Acredito que por fantasia eu sonhava que poderia ter o futuro que quisesse: médico; escritor; padre; lutador; empresário; professor. Muitas vezes imaginei que poderia ser tudo isso ao mesmo tempo.

E cada caminho possuía uma vista maravilhosa…

Eu conseguia olhar para eles e imaginar uma versão “fodona” de mim vivendo naquelas realidades paralelas. Era tão bom saber que enquanto todos esses futuros permaneciam possíveis, nenhum deles precisava ser vivido realmente.

Aconteceu que o tempo passou, e eu não vivi nenhum deles. Agora que vejo que algumas destas possibilidades começaram a desaparecer, percebi algo sobre mim, que talvez você possa se identificar:

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O luto de perder algo que nunca existiu

Quando um parente falece, ou quando perdemos algum objeto que é importante pra nós, entramos em luto.

Porém, por mais absurdo que pareça e sabe-se lá por qual fenômeno psicológico, podemos sofrer como se estivéssemos de luto por coisas que nunca aconteceram, e que, talvez, nem pudessem acontecer.

Existe um viés no mundo da imaginação que não permite que fracassemos.

Quando sonhamos acordados, estamos sempre imaginando possibilidades perfeitas. É muito comum, por exemplo, lembrar a “resposta perfeita” depois de uma discussão, quando estamos relembrando e remoendo a situação na nossa cabeça.

O efeito que essa imaginação causa é bem parecida com o luto: “perdi a chance de jogar isso na cara de fulano.”

Mas esta sensação pode se repetir com outras imagens também. Quando sonhamos com aquela promoção; com o dia perfeito ao lado de alguém por quem estamos apaixonados; com as pessoas nos ovacionando por termos sido eleitos presidentes.

Nenhum desses devaneios é real. Na maioria das vezes, nem sequer passam perto de uma possibilidade real.

Acredito que isto nos induza a adiar nossas escolhas de vida. Ao imaginar tantos futuros perfeitos, não podemos nos dar ao luxo de escolher um e estragar tudo.

Pode ser que seja por isso que algumas das vidas que mais nos assombram sejam justamente aquelas que nunca tivemos. Afinal, elas nunca tiveram a oportunidade de nos decepcionar.

Cada escolha uma renúncia

Nunca imaginei que Charlie Brown Jr. poderia escrever algo tão profundo.

Escolher um é sempre abandonar outro. O dia só tem vinte e quatro horas e nós só temos uma vida.

Escolher casar-se com Joana é abandonar todas as outras mulheres do mundo.

Escolher medicina é abandonar todas as outras profissões.

Escolher aprender violão é abdicar de algumas horas por dia de outra coisa.

Toda escolha é uma pequena morte.

Já se indagou sobre isso?

Imagine escolher e abdicar de todos os devaneios de vida perfeita que você nunca viveu? É um luto doloroso.

A decisão carrega ainda mais peso dentro da nossa cultura. Vivem nos dizendo que podemos fazer qualquer coisa. Porra, qualquer coisa é coisa pra burro. É doloroso deixar todo o resto morrer.

Parece que quando escolhemos estamos fechando portas que deveriam permanecer abertas. Fechar essas portas é como fracassar.

Me pego pensando, caro leitor, se esta angústia moderna não possa vir da incapacidade de suportar a morte das possibilidades que não escolhemos e, também, de se deparar com a descoberta de que qualquer escolha, quando vivida de verdade, é imperfeita.

Nenhuma porta se abre sozinha

Quantos “se” precisam passar na nossa cabeça para percebermos que não existe perfeição.

“Se eu encontrar o emprego…”

“Se eu encontrar a mulher…”

“Se o meu chefe fosse diferente…”

Pois é, nenhuma dessas coisas vai acontecer. Eu costumava sonhar com o que eu faria quando encontrasse a moça que seria perfeita pra ser minha namorada. Ela nunca apareceu, nem nunca vai aparecer.

Mesmo se aparecesse, ela nem olharia na minha cara, eu não estou pronto pra ela.

Na verdade, se eu realmente quisesse essa “namorada perfeita”, eu deveria ser perfeito. Não acho que vá rolar.

Muitas das oportunidades só aparecem na nossa porta quando nós estamos ao pé delas. Acredita mesmo que Napoleão “deu a sorte” de ser escolhido como imperador da França depois da queda do rei?

Personagens históricos geralmente fazem a história acontecer.

A gente precisa parar com essa mania de querer que as coisas caiam do céu e sejam perfeitinhas ao nosso modo.

Tomar uma decisão e agir não significa que vamos em direção a uma vida perfeita. Significa que devemos estar preparados para aceitar as imperfeições de uma vida em troca de poder realmente vivê-la.

Fear of missing out

Mas existe ainda um último problema, um que me assola desde que me lembro por gente. Porque mesmo depois de escolher, continuamos olhando para trás.

Neste momento avaliamos nossa vida atual, comparando-a com um sonho. Por óbvio que ela irá perder. Depois dessa comparação assola-nos um medo de perder um futuro que nunca veio a existir.

Sentimos falta deste futuro do pretérito. Imaginamos que, por alguma razão, perdemos algo, mesmo que esse algo não exista.

É uma nostalgia de um futuro devaneado.

Essa nostalgia é perigosa porque este futuro devaneado nunca enfrentou a realidade, e por isto mesmo parece que perdemos uma outra perfeição.

No fim, todas essas coisas precisam morrer para que vivamos melhor e, talvez, não devamos evitar a morte delas.

Conclusão

Cada dia mais tenho procurado aceitar que minhas escolhas fecharão portas.

Certa vez, meu pai me pressionou para mudar de cidade. Eu fiquei com medo de me mudar, não por causa da cidade, mas por perder alguns possíveis futuros: Eu estava a fim de uma garota na faculdade; eu gostava do curso de psicologia e eu imaginava que eu e meus amigos faríamos um TCC muito bom.

Não me mudei, mas não consegui falar com a garota, não terminei o curso e meus amigos falam pouco comigo hoje em dia.

A vida que eu havia tentado preservar simplesmente não aconteceu.

Hoje percebo que minha falta de ação também foi uma escolha. Por isso tenho desconfiado cada dia mais da minha passividade, do desejo de deixar portas abertas.

Pode ser que esse seja justamente o preço da existência: para que uma vida se torne real, todas as outras precisam permanecer imaginárias.

E talvez não haja nada de trágico nisso.

Talvez seja apenas o significado de escolher.

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Nos enganaram, por maldade.

Nos domesticaram, por capricho.

Nos enchem de sonhos, por zombaria.

Não nos deixaram ver a verdade, por conveniência.

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Anticoaching

Quem não tenta, não fracassa!

E não fracassar é tão valioso quanto obter sucesso. Sem fracasso não há sentimento de fracassado.

Houve um tempo que imaginei ter muitas opções na vida. Poderia ter sido médico se quisesse, DJ, um líder religioso, ator, psicólogo, astrólogo, poeta, lutador profissional, jogador de futebol, palestrante, empresário…

Todas essas portas estavam entreabertas, podia vislumbrar pelas frestas belos e magníficos futuros.

Que, obviamente, não se realizariam, como não se realizaram.

Eu não sou especial, e ninguém é.

Quanto mais opções, maior o espaço para o fracasso. Quanto mais fracasso, maior o sentimento de angústia. E quanto maior a angústia, mais sinto que o mundo me deve.

Mas o mundo não me deve N-A-D-A. E por que deveria dever?

Pense comigo, leitor. Se alguém assume a decisão de ser médico, faz 3 anos de cursinho e ainda falha no vestibular, como fica a estima desta pessoa sabendo que poderia ter sido jogador de futebol?

Ou uma outra que aposta todas suas economias na abertura de uma empresa que quebra no terceiro mês por falta de caixa, sabendo que poderia ter continuado no emprego antigo ganhando um salário bom; dedicado a ponto de receber uma promoção; e estar vivendo medianamente com o que tem, sem dívidas e sem preocupações?

O universo não é um gênio realizador de desejos.

O quão privilegiado e egocêntrico eu posso ser a ponto de acreditar que o universo reorganizaria toda a realidade para realizar um sonho meu?

A física quântica é física e não mágica.

E não ter opções pode ser muito mais vantajoso do que ter muitas.

Quanto menos posso escolher, mais posso apostar na escolha que fiz. Cabe a mim aceitar os limites que ela impõe e direcioná-la como puder.

Quando aceito os limites e jogo dentro deles, qualquer sucesso é sinônimo de satisfação e confiança.

Antirresistência

Quem quebra, tem medo, e o medo preserva.

Coragem e temeridade são coisas diferentes. A primeira considera; a segunda ignora. Medir o risco é crucial para a sobrevivência de longo prazo.

Ter consciência de que o corpo é frágil e que envelheceremos adiciona uma camada a mais nas deliberações. Será que estarei saudável aos 60? Será que aguentarei este trabalho até a velhice?

Eu sei que quebro, estou com 31 anos e os desleixos de adolescente estão cobrando o preço. Fôlego consideravelmente menor, má postura, dores na coluna, sono ruim. A temeridade me trouxe até aqui. Mas a coragem deve me guiar até os sessenta.

Pobre coitado do antifrágil quando descobrir que é seu oposto.

Geralmente descobre-se tarde demais, quando as coisas raramente possuem um caminho de volta.

Não porque o caminho esteja realmente fechado, mas é que percorrê-lo todo será tão trabalhoso quanto continuar nele. E neste momento só podemos sentar e chorar.

O medo não nos deixaria entrar ali. Mas o medo não existiu.

Carpe diem, perde cras

Falhei miseravelmente em descobrir o dia de minha morte.

Aproveitei tudo quanto podia: festas, bebidas e mulheres. Hoje, sem profissão, sem carreira, sem hábitos, sem sucesso.

Devia, ao contrário, ter tirado proveito da minha juventude, me esforçado e construir algo duradouro, algo permanente. Só conhece a dor do atraso quem está atrasado.

Sim, atrasado. Por mais que digam que as coisas pioraram, tudo ainda indica que quem age cedo, conquista cedo. Quem cedo madruga, Deus ajuda, não é o ditado?

É muito provável que uma pessoa jovem ainda tenha várias décadas pela frente, e ter consumido a juventude não adiantará de nada. Marcas físicas e psicológicas podem não ser eternas, mas podem ser arrastadas por uma vida inteira.

Quem dera saber que as consequências são pagas em vida. Quem dera saber que algumas decisões cobram pouco hoje e muito amanhã.

Horácio, por que não me disseste que teu adágio trazia uma segunda metade?

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Expressando uma opinião impopular, o autor expõe uma parcela da direita contemporânea como um “ente” incapaz de produzir ideias próprias. Não porque seus integrantes não pensem, mas porque o ponto de partida de seu pensamento é fornecido pelo adversário.

Quero dizer: não se trata simplesmente de a esquerda propor e a direita reagir. O fenômeno é mais curioso. Determinada coisa é afirmada de um lado e, imediatamente, o outro lado encontra sua identidade na negação daquela afirmação. Se um diz A, o outro não se pergunta o que é verdadeiro, bom ou desejável: corre para afirmar não-A.

O autor chama esse fenômeno de “masturbação com a mão direita”: há movimento, excitação e sensação de potência, mas nenhuma fecundidade. O adversário continua determinando aquilo que o sujeito pensa, apenas com o sinal invertido.

Vou deixar o texto fixado ao final.

O estalo que tive ao lê-lo foi perceber que esse fenômeno talvez não se resuma ao domínio político. Pode ser apenas uma manifestação particular de algo mais amplo no brasileiro médio.

A tese de que vivemos uma espécie de masturbação mental não me é nova. Já havia encontrado ideia semelhante em Olavo de Carvalho. Mas somente depois dessa constatação em particular pude perceber como o mecanismo funciona na prática.

E acredito que seu ponto de partida esteja numa característica muito mais banal de nossa vida cotidiana.

Eu sei que você tá afinzão de assinar!

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Identidade Reativa

Como país periférico e relativamente jovem enquanto Estado-nação, seria compreensível que o Brasil se espelhasse em sociedades consideradas historicamente mais consolidadas.

Mas não me parece que o fenômeno possa ser explicado apenas por isso.

Até porque utilizamos os Estados Unidos como paradigma em praticamente toda discussão, apesar de serem, historicamente, uma nação apenas algumas décadas mais velha que a nossa.

O fenômeno me parece mais profundo. Há no brasileiro uma necessidade de adaptação.

O famoso “jeitinho brasileiro” é sua manifestação mais banal: diante da regra, da dificuldade ou da circunstância, procura-se menos preservar uma forma consolidada de agir do que descobrir rapidamente uma forma que funcione naquele ambiente.

E, no nosso caso, com um pouco mais de “hihi, levei vantagem”.

Mas repare que utilizo a palavra necessidade. Não ao acaso.

Minha hipótese é que a adaptação, entre nós, muitas vezes deixa de ser apenas uma estratégia diante das circunstâncias e se transforma numa maneira de estar no mundo. Não mudamos apenas o que fazemos conforme o ambiente; começamos também a mudar aquilo que apresentamos como sendo nós mesmos.

É justamente aqui que o jeitinho deixa de ser apenas uma maneira de resolver dificuldades práticas.

Quem passa a tomar continuamente o exterior como referência para determinar o próprio comportamento corre o risco de começar a tomar esse mesmo exterior como medida de si.

A adaptação passa do comportamento para a identidade.

A identidade pessoal repousa, então, sobre uma espécie de validação externa. O sujeito não apenas deseja ser reconhecido por aquilo que é; pouco a pouco, começa a necessitar do reconhecimento para determinar aquilo que é.

Essa distinção é importante. Todo ser humano depende, em alguma medida, do reconhecimento dos outros. O problema começa quando o outro deixa de ser alguém diante de quem eu me reconheço e passa a ser aquele que fornece o molde que devo preencher.

Basta perceber como o sonho de ser médico pode ser alimentado menos pelo exercício da medicina do que pelo reconhecimento associado à profissão.

Vá aos stories de um estudante de medicina e veja como ele tem estudado muito...

A profissão deixou de ser apenas uma atividade e passou também a constituir uma apresentação de si. Ter “doutor” como prefixo do nome transforma-o numa espécie de identidade ambulante, ainda que o título, isoladamente, não garanta nenhuma capacidade para o exercício da profissão.

Nesse momento, o acidente começa a ocupar o lugar da substância. A diferença parece pequena, mas psicologicamente é enorme. A identidade deixa de possuir o acidente e passa a ser possuída por ele.

É exatamente o drama de Jacobina em O espelho, de Machado de Assis. O homem vai desaparecendo enquanto o alferes cresce.

Retire a farda e alguma coisa parece desaparecer com ela.

A terceira camada

Mas o problema não termina aí.

Existe uma terceira camada, e é nela que volto ao texto que deu origem a esta reflexão.

Se o sujeito se acostuma a receber do exterior as determinações de sua identidade, torna-se cada vez mais difícil responder positivamente à pergunta mais elementar de todas:

Quem é você?

Experimente perguntar.

Frequentemente, a resposta virá através dos acidentes, ou em uma segunda modalidade de resposta, mais interessante: a identidade negativa.

• “Não sou esquerdista.”

• “Não sou redpill.”

• “Não sou…”

Nesse caso, sequer precisamos de uma qualidade própria. Basta encontrar alguma coisa diante da qual possamos nos posicionar. E é aqui que o fenômeno pessoal reencontra perfeitamente o fenômeno político descrito no texto.

O sujeito politicamente reativo precisa do adversário para determinar suas opiniões. O sujeito existencialmente reativo precisa do ambiente para determinar sua personalidade.

Muda-se o ambiente, muda-se a forma.

Nem consigo dizer que isto se constata por cinismo. É isso que torna o fenômeno intrigante.

O sujeito pode acreditar sinceramente em cada uma dessas versões de si enquanto as vive. A mentira não está necessariamente naquilo que ele diz. Está na ausência de alguma coisa anterior às circunstâncias capaz de ordenar todas essas manifestações.

Daí a fluidez peculiar dessa identidade: ela não possui propriamente um centro a partir do qual reage ao mundo; recebe do próprio mundo o centro provisório a partir do qual reagirá.

E aqui podemos voltar à “masturbação com a mão direita”.

No fenômeno político descrito pelo autor, o inimigo determina a forma da identidade por oposição. Se o adversário desaparecesse, a identidade construída contra ele perderia o próprio fundamento. É por isso que o artigo conclui que uma identidade negativa necessita continuamente do objeto que rejeita.

Minha suspeita é que algo semelhante pode ocorrer no plano pessoal.

Uma pessoa inteiramente construída pela aprovação precisa continuamente de alguém que aprove. A pessoa construída pelo status, por exemplo, precisará continuamente de sinais de status.

Retire o espelho e ela não encontra imediatamente um rosto.

Encontra a ausência do reflexo.

Conclusão

O artigo sobre a “masturbação com a mão direita” começa descrevendo um vício intelectual: a incapacidade de construir uma posição própria sem utilizar o adversário como referência. Seu mérito, para mim, está em revelar que uma identidade formada exclusivamente pela negação continua pertencendo, secretamente, àquilo que nega. O inimigo fornece a forma; o sujeito apenas troca o sinal.

O que proponho aqui é ampliar essa estrutura para além da política.

O problema brasileiro que estou tentando descrever é que há uma tendência do indivíduo a localizar fora de si o princípio imediato pelo qual se define.

Nesse caso, o “jeitinho brasileiro” seria apenas a primeira camada, prática, dessa disposição. A aprovação social seria a segunda, social. E a identidade reativa seria sua expressão mais profunda, existencial.

Na primeira, adapto minha ação ao mundo.

Na segunda, adapto minha apresentação aos outros.

Na terceira, adapto quem penso ser ao reflexo que os outros me devolvem.

O homem deixa então de perguntar o que é verdadeiro antes de descobrir o que seu grupo considera falso; deixa de perguntar o que é bom antes de descobrir o que seu círculo recompensa; deixa de perguntar quem é antes de descobrir quais identidades estão disponíveis naquela circunstância.

É uma existência extraordinariamente adaptável — e, justamente por isso, perigosamente vulnerável ao ambiente.

A saída, curiosamente, coincide com a solução proposta pelo próprio autor do texto político: abandonar por um instante a pergunta negativa e recuperar a pergunta positiva.

Em vez de “contra quem estou?”, perguntar “o que afirmo?”. Em vez de “com quem não quero parecer?”, perguntar “o que considero bom?”. Em vez de “como estão me vendo?”, perguntar, finalmente, “o que permanece em mim quando ninguém está olhando?”.

Porque a identidade pode começar justamente ali onde termina a necessidade de um espelho.

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Segue o texto citado:

Substack de Apheos

A Dialética Negativa da Masturbação com a Mão Direita.

Existe um tipo de deficiência intelectual que não se manifesta na incapacidade de pensar, mas na incapacidade de perceber a partir de onde se está pensando. O sujeito raciocina com fluidez, cita fontes, constrói silogismos e não nota que o chão em que pisa foi construído pelo adversário que ele julga estar combatendo. É uma forma de parasitismo cognitiv…

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4 months ago · 94 likes · 13 comments · Apheos

A pergunta é injusta, mas útil. Injusta porque ninguém nasce fora de um ambiente; útil porque muita gente transforma o ambiente em desculpa perfeita para nunca examinar a própria participação naquilo que critica.

Até onde pode ir, realmente, a influência de um ambiente na formação de uma pessoa?

Qual é o limiar entre influência e escolha?

Também está procurando uma resposta? Vamos procurá-la juntos.

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Entre o eu e o brasileiro.

Até onde minha percepção alcança, vejo que sempre haverá dificuldades, independentemente de qual país em que se esteja.

E onde há dificuldades, há oportunidades.

Não de uma maneira simplista como sugerem, imagino que vender lenços aos que choram não seja uma solução prática para a própria vida. Em contrapartida, trabalhar é resolver um problema.

Aqui, há muitos, cujo apenas uma pequena parcela não pode ser resolvida por uma pessoa só.

Parte desta parcela é a cultura. O brasileiro é um povo dinheirista e posso pontuar isto de várias maneiras:

• a busca incessante pela faculdade de medicina, antes engenharia (que agora, pela superlotação no mercado, são em sua maioria ubers), apenas pelo prestígio e remuneração, já que de modo algum acredito que 50 mil pessoas por ano tenham profundamente em seu âmago a vocação para a profissão;

• também observo essa cultura através de meus pais que incessantemente me dizem que “estudar filosofia e literatura não dá dinheiro”, como se o estudo só valesse a pena pela remuneração futura;

• posso descrever também a autoridade confiada à alguns influenciadores [coachs, né?!] ou até em outras profissões por causa de sua situação financeira, como se ter dinheiro marcasse uma espécie de expertise intelectual;

• vale ressaltar que muitas vezes parecer ter é mais importante do que ter mesmo. Podemos destacar o caso em que o Pablo Marçal acusou Luiz Barsi Filho de viver em “escassez” mental, sendo cerca de 23 vezes mais pobre do ele.

Parece até piada, mas não é. No Brasil, quem “não ostenta, não sustenta.”

Não posso fugir da responsabilidade de dizer que esta cultura não está dentro de mim, quando era mais novo o meu sonho era ser rico apenas para ser reconhecido. E acredito que devo constatar que o brasileiro é muito carente.

No meu antigo emprego uma das maiores cobranças era “atendimento de excelência”.

Atendimento, este, que incluía adular, assentir, dar brindes, se humilhar à troco de nada. “À troco de nada”, não é que as pessoas não tomassem créditos, elas tomavam, mas não por causa do atendimento…

Este, na verdade, tinha como único objetivo evitar insatisfação. O que é impossível, já que qualquer um ínfimo erro de melindre pode insatisfazer um resmungão. Vá a casa de um mineiro e não tome café, ou esqueça de abraçar um parente, ou deixe de cumprimentar um cliente na rua e observe. Não se sentir querido está no mesmo grau que ser ofendido.

Do outro lado da moeda, entretanto, faz-se questão de falar mal de outrem. Isto que de maneira alguma pode ser apontado na conversa.

Basta dizer ao seu interlocutor que ele está cometendo uma maledicência e o veja franzir a cara e dizer: “Só estou comentando fatos.” O desejo de ser amado é tão intenso que se torna incompatível com o mínimo de bom senso sobre o outro.

O pior é que quando digo tudo isto, estou me enquadrando.

Até onde eu escolhi ser assim?

O risco de criticar o brasileiro é imaginar que ele está sempre do lado de fora. O brasileiro carente, dinheirista, ressentido, adulador e teatral talvez não seja apenas uma figura social que observo com desprezo. É também uma gramática que aprendi a falar antes de perceber.

E, se é assim, não posso acusar o Brasil de ter feito algo comigo. Tenho, na verdade, o dever de encontrar que parte do Brasil eu continuo chamando de minha personalidade.

Apesar de aprender pelo exemplo, há parte da responsabilidade em mim.

Eu não sou capaz de responder a pergunta, não faço a mínima ideia de onde termina a influência e começa a responsabilidade própria. Mas se eu estou acusando os outros, sei que já enxerguei o erro, e se continuo nele, é pura hipocrisia.

Só vamos mudar o Brasil, quando mudarmos nós mesmos.

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Tolstói não está apenas zombando de um cargo burocrático. Está desmontando uma categoria de vida. O funcionário inútil não é inútil porque não faz nada. Pode ser até que, pelo contrário, ele faça demais. Cumpre os protocolos, respeita as hierarquias, assina papéis, produz relatórios, responde mensagens, sustenta reuniões e considera estar trabalhando seriamente.

A inutilidade está em outro lugar: no fato de que toda essa atividade não toca a vida real. O trabalho não dignifica, não engrandece.

Vive-se uma vida pragmatizada. Que carrega um crachá, mesa, procedimento e reconhecimento institucional. O sujeito até que trabalha bem. Ele está perfeitamente integrado à máquina, que talvez não precise dele como pessoa, apenas como um peão de xadrez.

O peão, para suportar a própria condição, precisa substituir alguns termos:

Ele não diz “estou sendo modelado”; diz “estou amadurecendo profissionalmente”. Não diz “estou obedecendo ao gosto dos superiores”; diz “estou cumprindo meu dever”. Não diz “minha personalidade está sendo aparada até caber no cargo”; diz “estou aprendendo postura”…

Tolstói nos revela essa condição através de Ivan Ilitch. Na faculdade, ele já era “um severo cumpridor daquilo que considerava seu dever”; mas o detalhe decisivo vem logo depois:

“Na faculdade, ele [Ivan Ilitch] já era aquilo que seria no decorrer de toda a existência: um homem capaz, alegre, bonachão, comunicativo, mas um severo cumpridor daquilo que considerava seu dever; e considerava como seu dever tudo aquilo que consideravam como tal as pessoas mais altamente colocadas.” - Tolstói.

A frase é irônica porque parece elogio antes de revelar a verdade.

Ivan era capaz, alegre, comunicativo, decente… Era competente. O seu defeito nascia por um exagero de decência: ele aprendeu a chamar de consciência aquilo que vinha da alta classe.

Me acompanhe para mais interpretações literárias.

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O trabalho precisa de dever.

Sem dever, nada se sustenta. Ninguém cumpre horário, ninguém entrega o combinado, ninguém respeita o outro, ninguém suporta a parte inevitavelmente difícil de qualquer ofício.

O questão começa quando a palavra “dever” deixa de nomear uma responsabilidade real e passa a nomear apenas adaptação à hierarquia. Ivan Ilitch não pergunta se “isto é justo?” ou se “isto é necessário?”, a pergunta dele é outra, embora nunca formulada com clareza: “o que as pessoas da alta classe esperam que eu considere correto?”.

E, uma vez descoberta a resposta, ele a incorpora como se fosse convicção própria.

Esse é um autoengano muito atual. O trabalhador moderno raramente diz “estou tentando agradar gente mais importante do que eu”. Ele diz “sou profissional”.

A empresa oferece um vocabulário e o funcionário se encarrega de acreditar nele. A troca de palavras é quase sempre assim: a submissão vem vestida de virtude. O medo aparece com roupa de maturidade. A obediência aparece com crachá de responsabilidade. A deformação aparece como treinamento.

O sujeito não sente que está se perdendo, porque aprendeu a narrar a própria perda com palavras socialmente elogiáveis.

Tolstói percebe isso com precisão cirúrgica. Ivan Ilitch não é corrompido de uma vez, é ajustado aos poucos. Sua ambição não parece grosseira, porque se confunde com decência. Sua vaidade não parece vaidade, porque se confunde com carreira. Sua falta de interioridade não parece falta de interioridade, porque se confunde com bom senso social. Ele não precisa ser forçado a entrar na forma. Ele aprende a desejar a forma.

E talvez seja esse o ponto mais desconfortável: há trabalhos que não apenas exigem nossa mão de obra:

Exigem que passemos a admirar a personalidade que eles fabricam em nós.

O funcionário perfeito é aquele que desaparece do próprio trabalho

Em outro trecho, Tolstói diz que Ivan Ilitch, como juiz, era capaz de separar as obrigações funcionais da vida particular:

A princípio, isso parece virtude. E, em algum grau, é mesmo. Um juiz não deveria transformar o magistrado em palco dos próprios humores. Um profissional precisa saber distinguir o que pertence à função e o que pertence à sua vida privada.

Mas Tolstói não está apenas elogiando essa separação, percebe como a palavra “decência” aparece novamente.

Isso revela o apego à opinião alheia. Ivan queria que os altamente colocados tivessem uma boa opinião sobre ele.

Em seguida, Tolstói também mostra como Ivan assimilou muito depressa os meios de afastar de si todas as circunstâncias estranhas e enquadrar os casos mais complicados numa forma em que aparecessem no papel de modo exato, excluindo todo ponto de vista pessoal e cumprindo todas as formalidades exigidas:

“Quanto ao serviço propriamente dito, isto é, aos processos de instrução, Ivan Ilitch assimilou muito depressa os meios de afastar de si todas as circunstâncias estranhas, bem como os de enquadrar mesmo os casos mais complicados numa forma graças à qual se apresentassem no papel apenas exatamente, excuído de todo o ponto de vista pessoal de Ivan Ilitch e, sobretudo, se cumprissem todas as formalidades exigidas.”

Aqui aparece a genialidade da crítica.

Ivan se torna excelente em transformar a realidade em forma. O caso concreto, com sua confusão humana, sua dor, suas contradições e sua densidade, precisa caber no papel. E, para caber no papel, deve perder aquilo que atrapalha a formalidade.

O mundo vivo entra no sistema; o sistema devolve um documento.

Não é difícil reconhecer isso hoje. Em muitas empresas, o trabalhador não é treinado para compreender melhor o real, mas para traduzi-lo em linguagem aceitável pela instituição.

O cliente insatisfeito vira “demanda”. A exploração vira “alta performance”. O esgotamento vira “dificuldade de adaptação”. O medo de demissão vira “senso de dono”. A ausência de sentido vira “desafio”. A humilhação educada vira “feedback”.

Tudo precisa caber na forma. Tudo precisa ser dito de um jeito que não ameace a máquina.

O resultado é uma espécie de desaparecimento. O funcionário perfeito é aquele que já não atrapalha o funcionamento com excesso de pessoa.

Ele sabe o que deve sentir, como deve responder, que palavras deve usar, que expressões deve evitar, onde deve sorrir, quando deve agradecer, como deve transformar abuso em oportunidade. Não é que ele não exista. Ele existe cada vez menos no lugar onde passa a maior parte da vida.

Essa é uma das violências mais sutis do trabalho contemporâneo: não basta trabalhar. É preciso performar uma versão institucionalmente aceitável de si mesmo.

O sujeito precisa ser competente, mas não incômodo; criativo, mas não desobediente; comunicativo, mas não excessivamente sincero; proativo, mas não livre; humano, desde que sua humanidade não atrapalhe o fluxo.

Ivan Ilitch é moderno justamente por isso. Ele não é só um burocrata russo do século XIX. Ele é o antepassado espiritual do profissional que sabe preencher todas as planilhas da alma.

O homem que aprende a excluir o ponto de vista pessoal até do próprio sofrimento.

O homem que chama de equilíbrio aquilo que talvez seja apenas afastamento de si.

Conclusão

O trabalho dignifica quando permite que uma pessoa transforme habilidade, atenção e esforço em algo reconhecível no mundo.

Mas o trabalho se torna deformante quando exige, como preço de permanência, a falsificação das palavras. A pessoa continua dizendo “dever”, mas quer dizer medo. Continua dizendo “profissionalismo”, mas quer dizer adaptação. Continua dizendo “resiliência”, mas quer dizer suportar o insuportável sem atrapalhar a empresa.

Tolstói não nos entrega Ivan Ilitch como exceção. Ele nos entrega Ivan Ilitch como aviso. Uma vida pode parecer correta por fora e estar inteiramente desviada por dentro.

Um homem pode cumprir todas as formalidades exigidas e, ainda assim, não cumprir nenhuma exigência profunda da própria existência. Pode ser capaz, decente, comunicativo, funcional — e, ao mesmo tempo, viver de palavras emprestadas.

Talvez a pergunta mais dura, diante disso, não seja se trabalhamos muito ou pouco.

Talvez seja outra: que palavras o trabalho nos ensinou a usar contra nós mesmos?

Porque o autoengano raramente começa com uma mentira escandalosa. Começa com uma palavra bonita no lugar errado.

E há poucas palavras mais perigosas, quando mal colocadas, do que “dever”.

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Talvez o problema não seja ansiedade

Reconhecimentos burocráticos, humanização de fachada, exploração disfarçada de colaboração, modelação disfarçada de treinamento.

O trabalhador pós-moderno é subjugado em todos os sentidos:

• Na sua individualidade.

• Na sua personalidade.

• No seu valor.

• Na sua mão de obra.

O maior sofrimento em ser CLT nem está na falta de tempo para a família ou para o lazer, está no fato de que o trabalho perdeu o seu significado dignificante. O contratado não tem o direito de ser quem é, de trabalhar do seu jeito, de viver do seu jeito.

E é impossível suportar essa dualidade.

A dualidade entre ser “soldador da empresa” e ser “ele mesmo”. Fica óbvio que após alguns anos de trabalho neste modelo, todo domingo à noite, depois do fantástico, o único sonho deste sujeito seja um feriado na segunda.

A redução da escala de trabalho me parece um desejo de que as empresas fiquem o mais longe possível de nós.

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Não se pode assobiar e chupar cana.

-Añ!? Eu não acredito que você odeia o seu trabalho! [contém sarcasmo]

Se você não consegue enxergar suas habilidades melhorarem através do seu trabalho, é bem possível que você o odeia mesmo. É que, provavelmente, você está diante de um problema brasileiro muito comum: dispersão. A grande maioria dos trabalhadores está diluído em funções genéricas e executam inúmeras atividades simultaneamente.

É muito comum ver auxiliares administrativos fazendo às vezes de um office boy, enquanto assiste três ou quatro superiores em demandas diferentes.

Isso é um porre. Somos induzidos a trabalhar por quatro.

Enquanto estive na indústria, pude observar mecânicos gerais trabalhando em várias outras atividades, menos na de mecânico.

Aquele funcionário que é considerado excelente, hoje, é o que faz de tudo um pouco, se vira nos trinta, e sorri no final do dia. Com certeza seremos felizes!

Não que, caso você tenha habilidades em outras áreas, você não deva demonstrá-las. A questão é que deve haver um limite bem definido de funções obrigatórias que devem ser exercidas com maestria e que podem ser aprimoradas com o passar do tempo.

O desejo de entregar algo bem feito faz parte de nós. E só se pode ser excelente executando uma atividade por vez, por um longo período. Em torno de dez mil horas, segundo Greene.

A função de “quebra galho” é, como podemos observar, inversamente proporcional a satisfação com o trabalho.

Pense nisso. No fundo seu trabalho é dispersante, você não sabe exatamente qual a função que exerce e por isso está insatisfeito.

Se você quer chupar cana e assobiar, não vai conseguir fazer nenhum dos dois.

Cada macaco no seu galho.

E cada galho com seu macaco.

Não conheço uma pessoa que se sente bem produzindo algo em que não vê o seu resultado concreto.

E é justamente isto que muitos empregos fazem conosco hoje em dia. Toda a produção está dividida em etapas, e cada etapa tem seus funcionários, que, muitas vezes não fazem ideia do impacto real que sua contribuição tem na realidade.

Muitas vezes é impossível saber o que acontece numa linha de produção. O trabalhador está completamente alienado dentro da sua função, e não faz nem ideia de como todo o processo é realizado.

Imagina passar dez anos produzindo sabonete sem ver nenhum sabonete pronto?

Enquanto umas funções são esmagadas pela quantidade de serviço aleatório e desconexo entre si, outras são esmagadas pela repetitividade exaustiva do mesmo processo.

Trabalhos repetitivos impedem que você veja o fruto que sua mão de obra proporciona pra sociedade. Por isso, é impossível sentir satisfação, a sensação de uma entrega bem feita.

Talvez seu trabalho seja maçante, você não sabe o impacto real do que faz, e por isso está insatisfeito.

Sem olhar para a árvore, você será um macaco desorientado.

Honra de boca não paga dívida.

Ao funcionário do mês, um copo térmico.

É cômico, e trágico. Um esforço desgraçado para receber em troca um prêmio pavloviano. A hipocrisia empresarial me assusta, e deveria assustar você também…

Todos as honras que uma empresa moderna entrega a um funcionário não passam de um reforço behaviorista para que ele continue gerando lucros acima da média. Esses benefícios são satisfatórios, mas não são reconhecimento real, são meros incentivos.

• Reconhecimento real é aumento de salário.

• Reconhecimento real é promoção de cargo.

• Reconhecimento real é liberdade de ação.

Se uma empresa não está te entregando isso, não está reconhecendo seu esforço.

O reconhecimento não precisa ser imediato, às vezes não surgem cargos com facilidade, mas um bônus salarial de vez em quando, seria muito bom!

Estou apontando para um cacoete empresarial, que deveria ser visto como vergonhoso. Se não há possibilidade de aumento salarial, bônus ou promoção, vale muito a honestidade para com o trabalhador, ao invés de entregar um panetone do final do ano e fingir que está tudo bem!

A verdade é que você sabe que não é reconhecido na empresa e por isso mesmo está insatisfeito.

Honra de boca é bom, mas só quando acompanhada de dinheiro.

Nem tudo que reluz é ouro.

Mas se reluz e é ouro, não é deixado à deriva.

Não sou nem contra, nem a favor da redução da escala 6 por 1. Eu não sou economista e não faço a menor ideia do impacto que isso pode causar socialmente. Mas uma coisa eu posso dizer, não vai resolver o problema.

Acredito que isto é uma ferramenta de capital politico, mais do que preocupação com você e comigo.

Até porque, eu sei, você sabe e eles o sabem muito bem: o problema não tem a ver com a quantidade de trabalho, mas com a qualidade dele.

Reduzir o tempo de trabalho só alivia momentaneamente o sofrimento.

Digo que, dali dois anos, estaremos discutindo a escala 4 por 3. 3 por 4. Até chegar na renda mínima universal.

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Talvez o problema não seja ansiedade

Vitória, 30 de julho de 2031.

Querida Mãe,

Depois que o governo proibiu o acesso à internet ficou muito mais difícil a comunicação com a senhora, peço desculpas por isto. A vida permanece na mesmice; como bem sabe, estou passando a maior parte do meu tempo tentando encontrar ocupações. Sobre o remédio, não se preocupe, meu ânimo para tomá-lo no horário ainda não foi confiscado, o alarme me perturba todos os dias. Por fim, lembro de dizer que já engordei dois quilos depois do nosso último encontro.

Acho que posso aproveitar para contar o que ouvi por esses dias. Uma carta pequena inspira muita saudade, jamais faria isso com a senhora. Se acaso eu me repetir nos assuntos, não desconfie, são as consequências do tratamento pra ansiedade. Nesta última terça, reencontrei um colega da faculdade e conversamos bastante. Nós sentamos num bar no Triângulo, pertinho de casa; a nostalgia e a companhia me fizeram pedir uma cerveja.
Eu sei que a senhora não gosta que eu beba, mas ando bem entediado. Me sento em frente ao computador, abro os relatórios, mas me distraio facilmente. Os jornais e programas aliviam mais quando a TV está desligada. O Xbox quebrou e a promoção que me prometeram ainda não aconteceu. Então, me resta apenas perambular sonhando com encontros interessantes. Até sinto conforto ao caminhar, relaxa os ombros que estão constantemente tensionados desde que ficamos sem acesso ao Instagram e o TikTok. Às vezes imagino que o remédio não está mais fazendo efeito, a ansiedade vai e volta, mais volta do que vai.
No bar, o colega comentou sobre a Fernanda Lima, se lembra dela? Ela está namorando o Marcelo. Filho da mãe… Foi meu amigo leal durante quatro anos e as bitucas que dividia com a Fernanda; eu não fumava, ele fumava por nós dois. Éramos os três mosqueteiros. Ele me aconselhava desinteressadamente, e ela é um mulherão. Fico feliz pelos dois.
Agora que lembrei de contar sobre o trabalho. O Sr. Osvaldo fez um discurso no dia que me prometeram a promoção, reconheceu meu esforço com um copo térmico e um panetone. Até um broche eu ganhei, que veio direto da central.
“O verdadeiro herói é aquele que se compromete independentemente da recompensa”, disse ele.
A Ecomarca, agora, está separando um horário para que os funcionários possam ir ao banheiro. Estou contente que tenhamos mais direitos. Meu problema é que estou ansioso demais e acho que preciso de um tempo. Penso em pedir demissão, mas a empresa nos oferece muitos benefícios, meus conhecidos listam eles o tempo todo, insistindo para que eu fique. O pior são as memórias das festas da faculdade. A senhora lembra como eu era tímido, não conseguia falar nem com a Fernanda, o Marcelo que me ajudava. As festas eram divertidas demais, uma vez menti para a senhora dizendo que estava indo dormir, enquanto fui pra casa de uma outra pessoa. Quando cheguei, vi a Fernanda dançando uma música eletrônica com os olhos fechados. Naquele dia, foi a única vez que eu ganhei do Marcelo, bebi muito e criei coragem para falar com ela. Nos beijamos, um beijo doce e macio, começamos a namorar ali. Nos tornamos um trio inseparável depois. O Marcelo costumava falar por mim, para não deixar eu fazer besteira e estragar o relacionamento. Eu ria, e Fernanda também. Se eu não tivesse aquelas crises de ansiedade, que me fizeram brigar com ele, e logo depois com ela, ainda seríamos um trio.

Falando em ansiedade, minha psicóloga disse que estamos indo bem com o tratamento. Ela insiste em falar de ciúmes. Não me lembro de ter sentido nenhum.

No mais, mãe, espero que a senhora fique bem. Não precisa se preocupar.

Atenciosamente,

Tomás Carlos dos Santos.

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Quanto sofrimento já não emergiu dessa pequena conjunção.

A ânsia de prever o futuro. O desejo de controlar os fatos. O medo de evaporar a própria imagem. A insegurança de perder o conforto. Tudo expectativa.

E se algo acontecer? E se isto der errado? E se ela não gostar de mim? E se eu ficar desempregado?

Vários “e se” povoam a mente do ansioso. Qualquer situação é gatilho para uma enxurrada de perguntas sobre o futuro.

Às vezes, quem pensa menos, leva vantagem.

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Acredito que concorde comigo.

Há poucas coisas tão frustrantes quanto olhar para o próprio passado e perceber que o desperdiçamos. A angústia bate no peito, como um soco de boxeador. O mais humilhante é que essa surra não muda nada.

As dúvidas continuam surgindo, uma após a outra, e a vida continua sendo desperdiçada. Nem sei dizer o que dói mais, pecar por excesso ou por omissão.

Só sei que o arrependimento de ficar paralisado, machuca.

Pode ser que queira me contar o seu “e se” desse momento. Mas, mesmo sem saber, tenho certeza de que ele é o motivo de estar em conflito.

Todos enfrentam algumas dúvidas durante a vida, a diferença se encontra no enquadramento. Enquanto uns olham para elas como desafio, outros olham como empecilho. A ansiedade é uma ferramenta de proteção e nos força a imaginar muitas possibilidades, porém, os que veem a dúvida como desafio, partem pra cima; já os outros, remoem o fracasso de se quer ter tentado.

Nos últimos anos, compartilhei o mesmo remorso da segunda categoria. Deixei os “e se” dominarem a minha vida. Gostaria que você fizesse diferente.

Talvez pensar demais seja uma doença incurável.

Porém, acredito ser muito possível mudar o enquadramento. E não se trata de uma estratégia ou hack. Trata-se de uma reorganização. A atitude mais importante que uma pessoa pode tomar por si mesma é dar nome aos bois.

Humor e ironia: aliados da verdade.

Vitor Frankl nos revela o poder do humor para aliviar o sofrimento presente.

E eu descobri, na prática, que a ironia é uma ferramenta maravilhosa para desarmar a mente do apego às palavras.

Una os dois e observe seus “e se” se desmontarem. Eles não deixarão de existir, mas o modo como você os vê, muda. É a alquimia dos termos. Você só precisa traduzir seus sentimentos “mais nobres” a nada.

Quero te mostrar um exercício:

“Marcela amou-me durante quinze meses e onze contos de réis.” - Machado de Assis.

“Eu valorizei-o durante dezoito meses e a companhia de sua namorada.”

Essa frase é perfeita pra isso. Copie-a em um caderno, ou no notes do celular que seja. Substitua os termos, mantendo a essência da oração. Vais ver que é possível desmoralizar várias incongruências internas, segue mais alguns exemplos.

“Eu rezei durante quatro anos e dez mil reais na conta.”

“Eu amei-a durante doze meses e o esquecimento da ex.”

“Fui vocacionado durante três anos e a posição social garantida.”

Percebeu como funciona? Estamos revelando nossas reais intenções, ou contradições, de um jeito que a defesa automática do ego não se arme. Você sabe que deu certo se soltar uma risada ao terminar de ler o que escreveu.

Aqui vão outras frases para praticar:

“Não tive filhos, não transmiti a nenhuma criatura o legado da nossa miséria.” - Machado de Assis.

“Não tive coragem, não submeti ninguém ao espetáculo da minha prudência.”

“Não amei ninguém, não submeti criatura alguma ao meu desejo de garantia.”

“Não me comprometi, não impus a ninguém o peso da minha indecisão”.

“Consigo resistir a tudo, menos à tentação.” - Oscar Wilde

“Consigo ouvir qualquer crítica, menos a correta.”

“Consigo renunciar a tudo, menos minha autoimagem.”

“Consigo ser casto, menos diante de uma mulher.”

“Ela confundia sensualidade com luxo, ternura com elegância.” — Flaubert

“Eu confundo fé com contrato, pedido com negociação.”

“Eu confundo saúde com vaidade, vigor com sensualidade.”

“Eu confundo pressa com produtividade, feito com efeito.”

Faça.

Ler é bom, mas praticar é melhor.

Acaso você consiga dar umas boas risadas, vai perceber que a ironia reduz o peso de existir.

O que torna esse exercício interessante é que seus “e se” não terão mais tanta relevância emocioal. Digamos que você ligará mais o botão do foda-se. O segredo é a prática, dez minutos por dia antes de dormir é o suficiente. Faça um diário de contradições.

Você não vai acertar de primeira, é normal. O importante é continuar mesmo quando parece que “não deu certo”. O processo é lento, o ego costuma resistir à revelação de si mesmo. Mas, por volta de umas duas semanas as frases vão começar a encaixar. Talvez antes.

As contradições mais profundas aparecem quando as mais superficiais ficam aparentes. A disciplina será sua aliada nesse processo.

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Na assinatura paga, estou oferecendo este tipo de exercício em uma prática acompanhada.

Faremos um exercício guiado por mês para investigar um tema concreto da vida: ansiedade, trabalho, dinheiro, amor, vocação, fé.

O acompanhamento ocorre em um grupo no Telegram, onde aplicamos o exercício durante o mês e compartilhamos descobertas, dúvidas e formulações.

Também você terá acesso aos arquivos dos exercícios anteriores, para você montar seu próprio caderno de investigação.

E claro, há uma participação mais próxima no desenvolvimento das ferramentas do Não Olhes para Trás.

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Porque a ansiedade nunca acaba?

Na maior parte das vezes, a mentira mais importante é anterior. Ela acontece dentro. Antes de enganar alguém, precisamos arrumar a história de um jeito que ela pareça aceitável para nós mesmos.

A consciência, às vezes inconveniente, não aceita qualquer coisa sem resistência. Então a alma, para continuar respirando, começa a montar um esquema de defesa.

• Altera as palavras.

• Reorganiza uma cena.

• Troca a ordem dos fatos.

Ela diminui uma culpa aqui, aumenta uma injustiça ali, escolhe uma intenção nobre no meio da lama, inventa uma circunstância atenuante, pinta o próprio crime com as cores da legítima defesa e, quando percebemos, já não estamos mais lembrando do que aconteceu. Estamos lembrando da versão que conseguimos suportar.

É isso que Procópio faz em O Enfermeiro.

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O Mentiroso.

Ele não apenas comete um ato terrível.

Ele precisa sobreviver psicologicamente ao que fez. E, para sobreviver, começa a nomear a própria experiência de outro modo. Aquilo que poderia aparecer como crime passa a ser compreendido como luta, fatalidade, acidente, reação, destino, consequência natural de um temperamento insuportável. A palavra muda, e, com ela, muda também a possibilidade de carregar a culpa.

Esse é o ponto que me interessa.

Procópio não mente de maneira grosseira. Ele não acorda simplesmente dizendo: “sou inocente”, como um canalha infantil.

O mecanismo é mais refinado. Ele vai, aos poucos, ajustando as palavras até que a consciência encontre uma fresta por onde escapar. A mentira não surge como uma frase absurda; surge como uma interpretação ligeiramente mais confortável. Quase verdadeira.

E justamente por isso que ela funcione.

A mentira mais perigosa não é aquela que sabemos ser falsa. É aquela que tem aparência suficiente de verdade para permanecer dentro de nós sem causar escândalo.

Procópio é útil porque nos mostra uma coisa muito simples: nem sempre somos enganados por falta de inteligência. Às vezes, somos enganados simplesmente por permanecer demais a serviço do ego.

Raciocinamos bem, mas para nos absolver. Investigamos, mas apenas até o ponto em que a investigação ainda nos favorece. Nomeamos, mas escolhemos nomes que deixam nossa autoimagem de pé.

Recomendo que leia o conto e perceba como o conflito vai sumindo aos poucos à medida em que ele troca as palavras

“Crime ou luta?”

Ansiedade e a mentira que sustentamos.

E aqui entramos no tema deste mês.

A ansiedade, muitas vezes, é uma prisão injusta em que caímos por causa de leis erradas.

A pessoa diz: “estou ansiosa”. E pode estar mesmo. Mas essa palavra é abstrata e confortável demais. Muito genérica.

Ansiedade virou uma espécie de etiqueta universal para qualquer perturbação interna. Tudo cabe nela. Medo, culpa, vergonha, desejo de controle, ressentimento, vaidade ferida, medo de abandono, raiva não confessada, covardia, pressa, falta de sentido, vontade de fugir, necessidade de aprovação.

O problema é que, quando colocamos todas essas experiências dentro da mesma palavra, começamos a tratar coisas diferentes como se fossem uma coisa só.

A pessoa diz que está ansiosa antes de uma conversa difícil.

Mas pode não ser ansiedade. Pode ser medo de ser contrariada. Ou medo de perder a imagem de boazinha. Ou culpa por ter deixado algo chegar longe demais. Ou vontade de controlar a reação do outro. Ou pavor de descobrir que não tem tanta razão quanto gostaria.

A pessoa diz que está ansiosa porque não consegue começar uma tarefa.

E mais uma vez pode não ser. Talvez seja ressentimento contra aquela obrigação. Ou vergonha de fazer malfeito. Às vezes pode ser uma fantasia de grandeza que não suporta o primeiro passo pequeno.

A pessoa diz que está ansiosa num relacionamento. Mas mal sabe ela que medo de abandono, necessidade de garantia, desejo de posse, ciúme, dependência, abstinência afetiva, carência ou uma tentativa desesperada de transformar o outro em prova de valor pessoal. Tudo isso pode causar ansiedade.

Veja: eu não estou dizendo que ansiedade não existe.

Estou dizendo que a palavra ansiedade, quando usada depressa demais, pode se tornar um esconderijo.

E todo esconderijo, depois de algum tempo, começa a cobrar aluguel.

O mecanismo de Procópio nos ajuda a entender isso. Ele troca uma palavra por outra para continuar vivendo. Ele precisa de uma palavra que não o destrua.

Nós fazemos o mesmo em escala menor, cotidiana, aparentemente inocente. Não matamos ninguém, claro. Mas matamos a precisão. Matamos a investigação. Matamos a possibilidade de descobrir o que realmente está acontecendo.

• Chamamos controle de cuidado.

• Chamamos covardia de prudência.

• Chamamos vaidade de vocação.

• Chamamos ressentimento de justiça.

• Chamamos fuga de paz.

• Chamamos medo de amor.

• Chamamos negociação de pedido.

• Chamamos desorganização interior de ansiedade.

É que a palavra errada não é apenas um erro de vocabulário. Ela cria uma direção falsa.

Se eu chamo controle de cuidado, vou tentar ser “mais cuidadoso”, quando talvez precise admitir meu medo de perder domínio sobre o outro.

Se chamo covardia de prudência, vou aperfeiçoar minha cautela, quando talvez precise aprender coragem.

Se chamo ressentimento de justiça, vou me sentir moralmente autorizado a punir, quando talvez precise reconhecer minha ferida.

Se chamo negociação de pedido, vou achar que estou sendo humilde, quando talvez esteja apenas tentando impor condições com voz baixa.

A palavra errada organiza o sofrimento em torno do problema errado.

E aí a pessoa sofre muito, pensa muito, tenta muito, conversa muito, faz terapia, lê, escreve, reza, muda rotina, baixa aplicativo, compra planner, começa academia, faz promessa, faz curso, faz lista, faz de tudo: menos encarar o nome verdadeiro.

Procópio faz exatamente o contrário do que deveríamos fazer.

Ele pega uma palavra verdadeira demais e a substitui por uma palavra suportável.

O exercício que tenho chamado de Corretivo tenta fazer o movimento inverso: pegar uma palavra suportável demais e testar se existe por baixo dela uma palavra mais verdadeira.

Não é um exercício agradável.

A palavra verdadeira, muitas vezes, chega como acusação. Ela não chega bonita. Não chega terapêutica. Não salva a pátria.

Ela entra como uma coisa dura, desagradável, quase ofensiva.

• “Isso não é ansiedade. É medo de ser visto.”

• “Isso não é amor. É abandono em pânico.”

• “Isso não é prudência. É covardia.”

• “Isso não é humildade. É negociação.”

No primeiro instante, a alma se defende. É normal. Ninguém gosta de perder uma mentira de estimação. Principalmente quando ela nos protegeu durante anos.

Mas existe um sinal curioso: a palavra verdadeira, mesmo quando dói, costuma organizar alguma coisa.

Ela dói, porém organiza.

A palavra falsa, ao contrário, pode até aliviar no começo, mas depois aumenta a confusão. Ela não fecha a ferida; só muda o curativo de lugar. A pessoa continua voltando ao mesmo ponto, repetindo a mesma frase, sofrendo do mesmo jeito, sem entender por que nada se resolve.

A palavra verdadeira não resolve tudo. Seria infantil dizer isso. Mas ela muda o terreno.

Quando o nome muda, a investigação muda.

Se eu digo “estou ansioso”, posso procurar técnicas para reduzir ansiedade. Respiração, caminhada, distração, remédio, organização, banho frio, qualquer coisa.

Algumas podem ajudar. Mas se o nome verdadeiro for culpa, o melhor seria reparar o que fiz. Se for vergonha, melhor seria encarar uma exposição. Se for controle, bom seria se aprendesse a largar mão.

Cada nome abre uma trilha diferente.

Por isso a mentira psíquica é tão cara. Ela nos faz gastar energia resolvendo o problema errado.

Procópio tenta escapar da culpa trocando a palavra. Mas Machado, como sempre, não permite que a troca saia de graça. A mentira continua ali, trabalhando por dentro, como uma presença parasitária.

A consciência pode até ser enganada durante algum tempo, mas o corpo, a linguagem, a memória e os pequenos gestos começam a denunciar o que a narrativa tenta esconder.

É por isso que a ansiedade, às vezes, aparece como sintoma de uma história mal contada.

Não no sentido simplório de que toda ansiedade é mentira. Não é isso. Mas, em algumas situações, aquilo que chamamos de ansiedade pode ser o ruído produzido por uma contradição que ainda não encontrou a palavra correta.

A pessoa diz uma coisa e deseja outra.

Chama de ansiedade aquilo que é a própria alma avisando: “a história que você está contando não fecha”.

Então o primeiro gesto é simples: Desconfie da primeira palavra.

Não a descarte. Apenas desconfie.

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A ideia central é simples: muitas vezes não sofremos apenas porque sentimos algo difícil, mas porque nomeamos mal aquilo que sentimos. Chamamos de ansiedade o que talvez seja culpa, controle, medo, vergonha, ressentimento,…

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Passamos por um processo de investigação completo a respeito de uma mentira que eu havia contado para mim mesmo há muito tempo. Para sustentar esse erro, inúmeros outros processos mentirosos foram se encadeando até começarem a me causar sintomas sérios.

Uma simples troca de palavras - chamar de pedido aquilo que claramente era uma negociação - me causou um desgaste emocional doloroso.

Hoje, eu quero te ensinar aqui uma ferramenta para tentar reverter este processo.

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O Corretivo

Existe uma certa tendência humana em acreditar que as palavras que utilizamos para descrever nossa vida foram escritas à caneta. Como se, depois de nomeadas, elas não pudessem mais ser revistas.

A psicologia costuma chamar de egossintônico aquilo que está alinhado com a visão que a pessoa possui de si mesma. Em outras palavras, quando um pensamento combina bem demais com os objetivos do ego, ele passa a parecer natural, justificável, quase verdadeiro.

Então, para os fins desse texto o ego é seu inimigo.

Por esse motivo, apelidei carinhosamente essa ferramenta de corretivo. O objetivo dela é apagar uma palavra que descreve mal determinada experiência e substituí-la por outra que descreva o comportamento ou a emoção com mais precisão.

“Crime ou luta?” Foi um crime, mas, para melhor servir ao ego, vou chamar de luta; assim me sinto melhor. Se estivéssemos dentro da cabeça de Procópio, provavelmente o ouviríamos pensar algo desse tipo.

Segundo Juan Alfredo César Muller “neurose é uma mentira esquecida na qual você ainda acredita.”

Então vamos utilizar o corretivo com a intenção inversa à de Procópio. Em vez de mentir melhor, vamos tentar encontrar a verdade. Em vez de proteger a neurose, vamos tentar escapar dela.

Aplicação

Aqui o bicho pega.

Gostaria que você pegasse um papel em branco antes de continuar. Também pode abrir as notas do celular, ou o chatGPT, tanto faz. O importante é que seja um espaço em que você consiga se expressar com liberdade e facilidade.

Você pode falar, escrever, digitar. O que for mais confortável. Nosso objetivo, nesse momento, é impedir que empecilhos surjam e atrapalhem o processo.

Agora descreva, com as primeiras palavras que surgirem, o seu incômodo.

Vale lembrar que, tudo o que vier durante o exercício é relevante, não descarte uma imagem, som, palavra, raciocínio, nada que emergir à tua mente neste momento.

Vale lembrar que tudo o que aparecer durante o exercício é relevante. Não descarte uma imagem, um som, uma palavra, um raciocínio, uma sensação física ou qualquer outra coisa que emergir à sua mente. Qualquer coisa é material válido, porque sua mente sabe quais símbolos estão ligados à mentira e quais não estão. Por isso, confie um pouco em si mesmo. Anote tudo com calma. Deixe fluir por alguns momentos. Isso é importante.

Fez?

Ótimo.

Agora vamos “brincar” de caça-palavras. A pergunta que você fará a si mesmo, olhando para o material, é: Como eu sei que isso é verdade?

Vale testar várias hipóteses, até as mais absurdas. Se estiver com dificuldade, tente descrever os sintomas com o máximo de palavras possível, observando todos os detalhes. “Ombro esquerdo tensionado, apenas na parte anterior.” Uso esse exemplo porque eu tinha esse tique.

Quero que você observe principalmente os verbos, mas preste atenção também aos substantivos.

“Será que eu lutei mesmo ou cometi um crime?”

A cada nova palavra, releia a frase. “Eu sou ansioso.” “Eu sou fraco.” “Eu sou covarde.” Vá substituindo os termos e observando o impacto interno de cada formulação. Perceba qual palavra causa resistência, vergonha, alívio ou encaixe.

Aqui vale outra observação: muitas vezes, a palavra que revela a verdade causa um sentimento negativo no primeiro momento. Mas você perceberá algo incomum, quase intuitivo. Confie nessa percepção. Permaneça alguns instantes diante dela e observe se, aos poucos, sua visão começa a se reajustar.

Assuma o desejo sincero de querer a verdade, se não, o processo não vai funcionar.

Assuma o desejo sincero de querer a verdade; senão, o processo não funciona.

Porque o corretivo não serve para encontrar uma palavra mais bonita. Ele serve para encontrar uma palavra mais verdadeira. E, muitas vezes, a palavra verdadeira chega primeiro como acusação.

Foi isso que aconteceu comigo.

Mas, se você permanecer alguns minutos diante dela, pode acontecer uma coisa muito boa: aquilo que primeiro parecia destruição começa a se parecer com clareza.

Foi isso que aconteceu comigo.

Quando percebi que não estava pedindo, mas negociando, a primeira reação não foi agradável. A palavra me feriu. Ela desmontou a imagem que eu tinha de mim mesmo naquele ponto específico. Eu queria me ver como alguém humilde, suplicante, obediente. Mas a palavra negociação revelou outra coisa: eu estava tentando condicionar minha conversão a uma prova, como se pudesse sentar à mesa com Deus e discutir os termos do contrato.

Doeu.

Mas, depois que doeu, abriu.

A sensação foi realmente física. Aquele bloco inteiro de confusão começou a perder força. A sensação de “ar” no peito desapareceu quase magicamente e deixou de ser um monstro sem rosto. Eu finalmente sabia onde estava a mentira.

E poucas coisas na vida são tão satisfatórias quanto isso. Eu cheguei a dar gargalhadas depois.

Teste e verá.

Conclusão

Eu quis terminar esta sequência te entregando essa ferramenta. Não porque ela seja a única, não porque funcione sempre, nem porque vá produzir grandes revelações todas as vezes, mas porque ela é o começo de toda investigação sincera.

Antes de perguntar como resolver um problema, pergunte se você o nomeou corretamente. Antes de tentar mudar um comportamento, pergunte se você entendeu o que ele está protegendo. Antes de acreditar na primeira explicação que sua mente oferece, pegue o corretivo e teste outras palavras.

• Talvez você descubra que não era ansiedade.

• Talvez descubra que não era amor.

• Talvez descubra que não era prudência.

• Talvez descubra que não era humildade.

Porque clareza não costuma chegar como conforto. Ela chega como verdade. E, quando a verdade finalmente encontra a palavra certa, alguma coisa dentro da gente respira.

É essa experiência que quero aprofundar na assinatura paga.

Nos textos gratuitos, eu mostro minhas investigações: as palavras que encontrei, as mentiras que precisei desfazer, os símbolos que reorganizaram partes da minha vida. Mas, na área paga, a proposta é outra. Ali, quero te conduzir para dentro das suas próprias investigações.

Todo mês, vamos trabalhar uma ferramenta diferente: desconfiar dos nomes que damos às coisas, reconhecer contradições, seguir imagens espontâneas, escavar memórias, distinguir descrição de explicação, testar novas formulações e perceber quando uma palavra começa a reorganizar uma experiência inteira.

Não será um espaço de respostas prontas. Será um espaço de investigação guiada.

Se essa sequência fez sentido para você, considere assinar. A partir daqui, o trabalho deixa de ser apenas acompanhar minhas descobertas e passa a ser investigar, com mais método e profundidade, as suas.

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Na verdade, quanto mais penso nela, mais parece que ela é um rótulo de produto. Dizemos que estamos ansiosos e acreditamos que estamos explicando alguma coisa. Mas o que, exatamente?

Essa pequena ideia ficou martelando na minha cabeça por um bom tempo. Como eu contei no e-mail anterior, estudar Machado de Assis me instigou a olhar a vida por um outro ângulo. É quase como se, além da visão, do tato e do olfato, tivesse surgido um novo sentido.

Palavras realmente tem poder, mas não no sentido que costumam dizer por ai.

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Ironia e autoengano

Machado costuma utilizar o senso de proporção como um poderoso mecanismo de ironia.

Primeiro ele eleva as ações e emoções a um grau quase sublime. Depois desmonta tudo, revelando a intenção mesquinha, mundana ou material que realmente está por trás daquilo.

“Marcela amou-me durante quinze meses e onze contos de réis.”

“No ano anterior, ali pelo mês de agosto, tendo eu quarenta e dois anos, fiz-me teólogo - quero dizer, copiava os estudos de teologia de um padre de Niterói, antigo companheiro de colégio, que assim me dava, delicadamente, casa, cama e mesa.”

“Bem-aventurados os que possuem, porque eles serão consolados.”

O que estou tentando apontar é um mecanismo mental bastante comum. Muitas vezes, o que chamamos de amor é apenas interesse. Outras vezes, chamamos de inteligente um sujeito que simplesmente copia o que o professor coloca no quadro.

Percebe como isso muda as coisas?

Aquilo que você nomeia como ansiedade, tristeza ou raiva pode não ser exatamente o que parece.

Quando essa ideia me ocorreu, comecei a suspeitar que estava fazendo a pergunta errada. Em vez de perguntar “medo de quê?”, talvez eu devesse perguntar:

“Isso aqui é ansiedade mesmo?”

Até então eu acreditava que meu problema era a falta de uma resposta. Aos poucos, comecei a perceber que talvez o problema fosse outro: eu ainda não sabia qual era a pergunta certa. Parei de procurar uma solução e passei a destrinchar o problema.

Foi exatamente nesse ponto que a outra característica dos personagens machadianos me chamou a atenção. Eles estão constantemente mentindo para si mesmos.

É o caso do Bentinho. É o caso do Procópio. É o caso dos moradores da ilha de Bungo.

Cada um à sua maneira, é claro. Bento reinterpreta a própria vida. Procópio renomeia o crime que cometeu. Os moradores da ilha reorganizam a sua percepção da realidade.

Nenhum deles está simplesmente enganando os outros. Estão, antes de tudo, enganando a si mesmos.

Seguindo essa pista machadiana, acrescentei outras perguntas à minha investigação: Será que eu menti para mim mesmo? Onde? Quando? Por quê?

E partindo dessas duas premissas, eu recomecei a cavar.

Investigação sincera.

Primeiro eu tentei encontrar as palavras.

O que eu chamei de ansiedade, na verdade é o que?

Ansiedade é uma palavra abstrata. Então comecei a descrever aquilo que realmente acontecia: tensão muscular, frio na barriga, uma sensação constante de falta.

Opa.

Sensação de falta.

Falta de que?

Eu sentia uma desconexão desconfortável. Era como se houvesse ar no lado esquerdo do meu peito, como se os músculos não existissem. Meu coração parecia isolado, prensado. Ou seja, eu sentia falta de algo no peito.

Neste momento, eu já estava tentando pensar por trás da sensação. Muita gente descreve ansiedade como um aperto no peito. Eu não. O que eu sentia era justamente o contrário: meu peito parecia inflado.

Então surgiu outra pergunta.

Por que ar?

Pesquisando um pouco sobre simbologia, descobri que o ar costuma estar associado ao pensamento, à espiritualidade e às ideias abstratas. Não por acaso, o Espírito Santo é frequentemente representado como um sopro divino.

A próxima pergunta apareceu quase sozinha. Já não era uma investigação sobre ansiedade. Era uma investigação sobre a minha espiritualidade.

O que há de errado na minha relação com Deus?

Eu me considerava uma pessoa extremamente lógica. Pelo menos era assim que gostava de me enxergar. Mas, observando meus comportamentos, comecei a perceber outra coisa. Quando eu rezava, por exemplo, costumava pedir a Deus sinais que comprovassem que estava no caminho certo.

Eu rezava esperando algum tipo de orientação mística, alguma confirmação emocional.

E aquilo parecia contradizer completamente a imagem que eu tinha de mim mesmo. Eu dizia valorizar a razão, mas agia movido por sentimentos. Foi nesse ponto que consegui enxergar o conflito com mais clareza.

Talvez aquela sensação de peito cheio de ar não fosse aleatória. Talvez ela estivesse traduzindo alguma coisa.

Era como se a mente estivesse ocupando um espaço que pertence ao coração.

A contradição finalmente ganhou uma forma verbal: Sendo uma pessoa lógica, Deus jamais agiria na minha vida através de um sinal que violasse a lógica. No entanto, quando ajo, estou sempre esperando um sinal que me provoque uma sensação emocional.

A frase surgiu. Mas a sensação continuava lá. Foi então que começou a segunda parte da investigação.

Eu me perguntei:

E se eu estiver mentindo para mim mesmo, como os personagens de Machado?

Passei a investigar não apenas aquilo que sentia, mas também os lugares onde eu poderia estar me enganando. Durante esse processo, uma frase de machado me chamou atenção:

“Crime ou luta? Realmente, foi uma luta em que eu, atacado, defendi-me, e na defesa... Foi uma luta desgraçada, uma fatalidade. Fixei-me nessa idéia.”

Algo nesta passagem me atingiu. Não foi exatamente uma conclusão racional, foi uma espécie de choque. Como se a linguagem não tivesse alcançado determinado lugar dentro de mim, mas o símbolo contido naquela frase tivesse conseguido.

Eu ainda não sabia exatamente o que havia encontrado. Mas tinha a sensação de que já havia repetido aquele mesmo movimento em algum momento da minha vida.

Então tentei reproduzir o mecanismo de Machado.

Seus personagens costumam trocar uma palavra por outra. Mudam os nomes para tornar a realidade mais suportável. Então, imaginei que tivesse feito o mesmo. Construí diferentes formulações para minha própria história, procurando lugares onde talvez eu estivesse trocando uma palavra por outra.

Até que cheguei a esta frase:

“Defendia ardorosamente a razão, bastavam-me, contudo, duas noites de angústia para negociar sinais com Deus.”

Essa frase resumiu perfeitamente o movimento em que eu estava preso. Eu me considerava uma pessoa puramente lógica, mas bastava o sofrimento aparecer para que eu recorresse a Deus em busca de confirmações emocionais.

E aqui vale prestar atenção numa palavra específica: negociar.

Um bom cristão sabe muito bem que um filho pode pedir as coisas ao Pai, é um gesto sincero de humildade, onde nos colocamos como necessitados da misericórdia de Deus e reconhecemos Seu poder para agir em nosso auxílio.

Mas não era isto que eu estava fazendo. No fundo, estava negociando com Deus. Eu menti para mim mesmo, trocando negociação por pedido.

No fundo, eu estava condicionando minha conversão a uma confirmação.

Estava dizendo:

“Se o Senhor me der um sinal, então eu acreditarei.”

Quando essa formulação apareceu, eu compreendi imediatamente o que estava acontecendo. Deus, sendo o Absoluto, não pode negociar coisa alguma. Ele já possui todas as coisas. Não existe contraparte possível.

Nesse momento, a sensação de ar no peito, sumiu. Instantaneamente.

Nesse momento, eu descobri o poder da palavra.

Conclusão.

O que me chamou atenção nessa experiência não foi a resposta que encontrei.

Foi perceber que uma única palavra errada era capaz de reorganizar uma parte inteira da minha vida. Durante anos eu procurei respostas. Mas o que mudou minha vida foi descobrir que eu estava fazendo a pergunta errada.

E talvez isso esteja acontecendo com você também. Talvez exista uma experiência na sua vida que você acredita compreender.

Talvez exista uma palavra que você repete há anos.

Mas e se esse nome estiver errado?

No próximo texto vou te mostrar um exercício simples. Não para encontrar respostas. Mas para investigar uma experiência sua da mesma forma que investiguei a minha.

E descobrir se você também está chamando alguma coisa pelo nome errado.

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A psicologia nos diz que a ansiedade nasce do medo. Mas medo de que? Faça essa pergunta a si mesmo por alguns segundos.

“Estou com medo de que?”

Se você for parecido comigo, talvez não encontre uma resposta muito clara. Durante a maior parte das nossas vidas não há guerras, não há um urso querendo fazer de você uma refeição. Não há alguém ameaçando nossa integridade física a cada esquina.

Pelo contrário.

Muitas vezes temos uma casa relativamente confortável, pessoas próximas, alguma rotina, algum trabalho, alguma forma mínima de segurança.

Ainda assim, a ansiedade permanece. Então a pergunta emerge repetidas vezes como um tic-tac irritante. Medo de que?… Sem resposta.

Poucas coisas são tão frustrantes quanto não entender o que está acontecendo dentro de si.

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Dispersão e Ansiedade

Imagino que você conheça essa sensação.

Eu era uma pessoa extremamente tímida e ansiosa. O detalhe curioso: não existia perigo algum. Mesmo assim, eu tremia para apresentar trabalhos na escola. Tremia para falar com garotas. Tremia para conversar com chefes. Tremia até durante uma ligação telefônica.

O pior era que a ansiedade não aparecia somente nesses momentos, ela era constante. Um frio na barriga e músculos sempre tensionados.

Eu vivia em estado de alerta. Como se algo estivesse prestes a acontecer.

Minha fuga eram os jogos. Quando jogava, conseguia relaxar. Sem perceber, substitui a realidade pela virtualidade. Redes sociais, what’s app e RPG’s quase sempre, e relações pessoais quase nunca.

Distração funcionava bem. Porém, eu não queria me distrair, eu queria viver. E a pergunta continuava voltando.

“Medo de que?”

Medo de ser um fracasso. Bastava algum tempo de investigação e essa resposta desmoronava: Fracasso em que?… O que é o fracasso?… Fracasso pra quem?… Por que?… O que acontece se isso se concretizar?…

Nenhuma resposta me convencia. Cheguei a escrever muitas páginas dessas respostas num diário. Eu estava comprometido em entender.

Perspectiva ou ângulo.

Anos, “velho”, passei anos investigando isso.

Várias respostas surgiram no delongar dessa obsessão. Rejeição, fracasso, julgamento, responsabilidade, solidão, entre outras. Mas nenhuma delas resolvia o problema.

Acreditei que seria válido, então, tentar outras estratégias. Me debrucei estudando relações pessoais, estoicismo, filosofia… Procurei terapia, psiquiatras. Tentei encontrar resposta no mundo espiritual através da cabala e até umas teorias estranhas sobre pensamento e realidade.

Aprendi muita coisa, passeei pelos mais variados temas, tentando abordar a ansiedade e o medo de várias perspectivas ou ângulos.

Cheguei ao ponto de cursar psicologia.

Mas é claro, o problema continuou vivo. Tic-tac… “Medo de que?”

Hoje, olhando para trás, percebo o quanto essa situação era perturbadora. Muitas das coisas que aprendi me ajudaram. Algumas aliviaram sintomas, outras melhoraram minha vida de maneiras inesperadas.

Graças a Deus por isto.

Mas o problema continuava lá. Até que um dia tive uma sequência de crises de pânico. Sete no mesmo dia. E, de repente, a pergunta ficou ainda mais sombria, porque agora eu tinha medo de morrer a qualquer momento.

“Morrer nessa situação é deplorável.”

Eu pensava isso todos os dias. Até que chegou aquele momento que toda boa história parece precisar ter. O dia em que algo muda. Na época eu estava estudando Machado de Assis, e alguma coisa estalou dentro da minha cabeça.

Foi como se a investigação tivesse mudado de nível.

Pela primeira vez comecei a suspeitar de algo diferente. E se eu estivesse fazendo a pergunta errada? Não apenas sobre a ansiedade, mas sobre a vida inteira?

E se eu estivesse tentando resolver o problema errado desde o começo? E se você estiver fazendo a mesma coisa?

Porque talvez a ansiedade não desapareça justamente porque passamos anos tentando derrotar o sintoma... sem nunca compreender o problema.

No texto a seguir compartilho com você a pergunta que mudou completamente a direção dessa investigação.

Não prometo que vai resolver sua ansiedade. Mas talvez ela te ajude a perceber que:

Talvez você também esteja tentando resolver o problema errado.

Antes de ir embora, me conte uma coisa.

Você já passou por algo parecido?

Você consegue dizer do que exatamente tem medo?

Não uma resposta automática. Uma resposta verdadeira. Eu passei anos tentando responder essa pergunta e suspeito que não fui o único.

Se quiser compartilhar sua experiência nos comentários, vou ler. Talvez exista algo interessante justamente naquilo que ainda não conseguimos nomear.

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Não costuma acontecer de maneira grandiosa, como nos romances.

Ninguém acorda numa terça-feira comum e decide conscientemente: “a partir de hoje, verei o mundo através disso”. O processo é mais silencioso. Uma decepção, uma perda, um desejo, uma h…

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“Capitu era Capitu, isto é, uma criatura mui particular, mais mulher do que eu era homem. […] Se eu fosse menos eu, ou ela menos Capitu, talvez pudéssemos viver felizes.” - Machado de Assis, Dom Casmurro

Por mais que digam o contrário, Dom Casmurro não é um romance sobre traição. É uma tentativa de reorganização emocional. Machado parece utilizar Bentinho para dizer uma coisa muito simples e terrível: quem não encontra um eixo para a própria história acaba esmagado por ela.

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Quem disse que eu quero começar do começo?

O plano secreto para continuar medíocre

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O fio condutor da vida

A psique humana é de uma clareza exemplar; confunde tudo igualmente.

A ambiguidade talvez seja uma das experiências mais insuportáveis da vida. Precisamos constantemente justificar acontecimentos, reorganizar memórias, conectar fatos desconexos, tudo para que a realidade pareça minimamente segura.

Ainda pior quando a dúvida envolve a intenção de outra pessoa.

O que meu chefe pensa de mim?
O que meus pais esperam de mim?

Serei demitido?
Serei abandonado?

Há algo profundamente angustiante em não conseguir interpretar o outro.

Machado percebeu isso. Bentinho não consegue distinguir as intenções de Capitu, e talvez nós também não consigamos. Não à toa a dúvida sobre a traição continua viva até hoje.

Mas existe algo ainda mais importante acontecendo no romance.

Bentinho não narra apenas uma possível traição. Narra a própria vida inteira.

Por quê?

Porque parece procurar desesperadamente uma resposta para uma pergunta muito maior:

Quem eu fui?

E então ocorre algo profundamente humano: a resposta mais suportável começa lentamente a ocupar o lugar da verdade.

Bentinho transforma Capitu no eixo interpretativo da própria existência. A ambiguidade dela passa a explicar:

• sua dor;

• sua frustração;

• sua ruína;

• sua melancolia.

“A culpa é dela.”

E talvez seja exatamente isso que torne Dom Casmurro tão desconfortável. Não porque exista uma traição, mas porque reconhecemos em Bentinho uma tendência profundamente humana:

Transformar caos emocional em narrativa.

A vida como ela é

A vida raramente possui linearidade.

Às vezes alguém se dedica durante anos a um sonho e fracassa por um detalhe insignificante. Outras vezes uma pessoa medíocre prospera quase por acaso. Há elogios que antecedem demissões, amores que terminam sem motivo claro e esforços que parecem não produzir resultado algum.

Nem tudo se conecta perfeitamente.

E talvez uma das maiores dificuldades da vida adulta seja aceitar isso.

Bentinho parece incapaz de suportar a ausência de sentido. Por isso tenta reorganizar retrospectivamente a própria vida em torno de uma única explicação emocional.

Capitu torna-se menos uma mulher real e mais um eixo psicológico.

“Se eu fosse menos eu, ou ela menos Capitu, talvez pudéssemos viver felizes.”

Existe algo profundamente melancólico nessa frase.

Porque Bentinho parece desejar não uma solução, mas outra realidade. Há quase uma recusa da vida como ela é. Como se o sofrimento surgisse do fato de o mundo não corresponder àquilo que ele precisava emocionalmente que fosse.

O mais trágico é que ele nunca parece realmente tentar sair desse labirinto. Apenas entrega a própria vida ao diagnóstico mais confortável:

“Ela me traiu.”

E assim encontra algum alívio.

Talvez Machado esteja sugerindo justamente o contrário: o fio condutor da nossa vida não está nos acontecimentos que nos atingem, mas na maneira como decidimos responder a eles.

A Fortuna lança os dados para todos.

Mas ainda existe alguma dignidade em escolher quem ser diante deles.

Audaces fortuna iuvat.
A sorte favorece os audazes.

Talvez você não encontre aqui respostas definitivas.

Mas encontrará:

• literatura;

• filosofia;

• símbolos;

• psicologia;

• religião;

• e algumas tentativas honestas de compreender o caos da experiência humana.

Se isso te interessa, assine.

Prometo ao menos boas perguntas.

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Está tudo mal refinado, confesso. Entretanto, o esforço aqui era produzir o máximo de imitações possíveis, mesmo que falhas.

Ultimamente tenho tentando imitar o Machado de Assis, não somente a sua capacidade irônica, mas também o modo estrutural como ele a coloca. Acho que é um meio de refinar a escrita, até…

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Um dos meus sonhos era poder tocar, sem olhar a partitura, belos sonetos num piano. O que, convenhamos, deveria ser um excelente motivador para praticar. Mas quem disse que eu quero começar do começo?

Por alguma razão, eu gostaria de fazer isto já, sem perder tempo com o básico. E isto parece se repetir na minha vida. Eu acabo pulando o inicio e tento ir direto ao finalmente.

Quando decidi aprender violão, quem disse que eu fui pelas notas mais fáceis?

Nada!

Peguei a cifra de uma música que eu gostava e me pus a tocá-la, até conseguir. Não quis aprender notas, ou escalas. Eu queria sentir que sabia tocar.

Consequência: Hoje, não entendo quase nada de música, mas sei fazer os acordes. Por isso não consigo demonstrar essa habilidade em uma roda de amigos. Justamente porque preciso de uma cifra para tocar. Negligenciei uma parte importante do processo.

Às vezes, só queremos parecer prontos!

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E se eu nunca souber…

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Curiosidade é uma benção.

Mas pode ser também uma maldição. Desde criança eu era fascinado pela sensação da descoberta, pelo brilho inicial das coisas. Por aquele salto de conhecimento que acontece quando estamos diante de algo novo.

Porém eu odiava me dedicar àquilo religiosamente. Eu só queria saber.

E Pronto.

Sem perceber, essa curiosidade começou a invadir outros campos da minha vida. Assim, passei a amar resultados e a odiar processos.

Sem saber, me transformei em uma pessoa imediatista.

A vida começou a parecer meio fragmentada.

Então fui acumulando habilidades parciais, pequenas capacidades incompletas espalhadas em várias direções diferentes.

Sei tocar violão, mas não o suficiente para uma apresentação pública. Produzo música no FL Studio, mas não com qualidade comercial. Tenho boas habilidades de conversa, mas não o suficiente para criar conexões profundas facilmente. Sei desenhar e pintar, mas nunca produziria um quadro para exposição. Consigo escrever e expor ideias, mas ainda estou longe de explicar conceitos complexos com clareza ou criar histórias realmente convincentes.

São muitas possibilidades abertas, mas sem foco nenhum.

Minha percepção sobre mim mesmo era de ser um fracasso.

E talvez o pior dessa ânsia seja o fato de que ela não nos torna excelentes. Ela apenas nos impede de permanecer tempo suficiente em alguma coisa para nos tornarmos verdadeiramente bons.

Então travamos.

Pode ser que muita gente não seja preguiçosa. Só esteja com pressa demais.

Pressa de ser boa.

Pressa de acertar.

Pressa de parecer pronta antes da hora.

Então paramos de praticar. Pulamos para outra possibilidade. Depois outra. Depois outra.

Como alguém cavando dezenas de poços rasos sem jamais alcançar água.

A vida começa a ficar cheia de começos e vazia de continuidade.

Ainda não me livrei totalmente disso.

Mas recentemente percebi que certos obstáculos só podem ser atravessados quando a disposição de fazer é maior do que a necessidade sentir que algo está perfeito.

Então, estou tentando ensinar meu corpo a permanecer. A repetir. A continuar mesmo quando o resultado ainda não apareceu.

Escolhi uma coisa:

Ser escritor.

E talvez este texto seja justamente parte desse treino.

Porque pela primeira vez em muito tempo, estou tentando não fugir do começo.

Se este texto encontrou alguma parte sua pelo caminho, talvez você possa curtir, comentar ou compartilhá-lo com alguém que também esteja tentando permanecer.

E caso queira acompanhar meus próximos textos e apoiar este projeto de escrita, considere assinar a versão paga da newsletter.

Ainda estou aprendendo a não fugir do começo.

Talvez você também esteja.

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Tudo hoje parece precisar ser imediatamente explicado, classificado e moralmente sinalizado antes mesmo de poder existir.

Talvez por isso a ironia esteja desaparecendo.

Porque a ironia exige algo raro:
confiança d…

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E talvez o mais curioso seja que, quanto mais envelheço, mais percebo que a pergunta correta não parece ser “o que quero fazer?”, mas “quem desejo me tornar?”.

Porque profissões mudam. Gostos mudam. Ambições mudam. Entretanto, existe algo mais profundo e silencioso que permanece por trás de todas essas coisas: a tentativa constante de construir a si mesmo.

E suspeito honestamente que boa parte das pessoas jamais faça isso deliberadamente.

Vivem como quem improvisa a própria existência.

Escolhem trabalhos, relacionamentos, opiniões e até personalidades de maneira quase acidental, reagindo às circunstâncias conforme surgem, sem jamais parar para decidir conscientemente que tipo de ser humano desejam ser.

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Não planejar a própria alma.

É interessante observar como quase todos possuem metas materiais muito claras. Desejam dinheiro, estabilidade, reconhecimento, conforto, experiências, viagens. Entretanto, raramente encontro alguém que diga, com igual convicção:

“quero me tornar alguém verdadeiramente honesto”

ou

“quero ser leal até as últimas consequências”

ou ainda

“desejo cultivar coragem, temperança e prudência.”

Como se virtudes fossem belas apenas na literatura.

Hoje já não possuímos muitas referências humanas verdadeiramente exemplares, e creio que isso nos afeta mais profundamente do que imaginamos. Sem modelos elevados, nossa própria percepção à respeito de até onde um homem pode chegar torna-se limitada.

É como tentar pintar um quadro sem modelo algum.

O desenho até surge eventualmente, mas quase sempre desproporcional, confuso e incoerente consigo mesmo.

Falta unidade.

Falta direção.

Falta alguma espécie de eixo central capaz de integrar todas as partes dispersas da personalidade.

Penso frequentemente sobre como certas virtudes se manifestam concretamente na realidade. O que significa ser honesto de verdade? Não honestidade ocasional, conveniente ou socialmente aceitável, mas honestidade integral. Daquelas que se tornam parte inseparável do caráter, como se o indivíduo já não conseguisse agir de outra maneira sem violentar a si próprio.

Será que isso é possível?

Será possível tornar-se um ser humano inteiro?

Às vezes sinto que vivemos fragmentados. Somos uma pessoa no trabalho, outra entre amigos, outra diante da família, outra nas redes sociais e talvez nenhuma delas quando finalmente estamos sozinhos.

“As peças não parecem se encaixar.”

É como tentar montar um quebra-cabeça cujas partes pertencem a imagens diferentes. Há sempre algo deslocado, frouxo, artificial. Certas virtudes parecem incompatíveis com o mundo moderno precisamente porque exigem continuidade interior.

E continuidade interior exige caráter.

A virtude da lealdade, por exemplo, sempre me chamou profundamente a atenção. Talvez porque ela pareça cada vez mais rara. Principalmente no Brasil, tenho a impressão de que a traição cotidiana tornou-se quase um hábito aceitável.

Pessoas traem amigos, parceiros, colegas e princípios com uma naturalidade desconcertante, frequentemente sem culpa alguma, como se puxar o tapete do próximo fosse apenas mais uma habilidade social necessária à sobrevivência.

Entretanto, por alguma razão que não compreendo completamente, continuo desejando ser leal.

Leal a pessoas.
Leal a princípios.
Leal à palavra dada.
Leal a algo que permaneça mesmo quando tudo ao redor incentive o contrário.

Existe certa beleza silenciosa em permanecer.

E talvez seja justamente isso que me atraia.

A amizade também me parece uma virtude cada vez mais incompreendida. Aristóteles dizia que o amigo é aquele que deseja as mesmas coisas que nós. Não no sentido superficial de possuir gostos semelhantes, mas de compartilhar uma direção interior.

Desejar o bem do outro sinceramente, auxiliar seu crescimento, alegrar-se honestamente com suas conquistas. Tudo isso parece absurdamente raro hoje.

Talvez porque a modernidade tenha transformado até mesmo as relações humanas em ambientes competitivos.

“Todos parecem constantemente performando valor uns para os outros.”

Poucos simplesmente permanecem.

E percebo agora algo curioso enquanto escrevo este texto: passei boa parte da vida tentando descobrir o que fazer, sem antes decidir quem desejava ser.

Talvez essa inversão destrua silenciosamente muitas vidas.

Porque um homem sem direção interior inevitavelmente será conduzido pelas circunstâncias externas. Pelo ambiente. Pela cultura. Pelos desejos momentâneos. Pela opinião alheia. Pela necessidade constante de aceitação.

E então, aos poucos, já não se sabe exatamente onde termina o indivíduo e começa o improviso.

Nunca fiz um verdadeiro plano para minha vida.

Não um plano financeiro.
Não um plano profissional.

Um plano humano.

Nunca sentei seriamente para decidir quais virtudes desejo cultivar até o fim, independentemente das circunstâncias, das vantagens ou do reconhecimento.

Talvez seja justamente isso que me falte.

Talvez seja justamente isso que falte à maioria de nós.

E você, leitor?

Sabe quem deseja se tornar?

Se este texto lhe causou algum desconforto, talvez seja porque, no fundo, todos nós percebamos certa ausência de direção em nós mesmos.

E suspeito honestamente que boa parte da vida adulta consista justamente nessa tentativa silenciosa de integrar as próprias partes dispersas antes que o mundo termine de fazê-lo em nosso lugar.

Se desejar, compartilhe este ensaio com alguém que talvez também esteja tentando descobrir quem deseja se tornar.

E caso queira acompanhar os próximos textos, reflexões e vídeo-ensaios, você pode inscrever-se aqui no Substack ou acompanhar o projeto também pelo YouTube.

Talvez ainda seja possível construir a si mesmo deliberadamente.

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Não há pergunta que me cause mais incomodo do que esta, no momento.

Eu estou estressado com o trabalho, penso em sair, ser livre, mas não sei pra onde ir.

Não há nada que eu queira. E eu queria querer, sabe?

Como é ser alguém que sabe o que quer?

Caso tenha perdido as últimas edições:

7 horas sem resposta.

Continuação…

Se isso fez algum sentido, talvez você também esteja tentando entender algo.

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Às vezes eu observo meu pai, ele não sabe muito bem o que quer, mas ele quer alguma coisa:

• Estabilidade

• Riqueza

• Bens…

Eu queria querer como ele quer, será que isso me completaria?

Não sei, parece-me que querer deva ser algo profundo, que venha da alma. Mas minha alma parece oca.

Quando um desejo se encontra com a casca, esse desejo ecoa, e, por um instante, eu começo a querer, mas assim que o eco deixa de vibrar, eu já não quero mais.

Como fazer este eco virar uma vibração perene?

Pode ser que eu tenha que aprender a querer. Pode ser que eu tenha que preencher o vazio.

Em ambos os casos, parece-me que eu deva moldar meu Ser de acordo com o que há fora.

E eu me recuso a ser tão vazio.

Inúmeras vezes tentei sonhar. Música, arte, filosofia: eu tentei preencher meu Ser.

Porém, meu leviatã interior consome tudo… em questão de dias, tudo parece comum, sem sal.

E eu ainda continuo recusando.

Talvez minhas tentativas foram falhas porque eu quis internalizar algo pronto.

Talvez o certo seria fazer o que parece errado, seguir o instinto e ver aonde isso vai dar.

Como Aquiles que queria ser lembrado.

E seguindo seu instinto, foi em direção a guerra.

Talvez a loucura da guerra não seja limitadora, mas libertadora.

Estamos sempre diante de um talvez.

E se o talvez for a única certeza da vida? Então, só podemos ir em direção à ele confiantes de que em algum momento ele se revele.

Mas talvez, continue sendo só um talvez.

Algumas reflexões eu não publico aqui.

Se quiser ir mais fundo, pode assinar.

E se isso te tocou de alguma forma, compartilha ou me diz.

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