Para nós, falantes do português, espanhol é fácil porque é parecido e é difícil porque é parecido. A gramática tem lá suas diferenças, tem os pronomes que a gente nem usa direito em português, que dirá em outra língua… tanta palavra igual que significa a mesma coisa, tanta palavra igual ou parecida que quer dizer outra coisa… tanto que nos une e tanto que nos separa.

Por exemplo, você aí que, sei lá, botou no CV “espanhol - básico”, se lesse este texto, o que entenderia?

“Dos presuntos ladrones tarados y pelados hicieron un boquete para entrar a robar en un café. Después de un rato, vino la policía con sus esposas, lista para esposarlos. Entonces los ladrones fingieron ser clientes y pidieron una taza de café, una copa de vino y un vaso de agua. Después de tomar el vino, un ladrón dijo que estaba exquisito pero que tenía que irse a su oficina, dejándoles una propina a los mozos. En cuanto salió, una embarazada entró por el largo pasillo, discutiendo con su marido cómo sería la crianza de su hijo.”

Vai, me fala?

Pois te digo que isso aí, tão bobinho, está cheio de falsos cognatos, ou os famigerados “falsos amigos”, que eu particularmente acho que só existem pra gente fazer papel de bobo ou ficar tipo como eu disse no meu post anterior, porque não é possível.

Vamos lá.

Presunto quer dizer suposto (eu amava quando morava na Argentina e lia uma notícia que dizia “el presunto asesino”, já imaginava um Sadia com uma pistola na mão).

Tarado y pelado não é um maníaco sexual nu, é apenas um bobo careca.

Essa outra palavra que te fez dar uma risadinha é apenas um buraco na parede, seu saliente!

Rato é um período curto de tempo, nada a ver com o Mickey.

Esposas pode ser a mesma coisa que em português ou algemas (o que acho no mínimo curioso).

Lista pode ser dos seus afazeres, por exemplo, ou pode significar pronta.

Taza é xícara, copa é taça e vaso é copo. Copo é floco (un copo de nieve, por exemplo). Ah, sabe?

Pra exquisito é famosa a diferença, vocês devem saber, vai.

Oficina na verdade é escritório (taller seria o que oficina é em português, nada a ver com garfos, facas e colheres).

Propina é só uma inocente gorjeta, não tem nenhum político envolvido aí. Mozo é o garçom, que pode até ser velho.

En cuanto não é enquanto mas sim assim que (enquanto así que quer dizer então. Quer detectar um brasileiro que fala espanhol demais e português de menos no dia a dia? Ele vai estar usando “assim que” quando quiser dizer “então”.

Embarazada é famoso também, é só uma grávida e não uma mulher cheia de nós ou com vergonha.

Largo é longo. Se você quiser dizer que algo é largo, tem que usar ancho. Pois é.

Pasillo nada tem a ver com um pequeno passo ou uma dancinha famosa no TikTok, quer dizer corredor.

Crianza é criação e não criança. Que criancice, né?

E se você chegou até aqui, é aí que eu te pergunto: tem como não ficar loca, loca, loca se você fala os dois idiomas todo-santo-dia?

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Very good, very nice, como diz meu amigo italiano (portanto leia com sotaque italiano).

Mas viver o dia a dia em línguas diferentes é incrível e chato ao mesmo tempo, porque você está constantemente na fronteira entre o sucesso e a falha cada vez que abre a boca, e um pode vir seguido do outro. O impressionante e o ridículo lado a lado o tempo todo. Haaaaja coração (e cara de pau).

Você vai lá e arrasa pronunciando thoroughly bonitinho, mas logo em seguida usa três preposições numa frase porque não sabe qual é a certa (faço muito isso em entrevistas de emprego, é minha tática: “when I was in on at empresa tal…” Alguma eu vou ter acertado).

E isso é o de menos até, porque às vezes nem se expressar direito você consegue, por melhor que fale a língua, que dirá pensar em preposição. Você não lembra a palavra, ou não sabe mesmo, ou não consegue traduzir um pensamento a tempo. Pode ser que tanta coisa esteja se passando na sua cabeça, você ali querendo ou tendo que contribuir, mas no fim, tela azul: deu pau, não funcionou, e você, com tanto a dizer, acaba ficando apenas… quieto.

Mesma coisa com entender e/ou não entender o que você lê ou o que dizem. Os dois juntos sempre um seguido do outro ao mesmo tempo agora. Porque não conhece a palavra que o colega usou, nunca ouviu a expressão, ou na conversa não pegou a ref como dizem os jovens brasileiros - acho eu, acho que vi em algum lugar, não sei se tenho essa ref. Pois é, isso acontece até na sua própria língua quando você mora fora. Não tem escapatória.

Você vai pela vida alternando momentos em que se sente um Noam Chomsky ou a velha surda da Praça é Nossa.

Pois é.

O bom é que com isso você passa por tantas situações chatinhas ou meio (ou muito) estapafúrdias (arrasei nesta palavra, amei) que você fica mais valente. Perde o medo do ridículo, fala o que der e como der (ou não), dá aquele sorriso de quem fingiu que entendeu (tem um sorriso específico que você dá quando finge que entendeu o que te disseram, já perceberam?) e segue em frente. Mesmo porque, morando fora, você não tem lá muita alternativa, né?

Escrevo este texto poucas horas depois da virada épica da Argentina contra o Egito nas oitavas de final da Copa de 2026.

Enquanto eu morava lá, eu não torcia pra Argentina. Acho. Teve uma vez, era uma eliminatória pra Copa de 2010 se não me engano, que a Argentina tava no sufoco e fez um gol e se classificou. Não me lembro exatamente, mas lembro que eu estava em casa sozinha e minhas mãos, sem obedecer a nenhum comando consciente da minha parte, bateram empolgadas palmas. Lembro de ter pensado MAS UÉ?

São infinitas as histórias que vivi lá envolvendo a histórica rixa Brasil X Argentina no futebol, sempre nessa de não torcer por eles JAMAIS (em teoria, como vimos no parágrafo anterior). A colega de trabalho que fechou a porta de uma sala na minha cara quando fui procurar um amigo meu lá pra brincar com ele depois de alguma vitória do Brasil (ela não estava brincando). O momento em que saí na TV argentina depois de uma vitória deles sobre nós em alguma Copa América, quando eu chamei a equipe que fazia uma reportagem no restaurante brasileiro onde estávamos e disse “vocês ganharam desta vez, mas nós continuamos sendo OS ÚNICOS PENTACAMPEÕES DO MUNDO” e a galera atrás me apoiando - um dos maiores orgulhos da minha vida haha. O meu ex argentino que não quis que eu fosse com ele a um jogo qualquer da Argentina no estádio do River Plate, que era pertinho de casa, pelo simples fato de eu ser brasileira. As colegas de trabalho que eu nem conhecia, mas que ficaram rindo de mim e de colegas brasileiros depois da eliminação do Brasil numa Copa, acho que a de 2010 (a Argentina foi eliminada no dia seguinte). E assim vai.

Nunca tive camisa, bandeira nem qualquer apetrecho albiceleste.

Só que já faz tempo que não moro na Argentina: fui embora de lá há 13 anos. Já faz 10 que estou na Europa, entre Inglaterra e Itália. A Argentina mudou de lugar no coração: virou uma lembrança quentinha, los años de mi juventud, um segundo lar. Não tem mais a convivência, os perrengues, ficou só a nostalgia.

Mas não faz tanto tempo que assumi que não torcia tão contra eles no futebol. Na verdade foi mais sentir que assumir, e lembro bem quando aconteceu: na final da copa de 2022, eu estava vendo o jogo com meu pai na casa dele em São Paulo, e estava genuinamente nervosa. Os pênaltis foram insuportáveis e a vitória, emocionante. Fiquei surpresa com as minhas próprias emoções e foi aí que vi que, na verdade, eu também torcia pra Argentina. Es más fuerte que yo.

Acho que nessas ocasiões penso em tanta gente que eu gosto e está lá e eu não vejo e nem convivo mais. Saudades. Penso em amigos de lá espalhados pelo mundo, em quanta gente que eu conheço que fica feliz. Penso nas músicas da torcida, bem mais legais que as do Brasil (admito que sei melhor as deles, ainda não decorei essa do “em 58 foi Pelééé, em 62 foi o Manééé… ).

Hoje eu admito que vibrei. Só vi o final do jogo: acompanhei pela internet quando estava no escritório, saí de lá quando estava 2x0, passei por uma loja com telão e ainda estava 2x0, cheguei a um pub um pouco adiante e estava 2x1, entrei no pub e em minutos eles fizeram mais dois. Abracei o único argentino presente. ¡Qué manera de sufrir, boludo!

Óbvio que em caso de Brasil x Argentina, eu torço pro Brasil. Óbvio que se tem Brasil, é Brasil. Mas na ausência do Brasil, sooooy argentinooo es un sentimientooo no puedo pararrrrrr…

Na verdade acho que tudo isso que estou dizendo se relaciona com o que escrevi nesse texto , de mais coisas se tornarem suas depois que você mora fora. A Argentina de alguma maneira se tornou minha no tempo que passei lá, e tanto tempo depois. E não só: também adoraria viver uma vitória da Inglaterra nesta copa. Sim, o Brasil saiu mas tenho mais dois times pra torcer!! Vamos, vamos, Argentina remixado com It’s Coming Home. Mesmo sem Brasil, continuo na torcida!

O que eu quis dizer com o título deste post é que você se percebe brasileiro como algo que antes, quando você morava no Brasil, era praticamente intrínseco, e agora que você mora fora, você vê que não é.

Ser brasileiro passa a ser uma característica que te torna diferente da maioria das pessoas ao seu redor e, portanto, uma característica que talvez tenha uma importância e um peso maiores na sua identidade do que quando você vivia em meio a outros iguais a você neste sentido. É a camiseta listrada vermelha e branca e o gorrinho que te fazem ser o Wally na praia lotada.

No Brasil você não é “o/a brasileiro/a” no seu trabalho, no seu círculo de amigos. No exterior, você é. Talvez não o/a único/a, mas é. Sabe, passei 10 anos sendo simpaticamente chamada de “garota” na Argentina, por ser brasileira. Ser brasileira era algo que me diferenciava.

Também falo de “ser mais brasileiro morando fora” porque pode acontecer de você valorizar mais coisas do Brasil que antes eram corriqueiras ou ás quais você nunca tinha dado lá muito valor, e que passam a ter uma dimensão diferente.

Exemplinhos: eu nunca dancei tanto axé quanto quando morava na Argentina. Porque no Brasil acho que eu nem frequentava lugares que tocavam axé. Mas em Buenos Aires sempre tocavam umas músicas (sempre as mesmas, entre elas a Dança da Manivela, a da Manteiga, a do Vampiro e a da Onda. Pois é) em determinados momentos das festas ou baladas (ainda se fala “balada”? Imagino que não, sou uma senhora). Quando começavam a tocar essas músicas, cantá-las e dançá-las era até uma maneira de me sentir um pouquinho superior, de tentar me destacar, tendo mais domínio nisso do que as pessoas ao redor (o que não era difícil, admito). “Não sou como vocês, mas tenho isso aqui que vocês não têm”.

Outro, que vai nisso de dar mais valor a coisas pra quais nem ligávamos morando no Brasil: eu nunca fui fã de guaraná. Sempre fui da coca-cola. Mas aí num dia de trabalho qualquer em Milão eu fui ao mercadinho ao lado do escritório e qual não foi minha surpresa ao me deparar com uma garrafa de 2 litros de Guaraná Antártica? Comprei sem pestanejar e, feliz da vida, chamei a colega brasileira pra compartilhar minha aquisição. Ficamos as duas felicíssimas na cozinha tomando guaraná e fofocando em português. Podia não ser minha bebida preferida, mas era um gostinho de Brasil.

Jeitos de agir em sociedade que pra você eram apenas parte da vida, às quais você nem prestava atenção, de repente você percebe que são assim naquele contexto, no contexto da cultura brasileira. Isso vai desde como cumprimentar as pessoas até a uma falta de assertividade por “medo de fazer desfeita” (eu nem sei como fala “fazer desfeita” nas outras línguas que falo, pra você ter uma ideia).

Perceber-se brasileiro é também pertencer. “Tá, eu não sou daqui, eu sou diferente das pessoas nascidas e criadas aqui onde vivo. Mas eu sou algo, eu tenho uma língua e uma cultura e uma referência: eu sou brasileiro.”

Você que mora ou já morou fora, concorda comigo?

Uma colega que tinha acabado de ir embora voltou esbaforida. Abriu a porta, sorriu e disse:

“BUNDA!!”

Nada mais normal. Os outros colegas apenas sorriram e voltaram a se despedir.

Minha amiga mora na Tchéquia (ex-República Tcheca) e “bunda” em tcheco significa “jaqueta”.

A colega tinha apenas esquecido a jaqueta.

*****

Eu, falando italiano, quis perguntar à minha colega se ela tinha aproveitado as férias.

Sem querer, perguntei se ela tinha gozado.

Malditos verbos auxiliares.

*****

Eu, falando inglês, quis elogiar a calça da minha chefe.

Sem querer, elogiei sua calcinha (que obviamente eu nem estava vendo).

*****

O grupo de amigas mineiras, na casa dos 60 anos, estava passando deliciosos dias em Buenos Aires.

Num restaurante, uma delas perguntou ao garçom: “tem arroz”?

Ele franziu as sobrancelhas. Pediu para ela repetir. Uma, duas vezes, três vezes. Ele ainda sem entender, achando aquele pedido incrivelmente inusitado. Até que, provavelmente pensando “ok, o cliente sempre tem razão”, ele desistiu de entender e foi em direção a cozinha.

Voltou com um monte de… alhos.

Captaram? A pronúncia de “arroz” em português brasileiro é parecida à pronúncia de “ajos” (“alhos”) em espanhol.

Ainda dizem que o portunhol une a América Latina, facilitando a compreensão entre os povos e etc.

*****

Que “bunda” significa “jaqueta” em tcheco fui eu que ensinei pra minha amiga (me orgulho). Aprendi quando fui pra Praga em 2006 (caramba, já faz tempo), olhando as vitrines (eu presto atenção nas palavras e alfabetos e sons quando eu viajo - assunto pra um próximo post).

Aí minha amiga lá em Praga mandou no nosso grupo de WhatsApp uma foto de uma loja lá chamada TETA.

(Os caras pedem, né?).

O que me levou à seguinte dúvida: será que vendem bunda na Teta tcheca?

Pois bem.

Chegamos a Paris poucas horas antes do jogo, que vimos num telão num desses cafés parisienses na Place de Clichy, uma praça importante da cidade, onde tínhamos almoçado. Detalhe: eles não colocam o som! É nessas horas que a gente valoriza um Galvão Bueno. Faz falta! Fora que às vezes com a luz e a distância mal dá pra ver a bola. Mas enfim.

Eu estava dividindo a experiência no grupo de Whatsapp da família, onde minha irmã falou para termos cuidado. Respondi que os três adolescentes de bracinhos magros e branquelos que nem barba tinham e estavam tomando vinho branco na mesa ao lado não pareciam serem lá muito ameaçadores. E tinha polícia por perto.

Pois bem.

O jogo não foi lá dos mais emocionantes. O Arsenal marcou primeiro, o PSG bem depois, o que já deixou a galera mais animada.

Prorrogação. Nada de desempate.

Pênaltis. Como eu odeio. Não importa quem está jogando, pra quem estou torcendo: eu sempre fico tensa e acho uma injustiça o jogo ter de ser decidido assim, embora não tenha nenhuma outra sugestão mais justa para dar - sorry, FIFA.

A vibração estava bonita. Eles vaiavam quando o Arsenal ia chutar, cantavam os nomes dos jogadores do PSG quando era a vez deles, obviamente comemoravam muito a cada gol. Eu achando tudo emocionante. Que bonito o ser humano alegre. Mais ainda quando a alegria é compartilhada. Que energia contagiante, que calor no coração. Joie de vivre. Pena que não duraria muito.

Vitória do PSG.

As pessoas começam a tomar as ruas, saídas sei lá eu de onde, parecia que até dos bueiros. Buzinaço. Motos passam acelerando em meio à multidão. Homens com rojões na mão, soltando-os no meio da galera. Gente chegando, gente passando, gente gritando, gente subindo na estátua da praça, gente gente gente gente. Estrondos.

Começamos a achar meio tenso. Tentamos ir caminhando na contramão da multidão, em direção ao bairro vizinho que queríamos visitar e achamos que estaria tranquilo, já que era mais afastado de onde as comemorações se concentram.

Até que de repente a multidão, formada majoritariamente de homens, começa a correr muito. Gritos. Estrondos. Nós no meio, sem saber bem o que fazer. Conseguimos nos proteger atrás de uma árvore, e lá estávamos quando vimos o que fez o povo correr: policiais com escudos na mão, correndo e formando um barreira para dispersar a multidão. Disse meu namorado que viu gente jogando rojão nos policiais, o que teria ocasionado esta reação.

Só sei que fiquei apavorada. Cheguei a pensar em atentado, sei lá. Pensei se aquela sim seria a minha morte, já que em Rodes que não foi. Medo! E nisso ainda estávamos tentando entender o que estava acontecendo quando começamos a tossir e nossos olhos a lacrimejar. Cacete, gás lacrimogêneo! Era só o que faltava.

Começamos a caminhar ainda na mesma direção, contrária à da multidão, mas estava ficando cada vez mais difícil pelos efeitos do gás. Vocês já tomaram gás lacrimogêneo na cara? Não recomendo a experiência. Tentamos entrar num bar que fecharam por causa da confusão, mas o segurança não deixou. Falei pra irmos pras ruazinhas laterais, e só então conseguimos respirar aliviados (literalmente).

Não dava pra voltar pro hotel, já que a bagunça estava lá perto, e queríamos comer, então depois que nos sentimos melhor fomos andando por ruas paralelas às principais até um restaurante que eu já conhecia (que tem pizza argentina, mas aí já é outra história). Muita gente na rua, mas nada tão tenso: tinha famílias, crianças.

Ufa!

Aí a gente jantando tranquilamente quando recebo o áudio de uma amiga que mora lá: “olha, fiquem longe de bagunça de torcedor, eu até desci com meu filho pra ele ver um pouco mas já subi, porque aqui sempre dá ruim!”

Obrigada pelo aviso, hein, amiga! Um pouquinho tarde demais…

Evitamos Torre Eiffel e Champs-Elysée no dia seguinte, já que o time campeão passaria por esses lugares. Na terça sim vimos alguns destroços: lixeiras queimadas, um quiosque carbonizado, um carro arrombado e meio queimado. Deve ter sido tranquila lá a festa!

Sei que na França há tensões sociais e raciais (onde não há?), mas aproveitar essa ocasião que deveria ser só de festa pra queimar carro é meio demais, não? Bom, nem vou entrar nesse mérito. Até que valeu estar lá nesse momento, mas a correria, a tensão e principalmente o gás lacrimogêneo eu teria dispensado!

Depois de perder a balsa, viajei plena e 20 euros mais pobre no outro barco e desembarquei em Symi já deslumbrada. A ilha do Dodecaneso tem uma arquitetura particular, que mistura o neoclássico e tradições da região usando cores vivas ou nas paredes, ou nos detalhes. Como ela é montanhosa, essas construções sobem e descem pela ilhazinha, emolduradas pelo mar azul azul azul. Lindo demais.

Fiquei andando a esmo, tirando fotos embasbacada, vendo as lojinhas, os turistas, as pessoas, as cores - uma das coisas que mais gosto de fazer na vida. Almocei num lugar bem pequeno, simples e familiar na beira do mar, onde comi uma coisa que só pode ter sido inventada por deuses gregos: queijo feta envolto em massa folhada com mel e gergelim. Também provei o queijo local da ilha, do qual pra dizer a verdade não gostei muito. Mas no geral, uma agradável experiência.

Aí depois do almoço, eu lá feliz e empanturrada, vou fazer o quê? “O que fazer em Symi”, e nosso amigo Google me disse que tinha lá uma “citadel”, um castelo/fortaleza/algo assim antigo que tinha uma vista panorâmica e ficava a 23 minutos a pé de onde eu estava.

Deve ser lindo! Bora!

Fui seguindo o Maps até me deparar com uma subida bastante íngreme, feita de pedras que devem ter sido colocadas lá quando Aristóteles era bebê. É, fazia sentido, pra ter uma vista panorâmica, você tem que subir. Bora!

Depois de alguns minutos, comecei a duvidar que aquela tinha sido uma boa decisão. Minha maior dificuldade naquela subida enorme com o sol na cabeça não estava sendo meu condicionamento físico, que não é de atleta mas aguenta bem uns esforços de viagem. A questão estava nos meus pés: eu não esperava ter que fazer praticamente um trekking naquele dia, então coloquei umas sandalinhas slip on de couro da Arezzo que minha irmã me deu num Natal. Elas combinavam bem com a calça culotte vermelha e a camiseta listrada que eu estava usando, mas como elas me machucam um pouco se ando muito e eu sabia que ia andar, coloquei vaselina nos pés. Eu sou mesmo muito esperta.

Resultado: com o calor, acho que meu suor e a vaselina se misturaram. Isso no couro da sandalinha, pisando num chão pedregoso e irregular numa subida… CAOS. A cada passo as sandálias escorregavam para os lados, parecia que eu estava pisando em duas barras de manteiga em vez de sandálias. Fora o medo daquela merda arrebentar!

Por causa delas, eu não estava conseguindo andar e subir direito. Em meio a pedras, florzinhas por entre as pedras, degraus, cocozinhos de animais variados e casas seculares e coloridas, calor, lá ia eu praticamente de quatro, quase caindo, questionando todas as minhas decisões na vida e pensando se era menos pior voltar ou se deveria seguir, já que em teoria faltavam só 13 minutos para chegar aonde eu nem sabia bem o que me esperava.

Nessas horas eu queria ter um drone, porque a cena devia estar bem ridícula: uma grande bunda vermelha para cima, grande como una casa como dizia meu ex (o atual diz isso em outras palavras/idioma), enquanto a coitada de sua claudicante dona, suando em bicas, tentava vencer uma desafiadora subida numa posição pouco honrosa apenas para curtir uma vista.

Turista é uma merda, mas turista desavisado e despreparado é pior ainda.

Pelo menos não tinha ninguém por lá, eu estava passando aquela humilhação sozinha.

Maaas isso não duraria muito (claro que não). Enquanto resolvia se tirava as sandálias e seguia em frente ou se desistia, vi um casal se aproximando, subindo lépido e faceiro com suas papetes nos pés e roupas esportivas. Eles deviam ter uns 60 e poucos/ 70 anos, magros, ágeis, claros, altivos, o puro suco da bela velhice da qual muitos europeus gozam. Que raiva.

Eles me ultrapassaram sem me dar muita bola. Pareciam não ter sido impactados pelo culacchione vermelho naquela triste situação. Ainda ensaiei um sorrisinho, murmurei um “definitely not the right shoes” quase me desculpando, mas eles seguiram, falando um idioma que parecia alemão mas não era e eu não consegui identificar.

Finalmente tirei as sandálias. Sentir as pedras sob os meus pés foi o alívio mais desconfortável que já tive. Com isso eu ganhei agilidade e, apesar da dorzinha na sola dos pés, completei a subida e alcancei o casal quando o terreno finalmente ficou um pouco mais plano e as ruazinhas se tornaram estreitas e confusas.

Estávamos próximos, eles ainda sem me dar bola, quando nossos Google Maps começaram a falhar ao mesmo tempo. Sim, estávamos perdidos. Me juntei à mulher, que ia na frente com o celular na mão, para tentarmos nos achar - ela não era simpática mas eu não tinha muita opção.

Já o senhor era um pouco mais falante, não muito sorridente mas mais interessado em mim pelo menos, começou a me perguntar de onde eu era e tal. Eles eram holandeses (eu devia ter percebido), estavam lá com a família mas só eles resolveram subir, os filhos e os netos tinham ficado lá em baixo (sorte a deles).

A mulher de vez em quando trocava umas palavras comigo em relação ao caminho. E olhe lá.

O senhor era uma figura. Ele queria encontrar uma lógica em tudo: se lamentava da ausência de placas para nos guiar, me perguntou coisas como “mas o Brasil é enorme, de onde exatamente você é?” quando eu disse de onde era, e “mas trabalhar com propaganda pode significar um monte de coisas, o que você faz exatamente?” quando eu disse o que fazia, e assim vai. Eu ri quando um jovem casal passou por nós vindo da direção contrária e nós, desesperados, perguntamos a eles quanto tempo faltava para chegar à tal citadel. O homem respondeu “tá perto, alguns minutos só”, ao que o holandês prontamente respondeu: “alguns minutos podem ser 8, 7, 6, 5. Quantos minutos exatamente?” Atribuí essa busca por precisão e lógica numa situação daquelas (e na Grécia, praticamente um Brasil na Europa em termos de precisão e lógica) ao fato de ele ser holandês, mas meu amigo que mora na Holanda disse que não necessariamente. Sei lá.

Continuamos perdidos pelas ruazinhas labirínticas por mais um tempo até que o casal, olhando no relógio, resolveu desistir. Disseram que estavam correndo o risco de perder o barco de volta para Rodes, se despediram, deram meia volta e se escafederam (olha que verbo bom, vamos desenterrá-lo?).

Eu estava novamente sozinha, desta vez com os pés firmes no chão só que perdida.

Continuei me embrenhando pelas ruazinhas até finalmente chegar ao que parecia ser o fim do caminho: uma igreja muito antiga, até meio rudimentar, branca e azul.

Fechada. Não havia viv’alma. Eu em petição de miséria, morrendo de calor, os pés destruídos, o corpinho 45+ pedindo arrego. Não faltava mais nada, né?

Ah, faltava sim: me deu dor de barriga.

Juro.

Pânico.

Calma. Pode ser um alarme falso.

Outra contração.

Se eu precisar de um banheiro aqui, fodeu.

Outra contração.

Vai ter que ser no mato, algum mato.

Calma. Tá dando pra controlar.

Passei pelo portão aberto e me sentei numa mureta, pensando se aquela seria a minha morte. Se fosse, pelo menos o cenário era bonito.

Um jovem chegou do nada, pediu uma informação que eu não sabia, sumiu.

Outra contração.

Você está sozinha.

Outra contração.

Libera esses gases.

Ufa… era só isso mesmo. Deus é bom o tempo todo.

Além dos gases, outra coisa me tirou o fôlego lá: a vista. Realmente era uma coisa linda: as casinhas coloridas, o marzão, as montanhas. Essa Grécia é um escândalo de beleza, não tem igual.

Até melhorei dos meus múltiplos sintomas.

Fiquei lá um bom tempo curtindo a vista, a paz, o silêncio, a vida, o cansaço, até que resolvi descer pra não correr o risco de perder o barco da volta como tinha perdido o de ida. Vi que havia uma descida pelo outro lado da igreja, vi um casal vindo de lá e imaginei que havia vida naquele caminho, então fui indo por ele, que ficava do lado oposto ao que cheguei.

Que alegria! Era uma descida bem mais tranquila que a subida, com degraus decentes e ruazinhas mais largas e habitadas, ladeadas por restaurantes e casas. Parecia mais turístico e não tão donde vive la gente como no caminho de ida. Assim:

Vi então que eu estava na “Kali Strata”, que na verdade era a porra da rua que eu devia ter seguido pra subir pelo que eu tinha visto inicialmente no Google, em vez de seguir o caminho que o Google Maps estava me mostrando. Se eu tivesse vindo por ela, a subida teria sido mais suave e agradável, talvez as sandálias inadequadas nem fizessem tanta diferença. Pra vocês terem uma ideia, “kali strata” quer dizer “rua boa”. Por que tem uma rua ruim, né??? E foi a que a tonta aqui pegou!

Valeu a pena tamanho sacrifício?

Ah… valeu. A história pra contar ficou, a vista, os holandeses… mas se você um dia for a Symi, pelo amor de Deus, pegue a Kali Strata!!!!

Ou pelo menos use sapatos adequados. O que na verdade é uma lição pra vida!

Mas eu cheguei a contemplar quais seriam as possibilidades de moradia e trabalho imediatos numa bonita ilha vizinha, já que achei que não iria conseguir sair de lá. Isso depois de quase nem ter chegado a ela.

*****

No dia da minha chegada a Rodes, comprei online passagens para um passeio no dia seguinte até a ilha de Symi, depois de vê-la entre as principais atrações da região.

Acordei e a ideia era tomar um café da manhã rápido no hotel e ir para a parte do porto de onde eu imaginava que saíam os barcos, que era perto do hotel.

Logo tive que lidar com um primeiro obstáculo: a simpatia e a hospitalidade dos gregos. Eu estava num hotel que claramente é um negócio familiar, e é o dono (ou gerente geral, sei lá) que prepara pessoalmente um omeletinho pra você, serve seu cafezinho, prepara a tábua de frios com queijos locais e te explica o que são cada um dos muitos deliciosos tipos de pães disponíveis, como o“yaya’s bread” (“pão da vovó”) e as 4 variedades de azeitonas e de geleias servidas ali. As mesas são coletivas e o papo flui entre os hóspedes, que no caso eram um alemão que falava grego e um holandês que pelo jeito são habitués do lugar.

(Parênteses engraçadinho: este dono ou gerente do hotel primeiro usou “bitte” que é “por favor” em alemão, enquanto falava inglês comigo. Achei estranho mas ok. Aí ele me apresenta pro hóspede alemão: “a Nadja é alemã como você!” UÉ! De onde esse homem tirou isso? Eu falei “no, I’m not”, e quando falei que era brasileira, aí que bugou a cabeça do cara. Tô até agora tentando pensar de onde ele tirou que eu era alemã.)

Comentei que ia para essa ilha e que tinha que pegar a balsa que saía às 9 - nisso eram tipo 8:37. O cara do hotel se preocupou, disse que eu tinha que sair logo, que não era muito longe do hotel mas mesmo assim.

Engoli o resto do omelete e fui a passos largos para o porto, com a imponente muralha medieval da cidade à minha direita e o mar à esquerda, consciente de que já estava atrasada.

Não culpo os caras: se dona Nadjuska tivesse acordado mais cedo ou demorado menos para escolher entre a sombra dourada e a menos dourada, o atraso provavelmente não teria acontecido. O pão da yaya e o omelete não tiveram nada a ver com isso.

Cheguei aonde eu achava que era o porto umas 8:54. Um senhor bronzeado e sorridente, vestindo uma espécie de uniforme, estava no portão junto a um outro e, ao me ver chegar, interrompeu a conversa e me abordou:

— Kalimera!* O que você está fazendo aqui?

— Vim pegar a balsa para Symi.

— Ah, mas a balsa não sai daqui! É mais pra frente. Dá uns 10/15 minutos daqui.

Me dobrei com a mão na barriga, sentindo o baque da informação quase como se tivesse levado um tiro (exagerada? Nah.) Balancei a cabeça. Já foi, perdi a balsa. Não vai dar tempo.

Ele olhou no relógio, olhou para o lado, me pediu para esperar. Entrou num estabelecimento em frente de onde estávamos, que depois reparei ser uma pequena locadora de carros, e voltou com uma chave na mão.

— Vem comigo! Te levo lá!

Ainda tentei um “como assim?”, mas ele foi indo, “vem comigo, de carro pode dar tempo!” Tive três segundos para decidir se a chance maior ali era a de ter os rins extirpados para o tráfico internacional de órgãos ou conseguir pegar a balsa para um agradável passeio. Seria seguro entrar num carro com um desconhecido, numa ilha grega, numa viagem solo? Deixei minha mentalidade latinoamericana medrosa e desconfiada de lado e apenas segui o senhor, sorrindo e agradecendo mas ainda argumentando que não ia dar.

Mas se existe o jeitinho brasileiro, minha gente, fiquem sabendo que o jeitinho grego também e deve ser beeeem mais antigo que o nosso, considerando a História. “Vai dar sim! Vamos!”

Entramos num Fiat Panda com a marca da locadora e a partir daí me senti numa cena de perseguição de filme: ele acelerava, cortava os carros pelo caminho (que por sorte eram poucos), enquanto me contava da vez que esteve em Brasília em 1900-e-ouzo-com-rolha.

Quando estávamos quase chegando, vejo a balsa. Gigantesca, dessas que levam carros e passageiros (nunca vi dessas no Brasil pra dizer a verdade). YES! Mas… sua rampa estava subindo… e depois fechou… a balsa entrou em movimento… foi lentamente se afastando do cais…

“Já foi, perdi!”

Você achou que o senhor ia desistir tão facilmente?? NÃO! “Eles podem voltar, eles podem voltar!” Ele continuou acelerando, entrou num portão depois de uma brusca curva à direita e começou a buzinar loucamente, gritando coisas em grego pela janela. Parou o carro no cais cantando pneu. Cheguei a abrir a porta e descer mas já rindo, porque vi os marinheiros acenando que não, já foi, já era. Eram umas 9:03.

Poxa, por que será que uma balsa de umas 100000 toneladas cheia de gente e carro e sei lá mais o quê não podia dar só uma rézinha pra pegar uma gringa atrasada, né?

Nisso um outro homem se aproximou, mas meu grego (que consiste em cerca de oito palavras) não foi suficiente para entendê-los.

O senhor, agora sim derrotado, ficou chateado mas me disse que tinha um barco para Symi que saía às 9:45. “Nós vendemos os bilhetes, se você quiser.” Ele me levou de volta para onde estávamos quando a curta aventura começou. Entramos na loja e ele se sentou em uma das escrivaninhas enquanto uma moça me vendia o bilhete. Eu tinha pagado 7 euros na balsa e este barco custava 20, mas né? Não ia perder a viagem e ainda dei um lucrinho pro senhor que me ajudou.

Agradeci efusivamente e saí, andando pelo calçadão da praia e parando nos barcos-loja (pois é) cheios de cacarecos pra enrolar até dar o horário do barco.

Fui até o cais certo, embarquei cedíssimo e sem problemas num barco bem mais ajeitadinho que a balsa, partimos e fiquei lá navegando belíssima, lendo meu livrinho (The Pillars of Hercules, Paul Theroux), admirando a costa da Turquia e tirando fotos na hora e meia do trajeto.

Só que a balsa perdida não foi a única aventura do dia. Lembram no começo do post, onde digo que cheguei a contemplar ter que começar do zero em Symi com a roupa do corpo e um celular? Pois não perca o próximo episódio de “Rodando por Rodes”!

* Kalimera é ‘bom dia” em grego. Era tão legal ir andando pelas ruazinhas de Rodes de manhã enquanto abriam as muitas lojinhas e ouvir o pessoal se cumprimentando com KALIMERA tão simpáticos <3

“Ficando pobre para todo o resto”.

É brincadeira (médio), claro (será?), mas assim: é questão de #prioridades.

(Obviamente dentro de um contexto: morando num lugar onde o acesso a viagens é mais fácil e o custo em geral mais acessível, tendo um salário suficiente pra pagar as contas e sobrar algum ainda que pouco, não ter filho pra criar, etc etc).

Viajar pra mim é uma prioridade. Eu olho pro meu criado-mudo de segunda mão, meio baqueado, e penso “puxa, queria um novo mas não tenho dinheiro”, mas aí magicamente eu tenho dinheiro pra dar um pulo na Grécia sem criar dívida ou me complicar (muito). Talvez venha de família: quando eu tinha uns 17 anos e nos mudamos pra um apartamento novo, ficamos anos com uma mesa de jantar bem mais ou menos, mas passamos um ano novo inesquecível na Nova Zelândia.

Não é uma prioridade sobre pagar as contas em dia e guardar um pouco por mês, mas é sobre gastar em, sei lá, tratamentos estéticos, bolsas e sapatos caros, um criado-mudo decente, guardar mais ainda pensando só no futuro, um futuro que nem sabemos se e como vai chegar.

Não sei se estou certa ou errada, mas é que viajar me faz feliz. Muito. E eu gosto de ser feliz. Minha mãe diz que ser feliz é uma escolha, e eu me dou esse direito. Tem gente que não se dá o direito de ser feliz, já repararam?

Mas, assim… viajar não precisa ser a prioridade de ninguém que não queira/possa, né? Mesmo porque, se você for pensar, é chato pra cacete! Ás vezes tem que ficar quase sem dormir pra pegar voos em horários que eu carinhosamente chamo de “horário de corno” (todo respeito aos cornos), tem que fazer mala, carregar mala, aguentar desconhecidos, ficar com os horários desregulados, se perder, não conseguir se comunicar direito, não entender o que dizem as pessoas e as placas e outdoors e tudo ao seu redor, dormir sem ser na sua caminha com o seu travesseirinho, comer sabe-se lá o quê… tudo isso pra ver prédio, gente, paisagem?

Se você não faz questão de viajar, maravilha. Mas se faz, de repente pode ser questão de rever suas #prioridades. De aceitar que “todo no se puede”, de ver se você está disposto a abrir mão de algo pra poder viajar. E na verdade isso de estabelecer o que importa de verdade pra gente serve pra muita coisa na vida, né?

Não faz dez anos que moro aqui, porque como conto neste post, eu acabei indo pra Milão uns meses depois de ter chegado. Voltei pra cá em 2018.

De qualquer maneira, já faz um tempo considerável.

E ontem mesmo eu estava andando pela cidade, bem pelo centro da cidade mesmo, vendo igrejas e prédios mais velhos que o meu país contrastando com arranha-céus modernérrimos, gente com tudo quanto é cara e cabelo e roupa, lugares que vendem comidas do mundo todo, história e arte e passado e futuro juntos no presente e a brisa constante desta ilha soprando e pensei que ainda acho muito louco o fato de eu morar aqui.

Lembro de ter a mesma sensação em Buenos Aires, onde também morei por 10 anos. Se eu passasse em frente à Casa Rosada por exemplo – algo que devo ter feito milhares de vezes – eu sempre olhava e pensava “olha, a Casa Rosada. Eu moro na cidade onde fica a Casa Rosada, que loucura.”

A gente se acostuma a não estar acostumado.

Que aliás é um dos meus mantras nessa vida de estrangeira.

Eu ia escrever uma coisa meio declaração de amor pra Londres mas né? Londres nem vai ler.

*****

Isso de morar fora faz a gente ver como há tantas vidas possíveis, tantos estilos de vida e escolhas e maneiras de passar nosso tempo aqui na Terra. Acho mais difícil ter essa visão ampla sem ter essa experiência. Sei lá. Já devo ter falado sobre isso.

Aí isso causa coisas como (aguenta que lá vem loucura):

Amanhã eu vou pra Grécia.

Inicialmente eu iria pra Malásia com uma amiga, mas aí a guerra e aí a maioria dos voos tinha escala bem no meio da bagunça e vai que dá merda e acho melhor não.

(Não era medo de uma bomba cair na minha cabeça na Malásia, era só pra evitar a fadiga de voos cancelados, noites extra de hotel, dinheiro pelo ralo, sei lá. Nunca fui pra aqueles lados, pra quê justo agora. Mas minha amiga foi mesmo assim porque ela ia a trabalho e até agora tudo certo.)

Continuando: aí eu ainda tinha uns dias de férias e a prudência me dizia pra ficar quietinha, mas o fogo no rabo pra viajar venceu como quase sempre e eu até considerei ir pro Canadá visitar outra amiga mas pensei “tá, na verdade melhor não vou cruzar oceanos, vou ficar na Europa, assim qualquer coisa, se fecharem o espaço aéreo europeu, eu pego trens, Flixbus, carona, eu vou indo e vou voltando pra Londres de algum jeito”.

Orçamento + voo saindo do aeroporto mais próximo em horário conveniente + estou sozinha, não quero nada muito complicado = Rhodes, na Grécia? Bora! Amo a Grécia de paixão! Ah, é ilha, mas qualquer coisa pego um barquinho rápido.

Onde fica Rhodes:

(na cara da Turquia e não da Grécia, apesar de ser uma ilha grega.)

Eu já tô me imaginando começando uma nova vida em Rhodes como pescadora, caso dê alguma enorme merda mundial nos próximos três dias. Morando numa casinha branca, antiga e fofa perto do mar. Já sei falar oi, bom dia, boa noite e obrigada em grego, tá fácil. Outras opções são o turismo e bijuterias.

(Diz que tem barco de lá pra Atenas. Qualquer coisa…)

Ela me soa natural mesmo não sendo uma palavra da língua portuguesa, ainda mais em meio ao meu sotaque Nair Bello goes to Moóca and meets Faustão. Meu charme.

Aí esses dias eu estava no elevador do prédio de uma grande empresa em Londres com duas amigas. Conversávamos animadamente em português, brasileiras que somos. Uma mulher já estava lá quando entramos, e logo depois um rapaz entrou, mandando áudios em italiano no celular.

No meio do pipipi popopó com as meninas, a tal palavra sai da minha boca: “não sei que cazzo ela estava fazendo, aí…” O rapaz tira os olhos do celular, levanta a cabeça e me olha, entre surpreso e divertido: “sorry, did you say cazzo?”

Fiz um sinal de “calma” com a mão, rindo, e comecei a explicar meio em inglês, meio em italiano: “na verdade eu sou de São Paulo, e lá a gente fala cazzo, principalmente descendente de italiano, que lá tem muito…”

O rapaz ficou bobo, e mais ainda quando uma das minhas amigas, com cara de japonesa e que tava falando português até dois minutos antes, começa a falar italiano num perfeito sotaque romano. Aí que deu um nó na cabeça dele. “Mas então todo mundo aqui fala italiano???” Até a mulher, que tava quietinha no canto dela, entrou na conversa: ele perguntou se ela também falava, e ela disse que não com um meio sorriso constrangido.

Chegamos ao térreo, conversamos um pouco sobre nossas origens, sobre o fato de a minha amiga e eu termos morado na Itália e, na hora de nos despedirmos, pedi desculpas pelo palavrão gratuito. E ele: “de jeito nenhum, imagina! Eu me senti em casa!!”

Quando a gente mora fora, até um palavrão inesperado na nossa língua pode ser um abraço na alma, né?

****

Que nem uma vez que eu estava com amigos no metrô de Londres, alguma madrugada movimentada de fim de semana, e escutamos um “caralho!” com sotaque português. C’RÁLHU! Uma amizade de um minuto se formou ali, o caralho inesperado nos unindo.

****

Umas amigas tão paulistanas quanto eu me disseram uma vez que não sabiam que cazzo era um palavrão em italiano. Achavam que era um “caramba” ou algo assim. Tolinhas. Apesar de bastante usado, é palavrão, sim.

****

Mas não pense você que o cazzo me gera apenas identificação e compreensão e união e abraços na alma com unicórnios saltitantes ao redor.

Certa feita, eu conversava animadamente com duas cariocas - eu sempre converso animadamente, né?

Eu falando (pra variar), usei cazzo uma vez. Duas. Na terceira uma delas me para: “desculpa, o que você está falando? Que palavra é essa? Ca…”

Ué, cazzo. Não se fala cazzo no Rio?

Não…

Um muro de estranhamento surgiu entre nós. Uma distância intransponível. 500 km multiplicados exponencialmente por uma palavra que nem da nossa língua é.

Seus pais vão morrer e você tá longe

Sua prima vai casar e voce não vai estar

Saudades

Seu sobrinho vai nascer e voce não vai ver

Você vai ser sempre um estranho.

Vai se perder de si mesmo, vai perder sua identidade

Racismo, xenofobia, choques culturais

Não tem pão de queijo.

O horror, o horror. Acho que é o que engaja, sei lá.

Vejo isso principalmente com psicólogas que trabalham com imigrantes brasileiros - e que inclusive fazem um belíssimo trabalho. Mas não vejo muito o pessoal falando da parte gostosa e divertida de morar fora - e olha que tem bastante coisa!

Perceber que a sua identidade não necessariamente se perde, mas se expande: você tem outra língua e outro contexto pra navegar, pra se expressar, pra aprender. Você tem mais referências, que nada mais são do que ferramentas para se estar no mundo de um jeito muito mais rico, tendo mais possibilidades de entender as pessoas, os modos de vida, as culturas e até a si mesmo.

Mais coisas te tocam: você ri de piadas que antes não entenderia, se comove por coisas das quais nem saberia, dança e se emociona com músicas diferentes. Mais coisas se tornam suas. É tudo “mais”, não “menos”!

Se sentir meio que um eterno turista - você tem o estranhamento do turista na cidade em que você mora, nem que seja um pouquinho, e fica com esse estranhamento também quando vai pra sua cidade ou país de origem. Bom, pra quem gosta de ser turista, como eu, é superinteressante essa sensação. A rotina nunca fica tão rotineira assim.

Conhecer gente que você dificilmente teria a oportunidade de conhecer no seu lugar de origem: se ver de repente num bar com uma colega de Bangladesh, num date com um psiquiatra egípcio ou com um viking, numa cama na Itália com um luthier argentino. Fazer amigos que nasceram e cresceram onde você é um forasteiro. Descobrir que seu colega inglês é descendente direto de um dos maiores escritores da história, ou que você tem mais em comum com as colegas chinesas do que imaginava. Olha que riqueza poder ter esse tipo de experiência com gente de lugares e vivências tão diferentes das nossas?

Nessa de ficarem falando só das penúrias de viver no exterior, eu acho que tem muita coisa que o povo coloca dentro da caixinha “morar fora” mas na verdade pertencem à caixinha “vida” ou “vida adulta”. Isso acontece principalmente com quem saiu do país jovem. Exemplo: “Os velhos amigos se afastam quando você vai para outro país”. BREAKING NEWS: mesmo que você não saia do lugar a vida inteira, isso também pode acontecer - ô, se pode! Por N razões. Chama-se “vida”.

A gente às vezes tende a achar que o drama virou drama porque moramos fora, mas talvez o drama acontecesse de qualquer maneira - a vida é dura seja onde for! Então vamo aproveitar e focar nas coisas legais de viver do jeito que escolhemos viver, né?

Eu brinquei com a colega em questão dizendo que achava que todos nós cortamos o cabelo quando vamos pros nossos países, já que eu, vinda de um lado oposto ao dela no mundo, faço a mesma coisa (no salão fantástico da minha irmã - olha o merchan gratuito!). Outra colega chinesa estava perto e riu porque também se sentiu identificada.

Aí começamos a listar algumas coisas que nós, morando na Inglaterra, fazíamos quando voltávamos pra casa: além de cortar o cabelo, teve também dentista, médico, roupas novas, resolução de burocracias, dramas familiares. Basicamente as mesmas coisas para pessoas de lugares tão distantes entre si.

Teve também uma conversa, tempos atrás, com três colegas: uma russa, uma polonesa e uma moldávia (de Moldova - se você não sabe se é de comer ou de passar no cabelo não se sinta mal, uma amiga minha achava que Moldova era uma cidade italiana, mas não: é um país entre a Ucrânia e a Romênia). Fiquei passada com as similaridades dessas culturas do leste europeu com as latino-americanas: a influência da religião, a corrupção sistêmica, as relações familiares (tipo: todo mundo dando palpite na vida de todo mundo). Não cheguei a perguntar se elas assistiam ao Chaves na infância, mas eu não me surpreenderia se a resposta fosse sim.

E assim vai.

Tava fazendo as contas aqui e, nesta vida, eu tive a oportunidade de trabalhar com gente de pelo menos uns 30 países diferentes. Do Paquistão a Moldova, da Rússia à Venezuela, da Grécia à Argentina.

O que eu acho mais fascinante de conviver com pessoas de tantas origens é, por conversas como essas, ver como há tanta coisa que temos em comum independente de onde viemos, talvez mais do que o que não temos - o que não é pouca coisa em tempos de tanto ódio, né? Mudam os idiomas, as culturas, os CEPs, mas no fim acho que todo mundo quando quer mudar o look ou tratar de uma cárie prefere ir aonde confia e, de preferência, falar a própria língua, seja ela qual for.

Também fiquei pensando. Sabem, eu sempre gostei de fazer as pessoas rirem, sempre me conectei muito mais com o humor que com o drama. Quando eu tinha uns 8 anos, meu apelido na escola era “Rainha da Gozação” (eram os anos 80, gente, ainda usávamos “gozação” sem qualquer malícia). E hoje em dia continuo assim, tentando rir e fazer rir até em meio ao estresse, ao desespero, à tristeza. Percebi esses dias que uma das minhas intenções aqui no Substack é divertir quem me lê e tenho tentado investir em posts engraçadinhos.

Então respondi a ela: “querida, precisamos de um pouquinho de escapismo também. Um contato mínimo que seja com o que há de bom no mundo. Mas super entendo. Eu querendo escrever coisas engraçadinhas e pensando ‘mas cacete, nesta CONJUNTURA tá foda.’ Quem não tá preocupado e ansioso, ou é desinformado ou é louco.”

E é isso, minha gente. Não estou dizendo para ignorarmos toda e qualquer notícia e vivermos dentro de um tupperware (os argentinos, quando alguém não tem muita noção do que acontece ao redor, perguntam “¿pero vivís en un tupperware?”). Nem para vivermos como se nada estivesse acontecendo - eu mesma cancelei planos de viagem, por exemplo, porque acho que o mar não está pra peixe, ou melhor, o céu não está pra avião, principalmente pros lados do Oriente Médio/ Ásia. Pena, muita pena, mas é o que temos para hoje.

Mas em qualquer situação acho que nos faz bem tentar não perder o contato com o que há de bonito e leve e engraçado nesse mundão bonito-feio-bom-ruim-lindo-difícil, nem que seja uma flor no meio do caminho, um céu azul ou colorido como ás vezes ele fica, um meme qualquer, um brigadeiro com cafezinho, uma risada de criança, posts no Instagram sobre livros ou viagens pela França. Tenho para mim que é o que ajuda a nos mantermos (medianamente) sãos.

E focar no momento presente e no que podemos controlar, né? O amanhã a Deus pertence (ou ao que quer que haja lá em cima. Ou embaixo?).

Também tem gente muito maravilhosa e especialista falando sobre a conjuntura atual, alertando, analisando, e obviamente gente diretamente envolvida nisso tudo, então que cazzo eu vou me meter a dizer? Há espaço para todos nós e todos temos um papel nisso tudo, ainda que mínimo. O de alguns pode ser o de distrair e trazer um pouco de leveza para mentes cansadas e superestimuladas como as nossas, né?

Aplicativo e aquela coisa toda. Sabem como é.

Eu não me lembro muito bem de tudo, já deve fazer bem uns cinco anos que isso aconteceu, mas em um date ele disse algo que me marcou muito, e é por isso que estou contando a história aqui.

Estávamos em um pub em Londres. Iluminação baixa, mesa pequena para dois, ele sentado à minha frente. Ambiente propício para conversas íntimas, para conhecer alguém melhor. Podia ser o início de um romance, ou pelo menos de uma noite gostosa. Falávamos português, é claro, afinal nossa língua em comum já era algo que nos conectava de alguma forma.

Era? É, né? Será? Bem…

A certa altura, ele fala aquilo que me marcou. A pergunta que, olhando pra trás, acredito ter definido o nosso futuro. Com olhos curiosos e a cabeça levemente inclinada para o lado, ele solta:

“Oqtlvwvprlndrsh?”

Meu Deus. O que esse moço disse? Por que ele começou a falar russo do nada?

Dei uma risadinha nervosa. Desculpa, o quê?

“Oqtlvwvprlndrsh?”

Mas meu Senhor. Se este rapaz estivesse falando dinamarquês comigo, ou swahili, talvez eu entendesse melhor. Oi?

“Oqtlvwvprlndrsh?”

Será que posso levantar e ir embora? Será que eu sou surda? Burra? Ambos? Comecei a rir. Olha, desculpa mesmo, eu não estou entendendo.

“O qt lvwv pr lndrsh?”

Comecei a suar frio. Nem ele falando um pouco mais devagar estava ajudando. Socorro.

“O qt lvwv pr lndrsh?”

Não lembro quanto tempo passamos nisso. Pode ter sido dois minutos, pode ter sido duas horas, mas duas horas com o peso psicológico de dois meses. Sei lá.

Até que ele, já perdendo a paciência, fala beeem devagar, palavra por palavra:

O. QUE. TE. LEVOU. A. VIR. PARA. LONDRES?

Aaaaaaaahhhhhh! O que me levou a vir para Londres? Bom, eu sempre quis morar na Europa e aí eu…

(Se você estiver chegando aqui agora e também tiver essa dúvida, leia aqui).

Aquela noite terminou com uma bitoquinha trocada no ponto de ônibus e números de whatsapp trocados. Mas aí eu viajei logo depois, e ele também. Acho que percebemos que a comunicação não fluía muito bem (claramente) e então ficou tudo por isso mesmo.

Realmente me marcou isso de simplesmente não entender algo tão básico dito supostamente na minha língua - tá, eu sei que tem muitas diferenças, mas mesmo assim ainda é a mesma língua em teoria. Num tinha futuro possível entre nós se nem uma pergunta básica dele eu conseguia entender, né? Imagina uma DR com essa pessoa?

É, nem sempre “falar a mesma língua” garante que a gente vai se entender bem…

Nunca fui muuuito de carnaval. Minhas lembranças de “pular carnaval” no Brasil são de quando eu era pequena, e ainda assim são vagas e nem são muitas. Uma guerra de bixiginhas d’água, minha mãe desfilando na Mangueira no início dos anos 90 (veja bem, a lembrança nem seria minha)… tô aqui sentada vasculhando a memória, e mais nada me vêm á mente. Os carnavais não foram uma vivência marcante pra mim.

Não sou lá uma especialista em samba, conheço só as que todo mundo conhece. Um pagodinho eu até gostava, axé eram meio que aquelas que todo mundo cantava.

Nunca fui a nenhum desfile de escola de samba, nem no Rio, nem em São Paulo.

Trio elétrico? Só vi na TV e nas redes sociais.

Acho que quando eu estava na idade de começar a curtir mais o carnaval, ali nos 22/23, eu já não estava no Brasil.

Aí ano passado umas amigas insistiram pra que eu fosse numa festa de carnaval aqui em Londres, organizada por um grupo (empresa? Sei lá o que eles são) que faz umas festas brasileiras às quais eu vou de vez em quando.

“Carnaval, sexta-feira, das 11 da noite às 4 da manhã? Não vou nem que me paguem!”

CORTA PARA:

*****

“Tá bom, eu vou! Que saco, vocês. Mas volto cedo!”

CORTA PARA:

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Eu pulando ás 3:30 da manhã, sozinha. As amigas já tinham ido embora; eu fiquei. Arerê, Bonde do Tigrão, Milla, País Tropical, o que tocaram lá eu cantei tirando o pé do chão e com as mãozinhas para o ar. Quer dizer, uns funks mais novos, eu fiquei devendo, aquela da Anitta que o povo dança meio de quatro no chão não tem a menor condição, mas de resto, eu entreguei.

Fui embora depois das 4.

Vale lembrar que não bebo nem uso qualquer tipo de “aditivo” - só comi umas coxinhas que vendiam lá.

*****

Fui de novo este ano. Foi difícil sair de casa no frio às 11 da noite de uma sexta-feira, depois de uma semana intensa de trabalho. Acho que eu estava pior em termos de forma física, então aguentei um pouquinho menos, mas aguentei. Fui pra casa semi-morta, mas feliz.

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Os DJs têm mais ou menos a minha idade. O público, diria que também - uns mais jovens, outros um pouco mais velhos. A grande maioria claramente brasileiros. A maior parte das músicas são antigas, dos anos 70, 80, 90, 2000, daquelas que a gente sabe a letra sem nem saber como, ela sai automaticamente depois que ouvimos os primeiros acordes. Todo mundo pula e dança e se emociona, se esgoelando na Minha Pequena Eva e abrindo os braços na Descobridor dos Sete Mares. Chego até a ver algumas lágrimas.

Talvez mais do que o carnaval em si, o que faz com que eu - e aposto que a maioria dos que estavam nessas festas - vá e cante e dance e fique feliz seja a oportunidade de nos conectarmos com uma parte da gente que no dia-a-dia fica ali quietinha, debaixo de outra língua, outra identidade, outros gestos. Mais do que a curtição, é o contato com uma parte importante da nossa cultura, independente do quão “carnavalescos” somos.

É a festa do Brasil que deixamos. A festa do que fomos. Do que não podemos curtir por estarmos a um oceano de distância.

É dar um jeitinho de lembrar do nosso jeitinho.

Quem anda indo pra Buenos Aires ou mora lá, me fala se também reparou no que vou falar?

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‘A introdução foi só pra dizer o tema de hoje são los porteños. Antes, vamos esclarecer: portenho é só quem nasceu na cidade de Buenos Aires. No Brasil a gente costuma generalizar chamando todos os argentinos de portenhos, mas seria o mesmo que chamar todos os brasileiros de cariocas. O que aliás eles fazem, então fica meio elas por elas.

Pra ser mais especifica, o post vai falar de uma caraterística dos portenhos em particular: o exagero. Ô povo passional, exagerado e dramático! Não é à toa que a musica deles por excelência é o tango. A vida, pra eles, é um verdadeiro tango!

Isso se vê principalmente em como as pessoas falam, que expressões elas usam. Por exemplo, eles falam muito em morrer e matar, e pelos mais diversos motivos. Se uma portenha vê um bebezinho lindo, é bem provável que ela diga "ay, me muero!" ("eu vou morrer") seguida de alguma expressão que é carinhosa mas no fundo é agressiva como "me lo como a besos" (vou comê-lo dando beijos nele - "comer" sem sentido sexual, claro). Ás vezes você pede uma simples informação, tipo onde é a rua tal, e eles dizem "uy, me mataste" (ai, você me matou). Poxa, mas eu só queria saber onde fica a rua, o que tem de assassino nisso? Nada, a resposta quer dizer apenas que ele não sabe.

A gente diz coisas como "estou morrendo de fome" ou "minha mãe vai me matar se souber disso". Eles também, mas eles usam ainda mais esse tipo de expressão exagerada, em mais contextos.

E no amor ou na paquera, então? Se um argie te acha gostosa, ele pode dizer coisas como "te parto en ocho" (te quebro em oito pedaços) ou "te mato a besos" ou "te rompo la boca a besos". Imagina um brasileiro falando pra você "te quebro em oito pedaços"?? Seria pra chamar pra briga, e não um xaveco. Pois é!

Outra que eu acho muito divertida: quando você faz um favor a eles, por mínimo que seja, muitas vezes eles agradecem como se você tivesse salvado a vida deles. É comum te chamarem de "genia" ou "ídola" junto ao "gracias" ou até substituindo-o. Já tive diálogos assim:

- Nadja, cómo se dice "sábado" en portugués?
- Igual, sábado.
- Gracias, genia!

Afinal, realmente é preciso ser um gênio para ser brasileiro e saber que "sábado" em português é "sábado". Que exagero! É legal também quando você paga um chiclete com moedas e te agradecem dizendo "ay, mil gracias por las monedas!" Mil obrigados por simples moedas! Um só já tava bom, né?

Os adjetivos não ficam atrás no quesito "exagero". Pra gente,"lindo" é algo mais que bonito. Pra eles, lindo equivale a bonito. Se for muito bonito, é "hermoso", de preferência dito assim: "heeer-mosso". Se for feio, é "ho-rrrrrible". "Feo" é algo feinho ou ruim. Uma vez a gente foi pra uma cidade aqui perto, Chascomuz, porque tinham dito pra gente que era um lugar "her-mooosssso", com umas lagoas "her-moooosssas". E a pessoa exagerou e muito, porque de maravilhoso esse lugar não tem nada! O laguinho era bem mequetrefe e a cidade, idem.

E a tempestade que o povo faz em copo d’água? Outro dia, o computador do meu argie quebrou. Poxa, que merda, que saco, que contratempo. Mas ele disse, realmente compungido: "qué desastre". Desastre? Desastre é tsunami, meu filho!

Falando em tempestade, adoro ligar a TV quando está chovendo muito aqui. Qualquer temporal eles colocam lá, em letras garrafais: DILUVIA EN BUENOS AIRES. E fica rolando uma música tipo "plantão da Globo" que dá aquela impressão de que o mundo está acabando. Tem também o ALERTA com música de fim de mundo que eles colocam por notícias que nem são tão "alerta" assim.

Poderia continuar este post com exemplos e mais exemplos do exagero portenho. Com certeza os amigos que moram aqui vão lembrar de mais alguns. O tamanho da milanesa? O jeito de xingarem?’

*****

JANEIRO–ABRIL

No começo de 2016 eu trabalhava numa empresa inglesa há alguns meses, o que já era parte do plano de um-dia-talvez-quem-sabe morar em Londres. Eu me dividia entre a casa do meu pai em São Paulo e a da minha mãe em Itu, já que pouco depois de voltar da Argentina, três anos antes, eu me dei conta de que muito provavelmente não ia querer ficar em São Paulo, então nem tentei achar uma casa lá.

Havia a questão do namorado que tinha ficado em Buenos Aires. Estávamos num relacionamento à distância que já andava chocho, capenga, anêmico, frágil e inconsistente, naquele não-caga-mas-não-desocupa-a-moita. Mas já fazia muitos anos que estávamos juntos, então naturalmente havia a tentativa de se chegar a um plano de vida em comum.

As possibilidades que se desenhavam naqueles tempos eram irmos morar em Madri (ele fazendo entrevistas pra um trabalho lá), Miami (eu fazendo entrevistas pra um trabalho lá) e Londres (“se nenhum dos dois der certo, vamos pra Londres já que lá sempre tem emprego e dá pra ir com o passaporte italiano” — ah, bons tempos pré-Brexit).

Madri não rolou.

Miami não rolou.

“E aí, meu filho, bora pra Londres?”

“Nooo… no sé… es que es complicado… es que hay que ver… hay que ver…”

Aí fui eu que desocupei a moita, cansada da enrolação y otras cositas más.

O moço ficou a ver navios no Río de la Plata e, na época, ganhou de amigas minhas o apelido de HAY QUE VER.

Resolvi tomar as rédeas da minha vida (ui, que empoderada) e ir atrás do que eu realmente queria e sempre quis.

*****

ABRIL–OUTUBRO DE 2016

Então em abril de 2016 me mudei pra Londres com algumas economias, algumas amizades na cidade, frilas de tradução pro Brasil e apenas uma recomendação da empresa pra sede daqui. Morro de medo de montanha-russa e de andar de moto, mas mudar pro outro lado do mundo sozinha aos 35–36 anos com meus paninhos de bunda, pouca ou nenhuma garantia e dois reais e um Chokito no bolso? Opa, vamos lá!

Duas semanas depois de chegar, comecei um frila na sede graças à recomendação (e à minha competência, acho). Mantive também as traduções, o que significa que eu trabalhava de 12 a 17 horas por dia. Fiquei as primeiras duas semanas num quarto emprestado (onde tive uma noite inesquecível que dá outro post), depois fui dividir uma casa num bairro meio feiosinho com mais seis pessoas. Uma casa decente, pessoas decentes, mas ainda assim, sete pessoas de diversos países dividindo uma casa.

Eu estava tão feliz e tão triste. Tão esperançosa e tão desesperada. Tão deslumbrada e tão cansada. Chorava todos os dias de todas as emoções possíveis e simultâneas.

Aí eu estava nessa quando, em outubro, o Hay-que-ver veio para Londres por 10 dias para reatar comigo. Voltamos, mas eu dei uma condição: dali a seis meses teríamos que estar morando juntos, não importava onde. Ele topou.

Por essa mesma época, meu ex-chefe da minha ex-empresa dos tempos de Buenos Aires veio pra Londres e saímos para um amistoso jantar. Ele me perguntou se eu voltaria pra aquela empresa, ao que prontamente respondi que sim, que havia saído por causa da que se havia se tornado minha chefe, não pela empresa (que inclusive é o sonho de muita gente).

Ele disse que ia me recomendar pros escritórios da Inglaterra, da Espanha e da Itália, cujas línguas eu falo. Eu disse que se ele precisasse de mim na Holanda, onde ele estava, eu aprenderia holandês e iria também.

Ele fez essa recomendação.

Inglaterra, nada.

Espanha, nada.

L’Italia chiamò.

*****

NOVEMBRO DE 2016

Era começo de novembro, época do meu aniversário. Um chefão do escritório italiano quis falar comigo. Conversamos por telefone e ele foi ótimo, disse que não havia vaga lá no momento mas que ia mandar meu CV pras produtoras que trabalhavam com eles (é uma empresa de entretenimento e ele era o chefe dos canais de TV infantis).

Desliguei e eu achei que ia ficar por isso mesmo, que ele tinha feito o favor pro amigo que me indicou e pronto, obrigada, abraço. Até esse CV circular mesmo, até ter vaga, sei lá, parecia difícil demais. Deixei pra lá.

Nessa mesma época, a empresa onde estava trabalhando como frila (a mesma do Brasil, lembram?), me ofereceu um trabalho fixo depois de cinco ou seis meses lá. Recusei porque o salário era ruim. Olha a ousadia da imigrante? Medo de rato ela tem, mas recusar um emprego fixo num país no qual ela estava havia pouco tempo sem nenhum outro à vista? Tranquilo!

Dias depois daquela ligação, estava com mamãe no British Museum quando vejo um email de uma fulana da equipe do chefão. Quase morri. Conversamos e ela disse que uma pessoa havia pedido demissão e eles precisavam de alguém com a minha experiência e que falasse espanhol (e italiano, claro) pra trabalhar numa série de TV. Seria um contrato de seis meses, que poderia ir se renovando a cada seis meses por até dois anos.

Ela só falou assim: “posso jogar uma bomba em você? Precisamos de alguém logo. Você pode vir daqui no máximo um mês?”

Puts.

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DEZEMBRO DE 2016

Pois foi aí que, no começo de dezembro de 2016, me mudei para Milão. De novo sem mordomias (a não ser um emprego temporário numa das maiores empresas de entretenimento do mundo), sem garantias, mas poxa, era aquela empresa, era a Itália sempre tão amada e sonhada, e eu sem muitas amarras em Londres ou qualquer outro lugar, por que não? Dois anos e depois eu vejo, a gente se arranja.

O Hay-que-ver deu a maior força, disse que poderia ir depois e que se arranjaria onde fosse, já que trabalha com TI. Então tá.

Nos meus primeiros dois meses lá, morei num triplex novíssimo com terraço e vista pra cidade inteira. Como? Bom, uma diretora da empresa que conheci quando fui a Madri ser apresentada para a equipe da série com a qual ia trabalhar se compadeceu da minha situação e me ofereceu por um precinho camarada o apartamento do sogro, que por essas coincidências da vida morava em São Paulo e mantinha aquela humilde residência pras duas vezes ao ano em que ia pra Milão.

O que rolou em Milão, o que rolou com o trabalho, o que rolou com o argentino? Esses desenlaces todos foram em 2017, e portanto ficam de fora desta espécie de retrospectiva. Mas digamos que 2017 também não foi para amadores.

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Cacete.

Foi isso. Comecei 2016 em São Paulo, passei por Londres e terminei em Milão.

Comecei morando com meus pais, passei por uma casa com mais seis pessoas e terminei sozinha num triplex com vista pros Alpes.

Comecei num trabalho numa empresa no Brasil. Depois tive outro na mesma empresa na Inglaterra. Terminei num terceiro na Itália, na mesma empresa em que trabalhei na Argentina.

Comecei com um namorado, fiquei solteira, depois com o mesmo namorado mas já (ou ainda) meio sei lá.

Quantas vezes Galvão Bueno teria gritado HAAAAJA CORAÇÃO assistindo a um filme sobre o meu 2016?

Aquele talvez tenha sido o ano em que mais coisas marcantes e grandes aconteceram na minha vida, tudo junto e misturado, everything everywhere all at once, com uma galerinha do barulho aprontando altas confusões.

Foi um ano que me mostrou que às vezes é preciso arriscar para se ter a vida que se sonha. Que a alegria pode vir embrulhada numa tristezinha, assim como a tristeza pode ter ali uma alegriazinha. Que o mundo é vasto e as possibilidades são tantas e a gente nem sabe e nem imagina o que nos espera - que pode ser lindo. E, acima de tudo, que a vida pode ser muito mágica!

Mas essa santa a faxineira não ia há duas semanas por causa dos feriados de fim de ano e ele precisava de cuecas limpas. E agora? Para a sorte dele - e azar o meu - eu estava lá para ajudar.

Papai me deu umas quatro cuecas pra colocar pra lavar, coisa rápida. Perguntei se ele queria colocar mais coisas, já que suas roupas não eram lavadas há algum tempo e íamos ligar a máquina de qualquer jeito. Não. Insisti, mas existe gente teimosa e existe o meu pai, então deixei pra lá e me incumbi da difícil missão de lavar as roupas de baixo dele.

Eu sei como funciona a máquina de lavar da casa dele. Apesar de não usá-la com frequência, já que moro a 10000 km de distância, sei que ela não tem grandes segredos e nem é das mais sofisticadas. Bastou-me um momento de necessidade, uma olhada rápida, apertar alguns botões, conectar a mangueirinha na torneira do tanque e pronto, aprendi. O que não sei bem, admito, são os tempos, ou seja, quanto ela demora para os diferentes tipos de lavagens e etc. Esta informação, aparentemente banal, seria crucial. Vocês vão ver.

Fiz então o que achei que deveria fazer. Calculando “cueca de véio + suja há alguns dias”, imaginei que havia a necessidade de um ciclo um pouco mais longo, um enxaguezinho extra, um capricho para algo tão íntimo de alguém que me é especial.

Maldita ideia.

Papai já ficou ansioso no início, enquanto a máquina se enchia: “mas por que tanta água?” “Pai, pra lavar roupa precisa de água, é normal.”

Ele saía da área de serviço, voltava e a pergunta se repetia. A resposta, também. Até eu comecei a me questionar se era normal, se eu era normal, se ele era normal.

Respira fundo, paciência.

Cada novo ruído ou falta de ruído da máquina era questionado em meio a gestos nervosos, idas e voltas à área de serviço, suor e lágrimas (quase).

“Mas o que é este barulho? Mas por que a demora?”

Paciência, Nadja, calma. Papai já tem uma certa idade.

Estava demorando? Um pouco, mas eu dizia pra ele que lavar roupa ás vezes demora mesmo, dependendo do ciclo que escolhemos. Assim é a vida, assim são as coisas.

“Mas meu Deus, são só umas cuecas. Pra que tanta água? Estamos desperdiçando muito! Isso não é normal! O que você fez?”

Eu só pus pra lavar num ciclo mais longo, pai. É tudo normal.

“Mas depois como essa água toda vai embora???”

Eu não sei, pai, na faculdade de jornalismo não me ensinaram isso. Eu só sei que ela vai.

Cerca de uma hora depois do início da lavagem, a máquina começa a apitar. Pi pi pi. Pi pi pi. Pi pi pi. Definitivamente não era normal.

Quando cheguei pra verificar, ele já estava lá como quem tem que decifrar hieróglifos. A máquina não tem um visor, só o pi pi pi nos dizia que havia algum problema. Eu não sabia bem por onde começar. Olho, olho, confiro as luzinhas acesas.

Pai, você mexeu em algo?

“Não.”

Pai?

“Bom, eu fechei a torneira porque estava usando muita água!”

MAS MEU DEEEEEUS DO CÉÉÉUUU!!!

Assim que reabri a torneira, o pi pi pi parou.

Então, pai, a máquina de lavar precisa de água pra lavar a roupa. Eu coloquei num ciclo mais longo, por isso que está demorando, mas não pode fechar a torneira no meio da lavagem.

Quando ele começou de novo a questionar a quantidade de água e a demora, admito que quase perdi o controle, as estribeiras, a pouca paciência que me restava.

O que você quer que eu faça agora??? Eu só queria ajudar! Meu erro foi querer caprichar e colocar num ciclo longo, o que posso fazer?? Você quer QUE EU ME PENITENCIE, MEU AUTOFLAGELE POR ESTE ERRO TÃO GRAVE? PERDÃO, SENHOR, PERDÃO!

Admito que talvez eu tenha exagerado ao gritar no final. E eu estava a ponto de me ajoelhar e fingir uma auto-flagelação. Não precisava. Mas é que… gente do céu. Um dos estresses mais desnecessários que já passei na vida - e ele também, imagino.

Ele baixou o tom, se acalmou, disse que eu ficava nervosa por pouco (OI? EU?). Baixei o tom também. E a máquina lá com as quatro cuequinha: tchuf tchuf tchuf tchuf.

Eu tive que sair antes do fim da lavagem, o que me deixou até meio ansiosa. Assim que voltei, minha primeira pergunta foi “e as cuecas”?

Anuncio com alegria que deu tudo certo. Sobrevivemos: papai, eu, nossa relação, a máquina de lavar, as cuecas. A lavagem demorou, mas terminou enfim com cuecas prontas para novas aventuras, uma máquina de lavar em perfeito estado e uma conta de água talvez um pouquinho mais alta. Mais uma dificuldade imensa da vida superada em família!

Segundamente, já que recordar é viver e tá todo mundo na onda das retrospectivas (“2025 foi um ano de altos e baixos, mas também de muito aprendizaZZZZZZ…”), vou fazer uma das minhas viagens de 2025 (ainda dá tempo?).

Eu tinha dois objetivos em relação a viagens em 2025: conhecer dois países novos e ir pra Itália. Minha Italinha amada acabou não tendo a honra de me receber, mas a listinha de países nos quais já pus meus pezinhos 36 cresceu neste ano conforme o desejado.

Não costumo incluir o tempo que quase sempre passo no Brasil entre dezembro e janeiro, mas o réveillon 24/25 merece uma menção honrosa: passei com amigos queridos na praia Vermelha do Sul em Ubatuba. É uma praia sem estrutura como quiosques, banheiros, etc; tem dois sorveteiros e olhe lá. Ao redor dela há apenas belas casas e mata. Quando chegamos para o ano novo, perto da meia-noite, me senti num sonho: a praia estava iluminada apenas por tochas fincadas na areia, enquanto plânctons fluorescentes iluminavam as ondas com luzinhas azuis. O céu estava nublado mas milhares de estrelas se revelavam e se escondiam com o movimento das nuvens. Foi mágico! Já voltar de Ubatuba pra São Paulo dias depois não foi tão mágico assim: foram 8 horas no trânsito e um quase desmaio de fome, mas valeu!

Aí depois disso foi:

Março - Edimburgo: uma amiga que mora no Canadá iria pra Inglaterra pra um retiro literário. Enquanto discutíamos se ela viria a Londres e ficaria na minha casa, ela comentou que na verdade o sonho dela era ir pra Escócia, ao que eu prontamente respondi: eu vou com você! Foi minha terceira vez na capital dos moço de saia escocesa, que é mesmo uma belezoca melancólica e gótica. Escrevi sobre a viagem num post sobre ir de novo a lugares que você já conhece e também dei umas dicas da cidade aqui.

Abril - Arundel: bate-volta conta como viagem? Se sim, por que uma ida longa e cara ao Brasil não conta? Enquanto hordas de leitores preocupados discutem essa tecnicidade, vou incluir com menção honrosa (de onde eu tirei isso de menção honrosa, meu Pai do céu) minha visita ao castelo de Arundel, que fica a cerca de duas horas de carro de Londres na cidadezinha de mesmo nome.

Eu sabia da existência de Arundel e que tinha um castelo lá, mas não tinha ideia do DESBUNDE! Ele é um castelo medieval restaurado que pertence há muitas centenas de anos à família dos duques de Norfolk, que organizam as coroações dos reis do Reino Unido. O bichão tem quase 1000 anos! É gigantesco, imponente, conservado, cheio de história, belíssimo! Ainda por cima fomos na primavera e estava rolando um festival de tulipas nos jardins, onde elas eram acompanhadas por infinitas papoulas, glicínias e outras flores e cores mil. De chorar de tão lindo - ou “da sogno” (de sonho) como definiu meu acompanhante em sua língua nativa!

Maio - São Paulo: A nossa cidade de origem conta como viagem? Pra mim não exatamente, mas queria dar uma dica da São Paulinho que amodeio:

Café Artigas: a casa projetada pelo arquiteto Vilanova Artigas, um dos maiores nomes da arquitetura brasileira e avô de uma amada amiga (oi, Laura), virou um mini-museu e café bem legal no Campo Belo. Fui lá com mamãe e adoramos! Olha o que a Vejinha disse.

Também fui ao Farol Santander e me impressionei com o tamanho de São Paulo (a gente sabe que é gigante, mas quando vê tudo lá de cima com a camadinha de poluição por cima é UAU) e almocei no Salve Jorge, um lugar simpático com referências aos mais diversos “Jorges” famosos e comida gostosinha.

Junho - Paris: Na retrospectiva de 2023 eu escrevi assim: sabe aquele meme que diz “esperando minha amiga me ligar e dizer ‘arruma as malas, a gente tá indo pra Paris, te explico no caminho’?” Comigo aconteceu quase isso!

Pois em 2025 teve repeteco! Desta vez fiquei menos dias e o hotel não ficava na fuça da Torre Eiffel (Jessica, melhore na próxima, tá?), mas foi maravilhoso! Escrevi sobre Paris e dei dicas da cidade neste post aqui .

Desta vez dei um pulinho em Giverny, que fica a pouco mais de uma hora de trem de Paris e é onde o pintor Claude Monet morava. Muitos de seus quadros (todos? A maioria? Os mais famosos?) retratavam essa propriedade e seus magníficos jardins. É bem bonito - opinião compartilhada entre você e os outros 176 milhões de pessoas que estiveram lá no mesmo dia que você. Achei que vale a pena dar uma volta na cidadezinha também.

Agosto - Cambridge: já que estamos incluindo os bate-voltas, vou colocar Cambridge aqui. A cidade universitária cheia de história fica bem pertinho de Londres e vale muito a visita!

Setembro - Sofia: olha a Bulgária me ajudando a cumprir o objetivo de conhecer dois países novos no ano! Fui visitar o país dos meus avós com amigas e foi incrível, mas não vou me estender porque já escrevi sobre esta viagem em dois posts: um sobre minhas expectativas pessoais frustradas lá, e outro sobre a cidade em si com algumas dicas.

Novembro - Dubrovnik: finalmente risquei o lugar que estava no topo da minha bucket list há anos! A Croácia foi o segundo país novo do ano e não decepcionou. Já escrevi sobre esta viagem neste post sobre viajar a destinos de verão fora de temporada que tem belas fotos, mas deixo aqui mais dicas:

Hotel Excelsior - o cinco estrelas que estava com um descontaço fora de temporada. Nosso quarto tinha uma varandinha pequena mas com uma vista deslumbrante pro mar e pra Old Town. Tem piscina coberta com jacuzzis, ótimo café da manhã, e falei da vista? Amamos!

Barba Fast food - é um lugar pequenininho, parece cenário da Malhação ou de uma série do Disney Channel (que Deus o tenha), mas a comida é surpreendentemente boa! Petiscos do mar fritos e um hambúrguer de polvo num pão preto muito bom.

Red History Museum - caso chova, ou você seja especialmente interessado no comunismo e na história da Iugoslávia (da qual a Croácia fazia parte), vá lá! Mas só se for no verão deste ano, porque acabei de ver no site que o museu está fechado pra reforma e só abre na primavera de 2026 (abril/maio será?)

Essas foram as minhas viagens de 2025. Ainda não tenho viagens programadas pra 2026! Vontades: Dubai e Catar para visitar amigas em ambas, Amsterdam que eu não fui ano passado, minha amiga que me chama pra Paris desta vez em chamando pra Kuala Lumpur, queria conhecer Pompeia que não conheço… aguardemos!