À six jours de l’audience décisive devant le tribunal de commerce de Toulouse, le dossier Fibre Excellence entre dans sa dernière ligne droite. Et derrière les 91 millions d’euros annoncés, les 270 emplois menacés et l’appel à Emmanuel Macron, une question demeure : qui reprendra réellement l’usine de Saint-Gaudens ?

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Ce mercredi 2 septembre, à l’occasion d’une conférence de presse à Toulouse, Carole Delga a demandé une nationalisation temporaire du site, placé en liquidation judiciaire depuis le 29 juillet. La présidente de la Région Occitanie souhaite que l’État apporte 15 millions d’euros et entre provisoirement au capital, aux côtés de la Région qui prévoit d’engager environ 13 millions.

L’objectif est de gagner trois ou quatre mois, le temps de trouver l’industriel capable de prendre durablement les commandes de la dernière usine française de pâte à papier.

Car le projet a désormais des financements, des partenaires et un business plan. Mais il lui manque encore son acteur principal.

L’offre déposée le 24 août par l’Agence régionale des investissements stratégiques (ARIS) représente 91 millions d’euros : 31 millions pour redémarrer l’activité et 60 millions pour diversifier et moderniser le site. Plusieurs industriels sont associés au projet, dont Soprema.

Mais le groupe alsacien, spécialiste de l’étanchéité et de l’isolation, n’a jamais eu vocation à reprendre Fibre Excellence. Il pourrait valoriser les copeaux de bois, acheter la chaleur produite sur place et développer une activité industrielle à proximité.

Reste donc à trouver l’actionnaire industriel appelé à détenir 52 % du capital. Et c’est là toute la fragilité actuelle du dossier.

Acheter du temps avec de l’argent public

Il n’existe plus en France d’autre papetier susceptible de reprendre l’usine. La recherche se tourne donc vers l’étranger et la Région estime avoir besoin de trois à quatre mois pour convaincre un opérateur.

Le problème est que le calendrier judiciaire se compte désormais en jours. L’offre peut être ajustée jusqu’à jeudi (3 septembre) et le tribunal de commerce doit l’examiner à huis clos le 8.

La nationalisation temporaire défendue par Carole Delga répond à cette contradiction : faire de l’État et de la Région des actionnaires de transition en attendant qu’un industriel privé prenne le relais.

La solution n’a donc rien d’une nationalisation classique. Il s’agit avant tout d’acheter du temps. Mais avec de l’argent public, ce qui pose nécessairement la question de la solidité du projet présenté.

Carole Delga assure que les fondamentaux économiques permettent d’y croire. Le site était bénéficiaire jusqu’en 2024, avec jusqu’à 9 millions d’euros d’excédent annuel, avant d’être déstabilisé par la flambée du prix du bois. La baisse de 20 % du coût de l’électricité obtenue au printemps et de nouvelles pistes d’approvisionnement permettraient, selon la Région, un retour à la rentabilité fin 2027.

La fermeture aurait elle aussi un prix : environ 55 millions d’euros, selon les estimations avancées, entre conséquences sociales, dépollution, démantèlement et impact sur la filière.

Souveraineté ou sauvetage industriel ?

Carole Delga ajoute un autre argument : celui de la souveraineté. La disparition de l’usine de Saint-Gaudens ferait disparaître la dernière production française de pâte à papier et augmenterait encore la dépendance du pays aux importations.

L’argument mérite d’être entendu. Mais il mérite également d’être interrogé.

Toute activité industrielle menacée peut-elle être qualifiée de stratégique dès lors qu’elle devient la dernière de son secteur en France ? Et jusqu’où l’État doit-il intervenir pour préserver un outil de production lorsqu’aucun industriel privé n’est encore prêt à en prendre le contrôle ?

C’est probablement là que se situe désormais le véritable débat autour de Fibre Excellence.

Il ne s’agit évidemment pas de nier ce que représente l’usine pour le Comminges : 270 emplois directs, toute une filière bois, des sous-traitants, des compétences et une histoire industrielle.

Mais précisément parce que l’enjeu est considérable, l’espoir des salariés ne peut reposer uniquement sur des annonces.

Depuis mai, la Région affirme avoir mobilisé 15 agents à temps plein, mandaté des cabinets spécialisés et approché près de 150 entreprises. Cet investissement montre l’ampleur du travail engagé. Il montre aussi, en creux, la difficulté à trouver celui qui manque toujours autour de la table : le papetier prêt à prendre la majorité du capital.

Le temps judiciaire contre le temps industriel

Carole Delga reproche désormais ouvertement à l’État son manque d’implication et considère qu’une partie du travail effectué par la Région aurait dû l’être par Bercy. Elle demande donc à Emmanuel Macron de prendre sa part.

Ses contradicteurs lui répondent qu’on ne peut engager des millions d’euros supplémentaires d’argent public sans garanties suffisantes sur l’avenir industriel du site.

Les deux questions sont légitimes.

Que coûterait à la France la disparition définitive de sa dernière usine de pâte à papier ? Mais aussi : que garantit réellement aujourd’hui le projet de reprise en l’absence de son futur actionnaire industriel majoritaire ?

C’est entre ces deux interrogations que se joue désormais l’avenir de Fibre Excellence.

Le 8 septembre, le tribunal de commerce devra raisonner avec les éléments dont il dispose. Carole Delga, elle, demande à l’État de suspendre en quelque sorte le chronomètre pour permettre au projet d’aboutir.

Pour les salariés de Saint-Gaudens, l’urgence n’est plus aux déclarations. Elle est de savoir si, derrière les 91 millions d’euros et les partenaires déjà réunis, un industriel acceptera finalement de mettre son nom, son capital et son avenir dans l’usine.

C’est lui, plus encore que l’État ou la Région, qui manque aujourd’hui à la table.

Rappel : La nationalisation de Fibre Excellence n’est pas une idée nouvelle. Dès le 27 mars 2026, une proposition de loi avait été déposée à l’Assemblée nationale pour nationaliser l’entreprise, alors considérée comme stratégique pour la production française de pâte à papier. Porté notamment par le député LFI de Haute-Garonne Hadrien Clouet, le texte alertait déjà sur la fragilité de la filière et le risque de voir disparaître un outil industriel jugé essentiel. (Lire ici)

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Ce matin, dans les pages d’un quotidien régional, un dessin de Deligne. Rentrée scolaire. Un panneau à l’entrée de l’établissement : Éteignez votre smartphone et laissez-le à l’entrée. Un bac, en dessous, déjà rempli de téléphones bleus et gris. Et un gamin, cheveux en bataille, sac à dos, qui lève les yeux vers le surveillant et lui lance :

J’ai souri. Puis autre chose est remonté, intact, comme ces images qui n’attendent qu’un prétexte pour ressurgir.

C’était à Bordeaux. Je venais de m’installer dans un quartier qu’on disait chic, couru, tout près d’une école primaire réputée où les parents aisés faisaient des pieds et des mains pour inscrire leurs enfants, ceux, du moins, qui ne les mettaient pas déjà dans le privé. Un mercredi après-midi, mon fils avait invité un petit camarade à la maison. Pierre. Sa mère est venue le récupérer en début d’après-midi. Je lui ai offert un café.

Elle était chirurgienne, comme son mari. Haute société bordelaise, cliniques, gardes, emplois du temps qui ne laissent pas de place. Nous avons parlé de choses et d’autres, et puis son regard s’est posé sur mon poste de télévision, dans un coin du salon. Elle m’a demandé, tout de go, main tendue vers l’écran :

À l’époque, les écrans comme on les connaît aujourd’hui n’existaient pas. Il n’y avait que la télévision. La sacro-sainte télévision, déjà nounou de tant d’enfants, déjà refuge des programmes les plus consternants, et je dois avouer, avec le recul et ce que je vois aujourd’hui défiler sur les smartphones, que ces émissions-là étaient peut-être moins bêtes que je ne le croyais alors.

Elle a insisté. Elle savait que Pierre passait des heures devant le petit écran, elle savait que ce n’était pas bon, et elle avait fini par baisser les bras, faute de temps, faute d’énergie.

Je lui ai dit que chez nous, c’était simple : on ne regardait jamais la télévision, on enregistrait des films et des documentaires sur le magnétoscope, on louait des cassettes au vidéo-club du quartier.

Elle a reposé la question, une troisième fois, comme si la réponse lui échappait encore. Alors je me suis levé. Je suis allé vers le poste. Et je lui ai montré le bouton, là, marche-arrêt.

— Vous voyez ce bouton ?

— Oui.

— Eh bien, il suffit de ne pas le toucher.

Et l’écran reste muet.

Je revois encore son visage. Stupéfaction, d’abord, comme si je venais de lui révéler un mécanisme secret. Puis autre chose, plus lent à se dessiner : la compréhension que rien, dans cette histoire, ne relevait de la technique. Que le problème n’était ni le poste, ni les programmes, ni même le temps qui manquait. Qu’il s’agissait, depuis le début, d’une chose que nous seuls, parents, avions le pouvoir d’accorder ou de refuser à un écran : celui de devenir le gardien de l’enfance à notre place.

Le gamin du dessin de Deligne ne dit pas autre chose, à sa façon, avec son ironie de collégien. Il découvre, incrédule, qu’un objet qu’il croyait tout-puissant obéit en réalité à un geste minuscule.

Trente ans séparent le magnétoscope du smartphone. Le bouton, lui, n’a pas changé de place.

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La France compte ses tonnes de coke comme on compterait les naufrages. Quatre-vingt-quinze tonnes de cocaïne saisies en 2025. Un chiffre immense, presque abstrait, qui dit pourtant quelque chose de très concret : la drogue ne passe plus exceptionnellement par le pays, elle y circule à grande échelle.

Elle arrive dans les conteneurs, depuis l’Amérique latine, traverse les ports du Havre, de Marseille, d’Anvers ou de Rotterdam, se glisse dans les cargaisons légales et se disperse selon les principes efficaces de toute économie mondialisée : diversification des itinéraires, division du travail, sous-traitance et adaptation permanente.

Les douanes interceptent un bateau. Les réseaux en affrètent un autre. Une cargaison disparaît ; plusieurs continuent leur route. Le trafic a compris avant nous la logique du brouillage : multiplier les flux pour rendre l’ensemble indéchiffrable.

Mais la cocaïne ne se contente plus d’entrer en France. Elle s’y installe.

Elle était autrefois associée à certains milieux, à certaines nuits, à une forme de distinction sociale. Elle est désormais vendue dans des environnements plus larges, à des consommateurs plus nombreux, parfois plus jeunes, parfois plus précaires. Son prix baisse, son accès s’élargit, son usage se banalise. Voilà le mot qu’il faut oser prononcer : banalisation.

La cocaïne n’est pas devenue inoffensive parce qu’elle est devenue plus courante. Elle est seulement devenue plus discrète. Elle ne ressemble pas toujours à la drogue. Elle peut prendre le visage d’un stimulant de soirée, d’un coup de pouce professionnel, d’une habitude mondaine ou d’un secret bien gardé.

C’est là que commence notre hypocrisie collective. Nous voyons les passeurs, les ports et les saisies. Nous voyons moins les consommateurs ordinaires, les salariés épuisés, les étudiants sous pression, les fêtards qui ne dorment plus, les familles qui découvrent trop tard qu’une pratique occasionnelle est devenue une dépendance.

La marchandise, elle, a parcouru des milliers de kilomètres. Mais son dernier trajet est souvent très court : une rue, une soirée, un appartement, un vestiaire, un bureau.

Derrière chaque gramme vendu, il y a pourtant une chaîne entière : producteurs, transporteurs, logisticiens, revendeurs, blanchisseurs, corrupteurs et victimes. Le consommateur n’est pas toujours responsable de toute cette chaîne, mais il en constitue le débouché. Le marché criminel n’existe pas sans demande.

La France ne sera pas sauvée par les seuls records de saisies. Elle devra s’interroger sur ce que la cocaïne vient combler : la fatigue, la pression, la fête obligatoire, la performance permanente, la solitude parfois.

Réprimer les réseaux est indispensable. Soigner les dépendances l’est tout autant. Prévenir vaut mieux que commenter les naufrages une fois la marchandise échouée sur les plages.

La cocaïne est entrée par les ports. Mais si elle a pu se répandre si vite, c’est qu’elle a trouvé dans la société française des portes déjà ouvertes. Elle y circule désormais avec l’apparence de la normalité.

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Il arrive parfois qu’un premier roman fasse éclater le paysage littéraire comme une grenade silencieuse. C’était ça ou mourir, du Québécois d’origine haïtienne Thélyson Orélien, est de cette trempe-là : un texte qui ne cherche pas à séduire mais à dire, et qui, ce faisant, s’impose comme l’un des récits majeurs de cette rentrée.

Jonas Dorléon, professeur d’histoire-géographie à Carrefour-Feuilles, quitte Haïti dans l’urgence absolue, un sac Carrefour pour tout bagage. Un diplôme, un cahier de poèmes, une photo de sa mère, un slip propre : voilà ce qu’il reste d’une vie quand les gangs vous somment de disparaître. Commence alors une traversée de douze pays, du Brésil au Mexique, de la jungle du Darién aux postes de l’ICE, jusqu’au chemin Roxham, dernière porte vers le Canada.

Ce qui frappe, dans ce roman, c’est la manière dont Thélyson Orélien redonne chair à ce que l’on réduit trop souvent à des chiffres. Jonas n’est pas un « migrant » : il est un homme qui marche, qui négocie sa survie, qui apprend à devenir invisible, qui rit pour ne pas hurler. Le livre documente avec une précision implacable ce que la migration fait aux corps, aux identités, aux langues, cette « langue de l’exil » qui s’apprend « avec les os et la peau ».

La force du texte tient aussi à sa langue : foisonnante, poétique, nerveuse, elle claque comme un fouet et porte comme un chant. Thélyson Orélien écrit l’exil sans pathos, sans misérabilisme, avec une lucidité qui n’exclut jamais l’humour ni la tendresse. Il montre la violence des frontières, mais aussi les gestes minuscules qui sauvent : un morceau de pain partagé, une main posée sur une épaule, un rire échangé dans la nuit.

Phénomène d’édition au Québec, traduit dans plus de vingt pays, C’était ça ou mourir s’impose comme un roman essentiel dans un débat public saturé de slogans. Ici, pas de discours : des vies. Pas de « vagues migratoires » : des visages. Pas de statistiques : Jonas, Marthe, les damnés du Darién, les suppliants connectés de CBP One.

Un livre qui déplace le regard. Un livre qui oblige à regarder autrement. Un livre qui, dans une rentrée souvent encombrée de lamentations françaises, rappelle ce que peut encore la littérature : dire le monde, le vrai, le brûlant.

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Il fallait bien que cela arrive. Après avoir colonisé les chaînes Telegram, les groupes Facebook, les vidéos nocturnes et les conversations de comptoir, le complotisme franchit une nouvelle étape : il ne s’est pas contenté d’investir un site de rencontres, il en a créé un.

À l’Alliance Rencontre du Nouveau Monde (ARNM), on ne cherche pas seulement l’âme sœur. On cherche quelqu’un qui partage les mêmes soupçons, les mêmes ennemis et, si possible, le même refus du vaccin. Ici, la compatibilité ne se mesure pas au goût pour le cinéma ou aux projets de vacances. Elle se vérifie à l’aune de la défiance : êtes-vous éveillé ? Méfiez-vous des médias ? Croyez-vous que la vérité officielle est toujours fausse ? Alors, peut-être êtes-vous faits l’un pour l’autre.

Le progrès est considérable. Jadis, il fallait attendre plusieurs rendez-vous avant de découvrir que votre interlocuteur croyait que les gouvernements dissimulaient des extraterrestres. Désormais, un badge suffit.

La transparence amoureuse a fait un bond : chacun peut afficher son degré d’insoumission, comme on indiquait autrefois son signe astrologique.

Mais ne rions pas trop vite. Le rire est précisément ce que ces communautés attendent de nous. Il leur permet de transformer le mépris en preuve. Si nous les moquons, c’est que nous sommes complices du système. Si nous les réfutons, c’est que nous avons peur de leur vérité. Si nous les ignorons, c’est que nous voulons les faire taire. Dans leur monde fermé, tout devient confirmation.

Voilà le génie triste du complotisme : il a réponse à tout parce qu’il ne doute jamais de lui-même.

Il prospère dans les ruines de la confiance. Il se nourrit des mensonges avérés, des scandales impunis, des promesses non tenues et des vies précarisées. Il récupère la colère des citoyens qui ne supportent plus d’être sommés de croire ceux qui leur ont trop souvent menti. Puis il leur vend une explication globale, un ennemi unique et une communauté de remplacement.

On vient y chercher l’amour ; on y trouve une doctrine. On vient y chercher une écoute ; on y trouve une cellule de recrutement. On vient y chercher un covoiturage ; on y découvre une société parallèle, avec ses petites annonces, ses codes, ses gourous et ses vérités de contrebande.

Le plus inquiétant n’est pas qu’un millier de personnes se retrouvent sur une plateforme réservée aux « éveillés ». Le plus inquiétant est qu’elles aient besoin d’un monde séparé pour se sentir enfin considérées.

La démocratie ne devrait pas abandonner ses citoyens au point qu’ils préfèrent une fable cohérente à une réalité contradictoire.

Car la vérité, elle, est souvent moins séduisante. Elle ne promet pas que tout s’explique. Elle ne désigne pas toujours un coupable. Elle accepte de dire : nous ne savons pas encore ; les décisions sont imparfaites ; les institutions doivent rendre des comptes ; les experts peuvent se tromper ; les citoyens ont le droit d’exiger des preuves.

Le complotisme, lui, ne demande ni patience ni enquête. Il offre immédiatement ce que la politique ne sait plus donner : une identité, une communauté et la sensation grisante d’être du côté de ceux qui ont compris.

À force de laisser la colère sans débouché, la solitude sans réponse et la défiance sans débat, nous avons laissé prospérer un marché de l’éveil. Un marché où l’on vend de l’amour entre semblables, de la peur en abonnement et de la vérité au prix de l’isolement.

Le complotisme ne prospère pas dans le vide : il avance sur le terrain laissé vacant par les institutions, les médias et les responsables politiques. Tant que la défiance ne trouvera pas de réponse autrement que dans le mépris ou la communication, les communautés de l’« éveil » continueront de recruter…

Fondée par Antoine Cuttitta, l’une des figures françaises de la mouvance complotiste QAnon, qui reprend notamment l’idée que des réseaux pédocriminels dirigeraient le monde, l’Alliance prétend créer des espaces sentimentaux et amicaux « parfaitement sécurisés ». Sa plateforme la plus active, Alliance Rencontre du Nouveau Monde, revendique plus d’un millier de membres, venus se faire des amis ou trouver l’âme sœur dans un espace où « les esprits libres peuvent se retrouver ». Un entre-soi présenté comme un refuge, mais dont la sécurité semble surtout reposer sur le partage des mêmes croyances. (Le Canard enchaîné, 1er août 2026.)

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(Photos © Marie Colombié)

A noter : l’exposition “Danse avec Luchon” de Marie Colombié à la Maison du Curiste est prolongée jusqu’au 15 septembre 2026.

A lire : Marie Colombié à la Maison du Curiste : quand l’art rencontre la tradition luchonnaise

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Il y a la fraude sociale que l’on aime montrer. Celle qui tient dans un reportage tourné à la sortie d’une caisse d’allocations, dans le soupçon jeté sur un chômeur, dans l’indignation automatique contre l’assuré qui aurait perçu quelques centaines d’euros de trop. Cette fraude-là a un visage, une adresse, parfois même un prénom. Elle est commode : on peut la désigner du doigt, la condamner en direct et promettre, dans la foulée, de serrer la vis.

Et puis il y a l’autre fraude. Celle qui se niche dans les factures, les actes fictifs, les prescriptions, les remboursements et les montages professionnels. Celle qui ne se donne pas en spectacle, qui ne s’exhibe pas devant les caméras, qui se dissimule derrière des nomenclatures et des procédures administratives. Celle-là est moins photogénique. Elle est pourtant beaucoup plus coûteuse.

Un rapport de l’Igas et de l’Inspection générale des finances vient rappeler cette vérité embarrassante : en 2025, l’Assurance maladie a détecté et stoppé 723 millions d’euros de fraudes. Les professionnels de santé libéraux représenteraient 73,5% de cette somme. Les assurés, eux, environ 16%. Le chiffre ne condamne évidemment pas une profession dans son ensemble. Mais il devrait condamner une vieille habitude : celle qui consiste à faire de l’assuré le suspect naturel de la fraude sociale.

Le petit fraudeur, coupable idéal

Le citoyen fraudeur est un coupable parfait. Il est isolé, vulnérable, facilement identifiable. Lorsqu’il commet une irrégularité, même minime, la machine administrative sait le retrouver. On contrôle son dossier, son compte, ses déclarations. On lui réclame le remboursement. On lui inflige parfois une sanction qui, pour lui, n’a rien d’anecdotique.

Le petit dossier rassure les politiques : il donne l’impression que l’État agit. Il rassure certains médias : il fournit une histoire simple, un abus concret, une indignation immédiatement disponible. Il rassure enfin tous ceux qui préfèrent parler des pauvres plutôt que des puissants, des allocataires plutôt que des systèmes, des individus plutôt que des mécanismes.

Mais le nombre de dossiers ne dit pas tout. Il peut même tromper.

Environ 30% des dossiers traités concernent un préjudice inférieur à 1 000 euros. Beaucoup de dossiers, donc. Beaucoup de contrôles. Beaucoup de petites prises. Mais pas forcément l’essentiel de la facture. À l’inverse, moins de 3% des dossiers concernant des professionnels de santé représenteraient 60% du préjudice total.

Voilà le genre de chiffres qui devraient faire tousser dans les studios de télévision et dans les couloirs ministériels. Quelques dossiers peuvent coûter davantage que des milliers d’irrégularités individuelles. La fraude la plus visible n’est donc pas nécessairement la plus chère. Et la chasse au fraudeur peut parfaitement s’égarer en chemin.

Quand contrôler devient communiquer

Il ne s’agit pas de nier la fraude des assurés. Elle existe. Elle doit être contrôlée. La solidarité nationale n’est pas un libre-service et l’argent public n’est pas sans limite. Mais une politique sérieuse ne devrait pas seulement traquer ce qui est facile à compter. Elle devrait s’attaquer à ce qui coûte le plus.

Or contrôler des milliers de petits dossiers est plus simple que démêler des systèmes de facturation complexes. C’est plus rapide, plus visible, plus rentable en communication. On peut annoncer un nombre de contrôles, un nombre de sanctions, un montant récupéré. On peut brandir des résultats et construire un récit d’autorité.

Pendant ce temps, les fraudes organisées dans certains secteurs professionnels exigent des enquêteurs, du temps, des compétences et du courage administratif. Il faut analyser les pratiques, croiser les données, comprendre les circuits de remboursement, remonter les filières. Il faut parfois affronter des acteurs mieux armés, mieux défendus, plus influents que l’assuré convoqué dans un bureau.

La question n’est donc pas seulement : « Qui fraude ? » Elle est aussi : « qui contrôle-t-on en priorité, et pourquoi ? »

Si l’on choisit systématiquement les dossiers les plus faciles, on ne mène pas une politique efficace de lutte contre la fraude. On organise une politique de rendement statistique. On produit des chiffres de contrôle, pas nécessairement des résultats à la hauteur du préjudice.

La respectabilité n’est pas une immunité

Il existe dans notre société une étrange hiérarchie morale des fraudeurs. Le bénéficiaire d’une prestation est immédiatement suspect. Le professionnel de santé, lui, bénéficie spontanément du crédit attaché à son statut. Il soigne, il prescrit, il connaît la technique : il serait donc moins susceptible de détourner le système.

Cette confiance est légitime dans la relation de soin. Elle ne devrait pas devenir une immunité dans la gestion des fonds publics.

Les professionnels de santé ne sont pas des fraudeurs par nature. L’immense majorité exerce son métier honnêtement, souvent dans des conditions difficiles. Mais précisément parce qu’ils occupent une position stratégique dans le système de remboursement, leurs éventuels abus peuvent produire des effets démultipliés. Une facturation indue répétée, un acte fictif ou une pratique organisée ne pèse pas comme une erreur isolée commise par un assuré.

Les centres de santé dentaires et ophtalmologiques auraient ainsi représenté 138 millions d’euros de fraudes détectées et stoppées. Les professionnels de l’audioprothèse, les transporteurs sanitaires et les infirmiers figurent également parmi les secteurs concernés. Ces chiffres ne justifient aucun amalgame. Ils justifient des contrôles adaptés, ciblés et équitables.

La respectabilité d’une profession ne peut pas tenir lieu de méthode de contrôle.

Le scandale est aussi dans le récit

Le véritable scandale n’est peut-être pas seulement l’existence de la fraude. Il réside dans la manière dont elle est racontée.

Quand un assuré est soupçonné, on parle volontiers de fraudeur. Quand un système professionnel génère des millions d’euros de préjudice, on parle de dérives, d’anomalies, de pratiques litigieuses ou de défauts de régulation. Le vocabulaire n’est pas neutre. Il dessine une morale à deux vitesses.

En bas, on parle de triche, d’abus individuel et de mauvais citoyen ; en haut, de dysfonctionnements, de problèmes de procédure et de systèmes à améliorer.

Cette indulgence lexicale ne protège pas seulement les professionnels indélicats. Elle protège aussi une certaine paresse politique. Il est toujours plus facile de demander des comptes à celui qui dépend d’une prestation qu’à celui qui maîtrise les rouages d’un dispositif, dispose de conseils et peut contester longuement les décisions qui le concernent.

Cesser de faire la morale aux plus faibles

La lutte contre la fraude sociale ne devrait pas être une guerre menée contre les plus visibles ni une opération de morale publique dirigée contre les plus fragiles. Elle devrait obéir à une règle élémentaire : concentrer les moyens là où le préjudice financier est le plus important.

Cela implique de contrôler les assurés, bien sûr. Mais aussi de contrôler sérieusement les professionnels, les établissements et les secteurs où les fraudes peuvent être massives ou organisées. Cela implique d’accélérer les procédures, de mieux croiser les données et de rendre les sanctions réellement dissuasives.

Cela implique surtout de renoncer au spectacle du petit coupable brandi pour masquer les grandes failles.

La fraude sociale n’a pas un seul visage. Elle ne se résume ni à l’allocataire soupçonné ni au professionnel indélicat. Mais lorsque les chiffres indiquent que la plus grande part du préjudice détecté provient de professionnels de santé, il devient difficile de continuer à présenter l’assuré comme le principal problème.

À moins de considérer que la justice sociale consiste à surveiller les pauvres avec une loupe et les puissants avec des jumelles.

La solidarité nationale mérite mieux que cette comédie. Elle mérite une lutte contre la fraude qui ne choisisse pas ses coupables selon leur faiblesse, leur visibilité ou leur rendement médiatique. Elle mérite que l’on regarde enfin les montants, les mécanismes et les responsabilités.

Et que l’on cesse, surtout, de confondre la chasse à la fraude avec la chasse aux citoyens.

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Nous vivons une époque formidable. Une époque où l’on peut, pour quelques pouces levés, foncer à contresens sur une autoroute et transformer sa propre mort, ou celle d’un inconnu croisé dans l’autre sens, en contenu. Il fallait y penser. La jeunesse britannique et irlandaise l’a fait. Le défi du contresens explose sur TikTok comme explosent les pare-brise, en silence d’abord, puis d’un coup.

Le principe est d’une simplicité primitive : on prend la bretelle à l’envers, on écrase l’accélérateur, on filme son visage éclairé par le tableau de bord, et on attend que les phares d’en face grossissent dans le rétroviseur comme une preuve de bravoure.

Le courage, aujourd’hui, se mesure en vues et en likes.

Ces garçons vivent entre deux mondes, ou plutôt hors de tous les deux. Ils n’ont plus de sol sous les pieds, alors ils remplissent ce vide à 160 km/h, persuadés que la vitesse donnera une forme à ce qui leur manque.

En Irlande, les autorités recensent plus de cinq cents signalements de véhicules à contresens depuis 2019, et déjà plus de soixante depuis janvier, bien au‑delà des chiffres de l’an dernier. Une courbe qui grimpe comme grimpent les compteurs de vues. Et l’on sait que ces données ne représentent qu’une fraction de la réalité, faute de caméras partout. Une statistique déjà vertigineuse n’est donc que la partie émergée d’un iceberg lancé plein pot dans le mauvais sens.

Nous vivons une époque formidable, où même les chiffres qui nous alertent sont en réalité sous‑estimés.

Le réel, forcément, finit par rattraper la mise en scène. Le 16 août, cinq adolescents de 15 à 18 ans meurent sur la M9, près de Kildare, en percutant de face une famille qui roulait, elle, dans le bon sens. Quatre blessés en prime. Les garçons revenaient d’un cambriolage, masqués, caméra allumée. Six jours plus tard, en Angleterre, un contresens sur l’A66 fait sept morts : cinq jeunes et deux policiers. Le conducteur, 18 ans, habitué des vidéos de fuite postées en ligne, menait une course‑poursuite qui s’est terminée comme finissent les paris idiots : brutalement. Personne ne sait si la scène était destinée à TikTok. Personne ne sait le contraire non plus. Entre les deux, il y a une habitude, et l’habitude parle plus fort que les preuves.

À ce degré d’indifférence au réel, le hasard a remplacé le Code de la route comme seule autorité en vigueur. Dublin envisage désormais de revoir la loi qui interdit à ses policiers de poursuivre un véhicule à contresens, trop dangereux, disait‑on hier ; on préfère aujourd’hui courir le risque plutôt que regarder passer les cercueils. Certains agents ont même été inquiétés pour avoir tenté de stopper ces trajectoires suicidaires.

Nous vivons une époque formidable, où empêcher la police de rattraper le danger paraissait, hier encore, la solution la plus raisonnable.

Face à cela, TikTok temporise, attend les conclusions des enquêtes, tout en laissant circuler des vidéos de bolides fantômes fonçant vers la mort de quelqu’un. Les autorités irlandaises rappellent qu’une entreprise qui laisse prospérer des contenus glorifiant des comportements criminels n’agit pas de manière responsable. Il aura fallu des morts pour énoncer une évidence que personne, apparemment, n’avait le pouvoir de faire appliquer.

Et le phénomène ne s’arrête pas aux îles Britanniques. En France, au printemps, la police nationale comptait près de cinq cents vidéos en une semaine de conducteurs fonçant droit dans des ronds‑points. Le joyriding, voler une voiture pour battre des records de vitesse devant caméra, a coûté la vie à trois jeunes de Mouscron en 2024, roulant à 200 km/h sur une voie express belge ; la vidéo, filmée juste avant l’accident, a continué de circuler après, alimentant une haine que plus personne n’a su arrêter. En 2023, à Rome, des influenceurs organisaient une course en Lamborghini qui a coûté la vie à un enfant de cinq ans. Le décor change, le scénario non.

Pendant ce temps, le Conseil constitutionnel censure la tentative française d’interdire les réseaux sociaux aux moins de 15 ans, pour de bonnes raisons juridiques sans doute, tandis que quelques départements se contentent de suspendre le permis à qui touche son téléphone au volant.

On légifère à la marge d’un problème qui, lui, avance à pleine vitesse et sans phares.

Nous vivons une époque formidable, où l’on compte les morts en attendant les conclusions d’une enquête, où l’algorithme sait exactement quelle vidéo montrer à un adolescent de dix‑sept ans en manque de reconnaissance, et où la seule chose qui roule vraiment à contresens, c’est notre capacité collective à réagir avant le prochain carambolage.

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Il y a dans Sud sauvage cette manière si singulière qu’a Gaëlle Bélem de faire basculer le réel dans une inquiétude sourde, presque imperceptible, comme si l’île elle-même, La Réunion, son territoire matriciel, respirait sous nos pas, prête à révéler ce qu’elle dissimule depuis des siècles.

Treize nouvelles, treize secousses, treize fissures dans le vernis du quotidien où l’on croit encore que la raison suffit à tenir le monde debout.

Ce recueil ne se contente pas de raconter des histoires : il réveille des peurs anciennes, exhume des mémoires enfouies, et redonne à l’île son visage nocturne, celui que les cartes postales ont toujours refusé de montrer. La Réunion n’est plus ici la terre solaire des brochures touristiques. Elle devient un territoire rugueux, ancestral, hanté, où les ravines sont des gouffres, les forêts des labyrinthes, les cyclones des portes ouvertes sur l’invisible.

Gaëlle Bélem y convoque les bébêtes, ces puissances malveillantes que l’on murmure encore dans les hauts, et les fantômes d’un passé esclavagiste que la mer semble parfois recracher comme un remords. Où sont-ils, sans doute la nouvelle la plus saisissante du recueil, offre une vision d’apocalypse : une plage recouverte d’ossements, une marée blanche d’adultes et d’enfants vomis par l’océan. On est ici moins dans le folklore que dans l’Histoire, revenue frapper à la porte du présent, même si, ailleurs dans le recueil, ce glissement du mythe vers la mémoire coloniale est parfois plus suggéré qu’assumé, comme si l’autrice hésitait à trancher entre l’épouvante pure et le geste politique.

Le recueil se déploie en trois familles. Les nouvelles franchement fantastiques, Chien-loup, Ambre, Pétrel noir, Fuyez, où l’extraordinaire surgit dans le plus ordinaire : une femme seule dans les bois, un guide égaré, un fermier au crépuscule, l’étrange s’installant sans fracas, comme une ombre qui s’allonge. Les nouvelles réalistes ensuite, Le René, La Maison Valliamée, Le jour où Mauricia est morte, où rien de surnaturel ne se produit, mais où des faits dérapent, des situations se tordent, des dénouements surprennent ; le réel, soudain, devient suspect. Les récits à chute enfin, Sept têtes, Veilleur de nuit, Le trésor, Le tableau, quatre textes qui se referment comme des pièges, avec un coup de théâtre final qui laisse le lecteur interdit. De ces trois veines, c’est la seconde, la plus discrète, qui m’a le plus tenu en respect : sans le filet du surnaturel, Gaëlle Bélem est obligée de faire peur avec le seul poids du réel, et c’est là, je crois, qu’elle est la plus forte.

Gaëlle Bélem revendique un style « suranné », et c’est vrai : ses phrases ont la lenteur des récits d’autrefois, une élégance légèrement désuète. On y sent parfois l’ombre de Maupassant dans la chute sèche, parfois celle de Lovecraft dans le frémissement du surnaturel, moins par emprunt direct que par une même patience à laisser monter la peur avant de la nommer. Ce style n’est jamais purement décoratif : il porte la peur, il sculpte l’atmosphère, il instille le doute. Il faut dire aussi qu’il expose l’autrice à un risque qu’elle ne déjoue pas toujours : certaines chutes, à force d’annoncer leur propre solennité, perdent un peu de la sidération qu’elles visent, la voix se fait alors entendre avant l’histoire elle-même.

Sous les frissons, sous les bébêtes, sous les fantômes, il y a une idée plus profonde : nous sommes nos propres monstres. Nos peurs fabriquent des silhouettes, nos solitudes inventent des présences, nos mémoires convoquent des ombres. Et pourtant Gaëlle Bélem laisse toujours une porte entrouverte, peut-être existe-t-il un monde parallèle, un envers du décor où les morts, les créatures et les légendes continuent de vivre, où La Réunion n’est jamais tout à fait seule.

Sud sauvage est un recueil audacieux, ancré dans l’histoire et les mythes de l’île, capable de faire frissonner sans toujours céder à la facilité, même si tout n’y est pas de force égale. Troisième livre, troisième réussite pour Gaëlle Bélem, qui confirme une voix singulière. Un livre pour ceux qui aiment les récits où la peur prend son temps, où l'inquiétude s'installe avant de se nommer, mais surtout pour ceux qui veulent découvrir l'envers de La Réunion, son ombre, son souffle, ses secrets, cette part de l'île que la lumière ne visite jamais tout à fait.

• Gaëlle Bélem, Sud Sauvage, Éditions Gallimard, nouvelles, collection Continents noirs, 176 pages.

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Il y a des conversations qui ne font pas de bruit, mais dont on sort comme après une longue marche sous la pluie. On raccroche, on sourit parfois par réflexe, puis l’on reste quelques secondes immobile, incapable de reprendre le fil de sa propre journée. On vient d’écouter un proche parler de ses problèmes. On l’a rassuré, conseillé, consolé. On a trouvé les mots, ou du moins essayé.

Et soudain, une question peu avouable surgit : pourquoi suis-je épuisé alors que ce n’est pas moi qui vais mal ?

On dit souvent, dans ces moments-là, qu’on se sent « vidé ». L’expression est plus juste qu’elle n’y paraît. Car c’est bien ce qui se passe : on devient, pour l’autre, une éponge. On absorbe l’inquiétude, on retient l’angoisse, on éponge, au sens propre, ce qui déborde chez quelqu’un d’autre. Et une éponge, aussi utile soit-elle, finit toujours par saturer.

Il ne s’agit pourtant pas toujours d’un proche qui chercherait à se décharger sur nous sans vergogne. Celui qui s’appuie peut être un ami isolé, un parent inquiet, un collègue en crise ou un conjoint qui ne sait plus comment calmer ses propres angoisses. Il ne cherche pas forcément à nuire. Il cherche à tenir debout. Et, pour y parvenir, il presse contre lui la première surface capable d’absorber.

C’est là que commence le malaise. La souffrance de l’un est bien réelle, mais elle finit par devenir la responsabilité quotidienne de l’autre. Il faut répondre vite, écouter longtemps, rassurer encore. Il faut être disponible, compréhensif, patient, solide, être, en somme, une éponge toujours sèche et toujours prête, sans horaires, sans congés et sans droit d’être elle-même gorgée d’eau.

La fatigue de ceux qui absorbent

Notre époque a appris à parler des émotions. C’est un progrès. On ose davantage dire son anxiété, son épuisement, ses doutes, ses blessures. Mais nous avons beaucoup moins appris à organiser cette parole. Qui écoute ? Pendant combien de temps ? Avec quelle réciprocité ? Et que devient celui qui écoute lorsque la conversation ne s’arrête jamais ?

Dans les familles, les couples et les amitiés, certains deviennent les régulateurs émotionnels du groupe. On les décrit comme forts, généreux, fiables, capables d’absorber n’importe quel choc sans jamais rendre l’eau qu’ils ont bue.

Cette réputation ressemble parfois à une condamnation : puisqu’ils ont toujours tenu, on suppose qu’ils peuvent continuer indéfiniment.

Cette fatigue-là ne laisse pas de bleu. Elle ne justifie pas toujours un arrêt de travail et ne se raconte pas facilement. Comment expliquer que l’on ait besoin de distance avec une personne qui souffre ? La culpabilité s’installe aussitôt : on craint d’être égoïste, indifférent, voire cruel. Le nom apparaît sur l’écran, et la réponse se remet à plus tard. La conversation se redoute avant même de commencer. Ce n’est pas qu’on n’aime plus l’autre. C’est peut-être qu’on n’a plus une goutte de place pour en absorber davantage.

Une éponge n’est pas un abri

Il existe aujourd’hui une injonction discrète à la disponibilité permanente, les smartphones qui rendent chacun joignable, les réseaux qui entretiennent l’illusion d’une présence continue, la compassion devenue une qualité qu’on affiche volontiers.

Mais cette générosité obligatoire oublie une vérité élémentaire : une éponge, même la meilleure, a un point de saturation.

On confond parfois l’écoute avec le sauvetage. Écouter, c’est offrir une présence. Sauver, c’est croire qu’on doit trouver la solution, empêcher la rechute, réparer la blessure et garantir le bien-être de l’autre. Cette seconde mission est impossible : elle transforme la solidarité en dette, et l’affection en astreinte permanente.

Dans certaines relations, la conversation cesse alors d’être un échange. Elle devient une scène répétée où le même récit revient, où les mêmes conseils sont refusés, où chaque solution ouvre une nouvelle plainte. Celui qui écoute ne participe plus vraiment : il absorbe. À la longue, ce n’est plus une relation, mais un essorage.

Il faut pourtant se méfier des diagnostics improvisés. Une personne qui traverse une crise n’est pas responsable d’assécher qui que ce soit. Quelqu’un qui parle beaucoup de ses problèmes n’agit pas forcément par calcul. La fragilité, le deuil, la dépression, l’isolement ou l’angoisse peuvent réduire considérablement la capacité à percevoir les besoins d’autrui. Ce qui doit alerter n’est donc pas une conversation difficile, mais un fonctionnement durable : l’absence de réciprocité, le refus systématique des limites, le sentiment, chez celui qui écoute, d’être progressivement essoré.

Dire non n’est pas abandonner

Poser une limite n’est pas renoncer à la solidarité. C’est refuser qu’elle repose sur une seule éponge. Dire « Je ne peux pas parler maintenant », « Je n’ai pas la disponibilité pour t’aider ce soir » ou « Cette conversation devient trop lourde pour moi » n’est pas une déclaration de guerre. C’est une information honnête.

Cette limite peut même sauver une relation. Celui qui se force à absorber jusqu’à saturation finit souvent par se retirer d’un coup, et avec ressentiment. Celui qui exprime plus tôt ce qu’il peut réellement porter donne à la relation une chance de durer.

Cela suppose aussi de multiplier les points d’appui. Un proche en difficulté ne devrait pas dépendre d’une seule éponge. La famille, les amis, les associations, les groupes de parole et les professionnels de santé peuvent contribuer à répartir le poids. Cette diversification n’est pas un désaveu affectif. Elle rappelle simplement qu’une relation intime n’a pas vocation à remplacer tous les autres soutiens.

Réhabiliter la réciprocité

La question de cette fatigue-là révèle finalement un problème plus large : nous savons de mieux en mieux nommer nos souffrances, mais nous peinons encore à penser la réciprocité. Nous demandons à nos proches d’être attentifs, disponibles et bienveillants, sans toujours nous demander ce que nous leur laissons en retour.

Une relation équilibrée n’est pas une comptabilité froide des services rendus. Elle connaît des moments d’inégalité, il est normal qu’un jour l’un soutienne davantage l’autre. Mais cette asymétrie doit pouvoir évoluer. Elle devient préoccupante lorsqu’elle se fige, et que celui qui absorbe n’a plus le droit d’être lui-même fatigué, triste ou silencieux.

Derrière l’image de l’éponge, il n’y a donc pas seulement des relations épuisantes. Il y a des individus en souffrance, des proches qui s’oublient, et une société qui demande aux relations privées de réparer ce que les dispositifs collectifs ne prennent plus suffisamment en charge.

La bonne question n’est peut-être pas :

Elle serait plutôt :

Écouter reste un geste précieux. Mais l’écoute ne devrait jamais exiger qu’on se laisse essorer jusqu’à disparaître.

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(Photo : capture écran France 24 / YouTube)

Il y a des chiffres qui devraient arrêter le monde. Mardi, depuis Kaboul, un responsable de l’Unicef a lâché une phrase que n’importe quelle rédaction digne de ce nom aurait dû faire remonter en haut de sa page d’accueil : 3,7 millions d’enfants afghans souffrent d’émaciation, et un million d’entre eux sont en danger de mort immédiat par malnutrition aiguë sévère. Un million. Le chiffre est si énorme qu’il en devient abstrait, c’est peut-être bien ça, le problème.

Parce qu’en France, ce mardi-là, comme tous les autres mardis depuis que ce pays a cessé d’intéresser qui que ce soit, cette information n’a pas fait la Une. Elle n’a pas fait la deux, ni la trois. Au mieux, elle s’est glissée en entrefilet quelque part en page intérieure, coincée entre le zoo de Beauval qui n’accueillera finalement pas de dauphins et un article expliquant, avec le sérieux qu’on réserve aux grandes causes, les huit erreurs à ne pas commettre pour trier ses déchets dans la poubelle jaune.

Voilà la hiérarchie de l’information française, en 2026 : le sort des cétacés en captivité et le civisme du tri sélectif l’emportent, sans discussion possible, sur un million de gosses qui risquent de mourir de faim avant la fin de l’année.

On pourrait croire à un hasard de calendrier, un mauvais jour, une actualité chargée. Mais non. C’est une ligne de conduite. L’Afghanistan a quitté nos écrans le jour où les derniers hélicoptères ont décollé de Kaboul, en 2021, et il n’y est jamais vraiment revenu, sauf pour un anniversaire, une fois par an, format documentaire nostalgique sur “la chute de Kaboul”.

Entre-temps, plus rien.

L’Iran, pareil : on en parle quand une chanteuse est arrêtée ou qu’un missile part vers Israël, jamais pour ce qui se passe à hauteur d’enfant, dans les hôpitaux, dans les campagnes. Le Soudan, c’est pire encore : une guerre civile qui a jeté des millions de gens sur les routes, et un silence si total qu’on pourrait croire que ce pays a été rayé de la carte du monde éditorial.

Il y a une géographie de l’empathie médiatique, et elle est d’une brutalité absolue. Un enfant compte, fait pleurer, mobilise des chaînes de solidarité et des unes en larmes, à condition qu’il soit né au bon endroit, avec la bonne couleur de conflit, dans une guerre qui arrange nos éditorialistes et nos alliances du moment. Les autres enfants, ceux qui meurent de faim sous des régimes qu’on a cessé de vouloir regarder en face, ceux-là n’ont droit qu’au silence poli des rédactions qui ont autre chose à faire.

On nous expliquera, comme toujours, que l’Afghanistan c’est “compliqué”, que les talibans compliquent l’accès, que le public s’est “lassé”, que ça ne “marche pas” en audience. Voilà l’aveu terrible : l’info ne se hiérarchise plus selon ce qui compte, mais selon ce qui rapporte. Un million d’enfants qui meurent lentement, ça ne fait pas de clics. Un dauphin qui ne va pas à Beauval, si.

Ce texte ne sauvera aucun enfant afghan. Il ne changera rien à l’indifférence organisée de rédactions qui ont fait, depuis longtemps, leur tri dans les enfants du monde. Mais il fallait l’écrire, ne serait-ce que pour que quelqu’un, quelque part, ait au moins lu ce chiffre en entier, une fois, sans qu’il soit noyé entre un zoo et une poubelle.

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Dès les premières pages de Blackleaf, Isabelle Sallé nous plonge dans un univers impitoyable : le Montana, terre de contrastes où les étendues enneigées et l’isolement pesant deviennent des personnages à part entière. Le village de Blackleaf, perdu au nord de cet État américain, n’est pas qu’un simple cadre. Il est une présence obsédante, un décor qui imprègne chaque scène, chaque émotion. Le froid mordant, l’hostilité de la nature, la solitude des personnages… Tout concourt à installer une tension palpable, une angoisse sourde qui ne nous lâche plus.

Ici, le passé ne meurt jamais. Il rôde, il murmure, il resurgit avec une violence inouïe.

Et c’est dans ce contexte que le roman déploie son intrigue, aussi sombre que captivante.

Une intrigue redoutable, un suspense implacable

Blackleaf commence par une découverte macabre : des moutons et leur propriétaire retrouvés décapités dans un ranch. Puis, c’est au tour de l’épouse d’un médecin de disparaître sans laisser de traces. Ces événements troublants vont ébranler la quiétude apparente du village et réveiller des secrets enfouis depuis des décennies. Les deux shérifs chargés de l’enquête, confrontés à leurs propres démons, devront naviguer dans un labyrinthe de mensonges, de non-dits et de trahisons.

Isabelle Sallé maîtrise l’art du suspense. Les chapitres courts, les points de vue multiples et cette tension qui monte crescendo rendent la lecture addictive. Impossible de s’arrêter après un chapitre. Impossible de ne pas se demander : Qui ment ? Qui a quelque chose à cacher ? Chaque révélation soulève de nouvelles questions, chaque indice semble à la fois crucial et trompeur.

Le roman joue avec nos attentes, les détourne, les retourne. Ce qui pourrait sembler familier (un polar dans un village isolé) devient sous sa plume une expérience unique, déstabilisante, inoubliable.

Des personnages complexes, une plongée psychologique vertigineuse

Blackleaf est un roman choral, où chaque personnage a sa voix, ses failles, ses zones d’ombre. Isabelle Sallé nous offre un accès privilégié à la psyché de ses protagonistes, et c’est là que réside une partie de la magie du livre. On ne suit pas seulement une enquête : on plonge dans des abîmes humains, dans des blessures jamais refermées, dans des secrets qui rongent les âmes.

Les personnages sont crédibles, dérangeants, parfois haïssables, mais toujours fascinants. On doute, on soupçonne, on se trompe… et c’est précisément ce qui rend la lecture aussi prenante. La manière dont l’autrice aborde les thèmes des violences conjugales, du silence des victimes et de la descente aux enfers des agresseurs est poignante, crue, mais toujours nécessaire. Elle donne une voix à ceux qui n’osent pas parler, tout en explorant la psychologie tordue de ceux qui infligent la souffrance.

Une dimension sociale et historique poignante

Au-delà du thriller, Blackleaf est aussi un roman qui interroge. Isabelle Sallé y évoque avec justesse les réalités des populations autochtones, les réserves, l’effacement culturel, les blessures historiques encore bien vivaces. Cette dimension apporte une profondeur supplémentaire au récit, ancrant le polar dans une réalité sociale et humaine qui résonne longtemps après la dernière page.

Le roman nous rappelle que derrière chaque mystère, chaque crime, il y a des vies brisées, des histoires oubliées, des injustices qui persistent.

Un hommage aux grands thrillers, une écriture visuelle et immersive

Isabelle Sallé ne cache pas ses influences : Fargo, True Detective, Wind River… Et on les sent, ces inspirations, dans la construction de son récit. Les scènes sont visuelles, presque cinématographiques, avec des cadrages précis qui accentuent l’immersion. Le lecteur a l’impression de marcher dans la neige du Montana, de ressentir le vent glacé, d’entendre le silence pesant qui plane sur Blackleaf.

Le roman reprend les codes du polar psychologique avec brio, mais il les dépasse.

Blackleaf n’est pas qu’un simple thriller : c’est une expérience littéraire, une plongée dans l’obscurité de l’âme humaine, une réflexion sur la résilience, la culpabilité et la rédemption.

Un coup de maître

Blackleaf : Fuir ou mourir est un roman qui vous coupe le souffle. Isabelle Sallé signe ici un premier roman mature, ambitieux, et surtout réussi. Entre intrigue haletante, ambiance glaciale et profondeur psychologique, ce thriller coche toutes les cases… et bien plus encore.

Si vous aimez les récits qui vous happent dès les premières pages, qui vous transportent dans un univers à la fois familier et déstabilisant, qui vous font réfléchir bien après avoir refermé le livre, alors Blackleaf est fait pour vous.

Un seul mot d’ordre : Lisez-le. Et préparez-vous à en redemander.

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(Photo : © Douane Toulouse Facebook)

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(Photo illustration : Facebook @ Syndicats Cgt-HtGaronne)

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(Photos © Hélène Haffner)

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(Photo illustration : Facebook @ UL CGT Comminges)

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Il y a des livres qui reviennent chaque été, comme on retourne dans une maison d’enfance dont on a gardé la clé. Ne tirez pas sur l’oiseau moqueur est de ceux-là. Je ne saurais dire combien de fois je l’ai relu, dix, peut-être davantage, mais je sais qu’à chaque fois, quelque chose en moi se rappelle pourquoi j’ai fait des mots mon métier.

Scout, ou l’en…

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(Photo illustration : Berlin - Musée de l’horreur nazie en plein air / Topographie des Terrors)

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(Photo illustration : capture é cran Arte-TV / YouTube)

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