no podrás abrirlo. Lo que sí podrás hacer es atender llamadas y cargarlo, porque tiene una ventanita por si necesitas coger el teléfono durante ese tiempo. Pero nada más.

Así que si tú no eres capaz de estar sin mirar el móvil, esto hará de poli malo por ti. Igual crees que es un poco exagerado, pero si funciona, no le veo el problema. Es un regalo perfecto para retomar un poco el tiempo sin pantallas.

Mañana, más

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Marta

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Hola, capturadores

A estas alturas de la película, quien más y quien menos ya sabe qué vaqueros le favorecen, que nunca son demasiadas camisetas de rayas en el cajón y que el negro es el mejor color del armario. Pero lo de los colores que nos favorecen lo tenemos menos asimilado, porque depende mucho del día, del estado de ánimo o de la luz con que haya amanecido el día. Pero este año le puse remedio en un planazo con mi amiga Paloma.

Te cuento. Un día tonto de octubre nos reservamos un curso de colorimetría para las dos juntas. Y ahora tenemos una carta de colores que nos favorecen que yo no consulto casi nunca. Pero nos lo pasamos tan bien que lo he incluido como regalo en esta carta, porque tiene mi sello de calidad. Nos lo hicimos en Saigu, una tienda de maquillaje y cosmética que han abierto en Valencia hace no mucho. En Madrid y Barcelona también están, así que ahí también puedes apuntarte. Fuimos una mañana con una chica majísima que se llamaba Ana. Nos puso una bebida rica y nos dio todo lo necesario para desmaquillarnos y empezar de cero. A partir de ahí, nos fue poniendo unas telas de color en la cara que nos encendían o nos apagaban el tono.Y fue flipante. Después, cuando ya tienes claro qué te favorece a la cara, te saca productos de maquillaje para que los pruebes y te quedes alguno con los colores que te quedan bien. Por ejemplo, un pintalabios bonito. Y no es que te lo quiera vender por vender. Es que tú ya has pagado 60 euros de curso y te ‘regalan’ productos por ese importe. Es decir, que en realidad te llevas el curso, tu colorimetría y unos productos que te gustan y te favorecen.

Os lo recomiendo 100% por hacer el plan con una amiga. Yo me llevé un pintalabios de un color que jamás me habría puesto y un colorete de un tono raro que me queda muy chulo. Y en nuestro mail tenemos las dos nuestra carta de colores. El curso se reserva aquí.

Mañana, más

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Tengo un problema con los olores. Con los malos y con los buenos. Lo primero es lógico, porque a nadie le gusta olfatear cosas desagradables. Pero es que a mí tampoco me gustan demasiado algunos olores de perfume, suavizante o ambientadores. Me duele enseguida la cabeza con algunas cosas. Tampoco me gustan los geles, champús o cremas con olorcito. Odio especialmente el coco, los frutos rojos o los olores muy pesados en cosmética. Y es que mi olor favorito es a limpio. Por eso, no utilizo suavizante para lavar, tampoco uso geles ni cremas hidratantes con aroma ni me gusta perfumar mi casa.

Lo que sí que me gusta es que huela bien. Y eso lo suelo conseguir con velas aromáticas, alguna bruma natural y con algún truquillo en los armarios. Así que el regalo que te traigo hoy le gustará mucho a las personas a las que les gustan los buenos olores, pero no necesitan que el pelo, la ropa y el cuerpo les huelan a macedonia. Encima, es un kit de manualidades, así que doble premio: regalo y hacer el regalo.

Se trata de un kit de ambientadores para poner en cajones, armarios o donde tú quieras. Los puedes hacer en casa y personalizados a base de cera de soja. Podrás utilizar los ambientadores para darle un aroma único a tus cajones, armarios, habitaciones o incluso a tu coche... sus aceites esenciales ecológicos de canela y naranja le aportarán frescura a tus espacios. Espero que te guste. Me parece muy chulo y muy original. Y está bien de precio.

Mañana, más

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