El 3 de agosto de 2026, Prólogo anunció públicamente el cierre de la librería después de 20 años de operación. En el video José, librero de prólogo, se piensa diferentes enfoques para contarle al público que va a cerrar. Entre estos, se imagina una escena de un detective que está detrás de un asesino serial. “Garabato, Mr. Fox, Hojas de parra”, enumera los cierres recientes de librerías en Bogotá. Yo a esta lista sumo la Librería Francesa, Bros Books, todas las librerías que cerraron en Bogotá y el país, y las que día a día se les hace más difícil sostenerse.

Hace un año, dos mes y algunos días inauguramos la librería CASA. En este tiempo hemos vendido dos veces la totalidad de nuestro inventario, realizamos más de ciento setenta actividades y reunimos a cientos de personas alrededor de los libros. Hemos hecho clubes de lectura, de escritura, de cine, de teatro; conversaciones, lanzamientos, tertulias, talleres y todo tipo de encuentros, hasta karaoke (mi favorito).

Esta es la parte que se sospecha de la librería, la de los encuentros, los eventos, el parche, las lecturas. Admitámoslo: tener una librería es el sueño de toda chica. Recibir libros, saber qué se está publicando, conocer chismes editoriales, sentarse a leer todo el día, ¿cierto? “¡Mi sueño es tener una librería!”, bookish dreams.

Tan fácil que es fantasear con lo que no conoces. Porfa, no. Detente, te puedes hacer daño. Lo que nadie te dice es que cumplir este sueño te puede contracturar el cuello, joderte las lumbares, desregularte el ciclo de sueño, subirte el cortisol. Nadie te dice que emprender puede dejarte calva del estrés. Nadie te dice que se necesita entregarse en cuerpo y alma.

Nadie te dice que amar profundamente un proyecto cultural puede convivir perfectamente con el agotamiento físico, el llanto, el miedo y la incertidumbre de este mundo tan convulso, más si eres la dueña, más si no eres heredera, más si no eres propietaria del local y debes pagar un arriendo, una nómina y unos servicios, mes a mes.

Nadie te dice que esto te voltea la piel, te deja expuesta al mundo, te entregas. Come de ti la criatura que decidiste parir. De tu salud. Yo no sé tener conversaciones sin mencionar siempre un libro de por medio. Quizás va a ser la relación más tóxica que tienes, te agota, vive de ti, de tu energía, de tus ideas, de tu capacidad física, mental y espiritual. No vas a querer que muera. Lucharás hasta que termine contigo primero.

Pero claro que nadie te lo dice porque es esta fragilidad la que de cara al público debe permanecer imperceptible. Tampoco te dicen que abrir una librería te hará sentir que salvas al mundo un poquito y es de eso de lo que te vas a pegar para aguantar las adversidades.

Entonces, ¿por qué cierra una librería? La respuesta no es tan evidente. Si se mantuvieran solo por amor, ninguna librería cerraría. Si fuera solamente por plata, las librerías serían intercambiables con cualquier otro negocio. Sin embargo, sabemos que ninguna de las dos cosas es cierta.

Antes de responder deberíamos reconocer qué es una librería.

Aprendí a leer siendo niña y encontré en los libros algo que muchas lectoras reconocemos inmediatamente: la posibilidad. Posibilidad de escapar, de imaginar, de sentir, de refugiarse. Encontramos en los libros la suavidad que nos niega el mundo.

Los libros contienen multitudes, son hospitalarios. Un libro es una invitación que siempre está disponible y recibe a cualquier persona. Un libro nunca está completamente terminado hasta que alguien lo lee. Un libro, objeto hecho de papel, cola y tinta, lo puede ser todo. Y para adquirir significado un libro depende de la conversación silenciosa que ocurre entre quien escribió y quien lee, una conversación que trasciende el tiempo y el espacio y completa su significado.

Quizás por eso he pasado los últimos doce años trabajando alrededor de ellos. No necesariamente por su dimensión física. Sino porque me permitieron construir una realidad más suave dentro de tanta hostilidad. Abrí una librería porque afortunadamente no creo que pueda salvar el mundo, pero sí sé que puedo afectar a las personas que entran y llegan a esa suavidad que he construido. Encontré en los libros LA excusa para charlar, para compartir, para conocerte con alguien más, para que esas personas se conecten con ideas que de otra forma no encontrarían. Que los diálogos ocurran.

Se pensará que nuestro oficio se activa cuando una persona entra a la librería buscando una recomendación. Yo digo que entramos a escena. He comprendido, con todo el tiempo que llevo trabajando en atención al cliente, que las persona rara vez están buscando únicamente un libro. Las personas tienen propósitos de lectura (un saludo a mi profe de quinto de primaria, Cristina Ariza, que me enseñó a atender mis propios propósitos de lectura, a formular preguntas de lectura y finalmente a cazar respuestas en la biblioteca).

Los propósitos más comunes son: atender una pregunta, buscar respuestas, habitar la curiosidad, obsesionarse con un tema, estar acompañadas, ser escuchadas, sentirse menos sola. He escuchado historias de duelo, separaciones, enfermedades, amistades, descubrimientos y pérdidas. Las personas me cuentan cosas íntimas. Este oficio tiene un fenómeno terapéutico.

Es que las librerías son uno de los pocos lugares donde todavía es posible conversar con desconocidos sin que exista una urgencia productiva detrás. Son encuentros cercanos con extraños. Y esos encuentros producen relaciones inesperadas, con libros que jamás hubieran elegido, con ideas que no se parecen a las propias, con las multitudes que contenemos. En las librerías, personas que probablemente nunca se habrían encontrado en otro lugar, terminan siendo amigas.

Las librerías son redes de afectos, entramados infinitos de acciones que se correlacionan. A escena no siempre entran los agentes que hacen posible la existencia de las librerías, pues estas emergen en medio de un ecosistema que ya existía antes y debería existir después. Todo un ecosistema de agentes (libreros, editores, distribuidores, mediadores), nodos (librerías, editoriales, distribuidoras, bibliotecas, casas culturales), relaciones de interdependencia y dinámicas comerciales, sociales, culturales, económicas y políticas.

Thích Nhat Hanh lo explica mejor: “Si eres poeta, verás claramente que hay una nube flotando en esta hoja de papel. Sin nubes no hay lluvia; sin lluvia, los árboles no pueden crecer, sin árboles no podemos hacer papel. La nube es esencial para que exista el papel. Si la nube no estuviera aquí, la hoja de papel tampoco podría estar aquí. Por tanto podemos decir que la nube y el papel inter-son”.

Somos Inter-seres. Nuestros destino está compartido, así como la gratitud, el cuidado y la responsabilidad como seres que vivimos en este mundo del que no podemos dejar de depender.

En un ecosistema nada existe de manera aislada. Cada organismo depende de otros. Cada movimiento genera consecuencias que se expanden más allá de lo que podemos ver. Las librerías dependen de las editoriales. Las editoriales dependen de las distribuidoras. Las distribuidoras dependen de las librerías. Todas dependemos de los lectores. Y los lectores no aparecen por generación espontánea. Necesitan tiempo. Necesitan mediación. Necesitan espacios. Necesitan comunidades. Necesitan que alguien les abra una puerta y los invite a leer una y otra, y otra vez.

Hay una imagen romántica muy poderosa sobre las librerías independientes. La conocemos bien. La librería de barrio. La librera que conoce a todos sus lectores. El lugar cálido que resiste mientras el mundo corre demasiado rápido. La imagen es hermosa e incompleta. Estos espacios no son solo magia. Detrás de cada conversación hay facturas. Detrás de cada club de lectura hay cuentas por pagar. Detrás de cada recomendación hay una estructura económica compleja intentando mantenerse en pie. Y esa estructura es mucho más frágil de lo que imaginamos.

Hace poco empecé a cuestionar la forma en la que describimos el mundo del libro como una cadena. La palabra parece inocente. Cadena del libro. Pero una cadena supone eslabones separados. Procesos que van uno después del otro. Nada más errado que pensarnos como procesos individuales.

Vemos cerrar librerías. Vemos editoriales desaparecer. Vemos personas abandonar los oficios que aman porque no logran construir condiciones materiales para permanecer en ellos. Y muchas veces interpretamos estos problemas como dificultades individuales. Pero rara vez son individuales, son síntomas de algo colectivo.

Durante los últimos meses me he obsesionado con una idea sencilla. La encontré en distintas lecturas, en distintos autores y en distintas tradiciones de pensamiento. La formulación cambia, pero la intuición es la misma: Nada existe antes de las relaciones que lo constituyen. Soy porque somos. Existo porque existes. La supervivencia y la prosperidad son interdependientes.

Cuando miro la librería desde esa perspectiva, la mirada va más allá del día a día, de lo administrativo, lo curatorial o la gestión cultural. Veo personas intentando sostener lo que consideran valioso. Personas que se preguntan a diario ¿Cómo salvo mi librería? Pero también veo una infraestructura relacional, una red de afectos, que se ven comprometidos por la falta de confianza entre los nodos.

Entonces, la pregunta pasa a ser: ¿Qué condiciones necesitamos construir para que este ecosistema pueda florecer?

Porque quizás el verdadero problema no es que falte pasión. En el mundo del libro sobra pasión. Lo que falta son estructuras capaces de sostenerla. Durante demasiado tiempo hemos romantizado la precariedad. Hemos confundido sacrificio con compromiso. Hemos celebrado hacer las cosas con las uñas. Y tal vez llegó el momento de preguntarnos si ese modelo realmente puede sostener el futuro que deseamos.

Pienso que la infraestructura de este ecosistema debe sobre todo procurar unas condiciones para la sostenibilidad. Y no solo hablamos de la sostenibilidad desde lo financiero, –que hay que tener las cuentas claras, los números visibles, una comprensión de los movimientos económicos y las afectaciones de mi manejo individual con los demás agentes del ecosistema–, también hablamos de la creación constante de lectores, la conservación de los mismos, la mediación de lectura como clave para mantener los nichos lectores que sostienen económicamente el negocio. Así mismo hablamos de la capacitación de personal que se escapa, que es tan fugaz como un cometa. Hablamos de la comprensión del ecosistema y lo que implica nuestra presencia en él.

Ojalá existiera un conjuro para la sostenibilidad, uno que apareciera en algún libro de brujitas. Ancas de sapo. Tres meses de arriendo. Lagaña de mico y un buen agüero. Cuero de ratón lector, cliente seguro, divertido y curioso. Con la garra de este oso, no dudan un segundo en sacarle tiempo a leer. Porque con dibidibadidibu este ser que unía sílabas es un lector, no uno de ocasión, sino uno por pasión.

La sostenibilidad no es una receta de brujitas. Lamentablemente no funciona así. Lo único que podemos hacer es construir las condiciones para que esas cosas aparezcan. Y cuidarlas cuando aparecen.

Quizás eso sea, finalmente, una librería. No es un lugar donde se venden libros. Sino un lugar donde se cuidan las condiciones para que ocurran encuentros improbables. Un espacio donde la lectura sigue siendo una forma de hospitalidad. Una invitación a entrar en conversación con otras personas, otras ideas y otras formas de habitar el mundo.

Y quizás eso sea también lo que necesitamos recordar, en tiempos tan convulsos como los nuestros, que ninguna librería se sostiene sola. Que ningún lector se forma solo. Que ninguna comunidad florece sola. Que la tarea de cuidar la lectura es, en el fondo, la tarea de cuidar las relaciones que la hacen posible. Porque tal vez la pregunta nunca fue qué sostiene una librería. Tal vez la pregunta siempre fue cómo nos sostenemos los unos a los otros.

***

Hola, si eres una persona que trabaja dentro de este gremio, si también tienes preguntas, si eres parte de este ecosistema o quisieras serlo, si ya no sabes cómo soportar tanta incertidumbre con el nuevo gobierno y tanto silencio y quietud de las instituciones que dicen velar por nuestros intereses, te invito a que charlemos. No una conversación segmentada. Aquí nos tenemos que sentar todos quienes trabajamos con libros y lectura. Editores, distribuidores, libreros, mediadores, bibliotecarios, agentes del ecosistema. Esto es una conversación que nos debemos como sector. Dejemos de actuar por separado. Busquemos entre todos soluciones reales a los problemas cotidianos.

Qué ingenua.

No es que no haya tenido cosas que contar. Es que he estado demasiado ocupada haciendo que pasen. Abrimos en junio y desde entonces los días se han vuelto una cadena de gestos pequeños y repetitivos: barrer, limpiar el polvo de los lomos, preparar café, responder mensajes, empacar libros, sonreír aunque no sepa si voy a poder pagar el arriendo del mes siguiente.

No importa porque a las cuatro de la tarde yo solo debo apagar las luces de la librería. El sol entra de frente y no necesito ninguna iluminación artificial. Entibia el día. Es una zona de pájaros, no voy a mentir, a veces tengo días donde veo más pájaros que personas. Entonces he empezado a contarlos: seis copetones que pasean en pareja y se pelean por lombricitas después de que llueve. Tres mirlas. Un día entró una a la librería dando brinquitos, llegó hasta poesía, la saludé, me miró y se fue dando brinquitos. Dos colibríes de los que aún no sé su especie. Tres sirirís cuyo nombre científico es Tyrannus melancholicus. Les dicen tiranos porque son muy protectores de su territorio. Pelean todo el tiempo con las mirlas.

Por estos días me siento así, con una melancolía tiránica.

Lo que pasó mientras no escribía

Cuando inauguramos, el 31 de mayo con la familia y el 7 de junio al público, no sabía muy bien qué esperar. Pensé en CASA como un lugar de libros, pero se ha vuelto otra cosa. Un espacio donde la gente llega a quedarse un rato. Donde los vecinos traen a sus perros (mención especial a: Barro, Margot, Hércules, Eco, Milán, Dante, Magnus y Socio). Donde alguien puede entrar solo a conocer y terminar conversando sobre un libro que no sabía que necesitaba.

Hemos hecho muchas cosas. Clubs de lectura que funcionaron y otros que tuve que cerrar porque no llegaba nadie. Presentaciones de libros donde CASA se llenó tanto que la gente se sentaba en el suelo y otras en las que no entendíamos qué fallaba. Hicimos charlas sobre cómic, sobre plantas, sobre el oráculo, sobre editoriales y sobre la neurodivergencia. Asistimos a bazares, hicimos una feria de libros de segunda mano. Tuvimos un Halloween precioso en el parque con los vecinos donde repartimos dulces, nos disfrazamos y jugamos. La hora del cuento todos los sábados a las once de la mañana. El Club de lectura que terminó un nuevo ciclo de lecturas y empezamos a leer sobre viajes y migraciones (todos los martes a las seis de la tarde). No nos detuvimos.

En agosto salió una entrevista en El Espectador. También en otros medios. De repente había gente que conocía CASA sin haber estado nunca aquí. Eso me obligó a entender las redes sociales. A grabar videos que antes me frustraban. Es que igual es aprender un lenguaje que no es el mío pero que ahora necesito hablar.

En octubre viajé por primera vez en mi vida a España y Portugal. Me invitaron como compradora internacional a la Feria LIBER en Madrid. Esta feria es bien particular, solo asisten profesionales (distribuidores, editores, libreres). Fue una experiencia increíble. Caminé por una ciudad llena de librerías, de gente que lee en el metro, de libros en cada esquina. Volví con algo distinto adentro. No sé si esperanza o solo más claridad sobre lo difícil que es esto.

Porque esto es difícil. En todos los niveles.

La parte que no se romantiza

Desde septiembre las ventas cayeron. No solo las nuestras, las del sector. Es que los números no mienten. Diferentes proyectos editoriales anunciaron su cierre. Un abrazo a La Librera en Santa Marta (que desde el principio ha sido una aliada fundamental para CASA), a la editorial Tragaluz en Medellín, a la librería Posdata en Cúcuta, a las librerías Hojas de Parra y Mr. Fox en Bogotá. Ninguno era un proyecto pequeño, aquí hay unas trayectorias gigantes y de admirar. Años de crear lectores, comunidad. Tanto amor en estos espacios.

Poco nos detenemos para preguntarnos sobre lo que pasa en el gremio editorial. Para mí es claro, somos un ecosistema, no vamos a la deriva, la cadena del libro existe y esto es un síntoma de una incertidumbre que deberíamos poner sobre la mesa.

Las facturas llegan puntual. Los clientes no aumentan al ritmo necesario. Ya no es una cuestión de tu capacidad librera. Es que ya no sabes cómo llamarlos, cómo decirles que vengan, que se queden, que vuelvan.

Es difícil no pensar en qué le puede pasar a la librería si apenas estoy empezando. Tengo días en los que pienso que me equivoqué, que quién me mandó. Pero afortunadamente no he estado sola en esto y tengo una red. Personas que reman conmigo, que empujan cuando yo ya no puedo, que me abrazan y me dicen que espere, que sea paciente pero que no deje de hacer. Que haga lo que sé hacer. Que eso es suficiente.

¿Qué sé hacer?

Hablar de libros, supongo.

Aguantar. Me repito que mi límite es cuando pierda el asombro. Pero a veces siento que ya no hay asombro. Que solo quedan números que no cuadran y noches pensando en cómo seguir. Aunque esto no es del todo cierto. Porque entonces llega alguien que nunca había entrado y se queda al club de lectura. O vuelve alguien después de semanas a ver qué más le recomiendo. O pintamos una carta con una niña que vino a comprar el regalo de cumpleaños de su mejor amiga. O un niño quiere nuevos libros de curiosear porque ya leyó muchos sobre dinosaurios. O alguien me cuenta que leyó algo que le recomendé y le cambió algo. O simplemente la gente pasa y te reconoce, te saluda, te desea un buen día.

Y ahí está el asombro otra vez. Pequeño, frágil, pero vivo.

Lo que aprendí

El segundo semestre del año fue muy intenso y en noviembre montamos un programa de mentorías sobre el mundo editorial. Nueve sesiones. Más de treinta personas que querían aprender sobre la cadena del libro, sobre cómo sostener proyectos culturales, sobre cómo hacer que los libros circulen. Fue exhaustivo y hermoso. Me recordó que esto que hago no es solo vender libros. Es construir comunidad. Es enseñar. Es acompañar.

Aprendí que no todo funciona. Que algunos clubes de lectura mueren en el segundo encuentro y está bien. Que las redes sociales no garantizan ventas pero ayudan a que la gente sepa que existes. Que el tiempo es el mayor competidor de la lectura, no las pantallas. Que la gente viene cuando siente que este lugar es suyo, no solo mío.

Aprendí que abrir una librería no es romántico. Es agotador, incierto, solitario a veces. Pero también es esto: el sol entrando a las cuatro de la tarde. Una mirla en la sección de poesía. La visita de un amigo de infancia con quien no te ves hace años. Alguien que vuelve porque se sintió en casa la primera vez. Alguien que pide un abrazo porque una lectura le conmovió.

Estamos empezando año. Trajimos libros nuevos. Cada día hay más gente que nos quiere, aunque no necesariamente se traduzca en ventas multimillonarias. El barrio nos ha adoptado de a poco y ya no somos solo la librería nueva, la de la esquina. Somos CASA.

No sé qué va a pasar este año nuevo. No sé por cuanto tiempo se pueden vivir estos proyectos. Pero no importa, aquí estoy, escribiendo de nuevo después de meses de silencio. Porque aunque fui muy ingenua al pensar que podría escribir mientras abría una librería, también entendí que necesito hacerlo. Que narrarme esta historia es parte de sostenerla.

Que las cosas hermosas que han pasado merecen ser contadas. Incluso en medio de la incertidumbre.

Gracias por seguir aquí.

Isabella
Librera y fundadora de CASA libros

Y es que este año decidí abrir mi propia librería, publicar el primer libro de mi editorial, trabajar en FILBo dirigiendo dos stands y un equipo de diez personas, todo el mismo mes. Demente.

La Feria del libro fueron 17 días en la vida de unas personas, que se sintieron como un año completo. Las ferias son un vórtice donde los límites del tiempo se desdibujan. No fue de gratis que antes de terminar la última jornada pusiéramos faltan cinco pa’ las doce, y luego de brindar por el fin de año, yo no olvido al año viejo porque me ha dejado cosas muy buenas. Y sí que me dejó cosas buenas y unas ojeras profundas.

El libro como objeto cultural tiene la capacidad de reencontrar seres, de retomar abrazos suspendidos, de sacudir realidades. Como es de rico hablar de libros, contar las historias, pensar en lo que mueven y producen, es mágico solo pensar en las amistades que se tejen con las palabras, los mundo posibles. Tantas amistades formadas en ferias, pero también tanta emotividad. Corferias es el recinto ferial que más me ha visto llorar, abrazar, contener y ser contenida. También el que más me ha visto vender. Lloro y facturo y abrazo en simultaneo.

Una compañera del stand decía que ojalá la Feria durara todo el año, y luego de reírnos y negar esa posibilidad, me dice: “lo niega y es la que va a abrir una librería en una semana”. Pero claro que es mi sueño, si los libros son mi transacción afectiva favorita.

La Feria fue un éxito (más allá de lo monetario), la pasamos increíble y cuando no, siempre hubo quién diera un abrazo, sirviera té, ofreciera pasiflora o aceites esenciales, quién trajera postrecito o unos brillitos para que las ojeras se vieran fabulosas. El cuidado y el cariño nos sostuvieron. Qué hermoso que es coincidir con seres que entienden que de esto se trata y que genuinamente lo sienten así.

Y es que para mí la librería debe ser un lugar seguro, como un reflejo de lo que creo y pretendo aportar. No es un slogan o algo que se dice por decir. El cuidado y la responsabilidad son las razones por las que decidí empezar mi propia librería, porque creo que es posible y no solo algo vacío. Porque entiendo la responsabilidad que tengo con la cadena del libro, con lxs lectores y conmigo. En especial, conmigo.

Para la editorial (Saudade Libros) nuestro primer libro (Zezé de Ángeles Vicente) fue top de ventas del stand. Nos entrevistaron para medios nacionales e internacionales. Escuché muchas personas que al acercarse, se emocionaban cuando veían el libro, “¡es este! ¡es el que quiero!”. No logro dimensionar el impacto que estamos generando. Larga vida a Saudade.

La feria terminó y luego de dormir, intentar recuperarme del desgaste físico y social, retomé el montaje de la librería. Porque claro, ¡qué rico vender libros! Pero para hacerlo es necesario el detrás de escena. Traducido sería: sistema, banco, datáfono, contratos, pintar muebles, limpiar el local, voltear los muebles hasta sentirse realmente satisfecha con la acomodación, pensar en los eventos, las piezas, contactar a la gente, recibir libros, ingresarlos en el sistema, organizar el inventario. Aunque mi intención es hacer el montaje a puerta abierta, hay cosas que solo se pueden hacer con las puertas cerradas.

Entonces por lo pronto esta semana tendré la puerta entreabierta, la luz encendida, el café caliente y unos cuantos libros disponibles, por si pasan a saludar, dar una mano o comprar un libro.

Esta es mi última oportunidad, me apremia el tiempo. El local que había visto, con el que ya había creado presupuestos y planes de negocio, se lo habían dado a alguien más esa misma semana. No quería hacerme ilusiones, pero necesitaba que fuera.

Del carro se baja el dueño y dos mujeres que vienen de la inmobiliaria. Nadie puede creer que quiero abrir una librería, necesitaban verme en persona, creer que es posible. “¿Una librería?” “Sí señor, es el momento. Ahora más que nunca”. “¡Qué maravilla! Así es, es lo que necesitamos, que abra una librería en este barrio”.

Hasta hace un par de meses el local lo usaba una constructora para vender los apartamentos del edificio que están terminando al cruzar la calle. Si se busca la dirección en Google Maps, en el street view aparece la foto de Sala de Ventas. Treinta metros cuadrados, una puerta doble, y una ventana pequeña que no se puede abrir. Piso de cerámica nuevo, paredes y techo recién pintados, y baño lindo.

“Este es. Lo tomo”. No pude aguantar las lágrimas, no tenía forma de contener lo que significaba este lugar para mis sueños.

Ese mismo día, pasamos papeles y nos dieron el aprobado. No sé quién estaba más emocionada con la idea de la librería, porque las mujeres que me mostraron el local, se conmovieron y aseguraban que Dios me había puesto ahí. Inmediatamente quitaron el cartel de Se arrienda.

Por estos días y ante el miedo de saltar al vacío, me pregunto mucho sobre lo que quiero de mi vida y he llegado a la conclusión de que no pido mucho. Solo quiero suavidad, estar tranquila, llena de libros y de amor. Abrir una librería es materializar esta realidad. Es que la vida puede ser bondadosa.

Una semana después recibí el local. Hay un parque al final de la calle (es cerrada), iba caminando y una luz turquesa me robó la atención. Era un colibrí. Voló muy cerca de mí, se quedó ahí, suspendido, mirándome a los ojos. Luego revoloteó a mi alrededor y se fue. Alcancé a grabarlo cuando ya se estaba yendo. Si esto no es una señal, no sé que mejor augurio esperar.

Entonces, aquí estoy, dos semanas después, aún sin creer lo que está pasando. Así que hoy me escribí un cartelito y lo pegué en la ventana, de paso para que la gente sepa que: Aquí pronto una librería.

Nada me ha hecho tan creyente por estos días que querer montar una librería propia. Ahora le pido al Universo, a las hadas, a Dios que me guíen, que me indiquen cuál es el camino, si estoy haciendo bien. Y aquí estoy: siguiendo el vuelo de los colibrís, firmando acuerdos el día de la Virgen de Guadalupe, sacando cartas del tarot, prendiendo velitas y confiando en que todo es una señal de que saldrá bien.