Apresentei ao balcão um envelope com um livro. O destinatário tinha morada na própria cidade de Guimarães. Como remetente, indiquei a minha morada de Lisboa. 

A funcionária, muito atenciosa, olhou para o envelope: 

— Enganou-se. Pôs o destinatário no lugar do remetente. 

— Não, minha senhora. O destinatário mora mesmo aqui em Guimarães. Eu é que vivo em Lisboa. 

Ela voltou a olhar para o envelope, agora com uma expressão que misturava perplexidade e piedade. 

— Ah… mas que estranho. Está em Guimarães a enviar para alguém de Guimarães… e o remetente é de Lisboa. 

Fez uma pausa, como se esperasse que eu reconhecesse a gravidade do delito geográfico, como se, estando na cidade, a lógica imperativa devesse ser as coisas serem entregues por mão própria. Depois suspirou, minimamente conformada: 

— Mas, pronto! Já está explicado. 

Vi o envelope ser atirado para a vala comum das encomendas e tive um pressentimento. Escondi-o de mim mesmo. 

As semanas passaram e o livro continuava por entregar. Podia ter-se perdido. Podia ter-se atrasado. Não coloquei a hipótese, que seria prestigiante para a obra, de que alguém o tivesse desviado para ler. 

Regressei ontem a Lisboa. E lá estava o livro, são e salvo, na minha caixa do correio. 

Aparentemente a estranheza da senhora de Guimarães terá sido partilhada pela cadeia de distribuição. A ideia de alguém, morador em Lisboa, estar fisicamente no Norte e andar a distribuir coisas por ali revelou-se demasiado perturbadora. O sistema, pelos vistos, entra em colapso se o remetente não enviar as coisas a partir do sítio onde mora. Utentes mexediços desorientam o sistema. 

Hoje o livro voltou a ser enviado. 

Resta-me esperar que esta viajada obra chegue finalmente a Guimarães — de onde nunca devia ter saído. É que, pelos vistos, para os Correios, o caminho mais curto entre dois pontos na mesma cidade passa obrigatoriamente por Lisboa.

Um dia, no início de 2012, o meu colega romeno em Paris, Bogdan Mazuru, havia-me convidado para um almoço com Edouard Balladur. Não havia nenhum motivo especial, tratava-se apenas da possibilidade proporcionada a uma meia dúzia de amigos para encontrar o antigo PM francês, ouvindo-o discorrer um pouco sobre a vida política do país, nas vésperas das eleições presidenciais. Estava-se ainda no tempo da presidência de Nicolas Sarkozy, de quem Balladur era próximo e, sabia-se, discreto conselheiro.

Na manhã do dia do almoço, a imprensa francesa surgiu carregada de fortes títulos, que faziam ressuscitar o escândalo que por lá se chama de "affaire Karachi". Trata-se de uma clássica acusação de que a campanha presidencial de Balladur, em 1994, teria sido financiada por dinheiros oriundos de um contrato de armamento com o Paquistão. O facto de Sarkozy ter estado no centro de direção dessa campanha tornava então o tema mais apelativo para a imprensa. As sombras em torno do nome de Balladur, por uma qualquer razão conjuntural que não posso precisar, voltavam a adensar-se e a sua honorabilidade política e pessoal - um "fond de commerce" que ele cuidava obsessivamente em preservar - era fortemente posta em causa.

Lembro-me que entrei no Palais de Béhague, na rue de Saint Dominique, com a sensação de que iríamos ter um almoço sem o convidado principal. À subida dos esplendorosos mármores da escadaria da residência romena, esta minha opinião foi também partilhada por dois outros convivas. E mais se acentuou quando, com um copo de champanhe na mão, todos sentimos os minutos passar. Então o pobre do Balladur, depois de uma manhã de massacre mediático, repercutido por tudo quanto era rádio e televisões, podia lá dar-se à maçada de ir almoçar com um grupo de embaixadores cuscuvilheiros sobre a "petite politique" doméstica?!

Era não conhecer a personagem! Estávamos nós nesta íntima e partilhada interrogação quando, com aquele ar de aristocrata florentino do retratismo italiano, com impassibilidade snobe que lhe fez o estilo e lhe arruinou os votos, Edouard Balladur fez a sua entrada serena na magnífica biblioteca do Palais de Béhague (se conseguirem, tentem um dia visitar o espaço e, de caminho, peçam para ver o original teatro que a embaixada também comporta). Cumprimentou-nos a todos com aquele fácies um tanto sobranceiro que nunca o abandonava, coroado por aquilo a que os britânicos chamam o "stiff upper lip", mas completamente à vontade, como se, para ele, esse início de dia tivesse sido igual a todos os outros.

O almoço acabou por ser muito interessante. Eu estava à direita de Balladur (era sinal que a minha antiguidade em Paris prenunciava a saída próxima...) e tenho na memória a apreciação serena, tanto quanto possível distanciada, com que nos falou de Sarkozy, dos conflitos deste com Villepin, das tricas dentro da UMP, da sobrevivência difícil de Fillon como PM, da debilidade de Borloo como "esperança" centrista, entre outros comentários. Tudo num tom de uma certa arrogância de quem fala já de um lugar na História, numa conversa às vezes acidulada mas sempre muito medida, com notas irónicas sobre Hollande e, em especial, sobre Martine Aubry. Lembro-me da leitura muito realista que fez das interrogações económicas europeias do momento e da forma hábil como, respondendo a uma questão mais aguda que lhe coloquei, me colocou de imediato "à defesa" com uma curiosidade sobre um qualquer aspeto da nossa debilidade económico-financeira nacional. 

Claro que a nenhum de nós passou pela cabeça interrogá-lo, durante o repasto, sobre as suas atribulações pessoais, ligadas ao "affaire Karachi". A diplomacia é também a arte de conseguir rondar os extremos da curiosidade sem ultrapassar as fronteiras do incómodo. E, assim, tudo acabou por se converter num belo almoço, informativo e formativo.

Esta é uma das memórias que guardo de Balladur.

— Estás a ver aquela aldeia bem lá no alto? É a mais elevada de todas. Chama-se Cravelas. Deve ter uma bela vista sobre a cidade. 

Lembro-me de, por mais de uma vez, o ter desafiado: 

— Não quer ir comigo lá acima? 

Recusava sempre. O argumento era a mais que provável dificuldade da estrada. 

Cravelas ficou assim, década após década, como uma curiosidade por esclarecer. Ontem, decidi finalmente resolver o assunto. E fui lá. 

São pouco mais de dez quilómetros. A qualidade do piso, admito, deixa muito a desejar. Deixo aqui o meu apelo à Junta de Freguesia de Borbela e Lamas de Olo para que “se mexa” e procure melhorar o pavimento do percurso. O qual, na parte mais elevada, se faz durante alguns quilómetros sem o menor resguardo, com o risco muito concreto de “sairmos pela paisagem”. 

A subida confirmou o receio do meu pai. Mas a vista, lá do alto, é de facto soberba. O meu pai tinha razão. Só que já não lha posso dar. 

Difícil foi dar a volta, no fundo da chamada Rua Principal de Cravelas. Mas consegui. E, ao contrário do que o meu pai talvez tivesse receado, também consegui voltar.

Não se recorre ao “não está bem”, sem mais pormenores, quando se trata de uma doença tradicional, dessas que há anos todos os dias se nomeiam. O uso da expressão parece antes sugerir que a realidade começou a passar um pouco ao lado dessas pessoas — ou que foram elas que dela se afastaram, o que vai dar ao mesmo.

Será decerto efeito da idade que tenho o facto de serem cada vez mais os amigos de quem ouço dizer isto. Antigamente, éramos mais sem rodeios: “não anda bom da cabeça”. Hoje, para muitos, a palavra “demência” banalizou-se, ainda que se use com mais comedimento do que a referência ao Alzheimer.

Por essa razão, refugiarmo-nos no “não está bem” acaba por ser uma cobardia lexical — mas perdoável. Eu uso-a. E, infelizmente, as ocasiões começam a ser mais do que muitas.

Reconheço que a situação deve ser particularmente desagradável para os espírito de contradição, que andam ver a vida a andar para trás. Essa gente adoraria encontrar nele uma qualidade sólida, um rasgo de genialidade, para esmagar a maioria trumpocrítica. 

O drama é que o homem não ajuda. Defender Trump tornou-se num exercício de contorcionismo cognitivo que exige a anestesia voluntária do discernimento e uma dose heróica de cinismo, e nem todos estão à altura deste desafio.

Ainda assim, há que louvar a Trump a sua produtividade industrial de motivos para gerar a fácil indignação coletiva. Num tempo em que a sociedade se esfarela em fações por tudo e por nada, há que reconhecer-lhe o feito quase poético de ter criado uma forma inédita de comunhão universal. Que essa comunhão, nesta história, não seja a favor dele é apenas um pormenor.

"Li com particular atenção a reflexão que publicou sobre a Inteligência Artificial e, se me permite, gostaria de lhe deixar (...) uma opinião que o seu texto me suscitou.

Compreendo bem a preocupação que manifesta. Estamos, de facto, perante uma tecnologia que tornou extraordinariamente fácil produzir textos formalmente corretos, organizados, argumentativamente coerentes e até aparentemente cultos, sem que essa aparência corresponda necessariamente ao pensamento, ao conhecimento ou sequer ao esforço intelectual de quem os assina.

É aqui que, a meu ver, se encontra o verdadeiro problema.

Talvez a questão não seja tanto saber se um texto foi ou não escrito com recurso à Inteligência Artificial. Será antes saber quem pensou aquilo que o texto diz, quem responde pelo que nele está escrito e até que ponto existe verdade intelectual entre o autor que o assina e as ideias que apresenta.

Sempre utilizámos instrumentos para escrever melhor. O dicionário, a revisão de um amigo, o corretor ortográfico, os editores de texto e, hoje, a Inteligência Artificial pertencem, embora em graus muito diferentes, a essa longa história de instrumentos que interferem entre o pensamento e a palavra escrita.

Mas a IA introduz uma diferença de enorme dimensão: já não se limita a corrigir ou a melhorar a expressão de um pensamento. Pode produzir a própria aparência de pensamento.

E talvez seja essa a verdadeira novidade histórica.

Uma pessoa pode ter uma ideia, discuti-la longamente com uma IA, contestar respostas, acrescentar argumentos, rejeitar formulações, investigar fontes, corrigir erros e utilizar finalmente a ferramenta para organizar ou melhorar aquilo que efetivamente pensou. Nessa situação, parece-me difícil dizer que deixou necessariamente de existir autoria humana.

Muito diferente é alguém pedir à máquina que pense por si, receber um texto que pouco ou nada corresponde ao seu conhecimento ou reflexão e apresentá-lo depois aos outros como produto do seu próprio pensamento. Aí, sim, existe um problema de autenticidade e, em determinados contextos, uma verdadeira forma de desonestidade intelectual.

Por isso, talvez devamos ter também alguma cautela com um novo critério que se começa a instalar: desconfiar de tudo aquilo que esteja demasiado bem escrito, demasiado organizado ou sem erros. Seria uma consequência algo perversa chegarmos a um tempo em que escrever corretamente passasse a constituir indício de que alguém não escreveu.

Há excelentes escritores humanos. Há pessoas que passaram uma vida inteira a aprender a organizar o pensamento. E há também textos produzidos por IA que são medíocres, repetitivos, previsíveis ou simplesmente errados.

A fronteira será, portanto, cada vez menos estilística.

Será ética.

Num mundo em que uma máquina consegue produzir em segundos uma convincente aparência de pensamento, tornar-se-á ainda mais importante sabermos distinguir escrever de pensar, produzir de compreender, assinar de ser autor.

E talvez tenhamos perante nós um problema ainda mais profundo: durante séculos, partimos quase naturalmente do princípio de que, quando alguém publicava um texto, existia por detrás dele uma pessoa que tinha realizado, em grande medida, o percurso intelectual necessário para o escrever. Essa relação deixou de poder ser presumida.

Pela primeira vez, começamos a poder industrializar a aparência de pensamento.

É por isso que considero a questão que levantou muito importante. Talvez o desafio que a Inteligência Artificial nos coloca não seja apenas o de aprendermos a reconhecer textos feitos por máquinas. Será sobretudo o de aprendermos a preservar a autoria, a responsabilidade e a autenticidade intelectual numa época em que pensar e parecer ter pensado deixaram de ser necessariamente a mesma coisa."

Subi rapidamente ao quarto, com a mala. Abri a porta com o cartão eletrónico e logo as luzes surgiram. Era uma suite, que vi ser grande (às vezes, os embaixadores são tratados como merecem...).

Entretanto, a porta fechou-se, lentamente, atrás de mim. Caminhei até chegar ao quarto, junto à cama. Depositei nela a mala. E também o casaco e o cartão da porta. Tirei logo a camisa suada da longa viagem. Pensei: ainda dá tempo para um rápido banho. Abri a mala, para tirar as coisas. 

Foi então que todas as lâmpadas, subitamente, se apagaram. Era já noite, as cortinas deviam estar corridas (às escuras, eu não fazia a menor ideia onde seria a janela), nem uma réstea de luminosidade pairava em todo aquele espaço, que eu não havia tido tempo de observar em pormenor. O erro era só meu: devia ter colocado o cartão no lugar de ativação das luzes, junto à entrada, lá para trás, mas, dava-me agora conta, não o tinha feito. E onde diabo estaria o raio do cartão? Provavelmente sobre a cama. Caramba, naquele hotel, o "time lag" programado das luzes era bem curto, menos de 30 segundos!

Estava assim na escuridão total. Imprudentemente, sem refletir bem, comecei a mover-me. Tentava encontrar a porta por onde tinha entrado. Lá longe. Bati contra o que percebi ser um candeeiro. Andei um pouco mais e tropecei numa mesa. Várias coisas caíram ao chão, entre as quais um telefone, que passou a lançar um silvo. Tateando, avancei e algo anguloso espetou-se-me na cintura (um móvel, pela certa) e, à frente das minhas mãos, uma televisão de plasma tremeu e correu sérios riscos. Continuei a tentar. Foi então que tropecei e caí sobre uma outra mesa (devia ser isso, presumi) e, desamparado, fui aterrar sobre algo que me pareceu ser uma cadeira. Devia ter derrubado, entretanto, tudo o que estava sobre nova mesa. Mais tarde, vim a constatar que era fruta, a garrafa de água e a ritual carta de boas-vindas do "manager".

Em que diabo da zona da suite (tinha percebido vagamente, à entrada, ter vários espaços distintos) estaria eu? A cama, ponto inicial de referência, com base na qual eu talvez pudesse reconstituir o percurso feito desde a entrada, já ficara para trás (ou para a frente, sei lá!). Estava totalmente baralhado quanto à geografia do espaço.

Não costumo "empanicar", mas dei por mim a constatar que estava a ficar sem soluções. E, agora, com um problema, acrescido e chato. É que, a certo passo (no sentido literal), pisei algo que estalou. Era vidro, talvez algum copo que eu derrubara. Tinha de ter mais cuidado, para não voltar a cair e ferir-me, ainda por cima estando eu de tronco nu. Parei para pensar (c'os diabos! Já tinha passado por situações bem mais difíceis, isto era apenas um "fait divers", embora embaraçante). 

Lembrei-me então da regra clássica para sair de um labirinto: caminhar sempre num só sentido, para a esquerda ou para a direita. Foi o que tentei fazer. E continuei a tatear, com grande atenção. Sentia-me ridículo, para não me sentir desesperado. Agarrei algo: era um quadro. Consegui "escapar-lhe", sem danos colaterais. Sem uso da vista, o resto dos sentidos ficam mais apurados. 

Ouvi o que pareceu ser um longínquo ruído de canos e, nessa direção, senti uma porta. Baixei-me e vi que tinha mármore no chão: pronto, era a casa de banho. Passei ao longo do espaço da sua porta e continuei. Animado pela descoberta, acalmei e animei-me. Por algum tempo mais, mas que não deve ter sido tanto como isso, continuei a porfiar na busca do caminho de saída de um espaço de cuja configuração geral, repito, não guardara a menor ideia, aquando da minha entrada - já uma eternidade atrás. 

Fiquei, entretanto, a reconhecer a existência de mais um quadro numa parede. Foi então que a porta de entrada, finalmente!, surgiu na minha mão. Já me ria comigo mesmo, da trapalhada em que me tinha metido. Mas, agora, estava aliviado pelo termo da odisseia.

Abri a porta do corredor e, encandeado pela luz, dei de caras com um membro da delegação portuguesa, que passava em frente. Era um homem que se juntara connosco no hotel, creio que de uma empresa, uma pessoa com quem me tinha cruzado, mas com a qual não trocara uma palavra. Ia já bem aperaltado, para o repasto. Imagino como deve ter olhado para mim, em tronco nu, projetando um ar algo desaustinado e estremunhado, com uma aparência estranha, alguém que dava ares de emergir de uma aventura, solitária e inédita, num quarto escuro. Mas ele não podia saber. Sorri-lhe, imagino que com um sorriso amarelo, tentando transmitir um tom de naturalidade, sem coragem de lhe relatar o que me estava a acontecer. Os embaixadores, por definição da função, querem-se gente calma e "rassurante", dominadores da situação, em especial nos países onde estão acreditados. O que era o meu caso. Ele desapareceu ao fundo do corredor, deitando ainda um olhar de soslaio, ao voltar da esquina.

E ali estava eu: de tronco nu, segurando a porta. O meu problema não tinha acabado. Mas tinha evoluído. Dispunha agora da luz do corredor a iluminar-me o acesso ao início da suite. Mas havia um problema: não podia largar a porta para ir à procura da chave, que estaria algures sobre a cama (ou será que ficara no bolso do casaco?). Em qualquer caso, era bem longe, lá para dentro. 

E se eu fosse à portaria, pedir outra chave? Em tronco nu?! Doze andares abaixo?! Seria um belo espetáculo, para toda a nossa delegação, ministros incluídos, de certo todos juntos, à conversa, já de fato e gravata, para a função que se seguia! Lembrei-me que poderia ter pedido ao desconhecido da delegação para avisar a receção, mas não tinha tido o sangue-frio para agarrar a ideia a tempo. E ali estava eu, feito parvo, meio despido, agarrado à porta do quarto, com as pessoas (um primeiro ministro...) à minha espera no hall do hotel. 

Foi então que ela apareceu, linda, "dressed to kill", caminhando pelo corredor, aproximando-se da porta do meu quarto, em direção ao elevador. Já não era muito nova, mas era muito bem "desenhada" e caminhava num estudado "catwalk". Olhou para mim com um ligeiro sorriso. Curiosidade? Pena? Conhecendo-me, acho que devo ter "feito peito", para amortecer a imagem da barriga... Coloquei-lhe uma questão e ela disse: “I’m sorry, I don’t speak Portuguese”. Era americana.

- Could I ask you a favour?

Não sei o que a beldade possa ter pensado, mas constatei que me lançou um sorriso prometedor (no sentido prático da resolução do meu problema, entenda-se, porque as belas não são, necessariamente, destituídas de bom coração). "In a nutshell", expliquei-lhe a situação. Qual era então o favor que eu pedia? Eram duas coisas simples: que me emprestasse o seu cartão-chave, para eu poder tentadr "dar à luz", e que me segurasse a porta, enquanto eu descobria o meu próprio cartão. Claro que podia convidá-la a entrar, mas, seguramente, se o tivesse feito ela pensaria que eu lhe estava a "fazer a folha".

- “Don't worry! I'll keep it open for you!”, disse ela, prática e colaborante. E ficou na ombreira, com um pé dentro do quarto, segurando a porta e cedendo-me o seu cartão.

Era no tempo feliz em que os cartões dos quartos funcionavam todos nos diversos aparelhos. A luz fez-se e, em escassos segundos, recuperei a minha chave, que estava sobre a cama. Com um sorriso do tamanho do mundo, vim rapidamente ter à porta, com a minha salvadora. Sempre em tronco nu, entreguei-lhe, entre desvanecidos agradecimentos, o seu precioso cartão. Ela também continuava a sorrir.

Foi então, naquele preciso instante, que passaram no corredor dois outros membros da nossa delegação. Fizeram-me um olhar malandro, ao verem a beldade "sair" do meu quarto, comigo "ainda" em tronco nu. Tinhamos todos chegado àquele hotel há menos de meia hora. "O embaixador não perdeu tempo!", devem ter pensado. Quando, um quarto de hora mais tarde, me cruzei com eles à entrada para o jantar, olharam para mim com um sorriso cúmplice. Fiz de conta, mas o meu olhar não desmentiu nada. O prestígio é um bem escasso...

Hoje à noite, também sozinho, ao regressar ao quarto de um hotel, lembrei-me desta história. Mas, desta vez, nem eu me esqueci de colocar o cartão para garantir as luzes acesas, nem passou nenhuma beldade pelo corredor.

Algures nos anos 40, o meu sogro — técnico qualificado, funcionário público — foi transferido de Lisboa para Vila Real. Ali casou, viveu e morreu, já viúvo, com quase 100 anos. Era natural das redondezas de Viana do Castelo, onde uma infância e uma juventude muito felizes o tinham deixado transbordante de memórias saudosas, que nos contava com pormenores deliciosos.

Tempos depois, ainda nessa década, chegou a Vila Real o meu pai. Nascido também em Viana do Castelo, tinha vivido uns anos em Lisboa antes de se fixar ali, onde foi gerente da Caixa Geral de Depósitos por mais de um quarto de século. Morreu na mesma terra, viúvo, aos 97 anos. Dele herdei uma infinidade de historietas da Viana da sua época — terra da qual sempre se sentiu, de certa forma, “exilado”, embora eu tenha sempre achado que era mais vila-realense do que eu próprio.

Não se imagine que a origem comum do meu pai e do meu sogro os aproximava especialmente. Conheciam-se, respeitavam-se, mas cada um tinha a sua própria roda de convívio.

Mesmo depois do meu casamento, quando se cruzavam na rua, cumprimentavam-se e tiravam o chapéu um ao outro, tratando-se com cerimónia. Nas poucas vezes em que pensei poder ajudar a encurtar essa distância — sobretudo depois de ambos ficarem viúvos —, percebi que havia ali uma linha que nunca seria atravessada.

Certa tarde, levámo-los a Viana do Castelo, já ambos na segunda metade dos seus 90 anos. Ouviam mal os dois, e a conversa entre eles custava a fluir, mas foram surgindo memórias comuns — embora apenas de Vila Real, onde tinham vivido tantas décadas.

A dado momento, veio à baila uma senhora, casada com um conhecimento comum. O meu sogro, que tinha um gosto especial — e muito respeitável — pela observação do sexo feminino, soltou uma expressão bem sua: “… por sinal, bem jeitosa!” O meu pai, ao meu lado, certo de que o ouvido do outro vianense não apanharia o comentário, e claramente pouco de acordo com a generosidade estética que acabara de ouvir, atirou-me, em voz baixa: “Tem boa boca, o teu sogro…”

A que propósito trago isto hoje? Por razões que, por incrível que pareça, se prendem com Donald Trump. Ao acompanhar o "follón" que vai pela imprensa americana à volta da mais próxima assessora do presidente, Natalie Harp, dei comigo a pensar que, se o meu sogro e o meu pai fossem vivos, concordariam sem hesitação em considerá-la “… por sinal, bem jeitosa!” E eu juntar-me-ia ao coro — por muito que isso provoque o arrepio de algumas leitoras mais avessas a este tipo de apreciação estética, pelo menos quando dirigida ao sexo feminino.

2. Há que estar atento ao que se passa no norte da Síria. Aproveitando a fragilidade do poder central de Damasco, a Turquia tenta reforçar a sua presença em áreas que Israel, a potência regional mais forte, considera caberem dentro da sua área de influência. E isso está a levar a conflitos, por ora limitados. Gerir uma relação com um país em frangalhos, depois de ter contribuído fortemente para essa situação, é o que Israel procura fazer na Síria. Telavive ainda pode vir a ter saudades dos tempos em que lidava com um poder forte em Damasco — adversário mas previsível.

3. O grande beneficiário da fragmentação do campo socialista francês, no caminho para as presidenciais de abril/maio de 2027, pode vir a ser Jean-Luc Mélenchon, lider da "France Insoumise". Tal como Marine Le Pen não deixará de fazer no lado oposto do espectro político, Mélenchon irá agora tentar alargar a sua base potencial de apoio. É que sem conseguir ir buscar votos à esquerda que se situa à sua direita, tentando nela surfar as saudades do "Nouveau Front Populaire" — a tentativa de "geringonça" francesa que o próprio Mélenchon, arrogantemente, ajudou a destruir —, as suas hipóteses de chegar ao Eliseu continuarão reduzidas.

4. Uma das estrelas em ascensão na direita espanhola, Isabel Díaz Ayuso, pode ter tropeçado numa operação que está a ser investigada por alegadas irregularidades no exercício das suas funções na Comunidade de Madrid, por virtude de um apartamento adquirido para seu uso, aparentemente à margem das regras. Sendo ela uma sombra permanente ao líder do PP, Núñez Feijóo, alguma alegria pode estar a provocar este mau período da líder madrilena no seio da direção do partido. O comportamento de Ayuso numa visita política ao México já havia revelado uma densidade política inferior ao que prometia. Mas, atenção: Ayuso está longe de ser uma carta batida na vida política espanhola.

5. O Brasil político não é um país, é um continente. Uma eleição presidencial, dentro de poucas semanas, irá mostrar, uma vez mais, um país dividido grosseiramente entre um Norte onde a pobreza favorece Lula da Silva, e a esperança que ele encarna, e uma zona Sul onde, muito simplesmente, irá preponderar o candidato que demonstrar ser mais eficaz para derrotar o velho sindicalista, qualquer que seja o seu nome. No passado, foi um improvável Jair Bolsonaro a corporizar essa luta. Agora, pode ser o seu filho Flávio. A direita brasileira tem ainda outros nomes a correr na liça. No caminho político da sua radicalização, ela foi perdendo algumas figuras que representavam a sua face mais apresentável. A ironia é que um deles, Geraldo Alckmin, é hoje candidato a continuar como vice-presidente de Lula.

- Então!? Fala-se por aí muito no meu nome, não é?!

A senhora, uma distinta servidora da casa, já vira passar muitos mundos, das glórias aos ocasos, testemunhara a chegada e a partida de várias ambições, olhava já para tudo aquilo com uma relativização construída num sereno bom-senso. Pelo que, arvorando um indefinível sorriso, respondeu ao seu interlocutor:

- Falava, senhor embaixador, falava! Agora, esta semana, já se fala noutros nomes...

Joguei futebol, andebol e fiz atletismo, sempre com um entusiasmo muito superior ao talento. Sem falsa modéstia, fui apenas um anónimo mas sempre bem disposto membro do pelotão. Ainda assim, durante dois anos, levei o emblema do CDUP ao peito como se isso já fosse um currículo.

No atletismo — onde era um esforçado velocista, e “esforçado” é a palavra que conta — treinávamos no Estádio Universitário, junto à ponte da Arrábida. Nestes dias de Europeu de Atletismo, a ver a Sport TV, veio-me à memória um episódio do lançamento do martelo. Passadas seis décadas, ainda me faz rir sozinho.

O CDUP tinha, se bem me lembro, um único praticante da modalidade. Homem grande, ombros de armário, cara ao mesmo tempo pacata e ameaçadora. Talvez finalista de Engenharia. Ou de Medicina. Também não me lembro do nome. Do resto, sim: quando ele pegava naquele engenho, toda a gente sabia exatamente onde ele estava — e, sobretudo, onde não devia estar.

O lançamento do martelo exige redes metálicas sérias. Um desvio mínimo e o treino pode transformar-se numa experiência altamente traumática para quem estiver por perto. Só que montar a estrutura de proteção dava trabalho, roubava tempo. 

Nasceu assim um protocolo informal, mas rigorosamente respeitado: uma espécie de plano de sobrevivência coletiva, que passava de boca em boca.

Quando o nosso lançador era avistado a iniciar os movimentos de aquecimento — aquelas rotações lentas e solenes que pareciam anunciar o fim do mundo —, instalava-se no estádio um alarme silencioso. Sem sirenes nem altifalantes. Mas que funcionava na perfeição.

Os saltadores suspendiam tudo. Os velocistas paravam os sprints, ou melhor, reorientavam-nos de imediato numa outra direção. Todos, sem exceção, iam refugiar-se atrás nos corredores sob as bancadas, como se tivessem ensaiado aquilo desde miúdos. Em segundos o estádio ficava com ar de cidade à espera de bombardeamento. Só faltava alguém gritar: para os abrigos!

Ficava só ele, sozinho no campo, concentrado e solene, a rodar sobre si próprio como se estivesse numa final olímpica. À volta, um êxodo em massa. Ele parecia não dar por nada — ou talvez achasse que aquele afastamento geral era uma justa homenagem à perigosíssima nobreza da sua modalidade.

E lá vinha o lançamento!

O martelo descrevia a trajetória e, de debaixo das bancadas, dezenas de cabeças emergiam, cautelosamente, a conter a respiração. Espreitávamos, prontos a desaparecer ao primeiro sinal. Só depois de o engenho pousar, e o silêncio confirmar que ninguém tinha sido atingido, é que voltávamos lentamente às nossas coisas. Até ao próximo lançamento.

Era, no fundo, uma imensa galhofa. Pelo menos para nós.

Para o lançador, cada tentativa era a concentração e a legítima esperança de um bom resultado. Para nós, tratava-se sobretudo de sobreviver ao treino dele e conseguir regressar a casa com a cabeça no sítio certo. E, de preferência, inteira.

Visto à distância de sessenta anos, o episódio diz menos sobre o atletismo universitário de então do que sobre a nossa juventude. Éramos capazes de passar noites de copos e cartas, em branco, com refeições medíocres e a tomar decisões de vida completamente irresponsáveis. Mas, perante um tipo enorme a rodar um martelo de metal num campo aberto, sabíamos revelar algum bom senso. 

E por isso ainda cá estou. Não graças ao meu talento atlético, mas graças à prudente decisão de nunca permanecer na trajetória de um martelo. Os meus amigos trotskistas levam a mal se eu terminar com a graçola de que Liev Davidovich Bronstein não foi capaz de evitar isso?

— Minha senhora. Peço desculpa, mas queria chamar a sua atenção para o facto de ter o vestido do avesso. Provavelmente nem notou...

— Olhe lá! Tem alguma coisa a ver com isso! Meta-se na sua vida! Olha que topete! Ele há cada um! Que intrometido!

O diálogo, com este final desagradável, não teve lugar.

— Ah! Muito obrigada. De facto, não tinha notado. Foi muito delicado da sua parte chamar-me a atenção. Fico muito grata.

Ela também não disse isto. Aliás, não disse nada. É que eu, ‘à cause des mouches’, como dizia um amigo do meu pai que julgava falar francês, decidi também não arriscar e nada lhe dizer. O mundo está difícil e eu já não tenho idade para comprar guerras.

E lá continuou a passear pela sala a elegante senhora de azul, acompanhada pelo catraio, com o vestido do avesso que, apesar de tudo, lhe assentava muito bem.

Os pais do José Alberto, com quem me relacionei por uma fortuita circunstância familiar, eram um casal de extrema simpatia, de quem fiquei para sempre amigo. Fiéis ao propósito que os trouxera para Lisboa, conseguiram dar a cada um dos filhos uma formação universitária que lhes assegurou um percurso profissional. Ao longo dos anos, tive sempre o cuidado e o gosto de visitá-los. Eram aquilo a que, sem necessidade de mais palavras, se chama gente boa. 

O José Alberto era quatro anos mais novo do que eu. Quando nos conhecemos, essa diferença ainda significava alguma coisa: eu andava envolvido em alguma política e nas lutas universitárias, enquanto ele acabara há pouco o liceu. Recordo-o um leitor ávido, intelectualmente curioso. Fez-se médico e os caminhos das nossas vidas acabaram por afastar-nos. Muitos anos depois, ao tentar obter notícias sobre a sua mãe, que eu visitava a espaços, consegui localizá-lo num hospital onde trabalhava. Falámos ao telefone. Como tantas vezes sucede nestes reencontros breves, combinámos um jantar que nunca chegou a acontecer. Viria a morrer em 2023.

Além de médico cardiologista, José Alberto Oliveira era poeta. A Assírio & Alvim reuniu agora, num único volume, toda a sua obra. Como durante décadas quase não falei com ele, vou procurar conhecê-lo melhor através da poesia que escreveu. Afinal, nunca é tarde.

Foram surgindo vários nomes. Algumas dessas figuras haveriam de ter um futuro político em democracia. Outras enveredaram, com maior ou menor sucesso, por carreiras profissionais e desapareceram serenamente dos caminhos da notoriedade.

Creio que fui eu quem trouxe à conversa o nome de João Crisóstomo, a propósito das RIAs.

Para quem não saiba, o acrónimo RIA designava, em Portugal, no tempo das lutas académicas, as Reuniões Interassociações — encontros de dirigentes estudantis de várias faculdades, geralmente convocados para discutir “novas formas de luta”, naqueles tempos áureos em que os universitários se uniam em torno de reivindicações que iam muito para além das propinas e das praxes.

João Crisóstomo, que infelizmente já desapareceu há muito, era um dirigente associativo dos anos 1960 e 1970 e uma figura marcante para a minha geração académica. Representava o IES — Instituto de Estudos Sociais, uma escola que nascera no Ministério das Corporações e soubera evoluir até se transformar no ISCTE — que hoje é uma bela universidade que deliciosamente tanto irrita alguma direita da paróquia.

O João tinha um vozeirão tonitruante, que lhe saía da cara emoldurada por um bigode farfalhudo. O seu discurso era sempre pontuado por expressões criativas, que escapavam à linguagem estereotipada dos comícios associativos da época. Ouvi-lo era uma delícia. Ficou célebre — embora seja impublicável — um comentário que lançou durante um sit-in na Alameda da Cidade Universitária.

Lembro-me bem da primeira vez que conheci o João, numa reunião em que procurávamos desenhar uma estratégia comum para as escolas ligadas às Ciências Sociais, creio que em 1970 ou 71. Perante um comentário meu — talvez sugerindo alguma linha de ação —, despachou-me com uma frase definitiva:

— Deixa-te disso! Essa questão já foi discutida no IV Seminário!

A timidez de novato impediu-me de perguntar o que era esse “IV Seminário”. Passei, por isso, alguns dias a tentar perceber do que se tratava, recorrendo a caminhos tortuosos que não expusessem a minha ignorância. Vim finalmente a saber que a referência era ao IV Seminário de Estudos Associativos, que tinha tido lugar meses antes da minha chegada a Lisboa, uma iniciativa cujas conclusões acabaria mais tarde por obter. Deduzo, por pura lógica, que antes dele teriam ocorrido outros três seminários — cujo rasto nunca encontrei e que, confesso, já não tenho grande curiosidade em procurar.

João Crisóstomo era uma verdadeira enciclopédia do associativismo. Falava dos pormenores das lutas académicas anteriores com uma segurança e um conhecimento impressionantes, citando, com inesperada precisão, factos muito antigos a que, naturalmente, não tinha assistido.

Certa madrugada, numa sala de Económicas, no Quelhas, à margem de uma RIA, alguém lhe lançou uma pergunta provocatória:

— Ó João, diz lá uma coisa: afinal, estiveste ou não na greve de 1907, antes da implantação da República?

O João, já de si propenso a reações fortes, “passou-se” de vez, aconselhando o interlocutor a deslocar-se para um destino menos nobre. E por pouco qur não começaram a voar dossiês. Depois, tudo se reconciliou — também com a “ajuda” da polícia, que entretanto nos cercara e nos obrigou a saltar o muro da escola.

Belos tempos? Ora essa! Os tempos de ditadura podem ter sido excitantes, mas bons não foram. Ou, melhor dizendo: só tinham de bom o facto de sermos muito mais novos.

Instalado na Pousada (não digam a ninguém, mas o quarto 401 é o melhor), tinha jantado na varanda, com a fantástica comida do Óscar e os vinhos recomendados pelo Tó Luís. Como a noite estava magnífica, deu-me para descer à cidade e passear com calma por algumas ruas por onde nunca antes tinha andado a pé.

A certa altura do percurso, comecei a ouvir o que me pareceu serem umas rezas, ampliadas por altifalantes. Achei estranho e fui andando. No topo da rua, deparei-me com uma procissão que subia a artéria onde eu desembocara, a que parte da Sé. Era uma massa humana que ocupava todo o espaço, de fachada a fachada, passeios incluídos.

À frente (não quero soar ao Villaret a declamar “A Procissão” de António Lopes Ribeiro, nem adotar tom de cronista de ciclismo) vinha um grupo de opas brancas, erguendo altas luminárias — perdoe-se-me a pobreza do vocabulário, mas sou de outra paróquia em matéria de fés e fezadas. Os andores deviam ser muito pesados, pelo que, escassos metros percorridos, quem os transportava tinha de suspender a tarefa, surgindo logo uns apoios para os sustentar. O ritmo da procissão parecia-me, assim, muito mais lento do que habitual — embora eu reconheça não ser um qualificado comentador do tema.

Fiquei com a impressão de que todo o topo da procissão olhava para mim, com um ar que me parecia inquisitivo. Momentaneamente estonteado pelo imprevisto, especado no meio do passeio, eu não passava despercebido àquelas centenas de pessoas que, devagar, passo a passo, se aproximavam numa grande, serena e pia onda humana.

Para fugir à inconfortável evidência em que estava, desviei-me, com a discrição possível, na tentativa de me tornar menos visível. Subi uns degraus para me refugir na entrada de uma loja. Colei-me a uma montra de uma casa de modas, para mostrar um ar falsamente descontraído — mas, em lugar de me disfarçar diante daquela atenção coletiva, fiquei ainda mais iluminado pela luz que vinha de dentro, exposto como um figurino que não constava da liturgia. Cada vez mais me parecia que todos os ferverosos participantes no cortejo fitavam aquele tipo de cabelos brancos, de t-shirt e jeans, com barba de três dias, parado numa postura insólita, em claro contra-fluxo com a cerimónia.

Que fazer? Pensei deixar passar a procissão, mas, como ela seguia lenta e a mole humana parecia sem fim, e se vislumbrava ainda lá no fundo, no largo da Sé, percebi que aguardar pelo fim do cortejo não era solução razoável.

Foi então que tive a mais triste das ideias. Em lugar de regressar pela rua por onde ali tinha chegado (creio que era a rua do Paço), deu-me para afrontar a procissão no sentido contrário ao dos fiéis. Em contramão. Como quem tenta sair de um estádio durante o hino nacional. E lá fui abrindo caminho com uns “com licença”, por entre os atónitos participantes, que não paravam de cantar e rezar — a maioria com uma vela na mão (hoje já de plástico translúcido; na minha infância, eram de papel) —, quase todos a exibir um silencioso desagrado face ao forasteiro que insistia em furar entre eles. Que embaraço!

Anos antes, num 10 de Junho de sol inclemente, numa praça de Bragança, bem perto dali, eu tinha recebido das mãos do chefe do Estado a grã-cruz da Ordem de Cristo. E agora, na mesmíssima cidade, descobria-me a provocar, em sentido proibido, uma procissão dedicada ao mesmo Cristo.

A vida tem destas ironias: primeiro dá-nos medalhas, depois tira-nos a dignidade.

Num dossiê levado ao ministro, seguia o texto de uma qualquer convenção estabelecida no âmbito das Nações Unidas, acompanhado de um anexo, com a lista dos países subscritores que já a haviam ratificado. 

Estranhamente, porém, a lista dos países incluída no anexo tinha uma primeira página apenas com a referência a dois Estados, seguida de uma outra com mais de 80. Tudo por ordem alfabética.

O ministro terá perguntado, um pouco intrigado, a razão pela qual se faz essa separação. Ninguém soube responder. Seria um lapso, pela certa. Nada de importante, contudo.

Aborrecido com o incidente, logo que regressou ao seu serviço, o responsável chamou o jovem funcionário diplomático que preparara o dossiê. A mesma perplexidade: ele também não vira a lista antes.

Para tentar acabar com o mistério, chamou-se a dactilógrafa, para que explicasse por que razão fizera as coisas daquela forma. 

Com a maior calma, a senhora elucidou: "Por que razão só coloquei dois países numa página e os restantes noutra? Ora essa! É muito simples: porque depois do segundo país estava lá escrito... Alto Volta. E eu mudei de página, claro!".

Um dia, ao ouvir alguém repetir pela enésima vez a historieta, assisti a um alto funcionário da casa comentar, com um ar de falsa gravidade: “Foi precisamente para evitar futuras confusões que decidiram mudar o nome do país de Alto Volta para Burkina Faso”. Elementar.

Porque me lembrei disto agora? 

Desde logo, porque estamos em agosto, mês auge da "silly season". Depois, por causa da confusão que por aí anda com o vasilhame marcado com a palavra “Volta”. E também porque, depois de amanhã, salvo erro, começa a Volta.

Não recordo quando terei ouvido falar, pela primeira vez, na "Internacional Situacionista", um movimento intelectual (nascido em meados dos anos 50 e que se prolongou pelos anos 70) que criticava o capitalismo, acusando-o de transformar a vida num espetáculo da própria vida — culto das imagens e do consumo. 

Havia por ali algum marxismo, mas também influências libertárias, surrealistas e uma forte crítica cultural. Uma das formas de resistência era a ‘dérive’, o vaguear sem rumo pela cidade. Deve ter sido isto que me atraiu. Terei chegado ao Situacionismo pelo diletantismo...

Pode ser que tenha sido numa ida a França, no final dos anos 60, que acordei para o conceito. E tenho ideia de, em 1970, ter escrito um artigo para o segundo e último número da revista "Ibis", da associação de estudantes do ISCSPU, inspirado naquela corrente. Na altura, o texto foi considerado "inoportuno" e não foi publicado. Há anos, encontrei-o, numas papeladas antigas: era simplesmente mau, pelo que, retrospetivamente, deixo a minha gratidão à censura do coletivo que orientava a revista.

Nada sei sobre o eventual curso do Situacionismo em Portugal. Apenas me recordo de, no Café Montecarlo, em Lisboa, ao fundo do corredor que levava aos bilhares (depois do pouso dos neo-realistas e dos degraus, antes da cabine telefónica), haver, no início dos anos 70, a "mesa dos Situacionistas".

Porque falo agora da "Internacional Situacionista"? Porque estamos em agosto, tempo em que se fala daquilo de que normalmente não se fala, e porque a imprensa nos trouxe agora a notícia da morte, aos 92 anos, de Raoul Vaneigem que, como Guy Debord, foi figura central do movimento. 

Vaneigem escreveu o "Traité de savoir vivre à l'usage des jeunes générations" e Débord foi autor do "La société du spectacle". Ambos os textos foram publicados antes do Maio de 1968, para cujo caldo cultural contribuiram. Recordo também uma brochura, muito popular pela simplicidade e pela frontalidade da linguagem utilizada, chamada "De la misère en milieu étudiant".

O movimento editou 12 números de uma revista teórica com o seu próprio nome. Creio que em 1972, saiu um volume com capa prateada que agregou esses números. Algures nos anos 70, comprei-o em Paris, numa tabacaria no passeio do Boulevard St. Michel em frente à abadia de Cluny. (É verdade: tenho boa memória!) Creio que jaz na biblioteca municipal de Vila Real, no fundo bibliográfico com o meu nome. 

Quem, na capital transmontana, se sentir, nos dias de hoje, apelado a revisitar o Situacionismo, faça favor! O volume estará à sua espera, desde que entretanto não tenha iniciado a sua própria "dérive" pelas estantes.

Portugal, no fundo, não passa, como dizia o outro, de uma choldra, recheada de invejosos, de incapazes e de gente menor, tutelada por políticos incompetentes, que não estão à altura dos seus melhores — isto é, deles. Sentenciam com regularidade que a pátria a que, com desgosto, acabaram por ter de aportar (talvez porque ninguém lhes tenha dado atenção lá fora), afinal podia ser uma terra rica (como eles desesperadamente querem ser), não fosse a falta de ambição (que a eles não falta, claro) e a endémica relutância em absorver o salvífico receituário liberal — essa bíblia da verdade económica que, por uma incompreensível e endémica teimosia nacional, ainda não é hoje uma doutrina com a devida consagração constitucional.

Há um pormenor que os denuncia sempre: falam de economia com o mesmo sotaque com que outrora, os adolescentes imitavam os primos emigrados. Um leve arrastar de vogais, uma pausa estratégica antes do inevitável termo técnico em inglês, como quem verifica se o auditório os está a conseguir acompanhar. Não é bilinguismo — é blindagem. Se dissessem o mesmo em português, a magia desaparecia, arriscavam ser compreendidos, e pior ainda, ser contestados.

Alguns, tendo passado uns anos em Londres, no INSEAD ou em Boston, regressaram convertidos, não em economistas, mas em missionários. E como todo o missionário, não vem discutir — vem revelar a verdade a quem, coitado, nunca teve acesso a ela. Para estes conversos, Portugal não é um país — é uma sala de espera onde o resto de nós aguarda, resignado, que alguém venha finalmente aplicar o que “lá fora” já se sabe. A palavra “lá fora” funciona como selo de autenticidade: não importa o quê, se veio de lá fora é evidência; se nasceu ou se pensou cá dentro, é opinião, quando muito.

A ironia mais deliciosa é que este discurso raramente é apresentado como o que é — uma posição ideológica entre várias outras — mas como diagnóstico técnico, quase clínico. “A economia manda”, dizem, como se a economia fosse uma força da natureza e não um conjunto de escolhas políticas com vencedores e vencidos bem identificados. E os vencidos, convenientemente, nunca são eles.

No fim, o retrato mais fiel destes repatriados (uma espécie de retornados de uma colonização estrangeira) não é o do blazer nem o do sotaque — é o da certeza. A certeza de que existe uma resposta única, já testada algures, que só falta um país inteiro ter o bom senso de aplicar. Falta-lhes, a eles, a humildade de perguntar por que motivo, apesar de décadas de conselhos idênticos vindos de gente igualmente convicta, o “receituário” continua por aprovar no referendo permanente que é a vida democrática de um país livre para discordar.

Talvez a choldra não seja Portugal. Talvez seja apenas a arrogância de quem confunde o facto de ter vivido lá fora com o já ter compreendido tudo cá dentro. E não lhes ocorre que um país possa ouvir os seus conselhos, compreendê-los perfeitamente e, ainda assim, considerá-los completamente errados. E não lhes ligar peva.

Mas Quatremer nunca escondeu as suas convicções. Tinha uma agenda. Foi sempre um federalista assumido, embora sem o fervor quase religioso que, por vezes, se encontrava em setores europeístas. Publicou livros, criou o blogue "Les Coulisses de Bruxelles" e conquistou uma influência que ultrapassava largamente o universo dos leitores do seu jornal.

Entretanto, os tempos mudaram. Sentindo-se cada vez menos à vontade no "Libération", em particular por divergências relacionadas com a cobertura do conflito israelo-palestino, acabou por abandonar o jornal e vai integrar a redação do "Marianne". Um percurso que ilustra bem as transformações aceleradas que atravessam a comunicação social francesa. E que, de certa forma, acompanha também a própria evolução de Jean Quatremer.

No final de 1999, quando se caminhava para a presidência portuguesa da União Europeia, no primeiro semestre de 2000, Quatremer quis falar comigo. Já nos tínhamos cruzado no passado, mas sem tempo para conversar. Encontrámo-nos num bar de hotel. Meses mais tarde, voltámos a sentar-nos à mesa para almoçar. Curiosamente, a primeira conversa correu muito melhor do que a segunda.

Do primeiro encontro saiu uma pequena entrevista para o jornal. Pode ser lida aqui. A partir de então, porém, as coisas evoluíram de forma menos linear. Durante a presidência portuguesa, Quatremer foi-se tornando progressivamente mais crítico. Suspeito que não terá sido indiferente a essa evolução a influência de alguém do jornalismo português em Bruxelas, que então se empenhava em difundir a ideia de uma alegada divergência entre António Guterres e o secretário de Estado dos Assuntos Europeus que eu era. Como se isso fosse possível, num governo onde a hierarquia era clara.

As coisas eram bem mais simples. Com total cobertura de Guterres e do MNE Jaime Gama, eu procurava denunciar, através do modo como dirigia o grupo negocial da Conferência Intergovernamental que revia alguns pontos do Tratado de Amesterdão, o que entendíamos ser uma descarada tentativa francesa de relativizar o trabalho da presidência portuguesa, a fim de poder reservar para a presidência seguinte — a sua — o protagonismo da conclusão das negociações daquilo que viria a ser o Tratado de Nice. Os franceses desejavam chegar ao fim da nossa presidência com as mãos livres para virem posteriormente a moldar o resultado da negociação segundo as suas prioridades. Que não eram necessariamente as nossas. 

Foi nessa altura que comecei a ouvir, a meu respeito, a crítica da "falta de ambição" europeia. Em Bruxelas, esta expressão tinha um significado muito particular. Não se referia à ausência de objetivos, mas à insuficiente adesão aos "amanhãs que cantam" do federalismo. Quem não acompanhasse esse impulso era visto como excessivamente cauteloso, quando não como um obstáculo ao progresso europeu, no limite acusado de soberanista. Eu costumava usar então uma frase que irritava solenemente os euro-agitados: sou tão europeísta quanto os interesses portugueses o justificarem. Era uma frase discutível, mas a provocação fez sempre parte do meu "fond de commerce".

O almoço que tive com Quatremer — e que, dessa vez, foi da minha iniciativa — serviu precisamente para explicar essas diferenças. Não pretendia convertê-lo às minhas ideias. Também não procurava convencê-lo de que Portugal tinha descoberto uma nova teoria da integração europeia. O meu objetivo era mais modesto: era mostrar-lhe que a posição portuguesa não resultava de qualquer défice de visão estratégica, mas da consciência de que a União não podia ser construída ignorando os interesses dos Estados de menor dimensão e que se sentiam prejudicados na balança de poderes que se refletia no processo decisório em Bruxelas.

Entretanto, eu já tinha dito publicamente, numa declaração ao "Público", que a presidência portuguesa não se colocava ao serviço de uma agenda federalista. Essa declaração provocara alguma irritação nos meios mais entusiasticamente europeístas da época, tanto na nossa imprensa como em certos círculos intelectuais que orbitavam à sua volta. Havia então quem confundisse prudência com falta de convicção e quem visse qualquer resistência às soluções maximalistas como uma espécie de pecado político.

A conversa com Quatremer foi intelectualmente estimulante. Nenhum de nós saiu dela convertido às ideias do outro. O que eu pretendia, era fazê-lo compreender que a (sua) França não conseguiria fazer passar o novo tratado com o esmagamento institucional dos países de menor dimensão. Como não veio a conseguir em Nice.