Ma P.A.L gigantesque qui me dépasse totalement

J’espère que vous passez un bon mois d’août, que vous avez pu prendre des vacances pour lever le pied ; et si ce n’est pas le cas, je vous envoie toute ma force.

Comme tous les ans l’été, je lis énormément : c’est le moment où je rattrape ma pile à lire qui est toujours énorme (voir la photo pour preuve) et qui semble ne jamais descendre. Tous les étés, je vais donc vous emmener avec moi dans quelques unes de mes lectures estivales, en vous expliquant pourquoi je lis ces livres et ce qu’ils m’ont ou vont sans doute m’apprendre. Peut-être que ça vous donnera des idées ? C’est parti !

Lettre infinie, de Constant Spina (éditions Trouble, 2026)

Que dire sur ce livre, qui m’a tant touché et époustouflé ? Déjà, j’adore son auteur, quelqu’un qui a toujours d’excellentes intuitions, qui regarde le monde avec beaucoup de finesse et d’amour, et qui nous livre ici une plume absolument magnifique.

Dans ce premier roman, Constant nous emmène à Catane, sa ville de naissance, située sur l’île italienne de la Sicile. J’ai passé moi-même quelques jours à Catane cet été, et lire Lettre infinie dans ce lieu a ajouté une magie de lecture que j’aurais bien du mal à écrire. Surtout, il s’est passé quelque chose d’assez mystique : nos vacances ont été complètement bouleversées par une violente entrée en éruption de l’Etna, qui a paralysé l’aéroport de Catane et des dizaines de milliers de voyageur·euses pendant près de dix jours. J’ai donc lu ce livre, avec l’Etna en couverture, devant la grande et colérique Etna réellement en éruption. Quelle chance !

Notre vue sur l’Etna en éruption, sans aucun doute une high fem en colère

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Je sais : en août, on a aucune envie de lire des analyses poussées sur des sujets politiques déprimants. Il se passe pourtant des choses très graves ces derniers jours, et notamment la catastrophe de toutes ces personnes mortes en mer près de Ceuta, un territoire colonisé par l’Espagne au nord du Maroc, sur fond de fake news orchestrée par les autorités marocaines pour exercer une pression diplomatique sur l’Espagne dans le dossier du Sahara Occidental. Pour en savoir plus sur le rôle d’avant-poste migratoire européen délocalisé que joue Ceuta, vous pouvez écouter cet entretien avec la sociologue Elsa Tyszler, ou cette autre courte émission pour comprendre comment la fake news de l’ouverture des frontières espagnoles s’est propagée.

J’écoute justement beaucoup de podcasts et d’émissions en ce moment (enfin, toute l’année, mais particulièrement l’été). Je vous propose aujourd’hui ce que j’ai eu et aurai dans mes oreilles et sous mes yeux tout au long de l’été. On commence aujourd’hui avec les podcasts et documentaires audio que j’ai adorés écouter, et on se retrouvera ensuite dans une quinzaine de jours pour que je vous parle de mes lectures estivales (promis, il y a PLEIN de pépites).

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Il fait chaud, on en peut plus, l’éco-anxiété est maximale, les forêts brûlent et on ne peut pas dormir la nuit sans avoir un ventilo collé au visage. Y-a-t-il un meilleur moment pour autonomiser sa consommation alimentaire ? Je cherchais des idées sur lesquelles écrire pour cet été et c’est simple : mon cerveau est parfaitement incapable de produire des choses fouillées (étant donné qu’il est en train de fondre). Je me suis donc demandé ce qui me rendait heureux à une échelle toute individuelle : la culture de tomates et courgettes que j’ai récemment lancée !

Ca m’a coûté peu d’argent, et tout tient sur moins de 2 mètres carrés ; j’ai lu des dizaines et des dizaines de choses depuis que je me suis lancé dans cette aventure, et je me suis dit que je vous en ferai part si vous aussi vous voulez vous lancer. Mais avant ça, laissez moi vous présenter :

Mes tomates et mes courgettes !

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Hello tout le monde !

Déjà, je voulais prendre le temps de vous remercier suite à mon post sur la bisexualité et les très, très nombreux messages de soutiens envoyés suite au délirant cyberharcèlement que j’ai vécu pendant 4 jours. J’avoue avoir été totalement pris par surprise par la virulence de certains posts, alors que mon article était, j’en reste convaincu, nuancé, doux et argumenté. Sur le coup, c’était un peu dur, mais franchement, je me suis dit qu’une telle malhonnêteté (+ absence d’arguments + impossibilité de dialoguer) ne devait pas m’empêcher de dormir la nuit. Pour certaines personnes, l’altérité est une agression, et je ne veux franchement pas avoir à faire grand chose avec de telles façons d’être et de procéder. Quand je vois que tout ce qu’on me reproche c’est soit des choses que je n’ai pas dites, soit des choses que je serais (« l’intelligentsia parisienne » askip, vous ne le saviez sûrement pas mais je passe mes weeks-ends à boire du champagne avec Yann Moix et Frédéric Beigbeder, je suis propriétaire et je compte plusieurs zom politiques dans mes petits papiers 😎), je me demande comment on en est arrivé là, et je souhaite bon vent à ces personnes.

Bref, trêve d’interlude, me voici de retour comme prévu avec un petit billet sur une de mes passions secrètes (qui s’apprête à ne plus l’être tant que ça, du coup) : la téléréalité. Depuis quelques années, je tire un immense plaisir dans le fait de me farcir tous les concepts les plus farfelus qui soient. Je regarde surtout des télé réalités états-uniennes (pour des raisons qui me sont obscures, je trouve les émissions françaises à mourir d’ennui). L’amour du spectacle et un certain goût pour la mise en scène aux États-Unis permettent d’autant plus, selon moi, de révéler l’époque dans laquelle ces programmes sont construits.

La mort récente de Loana, participante de la première saison de Loft Story, a ramené sur la table le sujet des effets délétères de ces programmes sur la vie des candidat·es. En l’occurrence, je me souviens parfaitement du lancement de Loft Story. C’était en 2001, j’avais 8 ans. Je me revois très choqué de voir sur l’écran de ma télé cathodique un acte sexuel filmé pour le compte de la France entière (la fameuse scène de Loana et Jean-Édouard dans la piscine).

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Hello tout le monde !

Avant de commencer : désolé pour ma disparition au mois de mai. J’essaie de tenir le rythme de deux articles par mois, mais parfois ce n’est pas possible en raison de ma charge de travail. Le mois dernier, j’ai écrit un papier pour La Déferlante sur la sociologie de l’enfance, qui paraîtra à la rentrée, un chapitre de livre collectif sur la fétichisation subie par les personnes trans, j’ai réalisé trois épisodes des Couilles sur la table - sur les hommes bisexuels, sur les petites mains des trafics de drogue et sur les castrations. Et enfin (et pas des moindres), on a commencé, avec La Déferlante, l’édition de mon prochain livre !

J’ai hyper hâte de vous en dire plus. Mais en attendant, je profite de la sortie récente sur les hommes bi pour vous parler de bisexualité. Parce qu’il va sans dire que je suis plutôt en désaccord avec la pluie de discours qui pop un peu partout sur les réseaux en ce moment, et qui n’analysent la bisexualité que sous l’angle de la biphobie (particulièrement celle qui serait exercée par les lesbiennes). Je ne vais citer personne en particulier, car l’idée n’est pas de pointer un·e individu·e ou un discours. Il s’agit plutôt d’interroger ce que signifie cette parole sur la bisexualité, et quel regard je pose sur elle, en tant qu’homme trans bi.

Une forme larvée de lesbophobie ?

Déjà, je vais commencer par ce qui me chagrine le plus : un focus qui me semble disproportionné sur la biphobie des femmes lesbiennes. Ces dernières semaines, ces posts s’accélèrent et ils rapportent soit des paroles extrêmement insultantes, soit un sentiment intérieur d’illégitimité. Les deux sont souvent mis sur le même plan, ce qui constitue un vrai problème (on y reviendra à la fin de cet article).

Je m’interroge beaucoup, dans le temps que nous vivons, sur cette hyperfixation sur les femmes lesbiennes. Évidemment, je la comprends en un sens : ça fait toujours plus mal d’être rejeté·e par des membres de sa propre communauté. Mais dans le même temps, je ne peux pas m’empêcher de penser que ce focus empêche de produire des analyses politiques et sensibles intéressantes sur la bisexualité. Encore pire : cela produit des imaginaires lesbophobes dans deux sens différents. Le premier, c’est une assimilation des lesbiennes à la violence patriarcale et transphobe : elles mépriseraient les bisexuelles qui s’approchent de près ou de loin des pénis, dans une version essentialiste de la misandrie (et donc une transmisogynie plus qu’une biphobie). Le second, c’est un effacement des sociabilités lesbiennes, bien plus fluides à divers endroits que ce que ces analyses laissent penser. Par exemple, plein de lesbiennes sortent avec des mecs trans tout en continuant de se dire lesbiennes, de la même manière que plein de mecs trans se disent gouins (désolé, je continue de cringer devant le terme, mais il décrit une réalité des parcours de pleins de mecs trans). De la même manière, un nombre considérable de lesbiennes datent des femmes bisexuelles et elles sont sans doute bien plus nombreuses que celles qui disent aux bisexuelles qu’elles s’avilissent en touchant un pénis. Pourquoi ces amours, ces sociabilités-là ne sont jamais convoquées dans les discours sur les bisexualités ?

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Hello tout le monde,

Je vous propose aujourd’hui un post très joyeux (pour changer) et dans mes cartons depuis un moment. Il y a quelques semaines, j’ai participé à une rencontre formidable, organisée par Yoanne-Maïa, créatrice du Trans Book Club - vous pouvez d’ailleurs écouter notre conversation sur toutes les plateformes, ici par exemple. Elle m’a posé une excellente question : cinq ans après le début de ma transition et trois ans après la sortie de mon essai La fin des monstres, quel regard je pose sur ma transition et ce que j’y ai raconté dans ce court texte ?

Spontanément, il y a eu beaucoup de joie et d’apaisement dans ma réponse, ce qui n’existait pas dans cette mesure au moment d’écrire mon livre. Je me souviens qu’au tout début de ma transition, j’étais particulièrement rigide sur les normes de genre que je pensais devoir m’imposer. Par exemple, ça m’exaspérait profondément que des lesbiennes continuent de se dire lesbiennes tout en sortant avec des mecs trans ; ça m’énervait d’ailleurs que des mecs trans se revendiquent « gouins » (je continue de trouver le mot affreusement moche, ne m’en voulez pas) ; je répétais souvent « LES HOMMES TRANS SONT DES HOMMES », formule dont la nature de circuit fermé me paraît particulièrement inintéressante aujourd’hui ; je ne m’habillais qu’en noir avec des vêtements larges en espérant que ça me masculinise un tant soit peu ; je répétais à l’envi que les hommes trans étaient des hommes comme les autres alors que j’étais à 2 mois de testo (va boire une tisane Tal)... Bref, c’était très important pour moi de signifier et de me signifier que j’étais un Ôm, comme je dis avec mes amis quand on veut se moquer des mecs cis, et qu’il n’y avait aucune sorte de féminité résiduelle en moi.

Pourtant, et je le raconte dans mon livre, la féminité a fait très longtemps partie intégrante de ma vie. Je l’ai chérie, je l’ai aimée, détestée aussi, mais continuellement beaucoup investie, j’ai trouvé du plaisir dans les rituels traditionnellement associés à la féminité, elle a constitué un rouage central de mon lien avec ma mère, un outil que je mobilisais en permanence dans mon rapport aux hommes. C’était mon langage familier quoi. A l’inverse, rien ne m’était naturel dans le masculin - cette langue m’apparaissait parfaitement illogique et mystérieuse : je peux dire avec un peu de recul que c’est pour cela que j’ai transitionné, je crois. Je voulais apprendre une nouvelle manière d’être au monde. Je n’étais pas du tout dysphorique - en tout cas, pas au sens médical du terme - on aurait plutôt pu me « diagnostiquer » d’une curiositophilie aiguë. Il y avait sûrement autre chose (la vie et les humains sont complexes), car sinon, toutes les femmes feraient peut-être l’expérience de la transition à un moment ou à un autre de leur vie, et aux dernières nouvelles, ce n’est pas le cas. Mais personnellement, j’aime beaucoup les grands bouleversements, les grandes aventures, et j’ai voulu expérimenter le voyage merveilleux et infernal de la transition, l’apprentissage d’une nouvelle langue franchement moins serein qu’un abonnement à Duolingo.

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Hello tout le monde,

J’en avais parlé sur mes réseaux : il y a quelques semaines, j’ai lu le génial « Aimer sans posséder : une critique féministe de la fidélité » (éditions Textuel, 2026), de Sabine Valens, créatrice du compte Fidélité mes fesses. Cette lecture m’a immensément enthousiasmé : j’ai du mal à me retrouver dans les contenus très protocolaires et individualistes autour de la relation libre et du polyamour. Ca m’ennuie, je trouve que ça ne saisit pas le réel des relations, les sentiments très paradoxaux qu’on peut ressentir face à la liberté de l’autre ou face à la sienne, que ça manque d’ancrage politique et que ça prétend tout résoudre par la communication explicite et la contractualisation (ce avec quoi je suis en désaccord). Bref, n’étant pas un pratiquant assidu de la monogamie (ma dernière relation strictement monogame date d’il y a bien 8 ans je pense) mais n’étant pas forcément versé dans le polyamour non plus (principalement par insécurité face à ce format + par immense flemme de devoir gérer mes amours et mon emploi du temps à une cadence militaire), je ne m’intéresse plus trop à ce qui est dit à ce sujet.

Et puis, je suis tombé sur ce court essai, bien écrit, incisif, sur la notion de fidélité amoureuse. Celle-ci est-elle un choix naturel dans l’amour ou le produit d’une construction patriarcale ? Pourquoi le fait de n’avoir qu’un seul partenaire sexuel est considéré comme le pilier de la sécurité et de la confiance dans le couple ? Est-ce un format que l’on investit pour se sécuriser dans la relation, ou pour contrôler le corps de l’autre ? Ce sont toutes ces questions (et d’autres) auxquelles Sabine Valens répond brillamment, en remettant au centre du débat l’autonomie des individus - particulièrement des femmes. Pour vous faire découvrir ce que l’autrice raconte, je lui ai proposé qu’on en discute ensemble. C’est parti !

Pourquoi la monogamie sexuelle et la notion de fidélité ont été érigées en socles principaux du couple ?

La monogamie et la fidélité se sont imposées comme une norme sociale à peu près au début de l’Antiquité, il y a 12000 ans. Si on se penche sur l’historicité de ces notions, on se rend compte qu’elles prennent racine dans une volonté de contrôle du corps des femmes et de leur fécondité dans le but de s’assurer que leurs enfants étaient bien les enfants des conjoints légitimes. Il y a à l’œuvre un double mouvement patriarcal et capitaliste d’exploitation globale du vivant, dont les hommes ont fini par tirer des ressources, des richesses, du patrimoine accumulés. Pour assurer la transmission de ces ressources à leur descendance, ils ont dû s’assurer de contrôler le corps de leur femme. Ce contrôle reproductif a été plus récemment remplacé par des arguments plus moraux, des grands discours romantiques sur l’engagement et l’amour.

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Hello tout le monde,

J’espère que vous allez aussi bien que possible dans ce monde malade dans lequel on pleure des néonazis, qui poursuit ses massacres impérialistes un peu partout dans le monde et qui bascule dans le fascisme à la manière d’un domino inarrêtable.

La semaine dernière, j’ai écouté deux épisodes de podcasts qui m’ont absolument sidéré. Ils sont tous deux issus d’un de mes podcasts préférés, A bit fruity, réalisé par le militant états-unien juif et queer Matt Bernstein. Le premier s’appelle « She had Elon’s baby. Then, the leopards ate her face » - Elle a eu un bébé d’Elon Musk, et puis les léopards ont dévoré son visage (une expression états-unienne qui se moque des votant·es de Trump ensuite victimes de ses politiques). Pour cette discussion, Matt reçoit, aux côtés de June, une militante trans, l’ancienne influenceuse MAGA Ashley St Clair. Très tôt investie dans les mouvements conservateurs états-uniens, elle est notamment connue pour avoir écrit un livre pour enfants transphobe au nom équivoque : « Elephants are not birds » - Les éléphants ne sont pas des oiseaux (immense flemme). Elle tombe enceinte en 2024 du multimilliardaire techno-fasciste Elon Musk. Géniteur prolifique - il aurait minimum 13 enfants - il a pour habitude de déserter la vie de la plupart d’entre eux. Ce que lui reproche Ashley St Clair par tweets interposés, quelques mois après la naissance de leur bébé. La réaction n’attend pas : Elon Musk organise une vendetta judiciaire et numérique tellement violente à l’encontre de son ex-compagne que tout son monde s’écroule. Ce choc, mais aussi les effets de la parentalité - Ashley explique qu’en regardant son enfant, elle commence à remettre en question toutes ses thèses complotistes - l’amènent à changer de braquet politique et à s’excuser publiquement, de manière répétée, pour tout ce qu’elle a dit et écrit jusque-là.

Le second épisode du podcast s’appelle « Why Nicki Minaj threw it all away for fascism » - Pourquoi Nicki Minaj a tout envoyé balader pour le fascisme. Le titre parle de lui-même : vous avez dû voir passer l’engagement très vocal de la rappeuse trinidadienne, fervent soutien de Donald Trump, dans le mouvement MAGA. Ces derniers mois, elle a multiplié les prises de parole en ce sens, annonçant être la « fan numéro 1 de Donald Trump », que les femmes blanches chrétiennes étaient en danger dans le pays, et que les personnes trans constituaient un danger pour les enfants.

L’écoute de ces deux épisodes m’a fasciné : quand on n’est pas issu·e d’une lignée de militant·es néofascistes, comment on le devient ? Car Ashley St. Clair et Nicki Minaj ne sont que deux noms parmi une longue liste de personnes qui ne sont pas des hommes blancs milliardaires, mais qui sont devenues des égéries fachottes en deux temps trois mouvements. On peut citer Kanye West qui, malgré les allers-retours constants entre sorties terrifiantes et plates excuses, continue d’aligner les propos antisémites, d’arborer des tee-shirts MAGA ou « White Lives Matter », ou encore Candace Owens, une éditorialiste noire tête d’affiche du conservatisme états-unien, mais aussi Caitlyn Jenner, une femme trans ancienne sportive et aujourd’hui femmes d’affaires, ou enfin Lil Wayne, qui a soutenu la campagne présidentielle de Trump en 2024… et bien d’autres. Qu’est ce qui fait que des femmes, des personnes racisées, des personnes LGBT+ se font le relais frénétique d’hommes politiques et de politiques d’État mortifères à leur égard (et à celui de leurs semblables) ?

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Hello tout le monde,

Oui je sais, je vous ai un peu abandonné·es ces dernières semaines. Les journées passent à une vitesse folle, les débuts d’année sont souvent très intenses dans mon agenda et je culpabilise de ne pas pouvoir plus écrire ici. Ces prochaines semaines, j’anime plusieurs tables rondes qui s’avèreront, je l’espère, passionnantes : le 28 février, je modère par exemple cet échange sur la place des femmes et des minorités de genre dans l’art contemporain, organisé par l’association Safe Place ; le 8 mars, j’anime une discussion sur la croisade anti-trans de Washington à Varsovie, pour le FIFDH à Genève ; le 24 mars, je serai de nouveau au micro pour parler de réseaux sociaux et de masculinisme à la Sorbonne ; et le 2 avril, je participe au festival Nuits d’encre, en Belgique, pour parler de réinventions familiales. Tout ça en continuant d’avancer sur l’édition de mon futur essai, de préparer, d’enregistrer et de monter soigneusement mes entretiens pour Les couilles sur la table (avez-vous écouté mon dernier épisode sur les origines de l’homosexualité, avec le brillant Mathias Chaillot, ou encore notre blabla-debrief sur la série à succès Heated Rivalry avec ma co-équipière Naomi Titti ?), et d’essayer (au passage) d’avoir une vie. J’espère que vous me pardonnerez cette petite disparition.

Je vous retrouve aujourd’hui pour vous partager le fruit d’une réflexion que je me suis faite après la lecture d’un post de l’autrice féministe Valérie Rey-Robert, sur la question de la racialisation de Jeffrey Epstein. Pour rappel, Jeffrey Epstein, c’est cet homme d’affaires états-unien multi-millionnaire (certains disent milliardaire, mais ce n’est pas clair) qui a mis en place pendant des années, épaulé par sa compagne Ghislaine Maxwell, un système d’exploitation sexuelle de femmes et de jeunes filles mineures, un scandale pédocriminel qui implique des dizaines de stars, de personnalités politiques du monde entier, et dont on peine encore à saisir toutes les ramifications, la presse n’ayant pas terminé d’analyser les milliers de documents rendus publics - avec beaucoup de réticences - par le gouvernement états-unien.

Depuis les débuts de la médiatisation de l’affaire, les analyses et discours antisémites se déchaînent : Epstein est en effet juif, et l’antisémitisme a une longue histoire d’association entre judéité et déviance sexuelle (stay tuned, c’est le sujet de mon livre !), judéité et pouvoir, judéité et argent, judéité et contrôle des médias. Epstein, du haut de ses millions, de ses faits d’armes criminels, de ses amitiés avec les puissants de ce monde et de sa judéité, est donc le candidat parfait pour réactiver ces vieux tropes antisémites. C’est un des sujets du post de Valérie Rey-Robert, donc, qui cherche à répondre à « l’idée reçue » selon laquelle l’affaire Epstein serait « caractéristique du suprémacisme blanc ». Elle dit : « Faire rentrer les Juif·ves dans la blanchité conduit à ignorer le racisme dont ils sont victimes ». Dans les commentaires, elle précise sa pensée : « Si on entend qu’est racisé celui qui appartient à un groupe souffrant de racisme, les juifs sont racisés ».

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Hello tout le monde,

Vous avez forcément vu passer ces délirantes images d’un Venezuela bombardé sans sommation par l’armée états-unienne, l’annonce de l’arrestation du président vénézuélien Nicolás Maduro et de sa compagne Cilia Flores, ainsi que la conférence de presse hallucinante de Donald Trump qui, avec son vocabulaire limité habituel, se réjouit d’avoir mené une opération « incroyable » et « brillante ».

Je ne connais vraiment rien à l’histoire du Venezuela. Mis à part les grandes lignes de la présidence de Hugo Chávez, qui s’est terminée à sa mort, en 2013, on peut dire que je suis plutôt largué. Comme souvent lorsque c’est le cas, cette méconnaissance stimule ma curiosité. En l’occurrence, depuis l’attaque des États-Unis, j’ai été particulièrement marqué par le décalage entre la dénonciation, à gauche en France, de cette opération impérialiste, et la liesse absolue des Vénézuélien·nes de la diaspora, pleurant de joie dans les rues et se réjouissant d’avoir été « libéré·es ».

Qu’est ce qu’il se passe ? Pourquoi les États-Unis ont attaqué le Venezuela et pourquoi ce n’est probablement que le début de son ingérence ? Qui est Maduro ? Est-ce qu’on doit se réjouir ou pas pour le peuple vénézuélien ? Que penser des réactions internationales ? Sommes-nous aux portes d’un réordonnancement du monde ? Pour vous éviter de chercher vous-même les réponses à ces questions, j’ai épluché la presse, regardé des émissions, écouté des expert·es. Je vous promets qu’à la fin de votre lecture, tout sera bien plus clair. Évidemment, tout sera sourcé, et je vous propose en fin d’article des ressources pour aller plus loin.

Avant de commencer, sachez que j’adore ces formats : faire des recherches sur des sujets compliqués pour rendre accessibles ses tenants et les aboutissants (car ça me fait apprendre tellement de choses en même temps !). Si cela vous aide, n’hésitez pas à me dire en commentaire quel sujet d’actualité vous dépasse complètement mais que vous aimeriez mieux comprendre : votre humble serviteur se mettra au travail.

Pourquoi Maduro est aussi détesté au Venezuela ?

Inconnu du grand public au début de son ascension, Maduro est surtout impliqué dans les luttes syndicalistes. Il monte rapidement les échelons politiques en tant que soutien indéfectible de Chavez. Après la mort de l’ancien président, Maduro est élu de justesse (50,6% des voix) en 2013, appuyant sur ses origines « d’homme du peuple » afin de légitimer un projet politique qu’il défend comme socialiste. Maduro hérite d’un Venezuela exsangue, criblé par la dette et l’inflation. Il faut savoir que l’économie vénézuélienne repose lourdement sur l’exportation de pétrole : 20% des stocks mondiaux sont situés là-bas. La moitié du budget de l’État est assurée par ce commerce. Dès son élection, la situation s’aggrave encore. La baisse du cours du pétrole enfonce le pays dans une crise économique gigantesque que certains journalistes décrivent comme « la pire inflation du monde », plongeant 70% des habitant·es dans l’extrême pauvreté, et même 90% pendant l’année noire du pays, en 2021. Dans le même temps, Trump, pendant son premier mandat, multiplie les sanctions économiques à l’égard du Venezuela, ce qui amplifie la crise (à noter que les sanctions n’ont pas commencé avec lui, mais quelques années plus tôt sous Obama).

Pour l’endiguer, « L’État a recours à l’impression de billets afin de maintenir son train de vie, générant immédiatement une hyperinflation qui atteint approximativement 10000 % ; les produits de première nécessité disparaissent des rayons, une pénurie généralisée s’installe dans le pays », analysait en 2025 Alexandre Marc, ancien chef de la Banque Mondiale sur les questions des conflits. Maduro coupe dans les budgets de tous les services publics. La hausse des prix atteint 130060 % en 2018 selon la Banque centrale du pays. Entre 2014 et 2020, le Venezuela perd 75 % de la valeur de son PIB, un des cas les plus extrêmes d’effondrement économique depuis la fin de la Seconde Guerre mondiale, pour un pays qui n’est pas en guerre.

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Hello tout le monde,

Je clôture cette année 2025 avec l’écriture de mon livre, qui arrive (enfin) à sa conclusion. Encore quelques jours d’écriture, et je pourrai officiellement dire que ma première version est terminée ! Celui-ci paraîtra en juin 2026, et en attendant, il reste beaucoup à faire. En l’occurrence, ma partie préférée : l’édition. Des dizaines d’allers-retours, des coupes dans le texte, des ajouts, des précisions, des corrections - j’aime l’édition comme j’aime le montage audio (beaucoup de personnes sont étonnées lorsque je leur dis que c’est moi qui monte mes épisodes des Couilles sur la table, mais c’est bien le cas !) : je me mets dans la peau d’un tailleur de pierres précieuses, muni de mon disque abrasif, de ma machine à facetter et de ma petite loupe. Cette étape centrale de l’écriture permet de passer d’un texte bancal et tâtonnant à un texte solide et beau. Pour l’écrire, j’ai lu énormément de livres sur les judéités, la queerness et l’anticolonialisme, dont certains apparaîtront dans cette liste.

C’est en effet le thème du post d’aujourd’hui : mon bilan culturel de l’année ! Chaque fin de décembre, je vous propose ce tour d’horizon parmi ce qui m’a ému, appris des choses, et ouvert de nouvelles perspectives sur le monde. Comme d’habitude, j’adore lire ce qui vous a marqué·es, donc n’hésitez pas à partager vos trouvailles en commentaire !

Mes livres préférés

Je commence évidemment par l’essai auquel je pense tout le temps : Le double, voyage dans le monde miroir, de l’essayiste Naomi Klein (Actes Sud, 2024). C’est très difficile de parler de ce livre car il est inclassable. Il s’agit d’une grande enquête que l’autrice réalise sur son double, Naomi Wolf, une ancienne star du féminisme qui s’est muée en tête d’affiche des mouvements complotistes d’extrême-droite états-uniens. Parce qu’elles se ressemblent vaguement, qu’elles portent le même prénom, qu’elles sont toutes les deux juives et qu’elles se sont jadis positionnées sur des sujets similaires, Naomi Klein et Naomi Wolf sont constamment confondues, et le public se demande ce qui a bien pu arriver à Naomi Klein pour basculer de cette manière, sans s’imaginer qu’il ne s’agit pas de la bonne personne. En analysant les rouages politiques et psychologiques de son double, Naomi Klein plonge dans ce qu’elle appelle les mondes miroirs, ces lieux où l’extrême-droite et le complotisme parviennent à se faufiler et à tenir le récit, en raison de la désertion de la gauche. Pour vous donner des exemples concrets : Naomi Klein revient abondamment sur la gestion de la pandémie de Covid-19 et sur la manière dont cette crise a constitué un tremplin majeur pour les mouvements d’extrême-droite, qui ont affronté des peurs populaires dont la gauche rechignait à s’emparer. C’est absolument brillant, ça part dans tous les sens, ça tisse une toile du monde d’une manière inédite, et vous n’aurez certainement jamais lu cela ailleurs.

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Hello tout le monde,

Il y a quelques jours, j’ai fini un ouvrage collectif absolument merveilleux : « Venir au monde : autonomie, dignité et luttes pour une justice reproductive », paru à la rentrée aux éditions Trouble. Ce livre revient sur les problématiques soulevées par les mouvements pour la justice reproductive, ainsi que sur les luttes qu’ils mènent. La justice reproductive est un concept né dans les années 90, grâce à un groupe de femmes noires-américaines critiques du féminisme blanc. Il propose de penser la diversité des droits auxquels les femmes et personnes queer, notamment racisées et/ou issues des classes populaires, ont accès en matière de reproduction. Cette pensée articule la défense d’une vie digne à tous les stades de la vie sexuelle et reproductive, de la conception jusqu’à l’éducation des enfants. Elle prend en compte toutes les dominations qui traversent ces parcours : racisme, colonialisme, LGBT+phobies, validisme, etc. Après cette lecture, j’ai interviewé Eva-Luna Tholance et Johanna-Soraya Benamrouche, co-directeurices de l’ouvrage, sur lequel iels ont travaillé durant plusieurs années. Eva-Luna est doula : iel apporte soutien et accompagnement moral et pratique aux personnes enceintes durant la grossesse, la naissance et la période néonatale. C’est aussi un·e ancienne journaliste spécialisé·e sur la question des droits reproductifs (avec à son actif des enquêtes qui sont des banger absolus, on en discute dans la conversation). Johanna-Soraya, quant à elle, est militante anti-validiste et postcoloniale, co-fondatrice de l’Observatoire féministe des violences médicales et de Féministes contre le cyberharcèlement.

Ces posts me demandent beaucoup de travail, alors je prends le temps de vous dire MERCI pour votre soutien financier : c’est toujours grâce à vous prioritairement que je parviens à payer mon loyer (dans une période qui, pour tout vous dire, n’est vraiment pas simple). Énormes coeurs sur vous tous·tes. 💜

Bonne lecture !

A gauche, Johanna-Soraya Benamrouche, à droite, Eva-Luna Tholance

La justice reproductive repose sur plusieurs piliers, parmi lesquels accoucher sans violence, le droit de ne pas avoir d’enfant, le droit d’élever ses enfants dans des conditions sécurisantes. Pourquoi ça a du sens de travailler ensemble ces axes ?

Eva-Luna : Car ce sont les mêmes systèmes de domination qui vont déterminer quelle famille a le droit d’exister et par là-même, quelle famille n’a pas le droit d’exister, qui a accès à l’IVG, qui a accès à une vie sans enfant et à l’inverse, qui a accès à une parentalité qui va être sécurisée, qui a accès par exemple à des technologies de reproduction, si on pense à la PMA, ou alors à la parentalité dans des conditions safe, si on pense aux aides sociales, à l’accès à l’éducation, ou à l’accès à la santé.

Johanna-Soraya : Nos vies sexuelles et reproductives existent dans un continuum de la contraception à l’éducation, à la sexualité, mais aussi au faire famille, à tous les types de familles qui existent et au-delà, au fait de faire communauté. Pour nous, la justice reproductive, ça permet de sortir d’une approche individualiste et individuelle des droits sexuels et reproductifs. Avec ce livre, on essaie de faire comprendre comment on peut avoir accès à notre pleine autonomie et au-delà, à la possibilité d’être épanoui·e, de se sentir en sûreté et pas seul·e.

Même si ce sont les systèmes de domination qui sont questionnés dans ce livre, vous racontez aussi des liens interpersonnels très beaux, comme celui que tu entretiens avec ta mère lesbienne et algérienne qui t’a « faite seule », Johanna-Soraya. Est-ce que faire ce livre lui a permis de dire des choses qu’elle ne t’avait jamais exprimées auparavant ?

Johanna-Soraya : Ça a été difficile de parler au « je », je n’ai pas l’habitude. Je me suis demandée pourquoi j’étais aussi fière de ma mère, pourquoi j’arrive autant à la valoriser, à lui dire qu’elle est merveilleuse, qu’elle peut être fière d’elle, sans pouvoir porter ce récit collectivement. Ma mère a longtemps été silencieuse, pour me protéger. Je voulais faire ça avec elle pour sortir de la honte qu’on veut nous voir porter et de ce silence imposé. Ma mère ne m’avait jamais raconté ce qu’il y a dans l’entretien. J’avais des bribes éparses, j’ai découvert énormément de choses. Ça n’a pas été facile pour elle de recréer le fil et de se rendre compte de tout ce qu’elle avait accompli. C’est une personne qui a ses mécanismes pour tenir et qui ne va pas regarder dans le passé, et là j’essayais de lui montrer qu’on avait besoin de documenter et de garder quelque part nos histoires familiales. Parce que oui, elles sont uniques, et en même temps, non. Le vécu de violences, la lesbophobie, le racisme, c’est tristement banal. C’est le sens de mon travail sur le trauma transgénérationnel : sortir des silences, pouvoir se permettre aussi de faire communauté. On sépare toujours l’histoire de la famille et l’histoire de la communauté LGBTQIA+, comme si c’étaient deux sphères complètement différentes. On ne veut plus laisser la famille aux anti-choix réactionnaires.

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J’espère que vous allez bien dans ce moment de retour hivernal (personnellement ma période la plus haïe de l’année).

Je n’ai pas été très présent ce mois-ci, et c’est parce que je travaillais sur plein de projets géniaux. Je veux donc prendre le temps ce matin de vous faire un petit update.

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Hello tout le monde,

Ce post arrive avec quelques jours de retard : j’ai été très malade cette semaine et bien incapable d’écrire quoi que ce soit. Je suis de retour après avoir lu le dernier essai de l’essayiste et thérapeute Juliet Drouar, Trauma : en finir avec nos violences, publié aux éditions Stock. Le fil conducteur du livre consiste à analyser en quoi le traumatisme est le terreau des violences (interpersonnelles et systémiques), et en quoi la non-prise en charge du traumatisme permet la reproduction des violences. Il sort dans quelques jours, mais Juliet me l’a gentiment envoyé avant sa parution. Tout ne m’a pas convaincu dans cet essai; j’ai notamment préféré la plume de Juliet dans ses autres livres, et je n’ai pas toujours été d’accord avec la réduction des violences à un mécanisme de défense. Cependant, je pense qu’il pose un débat passionnant et nécessaire : pourquoi devient-on violent·e ? Comment le corps réagit aux traumatismes ? Comment mettre fin aux cycles des violences ? Il est particulièrement intéressant de le voir affronter ces questions à partir de sa position de thérapeute, qui voit donc défiler toute la journée des gens traumatisés qui font du mal aux autres.

Petit disclaimer avant de commencer : je vais surtout parler dans cette publication de violence psychologique exercée par des personnes qui ne sont pas bien situées sur l’échiquier social. Ce texte ne concerne pas les violences physiques et/ou sexuelles qu’un mari violent peut exercer sur sa conjointe, par exemple (même si Juliet, dans son livre, décrit bien le continuum des violences).

Lorsqu’on interroge la violence, surtout dans nos milieux, on la situe dans sa dimension systémique : la violence est le fait de personnes en position de domination, précisément pour maintenir leur ascendant hiérarchique. Pourtant, n’importe quelle personne queer en connait d’autres qui n’ont pas grand chose et qui traumatisent les autres à répétition, qui sont dominé·es sur le plan systémique mais dominant·es dans leurs relations. Nous avons tendance à externaliser la violence, à considérer qu’elle est le fait d’autres personnes, et on interroge rarement la sienne. Ce livre tombe dans ma vie à point nommé, car depuis quelques mois, je me pose plein de questions sur la violence que j’ai pu exercer contre les autres. En l’occurrence, en début de transition, je pense que j’ai été quelqu’un de violent (toutes proportions gardées) : j’engueulais souvent les gens, j’allais facilement au conflit, j’étais triggered par la moindre contradiction ou propos qui ne me convenait pas, je pratiquais quelque chose de bien connu dans nos communautés (et que Juliet analyse parfaitement) : la surréaction, le procès d’intention, la culpabilisation. C’est d’ailleurs généralement une blague parmi les personnes trans : souvent, en début de transition, on est parfaitement imblairables.

Ce qui m’a amené sur le chemin de cette réflexion, c’est une conversation avec une amie (qui se reconnaîtra) qui m’a confié récemment avoir parlé à une personne qui se dit traumatisée par moi. J’ai d’abord été extrêmement étonné : je n’avais aucun souvenir d’un quelconque conflit entre nous. Puis je suis allé voir notre historique de conversation sur Instagram, et il y a quelques années, j’avais répondu à des stories un peu ignorantes et maladroites qu’elle avait faites sur la transidentité avec un zèle qui ne ressemble pas à ce que je suis aujourd’hui (pour la faire courte : je lui dis en gros qu’elle est odieuse, que ce qu’elle fait est détestable, elle s’excuse, je lui dis que c’est trop tard, que le mal est fait, bref : la surréaction totale).

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Salut tout le monde,

Comment se passe votre rentrée ? J'imagine que comme pour beaucoup d'autres personnes, elle vous roule dessus. Pour reprendre tranquillement ce mois de septembre, je vous propose donc un sujet plus léger que d'habitude, et dont j'ai envie de vous parler depuis un moment : la MUSCULATION. Je n'aurais jamais pensé dire ça plus tôt dans ma vie, mais force est d'admettre que ça y est, je suis devenu un Basic-Fit boy dans l'âme.

J'ai commencé la muscu il y a environ deux ans, et c'est le seul sport où je reste (relativement) consistant et régulier dans ma pratique. Je dis relativement, parce que je ne me mets aucune pression au niveau des performances : si je n'ai pas envie, si je suis fatigué, si j'ai mieux à faire, je ne fais pas ma séance et puis voilà. Mais la plupart du temps, j'arrive à me tenir à deux à quatre séances par semaine.

Avant de rentrer dans le vif du sujet, laissez-moi me situer sportivement : j'ai toujours fait pas mal de sport en solitaire (je hais les sports collectifs, trauma du collège quand tu nous tiens), principalement de la course. J'ai été dans plusieurs salles de sport au fil des années, et j'ai récemment abandonné la mienne (j'habite dans un endroit un peu reculé qui implique de prendre le vélo pour atteindre ma salle, plutôt très démotivant l'hiver sous la pluie). J'ai découvert à la place les équipements permettant de recréer une salle de sport à la maison : des élastiques pouvant simuler des charges jusqu'à 200kg.

J'ai acheté le pack de la marque Smart Workout, d'excellente qualité, et que je vous conseille donc. Interlude réduction des risques : si jamais vous êtes tenté·e par ce format, ne partez pas sur des élastiques de basse qualité : c'est à la fois de l'argent jeté par la fenêtre (avec le poids, ils craquelleront très vite) et surtout c'est dangereux (je vous laisse imaginer une charge de 100kg avec un élastique tendu qui lâche et rebondit sur votre figure). En tout cas, cet équipement permet de recréer 99% des exercices que l'on fait en salle. Je l'utilise depuis environ 8 mois et c'est mon meilleur investissement, par ailleurs ils n'ont pas bougé d'un poil niveau solidité. Ils me permettent de combiner deux traits distinctifs et contradictoires de ma personnalité, à savoir être plutôt fainéant et adorer bouger en même temps : je fais donc des méga séances devant une série ou en écoutant un podcast dans mon salon et n'ai ainsi pas l'impression de souffrir.

Mon petit schéma explicatif

Revenons au sujet : quand on pense à la musculation, il se déploie en tâche de fond toute une iconographie masculiniste, et à raison. Si jamais vous ne l'avez pas écouté, j'en avais d'ailleurs fait un épisode pour Les couilles sur la table, Les mecs à la salle : muscler son haltère ego. Avec mon invité Guillaume Vallet, auteur de l'essai La fabrique du muscle (éditions L'échappée, 2022) et lui-même féru de musculation, on a démêlé la manière dont les salles de sport capitalisent sur le travail du corps viril, et comment la pratique est un élément central de la culture mascu.

Pour cet épisode, j'avais épluché les chaînes Youtube et les comptes TikTok des influenceurs d'extrême-droite (et celui d'« apolitiques » comme Tibo Inshape, par exemple). Ceux-ci fourmillent de conseils concrets en musculation et de métaphores sportives sur la méritocratie et le succès au travail (au début de l'épisode, j'avais concocté un petit medley à mon humble avis savoureux et terrifiant à la fois). La musculation y est constamment envisagée sous un angle réaffirmant une masculinité violente : il faut muscler son corps pour muscler son rapport au monde, changer son corps pour changer de vie, dans une lutte contre soi-même visant à la fois la séduction des femmes et l'approbation envieuse des autres hommes.

Bref, pour le dire autrement : la musculation est puissamment compatible avec le néo-libéralisme et le patriarcat. On pourrait donc conclure simplement que la muscu, c'est un truc de droite. Oui mais voilà, je ne peux pas m'empêcher de noter une certaine appétence des mecs trans pour la muscu, bien qu'il soit compliqué de nous ranger dans la case mascus exilés fiscaux à Dubaï (enfin, je ne connais pas tous les mecs trans, mais je présume). C'est-à-dire que la muscu réussit l'exploit assez inattendu de fédérer dans un même geste des fans de Bardella et des queers dont le sujet principal de discussion est leur thérapie ou le polyamour. Expliquez-moi quelle autre activité parvient à ce résultat inattendu ?

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Hello tout le monde,

J'espère que vous passez un bel été. De mon côté, je m'apprête à partir à Nice, ma ville d'enfance, pour une courte semaine. J'y retourne chaque année, comme un petit pèlerinage. Je trouve cet endroit totalement sous-côté (si on met de côté les fachos qui y résident, comme c'est malheureusement le cas dans une bonne partie du sud-est de la France). Si ça vous intéresse, je pourrai d'ailleurs vous emmener avec moi visiter la ville en photos et vous décrire mes lieux préférés, dans le centre ville et dans l'arrière-pays.

Aujourd'hui, je vous écris sur un tout autre sujet : je veux absolument vous parler de mon essai coup de coeur de l'été, « Une brève histoire de la transmisogynie : pour une lecture anti-impérialiste de la transféminité », écrit par l'historienne Jules Gill-Peterson et traduit récemment par Mihena Alsharif et Nesma Merhoum chez Shed Publishing. La thèse centrale de cet essai défend un angle assez inédit dans la littérature queer : le fait que la violence subie par les personnes transféminisées (je reviens juste en-dessous sur cette expression) soit, avant d'être de nature genrée, de nature raciale. Voici quelques questions marquantes qui sont formulées dans le livre (et réécrites librement par mes soins) :

En quoi les « femmes transgenres » n'existent pas ?

Dès le début de l'ouvrage, l'autrice nous explique que sous la bannière « femmes trans » ont été rangées des catégories entières de personnes ne se réclamant pas du tout de cette position sociale. Elle prend l'exemple des hijras, des personnes considérées, dans les cultures indiennes, comme étant ni hommes ni femmes, et possédant un rôle sacré dans les communautés. Elle explique dans quelle mesure c'est la violence coloniale et raciste qui a criminalisé leur écart aux normes occidentales de la binarité de genre. Je ne vous spoile pas l'histoire, mais elle est fascinante autant que dramatique. D'autres exemples sont mobilisés tout au long du livre, notamment les street-queens - brillamment traduit par « reines publiques » - soit les personnes se présentant en tant que femmes dans l'espace public (contrairement aux drag queens, par exemple, qui cantonnent l'expression de leur féminité à la sphère du spectacle).

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Est-ce que vous aussi vous cherchez désespérément à respirer ? Si oui, bienvenue au club. En ce moment, je note les choses qui me font du bien, pour pouvoir y revenir quand je ne me sens pas au top de la forme. Je me suis dit que j’allais vous partager mes tips d’auto-régulation (qui ne parleront peut-être pas à tout le monde, mais tentons).

Bien dormir

Cette partie est destinée à mes insomniaques sûr·es. Maintenant que j’ai trente-deux ans, j’ai arrêté de croire que le sommeil était dispensable dans une vie, et j’ai vraiment réfléchi aux manières de bien dormir, ce qui est une vraie mission pour moi, ayant de grosses difficultés de sommeil (oui, je peux repenser pendant des heures aux choses que j’aurais dû dire en 2005 à Damien, ce petit con misogyne qui me mettait la misère au collège. Il n’est jamais trop tard pour se faire justice).

Évidemment, le critère majeur d’endormissement rapide et de sommeil réparateur, c’est d’éviter de scroller infiniment sur son portable. Bon, qui arrive à faire ça ? Pas moi. J’essaie donc de rentabiliser le coucher avec le portable en privilégiant des activités qui endorment. C’est là, par exemple, que j’ai découvert les jeux de puzzle, notamment l’application Art Puzzle, qui est vraiment très soporifique, dans le bon sens du terme.

Pour le reste, j’ai élaboré un combo fatal d’endormissement que je vous conseille : déjà, la mélatonine, aussi appelée « hormone du sommeil » et qui permet la régulation de l’horloge interne du sommeil (en gros, elle permet de s’endormir plus vite). Elle existe en bonbons, en gélules, en gouttes, vous trouverez votre bonheur en pharmacie. Prenez celle à 1,9 gramme, pas moins, conseil d'ami. Ensuite, découverte tardive mais révolutionnaire : la couverture lestée. Il s’agit d’une couverture lourde, qui pèse généralement entre cinq et neuf kilos, qui apaise immédiatement lorsqu’elle nous enveloppe et nous donne l’impression d’être un foetus dans un placenta.

Regardez Fluffy sur ma couverture lestée... Alors imaginez ce que ça fait d'être en-dessous.

Petit tips d’un·e ami·e (coucou Eva-Luna), je verse quelques gouttes d’huile essentielle de lavande sur mon oreiller : cette fleur est réputée pour ses propriétés anxiolytiques et sédatives. Sentir cette odeur me fait immédiatement piquer du nez. Pour les soirs un peu difficiles ou tout cela ne suffit pas, j’ai découvert la magie du bruit blanc, assez similaire au son ambiant quand on est dans un avion. Il en existe sur toutes les plateformes d’écoute et sur Youtube : voici par exemple huit heures de bruit blanc continu, vous avez de quoi faire. Dernier conseil pour compléter cette recette magique du sommeil : avoir plein de lampes douces chez soi comme SEUL éclairage. Dehors les LED qui font une lumière blanche d’hôpital hideuse, bonjour les guirlandes aux couleurs chaudes. Si avec tout ça, vous ne dormez toujours pas comme un bébé, je rends mon tablier.

Jouer avec des gens (ou pas)

J’ai longtemps négligé le fun que peuvent apporter les jeux de société, tout simplement parce qu’ils m’angoissent hautement. Il y a environ dix ans, j’ai participé à un Time’s up qui a traumatisé mon ego (oui, drama queen) : je devais faire deviner, en le mimant, le mot Chewbacca, en référence au personnage de Star Wars. Je ne connaissais presque personne dans la soirée, et je me suis retrouvé, devant une foule désabusée de cinquante personnes (ok d’accord, on était plutôt vingt) à faire le singe en m’agitant partout, sans que les individus présents ne fassent AUCUN BRUIT et ce pendant plusieurs minutes. Je vous laisse imaginer la scène : j’ai un ego assez flex et tranquille, mais ce jour-là, je me suis senti offensé au plus profond de mon âme devant le ridicule de la situation.

Photographie non contractuelle du regard de l'assistance sur moi pendant mon mime

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Avant de commencer, je tiens à vous remercier chaleureusement pour vos petits messages suite à mon précédent post. On est clairement nombreux·ses à être dans le même malaise face aux réseaux sociaux et à ne plus tellement savoir comment les investir. C’est rassurant, et ça me conforte dans l’idée que si cet inconfort est collectivement partagé, les choses vont changer, dans nos usages comme dans les plateformes sur lesquelles on va/veut s’exprimer.

En ce moment, mes journées sont presque entièrement consacrées à l’écriture de mon prochain livre, dont le sujet m’obsède particulièrement : les articulations entre queerness et judéité, entre binarité de genre et nationalisme, entre diaspora et luttes. Il s’agit clairement du livre pour lequel je fais le plus de recherches, et je suis très étonné de trouver autant de sources (anglophones, puisqu’il n’y a presque rien en français).

Plus j’avance dans mes recherches et dans l’écriture, plus cela me conforte dans mes intuitions, parmi lesquelles :

• Il y a quelque chose de très queer dans la judéité

• Il n’est pas anodin que les mouvements de soutien à la Palestine soient investis par autant de personnes juives queer, en Israël comme en diaspora

• Cet engagement ne fait pas rupture avec l’histoire juive, il en est le prolongement

• Les antisémites ont racialisé et queerisé la judéité dans un même geste indissociable

Ce dernier point vous paraît peut-être flou. Alors aujourd’hui, je vous propose de vous raconter un résumé de mes recherches, et ce que j’entends par là. En espérant que ça vous donnera envie de lire le livre (qui sortira au printemps prochain) !

Vous connaissez sûrement déjà pléthore de stéréotypes antisémites qui ont traversé l’Histoire : usuriers et banquiers obsédés par l’argent, judéo-bolchéviques contrôlant le monde, tenanciers des médias et des institutions politiques… Mais saviez-vous qu’une partie des discours antisémites, dès le dix-neuvième, mais plus particulièrement le vingtième siècle, remettaient en question les genres des juif·ves ? En tant que personne trans, dont l’appartenance de genre est sans cesse remise en question, le pont me semble particulièrement intéressant. Les explications en images.

Cette figurine en argile représente un « homme juif au ruban » - Der Bänderjud, en allemand. Elle a été réalisée au dix-neuvième siècle par l’artiste autrichien Anton Sohn et est aujourd’hui conservée dans les collections du musée juif de Vienne. On peut y observer un homme dont les atours masculins (bottes, chapeau, collier de barbe) disparaissent sous des attributs codés comme féminins : robe à fleur, décolleté ouvert sur la poitrine, rouge à lèvres seyant.

Dans les caricatures antisémites, il était courant de questionner la masculinité des hommes juifs. Je vous expliquerai plus tard pourquoi. Ils étaient soit « transsexualisés », comme le juif au ruban, soit « gayifiés », comme cette illustration ci-dessous, qui représente un homme juif au poignet coquettement cassé vers l’extérieur, exprimant sa non conformité aux normes de genre. Ce dessin a été réalisé par le caricaturiste allemand Phillipp Rupprecht, dit Fips, qui a noyé la presse allemande sous des dessins antisémites « genrant » les hommes juifs sur le mode de la déviance. Il publiera ces dessins tout au long des années 40, dans le journal antisémite Der Stürmer.

Au vingtième siècle, les antisémites (d’autant plus les nazis) ont médicalisé leur approche afin de la légitimer. Ils s’appuient en particulier sur deux notions : l’hermaphrodisme moral et l’homosexualité juive. L’hermaphrodisme moral prétend que les juifs incarnent une forme de trouble éthique analogue au trouble sexuel : une incapacité à se situer dans des catégories claires, stables, naturelles. Certains antisémites ont appuyé leurs analyses, entre autres, sur la pratique (pas uniquement juive) de la circoncision, qui cumule deux imaginaires féminisants : la mutilation du pénis et donc de la virilité, et le sang qui coule de l’organe génital, comme les règles. L’homosexualité juive, de son côté, désigne l’idée selon laquelle les juifs seraient plus enclins que les autres à des pratiques considérées comme contre-nature, en particulier l’homosexualité masculine, assimilée à la passivité et à la corruption des mœurs. Un des auteurs que je cite dans mon livre dit d’ailleurs que l’homosexualité est « l’état congénital des juifs », notamment car elle serait fortement encouragée par les rabbins (lol).

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Hello tout le monde,

Lors de mon précédent post, je vous glissais que j’avais du mal à être présent en ligne ces derniers temps, et je vous proposais d’en discuter en toute transparence : peut-être que vous aurez des conseils avisés. Peut-être que certains questionnements vous parleront, mais je vais surtout parler de mon ressenti, car cette plateforme et l’intimité de cette petite communauté le permettent. C'est parti pour l'épisode crise existentielle !

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Comme prévu, on se retrouve en cette fin de mois pour clôturer le double épisode sur les révoltes des enfants. Si vous n’avez

pas lu le premier post, un petit résumé : on y discute manifestations d’écolier·es sud-africain·es contre l’apartheid, marche des enfants des usines aux XXe siècle aux États-Unis, et évasion de petits garçons du bagne de Belle-Île, en Bretagne. Aujourd’hui, je vais vous raconter quelques autres histoires qui, je l'espère, vous inspireront autant que les premières. On commence avec celle d’Iqbal Masih.

Iqbal Masih : au Pakistan, la lutte contre l’esclavage des petit·es

Iqbal Masih après sa libération. Source : World's Children Prize

Iqbal Masih est né en 1983, dans la région de Muridke, au Pakistan. Sa famille est pauvre et endettée en raison du mariage du fils aîné. Ils empruntent de l’argent à un usurier afin de rembourser leurs frais. À quatre ans, Iqbal est vendu par sa famille à un fabricant de tapis pour la modique somme de 600 roupies, soit moins de 15 euros, afin de régler une partie de la dette contractée auprès de l’usurier. Le système qui rend cette transaction possible s’appelle le peshgi : une avance sur salaire que le travailleur reçoit de son employeur, avec des taux d’intérêt qui augmentent en continu et des frais prélevés pour sa nourriture et les sanctions disciplinaires en cas de cadence de travail pas assez soutenue. Le peshgi crée un système de dépendance perpétuelle, puisqu’il devient impossible de rembourser la dette en raison des intérêts et de ces frais annexes prélevés. Le phénomène est très répandu au Pakistan, qui occupait en 2023 la sixième place dans l'indice établi par l’organisation Global Slavery. Celle-ci dénombre 2,3 millions d'esclaves dans le pays, soit 1,13 % de l'ensemble de la population pakistanaise.

Une fois l’enfant acheté·e, il ou elle appartient donc entièrement à l’employeur : Iqbal rejoint d’abord une usine de briques, puis un atelier de tisserand. Il travaille jusqu’à quatorze heures par jour, sous la surveillance constante des contremaîtres, enchaîné nuit et jour. Il n’a le droit ni de parler, ni de sortir, ni de jouer. Quand il s’endort d’épuisement sur le métier à tisser, il est battu. Quand il travaille trop lentement, il est puni, comme tous·tes les autres enfants autour de lui.

A neuf ans, d’autres enfants esclavagisé·es et lui s’échappent de l’atelier : ils rencontrent Ehsan Ullah Khan, un avocat qui a créé le BLLF, autrement dit le Bonded Labour Liberation Front. Il l’aide à s’évader définitivement.

Manifestation contre le travail forcé à Lahore, au Pendjab, au Pakistan, le 18 septembre 2021. Source : Shutterstock

Très vite, il devient l’une des figures médiatiques majeures du BLLF et participe aux campagnes de sensibilisation à l’esclavage des enfants partout dans le monde, notamment en Europe et aux Etats-Unis. Le mot d’ordre qui le rendra célèbre : « N’achetez pas le sang des enfants ! ». Son activisme pressurise le gouvernement pakistanais, qui finit par fermer plusieurs dizaines de fabriques de tapis qui font travailler des enfants de force. 3000 enfants sont libéré·es grâce à la voix d’Iqbal. Avec l'argent qu'il récolte grâce à son combat à l'international, il aide à ouvrir une école.

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